Alguns dias depois, W. me escreveu dizendo que vinha a Curitiba e precisava me ver. Cheio de dúvidas, agendei um café. Aqui a meu lado, no escritório, O único domínio continuava a arder, pedindo um destino. O livro me causava calafrios. Não o suportava mais. Fui.
Esperava encontrar um homem grisalho e deprimido, encontrei um rapaz pálido e de cabelos vermelhos, com os olhos esbugalhados de pequinês. O aspecto leonino, em vez de fortalecê-lo, porém, o enfraquecia. Parecia um ator que encenava o papel errado. Um falsário. Encarou-me e disse: “Preciso que você faça isso para mim. Preciso que o queime”.
Perguntei por que me escolhera. Foi franco: “Leio seus escritos. Às vezes gosto, mas quase os desprezo. Você conhece o fracasso, pois está sempre a fracassar. Poderá queimar meu livro sem remorsos”.
Achei que era um bom argumento. Nem por isso me convenci de que devia, de fato, queimar o romance. Na era a internet, uma cópia impressa é só um duplo, argumentei. Onde estava o original? Garantiu-me que não havia original. “Só existe a cópia que lhe enviei. Esta cópia. Agora está tudo em suas mãos”.