Dentro de mim encontrei outro. E nesse outro, mais um. Desde então, alma fendida regurgitando cópias à semelhança de uma matrioska, lá sempre haveria um terceiro e quarto e quinto, um pesadelo minimalista em sucessão. Só que ao contrário da bonequinha russa, embora semelhantes em forma, cada eu era diferente do anterior em essência. Às vezes, de maneira radical.