На что жалуетесь
Растет
   курьерский
       строительный темп.
В бригадах
    в ударных —
          тыщи.
И лишь,
   как рак на мели,
          без тем
прозаик
   уныло свищет.
Отмашем
       в четыре
       пятерку лет,
но этого
   мало поэту.
В затылок
    в кудластый
         скребется поэт,
а тем
    под кудрею —
        и нету.
Обрезовой
    пулей
       сельскую темь
кулак
    иссверлил, неистов.
Но, видите ли,
      не имеется тем
у наших
   у романистов.
В две чистки
     сметаем
         с республики
              сор
*
,
пинок
  и рвачу
     и подлизе,
а тут
    у рампы
     грустит режиссер —
мол, нету
    ни тем,
       ни коллизий.
Поэт,
    и прозаик,
         и драмщик зачах,
заждались
    муз поприблудней.
Сынам ли
    муз
      корпеть в мелочах
каких-то
   строительных будней?
Скоро
  и остатки
      русалочных воспоминаний
изэлектричат
        и Днепры
            и Волховы, —
а искусство
    живет еще
         сказками няни,
идущими
       от царей гороховых.
«Он» и «она»,
      да «луна»,
          да плюс —
фон
 из революционных
          героев и черни…
Литература
    и ноет,
       и пухнет, как флюс,
и кажется,
    посмотрю,
        прочту —
             и утоплюсь
от скуки
   и от огорчений.
Слезайте
   с неба,
         заоблачный житель!
Снимайте
    мантии древности!
Сильнейшими
      узами
        музу ввяжите,
как лошадь, —
      в воз повседневности.
Забудьте
   про свой
       про сонет да про опус,
разиньте
      шире
      глаз,
нацельте
      его
    на фабричный корпус,
уставьте
   его
    на стенгаз!
Простите, товарищ,
           я выражусь грубо, —
но землю
       облапьте руками,
чтоб трубадуры
*
         не стали
          «трубо…
раз —
 трубо-дураками».