Ao chegar no aeroporto fomos recepcionados por um motorista americano, um dos sujeitos mais estranhos que eu conheci, com uns três ou quatro tiques nervosos, natural da Flórida, que ao se formar na universidade, comprou uma Kombi velha e partiu da Flórida para a Califórnia em seu estiloso veículo. Não satisfeito decidiu dirigir até a América do Sul, mas seu dinheiro acabou enquanto cruzava El Salvador e lá acabou ficando ao conseguir emprego como porteiro de um clube. A Kombi tinha como assento aquelas cadeiras brancas de plástico que agente encontra nos botecos da vida. Detalhe: As cadeiras eram soltas e qualquer curva éramos todos arremessados pra um lado ou pro outro da maravilhosa perua.
A cidade mostrava claros sinais da guerra civil: prédios destruídos, ruas interditadas, militares armados em toda esquina e logo na primeira parada, num posto de gasolina, uma menina teve a câmera confiscada pelos milicos ao tentar tirar fotos da sensacional Kombi. A partir de então ficamos mais espertos com as câmeras. Já o “hotel” não era bem hotel, mas sim um casarão enorme e antigo. Foi disponibilizado exclusivamente para a “seleção” americana. Na casa algumas empregadas, todas senhoras de idade muito simpáticas, ficavam a nossa disposição 24×7. Num certo dia pedi um misto quente às três da manhã e fui atendido prontamente!
A competição começou sem maiores percalços. A piscina era até bem bonita (descobri que natação é o esporte de rico de El Salvador) e a arquibancada estava lotada. A criançada pedindo autografo, principalmente para nós, os “americanos”. Fizemos amizade com os locais da seleção de El Salvador, comandados pelo Rick. Os garotos pareciam esclarecidos, alguns estudavam inclusive nos Estados Unidos. Um deles nos levou até seu carro blindado pra mostrar uma semiautomática que levava no porta-luvas. Recomendação do pai que segundo o menino tinha matado uns terroristas no telhado de casa alguns meses antes. Essa era a realidade do país.
A premiação vinha com o hino nacional e no primeiro dia, por coincidência, somente os verdadeiros americanos levaram ouro. Foi um festival de Star Spangled-Banner. Nas finais do segundo dia venci os 100m peito e foi ali que caiu a ficha. Teria eu que virar casaca e ouvir o hino americano com mão no peito e bandeira nas costas? Comecei a pensar em saídas e decidi dar uma passadinha na mesa de controle, como quem não quer nada. Ali estavam dois garotos e um senhor de idade. Na maior cara de pau do mundo cheguei para um dos garotos e falei “Vocês tem o hino brasileiro aí?” Com cara de espanto um deles respondeu “Si, creo que si!” “E a bandeira?” Aí a cara dos dois foi de perplexidade. Teria que me explicar melhor! “Sabe o que é! Sou brasileiro naturalizado americano, mas gostaria muito de ouvir o hino do Brasil e ter a bandeira brasileira hasteada. Significaria muito para os meus pais!” O apelo deu resultado porque começaram a discutir entre eles e em poucos segundos um deles partiu em disparada. O outro disse que achava que tinha umas bandeiras no ginásio e que iam verificar. Expliquei que eu tinha ganhado os 100m peito e que me sentiria lisonjeado se conseguisse atender o meu pedido. Sai dali sem saber o que aconteceria e sem muitas esperanças. Me conscientizei que provavelmente ouviria o hino americano – História pra contar pros netos, pensei!