Hamlet na varanda | Nexo Jornal
O lugar: um ponto alto da banda mineira da serra da Mantiqueira, a 1.350 metros do nível do mar, no meio de um jardim com grama aparada e altivas araucárias. Tem um riacho correndo sonoro nas imediações, passarada desenhando trinados na pauta do ar, um casal de jacus galinhando pelo gramado, uma araponga de gogó metálico reclamando ao longe - felizmente, bem ao longe -, siriemas pernaltas caçando lagartos ou alguma cobrinha desavisada, e eu, instalado na varanda dessa casinha de roça, piquininha, mas assaz confortável, que alugo em parceria com um amigo. Sempre venho pra cá com um monte de coisa pra escrever e ler. Escrevo e leio, dou uma caminhada e volto a escrever e ler. Tomo um vinho à noite, ao pé da lareira, se estiver muito frio. E escrevo mais um pouco tomando vinho. Aqui não pega celular nem sinal de internet.
Outra coisa que faço aqui, essa inevitável, em meio a tamanha solidão, é pensar, pois isto aqui é uma máquina de introspecção profunda. Claro que pra escrever, por exemplo, é preciso pensar, um pouco, pelo menos, muito embora, ao reler um texto meu no dia seguinte, muitas vezes vejo o quão pouco houve, de fato, de pensamento que preste envolvido ali. E é lógico que ler é sempre assimilar o pensamento verbalizado que alguém deitou no papel. Ou seja, é preciso pensar o pensamento do autor, seja ficcionista, ensaísta, o que for.
Porque me parece intuitiva a noção de que não temos uma única identidade na vida, um temperamento só, um caráter imutável