A presença de igrejas brasileiras em território moçambicano também tem impactos negativos na cultura do país, na avaliação da escritora. “Quando uma ou várias igrejas chegam e nos dizem que nossa maneira de crer não é correta, que a melhor crença é a que elas trazem, isso significa destruir uma identidade cultural. Não há o respeito às crenças locais. Na cultura africana, um curandeiro é não apenas o médico tradicional, mas também o detentor de parte da história e da cultura popular”, detacou Paulina, criticando os governos dos dois países que permitem a intervenção dessas instituições.
Primeira mulher a publicar um livro em Moçambique, Paulina procura fugir de estereótipos em sua obra, principalmente, os que limitam a mulher ao papel de dependente, incapaz de pensar por si só, condicionada a apenas servir.
“Gosto muito dos poetas de meu país, mas nunca encontrei na literatura que os homens escrevem o perfil de uma mulher inteira. É sempre a boca, as pernas, um único aspecto. Nunca a sabedoria infinita que provém das mulheres”, disse Paulina, lembrando que, até a colonização europeia, cabia às mulheres desempenhar a função narrativa e de transmitir o conhecimento.
“Antes do colonialismo, a arte e a literatura eram femininas. Cabia às mulheres contar as histórias e, assim, socializar as crianças. Com o sistema colonial e o emprego do sistema de educação imperial, os homens passam a aprender a escrever e a contar as histórias. Por isso mesmo, ainda hoje, em Moçambique, há poucas mulheres escritoras”, disse Paulina.
“Mesmo independentes [a partir de 1975], passamos a escrever a partir da educação europeia que havíamos recebido, levando os estereótipos e preconceitos que nos foram transmitidos. A sabedoria africana propriamente dita, a que é conhecida pelas mulheres, continua excluída. Isso para não dizer que mais da metade da população moçambicana não fala português e poucos são os autores que escrevem em outras línguas moçambicanas”, disse Paulina.
Durante a bienal, foi relançado o livro Niketche, uma história de poligamia, de autoria da escritora moçambicana.

Vestida de um encarnado escuro, jamais visto por ali, ela destacava-se dentre todas as outras, com a sua beleza esplendorosa. Era única! A natureza havia caprichado divinamente. Chamava a atenção de todos e todos a queriam. Requebrava-se ao som do vento murmurante que falava aos seus ouvidos palavras de amor. Suas pétalas mostravam-se entreabertas, gotejadas ainda das carícias do orvalho que a visitara na noite escura, testemunhada pelas estrelas rutilantes e pela lua, que ria manhosa alumiando e fazendo brilhar o gozo do tempo.
Gostava dos carinhos que recebia. Fechava os olhos e sorria em silencio desfrutando das carícias de mãos apaixonadas. Sabia o quanto era desejada. Todos ao seu redor a cortejavam e admiravam. Durante o dia, o sol lambia enamorado, as gotículas do gozo que o orvalho da noite anterior havia deixado. Atendia os chamados dos deuses e se entregava a cada um, exibida que era! Sabia-se desejada por todos. Deixava que todos sentissem sua pele macia e delicada. Era beijada com delicadeza e sentia as emoções indefinidas de todos que a tocavam. Fora desvirginada pelas carícias do amor. Quase sempre, uma mangueira esguichava água lavando-a das lembranças e deixando-a revigorada para mais um dia de exibição.
Era olhada com inveja pelas outras, que dividiam com ela aquele espaço bem cuidado e cheio de belezas tantas. O chão acolhia as folhas em vertigem e dourava-se lindamente. Nada maculava aquele corpo que já se tornara sagrado. O dia referendava agora as emoções ali vividas. Borboletas bailavam graciosas em harmoniosa coreografia. Ela estava ali, dia e noite a exalar o perfume inexplicável da divindade. Cumpria seu fado com a delicadeza dos que compreendem e aceitam o que lhe é imposto. Conhecera o sereno das noites e os crepúsculos primaveris da existência, onde tudo é mistério.
O homem a cortejava desde que era um botão a desabrochar. Olhava-o sedutor e levava nos lábios o sorriso de quem sabe que vai conseguir ganhar a sua prenda. Esperava por ela assistindo a orgia do tempo, sem incomodar-se. Ela era deslumbrante! De quando em vez tocava-a de leve numa carícia tímida. Receava machuca-la. Todos os dias, ele ia admirá-la numa rotina ritualística e onde respeitosamente resguardava-a para a oferenda dos seus desejos. Tinha-lhe a fidelidade da sacralidade. Estava aproximando-se o dia da grande cerimonia e ele a levaria dali. Era imprescindível viverem antes todos esses momentos. Tudo preparado para não macular o vermelho das suas vestes que tanto chamava a atenção. Ele queria-a mais que tudo.
Chega o grande dia. Ele aproxima-se, e ela, exuberante, não imagina o que a espera. Requebra-se insinuante a espera do carinho costumeiro. Seu perfume tem o incenso cabalístico da sorte. Há olhares românticos, mas nada é improvisado. À gravidade do espetáculo, o tempo emudece lembrando as emoções diárias. Sob a luz do sol a dor geme alumiando a tesoura que lhe corta o caule sem piedade. A existência fenece. Tudo se transforma ao longo do tempo, até mesmo o amor daquele homem que tanto a reverenciou. Ninguém ouviu seus ais mudos. A natureza gritava chorosa, mas era inútil. Ele finalmente a levara.