A praia está a cinco maravilhosos minutos de caminho mas cada saída obriga agora a preparativos suplementares. Não esquecer o chapéu, toalha, protetor solar, trocos para o café, frasco individual de álcool gel. A chegar ao elevador compreendo que esqueci o acessório do ano. Volto atrás. Onde é que está a máscara? Na procura, pouso o chapéu de palha. Que canseira, porque é que saí de Lisboa? Já vou a meio da rua quando compreendo que terei de enfrentar o sol ardente porque, devidamente mascarada, deixei o chapéu de palha em cima da cama... Interiormente enuncio todas as palavras feias de que me lembro, numa espécie de mantra ao contrário.
As noites são longas e estão verdadeiramente tropicais, a água do mar atinge os 26 graus mas não sou a única a enervar-me. Bem pior estão os comerciantes. A cidade está cheia de nacionais e estrangeiros (até de ingleses, contra as piores expectativas) mas os restaurantes funcionam a meio gás e as lojas estão vazias. Entro em várias, numa delas, onde se vendem artigos regionais elegantes (nada de chaminés miniatura made in China), a empregada diz-me que o cenário é sombrio. "O meu patrão não encomenda mercadoria nova. Diz que tem de escoar o que está aqui. E eu vou mudando as coisas de lugar para que pareçam novas."
Nas ruas com mais restaurantes, à hora das refeições, não cheira sequer a frango assado. Nada. Em contrapartida, as filas no supermercado são longas e demoradas. É preciso caminhar na direção da Meia Praia, atravessar a marina, para que, da lota, chegue, como nos desenhos animados, um entusiasmante rasto de cheiro a chocos assados. Pequeninos, com azeite, cebola e alho, à algarvia. Com generosas doses de salada de tomate e pimento a acompanhar. Põem mesas improvisadas para o público: Estamos safos!