Fui ver ontem na ALAIM, Palavras de Jó, um monólogo encenado e interpretado por João Branco, no primeiro dia do Mindelact, e, devo dizer que, depois dos cerca quarenta e tal intensos minutos de lavagem espiritual, por absorção plástica, sonora e lírica do puramente belo, deixei a academia, sentindo-me em ressonância positiva, e acreditando mais na boa índole do Homem e na poesia da existência.
O texto da peça, é o que eu chamaria de, uma bela e poética blasfémia - passe a expressão - do livro de Jó e da Bíblia. O Jó de Matéi Visniec não é mais o homem temente a Deus, do Antigo Testamento, mas um homem com a mesma retidão , bondade e endurance no sofrimento, e que, apesar de todos os pesares, ainda acredita, desesperadamente, no género humano. Embora impregnado de laícismo trata-se sem duvida de uma profunda profissão de fé na integridade do homem, na sua vocação para o amor e o bem, no poder do pensamento e do seu maior veiculo de expressão: a PALAVRA. #Palavras_de_Jó, fala pois, num tempo de descrença, da esperança num homem feito á imagem e semelhança da poesia, e é tudo!
Na mesma linha do texto a encenação de J.B., assistida por Patricia Silva, monta quadros impactantes, sublinhados por scream de Guitarra elétrica (exímia de Nuno Tavares), fazendo a não apologia da violência, do sangue, do terrorismo e outros ismos, como via legitima para sarar as dores da humanidade.
A interpretação assenta-se numa partitura audiovisual muito bem construída, e o texto é dito com um andamento entre Adagio e Moderato, mas nunca roça a litania, seja porque o gestual é sóbrio mas forte e a emoção faz o ponto, seja porque o actor quase nos toca fisicamente com a sua honestidade artística e em cada respiração e silencio há muita coisa para ser lida por quem nao sofre de cegueira plástica.
O intróito da peça, como todo o inicio "Branconiano" do meu ponto de vista, é longo e puxa a repetição ao limite, talvez para criar o clima e dar o andamento da peça, mas o final é deveras apoteótico, luminoso, e até surpreendente pelo "Repar" à Black Side das palavras de Jó.
Há porém em toda a peça um elemento , não sei até que ponto intencional, mas que marca e interpela: O apontar do dedo, primeiro a nossa esquerda depois a direita e finalmente para nós! Porque? Para quem exatamente? Cá por mim as palavras de jó, de joão Branco/Matéi Visniec é um apontar de dedo não à humanidade mas para o interior do homem. E é tudo.
​A vontade de juntar o saber literário de José Luís Peixoto à nossa paixão pelo teatro vem de longe. A ligação do autor a Cabo Verde é forte, intensa e, provavelmente, inspiradora, pois a sua biografia inclui uma passagem pela cidade da Praia, onde viveu durante um ano.
E o tempo, nestas coisas, tem sempre razão. Foram cerca de dez anos entre uma conversa e a concretização da promessa entre dois amigos, tornada possível graças à confiança depositada pelo Tiago Guedes, a quem agradecemos a oportunidade. Decidimos, então, falar sobre essa tal lusofonia, que ninguém sabe muito bem o que é. Juntando a dramaturgia com a encenação, convocamos os espetadores para um debate e uma reflexão sobre esta condição de lusófono, que se sustenta numa língua que é comum só nas aparências. Um espaço geográfico que traspassa todos os continentes e onde o desconhecimento mútuo é regra. Ao colocar três mulheres de três nacionalidades ditas lusófonas numa situação de confinamento, dá-se o mote para a construção de uma ponte que se quer mais real do que virtual, através da criação artística. Através do teatro.
Uma cabo-verdiana, uma portuguesa e uma brasileira estão fechadas na sala de um aeroporto, nos Estados Unidos da América. As três têm em comum a língua – ainda que tenham dificuldade em se compreender mutuamente – e problemas burocráticos para entrar num país estrangeiro. São estrangeiras, perante o novo território e entre elas. O que as liga, efetivamente? Quem é responsável pelas imagens distorcidas que tem umas das outras?
Este espetáculo não é uma metáfora. É um encontro, efetivo e concretizado pela coragem e atrevimento de mentes empenhadas. Com uma equipa artística que se divide pelos nossos três países, e sem aquela necessidade premente de respostas imediatas, foi com prazer que construímos este universo absurdo, que partilha histórias e fragmentos de culturas que, à partida, pensávamos serem apenas nossos.
Em Cabo Verde, a expressão em crioulo Djunta Mon tem uma grande importância social e cultural. Significando, literalmente, juntar as mãos, o conceito vai muito além disto e representa a capacidade que o cabo-verdiano tem de se superar graças ao espírito de entre-ajuda que tem sido apanágio deste povo crioulo, praticamente desde o início da sua fundação.
Por exemplo, na história da Cidade Velha, antiga Ribeira Grande, cidade da ilha de Santiago, registaram-se pelo menos 18 ataques de corsários de diferentes nacionalidades, justificados pela riqueza acumulada do tráfico negreiro, nos séculos XVI e XVII. Um dos casos mais “midiáticos” é o do pirata Francis Drake que, com uma força de cerca de mil homens, desembarca no outro lado da ilha. Durante a noite, percorre a distância que separa da Ribeira Grande, atacada na madrugada de 17 de Novembro. A população já abandonara a cidade e o saque não terá sido o que os corsários esperavam: por desforra, tudo rapinam, até os sinos das igrejas, e incendeiam Ribeira Grande.
Ora, muitas vezes, para sobreviver, todos tinham que se ajudar na fuga para as montanhas. Escravos, senhores feudais e até as autoridades coloniais. Alguns escravos aproveitavam para fugir e não mais voltar à cidade, mas o que prevalecia, apesar de tudo, era um espírito de entre-ajuda que nascia da consciência de que perante aquela ameaça exterior, ou se juntavam ou morriam todos.
Mais tarde, a ameaça veio das secas e da fome, que chegaram a dizimar, nalguns casos, um terço da população das ilhas. Novamente, a entre-ajuda entre familiares, amigos e até desconhecidos passou a ser condição de sobrevivência. E assim nascia a expressão crioula djunta mon. A união faz a força.
E foi graças a este espírito que nasceu no Mindelo, no passado dia 22 de janeiro, a Academia Livre de Artes Integradas do Mindelo (Alaim), que contou com uma militância, entre muitos outros, de Ivam Cabral, diretor da SP Escola de Teatro, na campanha desenvolvida no Brasil. Além desta, foi feita outra em Portugal e uma terceira em Cabo Verde. Empresários locais participaram com material e mão de obra. Artistas deram a cara. Algumas instituições apoiaram. E o sonho nasceu.
Um espaço que não tem trabalhadores, tem militantes. Não tem alunos, tem aprendizes. Um espaço que previligia o ensino artístico informal em liberdade, para crianças e jovens, num país que se diz cultural mas onde falta tudo: espaços de apresentação, escolas de formação, material técnico e didático e pessoal qualificado. O nascimento da ALAIM não vai mudar essa realidade, feita de dificuldades, vazios e urgências. Mas o que foi conseguido graças a um djunta mon como há muito não se via e sentia em Cabo Verde, mostrou que sonhar é bom e que esta expressão, nos dias de hoje, marcados por um individualismo exacerbado, continua a fazer sentido para o povo das ilhas.
A dois dias de estrear este espetáculo recebi as provas de um livro sobre o trabalho de ator que tinha, entre muitas outras preciosidades, esta frase de Fernando Amado, pedagogo e professor de teatro: “o teatro é alma humana revolvida até às entranhas.” Achei uma curiosa coincidência, ou talvez não, que isto me tenha surgido depois de, durante quatro semanas, ter saído dos ensaios da biblioteca do Centro Cultural Português com as minhas entranhas revolvidas. Pela temática escolhida, pelas cenas seleccionadas, pela energia que se acumulava num espaço mínimo, com vinte e um intérpretes criadores, mais do que alunos de teatro, seres humanos, vivendo num país concreto – Cabo Verde – e numa ilha específica – S. Vicente.
Não tenhamos ilusões: a violência é intrínseca à condição humana. Basta pensarmos no maior dramaturgo de todos os tempos, William Shakespeare, que viveu num outro continente, numa outra era, e foi um mestre no tema. Quem conhece a obra do genial bardo inglês lembra-se de Titus Andronicus, cuja última montagem no Global Theatre de Londres, em 2014, fez com que vários espectadores, enjoados e sem conseguir aguentar o banho de sangue que se desenrolava à sua frente, abandonassem o teatro, o que não impediu que a temporada tivesse sido um sucesso, com todas as sessões esgotadas. A brutalidade da peça é tão extrema - terminando com a infame cena em que uma mãe é obrigada a comer pedaços de seus próprios filhos, que a plateia ficou atordoada. Por alguns instantes, após fechar as cortinas, as pessoas não conseguiam reagir, sem saber se deviam aplaudir ou simplesmente deixar o teatro em silêncio. E por alguma razão Shakespeare é reconhecido como o maior retratista da alma humana.
Isto para dizer que o que estamos a encenar não é um exclusivo de Cabo Verde ou do Mindelo. Existe em todo o lado. No entanto, o que nos incitou a tratar um tema tão difícil foi essa nossa tendência de minimizar os defeitos, pintar a realidade em tons cor-de-rosa, enfiar a cabeça na areia ao som de uma morna e gritar aos quatro ventos que somos o país da morabeza, onde não há ouro nem diamantes, mas há essa paz de Deus, que “na mundo ka tem”, como tão bem cantou Cesária Évora. E sair pelas ruas aos pulos, a comemorar um Carnaval de Verão ou preocupados com a roupa que vamos usar numa party I Love qualquer coisa.
Infelizmente, a realidade bate-nos à porta para lembrar que não somos assim tão diferentes. Promovemos uma cultura de aparente segurança, com policias especiais de caras tapadas, armados até aos dentes que saem enfileirados pelas ruas da cidade vestidos de negro, por alguns cidadãos reconhecidos como uns heróis justiceiros, e proclamamos a melhoria dos dados estatísticos em matéria de combate à criminalidade, ao mesmo tempo em que um dos nossos atores é assaltado depois de um ensaio, por um individuo que nem se preocupou em tapar a sua cara, lhe encostou uma faca ao pescoço, lhe roubou os poucos pertences que tinha e o ameaçou de morte em caso de resistência.
Mal ou bem, todos os episódios retratados ou mencionados neste espetáculo aconteceram na realidade. Em vários deles, membros do elenco foram vitimas ou testemunhas diretas. Daí a dificuldade deste trabalho e de todo o processo criativo. Foi para nós importante ter presente que não quisemos nunca ter graça ou fazer piada com o sofrimento dos outros, porque somos testemunhas de episódios diários em que cidadãos fazem piada com a violência que o vizinho sofre, ou são meros espectadores ou assumem o discurso de responsabilizar a vitima pelo sucedido. Porque fizemos então, este espetáculo? Porque não queremos calar. Porque queremos gritar. A nossa sociedade está doente. Aqui, no Mindelo, a dois passos da Praça Nova, lugar nobre e central da nossa cidade, seres humanos foram violados, esquartejados e os seus pedaços enfiados numa mala. Aqui, no Mindelo, um jovem morreu, provavelmente porque não lhe foi prestada assistência por quem passava de carro, depois de um assalto em que tinha sido esfaqueado. Aqui, no Mindelo, um homem foi assassinado com tal violência, que a sua cara ficou totalmente desfigurada, por causa de um surto de pontapés desferidos sem dó nem piedade. Aqui, no Mindelo, mulheres são abusadas, violentadas, agredidas, física e verbalmente, em cada rua, em cada esquina, em cada casa. Aqui, no Mindelo, aumentam os casos de crianças que sofrem de abusos, sexuais e outros, na
maioria dentro das suas próprias casas. Aqui, no Mindelo, continuamos a assistir, sem nada fazer, a episódios em que pais agridem fisicamente os seus filhos em locais públicos.
E quem é responsável por esta situação? Somos todos, temos consciência disso. Somos todos responsáveis. Com Morabesta tentamos fazer a nossa parte. Uma coisa é certa: este foi um processo que mudou um pedaço de nós, que nos abriu os olhos, que nos despertou. A criança que pede esmola à porta do supermercado, subitamente, deixou de ser invisível aos nossos olhos. Só por isso já valeu a pena. E queremos ajudar a combater esta violência sólida que vive entre nós. Porque como escreveu Jean-Paul Sartre, a violência, seja qual for a maneira como ela se manifesta, é sempre uma derrota.
Terminei a minha última crónica com a aterragem sempre sujeita a ventos cruzados na maravilhosa Ilha de S. Vicente, em Cabo Verde, onde ia participar no MarDrama – Encontro Internacional de Dramaturgia em Língua Portuguesa, organizado pelo responsável do Pólo do Mindelo do Centro Cultural Português, o luso-caboverdiano João Branco.
Não eram muitos, mas a sua presença garantiu uma mínima diversidade na abordagem do tema central do encontro, que era o de ‘Dramaturgia e Identidades’, tema que, como se sabe, conduz sempre à conclusão de que identidades há tantas como seres humanos no planeta, sem que isso interfira na unidade fundamental que nos liga a todos. Na ocasião foi feito o lançamento da peça que prova isso mesmo -‘Quotidiamo: esta não é uma história de amor’.
Escrita a oito mãos por Rui Zink, Abraão Vicente, Ivam Cabral e eu próprio, numa sequência que não envolveu qualquer troca de impressões prévia, essa peça, editada pela angolana Mayamba, deu o mote para o estabelecimento de novas pontes criativas entre esses autores e cerca de vinte pessoas inscritas para uma curiosa e inédita ‘oficina de escrita’, que nos fez navegar por mares desconhecidos no quadro do MarDrama.
Sob orientação de cada um dos autores do ‘Quotidiamo’ foram criados quatro grupos, cada um encarregado de iniciar um texto dramático que seria continuado pelos restantes grupos, em permanente regime cruzado. Todos participaram, portanto, na elaboração das quatro peças surgidas num tempo recorde de apenas quatro horas, em duas sessões consecutivas.
Isso não foi lá muito animador para aqueles que, como nós, já são tidos como dramaturgos, porque todo o mundo pôde constatar que afinal não é assim tão difícil escrever uma peça de teatro… Se calhar foi já com essa intenção que o João Branco nos pregou essa ‘rasteira’, que esperamos motive ainda mais os co-autores para a escrita dramática. Em especial aqueles (aquelas, mais propriamente, porque só participaram meninas) que entregaram os seus textos para o concurso de dramaturgia promovido pela organização do encontro.
Mas limitar o MarDrama a esses momentos, seria retirar-lhe o que ele teve de mais importante, que foi o encontro afectivo entre pessoas de três continentes, todas elas envolvidas em projectos ligados às artes cénicas, e entre estas e as novas gerações de jovens cabo-verdianos, que se concretizou não apenas na ‘oficina de escrita’, mas também em duas visitas a escolas secundárias do Mindelo para troca de impressões entre alunos, professores e dramaturgos convidados.
Não faltaram também ao MarDrama os espectáculos de teatro: o longo e sentido monólogo da actriz brasileira Lorenna Mesquita sobre a vida de Florbela Espanca, construído com as palavras da própria poetisa portuguesa, e a peça ‘Teorema do silêncio’, de Caplan Neves, com direcção de João Branco, sobre o sempre difícil tema da pedofilia e do abuso sexual de menores.
Seria injusto sair do Mindelo sem uma chamada de atenção para o mais generoso projecto cultural em curso na cidade – a criação da Academia Livre de Artes Integradas do Mindelo (ALAIM), que procura recuperar um amplo espaço ao abandono para abrigar e acarinhar todas as vocações e dar formação em todas as disciplinas artísticas aos jovens mindelenses. O projecto só ainda não avançou, porque não tem apoio oficial e depende de contributos individuais. Do nosso também, por que não?
O MarDrama, nascido no Mindelo da sempre agitada cabeça do João Branco (“viciado em teatro”, já lhe chamaram!), vai agora, por decisão unânime dos que nele participaram, ter continuidade no próximo ano em S. Paulo e em 2017 em Luanda. Os mares que separam os nossos países e que nos legaram tantos dramas e tragédias, podem agora unir-nos na partilha de textos teatrais que contribuam para aprofundar o conhecimento uns dos outros. Afinal, nem todos os dramas são naufrágios…