Principalmente, Sá Carneiro, se cá estivesse, ao ver o seu partido classificado como Popular. E mais ainda porque ele era efetivamente um político muito popular. Quase tão popular como o popular Passos Coelho.
Para Passos, uma escandaleira, não há dúvida. Ele, com os socialistas? Nem morto. Ser Popular é que é bom. Mesmo sem ser nada popular. Que coisas tão estranhas que a política tem. Que estranhos são estes políticos.
É caso para se pensar que essa estranheza vem do facto de eles, por não saberem nada, se rodeiam de servidores que são autênticos, faz-tudo. Mas, principalmente, lambem botas com uma suavidade que embriaga.
Não surpreenderá pois, que Passos nos garanta que está embriagado com a qualidade da sua social-democracia. Como estará embriagado com a vida que já conseguiu ressuscitar para o povo português. Está garantido.
Para que conste, nunca será de esquecer a garantia mais importante da sua vida política. Que nunca deixará de estar solidário com toda a gente. É o caso do seu precioso conselho gratuito e amigo ao seu homólogo grego.

Hoje armei-me, adoro esta expressão cheia de classe, em ciclista. Andei feita parola, de calção, "camisa em tê" - vá toca a falar português - e óculos de fino intelecto a palmilhar Lisboa da primeira à sétima colina.
Conclusão a retirar do sacrifício: Nenhuma de jeito. A pança continua no mesmo sitio, a minha cara assemelha-se a um pimento vermelho redondo gigante, onde as sementes se inverteram e resolveram pautar o pimento, num claro manifesto ás sardas irrascíveis. Outra não conclusão é de que a bicicleta, como objecto, é absolutamente idiota, devia ter um mecanismo que permitisse um modo cool, para quem, como eu se cansa da futilidade do pedalar, para além de que continuo a não conseguir replicar o aspecto madaleno, benedito e diáfano, daquelas meninas que fazem da bicicleta um parceiro de ballet na estrada, e cujas pedaladas são gestos de uma coreografia que só os benquistos alcançam. Pois merda para elas. Eu pareço uma parola.
viva!, algo perdido e desencontrado de tão só e sóbrio. a sua respiração tímida, entrecortada por delinquentes perfumes de maresia, transportam-me, juíza, à compaixão pela santa pobreza, digna por auto-flagelo, da hipotética porta de entrada à terra de Santa Maria de Belém.
passam cacilheiros, transeuntes, gentes de bulício, por aquela estação de isolamento... sinto-me constrangida de tão só que se me apresenta a dignitária! quase tão obsoleta quanto o regime que a fez nascer.
cruzam-se comigo sobre a pressão da clepsidra laboral, sem despeito pela arquitectura, peões da Trafaria ou Porto Brandão. quem sabe ela seja tão indiferente de concludente, que nada representa, nada consubstancia?