Três anos depois, como diretor editorial da Agir, publiquei dos livros de Hitchens: Amor, pobreza e guerra e o genial Deus não é grande, primeiro e único best-seller de sua vida. Para o lançamento do primeiro, o convidei a Paraty. E começou uma das mais hilárias temporadas com um escritor que já vivi.
No dia em que chegou ao Rio, fomos jantar num restaurante metido a besta. Hitchens falava pelos cotovelos e estava eufórico por fazer uma viagem de mais de doze horas entre Stanford e Brasil. Adorava aviões porque, segundo ele, só assim parava de fumar e conseguia ler em paz. Dormir, nem pensar.
No jantar, apresentou suas armas: copinho baixo com uísque até a boca, sem gelo, e, ao lado, outro copo, com uma Perrier cheia de gelo. Lá pelas tantas, quis provar um vinho brasileiro: ninguém na mesa recomendava nada, o que muito o espantou. Foram duas garrafas – com minha ajuda, claro.
Embarcou para Paraty com uma caixa de uísque que comprou no Free Shop e que consumiu sozinho nos cinco dias da festa. Achou caipirinha “bebida de mulher” e cachaça, uma bobagem. Era extremamente doce, gentilíssimo e, à medida que bebia, ficava mais racional e mais lúcido.