Alcides Buss, Autor em Academia Joinvilense de Letras
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Posts by Alcides Buss:
Mais um pouco e teremos de explicar às crianças o que é um livro. Olharão no vazio sem nada entender. Tiraremos então do fundo de um armário o velho dicionário de Língua Portuguesa. Pegarão o volume com medo do que possa acontecer. Um leve vento se solta das páginas! Na letra "l" acharão o livro. […]
Escrevia poemas como quem vai à mesa tomar o café da manhã. Pra trás deixara a contagem das sílabas, agora pedaços de algo vivo tal como o voar de abelhas, vagalumes, beija-flores. A rima – que viesse quando quisesse, de preferência pobre, inacabada. Uma vez escritos, deixava-os ali, à maneira de xícaras usadas ou de […]
O mito do escritor
Entrou nele, não sai mais. Dia a dia terá de batalhar com as letras, compondo-as de frente pra trás, de trás para a frente até encontrar o justo sentido na medida certa da forma. Perderá o sono e quebrará a cara incontáveis vezes. Mas não desistirá. A escrita o domina por inteiro. Faz de conta, […]
A bola rola no céu de Moscou. Na praça, Púshkin observa do alto de sua fama. O comunismo acabou – opinam alguns. Outros acham que mal começou. Tolstói. Dostoiévski. Maiakóvski. Gogol. No giro da bola quem manda é o craque. Na dança das páginas o leitor faz o gol.
A folha em branco suspira. Quer ao menos um risco que a faça gemer. O espectro virtual arranhou sua teia interior. Não quer morrer. O lastro da vida ainda evoca palavras e frases urdidas em fios de matéria. Não quer perdê-las. No fundo do tempo guarda a si mesma em ânforas de almíscar, de sândalo, […]
No aquário dos olhos multiplicam-se os ossos. Ninguém vê, ninguém sente, a não ser os tristes. Que triste é ser feliz!
Também os rudes procuram uma alma gêmea. Mal sabem, se esconde onde raras flores se abrem. Um dia, se a acham, fazem chover no deserto dos braços.
Há coisas que vêm – e depois se vão – contrárias à nossa vontade. Indignamo-nos. Xingamos o acaso. Mas um dia descobrimos que precisavam acontecer. Sem discernir o que na sombra nos governa, esquecemo-las. Acordamos às vezes no meio de um sonho – respiramos aliviados. Era sonho! Ainda bem que nem tudo é certo e […]
Os rios de minha infância
Os rios que margeavam minha infância, quais pássaros do brejo, escondem-se nas muitas palavras que os rodeiam. De longe os vejo ainda e sua voz, quase muda, clareia os lábios da saudade. Se me esforço em trazê-los para agora, desfazem-se em voos no passado. É assim que amam ser, distantes, semiausentes. Também eu os amo […]
I Cada um com seu amor; cada um com sua dor. II Cada um com seu sábado; um pedaço de céu rasurado. III Cada um com seu nome. Cada um com seu depois