dentro de mim faz Sul [ poesia ]
em outubro de 2000, em Luanda, publiquei o livro de poesia actu sanguíneu (assim mesmo, com os respectivos u's que hoje abandono).
depois da cerimónia formou-se uma generosa fila de amigos e de conhecidos que aguardava pelos autógrafos. secretamente, olhando para os seus rostos, lembro-me de ter pensado que era gente com o olhar vivo e uma ânsia alegre de conhecer o livro: "coitados, não sabem o que lhes espera...!"
actu sanguíneu era uma reunião, talvez extensa, de poemas escritos no fim da adolescência, onde a descoberta de manobras linguísticas se tornara veículo para dizer os mundos que me andavam por dentro. eram viagens internas que apelavam a «instantâneos» poemas vestidos de cores, cheiros, dores. ecos do que também andava a ler e a descobrir, e sobretudo pequenas explosões sensoriais que eu buscava controlar por via da palavra corrigida, mil vezes relida. mas – isso vi naquela altura e hoje me parece muito parecido... – havia um conjunto conseguido entre aquelas anotações; havia uma coerência, pelo menos, no trajecto. por isso as enviei para o concurso literário.
passaram-se anos desde a publicação desse meu primeiro livro. e ainda hoje me debato com esse mistério chamado poesia: vivemo-la? somos impelidos a deixá-la sair? fazemo-la em tom de narcísica confissão? precisamos dela para ir refazendo o labiríntico espelho onde, anos mais tarde, num relance de distracção, teremos a revelação de entender um pedaço da nossa existência?
dez anos depois, resolvi inventar esta pequena celebração. numa edição "especial" (digamos assim...), junto o primeiro livro e o mais recente. ambos de poesia mas, sobretudo, ambos do mesmo universo de poesia. que são portas que conduzem a um lado mais interno, não necessariamente mais ou menos literário que nas outras abordagens, mas talvez menos controlado. racionalmente falando.
e é bom sentir essa expiração lenta – morosa – que pode também ser a decisão de partilhar com os meus leitores um lado... (como direi...?) mais cicatrizado de mim. se digo
o deserto é minha casa
sei a que dimensões, a que falésias internas me refiro. e se partilho isso com quem me vai ler é – talvez – porque é chegada a hora de o fazer. (e) confesso que também escrevo para crescer, para me redescobrir, para errar, para (me) aprender novamente. para escutar quem me acompanha de perto e quem, de longe, também terá algo a dizer. sentimento demasiado inocente...?
se falo dos rituais, do maluvo, dos maquíxi à minha sombra, cifro ligeiramente a mensagem. não como hermético segredo, mas com discreta cumplicidade.