O Bule!: Cenas da vida urbana
A mulher que mastiga pedaços de vidro estende a mão verde na minha direção. Tudo tem endereço certo e data marcada, até mesmo a queda da última barreira de açúcar travando o olhar, até mesmo a tempestade que irá apagar o rastro do último homem das cavernas.
A mulher de cabelos compridos de prata elétrica estende sua mão violácea na minha direção. Cada canto do quartzo canta uma tonalidade de harpa ferida; as pedras sob o colchão amarelecem aos poucos e deslizam com solenidade para o canto do quarto; os momentos assumem sua estrutura fixa, os dentes não conseguem mais conter a saliva.
A mulher das tatuagens balinesas estende a mão negra na minha direção – já não há saída, do centro da massa vegetal sai um uivo, o calor é pressentido no meio da cortina que acompanha todos os meus movimentos.
A mulher das mãos verdes mastigando pedaços de vidro, a mulher dona das harpas, a mulher das antenas de radar, dispõe-se em círculos. Uma aurora boreal afugenta os pigmeus.
A mulher dos cílios de pedra estende a mão na minha direção. A partir de uma data certa do próximo ano, todas as janelas se abrirão no mesmo instante, e nenhum passo mais poderá ser pressentido
Estás, jazes reclinada contra as estalactites da memória, os helicópteros do entardecer vão entrando pelo teu sexo, eles transportam deuses transparentes e tudo é vibração no momento em que nós preparamos para a definitiva queda e nos investimos de guarda-chuvas de cristal, anéis de bronze, bicicletas, e tudo o mais que for necessário para uma tumultuada temporada entre caramanchões de cílios vibratórios, rodovias fálicas, despenhadeiros luminosos, secreções, palavras côncavas, pára-quedas sonolentos, e demais anteparos e instrumentos de um ritual fumegante.
Tua ausência é um líquido azulado que escorre pelas cavernas da imaginação. Um povo de gigantes sustenta os pólos da memória, o cogumelo das nuvens prepara-se para a auto-devoração, sístoles e diástoles ressoam pelos labirintos da vida. Catedrais começam a rolar pela encosta, e a cegueira dos pulmões não leva a nada. Sem memória nos emaranhamos em fios de decadência.
E subitamente a realidade tornou-se outra, mergulhou em um universo de transparência e submersão onde o mistério se apresentava sob formas metálicas. Não reconhecia mais seus membros, agora ventosas apagando o instante. Cada lâmpada projetava sucessivas sombras em forma de vampiro, de anjo negro, de inseto, de andrógino, feixe de evidências fielmente fixas a seus pés. Sempre soubera ser necessário aprofundar-se na obra de obscuros poetas chineses obcecados pela condição de videntes, e sabia que as formas do cotidiano deviam ser observadas como um certo viés, até se desdobrarem em suas inúmeras possibilidades de ameaça, de espanto, de encantamento.
um cilindro, uma árvore, um grão cinzento
podem significar a mesma coisa
para quem passeia pelo ar saturado de vibrações
quando nenhum sino consegue soltar o mesmo gemido
e três pássaros cegos
vêem despertar-se sua memória de folha à margem do despenhadeiro
a grande cidade se retrai mais uma vez
o rastro de alguns momentos
ainda a mantém suspensa no espaço
seu rosto reflete as transformações seguidas
que tremem no interior do granito
enquanto as rodovias de âmbar-gris
mantém sua fatal concisão
este rio de hortênsias chamado meu peito
aos poucos invade os desvãos possíveis
caminhos secretos cruzam-se mais uma vez
uma mensagem cifrada é transportada
como um despojo fumegante
cadáveres brincam de roda em um jardim público
e o escafandrista estremece ao colher a última flor de cacto
Cláudio Willer (São Paulo, 1940) é poeta, ensaísta e tradutor, ligado à criação literária mais rebelde e transgressiva, ao surrealismo e geração beat. Publicações recentes, Um obscuro encanto: gnose, gnosticismo e poesia, ensaio; Geração Beat; Estranhas Experiências, poesia. Traduziu Lautréamont, Ginsberg e Artaud. Publicado em antologias e periódicos no Brasil e outros países. Doutor em Letras na USP, onde deu cursos sobre surrealismo e geração beat.