Janeiro 2008 - Deep Silent Complete
As nuvens quedam-se baixas, adormecidas sobre a encosta onde as ovelhas saboreiam o doce travo da manhã. O tempo é parado. Na estrada, um velho detém-se a contemplar a beleza como se esta fosse coisa possível de agarrar, dobrar e meter no bolso. Vejo-o encantado. Imagino-lhe a casa, cheia de pequenos pedaços de encantamento, distribuídos por gavetas, prateleiras, a casa também velha, repleta de fotografias onde rostos ainda novos antes de todo o tempo, e de novo pedaços, como que, confirmando tudo de verdade nos fios húmidos de lembrança que por agora lhe escorrem rosto abaixo.
Nisto, uma criança, um puto, de cajado em punho, correndo e sendo seguido de um cão que imagino chamar-se Tang, e tanto sorriso numa só cara, como se a beleza fosse coisa de se respirar, possível de inalar e inspirar fundo, fundo, fundo, até que o peito prestes a explodir, reguila o puto, feliz, à volta do seu avô que quieto, envolto nas histórias que tantas, que tão belas, uma vida inteira, ele puto, ele novo, ele com dúvidas, ele com angustias, ele apaixonado, ele com certezas, ele com saudades, ele em dificuldades, ele e as pessoas, todas as pessoas, todas as histórias, toda a vida, enorme, gigante, suspensa sobre as nuvens ensonadas.
O tempo é parado. No tremendo branco destas paredes, sobra espaço para histórias, episódios, momentos. Sobra espaço que é e será sempre vida por viver, que serei eu talvez amanhã e depois, depois, depois. Por agora, olho apenas um momento, este momento à minha frente e sonho, sonho tudo como se a beleza fosse coisa de se imaginar, recordar, lembrar e logo lembro, lembro tantos olhares teus onde sem saber, fui tão feliz. Encontro, encontro-nos nesta bonita imagem que me faz reviver outros tempos, em que verdade nenhuma era a possibilidade de num dia como o de hoje, eu ter assim tantas saudades de ti.
O passado é como a roupa que nos deixa de servir. Esta frase ontem quando eu a regressar de Lisboa, depois daqueles lugares novamente e mais do que os lugares, as pessoas, algumas pessoas, como se arrumadas e dobradas na gaveta, com aquele cheiro a tempo parado, fechado, anos a fio sem que luz, sem que olhares, sem que a vida, sem que nada, tempo parado, fechado no escuro de um roupeiro antigo, apenas ali, aguardando talvez que um dia, algum dia, de novo, por um momento, tocando o presente como se dia nenhum entre aquilo que foi e aquilo que já não é.
Sou de repente capaz de lembrar uma velha camisola, julgo que de lã, vermelha com um enorme M branco no meio, M de Marco e eu com um sorriso todo ele esperança, inocência, reguilice, na fotografia da segunda classe. Sou de repente capaz de imaginar essa camisola e sei que se agora na minha mão, toda ela pequena, encolhida, cheirando a tempo parado, fechado, toda ela episódios idos, a professora Gertrudes, os trabalhos de casa, a natação, a Clara – como eu gostava da Clara!, as cassetes, o mini golfe jogado ao berlinde no Estoril, o Fernando que chamava de Fernandélio em resposta ao Marcaurélio dele...
O que diria eu hoje ao Fernadélio, diria Fernandélio?, perguntar-lhe-ia pela cassete dos Iron Maiden?, o que diria eu à Clara se a Clara de novo à minha frente?, mergulharia mais uma vez de chapão para a piscina só para a impressionar?, o que diria eu à professora Gertrudes se ela me passasse trabalhos de casa?, diria não me apetece nada?... Faltar-me-iam por certo palavras tal como faltaram ontem, quando decidi abrir uma gaveta há muito fechada, cheia de tempo parado, fechado, cheia de roupa que deixou de me servir e que por isso me pareceu tão estranha quando decidi voltar a experimentá-la.