Na ânsia visceral que embrulha o estômago, trago linhas tortas, tão quanto a magnitude de um trilhar incômodo manifesta-se em sua miserável afeição. Noto a tolice de nós mesmos para com o incognoscível.
Dato coisas sob a quais não se tem previsão. Aliás, a vida é uma metacronológica, com suas surpresas e incertezas. Enjoo ao ruído dos que menosprezam a fraqueza alheia.
Existir implica em mijar no outro? Parece-me que sim. Tentar totalizar afetos te levam a sua própria ruína. Moribundos, expurgos de uma lástima benevolência, gambiarra para funcionar engrenagens de movimentaçoesfádigaoxigenal.