Basta não pensar muito; basta aceitar que viver e existir são a mesma coisa; basta acreditar em Deus, num qualquer, que Ele toma conta de nós e que os seus misteriosos desígnios justificam a fome e a guerra; os genocídios; os terramotos e os Tsunamis; a morte e a dor das crianças e a vida rica, farta e alegre dos traficantes, dos ditadores, dos grandes políticos e governantes e dos decisores militares e fabricantes de armas.
Basta aceitar que não há nada a fazer, que não temos culpa nem responsabilidades, que os nossos males vêm dos do trânsito, do patrão, dos vizinhos, do banco, dos filhos, do tempo, do ensino, dos transportes, dos pais, da televisão, da porteira, das finanças, da internet,… é o veredito da nossa cobardia íntima e fedorenta que permitimos nos vicie a honra, exproprie a decência e que aceitamos que nos governe.
Nós perdemos individualmente e à margem do mundo, quando perdemos um pedaço de nós, que nem sabíamos que nos pertencia, um pedaço da estrutura que nos prende ao chão, quando vagueamos.
Quando percebemos que não mais vai existir aquele sorriso que nos mostrava que somos importantes, bons, bonitos, que somos o centro de qualquer coisa notável, que é importante existirmos assim mesmo, de alguém dos que por entre a ignomínia e a banalidade, por entre a indiferença e a estupidez, por entre a maldade e a presunção da generalidade dos exemplares da raça, nos olha de frente e sabe quem somos. Alguém que sabe a nossa história e não quer interpretá-la, que conhece os nossos erros e não espera uma desculpa.
Mas se aceitarmos que tudo o que nos deu, tudo o que connosco partilhou era volátil e deixarmos o tempo levá-lo, para não voltarmos a sorrir com ele ao lembrarmo-nos; se não o arrumarmos no nosso espírito defeituoso com os seus defeitos à espreita, até se tornarem bons. Se não conseguirmos rir-nos dele, ou maldizê-lo quando nos fizer falta e pela falta de sentido de oportunidade para nos abandonar; se dispensarmos assim pedaços que nos modelam e nos descrevem, que serão o nosso princípio, o nosso fim, do tempo todo (tão pouco) que temos, que já tivemos, abandonamos ao desleixo do mundo cínico, patife-crónico, indiferente, cada vez mais vivo, cada vez mais morto o sopro que somos, para nos confirmarmos insignificantes perante a vida que afinal não tivemos.
A humanidade só muda aparentemente – o seu corpus é auto regenerativo e não tem memória. Um ser humano muda às vezes no mais íntimo do seu ser, naquilo que menos se vê, que menos importa, porque não se pode medir nem comparar. Muda quase sempre sem querer e, ou se aperfeiçoa ou se degrada. A perda de um amigo para sempre, é um bocadinho da nossa morte; um sopro de esquecimento do nosso motivo, da nossa desculpa, do nosso significado.
Mas é também das poucas ocasiões em que um ser humano pode escolher em que sentido muda. E o mundo, nada pode fazer quanto a isso.