Saí com um clandestino doce folhado de maçã dentro dum saco pardo. Mordi ali mesmo, o rapaz mal tinha terminado de embrulhar com o chapéu branco, eu mal agradeci o troco de tão ansiosa e criminosa. Sinto muitas saudades do meu pâncreas, o único que eu amei. Não vou dizer que as descrições não são tentadoras, nem que não goste delas, admiro as descrições de Praga que faz Kundera porque me asseguram o equilíbrio entre a percepção individual e o organismo metropolitano coletivo que é parte externa do nosso próprio. Por que me apego então ao meu próprio organismo e ao meu próprio pâncreas? A mordida nessa receita tem uma textura, um cheiro, um risco que vão me formando lembranças do tempo paralisado, mas que vai refreando os segundos tão distraidamente que tudo ao redor se torna capturável, isso é um momento.
Desde o século XVIII, apesar das mudanças de nomes sofridas, a Rua Senhor dos Passos e a Rua Buenos Aires ficam ao lado da Rua da Alfândega. Na frente delas há um espaço aberto, quase um delírio verde, muito verde, cotias e com árvores e até um pavão, milhares de gatos fincados bem no meio do caos do Centro do Rio de Janeiro. Um pavão azul! As cotias cruzaram o portão principal do Campo de Santana [Praça da República], as cotias comem biscoito cream cracker segurando um pedaço (de broa de milho) entre as patinhas.
A Senhor dos Passos começa com uma banca de frutas especializada em frutas para sobremesa; são abacaxis cortados em fatias, mangas em cubos, caixas plásticas pro transporte até o escritório e junta gente ali pra pedir nem que seja uma prova, escolho melancia. Mastiguei com calma, com a língua fazendo o enquadramento, guardar o sabor de cravo, da massa. A Saara talvez seja um bazar, queria conhecer um bazar como os orientais conhecem e erguem, compram, vendem. Lembro que, antes de agora, aqui era um pedaço de Oriente Médio, de imigrantes sírios, libaneses, israelitas, turcos, que fugiram da Primeira Guerra. Sobrados: comerciavam no andar de baixo e se abrigavam nos de cima. Depois vieram os argentinos, mas os portugueses já estavam aqui antes dos índios; agora todos falamos chinês, coreano e japonês só pelo gosto de permanecer Oriente, extremo.
E se eu saísse do lugar, se andasse? Vi tudo tão infinito agora, as pessoas, os rapazes puxando as carroças com mercadoria (anunciam: "olha o pesado!"), as moças na porta da joalheria segurando folders e as que estão na porta dos restaurantes segurando comandas. Outras - gosto de canela, torci para que fossem parentes das canelas gigantes que ficam no meio da loja - pousam ao lado daqueles manequins de mulher que só têm a cintura pra baixo, aqueles da calça jeans apertada, invejante; apoiam o cotovelo e comentam algo que nunca consigo ouvir por serem mistérios que elas nunca me deixam fazer parte. As lojas com roupas da indianas, os indianos, aquela casa que tem elefantes de bronze e estátuas tribais à porta, imensas, e aqueles abanadores de plumas! Chinelos, tecido, chapéu, sacola, lenço, fralda, flor. Tem de plástico, bem baratinho.
Igreja Nossa Senhora da Lampadosa e um pedinte sem as pernas caminha com as mãos [Rua dos Inválidos], as bocas da bermuda feitos nós, mostra a mão preta com poucas moedas dentro e talvez alguém ponha mais, mais até que as velas da igreja fachada azul. Tantas velas... como eu tinha medo da Nossa Senhora da Lampadosa! Nunca entendi porque minha mãe me arrastava ali porque eu queria correr, queria entrar na parafina e depois entrar na parede por não poder concorrer com os objetos, me esconderia neles. Na esquina a casa de fantasias de carnaval (começo agora a pensar que imagino elefantes de bronze à porta de muitas lojas ali pelas ruas da Saara). Suspiro porque não sou passista. O pedinte saiu ou entrou onde não vi e os auto-falantes da Rádio Saara gritaram um jingle bizarro-em-cômico sobre um lugar que só vende meias.