Agora, em 2011, Beonît Jacquot volta aos tempos áureos (quer dizer não tão áureos e já saberemos o porquê) para reforçar a imagem complexa da figura histórica. Se, no filme de Sofia, a vida de luxo e de festas da princesa no universo distante de Paris, em Versalhes, não deixava ver o que lá fora se formava, o motim que em todos os livros de história encontramos com o nome de Queda da Bastilha, precursor da Revolução Francesa, no filme de Beonît estamos no apogeu da revolta. Adeus, minha rainha concentra-se nos quatro dias depois do evento de 14 de julho de 1789. Mas, é bom que se diga que, assim como na produção de 2006, agora, não é o episódio histórico o centro da atenção do cineasta, mas sim, novamente, a vida pregressa da rainha no princípio de seu calvário que terminaria com sua execução mais tarde – reivindicação dos revoltosos.
Também não alcançamos até este momento trágico, afinal, o interesse mesmo de Benoît está em seguir alguns amores levianos da não menos vida leviana da figura histórica. Aliás, se repararmos bem Maria Antonieta ocupa várias vezes a mesma posição que outras personagens ocupam na trama – principalmente quando somos colocados diante Agathe Sidonie Laborde, uma das vassalas que tem por função ser leitora para rainha. É pelo ângulo dessa personagem e do restante da criadagem que a narrativa se desenvolve.
Desconfiada da relação entre a rainha e a duquesa Gabrielle de Polignac, Laborde desenvolve pela ama uma paixão secreta que, na medida em que a trama avança é que vamos, primeiro, sabendo da confirmação das desconfianças suas, depois, compreendendo a esteira de planos idealizados e não realizados para nutrir seu interesse amoroso por Antonieta. O amor de Laborde nunca chegará ao sonhado pela personagem, como nada nesse território conseguirá se desenvolver o suficiente. O filme não se compromete. Não faz afirmações categóricas. Prefere preservar a desconfiança como elemento que sustém o olhar de vê tudo à distância. Tudo sempre para na alcovitice de algum criado ou no triste hábito da vigilância. Versalhes tem olhos e ouvidos que bisbilhota tudo por trás de portas, pelas expressões do observado e o que vemos é um extenso jogo de suposições muito bem desenhado.
A grande estratégia do filme, ver as personagens de um fato histórico pela via do olhar comum, integralmente preservado do princípio ao fim da trama é muito acertada. Como é também acertada o jogo irônico que escapa de algumas situações. Por exemplo, Laborde, sempre que está sempre em corrida para encontrar-se com a rainha, tropeça e cai pelo menos duas vezes, numa clara alusão à “capenguice” do amor irrealizado; o encontro de planejamento da fuga da duquesa muito bem encenado pelas atrizes num jogo de cumplicidade que só atiça os rumores de uma corte sobressaltada; ou, ainda enquanto tudo em Versalhes desaba – uns saem a roubar o máximo que podem para fugir dignamente mesmo sabendo que poderão ser pegos lá fora, outros desmaiam quando dão com seu nome estampado na lista de execuções – o confidente de Laborde, numa expressão bem brasileira, não está nem aí, chuta o pau da barraca, bebe todas, como se demonstrasse nessa atitude uma alforria do falso moralismo a que estavam há tempos condenados os franceses.