Slings and arrows of outrageous fortune metafor?
To be, or not to be
At være eller ikke at være, det er spørgsmålet,
Om det er ædlere i sindet at lide
At lide under den uhyrlige skæbnes slynger og pile,
eller at tage våben igen i et hav af problemer,
og ved at modstå dem, afslutte dem, at dø til at sove
Ikke mere, og ved en søvn, at sige at vi slutter
Den hårde smerte og de tusind naturlige chok
som kødet er arveligt til; det er en afslutning.
at ønske at dø i søvn,
At sove, måske at drømme, det er det, der er problemet,
For i dødens søvn, hvilke drømme kan komme
Når vi har skiftet fra denne dødelige kølle
Må give vs pause, der er respekten
der gør en ulykke af et så langt liv:
For hvem vil bære tidens pisk og hån?
Undertrykkere, der gør uret, og stolte mennesker, der er ubehagelige,
de pinsler af foragtet kærlighed, lovens forsinkelse,
embedets uforskammethed, og de forsmåede
Den tålmodige fortjeneste, som den værdige tager,
Når han selv kunne få sin ro
Med en bar bodkin; som ville fardels bære,
for at grynte og svede under et træt liv,
men at frygten for noget efter døden,
Det vndiscouer'd land, fra hvis bårne
Ingen trauiler vender tilbage, forvirrer viljen,
og får os til hellere at bære de sygdomme, vi har,
end at flyve til andre, som vi ikke kender til.
Således gør samvittigheden kujoner,
Og således er den naturlige beslutningens hiew
bliver sygeliggjort af tankens bleghed,
og virksomheder af stor betydning,
med denne betragtning deres strømme drejes på afveje,
og mister handlingens navn. Nu er du blød,
den smukke Ofelia, Nimph i dine kugler.
Husk på alle mine synder.
To be, or not to be, that is the question,
Whether tis nobler in the minde to suffer
The slings and arrowes of outragious fortune,
Or to take Armes again in a sea of troubles,
And by opposing, end them, to die to sleepe
No more, and by a sleepe, to say we end
The hart-ache, and the thousand naturall shocks
That flesh is heire to; tis a consumation
Deuoutly to be wisht to die to sleepe,
To sleepe, perchance to dreame, I there's the rub,
For in that sleepe of death what dreames may come
When we haue shuffled off this mortall coyle
Must giue vs pause, there's the respect
That makes calamitie of so long life:
For who would beare the whips and scorns of time,
Th'oppressors wrong, the proude mans contumly,
The pangs of despiz'd loue, the lawes delay,
The insolence of office, and the spurnes
That patient merrit of the'vnworthy takes,
When he himselfe might his quietas make
With a bare bodkin; who would fardels beare,
To grunt and sweat vnder a wearie life,
But that the dread of something after death,
The vndiscouer'd country, from whose borne
No trauiler returnes, puzzels the will,
And makes vs rather beare those ills we haue,
Then flie to others we know not of.
Thus conscience dooes make cowards,
And thus the natiue hiew of resolution
Is sickled ore with the pale cast of thought,
And enterprises of great pitch and moment,
With this regard theyr currents turne awry,
And loose the name of action. Soft you now,
The faire Ophelia, Nimph in thy orizons
Be all my sinnes remembred.
To be, or not to be