Há uma passagem de sinceridade nesta sua duríssima intervenção: quando ele próprio reconhece a responsabilidade do New Labour na situação actual, por “cortejar” e “bajular" excessivamente os jornalistas nos primeiros tempos da sua governação.
Ao ler a notícia desta declaração de Blair, recordei-me de um dos factos que me impressionou mais negativamente durante os três anos em que exerci actividade parlamentar (2002-2004): precisamente a permanente bajulação a que muitos Deputados – com clara “vantagem” para os do PS neste domínio – se entregavam na sua relação com os jornalistas que trabalham na A.R.
Era vê-los num corridinho permanente à volta dos jornalistas, com ou sem abraços, fazendo por vezes as mais incríveis piruetas para captar a atenção dos profissionais da imprensa.
Aquele espectáculo deixava-me perplexo, interrogando-me se aqueles agentes políticos não tinham a noção de que o tipo de comportamento adoptado conduz inevitavelmente à perda total de respeito pelos próprios políticos, tornando a sua actividade muito mais vulnerável às críticas dos tais “animais ferozes”.
A miséria reveste-se de várias maneiras, umas mais evidentes, outras menos. Passamos frequentemente por ela sem dar conta; às vezes até damos mas fingimos que não, e outras não conseguimos ignorá-la.
Uma rua apertada de uma cidade insular, em que o passeio mal dá para uma pessoa caminhar, albergava o corpo estirado de um homem em cima do cartão, dormindo ou fingindo sonhar com o calor quente e confortável de algum quarto. Nem a chuva persistente e fina o molestava, ou se o molestava, os efeitos anestésicos do álcool depressa fazia desaparecer. As pessoas contornavam-no como se tratasse de uma mera placa de proibição de estacionamento.
No dia seguinte, a meio da tarde, junto à marginal, na dobra de um edifício público, um outro ser, deitado num pseudo colchão cartonado, quase que impedia a marcha dos transeuntes. Parei e vi que era uma mulher relativamente obesa, de idade indefinida, mas não velha, de pele encardida, que "dormia" profundamente. Mesmo em frente, dois policias "vigiavam" a cidadã, não como anjos da guarda mas com uma postura que faz lembrar a que revelam aquando da protecção de figuras que ocupam elevados cargos políticos, “protegendo-a” de quaisquer ataques. Não vejo outra explicação, até, porque ao adiantar-me, procurei verificar se iriam tomar quaisquer medidas. Mas não, permaneciam com o ar mais garboso do mundo, fazendo inveja a muitas guardas de honra.
Entrementes, começa a chover e tive que acoitar-me numa bela igreja da praça, aproveitando para dar uma espreitadela ao seu interior em que sobressaía um esmerado e belo altar de talha refinada.
O sol rapidamente apareceu e reentrei na praça. Ao contornar a esquina, esbarro num homem de fácies alcoólica que acabava de levar um tremendo e sonoríssimo estalo dado por uma jovem, empunhando uma garrafa meio vazia de vinho e com a cor morena própria de quem vive ao relento e que desconhece as virtudes da água. Assustei-me com o quadro, além do mais, a pirisca que o indivíduo devia segurar nos lábios passou a raspar a minha face. O agredido retomou a sua posição inicial encostando-se à parede sem dizer palavra. A completar este quadro, duas figuras idênticas uma em pé e a outra sentada num banco de pedra, também com uma garrafa de vinho numa das mãos e na outra um cigarro, iam debitando palpites numa linguagem de ébrio drogado impossível de compreender, alimentando a conduta da primeira que arremetia desequilibrada, tentando cuspir sobre a sua vítima. Duvido que no estado em que se encontrava tivesse saliva para tanto.
As fácies das duas jovens, perfeitamente degradadas, revelavam curiosamente resquícios de uma beleza perdida.
Entretanto, a chuva voltou a expulsar o sol numa verdadeira dança bipolar, insensível à condição humana, não deixando de apadrinhar a loucura dos miseráveis e dos que se sentem como tal.
A amargura despertada pelo encadeamento dos três quadros provocou-me mal estar e um sentimento estranho, difícil de traduzir.
Andei uns metros e entrei numa simpática livraria, certo de que não sairia sem um qualquer exemplar. Edições muito interessantes desviaram-me a atenção, acabando por adquirir uma obra de Rimbaud, bilingue, tradução de Mário Cesariny. Mesmo a propósito!
Une Saison en Enfer, considerada a mais famosa obra de Rimbaud, espelha a sua dramática existência, qual verdadeira descida aos infernos, ou um voluntário agrilhoamento àquelas bandas. Sair de lá é que não é fácil, a não ser para Dante, de quem as mulheres de Verona, segundo Boccacio, diziam: "Olha esse que vai ao Inferno e volta quando lhe apetece"...
O nosso quotidiano é feito de múltiplos sentimentos e emoções, desde que nos levantamos até que a noite nos adormece, expressão de muitas coisas boas e de outras menos boas que acontecem, de grandes e pequenas conquistas e vitórias que nos alegram o coração, de alegrias e satisfações que nos animam, também de tristezas e desilusões que às vezes nos desalentam para avançar para o momento seguinte, de grandes e pequenas descobertas que nos confirmam ou não a razão, de contrariedades que testam a nossa paciência e tolerância, de notícias mais ou menos previsíveis e de imprevistos que desafiam a nossa bagagem de resposta e capacidade de improviso e de muitas outras...
Estas experimentações reflectem-se em diferentes estados de espírito que no final do dia, no final da semana ou no final de um qualquer tempo nos levam àqueles balanços do tipo "Hoje o dia correu-me muito bem...", "Hoje foi um daqueles dias em que não devia ter saído de casa...", "Esta semana foi de loucos..." ou "Isto assim não pode continuar..." ou, ainda, "A vida está-me a correr muito bem...".
Esta variedade de sentimentos e emoções contribui, em princípio, para a formação e para o ajustamento de um satisfatório grau de confiança em nós próprios e nos outros, que nos permite ter o controlo do meio envolvente com que nos relacionamos e assegurar um nível de bem estar interior e exterior indispensáveis à nossa estabilidade emocional.
É neste normal decorrer da vida que a liberdade, a esperança, a paz e a alegria pessoal – que queremos para a nossa a vida e para a vida daqueles que nos são queridos e que nos estão mais próximos – passam em muito pela nossa capacidade de perdoar. Trata-se do perdão enquanto vontade de deixar para trás um passado mais ou menos doloroso, de deixar de encontrar valor na raiva, no desprezo ou na censura, de abandonar o desejo de ajustar contas com alguém ou de magoar, de esquecer ou desvalorizar comportamentos ou atitudes que nos decepcionaram ou chocaram a nossa sensibilidade ou nos marcaram pela dor causada. Estamos perante situações que abalam a confiança e o bem estar interior de que cuidamos com tanto empenho.
A maior ou menor importância que a pessoa envolvida representa no nosso bem estar ou a sua proximidade à nossa vida determina naturalmente a maior ou menor facilidade de perdoar. Esta é uma dimensão que temos que respeitar, que pode determinar uma certa incapacidade de perdoar, mas que até deverá reforçar a vontade de o fazer.
Mas a verdade é que nós próprios ao perdoarmos acabamos por nos sentir melhor, pelo simples facto de que a compaixão, a bondade, o carinho e o amor estão sempre presentes no nosso coração, independentemente de como o mundo nos possa parecer no momento. Faz sentido falar de perdão quando a ofensa é praticada por alguém que nos está mais próximo, seja a pessoa amada, seja um familiar, seja um amigo, seja um colega de trabalho ou seja um sócio. Mas por isso mesmo, o perdão ganha, nestas circunstâncias, mais importância. Citando La Rochefoucauld "Perdoamos na medida em que amamos".
Se é verdade que à medida que crescemos nos vamos tornando cada vez mais exigentes e selectivos, também não é menos verdade que a nossa capacidade para perdoar vai melhorando, porque somos mais capazes de amar, relativizar e desvalorizar.
Aconteceu mais um conclave dos autarcas portugueses. Aqui, numa das ilhas de encanto do arquipélago dos Açores, em Ponta Delgada.
Aconteceu a esperada quase unanimidade em redor das propostas de aprofundamento da descentralização, matizada aqui e ali por um discurso dos autarcas eleitos nas listas do partido socialista, de solidária compreensão pelo "impulso reformista" do governo. Solidária, mas sofrida. Discurso penoso, quase sussurrado. E que, sobretudo, não disfarça o desconforto de as propostas de atribuição de maiores responsabilidades ao poder local não virem acompanhadas das contrapartidas financeiras. A incerteza, afinal, de não se saber se nestas condições, esta "descentralização" não se saldará, a prazo, por um enorme equívoco. Em prejuizo, afinal, do País.
Contemplando, neste fim de tarde finalmente luminoso, a mistura única de verde-terra e de azul-mar que só aqui se vê, sabe bem recordar as palavras de Natália:
Mais uma vez estive na Suiça, mais uma vez passei os olhos por diversos jornais suíços e mais uma vez fiquei sem saber o nome do Presidente da Confederação Helvética!...Do Presidente e do Primeiro dos sete Ministros que compõem o Governo Federal Suíço!...
Bem sei que o cargo de Presidente é quase só honorífico, dura um ano e é exercido, à vez, por cada um dos Ministros. Mas as funções de Primeiro-Ministro já se revestem de alguma importância, mesmo num país como a Suiça!...