Aproximam-se um do outro lentamente, em movimentos tão lentos que se sentem levitar. Os olhares não se conseguem desviar. Eles são dois corpos presos um ao outro.
Tocam-se e os corpos estremecem. Ela rodopia como uma bailarina no interior de uma caixa de música e ele agarra-a contra o peito. Como se, naquele instante, se tornassem um só ser, como se vivessem numa simbiose inquebrável, numa concha selada.
No refrão da música os corpos possuem o mesmo movimento. Dançam numa sintonia perfeita. Numa sintonia que só é possível quando dois corpos se tornam um. E, numa dança a pares, só é possível brilhar se os dois corpos se fundirem de tal forma um no outro, que se tornem um só. Um só corpo, um só movimento, um só sentimento, um só coração. A música pode cantar a derrota do amor, mas o toque daquela dança é o toque de dois corpos numa fusão de amor.
Os corpos deles aproximam-se tanto, que são obrigados a usar a força para se separarem. Caem no chão, com medo de ficarem perto demais. Separam os movimentos. Agora, os corpos movem-se pela revolta, em movimentos tão diferentes, tão desconcertantes. São movimentos de dois coração feridos, magoados, maltratados pelo amor.
Os corpos voltam a tocar-se. Mas cada toque é uma dor. São dois corpos que já não sabem mais como se tocarem, como se sentirem, como se amarem. São dois corpos urgentes de amor, mas aquele amor já não os faz viver. Na dança da vida, há amores que se perdem. E eles perderam-se um do outro. Ainda que se tivessem fundido, perderam-se no caminho.
Os movimentos começam a acalmar-se, até que os corpos param, frente a frente. Olham-se como nunca se tinham olhado e conversam no silêncio daquele olhar. As lágrimas escorrem-lhe pelo rosto. Sabem bem que aquela é a dança final.
É de uma aldeia perdida no norte do país e ambiciona ser mestre em Engenharia Civil. No percurso, apaixonou-se pelas palavras e escreve. Sobre tudo. Sobre nada. Ainda não é tudo o que quer ser, mas luta todos os dias por isso.