Uma intervenção na caixa do real - Estado da Arte
O fotógrafo Penna Prearo apresenta Fronteiras Movediças. A exposição foi aberta no último dia 24 e segue até 29 de novembro, na Casa da Imagem/Museu da Cidade de S. Paulo.[*] Com curadoria de Fausto Chermont, a mostra retrospectiva apresenta 187 imagens, algumas inéditas, em diferentes ensaios. Nove salas do espaço serão ocupadas pela exposição.
© Penna Prearo, Apollo 1637
Ele vê paralelos entre aviões e tubarões. Estabelece um aquário no céu e mergulha. Enumera dádivas e oferendas, registra seus Achados em Altamira. Tão alta a mira que a história não cabe mais em si, a narrativa soa impossível e o visível torna-se outra coisa. Coisa de invenção. A obra de Penna Prearo é uma intervenção na caixa do real.
O tempo lhe enviou telegramas e Penna ajustou sua lente ao peso do mundo. No momento, ele mede o branco das têmporas e o tremor da sua vida. O tremor ele chama de "Mr. Parkinson". Transforma seu diagnóstico num filme inglês e coloca ali as locomotivas (as louco-emotivas) que, ao longo de seu trajeto, já evocavam o pai ferroviário, a mãe com nome de anjo, algum velho músico carregando o estojo do violino, um cão perdido, o cavalinho de madeira solto no mar. Como todos podem perceber, ele tem um deus solar por companhia e arrancou-lhe a cabeça. Apollo boia nos seus olhos, misto de divindade e espaçonave. Para as mãos, criou um tripé menor que um buquê de flores e acoplou a geringonça ao celular. Cria extensões para o seu corpo, stents que desobstruem as artérias entre foto, som, memória e devir.
Há tempos anunciou que sua vida e sua fotografia (em dado momento, as duas linhas se fundiram) mudariam de rota. Em que momento o olho deixou de vazar a luz de retrato e captou o frangalho do tempo? Ele diz que a virada aconteceu com a série Transmutantes. Entendeu a dimensão do estúdio geral dos dias e materializou a visão da mulher na pedra. Havia nela alguma coisa de abelha, astronauta e bailarina. O que essa visão lhe custou só ele sabe, mas rompeu-se ali a ilusão de alguma verdade imóvel. Assim que Penna tirou a verdade para dançar, cores imprevistas explodiram como fogos de artifício/art fiction. Desde então, passou a colecionar velumes de paraquedas vermelhos e mosquiteiros de tule branco — guarda os panos num saquinho de supermercado, depois viaja com eles, joga tudo para o ar e clica. Seu método consiste em captar o trajeto das coisas no vento.
Homenagens ele rende apenas aos seus dois mestres de magia: o cinema e a música. Gosta de emoldurar as imagens com nomes de Argonautas, Nefelibatas, Devaneios Rocinantes em Sinadúbia, Tribunal das Pequenas Alterações... Justiça seja feita: ele esculhamba a dimensão do juízo. Talvez deseje iniciar os passantes na visão do alumbramento. De tanto ver, seus olhos não param de marejar. Seu lirismo ora vem à tona ora floresce sob o escudo do humor — o escudo serve também para recobrir a vergonha que ele sente da bagunça do seu quarto e da pergunta secreta dos homens: "Quem poderá nos amar?".
© Penna Prearo, Tribunal das pequenas alterações
Sem ter lido os livros de Freud, Penna faz com fotografia aquilo que nós fazemos com sonhos. Em seu trabalho de figurabilidade, realiza operações de deslocamentos e condensação. Desse modo, consegue girar a trama dos sentidos, como atesta o seu "cinema de breque", em cartaz no Instagram. Algumas cenas estão guardadas numa caixa com tampa transparente — ele oferece luvas brancas para quem quiser abri-la.
Penna Prearo é um poeta beat cuja estrada é a luz, o espaço sideral e as crostas dos mundos — são essas as imagens que ele criou na série Cartografia de Andarilho, antes de lançar as rodas de bicicleta sobre o mar (Falange Ciclope). Informa que as fronteiras são movediças e fotografa como quem sabe que vai morrer. Depois de ultrapassar os 70 anos — com filhos, netos e bisneta —, conhece a trilha sonora da encruzilhada e mantém seta e visor apontados para frente. Define-se como um sniper, dispara de onde estiver. Num gesto radical, decidiu incendiar a antiga máquina fotográfica; cegou o passado e fez jorrar a luz infra-vermelha. No ritual de destruição, a câmera passou pelo fogo, a água, a terra e o ar. Sementes virtuais imantam hoje o seu desejo de que a fotografia atravesse as forças da natureza e revele, enfim, que tudo é música.