A independência é o medo a esconder, ferozmente, o melhor coração do mundo.
Os independentes são os donos do melhor coração.
Paradoxo? Não...
É exactamente por isso que fogem.
E é aí que reside o meu amor. Pelo Bjartur.
E por ti, mocho.
Nota: Um dos melhores livros de sempre, que me tocou o coração. Recomendo-o com as duas mãos.
A Flor Oculta (Pearl S. Buck)
Acredito que a maioria acredita que o amor é pré-fabricado, como tudo o que está à nossa volta.
Por vezes, dou comigo a pensar o que raio se anda a passar na mente de toda a gente. Depois, adormeço, acordo e descubro que não é a mente: são buracos no coração dessa gente toda.
O amor parece uma caixa, daquelas decoradas pela técnica do guardanapo e cada uma tem de condizer com a outra, numa simetria que não deixa os olhos se distraírem um só segundo. Nem fechar, para respirar o céu, que é azul, ou sentir as gotas da chuva, que caem descontroladamente pelo rosto, e beijam, beijam, beijam tão desavergonhadamente!
Simetrias. Cores iguais. Pontos comuns. Ingredientes essenciais para esse bolo, um amor comestível, ao pequeno-almoço apressado.
E o coração? Como é feita essa pré-selecção? O coração não se vê, dou comigo a pensar como fazer uma selecção dessas...
Vou amar-te porque és branco como eu, os teus olhos são azuis como os meus, e és baixo como eu. O coração, tem buracos e é frio? Não faz mal. O teu rosto é parecido e os nossos corpos podem somar-se todas as noites, nessa simetria tão perfeita aos olhos doentes!
A maioria das pessoas não precisa de esperar pelo Carnaval. A pele é feita de fatos de palhaço. Escolhem cores e sorrisos condizentes e o coração, esse, arrumado em papel de seda, e numa gaveta.
Amor. Amor. São fragmentos de dias. Perguntem-me o que é o amor e começo logo por gritar. Grito ao tentar dizer que nada tem de visível, está tudo num casulo que só entende quem está dentro desses fragmentos de dias.
Fragmentos! O amor é feito de fragmentos. São as gotas da chuva, violentas, é o sentido do seu humor por cima do nosso corpo.
É uma sala onde só o coração entra.
A mim. E a vocês!
Hoje o livro é o meu.
Quero dedicar 27 anos de literatura, dias caros, dias baratos, a todas as personagens que de alguma forma fizeram valer cada palavra, cada gesto, cada grito. Cada coisa.
A mensagem pode ser antiga, mas é importante sublinhá-la diariamente: vivam cada página intensamente, leiam-na e absorvam cada palavra até à exaustão.
A vida é curta demais para a ver passar à velocidade do vento.
Como eu digo, agarrem na vossa história e façam dela algo, para sempre, inesquecível!
Muitos anos de boas histórias. De bons livros. Cheios de vida.
Será arrogante dizer que só depende de nós?
Dedicado ao 20 de Outubro :)
Ela fecharia os olhos e prolongaria aquele abraço de horas.
Beberia com ele.
Oh! E certamente lhe diria o quanto ele lhe fez ferver o coração triste.
Sem medos, seria isso sim.
Seria isso que ela faria no momento em que acordasse e desse por si sozinha no Mundo...
Dedicado a quem ama a chuva. Eu amo.
Ao som de: For The First Time (The Script)
Sobre o livro: Chamo-me Simba Ukolo, sou africano, e sobrevivi ao fim do mundo.
(www.wook.pt)
Os Pais dos Outros (Romana Petri)
Num conto, há sempre quem acrescente um ponto. Ou dois. Ou três.
Bem, o que fazer? Nada, diria eu.
Deus, que é Deus, não agradou a todos. Não é assim que diz o velho adágio popular?
Bem, o que fazer? Nada, digo eu, outra vez.
A culpa. Melhor, a atribuição da culpa é, para o ser humano, aquilo que o açucar é para a formiga: irresistível.
Os psicólogos são os abençoados que vos vêm defender com o trauma que carregam na pesada alma, que levou uns açoites em dias mais tortos, e continuará a doer, confortavelmente.
A dor pode ser confortável, e é de facto. A dor é confortável para tanta coisa!
É confortável no sentido em que nos permite deitar e culpar.
Culpem. Continuem a culpar. Certamente terão toda a razão em culpar. Gritem um bocado. Culpem mais ainda.
A questão é que culpar cria raízes, e nada mudará. De nada adiantará. E continuarão exactamente no mesmo sítio de sempre, mais e mais enraizados.
Culpar é nada mais do que adormecer no velho sofá das recordações de infância.
O caminho é por ali.
Filhos, cortem esse cordão.
Acordem e criem as vossas próprias culpas, passíveis de serem esculpidas e melhoradas, dia-a-dia, numa parede reservada a novos quadros...!
Não basta um dia de sorte, e uma oportunidade.
É preciso que os pés saltem naquele momento e a boca, num beijo roubado, diga as palavras presas pela chuva dos anos.
Sobre o livro: Uma história centrada na importância da luta e perseverança. Sobre a força. A história de um velho, que após meses de azar, decide enfrentar o mar, encontrar a sorte e lutar perante os rasgos que esta nem sempre contempla.
Ao som de: Breakeven (The Script)
O vento é forte e a malícia dos homens continua tão gelada como a neve que se instala nas nossas árvores.
Caminho, sozinha, pelo bosque que sempre senti ser meu. A magia criada não é explicada senão pelo sentir do coração.
Hoje, que não estás, compreendo afinal que essa magia estava também no brilho dos teus olhos, nos passos que corriam velozes ao meu lado, na sintonia dos pensamentos e no silêncio das palavras certas.
Ao som de: We Cry (The Script)
Acreditamos na existência de uma corda.
Há uma corda onde nos prendemos, como as molas prendem as roupas molhadas.
Há cordas, nos nossos pensamentos. Há linhas, directrizes certas, que devemos seguir. Há aniversários contados pelos dedos, para não perder a conta, há um fio condutor que nos levará ao ócio, desejado ócio de fim de idade.
Andamos perdidos nessa corda que nos vai conduzindo, acreditando na força dos dias e na fé de que é assim porque Deus quer. Mais um dia, mais uma semana, mais um mês rasgado do calendário.
O espelho vai denunciando rugas que os dias desenham à pressa, vamos caminhando agarrados nessa corda, agora mais pesados, não só pelas rugas, mas parece-nos que a ampla visão de outrora, começa a mingar...como a Lua.
Os nossos pensamentos são feitos da mais pura Matemática. São somas de dias e subtracções de felicidades, recordações, sonhos agora inatingíveis.
A surpresa faz-nos estremecer quando a Matemática explode em números impossíveis, a corda se desfaz num momento totalmente inesperado e afinal, ficamos presos aos dias que seriam, pela suposta ordem, de outro alguém. Um outro alguém que ainda agora agarrara a sua corda.
A vida é sempre uma surpresa, nem sempre doce. A surpresa reside no facto de esquecermos sempre esse pequeno pormenor...
Sobre o livro: Este é um livro centrado num homem viúvo quase a alcançar a idade da reforma. Centrado na sua vida pacata, e na sua relação pouco próxima com os seus três filhos, deseja o ócio da reforma. Contudo, a chegada de uma jovem estagiária ao escritório fará suscitar uma série de sentimentos, crenças e projecções até então perdidas na gaveta do tempo. Um bom livro. Recomendo.