Zona autônoma temporária pró e própria ao caos. Catarse com, pós, contra e além do caos. O caso em que o caos faz caso do caos. Cada canto o caos todo. Cada canto ecoa o som do (im)possível modo de experimentar a vida. Dias dados ao imponderável. A vida que só existe em quatro dias curtos e imensos. Curto-circuito da própria noção de dia. Dose tátil de remédio contra tudo que é tédio. O ano inteiro condensado para viver e experimentar quatro dias. Quatro dias em que a vida acontece contra o tempo, contra o ano, pelo ânus.
As escolas contra a própria noção de escola, ensinando tudo que não carece de livro. O fetiche do possível em forma de quatro dias.
O mundo ia acabando inacabado mas foder com o que fodia com a porra toda aí foi demais. A catástrofe a gente já sabia que vinha em curso, contabilidade de corpos em valas, a contagem regressiva pra nossa vez, a ficcionalização da economia e do tesão. A tela. O Tao da tela. O tudo contra o corpo. Mas a esperança é (era?) o tempo catarse carnaval. Se não tem o carnaval, o que poderá haver? A cidade apodrece sem nossa rica mistura de mijos.
Tem dimensões do fim do mundo que não dançam. Nem tocam, nem têm tesão. Tampouco sabem o que é o direito à cidade ou uma zona autônoma temporária. O fim do mundo em sua permanente continuação não respeita os quatro dias de arrefecimento que a gente achava que tinha. O fim continuado do mundo invadiu e inviabilizou o carnaval. O fim do mundo em seu estágio suprassensível de realização arregaça com o átimo do que se empenhava a oferecer seu outro possível. A força dessa façanha. A libidinosa arte de dançar em meio aos desmoronamentos vira desencontro. Não há bloco na rua. Marchinha, malemolência, glitter, calçada, suor, trombone, isopor, gelo, beijo, bafo, banda, bunda: não há. Não há o que nos devolva esses quatro dias.

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