por Luís Naves, em 08.01.16
Um diário devia servir para contar a parte da vida que não podemos confessar a ninguém, sobretudo a nós próprios. Sempre quis escrever uma espécie de diário, mas nunca o fiz por sentir que isso não é possível. A ficção é uma mentira verdadeira em que ficamos expostos à curiosidade alheia, mas ninguém nos leva a sério; no diário, tudo é pomposamente mentira, ou assim parece, pois o diarista esconde-se atrás de cenários elaborados e histórias complexas. Enfim, o diário é a suprema invenção de uma personagem, o próprio autor, tal como ele se imagina nas suas limitações e sonhos, nas suas fraquezas raramente descritas, nas pequenas invejas e medos. E que interesse pode ter a personagem do autor? Em princípio, pouco, pois aquilo que verdadeiramente importa na literatura é o que está no exterior da esfera íntima de quem escreve, o que se observa, o que se vive e o que se imagina. Raramente ele mesmo, ou é a vaidade que se espalha pelas páginas. Talvez seja assim, não sei. Isto, de qualquer forma, nunca será um diário, pois a verdade não passa de uma aproximação, um ponto de vista. Leiam estas linhas como peregrinação pelo interior do que está fora de mim, deambulações vagas e textos vários, observações, prosas oficinais, nada para levar a sério, reflexões de que me envergonharei, sempre aquém do que imagino, imperfeito, impreciso e em movimento, também sufocante, como poeira solta no vento.
por Luís Naves, em 05.01.16
Durante alguns dias, não consegui escrever neste diário. A realidade impôs-se. Após uma longa seca, a chuva começou a cair numa terça-feira e, durante toda a semana, não abrandou nem durante um único minuto. Parecia a monção, de tão densa e escura, mas estamos no Inverno, invulgarmente doce e quase tropical, é certo, mas inverno mesmo assim. Fomos avisados para o o perigo dos fenómenos climáticos extremos e este evento foi uma dessas calamidades. Ao terceiro dia de chuva contínua, rebentaram as velhas canalizações, ao quarto dia já a baixa histórica estava inundada e parecia a antiga cidade de Veneza, que não pôde ser salva das águas. A inundação chegou ao Rossio e cobriu os túneis, as velhas catacumbas, todos os alicerces da cidade. De montante do rio vinha uma corrente irresistível, que criou mais deslizes, colapsos, enxurradas, levando casas flutuantes, derrubando torres habitadas e devastando bairros inteiros. Como que respondendo a uma memória instintiva, a água reocupou o leito de rios esquecidos. Como sempre, foram os mais pobres a pagar o preço da decadência, sobretudo os migrantes e refugiados, que os poderes públicos consideram dispensáveis. Ao quinto dia, houve um apagão eléctrico, que ainda não está totalmente resolvido. Em muitas zonas, falta água potável. Os hospitais e as morgues estão repletos. A chuva já parou e a cidade começa lentamente a recuperar, a cheia já recua, mas morreram mais de cinco mil pessoas e há dezenas de milhares de desalojados, que se amontoam em condições precárias, nos edifícios públicos sobreviventes. Como é fácil cair no caos e como se compreende melhor, nestas circunstâncias, o período do grande vandalismo ou aqueles tempos perturbados em que a humanidade parece recuar.