aparecer à porta de casa com Tucker. Os olhos do velhote esbugalharam-se perante aquela visão. Desfizera-se da camisa rota e ensanguentada no hospital e convencera uma das enfermeiras a dar-lhe a metade superior dum fato verde do bloco operatório. Mas, mesmo com os óculos escuros, não era possivel disfarçar os ferimentos, Uma fila de pontos certinhos atravessava-lhe a testa, tinha o lábio inferior inchado como o duma vedeta pornográfica, e uma nódoa negra na face esquerda num tom de pêssego podre.
- Ena, parece que enfiaste a cabeça num saco cheio de gatos! - comentou o velhote, descendo os degraus com esforço. - Por Judas! Nem a tua mãe te reconhecia no meio de uma data de bifes. Que diabo aconteceu? - perguntou ele, virando a cabeça para o lado e cuspindo um esguicho de suco de tabaco.
Will retorceu-se como um insecto ao microscópio. Tucker aproximou-se e examinou-lhe a cara, mas mais agudo era o olhar do irmão, mesmo vindo da entrada da casa. A merda estava prestes a atingir a ventoinha. Pressentia-o como se pressente a mudança antes duma tempestade.