O Pianista |
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Publicado em Setembro 13, 2014 por Sandra Barata Belo
Um jardim iluminado de noite. O pano de fundo.
O piano. Pronto. Aberto.
O pianista sentou-se e tocou.
Silencioso. Ouviu. Ficou mais silencioso. Reconheceu alguns acordes. Reconheceu-se nas melodias. Recordou.
Recordou-A. Sentiu-A. Imaginou-A, mais uma vez sem guitarras nem xailes negros.
E vieram todos os barcos negros e loucas. Deu-se mais uma vez de beber à dor. Que cada vez é mais e tanta. Choraram-se céus de Lisboa e os corações bateram todos na minha mão. Pequena, para tanta bateria.
As árvores iam ficando cada vez mais verdes. Mais vivas. E os morcegos arrastavam linhas em forma de andorinhas.
Sobre o verde, um vestido vermelho. Uma mulher que não cabia nele. Que não cabe no seu corpo. Rasgou o vestido ficou nua a esvair-se em sangue e com a sua voz inundou o palco. Sangue por toda a parte.
O pianista segura-a e ela empurra-se nele. Deita-se nele. Faz dele sua sala. Morde-o nos seu lençóis.
O jardim tão bem iluminado. Cada vez com mais luz. Um casal de patos deslizam na superfície das águas. É de noite. Tão de noite. De todas a menos sombria.
ELA ouve-se por toda a parte. Está. Canta com ele no intermezzo.
O pianista nunca esteve só.
Vem outra mulher. Roxo. Índigo. Violeta. Celestial. Palomas.
Todos os gemidos de mulher, criança, tortura, todos gemidos que se quer, na sua voz. Todos os choros baixinhos deste mundo e também do outro. Chora baixinho em silêncio. Chora por uma lágrima tua.
Puxa o vestido, senta-se, abre as pernas e dá. Vida. O ritmo escorre-lhe do cabelo. Pinga-lhe para a mãos. Toca num cajón, lendas Catalanas.
O pianista a corda a mulher a mulher acorda o pianista.
O Homem e a Mulher dentro do piano. Mãos, pernas, bocas, pestanas. Choram um encontro, tantos segredos.
Por breves instantes ELA existiu num sítio, pertencendo a outro. Quase nunca é possível. Quase. Nunca. Palavras com tempos diferentes, uma afirmação.
Nem sempre é possível, mas hoje ELA prendou-nos.
Por instantes, o pianista, segurou o tempo e ELA cantou como só ELA sabe cantar.
ELA já estava em todo o lado. Nas árvores, nos morcegos, nos números das cadeiras, nos vestidos roxos e vermelhos. Dentro do piano fora do piano. Em todos os microfones. Em todas as cordas e acordes.
Eu, tinha tantas saudades.
É meu segredo, é meu segredo. Mas insististe e digo-te com voz de móvel que estala.
Nota: Este texto foi escrito depois do concerto de 5a feira dia 11, na Gulbenkian e é obviamente, minha interpretação livre sobre o maravilhoso espectáculo que vi, das melodias que tão bem recordo e das letra/poemas que sei de cor.
Júlio Resende, tocou ao vivo o seu último disco Amália e convidou Gisela João e a Catalana Silvia Perez Cruz para cantarem com ele. Foram audazes em cantar temas da Amália, mas não decepcionaram. Grande entrega de todos. Júlio Resende disse no inicio do espectáculo que naquela noite estávamos cheios de sorte. Acertou.
16 respostas a O Pianista
Setembro 13, 2014 às 17:25
'atreve-se o fado' é uma grande frase
http://www.lavanguardia.com/cultura/20140911/54415878103/la-cantante-catalana-silvia-perez-cruz-se-atreve-con-el-fado-en-lisboa.html
Setembro 14, 2014 às 20:49
atreveu-se e bem 🙂
Sara vasconcelos diz:
Setembro 13, 2014 às 18:46
Setembro 14, 2014 às 20:50
foi de facto 🙂
Setembro 13, 2014 às 19:17
Fantástico texto! Gostei muito. 🙂
Setembro 14, 2014 às 20:51
Aida Pereira diz:
Setembro 14, 2014 às 0:22
Magnífico, lindo, soberbo!
Setembro 14, 2014 às 0:42
Oh! Ainda bem que o espectáculo foi bom e agradou! Um texto assim tem que ter tido origem num encantamento. E as pessoas estão bem precisadas de qualquer coisa a encantá-las.
Bem gostaria de ter assistido, mas o possível é limitado.
Setembro 14, 2014 às 20:53
bem verdade, o possível limitado.
Setembro 14, 2014 às 14:29
Ó que eu perdi, Sandra. Sorte a minha que recuperei quase tudo através do teu texto tão musical, tão visual, tão Amália. Sinto-me como se tivesse lá estado.