Diário de uma jornalista de moda por Renata Piza | Elle
Diário de uma jornalista de moda por Renata Piza
access_time 22 out 2016, 17h37 - Publicado em 22 set 2015, 12h02
Semana de moda internacional é muito legal. Ponto, parágrafo. Ninguém duvida. É como se você fosse teletransportada para um microcosmo onde só se fala em tendência, peça-chave, cores da estação, o estilista X. São vários desfiles, re-sees (os eventos que acontecem pós-desfile, onde é possível rever as roupas em araras, daí o nome), jantares oficiais. Várias pessoas para conhecer. Algumas para entrevistar – nunca se sabe quando vai rolar a próxima oportunidade. O streetstyle rolando solto e você pensando quem é a próxima it. O táxi para conseguir. O metrô para desvendar. O uber em último caso – já viu a cotação do dólar? O caos de ter que fazer tudo isso, ao mesmo tempo, pra ontem, e ainda estar minimamente bem vestida. É o que se espera. Não é vaidade, acredite. Você está lá como pessoa jurídica, mais do que física. Moletom eu uso em casa.
Vamos encarar a realidade: glamour é com as blogueiras. Quem está numa semana de moda para reportar o que acontece – pelo periscope, pelo insta, pelo snap, pelo site, pela revista – não tem tempo de ir ao cabelereiro. Não tem a fronha do hotel bordada com as próprias iniciais. Não usa salto. Usei um dia e passei o resto da semana de Melissa e curativo – que me custaram 60 dólares em farmácia. Óbvio que não é o pior sofrimento do mundo – tem milhões de pessoas passando fome ou em zonas de guerra. Mas também não é aquela coisa "ah, que fina, que rica, que sonho". É um trabalho, como outro qualquer.
Cheguei em NY no sábado, 12. Entrei no hotel às 9h20. Um hotel que parecia saído do O Iluminado, com quartos infinitos. Tomei uma ducha de 5 minutos, depois de mais de nove horas de voo, duas de aeroporto e duas de trânsito até chegar em Cumbica. Às 10h estava em Dowtown, pronta para transmitir o desfile da Lacoste. Depois, veio Osklen, re-see da Givenchy, etc, etc. A única vez que vislumbrei o Central Park foi na saída do desfile da Carolina Herrera, quando estava me jogando na rua para conseguir um táxi – o show do Tommy Hilfiger estava marcado para apenas uma horas depois e era do outro lado da cidade, no Píer. Por minutos, você esquece que pode ser atropelada.
Trânsito, como tem trânsito em semana de moda, ainda mais em uma cidade como Nova York, sem rota alternativa. Desço faltando umas três quadras. Corro. Chego suada, claro. Mas quem se importa? Você está na primeira fila. Não é sempre que acontece, vale ressaltar. Às vezes, estou na segunda, na terceira ou na quarta. E a trasmissão pelo periscope? O povo reclama, só consegue ver cabeça. Advinha o que eu vejo?
À medida que o tempo diminui, o estresse aumenta. Tinha parado de fumar, mas what a hell. Vou comprar um maço de Marlboro. Cara, custa 12 dólares. Pergunto de novo: 12? Tipo 10 + 2. Sim, é isso mesmo, você não ficou subitamente sem neurônios. Só alguns reais mais pobre. A gente ganha em real, né, pessoal?
Graças aos deuses da moda, tem vários Starbucks na esquina. Barrinha gluten free, você é minha melhor amiga. Encontro outras companheiras de trabalho, e isso é bem legal. Não rola competição, sabe? Tá todo mundo na mesma. Existe uma espécie de solidariedade que é maior do que títulos. Volto para o Brasil mais magra, muito cansada, mas com a sensação de dever cumprido. E algumas entrevistas para decupar. Meu ramo é escrever notícias. Às vezes queria ser blogueira.