Colocou-me como seu ajudante, mas logo viu que eu não tinha jeito para aquilo. Eu tinha de ser da Facom, ou do Poscultura. Ui, ui, Albino Rubim e Wilson Gomes…!
Quando ganhei meu primeiro dindim depois de vender uma bicicleta que me deram num programa de perguntas e respostas na TV Aratu (“No Campo do 4”) mandei o alfaiate da rua fazer um conjunto de roupa.
Você leu direito: esse negão aqui tinha um conjunto safari todo cor de rosa, que ostentava na favela do Calabar nos anos 80!
Mas por que escrevo isso?! O suicídio de meu irmão, que esperou o momento para dependurar-se numa corda em sua casa, deprimido, surgiu como um pretexto.
Já tive depois dele outras perdas congêneres de pessoas que me amavam e às quais muito amei muito. Muito mesmo. Quem se importa?
Uma sensibilíssima e inteligente amiga de São Paulo nos anos 2000 que, aos 28 de idade, em plena exuberância na carreira jurídica, amarrou um fio no pescoço. E adeus a este mundo, sem uma palavra.
Isso para dizer que, depois de seu suicídio, nada me mete medo. Nada me faz tremer. Nada mais é importante. O resto é rosto! E os filhos, somente.