يختلط الزمنُ فيما أحكيه، وتفتقد الأحداث منطقيتها. ولا أحتاج إلى منطقٍ في هذا الليل، إنه يقرأ لي حكاية ما قبل النوم، ولا أتمكن من النوم، لستُ معتادًا على الاستماع إلى حكاية لأنام. والنوم لا يأتي على أية حال. سألتني الدكتورة أنبور: "هل لديك صعوبة في البقاء نائمًا، أم صعوبة في النوم؟" قلت الثانية. "ما اسم الحبوب التي تستخدمها؟" ميلاتونن. وتحوّلت الدكتورة إلى محقق، "هل لديك أقوال أخرى؟". ثم يشعل سيجارة ويمدّها إلي. أجبت: أرغب في توكيل محامٍ. فيضحك، ويقول: ابني، هذا أنا. ثم يتصاعد للأعلى ويعطى السماء صفة الليل.