That its echo still remains around me, murmuring from the grass in the direction of the sky, a knocking coming out of the roaring, which will at some point hardly press on my chest any more and take my breath away for only the twinkling of an eye. I am surely not walking here for the first time, I surely hear it all again and again. I pass my hand over the grass and say my hand, my distinctly real hand.
Che la sua eco rimane ancora attorno a me, brusio dall’erba in direzione del cielo, un battere che viene dal mormorio che chissà quando mi farà appena pressione sul torace e mi toglierà il respiro solo per la durata d’una strizzata d’occhio.