De boas intenções está o inferno cheio. Mas as boas intenções, se existem, estão muito escondidas e eu não as entendo, melhor, não consigo descortiná-las. Sobretudo, quando vindas de quem tem tudo para fazer-se entender, mesmo por quem, como eu, que entende muito pouco de quase tudo.
Talvez porque já tenha as orelhas entupidas com tantas patacoadas estúpidas em jeito de conselhos filosóficos que não entram num ouvido e saem por outro, porque o circuito auditivo está interrompido e o senso cognitivo já não consegue absorver, por razões igualmente não entendíveis. As palavras são como o vento que as leva e nunca mais as trás de volta. Ao menos para certificar se serviram ou não, para alguma coisa.
Já pedi ao Senhor que me informe se os animais que não zurram também vão para o Céu. Ainda estou à espera de resposta.
O país e o mundo atravessam uma fase de difícil decisão sobre múltiplos aspetos das vidas individuais e coletivas dos cidadãos atacados no cerne das suas atividades normais entre existências mais pacíficas ou mais atribuladas.
Agora todas essas atividades se tornaram um pesadelo pelas limitações que um tal 'de bichinho' provocou ao infiltrar-se silenciosamente dentro de cada um dos surpreendidos, provocando tanto mais pânico quanto mais exposto se estivesse aos agora perniciosos afetos.
Houve uma fase em que esse pânico foi silencioso, como que unindo uma espécie de solidariedade penosa baseada no desconhecimento das verdadeiras consequências dos resultados futuros, bem como das origens e das causas que não davam a ninguém argumentos de críticas.
Com o passar do tempo foram surgindo os habituais artolas que sabem de tudo e logo encontraram maneiras e artes de se atirarem aos seus inimigos de estimação apontando culpas pelos insucessos que um monstro desconhecido inevitavelmente sempre provoca.
Como não podia deixar de ser, a saúde passou a ser o centro das atenções, dos receios e da admiração dos cidadãos, ganhando uma simpatia sem limites nos profissionais inexcedíveis no trabalho e na dedicação ao longo de dias e noites intermináveis.
Mas foi também na saúde que um tal de Guimarolas desde um palco onde a oratória facilmente se sobrepôs ao esforço dos profissionais para lhes incutir desejos de se servirem dessa plataforma para atingir fins que em tais circunstâncias catastróficas se tornaram odiosas.
O mesmo aconteceu com a irritante Anarritolas que com o decorrer do tempo e tristes procedimentos lhe foram retirando vigor à garganta, embora episodicamente a veia alaranjada lhe atiçasse a partidarite em lugar da que seria a atitude natural e profissional no momento vivido.
Hoje, aparecem já artolas nos mais diversos setores, da economia ao ensino, do sindicalismo e confederações patronais ao jornalismo, das artes aos desportos, dos humoristas aos comentadores, das TVs aos espetáculos.
Os artolas revoltados e os artolas gananciosos tudo contestam, tudo reclamam como se fossem os únicos atingidos, como se o país apenas existisse para os saciar e insuflar na sua sede de protagonismo.
O Rio é aquele fio de frescura que vem do alto da Serra da Estrela, Mondego de seu nome, qual ribeirinho que brota de rochas quase inacessíveis e vai crescendo à medida que vai descendo. O político Rio nasceu em meio urbano, teve várias fazes do seu percurso, umas melhores outras piores, tornou-se mediático junto à foz do Douro, onde nadou contra a corrente nos domínios do dragão, mas obteve louros no edifício do cimo da praça onde morou e criou simpatizantes pela forma como soube separar a loucura da rua da lucidez de uma casa de respeito.
O político Rio continuou a sua viagem de norte para sul, deixando para trás a cidade do Porto, com semelhanças de cidade condal, ou capital do norte, para fazer uma paragem turística junto ao Choupal, em Coimbra, para refletir sobre o Rio Mondego que ali se espraia calmo e sereno nos quentes dias de verão, onde as águas não são tão azuis e turbulentas como as do Douro na agitada aproximação à sua foz. Foi nessa mudança de estilo político que Rio começou a crescer à medida que foi descendo.
E foi assim que chegou a Lisboa terra de mouros, cheio de boas intenções e percursor de mudanças no sentido de 'suavizar' os azedos celtiberos que ali já existiam, demasiado azuis que pretendiam 'agitar' os sonsos mouros, tornando-os mais virados para uma nortada que lhes refrescasse a face e fizesse do país um paraíso unicolor, mas com tons de meio azul, meio verde e vermelho. Esta matemática interesseira até chegou a ter algum sucesso dada a paciência sulista e a sua tradicional vontade de estar de bem com todos.
Porém, o político Rio começou a levar longe demais os seus ousados conceitos reformadores e eis que se viu no Terreiro do Paço, no mar da Palha, mistura de terreiro e de rio, onde os dragões são poucos e não sabem nadar, mas são muitas as feras, as aves de rapina, os papagaios e os abutres, todos formando uma mistura explosiva que só um verdadeiro domador e tratador de zoológicos poderia acalmar. O político Rio sentiu-se estranho neste palheiro inflamável e começou a ter medo do fogo e a ter muitas dificuldades em sobreviver.