Antes de mais, ressalvo que aprecio um bom prato. Que valorizo os sabores e aprecio a diversidade. Sou até, provavelmente, aquilo a que se chama um bom garfo. No que se expõe a seguir é o fazer (saber) que me escapa.
Não me orgulho, mas a minha relação com a culinária não é tanto ao nível de cozinha, mas de sala de jantar ou estar, comendo ou apreciando no pequeno ecrã um chef em acção incutindo-me a sensação (errada) de que um Carré cozinhado na perfeição é tão difícil de conseguir quanto a abertura de uma lata de conserva.
Uma relação que só pode ser vista na óptica do utilizador, uma vez que as minhas contribuições ficam aquém do ovo estrelado e ao nível do pôr a mesa.
Por muito que me custe admitir, não vou em receitas, não alinho em marinados, desconfio de tudo o que exige preparação no dia anterior, não admito rigores nas temperaturas, nem sei interpretar um q.b.
Se a culinária é uma ciência, continuo na idade das trevas e prestes a ir parar à fogueira acusado de bruxaria.
A desistência sumária torna-se a decisão acertada sob qualquer perspectiva. Tempero em exagero, açambarco medições, aldrabo cozeduras, esturrico flambês. Não me comprometo com o escalfado e troco a salsa por coentros. Também ultrapasso o al dente, choro antes de descascar a cebola como uma espécie de enfermeira com pavor a sangue, não distingo rúcula de alface e não consigo deformar, cortar, salgar ou untar.
Qualquer semelhança entre o meu resultado final e um rissol ou pastel de bacalhau é mera coincidência, pois careço de palato impoluto, não tenho mão certa nem ouvido para identificar o ponto.
O meu espírito intempestivamente desprovido de sensibilidade culinária leva-me a não considerar relevante ter a capacidade de provar. Ou seja, não tenho língua para coisas a escaldar. E quanto a nariz, não tenho um que me permita distinguir salva de orégãos.
Sou demasiado impaciente para ficar à espera durante uma hora e meia da colaboração do forno e tenho antipatia por tudo o que exige mais do que um tacho ou frigideira para ficar em condições.