Da coisa de deus passou o crente a ser a coisa sua, encantado por uma suposta liberdade decorrente por ter deixado de ser gente e ter continuado a ser coisa.
Como ruído devolvido exponencialmente, recebemos como que por intuição sem fios as linhas mestras da sensibilidade coeva. O politicamente correcto já não faz escola, já fez Universidade, que passou a Fundação, depois a Business School, e por fim se tornou em cooperativa privada de ensino...Apesar dos tempos difíceis em que a meritocracia ilusória já não necessita de aval do Ministério da Educação para dar consideração social e uma vida mais desafogada no pântano de merda em que vivemos, claro, com muitos ambientadores para disfarçar o cheiro.
O políticamente correcto tem um efeito bidireccional, afina o individuo de acordo com o caldo de ideias da opinião pública, (algo de artificial e parcial que é forjado em meia dúzia de gabinetes de redacção), e de acordo com este condicionamento manifesta de dentro para fora a sua individualidade através da adesão ao lugar comum, isto é, o sujeito individua-se, dissolvendo a sua individualidade.
Nas redes sociais, nos telejornais feitos com a comida já mastigada de Reuters, France Press, BBC's e CNN's, abundam os vídeos que prometem que depois de os vermos vamos chorar, e que nos vão mudar a vida, é o cão que salva a criança, é alguém com cancro a chorar, de preferência com olho azul, é uma suposta criança síria a salvar uma outra ao alcance de atiradores furtivos (mesmo que se venha a saber que foi uma serôdia encenação e ideia triste) é um baile organizado por supostas celebridades para sensibilizar para lúpus, violência doméstica, direitos das mulheres, das crianças com trissomia, das crianças com déficit de atenção, das crianças com papeira, das crianças com bexigas, etc.
Os velhos aparecem de quando em vez, aludindo ao consumidor contribuinte, que tenha um daqueles lá por casa ou em algum lar onde os colocou à espera que morram.
A grande farsa é a de que estas campanhas são algo mais que cosmética. O primeiro rebate é de que as intenções são boas e valem por si, e que no mínimo quem dá a cara para a entrevista na rubrica social cor de rosa, ou que se deixa fotografar dando sopa aos sem abrigo, está a fazer algo para melhorar o mundo.
Quem o nega fará parte do problema. Quem levanta algum problema é negativo negativista, ressentido e frustrado.
O discurso tem tanto de racional, como o de um toxicodependente a quem ameaçam a recolha da sua dose.
É de droga que falo, uma droga neurofisiológica que se liberta no nosso cérebro quando nos sentimos os bons e boas da história, como os bonzinhos que fazem alguma coisa, ao seu alcance claro, para erradicar a maldade do mundo.
Não nos passa pela cabeça que somos tão bonzinhos como aquele que leva a senhora cega a atravessar a estrada para mostrar aos outros que é bonzinho. Os outros podem ser os nossos olhos. Geralmente colocamos uma moedinha na caixa das esmolas para uma qualquer causa que renasce todos os Natais, e voamos para casa satisfeitos connosco próprios por sermos bons, compramos por trocos a boa consciência, que nos abre o apetite para um jantar composto pelos restos de cadáveres de outrora seres vivos e senscientes, minoritários para a nossa preocupação, com um bom vinho alheio à falta de àgua potável em mais de dois terços do planeta, para outras pessoas.