Os Efêmeros Somos Nós " OS ASSASSINOS ESTÃO LIVRES, NÓS NÃO ESTAMOS. "
Aqui falo.. daquela realidade que fica beirando, apenas pelo ouvido que não presta atenção, do olho que vê mas não enxerga e da boca que nem tem um movimento se quer. A mente preocupada com outras preocupações. Aqui sou eu, cara a cara com a outra vida que tange tão próxima a minha vida, e dos raspões que tento engolir à seco.
É da rotina exaustiva do trabalho interminável. O necessário pão de cada dia, suado. Paulo levanta às 8 pra estar no trabalho às 10 horas manhã. E lá fica manobrando os carros dos bacanas pra que estacionem sem transtorno na hora do almoço. E faz isso até às 15 horas, quando pode almoçar. Após o almoço de quinze minutos (do qual além da comida, é obrigado a quase beber até o próprio pensamento), vai ao banco, paga contas com o dinheiro que não é dele, resolve mil e uma coisas, volta para o local de trabalho, pega a lista do supermercado, faz compras pro almoço do dia seguinte, pesa os quilos de arroz, 200 gramas de damasco, 5 ricotas frescas, pega as 5 garrafas de suco de uva, coloca tudo arrumado dentro das caixas. Fecha as portas de correr do estabelecimento, conserta a porta enferrujada com durepóx. 7 da noite coloca as caixas dentro do carro cheiroso do patrão, vai até o outro restaurante, tira tudo de dentro das caixas. Os quilos de arroz, os quilos de esperança. Pega o metrô, pega ônibus. Chega em casa as 10 horas da noite. Pela lei, o vale transporte é descontado do salário. Que coisa, Paulo tem gasto quase que metade do salário pois mora muito longe. Paulo mora sozinho, veio da Paraíba, deixou pai, mãe e 3 irmãos. Ha três anos mora em são paulo. Eu falo da infelicidade que vejo todos os dias nos olhos deste. Enquanto Fátima também faz o trabalho pesado da cozinha, Claudia atende no restaurante.. e etc. Todos com o sotaque nordestino típico de quem migrou para SP em busca de um futuro melhor, melhores condições de sobrevivência.
E fica-se preso numa rotina que o corpo pede socorro no tempo restante, pede a cama, exaurido das pernas e do cérebro pensando na vida a cada segundo. Falo da minha revolta. Da compaixão que sinto. Dessa vontade doída de que as coisas fossem diferentes e que houvesse mesmo uma droga de uma democracia muito mais organizada. Trabalhos que duram inclusive sábados, domingos e feriados não são trabalhos dignos de produtividade benéfica.Sim, os funcionários trabalham, claro, o restaurante não fecha suas portas! O alto nível social vai almoçar uma comida deliciosa no sábado, depois faz o programa que quiser, debaixo de um céu azul, ou vai pra casa descansar e assistir um filme do Almodóvar se estiver chovendo. Enquanto Michele lava os pratos, o banheiro, lava as mãos da seu próprio sábado. E domingo a mesma coisa. Denovo, sim, os funcionários trabalham, mas o chefe, o chefe também está passeando e descansando. Porque ele precisa de um momento de lazer. Recebe-se pouco pra um trabalho insistentemente massante. Que sufoca as relações socias dessas pessoas, a relação delas consigo mesmas, a relação viver e se sustentar, onde viver inclui o sentido mais amplo da palavra. Trabalha-se como escravos mascarados. Você pode pensar positivo e dizer "que bom que pelo menos eles tem um emprego." E eu penso que eles tentam se convencer disso todos os dias como se emprego fosse ter que abrir mão de todo o resto. Alguém, deixe o Paulo ( Fátima, Valéria....) respirar. Simples como ele só, anda com a foto da irmã no bolso - aquela que ele não vê a três anos. Nunca mais voltou pra casa lá na Paraíba, o salário não dá pra isso.
Só quem sente na pele sabe. Eu pouco entendo sobre isso tudo, o que vejo de fora e o que sei por eles eu alcanço só com a palma das mãos, e o coração apertado. Sinto a impotência se esfregando na minha cara, fazendo uma bagunça infernal nos meus dias. Vontade de fazer alguma coisa. E tanta gente, milhões e milhões de pessoas.... Não é questão de ter bom coração, querer virar Dalai Lama. É que aqui corre sangue mesmo nas veias. Ter a sensibilidade e a humildade pra se deixar ser atingido por isso. Por que eu poderia simplesmente virar as costas e ir tomar um sorvete. Será que eu tenho que me sentir um pouquinho melhor só porque eu também enxergo essas coisas e lamento?? Não, eu não me sinto melhor.
E os dias vão passando, as pernas, presas por uma corda, um elástico que às vezes estica um pouco mais, acredita-se que se está um pouco mais perto de atingir os objetivos, e depois o elástico te puxa, te incapacita de seguir em frente. Você leva um susto e questiona o tal livre arbítrio, a liberdade de poder dar o rumo que quer pra sua vida. Isso não existe. Não completamente. .. E mais uma vez, Dorme-se e Acorda-se. Ou se faz alguma coisa, muda-se de emprego, faz uma loucura, entra na justiça, enlouquece de vez... até um dia em que se morre. E isso não traz também nenhum alívio. Escrito por Jé, me Mime às 21h13