Quatro meses antes da conclusão da CPI, no dia 13 de novembro de 2014, Saldiva anunciou: “A Faculdade de Medicina está doente.” E avisou que se afastaria do Departamento de Patologia. Encaminhou uma licença-prêmio obrigatória antes de pedir a aposentadoria e ficou meio perdido, sem saber o que fazer. Uma semana depois, enquanto espairecia pedalando no Parque do Ibirapuera, seu telefone tocou. Era um convite para integrar o Instituto de Estudos Avançados da USP, fórum que arregimenta notáveis de várias áreas em projetos de políticas públicas. Aceitou na hora. Dois anos depois, foi eleito diretor do IEA. Comprou outras brigas, mas exerceu o cargo feliz da vida. Em março passado, concluiu seu mandato de quatro anos e estava fazendo planos para tirar um período sabático – e o coronavírus chegou.
A pandemia já explodira na Ásia e avançara sobre a Europa, quando a Faculdade de Medicina da USP se preparava para a chegada do vírus em São Paulo. O Hospital das Clínicas, o maior complexo hospitalar da América Latina, corria para montar o Covidário, nome informal da ala de novecentos leitos para onde seriam levados os casos mais complicados da cidade. O Departamento de Patologia começava a se organizar para receber os cadáveres e examiná-los com a técnica de autópsia minimamente invasiva, que escaparia da proibição. Ocorre que só duas pessoas sabiam trabalhar com a nova técnica: a ultrassonografista Renata Monteiro e Saldiva.
Asmático desde a infância e, portanto, do grupo de risco, Saldiva custou a convencer a equipe de patologistas – todos seus ex-alunos – de que deveria encarar o perigo e fazer as autópsias. “No começo eu falava: ‘De jeito nenhum!’ E ele foi mostrando que tinha que ser”, conta a professora Dolhnikoff, pupila acadêmica e amiga de Saldiva, uma relação que começou a ser cultivada ainda nos anos 1980, quando o professor percebeu que a aluna dava seus pulos na militância à esquerda e ele passou a usar um broche de vassourinha para fingir que era eleitor de Jânio Quadros – só para provocá-la nas aulas.
No dia 18 de março, uma semana depois que a OMS declarou que vivíamos uma pandemia, apareceu o primeiro caso para a equipe. Um homem havia morrido no Instituto do Coração com suspeita de Covid-19. A autópsia minimamente invasiva confirmou a causa mortis. Três dias depois, surgiram três novos casos – e a máquina começou a andar. Mobilizados em um grupo de WhatsApp chamado VultureGroup (“Como foi a bicada hoje?” é um dos códigos para checar detalhes sobre os exames), os envolvidos entraram em uma rotina insana que, embora mais organizada, dura até hoje.
A professora Dolhnikoff estuda os tecidos no microscópio, coordena parcerias com pesquisadores de outras unidades da USP, trabalha nos artigos enviados para publicações científicas e trata com cientistas interessados nas coletas. Renata Monteiro acompanha Saldiva nas punções com destreza cirúrgica. A dupla funciona assim: ele é intenso, ela é mais pragmática. “No fim de maio, fizemos autópsia em um menino de 8 anos, lindo, parecia dormir. Quando acabou, o professor ficou arrasado, repetia que a criança deveria estar brincando na rua e não naquela mesa, vítima do vírus. E eu fiquei lá, tentando consolá-lo”, lembra ela. Saldiva, decano da turma, está sempre à disposição quando é chamado. Às vezes, pega a bicicleta no meio da noite e corre para a sala de autópsias, de modo que os familiares das vítimas não tenham que esperar demais para o funeral.
O professor Luiz Fernando Ferraz da Silva é o responsável pelo naco operacional de tudo o que envolve as autópsias. Escolhido para dirigir o SVOC no início da pandemia, participou da equipe que recomendou ao governo lacrar os caixões de todos os mortos pela Covid-19 no estado, uma decisão tão penosa que o levou a anotar as razões em um bilhete, para consultar se um dia vier a questioná-la. “Não foi uma determinação isenta de dor, de empatia. O que vem na cabeça é a família que já perdeu alguém numa situação desgraçada e não vai poder fazer uma despedida. Por outro lado, há uma questão de saúde, de evitar contágio, o bem maior. Coloquei no papelzinho: considerando quinhentas mortes por dia, se não decidisse lacrar eu poderia ter nas costas pelo menos 5 mil outras mortes.”
Ferraz da Silva também ajudou a garantir que, nos meses de proibição das autópsias tradicionais, os familiares de todos os mortos no estado obtivessem uma causa mortis para tirar as certidões de óbito. Para isso, sugeriu ao governo a adoção de uma terceira modalidade de autópsia já usada na faculdade, a Autópsia Verbal – essa, sim, nada invasiva. É a junção de um questionário elaborado pela OMS com outro desenvolvido por um consórcio de grupos da Austrália, Europa e África, adaptado à realidade brasileira com perguntas sobre males prevalentes por aqui, como doença de Chagas e dengue. Complementada pelas autópsias, a entrevista estabelece o padrão-ouro dos diagnósticos de morte. Mas, na falta de condições de examinar o corpo, o formulário investiga sintomas e consegue definir a causa do óbito. Adotado durante a pandemia, evitou filas de cadáveres insepultos à espera de um atestado.
Nesse ambiente em polvorosa, Saldiva está cansado, mas vive em ebulição intelectual. Acha que a patologia ambiental está em um momento de importância singular. Em 2018, a convite de um editor que gostou de seus textos postados no Facebook, Saldiva publicou Vida Urbana e Saúde: Os Desafios dos Habitantes das Metrópoles, que analisa como o ambiente das cidades adoece as pessoas. O livro já é referência em cursos de urbanismo, gestão ambiental e sustentabilidade. Mas, agora, ele não passa uma semana sem ser convidado para seminários e reuniões que discutem políticas públicas. Querem ouvi-lo sobre como a patologia pode ajudar a repensar as cidades. E pode muito. No ano passado, por exemplo, o patologista coordenou um estudo, publicado pela revista científica Environmental Research, associando o acúmulo de partículas no pulmão com o tempo de permanência no trânsito. Para tanto, reuniu matemáticos e geógrafos, examinou estudos de células pulmonares de pessoas mortas em São Paulo, cruzou questionários com familiares que mostravam o tempo que a pessoa morou na cidade e o número de horas que levava para ir de casa ao trabalho, além de usar softwares para geolocalização da rua onde ela morava para estimar o fluxo de tráfego. A conclusão é valiosa: as políticas públicas não devem se concentrar apenas em reduzir emissões de gás carbônico dos automóveis, mas também na fluidez do tráfego para que os motoristas gastem menos tempo presos no trânsito.
A fonte de informações das autópsias é quase inesgotável também pelo que se pode ler no acervo sobre procedimentos realizados ao longo de décadas, graças ao trabalho da médica Thais Mauad. Em 2003, depois de passar alguns anos na Holanda, ela se tornou professora da Faculdade de Medicina da USP e ficou horrorizada ao descobrir o estado em que estavam milhares de plaquetas com tecidos humanos e laudos feitos desde 1930. “Tudo jogado, cheio de pó, de bichinhos”, lembra. Mauad chamou uma arquivista, fez um orçamento, apresentou um projeto para a diretoria do Departamento de Patologia e conseguiu criar a Blocoteca, acervo com mais de 200 mil tecidos humanos e laudos já digitalizados desde 1995. “Ainda procuro financiamento para digitalizar os mais antigos”, diz.
O resultado é uma Biblioteca de Alexandria da história das doenças em São Paulo. Mauad explica: “Como começou a Aids? A gente tem material da primeira pessoa soropositiva que morreu no Hospital das Clínicas. Quantos casos de doenças raras já teve nesse hospital? Como eram as doenças fúngicas nos anos 1950?” Está tudo lá. Autora de 25 estudos sobre asma fatal publicados em revistas científicas, todos feitos usando tecidos de pulmões e depoimentos de familiares dos mortos, Mauad diz que agora, com a pandemia, os colegas perceberam a importância da autópsia. “Muitos pesquisadores estão vindo dizer que querem trabalhar com essas informações. Vamos ver se é momentâneo…”
Quando fala para um público leigo, Saldiva evita tecnicalidades e dá vazão ao seu estilo lírico. Usa sua formação de patologista para comparar as grandes cidades a ecossistemas, e o crescimento urbano violento ao comportamento voraz de vírus e bactérias, que estão sempre procurando novas áreas e abandonando pontos em deterioração. Costuma sintetizar assim seu papel em tempos de Covid-19: “Uma parte da letalidade do coronavírus é dele mesmo, a outra fomos nós que criamos com nossa organização urbana e social. Bem interpretadas, as autópsias são um manancial de dados para ajudar a melhorar o lugar onde vivemos. Tenho a dolorosa e trágica oportunidade de analisar o interior de milhares de corpos e ler os efeitos da cidade nas pessoas, e tenho o consolo de contribuir para melhorá-la.” É notável que, na estreita sala de autópsia onde se examinou o corpo daquela menina, morta aos 11 anos, se possa colher material para pesquisas de biologia molecular e anatomia macroscópica, mas também se consiga enxergar cidades inteiras.
Dirigiu oito títulos da editora Abril. Foi editora-executiva da revista Época e do Diário de São Paulo.

Texto de Bruno Ministro, com biografia, imagens e cronologia artística de António Aragão, publicado na homenagem ao autor pela revista Cibertextualidades. [pdf]

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Kelin Kássia Algayer, Graduada em Direito pela Universidade de Passo Fundo, Brasil, Patrícia Grazziotin Noschang, Doutora em Direito (UFSC), Professora UPF-RS, Brasil