Filas de terminais de computador iluminados, com as suas caixas sci-fi de um cinzento betuminoso, à «2001», davam à sala de redacção do City Light uma aparência de ordem e modernidade. Essa aparência nunca sobrevivia a um segundo olhar. As secretárias estavam cobertas do caos habi­tual de papéis, copos de plástico, livros, manuais, almana­ques, revistas e cinzeiros sujos. Sentados diante dos teclados viam-se os habituais homens e mulheres jovens, de costas curvadas. Um martelar monótono e abafado — thak thak thak thak thak thak thak thak thak thak thak thak — partia dos teclados, como se estivesse a decorrer um imenso torneio de mahjong. Os repórteres, os rewriters e os redactores mantinham-se curvados, à eterna maneira dos jornalistas. De tantos em tantos segundos erguia-se uma cabeça, como se viesse à superfície respirar, e gritava alguma coisa acerca de um entrelinhado, de um título ou do tamanho de uma notí­cia. Mas nem a excitação da hora do fecho da edição conse­guia sobreviver por muito tempo. Abria-se uma porta ao fundo da sala, e entrava, a cambalear, um grego de bata branca com uma bandeja prodigiosamente grande, cheia de cafeteiras e garrafas de gasosa, de caixas de doughnuts, de cheese Danishes, de rolos de cebola, de pastéis, de todas as variedades de comidas gordurosas e insípidas conhecidas no mercado do pronto-a-comer, e metade da sala abandonava os terminais de computador e atirava-se a ele, revolvendo a bandeja como uma multidão de gorgulhos esfomeados.
Fallow aproveitou esse hiato para atravessar a sala, dirigindo-se ao seu cubículo. No meio do campo de terminais de computador, deteve-se e, com um ar atento de profissio­nal, agarrou num exemplar da segunda edição, que acabava de ser trazida para cima. Abaixo do logotipo — THE CITY LIGHT — a primeira página era ocupada por um título em maiúsculas gigantescas, do lado direito: