Era um dia decisivo. A vaga escorreria pelos dedos ou seria o alvo nas rodadas finais. As ovadas no aeroporto saberiam, enfim, se viraram omeletes ou apenas sujeira.
De cabeça erguida enfrentando a insuportável pressão de não poder terminar, de forma alguma, da maneira que o Fogão quase sempre termina uma temporada.
Sorrindo carrega com ele gerações de novos botafoguenses que querem a foto com o ídolo do papai. Ele se livra da marcação infantil, reune a tropa e orienta.
Em questão de minutos está tudo nas mãos. 2×0, uma grande atuação, um abraço coletivo no “odiado Seedorf” e o fim de muita merda que se lê por aí.
Claramente no limite físico, o Botafogo tentou resolver tudo logo de cara e conseguiu. Aquele desenhado segundo tempo de pressão e angustia foi abafado pela volta de um garoto que até outro dia era candidato a salvador da pátria, hoje, mera opção “inválida” de quem “não tem elenco”.
O Botafogo que não sabe lidar com o favoritismo explica, de novo, por linhas tortas, que pode. Desde que não seja obrigado a poder.
Lusa, Ponte, Bahia. Tanta gente com quem ele podia. Preciosos pontos que serão ou não lembrados no dia 8, ao anoitecer, quando todos os “se” morrerão abraçados.
E enfim, no Maracanã, contra o Criciuma, dirão com as mãos na cabeça: “Eu não acredito!”, ou, “Eu sempre acreditei!”.