“Ordem del-rei para os judeus de Lisboa se apresentarem na alvorada com uma dança judenga, guizos, touras e guinolas, para irem receber o séquito da nova rainha. Sofrerá pena de morte o que levar armas consigo. O rabi da Judiaria irá na frente das danças.”
Debaixo das janelas do velho judeu soaram estas palavras. O canto da cigana revelado pela filha lembrou-lhe um presságio funesto.
— Patriarca no lar e truão nas ruas! cumpra-se o destino a troco da paz. — E levantou-se com o aspecto venerando de sacerdote magno, e foi sacudir a sua vestimenta de guizos, procurar a palheta, enquanto esperava o toque da alvorada.
Lisboa tumultuava em festa imensa; arcos e flores, salvas de artilharia, estandartes, músicas, anunciavam o dia da chegada da infanta D. Isabel, mulher do monarca Venturoso. Já se sentia o estrépito do cortejo real; pelas portas da cidade vem entrando as danças dos mesteirais. Primeiro, vinha a Folia, com gaitas e pandeiros à velha portuguesa, dançando em volta de um tambor; trazem guizos nos pés, cantam letrilhas de folgar e sainetes galantes; os guizos dos artelhos no retinente som confundem as coplas. Com gentil ademã no ar volteiam lenços acenando. Vinha depois a Carraquisca, a dança dos barqueiros e mareantes dos galeões do Tejo; trazem andando um balanço que imita um bâmbula dos pretos, aprendido lá nas conquistas. Vai passando a Cativa, uma outra dança de agrilhoados mouros, bailando aos modos da Salé, vão confessando preito à nova rainha. Já vem perto a Gitana, toda feita de ranchos de raparigas vestidas de variegados panos, cintos de ouro e vermelho; voam-lhes as roupagens com o vento cruzando facas entre si, ao doce baile da Mourisca, que os sentidos fez perder com a trisca dos volteios. Eis que chega também a Dança judenga! Os apupos do povo alevantaram-se furiosos chamando-lhes traidores; as vaias e as pedradas eram pelo ar sem conto; a plebe desenfreada atira-se de roldão sobre a judenga ao entrar da cidade, e abafam as queixas dos oprimidos com risadas. Vinha na frente o velho Rabi, dirigindo a guinola e toura, quando um malvado lhe arrepela as barbas brancas. Os olhos do venerável velho chamejaram de indignação e vergonha; levantou a palheta de bobo que bamboava nos ares, e descarregou-a na cabeça do atrevido, com a mesma altivez de ânimo do velho Cônsul da cadeira curul. O vilão caiu por terra e lá ficou calcado aos pés da multidão que se atropelava e ruía furibunda sobre a desgraçada dança judenga. O velho Rabi fugiu a todo o custo; a multidão precipita-se após ele; gritando, chamando-lhe refece assassino. A noite vinha descendo, e protegido pelas sombras do crepúsculo se ia livrando dos golpes que lhe atiravam. O velho ia quase exausto, a turba que o perseguia ia rareando após ele; já poucos o seguiam; mais um esforço, e ficaria salvo; as pernas parecem falhar-lhe, falta-lhe o ar; sente vontade de atirar-se ao chão e deixar-se retalhar. Mas um raio de luz e de vigor lhe atravessou o espírito; lembrara-se de Ebla, da sua filha!
Ia o velho Rabi a entrar já na Judiaria, estava quase à porta de casa quando um dos poucos populares que ainda vinha atrás dele lhe deitou a mão. Inesperadamente veio-lhe um socorro imprevisto; um donzel do séquito do príncipe Dom Afonso, e que andava ainda triste com a morte do seu jovem amigo, sentiu um impulso do bem e defendeu o velho judeu. Desembainhou a espada e os populares retiraram-se. O Rabi bateu à porta; abriram. À luz de um candil viu o rapaz cavaleiro a cara mais linda de nazarena, os olhos mais lânguidos que não teria a Sulamita; o sorriso mais puro, a graça, a meiguice, a expressão de Quirub. Que contraste! na rua o gênio do mal a segui-lo, em casa o anjo da candura a iluminá-lo, a inspirar-lhe serenidade.
O velho Rabi vinha ensanguentado e roto; ao receber o abraço de Ebla tirou-lhe do pescoço um colar de pérolas, e veio dá-lo ao desconhecido. O rapaz cavaleiro beijou-o, e tornou-o a entregar.
O rapaz cavaleiro perdeu-se na sombra da noite; ai dele se a essa hora entrasse em casa do judeu; a lei era implacável; condenava-o à pena do fogo.