De acordo com os pesquisadores, o aumento das taxas de desemprego reduz o nível de consumo e agrava a recessão já existente, o que impossibilita uma recuperação do PIB no curto prazo. Os pesquisadores concluem no boletim que “a expectativa de crescimento para o biênio 2015-2016 é negativa, uma das piores da história”.

Em 2020 vivemos o ano da pandemia. Lembro como era tentar ir trabalhar escondido. Na rua eram mais carros da fiscalização do que pessoas. Na reabertura das lojas o distanciamento era exigido. Poucos clientes em loja e menos pessoas ainda dispostas a fazer compras. Como sobreviver em meio a isso?
Entender que hoje a venda acontece muito antes do cliente chegar na loja. Entender que você pode comprar carro online, aprovar financiamento de imóvel, fazer compras em mercado pelo celular, mostra que o mundo mudou.
O papel da empresa é ajudar o seu cliente na compra. É fazer o cliente fazer mais com o seu dinheiro. Ele não vai deixar de comprar, ele apenas quer comprar bem.
No momento que você entender como é ter um negócio digital, entender que não é vender online. É ter uma cultura digital impulsionada pela tecnologia e tornar os processos cada vez mais rápidos e seguros.
Se você estiver pronto para não depender de sorte e de ter que manter seu negócio aberto para continuar vendendo, vamos evoluir.

Tércia Montenegro é escritora, fotógrafa e professora efetiva da UFC. Autora de vários títulos premiados, teve o seu livro Turismo para cegos (Companhia das Letras) eleito o melhor romance brasileiro de 2015, pelo prêmio Machado de Assis, da Biblioteca Nacional. Mantém a coluna mensal Tudo é narrativa, no jornal curitibano Rascunho, desde 2016.
Os contos abaixo fazem parte do livro Linha Férrea (Lemos Editorial, 2001), vencedor do Prêmio Redescoberta da Literatura Brasileira, promovido pela Revista Cult.
Não conseguia mais dormir. Observava o sono do velho: braços e pernas estirados, inúteis. Apenas a cabeça permanecia viva, para dar ordens em alta voz e lançar olhares cheios de fúria.
No começo, quando era um menino, o velho quis educá-lo, funcionou como uma família inteira, com todos os cuidados. Era rico, sem herdeiros — foi fácil apegar-se àquela criança magra e suja, que se divertia improvisando armadilhas para aves, pelo simples prazer de segurá-las e ir arrancando, uma a uma, as penas de suas asas.
Depois do desastre, tudo mudou. Tetraplegia, e agora o menino, já adolescente, via-se obrigado a cuidar daquele homem transformado em estranha carcaça, que bem se poderia jogar num canto esquecido, não fossem os gritos que ecoavam pela casa.
“É como uma linha férrea desativada” — o médico lhe mostrava o raio X levantando a chapa contra a luz. Lá estava a coluna vertebral, na estrada completa, com todos os seus ossinhos aparentemente em perfeito estado. Mas agora não servia para mais nada, os membros paralisados, a teia dos músculos já frouxa. O velho precisaria de atenção constante: para ir ao banheiro, para passear na cadeira de rodas (estofada como um sofá), para mudar os canais da televisão… E os gritos a cada momento. Chamava o rapaz por qualquer motivo, um copo d’água que era preciso levar aos lábios, a mosca que lhe zumbia sobre a testa.
Ele quis contratar um enfermeiro, mas não conseguiu convencer o velho — era seu filhinho, não podia abandoná-lo na mão de qualquer pessoa. A partir daí nasceram os olhares de ódio, única ameaça do pai adotivo, intimidação silenciosa que dizia o que a voz não arriscava.
Os dias eram todos iguais, e a rotina lhe trazia certa habilidade com as tarefas. Fazia tudo no horário certinho: comida, banho, barba. Escovava os dentes do boneco de carne, penteava o cabelo escasso. E os assuntos repetidos, que ele respondia com silêncio, mas não podia deixar de escutar, desesperado com as mesmas histórias, as queixas. Por que o velho não fazia como os pássaros, que nem piavam nem nada, com as penas extraídas como dentes e as asas ao final completamente peladas, dois bracinhos tortos e nus, pingados de sangue?
O velho, porém, falava. Os olhos, se os buscasse, eram sempre iguais, inflamados de raiva, ódio de estarem ali, presos, enquanto o rapaz poderia passeá-los por onde quisesse, qualquer paisagem, qualquer corpo — era livre, móvel. À cada momento poderia deixá-lo, aproveitar a vida… mas ele não permitiria que aquilo acontecesse. Havia a herança, uma fortuna em dinheiro e terras. Certa vez mesmo disse o valor de seu testamento, incentivou o filho a falar, e foi das poucas vezes em que o rapaz conversou com ele. Os olhos então ficaram alegres — o seu menino fazia planos, ia comprar um carro belíssimo, hein? E uma fazenda, que tal? O dinheiro dá e sobra. Fazendona cheia de bichos. E viagens — poderia viajar para onde quisesse, sair daquele fim-de-mundo. Verdade que tinha enriquecido ali, as terras eram boas e o povo, ingênuo. Mas para os jovens aquilo devia ser uma cidadezinha de merda, sem diversão nenhuma, hein? Se era!
O rapaz chegou a rir, excitado pelos projetos. Dava palmadinhas na coxa do velho, que também se exaltava, esticando o pescoço. Ainda falaram de bebidas e mulheres, parecendo antigos companheiros de bar, até que o homem tossiu uma, duas vezes — e se calou, Depois o olho ficou novamente sério, a VOZ agravou-se:
Sinal de cabeça, afirmativa a contragosto. Como se um forte vento tivesse destruído a armadilha de gravetos e o passarinho emplumado já voasse bem longe… De volta às tarefas de sempre, tudo no horário certo. Mas ele não conseguia se concentrar mais em nada, nem dormir.
Caminhava pela sala silenciosa, dissolvido na penumbra, sem formas. Sala ampla, com a coleção de relógios antigos respirando metalicamente. Tão jovem, ele. Bonito, até — olhava-se no espelho, às vezes, e gostava do rosto moreno, de feições firmes. Tão distante da velhice, daquele cheiro adocicado que o tempo traz. A pele bamba despregando pouco a pouco da carne e da vida: tudo inútil, depois. Abre a porta da frente — o jardim está quase morto, repleto de folhas secas. Agora observa outra vez à chapa contra a luz. Uma linha férrea, sim. Sem ligações nervosas, sem circuitos, o trenzinho parado não se sabe em que canto do corpo, enferrujando.
Naquela cidade, a estação fica distante, os trilhos são longos e cortam as principais ruas e a praça. Lembra-se do primeiro encontro com o velho: ali perto, ao pé da ferrovia, ele menino, vendo aquele homem que andava normalmente e tinha descido do trem sem precisar de ajuda, sem imaginar que depois estaria inválido. Um convite para almoçar: ele, tão magro e sujo, adorou o bife com batatas. Depois, quando o homem o chamou para a casa, pensou que ia ser sempre assim, todo dia, filhinho-e-papai.
Entrou no quarto do velho. O sono custoso, sufocado, lábios soltos preparando ordens. Amordaçá-lo, sim. Como a um cão raivoso. Nunca mais ouvir seus gritos chamando, lá da cozinha, do banheiro. O homem se tornou essa cabeça aflita, que não pára de ordenar. O resto do corpo é indiferente — poderia encostar ferro em brasa na pele: tudo morto.
Pela noite, o passeio na cadeira-sofá; ele vai empurrando por trás e assim não vê os olhos do velho, de boca amordaçada, braços e pernas acorrentados na própria paralisia. “Vamos rever o local do nosso encontro, papai” — a voz baixa, só ela, no escuro.
Amanhã será livre. Dinheiro, terras, viagens — por que o velho foi falar? Talvez ele nunca tivesse pensado naquilo. O trem das onze chega logo. Sente um arrepio: a luz do poste iluminou o rosto do homem, o mesmo que descia na estação, anos atrás. Não podia imaginar que um dia estaria deitado na linha do trem, com o menininho lhe ajeitando os membros, cuidadoso como se buscasse o equilíbrio entre as madeiras de uma gaiola.
Afasta-se. Pensa em voltar rápido para casa; a cadeira de rodas leve, ágil. Mas não resiste a um impulso: o de ver os vagões correndo, correndo, atravessando a linha férrea e correndo, correndo.
Cíntia é loura e magra. Tão magra que seus dedos estalam, segurando o lápis — a cabeça curva sombreia o papel. Entre dezenas de jovens, Cíntia se confunde. Quer sobretudo ser esquecida. Que não se lembrem dela, não a vejam — e escuta o professor sem fitá-lo, para não ser percebida. Olhos nos olhos de alguém: coisa insuportável. Ela se esquiva.