Imagine o leitor a história de uma relação amorosa entre uma criança de sete anos e um homem de cinquenta. Imagine que esta história é narrada em retrospetiva na primeira pessoa pela criança, agora mulher. O exercício é quase inconcebível porque estica ao máximo a “suspensão da incredulidade” e, ao mesmo tempo, os limites da imaginação moral do leitor. Agora, em vez de suspender a incredulidade, ative a credulidade, porque Um Tigre nas Florestas da Noite não é ficção, são as memórias da autora, Margaux Fragoso.
Um livro de memórias, apresentado enquanto tal, estabelece um contrato tácito com o leitor. Diz-lhe que os factos narrados, ainda que diluídos pelas impressões subjetivas da memória, são reais. A este contrato o escritor pode adicionar umas cláusulas que têm por objetivo desestabilizar a perceção do leitor. As cláusulas são a estrutura narrativa e a linguagem que pertencem ao domínio da ficção. Não se trata de fraude ou má-fé (acrescentar factos fictícios a uma autobiografia, por exemplo), mas da exposição dos factos num quadro narrativo associado à ficção. Digamos que é um pequeno e admissível truque a que o memorialista recorre para levar o leitor para um território híbrido e que alguns ficcionistas utilizam de forma inversa, narrando ficções como se fossem factos históricos (pensemos, para não gastar mais tempo, na abertura de O Nome da Rosa, de Umberto Eco). A narradora de Um Tigre nas Florestas da Noite Fragoso vive numa espécie de indecisão camuflada, de cuja verdadeira intenção nos vamos apercebendo ao longo do livro. Vejamos este exemplo logo nas primeiras páginas: Fragoso transcreve, em discurso direto, uma história que o pai lhe contou há muitos anos; recorda-se de todos os pormenores (“Fez uma pausa para beber um gole de cerveja e continuou.”). Na mesma página, conta uma das brincadeiras que fazia com Peter (o homem de cinquenta anos) e confessa ao leitor “Não me lembro bem da história”. No primeiro momento, quem nos conta a história é a narradora omnisciente que se lembra de todos os detalhes de uma conversa tida há anos. A seguir, é a memorialista sincera que se dirige ao leitor admitindo as limitações da memória. Saltamos da tirania do narrador omnisciente para a humildade do memorialista falível.
No prólogo de Não Humano o narrador descreve três fotografias de um homem: em criança, como estudante e, na última, de idade indefinida. São todas monstruosas porque o rosto não tem indícios de humanidade, tão inexpressivo quanto o de um macaco. O livro consiste nos três cadernos de memórias desta personagem, Yozo, um homem incapaz de se ligar à humanidade, de sentir empatia pelos outros ou de sequer compreender as motivações alheias. No entanto, ao contrário de outros notáveis sociopatas e alienados literários (Raskolnikoff, Meursault ou K.), Yozo encontra uma forma de conviver em sociedade sem levantar suspeitas sobre o seu grau de afastamento em relação aos seus semelhantes. E essa forma é através da farsa, daquilo a que ele chama as suas palhaçadas. Yozo não tem “a mais pequena ideia de como ou quão extensas possam ser as angústias dos demais”, pensa que é “completamente diferente do resto” e confessa que sempre tremeu “com medo diante de humanos”, mas esse abismo entre ele e o resto do mundo não o incita a uma rebelião homicida: “Durante o curso da minha vida desejei inúmeras vezes ser vítima de uma morte violenta, mas nem uma vez ansiei por matar alguém.” O seu niilismo é virado para o interior, para o apagamento do eu e não para a eliminação do outro: “vou ser nada, o vento, o céu.” Todos os esforços são aplicados na construção de uma máscara que, no fim, acaba por ficar colada ao rosto. Yozo é um subhomem com consciência da sua estranheza melancólica. Mesmo nos momentos mais negros da sua existência está mais próximo da farsa do que da tragédia. Quando tenta suicidar-se com uma rapariga, ela morre mas ele sobrevive; toma dez comprimidos laxantes convencido que eram soporíferos; quando, sem saber bem como, se envolve nas atividades clandestinas dos comunistas depara-se, por acaso, numa posição de destaque (Kafka mas assumidamente burlesco). A sucessão de farsas, relações falhadas e episódios de degradação alcoólica ilustra o sentimento de auto-destruição da máscara que esconde o ser não-humano que Yozo sempre foi. Quase no final diz: “Deixara então de ser um humano”, mas desde o início reconhece que carrega com ele o peso da desumanidade.
Não Humano foi o último livro de Osamu Dazai (1909-1948), escritor japonês que conheceu grande sucesso na primeira metade do século XX. Supostamente autobiográfico, o livro continua a ser vendido no Japão, o que demonstra que, embora muito pessoal, as cordas da solidão e da despertença que Dazai tocou continuam a ressoar até hoje.
Os Nascimentos é o primeiro volume da trilogia Memória do Fogo, do escritor uruguaio Eduardo Galeano, conjunto de textos breves sobre a história do continente americano, desde as mitologias pré-colombianas às ditaduras militares do século XX. Este primeiro livro começa nas narrativas cosmogónicas dos povos indígenas e vai até 1700, universos separados por milhões de mortos, guerras, pestes, conquistas, traições, enriquecimentos, autos-de-fé, revoltas, ídolos queimados, templos e livros destruídos, conversões forçadas, tráficos de escravos, Deus e deuses. Desfilam os que marcaram a fogo a conquista e os que receberam essas marcas na pele: Cortés e Pizarro, Moctezuma e Túpac Amaru. A nenhum é negado o direito a ter voz, seja o imperador Carlos V, seja o escravo rebelde Hernando Maravilha. Cada um é parte de um todo múltiplo, contraditório, miscigenado e sincrético. A América é retratada como um lugar imenso de prodígios e selvajarias, de cidades de ouro nunca encontradas e de selvas repletas de cadáveres, de utopias tentadas e de intolerâncias assassinas, de atos de heroísmo e de atos de crueldade, de homens movidos pelo ideal e de homens atiçados pela ganância, do amor cristão deturpado a ponto de levar um chefe índio a escolher as chamas do inferno aos refrigérios do céu, por ser este a morada eterna dos cristãos.
Este último episódio foi recriado por Galeano a partir da Brevíssima Relação da Destruição das Índias, de Bartolomé de Las Casas. Em cada um dos textos, o autor refere sempre as obras de referência consultadas e a data e o local do acontecimento. Apesar disso, Memória do Fogo não é uma recolha histórica ou uma coletânea antropológica. Parte de uma base documental, é certo, mas tempera os factos no fogo da linguagem. Faz da história morta uma memória viva, poética, ardente. Neste sentido, o livro faz parte de uma das grandes conquistas culturais dos povos da América Latina: a narração da própria história através da literatura. Os autores latino-americanos têm-no feito de formas muito diferentes, uns mais próximos da herança europeia, outros reinventando tradições ainda mais antigas, quase todos aliando à criação artística individual o refazer de uma identidade coletiva estilhaçada. Contar histórias é contar a História. Salvar um homem do esquecimento é a pedra angular do edifício da memória, até da memória vasta de todo um continente. Não interessa, portanto, saber com que linguagem e em que género literário o escritor mergulha as mãos no tempo. O próprio Galeano ignorava a que género pertencia “esta voz de vozes.” Interessam somente essas vozes resgatadas de séculos de escuridão e de sangue e oferecidas ao leitor em palavras de fogo contra a amnésia.

Pai do empresário Tim Peças morre vítima da Covid-19 em José de Freitas – Realidade em Foco | Noticias de José de Freitas e região

Se a credibilidade institucional do INSS é fortemente agredida e o dano reflexo sobre os demais segurados é evidente, é possível que uma lesão praticada por fraude previdenciária gere dever de indenizar à autarquia, por danos morais.
Essa foi a conclusão alcançada por unanimidade pela 2ª Turma do Superior Tribunal de Justiça, que deu provimento ao recurso especial ajuizado pelo INSS para admitir a viabilidade jurídica da reparação por danos morais. O julgamento foi finalizado em 24 de novembro de 2020.