Imperatriz Sissi: 2012-05-27
Se o mulherio peca por usar o lugar comum "eu vou lutar por ele" a torto e a direito, os homens levam a palma pela quantidade de frases-chave que empregam.
"Não és tu, sou eu", "foi ela que me provocou", " juro que ela não significa nada para mim"," se te quiseres ir embora, ainda vais a tempo", " a culpa não foi minha" e " foi uma tentação, não volta a acontecer" são apenas amostras de um longo dicionário de provérbios a usar em caso de emergência (entenda-se, quando fazem asneira ou andam em "modo sacana"). Bem dizia a minha santa avozinha que os homens lêem todos o mesmo livro...
Porém, poucos chavões masculinos são tão versáteis como o bom e velho " tu não me dás valor" também conhecido por " tu não me aprecias" ou " tu não me sabes agarrar". Certos senhores adeptos de um linguajar mais típico poderão dizer " tu não me sabes dar o balor".
Esta é uma estupenda desculpa passivo-agressiva para sair airosamente de apuros, fazendo quem está do lado da razão sentir-se culpada e insegura. Claro que há mulheres maldispostas, rezingonas, críticas e ingratas que não dão um minuto de sossego ao parceiro e gostam de o fazer sentir-se abaixo de zero - em casos destes, o estribilho tem razão de ser. Ou aquelas que, coitadas (por masoquismo ou porque não têm opção) se mantêm ao lado de maridos que só fazem disparates e insistem em ralhar-lhes todos os dias, por mais que saibam que não resolvem nada com isso - ganhando injustamente fama de refilonas e autoritárias, quando se limitam a estar pelos cabelos. Mas não é desses casos que vou tratar aqui.
Falo de cavalheiros que, por mais que conheçam a mulher por quem estão apaixonados e saibam que não têm a seu lado uma mulher da luta, nem uma aventureira disposta a suportar todas as faltas de respeito para chegar a um objectivo, insistem em ir fazendo tolices, em esticar a corda mais um bocadinho, pensando"ora! falas, falas, mas aposto que na hora H acabas por andar atrás de mim". Não importa o quanto a namorada lhe demonstre por A+ B que é uma mulher com os pés assentes, serena, independente, que gosta dele mas pode lindamente viver sem ele e que há mais homens à face da terra caso se arme em esperto. Vai mantendo a má atitude, prometendo emendar-se e continua exactamente na mesma. Até que a moça se cansa e o manda passear. E ele, em vez de se corrigir de uma vez ou desistir e ir à sua vida, empenha-se em tentar ter o melhor dos dois mundos: vai-lhe fazendo juras de amor e ao mesmo tempo pregando mais uma partida aqui, outra ali, como quem diz:
" Ora! Não é possível que esta não corra atrás de mim. Todas o fazem, todas! Isto é basófia com certeza. Deixa cá ver, agora vou fazer-lhe ciúmes a ver se ela fica tão furiosa que confessa que não pode viver sem mim: vou convidar a colega que ela mais detesta para jantar no nosso restaurante preferido. Aposto que ela aparece lá e parte a louça toda. Boa! Sou um génio!". E não percebe que na sua teima cada vez a vai afastando mais, porque mulheres que não foram feitas para correr atrás não correm mesmo, por mais provocações que lhes ponham à frente. Não competem, não se digladiam, não insistem com quem não tem juízo nem se matam pelo que não tem remédio. Passam a borracha e seguem em frente, porque quem quer proceder com hombridade e resolver o que estiver pendente resolve-o logo, não anda por aí em joguinhos, a mudar de ideias nem a fazer fosquetas.
Vendo que não leva a sua avante o nosso herói vai chorar no ombro da mulher da luta mais próxima, que tem assim um triunfo temporário e umas migalhinhas. Porque essas estão sempre disponíveis: dizem que sim a tudo, desculpam todas as afrontas, esquecem todos os desgostos e ainda lhes dizem " meu querido, ela não te merece. Quem julga ela que é? Tu que és tão lindo e querido e bom partido e mimimi". Mas entretanto ele lá percebe que a farsa não está a funcionar, que as mulheres da luta não dão luta e logo não têm graça, e temos teatro outra vez.
- Se aconteceu o que aconteceu, a culpa foi toda tua! - diz ele.
- É boa! que culpa tenho eu que quisesses andar em trampolinices com "senhoras" desse estilo? - responde a sua amada.
- Deixaste-me ir! Não mexes uma palha por mim! Tu não lutas por mim! Tu não me dás valor! Tens o rei na barriga! Nunca me defendes!
E ela fica-se a olhar, pensando que lhe dá valor sim, mas não a pontos de ir parar ao manicómio por causa dele; que não tem filhos daquela idade;que só lhe faltava andar a guardar um homem tão grande e a ensinar noções de cavalheirismo e civilidade a alguém maior e vacinado, com obrigação para saber o que quer. Mais ainda, fica sem perceber para que quer ele transformá-la numa "mulher que luta por ele" quando há tantas dessas a dar sopa por aí, aos montes. Há mistérios sem explicação.
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(Nos momentos difíceis, costumo fazer o exercício de me lembrar de pessoas de muito mais mérito e categoria do que eu que passaram por transes bem piores e os suportaram com bravura. Não para me comparar, mas para me conduzir de acordo com bons exemplos e suportar as provas do dia a dia com paciência...).
Naquela fria manhã de 13 de Janeiro de 1759, Portugal perdia, da forma mais trágica e sangrenta, uma das suas últimas grandes damas: D.Leonor, 3ª Marquesa de Távora.
Tinha sido uma longa luta - ainda bem que findava. No cárcere não sentira o alívio das lágrimas; a força necessária para resistir de cabeça erguida tinha-a consumido até à exaustão, como uma corda demasiado esticada. De consciência limpa e despojada dos bens vãos deste mundo, não possuía sequer a desgraçada necessidade de fazer quaisquer disposições. A única coisa que a molestava, que lhe recordava que vivia ainda, era a dor infinita pela sorte dos seus. Todas as emoções que experimentara - medo, enxovalho, brio ferido, a mágoa da ingratidão pelos valiosos serviços prestados a El Rei seu Senhor, revolta e indignação de ver tudo aquilo em que acreditava esmagado aos pés daqueles que mais desprezava, por amor de desvarios que a repugnavam até às fímbrias do ser - à hora derradeira mereciam-lhe apenas um sorriso de ironia e desdém. Se algum pecado cometera, fora o do orgulho: nem ela, nem o marido, tinham sabido dissimular e fingir, vergar-se aos que não conheciam senão ambição e cobiça com mesuras e sorrisos, deixar que a honra da sua Casa fosse arrastada pela lama para atender ao capricho sensual de Sua Majestade. Outros que fossem, teriam incitado a paixão do Rei pela sua bela nora, e colhido os benefícios da vergonha. Poderia ter feito outra coisa? Poderia ter agido de outro modo? Conseguiria fazê-lo? Morreria mil vezes, mas procederia de modo igual. Porém, fora também o orgulho, mesclado de cândida confiança, a razão da sua perda: se não tivesse insistido em lutar contra forças tão maiores que a sua, se tivesse convencido a família a exilar-se longe da corte, se não esperasse um comportamento honrado e digno de quem mais devia dar o exemplo...
Muito podem o furor e o vício!
Que força imparável é um homem determinado a arrastar-se para a perdição - mesmo quando lhe corre nas veias sangue real.
Via agora que ela e os seus não morriam sozinhos - com eles partia um velho mundo para o qual já não havia lugar. Os valores de antanho arderiam no cadafalso e também eles seria lançados ao vento. Das cinzas às cinzas, do pó ao pó. Honras e grandezas pouco lhe importavam, maculadas como estavam naqueles tempos de pecado e de vaidade. Não tinha mesmo a certeza se desejava estar no mesmo pé dos novos senhores do Reino: os inimigos da Fé, da pureza, das leis mais sagradas. O triunfo deles não chegava sequer a feri-la por dentro. O seu coração habituado a não quebrar também não aprendera a torcer.
Ao atravessar em silêncio e olhando em frente, sem nada ver, a multidão furiosa, mantinha ainda a beleza que lhe valera o título de uma das três "graças da corte". Gasta, cansada, abatida, com o mesmo vestido que trazia no dia em que começara o seu longo martírio, os cabelos já grisalhos em que ainda se viam vislumbres da esplêndida cabeleira loura, havia na sua resignação evangélica, na sua serenidade inquebrável, uma majestade sobrenatural - como se, privada dos atavios e sinais de grandeza deste mundo, a beleza da sua alma fosse mais evidente.
Alguns desgraçados, amontoados para a ver passar, escarneciam-na e insultavam-na, abanando a cadeirinha em que a transportavam de mãos atadas, apesar dos esforços da Guarda para conter a populaça. Pela primeira vez, tinham a oportunidade de achincalhar um alvo - habitualmente inatingível- da sua inveja e ressentimento. Anos de ódios contidos, de injustiças sofridas, de insinuações veladas eram expiados naquele instante, lançados no rosto daquela senhora, mãe e avó, que nenhum mal lhes causara.
"Perdoai-os, Senhor, pois não sabem o que fazem..."
Também o Divino Redentor tinha sido torturado, injuriado, escarnecido e arrastado ao patíbulo...Também Ele não soltara um queixume mas carregara a sua Cruz, sem ter sequer o privilégio - como ela, D. Leonor - de uma liteira que o conduzisse à morte.
E no entanto, na assistência que se juntara eram muitos os olhos cheios de lágrimas e os que teriam gritado palavras de conforto ou tirado o chapéu à sua passagem, não fosse o pavor que lhes tolhia a caridade.
Também o verdugo não sabia o que fazia, quando a passeou pelo patíbulo para lhe descrever, em detalhe, os horrores que iria praticar dali a pouco sobre os seus entes queridos. Quanta crueldade, quanto sofrimento será preciso para deformar uma alma a tal extremo?
"Deus permita que saibam morrer como quem são"
Foi a sua resposta numa voz tranquila, clara, firme. E foi sem um lamento que se sentou, como num trono, para enfrentar a eternidade.
" Não me descomponha" - disse ao carrasco que procurava destapar-lhe o pescoço, para melhor desferir o golpe.
Foram das últimas palavras que lhe ouviram. Uma oração murmurada e partia para sempre, com a dignidade e bravura da sua estirpe. Apenas quando tudo estava acabado, quando lhe retiraram a venda, viram que havia lágrimas nos seus olhos cerrados. Finalmente.
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O Festival de Cannes é a Meca anual da moda. Se os Óscares são a jóia da coroa, Cannes ganha pela quantidade de eventos que proporciona, criando oportunidade para uma verdadeira parada das criações mais fantásticas do ano, desfiladas por algumas das mulheres mais belas e elegantes à escala planetária. Do traje social aos vestidos de gala, passando pelos outfits casual chic para circular pelas imediações, aqui fazem-se estrelas, lançam-se ou ressuscitam-se carreiras e em geral, esta é a ocasião para deslumbrar. Algumas senhoras estiveram à altura da ocasião ou impressionaram à boa moda antiga- uma lufada de ar fresco num ano bastante sem graça no que diz respeito a galas. Houve imensos vestidos muito bonitos e adequados: Eva Longoria, com um Marchesa ao estilo Old Hollywood, Jessica Chastain, Tilda Swinton, entre muitos outros - mas destaco os que realmente me surpreenderam.
Nina Ricci, Chanel, Christian Dior
Diane Kruger levou a sério o seu papel de jurada: não houve um único vestido inadequado ou banal. Esteve sempre estupenda, com looks criados ao pormenor para as suas medidas. O meu favorito foi o Giambattista Valli Haute Couture em verde água, a lembrar Grace Kelly, mas até o Vivienne Westwood dourado lhe ficava a matar (e eu que embirro com lantejoulas...).
Nicole Kidman parece estar a recuperar o jeito e fugiu dos tons pálidos que embora sejam bonitos e elegantes, têm invadido demasiado as galas nos últimos tempos. Encarnado, Lanvin e inspiração grega são sempre uma opção segura. Flawless.
Marion Cotillard foi de preto Dior. Menos é mais e quando se tem uma pele peaches and cream e um rosto daqueles não é preciso muita coisa.
Mas a verdadeira estrela do festival foi a actriz chinesa Fan Bingbing: dizer que trouxe o glamour de volta às passadeiras será pouco. Elegante, principesca, magnífica...não posso elogiá-la demasiado. Conseguiu o impossível - encantar e surpreender sem exagerar em nenhum ponto. Das proporções impecáveis dos vestidos (que se nota, foram provados e ajustados até à perfeição) à delicadeza das opções, a maquilhagem, as jóias, os acessórios, os penteados inspirados na dinastia Tang, a forma como combinou os elementos da sua terra natal com o melhor que se faz no Ocidente, esteve imaculada sempre que deu um ar da sua graça e acredito que faça escola. Apenas tive pena de não ver os seus lindos cabelos soltos em nenhuma das fotografias, mas algum dos looks pode ter-me escapado.
Vestido Christopher Bu, brincos de esmeraldas Choppard e clutch Elie Saab
Vestido e capa de renda Elie Saab com brincos, cuff e anel de cocktail Chopard; clutch Ferragamo
Bo Kewan
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Finalmente consegui deitar a mão a um exemplar do Spartacus de Howard Fast, que deu origem ao filme de Stanley Kubrick. Tinha lido excertos há muitos anos e a prosa
fascinou-me na altura, mas nunca o encontrei à venda e por um motivo ou por outro, não me lembrei de o encomendar. Enfim, só tenho pena que os meus afazeres desta semana me tenham impedido de me sentar a ler como gosto, de uma assentada e todo de uma vez. Poucas coisas são tão frustrantes para mim como "petiscar" um livro.
Fiquei surpreendida pela paixão posta no romance - julgava-o mais asséptico, mais poético, bonitinho. Enganei-me: é cru, visceral, violento, de uma sensualidade brutal. Nada esconde dos corpos nem das almas das personagens - os jogos e regras sociais em que se movem, as suas feias paixões, os vícios degradantes, as aspirações mais nobres - tudo isso desfila ante os nossos olhos com admirável fluidez e poder de análise. Quanto ao rigor histórico, haveria algumas coisas que dizer, começando pela necessidade de isolar os sentimentos políticos do autor para realmente apreciar a sua narrativa. E esta é soberba, se nos abstrairmos das metáforas que pintam Spartacus como uma mistura entre Jesus Cristo e Che Guevara. Sempre achei que saber demasiado sobe o contexto em que um romance é escrito destrói o prazer de o ler, e este é bem o caso. Se o apreciarmos como simples novela histórica, partindo para a sua leitura com um misto de ingenuidade e espírito crítico, Spartacus é arrebatador. De resto, um grão de sal é indispensável para apreciar qualquer adaptação de factos reais, como a série da Starz (que apesar de tudo, segue mais de perto a escassa biografia do gladiador, limitando-se a preencher as lacunas históricas com licenças poéticas).
Spartacus- Escultura de Denis Foyatier, 1830 - Museu do Louvre
A verdade é que pouco se sabe sobre o verdadeiro Spartacus: dizem que era Trácio, mas isso também podia dever-se ao estilo em que lutava, o Thraex. Terá nascido livre (o que explicaria muita coisa) ou sido um cativo de guerra; insistia-se que servira como auxiliar no exército de Roma, tornando-se mais tarde desertor e salteador. Foi escravizado com a sua mulher, sacerdotisa de Dioniso (o que aponta novamente para a Trácia ou pelo menos, uma origem helénica). Esta tinha previsto que o marido estava destinado a feitos trágicos e grandiosos. A certa altura, escapou com um número apreciável de gladiadores e outros escravos da escola de Batiatus, em Cápua, iniciando a Terceira Guerra Servil, que faria tremer a República.
Supostamente morreu em combate, mas o seu corpo nunca foi encontrado. É certo que a maior parte das fontes disponíveis foram escritas muitos anos após a morte de Spartacus - aos seus contemporâneos, não interessava divulgar as tropelias de um simples escravo que andava a virar Roma de pantanas. Como qualquer história excepcional, à falta de dados concretos ganhou contornos de lenda. Ninguém sabe em pormenor como seria Spartacus, o que deixa lugar à imaginação e permitiu que ao longo dos anos, as morais do conto fossem sendo reivindicadas como inspiração pelas mais variadas áreas e ideologias - da política ao desporto.
O mito de Spartacus tem apaixonado gerações, e apela a cada um de modo diferente.
A mim encanta-me a figura de um homem que embora forçado à escravatura, nunca cedeu ao servilismo abjecto da condição que lhe foi imposta. Talvez Spartacus fosse um nobre chefe de clã na sua terra, obrigado a servir novos ricos romanos, indignos de lhe limpar as sandálias. Nunca saberemos - mas sabemos que agiu como tal.
Ninguém está livre de cair numa eventual "escravatura" - situações de força maior em que somos obrigados a tolerar coisas que consideramos injustas ou desagradáveis. Um emprego detestável, um revés de fortuna, pessoas mal formadas em lugares de destaque que esmagam os profissionais sob o seu comando, muitos deles de melhor índole e educação do que a sua. Felizmente estes momentos são transitórios e não uma sentença para a vida, mas o sentimento é semelhante. O que distingue a cepa de cada um é a sua incapacidade para vestir a pele do escravo, para agir e pensar como um.
Indivíduos criados com sentido de brio, que possuem uma certa distinção inata e um sentido do próprio valor poderão ser obedientes quando as circunstâncias o exigem e até obedecer com graciosidade - não há nada de humilhante em saber estar no seu lugar. Conscientes da dignidade humana, sabem como Sun Tsu que ser humilde com os superiores é uma obrigação, com os colegas uma cortesia e com os subalternos, nobreza. Em casos extremos poderão ter o espírito quebrado, mas nunca caem na baixeza. Sabem estar em toda a parte, porque têm a certeza de quem realmente são e de onde vieram. Mas jamais se rebaixarão à subserviência ignóbil e tão pouco ficarão de joelhos, deslumbrados, ante o primeiro figurão que lhes aparecer. Comportamentos desprezíveis não os atingem nem os contaminam, pois vêem que quem os pratica só pode ter vindo da lama e dela dificilmente sairá, por mais alto que suba.
"Nunca sirvas quem serviu, nem peças a quem pediu" lá diz o povo. Quem abriga sentimentos vis de lacaio absorveu-os no berço, deu-lhes muito uso ao longo da vida e não os perde por mais que a fortuna lhe sorria. Gosta de humilhar quem tem o azar de se encontrar às suas ordens e não hesita em humilhar-se a si próprio (engraxando, bajulando e lambendo botas) perante quem lhe possa trazer vantagens. Como dizem os americanos, podemos tirar a rapariga do bairro de lata, mas não podemos tirar o bairro de lata da rapariga. Há quem nasça escravo, goste de o ser e assim continue, sem haver Spartacus que lhe acuda...
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Tal como tinha mencionado há uns tempos, quis experimentar a nova linha da L´OREAL, tão badalada pela blogosfera. O conceito pareceu-me interessante porque embora os efeitos sobre a fibra capilar sejam importantes para o resultado final, nada se faz se as raizes não estiverem saudáveis. Nos últimos dois anos tomei a resolução de me deixar de maluquices e voltar ao meu cabelão original - longo, acobreado e ondulado. Por isso, tudo o que o trate, deixe as pontas sedosas e o mantenha a crescer rápido desperta a minha curiosidade. A relação qualidade preço também me pareceu muito simpática.
Usei o champô e a loção, porque acho que são os produtos que mais fazem a diferença. Tenho a mania dos tónicos, tanto para o rosto como para o cabelo...
O champô é agradável e não encrespa os fios, o que nos dias que correm é uma raridade entre os produtos do género. Mesmo sem usar amaciador, consigo pentear-me logo a seguir. Outro aspecto positivo é o aroma frutado, que dura imenso tempo. Quanto à loção, tive de esperar mais de um mês para poder opinar, mas considerando que esta tem sido uma altura de stress, estou bastante satisfeita. Confere um brilho adorável e corpo à cabeleira, e sem dúvida ajudou a acelerar o crescimento que andava um bocadinho preguiçoso depois do último "pulo". Com certeza vou manter-me fiel a este produto. O champô também deve ser regular lá por casa, apesar de eu não conseguir usar a mesma fórmula muitas vezes seguidas. Há umas quantas marcas que tenho sempre à mão e uso conforme o efeito que desejo para o dia, e esta será uma delas. No todo, aconselharia às minhas amigas esta linha como fórmula a longo prazo - para fortalecer, contribuir para um crescimento rápido e dar aquele efeito espesso e glossy ao cabelo.
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O Conde de Guiche, Guy Armand de Gramont, ficou célebre como um dos homens mais belos da corte de Luís XIV e um dos maiores libertinos do século XVII. A sua curta vida - morreu em 1673, aos 36 anos - foi repleta de fausto, aventuras e escândalos. O belo Armand, flor nefasta e venenosa, era uma estranha combinação de beleza e maldade, ingenuidade e depravação, futilidade e espírito, requinte e crueldade, gosto e rudeza.
Nasceu em 1637, filho do Duque Antoine III de Gramont-Toulongeon, Marechal de França e de uma sobrinha do Cardeal Richelieu, Françoise-Marguerite du Plessis de Chivré. A sua irmã, Catherine Charlotte, tornou-se Princesa do Mónaco ao casar com Luís I, mas apesar de lhe ter dado seis filhos, preferia viver galante e desregradamente na corte francesa: foi uma das muitas amantes do Rei-Sol.
Podemos especular que Armand tinha uma certa tendência para a malandrice a correr-lhe nas veias, uma inclinação familiar para a imoralidade. De porte militar e garboso, o estonteante jovem parecia-se, segundo testemunhos da época, com "um herói de novela, em nada semelhante aos outros homens". Este encanto marcial, a que aliava uma extrema elegância no modo de vestir, não mascarava a sua perspicácia: ele não era uma cabeça de vento, embora gostasse de o aparentar. De resto, nem sempre dirigia a inteligência de que era dotado para os propósitos mais edificantes; bem pelo contrário.
Apesar de ser bem vindo em toda a parte pelo nome ilustre e linda presença, a sua companhia não era das mais agradáveis: mordaz e espirituoso, tinha um verdadeiro prazer em ser mau para os outros, vexando-os com observações acutilantes e grosseiras.
O seu humor negro e arrogância contribuiam para uma certa allure superficial, mas o modo autoritário e desdenhoso como tratava os seus pares ofuscava-lhe as qualidades: era apenas uma cara bonita, que ninguém levava a sério. A própria mulher, Marguerite-Louise-Suzanne de Bethune Sully, com quem casou em 1658, não o podia aturar senão de vez em quando. Isto porém, não parecia incomodar a maioria dos amantes - homens e mulheres - que lhe caiam nos braços em ligações fugazes. Armand juntou-se à entourage do irmão mais novo do Rei, Philippe de França.
A preferência do Duque de Orleães por homens bonitos era bem conhecida e o Conde de Guiche rapidamente conseguiu cair-lhe nas boas graças.
Henriette e Philippe, os amantes de Armand
Não satisfeito com isso, a sua voracidade estendeu-se à esposa do amante, a bela e volúvel Henriette de Orleães - que carregava consigo o encanto trágico dos Stuart e um desregramento moral a condizer com o do marido. Foi uma fácil conquista e entenderam-se às mil maravilhas. Philippe, porém, era extremamente ciumento em relação à mulher - e ficou louco de fúria ao ver-se duplamente traído, para divertimento da corte inteira. Nesses jogos de intrigas, ficaria prejudicada a ingénua Louise de La Valliere, camareira de Henriette (e entretanto amante do Rei) de que ambos se queriam vingar: Armand, porque ela não tinha dado troco aos seus avanços; Henriette, por ciumes do cunhado. Louise foi afastada como desejavam, mas quando o Rei descobriu a verdade ficou tão furioso que castigou Armand por ser alcoviteiro e meter-se onde não era chamado: em 1662 foi exilado por conspiração.
Esta queda em desgraça acabaria por trazer à superfície a sua coragem inata e grande talento militar: lutou pela Polónia contra os Turcos e combateu os Ingleses ao lado dos Holandeses. Dez anos depois da sua expulsão, juntar-se-ia finalmente ao Rei na Guerra da Holanda, em que se cobriu de glória. Finalmente ultrapassados os erros da juventude, cumpria a missão para que fora educado, a condizer com o seu nome e figura de Apolo. Foi sol de pouca dura, porém: um ano depois morria na Alemanha, ainda jovem e belo. A sua mulher não o chorou: pouco depois, casava com o Duque de Lude e assumia uma importante posição na corte. É que os playboys são como os acessórios: brilham, mas não são essenciais...