A mistela tinha um sabor tão horrível, que eu vomitava ainda mais, sempre que a bebia. No fim do 3º dia, não consegui sair da cama, tão fortes eram as dores de barriga.
Não me lembro quanto tempo passou mais. Estava resignada. Levava a minha vida do dia-a-dia como se fosse um autómato. Estafava-me o máximo que podia, com esperança de que o meu corpo não aguentasse, e expulsasse o feto.
Cheguei a atirar-me de uma escada abaixo para ver se resultava. Mas nada adiantou. Além de um cansaço brutal e muitas nódoas negras, nada mais consegui, a não ser continuar a ver a minha barriga a crescer.
Pelos caminhos da aldeia, já noite, quando regressava a casa, os homens à porta da taberna gritavam-me
Esperança de que o teu pai voltasse para mim. Que acolhesse de braços abertos a ideia de termos um filho.
Podia ser muito nova e não perceber nada dos factos da vida, mas sentia que existia amor entre nós. Algo mais para além da pele.
Parabéns... pela forma magnífica como escreves e pela coragem de partilhares esta história igual a tantas outras...