Com medo do barulho e do trânsito insuportável, moradores do Morumbi telefonaram à coluna, informando: já se organizam para barrar a construção de casa de shows e eventos no Jockey Club.
Há décadas um mistério permaneceu: onde estará Jacqueline Myrna? As novas gerações não têm ideia de quem foi. Porém, a turma acima dos 60 lembra-se bem. Loira, sensual, pernas magníficas, um riso estonteante. Estou usando palavras e denominações da época. Durante anos, Jacqueline foi presença entre as Certinhas do Stanislaw Ponte Preta, humorista que o Brasil não pode esquecer e que dava tacadas certas. Tanto nas mulheres quanto na política. Desafiou a ditadura militar com seu Festival de Besteiras Que Assola o País. Hoje, Lalau, como também era chamado, ia rolar e deitar. Ou deitar e rolar, como queiram.
Jacqueline Myrna era uma estrelinha de televisão. Esteve na Record (A Praça da Alegria), na TV Rio (Times Square), na Excelsior, fez shows, filmes, novelas. Sucesso imenso, era o tipo da ingênua simpática, provocante e maliciosa. Famosa ao pronunciar a palavra Araraquara com sotaque francês. Arrrrrrrarrrrrraquarrrrrra. Tornou-se um bordão. Muitas vezes, eu chegava a uma cidade e quando me apresentava como nascido em Araraquara, todos sabiam, imitavam Jacqueline. Eu me divertia, ela era minha amiga. Outro bordão foi "Os brasileirrrrrrrros são tão bonzinhos", reaproveitado por Kate Lyra.
Ao contrário do que muitos pensavam, Jacqueline não era francesa, era romena. Por anos, aquele estrelinha bonita, sensual, foi sonho e desejo de muitos. Diziam que era a Brigitte Bardot brasileira, ainda que o título pertencesse, na verdade, a Norma Bengell, que viveu BB no filme O Homem do Sputnik, de Carlos Manga. Lembro-me de um show - ou teria sido algo precursor do videoclipe, antes da febre dos videoclipes - em que Jacqueline estava de pé, com um vestido branco vaporoso que subia, batido pelo vento, revelando suas coxas monumentais (como se dizia). Cópia da cena vivida por Marilyn Monroe em O Pecado Mora ao Lado, de Billy Wilder. Estourou. Ainda não havia rede social, nem YouTube, mas hoje a cena pode ser acessada na internet. Claro, por gente de "certa" idade.
As mulheres não conseguiam detestar Jacqueline, porque ela era maliciosa, com um riso aberto, franco, convidativo. Ao mesmo tempo que excitava, não parecia ameaçar, havia nela uma barreira natural, um alerta: não chegue, não adianta. Em 1968, ela foi a Araraquara a convite de Aldo Comito, presidente da Ferroviária. Deu o pontapé inicial em um jogo daquele time, então no auge, que enfrentava os grandes - até o Santos de Pelé, pau a pau. Jacqueline desfilou em carro aberto, "saudada pela multidão", como se noticiou. Era tudo diferente. Nem havia segurança e ninguém tentava nada. Ela esteve na cidade uma segunda vez para participar de um festival de cinema organizado por um jovem jornalista, mais tarde publicitário, José Roberto Bueno.
Jacqueline fez filmes e lembro-me de Riacho de Sangue, produção de Aurora Duarte, também atriz, revelada por Alberto Cavalcanti. No elenco, havia outra mulher classuda, Gilda Medeiros, ex-Miss Pará, que se tornou modelo. Jacqueline foi dirigida duas vezes pelo mais exigente diretor do cinema brasileiro da época, Walter Hugo Khoury. Em um episódio de As Cariocas e no longa As Amorosas.
Falava-se muito de Jacqueline, corriam atrás para saber de um romance, um caso, uma fofoca, escândalo e nada. Era vigiada a ferro e fogo por mamãe Margaret. Quando terminava um programa na TV Excelsior, Canal 9, em vez de ir para o Gigetto, point de todos, em frente à emissora, na rua Nestor Pestana, Jacqueline voltava para casa, a uma quadra, na esquina da rua Augusta com a praça Roosevelt. Os jornalistas adoravam os almoços ou jantares com especialidades romenas que Margaret oferecia cada mês. Os convites eram disputados. Tudo isto entre 60 e 70.
Um dia, começo dos anos 70, onde está Jacqueline? Desapareceu. Dissolveu no ar. Nenhuma notícia, informação, reportagem, programa. Nada. Silêncio, vazio. Virou um mistério que muitos tentaram desvendar ao longo de mais de 40 anos. Falava-se: Foi para os Estados Unidos. Morreu, juravam outros. Casou-se, o marido ciumento acabou com a carreira. Certa vez, me disseram que ela morava na periferia paulistana, criando cachorros de raça. Não recebia ninguém, não se deixava fotografar, tinha envelhecido, estava acabada. Tudo vago, nada comprovado. As buscas foram diminuindo. Acabaram. O mito ficou.
Eis que (boa essa, eis que), ressurge Jacqueline. Viva. Nesta semana recebi um e-mail de Marcelo Duarte, jornalista, radialista, escritor, editor que se celebrizou em curiosidades. Ninguém sabe mais coisas curiosas do que o Marcelo. Tem vários livros, vive disso, é craque. Admiro pessoas que descobrem um nicho insólito na vida. Foi Marcelo quem me disse: "Jacqueline está viva, bem, é avó, mora nos Estados Unidos. Falo com ela de tempos em tempos, continua a pronunciar Arrrrarrraquarrrrra. Já publiquei duas matérias sobre ela em meu blog". Fui aos blogs. Com a parceria do repórter Magalhães Junior, eles contam que a Myrna tem hoje 66 anos. Pois não é que a certinha de Lalau continua bela e faceira? Foi para os Estados Unidos filmar um seriado, apaixonou-se, casou-se, separou-se. Casou-se de novo, teve uma filha, Victoria, que lhe deu três netos. Mora em Connecticut, chama-se Jacqueline Mitler e com o genro administra uma seguradora e uma rede de lavanderias. Vi as fotos, tem o mesmo rosto, a mesma brejeirice (tive de usar a palavra). Ainda fala português fluente. Aliás, já falava mais cinco línguas, romeno, francês, inglês, italiano e espanhol. Não era, nunca foi, a loura burra. Difícil vê-la como avó. Acontece que avôs e avós sempre são e serão seres especiais. Falta água, sobem impostos e contas, Dilma está à deriva, porém Jacqueline Myrna está viva.
“Sinto pouca disposição para crer”, escreve Carlos Drummond de Andrade a um dos maiores intelectuais brasileiros católicos do século 20: Alceu Amoroso Lima – e essa conversa sobre a religião é um dos pontos mais interessantes do livro Correspondência de Carlos Drummond de Andrade & Alceu Amoroso Lima, organizado por Leandro Garcia Rodrigues, lançado pela Editora UFMG.
Na primeira carta enviada por Drummond, em janeiro de 1929, o poeta, perante o já respeitado crítico literário Amoroso Lima (que usava o pseudônimo Tristão de Athayde), revela: “Sou dos maus, dos piores católicos que há por aí. (...) admiro e quase que invejo os que como V. deram uma solução definitiva a esse problema religioso que nós carregamos como uma ferida”.
Ao que o crítico responde, uma semana mais tarde: “Pois bem, a Fé é uma ferida quase crônica. Creia, é sentir toda a falta do mundo em torno de si, se bem que será também sentir o equilíbrio profundo em tudo”. A mera sugestão de que a crença não é um estado de tranquilidade profunda incomoda o poeta, que na tréplica, no início de março de 1929, diz: “mas então não sei o que se deva procurar na religião”.
Esse é só o início da correspondência que agora vem à luz, fruto do trabalho do professor do Programa de Especialização em Estudos Literários da PUC-Rio, especialista na obra de Alceu Amoroso Lima, Leandro Garcia Rodrigues. Com olhos de águia (a caligrafia da dupla, especialmente a de Amoroso Lima, é praticamente um código encriptografado), Rodrigues reuniu as cartas trocadas entre 1929 e 1982, um total de 132 documentos, entre cartas, telegramas e bilhetes. Os textos de Alceu estão no Museu da Casa de Rui Barbosa, no Rio, e as cartas de Drummond estão no Centro Alceu Amoroso Lima para a Liberdade, em Petrópolis. O livro ainda tem prefácio de Marcos Antonio de Moraes, introdução do próprio Rodrigues, uma seção extensa de textos de ambos e uma bibliografia de apoio – além de fotos e reproduções das cartas e bilhetes.
“A epistolografia ainda é um campo tímido nos estudos literários brasileiros”, opina o especialista em uma troca de e-mails com o Estado. “‘Crítica Epistolográfica’ é um termo criado por mim mesmo e aceito pelos poucos especialistas no assunto, diz respeito à exegese (hermenêutica) que se faz a partir do texto epistolar – a interpretação de uma carta, o cruzamento de informações e dados, enfim, com ferramentas interpretativas próprias deste campo, e não com as ferramentas da crítica tradicional” – com essa tese, Rodrigues aposta que o livro traga novas possibilidades interpretativas “do canône da nossa própria história literária”, como diz na introdução (em setembro ele lança outro livro com esse intento, com a correspondência entre Alceu Amoroso Lima e Mário de Andrade, pela Editora da USP).
Uma das questões que aparecem então, com a análise, é justamente o esgotamento desse tipo de comunicação – muito substituída por mensagens informais e bate-papos instantâneos – que representa, na opinião de Rodrigues, uma perda substancial. “A troca de correspondência não era apenas por informação: a carta era uma espécie de ‘laboratório de ideias’, eles construíam o pensamento nas missivas, por isso que são textos raros e importantes, pois acompanham a evolução do pensamento dos correspondentes envolvidos.”
É interessante também notar o evoluído pensamento católico de Amoroso Lima – que deixou uma espécie de vácuo na intelectualidade brasileira, com sua morte em 1983. “Depois dele, alguns nomes importantes da Teologia da Libertação também conseguiram um bom espaço na intelligentsia brasileira, mas agora está tudo muito rarefeito, é difícil alguém escutar um intelectual cristão”, diz Rodrigues, que em março lança ainda, pela Editora Vozes, a correspondência entre Frei Betto e Leonardo Boff com Alceu Amoroso Lima. E lamenta: “há grande desprezo e preconceito do mundo universitário em relação aos intelectuais que professam algum tipo de fé”.