Foi um ano Muito desgraçado
Muito desgraçado
Não tinha termo
Não tinha senso
Sair nele, não
Porque do vírus
Não tinha proteção
Espalhava o troço
Mas era ano
Com muito gado
Que me desculpe Vinicius pela rima emprestada. Do poeta não tenho a maestria, o ano não me proporcionou a leveza necessária, o fim de ano não me encontra Poliana nem achando que o rolar das páginas vai nos trazer mais esperanças. A moça das asas ligeiras me passa longe do penamento. Era pensamento, mas tantas vezes o corretor ou a pressa revelam mais dos reais sentimentos que talvez o barbudo austríaco explique. Ou não.
O ano foi um penamento.
Foi penoso abrir mão de vida em troca de cuidado. Não que seja muito diferente da rotina de outros anos. O que difere é que agora a dor é geral, não apenas minha. É a minha multiplicada pela de bilhões de outras pessoas que tiveram as vidas abreviadas. Pela dor de filhos sem mães e pais. Amantes sem amores. Médicos, operários, cientistas, pessoas brilhantes e comuns que se foram. Também pela dor dos que ficaram.
Pela dor dos que não estão nem aí. Também por eles porque me doí o egoísmo.
Pelos que creem em conspirações nem tanto. Estes estão firmes pelas suas razões e esses não me doem. Que morram se for o caso. Que percam amigos e parentes. A sua dor vou respeitar, mas não sentir. Minha empatia não chega a tanto.
Ano de número redondo. Ano de quadraturas improváveis.
Ano de cisões.
Não vou comemorar a saída como não vou comemorar a entrada de mais um ano. Pouco faz diferença. Vivemos dias contínuos e o calendário é um mero passar de horas. Amanhece, escurece. Conversamos, rimos, trabalhamos, amamos e sobrevivemos. Apenas isso.
Nada mais faz muito sentido.
Escolher uma palavra para 2021?
Eu, que tenho alma de Cassandra, não me arrisco a prognósticos nem visões. Não me reconheço neste mundo que acordo e vivo, não pertenço mais a ele, fui expulsa do paraíso.
Um mundo de errantes que se embatem, um mundo cindido por uma doença de todos que coloca umbiguistas e pluralistas uns contra os outros.