Verônica: três histórias de preconceito e discriminação
Hoje com 44 anos, Verônica Lourenço, luta desde a infância contra o preconceito. E olha que tudo começou na sala de aula.
– Você é burra! Não sei pra quê preto estuda, se nunca vai entender nada – dizia, destilando ódio em frases garrafais, a professora da escola em que, aos seis anos, Verônica estudava.
Cansada da discriminação, a menina deixou de ir à escola e passou a ocupar seu tempo com longas estadias em uma praça perto do local. Isso, porém, fez com que sua irmã fosse chamada pela direção.
No dia em que sua irmã chegou à escola, porém, a professora parecia-lhe outra. Colocou as mãos por cimas de seus ombros, em uma amorosa afeição, e repetia, de forma singela, que não entendia porque as ausências. Não faziam sentido suas fugas.
Aparentemente resolvida a questão, ao sua irmã virar as costas, no entanto, a professora, em desatino, a afasta bruscamente e, mais uma vez, começa a soltar verbos em desalinho:
– Isso só pode ser coisa de preto! Coisa de preto, que não quer nada com a vida.
Verônica só conseguiu mudar de série dois anos depois. Somente quando a tal professora em questão foi afastada, dando lugar a uma outra profissional – negra, tal qual seu reflexo. A ferida, então, deixou de ser exposta – curava-se uma chaga e iniciava-se, de fato, uma educação.
De macaquito, chinelo e camiseta, Verônica dirigiu-se, ao lado de sua companheira, ao hall de um hotel na cidade do Recife. Ali, resolveram passar um período de suas férias. Ela, negra, cabelo estilo "black", com mais de 1,70 m de altura; sua companheira, branca, vestida da mesma forma que Verônica: de macaquito, chinelo e camiseta. Tudo parecia correr como deveria: ambas despojadas ansiavam pelos dias de descanso. Ao chegar ao balcão do hotel, no entanto, em busca da reserva, Verônica é surpreendida com a abordagem do gerente.
– Aqui é um ambiente familiar. Se você está procurando acompanhante, é melhor você se retirar logo daqui – disse o gerente, dirigindo-se exclusivamente à mulher negra que ali se postava em sua frente, deixando clara sua suspeita de que Verônica, na verdade, tratava-se de uma prostituta buscando promover o turismo sexual.
Sentindo-se desrespeitada com a situação, mas, nem por isso, deixando de se orgulhar da cor que ostenta em sua pele, Verônica impôs sua voz, como em tantos outros episódios de racismo foi obrigada a fazer:
– Eu, na verdade, tenho uma reserva neste hotel – argumentou. – Mas, agora, não vou ficar mais aqui para contribuir com o sustento de um local como esse que, claramente, faz vítimas do racismo.
Outra vez, na entrada do seu próprio prédio, em um bairro nobre da Grande João Pessoa, Verônica foi surpreendida pelas palavras hostis de quem, às cegas, enxerga apenas a cor da pele, sem dar vez, no entanto, à voz da dignidade.
Ao entrar no elevador, acompanhada, também, da sua, à época, companheira (que era branca), uma vizinha, cuja presença nunca havia visto, dirige-se a ela e diz, em voz alta, em tom de escárnio:
– Olhe só, o elevador social é apenas para os condôminos. Você deve usar o de serviço.
Ao que Verônica responde, sem pestanejar:
– Bom dia. Eu gostaria apenas que você soubesse que eu pago o aluguei tanto quanto você. Sou moradora, e não empregada -, diz Verônica, construindo forças para mais uma vez enfrentar o inimigo que embora se faça oculto, lhe aparece nas mais diversas situações, nos momentos mais casuais.
– E você sabia que o que você está fazendo é racismo e que, no Brasil, isso é crime? Porque você está me julgando e me colocando em uma situação apenas pelo fato de eu ser negra.
A mulher, sem graça, pede desculpas. Não era sua intenção parecer racista. Sem saber, no entanto, que ela não parecia. Simplesmente já era.