De Onde Vem a Calma » ciclos
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Bombinhas é uma pequena cidade praiana em Santa Catarina. Fica a poucos quilômetros ao norte de Florianópolis e está fincada no ponto onde o continente invade o mar. Mais um pouco e Bombinhas era ilha. Do alto do Morro do Macaco é possível avistar toda a estreita faixa de terra que separa belas praias de um lado, de outras belas praias do outro. São cerca de vinte, fora as ilhas, e a beleza desse litoral e suas águas transparentes fazem desse pequeno éden à beira mar um dos mais perfeitos pontos de mergulho do sul do Brasil.
Bombinhas é também o nome de minha praia preferida por aqui. Uma tira de areia estreita, macia e rosada, alinhava o dégradé verde-azul de suas águas cristalinas e muito frias. Quando a maré está alta a praia fica tão estreita que turistas se espremem procurando um canto onde estender suas toalhas. E, não se sabe por que, a cada ano as marés sobem mais. A cada verão, Bombinhas vai desaparecendo.
São quase quatro da tarde quando escrevo. Agora as águas se retraem na baixa-mar e há bem menos turistas que no fim de semana, quando cheguei. Com mais espaço e menos gente, a praia parece quase deserta.
À minha frente se esparrama uma paisagem quase monocromática. Azul. No mar, no céu, num toque sutil nas nuvens aneladas que bordam o horizonte além. Apenas o verde profundo da mata atlântica empresta outro tom à vista que entra pela retina e enche a alma. Meus olhos são as redes dos pescadores deste lugar, varrendo a linha d'água e capturando detalhes desse cenário que quer morar para sempre no meu coração.
A madrugada me acordou com o som de malcriados pingos de chuva incomodando as pedras do jardim. Ainda cedo, puxei a cortina para espiar lá fora, esperando céu cinza e restos do aguaceiro. Fui surpreendida com um dia luminoso, envolvido em calor e luz do sol.
Sim, a Vida guarda surpresas. E parece deixar as melhores para o final. Se nunca estamos onde planejamos, às vezes nos descobrimos em lugares melhores.
É aqui, em Bombinhas, que termina minha viagem. E ela termina não por que foi interrompida, mas porque era esse o lugar à que eu precisava chegar para que seu objetivo se cumprisse e um ciclo fosse fechado. No mar daqui, que vai me aguar o espírito aonde quer que eu vá, ficam a angústia, a incerteza e o fardo dos dias de aprendizado intenso, de treinamento quase marcial para a vida. Aqui faço a prova final e passo no teste: sou a companheira do meu destino. Tenho duas pernas, elas são fortes e sei caminhar sobre elas, por trilhas estreitas e estradas incertas, por ruas conhecidas e avenidas abertas.
Agora posso seguir. Não mais em busca de, tentando compreender que. Mas de volta pra casa. Para a esquina da minha alma, onde me espera a completude, o prêmio de quem ouviu "torna-te quem tu és" e ousou obedecer Nietzsche.
Por toda a viagem eu pedi. Luz, coerência, silêncio dentro de mim. Chego ao fim e agradeço que agradecer é sempre bom. Aos Maiores, presença constante. À Ganesha e seu mantra de força que remove obstáculos. À São Francisco do Sul e seus 506 anos de história, onde entendi que o tempo segue inexorável, mas pode se deter para que uma verdade seja revelada, nem que seja no vislumbre de um segundo. À Blumenau pelos momentos de solidão claustrofóbica, quando foi possível olhar para frente e lembrar que é preciso força para sonhar. À Iemanjá por habitar esses e muitos outros mares, e me revelar que a Vida é o fluxo da maré e o futuro, o tempo sempre em movimento. À Nossa Senhora dos Navegantes, pela proteção em águas desconhecidas e por me levar de volta a portos seguros.
Deixo na cadeira da praia este caderno, mudo companheiro de viagem, testemunha dessa história, onde duzentas páginas foram preenchidas com memórias, perguntas, impressões, medos e, finalmente, respostas. E mergulho uma última vez no mar de Bombinhas.
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Ciao Inverno! Ou quase isso…
Eu não passo o inverno tomando chocolate quente nem comendo fondue, mas simplesmente contando quanto tempo falta para que os dias esquentem de novo e que seja novamente possível usar havaianas sem meia e sair sem levar casaco.
Minha amiga Ju avistou hoje um beija-flor, sinal de que a primavera está batendo na porta, e me lembrei de quando tinha um bebedouro para passarinhos no quintal aqui de casa.
Eles apareciam logo cedo, os beija-flores. Disputavam o bebedouro com pardais e sabiás e geralmente levavam a melhor. Mas todo mundo bebia. Isso levava a manhã toda. De tardezinha, vinha a mudança de turno: era a vez das abelhas. Quando elas chegavam, a passarinhada sumia. E a noite reservava surpresas, era o terceiro turno, o dos morcegos! Essas pobres criaturinhas tão injustamente repudiadas também davam a sua bicada.
E esse post me leva a duas conclusões.
Uma delas é que meu bebedouro de passarinho era um lugar deveras democrático, cada um na sua, mas todo mundo tinha direito a um golinho. O que me faz pensar nos porquês do mundo não ser um lugar parecido. Não somos abelha, beija-flor ou morcego, somos uma espécie só e ainda assim é tão difícil para nós repartirmos o que quer que seja, de bens materiais à felicidade pura e simples.
A segunda conclusão é que, entre tantas incertezas, há coisas com as quais sempre poderemos contar: a Primavera começa, todos os anos, no dia 21 de setembro. Chova ou faça sol.
Para mim ela começa mais oficialmente ainda quando as cigarras começam a cantar, o que no ano passado caiu no dia 14/09.
Eu espero sinceramente que esse ano elas cantem ainda mais cedo!
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Vivi na Inglaterra durante um tempo, numa cidade de 5000 habitantes na zona rural do condado de Kent. Não havia shopping, cinema ou MacDonald´s. Mas o lugar era bonito, meu quintal era grande, havia um bosque de carvalhos perto de casa e à tardinha era possível ouvir o balido das ovelhas nos pastos.
No quintal havia uma pérgola em estilo mediterrâneo. Quando minha mãe veio visitar, colocamos ali uma mesinha onde tomávamos um chá no fim de tarde – o clima inglês permitindo. Subindo pelo muro, colada à pérgola, havia uma trepadeira. Era o auge do inverno e a planta não passava de um emaranhado de galhos secos, aderindo ao muro com o pouco de vida que lhe restava.
E numa rara tarde de tempo seco e um solzinho fraco que não aquecia, conversávamos, minha mãe e eu, quando ela olhou a planta e comentou:
- Essa aí é melhor mandar arrancar.
Sim, era mesmo de se esperar que aquele monte de galhos secos retorcidos não poderia ter outro destino. Parecia tão morta quanto é possível estar. Mas ali, no inverno europeu, o que parecia morto, apenas dormia.
Lembrei-me de ter visto outras plantas como aquela, quando chegara ao país, um ano antes. E lembrei-me também quando presenciei, muito espantada, numa manhã de primavera, o despontar de pontos verdes entre a secura de tudo. Aos poucos, enquanto os dias avançavam em direção ao verão, os pontos verdes explodiram numa exuberância quase tropical. E ficaram de todas as cores no outono. E secaram novamente e tudo virou mais uma vez o rendilhado de galhos secos contra o céu branco de inverno.
Respondi com um sorriso o comentário de minha mãe:
- Imagina, arrancar! Logo ela brota de novo, é só esperar!
Difícil, para quem está acostumado à imutabilidade tropical das estações brasileiras, imaginar que um dia a vida volta àquelas plantas. Para nós, esse renascimento tem mesmo jeito de milagre.
Os antigos povos europeus celebravam a passagem das estações como algo sagrado, com festas e ritos. Era na natureza que estava sua religião, nela eles viam refletiva a face da grande Mãe. E tendo tido a oportunidade de vivenciar um ciclo sazonal em sua totalidade, não achei difícil entender porque.
A passagem das estações é o ciclo da vida, o ciclo da nossa vida. Que tem inverno, tem verão, tem estação onde tudo seca, tem momentos de explosão de cores e outros onde tudo floresce e viceja. Ensinam muito sobre a vida, esses ciclos. A vida tem começo, meio e fim; não um começo, um meio e um fim, mas vários, como num ano após o outro. E de vez em quando, no auge do inverno, é impossível acreditar que qualquer coisa poderá de alguma forma se transformar e renascer. Mas acontece sempre e não falha, nem na natureza nem na vida da gente.
Minha mãe continuou a olhar com desconfiança a trepadeira seca, assim como outras plantas do meu quintal, inclusive a enorme maple tree, completamente nua, sem uma folha sequer. Prometi a ela que tiraria fotos, assim que os primeiros brotos aparecessem, e as mandaria para ela pudesse ver.
E assim fiz, quando chegou maio, com muita chuva e dias mais compridos. E mais uma vez em julho, quando o muro da pérgola desapareceu sob a densa folhagem verde escura. E de novo em outubro, para que ela visse o que a natureza na Europa tem de mais espetacular: todo o meu quintal coberto de ouro, bronze e vermelho.
De volta ao Brasil já há muitos anos, sinto falta dessa natureza em movimento, com seus ciclos bem marcados. Convivendo com eles mês após mês é mais fácil lembrar o quanto refletem nossos processos internos. Somos cíclicos. A natureza nos reflete.