Poemas de António manuel pina | Poesia | Amor
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65244119 Poema Do Girassol
Coisas que no h que h
Uma coisa que me pe triste que no exista o que no existe. (Se que no existe, e isto que existe!) H tantas coisas bonitas que no h: coisas que no h, gente que no h, bichos que j houve e j no h, livros por ler, coisas por ver, feitos desfeitos, outros feitos por fazer, pessoas to boas ainda por nascer e outras que morreram h tanto tempo! Tantas lembranas de que no me lembro, stios que no sei, invenes que no invento, gente de vidro e de vento, pases por achar, paisagens, plantas, jardins de ar, tudo o que eu nem posso imaginar porque se o imaginasse j existia embora num stio onde s eu ia...
A meu favor tenho o teu olhar testemunhando por mim perante juzes terrveis: a morte, os amigos, os inimigos.
Ningum me roubar algumas coisas, nem acerca de elas saberei transigir; um pequeno morto morre eternamente em qualquer stio de tudo isto.
Estes so os tempos futuros que temia o teu corao que mirrou sob pedras, que podes recear agora to fundo, onde no chegam as aflies nem as palavras duras?
A poesia vai acabar, os poetas vo ser colocados em lugares mais teis. Por exemplo, observadores de pssaros (enquanto os pssaros no acabarem). Esta certeza tive-a hoje ao entrar numa repartio pblica. Um senhor mope atendia devagar ao balco; eu perguntei: Que fez algum poeta por este senhor? E a pergunta afligiu-me tanto por dentro e por fora da cabea que tive que voltar a ler toda a poesia desde o princpio do mundo. Uma pergunta numa cabea. Como uma coroa de espinhos: esto todos a ver onde o autor quer chegar?
Vai pois, poema, procura a voz literal que desocultamente fala sob tanta literatura.
O que no pode ser dito guarda um silncio feito de primeiras palavras diante do poema, que chega sempre demasiadamente tarde, quando j a incerteza e o medo se consomem em metros alexandrinos. Na biblioteca, em cada livro, em cada pgina sobre si recolhida, s horas mortas em que a casa se recolheu tambm virada para o lado de dentro, as palavras dormem talvez, slaba a slaba, o sono cego que dormiram as coisas antes da chegada dos deuses. A, onde no alcanam nem o poeta nem a leitura, o poema est s. E, incapaz de suportar sozinho a vida, canta.
Eu no procuro nada em ti
Eu no procuro nada em ti, nem a mim prprio, algo em ti que procura algo em ti no labirinto dos meus pensamentos.
A Pura Luz Pensante
Tudo tudo ou quase tudo e nada a mesma coisa. Na realidade so tudo coisas indiferentes. (Imagens...Imagens...Imagens...)
Se procuro o teu rosto no meio do rudo das vozes quem procura o teu rosto?
Agora diferente Tenho o teu nome o teu cheiro A minha roupa de repente ficou com o teu cheiro
Alguma coisa em algum lugar de que o que existe de o que no existe isto que escreve e a cincia de isto a pura voz sem sujeito e o fora de ela.
E quando chegares dura pedra de mrmore no digas: gua, gua!, porque se encontraste o que procuravas perdeste-o e no comeou ainda a tua procura; e se tiveres sede, insensato, bebe as tuas palavras pois tudo o que tens: literatura, nem sequer mistrio, nem sequer sentido, apenas uma coisa hipcrita e escura, o livro.
Algo mais elementar que o espao e o tempo, e a escurido luminosa do Areopagita, uma hiptese ilegvel, antes do pensamento, uma slaba s de uma palavra no dita,
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