Tributo a Pirandello | JORNAL O TEMPO
Numa das mais conhecidas peças de Luigi Pirandello, personagens rejeitados invadem um ensaio de teatro e tentam convencer o diretor a colocá-los novamente em cena. Quisera ter o talento do genial italiano para imitá-lo nessa ideia. Digo isso porque às vezes tenho a sensação de que os temas das histórias me perseguem pela rua, me cutucam dentro do ônibus, esbarram em mim de propósito:
– Olha eu aqui, conta a minha história, pô!
Desse jeito, é mole: já vem tudo pronto. Meu trabalho consiste apenas em assentar-me ao computador e organizar em palavras aquilo que vi.
Creio ter um grave problema auditivo, tímpanos exageradamente sensíveis ou carência de anticorpos blindados para enfrentar a selvageria dos decibéis invasores. Ou, quem sabe, tenha aprendido a gostar imensamente do silêncio e dos rumores das coisas naturais, como chuva no telhado, passarinhos no quintal ou um galo cantando bem longe. Não consigo pensar, organizar a cabeça ou escrever com barulheira em volta.
Nesta semana, pagando algum pecado da última encarnação, fui perseguido por um inimigo clássico – o grito enlouquecido de alarme disparado. Empresários instalam sirenes em seus escritórios e as armam na sexta-feira à noite, saindo depois para o happy hour. Daí, a coisa começa a disparar por qualquer motivo na madrugada do sábado, permanecendo o suplício até segunda de manhã, quando a empresa é reaberta pelos donos – que moram longe, óbvio. Outra desgraça são os alarmes de carros estacionados numa rua bem distante do infeliz proprietário e que só servem, afinal, como trilha sonora do arrombamento.
Bem próximo a minha casa vem sendo erguido um gigantesco edifício, luxuoso, ostentando a logomarca de uma conhecida construtora. A referida já provou não ser lá muito gentil e atenciosa com a vizinhança. Mais de uma vez ouvi reclamações de moradores incomodados: areia e entulho jogados nas calçadas, impedindo a passagem; caçambas lotadas de lixo e abandonadas na esquina.
Recentemente, ladrões pularam o muro e fizeram uma limpa, carregando uma pequena fortuna em máquinas e materiais, conforme me relataram. Atacada no próprio bolso, a construtora reagiu: instalou um sistema de alarmes com sensores de presença e toda a parafernália disponível no segmento. E criaram um novo problema para os vizinhos. Esqueceram-se de que o bairro – além dos onipresentes assaltantes – é povoado por gatos, morcegos e outras criaturas da noite, cujos corpos podem interferir no feixe invisível de raios. E não deu outra: em intervalos aleatórios, a sirene dispara – dia, noite e madrugada, agredindo os ouvidos da vizinhança sem a menor cerimônia.
Na noite de sexta-feira, cheguei a meu limite. Temendo passar um fim de semana inteiro em companhia de alarmes, resolvi dar um pulo na obra e conversar com o vigia. Lá, tudo fechado, silêncio total – apenas a sirene me dava boas-vindas, apitando a cada cinco minutos. Na portaria improvisada, uma campainha e uma seta pintada à mão indicavam a entrada. Apertei o botão uma, duas, várias vezes. Nada. Variei o toque da campainha, incluindo o três-breves, três-longos, três-breves – que no código Morse significa S.O.S. Continuei os toques em outras combinações, como a introdução da "Nona Sinfonia" de Beethoven e o movimento allegro assai das "Quatro Estações", de Vivaldi. Nadinha.
Desistindo, preparava-me para ir embora quando divisei sombras além do tapume. Ruído de chaves e surge-me um simpático senhor, tipo aposentado, cabelos brancos, sorriso cordial. Era o vigia.
– Pois não? – disse-me.
Aproveitei um dos providenciais intervalos da sirene histérica e debulhei a questão do barulho de forma objetiva, expondo minhas justas e bem embasadas demandas e – um pouco mais enérgico – pedi providências, ora. Ele olhava-me impassível, com o mesmo sorriso de antes. Terminei a dissertação e aguardei. O homem sorriu ainda mais, ajeitou alguma coisa no ouvido; aproximou-se e, quase gritando, respondeu-me:
– O senhor desculpa, mas dá pra repetir? Não ouvi direito o que o senhor disse. É que fiquei um pouco surdo com a idade, sabe como?
Um vigia com problemas auditivos? Claro que não: apenas mais um personagem à procura de um autor, num palco improvisado de tijolos.