Na primeira página, nada de interessante, nas tantas colunas e textos de pessoas 'importantes', também nada de interessante, o que realmente a prendia na leitura daquele periódico era a página do povo, cujos publicados eram artigos, poesias, contos e crônicas de autoria de simplórios cidadãos que inspiravam apenas em divulgar sua arte, tentar através dela passar algo de bom aos leitores. Era quase hora da missa na matriz, mas não podia ir, sabia muito bem de seus problemas, portanto ficou como sempre, deixando seus pais irem... Não era falta de vontade, mas necessidade, eles não sabiam de nada, e apesar de conservadores, respeitavam esta opção da única filha. Ela ficou como de hábito sozinha em casa, relendo as poesias do jornal do dia. Havia entre todos, um colaborador em especial que mais lhe agradava, logicamente deste só sabia o nome, era um homem, imaginava ela em seus pensamentos, e árdua vontade de conhecê-lo que seria um jovem rapaz, rico certamente que se dedicava a estudar artes, literatura e escrever... O resultado era aquele dos jornais, belos resultados. E iria, tarde ou cedo, conhecer o talentoso de nome estrangeiro, Rama A. Sued. Despertou do transe culto ao bater da porta do carro, lá fora, com seus pais chegando da celebração, haviam saído a tão pouco e já de volta... Como a leitura a entretecia, fazia os ponteiros dispararem á tona. Jantaram os suculentos pratos que sua mãe passara a tarde preparando, e que ela Itajanara, adorava, comia muito antes com os olhos, e após realmente com o estômago, sua mãe era cozinheira aposentada, tinha mão perfeita pra estas coisas, e o melhor de tudo é que gostava de fazer, adorava receber visitas para que as mesmas saboreassem com satisfação seus quitutes e iguarias, cada mordida era como uma injeção de orgulho ao qual sorriso não deixava disfarçar o contentamento, e Itajanara plena de conhecimento por este prazer da mãe, mesmo que o prato não fosse de seu agrado comia tudo, até a última grama para vê-la feliz. Jantou, jantou e foi dormir... Dormir, apagar a luz, fechar os olhos e relaxar, tudo isto era normal, o difícil, era o que lhe antecedia: Itajanara orava antes de dormir, agradecia a Deus por tudo, tudo até mesmo as coisas ruins que recebera durante o dia, e todos os dias enfrentava um problema, um fato que seria cômico se não fosse dramático.
-	Meu Deus, obrigado por tudo que me destes hoje... E uma dor de cabeça invadiu-lhe, imagens, flashes pornográficos, imagens de pessoas em uma total orgia. A volúpia do sexo tomava sua mente, completamente involuntariamente, inocentemente, e até que acabasse de rezar, de clamar as últimas grafias por louvor ao céu, imagens, flashes e pensamentos não cessavam. Mesmo assim, continuava a rezar na companhia daquela total contrariedade, do plenamente oposto a sua vontade, a sua oração e pedidos, mas acreditava ela que Deus sabia que era contra vontade, e provavelmente haveria o porquê, uma sensata explicação. O que o sexo tinha a ver com Deus? Porque inapropriados baques de fé e sentimento lhe invadiam tentações da carne? Tinha vergonha do fato, confessara-se com muitos padres em muitas paróquias, sempre a condenavam como pervertida, a qual nenhuma explicação contrária colocava inocência. Fatores psicológicas de extrema força, provenientes de algum choque do passado, mas que nunca, nunca tivera a coragem, a falta de pudor de se informar, de se 'curar', e já se fazia toda uma vida. Foi até o final, concluiu sem êxito e sem fé, mas sabia que para Deus tinha valia. Itajanara repousou aos braços de Morfeu.
Ela chegou ao ponto que precisava com muita cautela:- Sabe o que é... – O jovem jornalista a ouvia atentamente. – É que eu sempre leio a colaboração dos leitores, e gostaria de conhecer um deles em especial, o nome dele é Rama A. Sued, todos os dias ele escreve, todos os dias, você pode me ajudar?
- Sim – ela respondeu submersa em uma calma singular, olhar sereno. Jamais alguém diria que era moça da vida. – E você o que faz aqui? Não tem jeito de quem está nesse trabalho.
- Então você lê 'meus escritos'...
- Um nome masculino? Não, é porque eu sou muito católica e assino como pseudônimo "Amar a Deus", ao contrário.
Pegue aquela bandeja, rápido. – e a matriarca saiu num giro leve dos saltos camurça, equilibrando pratos e travessas.
- ... Sim, foi. – Itajanara tomou coragem, podia confiar na amiga, contou a história, pediu ajuda em segredo.
- Sei, mas não tenho idéia, não lembro de onde pode ter ocorrido.
- Não sei, a única igreja que me lembro de freqüentar é a da nossa paróquia onde o pai e a mãe vão duas vezes por semana. Lá que fiz a primeira comunhão, só isso, e com muito esforço porque já fazia tempo que tinha essas... Sei lá, visões.
A bela de branco entrou simpática de prontuário as mãos: - Olá, I-TA-JÁ-NA-RA. Que nome exótico, indígena? – a "doente" afirmou com gesto de cabeça, a enfermeira transpassando limpeza e cura continuou. – Muito bem, seu soro acabou, e seu 'probleminha' era só fraqueza mesmo, procure se alimentar melhor viu querida. Você está liberada.
- Não, eu tenho que ir nessa igreja, agora. – Itajanara apertava o braço de Rosana com energia. – Não posso mais esperar, tenho que aproveitar que você está comigo, que estou com essa coragem. Vamos, por favor! – A súplica tocava a emoção.
Rosana respirou fundo e consentiu, chamaram um táxi e obstinadas a acabar com a prolixa fúria, partiram. Uma chuva densa caía, e nem se tocaram antes, era tarde da noite, fazia 13 graus. A igreja não estava fechada? Oh, mas é claro que não, Rosana também freqüentadora do local, sabia que ficava aberta todo o dia, a noite apenas encostavam as portas, quem quisesse entrar... Itajanara tomou fôlego e entrou, a prostituta tomando conta de cada milímetro do seu corpo que se movia, esperava que ela desmaiasse novamente. O templo era tomado em beleza, detalhes no teto, minúcias em toda parte consolidavam a pureza e a paz do antro. Mas não foi nada disso que Itajanara viu, assim que colocou os pés no recinto, a dor de cabeça, fisgadas seculares a fustigaram, imagens, imagens. Olhou para todas as paredes, os santos sussurravam, choravam, as lágrimas escorriam pela louça fria e pingavam ao chão sob as luzes das velas distantes.
Porém Rosana não via nada, era para ela tudo tão comum, silencioso e tétrico. Mas a moça parecia agora um bicho fugindo da presa, resistia a forças invisíveis, mirava com peso nos olhos, também chorava. O objetivo do altar fora alcançado, e todos os santos falavam, as demasiadas qualidades de freis e nossas senhoras, de freiras e mártires, todos clamavam em mútua e contínua conversa, as peças de gesso estavam vivas, moviam-se, expressavam-se, os anjos do teto a temiam sem motivos, tudo isso ela conseguira contornar. Não vira um crucifixo, o sofrimento de Jesus... No altar havia Nossa Senhora, completamente nua, as carnes ao relento, iluminadas pelo fogo do pavio, sem manto, apenas o brilho da santidade e uma singela auréola... Ela sorria, o manto e a capa jogados ao chão, mas na seqüência algo não era delírio: Uma respiração cansada, um padre na soleira da porta da sacristia, caracterizado para celebração, em silêncio ele estuprava uma garotinha, esta desacordada devido ao efeito de algum sedativo, o choque de ambas as partes. O padre as percebeu e no súbito espanto impetrou-se a correr e largou a menina. Rosana foi de rapidez tamanha a segurar-lhe, Itajanara auxiliou, então ao menos aquilo não era ilusão. O padre um tanto idoso, não resistiu, e sob alarmados questionamentos respondeu, confessou com raiva.
Rosana revelou consolando-a:- Até parece a minha história. Aconteceu o mesmo comigo. – E ela não contara antes.
Discutiram, e nada lhe tirava da cabeça a idéia de ser mulher da vida, sentia-se uma nova versão de Rosana. Se aquilo acontecera com a amiga, e ela era a mulher "forte" que era, deveria acontecer com ela também. Rosana a transformou em mulher da vida, na mesma noite, procurando-a, seus pais a viram junto ao ponto com Rosana, junto daquelas mulheres que a haviam zombado, agora aquelas não falavam nada, respeitavam... Era mais uma profissional! Ao ver os pais, o choque foi muito menor do que os anteriores que estava em rotina. Já deviam saber do ocorrido, mas nem por isso iriam tocar no assunto.Apressou-se em explicar sua nova vida:- Pai, mãe, é isso mesmo, estou aqui por que quero, e não vou sair.