Já tinha decidido que, este ano, os maus livros com que me cruzar vão ficar por ler. Tenho esta mania (parva) de ler as histórias até ao fim, na esperança de que algures a meio do caminho a coisa melhore brutalmente e faça a viagem valer a pena. Mas, sejamos honestos, já tenho idade para saber que provavelmente não vai acontecer. E, de caminho, perdi tempo de vida a ler aquilo quando podia estar a ler um livro realmente bom. A lição a aprender aqui é esta: não posso ter medo de deixar para trás o que não me enche as medidas.
Há umas semanas comecei a ler um livro, "Fechada Para o Inverno", de Jørn Lier Horst. Uma merda. A tradução só piora a experiência, aquilo é desinteressante, não é fluído, é todo um novelo de coisa nenhuma. Li metade do livro. Hoje vinha no comboio e pensei: mas por que é que eu estou agarrada a isto? O que é que me obriga a ler isto até ao fim? O tempo que ando a empatar nisto podia estar a ser usado para ler outra coisa como deve ser. Tenho dezenas de livros por ler em casa. Seguramente muito melhores do que este (que veio da biblioteca, portanto o gasto não é nenhum). Enquanto ando a marinar nisto podia estar a aprender coisas como deve ser. Enquanto ando aqui parada não avanço para lado nenhum.