ser tão/sertão: Abril 2018
O que faço aí? Sou a pedra, sou a estrada de terra, sou o mato rasteiro, sou o garrancho no chão, sou a casinha adiante, sou a estaca e o arame, a catingueira em floração. O que estou fazendo aí? Apenas sendo o que sempre fui: SERTÃO! Apenas alimentando a vida no ventre da Terra-Mãe: CORAÇÃO!
Faça também a sua história de amor
viva também um belo conto de amor
seja o amor a bela escrita em louvor
e amanhã conhecerá que tanto amou
comece assim encontrando um alguém
que ao coração lhe dê a paz e faça bem
que na espera a certeza que ele vem
e de mãos dadas na estrada e mais além
um amor amado e mais amor retribuído
que seja a vida e do viver seja o sentido
e todo o ser no outro ser mais que unido
ou dois em um sem se deixar ser repartido
talvez assim uma linda história de amor
e até a saudade como chamado ao amor
e a cada encontro o que jamais se separou
pois a certeza que num raiz e noutro a flor.
Nós, seres humanos, os mesmos seres humanos tão egoístas, tão vaidosos, tão arrogantes, somos um quase nada. Sim, somos apenas um tiquinho, um pouquinho, um quase nada. Sim, somos apenas uma poeira, um grão, um pó, um quase nada. Para uma ideia, somos mais frágeis que asas da borboleta, que ao bater provoca um vendaval. Somos mais frágeis que um pingo d'água que ao cair pode provocar um tsunami. Somos menos que o próprio ar que respiramos e tudo o que suspiramos. Somos um quase nada. Tão frágeis somos que sequer dependemos de nós mesmos para sobreviver. Estamos expostos às violências, às brutalidades e às arrogâncias do mundo. Estamos expostos aos desejos orgânicos e aos reveses da saúde. Estamos sempre chamados a comprovar que existimos perante o que não nos quer existindo. E o mais incompreensível é que muitos humanos, além de todas as fragilidades existentes, ainda procuram caminhos que antecipam o fim. O grão que se torna em nada.
Postado por blograngel às 18:55
Na idade munta e já no cansaço das vista, avistando sombra adonde via somente sol, o que mai me dói é num mai poder tudo avistar direitinho sem anublar um tiquinho. Pru mode disso que digo:
Se meus zóio oiasse e do zoiamento avistasse... Avistava o que queria ver sem imaginar diferente aquilo que nóis tem na frente, sem ter da feiura incerteza naquilo que é só beleza.
Se meus zóio oiasse e do zoiamento avistasse... Avistava um mundo munto mió sem tanta mardade de fazer dó, sem tanto sofrer de juntar em aió. Coisa mai triste é num poder enxergar o que os zoinho possa alegrar.
Se meus zóio oiasse e do zoiamento avistasse... Encrontava ainda a frô, a beleza do mio que embonecou, a rama da melancia que se espaiou, a frô do argodão que branca cor, mai meus zoio anuviou e nada mais avistou.
Se meus zóio oiasse e do zoiamento avistasse... Sorria com a saia levantada na ventania, com a roupa no varal em rebeldia, com o menino mandano biete de poesia. Tempo bom quano podia avistar as coisa simples da vida pro todo lugar.
Se meus zóio oiasse e do zoiamento avistasse... A lua em noite escura, a manga caída madura, o pomar de fruta pura e nos zoiá a ternura do coração em brandura. Mai é mió nem avistar a fruta de hoje do pomar e o que aos zóio faiz chorar.
Se meus zóio oiasse e do zoiamento avistasse... Vizinha varreno carçada sem se meter em conversada, sem a vida dos outo ser falada e sem a inocença mardada. E quano a janela se abrisse os zóio apenas sorrisse.
Se meus zóio oiasse e do zoiamento avistasse... O entradecer nas carçada e as amiga em proseada, o menino em arribada e a menina enfeitada, que coisa mai animada na vida desassustada.
Se meus zóio oiasse e do zoiamento avistasse... A janela e a porta aberta, pelo dia e na hora mais incerta, sem medo da chegada do que a vida desacerta. Que vida é essa no cadeado, no passo mais assustado, no povo assim desamado?
Se meus zóio oiasse e do zoiamento avistasse... Queria avistar um jardim, uma roseira um jasmim, um pirilampo, um querubim, uma mão dada por fim. Mai nada disso avisto e pru isso me apregunto preguntando se existo.
Se meus zóio oiasse e do zoiamento avistasse... A nuve prenha e bonita, cheia d'água e bendita pra se derramar no sertão, trazeno relampo e trovão, pra chover em floração. Entonce a terra prantá e da coieta juntar o que o viver precisar.
Se meus zóio oiasse e do zoiamento avistasse... A barra do arvorecer, a luz do sol a incandecer e toda luz puder ter. Nada mais bonito ao oiá do que puder avistar toda cor a se espaiá do arto a todo lugar.
Mai já num avisto não. Os ano apagou meu clarão. O que meus zóio avistava agora é escuridão. Ainda avisto a sombra e o que se mexe no chão, mai é tão pouco que avisto que me vejo em aflição.
A idade vai cegando o zóio, a gente já num vê mais e toda luz ficou pra traiz. Para seguir adiante é na lentidão delirante, cai aqui cai acolá, se não puder segurar naquilo a me guiar. O cajado no breu agora nos zóio meu.
Tudo passa e pouco vejo, quando munto um relampejo. A frô num avisto não nem do sol o seu clarão. A noite toda em mim numa tristeza sem fim, nessa cegueira em mim. Mas a vida mermo assim, um dia a luz e agora o breu ruim.