Responder quer dizer ouvir, quer dizer que a introspecção traz ligações verdadeiras entre as necessidades de uma vida cotidiana, em frente a uma paisagem qualquer. Mas, que se observa a simplicidade de uma flor ao canto, mesmo que o sol seja o centro das atenções. Isso só reflete sutilmente as considerações para consigo, diante de tantos desafios. Para alguns, nem tanto. Para outros, absurdamente muitos. Suponhamos que antes de vir ao mundo, tivesse combinado em fazer algo, e quando ao mundo chegastes, percebestes apenas os inversos, sem notar que as virtudes estariam em apenas reconhecer dentro de si suas próprias virtudes.
Como são muitos caminhos, considere-se cada caminho possível, beirando sempre uma busca de si, em que aquilo que se constrói já é agora uma transformação daquilo que foi construído evidentemente mesclado entre a consciência e a inconsciência. A relevância das ações relaciona-se com o sucesso de si em seu coração, com o sucesso de si em sua mente.
O sucesso são as possibilidades que hoje se colhem. Mas, elas não são cabais. Elas são continuidades. Apesar disso, não são contínuas, são descontínuas. Elas surgem em momentos específicos. Desaparecem e voltam. O sentido a que se dá aos enigmas dos sentidos que se obtêm como compreensão. Essas metáforas não fazem sentido quando se constrói fragmentadamente e irresponsavelmente sua própria essência.
Não é o caso, mas obtém-se de si uma luz e a luz é a reação do organismo em obediência à mente que suplica ao ser ser o que está vivendo. Naturalmente, a maturidade pode fazer suprir uma compreensão mais profunda que pode levar a um estado de cura, através do amor.
Diz-se que a luz do amor é uma energia ou é um guia, ou é uma forma de obediência àquilo que a própria natureza diz ser. O amor é uma essência, apenas uma compreensão. Mas, está intimamente instalada em seu ser. Pode ser encontrada. Pode gerar a energia necessária para qualquer ação. Mas, o amor em sua incondicionalidade tem em si uma única condição: confiar em si. Esta referência incondicional do amor revela que se pode substituir a dor pelo amor. Revela que qualquer experiência que se tenha vivido pode ser conclusiva no seu encontro consigo na incondicionalidade do amor, através de uma confiança renovada. Pois, qualquer que seja a condição resultante de toda uma vida, ela sempre será principiante para si diante de sua confiança.
É possível e é preciso crer incondicionalmente na sua força íntima do amor. Não haverá doença, não haverá desavença. Não haverá desequilíbrio. Não haverá incerteza. Não haverá descontinuidade. O amor pode fazer tudo aquilo que está na paisagem de uma manhã, em que toda a energia do sol, projetada para o cosmos, seja tão importante quanto uma mera flor ao canto, na sombra desse sol. O amor é o equilíbrio, é um encontro consigo. Confia plenamente em sua própria condicionalidade. A essência do amor é a confiança. A confiança em si, em sua própria existência. É o que faz a transformação ser o que ela deve ser, baseada no que é para si, sem medo, sem desconfiança, sem incerteza. Confie no amor. Paz e Amor. Paz e Amor. Agradecemos.

Duas horas. O sol faísca no espelho da penteadeira e começa subindo pela cama. Deitada de costas, nua, Vera olha o teto branco do quarto e escuta o barulho dos pratos na pia. Ah, vovó, por quê que a senhora não morre de uma vez e me deixa em paz, hem? E eu que casei pra me ver livre, puta que pariu. Abre a gaveta da mesinha-de-cabeceira e tira uma cigarreira de couro. Procura o isqueiro, pega um cigarro mal enrolado e acende-o. Fecha os olhos e traga profundamente. Ainda de olhos fechados, solta o fumo devagar e traga de novo. Ah, vovó, vai lavar pratos... Outra tragada, mais outra e Vera começa perdendo peso, flutuando, nadando na dança do vai-vai. Da cozinha vem o barulho de um prato caindo no chão. Vera abre os olhos, três, D. Berta, quebra três, que eu quebro quatro, foda-se. D. Berta, viúva aos vinte e dois anos, é mãe do contra-almirante Marivaldo Fernandes da Silveira, pai de Vera. Vera apaga o cigarro com cuidado e guarda a guimba na cigarreira, lasseia o corpo e estica as pernas e os braços em cima do lençol. D. Berta, setenta e dois anos secos, magros e miúdos, o cabelo branco preso num coque no alto da cabeça, abre a porta e espreita dentro do quarto.
- Quem que vai entrar aqui com a senhora aí de sentinela, hem? Só Almeno e, mesmo assim, pedindo licença, licencinha.
D. Berta sai do quarto e fecha a porta. Vera encolhe os ombros. Ah, foda-se, se nunca mais fodeu o problema não é meu. Fecha as pernas e olha os pentelhos castanhos, encaracolados, Vera detesta depilação pubiana. Por quê que Almeno é tão burro, hem? Olha os bicos duros dos seios e rola na cama. Tou que tou, pegando fogo, puta merda. Senta-se na cama, pega um livro do chão, Vera gosta de ler policiais, e deita-se de novo. Lê algumas páginas, fecha o livro e olha o teto do quarto. Aquela vaca estragou a minha tarde. Sempre estraga, filha da puta. Joga o livro no chão, levanta-se e entra no quarto do cunhado, puxa a colcha e arrasta o corpo em cima dos lençóis. Pega o travesseiro e esfrega-o nas coxas e no sexo. Sorri. Almerindo, tadinho dele, vai tocar punheta até.
Vera mora na Savassi, rua Fernandes Tourinho quase esquina com Sergipe há pouco mais de um ano. Mas odeia. No mesmo edifício mora também o resto da família. Avó, pai, mãe e dois irmãos, um mais velho, outro mais novo, ambos solteiros.
Almeno, Dr. Almeno Junqueira-Lobo, com hífen, é psiquiatra, um dos consultórios de maior clientela da zona sul de Belo Horizonte.
Foram morar com os pais de Almeno, no Gutierres, ele também psiquiatra e ela prendas do lar. Pai e filho, mesma profissão, mesmo senso, mulheres em casa. Vera ainda tentou, mas não agüentou morar mais de dois anos com os sogros. Almeno, você não acha que morar perto do consultório seria muito melhor pra você? Hem? Meu bem... Precisa nem de gastar gasolina, Almeno. Alugaram um apartamento em Lourdes. Um ano depois, Almeno trouxe o irmão para morar com eles.
Almerindo, ex-estudante do Seminário de Mariana, escriturário do Banco do Brasil, e dois anos mais velho que Almeno, é solteiro.
- Precaução, meu bem. Apenas precaução. Enquanto eu estou no consultório, se você precisar de alguma coisa...
Preciso, sim, mas é de quem me foda. E bem. Vera fumou o primeiro baseado por curiosidade. Mexendo nas gavetas de Almerindo, dentro de um par de meias mal dobrado, Vera encontrou um pacotinho de maconha e papel de seda já cortado. Enrolou um cigarro e puxou uma tragada. Horrível. Na segunda a cabeça rodou, Vera vomitou, passou mal. Mas continuou. Se o bosta pode, por quê que eu não vou poder? Uma semana depois já viajava, sozinha no quarto, vovó lavando a louça ou arrumando o apartamento. Almerindo nunca disse nada e Vera nunca soube se ele dava pela falta. O sangue de Vera lateja, o corpo começa a ficar leve e começa a flutuar. Um bosta. Um bostão que nem Almeno. Viado. Puxa mais duas tragadas profundas. Olha só vovó sumindo. Morre, sua vaca, xereta, filha da puta. A vaca morre e eu toco gaita no enterro dela. Ri. A vaca morre e eu toco gaita no enterro dela. Toco gaita, toco gaita, toco gaita no enterro dela. Ri às gargalhadas. A vaca morre e eu toco foda, toco gaita, toco vaca, ah, ah, fodeu a vaca, fodeu a gaita. Puxa a última tragada, joga a guimba no carpete, deita-se de costas, sobe no teto e tchau, meu bem, apenas precaução, viu?