O meu umbigo é diferente do teu. Já sei que querias que dissesse porquê, mas não vou dar-te argumentos para me contrariares. A minha teoria não difere nada daquela que toda a gente defende.
Cada um realça o seu, até porque não é fácil andar a espreitar o umbigo dos outros, para os poder comparar. O nosso é sempre o melhor, o mais giro, sobretudo para quem passa a vida a mirar o seu próprio umbigo.
Ele é o centro de nós próprios e representa a nossa origem, o ponto de abastecimento que nos fez crescer do nada até ao pouco ou muito que somos hoje. Há quem não suporte a ideia de que o cordão que deu origem ao umbigo deixou de ser a fonte inesgotável da maminha.
Não era preciso fazer nada. Depois, o cordão foi-se e ficou o umbigo. Foi uma porta que se fechou, dando origem à abertura de outra porta que se chama boca. Começou então a necessidade de fazer alguma coisa para que a ela chegasse a tal maminha. Que mais não fosse, um choro de vez em quando, para lembrar a abertura do acto.
Foi aí que começou o martírio do trabalho.
Mais tarde passou a ser necessário procurar cada vez mais a maneira de encher a boca com o pão suficiente para que a barriguinha não começasse a dar horas.
O trabalho para o conseguir foi sempre aumentando, como foi sempre aumentando o olhar cada vez mais saudoso para o próprio umbigo, o centro do mundo que impede muita gente de procurar ver o umbigo dos outros, mesmo que ele esteja ali na sua frente em barrigas nuas e vistosas de meninas ou mulheres desejosas de que os olhares mais pérfidos se fixem nos seus umbigos.
Elas gostam de mostrar os seus umbigos tentadores, enquanto os homens gostam de os ver, por vezes com alguma sofreguidão. Porém, isso não quer dizer que gostem mais dos umbigos delas do que dos seus.