As caixas amontoadas tomam todo o apartamento: nossas coisas. Ap�s o fim-de-semana extenuante de separa, embala, fecha, n�o h� quase mais nada nas estantes - que me olham, cabisbaixas, exprimindo o desamparo de sua s�bita prescindibilidade. Retribuo o olhar.
Uma sala cheia de caixas de papel�o s� n�o � mais triste do que uma sala vazia. E toda mudan�a tem um sabor agridoce: se a perspectiva do novo vibra � frente, como uma pista de asfalto fritando no calor, a gente adivinha uma saudade que ainda n�o chegou. O gar�om do bar que fica no fim da rua, o atendente da livraria-caf�, o jornaleiro que torce para o Botafogo, o caf�-da-manh� na sorveteria, o almo�o no restaurante a quilo. A vizinha loura que desce, de elevador, sempre com duas borrifadas a mais de perfume. O crepe de frango ao curry, pedido por telefone. O chato que reclama do barulho. O toque estridente da campainha. O porteiro que l�, na encolha, o jornal dos moradores que ainda dormem. O come�o da vida a dois.
Ao ver as caixas de papel�o, sinto que tudo isso de uma hora para outra deixar� de ser familiar, dando lugar a registros outros. Eu e minha dificuldade em deixar as coisas, pessoas. Eu e minha facilidade em construir cotidianos, h�bitos. Eu, cindido, flutuando no v�cuo entre o que foi e o que vir�, nesse limbo estranho e furta-cor.
Durante a arruma��o, aquela quantidade absurda de objetos � minha frente afligia. Livros sobre Cuba, sobre a forma��o do PT. Estudos sobre assuntos que possivelmente nunca mais me interessar�o. Cadernetas do Col�gio Nossa Senhora da Piedade, �culos e rel�gios velhos, j� fora de moda, trabalhos da faculdade, m�gicas da �poca em que fazia truques para impressionar. Eu e minha dificuldade em jogar coisas fora.
Diante daquele aglomerado, s� pensava �mas para que, meu Deus, para qu�?� Qual o objetivo de apinhar os arm�rios com badulaques sem serventia, que s� voltarei a visitar numa nova mudan�a, quando ser� mais uma vez necess�rio acondicion�-los para o devido transporte?
Pensava nisso e seguia colocando-os nas caixas de papel�o, com todo o esmero. �s vezes, comentava com a F.: �caramba, essa calculadora do Mickey eu ganhei quando era muito pequeno mesmo�, �nem lembrava que ainda tinha esse livro�. �s vezes, exclamava: �meu boletim da s�tima s�rie!�; �tem uma nota vermelha em Moral e C�vica�, e ria.
� medida que os depositava, aqueles objetos, em sua aparente inutilidade, me recontavam a minha pr�pria hist�ria. Fatos que o tempo fez perder o verniz voltaram a cintilar, rostos j� esmaecidos tiveram seus contornos refeitos, com impressionante precis�o. Ent�o percebi que, juntas, aquelas coisas que mantenho por esses anos todos constituem uma ins�lita engrenagem. Uma esp�cie de m�quina da lembran�a que est� sempre � m�o, sempre disposta a ser acionada, sem ficha alguma, para instantaneamente reerguer mundos de dor, contentamento, algaravia e sil�ncio - e impedir que eu esque�a de mim mesmo. Talvez por isso eu as guarde.
Muita gente diz que, num duelo com o Chico Buarque do passado, o de agora perderia feio. Ser� mesmo?
Hassler Cavalcante � 26 de maio de 2012
Ah, Marcelo! Voc� sempre com essas cr�nicas maravilhosas! J� te falei que sou f� de um outro conto seu, n�o �? Abra�o, sucesso!
Felipe Rolim � 23 de setembro de 2011
Parab�ns, Moutinho!
Em tempos de internet�s, sensibilidade e o bom uso do vern�culo depura olhos e ouvidos, tristes com o portugu�s abnegado do cotidiano da grande rede.
[]s. Rolim
sabrina � 27 de agosto de 2009
parab�ns, colega!
estava navegando procurando nao sei o que e dei de cara com essa cr�nica linda das malas...mega sucesso pra vc!
ana carol Sakur� � 04 de junho de 2009
Assisti a sua entrevista no programa da Lada Nagle(04/06/2009).
Em meio � correria da tarde foi um momento gratificante parar a refletir a realidade de maneira po�tica.
Foi muito bom conhecer seu trabalho e certamente irei ler seus livros.
Adorei este post pois a sensibilidade que � descrita vai de encontro ao que aprendi em minha vida,que no caso n�o se trata de caixas ,mas de guarda-roupas:
"Pouco a pouco fica para tr�s
N�o mais guarda-roupas.
Agora, um arm�rio sob medida.
N�o se sabes.
Em constru��o! "
(guarda-roupas/Ana Carol Sakur�)
Sucesso e grande abra�o mineiro!
Ana Carol Sakur�(carolbless@hotmail.com)
Fl�via Lima � 01 de setembro de 2008
Gosto muito do seu blog e gostei especialmente deste texto. J� me mudei muito na vida e sempre fico entre essa melancolia de deixar um lugar que j� tem minha hist�ria escrita e a ansiedade de come�ar a escrever essa hist�ria em outro lugar. E em todas as mudan�as reencontro meus guardados e entendo que eles tem uma raz�o de ser. Enfim, estou prestes a me mudar e seu texto realmente traduziu o que venho sentindo.
Rosa Maria da Luz � 14 de julho de 2008
Oi, Marcelo.Felicidades na nova casa.Adorei este texto.Como vou viver uma situa��o semelhante daqui a poucos meses, preciso p�r em pr�tica o desapego das coisas que nos lembram quem fomos .� dif�cil, n�o? Gostaria de ter seu texto impresso,se voc� n�o se importar, mas parece que no blog n�o � poss�vel faz�-lo.Como consegui-lo?Um abra�o.Rosa
Manoela Sawitzki � 11 de julho de 2008
Vixe, Marcelo, que boniteza de texto!
Rapidamente voc� me teletransportou pras pilhas de mudan�as que j� fiz nessa vida, sobretudo essa �ltima, pra vir ser retirante ga�cha no Rio de Janeiro.
Tem raz�o, uma sala cheia de caixas de papel�o s� n�o � mais triste do que uma sala vazia. E esses objetos que guardamos, como se tiv�ssemos esquecido dentro do arm�rio, parece que ganham vida, t�o impregnados que est�o de n�s mesmos. E cada um que jogamos no lixo (ai, precisamos mesmo jogar no lixo, n�o �?!!!) nos faz sentir um pouco homicidas... ...
Enfim, tou adorando aqui. Aos poucos, pisando manso, vou lendo mais e dizendo mais...
Mara Coradello � 10 de julho de 2008
Acabo de mudar, colega Moutinho, e ao ler seu trecho me irrompeu uma total identifica��o. Se for mesmo autobiogr�fico, espero que a mudan�a se arrume. O final, principalmente o final, me fez amar o texto todo e me deu a descoberta a respeito das coisas que tamb�m coleciono. Mas ao contr�rio de voc�, ando querendo me esquecer e joguei muita coisa fora... Abra�os.