A banda - Porta do Vento
Acordou estremunhada, um caos de sons estridentes a fritar-lhe os neurónios depois de uma noite de absoluta paz e silêncio, como há muito tempo não se lembrava de ter tido. Não percebeu a princípio onde estava, nem porque tinham os seus sonhos de infância sido assim invadidos por clarinetes e tambores em fúria ciclópica, atacando uma música vagamente familiar que nada tinha a ver com os seus tempos de menina. A música… sim, era a "Grândola, vila morena", e o dia… claro, o 25 de Abril.
Ela é que não tinha nada para celebrar: voltara à terra para se isolar (os médicos tinham-lhe chamado descansar, recuperar e outras palavras animadoras, mas ela sabia bem que era para se conseguir vencer a si própria, longe das testemunhas habituais). Enquanto se olhava no espelho gasto da casa de banho, reviu mentalmente o último ano da sua vida e as razões que a tinham levado até ali: o colapso inevitável do casamento, a profunda depressão em que caíra, o internamento por tentativa de suicídio, a longa e penosa terapia e, finalmente, aquela luz ao fundo do túnel, ainda ténue, ainda difícil de alcançar, mas a única a que podia agarrar-se. "Vamos avançar, Florinda. Acho que agora já está pronta para o próximo passo, a banda gástrica. Verá como 50 quilos a menos farão milagres pela sua auto-estima! Mas tem que colaborar, ter muita força de vontade e fazer desse objectivo uma obrigação sagrada. A banda vai ajudá-la, claro, mas sem a sua determinação, nada feito… Posso contar consigo?" O Dr. Freitas tinha mais fé em si do que ela própria, ou então disfarçava bem. Parecia muito confiante e sorria sempre como se o mundo fosse uma festa interminável, o que chegava a ser irritante. Respondera que sim, claro. Que podia contar com ela. Que faria tudo para voltar a ser a mulher segura que fora um dia, milénios atrás.
E ali estava agora, também por sugestão dele: "Mude de ares. Aproveite a baixa e vá até um sítio onde se sinta bem. Afaste-se de todas as suas rotinas, concentre-se em si. Uma vez na vida, mulher, pense SÓ em si!" Pensou, durante alguns dias. Mas não tinha dinheiro para viagens e a baixa psiquiátrica retirava-lhe uma fatia substancial do ordenado, já de si diminuto. O médico ganhava muito bem, com certeza, e não percebia que os doentes não eram milionários…
Mas sabia que ele tinha razão. Tinha que sair do cenário da sua tragédia, para poder respirar fundo e reerguer-se. Os colegas de escritório, os vizinhos, até as meninas do supermercado tinham testemunhado cada lágrima perdida, cada quilo ganho. O marido abandonara-a com alarde, trocara-a por uma mulher mais nova e do bairro também, conhecida de todos. E os dois falavam… se falavam! Justificavam o adultério com motivos que ela nem sequer podia negar: o desinteresse crescente pela casa, o sexo impossível com um "monstro" que já nem podia mexer-se, a incapacidade de dar-lhe filhos, a fixação na comida como tábua de salvação. Sim, ela sabia que tinha ajudado a tornar sustentáveis aqueles argumentos.
A única solução que encontrara era esta, o regresso à aldeia. Os pais tinham morrido há muitos anos, não tinha irmãos. Aquela velha casa pertencia-lhe por direito, embora nunca tivesse vindo reclamá-la. A chave tinha estado, desde que ficara vazia, nas mãos de uma vizinha que a vira nascer. O marido detestara sempre a vida da província, nem de férias lá quisera ir, nunca. E ela, por inércia e desgosto pela falta dos pais, deixara-se também afastar, sem resistência.
Mas tudo isso era passado, agora tinha que concentrar-se em si. O médico prevenira-a contra pensamentos mórbidos e recorrentes, que o seu próprio ego maltratado construiria para impedir a cura e justificar recaídas. Tinha que derrotar a compulsão pela comida, a tentação do precipício. Talvez as recordações alegres da sua infância lhe devolvessem a auto-confiança de que precisava para vencer aquela batalha. Chegara na véspera, à noitinha já, e só a vizinha sabia da sua presença ali porque lhe deixara a chave no vaso de sardinheiras da porta. A noite tinha sido estranha, sem os sons da cidade a que estava habituada. A casa cheirava a mofo mas estava limpa, e qualquer coisa no ar despertara em si uma comoção e uma alegria que há muito tempo não conhecia.
Por todo o lado ressoava a música da filarmónica, que percorria as ruas e haveria de parar no coreto da praça, com toda a pompa e circunstância. Dirigiu-se para lá, curiosa. Muitos ainda a conheciam, quase toda a população tinha a idade dos seus pais e avós. Percebeu que a olhavam com comiseração, o corpo disforme a suscitar comentários e suposições para mais tarde. Um bando de crianças passou a correr e empurrou-a com violência, apontando para ela entre gargalhadas. Começou a sentir-se mal, a velha insegurança a voltar aos seus domínios de sempre. Sentou-se num dos bancos da praça, cada vez mais enervada.
Nota: Porque tenho muito pouco tempo para escrever agora e também porque só de há pouco tempo para cá este blog tem algum quorum, resolvi repetir alguns textos que aqui postei há meses, quando o iniciei. Este é o primeiro deles. As minhas desculpas a quem já os leu (se é que ainda se lembra disso, o que é pouco provável).
publicado por Ana Vidal às 17:18
De ana vidal a 29 de Setembro de 2007 às 11:10
Seja bem vindo, caro Anónimo, e obrigada. É verdade o que diz: nem sempre os inputs que recebemos são explícitos, mas, quanto a mim, vale sempre a pena seguir-lhes o rasto. E se às vezes se revelam farturas, outras são o mais fino caviar (a metáfora não é grande coisa no meu caso, que gosto muito mais de farturas do que de caviar).
De Anónimo a 29 de Setembro de 2007 às 09:49
Mão amiga trouxe-me a este blog.
E eu, que ouvia no meu computador uma banda curiosa que dá pelo nome de "Dixie Gang" caí no texto pelo título e as imagens que o acompanham.
A vida tem destas coisas, envia-nos uns inputs nem sempre com articulações evidentes e depois desafia-nos a descobrir o seu sentido.
Isto só para dizer que é bonito o texto e forte a vibração que nos passa.
E a lição é que efectivamente temos de evitar alimentar a alma a farturas, o que infelizmente nem sempre se consegue.
De ana vidal a 26 de Setembro de 2007 às 10:29
Querido Miguel, assim deixas-me atrapalhada. Sou vaidosa qb mas nunca sei muito bem como reagir aos elogios. Vindos de ti, que escreves tão bem, sabem especialmente bem.
Olha, OBRIGADA parece-me ser a única palavra adequada!
O meu lugar nas letras está perto do Z, não te iludas. E lembraste-me, com finíssima ironia, que não actualizo há que tempos os Louros. Tudo o que lá está é, para mim, de 5 estrelas, mas haveria mil outros items para acrescentar!
E conto com vocês para me darem nas orelhas se eu começar a ficar pretensiosa. É sempre um risco nos blogs, que são também um exercício de egotismo, admita-se ou não. Enquanto o meu for suportável, vão ficando por aqui a comentar, está bem?
De Miguel a 26 de Setembro de 2007 às 09:31
Embora humilde - e ao fim de algumas semanas de convívio com este blog - gostaria que a minha opinião ficasse aqui registada. A Ana é uma escritora e poeta de nível. Desconhecia-a enquanto tal. Ela, pelos vistos já tinha um lugar no meio das letras, até porque só agora li atentamente o seu registo biográfico. O blog , em si, é interessantíssimo,muito cuidado, muito variado - veja-se a sempre actualizada rúbrica " Louros do Vento" - abrangente - música, poesia, divulgação, "fait-divers" - tudo num registo constante de qualidade e bom gosto. É uma "casa" onde nos sentimos bem e onde dá gosto regressar todas as manhãs. E, depois, não lhe consegui, ainda, descobrir uma sombra que seja de pretenciosismo, que é o tom com que os bons bloguistas acabam por borrar o bonito quadro que mostram ser capazes de compôr.
Bem-hajas, Ana.
De ana vidal a 25 de Setembro de 2007 às 23:46
Oriana, felizmente não é mesmo nada biográfico. Mas conheço casos assim, e são uma barra bem pesada.
De ORIANA a 25 de Setembro de 2007 às 22:59
Bem, agora quem saiu fui eu e logo duas novas entradas... a próxima fica para uma qualquer hora da madrugada!
Que texto belíssimo, ainda não o tinha lido. Tem muita alma e quase parece ser biográfico, pela humanidade e pela densidade emotiva. Carrega com ele o peso do corpo de Florinda e tem como pano de fundo uma imagem muito querida da minha infância: a banda. Lembra-me os dias de festa na aldeia, lembra-me a alegria das pessoas e o sorriso na cara de todos.