Carlton fez um sinal. Os padioleiros transpor­taram o cadáver para a ambulância. Pouco de­pois ficávamos a sós.
Estávamos na sala de operações do Depósito Judicial. A luz do "néon" espargia uma clari­dade leitosa sobre a parede de azulejos amare-lo-claros.
- Pouco posso dizer-lhes além do que já sa­bem. Esse homem morreu em consequência de forte pancada na cabeça. Estou inclinado a crer que, para matá-lo, empregaram uma cha­ve inglesa ou algo parecido. Do exame de seu corpo, a única coisa que se faz evidente é a sua boa conservação, apesar da idade. Devia exercer, possivelmente, uma profissão ativa, ao ar livre, que exigia extraordinária condição fí­sica.
- Em definitivo, não creio que minhas in­formações sirvam para muito. Simplesmente, a única coisa que lhes posso dizer é que está morto. Pouca coisa, não?
Tinha razão. Mas, em geral, os informes mé­dicos numa investigação policial, apesar das afirmações de certos escritores célebres, não costumam ter maior importância.
Abandonamos o depósito. A noite era calma. As estrelas brilhavam sobre nossas cabeças. Por momentos imaginei que aquela era uma das poucas zonas da cidade de onde podiam ser vistas claramente.