Considero uma honra estar, hoje, entre vós, na qualidade de laureada com o prémio Sakharov. Sei que em ocasiões semelhantes, se deveria falar de esperança e das qualidades humanas capazes de nos levar à vitória da compaixão e da fraternidade. Assim sendo, peço que me perdoem, pois essas não serão de modo algum as palavras que vos direi. No meu lugar de origem, Jerusalém, a esperança e o sentido de humanidade estão a morrer. Israel está a tornar-se num verdadeiro cemitério de crianças, que aumenta de dia para dia, como um reino subterrâneo que se vai alastrando debaixo dos nossos passos, devastando tudo à sua volta. É o reino onde jaz a minha filha, ao lado do seu assassino palestiniano, cujo o sangue, juntamente com o seu, se entranha nas pedras de Jerusalém que há muito se tornaram indiferentes ao sangue derramado. Jazem lá, junto com inúmeras outras crianças, e todos eles vêem a sua esperança desmoronar. O assassino da minha filha vê a sua esperança desmoronar-se, pois cometeu um acto homicida e suicida em vão. Não pôs fim à cruel ocupação israelita, não lhe deu o paraíso e os que lhe prometeram que o seu gesto teria sentido e valor, continuam como se jamais ele tivesse existido. A minha filha vê a sua esperança desmoronar-se porque acreditou, como os milhares dos seus novos irmãos e irmãs, que a sua vida era vivida em segurança, que os seus pais a protegiam do mal e que nada pode acontecer às graciosas raparigas que atravessam as ruas da sua cidade para ir a uma aula de dança. E todas as crianças que habitam nesse reino, vêm a sua esperança desmoronar-se, porque o mundo inteiro segue sem rumo, como se o seu sangue jamais tivesse sido derramado. No meu lugar de origem, em Jerusalém, os homens que se dizem nossos chefes permitiram que a morte reinasse. No entanto, parece que, se for preciso, esses senhores sabem viver em paz. Na sexta-feira, dia 1 de Dezembro, o editorial do jornal local de Jerusalém, enlutado, informava-nos que a cidade de Jericó vivia em tranquilidade há dois meses. Não havia soldados israelitas, não havia polícias palestinianos, não havia tiroteio. Não pensem que os americanos conseguiram convencer Sharon a deixar de mandar jovens israelitas, de 18 anos de idade, matar palestinianos inocentes, nem que conseguiram convencer os palestinianos a parar de se matarem juntamente com as suas inocentes vítimas israelitas. De maneira alguma! Jericó está tranquila porque os chefes israelitas e palestinianos decidiram em conjunto reabrir o casino... Ao ler este artigo, não pude deixar de pensar que a minha filha não vale sequer um tento de roleta. Perto de 200 crianças mortas desde o início da Intifada, deste massacre interminável, valem menos do que jogos de roleta. No entanto, não fiquei surpreendida, pois sempre soube que a nossa guerra não é a do povo israelita contra o povo palestiniano, mas a dos que destroem a vida e que se dizem chefes de Estado, contra o povo, tanto de um lado como de outro. Estas políticas ardilosas usam a palavra de Deus, o bem da nação, a liberdade e a democracia, e mesmo o nosso luto, como instrumentos políticos, e os nossos filhos como peças nos seus jogos de azar: mataram dez dos meus, matarei trezentos dos vossos, e estamos pagos até à próxima. Tudo isso não é novo na história do homem. Os chefes sempre utilizaram o nome de Deus e outros valores sagrados, tais como a honra e a coragem, como desculpa para a sua ambição megalómana. E a única voz que, através da história, se elevou para os denunciar e para se opor foi sempre a voz das mães, a voz das parteiras do povo hebreu, que desobedeceram às ordens do Faraó de matar todas as crianças à nascença, a voz de Raquel, nossa mãe bíblica, chorando inconsolável os seus filhos, a voz das mulheres de Tróia, das mães da Argentina, das mães da Irlanda, de Israel e da Palestina. É a voz de quem dá a vida e se empenha em preservá-la. É a única voz que fica depois da violência e que compreende, verdadeiramente, o sentido do fim de tudo. Só as mães sabem que a morte de uma criança, seja qual for a criança, seja ela sérvia ou albanesa, iraquiana ou afegã, judia ou palestiniana, representa a morte de todo o mundo, do seu passado e do seu futuro. Quando a Luísa me anunciou que o prémio Sakharov me tinha sido atribuído, disse-lhe que não o merecia, pois jamais tinha salvo uma criança, nem sequer a minha própria filha. Mas depois pensei que o prémio não se destinava à minha pessoa, mas a essa voz que me foi dada pela morte e que transcende as nacionalidades, as religiões e até o tempo. Esta voz que os políticos e os militares se esforçam por oprimir desde que o homem é homem e que fazem a guerra. Muitas vezes me têm perguntado se não sinto a necessidade de vingar o assassinato da minha filha, morta, única e exclusivamente porque nasceu israelita, por um jovem tão desprovido de esperança ao ponto de matar, e de se matar, só porque era palestiniano. Em resposta, cito sempre o verso do grande poeta hebreu Bialik: "Satã ainda não criou os que vingariam o sangue de uma criança" E não porque Satã não tenha os meios para o fazer, mas porque depois da morte de uma criança, já não existe vingança, já não existe morte, já não existe vida. O único sentimento que fica, o único desejo, a única necessidade, para sempre insatisfeita, é proteger as crianças. As mães que perderam os seus filhos poderão dizer-vos que os seus braços lhes doem da incessante vontade de abraçar as crianças do mundo e de as preservar. Jamais uma mãe poderia pensar em encontrar alívio para a sua dor, matando o filho de outrem. Se não queremos que este nosso planeta venha a ser o reino dos perderam a vida em criança, devemos levantar as nossas vozes tão alto que as outras vozes silenciem. Devemos voltar a ouvir a voz de Deus que dizia: "Não levantes a mão a um inocente" pois se assim não for, em breve já nada haverá a dizer nem a ouvir, excepto este grito permanente do luto. Senhoras e Senhores Deputados, peço-vos encarecidamente que escutem as vozes que se elevam do reino subterrâneo das crianças que perderam a vida às mãos de outrem. Nos dias de hoje, é aí que está a justiça, é aí que a verdadeira multiculturalidade reina, é aí que se sabe que não existem diferenças de sangue, nem de pele, nem de bilhetes de identidade, ou bandeiras.