Ferreirinha sempre odiou Natal, Páscoa, dia das mães, pais, da avó. Tudo que cheirava a mistura de ceia hiperbólica com perfumes de projeção exagerada reviravam seu estômago. A hipocrisia compulsória que o apartava do prazer de trabalhar até mais tarde, de segunda a segunda, para empurrá-lo cara a cara com a linhagem familiar mais bruta era pura claustrofobia. Ressentimento. Mágoas abafadas em mutações radioativas. O Natal era seu Chernobyl particular.
Corria dezembro em 2008 e ele foi se distrair no camarote VIP do show de uma pop star que passava pelo Brasil. A visão em detalhes das mãos da dita o apavorou com tal força, que teve de deixar o estádio. Lembrava a bisavó tirana estendendo-lhe a mão para a bênção na noite feliz da infância, quando ele ainda não sabia o quanto de Papai Noel era invenção da coca-cola, nem sobre o sutil apelo comercial nas relações de troca-troca com os primos mais pobres e, ainda menos, que envelhecer não é necessariamente ruim, a não ser que você seja um produto.
“O horror pop é a pior das torturas”, sentenciou em voz alta, enquanto dirigia o SUV de volta para casa, aliviado. Tomando o silêncio do music player desativado, Assis Valente teimava em lhe fustigar a memória auditiva em loop dentro da cabeça: Já faz tempo que pedi, mas o meu Papai Noel não vem…
A canção, unida ao mal gosto dos enfeites coruscantes distribuídos pela avenida, mais a escumalha tirando fotos, mais o frenesi dos consumidores alucinados a atravessar a rua com sua miríade de pacotes lhe causaram tal pânico que, em desatino, ele dobrou na contramão a primeira esquina que apareceu em sua frente, invadindo a rua ocupada por uma massa de ciclistas que a subiam à esquerda fantasiados de Papai Noel.
Pedaços de tecido vermelho e branco, uma roda de bicicleta contra o vidro fumê, gritos infantis e o letreiro de um ônibus que desejava Boas Festas foram as últimas coisas que viu antes de entrar no túnel de luz em cuja extremidade a bisavó lhe estendia a mão ossuda para a benção.

Pra quem ainda não conhece, a cidade fica no Parque Nacional de Chapada dos Guimarães, em Mato-Grosso. Um complexo rodeado por cachoeiras, formações rochosas e belezas naturais. A cidade, há 60km de Cuiabá, e 10 graus mais fresquinha, é refúgio para muitos cuiabanos que querem descansar e fugir do calor, assim como eu!
Depois de um longo jejum, no último sábado escapei de todas as programações e parti rumo à nossa casa de veraneio, e pude aproveitar dias de descanso e muitaaas gargalhadas ao lado da família, amigos, e do meu novo mascote Rocky @rockyspitz, meu spitz alemão.
Como sempre teve vinho (o clima de serra pede, né?), e risoto no Bistro da Mata, o melhor jantar de Chapada dos Guimarães, tem que conhecer, a vista é deslumbrante!
Aproveitei o calor para estrear meu biquíni novo da Lefah, uma marca maravilhosa de São Paulo, que me enviou este look incrível com direito a saída de seda, um luxo!
E Domingo acabou assim, com um belo pôr-do-sol e espumante para comemorar a vida, ao lado de amigas verdadeiras!

Com inspiração nas aventuras do campo, a nova coleção infantil de outuno/inverno 2019 da 1+1 traz muitas flores, raposas e borboletas nas estampas dos looks. A cor verde e azul também ganharam destaque. Além disso as tendências com tule e listras color block estão super em alta. A loja fica localizada no Piso L2 do RioMar Recife.

Jornalista fala da morte da mulher em ataque ao Bataclan: "roubaram a mãe do meu filho, mas não terão meu ódio" - Vogue | lifestyle
Jornalista fala da morte da mulher em ataque ao Bataclan: "roubaram a mãe do meu filho, mas não terão meu ódio"
Em livro emocionante, Antoine Leiris descreve a perda de sua mulher há pouco mais de um ano no ataque terrorista no Bataclan, em Paris, casa de shows que acaba de reabrir
Dia 13 de novembro de 2015, 22h37. Melvil pegou no sono rapidamente, como faz quando sua mamãe não está em casa. Ele sabe que com o pai as canções de ninar não são tão suaves nem os abraços tão quentes, então não costuma criar muitas expectativas e adormece mais facilmente.
Para me manter acordado até que ela chegue em casa, leio. De repente, meu telefone vibra sobre o criado-mudo. A mensagem de um amigo diz: “Ei, está em casa? Você está bem?”. O que ele quer dizer com essa pergunta? Largo o livro e vou até a sala na ponta dos pés para não acordar Melvil.
Pego o controle remoto, ligo a televisão e vejo a chamada: ataque terrorista no Stade de France. Penso: vou ligar para Hélène e dizer que seria bom ela pegar um táxi e voltar logo para casa. Então, leio as notícias que correm na parte inferior da tela: ataque terrorista no Bataclan.
Naquele momento, tudo que escuto é o som do meu coração tentando sair do peito. Aquelas palavras parecem ecoar sem fim na minha cabeça. Deve haver algum erro. Confiro se é lá que Hélène foi, talvez eu tenha me enganado. Mas o show é realmente no Bataclan. Ela está no Bataclan. Sinto um choque elétrico percorrer meu corpo. Pego meu celular. Tenho que escutar a voz de Hélène. Busco-a em meus contatos. Hélène, apenas Hélène. Nunca mudei seu nome na minha lista, nunca adicionei “meu amor” ou uma foto de nós dois juntos. Seu telefone toca até a ligação cair na caixa postal. Desligo e ligo novamente. Uma, duas, cem vezes. O apartamento todo está desabando sobre mim.
O telefone toca. É meu irmão que me traz de volta à realidade. Digo: Hélène está lá. No momento em que pronuncio essas palavras, percebo que não há volta. Meu irmão e minha irmã vêm ao meu apartamento. Ninguém sabe o que dizer.
A mulher de um amigo me liga, ele estava com Hélène no Bataclan e conseguiu escapar, mas não sabe onde ela está. Tenho de agir, fazer algo, mas estou paralisado. Sem pronunciar uma palavra, meu irmão pega a chave de seu carro e me leva com ele.
Vamos aos principais hospitais de Paris. Bichat, Saint-Louis, Salpêtrière, Georges-Pompidou. Seu nome não está em nenhuma lista. Quando olho no relógio, já são 7h e, em meia hora, Melvil irá tomar a mamadeira. Ele ainda deve estar dormindo. Um sono de bebê, livre dos horrores do mundo.
Dia 14 de novembro, 20h. Melvil espera. Espera pela hora do banho. Espera que eu faça seu jantar. E, esta noite, espera sua mãe voltar para casa antes de ir para cama. Eu também espero. Digo a mim mesmo que ela irá entrar pela porta do quarto e se juntar a nós. Que ela finalmente irá ligar. Digo a mim mesmo que logo iremos acordar desse pesadelo. O telefone toca. É a irmã de Hélène, que diz: “Antoine, sinto muito...”.
Dia 15 de novembro, 17h. Melvil sente falta da mãe. Ela não volta para casa há dois dias. Para acalmá-lo, peço que vá buscar um livro em seu quarto. Abrindo um sorriso, ele retorna de sua missão com um livro que gosta de ler com Hélène. É a história de uma joaninha em um jardim encantado.
Ela é a mais linda e gentil de todos os insetos. Mas, certo dia, a joaninha aterrissa sem querer no nariz de uma bruxa má. Melvil nunca soube que a bruxa transforma essa doce joaninha em um inseto horrível, que aterroriza o tranquilo jardim. Preocupada de que isso pudesse assustá-lo, Hélène sempre pulava aquelas páginas. Aconchegado em sua cama, Melvil via apenas a fada boa que, girando sua varinha mágica, tornava o inseto lindo novamente.
Hoje eu também pulo aquelas páginas. Mas sei que Melvil não poderá pular essas páginas de sua vida como fez várias vezes na história. Não tenho uma varinha mágica. Nossa joaninha aterrissou no nariz da bruxa. E essa bruxa tinha um fuzil Kalashnikov e a morte na ponta dos dedos. Tenho de contar a ele, agora. Mas como?
Seguro meu filho contra meu corpo para que ele possa me sentir, me compreender. Ele passou nove meses dentro da mãe, ouvindo-a viver: as batidas do coração dela eram o ritmo dos dias dele. Quero que ele escute, com o ouvido no meu peito, minha voz lhe contando sobre minha tristeza. Quero que ele sinta meus músculos tensos pela gravidade do que aconteceu. Quero que as batidas do meu coração o tranquilizem: a vida irá continuar.
O livro You Will not Have My Hate (Penguin Press, US$ 13,68), de Antoine Leiris, já disponível lá fora e ainda sem data de lançamento no Brasil (Foto: Reprodução)
No telefone, encontro a playlist que a mãe montou para ele e aperto o play. Quando as primeiras notas de “Berceuse à Frédéric”, de Bourvil, tocam, abro a pasta de fotos. O rosto de Hélène aparece, borrado, mas é o suficiente para sacudir Melvil, tirando-o de sua frágil calma produzida pelas palavras de abertura da música.
Imediatamente ele aponta um dedo ansioso para ela e vira-se para mim. Então, lágrimas quentes inundam seus olhos. Explico a ele da melhor forma que consigo que sua mãe não poderá voltar para casa, que ela sofreu um acidente grave, que não é culpa dela, ela adoraria estar com ele, mas não pode mais.
Ele chora como nunca o vi chorar. Somos como duas crianças chorando inconsolavelmente. “É normal você se sentir triste; papai também está triste”, digo. “Sempre que se sentir assim, iremos olhar as fotos.”
A história da joaninha termina quando, tendo novamente se tornado o inseto mais lindo do jardim, ela encontra sua mãe. Agora devo explicar a Melvil, toda vez que ele precisar escutar, por que sua mãe não estará esperando por ele no fim de sua história. Arranco a página do livro e a prendo na parede de seu quarto, ao lado de uma foto dela.
Dia 16 de novembro, 10h. Chego ao necrotério. Perguntam-me dezenas de vezes se gostaria de me sentar; recuso todas elas com medo de não conseguir mais me levantar. Hélène está lá, na sala ao lado. Consigo senti-la. Finalmente, chega a minha vez. Peço para vê-la sozinho. Eles entendem. Afinal, éramos um casal, duas pecinhas de Lego que se encaixavam perfeitamente.
Nosso “era uma vez” começou anos antes, com música em um show. Achava que ela não iria querer alguém como eu, achava-a bonita demais, sofisticada demais, tudo demais. Até o último momento, achei que ela escaparia de mim. Mas, então, nos beijamos.
Hoje, um painel de acrílico nos separa. Pressiono-o com todo o meu peso. Nossa vida juntos aparece na minha frente. Sinto como se nunca tivesse tido outra vida. Lembro-me de seu sorriso no dia do nosso casamento. Ela está tão linda quanto sempre foi. Quero me deitar ao lado de seu corpo, aquecê-la, dizer que é a mulher mais linda que já conheci.
Choro, converso com ela. Hoje, dia 16 de novembro, o sol nasce em nosso novo “era uma vez”. A história recomeça, a de um pai e um filho que continuarão vivendo sozinhos, sem a ajuda da estrela a qual juraram lealdade. Então, escuto: “Monsieur, é hora de deixá-la...”.
Dia 16 de novembro, 11h. Desde que saí do necrotério, tenho apenas um pensamento em mente: ver Melvil na creche. Encontrá-lo e dizer a ele que vi sua mãe e que a trouxe comigo na palma da minha mão.
Meu filho foi o único, naquele dia, que conseguiu responder ao meu sorriso com um sorriso. O único que viu que eu tinha sua mãe comigo. Em casa, abro o Facebook, pelo qual venho me comunicando com alguns dos amigos de Hélène. Enfim, tomo coragem e posto: “Na noite de sexta-feira, vocês roubaram a vida de um ser excepcional, o amor da minha vida, a mãe do meu filho, mas vocês não terão meu ódio”.

Anualmente, temos um encontro marcado em outubro para debater, de forma integrada, diabetes, obesidade e metabolismo, reunindo um número expressivo de colegas de todo o Brasil.
O Simpósio de Diabetes, Obesidade e Metabolismo (SIDOM) é coordenado pelo Dr. Walmir Coutinho e pelo Dr. Alexander Benchimol, sempre priorizando atualização médica somada à interatividade com seu público.
Para 2021 já temos data marcada para o SIDOM, que acontecerá nos dias 8 e 9 de outubro. Por isso mesmo, já demos início à preparação de cada detalhe, a fim de continuar a proporcionar a endocrinologistas e demais especialistas interessados nas temáticas abordadas uma excelente experiência em aquisição de conhecimentos científicos.

Stephanie McMahon diz que Sasha Banks ganhou mais confiança após atuação em The Mandalorian Stephanie McMahon diz que Sasha Banks ganhou mais confiança após atuação em The Mandalorian
A diretora de marcas da WWE, Stephanie McMahon, acredita que a SmackDown Women’s Champion Sasha Banks “está apenas começando” no que diz respeito aos seus empreendimentos de atuação, na sequência da atuação da The Boss como Koska Reeves em The Mandalorian.