O último adeus? Parece que já só falto eu. Para as despedidas, quero dizer. Andei a fugir disto como o rabo à seringa – primeiro para me juntar, depois para me despedir. A verdade é que devia ter feito ambas as coisas muito tempo antes do momento escolhido para o efeito. Mas, enfim, parece que se pode efectivamente falar de uma cronologia das sensações e dos sentidos, para a qual os motivos ainda não foram descobertos. E isso nem sequer importa quando, afinal, tudo acaba por encontrar o seu lugar - o da memória ou o do esquecimento, o que acaba por ser uma e a mesma coisa. Depois de uma breve passagem pela blogosfera fiquei a saber o inevitável sobre mim (o que é o mesmo que dizer sobre todas as pessoas para quem o tempo é sempre mal empregue naquilo que o empregamos): pertenço a um género de portugueses/ que depois de estar a blogosfera descoberta/ ficaram em silêncio. Ou, como diria o Manuel de Freitas, na minha derradeira citação casadoira: Depois do fim, acumulam-se
a inspiração da mágoa sob os pulmões desatentos:
POST MORTEM Morreu o "Desejo Casar"? Não há perfeitamente questões de "vida" ou "morte". Os gestos que nos vêm ocupando os dias (e o Desejo Casar era um de esses gestos) são sempre muito menos importantes do que pensamos. É irrelevante que o Desejo Casar tenha terminado. Transformar-se-á em uma memória, e de isso em coisa nenhuma. Seria assim sempre, mais cedo ou mais tarde. E nada nunca ocorre cedo de mais, como nada ocorre tarde de mais. Ocorre apenas, é tudo. LDA
Ponto final Nunca desejei realmente casar. Fi-lo mais por uma questão prática, de papeladas e impostos. Gostei da parte da festa. Ainda era dia e já estava com os copos. Só arranjei um sítio para passarmos a lua-de-mel às três da manhã. Foi um empregado que estava a servir os convivas, um empregado que tinha sido meu colega de liceu, um empregado que telefonou para um amigo de um amigo que era recepcionista num hotel de Lisboa. Na manhã seguinte acordei numa suite com vista para o Tejo e para um enorme bairro de lata. Foi assim, o meu casamento.
"Não há ferro que penetre o coração com a força com que o faz um ponto final colocado no sítio certo". Isto sim, é escrever. Andámos nós para aqui quase um ano...