— Obrigado. Fico muito contente que ache isso — agradeci, olhando de soslaio, orgulhoso, para meus amigos em redor.
Nossos amigos tiraram os cones e Jules e eu levamos o Lotus para um hangar. Jules disse que iria trabalhar no carro e que eu poderia ir embora. Ele deixaria o carro ali e depois voltaria de táxi para o hotel. E assim fizemos. Fui trabalhar. Ele, como mais tarde fiquei sabendo, foi dirigindo um táxi velho até o hotel, pois o taxista se disse envergonhado demais para dirigir a seu lado…
E essa foi mais ou menos a nossa rotina nos seguintes dez dias, afora que uma vez trouxemos o tonneau cover para ver se ainda ajustava bem. Com troca das travas por novas, ajustou. Jules ficou com a Vespa 150 e nadava toda santa tarde. Ao final, nós três estávamos nas pontas dos cascos. Jules melhorara muito seu preparo físico, o Eleven azeitado e pronto para a corrida, e eu confiante no que fazia.
Embarcamos o carro num vôo cargueiro e pegamos o nosso para Auckland. Madame resolveu ficar com mamãe, pois monsieur já estaria acompanhado e ela estava adorando o Taiti, daí que usei suas passagens.
Apesar de estarmos no verão, as noites eram frias em Auckland. Fortes correntes marinhas vindas da Antártica envolvem as ilhas neozelandesas e esfriam o ambiente. As mulheres são bem fraquinhas.
Trocamos molas, amortecedores, pastilhas de freio, pneus. Tudo novo. Testamos o carro à noite numa estrada da região. Nunca passei tanto frio na vida. Jules comprou-me, então, um casaco de couro forrado com lã; casaco que, creio, nunca mais usarei. Havia os de nylon, mais baratos e bem quentes, porém, Jules disse que em caso de fogo seriam perigosos.
A colocação do rali seria somada à da corrida e o resultado seria dividido por dois. Eu pilotaria no rali. Jules ficaria como co-piloto no rali, devido à sua experiência com cronometragem e planilhas. A corrida seria com ele, obviamente. Muitos carros, quarenta ao todo, e vindos do mundo inteiro. A maioria era das décadas de 1950 e 1960. Ferrari Testarossa 1958, Ford GT 40, Maserati 300 S, Aston Martin DBR 1/300, Mercedes Gullwing, Porsche 550, Jaguar D-type, Jaguar XK 120 e por aí ia. Só magnata. Jules inventou que eu era rei de uma ilha da Polinésia e passei a ser o único rei dentre eles. Que assim seja, oras.
Passamos no exame de originalidade. Largamos às sete e quinze da manhã. A velocidade média variava de acordo com as estradas. Para pista dupla era de 100 km/h e, para pista simples, de 75 km/h. Tudo tranqüilo. O objetivo era testar a resistência do carro em longos trajetos, o que evidenciaria o bom estado de sua mecânica.
Pastos verdes, vacas leiteiras gordas, carneiros fofinhos, cavalos de pelo brilhante, gente saudável e corada. Pena o frio e a mulherada sem graça. Nos trechos calmos, enquanto dirigia, vinham as saudades, e elas me faziam sentir nos flancos as coxas quentes de Corinne, e no rosto, os peitões macios de Dalila. Algum ponto do meu cérebro guardava vivo os cheiros dessas coxas e desses peitos, fazendo-os impregnarem deliciosamente meu olfato.
Eu estava indo bem. Na verdade, muito bem, segundo monsieur. Conseguia ir rápido e sem forçar. Mesmo em giro baixo conseguia manter a regularidade desejada. Passamos Hamilton e New Plymouth, e próxima cidade seria Opunake, que fica no Cabo Egmont. Esse cabo divide o Estreito de Cook do Mar da Tasmânia, mar que fica entre a Nova Zelândia e a Austrália. Estava fácil e já havíamos rodado quase metade do rali, até que comecei a sentir a direção puxando para o lado direito.
Paramos, descemos e corremos a trocar. Nesse ínterim, enquanto eu me agachava para apertar as porcas, um Alfa Duetto amarelinho, com a capota baixada, nos passou rapidinho e buzinando. Um coroa grisalho pilotando, com uma moça lindoca ao lado. Gatinha. Muito gatinha e sorridente. Vi que a placa era da Itália.
Acelerei o trabalho e partimos a toda, para recuperar os cinco minutos perdidos. Tempo até que pequeno. Mandei a lenha. Logo pegamos um trecho escarpado de serra à beira-mar. Nossa sombra, às vezes, corria sobre o mar à nossa direita. Vi a traseira do Alfinha amarelo, que aparecia e sumia nas curvas. Acelerei, caprichei e encostei. Esperava uma brecha para papá-lo. Ele quis brincar, acelerou e não dava moleza para eu passar. Não achei muito legal de sua parte, pois, afinal, era um rali de “cavalheiros” e não havia nada de mais um passar o outro, e comentei com Jules: “Audácia do cara! Que é que ele está querendo? Disputar com um Eleven? Esse Alfa não dá nem pro espicho!” Ao que ele respondeu: “Italianos costumam perder fácil o espírito esportivo. Não gostam de ficar para trás de jeito nenhum. Mas esse vai é tomar um chapéu dos bons, isso sim. Manda bala que eu também me invoquei!” Numa subida com curva à esquerda, e onde havia três faixas – uma descendo e duas subindo –, botei o Eleven por fora e fui passando, enquanto tomava cuidado com as escorregadelas da traseira do Alfa, que estava no limite da aderência. Já o Eleven portava-se firme e agarradinho. Ao emparelhar olhei pra gatinha, que de rabo de olho nos observava. Cabelos castanho-claros amarrados num rabo-de-cavalo, óculos escuros modelo gatinho. Ainda acenei e fui acertando o carro, trocando de apoio, para pegar a curva seguinte à direita, por dentro, sem deixar reação ao Alfa. Fiz a curva, tomei a frente e fui despachando. Mais umas duas curvas e começaríamos a descer, pois estávamos perto do tope. Mal percebi, quando numa retinha que antecedia a próxima curva à direita, um Ferrari Testarossa vermelho, 1958, veio babando por fora e me jantou. Achei meio humilhante e parti atrás do Testarossa. No trecho sinuoso e em descida que viria, eu teria chances de, ao menos, encher o saco do sujeito…
Acelerei tudo e, ai Meu Deus! Como estava andando o Lotus! Ainda mais quando começou a descida! Uma barbaridade! A coisa estava de gelar o estômago, pois correr forte em descida é crítico. Mas nessas horas a adrenalina crescente encarrega-se de esquentar o sangue e consegui que o Testarossa não sumisse adiante. Depois, com calma, fui encostando. Já dava para ouvir os gritos do doze-cilindros e ver a fumacinha dos dois escapes assim que ele voltava a acelerar depois de uma reduzida. Guiava pra cacete o cara do Ferrari. Nas retinhas ele me despachava e nas curvas eu colava. Meu carro curvava melhor e freava mais ainda, então eu deixava para frear bem depois dele para colar na sua traseira. Nisso, Jules, aos gritos, orientou: “Vá pressionando, vá! Não dê folga! Os freios desse Testarossa são a tambor. Daqui a pouco eles superaquecem e vão começar a perder ação. Aí será a nossa hora de aproveitar estes Girling. Além dos freios serem a disco, nosso carro é muito mais leve, o que força menos os freios. Não dê folga pra ele, não! Pressione-o nas freadas!”
Foi o que fiz e em breve as previsões de Jules se confirmaram. Notei que o Ferrari começava a frear cada vez mais cedo, mais distante das curvas, e numa das curvas à direita, aproveitei e deixei para frear no último gole, mergulhando por dentro, com duas rodas no acostamento asfaltado e agüentei a mão. Forçando passagem, consegui passá-lo. Passei e fui abrindo, mas para isso tive que continuar a andar no máximo, porque ele não me perdia de vista. E assim fomos num zip, zap danado de forte e gostoso até que chegamos ao fim da serra. Assim que chegamos ao sopé, uma planura com um retão bem desgraçadamente reto descortinou-se à nossa frente. Olhei triste para Jules e ele ergueu os ombros e as sobrancelhas, como que dizendo: “Fazer o quê? Paciência” Pois é, não havia nada a fazer e, mesmo eu mantendo o pé no talo, em poucos segundos o Testarossa passou feito um trem, urrando e jogando uma quinta marcha bem nos nossos ouvidos. Como andava aquele ordinário! Como andava e roncava lindo! Placa da Itália, também. Puta que o pariu! Eu estava a duzentos e vinte e ele sumia adiante como se eu estivesse parado.
Após os rachas resolvemos maneirar e voltar ao ritmo de rali, senão perderíamos pontos. Além disso, tínhamos ainda uns bons trezentos quilômetros à frente, e em seguida a corrida. Continuar forçando seria maltratar nosso bichinho. Maneiramos e baixamos o giro.
Pelo retrovisor vejo um ponto amarelo. Era o Alfa. Fiquei na minha e deixei-o passar. Enquanto era ultrapassado, olhei para a gatinha italianinha. Ela, dando risada, mandou um tchauzinho. Mandei-lhe um baccio. Se fosse filha do coroa, tudo bem. Se fosse caso do coroa, ele que agüentasse. Afinal, quem mandou ele dar uma de garotão? Que agüentasse.
E seguimos tranqüilos, passando por Wanganui, onde reabastecemos, depois Palmerston North e chegamos a Wellington ao cair da noite. Nove horas de estrada. Estávamos cansados. Ficaríamos todos num mesmo hotel grandão.
Guardar o carro, tomar um banho reanimador e restaurar forças com um jantar regado a vinho da terra. Jules não gostou do vinho e tomou cerveja. Conheci alguns de seus amigos. Caras legais que gostavam de me dar tapas nas costas. Era uma sexta-feira e a corrida seria no domingo, portanto, tínhamos sábado para mexer no carro, consertar pneu, trocar óleo, essas coisas, além de conhecer a pista.
Após o jantar, deixei Jules com seus amigos e, obviamente, saí à procura da italianinha. Fiz a busca por mais ou menos meia hora, e nada. Nada de encontrar a italianinha, nada. Vi o coroa do Alfa Duetto. Pensei um pouco e decidi chegar no sujeito para comentarmos nossa brincadeira e daí, então, como quem não quer nada, conseguir informações valiosas a respeito da mocinha. Fui.