Tive sorte em ficar apenas uma semana naquela aldeia dos desesperados, até a pele se recuperar um pouco. Logo me colocaram com centenas de infelizes. Veio um branco com roupa preta. Ele falava e o negro ao lado dele explicava as palavras:
— Considerem-se desde já filhos de Deus. Vocês vão para o país dos portugueses, onde vão aprender as coisas da fé. Esqueçam os costumes de suas terras, deixem de comer cães, ratos e cavalos. Sejam contentes.
Quem disse que a gente comia isso? Esse homem da roupa preta nunca havia comido uma galinha com quiabo bem preparada, sem falar na moqueca com os peixes do Cuanza. Depois ele colocou um pó branco de gosto amargo na boca de cada um de nós. Além disso, nos deu um novo nome, já que o Deus deles não aceita os nossos. Apontando para mim olhos feitos de sombra, ele disse:
Resolvi guardar aquele nome. Adelina é que iria passar por aquilo tudo. Só voltaria a me chamar de Olabisi quando conseguisse voltar para Mukongo. Para esses brancos, serei Adelina. Nós, malungos, companheiros de barco, sabemos o que ninguém mais sabe. O que é subir, à força de chicotadas, na canoa grande cheia de panos. O que é ser acorrentado em meio a centenas de pessoas que você nunca viu. O que é compartilhar a dor, o desespero, a sede que nunca passa. O que é sufocar com o cheiro das fezes que cobrem o chão. O que é ter grilhões machucando os pés, sem espaço para se movimentar.
Víamos a luz do sol duas vezes por semana. Os brancos então queriam todo mundo a cantar e dançar, a bater palmas animadamente. Usavam o chicote. De início, mal conseguíamos abrir a boca. Logo a força da música nos tomava e a vida voltava. Muitos abandonavam a luta durante a travessia. As doenças eram muitas, mas a principal era mesmo a falta de vontade de viver. Os brancos sabiam. Éramos mercadoria e eles não queriam perder dinheiro.
Havia dois andares para nós. No de cima ficavam os homens, inclusive os rapazes e os meninos. E nós, mulheres, estávamos presas no andar de baixo. Um dia ouvimos os homens a xingar os brancos dizendo que iam matar os ahuki. Batiam seus grilhões no chão, jogavam-se contra as paredes do navio, gritavam o mais alto que podiam. Puro desespero. Os brancos não podiam tolerar aquilo. A voz deles
gritando o que eu não entendia. Mas uma de nós disse serem ordens e ameaças. Ouvimos vários estrondos e gritos de desespero e dor. Depois de um tempo, um silêncio pesado, interrompido por lamentos.