O dia da despedida foi delicadamente triste. A noite já cobria o mundo, quando ela deixou de respirar.
Os instantes são uma vida inteira. Fui menino, novamente, naquele quarto. O menino a quem ela explicou o mundo. Fui um pouco mais crescido, quando ela chorou os filhos que teve que enterrar. Quanta dor naquelas despedidas! E ela se refez. E se desfez, novamente, quando disse adeus ao seu amor, meu pai. E se refez com os netos preenchendo os dias, com a bisneta que chegou azul como um dia lindo amanhecendo. E continuou inteira brincando de mandar em todo mundo.Minha mãe amada, obrigado.
Obrigado, mãe, por ter ficado um pouco mais para que pudéssemos cuidar de você. Foi tão pouco perto do que você cuidou. Concordo com o poeta, quando diz que as mães deveriam ser proibidas de morrer. As mães não morrem, poeta. A minha está viva. Pena não poder receber mais o seu beijo, pena não poder despentear o seu cabelo, pena não poder deitar com ela para ouvir e contar histórias. O abraço terá que ser na alma. Mas ela está viva, poeta. Não do jeito que pude decidir, mas do que jeito que é. A mim, cabe amar e expandir minha alma até encontrá -la.