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João. Um redentor ou um perdedor de sua própria vida? Uma vida de derrotas. De idas que nunca voltam e de sonhos que nunca chegam. Fez o que pode, mesmo podendo pouco. Viveu dando tapas no destino, socos no ar, que nunca conspirava ao seu favor, chutes no acaso que para seu descaso, nunca era favorável a si. Nunca ganhou, foi um sóbrio lutador. Tranquilo, sereno e impassível. Era seu dono em uma vida controlada por mulheres. Suas mães, suas meninas, suas paixões. Um maranhense que não usava dreadlock, que não usava drogas e não usava pulseiras de miçanga, daquelas que se compra em qualquer praia. Renegava por querer a terra que nasceu sem querer.
Na cidade em que o reggae dita o ritmo, São Luís, no estado do Maranhão, João nasceu. Em um ano de ebulição política com o Impeachment presidencial, João nasceu sem saber como, mas já a espera de um futuro melhor. Em uma família qualquer, em uma manjedoura sem a pompa dos cristãos e em um local desconhecido, foi sem ter sido. Prematuro, mirrado e com poucos cuidados. Só nasceu, não viveu, ao menos não naquele momento. Não conheceu seus pais e seguiu vivendo o hiato que a perda o causou. Um vazio mórbido que a infância o corroeu.
Jogado em uma rua qualquer, logo nos primeiros dias, sofreu de pneumonia. Grave, gravíssimo. Ficou penando dentro de uma caixa de sapatos número 36. Não que lembre disto, sua salvadora que o conta. Uma indigente, miserável, que vivia das sobras dos lixos. Margarete, uma aparência mais velha do que a cabia, olhos esbugalhados, muitos quilos a mais e com a fome que o alimento nunca mata. Após mais um dia de busca por alimentos em cestos de lixo e caçambas no aterro, olhou para onde seus ouvidos a chamaram. Um grito, um choro miúdo e lento. Era João. Pequeno, frágil e morrendo. Não que ela pudesse fazer algo por aquele menino, mas ela sentiu que naquele momento, ela precisava fazer algo. Algo que nunca fez, uma ajuda a alguém mesmo sem conseguir ajudar a si própria. Recolheu o menino, deu-lhe roupas, rasgadas, mas roupas. E cessou o frio do menor, o tapando com papelões e jornais.
Margarete vivia em um barraco. Telhas fora de lugar, paredes de madeira em que os cupins faziam banquetes, uma coleção de animais como ratos, baratas e alguns seres não identificáveis e um rádio, encontrado na rua há tempos por ela. A única distração da mulher, era ouvir seu cantor favorito. Bob Marley era seu guru. As rimas de salvação e o tom libertário eram a motivação de acordar a cada manhã, mesmo que não entendesse uma só palavra do seu ídolo.
João cresceu nas areias escaldantes dos lençóis maranhenses e viveu em busca da onda perfeita. Desde cedo, o surf era seu divertimento. O rádio velho que habitava na prateleira de um armário branco e embolorado não o servia como descontração. Ele simplesmente abominava o reggae e vivia contra o som que habitava os ouvidos da população local. Não que conhecesse outros sons, só não gostava de ir com a maioria. Era o típico do contra, aqueles que vão sem ter motivos. Até aquele instante momento e por muitos outros, acreditava que Margarete era sua mãe legitima e por isto, nutria um sentimento fraterno e afetuoso com ela.
O barraco de sua mãe era próximo a praia e logo aos oito anos, começou a disputar os primeiros torneios de Surf. 18° lugar entre vinte competidores. Margarete o apoiou, ele renegou a arte das ondas. Pranchas, parafinas e sereias loiras praianas, nunca mais! Buscou outras alternativas, já que o surf não o deixara famoso. Precisava de uns trocados para ajudar sua mãe, que cada vez mais, se via em dificuldades financeiras. Aproveitou a passagem de um grande circo por sua cidade e aprendeu alguns truques com malabares. Uma esquina, um semáforo e algumas moedas. Seu primeiro trabalho parecia uma diversão para si.