كل حرب خاسرة، أيها الناس.. خاسرة بمقياس الإنسان، والقيم، والمعايير الأخلاقية والروحية والإنسانية. المهزوم في الحرب خاسر، والمنتصر فيها خاسر.. وأنتم أيها الأقوياء الخبثاء، تخوضون حربًا علينا، وبنا، وفي بلداننا، وبمشاركة من بعضنا.. تخوضون حربًا بأدوات معظمها نحن، وتعرفون جيدًا أن من يدفع ثمنها، ويقتَل فيها، ويخسر، هو نحن، بالدرجة الأولى نحن. والتاريخ الذي تتلهَّون به، ويغريكم بما يغريكم به، يجعلكم حيالنا، ويجعلنا حيالكم، مثل ولد أُهديَ لعبةً مدهشة أُعجِب بها، لكنها مُلَغَّمة، مُقَنْبَلَة.. إنه يلهو بها، ويحاول أن يكتشف الإدهاش فيها، وما فيها من عجيب.. وحين يفعل تنفجر بوجهه، فيتشظَّى هو والمكان، والإدهاش، واللعب، وربما الزمان. ويتسربل البيت بالدم.. وتسيل أحزان الأسرة سواقي من دمع.. ويزداد المشهد عبثية حين يصاب كل من يحاول أن يواسي، ويساعد، ويكتشف ما جري، يصاب بما نشرته اللعبة العجيبة المدهشة، من سموم الموت، المعبأ أو المخبأ، في جزيئات مهيأة للانفجار، فيصبح المشهد المستمر الحركة مأساويًّا ـ سيرياليًّا.. يصغُر أمامه كلُّ عبث، وتتقزَّم حياله ملايين اللوحات التي على شاكلة "جرونيكا" بيكاسو.. تتقزَّم أمام هوله، وبشاعته، ووحشيته، وعبثيته، وأسطوريته؟! وكل من يدخل المشهد، ومن يراه ويتأثر به، لا يزداد إلا شعورًا بالعبث، إلى أن يصبح هو نفسه العبث.