
Kubu und der Tote in der Wueste
Tags: Krimi
Blanke Knochen und blutige Diamanten: Der erste Fall von Detective Kubu ...David Bengu ist gewieft wie Columbo, ein Feinschmecker wie Pepe Carvalho und schwergewichtig wie Nero Wolfe - deshalb der Spitzname Kubu, zu Deutsch: Nilpferd. Und er ist der beste Polizist Botswanas. Kubu hat schlechte Laune: Weil an einem heiligen Wasserloch inmitten der Kalahari die Überreste eines Mannes gefunden wurden, muss er einen strapaziösen Ausflug in die Wüste unternehmen - was obendrein die Wahrscheinlichkeit eines guten Abendessens dramatisch senkt. Am Tatort liegt der Geruch von Aas in der Luft, der Schädel der Leiche wurde zertrümmert, die Knochen abgenagt - offensichtlich sollte die Identität des Opfers verschleiert werden. Und gerade, als die Ermittlungen in Gang kommen, tauchen die nächsten Leichen auf ...Von den ausgetrockneten Flussbetten der Kalahari bis hinauf in die Chefetagen eines internationalen Diamantenkonzerns folgt Kubu den blutigen Spuren eines Falles, in den einflussreiche Personen verwickelt zu sein scheinen, die auch vor Mord nicht zurückschrecken. Doch Kubu trägt seinen Spitznamen nicht umsonst: Das Nilpferd, scheinbar so gutmütig, ist eines der gefährlichsten Tiere des Kontinents ...
Michael Stanly
Kubu und der Tote in der Wüste
Kriminalroman
Aus dem südafrikanischen Englischübersetzt von Stefanie Schäfer
Originaltitel: A Carrion Death © 2008 by Michael Sears and Stanley Raynes Trollip
TUX - ebook 2010
Kubu und der Tote in der Wüste
Für Annette und Jeannine
Vorwort
Botswana ist ein Land von überwältigender Vielfalt. Zu seinen Landschaften zählen die Halbwüste Kalahari, das fruchtbare Okavango-Delta und die Galeriewälder des Chobe. Auch die dort heimischen Völker unterscheiden sich in vieler Hinsicht voneinander. Die Buschleute, auch Barsawa oder San genannt, trotzen mit Hilfe ihres Könnens und Wissens den harten Bedingungen der Trockengebiete, und das seit über zwanzigtausend Jahren. Das Volk der Batswana stellt mehr als die Hälfte der Bevölkerung und spricht Setswana. Setswana gilt als Nationalsprache, obwohl Englisch die offizielle Landessprache ist.
1966 erlangte das Land die Unabhängigkeit von Großbritannien und genießt trotz der Unruhen in den Nachbarländern seit vierzig Jahren eine stabile, friedliche Demokratie. Das heißt jedoch nicht, dass das Miteinander der Gruppen und Kulturen reibungslos und spannungsfrei verläuft oder dass durch die Technologien des einundzwanzigsten Jahrhunderts tief verwurzelter Aberglaube, Naturreligionen und Vorurteile endgültig verdrängt wurden. Doch für welches Land gilt das nicht?
Die Leute in Botswana sind freundlich; sie legen Wert auf Höflichkeit und würdevolles traditionelles Verhalten. In den frühen 1960er Jahren produzierte das Land gerade genug, um sich selbst zu versorgen, doch nach der Unabhängigkeit blühte die Wirtschaft dank der Viehexporte und der Entdeckung von Bodenschätzen auf. Die politische Stabilität und die Sehenswürdigkeiten der Natur zogen ausländische Touristen an, was der Wirtschaft einen weiteren Impuls gab. Doch erst die Ausbeutung der sagenhaft ergiebigen Diamantminen in den 1970er und frühen 1980er Jahren ermöglichte dem Land raschen Fortschritt , manchmal auch um den Preis von Konflikten mit traditionellen Werten und Glaubensvorstellungen. Die Minen werden von dem Unternehmen Debswana betrieben, einem Joint Venture zwischen der Regierung und dem internationalen Diamantenkonzern De Beers. Diamantenschürfer und -händler handeln in ganz Afrika nach ihren eigenen Interessen und Plänen, das gilt auch für Botswana.
Im Roman bildet das fiktive Konglomerat Botswana Cattle and Mining Company ( BCMC ), das sich in Privatbesitz befindet und ganz Südbotswana dominiert, die Drehscheibe für diverse Finanzschiebereien. Einflussreiche Konzerne wie dieser sind anderswo in Afrika durchaus gang und gäbe, aber, vielleicht zum Glück, nicht in Botswana.
Botswana verfügt über eine engagierte und effiziente Polizei und ein Rechtssystem, das zur Verbrechensbekämpfung und -vorbeugung sowohl auf Bestrafung als auch auf Rehabilitation setzt. Die Kriminalpolizei hat ihren Sitz in der Hauptstadt Gaborone. Die Büros befinden sich im Westen eines neueren Stadtviertels, zwischen dem Stausee und einer kleinen Hügelgruppe innerhalb der Ebene. Von einem dieser Büros aus würde Superintendent David »Kubu« Bengu auf den Kgale Hill blicken.
Glossar und Danksagung
Die Bevölkerungsgruppen des südlichen Afrika haben zahlreiche Wörter aus ihren eigenen Sprachen in das gesprochene Englisch übernommen. Aus Gründen der Authentizität und des Lokalkolorits haben wir diese gelegentlich verwendet, wenn es uns passend erschien. Meistens ergibt sich die Bedeutung aus dem Kontext, dennoch haben wir am Ende des Romans ein Glossar angehängt. Dort finden Sie auch unsere zahlreichen Danksagungen.
Die Romanfiguren im Überblick
Banda, Edison Detective Sergeant bei der Kripo, dem Botswana Criminal Investigation Department (CID)
Bengu, Amantle Kubus Mutter
Bengu, David Assistant Superintendent beim Botswana
»Kubu« Criminal Investigation Department
Bengu, Joy Kubus Ehefrau
Bengu, Wilmon Kubus Vater
Botha, Andries Assistant Manager und Ranger im Dale's Camp
Daniel mysteriöser Drahtzieher hinter den Kulissen
Dlamini, Zanele Rechtsmedizinerin bei der Polizei von Botswana
Ferraz, Jason Manager der Maboane-Diamantenmine
Frankental, Aron Geologe bei der Maboane-Diamantenmine
Hofmeyr, Angus Sohn von Roland Hofmeyr, Zwillingsbruder von Dianna Hofmeyr; erbt an seinem dreißigsten Geburtstag den Vorsitz der BCMC
Hofmeyr, Cecil Bruder von Roland Hofmeyr, seit dessen Tod Verwalter der Botswana Cattle and Mining Company
Hofmeyr, Dianna Tochter von Roland Hofmeyr, Zwillingsschwester vonAngus Hofmeyr; erbt an ihrem dreißigsten Geburtstag Anteile an der BCMC
Hofmeyr, Pamela Witwe von Roland Hofmeyr und Mutter von Angus und Dianna
Hofmeyr, Roland Gründer der BCMC, starb bei einem Flugzeugabsturz
Kobedi, Thembu Zuhälter und Erpresser
Mabaku, Jacob Director des Botswana Criminal Investigation Department CID (BCID)
MacGregor, Ian Rechtsmediziner der Polizei von Botswana
Molefe, Jonny Sekretär von Cecil Hofmeyr Nama, Robert von der Regierung ernanntes Aufsichtsratsmitglied der BCMC, stets in Begleitung von Peter Rabafana Rabafana, Peter von der Regierung ernanntes Aufsichtsratsmitglied der BCMC, stets in Begleitung von Robert Nama Rotbart anonymer angolanischer Drogenschmuggler und Profikiller Serome, Pleasant Joy Bengus Schwester Sibisi, Bongani Dozent für Ökologie an der Universität von Botswana Swanepoel, Johannes Detective bei der südafrikanischen Polizei »Bakkies« Tiro, Peter Detective Sergeant beim BCID
Erster Teil
Ein Beingeripp
Oh Hölle, was ist hier?Ein Beingeripp,dem ein beschriebener Zettelim hohlen Auge liegt?
SHAKESPEARE
Der Kaufmann von Venedig
2.Akt, 6. Szene
MÄRZ
Die Hyäne floh, aufgeschreckt von den Rufen der Männer. Etwa fünfzig Meter entfernt blieb sie stehen und beobachtete die Menschen, den Kopf tief zwischen den mächtigen Schultern, wachsam, aber nicht ängstlich. Sie lauerte auf eine Gelegenheit, wieder zu ihrer Beute zurückzukehren. Schweigend standen die Männer da und starrten auf das hinunter, woran die Hyäne gefressen hatte.
Gelbliche Gebeine ragten aus Sehnen-und Gewebsresten hervor. Der Kopf, von der Wirbelsäule abgetrennt, lag etwa einen Meter entfernt. Hautfetzen spannten sich wie eine Totenmaske über den oberen Teil des Schädels und zogen die Kopfhaut straff. Der untere Teil des Gesichts war weggerissen und der Hinterkopf von den Kiefern hungriger Tiere zermalmt worden, die nach dem Gehirn gierten. Die Augenhöhlen waren leer bis auf Reste von geronnenem Blut; einer der Geier hatte bereits sein Mahl begonnen. Gebrochene Rippen lagen ringsum verstreut, doch Wirbelsäule und Becken waren intakt. Ein Bein hing noch im Gelenk, das andere war verschwunden. Ein Unterarm fehlte, der andere, von der Hyäne angekaut, lag ein Stück entfernt. Widerlicher Leichengeruch hing in der Luft, unangenehm,aber nicht unerträglich. Die Aasfresser hatten bereits den größten Teil des Fleisches entfernt, und die Überreste waren von der Wüstensonne ausgetrocknet. Die Fliegen, unvorsichtiger als die Hyäne, waren erst in einem summenden Schwarm aufgeflogen, hatten sich aber inzwischen wieder niedergelassen, fette grüne Juwelen auf den schmutzigen Knochen.
»Das ist definitiv ein toter Mann«, bemerkte Andries überflüssigerweise.
Bongani starrte den abgetrennten Kopf an.
»Bestimmt kein Weißer«, fuhr Andries fort. »Ich müsste es wissen, wenn irgendjemand vermisst würde. Garantiert einer von diesenverdammten Wilddieben, die im Norden Ärger gemacht haben. Frechheit, sich so nahe an das Lager heranzuwagen!« Andries schien das Schicksal des Mannes nur gerecht zu finden angesichts seiner Respektlosigkeit gegenüber den Behörden.
Bongani musterte das Gelände rund um die Leiche. Dornakazien, typisch für die Uferränder der Kalahari-Flüsse, wuchsen vereinzeltam Rand des ausgetrockneten Wasserlaufs. Geier hockten in den Ästen und warteten darauf, dass die Menschen und die Hyäneabzogen und sie sich wieder an die Überreste wagen konnten. Das Flussufer bestand aus hartem, sonnengetrocknetem Schlamm. In seiner Nähe sprossen Grasbüschel, die umso spärlicher wurden, je mehr sie gegen den umgebenden Sand ankämpfen mussten. Jenseits von ihnen herrschte die Wüste, und loser Sand führte hinauf zu den Kalahari-Dünen, die sich bis zum diesigen Horizont erstreckten.
Die beiden Männer standen unter der Schatten spendenden Krone eines der Bäume, dessen Wurzeln die unterirdische Feuchtigkeitaufsogen. Die Leiche lag am Rande eines Gewirrs von Zweigen, Blättern und Ästen, das sich im Laufe der Jahre angesammelt hatte. Dahinter zog sich das Bett des längst versiegten Flusses entlang, übersät mit Tierfährten, einige alt mit krümeligen Rändern, andere ähnlich frisch wie die der aufgeschreckten Hyäne.
Bongani sprach zum ersten Mal, seit sie die Geier hatten kreisen sehen. »Habt ihr hier Probleme mit weißen Wilderern?«
Andries blickte ihn wortlos an.
»Sieh mal, der Schädel. Da hängen noch Haare an der Kopfhaut.«
Andries kniete sich neben den Schädel und betrachtete ihn eingehender. Obwohl die Haare blutverschmiert waren, konnte manerkennen, dass sie glatt und etwa fünf Zentimeter lang waren. Was für eine unangenehme Überraschung! Die Wildreservate überlebten eher dank der Touristen als infolge notwendiger Schutzmaßnahmen. Negative Schlagzeilen waren höchst unwillkommen.
»Ein Wilderer so weit südlich wäre ohnehin ziemlich unwahrscheinlich. Hast du selbst gerade gesagt«, betonte Bongani. »Und warum sollte sich einer von ihnen in einem derart gefährlichen Gebiet herumtreiben? Noch dazu alleine? So arbeiten die nicht.«
Andries widerstrebte es, seine simple Diagnose aufzugeben. »Manche operieren nicht in Gruppen, weißt du. Die sind einfach hungrig und suchen etwas zu essen.« Doch er wusste, dass das glatte Haar nicht zu seiner Theorie passte. »Aber nicht die Weißen«, gab er zu. »Dann muss es einer von diesen bescheuerten Touristen sein. Bestimmt zu viel Bier getrunken und dann den Macho markiert. Raus in die Wüste mit seinem Allradjeep, den er noch nie offroad gefahren hat. Und dann ist er liegen geblieben.« Durch die ausgleichende Gerechtigkeit hinter dieser neuen Idee bekam er wieder Oberwasser.
Bongani blickte hinaus in die Wüste und dann den Fluss hinunter. Der Wind, die Tiere und das harte Ufer hätten die fehlenden Fußabdrücke erklären können, aber Reifenspuren hielten sich unter diesen Bedingungen jahrelang. Das war einer der Gründe, warum Besucher auf den befestigten Straßen bleiben sollten.
»Wo ist denn das Auto?«, fragte er.
»Er muss in den Dünen liegen geblieben sein und sich rausgekämpft haben«, mutmaßte Andries.
Bongani wandte sich wieder der Leiche zu. Die sinkende Sonne ließ die Schatten länger werden. Die Dünen traten deutlicher hervor, und Bongani schärfte seinen Blick. »Meinst du nicht, er wäre seinen eigenen Reifenspuren bis zurück auf die Straße gefolgt?«, fragte er.
»Nein, Mann, er wusste, dass dieser Flusslauf weiter unten beim Camp in den Naledi führt, und er hat die Abkürzung genommen. Hier oben ist man mindestens drei Meilen von der Straße entfernt«, sagte Andries mit einer vagen Handbewegung flussaufwärts, »und man müsste die ganze Zeit die Dünen hoch-und runterklettern.«
Bongani verzog das Gesicht und starrte Andries an. »Also noch mal von vorn. Dein Tourist hat zu viel getrunken und wagt sich raus in die Dünen, möglicherweise in einem ungeeigneten Fahrzeug -- ganz allein, denn niemand hat ihn als vermisst gemeldet. Er bleibt liegen, kennt sich aber in der Gegend gut genug aus, um zu wissen, dass der Wasserlauf die schnellste Route zurück zum Lager ist. Er hat aber keine Ahnung, wie vielen gefährlichen Tieren er gerade im Flussbett begegnen kann. Außerdem will er ein bisschen braun werden, denn er macht sich nackt auf den Weg.«
Andries senkte den Blick. »Wie kommst du darauf, dass er nackt gewesen ist?«, fragte er, die übrigen Einwände ignorierend.
»Siehst du vielleicht irgendwo Kleidungsreste? Die Tiere würden sie nicht fressen, vor allem, solange noch Knochen und ein bisschen Gewebe übrig sind. Und was ist mit den Schuhen? Die würden den Tieren auch nicht schmecken.« Bongani beobachtete den Wechselvon Licht und Schatten in den Sanddünen, während Andries schweigend die neue Überlegung verdaute.
»Lass uns mal oben in den Dünen nachsehen«, schlug Bongani schließlich vor. »Vielleicht ist er von dort gekommen. Aber wir sollten außen um den Baum herumgehen. Ich möchte keine Spuren zwischen der Leiche und den Dünen zerstören.«
Irgendetwas im Aussehen des Sandes erschien ihm ungewöhnlich. Ausnahmsweise widersprach Andries ihm nicht. Sie kletterten den Hang hinauf, bis sie über den Kamm der Düne am Flussbett hinwegsehen konnten. Reifenspuren führten vom Flussufer weg, die breiten Abdrücke zweier wüstentauglicher Allradfahrzeuge. Die Spuren näherten sich der Düne und endeten dann abrupt, als wären die Fahrzeuge in den Himmel gehoben worden.
»Scheiße!«, fluchte Andries plötzlich. »Der Wagen ist bis hierher gefahren und dann wieder zurück. Es war nur einer!«
»Stimmt«, pflichtete ihm Bongani bei. »Und die Leute, die drinsaßen, mussten an dieser Düne umkehren, als sie sahen, dass sie fast den Fluss erreicht hatten. Da, wo sie gedreht haben, haben sie den Sand wieder geglättet, damit man die Spuren vom Flussbett aus nicht erkennen kann.« Gemeinsam gingen sie zu der Stelle, an der die Spuren endeten. Kein Zweifel: jede Menge Stiefelabdrücke, und aus der Nähe erkannten sie die Wischmuster auf dem Sand, die der Wind nicht vollständig verweht hatte. Wer immer hier gewesen war, hatte die Umsicht besessen, sich auf hartem Boden zu bewegen und seine Spuren im Sand mit von den Bäumen abgerissenen Zweigen zu verbergen.
»Wer immer sie waren, diese Leute wussten genau, was sie taten«, bemerkte Bongani mit widerwilligem Respekt. »Sie wollten, dass die Leiche zerstört wird, und sie wussten, dass es am Flussbett eher geschehen würde als in den relativ verlassenen Dünen. Und sieließen sie nackt zurück, weil sie wussten, dass die Überreste irgendwann kaum noch als menschlich zu identifizieren sein würden. Wären wir nur einen Tag später gekommen, hätte das wahrscheinlich geklappt. Und für den Fall, dass die Leiche doch gefunden würde, haben sie ihre Spuren so verwischt, dass sie vom Flussbett aus nicht sichtbar waren. Andries, dein Tourist oder wer immer er war, ist ermordet worden. Ich glaube, wir haben ein Problem.«
Andries nickte. »Komm, wir holen die Kamera aus dem Wagen und machen ein paar Aufnahmen. Dann decken wir die Überreste mit der Plane ab. Auf jeden Fall müssen wir hier warten, bis wir ein paar Leute organisiert haben, die die Leiche bewachen. Auch über Nacht. Vor morgen früh kann die Polizei nicht hier sein.«
Zusammen mit Bongani und einer Leiche mehrere Stunden im Sand zu hocken, war so ziemlich das Letzte, wozu Andries Lust hatte, aber ihm blieb nichts anderes übrig. Die Hyäne wartete immer noch. Während die Männer sich in den Dünen aufhielten, hatte sie sich schon wieder näher herangeschlichen.
Assistant Superintendent »Kubu« Bengu von der Kripo Botswana wuchtete seine recht stattliche Gestalt auf den Fahrersitz des Polizei-Landrovers und bereitete sich auf die lange Fahrt vor. Dazu gehörte eine CD mit einer seiner Lieblingsopern mit einem Baritonpart. Er fand, er habe eine recht gute Stimme und sang hingebungsvoll, allerdings nur, wenn er alleine war − was ziemlich oft vorkam. Die meisten seiner Freunde waren keine Opernfans, und die anderen kannten ihn zu gut, um allzu höflich zu sein. Nachdem er Mozarts Zauberfl öte eingelegt hatte -- er würde den Papageno singen −, überprüfte er, ob noch genügend Benzin und Trinkwasser für Notfälle vorhanden waren, fuhr los und bog auf die Hauptstraße ab. Er würde vier Stunden brauchen bis zu Dale's Camp, der Touristenlodge im Busch, in deren Nähe die Leiche gefunden worden war. Sie lag am Rande des Zentralen Kalahari Wildreservates.
Zwei Stunden später nahm Kubu die CD heraus, zufrieden mit seinem Gesang. Ganz bescheiden hatte er sich nur zwei Zugaben der Vogelfänger-Arie gegönnt. Die Oper half ihm, auf der verstopften Straße von Gaborone nach Molepolole die Geduld zu bewahren. Ständig musste man auf der Hut sein: Fußgänger, die es auf eine Konfrontation mit heranrasenden Autos anlegten, Hühner, die auf der Straße nach Fressen pickten, und natürlich die anderen Fahrzeuge, deren Fahrer immer und überall die Vorfahrt beanspruchten. Besonders gefährlich waren die Minivan-Taxen, die anhielten, wann und wo es ihnen passte, beidseitig überholten und nicht davor zurückschreckten, den Bürgersteig als Rennbahn zu benutzen.
In Molepolole bog Kubu nach Norden ab, und der Verkehr wurde ruhiger. Hier gab es allerdings keine Zäune, und man musste auf das umherwandernde Vieh achten. Die Straße war leicht erhöht, sodass der wenige Regen, der in dieser Gegend fiel, seitlich abfloss. Daher war das trockene Gras im Straßengraben grün gesprenkelt, was die hungrigen Tiere anzog. Die Ziegen bereiteten Kubu keine Sorgen. Sie waren klug und wichen aus. Schafe, die von einem Fahrzeug erschreckt wurden, konnten dagegen genauso gut auf die Straße rennen wie in irgendeine andere Richtung. Schon seit der Sonntagsschule fand Kubu, dass die Ziegen ungerecht beurteilt wurden. Schafe würden nicht mal mitbekommen, ob sie im Himmel oder in der Hölle gelandet waren, sie waren zu dumm, um den Unterschied zu begreifen. Er persönlich wäre lieber eine Ziege als ein Schaf gewesen. Die Kühe wiederum begegneten der Gefahr eines herannahenden Fahrzeugs, indem sie seelenruhig mitten auf der Straße stehen blieben, man konnte hupen und schreien, wie man wollte. Die Kühe waren am schlimmsten.
Nach fünfunddreißig Kilometern verengte sich die Straße, sodass zwei sich begegnende Fahrzeuge gerade so aneinander vorbeipassten. Wenn sich allerdings ein Lkw näherte, musste Kubu auf den unbefestigten Straßenrand aus weichen, was zweimal vorkam. Er konzentrierte sich jetzt auf das Fahren und verzichtete auf seine Grübeleien und die Musik.
Als er sich der Stadt Letlhakeng näherte, entspannte sich Kubu und fuhr langsamer. Eine neue Anzeigentafel am Straßenrand über Aidsprophylaxe lenkte ihn einen Augenblick ab. Als er wieder auf die Fahrbahn blickte, lief zu seinem Entsetzen gerade ein großes Schwein hinüber, genau in seine Richtung. Es war schwarz und auf dem Asphalt kaum zu erkennen. Und es ignorierte ihn vollkommen, während es seinen Weg ungerührt fortsetzte.
Kubu lenkte den Landrover auf den unbefestigten Straßenrand, kam kurz ins Schleudern, gewann wieder die Kontrolle und bremste im aufwirbelnden Sand. Während er sich fluchend die Stirn mit dem Taschentuch abwischte, beobachtete er die Sau im Rückspiegel. Obwohl er sie nur haarscharf verpasst haben konnte , hatte sie ihn nicht einmal angeblickt oder einen Moment innegehalten. Und jetzt war sie von aufgeregten Ferkeln umringt, die ihr diese Nahtoderfahrung beschert hatten. Durch den Schock des Beinahezusammenstoßes mit ihrer Mutter hatte Kubu die Kleinen gar nicht gesehen. Jetzt erst kam ihm die Komik der Situation zu Bewusstsein, und er verzog den Mund zu einem Lächeln. Was für einen Nachruf das gegeben hätte! Der übergewichtige Detective und das Monsterschwein! Als er das riesige Tier, gefolgt von seiner Brut, in die Dornbüsche watscheln sah, schwor er sich, seine Diät in Zukunft ernster zu nehmen. Leise lachte er in sich hinein.
Hinter Letlhakeng wurde die Straße zu einem unbefestigten Weg, auf dem keine anderen Fahrzeuge unterwegs waren. Kubu fuhr weiter durch das dornige Buschland der Kalahari. Dieses Land ist schon etwas Besonderes, dachte er -- diese Einsamkeit, diese Weite, diese Leere. Ein Land, das unvorbereiteten Menschen übel mitspielt, aber jenen, die es verstehen, seine geheimen Schätze nach und nach preisgibt.
Zum Beispiel die Buschleute -- ein erstaunlich kleinwüchsiges Volk, das unter widrigsten Umständen überleben konnte. Jäger und Sammler, die seit über zwanzigtausend Jahren das südliche Afrika bewohnten. In den vergangenen Jahrhunderten waren sie von Schwarzen wie von Weißen immer weiter zurückgedrängt worden. Die Schwarzen rückten von Zentralafrika aus nach Süden, die Weißen vom Kap der Guten Hoffnung aus nach Norden. Und die Ambivalenz war geblieben. Derzeit gab es Spannungen zwischen den Kalahari-Buschleuten und der Regierung von Botswana. Die Regierung hatte die Buschleute aus dem Wildreservat nach Süden umgesiedelt und versichert, das würde ihnen helfen, zu überleben und sich an die moderne Gesellschaft anzupassen. Gegner argumentierten, der wahre Grund sei, dass die Regierung Diamantensuchern erlauben wolle, in traditionellem Buschmannland zu schürfen.
Kubu hatte den Buschleuten viel zu verdanken. Sein Jugendfreund, der Buschmann Khumanego, hatte ihm gezeigt, dass die Wüste lebte und nicht tot war, wie er geglaubt hatte. Er konnte sich noch lebhaft daran erinnern, wie ihn Khumanego einmal in den Ferien kilometerweit in die karge, brütend heiße Trockenlandschaft mitgenommen und dort einen Kreis von ein paar Metern Durchmesser gezogen hatte.
»Was siehst du?«, hatte Khumanego gefragt.
»Sand, Steine und etwas trockenes Gras. Sonst nichts«, hatte er geantwortet.
Khumanego schüttelte freundlich den Kopf. »Ihr Schwarzen!«, schalt er. »Sieh noch einmal hin.«
»Ich sehe Sand und Steine, einige klein, andere etwas größer. Und ein bisschen dürres Gras.«
Eine Stunde später hatte sich die Welt für Kubu verändert. Khumanego hatte ihn gelehrt, hinter das Offensichtliche zu blicken, unter der Oberfläche zu forschen und zu bemerken, was keiner sonst sah. Der kleine Kreis steckte voller Leben -- Ameisen, Pflanzen, die wie Steine aussahen (Lithops, wie er später herausfand), Käfer und Spinnen. Kubu liebte die Lithops -- geschickt als Steine getarnte Wüstenpflanzen, die kaum als solche zu erkennen waren. Getarnt, in fremder Gestalt, fügten sie sich in ihre Umgebung ein,
Die Falltürspinne faszinierte ihn ebenfalls. Wenn man den Sand genau beobachtete, konnte man rund um manche Stellen fast unmerkliche Spuren von Aktivität wahrnehmen. Kniend zeigte Khumanego auf die winzigen Erhebungen im Sand. Er bedeutete Kubu, die Falltür mit einem Zweig aufzubohren. Kubu gehorchte, gespannt darauf, was er entdecken würde. Der geöffnete Eingang enthüllte einen Tunnel vom Umfang und der Länge eines Bleistifts. Die Wände bestanden aus Sandkörnern und einer Substanz, die sie zusammenhielt. Khumanego klopfte auf die Röhre. Eine kleine weiße Spinne krabbelte heraus und blieb auf dem heißen Sand sitzen.
»Diese Spinne«, flüsterte Khumanego, »kennt die Wüste. Sie gräbt ein Loch und befestigt mit ihren Spinnfäden die Wände aus Sand. Sie baut sich ein Haus unter der Oberfläche, wo es nicht so heiß ist. Sie lauscht und lauscht, und wenn sie Schritte auf dem Sand hört, öffnet sie die Tür, springt heraus, schnappt sich ihre Beute und schleppt sie in ihr Heim. Sie taucht auf und verschwindet, ehe das Insekt sich versieht. Eine sehr kluge Spinne. Du weißt nicht, dass sie da ist, dabei ist sie sehr gefährlich.«
Kubu begriff, dass die Spinne und die Lithops auf dieselbe Art und Weise überlebten -- sie verhielten sich unauffällig und verschmolzen mit ihrer Umgebung.
Den größten Eindruck aber hinterließ die Erfahrung, dass er auf einmal so viel sah, obwohl es auf den ersten Blick so wenig zu sehen gab. Khumanego hatte ihn gelehrt, die Augen zu öffnen und zu erkennen, was vor ihm lag. »Die Schwarzen sehen nichts«, hatte Khumanego gesagt. »Und die Weißen wollen nichts sehen.«
Als Kubu an jenem Nachmittag nach Hause zurückkehrte, schwor er sich, nie wieder blind durchs Leben zu gehen. Von diesem Tag an zwang er sich dazu, aufmerksam zu sein, zu sehen, was andere nicht sahen, und hinter die Kulissen zu blicken.
Ein Streifen Wellblech auf der Straße riss Kubu aus seinen Gedanken. Er hatte Khumanego viel zu verdanken, ihn seit einigen Jahren aber nicht mehr gesehen. Er sollte sich nach ihm erkundigen, besonders in Anbetracht der Spannungen zwischen der Regierung und dem Volk der Buschleute. Kubu seufzte. Warum konnten die Menschen einander nicht respektieren? Warum mussten sie sich ständig an die Gurgel gehen?
Kubu folgte weiter der heißen, sandigen Straße und hinterließ dabei eine lange Staubfahne in der windstillen Luft. Ein Glück, dass ihm kein Auto vorausfuhr.
Er dachte über den Anlass seiner Reise nach. Ein Ranger und ein Wissenschaftler hatten eine Leiche gefunden, ihrer Meinung nach die eines weißen Mannes, angefressen von einer Hyäne. Er wunderte sich, dass kein Weißer als vermisst gemeldet worden war, sondern nur wie üblich ein paar Schwarze, die vermutlich nach Südafrika gegangen waren, in der vergeblichen Hoffnung, dort ihr Glück zu machen. Der Ranger und der Wissenschaftler hatten auch Reifenspuren gemeldet. Vielleicht konnte die Spurensicherung die Abdrücke sichern und das Profil analysieren, aber das war unwahrscheinlich. Der Wind würde solche Spuren verändert haben.
Eine Stunde später fuhr Kubu auf Dale's Camp zu. Neben dem hölzernen Eingangsschild mit den eingebrannten Buchstaben hing ein Tor aus galvanisiertem Stahl über einem Viehgitter. Kubu hielt an. Er hörte keine Vögel, nur das ständige Zirpen der Grillen in der drückenden Hitze. Kubu widerstrebte es irgendwie, das Tor zu öffnen -- der Busch jenseits davon sah kein bisschen anders aus als auf seiner Seite, und dennoch fühlte er sich unwillkommen -- als lauerten dort Geheimnisse, deren Enthüllung teuer zu stehen kommen würde.
Kubu hielt einen Moment inne und ließ das Gefühl auf sich wirken. Er hatte gelernt, auf Vorahnungen zu vertrauen. Dann zuckte er mit den Achseln und öffnete das Tor. Er fuhr durch, hielt auf der anderen Seite, schloss das Tor und fuhr weiter bis zur Rezeption. Drei Angestellte in Livree eilten mit breitem Lächeln auf ihn zu, öffneten seine Wagentür und wollten ihm mit dem Gepäck helfen. Sie wirktenüberrascht, weil er kein Weißer war. Kubu winkte ab. Sein Übernachtungsgepäck konnte er selbst tragen. Sie zogen sich zurück, breit lächelnd, aber enttäuscht, weil kein Trinkgeld zu verdienen war.
Einige Augenblicke später stand Kubu in einem großen, mit Stroh überdachten offenen Raum, dekoriert mit Kudu-und Elengehörnen sowie einem riesigen Elefantenschädel in der Ecke. Tierfiguren aus Seifenstein standen überall auf dem Boden und auf den Tischen. Kubu blieb unter einem der Deckenventilatoren stehen, die mühevoll für Kühlung sorgten, und seufzte vor Erleichterung. Er blickte sich um und stellte fest, dass der Speisesaal ebenfalls überdacht war, aber durch die offene Bauweise Ausblick auf die Liegestühle rund um den Pool bot. Kubu raffte sich auf und ging zum Empfang, der aus einem dicken, mit Bambus verkleideten Stück Mopaneholz bestand. Der Designer-Afrikabusch-Look, dachte er.
»Ich bin Assistant Superintendent Bengu«, stellte sich Kubu der Rezeptionistin vor. Sie besaß die schönen Gesichtszüge des Bayei Stammes aus dem Okavango-Delta. »Man hat mich benachrichtigt, dass in der Nähe eine Leiche gefunden wurde.«
»Wir haben Sie erwartet, Sir. Sie werden für eine Nacht bei uns wohnen, richtig? Wir haben Zelt Nummer 28 für Sie reserviert. Es ist das letzte auf der rechten Seite. Von dort aus haben Sie einen schönen Blick auf das Wasserloch.«
»Danke. Könnten Sie mir zwei große Steelworks zum Zelt schicken lassen, mit Ingwerbier, nicht mit Ginger Ale, und einen Eimer Eiswürfel dazu? Ich möchte vor dem Essen noch kurz duschen. Wann wird das Mittagessen serviert?«
»Um zwölf. Der Kellner bringt Ihnen gleich Ihre Drinks. Ich werde auch Mr Botha Bescheid sagen, dass Sie hier sind. Er hat die Leiche gefunden.«
»Danke. Es müsste ein Landrover unterwegs sein, um die Leiche abzutransportieren. Bitte lassen Sie es mich wissen, wenn er eintrifft. «
Kubu nahm seine Taschen und begab sich zu seinem Zelt, wobei er weiteren Gepäckträgern abwinkte. Er war sich sicher, dass man ihm das abgelegene Zelt nicht wegen der schönen Aussicht gegeben hatte, sondern weil man einen mutmaßlichen Mord nicht an die große Glocke hängen wollte.
Es handelte sich um ein typisches festes Buschzelt, ungefähr dreieinhalb auf fünf Meter groß, mit einem breiten Bett, auf dem eine Folkloredecke in Rostfarben lag. Es gab zwei Riempie-Stühle, deren Sitze aus Lederstreifen geflochten waren, und Beistelltische dazu, eine Spiegelkommode, eine Garderobe für Kleider und Jacken, ein über dem Bett verknotetes, gebrauchsfertiges Moskitonetz, eine Flasche Mückenschutz, eine große Thermoskanne mit kaltem Wasser, zwei Gläser, Kerzen in Kerzenhaltern, zwei Schachteln mit Lion-Streichhölzern. Kein Besucher wollte, dass ihm der Lärm eines Generators sein Busch-Erlebnis verdarb.
Neben der Außentoilette befand sich eine Dusche mit hohen Schilfmatten auf drei Seiten, die offene Seite zeigte in Richtung Wasserloch. Die Tiere können mir beim Duschen zuschauen, dachte Kubu. Vor dem Zelt befand sich eine Holzplattform mit einem Geländer aus einem dicken Mopane-Ast. Zwischen den beiden Sesseln stand ein Tisch mit Anti-Mücken-Spiralen.
Die Rezeptionistin hatte recht gehabt: Die Aussicht war spektakulär. Das sicher künstlich gespeiste Wasserloch lag keine hundert Meter entfernt. Auf einer Seite gediehen dichtes Schilf, Bäume und Büsche. Zwanzig, dreißig Meter im Umkreis des Teichs wuchs kein Gras. Die vielen Tiere hatten jeden Halm gefressen oder platt getrampelt. Einige Zebras bewegten sich vorsichtig auf das Ufer zu, und drei junge Giraffen schlenderten im Hintergrund umher. Keine wollte sich als Erste den potentiellen Gefahren des Wasserlochs stellen. In der Tageshitze waren nur wenige Vögel aktiv. Nur ein Schwarm Perlhühner lärmte herum, zu dumm, um zu begreifen, dass es im Schatten kühler war.
Der Kellner brachte zwei große Humpen. Kubu liebte Steelworks und fragte sich, warum dieses Getränk nicht beliebter war. Ein Teil Cola-Tonic, ein Schuss Angostura, bis obenhin mit Ingwerbier aufgefüllt, am liebsten aus der Flasche. Kubu hoffte, dass der Barmann das Eis erst zum Schluss hinzugefügt hatte, damit sich die Zutaten vorher alle gut vermischen konnten. Er konnte es nicht leiden, wenn das Eis zuerst ins Glas gegeben wurde. Kubu kippte das erste Steelworks hinunter und wusch damit vier Stunden staubiger, trockener Fahrt hinunter. Lächelnd ging er unter die Dusche.
Eine Stunde später saß Kubu am Pool unter einer Akazie und sah einigen Jungen zu, die im Wasser herumtobten. Er hatte gerade ein köstliches Mittagessen verzehrt -- kaltes Fleisch, eingelegter Fisch, schmackhafte Salate, Obstsalat und Eis zum Nachtisch, gefolgt von einer Käseplatte. Der Wein dazu hatte ihm gefehlt, aber er war schließlich im Dienst.
In diesem Moment näherte sich ein Weißer, groß und kräftig, mit dem Ansatz eines Bierbauchs. Er trug die Kleidung eines Reservats-Rangers: ein Khakihemd mit kurzen Ärmeln und grünen Epauletten, Khakishorts mit einem alten Ledergürtel, an dem eine Messerscheide hing, Khakikniestrümpfe und ein Paar abgetragener Stiefel. Seine tief gebräunte Haut kennzeichnete ihn als einen Mann, der sein Leben im Freien verbrachte. Die Bräune hob seine hellblauen Augen und das blonde Haar hervor, aber auch die lange Narbe, die sich über seine rechte Gesichtshälfte zog. Kubu fragte sich, woher sie stammte -- ein Sturz als Kind, eine Kneipenschlägerei, eine Sportverletzung?
»Inspector Bengu?« Der Mann hatte den gutturalen Akzent eines afrikaanssprachigen Südafrikaners.
»Ja, ich bin David Bengu. Mein offizieller Rang ist der eines Assistant Superintendents«, sagte Kubu und erhob sich. »Sie müssen Andries Botha sein.«
»Ja, das bin ich. Ich habe Sie wegen der Leiche angefunkt.« »Bitte setzen Sie sich. Möchten Sie auch etwas trinken? Einen Obstsaft oder ein Bier vielleicht?«
»Nein, danke. Ich ... wir ... haben einen Schwarm kreisender Geier bemerkt und wollten sehen, was die Löwen in der Nacht erbeutet hatten.«
»Langsam, langsam, Mr Botha. Bevor wir zu der Leiche kommen, erzählen Sie mir doch bitte ein bisschen von sich. Was machen Sie? Arbeiten Sie hier im Reservat? Seit wann leben Sie in Botswana? Sie wissen schon, die üblichen Hintergründe.« Kubu fischte einen kleinen Block aus seiner Aktentasche, zückte einen Stift und wartete.
»Na schön. Ich bin in Südafrika geboren, in der Nordkapprovinz, auf einer Farm zwischen Hotazell und Olifantshoek. Ich habe mich schon von klein auf für Tiere interessiert -- wir hatten Vieh. Aber für meinen Vater war es ein hartes Leben. Immer wieder Dürren und schlechte Jahre! Schließlich nahm er eine Stelle im damaligen Betschuanaland an, bei der Bechuanaland Cattle and Meat Company -- der jetzigen Botswana Cattle and Mining Company. BCMC, die Anfangsbuchstaben sind geblieben. Er war ein guter Farmer und für ihr Vieh verantwortlich. Ich war noch ein Kind, deshalb haben mich meine Eltern aufs Internat in Bloemfontein geschickt, aber in den Ferien war ich immer in Gaborone. Weil ich den Busch liebe, bin ich nach der Schule nach Stellenbosch an die Uni gegangen und habe Naturpark-Management studiert. Mein Vater kannte den Inhaber der Konzession für diese Reservatslodge hier und fragte ihn, ob er mich einstellen würde, wenn er das Camp eröffnete. Mr Baillie hat mir eine Stelle als Assistant Manager und Teilzeit-Ranger angeboten, und hier bin ich.« Er legte eine Pause ein und überlegte, was sonst noch von Bedeutung sein könnte.
»Wie lange sind Sie schon hier, Mr Botha?«
»Oh, im Januar waren es zwei Jahre.« Er nickte.
»Also, wie haben Sie die Leiche entdeckt? Und wo ist sie jetzt?«
»Das war so. Wir haben gerade einen Universitätsdozenten hier, der die Ökologie der Wildnis studiert. Wir halten engen Kontakt zu der Fakultät für Natur und Nationalparks. Mr Baillie findet es sehr wichtig, dass wir mit der Regierung und den Einheimischen zusammenarbeiten.« Er zögerte und warf Kubu einen Blick zu, um festzustellen, ob er ihn beleidigt hatte. Aber Kubu nickte nur und fuhr fort, sich Notizen zu machen. »Jedenfalls wollte unser Doktor unbedingt zum Kamissa-Wasserloch. Das liegt etwa eine Stunde von hier. Er hält das Kamissa wohl für etwas Besonderes.«
»Wer ist dieser Mann?«, unterbrach ihn Kubu.
»Oh, Dr. Sibisi. Bongi?« Andries überlegte einen Moment. » Ag nee wat, jetzt habe ich seinen Vornamen vergessen. Mit Nachnamen heißt er Sibisi.«
»Haben Sie ihn gefragt, warum er das Kamissa für etwas Besonderes hält?«
»Ja. Irgendwelche komplizierte Berechnungen mit Satelliten. Wenn Sie Einzelheiten wissen wollen, fragen Sie ihn am besten selbst.«
Kubu unterdrückte ein Lächeln. Er vermutete, dass Andries nicht wusste, wie er mit einem Akademiker umgehen sollte, der überdies schwarz war.
Eine Viertelstunde später hatte Kubu alle Einzelheiten des Fundes erfahren: wie sie die Geier gesehen und eine Hyäne angetroffen hatten, die an einer menschlichen Leiche nagte, wie sie Spuren im Sand bemerkt und Reifenabdrücke in den Dünen entdeckt hatten, von denen einige verwischt worden waren, und wie sie die Leiche mit einer dicken Plane abgedeckt hatten, weil sie dachten, es sei besser, sie am Fundort liegen zu lassen.
»Mussten Sie nicht damit rechnen, dass die Hyäne die Plane wegzieht und die Leiche verschleppt?«, fragte Kubu.
»Doch. Deswegen haben wir zwei meiner Ranger beauftragt, über Nacht Wache zu halten. Wir sollten jetzt aufbrechen. Wenn wir zu lange warten, wird es Nacht, ehe wir wieder zurück sind.«
Kubu seufzte. Viel lieber wäre er am Pool sitzen geblieben und hätte ein Glas guten südafrikanischen Sauvignon blanc genossen. Er beschloss, dass die Befragung Sibisis bis zu ihrer Rückkehr warten konnte. Ohnehin wollte er lieber mit ihm allein reden. »Ich warte noch auf das Polizeifahrzeug, aber die Kollegen müssen sich verspätet haben. Könnten Sie einen Wagen für uns organisieren? Und wann, glauben Sie, wären wir wieder da?«
»Gegen sechs, wenn wir uns jetzt auf den Weg machen.«
Wieder seufzte Kubu. »Gut, in einer Viertelstunde. Ich muss noch meine Kamera und die Ausrüstung zusammenpacken. Bitte sagen Sie an der Rezeption Bescheid, sie sollen den Leuten im Polizeifahrzeug einen Ortskundigen mitgeben, der dem Fahrer den Weg zeigen kann. Und sie sollen Dr. Sibisi bitten, sich nach dem Essen für ein Gespräch mit mir bereitzuhalten.«
Andries wirkte nicht besonders glücklich darüber, derart mit Aufträgen überhäuft zu werden. »Noch etwas«, fuhr Kubu fort. »Bitte lassen Sie kalte Getränke für uns einpacken. Und ich denke, Ihre Ranger da draußen könnten auch etwas zu essen und etwas Kaltes zu trinken gebrauchen.«
Etwa eine Stunde später erreichten sie die Kamissa-Abzweigung, die nur durch einige Reifenspuren im Sand als solche zu erkennen war. Wer sich nicht auskannte, konnte sie kaum finden, und Kubu war froh, dass er für die Kollegen einen Führer organisiert hatte. Das Wasserloch lag etwa fünfhundert Meter weiter, in einer tiefen Mulde des ansonsten ausgetrockneten Flusses. Kurz davor wand sich der unbefestigte Weg zwischen einigen Dornakazien hindurch und endete in einer kleinen Wendeschleife, wo man sich niederlassen und die Tiere an der Tränke beobachten konnte. Das Kamissa war kaum mehr als ein eingesunkenes Sickerloch mit schlammigem, braunem Wasser. Das Geräusch des Landrovers scheuchte eine kleine Gruppe Gemsantilopen auf, und sie sprangen davon, ihre spitzen Hörner in den Himmel reckend.
»Das ist das Kamissa-Wasserloch«, erklärte Andries. »Es ist eines von über fünfzig solcher Wasserlöcher im Khutse-Gebiet. Einst waren sie Teil eines Flusssystems, das vor langer Zeit nach Norden zum Makgadikgadi strömte. Der Fluss ist ausgetrocknet, aber die Wasserlöcher sind geblieben und sehr wichtig für die Tiere. Die Leiche liegt an einem Nebenflussbett, knapp einen Kilometer durch die Dünen. Wir werden die Reifenspuren, die wir gefunden haben, meiden und seitlich entlangfahren.« Er schaltete auf Vierradantrieb, legte einen niedrigeren Gang ein und preschte dann mit ziemlich hoher Geschwindigkeit in die Dünen hinein. Er kümmerte sich nicht darum, dass der große, gut gepolsterte Kubu im Wagen herumgeschleudert wurde, wenn sie über Buckel holperten und auf harte Sandkämme knallten. Andries lächelte nur fein und beschleunigte noch mehr. »Die Männer müssen langsam mal essen und trinken«, sagte er als Entschuldigung.
Endlich fuhren sie zu einem schmaleren, ausgetrockneten Flussbett hinunter und hielten wenige Meter weiter an. Unter einer Baumgruppe stand ein kleines Zelt. Zwischen zwei Bäumen lag eine große Plane. Zwei Ranger standen auf und kamen auf den Landrover zu. Auf der anderen Seite des Wasserlaufs lag eine weitere Plane auf dem Boden. Die Zipfel waren mit Sandhaufen beschwert. Andries schaltete den Motor aus. Totenstille. Die flimmernde Hitze ließ die Szene unwirklich erscheinen.
»Hier«, sagte Andries. »Die Leiche liegt unter der Plane, und wenn Sie links die Düne hinaufgehen, kommen Sie zu den Reifenspuren. Auf dieser Seite wurden sämtliche Spuren sorgfältig verwischt, sodass man nicht erkennen kann, dass ein Fahrzeug hier war. Außer man weiß, wo man suchen muss.«
Kubu wuchtete sich aus dem Landrover und musterte eingehend die Szenerie.
»Was suchen Sie?«, fragte Andries.
Kubu sagte nichts, während er sich reckte und seinen vom Sitzen verspannten massigen Körper dehnte. »Alles«, sagte er schließlich. Das schien ihm eine erschöpfende Antwort zu sein. Er ging hinüber zu den Rangern und bat sie, die Plane zu entfernen. Als sie sie wegzogen, holte er ein paar Mal tief Luft. Er mochte Leichen grundsätzlich nicht, doch diese hier war nicht ganz so schlimm, weil buchstäblich kein Fleisch mehr daran war. Sogar das Skelett wirkte kaum noch menschlich, so viele Knochen fehlten oder waren vom Torso abgetrennt.
Kubu verschoss mehrere Filme, sorgfältig darauf bedacht, nichts zu berühren und die Umgebung der Leiche so wenig wie möglich zu verändern.
Als er seine Aufgabe beendet hatte, zerriss das heisere Brüllen eines kaputten Auspuffs die Stille der Wüste. Alle blickten den Fluss hinunter. Ein verbeulter Landrover der Polizei erschien wie eine Fata Morgana. Er folgte den Spuren von Andries' Fahrzeug. »Wird auch Zeit«, murmelte Kubu. »Wir könnten ein bisschen Hilfe gebrauchen.«
Drei Leute stiegen aus dem Fahrzeug. Der Fahrer, ein Constable aus Gaborone, war groß und hager. Seine Uniform wies Schweißflecken auf. Neben ihm saß ein Ranger, sicher Andries' Führer. Vom Rücksitz kletterte ein Mann um die fünfzig in Khakihosen, sein schweißnasses Hemd war schon ganz braun von Sand und Staub. Er trug eine Sonnenbrille und einen breitrandigen Tilley-Hut, um seine Glatze zu schützen. Dr. Jan MacGregor war einer der drei Rechtsmediziner in Gaborone, die ihre grausigen Rituale am Princess Marina Hospital vollführten. Er war kompetent und geradeheraus und malte in seiner Freizeit wunderbare Aquarelle von Vögeln und Kalahari-Landschaften. Kubu liebte das Bild des Karmesinbrüstigen Würgers, das MacGregor ihm geschenkt hatte. Dieser Vogel gehörte zu den schönsten der Halbwüste. Auf dem Bild erhob er sich von den schlanken Zweigen eines Kalahari-Sandraisin-Buschs.
»Tag, Kubu. Was haben wir denn hier?« Kubu lächelte unwillkürlich, als er das schottische Schnarren hörte. MacGregor lebte bereits seit dreißig Jahren in Afrika, sprach aber immer noch so, als wäre er gerade eben erst aus den Highlands gekommen.
»Hallo, Ian. Schön, dich zu sehen. Das ist Mr Botha. Er und ein Begleiter haben gestern diese Leiche gefunden. Er war so geistesgegenwärtig, sie gestern Abend noch mit einer Plane abdecken zu lassen und zwei Ranger zu ihrer Bewachung abzuordern. Sieht so aus, als hätten die Hyänen sich an ihr gütlich getan. Die Leiche und die Umgebung habe ich schon fotografiert. Jetzt sehe ich mich mal in den Dünen um und lasse dich in Ruhe arbeiten.«
Kubu winkte Andries, ihn zu begleiten, und langsam erklommen sie die Düne, um sich die Reifenspuren anzusehen. Andries' Theorie, dass nur ein einziges Fahrzeug zum Wasserloch gefahren und dann wieder umgekehrt war, erschien ihm plausibel. Kubu machte weitere Aufnahmen und überlegte, dass es reine Zeitverschwendung wäre, Gipsabdrücke von den Reifen-und Fußspuren zu nehmen. Sie waren zu undeutlich. Er folgte den Spuren ein Stück in Richtung Kamissa und fand dann, dass er genug gesehen hatte. Er kehrte zur Leiche zurück, um ein letztes Wort mit dem Rechtsmediziner zu wechseln.
»Wenn du fertig bist, Ian, lass die Ranger vorsichtig den Sand nach weiteren Knochen oder Indizien durchsieben. Sie sollen besonders auf Zähne achten. Lass sie auch in der Umgebung mit Stöcken im Sand suchen, ob vielleicht irgendwo Kleidung vergraben ist.«
»Gute Idee«, antwortete Ian, ohne aufzublicken.
»Warum Zähne?«, unterbrach Andries Kubu.
»Wenn Sie sich die Kieferknochen ansehen, wird Ihnen auffallen, dass die Zähne fehlen. Das ist sehr ungewöhnlich. Selbst wenn ein Schädel jahrelang in der Wüste gelegen hat, ist das Gebiss normalerweise noch größtenteils intakt. Deswegen vermute ich, dass irgendjemand die Zähne entfernt hat, um eine Identifizierung der Leiche zu erschweren. Ich bezweifle zwar, dass wir welche finden, aber wir müssen es auf jeden Fall versuchen. Ich würde es begrüßen, wenn Sie uns helfen würden, sowohl hier als auch an der Stelle, an der das Fahrzeug gedreht hat.«
Andries machte kein Hehl aus seinem Missfallen darüber, zur Drecksarbeit verdonnert zu werden. Er sagte nichts, aber Kubu sah, wie seine Kiefermuskeln arbeiteten.
»Ich«, fuhr Kubu fort, »mache mich jetzt auf den Rückweg. Bitte warten Sie, bis Dr. MacGregor sein Okay gibt, und kommen Sie dann mit dem Polizeifahrzeug zurück ins Camp. Wir sehen uns beim Essen. Aber einer muss mit mir fahren, damit ich mich nicht verirre.« Kubu wählte eine der beiden Nachtwachen aus. Der Mann wirkte müde und nervös, und Kubu vermutete, dass er krank war und besser in die Lodge zurückkehren sollte.Auf eine weitere vonAndries' Vergnügungsfahrten konnte er gut verzichten.
Trotz der unangenehmen Erlebnisse am gestrigen Nachmittag hatte Bongani an diesem Tag sehr viel erledigt, zum Beispiel die Wildbestandsdaten geordnet, die er auf seinen Erkundungen der Umgebung gesammelt hatte. Sobald er zur Universität zurückkehrte und die versprochenen Quickbird-Satelliten-Daten erhielt, würde er seine Daten geografisch einordnen und quantitative Aussagen machen können. Jetzt brauchte er aber erst mal ein wenig Zeit, um das Erlebte zu verarbeiten. Anschließend wollte er früh zu Abend zu essen und danach mit dem dicken Polizisten aus Gaborone sprechen, der die Angestellten der Lodge erheiterte, weil er Andries herumkommandierte. Er war gerne bereit, der Polizei in jeder Hinsicht behilflich zu sein, wollte aber den Zwischenfall so schnell wie möglich abhaken und sich wieder auf seine Arbeit konzentrieren.
Auf dem Rückweg zu seinem Zelt betrachtete er abwechselnd die violetten Wolken des Sonnenuntergangs und die unzähligen Spuren im Sand. Vor langer Zeit hatte er gelernt, die Geschichte der letzten Stunden und Tage aus den Spuren herauszulesen. Hier hatte eine Wolfsspinne ihr Gekritzel hinterlassen, hier war vor ein, zwei Nächten eine Ginsterkatze vorbeigeschlichen, hier war vor einer Stunde ein Schakal vorbeigekommen, seine Spur war noch ganz frisch.
Dann bemerkte Bongani neue Abdrücke auf dem Pfad. Sandalenabdrücke, aber mit einem quadratischen Reifenprofil. Viele Einheimische trugen selbst gefertigte Sandalen, die sie aus alten Reifen schnitten, mit Riemen aus Innenschläuchen. Andere besohlten ihre Schuhe mit Streifen aus Reifengummi. Dadurch sparte man Geld, und die breiten Sohlen waren nützlich in der Wüste . Doch Bongani kannte nur einen Mann, der selbstgemachte Sandalen mit diesem seltsamen, quadratischen Profil trug -- Peter Tshukudu. Bongani bemerkte, dass die Abdrücke nur in eine Richtung verliefen. Tshuduku würde ihn an seinem Zelt erwarten. Der Weg führte nirgendwo sonst hin.
Er hielt für einen Moment inne und analysierte seine Reaktionen. Erstaunen? Ja. Abneigung? Er mochte Tshuduku nicht. Obwohl dieser den untergeordneten Posten eines neuen Rangers innehatte, gehorchten ihm die schwarzen Angestellten, die sich normalerweise als etwas Besseres betrachten würden. Angst? Ihm war unklar, wo dieses Gefühl herrührte, aber es war vorhanden. Tshuduku war einer der beiden Ranger, die die Nacht in der Wüste bei dem Skelett verbracht hatten. Einer hätte genügt, aber keiner wollte allein dort draußen bleiben. Vielleicht spielte ihm sein Unterbewusstsein einen Streich. Er atmete tief durch und ging zu seinem Zelt.
Tshuduku lehnte an dem dicken Eisenholzbaum, der dem Zelt tagsüber kühlen Schatten spendete. Er rauchte eine Zigarette, sah aber nicht entspannt aus. Er trug noch immer den staubigen Overall, den er bei der Bewachung der Leiche angehabt hatte. Er musste soeben vom Wasserloch zurückgekehrt sein.
»Rra, Sibisi«, begann er höflich in ihrer Muttersprache Setswana, »ich muss mit Ihnen reden.«
»Ich habe eine Verabredung mit dem Detective. Wenn es nicht allzu lange dauert?« Bongani antwortete ebenfalls auf Setswana. Er wollte diese Begegnung so schnell wie möglich hinter sich bringen.
Tshuduku schüttelte den Kopf. »Ich muss Ihnen etwas erzählen. Der Mann dort draußen.« Er winkte vage in Richtung Norden. »Er braucht Ihre Hilfe.«
»Wer braucht meine Hilfe?«, fragte Bongani in der Hoffnung, sich verhört zu haben.
Tshuduku antwortete nicht, wühlte stattdessen in seiner Overalltasche und holte ein Stück braunes Packpapier heraus. Er wickelte es auf, um Bongani den Inhalt zu zeigen, während dieser beklommen zusah. Es war ein vertrockneter Finger, am Knöchel abgerissen.
»Das ist ein wichtiges Beweisstück«, sagte Bongani, seine Stimme war nur noch ein Flüstern. »Sie müssen es sofort der Polizeiübergeben.«
»Gestern Nacht ist etwas geschehen«, sagte Tshuduku und erschauerte. »Ich war krank. Wie Malaria, aber es war keine Malaria. Ich habe das hier an mich genommen, als mein Kollege geschlafen hat. Für den Alten Mann. Ich wusste, dass er ihn brauchen würde.« Tshuduku klang ängstlich. Schon war der Zeigefinger wieder eingewickelt und in seiner Tasche verschwunden. »Nachdem der Polizist mich zurückgebracht hatte, bin ich gleich zum Alten Mann gegangen. Er sagte, ich soll Ihnen das sofort zeigen. Sie sollen zu der Versammlung morgen Abend kommen, damit sie diesem Mann helfen können.«
Wieder versuchte Bongani zu protestieren, aber sein Mund war trocken, und er brachte keinen Laut heraus. Tshuduku sagte noch etwas, das Bongani nicht richtig verstand, dass das Kamissa heilig oder magisch sei oder so etwas und dass es sehr schlimm für den toten Mann sei, dort bleiben zu müssen. Der Alte Mann habe ihm das gesagt. Bongani müsse hingehen. Auch das habe ihm der Alte Mann gesagt. Dann fragte er: »Kommen Sie zu der Versammlung?«, und Bongani nickte, ohne einen klaren Gedanken fassen zu können. Tshuduku trat hinaus in die Dämmerung. Dann drehte er sich noch einmal um, sagte: »Bringen Sie Geld mit«, und war verschwunden.
Bongani ging in sein Zelt und setzte sich zitternd auf sein Bett. Er würde es dem Detective sagen. Er würde Andries dazu bringen, die Versammlung zu verbieten. Er würde dafür sorgen, dass Tshuduku seinen Job verlor, weil er ein Beweismittel unterschlagen hatte. Doch als sein Zorn verrauchte, wusste er, dass er nichts von alldem tun würde.
Kubu stolperte in sein Zelt, dicht gefolgt von dem Kellner, der ihm zwei weitere doppelte Steelworks brachte. Der Detective war erschöpft. Er war sechs Stunden in der Hitze und dem Staub unterwegs gewesen und hatte dazu eine Stunde lang die Leiche und ihre Umgebung erkundet. Er war auf Dünen geklettert und in der Sonne herumgelaufen, auf der Suche nach Indizien.
Als der Kellner die Krüge absetzte, bestellte Kubu gleich noch zwei. Er leerte die ersten beiden und ging unter die Dusche. Als er eine Viertelstunde später wieder herauskam, fühlte er sich schon besser, und beim Anblick der beiden Drinks hob sich seine Laune noch mehr. Das Abendessen hatte bereits begonnen, den seltsamen Lauten nach zu urteilen, die aus dem Haupthaus drangen. Es klang nach einem Kuduhorn, auf dem jemand blies wie auf einer Trompete. Er machte es sich auf einem der Stühle bequem, von denen aus er das Wasserloch überblickte, und entspannte sich. Das Abendessen konnte noch eine halbe Stunde warten. Er hatte sich eine Ruhepause verdient. Mit geschlossenenAugen atmete er tief ein, das warnende Grunzen des nahen Springbocks ignorierend. Hätte er hingesehen, hätte er einen Leoparden durch das Gras und über den kahlen Uferrand zu seinem Abendtrunk schleichen sehen können.
Eine halbe Stunde später erhob er sich und zog sich an: ein buntes Afrika-Hemd, Größe XXL, eine Khakihose, noch eine Nummer größer, und Sandalen dazu. Er prüfte das Resultat im Spiegel. Ein breites Gesicht sah ihn an, mit einem kultivierten, etwas strengen Ausdruck, der von Lachfältchen um die Augen gemildert wurde. Er hätte sich rasieren müssen und rieb seine vollen Wangen, aber das war ihm heute Abend egal. Das Hemd hatte keine Knöpfe, und er steckte es nicht in die Hose. So fiel es luftiger und ließ noch ein bisschen Platz um die Mitte.
Zufrieden machte er sich auf den Weg zum Restaurantbereich. Einige Gäste blickten sich nach dem stattlichen schwarzen Mann um, der sich zum Abendessen zu ihnen gesellte. Kubu war überzeugt, dass sich bereits herumgesprochen hatte, er sei ein Detective, der einen Mord untersuchte. Da weder Andries noch Ian anwesend waren, führte man ihn zu einem kleinen Tisch am Ende des Raumes, dicht neben der Küchentür.
Es war fast neun, als Kubu den Speisesaal verließ. Verächtlich hatte er die Mopanewurm-Vorspeise ausgeschlagen, die wohl nur als Attraktion für die Gäste gedacht war, aber das Springbock-Stew mit einheimischem Gemüse war ausgezeichnet gewesen. Offenbar war es eine Spezialität des Kochs, und Kubu hatte sich eine zweite Portion gegönnt, um diesen werten Herrn zu ehren. Jetzt trug er einen großen Brandy hinaus in die Lounge, den er zum Kaffee trinken wollte. Er war zwar im Dienst, aber .... Er hatte bereits über vierzehn Stunden gearbeitet und war noch längst nicht fertig. Er hatte eine kleine Belohnung verdient.
Auf dem Weg nach draußen begegnete Kubu Ian MacGregor, der sichtlich soeben aus der Dusche kam.
»Bist du gerade erst zurückgekommen?«, fragte Kubu.
»Ja, vor ungefähr einer halben Stunde«, antwortete Ian. »Und ich brauchte erst mal einen kleinen Scotch, um meine Nerven zu beruhigen. Alter Gauner! Lässt mich einfach mit diesem Rennfahrer Andries da stehen. Er wollte unbedingt den Landrover zurückfahren!« Sein Akzent war merklich stärker geworden. »Er war ganz schön sauer auf dich, weil du ihn so herumkommandiert hast. Und an mir und den Rangern hat er es ausgelassen.«
Kubu unterdrückte ein Grinsen. »Hast du alles bekommen, was du brauchtest? Irgendeine Ahnung, wann du deinen Bericht fertig haben könntest?«
»Wir haben ein bisschen mehr Zeit als geplant für das Sandsieben gebraucht, aber wir haben nichts gefunden. Komisch, diese fehlenden Zähne! Sie sind erst vor Kurzem ausgeschlagen worden, da bin ich mir sicher. Einige Wurzeln stecken noch im Kiefer. Es gibt noch ein paar andere Umgereimtheiten, aber ich will jetzt nicht spekulieren. Sieht aber tatsächlich nach einem Mord aus. Der Mann wurde vermutlich durch einen Schlag mit einem stumpfen Gegenstand auf den Kopf getötet. Egal, deinen Bericht müsste ich übermorgen fertig haben.«
»Vielen Dank, Ian. Ich weiß deine gute Arbeit immer zu schätzen«, sagte Kubu. »Ich muss jetzt noch jemanden befragen. Guten Appetit wünsche ich dir. Wir sehen uns morgen früh.«
»Das bezweifle ich«, erwiderte Ian. »Ich muss um sechs Uhr los -- da bist du vermutlich noch nicht aufgestanden. Die Leiche muss so schnell wie möglich in die Pathologie.«
»Recht hast du!«, antwortete Kubu. »Komm gut nach Hause.« Er ging hinaus auf die Veranda und blickte sich nach Dr. Sibisi um.
Ein paar Tische entfernt zu seiner Linken saß ein junger Schwarzer, der nervös an einem Getränk nippte, wahrscheinlich Cola. Kubu schätzte ihn auf Ende zwanzig, Anfang dreißig. Er war durchschnittlich groß und schmal, aber nicht muskulös, trug eine kleine randlose Lesebrille und erinnerte Kubu an John Lennon in Schwarz. Er war leger in T-Shirt und Shorts gekleidet.
Kubutrat zu ihm. »GutenAbend. Ich binAssistant Superintendent David Bengu. Sind Sie Dr. Sibisi?« Er sprach Sibisi in der Nationalsprache an, anstatt das förmlichere Englisch zu wählen, in der Hoffnung, auf Setswana würde das Gespräch eher wie eine Unterhaltung als wie eine Vernehmung wirken.
Sibisi stand auf, schüttelte Kubu die Hand und stellte sich vor. »Bongani Sibisi.«
»Ich bin froh, dass Sie offenbar doch einen Vornamen haben«, bemerkte Kubu lächelnd. »Keiner scheint ihn zu kennen, schon gar nicht Mr Botha!« Er setzte sich.
Bongani ging bereitwillig auf Kubus Eröffnung ein. »Kann schon sein. Andries weiß nicht so recht, was er von mir halten soll. Ich glaube, er ist ganz in Ordnung, nur in mancher Hinsicht ein bisschen altmodisch. Spielt gerne den Chef.«
»So, und was treibt Sie in den Busch?«, fragte Kubu, Bongani sorgfältig beobachtend.
»Ich bin Ökologe und forsche über Tierpopulationen und die Verbreitung bestimmter Arten. Es hat etwas mit der Belastbarkeit von Trockenlandschaften zu tun, ist also besonders wichtig für die Kalahari.«
»Was bedeutet ›Belastbarkeit‹ in diesem Zusammenhang?«, fragte Kubu.
»Es bedeutet die Anzahl der Tiere verschiedener Arten, die ein bestimmtes Gebiet beherbergen kann, ohne dass die Umwelt ernsthaft Schaden leidet.«
»Aha. Warum haben Sie Andries gebeten, Sie gestern Morgen hinaus zum Kamissa-Wasserloch zu bringen?«
»Die Buschleute nennen das Kamissa-Wasserloch einen heiligen Ort, den ›Ort des Süßwassers‹. Wegen der Wasserqualität soll es der Lieblingsplatz aller Tiere sein. Mit Hilfe von Satellitenaufnahmen haben wir festgestellt, dass in der engeren Umgebung nur wenige Tiere grasen und weiden, was auf eine höhere Konzentration von Pflanzenfressern an diesem Wasserloch im Vergleich zu anderen, nahe gelegenen schließen lässt. Irgendetwas an dem Wasser muss sie tatsächlich besonders anziehen, und ich möchte herausfinden, was das ist.« Er hielt inne. »Ich habe sehr viel höher auflösende Satellitendaten angefordert, um Korrelationsuntersuchungen durchzuführen.«
Kubu hatte über solche Studien gelesen. Dieser Mann musste ein angesehener Wissenschaftler sein, wenn er bei seinen Forschungen auf derart kostspielige Technologien zurückgreifen konnte. Er fragte sich, ob Bongani auch genügend gesunden Menschenverstand hatte, um Probleme zu lösen.
»Was geschah, als Sie an das Wasserloch kamen?«
Bongani spielte mit seinem Colaglas und klimperte mit den Eiswürfeln. Kubu fragte sich, warum er nicht wenigstens um eine Scheibe Zitrone oder Limone gebeten hatte.
»Als wir ankamen, sahen wir einen Schwarm Geier kreisen und hinter den Dünen auf etwas hinunterstoßen. Wir sind zu der Stelle gegangen. Andries wollte wissen, ob Wilddiebe ihr Unwesen getrieben oder ein Löwe ein Tier geschlagen hatte. Als wir die Stelle erreichten, sahen wir sofort, dass es sich um einen toten Menschen und nicht um ein Tier handelte. Die Hyäne hat an den Knochen genagt. Es war furchtbar!« Bongani atmete tief durch und fuhr fort. »Andries dachte zuerst, es sei ein Wilderer gewesen, aber ich habe ihn darauf aufmerksam gemacht, dass die Leiche relativ langes, glattes Haar hatte. Es konnte also nur ein Weißer sein. Mir ist auch aufgefallen, dass nirgendwo Kleidung oder Schuhe zu sehen waren. Die einzige logische Schlussfolgerung war, dass der Mann ermordet wurde und die Mörder die Kleidung mitgenommen hatten, um die Identifikation zu erschweren.« Bongani erzählte das alles in einem
Atemzug und schnappte dann nach Luft.
»Beruhigen Sie sich, Dr. Sibisi«, sagte Kubu. »Wir sind doch nicht auf der Flucht. Wir haben alle Zeit der Welt. Mir scheint, Sie sollten an meiner Stelle sitzen -- Sie würden einen guten Ermittler abgeben.«
Bongani sah ihn an, die Schultern immer noch angespannt und nach vorn gezogen. Er war sehr nervös und schien sich nicht entspannen zu können. Warum wohl?, fragte sich Kubu. »Sie sagten, es seien nirgendwo Kleidung oder Schuhe zu sehen gewesen. Tatsächlich waren auch keine Kleidungsstücke in der Nähe versteckt. Ich habe den Sand rund um die Leiche untersuchen lassen. Ich glaube, wir können tatsächlich davon ausgehen, dass es Mord war.« Er zögerte einenAugenblick. »Finden Sie es nicht merkwürdig, dass der Mörder ausgerechnet in dem Gebiet zuschlägt, in dem Sie Ihre Forschungen durchführen?«
»Worauf wollen Sie hinaus?«
»Ich will auf gar nichts hinaus. Ich möchte wissen, was Sie denken.«
»Tja, vielleicht ist es tatsächlich kein Zufall. Wo es viele Tiere gibt, sind auch viele Fleischfresser. Dieses ausgetrocknete Flussbett führt wie eine Autobahn zu dem Wasserloch. Ein guter Platz, um eine Leiche loszuwerden, vermute ich.«
Kubu fand die Idee äußerst interessant. Bonganis analytische Fähigkeiten passten zu seinem Beruf. Kubu war beeindruckt.
»Das scheint mir sehr gut möglich. Ist es denn allgemein bekannt, dass die Gegend so viel Wild anzieht?«
Bongani nickte.
Kubu fuhr fort: »Wie haben Sie die Fahrzeugspuren entdeckt?«
»Als wir neben der Leiche standen, ist mir aufgefallen, dass der Sand oben auf der Düne eine andere Beschaffenheit hatte. Das kam mir merkwürdig vor, deshalb sind Andries und ich die Düne hinaufgeklettert und haben so die Reifenspuren auf der anderen Seite entdeckt. Jemand hat versucht, sie im oberen Teil zu verwischen. Den Fußspuren nach zu urteilen war es mehr als eine Person.«
Kubu nickte. »Haben Sie die Leiche berührt?«
»Nein. Wir sind auch in einem großen Bogen um den Fundort herumgegangen, um nichts Wichtiges zu zerstören. Wir mussten die Plane darüber decken, haben aber gut aufgepasst, wo wir hingetreten sind. Unsere Spuren müssten leicht zu identifizieren sein -- alle anderen waren schon da, als wir eintrafen.«
Kubu nickte lächelnd. »Ich bin beeindruckt! Sie haben wirklich gute Arbeit geleistet. Falls Sie jemals über einen Berufswechsel nachdenken sollten ...« Bongani wirkte immer noch angespannt, rang sich aber ein schwaches Lächeln ab.
Kubu schloss sein Notizbuch. »Ich danke Ihnen für Ihre große Hilfe, Dr. Sibisi. Ich habe Sie aufgehalten, obwohl Sie wahrscheinlich einen langen Tag hatten. Schlafen Sie gut.«
Nachdem Bongani zu Bett gegangen war, bestellte Kubu noch einen Brandy. Es war ein anstrengender Tag gewesen, der nicht viel gebracht hatte. Als der Brandy kam, nahm er einen Schluck, schloss die Augen und bewegte das Getränk leicht im Mund herum. Er liebte die sanfte Schärfe, das Aroma von Zucker und Feuer, und natürlich den köstlichen Duft. Er atmete ein paar Mal durch die Nase ein und aus, um den Geschmack ausgiebig zu genießen. Er seufzte wohlig.
In der Nacht war Kubu zu müde, um einschlafen zu können. Im Bett versuchte er, seine Gedanken zu ordnen. Bongani hielt er für einen guten Kerl, sehr intelligent. Er könnte ihm eine große Hilfe sein. Aber warum war er so nervös? Hatte seine Familie Probleme mit der Polizei, oder gab es eine Jugendsünde? Nicht sehr wahrscheinlich. Nach etwa einer Viertelstunde verbot sich Kubu, weiter darüber nachzudenken. Er brauchte seinen Schlaf. Als er mit geschlossenen Augen dalag, schwebten Mozarts Melodien durch seinen Kopf. Nachdem er einige Stücke vor und zurück gehört und sogar versucht hatte, eine Arie aus der Zauberfl öte zu dirigieren, gab er auf und kehrte wieder zu dem grausigen Flusslauf zurück.
Es gab viele wichtige Fragen, auf die er noch keine Antwort wusste. Erstens: Wer war das Opfer? Und zweitens: Warum hatte niemand diese Person vermisst? Die dritte Frage war, warum sich die Mörder so viel Mühe gegeben hatten, die Identifikation der Leiche zu erschweren oder vielleicht sogar unmöglich zu machen. Und die vierte Frage ... Doch die vierte Frage entschlüpfte ihm. Sie war aus seinem Gedächtnis verschwunden und hatte sogar die Zauberfl öte mitgenommen. Alles, was blieb, war der Rhythmus seines eindrucksvollen Schnarchens. Joy Bengu liebte ihren Mann von ganzem Herzen und vermisste ihn, wenn er auf Reisen war, aber wenn sie allein zu Bett ging, dann mit einer gewissen schuldbewussten Erleichterung.
Am nächsten Morgen nahm Kubu die vierte Frage mit zum Frühstück: Warum hatte man die Leiche ausgerechnet nahe an einem Wasserloch abgelegt, zu dem von der Lodge aus Touren unternommen wurden? Er vermutete, dass Bongani ihm mit seiner Süßwasser-Theorie die Antwort geliefert hatte. Es war der ideale Ort, um eine Leiche loszuwerden. Das Wasser zog das Wild an, und wo es Wild gab, gab es auch Hyänen, und Hyänen fraßen alles, sogar die Knochen.
Während er sich einen großen Teller Obstsalat nahm -- der perfekte Auftakt für ein gutes Frühstück --, musste Kubu sich eingestehen,
dass noch wesentlich mehr Fragen offen waren. Seine Haut prickelte, ein Zeichen dafür, dass sein Jagdinstinkt geweckt war.
Er sah, dass Bongani allein an einem Tisch saß, ignorierte die Versuche des Kellners, ihn in seinen abgelegenen Winkel zu lotsen, und marschierte stattdessen zu dem jungen Wissenschaftler hinüber.
»Darf ich mich zu Ihnen setzen?«, fragte er. Bongani nickte mit vollem Mund und zeigte auf einen Stuhl. Er wirkte jedoch nicht besonders begeistert. Kubu stellte seinen Obstteller hin und belohnte die Aufmerksamkeit des Kellners, indem er eine große Tasse Kaffee mit heißer Milch und Vollkorntoast bestellte. Dann kehrte er zum Büfett zurück und holte sich dort Eier, Schinken, Tomaten, Pilze und gebackene Bananen. Als er wieder an den Tisch kam, hatte Bongani sein Frühstück beendet und nippte an seinem Kaffee.
»Wo sind die Mörder hergekommen, und wohin sind sie gefahren?«, fragte Kubu und machte sich ans Essen. »Sie können nicht aus der Gegend gewesen sein. Das hier ist ein Reservat.
Wie können sie hier hereingelangt sein, ohne dass jemand sie gesehen oder ihre Personalien überprüft hat?«
Das hatte sich Bongani auch schon gefragt. »Das Reservat umfasst ein riesiges Gebiet, eines der größten kontrollierten Areale der Welt. Dutzende Wege führen von den umgebenden Jagdrevieren und Viehweiden aus hinein. Wenn man sich ein bisschen auskennt, ist es einfach, ungesehen hineinzugelangen.«
Kubu schluckte diese Information zusammen mit dem letzten Stück Frühstücksspeck hinunter. Er rief den Kellner, um noch mehr Kaffee zu bestellen, änderte dann aber seine Meinung und orderte eine Portion mieliepap, Maisbrei mit Vollmilch und Honig.
»Meine Frau setzt mich zu Hause immer auf Diät«, erklärte er Bongani. »Wenn ich unterwegs bin, gönne ich mir dann ein paar kleine Extras.«
Bongani faltete seine Papierserviette zusammen und machte Anstalten, aufzubrechen.
»Wissen Sie, Ihre Süßwasser-Theorie erscheint mir äußerst plausibel. Ein fix und fertiges Leichen-Entsorgungssystem könnte ein bisschen Fahrerei wert sein. Ich habe es gestern für nicht so wichtig gehalten, deshalb haben wir am Wasserloch selbst nicht angehalten. Vielleicht war das ein Fehler. Gibt es einen Ranger, der mich rausbringen könnte?«
»Ich fahre Sie«, bot Bongani spontan und unerwartet an. »Ich habe noch keine Gelegenheit gehabt, die Wasserproben zu nehmen, die ich brauche, um herauszufinden, wieso die Tiere gerade dieses Wasser besonders mögen. Andries war zu sehr in Eile, nachdem wir die Leiche gefunden hatten. Wir können los, sobald Sie fertig sind. Ich hole den Landy und erwarte Sie draußen.« Und weg war er, ehe der verdatterte Detective sich auch nur bedanken konnte. Heute Morgen wirkte Bongani relativ locker. Wer weiß, was ihn gesternAbend so nervös gemacht hatte?
Auf der Fahrt zum Wasserloch erfuhr Kubu weitere Einzelheiten über Dr. Bongani Sibisi. Er stammte aus einer kleinen Stadt in der Kalahari namens Sojwe und war ein brillanter Schüler und Student gewesen. Nachdem er seinen Abschluss an der Universität vonBotswana gemacht hatte, erhielt er ein Stipendium der Universität von Minnesota, an der angesehenen Fakultät für Ökologie, wo er seine Studien mit einer Promotion abschloss. Sein derzeitiges Forschungsprojekt war mit dem Vorhaben des Ministeriums für Naturschutz und Nationalparks verbunden, die Belastbarkeit von Trockenregionen zu untersuchen.
»Ich bin an der Universität von Botswana angestellt, verbringe aber den größten Teil meiner Arbeit mit Feldstudien. Inzwischen kenne ich Botswana wie meine Westentasche.«
»Und diese Reisen werden alle bezahlt?«, fragte Kubu.
Bongani lachte. »Nein, nein, dafür hat die Universität kein Geld, und das Ministerium beschäftigt seine eigenen Leute. Sie öffnen mir nur die nötigen Türen, zum Beispiel in der Lodge.«
»Das muss aber viel Geld kosten«, mutmaßte Kubu, »so viel herumzureisen. Bei den Benzinpreisen heutzutage.«
»Oh, aber das muss ich nicht alles aus eigener Tasche bezahlen. Ich erhalte finanzielle Mittel von der BCMC, der Botswana Cattle and Mining Company. Es ist wichtig für das Image des Konzerns, den Naturschutz zu unterstützen.« Bongani schien das ein wenig peinlich zu sein. »Ich bin nicht stolz darauf, dass das Geld von ihnen kommt. Aber ich bin nicht abhängig von BCMC und kann nach Belieben forschen.«
Kubu sagte nichts dazu. Schon die zweite Verbindung zu BCMC, dachte er.
Bongani beschloss, den Spieß umzudrehen. »Und Sie?«, fragte er. »Was hat Sie dazu bewogen, Polizist zu werden?«
»Ich habe wirklich großes Glück gehabt«, antwortete Kubu. »Ich war in Mochudi in der Grundschule und dachte immer, ich müsse früh abgehen und Geld für meine Familie verdienen. Aber unser Priester, Vater Thesiko, hielt mich für begabt genug für die höhere Schule und ergatterte ein Stipendium für mich an der neuen Privatschule in Gabs, Maru a Pula. Es war ein Glücksfall. Meine Eltern wollten, dass ich Lehrer werde, aber ich sehnte mich nach etwas Aufregenderem, und so bin ich zur Polizei gegangen. Wieder hatte ich Glück, denn ich wurde an die Universität geschickt, um Strafrecht zu studieren. Ich habe Vollzeit studiert und so viel Zeit wie möglich bei der Kripo verbracht. Wir haben die englische Bezeichnung CID übernommen, Criminal Investigation Department. Das Präsidium lag nahe der Uni, nur ein Stück die Straße hinunter. Sobald ich meinen Abschluss hatte, bin ich Detective geworden. Ich bin nie als Constable auf Streife gegangen. Ich habe sofort als Detective angefangen.«
Nachdem beide noch ein wenig von ihrer Lebensgeschichte erzählt hatten, verfielen sie in ein einvernehmliches Schweigen. Nach einer Weile bog Bongani von der Hauptstraße ab, und bald darauf hielten sie unter den Bäumen am Wasserloch.
»Wir sind da«, sagte Bongani. Kubu stieg aus dem Landrover, blieb neben dem Fahrzeug stehen und konzentrierte sich auf die Umgebung des Wasserlochs. Eine kleine Springbockherde stand nervös am Ufer.
»Wonach genau suchen Sie?«, fragte Bongani. Kubu betrachtete das Gewirr von Spuren in der Nähe des Wassers.
»Es ist so oft die Rede von dem perfekten Mord«, sagte er. »Aber so etwas gibt es nicht. Mörder machen immer Fehler. Es ist wider die Natur, ein anderes menschliches Wesen kaltblütig umzubringen. Es funktioniert nie so, wie man es sich vorher ausgemalt hat. Man ist angespannt. Man ist nervös. Man macht Fehler. Man hinterlässt Indizien.«
»Aber nicht alle Morde werden aufgeklärt«, wandte Bongani ein, als Kubu nichts weiter hinzuzufügen schien.
»Stimmt, aber das liegt nur daran, dass die Polizei nicht jedes Mal die Fehler findet und nicht alle Indizien entdeckt. Ihr fehlen oft wichtige Elemente, die man für ein vollständiges Bild bräuchte. Sie entdeckt man nur, wenn man sucht. Aber an den meisten Stellen, an denen man sucht, findet man nichts.«
Damit stapfte er auf das Wasser zu. Bongani bereute es, nicht vorausgegangen zu sein, denn Kubu marschierte über alle interessanten Tier-und Vogelspuren hinweg. Doch als Bongani ihn einholte, inspizierte Kubu vorsichtig diverse Stiefelabdrücke, die sich im Sand neben der Mulde gehalten hatten. Von diesen hatte er keinen zerstört.
»Sie waren am Wasser«, stellte er fest. »Sie sind unvorsichtig gewesen. Sie haben Spuren hinterlassen. Sie waren mindestens zu zweit.« Er zeigte auf zwei unterschiedliche Abdrücke. »Es war vermutlich keine saubere Sache, wissen Sie. Das ist es nie, außer man hat ein Gewehr und ist weit genug weg. Sie glauben ja nicht, wie das blutet, wenn man jemandem den Schädel einschlägt! Und dann die Geschichte mit den Zähnen und dem Kiefer. Danach haben die Mörder wahrscheinlich ziemlich furchtbar ausgesehen.« Ihm fiel noch etwas anderes ein. »Allerdings war das Opfer wahrscheinlich schon tot, als sie es hierher gebracht haben.« Er schwieg und zeigte auf eine Stelle ein paar Meter von der Senke entfernt. »Sehen Sie sich das mal genauer an, Bongani. Was halten Sie davon?« Die Stelle sah aus, als wäre sie ein Fleck. Sie wirkte etwas rötlicher als das Grau des Flussbettes.
»Das könnte sonstwas sein«, erwiderte Bongani. »Vielleicht eingetrockneter Tierurin oder eine etwas andere Zusammensetzung des Sandes.«
»Könnte es nicht sein, dass dort Wasser verdunstet ist, das mit einer anderen Substanz gemischt war? Und könnte diese Substanz vielleicht Blut gewesen sein? Was meinen Sie?«
»Das könnte sein«, sagte Bongani, obwohl er nicht so recht daran glaubte.
»Wir sollten auf jeden Fall eine Probe nehmen«, schlug Kubu vor. »Könnten Sie mir wohl meine Tasche aus dem Auto holen? Ich habe ein paar Probenbehälter dabei.« Er stand da und starrte den Fleck an, als könnte er weglaufen, wenn er die Tasche selbst holte. Als Bongani zurückkehrte, fertigte Kubu Gipsabdrücke von zwei Fußspuren an. Dann öffnete er einen Probenbehälter und kratzte mit einem Spatel vorsichtig etwas von der Oberfläche des Flecks hinein.
Plötzlich kam Wind auf und blies Kubu Sand ins Gesicht. Er fuhr herum, um sich zu schützen, und aus dieser Position fiel ihm etwas Ungewöhnliches auf. Etwa zwanzig Meter entfernt wuchs ein kleiner Dornbusch. Er klammerte sich dicht an den Boden, an sein kleines Fleckchen Erde mit den wenigen Tropfen Feuchtigkeit vom Wasserloch. Etwas Kleines, Weißes mitten im Busch wäre aus einem anderen Blickwinkel heraus praktisch unsichtbar gewesen oder vielleicht als helle Wucherung auf der Rinde seines dünnen Stamms durchgegangen -- ein kleines Stückchen Weiß, das jetzt in der Brise flatterte. Plötzlich legte sich der Wind, und das Flatterding wurde wieder zum weißen Mal.
Kubu sprang überraschend schnell und behände auf und holte eine Pinzette aus seiner Tasche. Bongani folgte ihm, erstaunt, aber ohne ihn zu befragen. Kubu legte sich neben den Busch und fing an, mit der Pinzette darin herumzustochern.
»Verdammt!«, fluchte er. Die erste Runde ging an den Dornbusch. Dieser punktete noch mehrmals, bis es Kubu gelang, das Weiße vorsichtig zwischen den bewaffneten Zweigen herauszufischen. Er hielt es hoch, damit Bongani es begutachten konnte.
»Das ist eine Benzinquittung«, sagte Kubu, sorgfältig darauf bedacht, den Bon nicht zu berühren oder gar mit Blut aus seinen Kratzern zu beflecken. »Sie hatte Glück, dass der Wind sie ins Innere dieses kleinen Buschs geweht hat, sonst wäre sie inzwischen längst in Südafrika. Ich kann nicht erkennen, was draufsteht, die Sonne hat die Tinte wohl ausgebleicht. Aber vielleicht können die Techniker im Labor die Schrift sichtbar machen.«
»Es ist aber nicht gesagt, dass der Kassenbon etwas mit den Mördern zu tun hat«, gab Bongani zu bedenken. Er versuchte, wissenschaftlich zu denken und sein Bauchgefühl außer Acht zu lassen. »Sie könnte aus irgendeinem Auto herausgeweht worden sein, das hier angehalten hat.«
»Stimmt«, gab Kubu zu. »Aber jetzt spekulieren wir mal ein bisschen. Angenommen, die Mörder mussten sich hier waschen, vielleicht sogar umziehen. Angenommen, sie ließen die Türen offen, weil sie es eilig hatten. Angenommen, sie mussten sogar den Wagen von Blut reinigen. Dadurch hätte der Wind eine gute Chance gehabt, Papierschnipsel herauszuwehen, oder?«
Plötzlich kehrte der Wind zurück und versetzte die heiße Luft in Bewegung. Beinahe hätte Kubu sein kleines Stück Papier verloren. Dann legte sich der Wind genauso plötzlich wieder, wie er aufgekommen war, und erneut herrschte Stille.
Kubu hatte inständig gehofft, sich nach seiner Rückkehr nach Gaborone ein wenig Ruhe gönnen zu können, doch er hatte kein Glück. Sobald er nachmittags um kurz vor drei zur Tür hereinkam, richtete ihm seine Frau Joy aus, dass Director Mabaku ihn in seinem Büro erwarte. Seufzend bat er sie, ihm ein belegtes Brot zu machen, und beschloss, noch kurz zu duschen.
Eine halbe Stunde später war er auf dem Weg zum New Millenium Park, wo seit zwei Jahren die Kriminalpolizei unter gebracht war. Der New Millenium Park war ein neues Büro-Gewerbegebiet an der Lobatse Road, am Fuße des Kgale Hills, der aus der trockenen Ebene ragte. Das Gewerbegebiet umfasste ein Dutzend niedrige Gebäude, in denen sich teils private, teils staatliche Organisationen niedergelassen hatten. Der Director musste es politisch geschickt angestellt haben, dass sein Dezernat in derart luxuriöse Gebäude umgezogen war, jedenfalls verglichen mit den alten und ziemlich schäbigen Räumen in der Stadt. Kubu begab sich sofort zu Mabakus Büro. Die Assistentin des Directors, Miriam, begrüßte ihn und bat ihn, gleich hineinzugehen.
»Setzen Sie sich, Bengu«, sagte der Director. »Wo sind Sie gewesen? Ich habe Ihrer Frau gesagt, sie soll Sie direkt hierherschicken. Aber ich weiß, dass Sie schon vor einer Stunde in Gabs angekommen sind.«
Kubu fragte sich, wie Mabaku es schaffte, jeden seiner Untergebenen so genau im Auge zu behalten. Stets wusste er, wo sich alle Ermittler befanden, wann sie dorthin gelangt waren und wie lange sie dort bleiben würden. Höchstwahrscheinlich wusste er auch, wie sie über ihn dachten und redeten, was seine hin und wieder etwas schroffe Art erklären würde.
»Ich bin fast vier Stunden lang auf der staubigen Straße unterwegs gewesen. Ich konnte doch nicht Ihr schönes Büro betreten und alles verdrecken, womit ich in Berührung komme«, erwiderte Kubu mit einer Prise Sarkasmus.
»Wenn ich sage, ich will Sie sofort sehen, dann meine ich sofort!« Director Mabaku starrte Kubu an, der ergeben den Blick senkte. »Also, was ist da draußen in Dale's Camp los? Es gibt schon die wildesten Spekulationen darüber, wie sehr der Vorfall dem Tourismus schaden wird.«
»Es ist ein Rätsel, Director«, antwortete Kubu ruhig. »Die Leiche wurde in der Nähe eines Wasserlochs namens Kamissa gefunden, ungefähr eine Stunde Fahrt von Dale's Camp entfernt. Es scheint, dass es sich bei dem Toten um einen männlichen Weißen handelt, da noch ein paar glatte Haare an der Kopfhaut hingen. Ich bin mir ziemlich sicher, dass er ermordet wurde, weil ...«
»Woher wissen Sie, dass es ein Mann war?«, unterbrach ihn Director Mabaku.
»Sie haben Recht«, gab Kubu zu, »ich kann mir nicht sicher sein, dass es ein Mann war.«
»Und warum behaupten Sie es dann?«, fauchte Mabaku. »Sie haben bewusst von einem männlichen Weißen geredet. Hören Sie auf, mich zu verarschen!«
Kubu fuhr fort: »Die Haare auf der Kopfhaut geben Grund zu der Vermutung, dass der oder die Verstorbene weiß war. Aus drei verschiedenen Gründen gehe ich davon aus, dass er oder sie ermordet wurde. Erstens fehlen sämtliche Zähne. Sie scheinen ausgeschlagen worden zu sein, da sich noch einige Wurzeln im Kiefer befinden. Zweitens haben wir Reifenspuren hinter den Dünen an dem Wasserloch entdeckt, an dem die Leiche gefunden wurde. Die Stelle, an der das Fahrzeug kurz vor dem Kamm der Düne gedreht hatte, wurde sorgfältig glatt gestrichen, offenbar, um die Spuren zu vernichten, falls jemand die Leiche finden sollte. Drittens haben wir weder an der Leiche noch in ihrer näheren Umgebung irgendwelche Kleidungsstücke oder Schuhe entdeckt.«
»Wie weit entfernt ist die nächste Ansiedlung?«, fragte Mabaku.
»Dale's Camp liegt ungefähr eine Stunde entfernt. Das nächste Dorf, Kungwane, befindet sich ungefähr fünfundsiebzig Kilometer weit weg, etwa zwei Stunden Autofahrt. Ob es in der Nähe Farmen gibt, weiß ich nicht. Ich nehme an, dass die BCMC Land in der Gegend besitzt.«
»Aber warum sollte jemand so weit fahren, um die Leiche am Wasserloch zu deponieren, anstatt sie einfach mitten in der Wüste abzuladen? Vielleicht wollten die Mörder, dass sie gefunden wurde?«, spekulierte Mabaku stirnrunzelnd.
Kubu musste ein Lächeln unterdrücken. Mabaku war so berechenbar! Er musste jede Feststellung infrage stellen. Obwohl sein Verhalten oft ärgerlich war, musste Kubu zugeben, dass es ihn wachsam hielt. Sollte er ihm von Bonganis Süßwasser-Hypothese erzählen? Er entschied sich dagegen.
»Das weiß ich auch nicht. Aber warum sollte irgendjemand wollen, dass die Leiche gefunden wird, vor allem an einem so abgelegenen Ort?« Kubu beschloss, auch die Benzinquittung zu verschweigen, die er am Kamissa-Wasserloch gefunden hatte, bis er sich sicher sein konnte, dass sie eine Rolle spielte.
»Was sagt der Rechtsmediziner?«, fragte Mabaku.
»Director, ich bin gerade erst zurückgekehrt. Ian MacGregor hat mir versprochen, mir bis morgen den Bericht zu schicken.«
»Gut. Lassen Sie es mich wissen, sobald Sie etwas hören. Für den Moment war das alles. Ihren Bericht hätte ich gerne gleich morgen früh.«
Kubu entschloss sich, im Büro zu bleiben, um die Mordakte zu vervollständigen. Er rief Joy an und erklärte, er werde so gegen sieben zurückkehren. »Prima!«, antwortete sie und versprach, ihm etwas besonders Leckeres zum Abendessen zu kochen. Das motivierte Kubu, und er machte sich an die verhasste Büroarbeit. Wenigstens musste er keine Formulare handschriftlich in dreifacher Ausfertigung ausfüllen, wie noch wenige Jahre zuvor. Inzwischen hatte er ein Computerprogramm, mit dem er alles machen konnte, was er wollte, einschließlich des Abschlussberichts. Sein einziges Problem war, dass er nie gelernt hatte, richtig zu tippen. Mit seiner Zweifingertechnik kam er aber ziemlich schnell voran.
Bongani saß im Angestelltenbereich der Lodge und nippte an seinem Castle-Bier. Anfangs war das Bier kühl und erfrischend gewesen, aber schon bald saugte die Wüste seine Kühle auf und ließ es lauwarm und wenig schmackhaft werden. Bongani fragte sich zum zigsten Mal, warum er an diesem Abend an dem Treffen teilnahm. Andererseits amüsierte er sich durchaus.
Sie saßen im Halbkreis um ein Feuer, das ein wenig rustikalen Komfort bot. Zwischen den Männern und dem Feuer stand ein Campingtisch mit einer Reihe von geheimnisvollen Gegenständen darauf, darunter ein Rohlederbeutel, wahrscheinlich aus Löwenhaut. Die Männer saßen im Sand oder auf Hockern. Frauen waren nicht anwesend. Es gab ein wenig Gesang und traditionellen Tanz, an dem Bongani nur widerwillig teilnahm, weil er nicht an das Ritual gewöhnt war. Die meiste Zeit saßen sie jedoch nur beisammen, unterhielten sich und reichten eine Kalebasse mit Maisbier und anderen Ingredienzien herum, die nicht näher benannt wurden.
Das Ritual wurde von dem Alten Mann geleitet, einem Medizinmann, der einen monotonen Singsang anstimmte, nach einer Weile in Trance fiel und mit den Gegenständen auf dem Tisch herumfuhrwerkte. Der Medizinmann bekleidete in jeder traditionellen Gemeinschaft einen wichtigen Rang. Er kannte die Heilkraft einheimischer Pflanzen und bot Zauberformeln und Talismane an, mit denen sich die Leute ihre Wünsche erfüllen oder Unerwünschtes fernhalten konnten. Und er warf Knochen, um die Zukunft vorauszusagen. Er verkörperte eine wichtige Macht im Guten wie im Bösen. Meist eine Mischung von beidem, dachte Bongani. Medizinmann konnte jeder werden, der die Neigung dazu verspürte und genügend Willenskraft besaß. Um Häuptling zu werden, musste man in die richtige Familie hineingeboren sein, doch ein Medizinmann war seines eigenen Glückes Schmied. Die erfolgreichsten von ihnen waren vollendete Politiker, die ihre Gemeinschaft in ein Netz der Abhängigkeit einspannten. Kein Häuptling würde sich über einen Medizinmann hinwegsetzen, der eine solche Macht über die Stammesmitglieder hatte. Auf diese Weise wurde der Medizinmann zur grauen Eminenz hinter dem Thron.
Die Versammlung war eine Mischung aus Männerrunde und Séance. Bongani fand seinen Sitznachbarn gesellig und versuchte zuerklären, was er als Ökologe in der Lodge zu tun hatte. Schon bald kamen sie überein, dass das zu esoterisch war, um als richtige Arbeit zu gelten, wechselten das Thema und sprachen über Freunde und Verwandte. Wenig überraschend entdeckten sie, dass sie entfernt miteinander verwandt waren, wie die meisten Batswana, wenn man genauer hinsah. Der Mann zu Bonganis Linken trug ein traditionelles Gewand aus Häuten, während die meisten anderen in Alltagskleidung erschienen waren. Bongani rollte seine Hemdsärmel hoch und entspannte sich auf dem Plastikstuhl, den ihm die Gruppe als Ehrengast überlassen hatte.
Es war das erste Mal, dass sich Bongani in seiner Freizeit mit den Leuten traf. Er dachte bei sich, dass er das schon früher hätte tun sollen, allerdings nicht bei einer solchen Gelegenheit. Sein junges Gesicht verzog sich bereitwillig zu einem Grinsen, als sein Nachbar einen kleinen Witz riss. Einige Männer hatten Bier oder etwas Stärkeres mitgebracht, andere konzentrierten sich auf die Kalebasse und ihren Inhalt. Bongani hatte sich nie für den Geschmack dieses einheimischen Getränks erwärmen können und zog das Bier vor, das er zur Sicherheit mitgebracht und unter dem Stuhl verstaut hatte. Dennoch trank er jedes Mal kleine Schlucke aus der Kalebasse, wenn sie ihm gereicht wurde.
Er sah dem Alten Mann zu, der am Feuer saß und aufgeregt auf seine Freunde einredete. Bongani konnte nicht hören, was er sagte, und fand seinen Dialekt ohnehin schwer zu verstehen. Der Mann war alt und knorrig. Waren Medizinmänner immer alt und knorrig?, fragte sich Bongani. Wurden sie schon so geboren? Vielleicht fingen sie schon als Babys damit an, ernst die Stirn zu runzeln und sie in Falten zu werfen, die umso tiefer wurden, je mehr sie heranwuchsen. Vielleicht gab es auch eine Creme, die das Gesicht schneller altern ließ -- eine Art Faltencreme, die die Runzeln mit unnatürlicher Geschwindigkeit hervorrief. Vielleicht konnte man sie im Internet bestellen. Er lächelte, wenn er an die Flut von Spam-Angeboten dachte, mit denen Medizinmänner heutzutage vermutlich zu kämpfen hatten.
Jemand sprach ihn an. Es war Peter Tshuduku, sein ungebetener Gast von gesternAbend. »DerAlte Mann ist jetzt bereit«, verkündete er.
Wieder fragte sich Bongani, wieso er sich in diese Scharade hatte hineinziehen lassen. Er wusste, was sich in dem Löwenlederbeutel befand, nämlich Tshudukus Trophäe, der mumifizierte Finger, und er wusste auch, wie unpassend es war, dass der Medizinmann ihn besaß.
Tshuduku ging zum Campingtisch, nahm den Löwenlederbeutel und reichte ihn dem Alten Mann, der ihn mit der rechten Hand fest umklammerte. Er begann, rhythmisch hin-und herzuschaukeln, diesmal auf einen Trommelschlag, den nur er hören konnte, und fiel tiefer in Trance. Nach einer Weile sprach er zu Bongani, der nur wenige Worte verstand. Aber Tshuduku war ja da, um zu übersetzen.
»Er sagt, der Mensch ist ermordet worden. Er sagt, es waren keine Tiere.« Dass die Polizei von einem Mord ausging, war nicht allgemein bekannt, aber es überraschte Bongani nicht, dass sich die Gerüchte in der kleinen Gemeinschaft rasch verbreitet hatten. »Er sagt, die Mörder hätten der Person etwas gestohlen. Sie stahlen seinen mowa.«
Bongani kannte das Wort. Es bedeutete »Atem«, aber auch noch viel mehr. Es bedeutete »Identität, Seele«. Schockartig wurde er von einem alten Schrecken erfasst, den er längst vergessen glaubte. Es hieß, es gäbe böse Geister, die den Menschen den mowa stahlen und ihn zu Zwecken benutzten, die man sich nicht vorstellen durfte, weil man sonst gerade die Aufmerksamkeit dieser Geister auf sich zog. Der zurückbleibende Körper würde mit leeren Augen weiter funktionieren, seine alltäglichen Aufgaben erfüllen, aber ohne lenkende Kraft von innen. So gingen die Geschichten aus seiner Kindheit. Damals waren sie angenehm gruselig, aber man glaubte nicht so richtig daran. Dennoch blieben sie im Unterbewusstsein hängen und warteten nur darauf, an die Oberfläche zu kommen, wenn man sie am wenigsten gebrauchen konnte. Von dem plötzlichen Erschrecken in Verbindung mit dem Bier wurde ihm speiübel.
Der Alte Mann hörte auf zu reden und zu schwanken und stand jetzt stocksteif da. Er hielt Bongani die rechte Hand hin und öffnete die Faust. Der Beutel flog auf Bongani zu, der wie erstarrt zusah. Dann fiel er zwischen die Männer zu seiner Linken, die heftig zurückwichen, wobei sie Stühle umstießen in ihrer Hast, nicht von diesem Ding berührt zu werden. Das Lachen und Reden war verstummt. Bonganis Kopf hämmerte, während das Adrenalin mit dem Alkohol und den Drogen aus der Kalebasse rang. Er musste fliehen! Obwohl er sich ermahnte, nicht so dumm zu sein und wegen einiger Kunstkniffe oder der offensichtlichen Ausnutzung von altbekanntem Aberglauben in Panik zu geraten, kam er taumelnd auf die Füße. Bongani entfernte sich mit zusammengebissenen Zähnen, jedoch ohne zu rennen, aus dem Kreis und ging in die Nacht hinaus. Das verächtliche Lachen des Alten Mannes verfolgte ihn, und bald fielen auch die anderen Männer mit Kommentaren und Gelächter ein, sobald ihre Spannung sich ein wenig gelöst hatte.
Am nächsten Morgen wachte Bongani erschöpft und mit Kopfschmerzen auf. Wenn er an seine Reaktionen am vorigen Abend dachte, konnte er es kaum glauben! Geister, die ihre Opfer ohne Identität zurückließen, brauchten keine Kiefer zu zerschmettern und Zähne auszuschlagen, damit man den Toten nicht identifizieren konnte. Er hatte sich zum Narren gemacht. Man hatte ihn ausgelacht, und er hatte es nicht anders verdient. Jetzt wurde es Zeit, diese Sache hinter sich zu lassen und mit der Arbeit anzufangen . Kubu beeindruckte ihn. Es war die Arbeit des Detective, herauszufinden, wer dieser Mann gewesen war, ihm seine Identität zurückzugeben und seine Mörder zu bestrafen. Mehr konnte man nicht tun.
Doch wenn Bongani glaubte, dass er von nun an nichts mehr mit dem grausigen Mord zu tun haben würde, täuschte er sich gewaltig.
Zweiter Teil
DER RUF DER NATUR
Lass der Natur nicht mehr, als sie bedarf,
so lebt der Mensch wie`s Vieh.
SHAKESPEARE,
König Lear,
2. Akt, 4. Szene
JANUAR
Der Traum war immer derselbe. Er flog die Cap10 seines Bruders, und er genoss es. Er hatte noch nie ein Flugzeug geflogen, aber im Traum fühlte es sich wie die Erweiterung seines Körpers an. Ohne bewusst darüber nachzudenken, konnte er seine Muskeln bewegen und so die Maschine lenken. Er schoss hinauf auf zweitausend Fuß, kippte, rollte sie auf den Rücken und zog sie abrupt zurück, sodass sie mit dem Heck zuerst nach unten trudelte. Auf fünfzig Fuß fing er die Maschine ab und vollführte eine lässige Rolle. Anschließend stieg er fröhlich hinauf auf tausend Fuß. Eine Gruppe von Buschleuten starrte zu ihm hoch. Er winkte und rief ihnen in
ihrer eigenen Sprache etwas zu, aber wie üblich antworteten sie nicht.
Plötzlich füllte sich das Cockpit mit Flammen. Er spürte die Hitze und atmete Rauch und Feuer ein. Ein brennender Schmerz, und er wurde bewusstlos. Dann wechselte die Perspektive, und er stand, zu seiner vorübergehenden Erleichterung, auf der Erde bei den Buschleuten und sah zu, wie das Flugzeug sanft abkippte, während Rauch und Feuer aus dem Cockpit schlugen. Er glaubte, Schreie zu hören. Er rief den Buschleuten zu: »Ich bin es nicht! Ich war es nicht! Ich war es nicht!« Aber sie starrten nur in den Himmel und sahen zu, wie die Maschine sank, sich langsam auf den Rücken drehte und irgendwann auf der Erde aufschlug. Ein Moment der Stille trat ein. Dann folgte eine Explosion. Feuer verschlang das Flugzeug und kam dann unerbittlich und unerklärlich über den Sand auf sie zu. Er stand da wie angewurzelt, wagte nicht, zu den Buschleuten hinüberzublicken, denn wenn er das tat, würden sie sich in andere Kreaturen verwandeln. Schließlich erreichte ihn das Feuer, ließ den Boden unter seinen Füßen schmelzen, und zusammen sanken sie hinunter in die unsterblichen Flammen.
Cecil Hofmeyr erwachte schweißgebadet. Ein Aufschrei des Grauens war ihm im Hals steckengeblieben. Er zitterte in Fieberkrämpfen und zog die Beine an, als wollte er sie vor dem Feuer schützen. Irgendwann wurde sein Atem ruhiger. Er stand auf und ging ans Fenster, zog die Gardinen auseinander und stieß die Fenster auf, als könnte die Kälte der Botswana-Nacht ihn eher abkühlen als die Klimaanlage. Der fast volle Mond stand direkt über ihm, und er sah den Garten in deutlichem Schwarzgraukontrast unter ihm liegen. Das kalte Licht tröstete ihn.
Im Busch waren die Beutetiere -- Antilopen, Zebras, Gnus, Giraffen -- froh über die bessere Sicht, die für sie größere Sicherheit bedeutete. In Afrika gilt der Vollmond als Segen und hat keine der negativen Bedeutungen, wie sie ihm in den westlichen Legenden angedichtet werden. Sechs Wochen später würden sich zwei Ranger nach seiner Unterstützung sehnen, als sie einer zermürbenden Nacht entgegensahen, in der sie nur bei Sternenlicht eine Leiche vor den Hyänen schützen mussten. Doch davon ahnte Cecil nichts, als er die kühle Luft tief einatmete und die Wirklichkeit zurückkehren fühlte.
Er sank in einen Sessel neben dem Bett und versuchte, sich zu entspannen. Es liegt an Kobedi, dachte er. Deswegen hat mich der Traum wieder heimgesucht, nach all den Monaten. Es liegt an ihm. Immer an ihm. Er dachte an das Treffen am gestrigen Nachmittag zurück, an Kobedis unwillkommenen Besuch.
Kobedi hatte auf dem Treffen bestanden, und irgendwann hatte Cecil widerwillig zugestimmt. Kobedi gab sich als Landwirtschaftsberater aus, als Experte für Viehzucht und Weidezäune. Auf diese Weise konnte er ganz unverfänglich bei Cecil ein und aus gehen. Er erschien pünktlich zu ihrer Verabredung um vier Uhr. Cecils Sekretär ließ ihn ein, erinnerte Cecil aber ausdrücklich an einen weiteren Termin um halb fünf.
»Was willst du?«, fragte Cecil und erhob sich weder von seinem Stuhl, noch bot er Kobedi einen Platz an. Kobedi lachte nur und machte es sich auf einem Sessel vor dem Schreibtisch bequem. Er besaß noch immer einen Hauch animalischer Anziehungskraft -- die fein geschnittenen Gesichtzüge, die muskulöse Figur ... Doch sein Gesicht war mittlerweile aufgedunsen von Alkohol und Lotterleben, und die einst kräftigen Muskeln verschwanden allmählich unter einer Fettschicht. Eine verblühte Rose, dachte Cecil. Wie konnte ich diese Schlange jemals attraktiv finden?
»Ich glaube, du brauchst ein bisschen mehr Unterstützung, Cecil. Wie ich gehört habe, läuft es bei euch nicht allzu gut. Sagen wir, für zwanzigtausend Pulas Honorar?« Kobedi lächelte. Er hatte noch immer perlweiße, ebenmäßige Zähne.
»Wir hatten eine Vereinbarung«, erwiderte Cecil. »Eine letzte Vereinbarung. Dazu gehörte keine weitere Beratung. Bald werde ich meinen Neffen wiedersehen. Sobald Angus dreißig ist, wird er genügend Anteile erben, um in der Firma das Sagen zu haben. Der Trust wird ihm und seiner Schwester gehören. Ich werde ihre Unterstützung brauchen, um das Geschäft weiterzuführen. Ich kann mir keine weitere Beratung mehr leisten.«
»Cecil, ich denke, dass mein Beitrag von großem Wert für dich sein wird. Denn dein Neffe und deine Nichte wären sehr enttäuscht, wenn sie von den Geschehnissen erfahren würden, die wir mit so viel Mühe verborgen haben.«
Cecil ließ die Maske der Höflichkeit fallen. »Jetzt hör mir mal gut zu, du dreckiger Abschaum, ich habe schon mehr als genug bezahlt für das, was vor vielen Jahren geschehen ist. Von mir bekommst du nicht einen einzigen Thebe mehr! Und jetzt raus hier!«
Kobedi streute noch einmal Salz in die Wunde. »Du hast wohl vergessen, wie viel ich für dich getan habe, Cecil. Alles, was du hast, verdankst du mir. Ich wäre sehr enttäuscht, wenn du vergessen würdest, wie viel du mir schuldest.«
Cecil erhob die Stimme. »Du hast gar nichts für mich getan, Kobedi! Du hast das nur für dich getan. Roland hat dich von Anfang an durchschaut. Du warst fertig. Wenn du ihn nicht umgebracht hättest, hätte er dafür gesorgt, dass du im Knast verschimmelst . Roland wusste, worauf deine sogenannten Beratungen hinausliefen. Du warst so gut wie tot.«
»Oh ja, Cecil, wir waren beide so gut wie tot. Deswegen musste er auch verschwinden. Das hast du selbst zu mir gesagt. Deswegen habe ich es getan. Weil du mich damit beauftragt hast.« Er deutete auf das luxuriöse Büro. »Und als Bonus hast du den Chefsessel erobert. Hast du geglaubt, du könntest das alles mit einer Handvoll Pulas bezahlen und ein paar Ficks als Dreingabe? Du machst mich krank, du undankbarer Scheißkerl! Du machst dir Sorgen wegen deines Neffen? Ich kümmere mich um ihn. Warum nicht? Ich hab das schließlich schon mal gemacht. Du solltest dir meinetwegen Sorgen machen. Unfälle passieren nun mal, weißt du. Nicht nur Flugzeugabstürze.«
Cecil war so wütend, dass er aufsprang. »Ich will dich nie wiedersehen, du elender Erpresser! Ich warne dich, nicht nur Hofmeyrs haben Unfälle! Und jetzt raus hier!«
Kobedi lachte nur. »Du willst mir drohen? Ihr habt nicht den Mumm, Cecil, weder du noch dein Neffe, sonst wäre ich schon längst Geschichte. Du solltest diese Dinge mir überlassen. Es wird dich ein bisschen was kosten, na und? Geld spielt doch keine Rolle, oder?«
Er stand auf. »Schön, dich wiederzusehen, Cecil. Du siehst immer noch gut aus mit deinen -- wie viel sind es inzwischen? -- fünfzig? Vielleicht sollten wir gelegentlich zusammen einen trinken. Was meinst du? Kostet dich nichts extra. Sieh nur zu, dass der Scheck mit den zwanzig in die Post geht, ja?« Er wandte sich zum Gehen. Bevor er die Tür öffnete, drehte er sich noch einmal zu Cecil um.
»Übrigens glaube ich, dass du meine Dienste noch öfter brauchen wirst. Wir sollten uns mal über eine kleine Honoraranpassung unterhalten. Die Inflation − schrecklich! Und der lausige Wechselkurs! Du hast ja keine Ahnung, was heutzutage ein guter Scotch in der Stadt kostet.« Ohne eine Antwort abzuwarten, öffnete er die Bürotür, ließ sie offen stehen und winkte dem Sekretär zum Abschied fröhlich zu.
Als Cecil sich an dieses Treffen erinnerte, stieg die Wut wieder in ihm hoch.
»Eher fahren wir beide zur Hölle!«, sagte Cecil laut zu sich selbst. Der Zorn verlieh ihm den Mut, sich wieder ins Bett zu legen und dem Schlaf tapfer entgegenzusehen. Er betrachtete sich schon lange nicht mehr als religiösen Menschen, bereute aber sofort seinen Fluch. Was, wenn er wahr würde? Ihm lief es eiskalt den Rücken hinunter.
Um neun Uhr kam Cecil zum Frühstück herunter. Er fühlte sich immer noch müde, obwohl ihn während der restlichen Nacht keine weiteren Albträume heimgesucht hatten. Er frühstückte stets im Patio neben dem Pool, außer bei schlechtem Wetter, was selten vorkam. Serviert wurden Toast, Croissants, diverse Brotbeläge und Beilagen, dazu Rühreier und gebratener Speck auf einer Heizplatte.
Dianna lag bereits auf einem Liegestuhl neben dem Pool in der Sonne. Ihr weißer Badeanzug betonte ihre tiefe Bräune. Nach all den Jahren in England schien sich ihre Haut an die Botswana-Sonne zu erinnern. Aber natürlich hatte sie auch die Sonne an der Riviera und der Adria genossen. Außerdem war Dianna zwischendurch immer wieder zu Jagdreisen ins heimische Botswana zurückgekehrt. Jetzt hielt sie die Beine verschränkt und balancierte einen Teller auf dem Schoß. Darauf lagen ein Obstmesser und die Schale eines grünen Apfels, sorgfältig in einer langen Spirale abgeschält. Sie verzehrte das knackige weiße Fruchtfleisch.
Sie hatte eine gute Figur, an der sie fleißig arbeitete. Wahrscheinlich hatte sie vor dem Schwimmen bereits im Keller-Fitnessraumtrainiert. Ihr Gesicht war eher interessant als hübsch. Sie besaß Rolands flächige Züge in einer weicheren, femininen Version. Überhaupt war sie in vielem die Tochter ihres Vaters, dachte Cecil. Von ihrer spießigen Society-Mutter hatte sie nicht viel geerbt.
»Hallo, Onkel Cecil«, begrüßte sie ihn. »Du bist aber spät dran heute Morgen.«
»Ich habe nicht gut geschlafen. Wie geht es dir heute? War das Bett bequem? Oder hast du deine luxuriöse Hotelsuite vermisst? Wo ist Angus eigentlich?«
»Es tut mir leid, dass du keine gute Nacht hattest. Ich habe hervorragend geschlafen. Ich war froh, dass ich nach der Party nicht noch zurück ins Hotel musste. Angus ist schon früh los. Er wollte im Grand Palm seine Sachen packen und nach Südafrika fliegen. Er nimmt an dem Botswana-Wirtschaftsseminar in Kapstadt teil. Er rechnet offenbar nicht damit, dass es besonders anspruchsvoll wird -- jedenfalls hat er seine Golftasche und seinen Tennisschläger mitgenommen. Er wollte auch tauchen gehen, glaube ich.« In ihrer Stimme schwangeine Mischung aus Ärger und Ironie mit. »Zur Cocktailparty nächste Woche wird er wieder zurück sein.«
»Ach ja, die hatte ich ganz vergessen.« Cecil nahm sich eine Scheibe Toast und bestrich sie sorgfältig mit Butter und Marmelade. »Ich dachte, er wollte noch einmal raus zur Maboane-Mine fahren?«, fragte er vorsichtig.
»Ja, ich glaube, der Manager hat ihn beeindruckt. Jason.« »Jason Ferraz.«
Dianna nickte. »Sie haben sich gut verstanden. Jason hat ihn ein bisschen herumgeführt und ihm versprochen, ihm einige archäologisch interessante Stellen in der Nähe zu zeigen und mit ihm Gemsantilopen zu jagen, wenn er das nächste Mal kommt. Ich gehe davon aus, dass Angus den Besuch dazwischenschieben wird, wenn er von der Küste zurück ist.«
Cecil antwortete nicht, sondern biss in seinen Toast.
»Weißt du, Onkel Cecil«, fuhr Dianna fort, »ich muss mal wieder ein bisschen meinen Kopf anstrengen.« Behutsam stellte sie den Teller auf den Beistelltisch neben sich, wandte sich Cecil zu und neigte sich leicht vor. »Es wird sich vieles verändern, wenn Angus und ich in sechs Wochen dreißig werden und er die Firma übernimmt. Ich glaube, ich sollte mich eingehender mit den Geschäften von BCMC beschäftigen, ich interessiere mich besonders für die Bodenschätze. Habe ich dir erzählt, dass eines meiner Projekte für die Abschlussarbeit mit der Rolle zu tun hatte, die mineralische Ressourcen für die zukünftige Entwicklung Afrikas spielen werden? Und dass ich während meiner Arbeit als Analystin im Bereich Bodenschätze tätig war?«
Cecil verdaute diese Information zusammen mit einem weiteren Happen Toast. Er kaute langsam. Er war sich nicht sicher, wie er auf diesen Vorstoß reagieren sollte. Dianna war offensichtlich eine intelligente junge Frau -- ihr Erfolg an der London School of Economics war der Beweis dafür −, aber sie hatte bisher noch nie größeres Interesse an der Firma oder an dem Trust gezeigt. Dies war das erste Mal, dass sie über ihren dreißigsten Geburtstag redeten. Sein Instinkt riet ihm, wachsam zu sein, aber andererseits war das eine gute Gelegenheit herauszufinden, woher der Wind wehte. Das Büro konnte warten.
»Was meinst du, wie Angus zu der Firma und ihrer Zukunft steht? Welchen Kurs wird er wohl einschlagen?«
Zunächst erwiderte Dianna nichts und konzentrierte sich auf die letzten Apfelreste rund um das Gehäuse. »Du bist wirklich genau wie Dad, stimmt's, Onkel Cecil? Ich bin die mit einem Abschluss an der London School of Economics, aber Angus' Meinung zählt für dich. Er hat in Oxford Kunst studiert und sich auf Rugby und Rudern spezialisiert!«
Sie ähnelt Roland auch vom Temperament her, dachte Cecil, als er die Verbitterung in ihrer Stimme wahrnahm. »Oh nein, tatsächlich ist mir viel mehr an deiner Meinung gelegen als an seiner«, entgegnete er und bemühte sich, aufrichtig zu klingen. »Du weißt, dass ich bis jetzt die Geschäfte geführt habe, aber dein Vater hat nun einmal verfügt, dass Angus sie nach seinem dreißigsten Geburtstag übernehmen soll. Angus wird den Trust leiten. Nach seinem Geburtstag wird er darüber bestimmen, wie der Trust seine vierzig Prozent Stimmanteile im Hinblick auf BCMC einsetzt. Die Regierung stimmt mit ihren zehn Prozent immer mit dem Trust. Mit fünfzig Prozent der Anteile an der Firma kann Angus im Prinzip machen, was er will.«
»Verletzt es dich nicht, dass Daddy dir nur zwölfeinhalb Prozent des Trusts hinterlassen hat, Onkel Cecil?«, fragte Dianna, noch immer seine ursprüngliche Frage ignorierend. »Schließlich hast du den Trust fünfzehn Jahre lang für uns alle geleitet, und fast genauso lange bist du Vorsitzender von BCMC gewesen.«
Cecil schwieg für einige Augenblicke. Bemüht gleichmütig antwortete er: »Als dein Vater den Trust gegründet hat, rechnete er damit, an Angus' dreißigstem Geburtstag noch am Leben zu sein. Es war großzügig von ihm, mich überhaupt zu bedenken.«
Dianna zuckte die Schultern. »Du willst wissen, wie Angus reagieren wird? Nun, Angus interessiert sich für nichts von alledem. Er interessiert sich für seinen Sport, für seine Freunde und natürlich für seine Frauen -- übrigens ziemlich viele. Er wird mehr als froh sein, wenn du BCMC weiterhin führst, vorausgesetzt, das Geld fließt wie zuvor. Aber was erhoffst du dir denn?«
»Ich dachte, ihr beide könntet vielleicht zu Direktoren ohne Aufgabenbereich ernannt werden. Ich könnte noch ein paar Jahre als Vorsitzender aktiv bleiben, bis Angus zur Vernunft gekommen ist und meinen Posten übernehmen kann. Ich dachte, du wärst vielleicht mal an einer aktiven Position interessiert, etwa der einer Finanzdirektorin.« Er beobachtete sie, um festzustellen, ob sie den Köder schlucken würde. Es wäre weiß Gott sinnvoll, dass eine kluge Person die finanziellen Angelegenheiten übernähme, wenn Angus Geschäftsführer würde und wirklich so desinteressiert war, wie seine Schwester behauptete.
»Ich habe einen Platz für einen Master-Studiengang an der Wirtschaftsfakultät von Harvard. Das wäre eine weitere Option für mich. Aber es wäre trotzdem von Vorteil, zuerst einige praktische Erfahrungen zu sammeln, bevor ich gehe.«
Cecil schenkte sich frischen Kaffee nach. Würde es wirklich so leicht werden? Wenn Rolands Erben bereit wären, sich noch weitere fünf Jahre aus dem Geschäft herauszuhalten, konnte er seine Anleihen aus dem Trust zurückzahlen und ihnen die Firma in gutem Zustand übergeben. Bis dahin wäre auch die Sache mit der Diamantmine geklärt. Wenn Jason Recht hatte, wäre er steinreich. Er könnte als der treue Verwalter zurücktreten, der BCMC für die nächste Generation bewahrt hatte. Mit einer üppigen Pension und dem Anteil an Eigenkapital, der ihm ausgezahlt würde, könnte er den Rest seines Lebens bequem genießen. Und warum sollten sich Dianna und Angus überhaupt für die Firma ihres Vaters interessieren? Roland war seit fünfzehn Jahren tot, und die Mutter hatte die Kinder mit nach England genommen, damit ihnen dort die »Rauheit der Kolonien«, wie sie sich ausdrückte, abgeschliffen würde. Dianna war oft zurückgekehrt, weil sie den afrikanischen Busch liebte, aber Angus war erst vor einigen Wochen wiedergekommen. Trotz der kürzlichen Rückschläge, wie Cecil sie insgeheim bezeichnete, würde der Trust mehr als genug Geld abwerfen, um sie zufriedenzustellen.
Dianna beobachtete ihn, während er sich Kaffee einschenkte und sich zum Nachtisch ein Schokoladencroissant aussuchte. »Das hättest du wohl gerne, nicht wahr, Onkel Cecil? Du hättest gerne, dass wir unser bisheriges Leben weiterleben und du weiterhin BCMC leiten könntest, stimmt's? Das ist jetzt dein Baby, oder? Du bist wirklich genau wie mein Vater. Macht, das ist alles, was zählt.«
Cecil sah sie an. »Ich glaube, wir beide könnten gut miteinander auskommen, viel Geld für die Firma verdienen und dabei auch noch unseren Spaß haben. Ich bin mir jedoch nicht sicher, ob dein Bruder daran Interesse hat.«
Dianna ging an den Pool und ließ sich auf der obersten Stufe der Leiter nieder, die Beine bis zu den Waden im Wasser. Sie drehte den Kopf zu Cecil. »Es ist doch schon alles in trockenen Tüchern, oder? Angus wird mit seinen Anteilen zu deinen Gunsten votieren, und du bekommst die Unterstützung der Regierungsdirektoren mit ihren zehn Prozent, die du zur Weiterführung der Firma brauchst. Du hast dich doch nach allen Seiten hin abgesichert.«
Cecil wurde hellhörig. »Du scheinst ja gut informiert zu sein.«
»Wie du schon sagtest, Onkel Cecil«, murmelte Dianna, »wer den Trust verwaltet, bestimmt den Vorstand.« Sie stand auf und sagte fröhlich: »Gehst du nicht ins Wasser? Es ist herrlich!«
»Nein, ich muss in die Firma. Übrigens habe ich um elf einen Termin mit Jason Ferraz wegen der Maboane-Mine.«
Dianna reckte sich und ging zum tiefen Ende des Pools, bereit hineinzuspringen. »Da haben wir doch die Antwort auf meine Frage , die du die ganze Zeit vermieden hast, Onkel Cecil«, sagte sie und warf einen Blick zu ihm hinauf. »Als zukünftige Direktorin wäre es doch sinnvoll, mich allmählich über die Bodenschatz-Geschäfte von BCMC zu informieren. Warum lädst du Jason nicht zum Abendessen ein? Sag mir Bescheid. Ich komme dann von Hotel aus rüber.«
Cecil war sich nicht sicher, ob er wollte, dass der junge Geologe seinen Charme vor Dianna versprühte, daher murmelte er etwas Ausweichendes. Er musste sich jetzt allmählich auf den Weg machen, sonst wäre der ganze Vormittag vergeudet. Er erhob sich und wollte sich von seiner Nichte verabschieden, aber Dianna war schon im Pool und tauchte zum anderen Ende.
Bei seiner Ankunft im Büro begrüßte Cecil herzlich seinen Sekretär Jonny und nahm erfreut eine Tasse frisch aufgebrühten Kaffee entgegen. Eine Viertelstunde vor seinem Termin mit dem Geologen zog er einen braunen Umschlag aus seiner Schreibtischschublade und las den Inhalt noch einmal sorgfältig durch. Zufrieden steckte er das Schreiben zurück in den Umschlag und legte diesen wieder in die Schublade. Er fuhr mit beiden Händen über die Ledereinlage auf der Schreibtischplatte, als wollte er sie glätten, und genoss die Berührung mit der viel benutzten Antiquität. Der Schreibtisch hatte Roland gehört. Als Cecil den Firmenvorsitz
übernahm, hatte er das Büro unverändert gelassen.
Er machte sich nicht die Mühe aufzustehen, als Jason eintrat, und bedeutete ihm mit einem Wink, auf einem Sessel Platz zu nehmen. Sie tauschten die üblichen Höflichkeitsfloskeln aus. Jason war durchschnittlich groß und tief gebräunt. Er hatte einen dichten schwarzen Bart und trug, wie hierzulande allgemein üblich, ein Khakihemd und die passende Hose, allerdings Schuhe dazu, keine Schnürstiefel. Er fragte, wie Angus bei seinen Orientierungsreisen vorankäme, und betonte, wie sehr ihn Diannas Besuch gefreut habe. Cecil beschloss, dass er ebenso gut den Neigungen der beiden jungen Leute nach - geben könne, und lud Jason nach Hause zum Abendessen ein. Schließlich war er ein angenehmer Zeitgenosse und verschmähte auch einen guten Whiskey nicht. Jason zögerte einen Augenblick und nahm dann die Einladung an. Nach diesem vielversprechenden Anfang wirkte er gleich ein wenig entspannter.
Cecil ging zum Geschäftlichen über. »Lassen Sie uns über die Maboane -Mine sprechen. Wirft sie immer noch hochwertige Diamanten ab?«
»Sogar noch bessere! Wir werden in diesem Quartal schwarze Zahlen schreiben, zumindest, was die Ausbeutung betrifft. Die Sondierungskosten dagegen sind gestiegen.«
Cecil hätte auf diese Einschränkung verzichten können, aber er nickte und wartete darauf, dass Jason fortfuhr.
»Wir befinden uns in einer sehr ergiebigen Schicht des Kimberlits. Wir holen jetzt sowohl Diamanten von mehreren Karat als auch die kleineren heraus, die wir schon immer abgebaut haben. Das bestätigt, was ich schon lange vermutet habe: dass De Beers den stufenförmigen Verlauf der Erzschicht übersehen hat und sich von einer -- wie man fälschlicherweise sagen könnte -- Goldmine abgewandt hat.« Jason lachte über seinen eigenen flauen Witz, aber Cecil war nicht erfreut darüber, an das Joint Venture mit De Beers erinnert zu werden. Sie hatten gehofft, damit ein Vermögen zu verdienen, aber als der Diamantengigant das Projekt als zu wenig profitabel eingeschätzt und verworfen hatte, war er in eine schwierige Lage gekommen. Seitdem war er für den Enthusiasmus des Geologen weniger empfänglich und stand seinen Behauptungen nicht mehr so leichtgläubig gegenüber. Außerdem besaß er jetzt diesen Brief, der seine Skepsis nährte.
»Das Problem ist, dass wir nicht wissen, wie weit sich dieser ergiebige Teil erstreckt«, fuhr Jason fort. »Augenblicklich schürfen wir in einer Mine, die ordentlichen Profit abwerfen wird, aber das ist nur die Spitze des Eisbergs. Der Rest dieses Eisbergs befindet sich in den umgebenden Kimberlit-Pipes. Dort liegt die eigentliche Mine.«
»Auch De Beers wusste von diesen Pipes.«
Jason schüttelte den Kopf. »Nein, die haben nur die Kimberlit-Gangstock-Ansammlung gefunden, aber nicht die umgebenden Pipes identifiziert. Sie sind nicht magnetisch, deshalb hat das DeBeers-Magnetometer sie nicht erfasst. Wir haben sie mit Hilfe einer Gravitationsuntersuchung entdeckt. Ich habe Aron beauftragt, die Untersuchung zu überwachen, und er ist sehr sorgfältig vorgegangen. Sehen Sie sich diese Karte an; darauf sind die Anomalien eingezeichnet.«
Er schob die Dokumente auf Cecils Schreibtisch beiseite und entrollte eine Karte. Sie zeigte einen Überblick über die Regionen unterschiedlicher Erdanziehungskraft rund um die Mine, wobei Indigoblau die Regionen mit niedriger Dichte und daher niedriger Anziehungskraft und Rot die Regionen mit hoher Dichte und Anziehungskraft markierte. Dazwischen lag eine unterschiedlich intensive Farbpalette, je nachdem, wie sehr die Werte von einem Extrem ins andere schwankten. Doch eine ganze Reihe großer, grob elliptischer, indigofarbener Areale war sogar für Cecils ungeübtes Auge leicht erkennbar. Kimberlit, das magische Erz, das die Diamanten beherbergte, hatte niedrige Gravitationswerte, daher konnte es sich bei den Ellipsen mit niedriger Erdanziehungskraft durchaus um eine Ansammlung unentdeckter Kimberlite rund um die Mine handeln. Wenn sie diamanttragend waren, würden sie in der Tat eine große Wertsteigerung des Erzvorkommens bedeuten.
Jason erkannte, dass Cecil beeindruckt war, und wies ihn auf die relativen Größen und Positionen der Anomalien hin. Unwillkürlich reagierte Cecil aufgeregt. Angenommen, diese schöne Fantasie war trotz aller Vorbehalte Wirklichkeit?
»Cecil«, sagte Jason und ließ damit das förmliche »Mr Hofmeyr« fallen, das er benutzte, wenn es nicht so gut lief, »diese Eruptionsschlote sind so gut wie sicher Teil desselben Kimberlit-Vorkommens, das wir abbauen, und wir wissen durch die bestehende Mine, dass sie diamanttragend sind. Wir müssen aber einige Vorarbeiten leisten, um zu beweisen, dasses sich bei diesenAnomalien wirklich um Kimberlit handelt. Dann holen wir eine andere der großen Abbaufirmen mit an Bord. Natürlich ist BCMC eine der größten, aber falls Sie nicht wollen, dass Ihre Gesellschaft das Risiko ganz alleine trägt, könnten wir einen anderen großen Konzern mit Diamantenerfahrung mit ins Boot holen und dadurch das Risiko splitten. Wenn wir einmal damit anfangen, diese Mine auszubauen, wird das Projekt sowieso viel zu groß für uns beide. Aber wir werden einen großen Anteil behalten und den Rest für ein Vermögen verkaufen. Ich denke, es wird eine Stange Geld sein, sogar für Ihre Verhältnisse.«
Er blickte Cecil an, vorsichtig seine Reaktion taxierend. »Ich glaube, dass auch Angus sehr interessiert ist. Es könnte sein, dass er die Ausbeutung ganz allein durch BCMC durchführen lassen will.«
Kaum hatte er die Worte ausgesprochen, erkannte Jason, dass dies ein Fehler gewesen war. Cecil wurde nicht gerne daran er innert, dass die Firmenübernahme durch Angus drohte.
»Ja, das klingt wirklich verlockend -- vorausgesetzt, alles geht gut«, erwiderte er brüsk. »Aber diese Kimberlite können sich nicht nahe an der Oberfläche befinden, sonst wäre De Beers beiden Proben auf sie gestoßen. Sie müssen tief liegen. Wir werden Probebohrungen machen lassen müssen. Das ist sehr kostspielig. Wo soll das Geld herkommen?«
»Wir müssten, sagen wir, eine Million Dollar investieren, um auf den Stand zu kommen, der einem Großkonzern den Mund wässrig macht.«
»Dieses ›wir‹ ist wohl nicht der Pluralis majestatis, wie? In diesem Fall meinen Sie wohl mich, oder? Sie haben doch gar nicht so viel Geld.«
»Vielleicht könnten wir die Investitionen aus den Einkünften der Mine finanzieren?«
»Wie viel Gewinn erwarten Sie dort für dieses Quartal?« »Etwa hunderttausend Dollar.«
Ein Träumer, dachte Cecil. Er glaubt an das alles -- und hat, um fair zu sein, auch konkrete wissenschaftliche Beweise dafür. Aber nur eine Schürfprobe von hundert zeigt ein Erzvorkommen, und nur eines von hundert Erzvorkommen lohnt den Abbau. Sehe ich hier diese winzige Chance, oder ist diese Gravitationskarte nur ein Symbol für ein schwarzes Loch, in das mein Geld -- das Geld des Trusts, verbesserte er sich unbehaglich -- mit alarmierender Geschwindigkeit verschwinden würde?
»Mr Hofmeyr, das könnte der Grundstein einer ganz neuen Diamantenprovinz werden. Wir haben ein riesiges Schürfgebiet. Wenn wir uns mit BHP einigen könnten, würden die mit ihrem Falcon -Fluggravitationssystem über das Areal fliegen. Wir könnten eine Weltklassemine aufbauen! Denken Sie daran, dass die ergiebigste Diamantenmine der Welt in Jwaneng liegt, weniger als sechzig Kilometer Luftlinie entfernt!«
Cecil ignorierte dieses Argument und wechselte das Thema. »Sie sagten, Aron Frankental sei ein guter Mann? Was hält er davon?« Er wies mit einem Nicken auf die Karte.
»Wissen Sie, Aron ist wirklich ein guter Geologe. Aber er ist noch jung, und es fehlt ihm der Instinkt. Was nicht in einem anerkannten Lehrbuch steht oder an der Uni gelehrt wurde, glaubt er nicht. Aber diese Karte zweifelt er nicht an.«
»Ich würde mich gerne mit ihm treffen und seine Meinung hören.«
Das war das Letzte, was Jason wollte. »Gute Idee. Wir könnten eine Versammlung mit dem ganzen Team anberaumen. Wann könnten Sie runter zur Mine kommen?«
Er wusste, dass Cecil kaum sein bequemes Büro und sein luxuriöses Heim verlassen würde.
»Mir wäre lieber, wenn er nach Gaborone kommt.«
Jason lächelte im Stillen. »Gut, das können wir einrichten, aber ich brauche ihn bei der Arbeit an der Studie. Er ist momentan draußen im Busch. Es wird eine Weile dauern, das zu organisieren.«
Cecil überlegte kurz, Jason den Brief zu zeigen. Vielleicht sollte er ihn mit Arons Verdacht wegen der gestohlenen Diamanten konfrontieren? Er biss sich auf die Unterlippe und entschied sich dann dagegen.
»Nun, aber wir haben ja keine Eile, oder? Auch wenn diese Pipes wirklich voller Diamanten stecken, sind sie schon seit Langem dort und werden nicht über Nacht verschwinden. Bis dahin können Sie in der bereits bestehenden Mine die hochwertigen Steine fördern. Vielleicht können wir einen Kapitalstock aufbauen und damit später die Probeschürfungen finanzieren. Meine Mittel sind nicht unerschöpflich, und ich trage das volle Risiko.«
Er erhob sich, um anzudeuten, dass er das Treffen als beendet betrachtete. »Sagen wir, heute Abend um halb acht? Informell.«
Als Jason die Karte zusammenrollte, fügte er hinzu: »Oh, ich hätte übrigens gerne eine Kopie dieser Gravitationskarte.« Jason nickte nur, schüttelte seinem Arbeitgeber die Hand und murmelte, dass er sich auf das Abendessen freue. Er war offensichtlich vom Verlauf des Gesprächs enttäuscht.
Cecil sah ihm nach. Ohne diesen Brief hätte er ihm vielleicht nicht widerstehen können. Er hätte vermutlich noch einen Einsatz gewagt und ihm das Geld gegeben. Er schüttelte den Kopf. Welches Szenario widerstrebte ihm mehr?
Kurz nach Jasons Aufbruch erinnerte ihn Jonny daran, dass es Zeit für seinen Termin mit den beiden von der Regierung ernannten Direktoren von BCMC sei. Cecil hatte sie zum Mittagessen im Phakalane Country Club im Norden der Stadt eingeladen. Der Direktor des CID würde sich ihnen hinterher zu einer Viererpartie Golf anschließen. Das würde dem Vorgang ein wenig Respektabilität verleihen.Cecil mochte Mabuku. Sicher konnte er ihm auch nützlich bei Verkehrsbußen oder Ähnlichem sein. Und außerdem war er kein schlechter Golfspieler.
Jason erschien pünktlich um halb acht. Er hatte sich Mühe gegeben, lässig und dennoch schick auszusehen. Statt der Safarikleidung trug er weiße Hosen und ein schwarzes Afrika-Hemd mit offenem Kragen und einem gewagten Muster nach Art der Xhosa-Perlenstickereien. Er brachte einen großen Strauß gelber und orangefarbener Rosen für Dianna mit und überreichte Cecil eine Flasche ordentlichen französischen Bordeaux eines guten, wenn auch jüngeren Jahrgangs. Cecil schätzte guten Wein und war von der Wahl Jasons beeindruckt. Er würde die Qualität der Weinauswahl zum Abendessen also ein wenig anheben müssen, fragte sich aber, ob dieses kostspielige Geschenk die etwas gereizte Atmosphäre wieder gutmachen sollte, in der ihr Gespräch am Vormittag geendet hatte.
Cecil war bester Laune. Er hatte ein gutes Mittagessen und einen angenehmen Golf-Nachmittag genossen, und er hatte sich als guter Verlierer seinen schwarzen Mitspielern gegenüber gezeigt, die jeder mit tausend Pula Gewinn aus Zusatzwetten nach Hause gegangenwaren. Überschwänglich hatten sie ihm für den angenehmen Tag gedankt, als sie am neunzehnten Loch noch ihren obligatorischen Scotch getrunken hatten. Die Direktoren hatten versprochen, mit dem Minister über die ärgerliche Frage der Buschmann-Gebiete zu reden. Cecil hatte das Gefühl, einen positiven Tag hinter sich zu haben, und glaubte seinen Erfolg bei der entscheidenden Aufsichtsratssitzung bereits gesichert. In absehbarer Zeit würde sich auch das Problem der Diamantenmine klären lassen. Er konnte es sich leisten, Jason einen freundlichen Empfang zu bereiten.
Einige Minuten später traf Dianna mit dem Taxi ein. Auch sie hatte sich beträchtliche Mühe mit ihrem Aussehen gegeben. Sie trug ein schlichtes schwarzes Kleid, aufwendig bestickt mit einem smaragdgrünen und karmesinroten Ritterfalter, der sich bei jeder Bewegung an sie schmiegte. Der geschlitzte Saum gab ab und zu den Blick auf ihre langen Beine in den feinen Strümpfen frei, und der Ausschnitt brachte ihren Busen wunderbar zur Geltung. Als überraschend förmliches Element trug sie eine doppelreihige Kette mit dicken Perlen und dazu schlichte Goldarmreifen. Sie hatte es sogar geschafft, sich das Haar machen zu lassen.
Dianna ging auf Jason zu, schlang die Arme um ihn und begrüßte ihn mit einem leidenschaftlichen Kuss. »Hallo, Schatz«, sagte sie. »Ich habe dich vermisst!«
Jason hielt sie auf Armeslänge von sich weg und ließ seine Blicke bewundernd wandern, von ihrer schlanken Taille über den Ausschnitt und die Perlen bis hinauf zum Gesicht und dem glänzenden Haar.
»Du siehst wunderschön aus, Dianna«, sagte er leise. »Was für ein atemberaubendes Kleid.« Er drehte sich um und überreichte ihr dann das Rosenbukett. Lächelnd nahm sie es an und rief einen der Bediensteten, um die Blumen ins Wasser stellen zu lassen.
Dianna wandte sich an den verblüfften Cecil, der wie ein erstaunter Fisch den Mund auf-und zuklappte. »Habe ich dir das nicht erzählt, Onkel Cecil? Jason und ich haben eine Beziehung, seitdem wir vor ungefähr sechs Monaten zusammen in der Kalahari jagen gegangen sind. Wir sind uns in einem der Camps begegnet, in denen ich gewohnt habe. Er hat mich nach Maboane mitgenommen und mir die Mine gezeigt, und der Rest ist, wie man so schön sagt, Geschichte.«
»Ich hatte keine Ahnung, dass ihr euch so gut kennt«, stotterte Cecil. Seinem Gesichtsausdruck nach war Jason auch höchst erstaunt darüber, dass Cecil nicht Bescheid wusste.
Cecil bat sie in den spärlich möblierten Salon zu einem Drink vor dem Abendessen. »Ich mag den modernen, minimalistischen Stil«, erklärte er Jason. Er erholte sich allmählich wieder von seinem Schrecken und erwähnte den Namen des Innenarchitekten , der das strenge Interieur gestaltet hatte. Jason machte ein beeindrucktes Gesicht und nickte, in der Annahme, dass der Name in jenen Kreisen wohlbekannt war, die das Geld für so etwas besaßen.
»Brillant«, meinte er, »klar, fast spartanisch, aber trotzdem sehr gemütlich.« Dies schien ihm der passende Kommentar eines einfachen Geologen zu sein, dessen eigene Einrichtung auf die Ladefläche eines Pickup-Trucks gepasst hätte. Er lehnte sich zurück und genoss den ausgezeichneten Whiskey. Cecil hatte pingelig ein halbes Dutzend Tropfen hinzugefügt, als Jason um Wasser gebeten hatte
-- ein Glück, dass er nicht nach Soda gefragt hatte. Dianna trank einen trockenen Martini mit einer Olive. Jason beobachtete sie und
vermied es, sie direkt anzusprechen.
»Wie lange bleibst du in Gaborone?«, fragte sie ihn schließlich.
»Wahrscheinlich noch ein paar Tage. Es hängt hauptsächlich von deinem Onkel ab. Wir müssen ein paar Fragen wegen der Mine besprechen. Danach muss ich zurück. Wie du weißt, läuft bei uns ein Untersuchungsprogramm, und natürlich geht die Förderung weiter.«
Dianna wandte sich an Cecil. »Ehrlich gesagt, Onkel Cecil, arbeite ich mich schon seit einiger Zeit in das Projekt Maboane ein. Es ist eine ziemliche große Investition für den Trust, und mir ist nicht ganz klar, wie wir damit umgehen sollen.«
Jetzt war es an Jason, verwirrt und besorgt zu sein. Er und Dianna hatten einige Gespräche über die Zukunft der Maboane-Mine geführt, und er war sich sicher gewesen, dass sie seine Pläne unterstützte. Wenn sie ihre Meinung änderte, konnte das in vieler Hinsicht ziemlich problematisch für ihn werden und ihn eine Stange Geld kosten.
»Wie beurteilst du die Lage, Onkel Cecil?«, fragte sie.
Cecil spürte, wie Panik in ihm aufstieg. Er wollte diese Frage nicht vor Jason erörtern und schon gar nicht mit Dianna. Sie hatte sich offenbar bereits mit der Mine beschäftigt. Wusste sie, wie viel Geld der Trust schon unter diversen harmlos klingenden Bezeichnungen in die Unternehmung hineingepumpt hatte? Wusste sie, wie viel er persönlich sich geborgt hatte? In der Sache mit Jason hatte sie ihn vollkommen hinters Licht geführt. Wie viel mehr wusste sie, ohne es preiszugeben? Genießerisch nippte er an seinem Whiskey, um Zeit für eine Antwort zu gewinnen.
»Wir schürfen momentan Schmuckdiamanten von hervorragender Qualität aus den tiefer liegenden Erzschichten«, erklärte er schließlich. »Ich glaube, dass die Mine sehr profitabel werden wird, und wie Jason schon sagte, haben wir hervorragende Aussichten auf größere Vorkommen. Allerdings dürfen wir es mit den Investitionen nicht übertreiben.« Der letzte Satz war direkt an Jason gerichtet, aber es war Dianna, die darauf antwortete.
»In dem Joint-Venture-Bericht heißt es doch, De Beers glaube nicht an einen langfristig besseren Ertrag. Deswegen sind sie ausgestiegen.«
Jason blickte sie überrascht an. Er dachte, er hätte ihr alle Informationen verschafft, die sie haben wollte, aber natürlich alles aus seiner Perspektive präsentiert. »Wir glauben, dass De Beers einen großen Fehler gemacht hat«, erwiderte er. »Die schweren Metallindikatoren haben die Vorkommen nicht richtig erfasst. Mikrodiamanten und einige wertvollere in den tieferen Schichten, hieß es, aber nichts wirklich Profitables. Das war das Resultat der Probenauswertung. Doch nach näheren Untersuchungen und nachdem ich mich lange mit der dortigen Geologie beschäftigt habe, bin ich zu einem anderen Ergebnis gekommen.«
»Sollen wir jetzt zu Tisch gehen?«, unterbrach ihn Cecil. »Ich glaube, der Koch hat etwas Besonderes für uns zubereitet, Täubchen mit Foie gras . Er hat nicht mehr so oft die Gelegenheit, sein Können Gästen gegenüber zu beweisen. Ich möchte ihn nur ungern enttäuschen.« Er führte sie ins Esszimmer. Ihre Drinks nahmen sie mit.
Dianna war mit sich zufrieden. Jason war sichtlich besorgt, weil sie den De Beers-Bericht gelesen hatte. Cecil war schockiert über ihre Beziehung zu Jason und über die Tatsache, dass sie in die BCMC-Geschäfte hineinschnupperte. Sie hatte damit gerechnet, dass er überrascht reagieren würde, aber warum wirkte er derart alarmiert? Während der ersten Minuten herrschte beim Essen ein tiefes Schweigen, abgesehen von einigen leisen, freundlichen Worten zum Personal. Cecil und Jason starrten auf ihre Vorspeise, geräuchertes Springbock-Carpaccio, und aßen ohne großenAppetit. Dianna dagegen genoss das Essen ebenso sehr wie das Unbehagen der Männer.
Das Abendessen war exzellent und wurde perfekt serviert, inklusive der passenden Weine, deren Herkunft Cecil ausführlich kommentierte. Daher ergab sich wenig Gelegenheit zum Smalltalk, bis sie den Nachtisch verzehrt hatten und bei Kaffee, Portwein -- für Cecil -- und Zigarren saßen. Alle drei waren jetzt etwas entspannter. Dianna war bester Laune und ein wenig beschwipst. Sie amüsierte sich.
»Ich glaube, ich möchte doch ein Gläschen Port, Onkel Cecil«, sagte sie. Cecil wollte den Diener rufen, der sich diskret in die Küche zurückgezogen hatte.
»Nein, lass mich das machen!«, unterbrach ihn Dianna. Einen Moment lang schwieg sie und konzentrierte sich. Dann rief sie in einer fast perfekten Imitation von Cecils Stimme: »Johannes! Bringen Sie bitte noch einmal den Port. Miss Dianna möchte auch ein Glas.« Der Diener erschien sofort und sah Cecil an, wurde aber von Diannas Gelächter begrüßt. Auch Cecil lächelte. »Danke, Johannes. Geben Sie den Gästen neue Gläser und schenken Sie mir noch einmal nach, bitte.« Dann fuhr er an Dianna gewandt fort: »Ich hatte deine Partytricks schon ganz vergessen, meine Liebe. Wie ich sehe, hast du nichts verlernt.«
Jason war überrascht und wusste nicht, was er davon halten sollte. Um das Thema zu wechseln, fragte er Dianna: »Hattest du schon Zeit, dich ein bisschen in Gaborone umzusehen, seit wir uns das letzte Mal gesehen haben? Natürlich ist es nichts im Vergleich zu London, aber es gibt inzwischen sehr gute Restaurants und ein paar gute Clubs und Bars. Wenn ich hier bin, gehe ich manchmal in einen der Clubs. Er ist sehr interessant, typische Afrika-Atmosphäre.«
Dianna sah ihn an, als hätte er etwas vollkommen anderes gesagt, über das sie angestrengt nachdenken müsse, während sie an ihrem Portwein nippte. »Nein, ich bin noch nicht ausgegangen. Ich habe auf dich gewartet. Gehen wir!«
Jason war sich nicht sicher, ob sie wirklich sofort aufbrechen wollte, aber Dianna stand auf und bedankte sich bei Cecil für das Abendessen. Jason befürchtete, Cecil könne sie unhöflich finden, aber Diannas Onkel versicherte ihnen in einer Wolke von Cohiba-Rauch, dass er sowieso früh zu Bett gehen wollte.
»Jason kann mich anschließend am Grand Palm absetzen«, sagte Dianna. Cecil winkte ihnen lässig zu, und sie gingen, ohne dass er sie zur Tür brachte.
Jason half Dianna auf den Beifahrersitz des klapprigen, staubigen, knallgelben Landrovers, den ihm BCMC während seines Aufenthalts in Gaborone zur Verfügung gestellt hatte. Alle Buschfahrzeuge der Gesellschaft waren in dieser auffälligen Farbe lackiert, damit man sie im Fall einer Panne oder eines Unfalls von der Luft aus besser erkennen konnte.
»Leider kann ich dir keinen besseren Wagen bieten. Nicht gerade passend zum Ausgehen in der Stadt, oder? Bestimmt bist du Luxuriöseres gewöhnt.«
»Ja, das kann man wohl sagen.« Dann sprach sie erneut mit Cecils Stimme und sagte pedantisch: »Die Königin fährt mit so einem auf Balmoral herum. Allerdings nicht in dieser Farbe!« Diesmal lachten sie beide.
Der African Gala Club unterschied sich ebenso sehr von den Lokalen, die Dianna gewöhnt war, wie der Landrover von dem roten BMW-Kabrio, das sie in London fuhr. Der Club war laut und pompös, die afrikanische Atmosphäre entstand unter anderem durch Tomba-Trommeln, die die E-Gitarren und verstärkten Stimmen der Live-Band mit einem dumpfen Rhythmusteppich unterlegten. Die Tanzfläche nahm den größten Teil des Raumes ein. Darüber rotierte die obligatorische Disco-Kugel und warf bunte Flecken auf die Tänzer.
Der Club war Erwachsenen vorbehalten -- die Preise garantierten das --, und im Halbdunkel rund um die Tanzfläche standen Tische, an denen man sich ausruhen und sogar versuchen konnte, ein Gespräch zu führen. Falls die Gäste Drogen konsumierten, dann die Designerversionen des einundzwanzigsten Jahrhunderts, denn die Luft war frei von süßlichem dagga-Qualm. Obwohl Freitagabend, war der Laden nicht überfüllt. Jason erklärte, die Stimmung sei an den Samstagabenden besser, wenn die Leute von dem Casino nebenan angezogen wurden wie die Motten vom Licht.
Sie tanzten eine Weile zu den Klängen der Band, aber als die Musiker eine Pause einlegten, schlug Dianna vor, einen großen, kalten Drink zu bestellen. Sie fand, dass Tanzen eher Begeisterung als Können erforderte, und war jetzt mit beidem ziemlich am Ende. Jason schien sich wohlzufühlen und hatte ein gutes Rhythmusgefühl. Als der DJ anfing aufzulegen, strebten sie auf einen der Tische zu.
Jason ging an die Bar, um zwei Pink Gins zu holen. Dianna hatte kein Problem damit, ihn bezahlen zu lassen. Solche Nebensächlichkeiten hatten bei ihr und ihren Freunden nie eine Rolle gespielt. Während sie auf seine Rückkehr wartete, dachte sie erneut über die Maboane-Mine nach. Sie beschloss, ein bisschen im Trüben zu fischen, bedankte sich bei Jason für den Drink und bemerkte dann ganz nebenbei: »Angus weiß übrigens, was in der Maboane-Mine vorgeht. Ich glaube, da erwarten dich große Probleme, Jason.« Sie musterte ihn und stellte fest, dass er besorgt und unsicher reagierte. Er versuchte offenbar, seine Gefühle zu verbergen, indem er einen großen Schluck nahm. Sie hakte nach: »Er weiß, dass die Mine nie Profit abwerfen wird. Das ist nur ein Wunschtraum, oder? Und ein ziemlich kostspieliger dazu.«
Überraschenderweise wirkte Jason erleichtert. »So denken viele kluge Leute, auch viele Geologen, aber wir werden ihnen das Gegenteil beweisen. Die werden noch kleinere koeksisters backen.« Er sah ihr erstauntes Gesicht, lachte und erklärte: »Sie werden sich noch wundern und kleinere Brötchen backen.« Dann wurde er wieder ernst und beugte sich zu ihr. Sie wich zurück. »Ich bin nicht mit einem silbernen Löffel im Mund geboren so wie du, Dianna. Diese Mine wird mich reich machen, sehr reich. Dein Onkel ist ein Visionär. Ich werde seine Hilfe nicht vergessen, und auch deine nicht, wenn du sie mir gewährst.« Er nahm ihre Hände in seine, und sie spürte, wie die Intensität und die Leidenschaft seiner Worte ihre Gefühle für ihn anfachten. Sie hatten definitiv einiges gemeinsam.
Lächelnd genoss sie ihre Wirkung auf ihn. »Soll das ein Stellenangebot sein? Das wäre dann schon das zweite heute. Heute Morgen wurde mir schon der Posten einer Finanzdirektorin bei BCMC in Aussicht gestellt. Das Problem ist nur, dass ich unter Cecils Fuchtel stünde. Was bietest du mir an, und wo ist der Haken dabei? Diese Angebote haben doch alle einen Haken, nicht wahr?«
Jason erwiderte ihr Lächeln. »An einen Job habe ich gar nicht gedacht. Mit dem Angebot deines Onkels kann ich ohnehin nicht mithalten. Ich dachte eher an eine Allianz. Ich weiß, dass du Wünsche hast, die du dir nicht mal mit Hilfe von all dem« -- er deutete auf das Kleid, ihre Figur und die Perlen -- »aus eigener Kraft erfüllen kannst. Ich könnte dir helfen.«
Wer fühlt hier wem auf den Zahn?, fragte sie sich und leerte ihren Drink. Obwohl sein Glas noch halb voll war, erhob sich Jason, um Nachschub zu holen. An der Bar musste er warten. Plötzlich hörte er einen Tumult im Hintergrund: laute Männerstimmen, das Gepolter umgestoßener Stühle. Es kam aus der Ecke, in der sie gesessen hatten. Er ließ die Drinks stehen und kämpfte sich durch die Menge.
Ein Mann saß zwischen umgekippten Stühlen auf dem Boden. Er hielt sich ein Taschentuch an die Nase, aber dennoch tropfte Blut auf sein Hemd. Als Jason näher kam, blickte er angstvoll auf, als befürchtete er einen erneuten Angriff.
»Sie hat mir die Nase gebrochen!«, jammerte er. »Ich wollte doch nur ...« Er schwieg, als sich Dianna mit geballten Fäusten über ihn beugte. »Wenn du mich noch mal anfasst, du Dreckskerl, breche ich dir mit bloßen Händen deinen dürren Hals!« Sprachlos sah Jason sie an. Er war schockiert, sowohl von ihren Worten als auch davon, wie sie sie ausstieß. Aussprache und Betonung waren wie immer, aber ihre Stimme klang viel tiefer und härter. Der Mann rappelte sich auf und wich zurück, das Taschentuch noch immer gegen die Nase gepresst.
Dianna warf einen Blick auf die Knöchel ihrer rechten Hand, die blau und blutig aussahen. »Ich muss mir die Hände waschen«, sagte sie ruhig, ließ Jason stehen und ging zu den Toiletten. Jason, der keine Ahnung hatte, was geschehen war und was er jetzt tun sollte, leerte sein Glas und wartete. Nach fünf Minuten kehrte Dianna zurück.
»Was ist passiert, um Gottes Willen? Worum ging es eigentlich?«
»Es ist heiß hier drin«, sagte Dianna tonlos anstelle einer Erklärung. »Und ich habe genug vom Tanzen. Bitte bring mich zurück zum Hotel.«
Jason hielt vor dem eindrucksvollen Portal des Grand Palm Hotels. Der klapprige Landrover wirkte deplaziert zwischen den BMWs, Mercedes und luxuriösen Allradfahrzeugen. Schon eilte ein eifriger Portier auf sie zu.
»Es war wirklich ein schöner Abend, Jason«, sagte Dianna. »Warum kommst du nicht noch auf einen Drink rauf?« Nach dem unangenehmen Ende ihres Besuchs im Club zögerte Jason -- aber nur ganz kurz. »Gerne«, sagte er.
»Dann lass den Wagen einfach hier stehen. Die Angestellten kümmern sich darum.«
Er sprang aus dem Auto, lief darum herum und öffnete ihr die Beifahrertür. Sie schenkte ihm ein Lächeln und stieg aus. Der Hotelbedienstete saß bereits auf dem Fahrersitz.
»Man hat mir die Präsidentensuite im fünften Stock gegeben«, erklärte sie, als wäre es ein Geschenk. Sie durchquerten das imposante Foyer und fuhren mit dem Aufzug ins oberste Stockwerk. Dianna schloss auf. Die Suite war geräumig und luxuriös möbliert. Durch die Fenster blickte Jason auf die Lichter der Stadt -- ein beeindruckendes Panorama. Dianna wies auf die gut gefüllte Bar.
»Nimm dir, was du möchtest, Jason. Ich bin ganz verschwitzt vom Tanzen und möchte schnell duschen.« Wieder lächelte sie, ging ins Schlafzimmer und schloss die Tür. Jason inspizierte die Bar. Sie enthielt alle alkoholischen Getränke, die man sich nur wünschen konnte. Er fragte sich, was diese Suite wohl kostete, und kam zu dem Schluss, dass sie es vermutlich gar nicht wusste und auch nicht interessierte. Schließlich entschied er sich für einen großzügigen Schuss Whiskey und öffnete die Kühlschranktür auf der Suche nach Eis. Dort lag eine Flasche Dom Pérignon neben einigen ihm unbekannten Weißweinen. Er entschied sich gegen das Eis und trank einen großen Schluck Whiskey, dessen würziges Aroma seinen Mund ein wenig betäubte. Langsam ließ er die bernsteinfarbene Flüssigkeit durch die Kehle rinnen.
Er hörte die Dusche im Badezimmer und fragte sich, was es wohl zu bedeuten hatte, wenn Dianna ihn ins Hotel einlud und dann sofort unter die Dusche ging. Bisher hatte jedes Mal sie entschieden, wann sie Sex hatten. Es wurde Zeit, das zu ändern. Er trank den Scotch aus, ging zur Schlafzimmertür, öffnete sie leise und trat ein. Durch die geöffnete Badezimmertür sah er Dianna hinter den Milchglasscheiben. Die Dusche war groß genug für zwei. Er zögerte kurz und dachte an die Szene im Nachtclub. Wie gut kannte er diese Frau eigentlich? Dann gewannen seine Instinkte die Oberhand. Er zog sich aus, legte seine Kleider ordentlich auf einen Stuhl und öffnete die Duschtür, vorsichtig, um sie nicht zu erschrecken.
Überrascht blickte sie auf. Dann fragte sie: »Was machst du denn da?« Als er nicht antwortete, reichte sie ihm die Seife. Er begann, ihre Schultern einzuschäumen, und arbeitete sich dann zu ihren Brüsten vor, während das Wasser an ihrem Körper hinunterglitt wie flüssige Diamanten. Er beschäftigte sich eine Weile mit ihrem Busen und rieb die Brustwarzen, bis sie zwischen seinen Fingern hart wurden.
»Ich wusste gar nicht, dass meine Brust so dringend gewaschen werden muss«, sagte sie, aber ihre atemlose Stimme strafte ihren Sarkasmus Lügen. Seine Hände wanderten an ihrem Körper hinunter bis zur Scham, während er sie küsste. Dann fuhren seine Lippen hinunter zu ihren aufgerichteten Brustwarzen. Sie keuchte jetzt und verteilte den Seifenschaum auf seinem Körper. Ihre Hand griff nach seiner Männlichkeit und führte sie zu sich hin. Sanft fasste er sie an der Taille, hob sie hoch und drang in sie ein. Sie klammerte sich an seinen Schultern fest, während er sich in ihr auf-und abbewegte, krallte sich immer fester, je größer ihre Leidenschaft wurde. Als er kam, gruben sich ihre Fingernägel tief in seine Haut, aber ohne Erleichterung. Sie wartete, bis er sich entspannte und sie erneut abseifte, diesmal ohne Begierde. Anschließend trockneten sie einander mit den großen, flauschigen Handtüchern ab. Sie atmete immer noch schwer, und ihr Herz schlug heftig.
Sie heftete ihren Blick auf seine breiten Schultern und die dichte Behaarung seiner Brust, die kräftigen Beine und das, was immer noch leicht erregt dazwischenhing. Blaue Flecke bildeten sich auf seinen Schultern, wo sie ihre Nägel hineingebohrt hatte. Er betrachtete ihren schlanken, attraktiven Designerkörper, wahrscheinlich geformt von einem Personal Trainer. Straff und wohlgeformt, aber ohne dieSanftheit weiblicher Kurven. Eher Diana als Venus eben. Er sah ihr in die Augen. Zu ihrem Ärger errötete sie und senkte den Blick.
Sie wandte sich ab und griff nach einem seidenen Morgenmantel. Für ihn hing auch einer da, aber er verschmähte ihn und folgte ihr nackt ins Schlafzimmer. Sie streckte sich auf dem Bett aus, wobei ihre Beine den Morgenmantel teilten.
»Ich habe Lust auf Champagner«, sagte sie. »Im Kühlschrank ist eine Flasche.« Sie war noch immer angespannt und wusste nicht so recht, was sie wollte: Sollte er gehen oder nicht? Er kehrte mit der Flasche Dom Pérignon und zwei Champagnerflöten zurück. Geschickt schenkte er ein, und sie sahen zu, wie die Perlen aufstiegen und zerplatzten. Beide nippten an ihrem Champagner, er war himmlisch, aber sie waren nicht bei der Sache.
Plötzlich beugte er sich vor und riss ihr den Seidenmantel herunter. Dann goss er die goldene, prickelnde Flüssigkeit zwischen ihre Brüste, sodass sie herabfloss und in ihrem Nabel eine kleine Pfütze bildete, bevor sie noch weiter hinunterlief. Als sie auf das Seidenlaken zwischen ihren Beinen tropfte, hob er die Flasche und sagte: »Der teure Champagner! Wir sollten ihn nicht verschwenden.«
Er leckte das Rinnsal von ihren Brüsten, schlürfte den Nabel aus und folgte der Spur hinunter zu ihrem zarten Schamhügel, dann weiter hinunter. Sie stöhnte leise, und wieder drang er in sie ein, mit den Lippen ihre Brustwarzen liebkosend. Sie spürte, wie ihr Verlangen unerträglich wurde, und bog ihm ihren Körper entgegen. Als sie spürte, dass er wieder kurz davor war, zu kommen, grub sie ihre Zähne in seine Schulter, so fest sie konnte. Er schrie auf, kam aber bereits in ihr. Das und das Blut auf ihren Lippen brachten sie jetzt auch zum Höhepunkt. Als die Wellen abebbten, schmiegte sie sich an ihn und entspannte sich. Er war immer noch in ihr, jetzt aber ruhig. Sie griff mit zitternder Hand nach ihrem Glas.
Er hielt sich die Schulter, die leicht blutete. »Du bist ein Biest!«, sagte er ohne Groll, sie ignorierte seine Bemerkung. Wieder sah sie ihn an. Sein Bart ging in den dichten Haarteppich über, der seine Brust bedeckte und sich über den Bauch bis zu dem Haarbusch im Schambereich erstreckte. Er ist ein Gorilla, dachte sie. Aber mein Gorilla, fügte sie mit Besitzerstolz hinzu. Und er gibt sich richtig Mühe. Das muss ich ihm lassen.
Sie nahm einen Schluck Champagner, lehnte sich zu ihm, küsste ihn heiß und ließ die Flüssigkeit über ihre Zunge in seinen Mund laufen. Als sie ihre Lippen von seinen löste, stellte sie erfreut fest, dass er schon wieder hart wurde. Sie schlürfte noch etwas Champagner und küsste ihn erneut. Sie hatte noch nicht wieder Lust auf Sex, aber sie genoss Jasons Geschmack, gemischt mit Champagner, und ihre Macht, ihn zu erregen.
Du bist ein sehr attraktiver Mann, dachte sie, während sie mit der Zunge in seinem Mund herumspielte, aber eines musst du auf die harte Tour lernen, Süßer: Ich suche keine Verbündeten. Ich suche Werkzeuge.
Dann spürte sie, wie er wieder in sie eindrang, und dachte eine Weile lang an nichts anderes.
Die Willkommensparty für Angus und Dianna Hofmeyr nach ihrer Rückkehr nach Botswana war noch glamouröser als das Fest der amerikanischen Botschaft anlässlich des Besuchs von Präsident Bush im Jahr 2004. Das Foyer der Zentrale der Botswana Cattle and Mining Company glitzerte wie die Diamanten, die die Gesellschaft förderte. Das Kalahari-Streichquartett spielte bekannteWeisen in afrikanischem Rhythmus. Die Blumen waren aus Kapstadt eingeflogen worden: Erika und Proteas im Überfluss, dazu Strelitzien, das Ganze umhüllt von zartem, violettem Fynbos. Berge von Shrimps aus Mosambik warteten auf den Tischen, botswanisches Springbock-Carpaccio sowie eine Auswahl marinierter Fleischgerichte unterstrichen die landwirtschaftlichen Wurzeln der Gesellschaft.
Kubu wusste nicht, wie er eigentlich zu der Einladung kam. Sein Kontakt zu Angus Hofmeyr war schon vor Jahren so gut wie eingeschlafen, und an seine Schwester Dianna konnte er sich kaum erinnern. Dennoch hatte Angus ihn überschwänglich begrüßt, und Joy genoss den Abend über die Maßen. Sie hatte fast ein Monatsgehalt für ihr Paillettenkleid ausgegeben, das sie umschmiegte wie eine zweite Haut, und Kubu fand, dass sie die schönste Frau hier war. Doch das hätte er sowieso gedacht. Bestimmt merkt sie sich jede Einzelheit, um hinterher alles brühwarm ihrer Schwester zu berichten, dachte er lächelnd.
Kubu holte sich noch eine Portion der großartigen Shrimps, schließlich waren genug da, und ließ sich Champagner nachschenken. Die Marke kannte er nicht -- Gobillard et Fils −, aber es war ein 2001er Jahrgang und ziemlich gut. Kubu war dafür, neuen Importen eine Chance zu geben, vielleicht auch eine zweite und dritte, solange er nicht bezahlen musste. Während der Kellner einschenkte, dachte Kubu darüber nach, was für ein Glück er gehabt hatte, an der Uni an Michael Rose als Englischdozenten zu geraten. Er hatte Kubu nicht nur dazu angeregt, mehr zu lesen, sondern ihn und einige andere Kommilitonen auch in die Welt des Weines eingeführt. Einmal im Monat hatte er zu einer kleinen Verkostung eingeladen und die Studenten ermutigt, ihre Geschmackserlebnisse in Worte zu fassen.
»Sprache hat etwas mit Ausdruck zu tun«, pflegte er zu sagen. »Ihr müsst in der Lage sein, die schwierigen Dinge im Leben in Worte zu fassen -- Geschmack, Geruch, Gefühle. Dazu braucht man Übung, den Austausch mit anderen und ein bisschen Unterstützung.«
Zunächst glaubte Kubu, es sei eine Rechtfertigung für die Partys, aber später erkannte er, wie viel Wahrheit darin steckte.
Mit dem vollen Glas ging er ans Büfett, wo er auf Mabaku traf.
»Bengu!«, sagte Mabaku lächelnd. »Ich möchte Ihnen Colonel Hamilton und Dr. Martins vorstellen. Der Colonel hat uns gerade von einem äußerst interessanten Betrugsfall erzählt.« Kubus Chef klang etwas verwirrt. »Leider muss ich zu Marie, sie wollte noch ein paar Shrimps.« Mit einem Teller voller Meeresfrüchte eilte Mabaku davon.
Kubu nickte und schüttelte den beiden älteren Herren die Hand. Da er niemanden außer den Gastgebern und Mabaku kannte, beschloss er, den beiden ein wenig zuzuhören. So konnte er sich schweigend in aller Ruhe etwas Wichtigerem widmen, nämlich den Shrimps. Doch die beiden sprangen von einem Thema zum anderen, und schon bald verlor Kubu den Faden.
»Pech, wenn die Anwälte vor Gericht über einen herfallen«, begann der Colonel und schüttelte so heftig den Kopf, dass der Whiskey auf sein Dinnerjackett tropfte.
»Gericht ... Hast du gehört, dass Matthews auf dem Tennisplatz zusammengebrochen ist? Unglaublich fit, der Mann, und dann dieser Anfall«, antwortete der Doktor.
»Ein Anfall? Ich dachte, es wäre ein Herzinfarkt gewesen?« »Oh, einen Herzinfarkt hatte er schon vor ein paar Jahren, weißt du. Kein Feuer ohne Rauch.«
»Ich glaube nicht, dass Matthews geraucht hat. Aber vielleicht hat er auch vor Kurzem aufgehört. Apropos, hast du die Tabakaktien gekauft, zu denen ich dir geraten habe?«
Kubu wartete die Antwort nicht ab. Mit einem Zeichen, dass sein Glas leer sei, kehrte er zu Joy zurück und holte sich unterwegs einen neuen Drink. Joy hatte keine Schwierigkeiten, Gesprächspartner zu finden, wenn auch ausschließlich Männer. Gerade unterhielt sie sich mit Angus.
»Kubu, was hast du für eine wunderbare Frau, und so klug, sogar zu klug für mich! Wie hast du sie dazu überredet, ausgerechnet dich zu heiraten? Dein Glück, dass sie mich nicht vorher um Rat gefragt hat.« Während sie weiter über dieses Thema witzelten, gesellte sich Dianna zu ihnen. Sie wirkte erschöpft und wandte sich, die Bengus vollkommen ignorierend, an ihren Bruder.
»Angus, wir müssen mit Cecil über die Finanzen reden. Ich habe mich gerade mit Andy unterhalten, dem Finanzdirektor, und ich glaube ...« Angus unterbrach sie. »Erinnerst du dich an David Bengu? Meinen Kricketfreund aus der Schule? Ich habe ihn immer Kubu genannt. Und das ist seine wunderbare Frau Joy.«
Dianna nickte ihnen zu. »Angus, wir müssen uns wirklich ernsthaft unterhalten! Von Cecil bekomme ich keine vernünftigen Antworten auf meine Fragen!«
»Ach, Di, überlass das doch mir. Ich rede nächste Woche mal mit Cecil. Ich kümmere mich darum. Warum amüsierst du nicht einfach heute Abend?«
Für einen Augenblick schwieg Dianna. »Überlass das den Männern, willst du das damit sagen? Ich soll mein hübsches Köpfchen nicht mit Geschäften belasten? Du bist genau wie Cecil. Er behandelt mich wie ein kleines Mädchen, das zur Zierde der Familie vorgeführt wird! Er nimmt mich auch nicht ernst! Ihr beide seid genau wie Dad früher!«
»Onkel Cecil hat als Vorsitzender der Gesellschaft wirklich gute Arbeit geleistet.«
»Ach, und woher willst du das wissen?«
Angus versuchte, ihr den Wind aus den Segeln zu nehmen. »Di, wir feiern gerade eine Party. Wir können gerne später darüber reden. Hier, nimm ein Glas Champagner.«
»Du willst einfach dein Playboyleben weiterführen, stimmt's, Angus? Von dir aus kann weiterhin Cecil die Gesellschaft leiten und die Fäden ziehen. Aber ich bin auch noch da, und so wird es nicht kommen. Glaub mir.«
Angus bekam rote Ohren, teils aus Ärger und teils aus Scham wegen dieser unpassenden Auseinandersetzung vor Kubu und Joy.
»Di, nicht du bestimmst, wie es kommt. Ich entscheide, was das Beste für die Gesellschaft und den Trust ist, und auch für dich, wenn du es genau wissen willst. So hat Dad es gewollt, und so wird es geschehen.«
»Wage es nicht, so mit mir zu reden!«, fauchte sie mit zusammengebissenen Zähnen, wandte sich von Angus ab und murmelte etwas. Dann fluchte sie mit tiefer, verbitterter Stimme. Zuerst dachte Kubu, sie rede mit ihm, aber sie blickte seitlich an ihm vorbei, die Augen auf einen Punkt hinter ihm gerichtet. Er sah sich um, aber da war niemand. Als er sich wieder umwandte, schien sie ihn zum ersten Mal zu bemerken. Sie starrte ihn kurz an, drehte sich um und ging ohne ein Wort. Nach einem kurzen Zögern entschuldigte sich Angus und eilte ihr hinterher.
»Was war das denn?«, fragte Kubu seine Frau. »Hat sie mit uns geredet?«
Joy schüttelte den Kopf. »Nein, ich glaube nicht. Sie hat dich gar nicht angesehen. Sie war wütend auf Cecil Hofmeyr. Stand er hinter dir?«
Kubu schüttelte den Kopf. »Nein, er ist da drüben auf der anderen Seite.«
Die Unterhaltungen um sie herum kamen wieder in Gang, und Mabaku trat mit seiner Frau Marie zu ihnen.
»Was war denn hier los?«
»Ein Streit unter Geschwistern, glaube ich«, antwortete Kubu und nahm sich ein paar Minipizzen mit Kaviar von einem Tablett, das herumgereicht wurde. »Sicher nicht wichtig.«
Joy war anderer Meinung, das sagte ihr ihr Instinkt. Und auf lange Sicht sollte sie Recht behalten
Dritter Teil
DER ZETTEL
Ein Beingeripp,
dem ein beschriebner Zettel
im hohlen Auge liegt?
Ich will ihn lesen.
SHAKESPEARE
Der Kaufmann von Venedig,
2. Akt, 6. Szene
MÄRZ
Am Morgen, nachdem er aus Dale's Camp zurückgekehrt war, kam Kubu ein wenig später als sonst an seinen kleinen Schreibtisch. Er stellte seine Aktentasche ab und ging in die Kantine, um sich eine Tasse Tee zu holen. Während Kubu sich Milch eingoss, kam, offenbar in gleicher Mission, Edison Banda herein. Er war aus Malawi zugezogen und ebenfalls Ermittler bei der Kripo. Kubu erzählte Edison von dem Kamissa-Mord und bat ihn, auf Meldungen von vermissten Weißen zu achten. Dann informierte Edison Kubu über seine neuesten Fälle -- ein versuchter Raubüberfall auf einen Spirituosenhandel und einige Einbrüche in Privathäuser. Kubu nickte
mitfühlend, er wusste, wie zeitraubend und dabei unspektakulär und kaum je lösbar solche Fälle waren.
Als Kubu zu seinem Schreibtisch zurückkehren wollte, fragte Edison plötzlich: »Hast du schon gehört, dass die BCMC-Erbin einen Liebhaber hat?« Er meinte natürlich Dianna Hofmeyr. »Er leitet eine Mine in der Nähe des Zentralen Kalahari-Wildreservats. Die beiden haben sich wohl vor ungefähr sechs Monaten kennengelernt. Sie war schon ein paar Mal bei seiner Mine. Und dann hat einer von den Jungs sie vor ein paar Wochen zusammen in ihr Zimmer im Grand Palm gehen sehen. Letztes Wochenende war er wieder in der Stadt und hat sie im Hotel besucht. Vielleicht vertreibt sie sich auch nur die Zeit mit ihm, solange sie in Botswana ist.«
»Interessant«, murmelte Kubu. »Danke für die Neuigkeiten.« Wie konnte sich diese Art von Klatsch so schnell verbreiten? Wir Menschen sind eben eine soziale Spezies, erinnerte er sich. Wir interessieren uns für unsere Artgenossen, besonders, wenn wir sie kennen, sei es auch nur indirekt. Er dachte an Diannas seltsames Verhalten ein paar Wochen zuvor auf der Cocktail Party, die die Botswana Cattle and Mining Company gegeben hatte, ihr und ihrem Bruder zu Ehren -- Angus, der demnächst die Leitung der Gesellschaft übernehmen sollte. Angus und Kubu waren zusammen auf die Maru-a-Pula-Schule gegangen, und trotz der vier Jahre Altersunterschied hatten sie sich angefreundet, weil sie einige Interessen teilten, unter anderem Cricket. Angus war ein guter Allrounder gewesen und hatte bereits für die Auswahlmannschaft gespielt, obwohl er damals noch keine fünfzehn war. Kubu liebte Cricket, doch leider war er zu dick und zu unsportlich, um ein guter Spieler zu sein. Dafür war er der offizielle Werfer des Teams. Bedingt durch die langwierigen Regeln des Cricketspiels hatten sie genügend Gelegenheit gehabt, einander gut kennenzulernen. Doch dann war Angus' Vater bei einem Flugzeugabsturz ums Leben gekommen. Kaum war das Schuljahr zu Ende, zwang die Mutter Angus und Dianna, nach England zu gehen. Sie hatte nie den Anschein erweckt, Afrika im Allgemeinen und Gaborone im Besonderen zu lieben.
NachAngus Weggang hatten er und Kubu sich noch ungefähr drei Jahre lang geschrieben.Angus hatte sich über die Briten, das Wetter und die Tatsache beklagt, dass er in der Schule hart arbeiten musste, um mitzuhalten. Weder seine Mutter noch seine Schwester hatte er in seinen Briefen je erwähnt. Später hatten er und Kubu sich nur noch Weihnachtskarten geschickt, und Kubu hatte das Gefühl, dass auch das bald einschlafen würde. Er mochte Angus sehr, ihm hatte er auch seinen Spitznamen Kubu zu verdanken. »Du heißt David?«, hatte Angus bei ihrer ersten Begegnung ungläubig ausgerufen. » David Bengu? Das kann nicht sein. Du bist kein David. Nicht mal ein Goliath. Du bist ein Kubu. Das bist du -- ein großes, freundliches Kubu!« Kubu war setswana für Flusspferd. Kubu erinnerte sich daran, dass er zunächst beleidigt gewesen war, aber nach und nach die besondere Vertraulichkeit zu schätzen lernte, die mit diesem Namen verknüpft war. Er fühlte sich Angus dadurch näher. Die anderen Kinder lachten ihn natürlich aus, aber schon bald nannten ihn alle nur noch Kubu. Er war sich sicher, dass einige seiner Freunde nicht einmal seinen echten Vornamen kannten.
Wieder am Schreibtisch, rief Kubu Joys Schwester Pleasant Serome in der Gaborone Travel Agency an und fragte nach Namen von Kontaktpersonen in allen Urlauberresorts im Umkreis von fünfundsiebzig Kilometern rund um das Kamissa-Wasserloch. Dort wollte er sich nach vermissten Personen umhören. Einige der luxuriöseren Resorts besaßen Telefonnummern und E-Mail-Adressen, die anderen waren nur über Funk erreichbar. Zwar hatten die meisten Satellitentelefone für Notfälle, wollten aber die Nummern nicht rausrücken wegen der Kosten. In der Regel waren die Mitarbeiter der Reiseagenturen ihre Ansprechpartner.
Eine Stunde später rief Pleasant zurück und berichtete, sie habe ihm die Kontaktdaten für fünf Resorts zugefaxt. Sie fragte nach Joy, was Kubu amüsant fand, da die beiden mindestens fünfmal am Tag miteinander telefonierten. Er erzählte ihr, dass Joy am Samstag etwas ganz Besonderes mit ihm vorhabe. Er grinste breit, als er sich fragte, wie Joy reagieren würde, wenn sie erführe, dass er das Pleasant erzählt hatte.
Kubu holte sich das Fax und begann, die Resorts durchzutelefonieren. Der Großteil seiner Arbeit bestand aus langweiliger Routine, dachte er, als er die Nummern nacheinander anrief. Doch so sehr er sie auch hasste: Wesentlich mehr Fälle wurden mit Hilfe von stupider Routine gelöst als durch geniale Geistesblitze. Nach vier erfolglosen Versuchen blieb als letztes auf seiner Liste das Rucksack Resort übrig, eine beliebte Anlaufstelle für Transafrika-Safaris. Eine Frau meldete sich, und er erklärte sein Anliegen. Nach kurzem Nachdenken erzählte sie ihm, dass ungefähr vor einer Woche eine deutsche Reisegruppe auf dem Weg zum Zentralen Kalahari-Wildreservat bei ihnen übernachtet habe. Als der Reiseleiter einige Tage später zurückkehrte, war er verärgert, weil einer der Gäste spontan beschlossen hatte, etwas mehr Zeit im Khutse-Wildreservat zu verbringen. Der Mann war vor allem sauer, weil der Reisende ihm nicht persönlich Bescheid gesagt hatte, sondern es über einen anderen Reiseteilnehmer hatte ausrichten lassen. Kubu fragte nach der Identität des Vermissten, aber sie wusste nichts. Dann fragte er nach dem Namen der Reisegruppe und dem des Leiters. Er musste kurz warten, dann bekam er die gewünschten Informationen. Kubu dankte und legte auf. Dann rief er wieder Pleasant an.
»Hast du schon mal von der Münchner Reisegruppe gehört?«, fragte er sie.
Sie kannte sie. »Ja, wie der Name schon sagt, kommen sie aus München. Manchmal wenden sie sich an uns wegen besonderer Arrangements für ihre Gäste, aber nicht oft. Ich habe eine Telefonnummer in Deutschland, wenn dir das weiterhilft.« Kubu dankte und notierte sie sich. »Kann ich der Polizei sonst noch irgendwie behilflich sein?«, fragte sie.
»Man weiß nie«, antwortete er. »Könnte sein, dass ich am späten Samstagabend noch weitere Informationen brauche. Mach's gut und vielen Dank!«
»Kubu«, sagte Pleasant. »Joy weiß übrigens nichts von dem besonderen Ereignis am Samstag, das du erwähnt hast.«
»Aber sie würde das doch auch nie zugeben, oder? Es wäre ihr peinlich. Übrigens, weißt du, wo man günstig guten Champagner kaufen kann?« Jetzt war Pleasant klar, dass Kubu sie auf den Arm nahm, denn Kubu war Gaborones selbst ernannter Experte für gute Weine zu einem vernünftigen Preis. »Ich muss los«, sagte er, bevor sie antworten konnte. »Nochmals vielen Dank!«
Nachmittags gegen halb vier brachte ein Bote einen Umschlag aus der Kriminaltechnik. Er enthielt die Benzinquittung, die Kubu gefunden hatte, als er mit Bongani am Kamissa-Wasserloch gewesen war. Es handelte sich offenbar um eine Standardquittung aus einem vorgedruckten Block. Sie war auf Fingerabdrücke untersucht worden, und die Kollegen hatten viele entdeckt, die jedoch alle undeutlich waren bis auf einen, der sich klar heraushob. Sie hatten ihn durch den Computer gejagt, aber ohne Erfolg. Kubu hatte eine gestochen scharfe Kopie der Quittung erhalten. Er betrachtete sie eingehend. Sie stammte von der Number -One-Tankstelle in Letlhakeng. Wahrscheinlich die einzige Tankstelle da draußen, dachte Kubu und schnaubte. Die Quittung war über zweihundertfünfzig Pula und eine Benzinmenge ausgestellt, die er nicht entziffern konnte. Auch die Unterschrift war unleserlich, aber das Datum konnte man deutlich erkennen -- der dreiundzwanzigste Februar, vier Tage, bevor Andries und Bongani die Leiche entdeckt hatten.
Er wählte die Telefonnummer auf der Quittung und wartete. »Ja?«, meldete sich eine Stimme.
»Bin ich da bei der Number-One-Tankstelle?«
»Ja. Was kann ich für Sie tun?«
»Guten Tag, Sie sprechen mit Assistant Superintendent Bengu von der Kripo in Gaborone. Ich möchte Ihnen gern ein paar Fragen im Zusammenhang mit einem Fall stellen, an dem ich gerade arbeite.«
»Okay.« Der Mann am Telefon schien zu glauben, dass Telefonkosten pro Wort und nicht pro Minute berechnet wurden. Kubu seufzte.
»Mit wem spreche ich?«
»Noko.«
»Und was machen Sie an der Tankstelle?«
»Bin der Chef.«
Kubu sah ein, dass er mit dem vorlieb nehmen musste, was er bekommen konnte, und legte los.
»Nun, Mr Noko, wir haben eine Benzinquittung Ihres Betriebs an einem Tatort gefunden und vermuten, dass die Täter bei Ihnen getankt haben. Wir wären Ihnen dankbar, wenn Sie uns etwas über diese Kunden erzählen könnten.«
»Quittungsnummer und Datum?«
Kubu gab ihm beides durch. Er erntete ein knappes »Warten Sie«.
Nach einigen Minuten kehrte der Tankstellenchef zurück. »Jeder Verkauf wird registriert«, sagte er, als hätte Kubu das angezweifelt. »Die Kunden haben Donnerstagnacht bei uns getankt. Bei Barzahlung registrieren wir keine Kennzeichen.«
»Wer hat diese Kunden bedient?«
»Mashu, mein Mitarbeiter. Er hatte an diesem Tag Dienst, wie Sie an der Unterschrift auf der Quittung erkennen können.
»Kann ich ihn sprechen?«
»Nein. Er ist nicht da.«
Kubu atmete tief durch. Noko war nicht widerspenstig; er war nur einfach nicht hilfsbereit. »Wo ist er?«, fragte Kubu, und da er die Antwort erriet, fügte er hinzu: »Und wann kommt er wieder?«
»Er hat frei. Morgen hat er tagsüber Dienst.«
»Danke. Dann rufe ich morgen noch einmal an.«
»Okay, Mr Superintendent.« Dann legte er auf, und Kubu hörte es nur noch tuten.
Es wurde fast vier Uhr, bis es Kubu endlich gelang, den Reiseleiter ausfindig zu machen, einen gewissen Koos van der Merwe. Dieser bestätigte, dass Tjeerd Staal, ein Student aus den Niederlanden, die Reisegruppe in Khutse verlassen hatte. Van der Merwe fragte Kubu, warum die Polizei sich dafür interessiere. Kubu erklärte es ihm und fragte: »Wann haben Sie ihn zuletzt gesehen? Haben Sie etwas gesehen oder gehört, was darauf hinweisen könnte, dass er in Schwierigkeiten war?«
»Nein, das nicht. Im Rucksack Resort hat er am letzten Abend Krach mit einem deutschen Studenten bekommen -- es hatte irgendwas damit zu tun, wie die Regierung von Botswana mit den Buschleuten umgeht. Der Deutsche hieß mit Vornamen Joachim, seinen Nachnamen weiß ich nicht mehr. Den kann ich Ihnen aber besorgen, wenn Sie wollen.«
»Wann haben Sie Staal zum letzten Mal gesehen?«
»Hm. Am nächsten Tag saßen beide im Bus, allerdings in verschiedenen Ecken. Komisch. Als Staal zur Rückfahrt nicht erschien, hat mir ausgerechnet der Deutsche erzählt, Staal habe ein Mädchen von einer Campinggruppe kennengelernt, er wolle noch ein bisschen in Khutse bleiben, und das Mädchen würde ihn dann nach Gaborone mitnehmen. Ich fand es seltsam, dass ausgerechnet der Deutsche wusste, was Staal vorhatte. Aber ich habe mir keine Sorgen gemacht, denn so etwas passiert andauernd. Die jungen Leute ändern ständig ihre Pläne.«
Kubu schwieg und dachte nach. »Buchen Sie auch die Rückflüge nach Deutschland?«, fragte er schließlich.
»Normalerweise ja. Warten Sie einen Moment, hier habe ich den Reiseplan. Beide fliegen Ende nächster Woche zurück, und zwar von Gabs aus über Johannesburg. Staal ist am Samstag auf den Flug von Johannesburg nach Amsterdam gebucht. Tannenbaum -- so heißt der Deutsche mit Nachnamen -- fliegt am Donnerstag nach Jo'burg und dann mit der Lufthansa nach Frankfurt. Tannenbaum verlässt Gabs am Donnerstagnachmittag um sechzehn Uhr mit der Botswana Air, Flug Nummer 123, Staal mit demselben Flug am Samstag.«
»Sie haben mir sehr geholfen, Mr van der Merwe, vielen Dank. Sie wissen nicht zufällig, wie man die beiden erreichen kann?«
»Leider nicht. Die sind jetzt allein unterwegs.«
»Informieren Sie mich bitte, falls Sie von einem der beiden etwas hören sollten.« Kubu gab ihm seine Telefonnummer und legte auf. »Mist!«, rief er laut, denn er wusste, dass ihm erneut eine lange Fahrt bevorstand.
Er rief beim Fahrdienst an, um einen Wagen zu reservieren und informierte Director Mabakus Assistentin Miriam, dass er am nächsten Morgen raus ins Rucksack Resort fahren müsse. Er schickte ein Stoßgebet gen Himmel, dass sie ihn nicht auffordern würde, es Mabaku selbst zu sagen, und seufzte erleichtert, als sie versprach, die Nachricht weiterzugeben.
Für seine lange Fahrt wählte Kubu diesmal Don Giovanni. Irgendwie brauchte er den Rat des Don. Joy hatte ihn aufdie Geschichte festgenagelt, die er Pleasant erzählt hatte, und erwartete jetzt eine besondere Überraschung. Kubu wich das Lächeln gar nicht mehr aus dem Gesicht, und er sang mit Hingabe und Begeisterung.
Er hatte geplant, zwei Flughühner mit einem Stein zu erlegen, und den Umweg über Letlhakeng genommen, fand aber zunächst die Number-One-Tankstelle nicht. Die Hauptstraße war wegen Bauarbeiten gesperrt, und die Umleitungen waren äußerst verwirrend -- an vielen Stellen führten sie einfach über offenes Land in der Nähe der Straße. Irgendwann fragte Kubu eine Gruppe Jugendlicher nach dem Weg. Sie saßen auf einem Mäuerchen und hatten ihren Spaß daran, wie die Autofahrer an ihnen vorbeifuhren, nur um wenige Minuten später wieder bei ihnen zu landen. Sie erklärten ihm, dass die Tankstelle beziehungsweise die Werkstatt, wie sie sie nannten, neben der Straße nach Khutse liege. Kubu war entnervt, denn er war diese Straße bereits entlanggefahren, hatte die Tankstelle aber verpasst. Auf weiteres Nachfragen erklärten die Teenager, die Werkstatt liege nicht direkt an der Straße, sondern hinter einem hohen Sicherheitszaun etwa hundert Meter davon entfernt. Sie wiesen auf einen Mobilfunkturm, der von Weitem sichtbar war, und sagten, die Werkstatt liege direkt daneben.
Die Number-One-Tankstelle erwies sich als schäbiger Laden mit diversen ausrangierten Autos und Zapfsäulen, die dringend einen Anstrich benötigten. Eine von ihnen hatte offenbar einen Zusammenstoß mit einem Lkw hinter sich -- den der Lkw gewonnen hatte -- und neigte sich gefährlich zur Seite. Kubu hielt vor einer der anderen Zapfsäulen und wartete. Ein gelangweilter Angestellter kam heraus und sah ihn fragend an.
»Hallo. Sind Sie Mashu?«, fragte Kubu. Der Mann nickte. »Ich bin Assistant Superintendent Bengu von der Polizei. Ich möchte Ihnen gern ein paar Fragen stellen. Vielleicht können Sie mir helfen.«
Mashu wirkte nicht gerade begeistert. »Ich muss arbeiten«, brummte er.
»Ja, ich sehe, wie beschäftigt Sie sind«, erwiderte Kubu mit einem Blick auf die Autowracks und die leeren Plätze vor den Zapfsäulen. »Es dauert nicht lange. Noko weiß Bescheid.«
»Okay. Aber kommen Sie doch lieber ins Büro, Rra.«
Das Büro erwies sich als kleines Kabuff neben dem Raum, der als »Werkstatt« bezeichnet wurde. Gearbeitet wurde kaum. Ein Mann sortierte Rechnungen; er nickte, sagte aber nichts. Kubu fragte sich, ob das der wortkarge Noko war.
Mashu bot Kubu eine Tasse Kaffee an, die dieser akzeptierte, um das Eis zu brechen. Als Mashu sie ihm reichte, schwamm ein undefinierbares Insekt darin herum. Wenn Fliegen sich über schwarzen Kaffee hermachen, ist die Lage ziemlich ernst, dachte Kubu und stellte die Tasse in sicherer Entfernung ab.
Er erzählte Mashu von dem Grund seines Besuchs und war angenehm überrascht, als dieser sich ziemlich genau an die Kunden erinnern konnte.
»Ja, ich erinnere mich an sie, Rra«, sagte er. »Ich habe nämlich geschlafen. Niemand fährt nachts durch Letlhakeng. Warum auch?« Er schwieg kurz, aber Kubu nahm zu Recht an, dass die Frage rein rhetorisch gemeint war. »Sie haben laut gehupt und mich aufgeweckt. Da habe ich gerade von meiner Maggie geträumt. Ja, also, sie haben gehupt, ich bin aufgewacht und rausgegangen, habe ihren Wagen vollgetankt, und sie sind weitergefahren.« Er lächelte, erfreut, diesen Beitrag geleistet zu haben.
»Um welche Uhrzeit war das?«
»Kurz vor Sonnenaufgang. Es muss etwa vier Uhr gewesen sein.«
»Können Sie das Auto und die Leute darin beschreiben?«
»Tja, also, das war ein Landrover von BCMC, knallgelb. Vorne drin saßen zwei Männer. Es war dunkel, deshalb konnte ich sie nicht genau sehen. Der Fahrer war ein Weißer mit einem Bart.« Wieder schwieg er für einen Moment. »Der Bart war rot. Den anderen Mann konnte ich nicht gut erkennen, aber ich bin mir sicher, dass er schwarz war.«
»War es ein offener Pick-up oder ein geschlossener Landy? Ein Zweitürer oder ein Viertürer? Trug er das BCMC-Firmenzeichen? Können Sie sich irgendwie an das Nummernschild erinnern?«
Mashu forschte in seinem Gedächtnis. Schließlich sagte er: »Es war ein Kombi -- ein Viertürer, glaube ich. Ich weiß nicht, ob er ein Firmenzeichen von BCMC hatte, aber es war die Firmenfarbe.«
»Haben Sie hinten in das Fahrzeug hineingeschaut während des Tankens?«
Mashu schüttelte den Kopf.
»Können Sie die Männer beschreiben?«
»Hm, es war dunkel, Rra, und ich war verschlafen. Nein, tut mir leid.«
Kubu dachte an die Quittung. »Haben die Männer um eine Quittung gebeten?« Es schien ziemlich unwahrscheinlich, dass Mörder nach einer Benzinquittung fragten, um Spesen abzurechnen. Wieder schüttelte Mashu den Kopf.
»Der Mann mit dem roten Bart hat mir drei Hundert-Pula-Scheine gegeben, und ich habe ihm fünfzig Pula und die Quittung zurückgegeben. Wir geben immer eine Quittung zusammen mit dem Wechselgeld. Das ist Rra Nokos Vorschrift.«
Kubu nickte zufrieden. »Können Sie sich an sonst irgendetwas im Zusammenhang mit den Männern erinnern?«
Mashu schüttelte den Kopf. »Es war dunkel«, sagte er zum dritten Mal. »Und weiße Männer sehen sowieso alle gleich aus«, fügte er achselzuckend hinzu. »Dass der Fahrer einen Bart hatte, habe ich ja schon gesagt, einen dichten roten Bart. Mir gefiel nicht, wie er ausgesehen hat. Ich wollte die Windschutzscheibe putzen, aber er hat nur abgewinkt und mir etwas Kleingeld als Trinkgeld gegeben. Hinterher hat sich herausgestellt, dass es nicht mal richtiges Geld war.« Er grinste verbittert. »Er hat mich verarscht, Rra!«
Kubu war hellhörig geworden. »Was soll das heißen: kein richtiges Geld? Haben Sie die Münzen noch?«
Mashu griff in seine Hosentasche und holte einen schäbigen Geldbeutel hervor. Er wühlte darin herum, zog drei Münzen heraus und reichte sie Kubu. Rasch verschwand der Beutel wieder.
Kubu betrachtete das Geld. Es waren angolanische Münzen, insgesamt fünf Neue Kwanza. In Botswana waren sie gar nichts wert, in Angola kaum etwas.
»Ich gebe Ihnen fünf Pula dafür«, bot er Mashu an. Der konnte sein Glück kaum fassen, aber mit dem Misstrauen der ganzArmen fragte er gerissen: »Vielleicht sind sie mehr wert?« Kubu warf die Münzen auf den Tisch und sagte: »Schon gut. Ich brauche sie nicht wirklich. Sie können sie behalten.« Sofort knickte Mashu ein und nahm die angebotenen Pula.
Das war alles, was Kubu aus ihm herausbekommen konnte. Nicht sehr viel, aber immerhin mehr als erwartet. Er beendete die Befragung mit der Bitte, Mashus Fingerabdrücke nehmen zu dürfen. Mashu wurde nervös und fragte, ob er einen Anwalt brauche. Kubu lachte bloß. Er bezweifelte, dass Mashu jemals einem Anwalt auch nur Benzin verkauft hatte. Dummerweise kam Noko herein, als Kubu gerade Mashu die Fingerabdrücke abnahm.
»Was hat er ausgefressen?«, fragte er. »Wollen Sie ihn verhaften?«
»Nein, nein, er hat sich nichts zuschulden kommen lassen«, beschwichtigte Kubu. »Ich möchte nur seine Fingerabdrücke mit den anderen vergleichen, die wir auf der Quittung gefunden haben.«
Noko nickte, sah Mashu aber misstrauisch an. Um die Situation zu retten, betonte Kubu, wie sehr ihm Mashu behilflich gewesen war,und schüttelte beiden die Hand, was ihm Tintenflecke von Mashus und Öl von Nokos rechter Hand einbrachte. Er gab auf und machte sich
in Richtung Rucksack Resort auf den Weg.
Das Rucksack Resort unterschied sich erheblich von Dale's Camp. Dass es keine luxuriöse Lodge war, sah Kubu schon von Weitem. Rund um das Haupthaus standen etwa ein Dutzend Zelte für Reisende, die Afrika günstig erleben wollten und im Bus fünf Wochen lang den Kontinent durchquerten.
Kubu stellte sich am Empfangsschalter vor und erklärte dem Mädchen an der Rezeption, dass er in einer halben Stunde den Manager sprechen wolle. Dann bat er um ein großes Handtuch, weil er sich zuvor den Staub abwaschen wollte. Hier gab es weder Gepäckträger
noch Kellner, und Kubu beschloss, sich selbst ein Steelworks zu besorgen.
Das Mädchen schlug vor, er solle die öffentlichen Duschen auf dem Gelände benutzen, und reichte ihm das Handtuch. Kubu hatte den Eindruck, sie wollte nicht, dass er sich in der Männertoilette neben dem Speisesaal wusch. Ein halbnackter schwarzer Dreihundertpfundmann hätte die Gäste schockieren können, obwohl die meisten von ihnen jung waren.
Kubu blickte sich um und stellte fest, dass eine große Bar, die auch kleine Gerichte anbot, der Mittelpunkt des Resorts war. Es war eben ein einfaches Resort für Reisende mit wenig Geld.
»Der Mann an der Bar, arbeitet er regelmäßig dort?«, fragte Kubu.
»Oh ja«, antwortete sie lächelnd. »Er ist Barkeeper, Eigentümer, Manager, Rausschmeißer und Mädchen für alles. Wir haben nicht viel Personal.«
»Ich rede mit ihm, sobald ich mich ein bisschen frisch gemacht habe«, sagte Kubu.
Eine Viertelstunde später ging Kubu an die Bar und stellte sich vor. Der Barkeeper sagte, sein Name sein Dieter Papenfuß, aus der Schweiz. Er habe die Lodge vor fünf Jahren gegründet und es mache ihm großen Spaß, jungen Leuten aus aller Welt eine preiswerte Unterkunft in seinem Lieblingsland anzubieten.
»Vor fünfzehn Jahren habe ich selbst eine Safari quer durch Afrika gemacht«, erklärte er. »Zwanzig Studenten in einem Überland-Lkw ... Eine Woche haben wir in Botswana verbracht, hauptsächlich in Chobe und Savuti. Damals habe ich mich in das Land verliebt, und ich liebe es noch heute. Hier treffe ich viele junge Leute und auch einige ältere, die nicht das Geld haben, um die hohen Preise anderswo zu bezahlen. Ich berechne allen dasselbe, ob reich oder arm. Ich bin nicht dafür, zwei Preiskategorien zu haben, eine für Einheimische und eine für Ausländer. Irgendwann macht das den Tourismus kaputt. Aber manche Leute kriegen einfach den Hals nicht voll.«
Kubu war vollkommen seiner Meinung, sprach das aber nicht laut aus. Er mochte Papenfuß' Akzent, der zwar deutsch klang, aber ziemlich weich, mit einem Schnurren in der Kehle.
»Mr Papenfuß, wie Sie wissen, wurde eine Leiche ...«
»Bitte nennen Sie mich Dieter, wie alle anderen auch.«
»Danke, Dieter. In der Nähe des Kamissa-Wasserlochs wurde eine Leiche gefunden. Sie muss etwa fünf Tage dort gelegen haben. Ich habe mit einem Reiseleiter gesprochen, den Sie auch kennen: Koos van der Merwe. Er hat erzählt, dass einer aus seiner Gruppe nicht zur Weiterfahrt nach Maun erschienen ist. Offenbar hat es hier in der Bar einen Streit mit einem anderen Reisenden gegeben.«
»Ja, das stimmt. Zwei Studenten haben sich über die Buschleute in der Kalahari gestritten und ob die Regierung das Recht habe, sie umzusiedeln. Der eine, ein Niederländer, war der Meinung, es sei das Land ihrer Vorfahren. Sie sollten weiter dort leben und wandern, wohin sie wollten. Der andere, ein Deutscher, hat argumentiert, sie würden in einem großartigen Wildreservat nur stören und einunersetzliches Ökosystem durcheinanderbringen. Die Regierung habe das Recht, ihnen anderswo Land zuzuweisen. Sie waren beide angetrunken und sind heftig in Streit geraten. Der Holländer hat den Deutschen als Nazi beschimpft, der wolle, dass die Buschleute deportiert würden -- so hat er sich ausgedrückt. Als Nächstes sollten sie wohl ausgelöscht werden, weil sie Störenfriede seien, genau wie die Deutschen die Juden umgebracht hätten. Dann sind sie aufeinander losgegangen, aber wie! Ich musste ihre Köpfe aneinanderschlagen und sie rauswerfen.«
»Sah es so aus, als wollte der eine den anderen umbringen?«, fragte Kubu.
»Das bezweifle ich -- aber sie waren schon sehr aufgebracht. Ich glaube, der Niederländer hatte immer noch einen Groll gegen die Deutschen wegen der Verbrechen im Zweiten Weltkrieg. Einige seiner Familienmitglieder sind wohl umgekommen. Vielleicht war er Jude. Das waren junge Hitzköpfe mit zu viel Bier und Schnaps intus. Bestimmt hätten sie sich gerne heftig geprügelt. Aber Mord? Nein.«
»Sie müssen aber am nächsten Morgen noch sauer aufeinander gewesen sein. Van der Merwe hat erzählt, sie hätten sich im Bus gemieden.«
»Ja, ja. Aber vergessen Sie nicht: Die sind jung und haben ihren Stolz.«
»Als sie hier waren, Dieter, hat da einer von ihnen erwähnt, dass er seine Pläne geändert hatte und nicht mit dem Bus zurückkehren wollte? Offenbar hat der Niederländer -- Tjeerd Staal -- die Gruppe in Khutse verlassen.«
»Nein, mir hat keiner etwas gesagt. Sie könnten aber mal die junge Frau an der Rezeption fragen. Sie ist beliebt, weil sie im selben Alter ist wie die meisten Studenten. Nach der Arbeit trinkt sie schon mal etwas mit ihnen. Nein, ich glaube, da sind Sie auf dem Holzweg. Das sind normale junge Leute, keine Tiere.«
Dieters Ton machte klar, dass das sein letztes Wort zu der Sache war. »Kann ich Ihnen vielleicht einen Drink anbieten?«
»Aaaaah, ja! Danke! Ein doppeltes Steelworks wäre herrlich.«
»Hier kennt Sie doch keiner, Sie könnten auch einen richtigen Drink haben. Niemand wird Sie verraten.«
Kubu lächelte. »Danke, aber ich brauche jetzt etwas Erfrischendes, Kaltes.«
Nach dem Mittagessen sprach Kubu mit der hübschen Rezeptionistin Siphile. Sie erinnerte sich an den Streit und die beiden wütenden jungen Männer. Auch sie glaubte nicht, dass einer den anderen umbringen würde. Sie seien wirklich nett gewesen, meinte sie. Beide wollten sie zu einem Drink einladen, aber sie habe abgelehnt, weil sie noch habe arbeiten müssen. Nach ihrem Dienstschluss sei der Streit schon vorbei gewesen, und die beiden seien aus der Bar geworfen worden. Daher habe sie keine Gelegenheit gehabt, noch einmal mit ihnen zu reden.
Kubu kam zu dem Ergebnis, dass die lange Fahrt reine Zeitverschwendung gewesen war. Nur zwei junge Hitzköpfe, die sich in die Haare geraten waren! Er verabschiedete sich von Dieter und trat die lange Rückfahrt an.
Obwohl der nächste Tag ein Samstag war, erschien Kubu um neun Uhr im Büro. Er wollte wissen, ob etwas Wichtiges hereingekommen war, während er die südliche Kalahari durchkreuzt hatte. Er setzte sich und checkte seine Post, seine E-Mails und anderen Papierkram.
Wie immer fand er eine bunte Mischung vor, doch zu seiner Enttäuschung keinen Bericht über einen vermissten Weißen. Er hörte den Anrufbeantworter ab. Mehrere Leute baten im Zusammenhang mit anderen Fällen, an denen er arbeitete, um Rückruf. Unter den E-Mails war keine wirklich interessante. Er wünschte, er hätte die Spams unterdrücken können, die versprachen, seine Manneskraft zu erhöhen, oder Pornovideos anboten, zum Beispiel von geilen Teenagern at spring break , was er für eine Art von amerikanischem Bacchanal hielt. Wie lange würde das Internet den Ansturm der Pornografie und aufdringlicher E-Mails noch aushalten?
Die Highlights waren die Berichte aus der Kriminaltechnik und der Rechtsmedizin. Die Techniker hatten die Abgüsse der Reifenspuren untersucht und waren zu dem Ergebnis gekommen, dass sie von Yokohama Geolandars stammten -- häufig benutzten Buschreifen in Botswana. Die Stiefelspuren waren ohne Beweiskraft, weil die Sohlen abgelaufen und die Umrisse zu undeutlich waren. Kubu überlegte. Damit war nicht besonders viel anzufangen.
Dann wandte er sich dem Obduktionsbericht von Ian MacGregor zu. Er legte sein Notizbuch bereit und machte es sich bequem, um den Bericht aufmerksam durchzulesen.
Im ersten Absatz wurden die sterblichen Überreste, ihr Zustand und der Fundort beschrieben. Im zweiten Absatz hieß es, einige der Ergebnisse müssten als spekulativ gelten angesichts der Tatsache, dass so viele Teile der Leiche fehlten.
Bei dem Toten handelte es sich um einen männlichen Weißen. Geschätztes Alter: zwischen fünfundzwanzig und fünfunddreißig Jahre, geschätzter Todeszeitpunkt: ca. vier bis acht Tage vor Auffindung, geschätzte Größe: zwischen 1,70 und 1,80 Meter, Gewicht: Schätzung nicht möglich, Haarfarbe: braun. Todesursache: möglicherweise ein heftiger Schlag mit einem stumpfen Gegenstand auf den Hinterkopf, der zur Zertrümmerung des Schädelknochens und zum Genickbruch geführt hatte. Die Art der Tatwaffe konnte nicht bestimmt werden. Auf den linken Arm hatte offenbar jemand mit einem scharfen Instrument eingeschlagen und ihn am Ellbogen abgetrennt. Der Oberarmknochen trug Spuren von Schlägen. Der Ellbogen wies nicht die typischen Bissspuren auf, die die Zähne einer hungrigen Hyänehinterlassen hätten. Der Unterarm befand sich nicht bei den sterblichen Überresten, die der Rechtsmediziner erhalten hatte. Röntgenaufnahmen hatten gezeigt, dass sich der Tote irgendwann zu Lebzeiten beide Arme gebrochen hatte, den linken über dem Ellbogen und den rechten nahe am Handgelenk. Beide Brüche waren gut verheilt. Zu welchem Zeitpunkt die Brüche entstanden waren, war nicht feststellbar. Das abgetrennte Bein gehörte zu der Leiche, von dem anderen Bein fehlte jede Spur.
Wie Kubu bereits vermutet hatte, waren die Zähne ausgeschlagen worden, und zwar mit roher Gewalt, da einige von ihnen abgebrochen waren, die Wurzeln aber noch im Kieferknochen steckten. Insgesamt fünfzehn Zahnwurzeln waren noch vorhanden. Keiner der Zähne war gefunden worden. Um einen solchen Schaden anzurichten, musste ein Werkzeug wie ein Schraubenzieher oder ein Brecheisen benutzt worden sein.
Bei der Untersuchung von Kubus Probe des verfärbten Sandes war festgestellt worden, dass die Verfärbung durch menschliches Blut verursacht worden war. Die Probe war ins Labor geschickt worden, um die DNA zu analysieren und sie mit jener der Leiche zu vergleichen. Jedoch war noch nicht sicher, ob die Probe verwendbar war. Jedenfalls gab es noch keine Ergebnisse. MacGregor schloss mit der Aussage, dass es nicht möglich sei, den Verstorbenen anhand seiner sterblichen Überreste eindeutig zu identifizieren. Dieeinzige Möglichkeit bestünde darin, Röntgenaufnahmen von Armbrüchen zu durchforsten und nach einer Übereinstimmung mit denen des Toten zu suchen. Die Röntgenaufnahmen befänden sich in der Akte, die Resultate der DNA-Tests würden noch hinzugefügt.
»Das hilft uns auch nicht weiter«, murmelte Kubu mutlos.
Im Geiste ging er noch einmal alles durch, was er wusste. Er hatte nichts Konkretes, nur den vagen Verdacht, dass es sich bei der Leiche um einen der Rucksacktouristen handeln könnte, die sich im Resort gestritten hatten. Er fragte sich, ob sich die Mühe lohnte, Staal und Tannenbaum ausfindig zu machen. Nach einigem Nachdenken kam er widerstrebend zu dem Schluss, dass es sein musste. Daher bat er einen seiner jungen Kollegen, bei den Fluggesellschaften nachzufragen, ob einer der jungen Männer seine Reservierung geändert oder bestätigt habe.
»So«, sagte er laut, »im Moment kann ich nicht mehr unternehmen. Es ist Samstag, und ich habe eine Verabredung mit meiner Frau.« Er steckte die Akte in seine Tasche und machte sich auf den Heimweg.
Kubu bog in die Acacia Street ein und fuhr die anderthalb Straßenblocks bis zu seinem Haus. Er hielt vor dem schmiedeeisernen, mit Maschendraht bespannten Tor und stieg aus, um es zu öffnen. Sofort sprang ein Foxterrier hysterisch kläffend an dem Tor hoch. Kubu seufzte. »Ilia! Gutes Mädchen. Sitz, Ilia, sitz.« Er hob den Metallriegel an und schwang den einen Torflügel auf. Begeistert rannte Ilia auf Kubu zu und sprang an ihm hoch wie ein Gummiball. »Ab!«, befahl Kubu und fragte sich, wieso er überhaupt etwas sagte, da der Hund ja doch nie gehorchte.
Er beugte sich vor und tätschelte das Tier, das ihn hingebungsvoll ableckte. Kubu öffnete auch den zweiten Torflügel und stieg wieder ins Auto. Ilia sprang hinterher und setzte sich, laut hechelnd und wie wild mit dem Stummelschwänzchen wedelnd, auf den Beifahrersitz. Kubu fuhr in die Garage.
Kubu war stolz auf die Garage, denn er hatte sie selbst entworfen und mit Freunden vor etwa drei Jahren gebaut. So pflegte er es jedenfalls zu erzählen. Wenn er tief in seinem Gedächtnis grub, musste er sich gelegentlich eingestehen, dass seine Freunde die Garage gebaut hatten, während er Anweisungen erteilte. Die Garage war typisch für diese Gegend: Backsteinmauern, Wellblechdach, zwei kleine Fenster und ein kleiner Extraraum, den er als seine Werkstatt bezeichnete, obwohl er darin nie an etwas arbeitete. Das Tor war aus Metall und konnte manuell geöffnet und geschlossen werden, doch es stand eigentlich das ganze Jahr über Tag und Nacht offen, weil es sich erstens nur schwer bedienen ließ und zweitens in den Führungsschienen infernalisch quietschte. Kubu hatte Joy schon vor mindestens neun Monaten versprochen, es zu schmieren, aber er schob das vor sich her, weil er wusste, dass er diese Arbeit selbst erledigen musste. Und auf einer Leiter zu stehen, die Hände mit Schmiere beschmutzt, passte nun mal nicht zu Kubus Selbstbild.
Kubu und Ilia stiegen aus. Ilia sprang elegant aus dem Fenster, Kubu wuchtete sich mühsam vom Sitz, schon zum zweiten Mal. Bevor er auch nur einen Fuß auf den Betonboden gesetzt hatte, hüpfte Ilia schon wieder an ihm hoch. Hundespeichel tropfte auf den Beton und auf seine Schuhe. Kubu nahm die Aktentasche vom Rücksitz und ging zur Tür auf der Vorderveranda. Er stieg die drei Stufen zur Veranda empor, deren Betonboden liebevoll mit rotem Bohnerwachs eingelassen war. Die Leinenjalousien auf beiden Seiten der Treppe waren hochgerollt, und die Nachmittagssonne strahlte auf den Boden.
Auf der Veranda standen vier Gartenstühle mit Sitzen und Rückenlehnen aus riempie-Geflecht. Kubu fand diese Stühle sehr bequem, vorausgesetzt, er hatte je ein Kissen unter dem Allerwertesten und im Rücken. Auf einem der Stühle lag ein ganzer Stapel solcher Kissen, bezogen mit einem dezent gemusterten Stoff. Neben der Tür stand ein Tisch für Speisen und Getränke. Kubu warf einen Blick auf den Tisch und rief: »Ich liebe dich, mein Schatz, ich liebe dich!« Er stellte seine Aktentasche ab und ging auf ein großes Glas Steelworks zu. Er trank ein paar Schlucke, genoss jeden Tropfen, und leerte dann den Rest in tiefen, geräuschvollen Zügen.
»Möchtest du noch einen, Liebling?«
Kubu wandte sich zur Tür, und dort stand Joy, ein weiteres Glas in der Hand. Sie lächelte verschmitzt, als er auf sie zuging und sie küsste. »Es war ein langer Tag«, sagte sie. »Ich glaube, du könntest noch einen vertragen.«
Kubu nahm das zweite Glas und zögerte: So konnte er sie unmöglich umarmen. Dann stellte er das leere Glas ab und zog sie an sich. »Ich bin der glücklichste Mann von Botswana«, sagte er. »Keiner hat so eine Frau wie ich.«
»Vergiss das bloß nie!«, erwiderte sie, runzelte mit gespieltem Ernst die Stirn und drohte ihm mit dem Zeigefinger. Auch sie schätzte sich glücklich, einen so warmherzigen und außergewöhnlichen Mann wie Kubu geheiratet zu haben.
Sie dachte daran, wie sie sich kennengelernt hatten, kurz nachdem sie bei der Polizei als Verwaltungsangestellte angefangen hatte. Sie arbeitete im Archiv und hatte dem stattlichen Ermittler geholfen, einige Informationen aus alten Akten herauszusuchen. Sie verstanden sich gut, und er lud sie zum Essen ein. Ein Jahr später waren sie verheiratet. Sie schüttelte den Kopf. Die ganze Beziehung war einesolche Überraschung gewesen!
Nach der Hochzeit hatte Joy ihre Stelle gekündigt, weil sie nicht mit Kubu unter einem Dach arbeiten wollte.
»So sehr ich dich auch liebe, mein Schatz«, hatte sie gesagt, »ich bin nicht sicher, ob ich dich vierundzwanzig Stunden am Tag um mich haben will.« Obwohl er gekränkt tat, gab Kubu ihr im Stillen Recht. Er hatte geantwortet, sie sei schließlich erwachsen und solle tun, was sie für richtig halte. Joy nahm daraufhin eine Vollzeitstelle in einem Heim für AIDS-Waisen und andere benachteiligte Kinder an.
Eine halbe Stunde später spazierten Kubu und Joy durch ihren kleinen Garten. Kubu hatte geduscht und war in kurze Hosen geschlüpft. Er ging barfuß, wie er es am liebsten tat. Den Ansprüchen von Home & Garden hätte der Garten wohl nicht genügt, aber die beiden waren einhellig der Meinung, es sei absurd, in der ausgedörrten Erde Botswanas mit englischen Gärten zu wetteifern. Es hätte den verzweifelten Versuchen mancher Briten geähnelt, fern von der Heimat mitten im Sommer englische Weihnachten zu feiern. Kubu hatte solche Leute schon dabei beobachtet, wie sie Weihnachtsbäume mit Kunstschnee besprühten und traditionelle Menüs verzehrten, komplett mit Plumpudding und Brandysoße, obwohl draußen Temperaturen von über fünfunddreißig Grad im Schatten herrschten. Kubu fand es viel angenehmer, sich dem Klima anzupassen, kühles Obst am Swimmingpool eines Freundes zu essen und dazu einen ebenfalls gut gekühlten, exzellenten südafrikanischen Sauvignon blanc zu genießen.
Kubu betrachtete sein Heim -- ein typisches Mittelklassehaus aus Backstein mit roten Dachziegeln. Es war für Bewohner entworfen, die viel Zeit im Freien verbrachten, mit großen Veranden vorne und hinten, auf denen sich Kubu und Joy meistens aufhielten. Kubu war sehr stolz auf sein Haus, denn er war in bedeutend bescheideneren Verhältnissen aufgewachsen. Er war seinen Eltern auf ewig zu Dank verpflichtet für ihre Weitsicht und ihre Geduld bei ihrer Unterstützung seiner Ausbildung. Dennoch war er sich einer wachsenden Kluft zwischen ihnen und ihm bewusst, nicht, weil sich ihre Gefühle füreinander geändert hätten, sondern eher, weil ihnen sein jetziges Leben unverständlich war. Ein Haus mit Garten, ein Auto, ein Kühlschrank voll mit Ingwerbier und gelegentlich einen guten Wein -- all das war Kubus Eltern ein Mysterium, eine Welt, die sie nicht begreifen konnten.
Kubu betrachtete seinen Garten und stellte zufrieden fest, wie sehr er dem trockenen Klima Gaborones angepasst war. Obwohl seine Lieblingspflanzen, die lebenden Steine oder Lithops, in Botswana nicht optimal gediehen, besaßen sie über zwanzig Arten in ihrem Garten. Es waren bemerkenswerte Pflanzen, Meister der Tarnung, die durch ihre Form, Größe und Farbe in ihrer natürlichen Umgebung kleinen Steinen ähnelten. Um die Verdunstung zu minimieren, hatten sich ihre Blätter so verdickt, dass sie rundlichen Kieseln glichen.
Sie hatten auch andere Sukkulenten angepflanzt, etwa die hohen Aloen, die besonders in der Gegend um Molepolole verbreitet waren. Insgeheim betrachtete Kubu den Garten als eine Hommage an seinen alten Freund Khumanego, der ihm die Augen geöffnet und ihn sehen gelehrt hatte.
Es gab kein Gras im Garten, Kieswege trennten die Beete voneinander. Zwei große Schirmdornakazien mit ihren flachen Kronen spendeten etwas Schutz vor der Sonne, und ein einzelner Jacarandabaum mühte sich, jedes Jahr im Oktober und im November seine wunderschönen lavendelfarbenen Blüten zu treiben. Obwohl sehr genügsam, war es dieser Pflanze hierzulande normalerweise zu trocken. Kubu vermutete, dass sich ihr Baum in sein heimisches Brasilien zurücksehnte.
Joy und Kubu kehrten zur Veranda zurück, wo Ilia hechelnd auf dem kühlen Beton lag. Kubu ging den Wein holen. Ilia folgte ihm mit den Augen, regte sich aber nicht. Kurz darauf brachte er einen großen Eiskübel mit einer Flasche Moët heraus. Obwohl ihm Champagner normalerweise zu teuer war, hatte er die Flasche vor ein paar Jahren gekauft und für eine besondere Gelegenheit aufbewahrt. Er hatte vor, diesen Abend zu einer solchen Gelegenheit zu machen. Kubu zog die Metallfolie ab und drehte den Rückhaltedraht auf. Dabei fragte er sich, warum diese Drähte alle gleich viele Drehungen aufwiesen. Warum drei, warum nicht zwei oder vier? Er stieg die Stufen in den Garten hinunter und zog langsam den Korken heraus. Es gab einen Knall, und der Korken flog in hohem Bogen in den Garten. Ilia jaulte, und Vögel flatterten erschreckt von den Akazien auf. Rramorutiakole, der Rotäugige Bulbul, dachte Kubu zerstreut. Wie ein kleiner Junge liebte er das Knallen des Korkens und den Anblick seines majestätischen Fluges. Er empfand nichts als Mitleid für diejenigen, die den Korken langsam herauskommen ließen und ihn in der Hand behielten.
Bevor der Champagner heraussprudeln konnte, goss Kubu ihn geschickt in eine Champagnerflöte. Als das Getränk hochschäumte, nahm er ein zweites Glas. Kurz darauf füllte er beide Gläser auf und reichte eines Joy.
»Mein Liebes, ein Hoch auf uns und die glückliche Fügung, die uns zusammengeführt hat. Jeden Tag danke ich dafür, dass du meine Frau bist. Ich bin ein glücklicher Mann.«
»Auf uns«, sagte Joy mit feuchten Augen. »Ich bin die Glückliche, Kubu. Ich danke dir.« Und nach einem kurzen Zögern fügte sie hinzu: »Welchen Anlass feiern wir eigentlich?«
Kubu wollte nicht zugeben, dass die Idee zu dem Abend auf einem Scherz Pleasant gegenüber beruhte, deshalb lächelte er nur.
Sie setzten sich und schwiegen eine Zeit lang. Beide genossen den feinen Champagner und hingen ihren Gedanken über Glück, Liebe und Partnerschaft nach.
Nach einer Weile stand Kubu auf, nahm die Flasche aus dem Eimer und füllte ihre Gläser auf.
»Womit habe ich so etwas Gutes verdient?«, fragte Joy irgendwann mit einem Glitzern in den Augen. Kubu lächelte nur, nahm ihre Hände, küsste sie und führte sie in die kühle Dunkelheit ihres Hauses.
Über eine Stunde später traten sie wieder hinaus auf die Veranda, diesmal jeder mit einem Sandwich und einem kühlen Glas Weißwein in der Hand. Sie setzten sich an den Tisch. Joy zündete eine Kerze an und schaltete das Licht aus.
»Noch einmal, mein Schatz: auf uns!«, murmelte Kubu. Sie stießen an. Während der nächsten zehn Minuten sprachen sie wenig, sondern genossen die Sandwiches -- braunes Brot, scharfer Senf, dicke Scheiben Schinken, Salatblätter, dünn geschnittene Zwiebelringe und Avocadoscheibchen, das Ganze reichlich mit frisch gemahlenem Pfeffer und Koriander gewürzt. Wie köstlich, dachte Kubu, als er einen großen Schluck Wein trank -- kann es etwas Besseres geben?
»Pleasant hat mich gefragt, an was für einem Fall du gerade arbeitest. Du weißt doch, wie neugierig sie ist. Ich habe ihr gesagt, dass du in einem Mordfall ermittelst, ich aber auch nicht viel darüber wüsste.« Joy sah Kubu fragend an. Sie nippte an ihrem Wein und lehnte sich zurück, bereit, ihm zuzuhören.
»Hm, dieser Fall gibt uns ziemliche Rätsel auf«, begann Kubu leise. »Ein Weißer wurde ermordet an einem Wasserloch mitten in der Kalahari gefunden. Er wurde, so nehmen wir an, dort abgelegt, damit die Hyänen ihn auffressen, um jeden Beweis zu vernichten. Um ganz sicherzugehen, dass er nicht identifiziert werden kann, haben die Mörder seine Kleider und Schuhe mitgenommen und ihm die Zähne ausgeschlagen, sodass wir nicht mal anhand seines Gebisses recherchieren können. Ein Bein fehlt, und einer seiner Arme wurde am Ellbogen abgebrochen. Ian MacGregor glaubt, er wurde regelrecht abgerissen und nicht von den Hyänen abgenagt.«
Kubu hielt inne und Joy meinte: »Vielleicht wurde er entfernt, weil er ein besonderes Kennzeichen trug, anhand dessen man den Mann hätte identifizieren können. Eine auffällige Narbe oder eine Tätowierung vielleicht?«
Kubu dachte darüber nach. »Könnte sein, aber die Haut eines Armes wäre so ziemlich das erste, was die Hyänen und Geier fressen würden. Und einen menschlichen Unterarm wird man nur schwer los. Was hätten die Täter damit anfangen sollen? Ihn an die Hunde verfüttern?« Ohne nachzudenken, warf er eine Kruste des Sandwichs Ilia zu, die den Happen genüsslich verschlang. Joy verzog das Gesicht, aber Kubu bemerkte das gar nicht. Dann kam ihr eine neue Idee: »Hm«, sagte sie, während sie sich langsam wieder von ihrem Ekel erholte, »vielleicht hatte er ja eine Armprothese. Die hätten sie garantiert nicht dort liegen gelassen.«
Kubu war sofort klar, wie sie darauf kam, und er musste unwillkürlich lächeln. Vor einigen Wochen hatten sie einen Film über einen Mann gesehen, der fälschlicherweise des Mordes an seiner Frau bezichtigt worden war. Er konnte fliehen und verfolgte von da an einen einarmigen Mann, den er für den wahren Schuldigen hielt. Kubu war von den Ermittlern nicht sonderlich beeindruckt gewesen, die nicht nur den falschen Mann verhaftet und verurteilt hatten, sondern auch unfähig schienen, den Flüchtigen trotz Aufbietung aller Kräfte wieder einzufangen. Jetzt stellte er sich vor, wie Dr. Richard Kimble in der Kalahari seine Nemesis stellte, den Feind in einem Kampf tötete, ihm anschließend die Zähne ausschlug und den Holzarm als Souvenir mitnahm. Die Vorstellung fand er so komisch, dass er auflachen musste.
»Warum lachst du?«, fragte Joy.
Kubu versuchte, es ihr zu erklären, indem er sie an den Film erinnerte. Aber Joy war nicht überzeugt. »Du lachst über meine Idee«, sagte sie gekränkt.
Kubu versuchte, die Situation zu retten. »Nein, nein!«, erwiderte er. »Ein Holzarm ist ein sehr interessanter Aspekt. Ich habe nur gelacht, weil ...« Aber Joy unterbrach ihn: »Eine Armprothese. Und du lachst, weil du meine Ideen niemals ernst nimmst, David.« Dass sie seinen richtigen Namen gebrauchte, war ein schlechtes Zeichen. Sie begann, demonstrativ die Teller abzuräumen. Ilia erntete einen strafenden Blick, als sie um die Reste bettelte.
Kubu erkannte, dass er ihre Gefühle verletzt hatte, und versuchte, das Thema zu wechseln. »Du könntest durchaus recht haben mit deiner Theorie, warum sie den Arm entfernt haben«, sagte er rasch. »Es gibt wirklich keinerlei Hinweise auf die Identität des Toten. Der Rechtsmediziner hat zwar herausgefunden, dass beide Arme einmal gebrochen waren, aber was sollen wir damit anfangen? Wir können unmöglich alle Krankenakten über solche Verletzungen auftreiben.«
Joy sah ihn an, die Teller noch in der Hand. Sie schien ihm schon nicht mehr böse zu sein. »Aber Kubu«, sagte sie, »diese Brüche sind doch genauso gut, als wenn ihr die Zähne hättet. Ihr hättet seine Identität ja auch nicht herausgefunden, indem ihr alle Zahnarztunterlagen durchgesehen hättet, sondern ihr hättet eine Hypothese über seine Identität anhand solcher Unterlagen überprüft oder bestätigt. Heutzutage werden alle Knochenbrüche geröntgt. Wenn ihr irgendwann einen Anhaltspunkt habt, wer der Tote gewesen sein könnte, könnt ihr diese Unterlagen anfordern und die exakte Position der beiden Brüche mit den Röntgenbildern vergleichen. Das müsste genauso aussagekräftig sein wie ein Zahnstatus.«
Kubu ergriff die Gelegenheit. »Daran habe ich noch gar nicht gedacht«, sagte er gewandt. »Das klingt wirklich sehr sinnvoll.« Er umarmte sie fest. Dabei fielen die Essensreste auf den Boden -- sehr zu Ilias Freude. Die Sache mit dem falschen Arm war endgültig vom Tisch.
Joy fragte ihn, ob er irgendeine Idee habe, wer das Opfer gewesen sein könne. Sie schien sich am liebsten sofort auf die Krankenakten stürzen zu wollen.
»Es gibt keine passende Vermisstenmeldung, soweit wir wissen.«
»Wer hat die Leiche gefunden?«
»Der Manager von Dale's Camp. Das liegt in der Nähe des Wasserlochs. Er war zusammen mit einem Wissenschaftler unterwegs, deran der Uni über Ökologie forscht. Sie haben Geier kreisen sehen und dachten, ein Löwe hätte ein Wild geschlagen. Stattdessen fandensie eine verstümmelte Leiche. Der Ökologe ist sehr intelligent -- ihm sind viele Einzelheiten aufgefallen, und er hat sofort die richtigen Schlüsse daraus gezogen. Ich fand ihn sehr sympathisch, obwohl er mir gegenüber die ganze Zeit ziemlich nervös schien -- kannst du dir das vorstellen?« Kubu lächelte. »Wenn der Fall abgeschlossen ist, würde ich ihn gerne einmal zum Essen einladen. Ich glaube, du würdest ihn mögen.«
»Wie heißt er? Wie alt ist er?«, fragte Joy.
Kubu seufzte, er wusste genau, worauf sie hinauswollte.
»Sein Name ist Bongani Sibisi. Er hat einen Doktor in Ökologie. Und ich weiß nicht, ob er Single ist und ob er Pleasant gefallen würde! «
Vierter Teil
JUCKENDE DAUMEN
Juckend sagt mein Daum mir an,
Etwas Böses kommt heran!
SHAKESPEARE
Macheth,
4. Akt, 1. Szene
JANUAR UND FEBRUAR
Trotz ihres relativ geringen Ausmaßes und der Bemühungen, so wenig ökologischen Schaden anzurichten wie möglich, verunstaltete die Maboane-Diamantenmine die trockene Landschaft wie eine hässliche Narbe. Es handelte sich um eine offene Mine, die sich, dem Kimberlit-Erz bis in die Tiefe folgend, immer weiter in den Boden hineinfraß. In der Nähe des Schürfgebietes stand die Anlage, in der das Erz zerkleinert, gewaschen und aussortiert wurde. Sie war aus galvanisiertem Wellblech und glühte förmlich in der Sonne, die ungestrichenen Wände stumpf von Sandstürmen und Sonneneinstrahlung. Starke Ventilatoren konnten nicht verhindern, dass in ihrem
Inneren höllische Temperaturen herrschten.
Aron Frankental stand auf dem Kamm des Hügels, von dem aus sich die Schotterstraße den Hang hinunterwand bis auf die derzeitige Sohle der Mine. Frankental wirkte bedrückt. Er hatte ein Problem, das ihn unablässig beschäftigte, während sein Chef sich nicht im Geringsten dafür zu interessieren schien. Aron war Geologe, und zwar ein guter. Er hatte ein Diplom der Universität Erlangen in der Tasche und war aufgrund seines Interesses für diamantführende Kimberlite nach Afrika gekommen. Im Stillen hatte er gehofft, dass Maboane das Sprungbrett zu De Beers sein könne. Der Diamantengigant betrieb wahrscheinlich mehr Forschungen über Kimberlit-Geologie als alle anderen Minengesellschaften und die einheimischen Universitäten zusammen. Doch seine Hoffnungen hatten sich zerschlagen, als De Beers aus dem Joint Venture mit Maboane ausgestiegen war.
Vor Kurzem jedoch hatten sie in Maboane anstatt des minderwertigen Bort plötzlich hochwertige Schmucksteine gefunden, und es schien, als hätte De Beers seine Entscheidung voreilig getroffen. Doch die guten Steine wurden in Schüben gefördert, und darin lag das Rätsel. Aron wollte wissen, warum die Steine nicht gleichmäßiger verteilt waren. Wenn es ihm gelang, dieses Rätsel mit Hilfe der Geologie zu lösen, würde er die Minenarbeiter gezielt dort einsetzen können, wo die guten Steine vermehrt auftauchten. Darüber grübelte er nach, als er die Sonne am Horizont sinken und zu einem riesigen karmesinroten Ball werden sah. Er liebte die fantastischen Sonnenuntergänge in der Kalahari, die durch den Minenstaub besonders spektakulär wirkten.
Wäre er Kubu jemals begegnet, hätte er feststellen können, dass ihr Verstand ähnlich arbeitete. Ein Geologe, der nach Bodenschätzen sucht, muss ein guter Detektiv sein. Er (denn in der Regel handelt es sich hauptsächlich um Männer, die in der Wildnis inmitten von Gestein mit ihren Allradfahrzeugen unterwegs sind) folgt Hinweisen auf der Erdoberfläche, um die Struktur und die Art des darunterliegenden Gesteins zu erfassen. Noch wichtiger sind Kenntnisse über die Entstehung dieses Gesteins und dessen Struktur, denn daraus ergeben sich Hinweise darauf, welche Edelsteine oder Erze sich darin verbergen und wo man am besten danach schürft. Diamanten sind ein großes Wunder. Bei den Kimberlit-Pipes handelt es sich um Eruptionsschlote, die tief in den Erdmantel hineinreichen. Aus diesen Schloten wurde einst Gestein emporgepresst, in dem unter hohem Druck und hoher Temperatur Kohlenstoff zu Diamanten kristallisierte. Unter idealen Voraussetzungen können die Kristalle riesig sein, aber in den meisten Fällen ist der Prozess zu schnell vonstatten gegangen, und der Kimberlit birgt nur Mikrodiamanten, sogenannten Bort. Die Schwemme der Diamanten in Schmucksteinqualität, die neuerdings in der Maboane-Mine gefunden wurden, ließ daher auf Pipes schließen, die eine andere Vergangenheit hatten als jene, aus denen bisher weit minderwertigere Diamanten gefördert worden waren.
Kubu hätte diesem Ansatz mühelos folgen können. Auch er recherchierte, um Strukturen und Entwicklungen nachzuvollziehen . Als Hinweise dienten ihm Informationsbruchstücke, die zu Fakten führten, und diese Fakten mussten anschließend in den Kontext menschlicher Verhaltensweisen und Motive eingepasst werden. Nur die Zeiträume und die treibenden Kräfte waren andere. In derGeologie gibt es keine Verschleierungstaktik -- jeder Prozess ergibt sich zwangsläufig und dauert Äonen.
Momentan ging Aron davon aus, dass es zwei Kimberlite gab: einen schnell hervorgepressten, in dem nur die kleinen Steine entstehen konnten, und einen verborgeneren, langsameren, der seine Ressourcen geschont und den wundervollen Schmucksteinen zu wachsen erlaubt hatte. Irgendwie hatte der zweite den ersten durchdrungen, wodurch sich ihre sehr verschiedenen Inhalte vermischt hatten. Doch es wollte ihm nicht in den Kopf, welche Art geologischer Entwicklung diesen Vorgang ermöglicht hatte. Andererseits gab es rund um die Mine seltsam wechselnde Muster, die durch einen solchen Vorgang hätten entstehen können.
Die Sonne versank hinter dem Horizont, in der Wüste gab es keine Dämmerung. Aron wandte sich von der Mine ab und kehrte zu seinem Fahrzeug zurück. Zeit, nach Hause zu fahren.
Aron war einer der sieben professionellen Mitarbeiter. Die Lohnkosten einer unbedeutenden Mine wie dieser mussten so gering wie möglich gehalten werden. Aron und sein Chef Jason Ferraz waren die einzigen Geologen. Dann gab es noch den Minenaufseher, den Mechaniker, der die Anlage und die Fahrzeuge in Gang hielt, und den Sicherheitsbeamten, Jacob Dingake. Die beiden Verwaltungsangestellten -- die Devlin-Schwestern -- kümmerten sich um die Buchführung und die Zertifizierungsschritte, die der KimberleyProzess für die Schmuckdiamanten verlangte, einschließlich der erforderlichen Bürokratie, die dabei ständig zum Einsatz kam.
Der KimberleyProzess bestand darin, jeder Gruppe von Steinen ein Zertifikat zuzuordnen, eine Mischung aus Stammbaum und Reisepass. Das Kimberley-Zertifikat begleitete und schützte einen Diamanten auf seinem Weg zum endgültigen Besitzer, der auf diese Weise der Herkunft des Steines sicher sein konnte. Zertifizierte Steine hatten garantiert nichts mit den Schrecken und dem menschlichen Leid der Bürgerkriege zu tun, die in der Vergangenheit so freigiebig mit Diamanten finanziert worden waren -- den berüchtigten Blutdiamanten.
Die sieben Mitarbeiter lebten in kleinen Einheiten in einiger Entfernung zum Hauptminenkomplex und getrennt von den Minenarbeitern. Aron betrat seine Einheit und schaltete sofort die Klimaanlage am Fenster ein, die klappernd zum Leben erwachte. Das kurzzeitigeSchwächeln der Beleuchtung aufgrund der Überlastung des alten Motors bemerkte er gar nicht mehr. Er ging in die Küche und öffnete den Kühlschrank, in dem er tagsüber einige Flaschen Bier lagerte, um sie vor den hohen Temperaturen und den gelegentlichen Stromausfällen zu schützen, die dem unzuverlässigen Dieselgenerator der Mine zu verdanken waren. Abends brauchte er unbedingt ein schönes kaltes Bier.
Er öffnete ein eisgekühltes Windhoek Lager, dankbar für das deutsche Erbe des Nachbarlandes Namibia, dem Botswana ein anständiges Bier verdankte. Zwar mochte er durchaus auch das regionale St.-Louis-Bier, aber die 3,5 Prozent Alkohol waren einfach zu wenig. Er goss sein Bier in einen Krug, den er ebenfalls im Kühlschrank aufbewahrt hatte. Die hiesige Gewohnheit, direkt aus der Flasche zu trinken, widerstrebte ihm. Er setzte sich an den Esstisch, der ihm gleichzeitig als Schreibtisch diente, stellte den Bierkrug auf einen Untersetzer, um die Papiere zu schützen, und begann, seine Unterlagen durchzugehen.
Jeden Monat wurden die vollständigen Informationen über die Diamanten und ihr Gewicht veröffentlicht, sowohl aus steuerlichen Gründen als auch wegen des KimberleyProzesses. Aber Aron brauchte noch viel weiter gehende Daten. Er musste wissen, wo jede Ansammlung größerer Schmucksteine gefunden worden war. Dies recherchierte er, indem er die Produktionsprotokolle mit den Stellen verglich, an denen die Minenarbeiter geschürft hatten. Er hatte die Menge der größeren Steine nach ihrem Gewicht sowie die Daten der Funde anhand einer grafischen Darstellung in einen Zusammenhang gebracht. Die Kurve zeigte Spitzenwerte an fünf, sechs Tagen hintereinander, und dazwischen Flauten, die sich wochenlang hinziehen konnten. Der Minenplan zeigte die Stellen, an denen die Diamanten gefunden worden waren. Aber das half ihm auch nicht weiter. Es schien drei Hauptgebiete zu geben, an denen die größeren Diamanten auftraten, aber es war ihm bisher nicht gelungen, einen signifikanten geologischen Unterschied zwischen diesenArealen und den weniger produktiven zu entdecken. Auch einen Zusammenhang zwischen den Fundstellen schien es nicht zu geben. Er hatte den heutigen Tag größtenteils in der Mine verbracht, um seine Recherchen fortzusetzen. Jedoch war deren Geologie recht komplex, und er hatte ständig das Gefühl, etwas Wichtiges zu übersehen. In der Woche zuvor hatte er ein Experiment durchgeführt. Er hatte vorsichtig etwas von dem Gestein gesammelt, das noch an den Diamanten hing, und dieses unter einem geologischen Mikroskop mit dem Umgebungsgestein der kleineren Diamanten verglichen. Bei beiden Proben handelte es sich natürlich um Kimberlite, denn Diamanten werden nur selten in anderen Gesteinsarten gefunden, aber er fand, dass die Proben ausreichend unterschiedlich waren, um seine Doppel-Kimberlit-Theorie zu unterstützen. Doch konnte er sich ohne genauere Analysen nicht sicher sein.
Wie viele Geologen war Aron ein Einzelgänger. Er wollte Lösungsansätze zu bieten haben, ehe er sich mit seinem Problem an andere wandte. Er glaubte inzwischen genug vorweisen zu können, um Jason davon zu berichten, und hatte ihm eines Tages beim Mittagessen seine Theorien erläutert. Doch Jasons Reaktion war brüsk und entmutigend ausgefallen. Seine Ablehnung und sein Desinteresse hatten sogar dazu geführt, dass er Aron vorgeworfen hatte, solcherlei Spekulationen seien nun wirklich nicht sein Job. Außerdem finde man in Kimberliten unterschiedliche Steinqualitäten. Aron war verletzt, ließ sich aber nicht entmutigen. Ihm waren diverse beunruhigende Gerüchte über Jason zu Ohren gekommen, und obwohl er prinzipiell nur glaubte , was sich beweisen ließ, fühlte er sich in der derzeitigen Situation unbehaglich.
Aron hatte keinen großen Hunger, weil er in der Mine zu Mittag gegessen hatte. Die Minenarbeiter erhielten jeden Tag eine Mahlzeit mit Rindfleisch oder Geflügel und dazu den unvermeidlichen Maisbrei, den pap. Aron war inzwischen auf den Geschmack gekommen und hatte sich vorgenommen, nicht allzu kritisch gegenüber dem Minenessen zu sein, bis er selbst besser kochen gelernt hatte. Aber auf ein Sandwich und ein zweites Bier hatte er durchaus Appetit.
Nach einigen Augenblicken kehrte er mit einem neuen Bier in einem weiteren gekühlten Bierkrug und einem Sandwich mit Springbockfilet, Senf und Sauerkraut aus der Dose zurück. Er warf einen Blick auf seine Karten, Pläne und Grafiken und versuchte, die Karte mit den Steinqualitäten beiseitezuschieben, gab es aber letztendlich auf, für den Teller Platz zu schaffen. Er machte es sich auf der anderen, noch freien Seite des Tisches mit seinem Sandwich und dem Bier gemütlich. Die Karten und Pläne sahen von hier ein wenig verschwommen aus, weil er kurzsichtig war; nur die Grafik lag nahe genug, um sie deutlich erkennen zu können. Er biss ein großes Stück von dem Sandwich ab, sorgfältig darauf achtend, dass das Sauerkraut nicht seitlich herausquoll. Kauend betrachtete er die Grafik. Irgendetwas daran erschien ihm anders, überraschend neu. Natürlich, schließlich stand sie ja auf dem Kopf. Die Gipfel waren Mulden geworden und die Mulden Gipfel.
Dieser Perspektivwechsel verlieh der Kurve eine ganz neue Bedeutung. Aron hielt mit dem Kauen inne, noch bevor er das Fleisch schmeckte. Ihm schwirrte der Kopf. Die ganze Zeit hatte er versucht herauszufinden, was der Grund für die Häufung der hochwertigen Schmucksteine sein könnte. Plötzlich dachte er genau umgekehrt: Warum gab es Phasen, in denen sie weniger davon fanden? Sofort schloss er geologische Gründe aus. Jedes Ereignis, das die großen Steine zerstörte, würde auch die kleinen zerstören. Es musste an den Leuten liegen -- sie klauten die großen Schmucksteine! Er hatte keine Idee, wie sie es anstellten, aber plötzlich erschien ihm das als die einzig plausible Lösung. Er bemerkte, dass er den Mund noch voll hatte, und schluckte. Da er nicht richtig gekaut hatte, musste er mehrere große Schlucke Bier hinterhertrinken.
Doch jetzt stand Aron vor einem ganz anderen Problem. Wer stahl die Schmucksteine? Wenn nur ab und zu ein paar verschwänden, würde das ein Versagen ihres ausgeklügelten und kostspieligen Sicherheitssystems bedeuten, aber man konnte die Minenarbeiter oder die Vorarbeiter beschuldigen. Doch Aron errechnete im Kopf, dass mehr als die Hälfte der größeren Steine gestohlen wurden, wenn man die Spitzenwerte der Diamantenfunde als Norm zugrunde legte. Dies erforderte ein ganz anderes Szenario. Aufgeregt spielte Aron es im Kopf durch. Es gab sieben Verdächtige, nein, sechs, denn er wusste, dass er selbst unschuldig war. Doch trotz dieser faszinierenden Hypothese war das im Grunde etwas für den Boss, und das war Jason. Aber er traute Jason nicht. Außerdem schwebte er womöglich in großer Gefahr, falls der Dieb Jason hieß.
Er holte sein Tagebuch aus dem Schrank, ein gebundenes Notizbuch, das sowohl persönliche Aufzeichnungen als auch berufliche Protokolle enthielt. Er schrieb seine neue Hypothese und die zugrunde liegenden Fakten ausführlich nieder. Dann startete er seinen Laptop, der ungefähr genauso betagt war wie die Klimaanlage, wie er resigniert feststellte, und tippte einen Brief an die Mineneigner in Gaborone. Zwar äußerte er keinen konkreten Verdacht, legte aber seine gesamten wissenschaftlichen Untersuchungen dar und äußerte seine Besorgnis. Es fühlte sich an wie ein Verrat an seinem Chef, aber er brauchte diesen Brief als Rückversicherung. Er druckte zwei Exemplare aus und legte eines in das Tagebuch. Das andere unterschrieb er und steckte es in einen Umschlag, adressiert an Mr Cecil Hofmeyr bei BCMC in Gaborone.
Jason hielt sich in Johannesburg auf, um Material für die Mine zu besorgen, also hatte Aron ein paar Tage Bedenkzeit. Er brauchte die Diebe ja nicht selbst dingfest zu machen. Er musste zunächst nur zweifelsfrei nachweisen, dass Jason nicht einer von ihnen war. Da Motive bei geologischen Rätseln keine Rolle spielen, war das Neuland für ihn, aber es war ja ganz offensichtlich, dass niemand ein solches Verbrechen begehen würde, wenn er sich nicht persönlich bereichern wollte. Er überlegte, inwiefern Jason von dem Diebstahl profitieren würde.
Jason besaß Anteile an der Mine, daher würde er sich zunächst einmal selbst bestehlen. Doch wenn es ihm gelänge, die Diamanten für einen wesentlich höheren Preis als seinen normalen Anteil zu verkaufen, wäre das äußerst rentabel. Andererseits konnte er froh sein, wenn er für gestohlene Diamanten die Hälfte ihres Wertes erhielt -- wahrscheinlich war es eher nur ein Viertel, da der KimberleyProzess es erschwerte, Steine auf dem grauen Markt zu verschieben. Außerdem müsste er Komplizen bezahlen. Das alles ergab keinen Sinn. Doch eines musste Aron noch genau überprüfen.
Am nächsten Morgen rasierte sich Aron zum ersten Mal seit mehreren Tagen, zog sich so sorgfältig an, als arbeitete er bei De Beers und nicht in Maboane, und machte er sich auf den Weg in die Verwaltung. Dort wandte er sich an Shirley Devlin, eine attraktive junge Waliserin, mit der er hin und wieder ein bisschen geflirtet hatte.
»Hallo, Shirley«, sagte er, und vor lauter Nervosität verstärkte sich sein deutscher Akzent. »Heute Morgen brauche ich mal deine Hilfe.« Sie schenkte ihm ein Lächeln, behielt aber im Hinterkopf, dass er seit ihrer letzten Begegnung reichlich Zeit gehabt hatte, sich an sie heranzumachen, egal, ob er ernste Absichten hegte oder nicht. Wobei ihr an ernsten Absichten nicht besonders viel gelegen war.
»Ich muss sämtliche KP-Protokolle mit den einzelnen Steinen vergleichen, die wir der Steuer von Botswana in den letzten drei Monaten gemeldet haben.« Aron hatte damit gerechnet, dass seine Bitte kaum Begeisterung auslösen würde, und eine, wie er hoffte, plausible Erklärung vorbereitet.
Shirley sah ihn an, als wäre er nicht ganz richtig im Kopf. Was er verlangte, bedeutete erstens einen Berg von Arbeit und zweitens eine Einmischung in ihre Kompetenzen. Außerdem war es überflüssig. Jede Rechnung ging auf, weil es ihre Aufgabe war, dass sie aufging.Der einzige Grund für eine solche Überprüfung konnte nur darin liegen, dass man sie entweder für unehrlich oder für inkompetent hielt. Es war kein besonders kluges Manöver, wie sie ihm unmissverständlich klar machte.
»Nein, nein!«, protestierte Aron. »Es hat Nachfragen gegeben, und ich muss Auskunft geben. Angeblich sollen Diskrepanzen zwischen der Karatzahl aufgetreten sein, die wir der Steuer angegeben haben, und der, die in den Kimberley-Zertifikaten aufgeführt sind. Das ist nur eine Prüfung, um sicherzugehen, dass steuerlich alles ordentlich deklariert wurde. Niemand behauptet, du hättest deine Arbeit nicht ordentlich erledigt. Aber alles muss eben wieder und wieder überprüft werden. Die machen sich Sorgen, wir würden für den KimberleyProzess mehr Diamanten angeben als bei der Steuer.«
»Es kann unmöglich eine Diskrepanz geben. Die Diamanten werden im Sortierraum klassifiziert und portionsweise gewogen. Anschließend werden sie hierhergebracht und für die Kimberley-Zertifikate erneut gewogen und beschrieben. Mr Ferraz zeichnet beide Angaben ab und überprüft auch die Rückgabe an die Mine.«
»Schon, aber angenommen, zusätzliche Diamanten wurden für den KP beschrieben, aber nicht in der Anlage gewogen?«
»Ich habe dir doch gerade gesagt, dass Mr Ferraz alles überprüft. Falls man mir misstrauen sollte.« Sie schien die letzte Frage als doppelt beleidigend zu empfinden.
»Das ist das Problem, Shirley. Die Behörden verlangen jetzt von uns, die Minenprotokolle direkt mit den Rückgaben zu vergleichen. Am einfachsten geht das, in dem wir sie mit den KP-Protokollen vergleichen.«
Sie drohte, sich an Jason Ferraz zu wenden. Mit einem Achselzucken deutete er an, dass das ihre Entscheidung sei. Dann blieb er einfach stehen und wartete. Schließlich sagte sie ihm, was er ihrer Ansicht nach mit seiner ganzen Erbsenzählerei machen könne, erklärte sich dann jedoch bereit, ihm zu helfen. Bis zum Mittagessen waren sie fertig. Über jeden einzelnen Diamanten war Buch geführt worden, jedes einzelne Kimberley-Zertifikat war mit einem für die Steuer deklarierten Diamanten und daher mit der Produktion verknüpft. Wer auch immer die Schmucksteine stahl, erhielt kein Zertifikat dafür, und das wäre für Jason die einzige Möglichkeit gewesen, den wahren Wert für sie zu erzielen. Aron war zufrieden. Um ihr für ihre Hilfe zu danken, verabredete er sich mit Shirley zu einem abendlichen Drink, was sie etwas versöhnlicher stimmte.
Es sah so aus, als wäre Jason aus dem Schneider. Aber angenommen, ihm war irgendetwas entgangen? Aron stand vor dem Büro der Buchhaltung und wusste nicht, was er tun sollte. Trotz des Ergebnisses ihrer Sisyphusarbeit an diesem Morgen konnte er sich nicht dazu durchringen, seinem Chef rückhaltlos zu vertrauen. Schließlich kehrte er in Shirleys Büro zurück.
»Was ich noch vergessen habe, Shirley, könntest du bitte diesen Brief für mich in die Ausgangspost legen?« Er überreichte ihr den Brief an Cecil Hofmeyr und hoffte, sie würde nicht auf die Adresse achten.
Sie nickte und beachtete den Umschlag kaum. Dann bedeutete sie Aron, dass sie sich nun wieder ihrer eigentlichen Arbeit widmen müsse.
Nach Jasons Rückkehr aus Johannesburg ließ Aron ihm einen Tag Zeit, um sich auszuruhen, und bat dann um ein Gespräch. Jason ließ ihn eine halbe Stunde warten. Als der Chef schließlich kam und ihn in sein Büro winkte, war Aron nervös, Jason dagegen schien bester Laune. Es war ihm gelungen, das benötigte Material zu einem guten Preis und mit einem kurzfristigen Liefertermin zu erwerben. Konzentriert lauschte er Arons neuer Theorie und schien sie sorgfältig abzuwägen, bevor er antwortete.
»Sie wollen also behaupten, dass die Mine normalerweise konstant solche Schmucksteine abwerfen würde, wie wir sie zurzeit in
Schüben finden? Dass aber jemand die Sahne abschöpft?«
»Ich dachte vielleicht an geschickte Sortierer«, sagte Aron. »Sie wählen einige Steine aus und verstecken sie irgendwo in der Anlage. Später schmuggeln sie sie heraus.«
»Aber wie sollten sie unsere Sicherheitsvorkehrungen austricksen?«, fragte Jason. »Die Videokameras im Sortierraum zum Beispiel? Und man gelangt gar erst nicht in den Produktionstrakt, ohne vorher durch die Scanner zu gehen. Ein Wachmann ist Tag und Nacht im Dienst, während die Anlage produziert. Nach der Arbeit wird die Anlage abgeschlossen und gesichert, und nur Dingake und ich besitzen einen Generalschlüssel. Niemand kann rein oder raus, ohne Alarm auszulösen. Also wie sollen die angeblichen Diebe die Diamanten aus der Anlage rausbekommen?«
»Das habe ich mich auch schon gefragt. Sie und ich haben nichts damit zu tun.« Aron verschwieg, dass er das sorgfältig überprüft hatte. »Also bleibt nur noch eine Person übrig, die die Steine aus der Anlage herausbringen könnte.«
Jason dachte einen Augenblick lang nach. »Jacob Dingake?« Aron nickte. Jason lehnte sich in seinem Stuhl zurück und sah sein Gegenüber mit starrem Blick an.
»Sie wissen, dass das eine sehr schwerwiegende Anschuldigung gegenüber einem unserer treuen Kollegen ist?«
Aron schüttelte den Kopf und sagte leise: »Ich habe nur eine Theorie geäußert. Die Schlüsse ziehen Sie.«
Das anschließende Schweigen schien sich endlos hinzuziehen. Dann lachte Jason. »Ich weiß nicht, Aron. Ich glaube immer noch, dass es andere Erklärungen geben muss, zum Beispiel die Hypothese, die Sie mir vor Kurzem unterbreitet haben. Die finde ich sehr interessant. Meiner Meinung nach sollten wir in dieser Sache nach allen Seiten offen bleiben. Ich würde eher der Geologie misstrauen alsdem guten alten Jacob. Er ist im Übrigen ein bisschen zu beschränkt, um etwas so Kompliziertes aufzuziehen.« Wieder lachte er.
»Wir sollten heute Abend in meinem Zimmer ein paar Bierchen zusammen trinken. Bringen Sie Ihre Ration mit, dann gehen wir noch einmal die Geologie zusammen durch. Vielleicht finden wir Ihre zweite Pipe. Das würde für Mr Hofmeyr bestimmt den Ausschlag geben, weitere Sondierungen zu finanzieren.« Dann fügte er hinzu: »Und bis dahin werde ich Mr Dingake sorgfältig im Auge behalten.«
Aron verließ ihn mit gemischten Gefühlen. Einerseits war er erfreut darüber, dass Jason ihn ernst genommen hatte. Überrascht hatte ihn dessen plötzliches Interesse an seinen geologischen Theorien und die Tatsache, dass Jason das Verschwinden von mehr als der Hälfte seiner besten Diamanten wenig Kopfzerbrechen bereitete. Er schlenderte zurück zu seinem Bungalow und fragte sich, aus welcher Perspektive er seine Grafik letztendlich betrachten sollte.
Mehrere Wochen lang war das in etwa der Stand der Dinge. Aron verbrachte einige Zeit damit, gemeinsam mit Jason verschiedene Ideen zu erörtern, aber er merkte, dass sein Chef sich nicht ernsthaft dafür interessierte. Vielleicht hätte sich Aron wieder auf seine geologischen Untersuchungen beschränkt, wenn er nicht eines Nachts über der Fertigstellung seines Monatsberichts zu viel Kaffee getrunken hätte. Eine Zeit lang widmete er sich seinen Grafiken und Tabellen und vertraute seinem Tagebuch seine wachsenden Sorgen bezüglich der Minenleitung an. Er trank noch eine Tasse Kaffee. Irgendwann stellte er fest, dass er um zwei Uhr morgens noch hellwach war. Er beschloss, zu dem Aussichtspunkt oberhalb der Mine zu spazieren und sich den Mond über der Wüste anzusehen. Vor dem Hinausgehen kehrte er noch einmal zurück und holte seinen Revolver aus dem Versteck hinter einigen Fachbüchern. Ihm waren vor Kurzem Gerüchte über einen umherstreunenden Leoparden zu Ohren gekommen.
Zu dieser nächtlichen Stunde hatte sich der Boden bereits abgekühlt. Endlich war es einmal wirklich angenehm, im Freien herumzuwandern. Er fühlte sich erfrischt und joggte beinahe die Straße entlang. Als er seine Lieblingsstelle erreichte, ließ er für einige atemberaubende Momente den Blick über die Hügel im weichen Mondlicht schweifen, bevor er erkannte, dass etwas nicht so war, wie es sein sollte. In der Anlage brannte Licht, während die Beleuchtung am Schutzzaun ausgeschaltet war. Ein Minenfahrzeug parkte am Eingang. Es sah aus wie eines der Fahrzeuge des Sicherheitsdienstes.
Aron wusste, dass er Alarm auslösen sollte, aber er war überzeugt, dass sich die Antwort auf seine Fragen in dem Gebäude finden würde. Er tastete nach der Pistole in seiner Jackentasche und ging die Straße zur Mine hinunter. Er fühlte sich im hellen Mondlicht wie auf dem Präsentierteller, aber rund um die Mine war nichts zu hören und nichts zu sehen -- nur die unzulässig brennenden Lichter und das einsame, leere Fahrzeug. Das Tor im Schutzzaun war abgeschlossen, wie es sich gehörte. Er trug seine Schlüssel bei sich. Da er jahrelang in Großstädten gelebt hatte und weil es vor einigen Monaten einen kleinen Diebstahl auf dem Minengelände gegeben hatte, pflegte er seinen Bungalow abzuschließen.
Er ging durch das Tor und schloss es wieder ab. Er konnte ein Klappern nicht verhindern, deshalb verbarg er sich hinter dem Fahrzeug, bis er sich sicher war, dass er keine Reaktion ausgelöst hatte. Behutsam schlich er um den Wagen herum zum Fabriktor, sodass er von den Fenstern aus nicht gesehen werden konnte. Das Tor stand einen Spalt offen. Er spähte hinein, um festzustellen, was dort drinnen vor sich ging. Es handelte sich um den Sicherheitseingang zur Anlage. Tagsüber wurde er von einem Security-Mitarbeiter bewacht, der Taschen und Jacken durch ein Röntgengerät schickte, während die Besitzer in einer doppeltürigen Sicherheitsschleuse durch den Personenscanner schlüpften. Der Raum war leer. Die Sensoren waren abgeschaltet, und beide Türen standen offen. Man konnte ungehindert das Zimmer durchqueren, was er auch tat. Es war unheimlich. Die Anlage brummte entweder vor Aktivität oder war verschlossen wie eine Auster, die ihre Perle schützt. Niemand konnte sie unerlaubt betreten. Es war ein Gefühl, als wäre die Fabrik verlassen worden, aufgegeben.
Dann hörte Aron Stimmen aus dem Sortierraum.
Zum ersten Mal bekam er es mit der Angst zu tun. Es war unklug von ihm, sich allein hier hineinzuwagen. Er hätte direkt zu Jason gehen sollen, zu zweit hätten sie dann Dingake auf gesucht und ihm diese Aufgabe überlassen -- wenn sie ihn denn gefunden hätten. Er überlegte, sich zurückzuziehen, aber der Sortierraum war so offen konstruiert, dass es ganz einfach sein musste, einen Blick hineinzuwerfen. Er zog den Revolver aus der Tasche und spannte den Hahn. Dabei kam er sich eher dämlich als wehrhaft vor, wie ein zweitrangiger Schauspieler in einem schlechten amerikanischen Film. Dennoch schlich er leise zu der offenen Tür und blickte hindurch.
Zwei Männer standen mit dem Rücken zu ihm am Sortiertisch und unterhielten sich. Der Tisch war mit Steinen bedeckt, die wie große, ungeschliffene Diamanten aussahen. Also hatte ich recht, dachte er. Irgendwie haben sie sie hier versteckt, und jetzt wollen sie sie rausbringen. Er verstand jedoch nicht, warum das eine solche Diskussion erforderte. Ob sie sich jetzt schon um den Gewinn stritten?
Er hatte jedoch nicht vor, das Ergebnis der Diskussion abzuwarten. Er musste sich davonstehlen, solange sie abgelenkt waren. Leise zog er sich zurück, die Augen unablässig auf sie gerichtet. Die beiden Männer fuhren mit ihrer Tätigkeit fort. Einer erhob die Stimme, ein kurzer Streit schien aufzuflammen, aber alles, was Aron mitbekam, war, dass sie kein Englisch sprachen. Dann hatte er es durch die Tür zurück in die Schleuse geschafft. Er atmete aus. Es war ihm nicht bewusst gewesen, dass er die ganze Zeit die Luft angehalten hatte.
Plötzlich schloss sich eine riesige Hand um seinen Unterarm. Die langen, wulstigen Finger umschlossen sein Handgelenk. Er fühlte, wie seine Knochen knirschten und ihm der Revolver aus der Hand fiel. Er drehte sich um und erblickte einen gewaltigen Schwarzen in einem Khakioverall. Er schrie nicht auf, und im ersten Augenblick sagte auch der Schwarze nichts. Dann rief er fast beiläufig: »Boss!« Einer der Männer am Sortiertisch drehte sich um, ein gedrungener Mann mit einem buschigen roten Bart. Er sah erst überrascht, dann wütend drein. Aron war sich sicher, dass er ihn noch nie zuvor gesehen hatte. Gleich darauf wandte sich der andere Mann zu ihnen um. Er war gut gebaut und hatte dichtes schwarzes Haar und einen schwarzen Vollbart. Aron erkannte ihn auf den ersten Blick. Es war sein Chef, Jason Ferraz.
»Sim? O que voce querem?«
Es blieb eine Zeit lang still in der Leitung, während der Anrufer sich diese Begrüßung übersetzte. Dann sagte er: »Ja, hallo, ich möchte mit Ihnen reden.«
»Sie reden mit mir. Worüber wollen Sie reden?« Der Angerufene sprach mit starkem portugiesischem Akzent. Er klang weder interessiert noch freundlich.
»Ich weiß, was Sie tun. Ich weiß, warum Sie es tun. Ich glaube, darüber sollten wir reden.« Die Stimme des Anrufers besaß die Geschliffenheit und Aussprache des Absolventen einer britischen Eliteschule. Der Mann am Telefon war sich sicher, dass er sie noch nie zuvor gehört hatte, und dennoch schien ihm irgendetwas daran vertraut zu sein.
»Scheiße. Sie verplempern meine Zeit mit Scheiße! Ich lege auf.« Und das tat er. Niemand sollte diese Handynummer kennen, außer den wenigen, die sie kennen mussten. Vielleicht hatte sich der Anrufer verwählt, oder es war eine Art betrügerischer Trick. Er rechnete nicht damit, von dem Anrufer jemals wieder zu hören, doch in diesem Moment klingelte erneut sein Telefon. Er wollte die Nummer des Anrufers prüfen, doch auf dem Display stand nur »unterdrückt«. Er verzog so das Gesicht, dass sein roter Bart raschelte. »Was wollen Sie?«, raunzte er ins Telefon.
»Wenn Sie wieder auflegen, gibt es andere Leute, mit denen ich reden kann. Leute, die an der Information interessiert wären, dass Sie eine prominente Person gekidnappt haben und gefangen halten. Die Polizei zum Beispiel.«
»Was wollen Sie? Wollen Sie Geld?«, fragte der Mann etwas leiser als zuvor, während er überlegte, wer seine Nummer haben und so viel wissen konnte. Er musste in Erfahrung bringen, wer diese Person war. Er musste wissen, wen er nun umbringen musste.
»Nein, ganz im Gegenteil, ich wollte Ihnen einen Deal vorschlagen. Einen für Sie äußerst vorteilhaften Deal.« Daraufhin folgte ein langes Schweigen. Es schien, dass der Anrufer ohne Ermunterung nicht weiterreden würde. Endlich folgte eine Antwort: »Was für einen Deal?«
»Sie halten die genannte Person bis zu einem bestimmten Zeitpunkt fest. Es wird ein Lösegeld bezahlt werden, aber trotzdem halten Sie sie noch für weitere zwei Wochen fest. Dann sollen Sie sie aber freilassen, nicht wahr? Die Person soll akzeptieren, was geschehen ist, und Sie sollen genügend Zeit erhalten, mit dem Geld zu verschwinden. Viel Geld, richtig?« Die Stimme schwieg. Dann fuhr sie fort, ruhig, aber fest: »Das wird nicht funktionieren, oder? Der Mann weiß zu viel darüber, wo er gewesen ist, wen er gesehen hat und wie lange es gedauert hat, zu seinem Versteck zu gelangen. Sie können ihn nicht lebend gehen lassen. Das wäre wenig sinnvoll, oder?«
»Wer sind Sie eigentlich? Warum glauben Sie, so viel über meine Geschäfte zu wissen? Es ist sehr gefährlich, zu viel über die Geschäfte anderer Leute zu wissen.«
»Mein Name tut nichts zur Sache. Betrachten Sie mich einfach als einen Freund.«
»So, so, Freund, Scheiße. Also, was willst du? Was ist dein Deal?«
»Ich will dasselbe, was Sie wollen. Ich will nicht, dass Ihr Gefangener plaudert, nachdem Sie ihn freigelassen haben. Ich will, dass Sie ihn töten.«
Es herrschte Stille, während der Mann mit dem roten Bart diese Information verdaute. Der Anrufer hatte erklärt, dass der Gefangene nicht lebend davonkommen dürfe, das wusste er aber auch selbst. Worin also bestand der Deal? Warum führten sie diese Unterhaltung? Warum lehnte sich der Anrufer nicht einfach zurück und wartete auf das ohnehin Unvermeidliche? Offenbar wollte der Anrufer etwas anderes, oder etwas Zusätzliches. Vielleicht würde das auch Rückschlüsse auf seine Identität zulassen. »Also, worin besteht der Deal?«, fragte er ihn zum dritten Mal.
»Ich will zwei Dinge. Erstens muss sein Tod wie ein Unfall aussehen, aber nicht so, dass die Polizei die Taktik durchschaut. Ein Unfall, der keine Fragen aufwirft. Mir egal, wie Sie das anstellen -- Sie sind der Experte, stimmt's? Zweitens soll es nach dem Datum geschehen, an dem er eigentlich freigelassen werden sollte. Halten Sie ihn bis dahin am Leben. Danach stirbt er. Bei einem Unfall.«
Wieder trat Schweigen ein, aber es war nicht länger feindlich. Zwischen den beiden Sprechern würde niemals Vertrauen herrschen, geschweige denn Freundschaft. Sie akzeptierten, dass der andere nach seinen eigenen Regeln handelte, Regeln, die nichts mit Moral, Legalität oder Kollegialität zu tun hatten, sondern nur mit persönlichem Nutzen. Im Moment, so schien es, könnten ihre Interessen in dieselbe Richtung führen. Schon tags darauf konnte alles anders sein.
»Sim. Das ist aber viel schwieriger, als eine Leiche einfach verschwinden zu lassen. Wozu diese ganze zusätzliche Mühe?«
»Ich zahle Ihnen zweihundertfünfzigtausend, wenn er zur richtigen Zeit bei einem Unfall stirbt, und dann noch einmal zweihundertfünfzigtausend nach der Beerdigung. US-Dollar.«
»Ich will Geld im Voraus. Warum sollte ich Ihnen trauen?«
Die Stimme am Telefon lachte. »Sie haben keine andere Wahl, oder? Wenn es nicht so funktioniert, wie ich es will, erhält die Polizei Unterlagen. Unterlagen, die direkt zu Ihnen führen. Wenn es funktioniert, sind Sie um eine halbe Million reicher. Dollars. Und wenn ich nicht zahle? Sie sind ja ungebunden, oder? Und haben viel Zeit, mich zu suchen.«
Rotbart war nicht von gestern, ja, nicht mal von vorgestern. Jetzt war er an der Reihe zu lachen. »Natürlich. Sehr gut. Ich nehme alle Risiken auf mich, Sie bekommen, was Sie wollen. Vielleicht bekomme ich mein Geld, vielleicht aber auch nicht. Wissen Sie, was ich denke? Ich denke, das ist Scheiße. Ich glaube, dieser Job ist vermasselt, Mr Freund. Vielleicht weiß die Polizei schon Bescheid, vielleicht nicht. Aber Sie wissen Bescheid. Das ist schon einer zu viel. Sie bekommen Ihr Päckchen umgehend zurück. Mit einer Kugel im Kopf. Halten Sie morgen nach ihm Ausschau.« Lächelnd legte er auf.
Wie er erwartet hatte, klingelte praktisch sofort wieder das Telefon. »In Ordnung«, sagte die snobistische englische Stimme. »Zweihundertfünfzigtausend im Voraus. Zweihundertfünfzigtausend nach dem Begräbnis. Aber wenn Sie es vermasseln, kriege ich Sie. Und die Polizei bringe ich mit. Ich glaube, sie wird sehr interessiert daran sein, Sie kennenzulernen.«
»Okay. Aber ich will einen Namen. Kein Name, kein Deal.«
»Wenn Sie darauf bestehen. Mein Name ist Daniel.«
Rotbart ahnte, dass er mehr nicht erfahren würde. Er war nicht zufrieden, aber eine halbe Million war eine Menge Geld.
»Wo treffen wir uns, sodass Sie mir das Geld geben können?«
»Kein Treffen. Das ist nicht verhandelbar. Sie werden das Geld erhalten.« Und plötzlich lauschte Rotbart dem Tuten in der Leitung. Er fragte sich, ob er seine Trümpfe geschickt genug ausgespielt hatte. Das Geld lockte ihn -- wenn er es bekäme −, aber dieser Daniel war ein Unsicherheitsfaktor. Und so etwas duldete er nicht. Unter keinen Umständen.
Am nächsten Morgen erhielt er eine Nachricht von seiner Bank in Lissabon, dass eine elektronische Überweisung von einer ihm unbekannten Bank auf den Bermudas auf seinem Konto eingegangen sei. Er war beunruhigt, dass Daniel wusste, wohin er das Geld transferieren musste. Die Summe betrug zweihundertfünfzigtausend US-Dollar. Er geriet in Versuchung, das Geld zu holen und abzuhauen. Aber er tat es nicht. Er hatte eine große Schwäche: Er war gierig. Extrem gierig. Aber er war auch vorsichtig, extrem vorsichtig.
Das Zimmer war einigermaßen wohnlich. Es glich einem Hotelzimmer in einer der billigeren Unterkünfte Botswanas. Ein Metallbett mit Sprungfederrahmen und Federkernmatratze stand in der Ecke, die am weitesten von der Tür entfernt lag. Die Matratze hätte etwas härter sein können, aber die Bettwäsche war sauber und wurde alle paar Tage gewechselt. Es gab einen kleinen Tisch mit einer batteriebetriebenen Leselampe, und in der Mitte des Raumes standen ein Arbeitstisch, der zugleich als Esstisch diente, und zwei lackierte Kiefernholzstühle. Das Tischtuch hätte aus einem italienischen Restaurant sein können angesichts seines verblassten Musters von Chiantiflaschen und getrockneten Gemüsebündeln. Ein Sessel, dessen geschmackloser roter Bezug sich mit der Tischdecke biss, stand in einer anderen Ecke. Die offenen Türen eines großen Kleiderschranks gaben den Blick auf einige wenige Kleidungsstücke frei.
Neben dem Wohnraum befand sich ein kleines Badezimmer. Eine Dusche war an die Kachelwand über der Badewanne montiert, umgeben von einem fleckigen Duschvorhang. An der Wand über dem Waschbecken hing ein kleiner Arzneischrank mit einer offenen Spiegel-Schiebetür, hinter der ein Elektrorasierer, eine Zahnbürste und Zahnpasta, Männerdeo und eine Haarbürste lagen. Eine Sturmlaterne mit Asbestschild darüber diente als Beleuchtung. Die Fenster im Wohnraum waren mit Backsteinen zugemauert, und vor dem Badezimmerfenster war mit dicken Schrauben ein Sperrholzbrett am Rahmen fest montiert.
Das Zimmer war einigermaßen wohnlich, aber ein Gefängnis.
Der Gefangene saß am Tisch und las sorgfältig einen Stapel Zeitungen durch, die man ihm gegeben hatte. Zuerst hatte er dieÜberschriften in allen Sparten nachgesehen und dann enttäuscht begonnen, jedes Blatt von A bis Z zu lesen. Er hatte eine Bots wana Gazette der letzten Woche und drei etwas aktuellere Ausgaben der staatlichen Daily News . Obwohl die Zeitungen nicht gerade Weltniveau besaßen, verbrachte er fast eine Stunde damit, sie zu studieren. In dem unbelüfteten Raum war es stickig und heiß. Er schwitzte.
Nach flüchtigem Klopfen trat ein hünenhafter Mann mit einem Tablett ein. Bei seiner Größe und Statur war es nicht verwunderlich, dass die anderen ihn Sculo nannten, eine Abkürzung des portugiesischen minúsculo. Dem Koloss schien es nichts auszumachen. Er war kräftig, nicht fett, und sehr schwarz. Manchmal, wenn alles gut lief, zeigte er sich gesprächig, und er schien nichts gegen den Mann zu haben, den er bewachte.
»Hey, Mann«, sagte er zur Begrüßung, »die waren aber großzügig heute! Die haben dem Koch gesagt, er sollte mal was Richtiges zum Essen machen. Hamburger. Pommes frites. Kaltes Bier.« Er lachte, als er das Tablett auf dem Tisch abstellte, die Zeitungen beiseiteschiebend. Dann ließ er sich auf einen der Holzstühle fallen, der ächzte, als er sich zurücklehnte.
»Jetzt sind Sie bald draußen. Sobald wir Ihr Geld haben, gehen Sie nach Hause.« Er schien es ehrlich zu meinen. Es war der Eröffnungszug zu einem immer wieder geführten Gespräch, und der Gefangene reagierte prompt auf sein Stichwort. »Sie haben doch gar nichts mit diesem ›Bushman Peoples Liberation Movement‹ zu tun, Sculo. Sie sehen nicht mal wie ein Buschmann aus! Dafür sind Sieungefähr zehn Nummern zu groß. Überhaupt habe ich noch nie zuvor von dieser angeblichen BPLM gehört. Wie sind Sie da bloß reingeraten?«
Sculo zuckte nur die Achseln. »Tja«, sagte er, »in Angola habe ich zuerst bei den Arschlöchern von Savimbi gedient, der UNITA. Danach bin ich zur FNLA gewechselt, der Nationalen Angolanischen Befreiungsfront oder so ähnlich. Die Generäle wussten nicht mal, an welchem Ende bei einer Waffe die Kugeln rauskommen. Wir waren eigentlich nur dazu da, die MPLA an der Macht zu halten, damit die sich an den Diamanten und anderen Schätzen bereichern konnten. Als wir tatsächlich kämpfen sollten, habe ich mich selbstständig gemacht.«
»Sie sind also ein Söldner?«
»Ja, so könnte man sagen. Bei der Armee schicken sie einen in die Hölle. Man frisst Müll, schläft im Matsch, und den ganzen Tag versucht einen jemand umzubringen. Für einen beschissenen Sold. Als Söldner wird man auch in die Hölle geschickt. Aber man verdient einen Haufen Geld!« Er lachte, als wäre das ein richtig guter Witz. Der Gefangene lächelte und trank einen Schluck von seinem Bier.
»Essen Sie lieber, bevor's kalt wird«, sagte Sculo, und der Gefangene biss in den Hamburger. Er hatte Hunger, und der Burger schmeckte gar nicht übel.
»Sie sind bald hier raus. Der Boss hat's mir gesagt. Ihre Leute sind dabei, das Geld aufzutreiben.« Der »Boss« war der bärtige Portugiese, der hier das Sagen zu haben schien. Im Stillen bezeichnete der Gefangene ihn als Rotbart. Er umgab sich mit zwei angolanischen Gorillas, mit denen er ausschließlich auf Portugiesisch kommunizierte.
»Rotbart hat auch nichts mit den Buschleuten zu tun. Das ist doch nur ein Trick, um Geld aus unserer Firma zu pressen«, sagte er zu Sculo. Aber Sculo hatte keine Lust, sich seine gute Laune verderben zu lassen. Er klaute ein paar übrig gebliebene Fritten und tunkte sie in die Soße.
»Kann schon sein, Mann. Wen interessiert das? Wir warten auf die Million. Ich kriege meinen Anteil. Dann gehen wir alle nach Hause.« Sculo nickte, um das gute Ende zu betonen. Er wirkte ganz entspannt, und der Gefangene befand die Gelegenheit für günstig, sich seine Hilfe zu erkaufen.
»Wenn Sie mir helfen, bekommen Sie sehr viel mehr Geld, als Ihr Anteil hier betragen würde«, schlug er vor. »Wie wär's mit der ganzen Summe? Eine Million?« Einen Augenblick lang sah Sculo ihn nur wortlos an, dann lachte er, als wäre das das Komischste, was er seit Langem gehört hatte.
»Das ist gut! Das ist wirklich gut! Eine Million Dollar für mich ganz allein. Ich könnte aus dem Geschäft aussteigen. Mich an einem netten Plätzchen in Südamerika niederlassen, mit ein paar netten Mädchen. Kein AIDS. Der einzige Haken ist, dass ich niemals lebend bis dahin käme!«
Dieser Gedanke schien ihm den Witz zu verderben, und sein Lachen erstarb.
»So, fertig?«, fragte er und stellte den leeren Teller, das Glas und die Bierflasche wieder auf das Tablett, das er anschließend wortlos hinaustrug. Der Gefangene hörte, wie sich der Schlüssel im Schloss drehte, und rief: »Sagen Sie Rotbart, dass ich ihn sprechen möchte!« Er erhielt keine Antwort und war sich nicht sicher, ob Sculo ihn gehört hatte.
Er griff nach einer Zeitung und siedelte auf den Sessel um. Er gestand sich ein, dass er sich große Sorgen machte. Als man ihn gekidnappt hatte, hatte er natürlich Angst gehabt. Sculo hatte ihn bewusstlos geschlagen, und als er erwachte, lag er im Bett in diesem Raum. Doch als man ihm erklärt hatte, dass die Entführer eine Million Dollar Lösegeld gefordert hatten, war er beinahe erleichtert gewesen. Das war keine allzu große Summe. Sie musste innerhalb weniger Tage aufzutreiben sein. Doch das war vor über einer Woche gewesen. Warum dauerte das so lange? Hatte die Firma die Polizei eingeschaltet? Es stand nichts in der Zeitung -- in keiner Ausgabe. Aber er konnte doch nicht einfach für zwei Wochen verschwinden, irgendjemand musste ihn doch vermissen!
Inzwischen war er sich sicher, dass er aus einem anderen Grund hier war. Es ging nicht nur um das Lösegeld. Die würden ihn nicht lebend gehen lassen, wenn er seinen Zweck erfüllt hatte. Sculo mochte daran glauben, er tat es nicht mehr. Seine einzige Hoffnung bestand darin, dass sein Gefängnis nicht weit von besiedeltem Gebiet entfernt lag. Denn er glaubte zu wissen, wo er war. Er würde sich aus eigener Kraft retten können -- vorausgesetzt, er schaffte es, aus diesem Gebäude hinauszukommen! Rotbart suchte ihn nach dem Abendessen auf. Das Auffälligste an ihm war sein buschiger, rötlich brauner Bart, der von seinem zerfurchten, sonnengebräunten Gesicht bis auf die Brust herabfiel. Sein Schädel dagegen war kahl. Er sprach Englisch mit einem starken portugiesischen Akzent und streute hin und wieder Wörter in seiner Muttersprache ein, wenn es ihm zu lästig war, nach den passenden englischen Begriffen zu suchen.
»Sie wollen mit mir reden?«, fragte er. Er klang nicht erfreut. »Was wollen Sie?«
»Ich will wissen, was los ist. Sie haben mir versprochen, mich auf dem Laufenden zu halten. Haben Sie das Lösegeld? Es müsste doch inzwischen gezahlt worden sein. Wann lassen Sie mich hier raus?«
»Das Geld kommt bald.«
»Das genügt mir nicht! Lassen Sie mich mit ihnen reden!«
»Vai se foder! Tun Sie, was wir Ihnen sagen, und Ihnen wird nichts passieren. Regen Sie mich nicht auf, oder es wird Ihnen sehr leidtun! «
Er ging auf den Gefangenen zu und starrte ihn an, sein Gesicht nur wenige Zentimeter von seinem entfernt. Er drehte sich um, verließ das Zimmer und knallte die Tür hinter sich zu. Der Gefangene hörte das Schloss klicken. Jetzt war er überzeugt davon, dass das Lösegeld nichts an seiner Situation ändern würde. Die ganze Unterhaltung war vollkommen sinnlos gewesen. Sie sollten ihn nach dem Geld fragen und ihn anbrüllen, nicht umgekehrt. Er sollte auf einem Tonband um sein Leben flehen müssen, Teile seines Körpers sollten in anonymen Päckchen abgegeben werden. Doch die Leute, die ihn gefangen genommen hatten, wirkten ruhig und entspannt, als liefe alles nach Plan. Ihm wurde klar, dass er handeln musste, koste es, was es wolle.
Er putzte sich die Zähne wie immer, zog Pyjamashorts an, löschte die Sturmlaterne im Badezimmer. Dann legte er sich ins Bett und tat so, als studiere er erneut die Zeitung. Er wusste nicht, ob sie ihn beobachteten, wollte aber keinesfalls unnötige Risiken eingehen. Nach etwa einer Viertelstunde schaltete er die Leselampe aus und versuchte, sich auszuruhen. Er wusste, dass er erwachen würde, wenn es so weit war, aber er war angespannt und glaubte zunächst, nicht einschlafen zu können.
Als er abrupt aus seinem tiefen Schlaf erwachte, war es stockfinster und völlig still. Er blieb eine Weile mit offenen Augen liegen und lauschte in die Dunkelheit, hörte aber nichts. Vorsichtig stand er auf und formte mit den Kissen einen Wulst unter der Bettdecke, um seine schlafende Gestalt vorzutäuschen. Er tastete im Schrank nach seinem Jogginganzug und zog ihn über die Pyjamashorts. Er schlüpfte in die Laufschuhe; die Socken ließ er weg. Ansonsten nahm er nichts mit. Er glaubte, nur sechs Meilen von seinem Versteck entfernt einen sicheren Ort erreichen zu können. Auf Zehenspitzen schlich er ins Bad und schloss so leise wie möglich die Tür. Sie quietschte ein wenig, er blieb mit angehaltenem Atem stehen und lauschte erneut. Nichts. Er stopfte ein Handtuch unter den Türschlitz, damit kein Licht hindurchfiel. Dann suchte er nach der Streichholzschachtel neben dem Waschbecken und zündete die Sturmlaterne an. Das war der riskanteste Teil, aber er hatte keine Wahl. Im Dunkeln war sein Plan undurchführbar.
Er holte sein Necessaire herunter und wühlte nach einer inzwischen verbogenen Fünfthebemünze. Die Nagelfeile hatte er schon am ersten Tag abgebrochen, aber die Münze hatte sich als stabil erwiesen. Es hatte ihn amüsiert, dass sich das klassische Fluchtwerkzeug als so nutzlos herausgestellt hatte. Er passte die Münze in den Kopf einer der Schrauben ein, die die Spanplatte hielten, und löste sie mühelos. Sie saß locker, denn er hatte alle Schrauben bereits einmal herausgedreht.
Schließlich hatte er alle neun gelöst. Als er die Platte abnahm, kam das Fenster zum Vorschein. Der untere Teil bestand aus solidemMilchglas, aber der obere Teil war ein Lüftungsfenster, das nach oben aufgeklappt werden konnte. Durch die Öffnung konnte sich ein erwachsener Mann gerade so hindurchzwängen. Den harten Kitt der Milchglasscheibe im unteren Teil hatte er mit seinen provisorischen Werkzeugen nicht entfernen können, und die Scheibe zu zerschlagen, kam nicht in Frage. Er stieg auf die Toilette und zog sich vorsichtighinauf zum oberen Teil des Fensters. Wenn die Schultern durch eine Öffnung passten, passte auch der übrige Körper hindurch, hatte er einmal gehört. Mit einiger Anstrengung gelang es ihm, seine Schultern hindurchzuzwängen. Er sah das Gelände unterhalb der Mauer vor sich liegen, dunkel und still. Es war ein großer Sprung vom Fenster bis zum Boden, aber mit etwas Glück würde er schon Sekunden nach der Landung auf das unbeleuchtete und unbewachte Tor zurennen. Es schien ganz einfach. Doch dann hörte er die Badezimmertür aufgehen.
»Scheiße!«, brüllte Sculo hinter ihm. »Was soll der Scheiß?«
Er zog sich verzweifelt hoch und versuchte, sich aus dem Fenster zu stürzen, obwohl er genau wusste, dass er ohne Vorsprung nicht weit kommen würde.
Eine riesige Pranke umschloss seinen Fußknöchel und zerrte ihn zurück, seine Schultern schrammten am Fenster entlang. »Wo willst du hin, hä?« Er klammerte sich an den Fensterrahmen, um nicht zu Boden stürzen, und trat reflexartig mit dem rechten Bein zu. Es war reines Glück, dass sein Fuß mit einem dumpfen Schlag Sculo mitten ins Gesicht traf. Für einen Moment war er frei und begann erneut, sich aus dem Fenster zu hieven. Dann wurde er an beiden Beinen gepackt und zurückgerissen. Diesmal konnte er sich nicht am Rahmen festhalten und fiel auf Sculo. Er rammte seinem Angreifer mit voller Wucht das Knie in den Schritt. Doch obwohl Sculo schrie und sich zusammenkrümmte, war der Kampf entschieden. Sculo hatte ein geschwollenes Auge, und seine Genitalien schmerzten, und das machte ihn wütend, sehr wütend. Er versetzte seinem Quälgeist mit aller Kraft einen Fausthieb ins Gesicht. Sein Opfer flog rückwärts gegen die Badewanne. Wäre er gegen die Kacheln geprallt, hätte er eine Gehirnerschütterung davongetragen. Doch unglücklicherweise fiel er rückwärts gegen den hervorstehenden Wasserhahn, schlug sich den Schädel ein und brach sich das Genick. Rotbart und seine Leibwachen drängten ins Bad. Der Boss starrte Sculo an, sagte aber nichts, bis er den Gefangenen untersucht hatte.
»Du hast ihn umgebracht, du Haufen Kuhscheiße! Wie kannst du so beschissen blöd sein?«
»Er wollte flüchten«, erklärte Sculo, doch angesichts seiner körperlichen Überlegenheit dem toten Mann gegenüber klang die Ausrede sogar in seinen Ohren ziemlich hohl. Rotbart hatte nicht übel Lust, den Schwarzen auf der Stelle umzubringen, aber er hatte genug mit einer unbequemen Leiche zu tun, die er loswerden musste. Die Strafe konnte warten. Eine Kugel in den Kopf in einem der Slumviertel Gaborones wäre viel eleganter. Er würde das mit Vergnügen selbst übernehmen.
Rotbart schwieg und dachte nach, während die anderen warteten. Schließlich wandte er sich an Sculo. »Zieh ihm die Klamotten aus. Dann warte. Rühr dich nicht vom Fleck!«
Damit marschierte er raus und knallte die Tür hinter sich zu. Sculo zog der Leiche den blutigen Jogginganzug, die Shorts und die Schuhe aus und warf den Körper in die Badewanne. Danach fragte er sich, ob er sich gar nicht bewegen oder nur das Bad nicht verlassen sollte. Irgendwann setzte er sich auf die Toilette.
Ein paar Minuten später schwang die Tür auf, und Rotbart kehrte zurück. Sein Gesicht war genauso rot wie sein Schnauzer. Ihm folgte ein hoch gewachsener Schwarzer mit einer Plane und einigen Werkzeugen. Er trug Blue Jeans, aber das T-Shirt eines Buschführers. Ohne ein Wort drückte Rotbart die Leiche in der Wanne flach und schlug ihr mit einem Hammer und einem Schraubenzieher die Zähne aus. Dann begann er, mit einem scharfen Fleischerbeil die Fingerspitzen abzuhacken. Sculos schwarzes Gesicht nahm einen leichten Grünton an.
»Stell dich nicht so an«, sagte Rotbart sarkastisch. »Macht viel mehr Spaß, wenn die noch leben! Bereite den Landy vor. Der Führer und ich machen einen kleinen Ausflug in den Busch.«
Dann drehte er sich noch einmal um zu der Schweinerei im Bad. Nachdem Sculo gegangen war, betrachtete er die Leiche eine Weile. Dann lächelte er. Er hob einen Arm an und legte ihn über den Badewannenrand. Mit dem Fleischerbeil hieb er knapp oberhalb des Ellbogens auf den Oberarm ein. Er fühlte, wie das Metall in den Knochen drang. Nach ein paar Schlägen änderte er seine Meinung. Vorsichtig schnitt er die Sehnen durch und sägte den Knochen an. Mit einer plötzlichen Bewegung stemmte er ein Knie gegen den Arm und lehnte sich mit seinem ganzen Gewicht darauf. Mit einem Knacken brach der Unterarm ab und baumelte lose hinunter, nur noch von ein paar Gewebsresten gehalten. Ein Ruck, und er war abgerissen. Rotbarts Blick fiel auf einen dicken Goldring an der anderen Hand des Toten. Er zog ihn ab und steckte ihn ein. Dann ging er hinaus, den Arm nahm er mit. Er war blutverschmiert, dämonisch -- ein Roter Tod.
Fünfter Teil
UNEHRLICHE DIEBE
Hol`s der Henker, wenn Diebe nicht
ehrlich gegeneinander sein können!
SHAKESPEARE
König Heinrich IV.,
1. Teil, 2. Akt, 2. Szene
MÄRZ
Der Sonntag war der einzige Tag, an dem Kubu und Joy nach halb sieben Uhr morgens noch im Bett lagen. Normalerweise gingen beide gegen sieben Uhr zur Arbeit. Sonntags stand Kubu nach dem Erwachen auf, hüllte sich in einen voluminösen Morgenmantel, holte den Sunday Stan dard von der Auffahrt, gab Ilia zu fressen, schenkte Orangensaft in zwei Gläser und kehrte ins Bett zurück, gefolgt von dem Foxterrier, der immer eine gemütliche Kuhle fand, in die er sich kuscheln konnte.
Kubu versuchte, den Sonntag wenn möglich als Familientag zu bewahren. Jeden Sonntagvormittag besuchten er und Joy seine Eltern in ihrem Haus am Rande von Mochudi, einem Dorf etwa fünfzehn Kilometer nördlich von Gaborone. Auch dieser Sonntag war keine Ausnahme. Gegen zehn Uhr begaben sie sich zu dritt auf die halbstündige Autofahrt. Wie immer fuhr Joy, Kubu entspannte sich, und Ilia stand auf dem Rücksitz, die Nase an einen kleinen Luftschlitz im Fenster gepresst. Der Verkehr war relativ ruhig, aber Taxen, Fahrräder und Fußgänger machten es unmöglich, schneller als Schritttempo zu fahren, bevor sie die Autobahn erreichten. Als sie in die Straße einbogen, in der Kubus Eltern lebten, kläffte Ilia vor Aufregung. Zweifellos erkennt sie die Straße, dachte Kubu und fragte sich, was sonst noch im Kopf des Hundes vor sich ging. Waren Hunde relativ dumm im Vergleich zu Menschen, oder waren sie klüger, auf eine Art und Weise, die den Menschen unbegreiflich war?
Kubus Eltern lebten auf einem kleinen, sandigen Stück Land in einem rechteckigen Haus. Es hatte zwei kleine Schlafzimmer und einen offenen Wohnraum, der Küche, Essbereich und Wohnzimmer einschloss. Die Wände bestanden aus Lehm und Backsteinen , das Dach aus dem landesüblichen Wellblech. Vor dem Haus stand eine kleine Fertigveranda, die Kubu seinen Eltern nach seiner Beförderung geschenkt hatte. Dort verbrachten sie den größten Teil des Tages, vor der heißen Sonne geschützt.
Der vordere Garten war staubtrocken. Einige Aloen wuchsen neben dem Haus, und eine struppige Akazie auf der Rückseite spendete dem Außenklo etwas Schatten. Doch im hinteren Teil des Gartens lagen liebevoll gepflegte Gemüsebeete mit Kürbissen, Möhren und Kartoffeln, denen sich Kubus Mutter Amantle mit fast religiöser Hingabe widmete. Daneben befand sich eine Sammlung anderer Pflanzen, einige in eigenen kleinen Beeten, andere in Tontöpfen. Es war eine bunte Mischung aus kleinen Sträuchern, Kräutern und Sukkulenten, die Amantle nie berührte. Kubus Vater Wilmon hatte viele Jahre auf einem Viehposten in Kgalagadi verbracht und dort manches über die traditionellen Heilmethoden der Buschleute und anderer Pflanzenkundiger gelernt. Er behauptete nicht, Wunder vollbringen oder zaubern zu können, aber seine Kräuterarzneien waren in der Stadt heiß begehrt, besonders die gegen Rheumabeschwerden. Viele Leidende schworen auf die sofortige Linderung, die ihnen Wilmons Salben verschafften.
Im Vergleich zu zahlreichen anderen Bewohnern des Großraums Gaborone waren sie einigermaßen wohlhabend, denn sie hatten fließendes Wasser -- ein wahrer Segen! -- und gelegentlich sogar Strom, dessen Verfügbarkeit jedoch völlig unvorhersehbar war. Kubu war sich nicht sicher, ob sein Vater überhaupt wusste, dass Strom etwas kostete, denn er und Joy zahlten die monatlichen Rechnungen.
Und sie besaßen ein Handy -- ein weiteres Geschenk von Kubu und Joy. Zwar riefen er und Joy sie häufig an, aber Kubu wusste genau, dass sie es niemals benutzten, um selbst irgendwo anzurufen. Dennoch schaltete sein Vater es jeden Morgen und jeden Abend feierlich ein und aus. Samstagabends lud er den Akku, egal, ob er leer war oder nicht. Die Routine war das Wichtigste.
Als Joy das Auto am Rande der unbefestigten Straße vor dem Haus parkte, erhob sich Wilmon wie immer langsam von seinem Lieblingsstuhl. Ilia war völlig aus dem Häuschen, weil sie jetzt an dem Ort angekommen waren, wo sie noch mehr verwöhnt wurde als zu Hause.
»Still, Ilia!«, mahnte Joy.
»Ruhig, ganz ruhig!«, zischte Kubu, aber vergeblich. Sobald die Tür geöffnet wurde, flitzte Ilia am Zaun entlang, schlidderte um die Ecke durch das Tor und sprang an dem älteren Bengu hoch, der lächelnd den Hund auf denArm nahm. Ilia leckte ihn begeistert ab. Kubu ging auf seine Eltern zu und begrüßte sie förmlich: » Dumela, Rra. Dumela, Mma.« Dann streckte er den rechten Arm seinem Vater entgegen und legte den linken darüber, zum Zeichen des Respekts.
Wilmon antwortete feierlich: »Dumela, mein Sohn.« Kubu fügte hinzu: »Ich bin angekommen.«
»Willkommen, mein Sohn. Wie geht es dir, mein Sohn?« »Mir geht es gut, Vater. Wie geht es dir und Mutter?«
»Uns geht es auch gut, mein Sohn.« Wilmons Stimme war kräftig, aber leise. So begrüßten sie sich seit nun sieben Jahren jeden Sonntag.
Joy begrüßte Wilmon und Amantle mit untraditionellen Umarmungen, obwohl Ilia sich dazwischendrängte. Dann setzten sich Wilmon, Kubu und Joy auf ihre Lieblingsplätze, während Amantle ins Haus ging, um Tee zu kochen. Ilia lag entspannt auf Wilmons Schoß.
»Vater, mir geht es gut, obwohl ich zu viel herumgereist bin und meine Frau versucht hat, mich Hungers sterben zu lassen. Die Frauen heutzutage haben keinen Respekt mehr vor ihren Ehemännern.«
»David, du kannst froh sein, überhaupt eine Ehefrau gefunden zu haben, und dann noch eine so wundervolle wie Joy«, erwiderte Wilmon mit unbewegtem Gesicht, während Joy ein Kichern unterdrückte.
»Vater, du bist ein weiser Mann, und ich höre auf dich.«
Kubus Mutter kam aus dem Haus. Sie trug ein verbeultes Tablett mit einer Aluminiumteekanne, vier Emailbechern, einem weißen Milchkännchen und einem Zuckertopf.
»David und Joy«, sagte sie. »Bitte trinkt eine Tasse Tee.« Sie stellte das Tablett auf den Tisch. Joy erhob sich und bestand darauf, alle zu bedienen. Sie öffnete ihre Handtasche und holte ein Paket Butterkekse heraus, Amantles und Wilmons Lieblingssorte. Sie schenkte vier Tassen starken Tee ein, gab Milch und Zucker hinzu und reichte die Tassen mit je drei Plätzchen herum.
Dann herrschte für eine Weile behagliches Schweigen, als jeder in sein Plätzchen biss oder es in den Tee tunkte. Kubu liebte es, sein Plätzchen zur Hälfte in den Tee zu tauchen und dann zu versuchen, die durchweichte Hälfte zum Mund zu führen, ohne dass sie in die Tasse oder auf seine Hose fiel. Joy fand dieses Benehmen ziemlich kindisch, sagte aber wohlweislich nichts und knabberte an ihren trockenen Keksen. Kubu schnippte Ilia von Zeit zu Zeit ein kleines Stückchen zu, aber möglichst ohne dass seine Eltern es sahen, denn sie hätten ihn unweigerlich an die vielen hungernden Kinder in Afrika erinnert.
»Joy«, sagte Kubus Mutter, während sie vorgab, Kubus Verhalten nicht zu bemerken, »wie geht es Pleasant und Sampson?«
Joys Eltern waren tot, als einzige nahe Verwandte waren ihr die jüngere Schwester Pleasant und der älterer Bruder Sampson geblieben, der in Francistown arbeitete. Ihre Eltern waren beide auf einer Missionsschule in der Nähe von Francistown erzogen worden. Die Mutter war Lehrerin gewesen. Sie hatte Kinder geliebt und es verstanden, ihnen ihre eigene Liebe zum Lernen zu vermitteln. Der Vater hatte ein kleines Bekleidungsgeschäft aufgebaut, das sehr gut lief, dank seines Fleißes und seiner Bereitwilligkeit, bis nach Johannesburg zu reisen, um seine Ware einzukaufen.
Als Joy ungefähr fünfzehn war, starb ihre Mutter an Tuberkulose. Sie hinterließ einen hart arbeitenden Fünfunddreißigjährigen, der sich jetzt um drei halbwüchsige Kinder kümmern musste, obwohl er den Tod seiner Frau nur schwer verkraftete. Nach afrikanischer Sitte hatten sich sowohl seine Familie als auch die seiner Frau der Kinder angenommen, während er sich ganz in seiner Arbeit vergrub. Er arbeitete wie besessen in seinem Geschäft -- das war wohl seine Art, mit dem Verlust seiner Frau fertig zu werden. Fünf Jahre später erlitt er einen schweren Herzinfarkt, an dem er wenige Tage darauf starb. Sampson war damals zweiundzwanzig, Joy zwanzig und Pleasant achtzehn. Keiner von ihnen hatte Erfahrung in der Geschäftsführung, und so beschlossen sie, den Laden zu verkaufen. Der Betrag, der ihnen angeboten wurde, kam ihnen wie ein Vermögen vor. Erst Jahre später erkannten sie, dass sie das Geschäft weit unter Wert veräußert hatten. Dennoch galten sie als verhältnismäßig wohlhabend.
Joy und Pleasant belegten einen Sekretärinnenkurs und beschlossen, in die Hauptstadt Gaborone zu ziehen, die mehr Arbeitsplätze und eine größere Auswahl an heiratsfähigen Männern bot. Joy fand eine Anstellung im Polizeipräsidium, Pleasant fing in einem Reisebüro an und bildete sich weiter zur Reisekauffrau. Sampson blieb in Francistown und arbeitete für die Regierung, im Ministerium für Raumordnung und Wohnungsbau.
Mit Sampson trafen sich Joy und Kubu nur ungefähr einmal im Jahr, während Joy und Pleasant schier unzertrennlich waren. Sie telefonierten mehrmals am Tag und aßen oft in einem der Schnellrestaurants in der Nähe des Reisebüros zu Mittag. Joy hätte es gerne gesehen, dass Pleasant in ihre Nähe zöge, aber ihre Schwester wollte das nicht. Sie lebte ein paar Meilen entfernt im nördlichen Teil der Stadt, wo abends mehr los war und viele junge Leute wohnten.
»Mma Bengu, Sampson haben wir schon seit mehreren Monaten nicht mehr gesehen. Es geht ihm gut, aber er ist immer noch unverheiratet.« Ihr Tonfall unterstrich den inhärenten Widerspruch, dass es einem Unverheirateten gut gehen konnte. »Und Pleasant«, fuhr sie fort, »geht es ebenfalls gut, aber auch sie ist immer noch allein.«
Kubus Mutter erschauerte förmlich. »Die jungen Leute von heute haben kein Verantwortungsbewusstsein. Wenn deine Eltern noch lebten, wäre ihr Leben von Traurigkeit erfüllt wegen deines Bruders und deiner Schwester. Ich weiß, wie sie sich fühlen würden. Denk nur daran, wie lange es gedauert hat, bis David Vernunft angenommen und dich geheiratet hat. Ich dachte, ich würde nie wieder lächeln, und mein Herz war immer schwer.«
Kubu konzentrierte sich auf seinen letzten Butterkeks, damit dieser nicht in den Tee fiel.
»Es hat doch alles ein gutes Ende genommen«, sagte Joy lächelnd. »Es war David wichtig, beruflich weiterzukommen, damit er für meinen Unterhalt sorgen konnte, und ich bin eine geduldige Frau. Ich wusste in meinem Herzen, dass wir heiraten würden, deswegen habe ich mir keine großen Sorgen gemacht. Und jetzt sind David und ich sehr glücklich.«
»Ich bin stolz auf meinen Sohn.« Wilmons Kommentar ließ die anderen aufhorchen, denn er mischte sich selten in häusliche Unterhaltungen ein, die er nichtssagend und langweilig fand. Er fuhr fort, als wäre Kubu nicht anwesend: »Er ist ein wichtiger Mann. Er macht Botswana sicher für uns. Er ist sehr klug -- viel klüger als die Verbrecher.«
Joy nutzte Wilmons Beteiligung an der Unterhaltung und setzte nach: »David arbeitet gerade an einem schwierigen Fall. Letzte Woche haben Ranger ein verstümmeltes Skelett in der Wüste gefunden. Die Hyänen haben an der Leiche gefressen. Bisher gibt es keinen Hinweis darauf, wer es gewesen sein könnte.«
»Aaiiaa!«, heulte Amantle auf. »Eine zweite Segametsi! Aaiiaa!« Sie bedeckte das Gesicht mit beiden Händen.
Amantle spielte auf einen Ritualmord an, der sich vor zehn Jahren zugetragen hatte. Das Opfer war ein Mädchen namens Segametsi Mogomotsi gewesen, das nicht weit von ihnen in derselben Straße gewohnt hatte. Der Mord hatte Aufruhr in allen Schichten der Gesellschaft ausgelöst, bei dem Alt gegen Jung, Frau gegen Mann, die Bevölkerung gegen die Polizei gestanden hatte. Die Leute waren auf die Straße gegangen und hatten gegen die barbarische Schändung eines Menschenlebens protestiert -- den sexuellen Missbrauch, die Verstümmelung und den Mord an einem schönen jungen Mädchen, alles im Namen der Tradition. Die Menge hatte gegen die Unfähigkeit der Polizei protestiert, den Mord aufzuklären. Es wurden Vorwürfe laut, die Polizei unternähme nichts, weil Prominente in den Fall verwickelt seien, womöglich sogar Polizeifunktionäre. Und der Mord wurde tatsächlich niemals aufgeklärt, obwohl die Regierung den ungewöhnlichen Schritt unternommen hatte, Scotland Yard die Ermittlungen in diesem Fall zu übertragen.
»Nein! Nein!«, beeilte sich Joy einzuwerfen. »Es war ein Mann -- ein Weißer. Keiner von uns.«
»Gott sei Dank!«, rief Amantle aus. »Das war eine schlimme Zeit damals für Mochudi und das ganze Land. David, ich hoffe, du löst den Fall mit dem Skelett recht schnell. Glaubst du, dass es Mord war?«
Kubu beteiligte sich nun wieder an der Unterhaltung. »Ja, Mutter. Ich bin mir sicher, dass dieser Mann ermordet wurde. Aber es ist ein schwieriger Fall, weil wir nicht wissen, um wen es sich bei dem Opfer handelt und weil kein Weißer als vermisst gemeldet wurde. Wir können die üblichen Fragen stellen, aber solange wir nicht wissen, wer der Tote war, können wir wenig unternehmen.«
»Denk daran«, sagte Amantle und schüttelte den Zeigefinger in Richtung Kubu, »denk daran, dass die meisten Männer aus Habgier oder Eifersucht ermordet werden!«
»Ja, danke, Mutter. Ich werde daran denken, und bestimmt hast du Recht, so wie immer.« Kubu lächelte sie an. »Könnte ich noch etwas Tee haben?«
Joy stand auf und nahm Kubus Tasse. »Möchte sonst noch jemand?« Alle hatten noch Lust auf Tee, deshalb ging sie hinein, um eine zweite Kanne aufzubrühen.
Nachdem alle frischen Tee vor sich hatten, unterhielten sie sich über Mochudi und seine Bewohner, tauschten Neuigkeiten über Freunde und Verwandte aus, die sie lange nicht gesehen hatten, und hörten Wilmon zu, der sich über die schlechte Regierung und die Jugendlichen von heute ereiferte, die alle Taugenichtse seien. In dieser Phase ging Wilmon oft ein Stück mit Kubu um den Block, angeblich, um ein »Gespräch unter Männern« zu führen, doch in Wirklichkeit, um seinen Sohn den Nachbarn und Freunden zu präsentieren. »Mein Sohn, ein berühmter Kriminalpolizist!«, erzählte er überall voller Stolz. Inzwischen unterhielten sich Joy und Amantle über Frauenangelegenheiten, die sie nicht in Gegenwart der Männer besprechen wollten. Diese Anlässe trugen dazu bei, den Familienzusammenhalt zu bewahren und zu stärken. Sowohl Kubu als auch Joy wussten, wie wichtig die gemeinsam verbrachte Zeit für Kubus Eltern war.
Diesmal endete der Besuch kurz nach dem Mittagessen. Es gab wieder einmal Schmorfleisch und pap. Eine kleine Menge Maisbrei wurde zu einer Kugel gerollt und in den Eintopf getunkt, der meistens Fleisch, Tomaten, Möhren und Zwiebeln enthielt -- ein köstliches und sättigendes Mahl. Anschließend wünschte Kubu oft, sein Bett stünde in der Nähe.
Nach einer weiteren Tasse Tee, um das Essen hinunterzuspülen, machten sich Joy und Kubu auf den Nachhauseweg. Sie ließen zwei glückliche Menschen zurück, die sich dazu gratulierten, einen so wohlgeratenen Sohn und eine so nette Schwiegertochter zu haben. Als Kubu zurück nach Gaborone fuhr, entschied er, im Bett über die Arbeit nachzudenken und heute nicht ins Büro zu fahren. Das konnte warten bis Montagmorgen.
Kubu hatte sich gerade zu einem kleinen Nickerchen ins Bett gelegt, als das Telefon klingelte. Kein gutes Zeichen, ein Anruf an einem Sonntagnachmittag! Seine Eltern konnten es nicht sein, denn die wussten nicht, wie man das Handy benutzte. Pleasant war es wohl auch nicht, denn die war mit Freunden unterwegs und wollte erst abends zurückkommen. Kubu wünschte, das Telefon würde aufhören zu klingeln, und das tat es schließlich, weil Joy in der Küche abnahm.
»Kubu! Für dich!«, rief sie. Kubu seufzte und griff nach dem Apparat neben seinem Bett. »Hallo?«, meldete er sich brüsk, um dem Anrufer Schuldgefühle einzuimpfen, weil er ihn zu dieser unpassenden Zeit störte. »Hier spricht Assistant Superintendent Bengu.«
Es war Bongani. Kubu hatte in den letzten Tagen kaum noch an ihn gedacht.
»Detective Bengu, Detective Bengu!«, sprudelte Bongani hektisch heraus. Atemlos fuhr er fort: »Kann sein, dass ich etwas über den Mord herausgefunden habe. Ich glaube, ich habe ein Bild von dem Täterfahrzeug.«
»Sie haben ein Bild von dem Fahrzeug? Wer hat es aufgenommen? Wo ist der Wagen jetzt? Können Sie das Nummernschild lesen?«
»Nein, nein!«, antwortete Bongani. »Es ist kein richtiges Foto. Ich habe mir die Satellitendaten angesehen, die gestern reingekommen sind, und es könnte sein, dass ich darauf das Auto entdeckt habe, mit dem das Opfer raus nach Kamissa gebracht wurde.«
»Ein Satellit hat das Fahrzeug gefunden?«, fragte Kubu ungläubig.
»Nein!«, erwiderte Bongani, fast schon ein wenig ungehalten. »Nicht der Satellit hat das Fahrzeug gefunden, sondern ich! Ich habe es auf den Bildern entdeckt, die der Satellit aufgezeichnet hat. Am besten, Sie kommen vorbei und sehen es sich selbst einmal an. Es ist schwer, das am Telefon zu erklären. Hätten Sie vielleicht jetzt sofort Zeit?«
»Einen Augenblick mal, Bongani. Sind Sie immer noch in Dale's Camp?«
»Nein, natürlich nicht! Ich bin an der Universität. Sie könnten einfach rüberkommen. Ich bin an der Biologischen Fakultät, oben im Nordtrakt. Raum 212.«
»In zwanzig Minuten bin ich da«, versprach Kubu.
Er legte auf und hoffte, dass seine Mühe nicht vergeblich war.
Kubu war stolz auf die Universität, und er war stolz darauf, dort studiert zu haben. Der Campus war weitläufig und ansprechend gestaltet, mit idyllischen Innenhöfen und gepflegten Gartenanlagen. Als kleinen Wermutstropfen empfand er, dass man nicht ausschließlich einheimische Bäume und Pflanzen gewählt hatte. Aber er liebte die Straße entlang der Ostseite, die von Aca cia xanthophloea gesäumt wurde. Die Weißen hatten diese Akazienart »Fieberbaum« getauft, weil die frühen Siedler im nördlichen Südafrika sie für einen Auslöser der Malaria hielten. Wie so oft wurde hier die wahre Ursache nur nicht erkannt: Diese Bäume wachsen nämlich bevorzugt in sumpfigen Gebieten, in denen auch die Anophelesmücke gedeiht. Im Frühling waren die Bäume mit kleinen, senfgelben, kugeligen Blüten bedeckt, aber ihre grünlich-gelbe, chlorophyllreiche Rinde erfreute das Auge das ganze Jahr über.
Kubu parkte neben den Gebäuden der Naturwissenschaftler und ging zur Biologischen Fakultät. Die Erweiterung des Campus war in Angriff genommen worden, als das Geld aus den Diamantenminen zu fließen begann. Der Komplex war noch keine fünfzehn Jahre alt und aus schmucken, rostbraunen Backsteinen erbaut.
Die Büros befanden sich in den oberen Etagen; das Erdgeschoss war Lehrzwecken vorbehalten. »Natürlich sitzt er ganz oben«, grummelte Kubu vor sich hin, als er die Treppen hinaufstapfte. Doch im obersten Stockwerk wurde er mit einer wunderbarenAussicht auf die offene Landschaft nördlich der Universität belohnt. Wieder einmal wurde er sich des Vorzugs bewusst, in einer Stadt zu leben, von deren Zentrum aus man schnell in der freien Natur war. Er sah auf die Uhr. Fünfundzwanzig Minuten seit Bonganis Anruf. Er ging die Flure entlang, fand mühelos Raum Nummer 212 und klopfte an.
»Kommen Sie rein, kommen Sie rein«, rief Bongani. »Nehmen Sie sich den Stuhl da und kommen Sie hierher.«
Sie setzten sich vor einen großen Computerbildschirm, der eine wundervolle Ansicht der Kalahari-Dünen zeigte, Kubu war sofort fasziniert.
»Das sind Quickbird-Daten«, erklärte Bongani. »Wir können froh sein, dass wir sie bekommen haben, denn normalerweise sind sie zu teuer für uns, aber als Unterstützung für den Naturschutz in Botswana haben sie uns einen Sonderpreis eingeräumt. Der Maßstab dieser Bilder liegt ungefähr bei 1 : 2500, das heißt, dass jeder Bildpunkt, den der Satellit registriert, auf dem Boden ungefähr zweieinhalb mal zweieinhalb Metern entspricht, also etwas weniger als sechseinhalb Quadratmetern.
Hier sehen wir das gesamte Satellitenbild«, fuhr er fort. »Jetzt zoome ich mal das Gebiet am Flussufer ran, wo die Leiche gefunden wurde.« Bei der Vergrößerung zerfiel das Bild plötzlich in lauter kleine Quadrate. »Wenn wir eine Stelle heranzoomen«, erklärte Bongani, an Kubu gewandt, »wird jeder Bildpunkt zu einem Quadrat auf dem Bildschirm vergrößert. Deshalb sieht alles eckig aus.« Das Flussufer war nicht länger glatt, sondern gezackt. Dennoch konnte man das Flussbett deutlich erkennen, und Bongani zeigte auf eine grünliche Stelle, von der er behauptete, das sei der Akazienbaum, an dem sie die Leiche gefunden hätten.
»So, und jetzt folgen wir mal der Strecke durch die Dünen vom Baum bis zum Kamissa-Wasserloch.« Das Bild rückte nach links.
»Und jetzt sehen Sie sich dieses Quadrat hier an«, sagte Bongani und zeigte mit einem Bleistift darauf. Für Kubu glich das Viereck all den anderen. Manche waren von einem etwas dunkleren Braun, manche eher rötlich. Dieses sah etwas heller aus. »Ich vergrößere den Ausschnitt noch weiter.« Diesmal zerfiel das Bild in noch kleinere Quadrate, sodass man es im Ganzen nicht mehr erkennen konnte. Aber zwei der kleinen Quadrate waren jetzt deutlich heller und von einem viel intensiveren Gelb als ihre Nachbarvierecke. »Diese beiden Quadrate, die einer Fläche von ungefähr einem Meter achtzig mal zweieinhalb Metern Größe am Boden entsprechen, zeigen das Fahrzeug«, erklärte Bongani.
»Aber warum sollte das ein Fahrzeug sein? Es könnte doch auch eine Stelle mit etwas hellerem Sand sein, oder? Vielleicht auch eine Gruppe von Springböcken? Sind alle Bildpunkte gleich verlässlich?«
»Gute Fragen. Aber ich habe auch panchromatische Daten, also Schwarz-Weiß-Bildmaterial, das zur selben Zeit aufgenommen wurde. Ich will es Ihnen zeigen.« Bongani minimierte das Farbbild und konzentrierte sich einen Moment lang auf seine Tastatur und die Maus. Dann erschien eine Schwarz-Weiß-Szene auf dem Bildschirm. Sie war schärfer, deutlicher und detaillierter als das Farbbild und zeigte sichtlich dasselbe Gebiet.
»Das sind die panchromatischen Daten derselben Gegend. Die Auflösung ist viel höher -- bis runter auf siebzig Zentimeter −, was bedeutet, dass ein Farbbildpunkt sechzehn Schwarz-Weiß-Quadraten entspricht. Schauen Sie sich das mal an.« Bongani vergrößerte noch einmal die Stelle am Flussbett, und jetzt war der Baum, neben dem die Leiche entdeckt worden war, ganz deutlich sichtbar. Kubu erkannte ihn wieder. Dann fuhr Bongani vom Flussbett aus in die Dünen hinein, hielt an und vergrößerte einenAusschnitt. Durch die höhere Auflösung wurden nun die beiden Quadrate, anfangs lediglich zwei etwas hellere Flecke, zu einer Gruppe kleiner Quadrate, die unverkennbar, wenn auch in groben Umrissen, ein Fahrzeug darstellten.
»In den panchromatischen Daten habe ich es zuerst entdeckt «, gab Bongani zu. »Daher wusste ich, wo ich auf dem Farbbild suchen musste.«
»Also gut«, sagte Kubu und entspannte sich ein wenig, »angenommen, diese Quadrate zeigen tatsächlich ein Fahrzeug. Das wäre sehr wichtig, denn dann wüssten wir ziemlich genau, wann die Leiche am Flussufer abgelegt wurde. Könnte das zufällig am Morgen des Freitags vor ihrer Entdeckung gewesen sein?«
Bongani nickte überrascht. »Ja. Gegen halb elf. Um diese Zeit sammelt der Satellit immer seine Daten.«
»Können wir das Bild noch weiter verbessern?«, fuhr Kubu fort. »Können wir Informationen über die Art des Fahrzeugs gewinnen?«
Bongani lächelte. Er hatte auf diese Frage gewartet und sich schon darauf gefreut. »Ich kann die Größe des Fahrzeugs anhand der Schwarzweißdaten schätzen -- ungefähr zwei Quadratmeter, was die Hälfte dieser beiden Quadrate ausmacht. Angenommen, die übrige Fläche, die diese Quadrate bedecken, hat dieselbe Farbe wie die umgebenden Dünen. Dann kann ich genau herausfinden, welche Farbe wir eins zu eins mit der Dünenfarbe mischen müssen, um die Farbe zu erhalten, die der Satellit tatsächlich aufgenommen hat.«
Jetzt war es wiederum an Kubu, Bongani zu überraschen. »Lassen Sie mich raten«, sagte er. »BCMC-Gelb?«
Bongani sah ihn verblüfft an. Er hatte bereits eine Farbe auf dem Bildschirm ausgewählt -- ein leuchtendes Gelb. Ein paar Minuten lang schwiegen beide Männer. Jeder in Botswana kannte die Fahrzeuge dieser Farbe. Denn der gesamte Fuhrpark der Botswana Cattle and Mining Company war in diesem Gelb lackiert, damit im Notfall ein Fahrzeug in der Halbwüste von der Luft aus deutlich erkennbar wäre. Und das war es, offenbar sogar aus dem Weltraum.
Kubu brach als Erster das Schweigen.
»Ich glaube, wir brauchen jetzt einen Drink, und dann erzähle ich Ihnen, wieso ich manches von dem, was Sie mir erzählen wollten, schon wusste«, sagte er. »Kommen Sie, gehen wir in die Bar im Gaborone Sun.«
Gleich am nächsten Morgen raffte sich Kubu auf und bat Mabaku um eine Unterredung. Miriam winkte ihn hinein, und Mabaku schenkte ihm zur Begrüßung ein Grunzen. Kubu nahm unaufgefordert Platz.
»Director«, sagte er bescheiden, »ich brauche Ihren Rat.«
»Wie ich mich freue, dass Sie der Meinung sind, ich könne etwas zu einer Untersuchung beitragen, Bengu!«, erwiderte Mabaku säuerlich. »Ich hoffe, Sie haben sich nicht in Schwierigkeiten gebracht?«
»Nein«, sagte Kubu. »Es hat mit der Leiche zu tun, die in der Nähe von Dale's Camp gefunden wurde.« Er erzählte dem Director kurz von dem Streit zwischen den Studenten. Dann kam er zum eigentlichen Grund der Unterredung.
»Erinnern Sie sich an den jungen Ökologen von der Universität, Dr. Bongani Sibisi, einer der beiden, die die Leiche gefunden haben? Er hat mich gestern angerufen und mir mitgeteilt, er habe vermutlich das Fahrzeug entdeckt, mit dem die Leiche in die Wüste transportiert wurde. Und er hatte Recht.« Kubu zögerte. »Er hat eine Art Fotografie davon.«
Mabaku unterbrach ihn. »Mein Ratschlag, Bengu, wenn Sie ihn hören wollen, lautet, den Besitzer des Fahrzeugs zu finden, ihn herzubringen und zu verhören! Das werden Sie doch bestimmt alleine schaffen?«
»So einfach ist das nicht«, entgegnete Kubu. »Wenn wir das Fahrzeug identifizieren könnten, würden wir den Besitzer oder die Besitzerin gewiss finden und ihn oder sie ins Präsidium bringen.« Im Hinblick auf seinen letzten Besuch in Mabakus Büro fügte Kubu ausdrücklich die weibliche Form hinzu. Mabaku grinste, sagte aber nichts.
»Bei dem Bild handelt es sich jedoch nicht um ein normales Foto«, fuhr Kubu fort. »Sibisi hat ein computerunterstütztes Satellitenbild der Umgebung, das zufällig ein paar Tage vor dem Leichenfund aufgenommen wurde. Bongani ist in der Lage, erstaunlich genau die Objekte am Boden zu identifizieren, und er glaubt, dass das Fahrzeug, mit dem die Leiche transportiert wurde, BCMC gehört. Dafür gibt es noch weitere Indizien.« Kubu erzählte seinem Vorgesetzten von der Number-One-Tankstelle.
»Scheiße!«, entfuhr es Mabaku.
»Und jetzt brauche ich Ihren Rat, wie ich mehr über das BCMC-Fahrzeug herausfinden kann, falls es tatsächlich eines ist. Wie soll ich das angehen? An wen soll ich mich wenden? In diesem Stadium der Ermittlungen würde ich nicht gerne unnötig Staub aufwirbeln.«
Zehn Minuten später verließ Kubu Mabakus Büro mit einem Schlachtplan. Widerwillig musste er zugeben, dass sein Chef beeindruckend hartnäckig darauf bestanden hatte, jeden Hinweis bis zum Ende zu verfolgen. Er kann ja ein Ekel sein, dachte er bei sich, aber er ist gründlich und denkt logisch.
Ein junger Kollege sollte überprüfen, ob Staal seinen Flug bestätigte oder änderte. Wenn sich bis Donnerstagvormittag nichts gerührt hatte, würde Edison Banda Tannenbaum am Flughafen von Gaborone vernehmen, bevor er nach Deutschland flog. Am Samstag würde er überprüfen, ob Staal seinen Flug wie geplant antrat. Wenn er es tat, war diese Spur erledigt. Wenn Staal nicht auftauchte, würde Kubu sich mit der niederländischen Polizei in Verbindung setzen, um zu überprüfen, ob Staal noch am Leben war.
In der Zwischenzeit würde Kubu mit Mabaku zu Bongani fahren. Wenn Mabaku von den Beweisen überzeugt war, würde er ein Treffen mit Cecil Hofmeyr arrangieren. Mabaku wollte Probleme mit BCMC vermeiden und hielt es für klüger, seinem Golffreund, dem Vorsitzenden von BCMC, erst einen Besuch abzustatten, um ihn rechtzeitig über die Ermittlungen in Kenntnis zu setzen, und auch, um ihn um Rat zu fragen, wie sie weiter vorgehen sollten. Es war schon fast vier Uhr nachmittags, als Mabaku und Kubu in Bonganis Büro eintrafen. Sie hatten sich auf keinen früheren Termin einigen können. Kubu hatte den halben Tag nervös darauf gewartet, dass es endlich Zeit wurde. Er stellte Bongani und Mabaku einander vor, wobei sich sein Chef zunächst unerwartet zuvorkommend verhielt.
»Ich muss sagen, ich sehe sehr kritisch, was Assistant Superintendent Bengu mir da erzählt hat«, sagte Mabaku. »Bitte zeigen Sie mir das Material. Und kein Fachchinesisch. Ich will Fakten, kein Brimborium, das mir imponieren soll.« Mabaku war wieder ganz der Alte, wie Kubu erleichtert feststellte.
In der folgenden Viertelstunde bot Bongani eine sorgsam auf Mabaku abgestimmte Präsentation dessen, was er herausgefunden hatte. Er erklärte die fachlichen Hintergründe in knappen Worten, wenn er glaubte, es würde Mabaku das Verständnis erleichtern, blieb aber sonst vollkommen bei der Sache. Mabakus Fragen beantwortete er prompt und verständlich. Kubu war beeindruckt von der Art und Weise, wie Bongani sein Material organisiert hatte, und nicht zuletzt von seinem geschickten Umgang mit dem hohen Polizeioffizier. Als er fertig war, schob Bongani seinen Stuhl zurück und wandte sich dem Director zu.
»Und, was halten Sie davon?«
Mabaku schwieg zunächst und starrte noch eine Weile auf den Computerbildschirm mit den vielen kleinen, bunten Quadraten. Er rutschte ein wenig auf seinem Stuhl herum und stand dann auf, immer noch schweigend. Nachdem er eine Zeit lang aus dem Fenster geschaut hatte, wandte er sich Bongani zu und sagte dann betont ruhig: »Das ist ja eine ganz hübsche Show, die Sie hier dargeboten haben -- allerhand, kleine Wüstenfleckchen in Fahrzeuge zu verwandeln. Ich hoffe, Ihre Schlussfolgerungen halten einer näherenÜberprüfung stand, Dr. Sibisi, denn vielleicht müssen sie das.«
Mabaku schwieg erneut. Die Zeit dehnte sich. »Danke, dass Sie uns Ihre Zeit geopfert haben, Dr. Sibisi. Kommen Sie, Bengu, wir gehen.« Er wandte sich zur Tür. Kubu stand auf, sah Bongani an, verdrehte die Augen und dankte ihm ebenfalls. »Ich rufe später noch mal an«, flüsterte er, in der Hoffnung, Mabaku würde es nicht hören. Dann wandte er sich um und folgte dem Director hinaus zum Wagen.
Auf dem Weg zurück zum Präsidium war Mabaku ungewöhnlich schweigsam. Doch als sie auf den Parkplatz einbogen, sagte er plötzlich: »Ich werde versuchen, für morgen ein Treffen mit Cecil Hofmeyr zu arrangieren. Wir haben zwar bisher keine Beweise, dass es sich um ein BCMC-Fahrzeug handelt, aber wir müssen das überprüfen. Ich hoffe, dass keine BCMC-Angestellten in den Fall verwickelt sind. Das wäre für niemanden gut.«
Eine Viertelstunde später erhielt Kubu einenAnruf von Miriam mit der Mitteilung, dass er und Mabaku am nächsten Morgen um kurz vor halb neun gemeinsam zu Cecil Hofmeyrs Büro fahren würden. Kubu war überrascht und beeindruckt, dass es Mabaku gelungen war, das Treffen so schnell zu arrangieren. Er fragte sich, in welchem Verhältnis die beiden Männer zueinander standen.
Kubu hatte keine große Lust auf das Treffen mit Cecil Hofmeyr. Sich in die Höhle des Löwen von BCMC zu wagen, bereitete ihm keine Sorgen, aber es passte ihm nicht, dass Mabaku ihn begleitete, der vermutlich die Befragung an sich reißen und Kubu daran hindern würde, sie auf seine Weise durchzuführen. Es war sonnenklar, dass Mabaku nicht die Absicht hatte, Kubu in dieser Angelegenheit freie Hand zu lassen.
Doch Mabaku war guter Laune und schien sich darauf zu freuen, Cecil zu sehen. Er fühlte sich geschmeichelt, weil Cecil ihm angeboten hatte zu kommen, wann immer es ihm beliebe -- er würde sich dann Zeit für sie nehmen. Mabaku erzählte es Kubu gleich zweimal. Kubu versuchte, angemessen beeindruckt dreinzuschauen. Um Punkt halb neun brachen sie auf. Mabaku hatte vorgeschlagen, gleich morgens hinzufahren, um Cecils Tagesablauf nicht zu sehr zu stören.
Der Firmensitz von BCMC lag eine Viertelstunde vom Präsidium entfernt auf dem Khama Crescent gegenüber des Orapa-Gebäudes, wo die Diamanten für das große Debswana Joint Venture zwischen De Beers und dem Land Botswana sortiert wurden. BCMC residierte in einem geschmackvollen Gebäude aus Glas und Backstein, umgeben von Teichen und Springbrunnen. Irgendwie wirkte es im ausgedehnten Stadtgebiet Gaborones etwas zu großartig, etwas deplatziert.
Als die beiden Männer das Foyer betraten, hielten sie einen Augenblick inne und genossen die kühle Luft. Obwohl Gaborone knapp tausend Meter über dem Meeresspiegel liegt, kann es im März noch sehr heiß sein. Die große Lobby nahm fast das halbe Erdgeschoss ein. Die gedeckten Farben schienen die Hitze und die Trockenheit Botswanas zu versinnbildlichen. Exquisite Masken und Skulpturen waren auf Sockeln ausgestellt. Sie stammten nicht aus Botswana, sondern von den bedeutenden Stämmen weiter nördlich, in Simbabwe, Angola und den Kongostaaten, die für ihre Arbeiten berühmt waren. An den Wänden hingen verblassende Schwarz-Weiß-Fotografien von großen Viehherden und farbige Aufnahmen von Minen und strahlenden Arbeitern. Hinter der Rezeption prangte das großformatige Porträt eines sonnengebräunten Mannes in offenem Hemd, mit auffälligen blauen Augen und einem ausgeprägt energisch wirkenden Kinn. Es war der verstorbene Roland Hofmeyr, Firmengründer und Bruder Cecils.
Sie meldeten sich am eleganten Empfang an und wurden zu Cecils Büro im fünften Stock dirigiert. Im Wartebereich boten getönte Glaswände einen wundervollen Ausblick über die nördlichen Teile der Stadt. Die Sessel und Sofas waren mit Stoffen bezogen, die ausdrucksvolle afrikanische Motive aufgriffen. Weitere historische Fotografien schmückten die Wände. Der Sekretär empfing sie höflich, aber aufgeregt und sichtlich überrascht und informierte über die Sprechanlage unverzüglich seinen Chef von ihrem Kommen. Dann winkte er sie durch die eindrucksvollen Flügeltüren aus rhodesischem Mahagoni.
»Director Mabaku! Aber Sie brauchten doch nicht gleich persönlich zu kommen! Und wie konnten Sie so schnell hier sein? Jonny hat erst kurz vor meiner Ankunft im Präsidium angerufen, und ich bin gerade vor zehn Minuten eingetroffen!«
Einige Augenblicke lang sahen sich die Männer verwirrt an. Dann begriff Cecil, was die Konfusion verursacht hatte. »Ach so, Sie sind wegen der Sache gekommen, die Sie gestern am Telefon erwähnten! Sie sind gar nicht wegen des Einbruchs hier, oder?«
Mabaku zögerte, warf Kubu einen kurzen Blick zu und wandte sich dann stirnrunzelnd an Cecil. »Bei Ihnen ist eingebrochen worden?«
»Ja. Es muss letzte Nacht passiert sein.«
»Nun, dann ist es ja ein glücklicher Zufall, dass wir gekommen sind, und natürlich werden wir den Vorfall unverzüglich untersuchen . Übrigens, das ist Assistant Superintendent David Bengu. Er leitet die Ermittlungen in dem Fall, den ich erwähnt habe.«
Kubu murmelte, dass sie sich bereits auf dem Empfang zu Ehren seiner Nichte und seines Neffen kennen gelernt hätten, aber Hofmeyr gab kein Zeichen des Wiedererkennens. Er schüttelte ihm kurz die Hand und wandte dann wieder seine Aufmerksamkeit Mabaku zu.
»Heute früh hat einer der Wachleute entdeckt, dass ein Fenster im Erdgeschoss eingeschlagen wurde, aber ansonsten schien alles unversehrt. Außer -- hier, bitte sehen Sie selbst!«
Er führte sie um seinen Schreibtisch herum und zeigte auf die obere rechte Schublade. Die Abdeckung bestand aus edlem goldbraunem Walnussholz mit filigranen Intarsien aus anderen Hölzern. Es war offensichtlich, dass die Schublade aufgebrochen worden war. Das Schloss war verbogen, und ein Stück Furnier war aus dem oberen Teil der Schublade herausgebrochen. Oberhalb davon zog sich ein tiefer Kratzer über den ehemals ebenmäßigen Rahmen.
»Das ist ein französisches Stück aus dem achtzehnten Jahrhundert! Sie sehen ja selbst, wie schön gearbeitet er ist. Und er ist sehr wertvoll. Die Restaurierung wird ein Vermögen kosten, und trotzdem wird er nie wieder so sein wie zuvor! Ich bin wahnsinnig wütend! Diese Barbaren!«
»Was war in der Schublade?«, fragte Kubu teilnahmsvoll.
»Nun, ich bewahre ein wenig Bargeld darin auf, für Kleinigkeiten, Geschenke für Angestellte, Taxifahrten und so weiter.«
»Wie viel Bargeld befand sich gestern Abend in der Schublade?«
»Ach, vielleicht um die tausend Pula. Die Restaurierung wird teurer. Sehen Sie, die Intarsien auf der Vorderseite sind aus einem anderen Holz. Die Reparatur muss mit genau den gleichen Holzarten ausgeführt werden, wenn man die überhaupt auftreiben kann.«
»Wer weiß von dem Geld?«
»Das ist kein Geheimnis. Jeder meiner Angestellten müsste davon wissen. Aber keiner würde sich von einer so kleinen Summe locken lassen, das versichere ich Ihnen.«
»Ist sonst noch etwas gestohlen worden?«
Cecil zögerte und senkte wieder den Blick auf den beschädigten Schreibtisch. »Nicht soweit ich bisher feststellen konnte. Die Schränke dort drüben« -- er zeigte auf die Einbauschränke an der gegenüberliegenden Wand, hielt den Blick aber auf den Schreibtisch gerichtet -- »enthalten zahlreiche wichtige Firmeninformationen. Aber woher sollen wir wissen, ob etwas fehlt oder vielleicht kopiert wurde?«
Mabaku unterbrach ihn. Er hatte mit seinem Handy im Präsidium angerufen und Bescheid gesagt, sie sollten anstatt eines Ermittlers die Spurensicherung schicken.
»Das ist eine sehr ernste Sache«, sagte er bedeutungsvoll. »Ihre Firma gehört zu den führenden Unternehmen Botswanas. Wer weiß, wie sehr es unserem Rating auf internationaler Ebene schaden könnte, wenn das Vertrauen in unsere Sicherheit erschüttert würde.«
»In der Tat. Aus genau diesem Grund wäre ich Ihnen dankbar, wenn wir den Vorfall diskret behandeln könnten.« Fast schien Cecil es zu bedauern, dass sein Sekretär überhaupt die Polizei benachrichtigt hatte. »Ich weiß, dass eine solche Untersuchung weit unter Ihrem Niveau ist, Director Mabaku, aber ich bin dankbar, dass Sie hier sind. Sie haben sofort erkannt, worauf es ankommt. Wir wollen jegliche unnötige Hysterie vermeiden. Wegen des Diebstahls von ein paar Pula, du lieber Himmel.«
Kubu dachte mehr über den Diebstahl als über das inter nationale Finanzwesen nach. »Schließen Sie die Tür ab, wenn Sie Ihr Büro verlassen?«
»Ja, immer.«
»Hat irgendjemand sonst einen Schlüssel?«
»Oh ja. Mein Sekretär Jonny hat zum Beispiel einen, denn er muss ein-und ausgehen.«
»Wer weiß davon?«
»Na ja, ebenfalls alle höheren Angestellten. Aber das ist doch unerheblich, oder, Superintendent Bengu? Das Fenster auf der Männertoilette im Erdgeschoss wurde eingeschlagen. Von den Angestellten bräuchte das doch keiner zu tun.«
»Das stimmt.« Kubu nickte, als wäre das ein stichhaltiges Argument. Doch nach einer kurzen Pause fragte er: »Um welche Uhrzeit
haben Sie gestern Abend Ihr Büro verlassen?« »Gegen sechs, glaube ich.« »Und heute Morgen sind Sie kurz vor uns eingetroffen?« »Ja, wie ich bereits gesagt habe.« »War Ihr Sekretär noch hier, als Sie gestern gingen?«
Cecil überlegte. »Er war nicht an seinem Arbeitsplatz, aber ich habe ihn nicht gehen sehen. Manchmal trainiert er im Fitnessraum. Er arbeitet auch oft bis spät abends.«
»Und Sie sind sicher, dass nichts anderes aus der Schublade genommen wurde?«
Cecil schüttelte den Kopf. »Nein, ich bewahre nur das Geld darin auf.«
Kubu wandte sich enttäuscht an Mabaku.
»Vielleicht sollten wir jetzt den anderen Fall ansprechen, Director? Anschließend würde ich mich gern mit dem Sekretär und dem Wachmann unterhalten, mir das zerbrochene Fenster ansehen und überprüfen, wer seit gestern Abend sonst noch hier war. Und wir wollen Mr Hofmeyrs Zeit doch nicht zu sehr in Anspruch nehmen, oder?«
Mabaku konnte nicht anders, als zuzustimmen. Er sah Cecil fragend an.
»Natürlich, meine Herren. Bitte setzen Sie sich.« Cecil, der bereits an seinem kostbaren Schreibtisch Platz genommen hatte, erwartete offenbar von den beiden Polizisten, dass sie sich ihm gegenübersetzten. Im Raum stand ein Konferenztisch, aber er gab deutlich zu verstehen, dass dies kein längeres Treffen werden sollte. Er war nicht in der Stimmung für Gesellschaft. Kubu warf einen Blick auf die zum Schreibtisch passenden antiken Stühle mit ihren mickrigen Beinen und fragte sich, ob sie ihn aushalten würden. Vorsichtig setzte er sich, doch der Stuhl fühlte sich trotz seines zarten Aussehens stabil an. Die Franzosen des achtzehnten Jahrhunderts, die sich solche Stühle leisten konnten, hatten vermutlich in Gänseleberpastete und Bordeaux geschwelgt und daher wohl auch Gewichtsprobleme gehabt.
Kubu sah sich um. An einer Wand hing ein weiteres Porträt, diesmal von Roland und Cecil hoch zu Pferd, irgendwo im afrikanischen veld. Kubu fand, dass Roland viel dynamischer und energischer wirkte als sein Bruder, der sich ihm unterzuordnen schien. Ein anderes Gemälde erinnerte Kubu an einen Skotnes. Und es gab auch ein wundervolles Werk von Walter Battiss, den Kubu aufgrund seiner Liebe zu den Buschleuten und ihrer Kunst sowie seines Wissens über dieses Volk als Ehren-Motswana betrachtete. Dieses besondere Gemälde sah von Weitem aus wie Sanddünen im Nebel. Es setzte sich aus Tausenden, fein ausgestalteten Motiven zusammen, die die Darstellungen in der Buschmann-Kunst aufgriffen. Ein weiterer Battiss aus einer anderen Periode, ein abstraktes Werk in hellen Kontrastfarben, zeigte anscheinend Blumen und Tiere. Was immer es darstellen mochte: Kubu hätte es gern bei sich zu Hause aufgehängt.
Mabaku kam sofort zur Sache. »Cecil, ich habe dir von der Leiche erzählt, die wir in der Nähe eines Wasserlochs im südlichen Teil des zentralen Kalahari-Wildreservats gefunden haben, nicht weit von Letlhakeng. Grauenvoll. Von Hyänen und Geiern bis zur Unkenntlichkeit zerfressen. Nun, wir glauben, dass es sich bei dem Fahrzeug, mit dem das Opfer -- oder die Leiche, falls das Opfer bereits tot war -- in die Wüste gebracht wurde, um ein BCMC-Fahrzeug gehandelt hat.«
»Wie kommen Sie darauf?«
Bevor Mabaku antworten konnte, fiel Kubu ein. »Ein Sensor hat die Farbe des Fahrzeugs aufgenommen. Es war offensichtlich BCMC-Gelb.«
»Natürlich«, fügte Mabaku hastig hinzu, »könnte es sich um ein gestohlenes Fahrzeug handeln. Haben Sie irgendwelche Fahrzeuge als gestohlen gemeldet, Cecil?«
»Nicht, dass ich wüsste. Allerdings verkaufen wir unsere Fahrzeuge, wenn sie ungefähr fünf Jahre gelaufen sind, und schaffen neuere Modelle an. Die Unterhaltskosten steigen irgendwann derart an, dass es preiswerter ist, neue Autos zu kaufen. Es liegt auf der Hand, dass wir sie veräußern, ohne sie vorher umzulackieren. Schließlich ist die Farbe kein eingetragenes Markenzeichen, wissen Sie.«
Weder Kubu noch Mabaku hatte an diese peinlich logische Erklärung gedacht. Kubu erholte sich als Erster.
»Ja, natürlich, ich weiß, was Sie meinen. Aber es wäre sehr hilfreich für uns, wenn Sie die Unterlagen über die Verkäufe und auch die derzeitigen Berichte der Fuhrparks überprüfen könnten. Wir sind für jeden Hinweis dankbar.«
»So, ja. Natürlich freuen wir uns, wenn wir Ihnen in irgendeiner Weise behilflich sein können. Ich werde Jonny damit beauftragen, dafür zu sorgen, dass Ihnen jegliche Unterstützung zuteil wird. Kann ich sonst noch irgendetwas für Sie tun?«
Keinem der beiden Polizisten fiel noch etwas ein, und so betrachteten sie es als höflichen Rausschmiss, als Cecil sich erhob und ihnen förmlich die Hand schüttelte.
Nachdem sie das Allerheiligste verlassen hatten, gesellte sich Mabaku zum Team der Spurensicherung, und Kubu befragte Cecils persönliche Assistentin. Diese konnte ihm nichts sagen, was sie nicht bereits wussten. Als Teil der Routineuntersuchung bat Kubu sie, ihm eine Kopie des Terminplans der letzten Woche mitzugeben, und ging sich dann das zerbrochene Fenster ansehen. Nach etwa einer halben Stunde traf er wieder mit Mabaku zusammen, um den Sekretär zu vernehmen. Jonny brachte sie zu einem Konferenzraum und ging dann Kaffee holen.
»Was haben Sie unten entdeckt?«, fragte Mabaku.
»Eine kleine Fensterscheibe in der Toilette wurde zerbrochen. Nicht besonders unauffällig, sie wurde wohl mit einer Brechstange eingeschlagen. Der Einbrecher oder die Einbrecherin hat die Scherben im unteren Teil nicht herausgebrochen. Er oder sie müsste sich beim Einsteigen geschnitten haben. Er oder sie hat daran gedacht, die Scheibe von außen einzuschlagen und darauf zu achten, dass das Fenster zur Teerstraße lag, um keine Fußspuren zu hinterlassen. Das Fenster befindet sich direkt über einer Toilette, sodass man Fußabdrücke auf dem Deckel erwartet hätte, aber da sind keine. Das alles wurde absichtlich inszeniert, und es muss ein Insider gewesen sein. Kein kleiner Dieb würde in die Zentrale von BCMC einbrechen, auf direktem Weg ins Chefbüro schleichen, die Tür mit einem Schlüssel aus der Schublade des Sekretärs aufschließen, einen antiken Schreibtisch aufbrechen, mit tausend Pula rausgehen und das Gefühl haben, seine Sache gut gemacht zu haben. Einmal ganz abgesehen von der Tatsache, dass er oder sie sowohl beim Hinein-als auch beim Herausgehen an den Wachen vorbeigemusst hätte.«
Bevor Mabaku einen Kommentar abgeben konnte, kehrte Jonny mit einem Tablett zurück, auf dem Kaffeetassen, die dazu passende Zuckerdose und das Milchkännchen sowie eine Kanne mit heißem, frisch gefiltertem Kaffee standen. Nachdem die Kaffeezeremonie abgeschlossen war, nahm er gegenüber Platz.
»Es ist mir so peinlich!«, begann er sofort. »Mr Hofmeyr war immer so gut zu mir, ich fühle mich wirklich schrecklich wegen dieser ganzen Sache. Ich war unvorsichtig. Es ist meine Schuld.«
Kubu fragte freundlich: »Warum ist es Ihre Schuld?«
»Ich habe sein Büro nicht abgeschlossen, als ich gestern Abend nach Hause ging. Ich trainiere jeden Abend mindestens eine Stunde im Fitnessraum -- wir haben einen für die Angestellten, und ich versuche, mich fit zu halten --, und als ich gegen halb sieben zurückkam, war Mr Hofmeyr bereits gegangen. Ich hatte einige Papiere vorbereitet, sie ihm aber noch nicht gegeben, daher habe ich sein Büro aufgeschlossen und sie ihm auf den Schreibtisch gelegt. Als ich die Tür zugemacht habe, habe ich ein lautes Klirren gehört, wie eine zerbrechende Scheibe. Ich habe dann aus meinem Fenster hinausgeschaut, das auf der Vorderseite des Gebäudes liegt, konnte aber nichts erkennen. Dann habe ich meine Sachen gepackt und bin nach Hause gegangen. Als ich mich später umgezogen habe, habe ich den Schlüssel zu Cecils -- Mr Hofmeyrs -- Büro in meiner Tasche gefunden. Da ist mir eingefallen, dass ich seine Tür nicht abgeschlossen hatte, weil ich abgelenkt worden war. Zum Glück bin ich beim Hinausgehen dem Dieb nicht in die Arme gelaufen! Aber ich fühle mich schrecklich, weil ich die Tür offen gelassen habe.«
»Haben Sie das Mr Hofmeyr erzählt?«, fragte Kubu.
»Nein. Aber er muss es wissen. Wahrscheinlich wird er mich entlassen.« Er klang nicht besonders besorgt.
»Wie lange haben Sie für Mr Hofmeyr gearbeitet?« »Ungefähr sechs Monate. Ich mag die Arbeit sehr. Sie ist sehr verantwortungsvoll.«
Kubu nickte. »Wie wir sehen. Und Sie bleiben oft lange?« »Ja, ich habe viel Wichtiges zu tun.«
»Bleiben Sie auch manchmal mit Mr Hofmeyr zusammen länger hier?«
Jonny schien die Frage unangenehm zu sein. »Manchmal«, antwortete er ausweichend.
Es entstand ein betretenes Schweigen. Dann fragte Kubu freundlich: »Wie viel hat man Ihnen für das gezahlt, was Sie aus Mr Hofmeyrs Schreibtisch entwendet haben?«
Seltsamerweise wirkten weder Mabaku noch Jonny besonders überrascht.
»Ich habe nichts genommen! Ich war ganz offen zu Ihnen und habe versucht, Ihnen zu helfen. Ich finde es unmöglich, dass Sie jetzt solche haltlosen Anschuldigungen äußern!«
Kubu hätte diesen hübschen jungen Mann mit dem sorgfältig gestylten Körper und dem femininen Gang gerne gefragt, wie nah er Mr Hofmeyr -- Cecil − stand, doch er bezweifelte, dass Mabaku mit dieser Frage einverstanden gewesen wäre. Deshalb fragte er stattdessen: »Haben Sie irgendwelche besonderen Bedürfnisse, Jonny? Brauchen Sie manchmal schnell Geld?«
Sogar das war Mabaku zu viel. »Sie müssen diese Frage nicht beantworten«, fauchte er, fügte jedoch nach wenigen Augenblicken hinzu: »Es wäre aber hilfreich, wenn Sie es täten.«
Jonny schwor hoch und heilig, kein Drogenproblem zu haben. Er behauptete, sie würden einen Unschuldigen verdächtigen, weil sie nicht in der Lage seien, den wahren Schuldigen zu finden. Er verlange einen Anwalt, falls sie ihm noch weitere Fragen zu stellen wünschten.
»Oh, ich glaube nicht, dass das nötig sein wird«, sagte Kubu. »Für den Moment haben wir keine weiteren Fragen an Sie, oder, Director?« Mabaku schüttelte den Kopf. Jonny erhob sich und ging hinaus. Leise schloss er die Tür hinter sich, um zu zeigen, dass er zu kultiviert war, um der Versuchung nachzugeben und sie zuzuknallen.
Nach einer Weile sagte Kubu: »Sie lügen.«
»Wer?«
»Beide. Etwas wesentlich Wichtigeres als die tausend Pula wurde aus Cecils Schreibtisch gestohlen. Er hat sich über die Beschädigungen an seinem Möbelstück aufgeregt, aber da war noch etwas anderes. Der Dieb kann nur Jonny heißen. Ich glaube ihm den ganzen Quatsch nicht, dass er von der klirrenden Fensterscheibe abgelenkt wurde und vergessen hat, die Tür abzuschließen. Das hier ist ein modernes, schallisoliertes Gebäude, und das Toilettenfenster befindet sich auf der anderen Seite, fünf Stockwerke weiter unten. Er hat die Scheibe klirren gehört, weil er sie selbst zerbrochen hat -- auf seinem Weg nach draußen, weil nämlich ein Wachmann das Geräusch hören sollte. Er würde seinen guten Job mit all seinen Annehmlichkeiten nicht für lausige tausend Pula aufs Spiel setzen.«
Mabaku fragte ihn nicht, was er mit den »Annehmlichkeiten« meinte, und war ausnahmsweise einmal mit Kubu einer Meinung. Der Morgen war nicht günstig verlaufen, und seine Laune hatte sich erheblich verschlechtert. »Ich werde mit Cecil darüber reden«, sagte er. »Warum fahren Sie nicht mit dem Taxi zurück ins Präsidium? Dann können Sie schon mal darüber nachdenken, wie Sie all die verkauften BCMC-Fahrzeuge finden.« Kubu sträubte sich nicht. Er hatte die Nase voll von BCMC.
Nachdem Mabaku gegangen war, starrte Cecil minutenlang das Gemälde an der gegenüberliegenden Wand an -- das, auf dem Kubu meinte, Tiere und Pflanzen erkannt zu haben. Tatsächlich handelte es sich um ein Aquarell von stilisierten Buschmann-Malereien, ähnlich wie die in den Tsodilo-Hügeln. Am liebsten hätte er seinen dekorativen Briefbeschwerer dagegengeschleudert, aber er beherrschte sich. Schließlich handelte es sich um ein Original von Battiss und war ziemlich wertvoll. Seine Wut entzündete sich an dem beschädigten Schreibtisch und wurde noch angefacht von schnödem Treuebruch. Er drückte auf den Summer, um seinen Sekretär hereinzurufen. Als Jonny erschien, befahl er ihm, die Tür zu schließen, und ließ ihn vor dem Schreibtisch stehen.
»Wer hat dich dafür bezahlt, den Brief zu stehlen?«, fragte er. Seine Stimme klang ruhig, aber Jonny kannte ihn gut genug, um es mit der Angst zu tun zu bekommen.
»Ich weiß nicht, wovon du redest. Ich weiß doch, wie sehr du an dem guten Stück hängst, Cecil. Ich würde niemals ...« Aber Cecil unterbrach ihn.
»Lüg mich nicht an! Die Polizei hat dich sofort durchschaut. Sie wussten, dass es nur jemand aus meiner näheren Umgebung getan haben konnte, und du bist der wahrscheinlichste Kandidat! Hast du wirklich gedacht, du könntest mit einer so unglaublichen Dummheit ungeschoren davonkommen?« Er trommelte mit den Fingern auf dem Schreibtisch herum, und sein Blick wanderte wieder zu dem Gemälde. »Du hast die Wahl. Du kannst mit mir kooperieren, dann werde ich dich schützen, oder du kannst warten, bis die Polizei es dir nachweist. Dann wirst du ein paar Jahre im Gefängnis und den Rest deines Lebens auf der Straße verbringen. Du musst dich sofort entscheiden. Ich habe schon genug Zeit mit dieser Sache verplempert.«
Jonny ließ sich auf einen Stuhl fallen. Da dieser gerade Kubus Gewicht ertragen hatte, hielt er Jonnys schlanken Körper klaglos aus.
»Es tut mir so leid, Cecil! Ehrlich! Es war Kobedi. Er hat mich dazu gezwungen. Ich brauchte das Geld. Ich habe Angst vor ihm.«
»Warum bist du nicht zu mir gekommen?«, fragte Cecil, obwohl er die Antwort bereits kannte. Jonny war von Anfang an Kobedis Mann gewesen. Ich bin ein alter Narr, sagte er sich.
»Schon gut. Heroin?«
Jonny senkte den Blick. »Kobedi hat gesagt, er würde mir meine Schulden erlassen, wenn ich ... äh ...«, er zögerte und zuckte schließlich resigniert die Achseln, »für dich arbeiten würde.«
»Aber er verlangte noch mehr, richtig?«
»Ja. Irgendwie hat er von dem Brief erfahren und hat mich gefragt, wo er sei. Ich habe ihm erzählt, dass du ihn gelesen und zur Portokasse gelegt hättest. Cecil, Kobedi hat mir sehr viel Geld dafür geboten, und ich brauchte die Summe gestern Abend wirklich sehr dringend.«
»Du wirst mir dabei helfen, diesen Brief zurückzubekommen. Dann werde ich auf eine Anzeige gegen dich verzichten und dich in einer Entzugsklinik unterbringen. Das wird die Polizei zufriedenstellen. Aber danach bist du auf dich allein gestellt. Ich will dich nie wieder sehen. Räum sofort deinen Schreibtisch, geh nach Hause und warte, bis ich dich anrufe. Und jetzt raus aus meinem Büro!«
Cecil war immer noch sehr wütend, aber er sah einen Silberstreif am Horizont. Zum ersten Mal hatte er etwas gegen Kobedi in der Hand. Er war sich noch nicht darüber im Klaren, wie er seinen Trumpf am besten ausspielen sollte, aber sein Bauchgefühl sagte ihm, dass Kobedi diesmal zu weit gegangen war. Wieder betrachtete er gedankenverloren das Battiss-Bild, aber es erinnerte ihn lediglich an die Schwierigkeiten durch die Territoriumsansprüche der Buschleute. Plötzlich traf er eine Entscheidung. Er griff zum Telefon und wählte eine nicht registrierte Nummer. Kobedi meldete sich unverzüglich. Es war noch zu früh für ihn, sich in seinen Lieblingsbars herumzutreiben.
»Hallo?«
»Ich bin's, Cecil Hofmeyr. Ich will den Brief zurück, und zwar sofort. Jonny kommt rüber und holt ihn. Wenn dir das nicht passt, schicke ich stattdessen die Polizei. Diesmal bist du zu weit gegangen, Kobedi.«
»Ein Brief? Ach so, dieser Brief. Jonny meinte, er könnte wertvoll für mich sein. Er würde wirklich alles für einen tun, nicht wahr, Cecil? Hat er dir von seiner kleinen Schwäche erzählt? Das viele Extrageld, das du ihm gegeben hast, hat nicht gereicht. Besonders, weil er es mit mir teilen musste. Es war sozusagen mein Finderlohn.«
»Hör zu, Kobedi, deine Zuhältererfolge, auf die du so stolz bist, interessieren mich nicht. Dieser Brief ist eine geschäftliche Angelegenheit. Es steht nichts darin, was mich kompromittiert, aber er könnte sehr wertvoll für unsere Konkurrenten sein. Wenn du ihn nicht zurückgibst, werde ich nicht zögern, dir die Polizei auf den Hals zu hetzen. Der Director des CID, Mabaku, ist ein persönlicher Bekannter von mir. Und glaub nicht, du könntest mich hineinziehen. Du wirst für sehr lange Zeit in einer ungemütlichen Zelle schmoren, und das schon ungefähr in einer halben Stunde. Mabaku macht sich große Sorgen um das Investitionsklima in Botswana. Ich habe ihm ein paar gute Börsentipps gegeben, wodurch es für ihn zu einer persönlichen Angelegenheit wird. Industriespionage wird er sehr ernst nehmen.«
»Ich muss zugeben, dass der Brief eine ziemliche Enttäuschung war. Nur geologisches Gefasel über die Mine, nichts wirklich Persönliches. Aber immerhin geht doch daraus hervor, dass da oben irgendetwas nicht ganz koscher ist, oder? Ich weiß nicht, ob du den Inhalt im Gerichtssaal hören möchtest -- besonders die Passage über die gestohlenen Diamanten. Vermutlich wäre die Polizei längst hier, wenn nichts weiter dahinterstecken würde. Aber ich bin dein Berater und habe zuallererst dein Wohlergehen im Blick. Das habe ich schließlich schon einmal bewiesen, oder nicht?« Er hielt inne und seufzte theatralisch. »Aber du hinkst so mit deinen Zahlungen hinterher! Ich mache dir einen Vorschlag: Schick Jonny mit dem Geld -- in bar! -- vorbei, und du bekommst deinen Brief zurück. Das ist ein sehr großzügiges Angebot, denn ich habe schon ein wesentlich lukrativeres erhalten, und das wäre dann zuzüglich der Summe, die du mir noch schuldest, Cecil. Aber wir wollen doch Freunde bleiben, nicht wahr, Cecil?«
Cecil überlegte. »Von wem stammt das Angebot?«, fragte er, ohne zu bezweifeln, dass dieses Angebot tatsächlich existierte. Irgendjemand musste Kobedi beauftragt haben, und dieser wiederum hatte Jonny erpresst.
»Tut mir leid, aber es wäre sehr unprofessionell, dir das zu verraten! Du weißt, dass ich mich strikt an die Regeln halte.«
Plötzlich hatte Cecil genug von diesem ganzen kranken Getue. Er konnte sich wirklich keinen Ärger erlauben, so kurz vor der wichtigen Vorstandssitzung. Er nahm sich vor, Kobedi ein für allemal loszuwerden, sobald er wieder etwas Luft hatte. Jetzt musste er einen Rückzieher machen.
»Schon gut. Aber ich komme persönlich. Ich möchte Jonny lieber nicht eine solche Summe anvertrauen.«
»Eine gute Entscheidung, Cecil! Mein anderer Kunde wird sehr enttäuscht sein. Aber ich nehme an, der Einbruch hat nie wirklich stattgefunden, oder? Er wäre ja auch zu unwahrscheinlich gewesen. Vielleicht möchtest du den Brief in Zukunft an einem sichereren Ort aufbewahren? Mein anderer Kunde ist kein sehr netter Mensch. Kann ehrlich gesagt ziemlich gewalttätig werden.«
Auf einmal wurde Cecil klar, wie er es Kobedi heimzahlen könnte. Er würde Kobedis anderen Kunden wissen lassen, dass der Einbruch tatsächlich stattgefunden hatte. Bevor er auflegte, sagte er nur noch: »Wir treffen uns in etwa einer Stunde. Ich muss zuerst zur Bank.«
Dann rief er seine persönliche Assistentin herein. Er erzählte ihr von dem Einbruch und dass er Jonny gefeuert habe, wobei er nur erwähnte, Jonny habe am Abend zuvor vergessen, die Bürotür abzuschließen. Sie wirkte überrascht, sagte aber nichts dazu.
»Ich brauche also einen neuen Sekretär. Bitte wählen Sie einen für mich aus, ich scheine darin nicht besonders gut zu sein, nicht wahr?
Ach, und ich hätte übrigens nichts dagegen, wenn der Vorfall in die Zeitung käme -- irgendetwas über ein Gerücht, dass in der BCMC-Zentrale persönliche Papiere und Geld gestohlen worden seien. Bitte ohne konkrete Einzelheiten. Wir wollen doch nicht, dass die Investoren in Panik geraten, oder, Paulina? Aber vielleicht würden wir der Polizei damit helfen.« Er ließ sich weder darüber aus, inwiefern sie dadurch der Polizei eine Hilfe wären, noch darüber, dass er über Paulinas Beziehung zu einem jungen Mann bei den Daily News Bescheid wusste. Er war klug, sie war klug, sie würden schon den richtigen Ton für die Story treffen.
»Noch etwas. Unser Sicherheitssystem ist ein Witz. Bitte holen Sie ein paar Kostenvoranschläge für die Erneuerung der Alarmanlage im ganzen Gebäude ein. Ich muss jetzt für etwa eine Stunde weg, eine Privatangelegenheit. Sagen Sie alle meine Termine ab. Wir sehen uns, wenn ich wieder da bin. Einen Fahrer brauche ich nicht, ich nehme ein Taxi.« Cecil ging es schon wesentlich besser. Dass Jonny in seinem Apartment auf ihn wartete, hatte er völlig vergessen.
Es war halb zwölf, als Kubu in sein Büro zurückkehrte. Bevor er eine neue Akte über den Einbruch anlegte, blieb er an Edison Bandas Schreibtisch stehen. »Hallo, Kubu«, sagte Edison. »Ich habe gehört, ihr wart wie der Blitz bei diesem Einbruch heute Morgen bei BCMC. Was war denn da los?«
»Ach, das war reiner Zufall. Mabaku und ich waren sowieso unterwegs zu Cecil Hofmeyr, um mit ihm über den Kamissa-Fall zu reden. Als wir ankamen, herrschte helle Aufregung, weil Cecil gerade festgestellt hatte, dass jemand seinen Schreibtisch aufgebrochen und etwas Geld gestohlen hatte. Am meisten geärgert hat er sich darüber, dass sein kostbares Möbelstück beschädigt wurde. Ist wohl verständlich.«
Kubu zog sich einen Stuhl heran. »Ganz offensichtlich war es jemand aus seiner direkten Umgebung. Kennst du zufällig einen gewissen Jonny Molefe?«
»Nein, nie von ihm gehört«, erwiderte Edison.
»Egal, jedenfalls hat Molefe behauptet, es sei jemand eingebrochen, aber es war sonnenklar, dass er es selbst getan hat. Das Komische ist, dass er sehr gut bezahlt wird, warum also sollte er für ein paar hundert Pula ein so großes Risiko eingehen? Das ergibt überhaupt keinen Sinn. Molefe muss hinter etwas anderem hergewesen sein. Aber was? Und warum hat Cecil Hofmeyr es nicht erwähnt? Es könnte höchstens etwas für ihn Belastendes gewesen sein. Zuerst dachte ich an einen Erpresserbrief von Molefe, denn ich vermute, dass Hofmeyr und sein Sekretär mehr als ein rein berufliches Verhältnis haben. Aber warum sollte Molefe seinen eigenen Brief stehlen? Vielleicht hat auch jemand die beiden zusammen gesehen und wollte etwas von Hofmeyrs Vermögen abhaben. Aber auch dann bleibt die Frage, warum Molefe einen solchen Brief stehlen sollte. Nein, das ist kompletter Unsinn.« Kubu lehnte sich in dem Plastikstuhl zurück, dessen Lehne bereits von seinen früheren Besuchen deformiert war.
»Und wenn Molefe für einen Konkurrenten gearbeitet hat?«, schlug Edison vor. »Vielleicht hatte der Brief nichts mit Sex, sondern eher mit Betriebsgeheimnissen zu tun?«
»Aber würde Cecil das nicht der Polizei sofort mitteilen? Er müsste ja nicht verraten, was in dem Brief drinsteht.« Kubu nuckelte an einem Kugelschreiber. »Es sei denn, es ginge um eine illegale Transaktion, oder er hat jemanden erpresst. In dem Fall hätte er den Brief lieber verschwiegen.«
»Ich vermute, dass Hofmeyr etwas Illegales getan hat und dabei erwischt wurde. Auch das hätte er bestimmt gerne unter den Teppich gekehrt«, sagte Edison.
»Edison, könntest du mir einen Gefallen tun? Bitte überprüfe rasch mal Molefe und sieh nach, ob er irgendwelche Vorstrafen hat. Hofmeyr hat ihn rausgeschmissen, also wird er wohl Zeit haben, sich noch einmal mit mir zu unterhalten. Ich fahre in einer Viertelstunde los, sobald ich die Akte für den Einbruch angelegt habe.«
Jonny hatte seinen Schreibtisch leer geräumt und seine Sportsachen eingepackt, dann war er nach Hause gegangen, um dort auf Cecils Anruf zu warten. Lange würde er allerdings nicht warten können. Er hatte sein Geld und brauchte bald einen Schuss. Der Gedanke an den nahenden Entzug milderte die Schuldgefühle. Er nahm sich vor, den Entzug durchzustehen und anschließend clean zu bleiben. Er hatte seine Lektion gelernt und war froh, mit einem blauen Auge davonzukommen. Doch bis die Klinik ihn kurierte, hatte er keine andere Wahl, als der Sucht nachzugeben. Ein, zwei Stunden konnte er warten. Viel länger nicht.
Zwei Stunden später wurde er bereits kribbelig. Dann ertönte die Türklingel. Erleichtert öffnete er. Er wollte wissen, was er tun musste, damit ihm wie versprochen vergeben würde. Doch vor der Tür stand nicht Cecil. Er war so überrascht, dass er ein paar Sekunden brauchte, bis er den schweren, ernst dreinblickenden Mann vor seiner Tür erkannte. Assistant Superintendent Bengu.
»Was wollen Sie?«
»Die Dame im Büro hat mir erklärt, Sie seien zu Hause. Sie rechnet nicht damit, dass Sie so bald wiederkommen. Ich dachte, Sie könnten mich aufs Präsidium begleiten, um uns bei unseren Ermittlungen zu helfen, wie es in den Polizeiserien so schön heißt.«
»Ich kann leider nicht weg. Ich warte darauf, dass Cecil -- Mr Hofmeyr -- mir sagt, was ich tun soll. Er wird die ganze Sache klären. Das hat nichts mit mir zu tun. Es ist nur ein Missverständnis.«
»Wie Sie meinen. Aber wissen Sie, ich habe ein wenig recherchiert und dabei festgestellt, dass Sie schon einmal wegen Drogenbesitzes verurteilt wurden. Ich nehme an, dass Sie das bei Ihrem Einstellungsgespräch bei BCMC nicht erwähnt haben, oder?«
»Cecil hat versprochen, sich darum zu kümmern. Er will die Anzeige zurückziehen.«
Kubu blickte auf Jonny hinunter und versuchte, Mitleid für ihn zu empfinden. »Aber ganz so einfach ist das nicht, wissen Sie. Schließlich ist das ein Fall für die Kripo. Mein Chef ist entsetzt. Sie erinnern sich an Director Mabaku? Ein sehr unnachgiebiger Mann. Sehr besorgt um seine Investitionen. Und sehr religiös. Kennen Sie die Bibel? Auge um Auge, und so weiter? Er ist zudem sehr konservativ, was Homosexualität angeht. Auch der Richter wird wenig Verständnis dafür aufbringen. Ich glaube, Sie sollten besser mit aufs Präsidium kommen.«
Jonny wich in die Diele zurück. »Ich warte lieber auf Mr Hofmeyr.«
Kubu seufzte. »Na schön, vielleicht können wir das auch hier klären. Entweder Sie kommen raus, oder Sie lassen mich rein. Ich kann es nicht leiden, vor der Tür stehen zu müssen.«
Jonny zögerte, ließ Kubu aber dann in seine Wohnung. Kubu betrachtete die abgenutzte, billige Einrichtung und dachte an Jonnys Gehalt und die wahrscheinlich großzügigen Boni. Noch immer brachte er kein Mitleid für ihn auf, verspürte aber Zorn auf diejenigen, die sich aufgrund von Jonnys Abhängigkeit schicke Möbel kaufen konnten.
»Keine französischen Antiquitäten?«, fragte er, während er sich auf einer abgewetzten Ledercouch niederließ, die unter seinem Gewicht vorwurfsvoll ächzte. Sofort bereute er seine höhnische Bemerkung. Schließlich stand es ihm nicht zu, Jonny zu verurteilen.
»Jonny, Sie stecken bis zum Hals in Ärger. Sie haben gestern Abend gewartet, bis Mr Hofmeyr gegangen war, seinen Schreibtisch aufgebrochen, das Geld und die anderen Dinge, die Sie benötigten, genommen und dann auf dem Weg zu Ihrem Auto die Fensterscheibe eingeschlagen. Ich kann das noch nicht beweisen, aber das ist nur eine Frage der Zeit. Ich werde mit allen in der Firma reden, jeden Zeitablauf überprüfen, die Fingerabdrücke sichern, den Gegenstand finden, mit dem Sie das Fenster eingeschlagen haben
-- darauf haben Sie wohl Ihre Fingerabdrücke hinterlassen, oder? --, und das wiederfinden, was Sie gestohlen haben. Und dann wandern Sie für lange Zeit ins Gefängnis. Hier in Botswana nehmen wir solche Vergehen nicht auf die leichte Schulter. Wir wollen doch nicht Verhältnisse wie in Südafrika, oder? Und das Gefängnis wird nicht angenehm für Sie werden. Keine Drogen. Jede Menge fieser Gestalten mit dubiosen sexuellen Gelüsten. Keine schönen Aussichten.« Sein Magen knurrte, und er fügte hinzu: »Und das Essen -- einfach furchtbar!« Er schüttelte den Kopf, als wäre er ganz entsetzt über das alles.
»Mr Hofmeyr hat versprochen, mir zu helfen. Wenn ich ihm helfe.«
»Was für ein Zufall, Jonny, denn auch ich will Ihnen helfen, wenn Sie mir behilflich sind. Ich kann nämlich dafür sorgen, dass die Anzeige gegen Sie fallen gelassen wird. Aber ich will wissen, was hier los ist, Jonny. Ich kann es nicht leiden, wenn man Spielchen mit mir spielt und mir ins Handwerk pfuscht.«
Jonny sagte nichts. Kubu lächelte ihn ermutigend an.
»Schön. Also, was haben Sie aus der Schublade genommen?« Jonny sah weg. »Das Geld. Etwa tausend Pula. Aber ich habe es nicht mehr.«
»Natürlich nicht. Und was haben Sie sonst noch genommen?«
»Nichts.«
Kubu machte sich auf dem Sofa noch ein bisschen breiter. Es knarrte erneut. Er sah Jonny an und wartete.
»Ich habe das Geld genommen. Ich brauchte es für einen Druck. Ich war verzweifelt. Sie wissen ja nicht ...«
Kubu seufzte und schaute auf seine Armbanduhr. »Es geht allmählich auf die Mittagszeit zu. Ich habe Hunger, und ich habe nicht die geringste Lust, mich mehr als unbedingt notwendig mit dieser Geschichte zu befassen. Wir sollten es hinter uns bringen, dann lade ich Sie in die Pizzeria weiter unten in der Straße ein. Weigern Sie sich dagegen, mit mir zusammenarbeiten, fahren wir beide ins Präsidium. Ich esse meine Brote mit Salat und Tomaten, aber was Sie dann kriegen, weiß ich nicht.« Kubu merkte, dass er allmählich wirklich großen Hunger hatte. Gut, dachte er, dann werde ich noch gereizter.
Jonny wollte kein Mittagessen, sondern etwas anderes, aber das würde er im Präsidium keinesfalls bekommen. »Da war ein Brief. Den habe ich genommen«, sagte er schnell. Kubu nickte ihm aufmunternd zu, als hätte er das längst gewusst. »So. Und wem haben Sie den Brief gegeben?« Jonny sagte nichts, deshalb änderte Kubu seine Taktik. »Wie viel hat derjenige Ihnen bezahlt?«
»Fünftausend Pula.«
Kubu sah Jonny ungläubig an.
»Zusätzlich hat er mir meine Schulden erlassen. Meine anderen Schulden ...«
»Wer?«
»Ich beantworte keine weiteren Fragen mehr. Ich will einen Anwalt.«
»Ach, jetzt kommen Sie schon! Sie haben bereits zugegeben, tausend Pula gestohlen zu haben und dazu ein wertvolles Dokument von BCMC, das Sie für eine hohe Summe einem Drogenhändler verkauft haben! Wofür wollen Sie jetzt noch einen Anwalt? Sie haben gesagt, dass Mr Hofmeyr auf eine Anzeige verzichten würde, also warum sollte ich Ihnen Schwierigkeiten machen? Aber ich will wissen, wer Sie bezahlt hat.«
»Das kann ich Ihnen nicht sagen.« Jonny klang regelrecht verängstigt.
Wieder knurrte Kubu der Magen. Eine Calzone, dachte er. Mit Sardellen, Mozzarella und Tomatensoße. Vielleicht nur eine mittlere, schließlich war er auf Diät. Hoffnungsvoll sah er Jonny an. »Warum wollte diese Person den Brief haben?«
Jonny schüttelte den Kopf. »Ich weiß es nicht. Ich habe nur einen kurzen Blick darauf geworfen. Es ging um die Geologie einer Diamantenmine. Vielleicht wollte er Anteile kaufen? Oder den Brief an die Konkurrenz verhökern? Das wird es wohl gewesen sein.«
»Höchstwahrscheinlich«, meinte Kubu. Vielleicht auch mit Oliven, dachte er. Oliven passen gut zu Sardellen. Wieder sah er auf die Uhr.
»Wissen Sie, ich glaube, Mr Hofmeyr wird nicht mehr anrufen. Er hat es sich wohl anders überlegt. Damit sind Sie auf sich allein gestellt, richtig? Mittlerweile habe ich großen Hunger«, fügte er beinahe sehnsüchtig hinzu. Er zückte sein Notizbuch und riss die letzte Seite heraus. »Ich habe eine Idee«, sagte er. »Schreiben Sie den Namen einfach auf diesen Zettel und lassen Sie ihn auf dem Tisch liegen. Dann gehen wir los und essen etwas zu Mittag.« Er reichte Jonny das Stück Papier und seinen Kugelschreiber. Beide waren inzwischen unruhig, Jonny befand sich am Rande der Verzweiflung. Rasch kritzelte er einen Namen hin und legte Zettel und Stift hin. Im Gehen griff Kubu scheinbar gleichgültig danach und steckte beides in die Tasche.
Er ließ Jonny loslaufen und setzte sich allein ins Restaurant. »Thembu Kobedi«, murmelte er vor sich hin. »Da war doch was. Wo habe ich diesen Namen schon mal gehört?« Kubu grübelte darüber nach, bis es ihm wieder einfiel. Er hatte Kobedis Namen auf der Kopie von Cecil Hofmeyrs Terminkalender gelesen. Fragen über Fragen schwirrten ihm durch den Kopf. Wer war Kobedi, und was hatte er getan? Warum wollte er den Brief? Was stand in dem Brief? Warum hielt Cecil ihn geheim? Hatte Kobedis Treffen mit Cecil Hofmeyr etwas mit dem Brief zu tun? Um Antworten auf diese Fragen zu finden, wäre es wohl am besten, Mr Kobedi einen Besuch abzustatten.
Nachdem er diesen Entschluss gefasst hatte, konzentrierte er sich auf näher liegende Fragen und bestellte ein Steelworks und eine Calzone tutto completo. Eine große Calzone.
Nach dem Mittagessen versuchte Kubu zu ermitteln, wo Kobedi wohnte und ob er vorbestraft war. Es dauerte nicht lange. Kobedi war schon häufig verhaftet, aber nur selten verurteilt worden. Meist war es um Drogen und Prostitution gegangen, aber nichts war an ihm hängen geblieben. Für die meisten Straftaten war er nicht einmal angeklagt worden. Es gab einige Vorstrafen für kleinere Delikte, einschließlich Ladendiebstahl (als Teenager) und eine Bewährungsstrafe, weil er einen Angreifer bewusstlos geschlagen und ihm anschließend auch noch alle Finger gebrochen hatte. Der Angreifer war mit einem Bleirohr auf ihn losgegangen, hatte aber wohl keine Chance gegen Kobedi gehabt, der in Notwehr handelte. Klingt nach irgendeiner Drogenaffäre, dachte Kubu.
Kubu fragte Edison nach Kobedi und erfuhr zu seiner Überraschung, dass sein Kollege eine ganze Menge über ihn wusste. »Thembu Kobedi«, sagte Edison, »ist ein übler Geselle. Er konsumiert und verkauft Drogen. Er prostituiert sich in beide Richtungen und arbeitet als Zuhälter. Wir gehen davon aus, dass er Widersacher mit Gewalt aus dem Weg räumt, haben ihm aber nie etwas nachweisen können. Er hat etwas Tückisches an sich. Der ist zu allem fähig.«
»Wo finde ich ihn?«
Edison zuckte mit den Schultern. »Keine Ahnung. Später am Abend könntest du es mal im Highflyer versuchen.«
»Im Highflyer?«
»Ja, ein Nachtclub an der Kaunda Road.«
Kubu grunzte einen Dank. Nachmittags musste er wegen einer anderen Sache zu Gericht, aber nach dem Abendessen würde er mal im Highflyer nachsehen. Das Highflyer war ein protziger Laden, überfrachtet mit Afrika-Dekorationen, die hier mitten in Afrika ziemlich überflüssig erschienen. Es war verraucht, aber wenigstens nicht so laut, dass man sich nicht mal mehr mit Schreien verständigen konnte. Es gab eine lange, elegante Bar mit einer Oberfläche aus rhodesischem Teakholz -- wie man es früher nannte -- sowie unterschiedlich große Tische rund um die Tanzfläche. Die kleine Band hatte gerade eine Pause eingelegt, und der DJ legte ein Potpourri seichter Musik auf.
Kobedi saß an einem Tischchen und unterhielt sich mit einer jungen Frau, die sehr sexy aufgemacht war, um Aufmerksamkeit zu erregen, am besten die der zahlenden Gäste. Sie trug einen Minirock, der nur knapp über den Po reichte und schlug immer wieder die nackten Beine übereinander, um keine Zweifel aufkommen zu lassen. Kobedi trug enge Jeans -- einige Nummern zu jung für ihn -- und einauffälliges Hemd mit kurzen Ärmeln.
Schließlich stand das Mädchen mit einem einstudierten Lächeln auf, reichte Kobedi einen Umschlag und schwebte davon. Kobedi verabschiedete sie mit einem Wink und zählte das Geld. Wie leicht das ist, dachte er. Fünfzig Prozent, und sie leistet die ganze Arbeit. Und trägt das gesamte Risiko. Kobedi nahm sich vor, sie an ihren monatlichen AIDS-Test zu erinnern. Es musste schwierig sein, die Freier dazu zu bringen, Kondome zu benutzen. Besonders, wenn sie bereit waren, für »Haut an Haut« extra zu bezahlen. Kobedi fragte sich, ob er auch die Hälfte dieser Extras erhielt.
Er trank seinen Scotch aus und wollte gerade dem Bartender winken, ihm einen neuen zu bringen, als ihm ein dicker Mann in einem knittrigen Anzug auffiel, der sich gerade durch die Schwingtüren zwängte. Nicht einer der üblichen Gäste, es sei denn, er suchte hier nach einem erstklassigen Callgirl. Aber das glaubte Kobedi nicht. Er konnte einen Polizisten quer durch die Kalahari riechen, deshalb lehnte er sich zurück und beobachtete ihn. Der Mann ging an die Theke und sprach mit dem Barmann, der auf Kobedi zeigte. Der Mann nickte und kam auf ihn zu.
»Wie geht's, Kobedi?«, fragte Kubu jovial. »Möchten Sie etwas trinken?« Kobedi musterte ihn von Kopf bis Fuß und fragte sich, was er von ihm wollte.
»Klar, warum nicht? Ich nehme einen doppelten Chivas auf Eis.« Kubu winkte dem Barmann zu und bestellte für sich dasselbe. Kobedi fragte sich, ob dieses Treffen dienstlich sein konnte, wenn der Mann Alkohol trank.
»Können wir uns einen Moment unterhalten?«, fragte Kubu.
»Klar, legen Sie los. Solange ich etwas zu trinken habe, können wir reden. Aber viel Redezeit pro Drink bekommen Sie nicht«, antwortete Kobedi gelassen.
»Ich habe gehört, Sie arbeiten ab und zu für BCMC«, begann Kubu. »Sie sind in der Viehwirtschaft tätig, richtig?«
»Ja, ich bin ab und zu in der Firma«, antwortete Kobedi vorsichtig. Er fragte sich, warum der Polizist sich nicht vorgestellt hatte. Der glaubte wohl, er wüsste nicht, dass er ein Bulle war! »In meiner Funktion als Berater.«
Kubu wirkte interessiert. »Berater, aha. Auf welchem Gebiet denn?«
»Spezielle Methoden der Viehzucht«, erwiderte Kobedi mit einem breiten, attraktiven Grinsen und dachte an die guten alten Zeiten mit Cecil im Bett. Cecils erster großer Fehler.
»Einschließlich praktischer Demonstrationen, kann das sein?«, fragte Kubu.
Kobedi starrte sein Gegenüber einen Moment lang an und fragte sich, ob er den Köder schlucken sollte. Dann lachte er laut, blieb aber eine Antwort schuldig. Schweigend tranken sie von ihrem Whiskey. Kobedi wartete auf den nächsten Schachzug des Polizisten.
Schließlich brach Kubu das Schweigen. »Ich habe gehört, Sie haben etwas zu verkaufen -- für die Firma, natürlich.«
»So, haben Sie das?«, fragte Kobedi gleichgültig.
»Also, wer ist denn Ihr Kontakt bei BCMC?«, fragte Kubu beiläufig, als suchte er nur nach einem neuen Gesprächsthema. Doch Kobedi war alarmiert. Seine Deals mit Cecil gingen nur sie beide etwas an. Er hatte genug von dem Spielchen, lehnte sich nach vorn und starrte den Mann an.
»Was geht Sie das an, mein Freund? Und wer sind Sie überhaupt?«
Kubu zückte seinen Polizeiausweis und warf ihn Kobedi zu.
»Ein Scheißbulle!«, sagte Kobedi übertrieben angeekelt. »Assistant Superintendent David Bengu! Was zum Teufel wollen Sie von mir? «
Kubu erwiderte den Blick des Mannes ebenso angewidert. »Heute Morgen habe ich bei BCMC einen jungen Mann gesprochen, den Sie möglicherweise kennen. Jonny Molefe. Einer von denen, die Sie mit Ihren Drogen allmählich umbringen. Und, klingelt's?«
Kobedi erstarrte. Er fragte sich, wie viel Jonny ausgeplaudert hatte.
»Nein, kenne ich nicht«, erwiderte er abweisend.
»Ein junger Mann in guter Stellung. Hat Zugang zu wichtigen Dokumenten und so weiter. Sind Sie sicher, dass Sie ihn nicht kennen?«
Kobedi schaute in sein Glas. Also hatte Jonny ihn als denjenigen verraten, der hinter dem Diebstahl des Briefes steckte. Jonny war so gut wie tot. Er antwortete nicht.
»Ich nehme an, Sie wissen auch nichts über einen Brief, der gestern Abend bei BCMC gestohlen wurde?«, fragte der Ermittler.
Kobedi schüttelte den Kopf und leerte seinen Drink. Es überraschte ihn, dass Cecil den Brief erwähnt hatte. Er hatte sehr viel Mühe auf sich genommen, um ihn zurückzubekommen. Und war dabei noch fester in Kobedis Fänge geraten.
»Fertig mit Ihren dämlichen Fragen?«, sagte er beleidigend. »Wollen Sie sonst noch was wissen?«
»Ich weiß, dass Sie letzte Woche bei Mr Hofmeyr waren«, fuhr Kubu fort, »und ich frage mich, was Sie ihm verkauft haben. Ich weiß, dass Viehzucht nicht gerade Ihr Spezialgebiet ist. Wurde der Brief bei Ihrer Unterhaltung erwähnt? Wobei ich nicht weiß, worüber Sie beide sich unterhalten sollten. Mr Hofmeyr spielt doch in einer ganz anderen Liga, würde ich sagen.«
Kobedi dachte an Cecil. In den letzten Jahren hatte er den erfolgreichen Director von BCMC manipuliert wie eine Marionette. Dieser Narr! Dessen zweiter Fehler war gewesen, dass er Kobedi im Bett gestanden hatte, Roland loswerden zu wollen. Wenn Cecil wüsste, dass es gar keine Zeugen gab! Gut, dass niemand den Unfall gesehen hatte. Kobedis brillante Idee, Cecil weiszumachen, er hätte das Flugzeug manipuliert, um Roland für seinen ehrgeizigen Bruder aus dem Weg zu räumen, war ein wahrer Geniestreich gewesen. Wie lange und wie leicht hatte er Cecil ausgenommen!
»Was finden Sie denn so lustig?«, fragte Kubu.
Kobedi kehrte abrupt in die Wirklichkeit zurück.
»Hau ab, Fettwanst!«, knurrte er. »Wenn Sie was von mir wollen, wenden Sie sich an meinen Anwalt. Peter Vermeulen bei Vermeulen, Siphile und Botma. Er ist der beste. Und ansonsten lassen Sie mich gefälligst in Ruhe!« Er stand auf und kippte dabei den Tisch, sodass das Glas des Ermittlers rutschte und sich der Inhalt auf dessen Schoß ergoss. Er marschierte durch die Schwingtüren hinaus, und Kubu blieb nichts anderes übrig, als sich zu fragen, warum Kobedi auf die Frage nach Cecil so merkwürdig reagiert hatte. Und seinen Anzug abzuwischen.
Am nächsten Morgen rief Mabaku Kubu in sein Büro.
»Gestern Nachmittag habe ich einen Anruf von Cecil Hofmeyr erhalten«, begann er ohne Umschweife. »Er will keine Anzeige erstatten. Jonny hat offenbar zugegeben, das Geld gestohlen zu haben. Er ist drogenabhängig, genau wie Sie vermutet haben. Cecil will ihm helfen, von dem Zeug loszukommen. Wirklich ziemlich anständig von ihm, finde ich.«
Kubu nickte. Das alles hatte er schon vorhergesehen. »Jonny hat aber noch mehr geklaut als nur das Geld«, sagte er. »In der Schublade war noch etwas.«
»Nun, Cecil hat unmissverständlich deutlich gemacht, dass er von der Sache nichts mehr wissen will. Anzeige zurückgezogen, keine Publicity, Fall abgeschlossen.«
»Jonny hat anschließend den gestohlenen Brief an einen gewissen Thembu Kobedi verkauft.« Jetzt zog Mabaku die Augenbrauen hoch. »Es muss mehr dahinterstecken als ein Junkie, der dringend einen Schuss brauchte.«
Mabaku hatte sich schnell wieder von seiner Überraschung erholt. »Bengu, die Akte ist geschlossen. Es ist sonnenklar, was CecilHofmeyr will -- mir jedenfalls. Hände weg. Und halten Sie sich von Kobedi fern. Er hat so seine Verbindungen und kann richtig Ärger machen, wenn Sie wissen, was ich meine.« Da Kubu nicht antwortete, wiederholte er: »Sie wissen, was ich meine, oder, David?« Die außergewöhnliche Anrede mit seinem Vornamen ließ Kubu erkennen, dass er nicht weiter nachbohren sollte.
»Ich weiß sehr genau, was Sie meinen, Director«, sagte er. »Ich sollte mich lieber wieder meinem anderen Fall zuwenden.« Mabaku nickte. Dennoch wirkte er nicht ganz zufrieden. Als Kubu in sein Büro zurückkehrte, winkte ihm Edison quer durch das Foyer zu. »Ich habe einen Anruf von der Dienststelle in Molepolole entgegengenommen. Es geht um deinen Hyänen-Mord!« Kubu runzelte die Stirn. Er mochte den Namen nicht, den der Fall bekommen hatte. Er konnte nichts Amüsantes daran finden, dass eine Hyäne mitten in der Kalahari eine nackte Leiche fraß.
»Sie haben dein Memo über die Kamissa-Leiche gelesen«, fuhr Edison fort, »und offenbar ist vor ein paar Tagen bei ihnen eine Vermisstenmeldung über einen weißen Minenarbeiter eingegangen. Die Kollegen haben um Rückruf gebeten.«
Zehn Minuten später hatte Kubu erfahren, dass ein gewisser Jason Ferraz von einer Diamantenmine in der Nähe von Maboane aus angerufen und gemeldet hatte, einer seiner Geologen wäre seit einer Woche verschwunden. Ferraz schien sich keine allzu großen Sorgen zu machen, sagte der Constable in Molepolole. Er habe es aber ungewöhnlich gefunden, dass sich der Geologe so gar nicht meldete.
Kubu wählte die Nummer der Mine und wurde rasch mit Ferraz' Büro verbunden.
»Spreche ich mit Mr Jason Ferraz?«, fragte Kubu.
»Ja, das bin ich«, kam die Antwort.
»Hier ist Assistant Superintendent Bengu von der Kripo Gaborone. Sie haben die Dienststelle in Molepolole angerufen und einen Ihrer Mitarbeiter als vermisst gemeldet?«
»Richtig«, antwortete Ferraz. »Ein Geologe namens Aron Frankental. Er ist schon seit mehreren Wochen nicht mehr gesehen worden.«
Kubu schreckte auf. »Könnten Sie mir etwas mehr über ihn erzählen?«
»Ja, wie gesagt, er arbeitet als Geologe bei uns in der Mine. Genauer gesagt, er arbeitet für mich. Ein kluger Kopf, Deutscher, hervorragend ausgebildet. Wir hatten Glück, ihn zu bekommen, aber andererseits gibt es ja auch nicht viele Diamantenminen in Deutschland! Er ist einfach verschwunden.«
Kubu konnte ihm nicht folgen. »Könnten wir bitte ganz von vorn beginnen, Mr Ferraz? Wo genau befindet sich die Mine?«
»Sie liegt zwischen Maboane und Ditshegwane. Die nächste Stadt ist Letlhakeng. Wir sind mitten in Nirgendwo. Aber hier findet man nun mal die Diamanten.«
Kubu errechnete rasch, dass die Mine weniger als sechzig Meilen Luftlinie von Dale's Camp entfernt lag. Andererseits hatten die Straßen in Botswana wenig mit Luftlinien am Hut. Er würde auf einer Karte nachsehen müssen. Mit dem Landrover konnte es ein weiter Weg sein.
»Seit wann hat Frankental bei der Mine gearbeitet?«
»Seit ungefähr acht Monaten. Wir haben ihn eingestellt, nachdem wir uns entschlossen hatten, aus dem Joint Venture mit De Beers auszusteigen und allein weiterzumachen. Das war seine erste feste Anstellung.«
»Hat er gerne in der Mine gearbeitet?«
»Ja, er war mit Leib und Seele Geologe, wenn Sie wissen, was ich meine.«
Kubu wusste es nicht.
»Er war ganz versessen auf die Gesteinsstrukturen und ein Ass in Geophysik. Könnte sein, dass wir ihm eine erhebliche Verbesserung unserer Produktivität zu verdanken haben. Das bedeutet uns allen sehr viel.«
»Er hat also gute Arbeit geleistet? Sie sind zufrieden mit ihm? Er hätte keinen Grund, sich aus dem Staub zu machen?«
»Nein, keineswegs. Wenn die neu entdeckten Kimberlite sich als lohnend erwiesen hätten, hätten wir ihm Anteile übereignet.«
Kubu hakte nach: »Wem gehört die Mine denn jetzt?«
»Na ja, ich besitze ein kleines Anteilspaket. Ansonsten gehört sie fast vollständig BCMC.«
Kubu richtete sich an seinem Schreibtisch auf. BCMC. Schon wieder. Ständig tauchte das Unternehmen auf. Was aber andererseits nicht weiter verwunderlich war, da die Firma in diesem Teil Botswanas eine so große Rolle spielte, dass man quasi bei jedem Schritt darüber stolpern musste.
»Haben Sie in seiner Unterkunft nachgesehen?«
»Superintendent Bengu, das hier ist eine kleine Unternehmung. Er ist nicht in seinem Bungalow.«
»Das habe ich mir schon gedacht. Aber ich habe mich gefragt, ob er vielleicht etwas zusammengepackt hat, ob es irgendwelche Anzeichen für etwas Ungewöhnliches gab, schlimmstenfalls eine Leiche.«
»Ach so, ich verstehe. Ja, wir haben hineingeschaut, aber nichts Ungewöhnliches bemerkt. Natürlich wussten wir, dass er länger unterwegs sein würde, denn er ging auf Erkundungsfahrt. Weitere geophysikalische Untersuchungen. Dabei wollte er auch eine Gruppe von Buschleuten besuchen, mit denen er sich angefreundet hatte. Sein Fahrzeug war also ebenfalls weg, und wir haben damit gerechnet, dass er eine Woche wegbleibt und so lange im Busch kampiert.«
»Handelte es sich um ein BCMC-Fahrzeug?«, fragte Kubu ein wenig aufgeregt. Auch die Buschleute waren wieder aufgetaucht, und schon wieder ein Deutscher. Konnte das alles Zufall sein?
»Nein, formell gehören wir nicht zur Unternehmensgruppe. Es war ein alter Toyota Land Cruiser Diesel. Wir versuchen, die Kosten niedrig zu halten.«
»Geht er allein auf diese Erkundungstouren?«
»Nicht immer, aber diesmal schon. Er hatte allerdings ein Funkgerät dabei. Aber wir haben nichts von ihm gehört. Er hätte sich von Zeit zu Zeit melden sollen, deshalb dachten wir, das Funkgerät wäre vielleicht kaputt.«
»Haben Sie ihn gesucht?«
»Ja, nachdem er überfällig war, haben wir ein Flugzeug über das Gebiet fliegen lassen, in dem er arbeiten wollte. Nichts.« »Und die Buschleute?«
»Keine Spur von ihnen. Das war sehr merkwürdig. Aber sie sind ein friedliches Völkchen. Sie würden einen freundlichen Mann wie Aron nicht angreifen. Außerdem wüssten sie nicht, was sie mit dem Fahrzeug anfangen sollten, und würden es auch gar nicht wollen. Jedenfalls haben wir die Sache anschließend der Polizei gemeldet.«
»Und wann war das?«
»Vor drei Tagen. Ihre Kollegen schienen zu glauben, dass andauernd Leute nicht pünktlich von Erkundungstouren zurückkehrten und dass er in einer Woche oder so schon wiederkommen würde.«
»Das scheint aber nicht mehr sehr wahrscheinlich zu sein, oder?«
»Ja, da haben Sie leider recht«, sagte Jason leise.
Kubu seufzte. Die Verbindung Arons zu den Buschleuten musste recherchiert werden. Das war endlich einmal eine konkrete Spur, und wesentlich vielversprechender als der vermisste Tourist.
»Vielen Dank, Mr Ferraz, Sie haben mir sehr geholfen. Ich glaube, ich muss selbst raus zur Mine kommen, die anderen Angestellten befragen und mich ein wenig umsehen. Am besten schon morgen. Ist Ihnen das recht?«
»Natürlich, Superintendent. Wenn Sie nach Letlhakeng kommen könnten, schicken wir jemanden, der Sie abholt.«
»Das wäre sehr nett. Ich rufe Sie vorher noch einmal an und bestätige unsere Verabredung.« Dann fiel ihm noch etwas ganz anderes ein. »Tragen Sie zufällig einen Bart, Mr Ferraz?«
»Ja, tue ich. Komische Frage. Warum wollen Sie das denn wissen?«
»Ach, reine Neugier. Viele Männer tragen heutzutage einen Bart. Nochmals vielen Dank. Auf Wiedersehen, Mr Ferraz.«
Anschließend starrte Kubu minutenlang auf seinen Wandkalender. Das Märzbild zeigte eine Szene aus dem Chobe-Wildreservat. Dann begann er, detaillierte Notizen über das Gespräch niederzuschreiben. Er war gerade fertig, als das Telefon erneut klingelte. Diesmal war es Joy, die ihn daran erinnerte, heute pünktlich zum Abendessen zu kommen, weil sie ein Soufflee ausprobierte, dessen Rezept sie in einem Kochbuch bei Woolworth's entdeckt hatte, während sie sich mit Freundinnen in der Schlange vor der Kasse unterhielt. Dieser Fall muss mich ganz schön beschäftigen, dachte Kubu, wenn Joy es für nötig hält, mich an das Abendessen zu erinnern. Dann ging Kubu hinüber zu Edison Bandas Schreibtisch und berichtete ihm kurz, was Ferraz gesagt hatte.
»Ich fahre morgen raus zur Mine, Edison. Könntest du zum Flughafen fahren, etwa zwei Stunden vor dem Air-Botswana-Flug nach Johannesburg? Falls Tannenbaum auftaucht, lass dir seine Version von dem Vorfall im Rucksack Resort erzählen. Wenn er fragt, warum du dich dafür interessierst, sag ihm, Staal würde vermisst, und eine nicht identifizierte Leiche sei gefunden worden. Beobachte seine Reaktion. Morgen Abend bin ich wieder zurück. Ich ruf dich dann an. Danke. Ach ja, bitte vergiss nicht, dir Tannenbaums Adresse und Telefonnummer in Deutschland geben zu lassen.«
Kubu kehrte an seinen Arbeitsplatz zurück und packte seinen Aktenkoffer. »Mach's gut, Edison«, sagte er im Hinausgehen und fragte sich, welcher Wein wohl am besten zu einem Soufflee passte.
Kubu fuhr um sechs Uhr los, um dem schlimmsten Verkehr zuvorzukommen und Carmen genießen zu können. Er
kannte die Oper nicht gut, mochte aber ihre unwiderstehlichen Zigeunerrhythmen. Erst als Escamillo die mitreißende Torero-Arie anstimmte, setzte Kubu mit seiner enthusiastischen Unterstützung ein und spielte sie mehrmals hintereinander ab, um sich die Zeit zu vertreiben.
Der Fahrer der Mine holte ihn um kurz nach acht in Letlhakeng ab. Er fuhr einen alten Landrover, dessen Stoßdämpfer auf den wie Wellblech geriffelten, unbefestigten Straßen den Geist aufgegeben hatten. Bis zur Mine waren es fast fünfundzwanzig Meilen auf einer schlechten Sandstraße, und Kubu war müde, als sie ankamen. Er hatte nicht damit gerechnet, etwas Anständiges zu essen und zu trinken zu bekommen, und wurde nicht positiv überrascht. Aber immerhin gab es kalte Getränke. Jason erwies sich als angenehmer Gastgeber, und er trug tatsächlich einen dichten schwarzen Bart. Kubu vermutete, dass er Dianna Hofmeyrs nächtlicher Besucher war. Das würde Joy und Edison bestimmt interessieren.
Vor dem Mittagessen nahm Jason ihn mit hinauf in die Mine und führte ihn herum, sogar in den Diamanten-Sortierraum. Aber er folgte Kubu wie ein Schatten. Anschließend zeigte ihm Jason die Verarbeitungsanlage und die große Abraumhalde, auf der das zermalmte, jetzt wertlose Gestein landete. Jason erklärte, die Halde wüchse täglich alles in allem um etwa dreißig Zentimeter. Kubu bemühte sich, sichbeeindruckt zu zeigen, obwohl er Minen bestenfalls als notwendiges Übel betrachtete. Vielleicht bemerkte Jason es; jedenfalls fügte er hinzu, der Abraum würde nach der Schließung der Mine zurück in die Grube geschüttet werden, als Teil des Sanierungsprogramms. Die Mine selbst betraten sie nicht.
»Wäre es möglich, dass es da unten einen Unfall gegeben hat?«, fragte Kubu. »Könnte Aron vielleicht von einem Erdrutsch oder einer einstürzenden Wand begraben worden sein?« Jason schüttelte den Kopf. »Nein, wir wissen jederzeit genau, wer sich in der Mine aufhält, teils aus Sicherheitsgründen, teils als Schutzmaßnahme. Diamanten sind wertvoll, Superintendent. Außerdem wird jedes Ereignis protokolliert. Nichts ist passiert an dem Tag, an dem Aron verschwunden ist.«
Zurück in den Wohnquartieren verbrachte Kubu einige Zeit damit, Arons Bungalow zu untersuchen. Alles war sauber und ordentlich. Es sah aus, als hätte ein ordnungsliebender Junggeselle aufgeräumt und sauber gemacht und wäre dann zur Arbeit gegangen, in der Absicht, bald zurückzukehren. Kubu entdeckte mehrere Bierflaschen im Eisschrank, die gefroren und geplatzt waren. Ansonsten schien nichts kaputt oder durcheinander zu sein. Er befragte alle Anstellten und mehrere Vorarbeiter. Natürlich kannten alle Aron und sagten nichts Negatives über ihn. Aber er hatte keine richtigen Freunde. Er war ein ziemlicher Einzelgänger, der seine Arbeit liebte, gerne las -- meist Geologiebücher und Romane von Laurence van der Post − und sich viel mit dem benachbarten Buschmann-Stamm beschäftigte, den er öfter besuchte.
Einige Leute hatten ihn am Tag vor seinem Aufbruch gesehen, und er schien wie üblich guter Laune gewesen zu sein. Niemand hatte ihn wegfahren sehen, aber solche Touren wurden normalerweise frühmorgens begonnen, um die Tageshitze zu vermeiden. Die Kantinenmitarbeiter erinnerten sich daran, dass er zusätzlichen Proviant mitgenommen hatte, aber er hatte ihnen nicht erzählt, wann oder wohin er fahren wollte.
Die Letzte, mit der sich Kubu unterhielt, war Shirley Devlin aus der Buchhaltung. Sie hatte dem, was er bereits von den anderen wusste, nichts hinzuzufügen, schien aber etwas auf dem Herzen zu haben. Schließlich fragte er: »Miss Devlin, können Sie sich sonst noch an etwas erinnern? Irgendetwas Seltsames oder Ungewöhnliches? Etwas, das Sie mir vielleicht erzählen möchten?«
Sie zögerte einen Moment und meinte dann: »Tja, Superintendent, eines war schon komisch. Es ist aber nicht an dem bewussten Tag passiert, sondern ungefähr einen Monat vorher. Aron kam zu mir und bestand darauf, sämtliche Kimberley-Prozessdokumentationen der letzten drei Monate mit den Rückgaben an die Mine zu vergleichen. Wir haben Stunden dafür gebraucht.« Wieder zögerte sie, und Kubu nickte ihr aufmunternd zu. »Na ja, er hat behauptet, das sei eine neue Vorgabe. Ich wollte bei Jason nachfragen, aber der war gerade nicht da. Also haben wir alles überprüft. Als ich Jason aber später gefragt habe, wusste er nichts von irgendwelchen neuen Regeln oder Vorschriften und sagte, dass so etwas grundsätzlich erst mal an ihn ginge. Er hat weiter nichts dazu gesagt, aber es hat mich beschäftigt, wissen Sie?«
»Hat denn irgendetwas mit den Aufzeichnungen nicht gestimmt?«
»Oh nein, alles passte ganz genau. Aron schien sehr zufrieden zu sein. Abends haben wir zusammen einen darauf getrunken. Superintendent, glauben Sie, dass ihm irgendetwas Schlimmes zugestoßen ist?«
Kubu stellte fest, dass sie außer Jason die Einzige war, die sich ernsthafte Sorgen zu machen schien. Alle anderen glaubten, Aron habe sich abgesetzt. Der Wagen würde am Flughafen gefunden werden, und Aron säße wohlbehalten daheim in Deutschland. Kubu dachte daran, dass er sich noch das Kennzeichen des Wagens notieren musste, und nahm sich vor, bei der Flughafenpolizei nachzufragen. Er verabschiedete sich von Miss Devlin und kehrte zur Kantine zurück, wo er wieder mit Jason zusammentraf. Alles wies darauf hin, dass Aron eine Erkundungstour vorbereitet hatte, eines Morgens in aller Frühe mit seiner Ausrüstung aufgebrochen und dann in der Wüste verschwunden war. War er zwei Wochen später als nackte, unidentifizierte Leiche unter einer Dornakazie an einem trockenen Flussbett in der Nähe von Dale's Camp wieder aufgetaucht? Was war in den zwei Wochen nach seinem Aufbruch passiert, und warum war es passiert?
Jason hielt ein kaltes Bier für ihn bereit, und Kubu fand den Geologen umso sympathischer, je mehr das Bier ihn abkühlte. Kubu berichtete Jason das Wenige, das er erfahren hatte, erwähnte jedoch Shirley Devlins Anmerkungen nicht. Jason nickte. Ungefähr dasselbe habe er auch schon herausgefunden, sagte er. Dann gab Kubu einen Schuss ins Blaue ab und fragte: »Wissen Sie, ob Aron irgendwelche ernsten Unfälle hatte, bevor er hierher kam? Es müsste schon ein paar Jahre her sein. Hatte er sich mal die Arme gebrochen?«
Jason schüttelte den Kopf. »Natürlich überprüfen wir vor der Einstellung, ob unsere Mitarbeiter entsprechend fit sind. Aber wir fordern keine umfangreichen medizinischen Unterlagen an. Vielleicht wissen es seine Eltern. Wieso fragen Sie?«
Anstatt seine Frage zu beantworten, fuhr Kubu fort: »Haben Sie schon Kontakt mit ihnen aufgenommen? Mit seinen Eltern?«
»Nein. Ich habe gehofft, er würde einfach wieder irgendwo auftauchen.«
»Na ja, vielleicht taucht er ja bei ihnen auf. Ehrlich gesagt schien er hier ein bisschen einsam zu sein. Möglicherweise hat er sich draußen in der Wüste dazu entschlossen, nach Hause zu fliegen.«
Jason schüttelte den Kopf und schenkte beiden ein zweites Glas Bier ein. »Sie haben ihn nicht gekannt, Superintendent. Ich glaube nicht, dass Sie ihn drüben in Deutschland finden. Ich befürchte, Sie haben ihn bereits gefunden.«
Schweigend saßen sie eine Weile da und tranken von ihrem Bier. Dann, um die drückende Stille zu durchbrechen und nichts unversucht zu lassen, fragte Kubu: »Hatte Aron einen Bart?« Während Jason ihn spöttisch ansah und überlegte, was das wohl zu bedeuten hatte, erkannte Kubu, dass er über Aron in der Vergangenheit gesprochen hatte. Es war schon spät, als Kubu seine Auffahrt hinauffuhr. Ilia war entzückt, ihn zu sehen, und teilte ihre Begeisterung lauthals der Nachbarschaft mit. Nachdem er geduscht und etwas Kaltes getrunken hatte, setzte sich Kubu hin und rief Edison zu Hause an.
»Ich muss dich enttäuschen«, sagte Edison. »Tannenbaum ist neunzig Minuten vor Abflug aufgetaucht und ließ sich von meinen Fragen nicht aus der Ruhe bringen. Er war nur neugierig, warum er von der Polizei befragt wurde, und er hat eher interessiert als ängstlich reagiert, als ich ihm von der Leiche erzählte. Er sagte, er glaube nicht, dass es Staals Leiche sei, weil Staal sich in Khutse mit einem Mädchen davongemacht habe. Wenn Staal vermisst würde, hätte das Mädchen es angezeigt. Ich glaube, das ist eine Sackgasse.«
»Klingt ganz so«, antwortete Kubu. »Es war von Anfang an ziemlich weit hergeholt. Trotzdem würdest du mir einen Gefallen tun, wenn du die Spur bis zum Ende überprüfst, indem du am Samstag Staal am Flughafen abpasst. Ich glaube, er ist für den gleichen Flug gebucht. «
»Geht in Ordnung. Hoffentlich dauert es nicht zu lange, denn ich habe Maki versprochen, abends mit ihr in die Vorpremiere von Blutdiamant zu gehen.«
»Bestimmt bist du rechtzeitig wieder zurück. Ach, noch etwas: Könntest du morgen früh bei der Spurensicherung anrufen und veranlassen, dass jemand am Montag raus nach Maboane fährt und Frankentals Räume gründlich durchsucht? Ich hoffe, dass wir eine DNA-Probe von ihm mit der DNA der Leiche abgleichen können.«
Kubu legte auf und gesellte sich zu Joy draußen auf der Veranda.
Natürlich konnte Kubu nicht einfach die Finger davon lassen. Vielleicht hätte er es gekonnt, wenn in der Daily News nicht ein kleiner Artikel über den Einbruch im BCMC-Fimensitz erschienen wäre. Er ging davon aus, dass Cecil Hofmeyrs Einfluss weit genug reichte, um die Sache aus der staatlichen Presse herauszuhalten, wenn er es gewollt hätte. Am meisten aber faszinierte ihn der Inhalt des Artikels. Es wurden ausdrücklich Geld und persönliche Dokumente erwähnt. Wo um alles auf der Welt stammten diese Informationen her? Cecil hatte steif und fest behauptet, dass nichts gestohlen worden wäre außer dem Geld, und er hatte Mabaku gegenüber darauf bestanden, dass keine weiteren Ermittlungen durchgeführt würden. Sehr merkwürdig! Er musste Kobedi einen weiteren Besuch abstatten.
Er entschloss sich, Kobedi diesmal zu Hause auf den Zahn zu fühlen. Selbst wenn er ihn nicht persönlich antraf, konnten ihm Kobedis Angestellte vielleicht weitere Hinweise verschaffen. Er fuhr zu Kobedis Haus im Luxusvorort Phakalane nördlich der Stadt. Das Haus verbarg sich hinter einer hohen Mauer und massiven Metalltoren. Kubus Hoffnung schwand. Da würde er nicht so leicht reinkommen. Beinahe hätte er aufgegeben und wollte schon weiterfahren, da entschloss er sich, doch sein Glück zu versuchen, und parkte außer Sichtweite des Tores. Dann ging er darauf zu und wollte gerade auf den Klingelknopf drücken, als er feststellte, dass das Tor gar nicht verschlossen war. Die Flügel standen einen Spalt offen und schwangen widerstandslos beiseite, als er dagegendrückte.
Überrascht ging er die Auffahrt entlang und näherte sich der Eingangstür. Auch diese war leicht geöffnet. Sein Erstaunen wuchs , und er klopfte an. Er gab sich jedoch keine große Mühe, sich Gehör zu verschaffen, und als keine Antwort kam, stieß er vorsichtig die Tür auf und betrat die Eingangshalle. Ein wenig schuldbewusst und, ohne die Stimme zu erheben, sagte er: »Mr Kobedi?« Es erstaunte ihn selbst, wie leise das herauskam. Sein Instinkt sagte ihm, dass in diesem stillen, unverschlossenen Haus etwas oberfaul war.
Er durchquerte das Wohnzimmer, wobei ihm die überladene, aber geschmackvolle Einrichtung auffiel, und ging weiter zum Schlafzimmer. Auch dort stand die Tür offen. Der Raum war außergewöhnlich. Die Wände waren komplett verspiegelt. Ob sich dahinter Schränke befanden, ein Ankleidezimmer oder vielleicht ein Bad? In der Mitte des Raumes stand ein Kingsize-Bett, genau unter einem weiteren Spiegel an der Decke. Ein cremeweißer Flokati bedeckte den Fußboden. Kubu nahm all das mehr oder weniger nebenbei wahr, da sein Blick auf den Boden vor dem Bett gerichtet war.
Dort lag Kobedi. Das Blut tropfte ihm vom Gesicht, und ein Unterarm stand in einem merkwürdigen Winkel ab. Kubu beugte sich über ihn. Das Blut floss noch immer aus den Wunden, also lebte er noch. Da es noch nicht geronnen war, musste der Angriff vor kurzer Zeit erfolgt sein. Dann bemerkte Kubu einen abgerissenen Fetzen Papier, der halb unter Kobedi lag. Er bückte sich, um Kobedi zu untersuchen, als ein leises Geräusch ihn auffahren und herumwirbeln ließ. Ihm gegenüber stand ein hünenhafter Schwarzer, der eine Waffe am Lauf hielt, die wie ein 45er Revolver aussah, und im nächsten Moment knallte der Kolben gegen Kubus Schläfe. Es gab eine Explosion aus Schmerz und Licht, und für einenAugenblick glaubte er, Mozart zu hören. Dann wurde alles von Dunkelheit verschluckt, er sank auf die Knie und brach über Kobedi zusammen.
Sechster Teil
SCHEUSSLICHER TOD
Welch scheußlich Todesschauspiel,
vor den Augen!
SHAKESPEARE
König Richard der Dritte,
1. Akt, 4. Szene
MÄRZ
Kubu öffnete die Augen. Im Hintergrund beobachteten ihn gespenstische weiße Gestalten, im Vordergrund bedrohte ihn ein schwarzer Schatten. Ich bin in der Hölle, dachte er. Aber in welcher? Er zwang sich, den Blick zu schärfen, und der schwarze Schatten nahm die Form von Director Mabakus Gesicht an. Ja, ich bin wirklich in der Hölle, sagte er sich. Die weißen Gestalten wurden zu einem Arzt und einer Krankenschwester. Alle sahen ihn sorgenvoll an. Er überlegte, die Augen wieder zu schließen, in der Hoffnung, dass sie dann weggehen würden. Doch der Arzt beugte sich über ihn und hielt drei Finger hoch.
»Wie viele Finger sehen Sie, Superintendent Bengu?«, fragte er in einem Ton, der keinen Widerspruch duldete.
»Drei«, antwortete Kubu matt.
»Sehen Sie sie klar oder verschwommen?«
»Ziemlich klar.«
Der Arzt nickte, offenbar zufrieden, und stellte sich wieder ans Fußende des Bettes. Er starrte Mabaku an. »Sie können jetzt mit ihm reden, aber nur kurz. Er hat einen harten Schlag abbekommen, und wir können von Glück sagen, dass er keine schwere Gehirnerschütterung hat. Sie dürfen ihn jetzt nicht aufregen!« Bei dieser Bemerkung musste Kubu unwillkürlich lächeln. Wie sollte es Mabaku schaffen, ihn nicht aufzuregen?
»Wie fühlen Sie sich, Kubu? Sie haben uns ja einen ganz schönen Schrecken eingejagt.«
Kubu registrierte, dass Mabaku ihn mit seinem Spitznamen angeredet hatte. Er versuchte, die Kontrolle über seinen Körper zu gewinnen, damit er seinem Chef antworten konnte. Sein Kopf tat sehr weh, und sein rechter Ellbogen fühlte sich an, als hätte ihn jemand mit einem Hammer bearbeitet. An seinem linken Arm hing ein Tropf. Alles fühlte sich unwirklich an. Das muss das Schmerzmittel sein, das sie mir gegeben haben, dachte er verschwommen.
»Es geht eigentlich«, antwortete er. »Aber ich habe wahnsinnige Kopfschmerzen, und mein Ellbogen tut weh.«
»Sie sind daraufgefallen, als Sie umgekippt sind. Sie haben einen sehr harten Schlag abbekommen und waren stundenlangbewusstlos. Die Ärzte dachten erst, Sie hätten einen Schädelbruch, dann, es sei eine ernste Gehirnerschütterung.« Mabaku musterte den Hügel im Bett, fand seinen alten Sarkasmus ansatzweise wieder und fügte hinzu: »Aber ich habe ihnen gesagt, Ihr Kopf sei aus hartem Holz, und sie bräuchten sich keine großen Sorgen zu machen.«
Kubu rang sich ein schwaches Lächeln ab. »Wo ist Joy?«, fragte er.
»Sie ist gerade für ein paar Minuten rausgegangen. Sie ist hier, seit man Sie vor mehreren Stunden reingebracht hat. Sie war ganz außer sich. Was haben Sie sich eigentlich dabei gedacht, allein zu Kobedis Haus zu fahren, vor allem, nachdem ich angeordnet hatte, die Ermittlungen in diesem Fall einzustellen?«
Kubu hatte keine Lust, darauf zu antworten, und wechselte rasch das Thema. »Wann hat man mich gefunden? Und wer hat mich entdeckt?«
»Die Nachbarn haben einen Schuss gehört. Sie hatten bereits die Polizei gerufen, und eine Streife war unterwegs. Ansonsten wäre es Ihnen womöglich genauso ergangen wie Kobedi. Der Constable hat sofort einen Krankenwagen gerufen. Wie sind Sie überhaupt in das Haus hineingekommen? Sie hatten keinen Durchsuchungsbeschluss.«
»Die Tür war offen, und ich hatte den Verdacht, dass etwas faul war«, improvisierte Kubu. »Und ich hatte recht. War Kobedi tot?«
»Als die Polizei eintraf, noch nicht, aber er ist auf dem Weg ins Krankenhaus gestorben. Man hat ihn niedergeschlagen und anschließend erschossen.«
Kubu überlegte. »Ich habe mich hinuntergebeugt, um ihn mir anzusehen. Unter ihm lag etwas. Ich glaube, ein Stück Papier. Dann habe ich hinter mir ein Geräusch gehört. Ich habe mich umgedreht, und da hat er mich erwischt. Es war ein außergewöhnlich großer Schwarzer, aber ich habe ihn nur für Bruchteile von Sekunden gesehen. Ich glaube, er hat eine Art Armeekleidung getragen. Ich habe ihn aber nicht richtig gesehen. Den Pistolenkolben dagegen habe ich deutlich gespürt.«
»Könnten Sie ihn beschreiben?«
»Ich könnte versuchen, bei einem Phantombild zu helfen.«
Dem Arzt reichte es. Er sagte, so etwas käme augenblicklich überhaupt nicht in Frage, und bat Mabaku zu gehen. Kubu überlegte, wie praktisch es wäre, den Arzt bei allen Gesprächen mit seinem Boss dabeizuhaben.
»Doktor, Sie müssen wissen, dass ein Mann gewaltsam ums Leben gebracht wurde und Assistant Superintendent Kubu ein wichtiger Zeuge ist. Seine Aussage kann dabei helfen, den Mörder zu fassen. Ich beanspruche ihn nicht länger als notwendig.« Der Arzt räusperte sich verärgert und schien sich auf eine Diskussion einlassen zu wollen, als Joy hereinkam. Sie sah, dass Kubu wach war, eilte zu seinem Bett und küsste ihn. Das wiederum versetzte die Krankenschwester in Unruhe, und Mabaku beschloss, aufzugeben.
»Ich komme später wieder, wenn es Ihnen etwas besser geht, David. Wahrscheinlich gleich morgen früh.« Er warf dem Arzt einen bösen Blick zu und ging. Kubu war zu beschäftigt damit, Joys Zuwendung zu genießen, um auf den Abgang seines Chefs zu reagieren.
Die ganze Nacht wälzte sich Kubu unruhig herum, teils wegen der Kopfschmerzen, teils wegen des Tropfs im Arm, hauptsächlich aber, weil er es nicht lassen konnte, über einen Zusammenhang zwischen den verwirrenden Fakten nachzugrübeln : In das Büro Cecil Hofmeyrs bei BCMC wird eingebrochen. Ein wichtiger Brief über eine BCMC-Diamantenmine wird gestohlen. Cecil behauptet jedoch, es fehle nur ein kleiner Geldbetrag. Cecils Sekretär gesteht, von Thembu Kobedi bezahlt worden zu sein, um den Brief zu stehlen. Cecil möchte die Angelegenheit unter den Teppich kehren, aber eine Zeitung schreibt, dass außer Geld auch persönliche Papiere entwendet worden seien. Kurz darauf wird Kobedi ermordet und Kubu angegriffen. Ein Geologe der Diamantenmine wird inzwischen vermisst und die Leiche eines weißen Mannes wurde gefunden, bis zur Unkenntlichkeit verstümmelt und in die Wüste gebracht von einem BCMC-Landrover. Und da sollte es keinen Zusammenhang geben?
Als die Schwester morgens um halb sechs den Tee brachte, waren Kubus Kopfschmerzen wieder aufgeflammt, und er war froh, seine Medikamente nehmen zu können. Der Arzt hatte darauf bestanden, Kubu noch bis zum nächsten Morgen zur Beobachtung im Krankenhaus zu behalten, doch Kubu verspürte wenig Lust, einen ganzen Tag lang tatenlos im Bett zu liegen. Es gab so viel zu tun!
Zunächst musste er Cecil Hofmeyr befragen. Er war sich sicher, dass Cecil eine wesentliche Rolle in der Angelegenheit spielte. Kubu seufzte auf. Ihm dämmerte, dass Mabaku wahrscheinlich darauf bestehen würde, die Vernehmung selbst durchzuführen. Er hoffte, Mabaku dazu überreden zu können, Cecil unverzüglich zu befragen und nicht bis Montag zu warten.
Sein Wunsch ging in Erfüllung. Um halb acht kam Mabaku ins Zimmer marschiert. Nachdem Kubu erklärt hatte, wie wichtig es sei, den Inhalt des verschwundenen Briefs in Erfahrung zu bringen, erklärte sich Mabaku widerstrebend bereit, Cecil baldmöglichst aufzusuchen. »Der Brief ist mysteriös«, gab Mabaku zu. »Aber Sie wollen doch nicht etwa andeuten, dass Cecil etwas mit diesen Morden zu tun hat? Er ist gar nicht der Typ für so etwas. Er ist der Leiter eines hoch angesehenen Unternehmens. Er läuft nicht durch die Gegend und bringt Leute um.«
»Director«, erwiderte Kubu, »ich behaupte doch gar nicht, dass Mr Hofmeyr ein Mörder ist, aber der Brief ist offenbar sehr wichtig. Er wurde gestohlen. Die Person, die ihn gestohlen hat, wurde ermordet, und ich wurde angegriffen. Wir müssen herausfinden, was in dem Brief stand. So schnell wie möglich!«
Daraufhin fischte Mabaku ein Stück Papier aus seiner Aktentasche und reichte es Kubu. Es sah aus wie ein Viertel eines DIN A-4Blattes, das längs und quer zerrissen worden war. Es war mit Text bedruckt -- von einem Tintenstrahldrucker, auf den ersten Blick --, unter den mit blauem Kuli eine Unterschrift gekritzelt war. Darunter stand:
K. Frankental, B. Sc. Geologe
Der Rest des Blattes war leer.
»Lag das unter Kobedi?«, fragte Mabaku.
Kubu nickte. »Könnte sein. Aber er hat es fast komplett bedeckt.«
»Als Sie stürzten, haben Sie es vollständig bedeckt. Das restliche Papier haben wir nirgendwo gefunden. Wir nehmen an, dass Ihr Angreifer dieses Fragment nicht entdeckt hat, weil Sie darauf lagen.« Mabaku verkniff sich den Kommentar, dass das bei Kubus Umfang ja auch kein Wunder sei. »Was schließen Sie daraus?«
Kubu musterte das Fragment erneut und schüttelte dann den Kopf. Das war ein Fehler, und er verzog das Gesicht.
»Ich lasse Ihnen das Papier hier, damit Sie darüber nachdenken können«, sagte Mabaku teilnahmsvoll. »Verlieren Sie es nicht, es ist das Original. Auf Fingerabdrücke ist es schon untersucht worden, und wir haben einen deutlichen von Kobedi. Sonst nichts. So, und jetzt passen Sie auf sich auf.« Er fügte hinzu, dass er Kubu Bescheid sagen würde, sobald er etwas von Cecil erführe. Er würde versuchen, ihn noch heute zu treffen, könne aber nichts versprechen. Kubu dankte ihm. Mabaku nickte und ging.
Kubu atmete tief durch und schloss die Augen. Konnte der Brief etwas mit Frankentals Verschwinden zu tun haben? Und warum waren Frankentals und Cecils Fingerabdrücke nicht darauf? Augenblicke später war er eingeschlafen.
Es war kurz nach dem Morgentee, und Kubu sehnte sich danach, vor dem widerlichen Krankenhausessen zu fliehen. Joy hatte schon vorbeigeschaut, war aber wieder gegangen, um einige Besorgungen zu machen. Er langweilte sich, die Zeit zog sich wie Kaugummi. Etwa eine Stunde später kehrte Joy zurück, küsste Kubu und gab ihm ein weißes Päckchen.
»Eine Kleinigkeit, um dich von deinen Kopfschmerzen abzulenken«, sagte sie. Er öffnete das Päckchen und holte ein großes Stück Schokoladenkuchen heraus.
»Ah! Danke, mein Schatz!«, sagte Kubu, und schon schwang wieder ein wenig Energie in seiner Stimme mit. »Vielleicht überlebe ich ja doch.«
Joy setzte sich auf die Bettkante und legte eine Hand auf seine Schulter.
»Kubu«, sagte sie. »Ich habe mir Gedanken gemacht.« Kubu grunzte, den Mund voller Kuchen.
»Zum ersten Mal hatte ich wirklich Angst.« Sie hielt inne. »Du weißt schon, wegen dem, was mit dir hätte passieren können.« Kubu grunzte wieder, während er versuchte, den Kuchen ohne die Glasur zu essen, die er gerne bis zuletzt aufhob.
»Kubu, hör mir zu«, sagte Joy so scharf, dass Kubu seine Aufmerksamkeit von dem Kuchen abwenden musste. »Du ahnst ja nicht, wasfür Ängste ich ausstehe, seitdem du hier ins Krankenhaus eingeliefert wurdest.« Sie holte tief Luft. »Ich habe einen Entschluss gefasst. Es war mir bisher nie bewusst, in welcher Gefahr du schwebst. Und wenn du gefährdet bist, dann bin ich es auch. Ich werde einen Selbstverteidigungskurs machen und habe den Director um Erlaubnis gebeten, schießen lernen zu dürfen. Er hat mir gestattet, ein paar Stunden auf dem Schießstand zu üben, aber ich musste ihm versprechen, keine Handfeuerwaffe zu kaufen. Er hat mir unmissverständlich klargemacht, dass Handfeuerwaffen illegal sind und dass es mir auch nichts nützen würde, mit einem Polizisten verheiratet zu sein, wenn man mich mit einer erwischen würde.«
Kubu wäre beinahe an einem Bissen erstickt. »Du wirst nichts dergleichen tun!« Er versuchte, sich aufrechter hinzusetzen. »Ich bin dazu da, dich zu beschützen. Und außerdem würde dir sowieso nie jemand etwas tun. Jeder weiß, dass ich nicht ruhen würde, bis ich den Kerl geschnappt hätte.«
»Kubu. Du kannst dir einfach nicht vorstellen, wie verwundbar ich mir auf einmal vorkomme. Ich habe Angst um dich, und ich habe Angst um mich.«
»Aber Joy, ich muss dich beschützen. Nicht umgekehrt. Ich lasse das nicht zu.«
»Kubu!«, sagte Joy, und Ärger schlich sich in ihre Stimme.
»Ich wäre die Lachnummer des Corps!«, wandte Kubu ein. »Ständig würde ich zu hören bekommen, dass Assistant Superintendent Kubu seine Frau zu seiner Leibwächterin ausbildet!«
»Du hörst mir nicht zu, Kubu.« Joy klang unnachgiebig. »Es hat nichts mit dir zu tun. Ich will es, und du solltest dich einfach damit abfinden.«
»Joy, mein Schatz«, sagte Kubu und tätschelte ihren Arm.
»Tu nicht so gönnerhaft, Kubu!«, fauchte Joy. »Du hörst mir offenbar nicht zu. Diskussion beendet.« Sie stand auf und funkelte ihn verärgert an. »In einer Stunde komme ich wieder. Dann will ich über dieses Thema nichts mehr hören.« Sie drehte sich um und ging.
Kubu sank zurück in den Kissenberg. Kuchenglasur klebte an seinen Fingern. Mein Gott, dachte er, das ist eine ganz neue Joy. Ich hoffe, ich werde sie so sehr mögen wie die alte.
Während er sich in seiner Frustration suhlte, ertönte ein höfliches Klopfen an der Tür, und zu seiner Überraschung trat Bongani ein. »Kubu«, sagte er, »ich habe im Präsidium angerufen, weil ich Sie sprechen wollte, und dort hat man mir erzählt, was passiert ist. Schrecklich! Keiner ist heutzutage mehr vor Schlägern sicher, nicht einmal die Polizei.«
»Gibt es etwas Wichtiges?«, fragte Kubu erstaunt. Was konnte so wichtig sein, dass es Bongani ins Krankenhaus geführt hatte?
»Nein, gar nicht. Ich habe mich nur gefragt, wie die Befragung von Cecil Hofmeyr gelaufen ist, und ich wollte nachsehen, wie es Ihnen geht. Was macht Ihr Kopf? Sieht ja schlimm aus.«
Kubu war gerührt. »Tut ziemlich weh, aber es ist nichts gebrochen. Mein Chef behauptet, mein Kopf sei zu hart, um durch einen Schlag mit einem stumpfen Gegenstand ernsthaften Schaden zu nehmen. Im Moment will ich eigentlich nur hier raus. Sie können sich nicht vorstellen, wie schlecht das Essen hier ist. Grauenvoll!«
In diesem Moment kam eine Krankenschwester mit den Medikamenten herein. Kubu schluckte widerwillig seine Medizin und winkte ab, als die Schwester begann, sich an seinem Bettzeug zu schaffen zu machen. »Die lassen einen keinen Augenblick in Ruhe«, sagte er zu Bongani. »Ich habe immer gedacht, der Spruch, dass sie einen aufwecken, um einem eine Schlaftablette zu geben, sei ein Witz.« Er starrte die arme Schwester böse an, die überstürzt den Rückzug antrat.
Wenig später kehrte Joy zurück und sah ihn finster entschlossen an, darauf gefasst, dass Kubu ihre Entscheidung infrage stellen würde.
Kubu wandte sich an Bongani. »Bongani, ich möchte Ihnen meine Frau Joy vorstellen. Das, mein Schatz, ist der junge Mann, von dem ich dir erzählt habe, Bongani Sibisi. Er ist einer der Männer, die die Leiche am Wasserloch gefunden haben.«
Sofort entspannte sich Joy. Als sich die beiden die Hand schüttelten, musterte sie Bongani rasch und durchaus anerkennend. Welche Informationen hatte sie jetzt wohl in ihrem Kopf gespeichert, von denen Männer keinen blassen Schimmer hatten? Joy entschuldigte sich und sagte, sie würde in zehn Minuten wiederkommen. Vielleicht will sie schnell Pleasant anrufen, dachte Kubu mit einem ironischen Lächeln.
Er gab Bongani einen kurzen Abriss vom Besuch in der BCMC-Zentrale. Er erwähnte den Brief und das erste Treffen mit Kobedi nicht, berichtete aber, wie sie über den Diebstahl gestolpert waren und wie Cecil auf die Frage nach den BCMC-Fahrzeugen reagiert hatte. Bongani nickte. »Daran hätten wir wirklich denken sollen«, sagte er. »Wissen Sie, mir ist jetzt erst aufgefallen, wie viele von diesen gelben Landrovern es gibt. Gestern war ich auf einer Exkursion, und man sieht sie andauernd, wenn man nach ihnen Ausschau hält. Vorher habe ich gar nicht so darauf geachtet.« Bongani wollte fortfahren, bemerkte aber plötzlich, dass Kubu nicht zuhörte. Er starrte mit abwesendem Blick an die Decke.
»Sagen Sie das noch mal.«
»Ich habe gesagt, dass ich andauernd BCMC-Fahrzeuge sehe, jedenfalls gelbe.«
»Nein, das davor.«
»Oh, dass ich sie jetzt sehe, weil ich nach ihnen Ausschau halte, und ich vorher gar nicht auf sie geachtet habe?«
Nach einer langen Pause sagte Kubu: »Haben Sie mal eine Geschichte namens ›Der entwendete Brief‹ gelesen?«
»Ging es darin nicht um einen gestohlenen Brief, den der Dieb deutlich sichtbar in eine Ablage gelegt hatte, zusammen mit vielen anderen Briefen, sodass der eine nicht so auffiel? Aber Sherlock Holmes hat es sofort durchschaut. Ich glaube, die Geschichte haben wir im Englischunterricht in der Schule gelesen.«
»Stimmt nicht ganz. Sie ist von Edgar Allan Poe, nicht von Conan Doyle, und sie spielt im Frankreich des neunzehnten Jahrhunderts . Und der Brief wurde nicht zu vielen anderen gelegt -- diese List hätte die französische Polizei sofort durchschaut −, sondern er war getarnt. Getarnt als er selbst. Der Dieb präparierte ihn, machte ihn zu einem alten, zerfledderten Brief, für den sich niemand interessieren würde.« Er kaute auf seiner Unterlippe herum.
»Ich habe mich gefragt, warum die Täter ein so leicht zu identifizierendes Fahrzeug benutzt haben. Aber Sie haben mir gerade die Antwort gegeben. Es war getarnt. Als es selbst. Irgendeines von diesen langweiligen, heruntergekommenen BCMC-Fahrzeugen. Wir müssen überprüfen, ob irgendjemand in der Maboane-Mine einen Landrover besitzt. Einen, der früher mal gelb war oder seit Kurzem gelb ist.
Apropos Brief, was halten Sie davon?« Er reichte Bongani ein Brieffragment. »Bitte lesen Sie es laut vor.«
Bongani tat es. »... >Ruf bei seinen Kollegen<. Dann in der nächsten Zeile: >seine Vorgehensweise, die ich<, und in der nächsten Zeile: >unwissenschaftlich ist. Ich kann ihm nicht trauen.< Damit endet ein Absatz. Die nächsten drei Zeilen: >Ertrag aus der Mine<, >mit den großen Schmucksteinen etwas ganz und gar nicht<, und schließlich: >hochwertigsten Diamanten sogar gestohlen<. Unterzeichnet ist es mit >A. K. Frankental<. Was hat das zu bedeuten? Hat es etwas mit dem Mord zu tun?«
»Ich weiß nicht, was es zu bedeuten hat. Aber es scheint, als wäre jemand ermordet worden, weil ein anderer den Brief haben wollte.«
»Die Leiche, die wir gefunden haben?«, fragte Bongani.
»Bei der Leiche bin ich mir nicht sicher. Aber ich habe den Brief bei einer anderen Leiche gefunden. Das Merkwürdige ist, dass auch diese zweite Leiche mit BCMC verknüpft ist. Der Brief stammt von einem Geologen, dem bewussten A. K. Frankental, und er hat ihn an BCMC geschickt. Dort wurde er gestohlen, und der Drahtzieher hinter dem Diebstahl wurde ermordet. Ich habe dieses Fragment unter dem Schwerverletzten entdeckt. Allmählich vermute ich, dass die Leiche, die Sie gefunden haben, die Frankentals sein könnte. Er ist verschwunden.«
»Was sagt BCMC zu dem Inhalt des Briefs?«
Kubu seufzte. »Tja, das ist ein weiteres Rätsel. Der Brief wurde aus Cecil Hofmeyrs Büro gestohlen. Hofmeyr hat zwar den Einbruch gemeldet, dann aber behauptet, nur die Portokasse sei entwendet worden. Den Brief hat er nie erwähnt, ja, er hat sogar betont, es sei wirklich nichts außer dem Geld gestohlen worden. Sein Sekretär dagegen hat zugegeben, den Brief geklaut zu haben.«
»Jetzt begreife ich, warum Sie Ihren Beruf so mögen! Ist es immer so? Gibt es immer diese unerwarteten Wendungen und verzwickten Rätsel?« Bonganis Augen leuchteten, als er sich vorstellte, Ermittler zu sein. »Ich glaube, das wäre auch etwas für mich!«
Kubu rieb sich übertrieben den Kopf, lächelte aber. »Sie wären ein guter Ermittler! Aber Ihre Arbeit ähnelt unserer doch sehr, oder nicht?« Mit einem Nicken wies er auf das Brieffragment, das Bongani noch immer in der Hand hielt, und fügte hinzu: »Könnte Ihr tolles Bildbearbeitungsprogramm irgendetwas damit anfangen?«
Bongani wandte seine Aufmerksamkeit wieder dem Brief zu. »Warum ist jemand derart scharf auf die Kopie eines Briefs?«
»Es ist das Original. Mein Chef hat es hiergelassen, weil die Tests schon abgeschlossen sind.«
»Kubu, das ist eine Kopie. Eine hochwertige Farbkopie, aber eine Kopie. Sehen Sie sich mal die Unterschrift an.« Bongani gab Kubu den Brief, der ihn umdrehte und die Rückseite ansah. Es gab keine Abdrücke der Unterschrift, wie ein Kuli sie hinterlassen hätte. Das hatte er übersehen.
»Warum riskiert jemand, wegen der Kopie eines Briefs umgebracht zu werden?«
Bongani antwortete: »Vielleicht ist er umgebracht worden, weil es eine Kopie war.« Kubu erwiderte nichts, verfolgte aber im Geiste bereits eine neue Spur. Wenn Bongani recht hatte, wusste er vermutlich bereits, wer im Besitz des Originals war.
Mabaku verlor keine Zeit und rief Cecil zu Hause an. Dieser sträubte sich ein wenig dagegen, sich an einem Samstag auf den Weg machen zu müssen, um Mabaku zu treffen. Schließlich willigte er ein, ihn um halb elf bei BCMC zu empfangen.
Auf die Frage nach dem Grund für das Treffen hatte Mabaku absichtlich ausweichend geantwortet, und er lächelte, als er das Telefon auflegte. Er schwang seinen Drehstuhl herum und blickte aus dem Fenster auf den Kgale Hill, der direkt hinter dem Präsidium lag. Noch gar nicht lange her, dachte er, da war das noch freie Natur. Jetzt befand sich hier eine Vorstadt Gaborones mit Einkaufszentren und Schnellrestaurants. An früher erinnerten nur noch die Paviane, die häufig zwischen den Gebäuden und auf den Parkplätzen umherstreiften. Bald würde sich irgendjemand laut genug beschweren, und sie würden gefangen und umgesiedelt oder einfach erschossen werden. Man kann den Fortschritt nicht aufhalten, sinnierte er, aber wäre es nicht schön, wenn wir ihn besser steuern könnten?
Er dachte daran, wie sein Vater zum ersten Mal mit ihm hier draußen gewesen war. Es war ihnen vorgekommen, als bräuchten sie den halben Tag, um mit ihren Fahrrädern über den tückischen weichen Sand bis zum Hügel zu gelangen. Sie waren beide mehrmals hingefallen, hatten dabei aber gelacht. Es war ein Abenteuer! Am Fuße des Hügels hatte sein Vater zwei Coladosen aus seinem verschlissenen Rucksack geholt. Dass das Getränk lauwarm war, machte ihnen nichts aus, es war eine solche Leckerei ... Mabaku erinnerte sich daran, wie sie unter einer Akazie Rast gemacht und daran genippt hatten. Dann waren sie auf den Hügel geklettert,neugierig und wachsam beäugt von einer Herde Paviane, die vor Ärger über die Störung bellten.
Als sie den Gipfel erreichten, hatte sich Mabaku erstaunt umgeblickt. Er war überzeugt, dass sie ganz Betschuanaland sehen konnten. Die Hügel weit im Süden, Gaborone im Norden und Osten, die endlosen Ebenen im Westen. Was für ein riesiges Land, hatte er gedacht. Und so wunderschön! Ihm war das Herz aufgegangen vor Stolz. Das war sein Land. Es musste das beste auf der ganzen Welt sein.
Mabaku schreckte aus seinen Träumereien, als sein Handy die Ouvertüre zu Wilhelm Tell dudelte. Widerstrebend griff er nach dem Apparat und stellte fest, dass der Anruf aus seiner früheren Dienststelle an der Promenade kam.
»Mabaku!«, meldete er sich brüsk, verärgert darüber, dass einer seiner raren Momente der Erinnerung unterbrochen worden war. Aber der Anruf war wichtig. In einem zwielichtigen Stadtteil war die Leiche eines sehr großen und kräftigen schwarzen Mannes in einer Gasse gefunden wurden. Er war in den Kopf geschossen worden, wie bei einer Exekution. Mabaku dachte an Kubus Beschreibung seines Angreifers und bat die Kollegen, ein Foto zu schicken.
Er fragte sich, was hier vor sich ging. Hinter ihnen lagen mehrere ruhige Monate, nur unterbrochen von den üblichen Einbrüchen und kleinen Diebstählen, und jetzt hatten sie drei Morde in etwas über einer Woche!
Mabaku kam absichtlich eine Viertelstunde zu spät zu seiner Verabredung mit Cecil Hofmeyr. Der Wachmann brachte ihn hinauf in Cecils
Büro.
»Kommen Sie rein, Mabaku. Nehmen Sie Platz. Tee oder Kaffee? Ich habe mir beides aus der Kantine raufschicken lassen.«
»Tee, wenn es nicht zu viele Umstände macht. Es tut mir leid, dass ich Sie an einem Samstag stören muss, Cecil. Normalerweise fiele mir das nicht im Traum ein, aber die Sache ist ernst.« Mabaku versuchte, versöhnlich zu klingen. Cecil goss etwas heißes Wasser in eine Teetasse und hängte einen Teebeutel hinein.
»Leider ist keine Milch da«, sagte er. »Den Beutel nehmen Sie bitte selbst raus.«
Cecil stellte die Tasse neben Mabaku ab und machte es sich hinter seinem Schreibtisch bequem. »Nun, wie war das mit dem Mord?« Sein üblicher autoritärer Tonfall kam wieder auf.
»Im Laufe des gestrigen Abends wurde einer Ihrer Geschäftspartner in seinem Haus erschossen. Ein gewisser Thembu Kobedi.«
»Kobedi, ermordet?«, fragte Cecil, wenig überrascht und ohne Bedauern. »Ich habe schon länger nichts mehr mit ihm zu tun gehabt. Um genau zu sein, seit mehreren Jahren nicht.«
»Außerdem«, fuhr Mabaku fort, »vermuten wir stark, dass es sich bei der Leiche, die in der Wüste gefunden wurde, um einen Geologen einer Ihrer Minen handelt -- einen gewissen Aron Frankental von der Diamantenmine in Maboane. Ihr Minenmanager -- Mr Ferraz, wenn ich mich nicht irre − hat ihn bei der Polizei als vermisst gemeldet. Frankental hat die Mine ein oder zwei Tage vor dem Leichenfund verlassen. Seitdem hat man nichts mehr von ihm gehört, und er ist der einzige Weiße, der als vermisst gilt.«
»Frankental, tot?«, fragte Cecil und spielte nervös mit einem Stift auf seinem Schreibtisch. »Ich weiß von ihm, habe ihn aber nie persönlich kennengelernt. Er ist nur ein Geologe bei der Maboane-Mine. Warum sollte irgendjemand einen Geologen ermorden?«
»Auch unbedeutende Menschen werden ermordet«, kommentierte Mabaku trocken. »Nicht zuletzt, weil sie in der Mehrzahl sind. Wir sind noch nicht sicher, dass es Frankental ist, aber wir werden bestimmt in seiner Unterkunft bei der Mine Material finden, das wir für einen DNA-Vergleich mit der Leiche verwenden können.«
Cecil fuhr fort, seinen Stift herumwirbeln zu lassen. »Was hat Kobedis Tod mit Frankental zu tun?«, fragte er misstrauisch. »Ich wusste gar nicht, dass sie sich kannten.«
»Wir haben gehofft, dass Sie uns etwas darüber erzählen könnten. Wir haben Frankentals Namen nämlich auf einem Stück Papier in Kobedis Haus gefunden. Sie sind ein Verbindungsglied zwischen den beiden. Ein Toter ist ein ehemaliger Geschäftspartner von Ihnen, der andere ein Angestellter. Worin besteht die Verbindung, Cecil?« Mabaku lehnte sich auf seinem Stuhl nach vorne und starrte Hofmeyr an, der wortlos auf seinen Stift hinunterblickte. Er rutschte auf seinem Stuhl herum, als suchte er eine bequeme Sitzposition.
»Für mich arbeiten mehrere tausend Leute, und mit Kobedi hatte ich nichts mehr zu tun. Ich habe keine Ahnung, was sie miteinander zu tun hatten, wenn sie sich überhaupt kannten.« Cecil hob die Augenbrauen und versuchte, Mabaku dazu zu bringen, den Blick abzuwenden. Aber dieser zuckte nicht mit der Wimper. Cecil senkte als Erster die Augen. Sein Atem war schneller und flacher geworden. Er lügt, dachte Mabaku.
»Ich habe keine Ahnung, was sie miteinander zu tun haben«, wiederholte Cecil, jedes Wort einzeln betonend.
»Cecil«, sagte Mabaku entschieden. »Sind Sie sicher, dass Sie nicht wissen, welcher Zusammenhang zwischen Kobedi und Frankental besteht?«
»Natürlich bin ich mir sicher!«, fauchte Hofmeyr. »Ich weiß doch, was ich weiß.« Er starrte den Director des CID wütend an, aber Mabaku blieb vollkommen ruhig.
»Sie wissen es ganz genau?«
Cecil ahnte die Falle, versuchte aber mit großer Unverfrorenheit, sich zu behaupten. »Ganz genau!«, sagte er.
Mabaku schwieg lange, Hofmeyr kam es wie eine Ewigkeit vor. Dann blickte er auf und sagte sehr leise: »Mr Hofmeyr, Sie müssen mir die Wahrheit sagen. Sie wissen, wie sehr ich Sie und BCMC bewundere, und ich will sichergehen, dass hier nichts aufgebauscht wird.« Er hielt einen Moment inne, doch als Cecil nichts sagte, fuhr er fort.
»Bei meinem letzten Besuch gaben Sie an, dass bei dem Einbruch lediglich die Portokasse aus Ihrer Schreibtischschublade gestohlen worden sei. Ihr Sekretär Jonny hat jedoch gestanden, einen Brief entwendet zu haben. Er hatte Geld dafür erhalten, diesen Brief einem Ihrer Bekannten zu bringen -- eben jenem Thembu Kobedi, der gestern ermordet wurde. Jonny hat dies auch Ihnen gegenüber zugegeben. Sie wussten also, dass Kobedi hinter dem Diebstahl steckte. Wir vermuten, dass er Sie erpresst hat, wodurch Sie ein Motiv hätten. Ich möchte nun wissen, was in diesem Brief stand.«
Mabaku beobachtete den Eindruck, den seine Worte bei Cecil hinterließen. Plötzlich war Hofmeyr nicht mehr der Überlegene. Er fuhr sich immer wieder mit der Zunge über die Lippen und schluckte mehrmals hörbar. Er trank einen Schluck von seinem lauwarmen Tee. Dann stand er auf und ging ans Fenster, doch der Blick auf die ausgedörrten Bürgersteige Gaborones bot keinen Rückhalt. Schließlich gab er sich einen Ruck.
»Na schön«, sagte er. Seine Stimme klang fest, aber Mabaku spürte, dass er um Fassung rang. »Als Sie am Tag des Einbruchs herkamen, habe ich Ihnen nicht die ganze Wahrheit erzählt. Die Portokasse ist tatsächlich gestohlen worden, aber auch der Brief, den Jonny erwähnt hat. Ich habe keine Ahnung, woher Kobedi von diesem Brief wusste oder warum er ihn haben wollte. Der Inhalt hatte nichts mit ihm zu tun oder mit irgendetwas, an dem er interessiert war. Ich hätte Ihnen davon erzählen sollen, aber ich habe stark unter Druck gestanden. Ich konnte nicht klar denken.« Wieder sah Cecil aus dem Fenster. »Das Unternehmen hat viel Geld in die Maboane-Mine gesteckt, und ich habe mir große Sorgen gemacht, ob wir es wieder hereinholen oder gar Gewinn machen würden. Der Manager, Jason Ferraz, ist äußerst optimistisch, aber ich bin mir nicht so sicher. Er hat mich unter Druck gesetzt, sehr viel mehr zu investieren, um die Mine weiter auszubauen.«
»Und was hat das mit dem Brief zu tun?«, fragte Mabaku und stand auf.
»Der Brief wirft Fragen über die Mine auf. Ich habe Ihnen nichts davon erzählt, weil es sehr heikle Informationen sind. Ich konnte nichtriskieren, dass sie an die Öffentlichkeit gelangen, weil das alle möglichen Probleme aufwerfen würde. Ich sah unsere Investitionen gefährdet. Ich habe den Brief aufbewahrt, um Ferraz zu gegebener Zeit damit zu konfrontieren. Eine Entscheidung , ob ich noch mehr investieren soll, habe ich bisher nicht getroffen.«
Hofmeyr fuhr sich mit einer Hand durch die Haare. Er drehte sich um und ging auf Mabaku zu. »Ich weiß, dass das nicht gut aussieht, Mabaku. Aber ich habe mit Kobedis Tod nichts zu tun. Gleich nach dem Verschwinden des Briefs hat er mich angerufen und fünftausend Pula dafür verlangt. Wie ein Narr bin ich da rauf eingegangen und zu ihm nach Hause gefahren. Ich habe ihn bezahlt und den Brief wieder mitgenommen. Er war gesund und munter, als ich ihn verließ, das müssen Sie mir glauben!«
»Ich weiß, dass er am Leben war, als Sie ihn am Donnerstag verließen«, sagte Mabaku, »denn er wurde am Freitag ermordet. Wo waren Sie am Freitagnachmittag?« Mabaku starrte Cecil an.
»Um welche Zeit?«
»Zwischen zwei und fünf Uhr nachmittags.«
»Ich war zu Hause! Ich brauchte etwas Zeit für mich und habe mir den Tag freigenommen. Meine Hausangestellten können es bezeugen.«
»Waren sie die ganze Zeit bei Ihnen?«
»Nein, später habe ich mich etwas hingelegt und sie nach Hause geschickt.«
Mabaku nickte, wirkte aber nicht überzeugt. »Was ist mit dem Brief passiert? Ich möchte, dass Sie ihn mir aushändigen.«
»Ich habe ihn zerstört!« Cecil wurde laut. »Verstehen Sie denn nicht? Er hat alle möglichen Probleme verursacht! Als ich ihn wiederhatte, habe ich ihn in den Reißwolf gesteckt.« Cecil ging um seinen Schreibtisch herum, sodass er zwischen ihm und dem Polizisten stand. »Es ging darin nur um die Mine!«
Mabaku lehnte sich über den Schreibtisch. Er war aufgebracht. »Mr Hofmeyr, ich glaube Ihnen nicht! Ich gebe Ihnen jetzt noch eine letzte Chance. Wenn Sie nicht kooperieren, sehe ich mich gezwungen, Sie mit ins Präsidium zu nehmen und Sie dort offiziell als Verdächtigen im Mordfall Thembu Kobedi zu verhören. Ich habe Ihnen Brücken gebaut, damit Sie mir erklären können, was geschehen ist, und was tun Sie? Sie tischen mir eine Lüge nach der anderen auf!«
Cecils Kampfgeist schien gebrochen. Er ging zu einem Wandsafe in einem der Schränke, öffnete ihn und holte einen Umschlag heraus. Er schob ihn über den Schreibtisch zu Mabaku hinüber, der ihn vorsichtig an einer Ecke anfasste und den Inhalt herausschüttelte -- drei gefaltete Seiten. Aus keiner von ihnen war ein Stück herausgerissen. Ohne ein Wort zu sagen, setzte er sich, legte seinen Aktenkoffer auf den Schoß und öffnete ihn. Hinter dem aufgeklappten Deckel, so, dass Cecil es nicht sehen konnte, verglich er eine Kopie des Fragments, das er Kubu gegeben hatte, mit dem Brief. Es war identisch mit dem linken unteren Viertel der letzten Seite.
»Ich möchte mal wissen, ob einer eine Kopie ist«, sagte er zu sich selbst. Mit seinem Taschentuch fasste er das letzte Blatt, drehte es um und sah denAbdruck der Unterschrift auf der Rückseite. Er fragte sich, ob derAusriss, den er Kubu überlassen hatte, ebenfalls unterschrieben war. Er hätte es überprüfen sollen.
Er schloss die Aktentasche und stellte sie auf den Boden. Dann überflog er den Brief und sagte: »Ich verstehe nichts von den geologischen Hintergründen. Aber mir scheint, auf der letzten Seite wird alles auf den Punkt gebracht.« Er las laut vor:
In Anbetracht der oben genannten Analyse der Geologie sowie der Haltung von Mr Ferraz war es mir ein Bedürfnis, mich an
Sie persönlich zu wenden. Zusammenfassend möchte ich Ihnen noch einmal erläutern, zu welchen Er gebnissen ich
gekommen bin.
Mr Ferraz nimmt meine Einwände nicht ernst und geht über meine Bedenken bezüglich des geologischen Modells für die
Mine hinweg. Das gegenwärtige Modell ist nicht zu treffend. Es könnte hochwertige Diamanten geben, die wir aber bisher nicht
fördern. Ich glaube, dass eine genauere geologische Untersuchung des Gebietes erforderlich ist. Die Produktion stimmt nicht
mit dem Ertrag überein, den es meinen Modellen nach geben müsste und auf die die Steine hinweisen, die wir gegenwärtig
aus der Mine holen.
Außerdem hat Mr Ferraz keinen guten Ruf bei den Kolle gen in der Branche. Ich mache mir Sorgen über seine Ein stellung,
die meiner Meinung nach schlimmstenfalls unehr lich und bestenfalls unwissenschaftlich ist. Ich kann ihm nicht vertrauen.
Ich glaube, dass wir nicht den wahren Ertrag aus der Mine erhalten. Aus den oben genannten Gründen befürchte ich, dass mit
den großen Schmucksteinen irgendetwas ganz und gar nicht stimmt. Vielleicht sind manche der hochwertigsten Diamanten
sogar irgendwie gestohlen.
Mit freundlichen Grüßen
K. Frankental, B. Sc. Geologe
Mabaku wirkte ein wenig ratlos und las den Brief noch einmal. Er blickte auf, schaute Cecil an und sagte: »Cecil, bitte erklären Sie mir, worum es hier geht. Mit dem Fachchinesisch über Steine und Geologie kann ich nichts anfangen. Das Einzige, was ich verstehe, ist die Andeutung über gestohlene Diamanten. Was soll das heißen?«
Cecil verzog das Gesicht. »Das ist völliger Unsinn! Niemand hat irgendetwas gestohlen! Jeder Stein aus der Mine ist registriert.«
»Natürlich, aber könnte irgendjemand Diamanten aus der Mine stehlen?«
»Wir haben das beste Sicherheitssystem, das man für Geld kaufen kann. Außerdem ist Jason Anteilseigner, deshalb können Sie darauf wetten, dass er alles genauestens überprüft. Das ist wirklich Quatsch. Ich weiß auch nicht, was der Kerl sich einbildet.«
Mabaku schüttelte den Kopf. »Ich kann aus dem Brief nichts besonders Heikles herauslesen, das fünftausend Pula oder gar einen Mord wert wäre. Da werden Zweifel an einem Manager laut, das ist alles. Was übersehe ich? Sind Sie sicher, dass es sich um denselben Brief handelt?«
»Mabaku. Ich schwöre Ihnen, dass das genau der Brief ist, den Kobedi und Jonny gestohlen haben. Und es ist derselbe Brief, den ich am Donnerstagabend von Kobedi zurückerhalten habe. Es hat mich fünftausend Pula gekostet, ihn wiederzubekommen!« Mabaku konnte Cecils Verzweiflung förmlich spüren, er hatte sogar angefangen zu hyperventilieren.
»Mabaku, wir sind doch alte Freunde! Sie können doch nicht ernsthaft glauben, ich hätte irgendetwas mit diesem Mord zu tun! Die Sache mit dem Brief ist nur ein dummes Missverständnis. Davon darf nichts durchsickern, besonders jetzt, kurz vor einer entscheidenden Vorstandssitzung.«
Mabaku saß schweigend da und drehte den Brief immer wieder vorsichtig um, als wollte er sichergehen, dass nichts auf der Rückseite stand. Er atmete tief durch, legte das Fragment und den Brief in seine Mappe und schloss die Aktentasche. Er stand auf.
»Was an diesem Brief könnte Ihre Vorstandssitzung negativ beeinflussen?«, fragte er. »Das sind doch nichts als Spekulationen.«
Cecil zögerte, bevor er antwortete. »Sie verstehen das nicht, Mabaku«, sagte er. »Jedes Warnsignal, egal wie unbedeutend, beeinflusst Entscheidungen. Der Brief würde den Vorstand irritieren und womöglich in die falsche Richtung lenken. Wir brauchen aber für eine Minenerweiterung die uneingeschränkte Unterstützung aller Vorstandsmitglieder.«
»Sie wären also bereit, Informationen zurückzuhalten, die eine solche Entscheidung beeinflussen könnten?«, fragte Mabaku mit einem Hauch von Verachtung in der Stimme.
»Der Vorstand kennt nicht die ganze Vorgeschichte. Er vertraut mir diesbezüglich.«
»Cecil, Sie haben mich heute die ganze Zeit angelogen. Ich habe versucht, Ihnen zu helfen, weil Sie und BCMC für Botswana wichtig sind und weil ich dachte, wir seien Freunde. Und was machen Sie? Sie lügen mich an.« Mabaku war laut geworden. Er holte tief Luft und fuhr etwas ruhiger fort: »Cecil, ich weiß nicht, was hier vor sich geht, aber ich werde es herausfinden , glauben Sie mir. Ich halte Sie nicht für einen Mörder, aber Sie verheimlichen mir etwas. Das werde ich schon herausfinden. Die Sache bleibt vorerst unter uns. Ich schlage vor, Sie bleiben in nächster Zeit in der Stadt und bringen Ihre Sitzung hinter sich. Vergessen Sie nicht, mir Bescheid zu sagen, wenn Sie die Stadt, geschweige denn das Land verlassen wollen. Habe ich mich klar ausgedrückt?«
»Ja, Mabaku. Ich danke Ihnen.«
Mabaku nickte ihm zu und marschierte aus dem Büro.
Cecil war bis ins Mark erschüttert. Sein Wohlstand, seine Firma, sein Ruf -- alles war in Gefahr. »Kobedi, du Scheißkerl!«, brüllte er. »Das ist alles deine Schuld! Der Teufel soll dich holen!« Er blickte auf seine Hand. Sie zitterte. Er hielt noch immer den Stift. Er brach ihn entzwei und warf ihn gegen den Battiss. Dann verbarg er das Gesicht in den Händen und rang um Fassung.
Nachdem er das BCMC-Gebäude verlassen hatte, fuhr Mabaku zum Krankenhaus und hielt unterwegs nur einmal kurz an, um den Brief bei der Kriminaltechnik abzuliefern. Er war ziemlich zufrieden mit sich. Zumindest konnte er sicher sein, dass Cecil nichts über den Mord an Kobedi wusste. Zum Glück.
In weniger als zehn Minuten war er am Krankenhaus.
»Ich muss mit David unter vier Augen sprechen«, sagte er zu Joy und Bongani, als er Kubus Zimmer betrat. »Kommen Sie einfach nach dem Mittagessen wieder, dann können Sie Ihre Unterhaltung fortsetzen.« Kubu seufzte über Mabakus Mangel an Höflichkeit. Mabaku musste etwas bemerkt haben, denn er schob ein »Danke!« nach.
Mabaku setzte sich zu Kubu und erzählte von seiner Unterredung mit Cecil. Er betonte, dass Cecil sicherlich nichts mit dem Mord an Kobedi zu tun habe. Auch glaube er, dass Cecil nichts über Frankentals Verschwinden wisse. Dennoch verstehe er nicht, warum Cecil den Brief ihnen gegenüber nicht gleich erwähnt habe, da der Inhalt ziemlich harmlos scheine. Er gab Kubu ein Exemplar.
»Das hier ist eine Kopie, die ich schnell gemacht habe, bevor ich das Original der Kriminaltechnik übergeben habe«, sagte er. »Möglicherweise handelt es sich bei Ihrem Fragment ebenfalls um eine Kopie.«
»Stimmt«, antwortete Kubu. »Bongani hat mich darauf aufmerksam gemacht. Es ist allerdings eine sehr professionelle Kopie. Wir sollten recherchieren, ob es irgendwelche Copyshops in der Nähe von Kobedis Haus gibt.«
Kubu las den Brief aufmerksam durch.
»Das ergibt überhaupt keinen Sinn, Director! Nichts in dem Brief rechtfertigt Hofmeyrs Lügen. Frankental scheint etwas gegen Ferraz zu haben und bezichtigt ihn aller möglichen Schummeleien, aber nichts von alledem wäre ein Grund für einen Mord. Ich bin mir immer noch nicht sicher, dass Hofmeyr nicht lügt.«
»Cecil behauptet, der Vorstand würde vielleicht den gewünschten Ausbau der Mine nicht genehmigen, wenn er den Brief zu Gesicht bekäme. Das klingt mir nicht nach ehrlichem Management. Ich vermute außerdem, dass er einen Teil seines Privatvermögens in die Mine gesteckt hat.«
Kubu schüttelte vorsichtig den Kopf. »Es muss aber noch etwas anderes dahinterstecken.«
»David!«, sagte Mabaku gereizt. »Ich bin mir sicher, dass Cecil Hofmeyr nicht in den Mord verwickelt ist. Er war zwar nicht gerade erschüttert, als ich ihm von Tod Kobedis erzählte, aber für mich klang es glaubwürdig, als er sagte, er wüsste nichts davon. Nennen Sie esIntuition, wenn Sie wollen. Er ist nicht der Typ für einen Mord. Übrigens hat er auch gesagt, er habe nie persönlich mit Frankental gesprochen. Ich muss zugeben, dass der Brief merkwürdig ist, aber ich sicher, dass Hofmeyr nichts über den Mord weiß.«
»Haben Sie ihm erzählt, dass Frankental vermisst wird?«, fragte Kubu. Seine Kopfschmerzen kehrten zurück.
»Ja, ich habe ihm gesagt, wir hielten die Leiche am Wasserloch für Frankental. Ich glaube, das hat letztendlich geholfen, weil er vielleicht geglaubt hat, wir wüssten nicht, wer den Brief geschrieben hatte. Deswegen hat er gelogen. Er muss befürchtet haben, wir könnten glauben, er sei in beide Morde verwickelt. Bestimmt ist er deswegen umgekippt. Ich glaube nicht, dass er von Frankentals Verschwinden wusste.«
Die beiden Männer schwiegen eine Weile. Dann sagte Mabaku: »Falls Ferraz etwas mit Diamantendiebstahl zu tun hatte und Frankental ihm draufkam, wäre das ein Motiv, Frankental loszuwerden. Dann wäre der Brief ein belastendes Indiz. Wir müssen uns noch einmal mit Ferraz unterhalten. Wollen Sie das nicht arrangieren, sobald Sie hier raus sind?«
»Ich werde für Montag einen Termin vereinbaren, Director. Bis dahin bin ich garantiert wieder auf den Beinen.« Kubu spürte eine Welle der Erregung. Seine Kopfschmerzen verschwanden. Er begann, seinen Besuch zu planen.
Mabaku riss ihn aus seinen Gedanken. »Haben Sie das Foto erhalten, das ich Ihnen geschickt habe?«
»Nein, ich habe nichts bekommen. Was für ein Foto denn?«, fragte Kubu neugierig.
»Vielleicht liegt es an der Rezeption«, sagte Mabaku. »Ich gehe mal nachsehen.«
Kurz darauf kehrte er zurück. »Idioten! Sie haben geschlafen, und die dachten, sie dürften Sie nicht stören.« Er überreichte Kubu das Bild des letzten Opfers. »Erkennen Sie ihn?«
»Woher haben Sie das, Director?«, fragte Kubu verblüfft. »Ich glaube, das ist der Mann, der mich niedergeschlagen hat.«
»Er ist heute Morgen in einer Gasse gefunden worden. Kopfschuss. Aus nächster Nähe. Eine Hinrichtung, würde ich sagen.«
Kubu lehnte sich in die Kissen zurück. Was ging da vor? Drei Leichen, aber kein Motiv. Keine Gründe. Keine echten Anhaltspunkte. Er runzelte die Stirn und klingelte nach der Schwester, um noch einmal um eine Tablette zu bitten. Er musste raus aus dem Krankenhaus. Es gab so viel zu tun!
»Kommt nicht infrage, dass Sie das Krankenhaus verlassen, ehe die Ärzte es erlauben«, sagte Mabaku energisch, als könnte er Kubus Gedanken lesen. »Frühestens morgen Nachmittag! Vielleicht auch erst am Montag.« Kubu öffnete den Mund, um ihm zu widersprechen, schloss ihn aber wieder angesichts Mabakus drohender Miene. »In Ordnung, Director«, sagte er gehorsam.
In dem Moment spielte Mabakus Aktenkoffer Wilhelm Tell . Mabaku suchte nach seinem Handy. »Ja, Banda?« Er hörte einen
Augenblick zu. »Danke. Gute Arbeit! Legen Sie mir Ihren Bericht auf den Tisch.«
Mabaku wandte sich wieder Kubu zu. »Das war Edison. Eine Spur können wir abhaken. Der Niederländer ist zu seinem Flugerschienen.« Mabaku stand auf, ermahnte Kubu, das Krankenhaus nicht zu verlassen, bevor die Ärzte es erlaubten, und ging.
Während des restlichen Tages fühlte sich Kubu wie ein Löwe im Käfig. Mit jeder Faser seines Körpers wollte er raus und an dem Fall arbeiten. Genug gegrübelt -- er wollte handeln! Nicht einmal die regelmäßigen Anrufe Edisons konnten seine Frustration besänftigen. Niemand schien irgendwelche Fortschritte zu machen. Sogar Joy schaffte es nicht, ihn zu beruhigen. Schließlich gab sie auf und sagte, sie würde mit Pleasant zu Abend essen.
Entgegen seinen Befürchtungen schlief Kubu tief und fest, nur gelegentlich ein wenig unruhig. Als er am
Sonntagmorgen zum Tee geweckt wurde, begriff er, dass ihm die Nachtschwester wohl eine Schlaftablette untergeschoben hatte, als Mittel gegen seine schlechte Laune. Er war ihr dankbar. Dennoch würde er sich noch weitere acht Stunden gedulden müssen, bis er eine Aussicht auf Entlassung hatte. Der Arzt hatte versprochen, nach dem Mittagessen vorbeizuschauen.
Joy erschien schon früh. Sie brachte die Sonntagszeitung und einige üppige Kuchen mit, die sie auf dem Weg zum Krankenhaus von einem Straßenhändler gekauft hatte. Sie war unterwegs zu seinen Eltern, versprach aber, rechtzeitig zurück zu sein, falls der Arzt ihn entließe. Sie kennt mich zu gut, dachte er. Sie weiß genau, dass ich heute unerträglich sein werde. Sobald sie gegangen war, schlug Kubu die Zeitung auf und fand den Artikel über die beiden Morde. Er war knapp gehalten, aber überraschend genau. Der Bericht nannte Einzelheiten des Mordes an Kobedi und zitierte die Polizei, die vermutete, der Mörder sei selbst ermordet worden -- einem Attentat zum Opfer gefallen, hieß es. Beigefügt war ein Foto des großen, schwarzen Gesichts mit der Aufforderung, dass Personen, die diesen Mann wiedererkannten, sich bei der Polizei melden sollten. Der Mörder muss eine 22-Kaliber-Pistole oder eine ähnliche Waffe benutzt haben, überlegte Kubu, weil die Kugeln das Gesicht nicht weggerissen hatten. Eine Waffe, die leicht zu verstecken und nicht so laut war.
Weiter wurde erwähnt, dass Kubu am Tatort angegriffen und verletzt worden war. »Zurzeit erholt sich Assistant Superintendent Bengu im Princess Marina Hospital und wird wahrscheinlich am Montag wieder entlassen werden.« Kubu schnaubte. »Montag, so ein Mist!«, sagte er laut.
Ansonsten stand in der Zeitung nicht viel Interessantes. Kubu war mit den Gedanken woanders. Dennoch registrierte er einen kurzen Artikel darüber, dass der Vorstand der BCMC am Donnerstag zusammenkommen wolle. Es wurde spekuliert, dass Angus Hofmeyr, der Sohn des Firmengründers Roland Hofmeyr, den Vorsitz beanspruchen würde, da er nunmehr eine Anteilsmehrheit geerbt habe.
Kubus Interesse erwachte, als er sich dem Sportteil zuwandte, der über die Vorrunde zu einem Cricket-Turnier zwischen Südafrika und Australien berichtete. Wie die meisten Fans hoffte er inständig, dass die Aussies weggeputzt würden; es gab da eine natürliche Affinität zu Mitafrikanern. Er freute sich, als er las, dass die Proteas auf einer guten Ausgangsposition für die letzten beiden Tage standen.
Während er die Einzelheiten über das Spiel las, kam Edison Banda eine Akte schwenkend herein. »Morgen, Kubu. Wie geht's dir?«
»Furchtbar, Edison!«, antwortete Kubu. »Gestern Morgen war ich schon wieder fit, aber die lassen mich nicht raus hier. Der Arzt kommt erst nach dem Mittagessen -- hoffentlich nach dem heutigen! Es gibt so viel zu tun! Ich habe das Gefühl, dass wir ganz kurz vor einem Durchbruch in den Fällen stehen, aber solange ich hier rumliege, bin ich nutzlos!«
Edison wartete, bis Kubu sich ausgejammert hatte. »Ich habe hier etwas für dich, dass dich von deinem Elend ablenken wird«, sagte er und reichte Kubu den Ordner. »Hier ist der Bericht über die Durchsuchung von Kobedis Haus. Das war vielleicht ein Früchtchen, dieser Kobedi!«
Kubu legte den Ordner auf das Nachtschränkchen. »Erzähl mal.« Edison setzte sich zu ihm und legte los.
»Nachdem der Rechtsmediziner weg war und die Fotografen und die Spurensicherung in Kobedis Schlafzimmer fertig waren, haben wir das Haus von oben bis unten abgesucht. Wir haben keine Einbruchsspuren gefunden, daher halten wir es für möglich , dass Kobedi seinen Mörder erwartet oder zumindest gekannt hat. Darauf weisen auch zwei halbleere Gläser Scotch hin, die in einer Art Arbeitszimmer standen. Eines trug Kobedis Fingerabdrücke, das andere die des Kerls, den wir tot auf der Straße gefunden haben. Also hast du wahrscheinlich recht, und er war der Typ, der dich angegriffen hat. Jedenfalls sieht es ganz danach aus. Wir haben kein Geld bei Kobedi oder deinem Angreifer gefunden, und den Safe in der Wand konnten wir noch nicht knacken. Den nehmen wir uns am Montag vor. Unser Schlosser kriegt ihn nicht auf -- es ist ein deutsches Fabrikat. Wir haben die Kollegen in Johannesburg um Unterstützung gebeten, und sie schicken morgen Vormittag jemanden rauf.«
Eine Hilfsschwester schob einen Teewagen herein. Sowohl Kubu als auch Edison nahmen sich eine Tasse und ein paar Kekse.
»Wir haben auch keine weiteren Fragmente des Briefs gefunden, den du gesehen hast«, fuhr Edison nach ein paar Schlucken Tee fort. »Augenblicklich können wir nur spekulieren, aber wir gehen davon aus, dass dein Angreifer sie mitgenommen hat. Vielleicht hat derjenige, der den Kerl erschossen hat, sie ihm anschließend abgenommen. Kobedi könnte einen von zwei Copyshops besucht haben. Sie sind am Wochenende geschlossen, aber morgen früh wollen wir überprüfen, ob irgendjemand dort Kobedi oder seinen Mörder identifizieren kann.« Edison biss von seinem Zitronencremeplätzchen ab.
»Ansonsten war das Haus größtenteils so eingerichtet, wie man es erwartet hätte -- teuer und protzig. Halbwegs gute Gemälde, Sessel und Sofas aus Leder und Chrom, Flokatiteppiche und ein paar Flaschen echter Champagner im Kühlschrank.«
»Ganz zu schweigen von dem Kingsize-Bett und den Spiegeln an den Wänden und an der Decke!«, warf Kubu ein.
»Ah! Das ist dir also aufgefallen«, sagte Edison mit einem Lächeln. »Aber das ist ja noch gar nichts!« Er hielt inne und tat so, als wollte er seinen Tee schlürfen. In Wirklichkeit wollte er Kubu nur auf die Folter spannen. Er stellte die Teetasse ab und knabberte noch einmal an seinem Plätzchen. Kubu ließ sich nicht provozieren und blieb ganz ruhig.
»Was du gesehen hast, ist mehr als ein Schlafzimmer. Es ist zugleich ein Filmstudio. Hinter einer der Spiegelwände und hinter dem Deckenspiegel waren Videokameras verborgen.« Kubu richtete sich im Bett auf. »Sie konnten mit einer Fernbedienung neben dem Bett gesteuert werden«, fuhr Edison fort. »Hinter einem der Spiegel gibt es eine Tür, die zu einer Art Schneideraum führt, mit einer hochmodernen Ausrüstung und einem Apple-Computer mit Riesenbildschirm.«
»Apple eignet sich gut zur Videobearbeitung«, bemerkte Kubu. »Erzähl weiter. Das ist ja wirklich hochinteressant!«
»Ein Videorecorder und ein Fernseher standen auch darin«, berichtete Edison.
»Um die Erpresservideos so zu manipulieren, wetten?«, unterbrach ihn Kubu. »Na klar!«
»Du hast wieder mal recht. Wir haben allerdings nur ein Band gefunden, es steckte im Recorder. Die Kameras waren leider leer. Im ersten Moment habe ich geglaubt, Kobedi hätte seinen eigenen Mord gefilmt. Rate mal, wer auf dem Video war?« Edison schwieg und sah Kubu erwartungsvoll an.
Kubu wollte gerade antworten, als Mabaku ins Krankenzimmer schlenderte. »Drei Morde, und zwei meiner Ermittler trinken Tee und plaudern über Cricket und anderen Quatsch!« Mabaku zog sich einen Stuhl heran. »Ich nehme an, Sie haben ihm erzählt, was Sie in dem Haus gefunden haben?«, fragte er Edison.
»Ja, Director. Er sollte gerade raten, wer die Hauptrolle in dem Videofilm gespielt hat.«
»Jetzt, wo ich hier hin, Kubu, können Sie mich von der Liste der Verdächtigen streichen!«
»Aber Director Mabaku«, erwiderte Kubu höflich. »Ich würde mir niemals einen derartigen Scherz erlauben.« Als Mabaku die Stirn runzelte, fuhr Kubu fort: »Ich glaube eher, dass es sich um irgendeinen Politiker handelt. Nicht zu hochrangig, aber mit genügend Einfluss, um Kobedi zu protegieren.« Das war zwar nicht Kubus erster Einfall gewesen, aber er wollte sich noch nicht in die Karten gucken lassen. Mabaku warf Edison einen vorwurfsvollen Blick zu. »Sie haben es ihm schon verraten!«
»Nein, Director. Ich wollte es gerade, habe aber noch kein Wort gesagt. Sie müssen zugeben, dass Kubu manchmal schon brillant ist!« Er lächelte Kubu zu. »Tatsächlich handelt es sich um einen hochrangigen Funktionär im Ministerium für Bodenschätze, Energie und Wasserwirtschaft -- in der Abteilung für Bodenschätze. Das Video wurde erst kürzlich aufgenommen, wenn das Datum auf der Kassette stimmt, obwohl das auch später hinzugefügt worden sein kann. Wir haben uns gefragt, ob das etwas mit Kobedis Interesse an der Diamantenmine zu tun haben könnte.«
»Kann sein«, knurrte Kubu. »Kobedi hat niemals etwas nur zum Spaß getan.« Er überlegte kurz und fuhr dann fort. »Kobedi muss noch eine Menge anderer Bänder irgendwo versteckt haben. Wäre interessant, sie zu sichten.« Wieder hielt er inne. »Edison, könntest du Kobedis sämtliche Bankverbindungen prüfen? Bitte frage bei allen Banken nach und recherchiere, ob er jemals Geld auf ausländischeKonten transferiert hat. Ich vermute, dass wir auf einige große Überweisungen in den letzten Jahren stoßen werden. Vielleicht können wir sie zurückverfolgen und uns ein Bild davon machen, wen er so erpresst hat. Dabei werden wir auf eine ganze Reihe Verdächtiger stoßen. Professionelle Erpresser haben viele Feinde.«
Kubu merkte, dass seine Kopfschmerzen sich wieder meldeten. Bevor er nach einem weiteren Schmerzmittel klingelte, erzählte er von seinem Plan, am Montag zur Mine zu fahren. Mabakus Vorschlag, jemand anderen zu schicken, lehnte er rundweg ab. Mit ein bisschen Glück würde er in wenigen Stunden aus diesem infernalischen Raum raus und wieder im Einsatz sein. Keinesfalls würde er sich mit der Zuschauerrolle begnügen.
Kurz nach dem Mittagessen wurde Kubu schließlich aus dem Krankenhaus entlassen. Joy fuhr ihn nach Hause, trotz seiner Behauptung, dass er sich wieder ans Steuer setzen könne. »Kommt nicht infrage! Basta!«, sagte Joy energisch. Kubu wagte nicht, ihr zu widersprechen.
Um vier Uhr nachmittags reichte es Kubu. Zu Hause herumzusitzen machte ihn wahnsinnig. Er erzählte Joy, er müsse mal kurz ins Büro, käme aber rechtzeitig für einen Drink vor dem Abendessen wieder zurück. Diesmal protestierte Joy nicht. Sie konnte sein Genörgel nicht
mehr hören.
»Aber komm nicht später als sechs«, mahnte sie. »Um die Zeit wird es dunkel.«
Im Präsidium war ungewöhnlich viel Betrieb für einen Sonntag. In der vergangenen Nacht hatte es eine Reihe von Einbrüchen gegeben, die möglicherweise miteinander zusammenhingen. Doch nach einer Stunde war Kubu fix und fertig. Sein Kopf, der immer noch dick bandagiert war, schmerzte. Er hatte Edison aus nichtigem Anlass angefahren, aber sein Kollege hatte es ihm nicht weiter verübelt. Er hatte bemerkt, Kubu benehme sich wie ein »Bär mit Kopfschmerzen, nur, dass er ein Flusspferd ist!« Dieses Bonmot hatte den Kollegen so gut gefallen, dass sie andauernd in sich hineinlachten und Kubu als Flusspferd mit Kopfschmerzen bezeichneten. Kubu fand es allerdings bald nicht mehr witzig.
Zu seiner schlechten Laune trug noch die Unzulänglichkeit des Berichts bei, den Director Mabaku über sein Treffen mit Cecil Hofmeyr verfasst hatte. Wenn Hofmeyr beim ersten Mal gelogen hatte − angeblich, um dem Image des Unternehmens und einer potentiellen Investition nicht zu schaden −, würde er kaum Hemmungen haben, erneut zu lügen. Kubu konnte nicht verstehen, wie Mabaku behaupten konnte, Cecil hätte mit alldem nichts zu tun. Er will sich wohl seine Golfpartien nicht verderben, dachte Kubu abfällig und schnaubte. »Na ja, meinen Angreifer können wir ja leider nicht mehr fragen«, murmelte er vor sich hin. »Wie praktisch, dass der tot ist.«
Seine Gedanken schweiften zu Aron. Der Geologe hatte dem Vorsitzenden von BCMC in äußerst kritischen Worten über seinen Chef berichtet. Jetzt sah es so aus, als wäre er die von Hyänen angefressene Leiche in der Rechtsmedizin. Dennoch schienen weder Cecil Hofmeyr noch Jason Ferraz über sein Verschwinden besonders beunruhigt zu sein.
»Edison!«, rief Kubu, ohne seine schlechte Laune zu verhehlen. »Edison. Bitte kontaktiere morgen die deutsche Botschaft und sieh zu, ob du eine Adresse von Frankental in Deutschland auftreiben kannst. Versuche, etwas über seine Eltern oder andere Verwandte herauszufinden. Ruf sie an und frag sie, wann sie ihn zum letzten Mal gesehen oder mit ihm gesprochen haben.«
Kubus Laune verschlechterte sich noch mehr, als er an die neuerliche lange, heiße Fahrt zur Mine dachte. Die Spurensicherung war noch nicht dort gewesen, und niemand hatte einen ernsthaften Versuch unternommen, Arons Fahrzeug zu finden. Kaum bin ich nicht hier, läuft alles aus dem Ruder, dachte er säuerlich. Doch das brachte ihn auf eine Idee. Es wurde Zeit für eine gründliche Suche nach Arons Auto und nach den Buschleuten, die ihn kannten. Er griff zum Telefon.
Eine Viertelstunde später war er sehr zufrieden mit sich. Sowohl seine Kopfschmerzen als auch seine Laune hatten sich gebessert. Er hatte die Streitkräfte von Botswana dazu überredet, eine kleine Maschine und einen Piloten für eine Suchaktion über dem Gebiet rund um die Mine zur Verfügung zu stellen. Und, noch besser: Er und Zanele Dlamini, die Kollegin von der Spurensicherung, konnten am nächsten Morgen mitfliegen. Er würde neben dem Piloten sitzen und von oben die Minivan-Taxen, Hühner, Schweine und Esel beobachten, die sich um einen Platz auf den verstopften Straßen stritten. Anschließend würde er die unbefestigten Straßen verfolgen, die sich durch den Busch schlängelten, ursprünglich und staubfrei, ungestört von dem Holpern und Rütteln seines Landrovers. Er fragte sich, ob er wohl auf den Flug eine Feldflasche mit kaltem Steelworks mitnehmen könnte.
Der nächste Tag war heiß, die Luft turbulent und der Flug unruhig. Als sie auf dem holprigen Buschflugplatz bei der Maboane-Mine landeten, hatte Kubu die Nase voll. Sein Gleichmut war außerdem von einer Herde nervöser Springböcke erschüttertworden, die neben der Landebahn herrannten und die der Pilot zu ignorieren schien. Zu allem Überfluss waren sie recht hart auf dem unbefestigten Landestreifen aufgekommen. Als das Flugzeug nach einem letzten Hüpfer am Ende der Bahn zum Stehen kam, war Kubu froh, die Tür öffnen und aussteigen zu können. Sie hatten die Mine im Landeanflug tief überflogen, sodass er davon ausging, dass jemand zum Flugplatz kommen würde, um nach dem Rechten zu sehen. Er hatte die Minenangestellten absichtlich nicht darüber informiert, dass ihnen ein weiterer Besuch der Polizei bevorstand.
Kubu holte seinen Aktenkoffer aus dem kleinen Gepäckfach, während der Pilot Zanele half, ihre umfangreiche Spurensicherungsausrüstung auszuladen. Dann machten der Pilot und sein Beobachter sich für ihre eigentliche Arbeit bereit, nämlich, aus der Luft den umliegenden Busch zu untersuchen.
»Um 15.00 Uhr sind wir wieder da«, informierte der Pilot den Ermittler. »Ich muss im Laufe des Tages einmal am Luftwaffenstützpunkt von Molops auftanken. Damit haben wir genug Benzin, um gegen fünf Uhr wieder zurück in Gabs zu sein.« Kubu nickte geistesabwesend. In Gedanken war er bereits bei der Mine.
Kubu und Zanele schleppten die Ausrüstung von der Landebahn und warteten. Das Flugzeug wendete und rollte ans Ende des holprigen Streifens, um zu starten. Das Wirbeln der Propeller reicherte die ohnehin schon heiße und stickige Luft noch mit einer großzügigen Portion Staub an. Dann hob die Maschine röhrend ab und stieg in die Lüfte. Als das Motorgeräusch abebbte, hörten sie, dass sich ein Fahrzeug von der Mine her näherte. Kubu war nicht weiter überrascht, als er sah, dass Jason persönlich gekommen war.
»Superintendent Bengu! Sie hätten uns Bescheid sagen sollen, dass Sie kommen. Dann hätten wir jemanden geschickt, um Sie abzuholen.« Jasons Tonfall strafte jedoch seine freundlichen Worte Lügen.
»Es war in letzter Zeit ein bisschen hektisch. Darf ich Ihnen Zanele Dlamini vorstellen? Sie ist eine unserer Spurensicherungsexpertinnen.« Jason begrüßte die Ermittlerin überaus freundlich und bot wieder seinen ganzen Charme auf. Aber Zanele ist ja auch eine Schönheit, dachte Kubu mit der abstrakten Bewunderung eines glücklich verheirateten Mannes.
»Ich möchte, dass sie Frankentals Apartment mit ihrer Ausrüstung haargenau untersucht. Haben Sie es verschlossen gehalten, nachdem ich hier war?«
Jason nickte: »Selbstverständlich, aber natürlich war es vor Ihrem ersten Besuch gereinigt worden. Alle Räume werden täglich sauber gemacht, und Aron ist sehr penibel, was Ordnung und Sauberkeit angeht. Typisch deutsch, nehme ich an. Ich bezweifle also, dass es noch viel zu finden gibt.«
»Wahrscheinlich nicht, aber ich will nichts unversucht lassen«, erwiderte Kubu.
»Wie dem auch sei, wir sollten jetzt raus aus der Sonne«, schlug Jason vor. Da waren sich alle einig.
Zanele widmete sich Arons spartanischem Bungalow. Sie fing damit an, den Filter in der Klimaanlage durch einen neuen zu ersetzen, um den alten zur Analyse mitzunehmen. Dann brachte sie das alte Gerät dazu, die Temperatur der Räumlichkeiten auf ein erträgliches Maß herunterzukühlen. Kubu erinnerte sich daran, dass die Unterkunft ordentlich gewesen war; jetzt war sie blitzsauber bis auf eine feine Staubschicht aus den letzten paar Tagen. Nun, wir werden sehen, dachte er. Zanele mag wie ein Model aussehen, aber sie ist verdammt gut darin, das Unsichtbare sichtbar zu machen.
Die Männer gingen in Jasons Büro. Kubu nahm das Angebot zu einer Tasse Kaffee an und kam direkt zur Sache.
»Mr Ferraz, wussten Sie, dass Aron Frankental einen Brief an Cecil Hofmeyr, den Vorsitzenden von BCMC, geschrieben hatte?«
Jason wirkte überrascht. »Natürlich weiß ich, wer Cecil Hofmeyr ist. Einen Brief? Was für einen Brief?«
»In dem Brief ging es um Vorgänge hier in der Mine. Aron hat einiges kritisiert -- besonders Ihr Management.«
Jason zuckte die Achseln. »Sie kennen keine Geologen, oder, Superintendent? Sie sind ein sehr dickköpfiges Völkchen. Wenn sie sich einmal in eine Vorstellung verrannt haben, sind sie nur sehr schwer wieder davon abzubringen. Ich habe Arons Ansichten respektiert, aber ich bin hier der Manager. Und ich bin auch Geologe. Meine festen Vorstellungen hatten Vorrang vor seinen festen Vorstellungen. Vielleicht war Aron nicht immer mit mir einer Meinung, aber wir haben gut zusammengearbeitet. Es überrascht mich, dass er sich gegenüber Mr Hofmeyr über mich beschwert hat.«
»In dem Brief steht auch, dass er sich wegen möglicher Diebstähle in der Mine Sorgen mache. Dass die besten Diamanten nicht immer offiziell als Ertrag verbucht würden.«
»Ja, diesen Verdacht hat er mir gegenüber auch geäußert. Aber das ist verrückt. Wir haben ein ausgefeiltes Überwachungssystem, wie jede Diamantenmine. Alles wird registriert.« Er seufzte. »Wissen Sie, Superintendent, ich besitze fünfundzwanzig Prozent der Anteile an dieser Mine. Glauben Sie nicht, dass ich der Erste wäre, der ins Grübeln käme, wenn ich dächte, ich würde bestohlen?«
»Dann würde es Ihnen also nichts ausmachen, wenn einer von unseren Diamanten-Sicherheitsleuten herauskäme und sich ein wenig umsähe?«
»Keineswegs. Ich würde Ihre Bemühungen zu schätzen wissen. Vielleicht findet er einen geheimen Tunnel, der aus dem Sortierraum hinausführt.« Eines musste Kubu zugeben: Wenn Jason in der Sache drinsteckte, war das entweder eine falsche Spur oder er ein sehr guter Schauspieler. Er schien gelangweilt, nicht verängstigt. Kubu versuchte einen anderen Ansatz.
»In dem Brief wurde erwähnt, dass Aron wissenschaftliche Aufzeichnungen führte, die seine Theorien untermauerten. Wissen Sie, wo sie sein könnten?«
Wieder zuckte Jason mit den Schultern. »Vielleicht in seinem Bungalow. Oder er hat sie mitgenommen. Aber was hat das alles mit seinem Verschwinden zu tun?«
Kubu zögerte mit seiner Antwort. Dann sagte er: »Genau das versuche ich herauszufinden. Jemand ist wegen dieses Briefs ermordet worden, Mr Ferraz. Und ich stand zufällig im Weg.« Er deutete auf seinen bandagierten Kopf. »Warum wollte jemand diesen Brief so unbedingt haben, dass er dafür morden und einen Polizisten angreifen würde?«
Zufrieden registrierte Kubu, dass Jasons Selbstsicherheit endlich erschüttert wurde. »Ermordet? Wer wurde ermordet?«
»Ein ziemlich unangenehmer Mensch namens Thembu Kobedi. Vermutlich ein Bekannter von Cecil Hofmeyr. Wir glauben, dass er den Brief gestohlen hat und dass ihn jemand so dringend zurückhaben wollte, dass er dafür über Leichen ging. Aber inzwischen sind wir im Besitz des Briefs.«
»Wie sind Sie daran gekommen? Haben Sie ihn dabei?«
Kubu schüttelte den Kopf. Er hatte eine Kopie des Briefs mitgebracht, hegte aber nicht die Absicht, sie Jason zu zeigen. »Vielleicht kann ich Ihnen eine Kopie faxen lassen«, sagte er. »Das sind äußert üble Typen, Mr Ferraz. Der Mann, von dem wir glauben, dass er Kobedi ermordet und mich angegriffen hat, ist ebenfalls tot. Er wurde mit einer Kugel im Kopf in einer Gasse von Gaborone gefunden. Ehrlich gesagt mache ich mir auch ein wenig Sorgen um Ihre Sicherheit.« Kubu gab sich Mühe, besorgt auszusehen.
»Wie hat der Mann ausgesehen? Kobedis Mörder?«
Was für eine merkwürdige Frage, dachte Kubu, für einen, der gar nicht weiß, worum es hier geht. »Es war ein sehr großer , kräftiger Schwarzer. Sah aus wie ein Model für Steroide. Wir wissen bis jetzt noch nicht, wer er war, aber wir werden es herausfinden.«
Erschrocken sah Jason ihn an. So, so, dachte Kubu, vielleicht hat er diesen Mann schon einmal gesehen, oder er kennt ihn sogar? Kubu suchte in seiner Brieftasche und zog das Foto seines hünenhaften Angreifers hervor, wehrlos und fast friedlich ausgestreckt auf einer Bahre in der Leichenhalle der Rechtsmedizin. Er reichte Jason das Foto. »Erkennen Sie ihn?«
Jason wirkte erschüttert, noch bevor er das Foto gesehen hatte. Dann ergriff er es und starrte es lange an. »Nein«, sagte er schnell. »Nein, natürlich nicht.«
»Damit hätte ich auch nicht gerechnet«, antwortete Kubu scheinheilig.
In dem Moment kam Shirley Devlin und verkündete, dass das Mittagessen fertig sei. »Wissen Sie, was ich denke?«, fragte Kubu Jason rein rhetorisch. »Ich glaube, da ist etwas richtig Großes im Gange. Die Leute, die dahinterstecken, sind ziemlich gefährlich und gehen keine Risiken ein. Ich möchte nicht gerne einer ihrer Risikofaktoren sein.« Theatralisch schüttelte er den Kopf über diese bemitleidenswerten Kandidaten. Dann hellte sich seine Miene auf. »Sollen wir reingehen zum Mittagessen? Wir sind früh aufgebrochen, und das Frühstück war ziemlich dürftig.« Er lächelte. »Ich hoffe, es gibt keine Mopane-Würmer!«
Nach dem Mittagessen begleitete Kubu Zanele zu Arons Bungalow. Jason kehrte in sein Büro zurück und gab hastig eine Nummer in sein
Handy ein.
»Sim?«, antwortete die Stimme mit dem portugiesischen Akzent. »Was wollen Sie? Warum rufen Sie mich an?«
»Haben Sie Kobedi umgebracht? Haben Sie den Brief? Was ist mit Sculo passiert?«
Es herrschte einen Moment Schweigen, dann wechselte Rotbart ins Portugiesische. »Hören Sie mal, Ferraz, Sie kümmern sich um Ihre Angelegenheiten, ich kümmere mich um meine. Die Antworten auf diese Fragen haben Sie gar nicht zu interessieren. Sie spielen Ihre Rolle und mehr nicht. Wenn irgendjemand Sie nach diesen Dingen fragt, tun Sie überrascht. Sie sind überrascht. Kapiert? Ich schalte nur die Risikofaktoren aus, das ist alles.«
Rotbart konnte nicht ahnen, welche Wirkung seine Worte auf Jason hatten. Jason zitterte. Er legte sofort auf. Ich bin auch schuld an diesen Morden, dachte er. Rotbart gerät völlig außer Kontrolle. Und Bengu weiß etwas. Irgendwie hat er etwas rausgefunden.
Er holte die Produktionszahlen der Woche heraus, um den Eindruck zu erwecken, er würde arbeiten, sollte jemand unerwartet hereinkommen. Dann versuchte er, sich zu konzentrieren. Erst nach einiger Zeit fiel ihm auf, dass er die Seiten verkehrt herum hielt. Er warf die Papiere auf den Tisch und sah auf die Uhr. Genauso gut konnte er in seinen Bungalow gehen und packen. Morgen musste er früh raus.
Als das Flugzeug zurückkehrte und in geringer Höhe die Mine überflog, fuhr Dingake sie hinaus zum Buschflugplatz. Jason verabschiedete sich flüchtig von ihnen, und sogar die schöne Zanele wurde nur mit einem kurzen Handschlag abgespeist. Jason behauptete, das Mittagessen sei ihm nicht bekommen. Kubu bemerkte erstaunt, ihm habe es sehr gut geschmeckt.
Der Pilot drängte zum Abflug, deshalb wartete Kubu, bis sie in der Luft waren, bevor er nach den Ergebnissen ihrer Suche aus der Vogelperspektive fragte. Der Pilot zuckte mit den Schultern. »Wir haben nichts entdeckt, was auch nur annähernd so aussah wie das Fahrzeug, das Frankental angeblich gefahren hat. Aber wir haben eine Gruppe von Buschleuten gefunden. Ungefähr zwölf Meilen nördlich der Mine.«
»Können wir dort landen und mit ihnen reden?«
Der Pilot schüttelte den Kopf. »Die Gegend ist zwar flach, aber ich möchte keine Landung mitten im Busch riskieren, wenn es nicht gerade um einen Notfall geht. Und ich brauche Treibstoff.«
»Kann ich das Dorf mit dem Auto erreichen?«, fragte Kubu enttäuscht.
»Nein. Sie haben sich wirklich weit draußen im Nirgendwo niedergelassen. Warum fordern Sie nicht einen Militärhubschrauber an? Damit kann man so einen Einsatz fliegen.«
Kubu nickte. Diese Vorstellung gefiel ihm. Er lehnte sich zurück, um den Rückflug zu genießen.
Mabaku reagierte jedoch nicht gerade begeistert. »Soll uns vielleicht auch noch Air Botswana bei dem Fall unter die Arme greifen, Bengu?«, fragte er sarkastisch. »Jedes andere verfügbare Flugzeug scheinen Sie ja schon angefordert zu haben.«
Kubu seufzte. »Director, ich bezweifle kaum noch, dass es sich bei der Leiche um Frankental handelt. Wir müssen wissen, wie er getötet wurde und warum. Und am wahrscheinlichsten finden wir das heraus, indem wir recherchieren, wo er hingefahren ist -- oder hingefahren wurde --, nachdem er die Mine verlassen hatte.«
»Glauben Sie denn, dass der Mörder das Fahrzeug einfach so in der Wüste stehen gelassen hat, damit wir es finden? Vielleicht sogar mit seinen Fingerabdrücken darin? Vielleicht noch mit Name und Anschrift?« Mabaku war verärgert, aber er erkannte, dass an Kubus Vorgehensweise nichts auszusetzen war. »Und was haben die Buschleute eigentlich damit zu tun?«
»Aron war mit einer Gruppe von San befreundet. Sie scheinen übrigens seine einzigen Freunde gewesen zu sein. Außer dieser Shirley Devlin in der Mine. Er war offenbar ziemlich einsam. Vielleicht hat ihn die Buschmanngruppe gesehen, nachdem er die Mine verlassen hatte.«
»Gut, dann machen Sie, was Sie wollen. Es sollte allerdings etwas dabei herauskommen, denn mit diesem Fall verschleudern wir unser gesamtes Jahresbudget. In allen anderen Fällen, die wir in diesem Jahr noch zu lösen haben, müssen Sie wohl zu Fuß ermitteln.« Damit widmete er sich wieder den Papieren auf seinem Schreibtisch.
Als sich Kubu erhob und gehen wollte, blickte Mabaku noch einmal auf. »Wie geht es Ihrem Kopf, Kubu? Immer noch ein Flusspferd mit Kopfschmerzen?« Kubu lächelte nur und versicherte, alles sei in Ordnung.
Zurück im Büro organisierte er die Reise am nächsten Morgen.
Sie fanden die Buschmanngruppe ohne Probleme. Sie hatte sich neben einem trockenen Flussbett niedergelassen, wo einige Akazien etwas Schatten spendeten. Der Hubschrauber zog ein paar Kreise und landete dann ein Stück weit entfernt, um die Leute nicht zu erschrecken oder ihre einfachen Behausungen mit Staub zu bedecken. Als die Rotoren sich schließlich nur noch langsam flappend drehten, standen bereits einige Buschleute wartend um den Hubschrauber herum. Kubu hievte sich heraus, gefolgt von seinem Dolmetscher und zuletzt dem Piloten. Die Wüstenbewohner sahen nicht besonders freundlich drein.
Einer der Männer trat auf Kubu zu, den er als den Anführer identifizierte. »Wir haben die Erlaubnis, hier zu sein«, sagte er auf Setswana. »Was wollen Sie von uns?«
»Nichts weiter«, antwortete Kubu. »Bitte entschuldigen Sie die Störung. Wir kommen in der Hoffnung, dass Sie uns vielleicht helfen können.«
»Wir können der Armee nicht helfen.«
»Wir sind von der Polizei, und Sie haben unsere Bitte noch nicht gehört. Dürfen wir in Ihr Dorf kommen und Ihnen darüber berichten?« Ohne eine Antwort abzuwarten, stellte Kubu sich und die anderen vor. »Ich bin David, man nennt mich Kubu. Dieser Mann ist Mahongo. Er ist von Ihrem Volk und spricht Ihre Sprache. Ich spreche nur sehr wenig San und würde Sie mit meiner schlechten Aussprache zum Lachen bringen.« Tatsächlich hatte Kubu in seiner Jugend einige Buschmannwörter von Khumanego aufgeschnappt, aber es passte in sein Konzept, betont bescheiden aufzutreten. Und seine Aussprache der komplizierten Klicks der San-Sprache wäre tatsächlich eher peinlich gewesen.
»Sie sprechen sehr gut Setswana«, fuhr er höflich fort, »aber vielleicht fühlen sich einige Ihrer Stammesmitglieder wohler, wenn sie sich in ihrer eigenen Sprache ausdrücken können. Dieser Mann ist Mike, unser Pilot, der den Helikopter fliegt.« Kubu ließ Mikes Rang absichtlich weg.
Der Buschmann wurde ein wenig zugänglicher. Es wäre ungastlich gewesen, diese Leute abzuweisen, nachdem sie sich vorgestellt hatten, und er erkannte Kubus Versuch an, als Bittsteller aufzutreten. »Mein Name ist Tchixo«, sagte er schließlich. »Ich bin der Häuptling. Sie dürfen in das Dorf kommen.«
Sie machten sich über den trockenen, steinigen Boden auf den Weg zum nahen Flusslauf. Als sie das Dorf erreichten, wurde Kubus Gruppe einigen der Männer vorgestellt und gebeten, sich mit ihnen in einen Kreis zu setzen. Die Stimmung war zwar nicht gerade gastlich, aber immerhin waren die Buschleute bereit, ihnen zuzuhören. Kubu ließ Mahongo dolmetschen. Er hatte keine Ahnung, wer ihnen vielleicht helfen konnte, und wollte nicht, dass alle Aussagen von Tchixo gefiltert wurden.
»Wir suchen einen Mann«, begann er. »Ich glaube, dieser Mann ist mit einigen von Ihnen befreundet. Sein Name ist Aron Frankental. Er arbeitet in der Diamantenmine.« Kubu wartete, bis Mahongo gedolmetscht hatte, registrierte aber bereits die ersten Reaktionen, als Arons Name fiel.
»Warum suchen Sie diesen Mann?«, erkundigte sich Tchixo.
»Er wird in der Mine vermisst. Schon seit einiger Zeit. Seine Freunde machen sich Sorgen um ihn. Die Wüste ist unbarmherzig zu denen, die sie nicht verstehen, wie Sie es tun.«
Die Buschleute diskutierten einige Minuten unter sich. Mit einem Mal ergriff ein verhutzelter, alter Mann das Wort, und Kubu war sich sicher, den Namen »Hofmeyr« aus seinem Redefluss herausgehört zu haben. »Was hat er gesagt?«, fragte er Mahongo.
Aber der Häuptling unterbrach sie. »Gobiwasi ist schon sehr alt. Manchmal geht er schon mit seinen Ahnen.« Kubu begriff, dass dies eine elegante Ausdrucksweise für Gobiwasis gelegentliche Verwirrtheit war. Jedes Mal beeindruckte es ihn, wie respektvoll diese Leute miteinander umgingen. Gegenseitige Achtung war essentiell für das Überleben. Ehrerbietig neigte er den Kopf.
Einer der jüngeren Männer sagte: »Aron besucht uns manchmal. Er ist unser Freund. Er redet von den Steinen. Er bringt uns kleine Geschenke, wie es Sitte ist.« Missbilligend blickte er auf Kubus leere Hände. Kubu wünschte, er hätte daran gedacht, ein paar Zigaretten mitzubringen. Leider rauchte keiner von ihnen dreien.
»Wann haben Sie Aron zum letzten Mal gesehen?«, fragte er, um die peinliche Situation zu überspielen. Wieder kam es zu einer Diskussion in der Gruppe, bei der es um den genauen Zeitpunkt ging. Als die Antwort kam, schien die letzte Begegnung enttäuschend lange vor dem Verschwinden Arons gewesen zu sein. Mitten in der Diskussion brummelte Gobiwasi wiederum etwas über »Hofmeyr«. Kubu verstand, dass er eingeworfen hatte, Hofmeyr sei auch ihr Freund.
»Von wem redet er?«, wollte Kubu wissen. Mahongo fragte Gobiwasi.
»Er redet von dem Hofmeyr, der die Rinderfarmen besaß. Er sagt, er sei ein guter Freund der Buschleute gewesen und habe sie immer respektvoll behandelt. Nicht so, wie die Farmer heutzutage oft mit ihnen umgehen. Er sagt, dieser Mann sei inzwischen tot.«
Kubu begriff, dass er von Roland Hofmeyr sprach, dem Gründer von BCMC. Schon wieder ein Zufall? Warum schienen die Hofmeyrs in alles verwickelt zu sein?
»Weiß jemand irgendetwas, das uns helfen könnte, unseren Freund Aron wiederzufinden?«, erkundigte er sich. »Hat irgendjemand von ihm gehört oder etwas Ungewöhnliches gesehen?« Er wusste, dass die Buschleute über das meiste, wenn nicht alles, was in ihrem Wüstengebiet vor sich ging, Bescheid wussten. Sie berieten über diese Frage, schüttelten aber schließlich die Köpfe.
Kubu fragte sich, ob es einen Sinn hatte, mit dem Gespräch fortzufahren. Es schien, als würde er mit leeren Händen zurückkehren und sich Mabakus »Habe ich Ihnen doch gesagt!« anhören müssen. Plötzlich ergriff Gobiwasi wieder das Wort. Kubu sah Mahongo fragend an.
Mahongo zuckte mit den Schultern. »Er sagt, vielleicht habe ihn der große Vogel verschlungen, genau wie Hofmeyr.«
Kubu war sofort ganz Ohr. Es klang unsinnig, aber vielleicht war es das nicht. Der »große Vogel« war bestimmt ein Flugzeug. Sicher wusste Gobiwasi, was ein Flugzeug war, aber in seiner Sprache gab es eben kein Wort dafür. Kubu bat den Dolmetscher, Gobiwasi um eine Erklärung zu bitten. Die ganze Gruppe wurde still und lauschte dem weisen Mann der Wüste, als dieser seine Geschichte erzählte.
»Es ist lange her. Ich war damals Häuptling, obwohl ich schon alt war.« Er grinste und entblößte ledriges Zahnfleisch in einem zahnlosen Mund. »Hofmeyr war mein Freund. Wir unterhielten uns über die Wüste, über ihre Tiere und über die Rinder. Er kam in einem großen Vogel. Aber eines Tages tötete ihn der Vogel. Ich habe es gesehen. Er war ganz klein am Himmel, und dann hörte er plötzlich auf zu singen. Ihm war schlecht, und er fiel herunter. Er machte Geräusche, als würde er brechen. Er bewegte sich hin und her.« Gobiwasi imitierte die Bewegung, indem er ruckartig hin-und herschwankte, und dabei machte er stotternde, hustende Geräusche wie ein kaputter Motor.
»Ich dachte, er würde einen Platz zum Landen finden. Aber dann schlug einer der Flügel gegen einen Baumwipfel. Der Vogel überschlug sich und traf hart auf dem Boden auf. Er war still, und für einen Moment dachte ich, es wäre ihm nichts passiert, und er würde sich gleich aufrichten. Ich bin hingerannt. Dann gab es ein schreckliches, lautes Geräusch, und überall war Feuer. Sogar der Sand brannte. Wie kann das sein?«
Als Mahongo fertig übersetzt hatte, sagte Kubu: »Das war das Benzin aus den zerbrochenen Flügeln. Es brannte auf dem Sand.«
Gobiwasi nickte, als hätte er verstanden, wiederholte aber: »Sogar der Sand brannte.« Kubu erinnerte sich an den furchtbaren Flugzeugabsturz und an die tiefe Trauer seines Freundes Angus , Roland Hofmeyrs Sohn. Er fragte sich, ob dieser ungewöhnliche Augenzeuge jemals zu dem Unfall befragt worden war. Was er erzählt hatte, bestätigte die Ergebnisse des Unfallberichts, aber seine Aussage hätte einige der Zweifel zerstreuen können, mit denen die Familie leben musste. Er riss sich zusammen und konzentrierte sich
wieder auf die Gegenwart.
»Fragen Sie ihn, warum er glaubt, Aron sei verschlungen worden«, bat er Mahongo.
Aber diesmal antwortete Tchixo. »Wir haben ein paar Mal ein Flugzeug über uns hinwegfliegen sehen. Manchmal spät am Tag. Es kommt von da«, er zeigte ungefähr in Richtung Norden, »und fliegt nach da.« Er zeigte nach Süden.
Kubu wurde hellhörig. »Wie oft haben Sie es gesehen?«
Tchixo dachte einen Augenblick nach und sagte dann: »Vielleicht dreimal. Aber manchmal hören wir es nur, ohne es zu sehen. Ungefähr alle zwei Wochen.«
Natürlich konnte es viele Erklärungen geben. Es konnte sich um ein Flugzeug handeln, das zur Mine wollte, oder um einen wohlhabenden Rancher, der mit seinem Privatflugzeug unterwegs war. Kubu versuchte, sich zu beruhigen.
Jetzt ergriff zum ersten Mal der Pilot das Wort. »Wie hoch ist das Flugzeug geflogen?« Die Frage löste eine Diskussion aus, aber als die Antwort kam, war sie einmütig. Das Flugzeug sei tief geflogen, sehr tief. Mike sah Kubu an. »Könnte sein, dass es unter dem Radar bleiben wollte. Ich hole mal die Umgebungskarte.« Er ging zum Hubschrauber.
Nach vielem Hin und Her, wo und wann sie das Flugzeug gesehen hatten, zeichneten die Buschmänner einen Keil auf die Karte, der das Gebiet abdeckte, in dem sich die Flugbahnen zu bewegen schienen. In einer Richtung lag tatsächlich die Mine, aber diese befand sich fünfzehn Meilen entfernt. Also warum sollte das Flugzeug so tief geflogen sein? Wäre es im Landeanflug gewesen, hätten die Buschleute es auch landen hören müssen, argumentierte der Pilot. Sie bestimmten ein Gebiet -- leider nach Süden hin offen −, zu dem das Flugzeug unterwegs gewesen sein könnte. Kubu brannte darauf, sich dort umzusehen, aber der Keil verbreitete sich immer mehr, und das mögliche Areal wurde zu groß. Da hatte Kubu eine andere Idee.
»Fragen Sie Gobiwasi, wo Hofmeyr geschlafen hat, wenn er das Dorf besuchte.«
Mahongo tat es. »Manchmal hier im Dorf, in einem Zelt. Manchmal im Farmhaus.«
»Wo liegt das Farmhaus? Wie weit ist es bis dorthin?« Aber Gobiwasi zuckte nur die Achseln und machte ein gelangweiltes Gesicht. Kubu versuchte noch eine letzte Frage, bevor sie wieder abflogen. »Warum«, fragte er, »glauben Sie, Aron könnte in dem Flugzeug gewesen sein?« Aber als Mahongo Gobiwasi diese Frage stellte, kam als Antwort nur, dass sie ihren Freund verloren hätten -- ob er von Roland Hofmeyr oder von Aron Frankental sprach, war nicht klar. Danach wollte er nichts mehr sagen.
Als sie zum Helikopter zurückgekehrt waren, studierte Mike noch einmal die Karte.
»Sehen Sie sich das mal an«, sagte er zu Kubu. »Die Vermessungen für die Karte wurden vor fast zwanzig Jahren durchgeführt. Damals war ein Teil des Gebiets, für das wir uns interessieren, Stammesgebiet, aber der Rest wurde für landwirtschaftliche Zwecke genutzt. Ich glaube, dieser Landstrich wurde vor zehn Jahren aufgegeben: zu wenig Niederschläge. Aber hier sind auch ein paar unbefestigte Straßen eingezeichnet. Kann sein, dass sie schwer zu finden sind, wenn sie die ganze Zeit nicht benutzt wurden. Wir könnten es aber zumindest versuchen.«
»Sie glauben, dass Hofmeyr auf einer der Farmen übernachtet hat und dass das Gebäude in der Nähe einer solchen Straße stand? Und dass sie heute verlassen ist? Genau danach wollte ich Gobiwasi eigentlich fragen.« Kubu fand den Piloten sehr sympathisch. Er war klug und half ihnen bei den Ermittlungen, anstatt sich nur auf das Fliegen zu beschränken.
Mike nickte. »Es ist einen Versuch wert«, sagte er. »Wir haben genügend Sprit für mehrere Einsätze.«
Es erwies sich tatsächlich als relativ einfach, die alten, unbenutzten Straßen zu finden. Die Natur erobert sich Kulturlandschaften mit Hilfe von Wasser zurück. Sandverwehungen tun zwar das ihre, aber aus Sand sprießt keine neue Vegetation. Sie folgten einer Straße etwa sechs Meilen bis zur Grenze des Keils, entdeckten aber nichts. Dann folgten sie Abzweigungen in Richtung Süden. Zwei verschwanden einfach in der Halbwüste, die dritte jedoch führte zu einer ehemaligen Behausung. Das Dach war eingesunken, und ringsum war es staubtrocken. Es gab keinerlei Anzeichen dafür, dass irgendjemand in letzter Zeit dort gewesen wäre.
»Wir kehren jetzt besser um«, meinte Mike. »Vielleicht war es doch keine so gute Idee.«
»Lassen Sie uns noch eine Spur nach Süden versuchen«, bat Kubu, der nicht so schnell aufgeben wollte. Mahongo schaffte es, trotz des Lärms auf dem Rücksitz zu dösen. Nahe der Ostgrenze ihres Keils entdeckten sie eine deutlichere Spur in Richtung Süden. Sie verschwand mehrmals, aber sie fanden sie immer wieder, indem sie hin-und herkreuzten oder höher flogen. Endlich sahen sie in der Ferne ein Haus. Als sie näher kamen, erkannten sie auch eine Spur, die nach Westen führte -- in Richtung der Mine.
»Fliegen Sie ein paar Mal tief über das Haus«, wies Kubu den Piloten an.
Mike folgte seiner Bitte. Das Haus stammte aus ungefähr derselben Zeit wie die Ruine, die sie zuvor entdeckt hatten, schien aber imGegensatz dazu besser in Schuss zu sein. Überraschenderweise war es zweistöckig. Kubu konnte sich nicht vorstellen, warum man so hoch baute, wenn man in jeder Richtung dreißig Meilen Platz hatte. Das Haus bestand aus Backsteinen mit einem galvanisierten Wellblechdach. Die Regenrinnen blätterten ab, und an einigen Stellen sah man durch die Wandfarbe die Backsteine. Draußen vor dem Haus war ein Schild aufgestellt, aber sie konnten es nicht lesen. Auf einige Außengebäude -- vielleicht Scheunen -- führten ebenfalls Wege zu.
Am meisten interessierte Kubu jedoch eine plötzliche Erweiterung der Straße hinter dem Haus. Es sah aus, als wäre das Stück gerodet und provisorisch geglättet worden. Man konnte es wahrhaftig nicht als Landebahn bezeichnen, aber ein erfahrener Buschpilot würde eine kleine Maschine dort hinunterbringen können. Sie kreisten drei Mal über dem Haus, aber nichts regte sich.
»Landen wir«, sagte Kubu. Mike warf ihm einen skeptischen Blick zu, sagte aber nichts und setzte den Hubschrauber auf dem offenen Stück auf. Weder am Haus noch in der umgebenden Landschaft regte sich etwas. »Wie schnell könnten Sie starten?«, fragte Kubu, der mit dem Schlimmsten rechnete.
»Sehr schnell, wenn ich müsste«, antwortete der Pilot. Er klang nervös.
»Ich will mich mal umsehen«, sagte Kubu. »Bitte bleiben Sie hier bei Mahongo. Funken Sie das Hauptquartier an und geben Sie unsere exakte Position und unser Vorhaben durch. Bleiben Sie am Funkgerät, während ich draußen bin, und lassen Sie den Motor laufen. «
Kubu öffnete seine Tür und stieg aus dem Hubschrauber. Er schluckte und merkte, dass er Durst hatte. Auch seine Kopfschmerzen machten sich wieder bemerkbar. Er dachte an seinen riesigen Angreifer mit dem Loch im Kopf. Er dachte an Kobedi, der erschlagen worden war. Er dachte an frisches Menschenfleisch, das von Hyänen gefressen wurde. Er hatte Angst.
Er ging auf das Schild zu. Darauf stand: Bechuanaland Cattle and Meat Company Limited. Privatgelände. Unbefugtes Be treten bei Strafe verboten. Dieselbe Warnung wurde auf Setswana und Afrikaans wiederholt. Niemand hatte versucht, in einer der Buschmann-Sprachen zu schreiben. Es war ein schwarzes, an den Rändern angerostetes Schild mit leuchtend weißen Buchstaben, von denen einige ein wenig verschmutzt aussahen. Kubu ging auf die massive Holztür zu. Sie war mit einem Sicherheitsschloss und einem Vorhängeschloss am Riegel verbarrikadiert.
Kubu umrundete das Haus, wobei er ein Ziehen in der Magengrube verspürte, als er außer Sicht des Helikopters geriet. Sämtliche Fenster im Erdgeschoss waren geschlossen und mit einbruchsicheren Gittern versehen, die unüberwindlich aussahen. Die Fenster im ersten Stock dagegen waren ungeschützt. Man kam nicht in das Haus hinein, es sei denn, man brach ein. Plötzlich sträubten sich Kubu die Nackenhaare. Er fuhr herum und sah, dass eines der Fenster im ersten Stock offen stand. Es sah leer aus, als fehlte die Scheibe. Kubu starrte fast eine Minute lang hinauf, bis er an den Piloten dachte, der gewiss beunruhigt war, wenn er so lange hinter dem Haus verborgen blieb. Er beendete rasch seinen Rundgang und winkte Mike zu, sobald der Hubschrauber wieder in Sicht kam, um zu bedeuten, dass alles in Ordnung sei.
Dann ging er zu den Außengebäuden, zwei Schuppen, die nebeneinanderstanden. Einer war offenbar unbenutzt. Die Türen standen offen, und im Inneren hatte sich Sand aufgehäuft. Kubu ging hinein, aber der Schuppen war leer. Die Flügeltüren des zweiten Gebäudes jedoch wurden wiederum von einem dicken Hängeschloss gesichert. Es gab keine Fenster, aber als Kubu die Türen aufzog, so weit es der Riegel erlaubte, entstand ein kleiner Spalt. Er spähte mit einem Auge hindurch, das andere schloss er. Er musste einen Moment warten, bis er sich an die Dämmerung drinnen gewöhnt hatte.
Dann konnte er ein Fahrzeug erkennen. Es war ein Landrover, und er war BCMC-gelb. Daneben gab es noch weitere Gegenstände, aber die konnte er in dem schwachen Licht nicht erkennen. Er ließ die Türen los, sodass sie sich in der Mitte zusammenfügten. Dann kehrte er zum Hubschrauber zurück.
»Funken Sie das Hauptquartier an, Mike. Fordern Sie ein leichtes Flugzeug an. Es kann auf der offenen Fläche hier landen. Sie sollen ein Team der Spurensicherung und einen Schlosser mitbringen. Ach ja, und einen Durchsuchungsbeschluss brauchen wir auch. Das hier ist BCMC-Gelände, aber erwähnen Sie das nicht. Sagen Sie nur, dass wir vermuten, der gesuchte gelbe Landrover befinde sich in einem Schuppen vor Ort. Wir warten auf sie. Sagen Sie Bescheid, dass sie an Proviant und Getränke für uns denken sollen.« Kubu stieg in den Helikopter und wartete darauf, dass sich sein Herzschlag wieder beruhigte. Es würde mindestens drei Stunden dauern, bis die Polizei eintraf. Bis dahin würde er schön bleiben, wo er war.
Die Stewardess am Business-Class-Schalter der South African Airlines sah ihren nächsten Kunden auf sich zukommen. Er zog einen Koffer auf Rädern hinter sich her und trug ein schweres Bordcase. Er wuchtete den Koffer auf die Waage und reichte ihr sein Ticket, wobei er sie charmant anlächelte und ihr einen guten Morgen wünschte. Sie erwiderte sein Lächeln.
»Guten Morgen, Sir. Kann ich bitte Ihren Reisepass sehen?«
Er fischte das Dokument aus seiner Hemdtasche und reichte es ihr. Es war ein britischer Pass mit Eselsohren und zahlreichen Visa. Sie verglich zunächst den Namen im Pass mit dem auf dem Ticket. Beide waren auf Angus Roland Hofmeyr ausgestellt. Dann hielt sie den Pass hoch, um das Foto mit dem Gesicht vor ihr zu vergleichen. Es war ein attraktives Gesicht, sonnengebräunt, mit einer breiten Stirn, eindringlichen braunen Augen und schönen Zähnen. Er hatte kurze, dichte schwarze Haare und trug ein jeansblaues Kurzarmhemd, das seine breiten Schultern betonte. Seine gebügelten Jeans saßen gut, aber eng, sodass man seine muskulösen Beine darunter erahnte. Sie spürte ein leichtes erotisches Kribbeln.
Plötzlich bemerkte sie, dass sie noch immer den Pass in der Hand hielt, ihre Augen aber nicht mehr auf sein Gesicht gerichtet waren. Sie errötete und hantierte mit dem Gepäckaufkleber, um ihre Verlegenheit zu überspielen. Ich brauche einen neuen Freund, dachte sie, nicht diesen verdammten Piloten, der mich dazwischenschiebt, wenn er gerade mal hier ist, und garantiert eine Freundin in jeder Stadt hat. Bald hatte sie alle Formalitäten erledigt und ihre Fassung wiedergewonnen.
»Bitte schön, Mr Hofmeyr«, sagte sie und reichte ihm Ticket, Bordkarte und Pass. »Hier haben Sie alles zusammen. Ich habe Ihnen auch bereits Ihre Bordkarte für den Weiterflug nach George ausgestellt, und Ihre Tasche ist auch schon kontrolliert. In Johannesburg müssen Sie allerdings noch einmal durch den Zoll. Danach können Sie den SAA-Mitarbeitern einfach Ihren Koffer übergeben, die kümmern sich dann um den Weitertransport nach George. Ach, und Sie können hier in der Lounge warten, wenn Sie durch die Sicherheitskontrollen sind. Ihr Flug wird in einer halben Stunde aufgerufen. Ich wünsche Ihnen eine angenehme Reise.« Wieder lächelte sie ihn an, ein bisschen herzlicher und etwas weniger professionell als zuvor.
»Vielen Dank für den netten Service.« Er griff nach seinem Bordcase, winkte ihr freundlich zu und ging auf die Sicherheitskontrollen zu. Das war eine größere Herausforderung. Sein Handgepäck enthielt einen Laptop und andere elektronische Geräte, und er musste die Kontrolleure von dem Zweck und der Notwendigkeit des Ganzen überzeugen. Doch der Beamte der Einwanderungsbehörde warf nur einen kurzen Blick auf seinen braunen Pass und stempelte ihn kommentarlos ab. Er war froh, als er sich in einem bequemen Sessel in der Lounge einen Gin Tonic einschenken und ein wenig entspannen konnte. Es war noch nicht einmal zwölf Uhr, aber in der Entzugsklinik in George würde er keinen Alkohol bekommen, und er wollte ihn genießen, solange er es noch konnte.
Es war Nachmittag, als die leichte Maschine der Luftwaffe neben dem verlassenen Farmhaus landete. Sie brachte Sandwichs und kalte Getränke mit. Nach mehreren belegten Broten mit Rührei und Fleischwurst sowie ein paar Flaschen Ingwerbier fühlte Kubu sich gestärkt, obwohl die Brote nach Staub schmeckten. Als er sein Mahl beendet hatte, hatte der Schlosser bereits die Türen des Hauses und der Scheune geöffnet. Die Spurensicherung begann sich umzusehen. Kubu ging zuerst in die Scheune und warf einen kurzen Blick auf das Fahrzeug. Er berührte nichts, aber er war sich sicher, dass es Arons Leiche nach Kamissa gebracht hatte. Der Landrover war auf derlinken Seite geparkt. Kubu bemerkte aber auch Ölflecken auf der rechten.
Beim Verlassen des Schuppens musterte er die Spuren, die von dort wegführten. Von der rechten Seite aus verliefen sie zu der Straße nach Süden. Die Spuren auf der linken Seite gingen alle in die andere Richtung, nur eine verlief parallel zu denen von rechts. Die Reifenabdrücke waren unterschiedlich. Kubu kehrte in den Schuppen zurück und untersuchte das Reifenprofil des Fahrzeugs. Es handelte sich um Yokohama Geolandars, gut geeignet für sandigen Untergrund.
Dann betrat er das Haus. Zunächst sah er sich im Erdgeschoss um und versuchte, ein Gefühl für die Atmosphäre zu entwickeln. Offensichtlich war das Haus bewohnt gewesen. Die Küche sah benutzt aus, der Herd hätte gesäubert werden müssen. Dieses Haus war vor Wochen, nicht vor Jahrzehnten verlassen worden. Unten gab es drei Schlafzimmer und zwei Bäder mit Duschen und Toiletten. Aber Kubu wollte sich oben umsehen und nach dem offenen Fenster suchen.
Er stieg die Stufen in den zweiten Stock hinauf, wo eine Tür einen Spalt offen stand. Als Erstes fiel ihm auf, dass ein Riegel von außen mit dicken Schrauben angebracht war. Der würde aber eine Menge Druck aushalten, dachte er. Es war ein Schloss, um jemanden am Rausgehen zu hindern, keines, das die Privatsphäre schützte. Innen gab es nichts Entsprechendes, nur das normale Schloss im Türbeschlag. Der Schlüssel steckte ebenfalls von außen. Kubu sah sich die Tür eine Weile lang an. Der Riegel war erst vor Kurzem angebracht worden. Er konnte sich vorstellen, dass Aron lästig geworden war, wenn er irgendwelche krummen Geschäfte in der Mine entdeckt hatte, aber warum hätte man ihn gefangen halten sollen? Warum hatte man ihn nicht sofort beseitigt?
Er betrat den Raum. Er war spartanisch eingerichtet -- ein Bett, ein Schrank, ein Tisch, zwei Stühle und ein Sessel. Vorsichtig öffnete er eine Tür zur Linken, ohne dabei eventuelle Fingerabdrücke auf dem Türgriff zu zerstören. Er gelangte in ein typisches Badezimmer mit Toilette, Waschbecken und einer Badewanne. An die Kacheln an einem Ende war eine Handbrause montiert. Alles war mit feinem Staub bedeckt. Über der Toilette befand sich ein offenes Fenster. Neben der Toilette lehnte ein Holzbrett an der Wand, das ungefähr die Maße des Fensters hatte. Kubu sah sich die Mauer rund um das Fenster genauer an und bemerkte die Schraubenlöcher. Er nickte, als er im Geiste das Brett mit der Fensteröffnung und den Schraubenlöchern verglich. Als er aus dem offenen Fenster hinaussah, stellte er fest, dass es tatsächlich jenes war, das ihn bei der ersten Betrachtung so beunruhigt hatte.
j, gg Er wandte seine Aufmerksamkeit wieder der Badewanne zu. Er beugte sich darüber, blies den Staub vom Abfluss weg und musterte ihn eingehend. Er seufzte. Dann ging er wieder hinunter und sah nach Zanele.
»Deine Leute sollen sich mal die Badewanne oben vorknöpfen, und auch die Duscharmaturen. Ich nehme an, ihr werdet feststellen, dass Aron dort oben gestorben ist. Morgen früh soll jemand den Spuren folgen, die vom Schuppen aus in Richtung Süden führen. Arons Fahrzeug wurde dort unten irgendwo abgestellt. Wahrscheinlich in einer donga.«
Kubu wischte sich den Schweiß von der Stirn. »Mir reicht's. Ich will nach Hause. Wir unterhalten uns morgen früh.« Zanele nickte geistesabwesend. Der Tatort schlug sie in seinen Bann und erforderte ihre ganze Aufmerksamkeit. Es gab so viel zu tun! Sie war froh, dass man sie in Ruhe ihre Arbeit tun ließ. Kubu suchte Mike und Mahongo. Wenn sie jetzt losflogen, konnten sie es noch zurück nach Gaborone schaffen. Das Team der Spurensicherung konnte im Haus übernachten und die Stellung halten bis zum Morgen.
Als der Hubschrauber abhob, war Kubu allein mit seinen Gedanken. Was sie gefunden hatten, bedrückte ihn. Ich sollte doch froh sein, dachte er. Ich habe den Ort aufgespürt, an dem Aron ermordet wurde. Ich habe das Fahrzeug gefunden, mit dem seine Leiche transportiert wurde, und wahrscheinlich werden wir morgen auch seinen Wagen entdecken. Jetzt brauchen wir nur noch die Spur weiterzuverfolgen, und wir werden auf seine Mörder stoßen. Warum bin ich nicht euphorisch? Weil das noch nicht alles ist, beantworteteer sich seine Frage selbst. Das ist noch nicht das Ende. Da warten noch ein paar unangenehme Überraschungen auf uns. Er schaute auf die Uhr. Um acht würde er zu Hause sein. Dann konnte er noch etwas von dem köstlichen Eintopf genießen, den Joy zum Abendessen gekocht hatte, vielleicht mit einem Glas Rotwein oder sogar zwei. Die Aussicht heiterte ihn sofort wieder auf.
Kubu hatte vorgehabt, gleich bei seiner Rückkehr Director Mabaku anzurufen, aber er war müde und hungrig, und nach dem Abendessen und mehreren Gläsern Wein war es zu spät. Gleich am nächsten Morgen würde er seinen Chef aufsuchen. Doch als er im Präsidium eintraf und auf sein Büro zuging, hörte er sein Telefon klingeln. Er ließ seinen Aktenkoffer fallen und den
Schlüssel im Schloss baumeln und schaffte es, dranzugehen, bevor der Anrufer wieder auflegte.
»Hallo?«, sagte er gereizt. »Hier spricht Assistant Superintendent Bengu. Wer ist da?«
»Kubu, ich bin's, Zanele. Ich bin im Flugzeug und spreche über Funk, die Zentrale hat mich mit dir verbunden.«
»Oh! Zanele! Wie geht's euch da draußen?«
»Gut. Du hattest recht mit den Blutflecken. Da sind sogar jede Menge, wenn man richtig hinschaut. Obwohl die Mörder versucht haben, alles abzuwischen. Aber ich glaube, sie haben für längere Zeit in diesem Haus gewohnt. Man kann nicht irgendwo wohnen, ohne seine Fingerabdrücke an den seltsamsten Stellen zu hinterlassen. Wir haben einige gesammelt, manche sind sehr deutlich.«
»Gut! Jetzt müssen wir es nur noch schaffen, sie mit denen Frankentals zu vergleichen. Auch mit denen von Ferraz. Die haben wir gespeichert, weil wir sie zum Abgleich mit denen in Arons Bungalow brauchten.« Kubus Verstand arbeitete auf Hochtouren. »Vergleiche die aus dem Farmhaus auch mit dem Abdruck auf der Tankstellenquittung, die wir in Kamissa gefunden haben. Und mit denen von dem reizenden Typen, der mir die Kopfschmerzen verpasst hat. Und schick sie an Interpol, nicht vergessen.« Zanele lachte. »Jawohl, Superintendent! Natürlich erledige ich das alles. Aber erst muss ich zurück ins Büro. Es ist schon eine Aufgabe, ein ganzes Haus zu überprüfen, weißt du. Wir warten auf ein Polizeifahrzeug aus Molops. Wenn sie hier sind, können sie sich auf die Suche nach Frankentals Auto machen. Bin gespannt, ob du recht hattest.« Dann verschluckten knatternde Interferenzen ihre Worte. Sie sagte irgendetwas über BCMC-Gelb und den Landrover.
»Bitte wiederhol das noch mal.«
»Das Auto ist ziemlich sauber. Da hat sich jemand große Mühe gegeben. Ich glaube, auch darin haben wir einige Blutspuren gefunden. Und wir haben Staub-und Dornenproben von den Reifen genommen. Wahrscheinlich nützt es nichts, aber wer weiß?«
Kubu dachte daran, wie beeindruckt er jedes Mal von Zaneles Arbeitsweise und ihrer Gründlichkeit war. Er hatte Glück, dass gerade sie geschickt worden war.
»Noch etwas anderes, Kubu. Jason Ferraz hat gestern die Mine verlassen. Das habe ich heute Morgen festgestellt, als ich angerufen und gebeten habe, uns mit etwas Proviant und anderen Kleinigkeiten auszuhelfen.«
Kubu richtete sich in seinem Stuhl auf. »Du meinst, er ist abgehauen?«
Weitere atmosphärische Störungen. Als sie nachließen, hörte er Zanele etwas über Urlaub sagen. Dann verlor sich ihre Stimme wieder in Knistern und Knattern. Kubu wurde ungeduldig.
»Danke, Zanele!«, sagte er laut. »Ich werde mich sofort darum kümmern. Geh du wieder an deine Arbeit. Bis bald!« Dann legte er auf, ohne eine Antwort abzuwarten.
Er hob seine Aktentasche auf, zog seinen Schlüssel ab und schloss die Tür. Ein paar Minuten später hatte er Shirley Devlin am Telefon, die offenbar so etwas wie die stellvertretende Managerin der Mine war.
»Mr Ferraz hat seinen Urlaub schon seit längerer Zeit geplant, Mr Bengu. Er hat schon seit bestimmt einem Monat ständig davon geredet. Er wollte die British Geological Survey und andere Forschungsgesellschaften besuchen, auch jemanden, der mit dem KimberleyProzess zu tun hat. Dann hatte er vor, für ein paar Tage nach Portugal zu fliegen, um Verwandte zu besuchen, die er lange nicht gesehen hat. Oder nach Madeira, könnte das sein?«
»Sie wissen also nur, dass er gestern abgereist ist? Aber warum hat niemand mir Bescheid gesagt, als ich vorgestern da war?«
Er sah Shirleys Achselzucken förmlich vor sich. »Sie haben wohl nicht danach gefragt. Haben Sie Mr Ferraz gesagt, dass Sie über seine Schritte informiert werden wollten?«
»Nein, habe ich nicht«, gab Kubu mit großem Bedauern zu. »Na also«, sagte die gründliche Verwalterin herablassend. »Wann ist er aufgebrochen?«
»Schon frühmorgens. Er musste nach Gaborone zum Flughafen, sein Flug ging am späten Vormittag.«
»Wie lange ist er unterwegs? Haben Sie eine Reiseroute von ihm?«
»Drei Wochen. Eine detaillierte Reiseroute hat er nicht hinterlassen, aber er wollte sein Handy auf internationalen Empfang stellen, nur für den Fall. Ich kann Ihnen seine Nummer geben.« Und sie tat es.
Kubu ließ seiner Frustration jetzt freien Lauf. »Aber wie kann sich ein Minenmanager einfach drei Wochen frei nehmen? Wer leitet denn so lange den Betrieb?«
»Mr Dingake vertritt ihn, Superintendent«, antwortete Shirley Devlin abweisend. »Das hier ist keine One-Man-Show, wissen Sie. Wir kommen auch ein paar Wochen ohne den Chef aus. Kann ich sonst noch etwas für Sie tun?«
Kubu seufzte. »Nein, danke, Sie haben mir schon sehr geholfen, Miss Devlin. Ich bin Ihnen sehr verbunden. Falls sich Mr Ferraz meldet, sagen Sie ihm bitte, er soll mich anrufen. Wenn mir noch etwas einfällt, melde ich mich.«
Gleich anschließend rief Kubu Edison an und bat ihn, die gestrigen und heutigen Passagierlisten aller Abflüge von Gaborone aus zu überprüfen. Ferraz konnte genauso gut auch nach Johannesburg gefahren und von dort aus geflogen sein. Kubu wusste jedoch, dass es viel länger dauern würde, Informationen vom Johannesburg International Airport zu erhalten, und wahrscheinlich eine Ewigkeit, etwas von den Grenzposten Botswanas zu erfahren, vor allem, wenn ihre Computer mal wieder defekt waren. Er war sauer. Er war so stolz auf sich gewesen, weil er Ferraz aufgescheucht hatte, und jetzt hatte er die Suche nach einem Flüchtigen am Hals.
Er versuchte es auf dem Handy, erreichte aber nur die Mailbox. Er hinterließ Ferraz eine Nachricht mit der Bitte, ihn baldmöglichst zu kontaktieren. Doch er machte sich keine großen Hoffnungen, in nächster Zeit etwas von ihm zu hören.
Na dann, dachte er, wollen wir doch mal hören, ob Jasons Boss weiß, wo er sich aufhält. Zu seinem Erstaunen stellte ihn Hofmeyrs Sekretärin sofort durch.
»Superintendent Bengu! Sind Sie etwa immer noch hinter Ihren gebrauchten Landrovern her?«
Kubu hatte diese peinliche Geschichte bereits vergessen. Aber jetzt hielt er ja alle Trümpfe in der Hand. »Nein, im Gegenteil. Ich glaube, wir haben das Fahrzeug gefunden, Mr Hofmeyr. Auf einem Ihrer Grundstücke übrigens.« Kubu erstattete Cecil kurz Bericht über die Ereignisse der letzten beiden Tage. Erfreut stellte er fest, dass es dem Industrietycoon die Sprache verschlug.
»Wie schrecklich! Director Mabaku hat mir bereits von Ihrem Verdacht erzählt, Frankental sei ermordet worden. Glauben Sie wirklich, dass er auf BCMC-Gelände in der Nähe der Mine getötet wurde?«
»Wenn wir die Indizien gesichert haben, werde ich Ihnen weitere Fragen über Aron und den Brief stellen müssen. Bitte sagen Sie uns Bescheid, falls Sie vorhaben, die Stadt zu verlassen.« Kubu war überrascht, dass Hofmeyr nicht auf den beleidigenden Tonfall reagierte. »Aber im Moment habe ich eine viel dringendere Frage«, fuhr er fort, »nämlich, ob Sie wissen, wo sich Jason Ferraz augenblicklich aufhält.«
»Ich nehme an, er ist in der Mine.«
»Dort heißt es, er sei auf Reisen.«
»Oh ja, natürlich, das hatte ich ganz vergessen. Er ist auf einer kombinierten Geschäfts-und Erholungsreise in Europa. Der Urlaub war schon längere Zeit geplant. Er muss vor ein paar Tagen geflogen sein.«
»Haben Sie eine Reiseroute von ihm?«
»Nein. Höchstens vielleicht meine Sekretärin. Ich kann mich nicht persönlich um die Schritte aller meiner Angestellten kümmern, wissen Sie.« Cecil gewann ein wenig von seiner früheren Arroganz zurück.
»Würden Sie sie bitte fragen? Jetzt sofort?«
Eine Pause, und Kubu hing in der Warteschleife. Ein Klicken, und Cecil war wieder am Apparat. Er klang ein wenig irritiert. »Sie wusste gar nicht, dass er Urlaub nehmen wollte. Sie vermutet, dass die Mine seine Reiseroute kennt. Fragen Sie dort nach.«
»Habe ich bereits. Dort weiß man nicht, wo er sich aufhält.« Kubu schwieg. »Wo finde ich Ihre Nichte, Dianna Hofmeyr?«
»Was wollen Sie von ihr?«, schoss Cecil zurück. »Wie auch immer, sie wohnt im Grand Palm Hotel.«
Edison kam herein. »Das wäre im Augenblick alles, Mr Hofmeyr. Ich melde mich wieder bei Ihnen, sobald wir mehr wissen. Auf Wiedersehen.« Ohne auf eine Reaktion zu warten, legte Kubu auf. Mit hochgezogenen Augenbrauen sah er Edison an.
»Er war auf keiner der Passagierlisten der gestrigen Flüge, Kubu. Und auch heute ist er auf keinen der Flüge von Gaborone aus gebucht. Ich habe die Grenzposten gebeten, ihre Ausreiseformulare zu überprüfen, aber das kann eine Weile dauern. Ich glaube, wir sollten uns sofort an Johannesburg wenden, das ist wohl am wahrscheinlichsten.«
Kubu nickte. Dann sah er die Gestalt auf dem Flur. Ihm wurde ganz flau. In der Hektik der Ereignisse hatte er Mabaku vollkommen vergessen.
»Ah, Bengu!«, sagte sein Chef mit zuckersüßer Stimme. »Tut mir leid, wenn ich störe. Ich sehe ja, wie beschäftigt Sie sind. Ich habe mich gefragt, ob Sie vielleicht ein, zwei Minuten Zeit hätten, mich über die Fortschritte im Fall Frankental zu informieren.« Abwehrend hob er die Hand, als Kubu zu einer Entschuldigung ansetzte. »Wenn Sie natürlich zu viel zu tun haben, kann ich auch warten, bis morgen die Daily News erscheint. Ich hatte heute schon ein Gespräch mit einem ihrer Reporter. Er dachte, ich könnte vielleicht etwas darüber wissen, was hier so los ist. Vermutlich, weil das meine Abteilung ist? Diese Presseleute kommen auf merkwürdige Ideen. Egal, vielleicht schauen Sie einfach mal rein, wenn es Ihnen passt.« Er marschierte zurück zu seinem Büro. Sie hörten die Tür zuknallen.
»Ich glaube, du hast ein Problem«, sagte Edison und versuchte vergeblich, ein Grinsen zu unterdrücken.
»Wie zum Teufel hat die Presse schon davon Wind bekommen?«, fragte Kubu.
»Na, ganz einfach. Mahongo, dein Buschmann-Dolmetscher, verdient sich mit Tipps an die Presse ein kleines Zubrot. Ich habe mir das schon ein-, zweimal zunutze gemacht, wenn ich etwas in die Zeitung bringen wollte. Wusstest du das nicht?«
Kubu war peinlich berührt. Er hatte es verdient, dass Mabaku ihn einen Kopf kürzer machte. Allerdings machte das sein Chef auch dann mit großem Vergnügen, wenn es gar keinen Grund dazu gab. Resigniert stand er auf und ging zu Mabakus Büro. Obwohl er die Tür des Direktors hinter sich schloss, konnten die Sekretärin und Edison alles hören, was Mabaku sagte. Es war ziemlich unerfreulich.
Detective Mogani war stolz darauf, das Ablösungsteam zum Mord-Tatort zu führen. Zwar leitete die Kripo Gaborone die Ermittlungen, aber da Molepolole weitab vom Schuss lag, hatte er nur selten die Gelegenheit, an wichtigen Fällen zu arbeiten. Obwohl er sich sorgfältig an die Wegbeschreibung hielt, bog er mehrmals falsch ab. Erst am späten Vormittag trafen sie bei dem alten Farmhaus ein.
Zanele freute sich über seine Ankunft. Sie und ihr Team hatten ihre Untersuchung abgeschlossen, und sie brannte darauf, zum Hauptquartier zurückzukehren, um die Daten zu analysieren. Nachdem sie Mogani im Haus herumgeführt hatte, zeigte sie ihm denSchuppen und erzählte ihm von Kubus Theorie. Auch Mogani bemerkte die Ölflecken auf der rechten Seite des Schuppens und die Reifenspuren, die hinaus auf die Straße führten. Er erkannte sofort, dass sie nicht von dem gelben Landrover stammen konnten, und gab Kubu recht. Er dankte Zanele und ging zu seinem Fahrzeug.
Mogani war kein Spurenleser, aber jeder, der in der Kalahari aufgewachsen war, hatte ein Gespür für so etwas. Er rechnete damit, dass die Stelle, an der das Fahrzeug von der Straße abgebogen war, leicht zu finden sein würde. Dennoch hätte er sie fast übersehen, denn der Wind hatte die Spuren schon fast verweht. Nicht weit vom Haus entfernt gelangte er an ein trockenes Flussbett mit einem steinigen Boden an der Stelle, an der die Straße ihn überquerte. Er blieb stehen und blickte sich aufmerksam um. Es konnte sein, dass die Mörder den Fluss hinaufgefahren waren. Doch das Flussbett sah unberührt aus. Gleich hinter dem Fluss stieg das Gelände an. An einer höher gelegenen Stelle entdeckte er etwas, das aussah wie eine Spur, die von der Buschstraße wegführte. Der Straßenrand war befestigt worden, deswegen waren die Reifenabdrücke schwer zu sehen.
Er parkte sein Fahrzeug am Straßenrand und verfolgte die Spuren zu Fuß. Sie führten zurück zum Fluss und schließlich zu einer steilen Uferböschung. Von seinem Standort aus konnte er am Flussufer etwas erkennen, was zunächst aussah wie Felsen, an die bei der letzten Flut Treibholzstücke gespült worden waren. Doch dann stellte er fest, dass es sich um ein Autowrack handelte, das von Holzstücken umgeben war. Es war so geschickt getarnt, dass man es aus der Luft wohl kaum erkennen konnte.
Er kletterte hinunter ins Flussbett. Als er das Fahrzeug erreichte, sah er, dass es ausgebrannt war. Jemand musste es mit Benzin übergossen und dann angezündet haben. Er spähte hinein, wobei er darauf achtete, nichts zu berühren. Die Sitze waren ebenfalls völlig verbrannt. Mit Erleichterung und einem Hauch von Enttäuschung stellte er fest, dass das Fahrzeug unbesetzt gewesen war, als man es abgefackelt hatte. Rasch ging er zurück zur Straße. Er wollte versuchen, Zanele noch zu erwischen, bevor sie zurück nach Gaborone flog.
Kubu war nach der Predigt seines Chefs den ganzen Tag lang nicht mehr er selbst und klagte wieder über Kopfschmerzen. Nicht einmal die Nachricht, dass -- wie er vorhergesagt hatte -- ein alter Land Cruiser Diesel in einem Flussbett nahe dem BCMC-Haus gefunden worden war, konnte ihn aufheitern. Das Fahrzeug stand außer Sichtweite der Straße und war angezündet worden. Hoffentlich konnten sie anhand der Fahrgestellnummer überprüfen, ob es Arons Fahrzeug gewesen war! Die Kennzeichen waren abgeschraubt worden.
Seufzend griff Kubu zum Telefon und rief im Grand Palm Hotel an. Er war angenehm überrascht, dass Dianna in ihrem Zimmer war. So, wie sich die Dinge bisher gestaltet hatten, hatte er fast damit gerechnet, dass sie sich ebenfalls aus dem Staub gemacht hatte.
»Ms Hofmeyr, hier spricht Assistant Superintendent Bengu von der Kripo Botswana. Es tut mir leid, dass ich Sie im Hotel anrufe, aber Ihr Onkel, Cecil Hofmeyr, hat mir gesagt, wo ich Sie finden kann.«
»Womit kann ich Ihnen helfen?«, fragte Dianna, einen Hauch Unsicherheit in der Stimme. »Gibt es ein Problem?«
»Ms Hofmeyr, wissen Sie vielleicht, wo Jason Ferraz ist? Ich glaube, Sie kennen ihn ziemlich gut.«
Dianna zögerte und fragte sich, wie viel der Polizist über ihre Freundschaft wusste. »Nein, keine Ahnung. Ich glaube, er ist irgendwo in Europa unterwegs. Er hatte geplant, sich freizunehmen und irgendwelche Konferenzen zu besuchen. Warum fragen Sie?«
Kubu beschloss, nicht zu viel zu verraten. Schließlich war sie sehr wahrscheinlich Ferraz' Geliebte. »Wir haben Informationen über einen seiner Angestellten, der als vermisst gemeldet wurde, und müssen einige Einzelheiten überprüfen.«
»Tut mir leid, ich kann Ihnen nicht weiterhelfen. Aber was haben Sie denn über Frankental herausgefunden? Ist er wieder aufgetaucht?«, erkundigte sich Dianna.
Wieder ging Kubu über ihre Frage hinweg. »Haben Sie irgend eine Idee, wie wir Mr Ferraz erreichen können? Wissen Sie, wann er wieder im Lande ist?«
Wieder ein kurzes Zögern. »Nein, Superintendent. Ich weiß nicht genau, wann er zurückkommt. In etwa drei Wochen, glaube ich. Haben Sie es auf seinem Handy versucht? Er hat gesagt, er wolle es mitnehmen.«
»Haben Sie seine Nummer, Ms Hofmeyr?«
Erneut dauerte es einen Augenblick, bis sie reagierte. »Ja, ich muss kurz nachschauen. Bitte warten Sie einen Moment.« Kubu wartete geduldig. »Ja, hier ist sie. Haben Sie etwas zu schreiben?«
Kubu notierte die Nummer und verglich sie mit der, die die Mine ihm gegeben hatte. Es war dieselbe. »Vielen Dank, Ms Hofmeyr. Bitte teilen Sie ihm mit, dass wir ihn sprechen müssen. Ich hinterlasse eine Nachricht auf seiner Mailbox, wenn ich ihn nicht erreichen kann. Er kann mich im Büro und auf dem Handy anrufen.« Kubu gab ihr beide Nummern. »Ich muss ihn wirklich dringend sprechen. Bitte sagen Sie ihm das, falls er sich bei Ihnen meldet.«
»Kann ich ihm sonst noch etwas ausrichten?«, fragte Dianna. »Was haben Ihre Ermittlungen ergeben?«
»Ich glaube, das sollte ich ihm lieber persönlich sagen. Vielen Dank für Ihre Hilfsbereitschaft, Ms Hofmeyr.« Er schwieg einen Moment und sagte dann: »Was ich noch fragen wollte: Kommt Ihr Bruder zu der Vorstandssitzung nach Gaborone? Ich würde mich gerne bei ihm melden. Wir waren als Schüler ziemlich eng befreundet. Wohnt er auch im Grand Palm?«
Diesmal dauerte die Pause noch länger, wie bei einem Überseegespräch, als würde die Stimme durch die Luft reisen. »Leider ist er nicht in der Stadt«, antwortete Dianna schließlich. »Er hat sich bei einem seiner Ausflüge eine Malaria zugezogen und muss in Südafrika das Bett hüten. Er kommt erst in ein paar Wochen, wenn er sich wieder erholt hat.«
»Oh, das tut mir aber leid. Sicher hat er sich auf die Vorstandssitzung gefreut, wo er doch jetzt die Unternehmensleitung übernimmt. Kann ich ihn vielleicht auf dem Handy erreichen? Ich würde gerne mit ihm reden.«
»Ich weiß nicht, ob er sein Handy dabei hat.« Sie wartete, doch als Kubu nichts sagte, fügte sie hinzu: »Ich glaube, ich habe seine Mobiltelefonnummer in Südafrika. Bitte warten Sie einen Augenblick.« Wieder wartete Kubu geduldig. Als Dianna zurückkehrte, war sie etwas gesprächiger. »Ich habe die Nummer gefunden. Woher kennen Sie Angus, Superintendent?«
»Wir waren beide leidenschaftliche Cricketfans. Er war der Starschläger der Schule und ich der Starfan. Ihm verdanke ich meinen Spitznamen.«
»Oh! Sie waren Angus' Cricketfreund! Sie haben nicht selbst gespielt, wussten aber einfach alles über Cricket. Angus hat Sie das Flusspferd genannt! Ich fand das damals ein bisschen grausam.«
Kubu lachte. »Inzwischen nennen mich alle Kubu. Es ist mein Markenzeichen. Ich mag es gar nicht, wenn man mich anders nennt.«
»Nun, vielleicht gelingt es Ihnen ja, ihn mit ein paar Cricketgeschichten aufzuheitern.« Dianna gab ihm die Nummer. Er dankte für ihre Hilfe, und sie wünschte ihm viel Glück bei dem Fall.
Das Gespräch hatte mit einer freundlichen Note geendet, aber es war Kubu klar, dass er bei seiner Suche nach Jason kein Stückchen weitergekommen war. Wieder sah es ganz nach einem Reinfall aus. Er stieß einen Seufzer aus, als Edison hereinkam.
Sein Kollege brauchte ihn nur anzusehen. »Sie weiß auch nicht, wo er ist, oder?«
»Behauptet sie zumindest. Ich bezweifle allerdings, dass sie die Wahrheit sagt. Sie schien über Frankentals Verschwinden Bescheid zu wissen. Wer hat ihr davon erzählt?« Kubu runzelte die Stirn. Edison wünschte, er hätte bessere Neuigkeiten. Er hatte seine Beziehungen spielen lassen, um die Grenzposten von Gaborone und Lobatse dazu zu bringen, nachzuprüfen, ob Jason Ferraz mit dem Auto die Grenze nach Südafrika überquert hatte. Aber umsonst. Es gab keinerlei Hinweise darauf, dass Ferraz überhaupt die Grenze überquert hatte. Und am Flughafen Johannesburg war er auf keiner Passagierliste registriert. Jason Ferraz war verschwunden.
Siebter Teil
JUWELEN UND DESWEIBES GUNST
Juwelen sprechen oft mit stummer Kunst,
Gewinnen mehr als Wort des Weibes Gunst!
SHAKESPEARE
Die zwei Herren aus Verona,
3. Akt, 1. Szene
MÄRZ
Bongani verließ den Seminarraum mit federnden Schritten. Ihm hatte der Unterricht Spaß gemacht, und er hoffte, dass es seinen Studenten ebenso ergangen war. Er hatte seinen Unterricht über ein Jäger-Beute-Schema für das Gebiet rund um das Kamissa-Wasserloch sorgfältig vorbereitet und genau geplant, an welchen Stellen er die Studierenden in eine Diskussion verwickeln würde. Zum ersten Mal war es ihm gelungen, die Aufmerksamkeit der Teilnehmer bis zum Ende des Seminars zu fesseln. Sonst hatte er immer gemerkt, wann sich der Unterricht dem Ende zuneigte. Bücher raschelten, wenn einige früh zusammenpackten, weil sie schnell in
die Mensa oder zur nächsten Veranstaltung mussten. Diesmal war er es gewesen, der die Uhr im Auge behalten musste.
Als er die Treppen von den Unterrichtsräumen im Erdgeschoss zu seinem Büro im dritten Stock hinaufstieg, ging er im Geiste noch einmal das Umweltmodell durch und dachte besonders an die außergewöhnliche Anziehungskraft, die das Kamissa-Wasserloch auf die Tiere ausübte. Daraufhin fragte er sich, wie Kubu wohl mit dem Fall vorankam. Nach seinem Besuch im Krankenhaus hatte er gar nicht mehr daran gedacht. Irgendwie hatte er Gewissensbisse deswegen, als hätte er einen Freund vergessen, der kürzlich verstorben war.
Als er seine Tür aufschloss, drohte ihm der Stapel der unkorrigierten Arbeiten, die sich anklagend auf seinem Schreibtisch häuften, die Laune zu verderben. Ich korrigiere zwanzig, nahm er sich vor, und rufe dann zur Belohnung Kubu an und frage ihn, ob er nach der Arbeit Lust auf einen Drink im Dozentenklub hat. Mit frischem Elan schlug er die erste Arbeit auf.
DAMALS UND HEUTE
Plötzlich ging ohne Vorwarnung seine Bürotür auf. Verärgert blickte er auf. Wieder so ein Student ohne Manieren! Aber der Mann, der auf der Schwelle stand, sah sogar für einen erwachsenen Gasthörer zu alt aus. Seine Schuhe waren auf Hochglanz poliert, sein dunkelblauer Anzug war sauber und ordentlich gebügelt, aber schon leicht abgenutzt, und dazu hatte er eine Krawatte um. Er trug einen kleinen braunen Pappkoffer, wie Kinder in der Grundschule ihn manchmal für ihre Frühstücksbrote oder ihre Hausaufgaben benutzen. Doch als Bongani ihm ins Gesicht und in die tief liegenden, dunklen Augen sah, erkannte er den Medizinmann. Er erschrak, überrascht und zugleich besorgt, ängstlich, aber auch ein wenig belustigt. Die akkurate westliche Kleidung des Medizinmannes hatte tatsächlich etwas Absurdes, als wäre er verkleidet oder unterwegs zu einer Kostümparty.
Der Alte Mann schloss die Tür, setzte sich Bongani gegenüber und nickte ihm zur Begrüßung kurz zu. Dann stellte er den Koffer auf den Schreibtisch, öffnete ihn und wühlte darin herum. Zu Bonganis Entsetzen zog er den Löwenlederbeutel heraus und legte ihn auf den Tisch. Bongani erkannte sofort den Beutel von der Versammlung wieder. Dann schloss der Alte den Koffer und stellte ihn ordentlich neben seine Füße. Er sagte nichts, sondern blickte Bongani nur erwartungsvoll an.
»Was wollen Sie von mir, Alter Mann?«, flüsterte Bongani auf Setswana.
Der Medizinmann schüttelte den Kopf. Bongani wiederholte seine Frage, diesmal jedoch mit der korrekten, höflichen Anrede. Noch immer antwortete der Medizinmann nicht. Plötzlich nahm er den Lederbeutel in die rechte Hand und ergriff Bonganis Rechte, bevor dieser sie wegziehen konnte. Die Hand des Alten Manns fühlte sich trocken und ledrig an, ganz ähnlich wie der kratzige Löwenlederbeutel, dener jetzt in Bonganis Handfläche presste. Endlich ergriff der Alte Mann das Wort. Diesmal brauchte Bongani Peter Tshudukus Übersetzung nicht, denn der Medizinmann sprach verständliches Setswana.
» Diese Hand gehört der Wüste. Erst hat die Hyäne daran herumgekaut. Splitter und Stücke sind hinuntergefallen, und der Schakal hat einige davon verschlungen. Das Blut lief in den Sand, und die Ameise fraß es. Andere kleine Tiere haben die kleinen Stücke bekommen. Die Spinne fraß einige dieser kleinen Insekten. Zurück blieben saubere, weiße kleine Teile, die der Wind begraben hat. Die Wüste hat alles -- alles, außer diesem hier. Ich sehe diese Dinge.« Bongani starrte die Hand des Alten Mannes an. Sie fühlte sich an wie trockener Knochen, von der Sonne erwärmt.
Dann griff der Alte Mann mit der linken Hand über den Tisch und erfasste Bonganis Linke. Ihre Arme überkreuzten sich. » Diese Hand hat die Wüste nie gehabt. Sie ist an einem anderen Ort. Sie wartet.« Und Bongani fühlte die Hand, plötzlich kalt wie der Tod. Kälter noch. Als hätte der Medizinmann etwas Gefrorenes getragen. Die Kälte breitete sich in Bongani aus. Mit einem leisen Aufschrei riss er seine Hände los und sprang auf. Der Turm mit den unkorrigierten Testaten stürzte zu Boden.
Der Alte Mann nickte, hob seinen Koffer auf und packte den Beutel wieder weg. Im Aufstehen sagte er: »Sie wartet. Denk dran. Sie wartet.« Dann ging er. Einige Augenblicke später, als Bongani immer noch schockiert dastand, öffnete sich erneut die Tür. Er erstarrte und glaubte, der Alte Mann sei zurückgekehrt. Doch diesmal war es ein Student.
»Ich wollte mal wegen der Arbeit nachfragen ...«
»Haben Sie den Alten Mann gesehen?«
»Welchen alten Mann?«
»Er ist gerade gegangen. Sie müssen ihm auf dem Flur begegnet sein.«
»Nein, Sir, auf dem Flur war niemand. Ich habe nur gesehen, dass Ihre Tür offen war, und da dachte ich ...«
Aber Bongani rannte an ihm vorbei und blickte links und rechts den Flur hinunter. Wie lange hatte er wie gebannt hinter seinem Schreibtisch gestanden? Konnte sich der Medizinmann hinter einem der Kühlschränke verbergen, die den Korridor säumten? Oder hatte er sich das alles nur eingebildet? Er kehrte zu dem Studenten zurück.
»Es tut mir leid. Ich habe Besuch erwartet und bin ein bisschen spät dran. Ich fühle mich nicht wohl. Können Sie morgen noch einmal wiederkommen?« Es war unübersehbar, dass er sehr angespannt war. Der Student nickte verständnisvoll und verließ rasch sein Büro.
Bongani sammelte die heruntergefallenen Papiere auf, setzte sich an seinen Schreibtisch, holte tief Luft und wählte Kubus Nummer. Ihm fiel nichts anderes ein. Kubu war beschäftigt, hörte aber die Panik aus Bonganis Stimme heraus. Er willigte ein, so schnell wie möglich in den Dozentenklub der Uni zu kommen.
Draußen vor der Universität blieb der Alte Mann an der Straßenecke stehen und wartete auf ein Minibus-Taxi. Es waren zahlreiche unterwegs, denn viele Studenten benutzten sie, um mit ihnen von zu Hause oder von ihren Studentenbuden aus zum Campus zu fahren. Der Alte Mann hob den Zeigefinger der rechten Hand, ein Zeichen, dass er zum zentralen Busbahnhof wollte.
Ein knallroter Toyota Minibus fuhr in seine Richtung. Er war zerkratzt von zahlreichen Beinahe-Zusammen stößen, und auf der Rückseite stand in schwarzen Buchstaben: »Onkel ist der Beste, lässt Sie nie im Stich.« Es gab keine Beweise für diese Behauptung, aber sie vermittelte den Passagieren eine gewisse Sicherheit. Onkel überholte einen Lkw, der viel schneller fuhr als erlaubt, bremste ihn aus, um dann vor einer Ampel, die gerade auf Rot umgesprungen war, zu beschleunigen. Dann schnitt er mit einem Schwenk einen Mercedes, der gerade die Spur wechseln wollte. Der Minibus war voller Studenten, die sich laut unterhielten und über ihre Witze lachten. Einige ältere Passagiere hielten ein Schwätzchen und schienen die lebensgefährliche Raserei des Taxis völlig auszublenden. Ein Paar, das zum ersten Mal mit einem Minibus fuhr, vertiefte sich ins Gebet.
Onkels Fahrer entdeckte den Kunden, fuhr von der Überholspur aus quer über die Straße, knapp vor einem anderen Fahrzeug, ignorierte die darauf folgenden Beschimpfungen und hielt abrupt neben dem Mann. Er schaltete den Warnblinker ein, um die unglücklichen Autofahrer hinter sich zu informieren, dass er einen Moment dort halten würde. Sie hatten die Möglichkeit, entweder zuwarten, bis er weiterfuhr, oder sich in die stark befahrene Überholspur einzufädeln. Sie wussten, dass Hupen reine Zeitverschwendung gewesen wäre.
Mehrere Studenten drängten hinaus, immer noch schwatzend und lachend, vermieden es aber sorgfältig, den gut gekleideten alten Mann anzurempeln, der darauf wartete, einsteigen zu können. Er nickte, stieg in den Minibus und bezahlte den Preis, den der Fahrer verlangte. Die anderen Passagiere rutschten respektvoll beiseite, damit er genügend Platz hatte. Er grüßte und saß dann sehr aufrecht auf seinem Sitz, seinen kleinen Koffer auf dem Schoß. Onkel beschleunigte und setzte seine Achterbahnfahrt fort. Nach einer Weile nahmen die Leute im Bus ihre Gespräche wieder auf, aber einige warfen scheue Blicke auf den Koffer, wenn sie glaubten, der Besitzer würde es nicht merken.
Der Busbahnhof von Gaborone lag am Rande der Stadt. Er bestand aus einem großen, mehr oder weniger rechteckigen Parkplatz, begrenzt von zwei Hauptstraßen auf zwei Seiten und den Bahngleisen auf der dritten. Auf der vierten Seite stand das »Gaborone Hotel and Pub«. Obwohl mittlerweile etwas heruntergekommen, war es bei durchreisenden Geschäftsleuten noch immer beliebt, die sich entweder die Preise der Casino-Hotels nicht leisten oder deren Protzigkeit nicht ertragen konnten.
Der Platz war überfüllt mit Fahrzeugen der unterschiedlichsten Typen. Minibustaxen verstopften den engen Eingang. Die Fahrer riefensich freundlich zu und hupten die Fußgänger auf der Straße an. Weiter hinten parkten größere Überlandbusse. Die aus Botswana und Südafrika sahen halbwegs gepflegt aus und folgten einem gewissen Fahrplan. Im Gegensatz dazu waren die Busse aus Simbabwe alte, heruntergekommene Rostlauben. Sie fuhren los, wenn sie voll besetzt waren oder wenn der Fahrer Lust dazu hatte. Ihre Dachgepäckträger waren mit Gegenständen vollgeladen, die wie Müll aussahen, aber in Simbabwe nicht erhältlich waren -- gebrauchte Reifen, aufgearbeitete Automotoren und andere alte, staubige Ersatzteile von Schrottplätzen, dazu Taschen, die mit den undefinierbaren Schätzen ihrer Eigentümer vollgestopft waren. Manche der Reisenden hatten Verwandte besucht, die in Gaborone arbeiteten, andere hatten das Glück gehabt, selbst eine befristete Arbeit zu ergattern. Sie unterboten die Löhne der Einheimischen, wurden von den Arbeitgebern ausgebeutet und hatten nicht viele Freunde. Denn zahlreiche Batswana empfanden nur noch wenig Mitgefühl für ihre verzweifelten Nachbarn aus dem Nordosten.
Alles spielte sich auf der Straße ab. Flohmarktbuden und fliegende Händler bevölkerten die Bürgersteige. Essen, gekocht oder roh, Kleidung für Erwachsene und Kinder, Decken, Nippes, Spiegel und sogar Haushaltsgeräte wurden in kleine, zerlegbare Stände gequetscht. Jedem Kauf gingen lange Diskussionen voraus. Das Warensortiment änderte sich gemäß der Nachfrage. Wenn ein Unwetter drohte, verkauften alle Regenschirme, wenn es heiß war, tauchten Wasserflaschen und Limodosen in Kübeln mit kaltem Wasser auf. Bei Einbruch der Dämmerung verschwand die Ware in zerbeulten alten Lieferwagen.
Der Alte Mann schlängelte sich durch die Menge auf dem Straßenmarkt. Trotz des Durcheinanders, der Rufe und des Hupens verfolgte er zielstrebig seinen Weg. Er verließ den Hauptmarkt und bog in eine Seitenstraße ab. Dort wurde an den Ständen andere Ware verkauft, für die sich nur eine Handvoll Menschen interessierte. Einige schlenderten mit einer gewissen scheuen Neugier entlang, so wie Europäer an einem neu eröffneten Sexshop, aber die meisten gingen schnell vorbei. Der Medizinmann zog ein paar Erkundigungen ein und fand bald, was er suchte. Er zahlte den geforderten Preis und legte die Gegenstände vorsichtig in seinen Koffer.
Dann begab er sich zu den Haltestellen der Überlandbusse.
Kubu sah seinen jungen Freund enttäuscht an.
»Warum haben Sie mir das alles nicht schon vorher erzählt, Bongani? Sie sind ein renommierter Wissenschaftler. Sie glauben doch wohl nicht an Medizinmänner, den bösen Blick und Geister , die die Namen und die Seelen der Menschen stehlen? Und dieser Fingerknöchel ist ein Beweisstück, wahrscheinlich ein wichtiges! Sie haben sich in die missliche Lage gebracht, der Polizei Beweise unterschlagen zu haben!«
»Ja, ich weiß, das war dumm von mir. Ich weiß nicht, warum ich es Ihnen nicht erzählt habe. Ich weiß es wirklich nicht. Ich hatte Angst, weiß aber nicht, wovor.«
»Ich erinnere mich daran, dass Sie bei unserer ersten Begegnung verstörter waren, als ich erwartet hatte. Aber ich verstehe das immer noch nicht.« Er stand von seinem Sessel auf. »Ich hole uns noch einen Gin-Tonic. Zu medizinischen Zwecken. Und ein paar Nüsse. Es ist nicht gut, auf leeren Magen Alkohol zu trinken.« Er machte sich auf den Weg zur Bar und ließ Bongani ein paar Minuten allein. Dieser schien in seinem leeren Glas mit den schmelzenden Eiswürfeln und der schlaffen Limonenscheibe nach Erleuchtung zu suchen.
Als Kubu zurückkehrte, hatte Bongani seine Fassung wiedergewonnen. »Seine linke Hand hat sich wie Knochen angefühlt«, erzählte er. »Ein schreckliches, unnatürliches Gefühl! Sie war warm, aber trocken, wie ein von der Sonne erwärmter Stein, nicht wie Fleisch und Blut.«
»Wissen Sie, Bongani, Medizinmänner haben ihre eigenen Kräfte. Sie besitzen eine bemerkenswerte Körperbeherrschung. Sie können in Trance fallen, manche sogar in einen Scheintod sinken.«
»Aber seine andere Hand war ganz anders, sie war kalt wie Eis. So kalt, dass sich meine Hand wie gefroren anfühlte! Niemand hat eine solche Körperbeherrschung.«
»Nein, wahrscheinlich nicht. Aber sie sind auch gut in Hypnose. Sind Sie sicher, dass Sie sich all diese Vorkommnisse nicht nur eingebildet haben? Dass der Medizinmann sie Ihnen vielleicht geschickt vorgegaukelt hat? Sie haben selbst gesagt, dass Sie völlig außer sich waren, als er schließlich ging.«
»Aber was soll das alles? Er wollte kein Geld.«
»Vielleicht wollte er Sie mit dem Löwenlederbeutel ködern, sehen, wie Sie emotional auf den Mord reagieren. Sie können ja nicht ahnen, was er sonst noch mit Ihnen vorhat, wenn er Sie einmal von seiner Scharade überzeugt hat. Sie wissen ja nicht mal, was in dem Beutel drin war. Vielleicht nur ein Stück geschnitzter Kuhknochen, irgendetwas.«
Bongani konzentrierte sich auf seinen Drink und sagte nichts. Kubu knabberte die Nüsse und wischte mit einem Finger das Salz in der Schüssel auf. Er wappnete sich gegen eine Diskussion, aber stattdessen wechselte Bongani das Thema.
»Haben Sie eigentlich irgendwelche Teile von Händen gefunden? Sie lagen nicht bei den Armen, als wir die Leiche entdeckt haben.«
»Einige Überreste wurden als Teile einer Hand identifiziert. Hat der Rechtsmediziner festgestellt. Aber es war nichts dabei, was uns helfen könnte, das Opfer zu identifizieren.«
»Konnten Sie feststellen, von welcher Hand diese Überreste stammten?«
Kubu schüttelte den Kopf. »Ich habe nicht nachgefragt, aber es erscheint mir ziemlich unwahrscheinlich. Abgesehen davon, dass bei der einen der Daumen links, bei der anderen der Daumen rechts ist, ähneln sich Hände sehr. Warum?« Bongani antwortete nicht, und ein unbehagliches Schweigen entstand. Kubu fragte sich, ob er Bongani erzählen sollte, was der Rechtsmediziner vermutete. Schließlich fand er, es sei nur fair.
»Eines war aber seltsam. Ein Arm fehlte, er war unterhalb des Ellbogens abgetrennt. Auf dem Oberarmknochen waren Spuren, die so aussahen, als hätte jemand mit einer Art Küchenbeil darauf herumgehackt. Die Rechtsmediziner glauben, dass der Mann angegriffen wurde und den Arm hob, um sich vor den Schlägen eines Angreifers zu schützen. Hat ihm aber nichts genützt. Wer weiß, vielleicht haben sie ihm die Kehle durchgeschnitten, bevor sie ihn von hinten niederschlugen. Die Hyänen hätten alle Beweise dafür gefressen.«
Trotz Kubus nüchternen Tonfalls war Bongani froh, dass er keine Nüsse gegessen hatte. »Welcher Arm war es?«, fragte er ruhig.
»Es war der linke. Wenn der Angreifer Rechtshänder war, ist es wahrscheinlich, dass sich das Opfer mit dem linken Arm verteidigt hat. «
»Aber es ist unwahrscheinlich, dass ein Schlag den Oberarm treffen würde. Eher den Unterarm. Angenommen, ich würde Sie mit einem Messer angreifen, was würden Sie tun?«
Kubu hob den Arm, um den hypothetischen Schlag abzublocken, und erkannte sofort, dass Bongani recht hatte. Der Unterarm würde den Schlag ins Gesicht abwehren.
Bongani nickte. »Sehen Sie? Die Elle würde getroffen und bei einem heftigen Schlag wahrscheinlich gebrochen werden. Der Oberarmknochen würde gar nicht beschädigt werden. Aber angenommen, der Arm wurde abgehackt, nachdem er getötet worden war und nicht vorher? Vielleicht haben sie ihn gar nicht mit hinaus in die Wüste genommen. Vielleicht ›wartet‹ er wirklich, der Teufel weiß, warum.«
Kubu betrachtete sein Glas und die leere Erdnussschüssel, dann schaute er auf die Uhr. »Ich muss nach Hause zum Abendessen, sonst ist Joy böse mit mir«, sagte er und stand auf. »Ich werde auf jeden Fall versuchen, Ihren Freund, den Medizinmann zu finden. Er führt irgendetwas im Schilde, und ich muss wissen, was.«
Vor dem Beginn der Sitzung, während Tee und Kaffee serviert wurden, führte Cecil Dianna herum und stellte sie allen BCMC-Direktoren vor, angefangen bei den ältesten. Er legte Wert darauf, sie als seine Nichte vorzustellen, um die familiären Bande zubetonen. Überrascht stellte er fest, dass zahlreiche BCMC-Direktoren sie auf den ersten Blick erkannten. Doch er ging davon aus, dass sie sich von dem Empfang her an sie erinnerten, den er vor über einem Monat für sie und Angus organisiert hatte, als die Zwillinge nach Botswana zurückgekehrt waren. Dianna machte ihre Sache gut. Sie merkte sich die Namen und fand für jeden ein paar freundliche Worte.
Schließlich nahmen sie ihre Plätze rund um den massiven Gelbholz-Konferenztisch ein. Cecil saß am Tischende, ein großformatiges Porträt seines Bruders hinter sich, auf dem Roland in einer förmlichen, ein wenig ernsten Haltung dargestellt war. Der Künstler hatte die Kraft eingefangen, die Rolands Gesicht ausstrahlte, aber auch die Härte. Am auffälligsten war jedoch die Intensität seiner blauen Augen, die, wie bei der Mona Lisa, jede Person rund um den Tisch anzusehen schienen. Als Vorsitzender hatte Roland stets am hinteren Ende gesessen, mit Blick auf sein Porträt. Cecil hatte den Platz gegenüber gewählt und mit falscher Bescheidenheit erklärt, er fühle sich unbehaglich, wenn er den Sitz des Firmengründers einnehme. Einige der älteren Direktoren vermuteten jedoch, dass er nicht von diesen strengenAugen beobachtet werden wollte. Es hatte sich als Tradition eingebürgert, dass Rolands Stuhl leer blieb.
Cecil platzierte Dianna zu seiner Rechten, während die übrigen Vorstandsmitglieder ihre üblichen Plätze einnahmen. Ein überdimensionales Telefon stand in der Mitte des Tisches, von dem aus Kabel zu strategisch aufgestellten Mikrofonen führten. Cecil mochte das Gerät nicht. Es erinnerte ihn an eine dicke schwarze Spinne inmitten eines wirren Netzes. Er hoffte, dass seine Strategie aufgehen würde. Er hatte Erfahrung darin, Menschen zu leiten und zu manipulieren, fühlte sich aber unbehaglich, wenn er mit seinem Gegenüber aus der Distanz und mittels technischer Geräte kommunizieren musste. Er hatte darauf bestanden, morgens bei der Installation des Systems anwesend zu sein, fühlte sich dadurch aber auch nicht beruhigt. Dann hatte er noch einmal versucht, Angus im Krankenhaus zu erreichen, jedoch ohne Erfolg. Man hatte ihn mit der Nachricht abgespeist, sein Neffe sei nicht erreichbar. Er hatte sich damit abfinden müssen, die Funktion der Telefonanlage durch eine Konferenzschaltung zu seiner persönlichen Assistentin zu überprüfen.
Die Assistentin sprach jetzt in den Hörer. War es ihr gelungen, Kontakt mit Angus aufzunehmen? Sie lächelte, sagte etwas, das er nicht verstand, und legte den Hörer vorsichtig wieder auf. Dann gab sie ihm das Okay-Zeichen. Sind wir hier vielleicht auf einer Bühne?, dachte Cecil abfällig. Diese Geschichte mit Angus, der sich ausgerechnet während der entscheidenden Vorstandssitzung ins Krankenhaus begeben musste, erfüllte ihn mit Zorn. Er konnte nicht einschätzen, was Angus wollte oder was er sagen würde. Wie konnte der junge Mann so unvorsichtig sein, sich ausgerechnet zu diesem wichtigen Zeitpunkt eine Malaria zuzuziehen? Er erkannte, dass er nervös war, immer noch erschüttert durch das Gespräch mit Mabaku. Diese Probleme mussten auch noch aus der Welt geschafft werden. Sie schwebten über ihm wie ein bedrückender Schatten.
Cecil beschloss, dass sie ebenso gut anfangen konnten. Er räusperte sich vernehmlich.
»Meine Damen und Herren, ich danke Ihnen für Ihr Kommen. Besonders herzlich möchte ich meine Nichte Dianna Hofmeyr begrüßen, die uns heute Nachmittag auf meine Einladung hin Gesellschaft leistet. Auch meinen Neffen Angus Hofmeyr möchte ich begrüßen, der leider nicht persönlich anwesend sein kann . Er ist erkrankt und hält sich noch in Südafrika auf, nimmt aber per Konferenzschaltung an unserer Sitzung teil. Damit werden wir uns zum ersten Mal dieser technischen Innovation bedienen. Angus, es tut uns allen sehr leid, dass du erkrankt bist, und wir sind froh, dass du auf dem Wege der Besserung bist. Zwar hätten wir uns gefreut, dich heute hier bei uns zu haben, aber wir wissen es zu schätzen, dass du auf diese Weise an der Sitzung teilnimmst und hoffen sehr, dass für den Vorstand und für dich alles zufriedenstellend verlaufen wird.«
Höflicher Applaus. Nach einigen Sekunden Pause kam Angus' Stimme aus dem Lautsprecher. »Danke, Onkel Cecil. Ich bin dankbar für diese Gelegenheit, mich an den Vorstand zu wenden. Wie Sie alle wissen, spreche ich seit letztem Donnerstag für den Roland Hofmeyr Trust. In den letzten Tagen hatte ich viel Zeit zum Nachdenken und habe versucht, meine Ansichten in einer kurzen Erklärung zusammenzufassen. Am liebsten hätte ich mit dir, Onkel Cecil, und hauptsächlich mit dir, Dianna, vorher darüber geredet, aber das war nun einmal nicht möglich. Daher bitte ich den Vorsitzenden um Erlaubnis, meine Erklärung verlesen zu dürfen.«
Cecil war sprachlos. Er hatte mit höflicher Anerkennung von Seiten der Zwillinge gerechnet, gefolgt von dem reibungslosen, förmlichen Ablauf der Vorstandssitzung. Angus und Dianna sollten, begleitet von einigen passenden Dankesworten, ihre Berufung in den Vorstand annehmen und sich sonst nicht weiter einmischen. Er war irritiert, sah aber keinen Grund, Angus an seinem Vortrag zu hindern. An diesem Punkt wurde er von seiner Sekretärin unterbrochen, die leise in den Raum geschlüpft war. Sie flüsterte ihm etwas zu, er nickte und verwies sie mit einer Handbewegung an Dianna. »Wenn es keine Einwände gibt?«, fragte er und blickte sich um. Natürlich hatte niemand etwas dagegen.
Dianna las die Notiz, die die Sekretärin ihr gereicht hatte. Dann wandte sie sich an ihren Onkel: »Bitte entschuldige, ein dringender Anruf von meiner Mutter aus London. Es ... geht ihr nicht gut. Bitte fahrt ohne mich fort, ich bin gleich wieder da.« Sie stand auf und ging hinaus, gefolgt von der stets aufmerksamen Sekretärin.
Cecil war wütend. Wie wollten die Hofmeyrs eines der bedeutendsten Unternehmen Botswanas leiten, wenn sie nicht mal in der Lage waren, eine Vorstandssitzung durchzustehen, ohne dass jemand wegen irgendwelcher Zipperlein hinausrannte? Er hatte wenig übrig für die Vorzeigefrau seines Bruders, die er für eine hypochondrische, oberflächliche Snobistin hielt. Sie hätte perfekt in die britische Kolonialzeit gepasst; damals hätte sie ihresgleichen in der britischen Oberschicht gefunden, die sie von dem Land, in dem sie lebte, erfolgreich abgeschirmt hätte. Doch in Botswana hatte sie nichts Derartiges vorgefunden. Sie hatte einfach nicht hierher gepasst. Und jetzt musste sie ihre Tochter aus einer entscheidenden Sitzung reißen, zweifellos, um sich bei ihr über einen ihrer Anfälle zu beklagen! Er knirschte mit den Zähnen. Dann wurde ihm bewusst, dass alle ihn ansahen und darauf warteten, dass er eine Entscheidung bezüglich Angus' Bitte traf.
»Entschuldigung. Dianna wurde in einer wichtigenAngelegenheit verlangt und wird in wenigenAugenblicken zurückkehren. Bitte fahr fort, Angus.«
Angus räusperte sich.
»Die Botswana Cattle and Mining Company blickt auf eine lange und bemerkenswerte Geschichte in diesem Land zurück, angefangen bei der Leistung meines Vaters, sie auf der Grundlage kleiner Viehfarmen im Süden und Mineninvestitionen rund um Francistown aufzubauen. Heute zählt das Unternehmen zu den bedeutendsten in Botswana. Die Regierung ist daran beteiligt, und sowohl die Aktionäre als auch das Volk von Botswana profitieren in hohem Maße davon. Das Unternehmen kann sich einer stolzen Erfolgsgeschichte rühmen.« Er pausierte kurz und fuhr dann fort. »Die Anfänge des Unternehmens liegen in der Zeit, als Botswana noch die britische Kolonie Bechuanaland war, als Erforschung und Entwicklung noch gleichbedeutend mit Fortschritt waren und wenig Rücksicht auf die Umwelt oder einheimische Völker genommen wurde. Seit damals haben sich die Spielregeln verändert. Es ist nicht länger hinnehmbar, Profitmaximierung zu betreiben, ohne an die Folgekosten für das Land zu denken. Die Welt verlangt nachhaltige Entwicklung und langfristigen Schutz der Umwelt. Sie will, dass sowohl die Bevölkerung als auch die Wirtschaft im Ganzen profitieren.« Wieder hielt er inne. Rund um den Tisch wurde zustimmendes Gemurmel laut. Angus' Rede war betulicher Schmus, der anerkannt werden musste, aber keiner weiteren Kommentare bedurfte. Cecil spielte nervös mit seinem Stift und fragte sich, wohin das führen sollte.
»Ich möchte insbesondere das Problem mit den Buschleuten ansprechen. Das Unternehmen hat Bestrebungen unterstützt, die San aus ihren angestammten Gebieten zu vertreiben, und inzwischen sind sie nichts weiter als interessante Forschungsobjekte für Wissenschaftler und eine Sehenswürdigkeit für Touristen. Ihre alte Kultur und ihr Wissen, genährt und geprägt durch die Wüste, sind dem Untergang geweiht. Weniger als hunderttausend von ihnen haben überlebt! Ihre Proteste werden von der Regierung lediglich als vorübergehende Störung abgetan. Das oberste Zivilgericht hat ihrer Berufungsklage gegen ihre zwangsweise Umsiedlung aus dem Zentralen Kalahari-Wildreservat stattgegeben. Einer der San sagte, ich zitiere: ›Ich brauche kein Stück Papier, um zu beweisen, dass das Land mir von Gott gegeben wurde. Es gehört meinen Ahnen und all meinen Kindern, die dort geboren wurden.‹ Das Problem wurde sogar bei den Vereinten Nationen behandelt! Und unser Unternehmen springt auch nicht besser mit diesen Leuten um. Dabei war mein Vater ein großer Bewunderer der San. Mit ihrer Hilfe und Unterstützung hat er die Gebiete ausgewählt, die für seine landwirtschaftlichen Anfänge geeignet waren. Doch inzwischen ist all das vergessen. Ich bin davon überzeugt, dass wir ihren Nöten und berechtigten Beschwerden Gehör schenken müssen. Das verlangt nicht nur unsere Ethik, sondern ist auch von grundlegender Bedeutung für dieweitere Akzeptanz der Unternehmensgeschäfte in den westlichen Ökonomien und bei der Bevölkerung Botswanas.«
Er schien am Ende angekommen zu sein, und es herrschte betretenes Schweigen. Seine Rede ging über die akzeptablen Plattitüden hinaus, und Cecil fragte sich, was in aller Welt er mit dieser unerwarteten Attacke bezweckte. Angus hatte noch nie zuvor übertriebenes Interesse für diese Fragen gezeigt.Als Vorsitzender konnte er jetzt nur noch Fehler machen. Sogar eine vage Akzeptanz vonAngus' Ideen konnte die Regierungsvertreter brüskieren, während ein Widerspruch gefühllos und abweisend klingen würde.
»Wir waren stets bemüht ...«, begann Cecil, aber Angus ignorierte ihn und fuhr fort.
»Ich befürchte, dass es uns nicht gelingen wird, diese neue Richtung mit einem Management einzuschlagen, das so tief in der bisherigen Unternehmensphilosophie verwurzelt ist. Ich bin überzeugt, dass wir eine neue Führung brauchen, die jedoch zugleich von der Erfahrung und der Expertise des derzeitigen Managements profitiert. Mit Spannung erwarte ich Ihre Reaktionen und Ratschläge bezüglich dieser wichtigen Fragen.« Ein verblüfftes Schweigen legte sich über den Saal.
Nachdem sie den Konferenzraum verlassen hatten, führte die Sekretärin Dianna zu einem kleinen Büro neben Cecils Suite. »Sie können den Anruf hier entgegennehmen, wenn Sie wollen«, sagte sie. »Hier sind Sie ziemlich ungestört. Der Arzt sagte, es sei sehr ernst, deshalb habe ich ihn gebeten, am Apparat zu bleiben, und Sie umgehend benachrichtigt.« Dianna nickte der Sekretärin dankend zu und wartete, bis sie gegangen war und die Tür hinter sich geschlossen hatte. Sie atmete tief durch, entspannte sich und griff nach dem Hörer. »Hallo, Schatz«, sagte sie. »Hier bin ich.«
Cecil erkannte, dass er inmitten des ratlosen Durcheinanders wieder die Initiative ergreifen musste. Mehrere Hände schnellten in die Höhe. Erleichtert sah er, dass eine davon Roger Mpau gehörte, einem renommierten Investmentmanager. Angeblich verwaltete er Fonds, die fünf Prozent des Unternehmens kontrollierten. Er war ein vernünftiger, unabhängiger Mann, der die richtigen, beruhigenden Worte von der politisch korrekten Seite des Rassenspektrums aus finden würde. »Ich erteile Mr Mpau das Wort«, sagte er dankbar.
»Herr Vorsitzender, wir stehen vor einer sehr ungewöhnlichen Situation. Wir wurden soeben mit einer unerwarteten und, wenn ich so sagen darf, radikalen Rede eines Mannes konfrontiert, der nicht einmal Mitglied dieses Vorstands ist. Unter normalen Umständen würden wir seine Einwände höflich zur Kenntnis nehmen und zur Tagesordnung übergehen. Wenn wir in großzügiger Stimmung wären, würden wir einen kleinen Ausschuss bilden, der einen Bericht zur dringenden Vorlage in sechs Monaten oder einem Jahr verfasst.« Er erntete hier und da ein Lächeln, und Cecil fühlte sich bereits erleichtert, weil er glaubte, das Problem schnell und taktvoll hinter sich bringen zu können. Doch seine Erleichterung war nur von kurzer Dauer.
»Jedoch befinden wir uns keineswegs in einer normalen Sitzung. Ich möchte den Vorstand daran erinnern, dass Mr Angus Hofmeyr seit seinem dreißigsten Geburtstag vor wenigen Tagen den Roland Hofmeyr Trust leitet, der seinerseits vierzig Prozent der Anteile dieses Unternehmens besitzt. Er ist, um das einmal ganz klar zu sagen, der neue, entscheidende Eigner der Anteilsmehrheit. Aber, noch wichtiger: Was er sagt, hat Hand und Fuß. Ich weiß, dass die Regierung von Botswana die Probleme des Buschmann-Volkes äußerst ernst nimmt.« Er nickte ausdrücklich den beiden Regierungsvertretern zu, womit er sie in seine Argumentation mit einbezog. Es mochte ihnen nicht gefallen, aber angesichts der politischen Bedeutung seiner Worte konnten sie sich nicht wehren. »Mehrere Fonds, die großen Wert auf die Nachhaltigkeit in der Entwicklung legen, weigern sich, in unser Unternehmen zu investieren. Wir müssen etwas ändern, um ihnen und unseren Investoren klarzumachen, dass wir die Problematik erkannt haben und an einer Lösung arbeiten. Wir sollten Mr Angus Hofmeyr fragen, welche Vorschläge er bezüglich unserer weiteren Vorgehensweise hat.«
Ohne auf Cecils Reaktion zu warten, antwortete Angus über Lautsprecher. »Mr Mpau hat die Situation äußerst treffend zusammengefasst. Ich glaube, wir brauchen eine neue Führung, aber auch das Geschick und die Erfahrung unseres derzeitigen Managementteams. Außerdem brauchen wir einen Fachmann für nachhaltige Entwicklung und die langfristigen Umweltprobleme, die sich aus der Art unseres Unternehmens ergeben.«
»Das ist genau meine Meinung«, sagte Mpau. »Meiner Ansicht nach können wir dies zufriedenstellend und ohne irgendeine Seite zu brüskieren, erreichen, indem wir die Position des Vorsitzenden und die des Hauptgeschäftsführers trennen, wie es für ein Unternehmen sowieso am ratsamsten ist. Genauer gesagt schlage ich vor, Mr Cecil Hofmeyr zum Hauptgeschäftsführer und Mr Hofmeyr zum Vorsitzenden zu ernennen. Mit dieser neuen Führung wird es uns gelingen, mit den derzeitigen Problemen adäquat umzugehen.«
Cecil war wie vor den Kopf geschlagen. Das war doch verrückt! Wie konnte irgendjemand glauben, dass er seine Herrschaft über BCMC einem dreißigjährigen Playboy ohne Erfahrung überlassen würde? Außerdem hatte Angus so etwas gar nicht erwähnt. War Mpau verrückt geworden? Wieder kostete ihn sein Zögern wichtige Sekunden, denn schon war Angus wieder am Zug.
»Es tut mir leid, meine Damen und Herren, aber ich muss jetzt aufhören. Ich weiß, dass viele mich als Dilettanten betrachten, und obwohl ich hoffe, dass meine heutige Initiative Ihnen gezeigt hat, dass ich ein bisschen weiter denke als vermutet, maße ich mir nicht an, die Fähigkeit, die Ausbildung oder auch nur das Engagement aufzubringen, den Vorsitz dieses Unternehmens zu übernehmen, nicht einmal mit der unschätzbar wertvollen Unterstützung meines Onkels. Ich glaube jedoch, dass ich eine Person vorschlagen kann, die alle drei dieser Vorzüge sowie meine uneingeschränkte Unterstützung besitzt.«
»Ich fürchte, jetzt handeln wir ein bisschen vorschnell.« Cecil versuchte, wieder die Kontrolle zu gewinnen. »Wir müssen bedenken, dass ...« Aber Angus unterbrach ihn, entweder absichtlich, oder weil er ihn durch die Störungen in der Standleitung nicht gehört hatte.
»Ich schlage vor, dass wir den Vorsitz meiner Schwester übertragen«, sagte er und fuhr noch mehrere Minuten lang fort, wobei er ihren eindrucksvollen Lebenslauf zusammenfasste. Als er geendet hatte, kehrte Dianna in den Konferenzraum zurück.
Dianna spürte die veränderte Stimmung sofort. Die Atmosphäre war nicht mehr ruhig, vertraut und etwas langweilig, sondern angespannt. Sie nahm wieder ihren Platz neben Cecil ein, wobei sie fast unhörbar eine verlegene Entschuldigung hauchte. Doch in Wirklichkeit war sie erheitert. Mein Gott, dachte sie, es funktioniert tatsächlich!
»Ich bin hier, Angus. Es war ein Anruf wegen Mutter. Es geht ihr gut. Sie hatte einen Schwindelanfall -- ihr Blutdruck, du weißt -- und ist gestürzt. Aber sie ist auf dem Wege der Besserung.«
Angus reagierte nicht. »Di, wir haben über den Vorsitz des Unternehmens gesprochen. Wir glauben, dass es sowohl eine neue Führung als auch gewachsene Erfahrung braucht. Wir möchten, dass du den Vorsitz übernimmst und Onkel Cecil Hauptgeschäftsführer wird.«
Dianna setzte einen überraschten Gesichtsausdruck auf. Das Timing muss stimmen, sagte sie sich. Sie zählte im Stillen bis zehn. Dann
fragte sie: »Wie denkst du darüber, Onkel Cecil?« Cecil glaubte, ihm würde vielleicht ein Hintertürchen offen gehalten. »Nun, langfristig sehe ich ...« Aber Angus unterbrach ihn erneut. »Wir sind uns alle einig, Dianna.« Mpau nickte. »Ich glaube, der Vorstand unterstützt den Vorschlag.«
Dianna senkte die Augen. »In diesem Fall danke ich Ihnen, Mr Mpau. Es ist mir eine Ehre, den Vorsitz anzunehmen, vorausgesetzt,mein Onkel ist bereit, die neue, von Ihnen vorgeschlagene Struktur zu unterstützen, die ja nur formell eine Änderungseiner Position bedeutet.« Dann sah sie Cecil fragend an. Schmeichelnd, aber bereits mit triumphierend funkelnden Augen.
Jetzt sahen die Vorstandsmitglieder Cecil an und erwarteten eine Entscheidung von ihm. Wenn er kämpfen wollte, so wusste er, würde er hier einen leichten Sieg davontragen. Die meisten Vorstandsmitglieder würden ihn unterstützen, wenn er beispielsweise um eine Vertagung bäte, die ihm erlauben würde, sich wieder zu sammeln und zu einem anderen Zeitpunkt weiterzukämpfen. Aber wozu? Angus würde einfach eine Sondersitzung einberufen und ihn überstimmen. Und wenn es hart auf hart käme, würde er zu viele Angriffsflächen bieten. Wieder dachte er an Mabaku. Er ließ die Versammlung ziemlich lange warten, während er sich eingestehen musste, dass diese beiden Grünschnäbel ihn mühelos ausgebootet hatten. Verdammt, war es ihnen gelungen, Roger Mpau zu schmieren?
»Ich bin bereit, mit sofortiger Wirkung als Vorsitzender zurückzutreten, und nehme die neue Funktion als Hauptgeschäftsführer an, falls der Vorstand eine solche Stelle schafft«, sagte er schließlich.
Schweigend nahmen die Damen und Herren rund um den Tisch Cecils Entscheidung, kampflos aufzugeben, zur Kenntnis. Dann sagte Dianna förmlich: »Angus und ich haben immer gewusst, dass Onkel Cecil alles für die Firma tun würde, unabhängig von seinen persönlichen Interessen. Das hat er gerade wieder einmal bewiesen.« Sie fing an zu klatschen, und alle Mitglieder des Vorstands, der vor einer halben Stunde noch Cecils Vorstand gewesen war, fielen nach und nach ein. Zum ersten Mal verspürte Cecil Angst. Mein Gott, dachte er, ob Angus und Dianna mich hassen? Ob sie die Wahrheit über den Tod ihres Vaters ahnen? Aber wie kann das möglich sein? Als der Applaus verhallte, ertönte ein höhnisches, rhythmisches Tuten aus dem Telefon. Offenbar war die Verbindung abgerissen.
Dianna schob ihre Papiere zusammen und erhob sich. Alle Augen folgten ihr, als sie um den Tisch herum zum Platz ihres Vaters ging. Sie setzte sich Cecil gegenüber. Es fiel ihm schwer, ihr in die Augen zu sehen. Nach einem kurzen Zögern griff seine Assistentin nach dem Telefonhörer und legte ihn auf. Das Tuten verstummte. Niemand schlug vor, Angus noch einmal anzurufen.
Die Formalitäten waren schnell abgewickelt. Die nötigen Anträge wurden gestellt und angenommen, und der Vorstand ernannte Dianna und Angus Hofmeyr zu neuen Direktoren bis zur nächsten Jahreshauptversammlung. Anschließend wählte er Dianna zur Vorsitzenden und Cecil in die neu geschaffene Stellung als Hauptgeschäftsführer. Schließlich beauftragte er Roger Mpau damit, eine Arbeitsgruppe zu bilden, die sich mit Fragen der nachhaltigen Entwicklung beschäftigen sollte. Dann hob Dianna die Sitzung auf, mit der Begründung, sie brauche jetzt Zeit, sich über die Geschäfte und Strategien des Unternehmens zu informieren. Sie bat Cecil und Roger in den kleinen Konferenzraum nebenan, um gemeinsam eine Presseerklärung auszuarbeiten. Die übrigen Vorstandsmitglieder standen auf und verließen wortlos den Saal. Alle waren besorgt, sowohl wegen ihrer eigenen Position als auch wegen der neuen Führung des Unternehmens.
Cecil zog sich so schnell wie möglich zurück, achtete aber darauf, dass es nicht wie eine Flucht aussah. Ohne einen klaren Gedanken fassen zu können, fuhr er nach Hause. Erst, als er sich in seinem Lieblingssessel niedergelassen hatte, mit einem großen Glas seines zwanzig Jahre alten Lieblings-Lagavulin mit nur wenigen Tropfen Wasser, begann er, die Ereignisse zu analysieren. Er fragte sich, womit Mpau gekauft worden war, er fragte sich, ob er die Regierung im Nachhinein zu einem Veto bewegen konnte, und er wunderte sich überDiannas allzu passende Abwesenheit, während Angus sie über den grünen Klee pries und sich für sie einsetzte. Über diese Tatsache wunderte er sich ganz besonders. Er sagte sich, dass er seine Schwägerin zu sehr vernachlässigt habe. Er nahm sich vor, sie am nächsten Morgen anzurufen und nachzufragen, ob sie sich wieder erholt habe.
Peter Tiro entsprach nicht dem herkömmlichen Bild eines Polizisten. Er war introvertiert, sehr still und äußerte so gut wie nie seine Meinung. Nur wenige Leute lernten ihn näher kennen. Doch Tiros Gesprächsführung war außerordentlich geschickt. Er hörte aufmerksam zu, stellte die richtigen, einfühlsamen Fragen und brachte sein Gegenüber meist dazu, sich ihm zu öffnen. Stets hatten seine Gesprächspartner das Gefühl, ernst genommen zu werden und an einem intensiven Gedankenaustausch teilzuhaben. In Wirklichkeit erfuhr Tiro sehr viel mehr über die andere Person als diese über ihn.
Es waren Kinder, die den wahren Tiro zum Vorschein brachten. Sein einziges Kind war von einem betrunkenen Jugendlichen getötet worden, der die Kontrolle über sein Auto verloren hatte, von der Straße abgekommen und auf den staubigen Bürgersteig gerast war. Tiros neun Jahre alter Sohn war gerade auf dem Nachhauseweg von der Schule, als er von dem Auto überfahren wurde. Der einzige Trost war vielleicht, dass er sofort tot war. Der Verlust seines Sohnes hatte Tiros Liebe zu Kindern noch intensiviert, ebenso wie die Tatsache, dass er und seine Frau keine weiteren bekommen konnten.
Detective Tiro war abkommandiert worden, in den Straßen rund um den Tatort nach Hinweisen auf den Mord an dem unbekannten, hünenhaften Schwarzen zu suchen. Am späten Nachmittag war er langsam vom Parlament aus die Promenade in Richtung Nationalmuseum entlangspaziert und hatte mit den vielen Straßenverkäuferinnen geredet, die ihre Waren zur Nacht zusammenpackten. Keine hatte in der Mordnacht etwas gesehen. Als Tiro sich der Independence Avenue näherte, rannte ein schmutziger Straßenjunge auf ihn zu und bettelte ihn um Geld oder etwas Essen an. Das Kind trug Lumpen, Jungen-und Mädchenkleidung durcheinander, und war mit dem allgegenwärtigen Botswanastaub bedeckt. Sogar hier draußen an der frischen Luft hielt Tiro die Luft an, so stechend stank der Kleine nach altem Schweiß. Trotz seines fürchterlichen Zustands, der durch seine erbärmlichen Lebensumstände bedingt war, sah der Junge Tiro mit einem so sonnigen Lächeln an, dass er das Herz des Polizisten zum Schmelzen brachte.
»Dumela«, grüßte Tiro freundlich auf Setswana. »Hallo. Ich heiße Peter. Und wie heißt du?«
Der Junge blickte ihn unsicher an. Er war es nicht gewohnt, dass jemand freundlich mit ihm sprach. Normalerweise wurde er angeschrien, getreten oder weggejagt, wenn er zum Beispiel etwas von einer Straßenbude klaute. Ein Erwachsener, der »Hallo« sagte und nach seinem Namen fragte, machte ihn äußerst misstrauisch. Er sah sich um, ob das vielleicht eine Falle war, aber es war ansonsten niemand zu sehen. Er beschloss, es darauf ankommen zu lassen -- vielleicht würde ihm dieser Mann ein paar Thebe geben.
»Dumela«, antwortete er, auf einen Angriff gefasst. »Ich heiße Happy. Manche von den Frauen nennen mich Sethunya, aber das mag ich nicht.«
»Die alten Frauen nennen dich Sethunya, weil du ihren Tag verschönst wie eine Blume. Aber ich sage Happy zu dir.« Tiro schwieg. Dann fragte er: »Wie alt bist du?«
Happy taute ein wenig auf. »Dreizehn«, antwortete er lächelnd.
Tiro schüttelte den Kopf. Er wusste ganz genau, dass der Junge mindestens zwei Jahre dazugeschwindelt hatte. Wahrscheinlich war er erst zehn. »Wo ist deine Mutter?«, fragte er.
Happys Lächeln erstarb. »Ich habe keine Mutter. Alle diese Frauen sind meine Mütter«, sagte er und zeigte auf die Straßenverkäuferinnen.
»Wo wohnst du?« Tiros Stimme klang sanft.
Happy zeigte auf eine Gasse.
»Hast du Hunger?«, fragte Tiro und deutete auf einen kleinen Imbiss, der preiswerte Gerichte zum Mitnehmen anbot.
Sofort war Happy wieder auf der Hut. Tiro fuhr fort: »Du siehst hungrig aus, und ich muss auch etwas essen. Komm mit.« Er ging an den Schalter und bestellte zwei Hamburger und zwei Coca-Cola. Er nahm die Tüte mit dem Essen zu einer Bank und winkte Happy herbei, der in einiger Entfernung stehen geblieben war. Der Junge rührte sich nicht. »Komm schon, Happy!«, rief Tiro. »Ich will endlich essen!«
Vorsichtig kam Happy herüber und schlang den Hamburger hinunter. Tiro zerriss es bei dem Anblick das Herz. Wie können wir es zulassen, dass Kinder so leben?, fragte er sich.
Als Happy den zweiten Burger aufgegessen hatte und mit einem Strohhalm glucksend von der Cola trank, fragte Tiro, wie lange er schon in der Gegend lebe. Happy wusste es nicht genau, aber jedenfalls schon lange. Vorher hatte er in einer sehr armen Gegend gelebt, deren Namen er jedoch vergessen hatte. Tiro fragte ihn nach seinen Freunden, wo er schlief, wenn es regnete, woher er sein Essen bekam und so weiter. Bald erzählte Happy frei von der Leber weg. Obwohl er aufgrund seiner Erfahrungen mit Erwachsenen sehr vorsichtig war, fühlte er sich bei dem Mann, der ihm das Essen gekauft hatte, sicher. Der Mann stellte ihm viele Fragen und neckte Happy, brachte ihn zum Lachen. Der Mann lachte auch, aber lautlos. Man sah das Lachen eher seinen Augen als seinem Mund an.
Nach einer halben Stunde sagte Tiro, er habe in der Zeitung gelesen, dass hier in der Gegend vor ein paar Tagen jemand getötet worden sei. Ob Happy vielleicht irgendetwas gehört oder gesehen habe?
»Oh ja!«, sagte Happy. »Ich habe den Mann und seinen Freund gesehen. Sie haben miteinander geredet.«
Tiro fragte: »Hattest du keine Angst? Ich hätte Angst gehabt.«
»Nein«, antwortete Happy. »Es war dunkel, und sie haben mich nicht gesehen. Wenn sie mich gesehen hätten, hätte ich mich versteckt. Ich kenne viele Verstecke.« Jetzt musste Tiro eine Entscheidung treffen. Happy konnte ein Zeuge sein oder jedenfalls in der Lage, ihnen Informationen über diese beiden Leute zu verschaffen. Er musste die Sache vorsichtig angehen. Happy konnte auf Nimmerwiedersehen verschwinden, wenn er die geringste Bedrohung befürchtete.
»Möchtest du mit mir nach Hause kommen? Ich hätte gern, dass meine Frau dich kennenlernt. Sie mag kleine Jungs, die so nett lächeln wie du. Ich glaube, du wirst sie auch mögen. Wenn du möchtest, kannst du im Zimmer meines Sohnes übernachten. Er ist nicht da.«
Happy machte sofort ein ängstliches Gesicht. Aber er mochte diesen stillen Mann, deswegen sagte er, er würde mitkommen, in der Hoffnung, dass die Frau des Mannes noch mehr zu essen hatte. Vielleicht konnte er etwas beiseiteschaffen, wenn sie nicht hinsahen, und es später verkaufen.
Später an diesem Abend war Happy nicht wiederzuerkennen. Er war sauber und trug Kleidung, die weder Löcher noch Risse hatte. Er war immer noch barfuß, denn er sagte, die Schuhe, die Tiro ihm gegeben hatte, würden ihm an den Zehen wehtun. Mma Tiro war nicht so still wie ihr Mann. Sie war dick und lachte die ganze Zeit. Sie hatte nur einen Blick auf ihn geworfen und ihn gleich in die Badewanne gesteckt -- es war sein erstes Bad. Dann warf sie seine Lumpen weg. Als er trocken war, gab sie ihm wunderschöne Kleider aus einem Schrank in einem großen Zimmer, an dessen Wänden Bilder von Leuten hingen, die er nicht kannte. Er war überwältigt von dieser Dame und dem vielen Geld, das die beiden haben mussten, um in solch einem Palast zu wohnen.
Als Tiro am nächsten Morgen die Tür zum Kinderzimmer öffnete, fand er Happy zusammengerollt auf dem Boden. Die weiche Matratze und die flauschige Decke waren so ungewohnt für ihn gewesen, dass er nicht hatte einschlafen können. Irgendwann war er aus dem Bett gekrochen, hatte sich auf dem Boden zusammengerollt und eine Wolldecke über sich gezogen.
Happy bekam einen Riesenschreck, als die Tür aufging. Er wusste nicht mehr, wo er war, aber als er Tiro sah, erinnerte er sich an die Freundlichkeiten des vorigen Abends und lächelte sein wunderbares Lächeln.
»Komm und frühstücke ein bisschen, Happy«, sagte Tiro sanft. »Ich muss zur Arbeit und möchte, dass du mich begleitest.«
Happy sprang auf und ging mit Tiro in die Küche. Tiros Frau zeigte auf einen Stuhl und fragte ihn, wie er geschlafen habe. Happy erzählte ihnen, wie er auf dem Boden übernachtet hatte, was den beiden ein Lächeln entlockte. Mma Tiro stellte Happy einen Teller voller Butterbrote mit Marmelade hin und sagte, er solle aufessen. Sie gab ihm auch eine Tüte mit Obst für später.
Während des Essens fragte Happy nach Tiros Beruf. »Ich bin Polizist«, antwortete Tiro nach kurzem Zögern. Happy verzog ängstlich das Gesicht. Tiro fuhr fort: »Ich bin ein Detective. Das ist jemand, der versucht, die bösen Menschen zu finden, die Verbrechen begehen. Erinnerst du dich daran, was du mir von dem Mann erzählt hast, der neulich auf der Straße getötet wurde?« Happy nickte misstrauisch. »Nun«, fuhr Tiro fort, »ich bin dazu da, herauszufinden, wer ihn ermordet hat. Aber das ist sehr schwierig, weil niemand weiß, wer es war. Niemand hat ihn gesehen; niemand weiß, wo er ist.«
»Aber ich habe ihn gesehen! Das habe ich Ihnen doch gesagt.«
Tiro gab vor, erstaunt und überrascht zu sein. »Das hatte ich ganz vergessen! Stimmt, das hast du mir erzählt.« Er schwieg einen Moment und fragte dann: »Würdest du mir helfen, diesen Mann zu finden? Ich brauche deine Hilfe.« Dabei sah er Happy an.
»Was soll ich denn machen?«, fragte Happy vorsichtig.
»Nicht viel«, sagte Tiro. »Ich stelle dir einfach ein paar Fragen, und du erzählst mir, was du gesehen hast.« Happy nickte. Tiro schenkte dem Jungen noch ein Glas Milch ein.
»Der Mann, der getötet wurde, war ein großer schwarzer Mann. Er war zusammen mit einem weißen Mann«, sagte Happy. »Ich habe sie zusammen die Straße entlanggehen sehen.«
»Woher sind sie gekommen?«, unterbrach ihn Tiro. »Vom Fußballplatz.«
Er meint das Fußballstadion, dachte Tiro.
»Ich habe sie gesehen«, fuhr Happy fort. »Sie haben unter einem großen Baum gestanden. Ich habe sie reden hören. Dann gab es einen lauten Knall wie von einer Pistole, und der weiße Mann ist weggegangen.« Er hielt inne. »Ich habe nach dem schwarzen Mann gesehen. Er lag auf dem Boden. Sein Gesicht war voller Blut. Ich bin weggerannt und hab's dem Straßenkehrer gesagt. Dann kam die Polizei, und ich hab mich versteckt.«
»Wie hat der weiße Mann ausgesehen? Hast du ihn gesehen?«
»Es war dunkel. Ich weiß nur, dass er einen Bart hatte.«
»Wie groß war der Mann?«, fragte Tiro.
»Größer als Sie.«
»So groß?« Tiro zeigte eine Handbreit über seinen Kopf. Happy schüttelte den Kopf. Tiro hob die Hand noch höher. »So groß?« Happy schüttelte den Kopf. »Zeig mir, wie groß«, sagte Tiro. Aber Happy schüttelte nur den Kopf.
»Ich weiß es nicht mehr«, sagte er.
»Hast du gehört, worüber sie geredet haben? Wir müssen versuchen, den weißen Mann zu finden, und dabei hilft uns jede Kleinigkeit.«
»Ich habe sie reden hören, aber ich habe nichts verstanden. Komische Wörter. Kein Englisch. Kein Afrikaans. Kein Setswana. Komische Wörter. Der weiße Mann hat rumgeschrien.«
Eine halbe Stunde später saßen Tiro und Happy unter einem Baum im Einkaufszentrum der Innenstadt. Tiro hatte Happy zu überreden versucht, ihn in die Dienststelle zu begleiten. Er wollte, dass sich Happy ein paar Kassetten anhörte, in der Hoffnung, er würde die Sprache erkennen, die die beiden gesprochen hatten. Aber Happy weigerte sich und sagte, das sei ein »schlechter Ort« für ihn. Schließlich entdeckte Tiro einen tragbaren Kassettenrecorder und nahm ihn mit hinaus auf die Straße. Tiro hatte darüber nachgedacht: ein Schwarzer und ein Weißer, die in komischen Wörtern miteinander sprachen, weder Englisch noch Afrikaans . Er überlegte, welche europäischen Sprachen noch in den Nachbarländern gesprochen wurden, und hätte wetten können, dass es eine der drei häufigsten war: Deutsch, das immer noch überall in Namibia geläufig war, Französisch, das viele im Norden Botswanas sprachen, und Portugiesisch, die offizielle Landessprache im nahe gelegenen Angola.
»Hör dir das mal an«, sagte Tiro und legte eine deutsche Kassette in den Recorder ein. Er drückte die Starttaste, und Happy hörte eine komische Sprache, die fast wie Afrikaans klang. Er schüttelte den Kopf. Als Nächstes versuchte Tiro es mit Französisch, aber wieder schüttelte Happy den Kopf. Doch als Tiro die portugiesische Kassette einlegte, hob Happy den Kopf. »Sch ... Sch!« Er zischte ein paar Mal, als wollte er jemanden zum Stillsein mahnen. Tiro verstand, dass Happy versuchte, die häufigen »Sch«-Laute am Ende vieler portugiesischer Wörter zu imitieren.
Happy lächelte und sprang auf. »So hat es sich angehört. Komische Wörter.«
Aus schierer Frustration über den Mangel an Fortschritten fuhr Kubu schon um sechs Uhr morgens ins Büro. »Ich kann nicht schlafen. Mein Kopf brummt. Ich bin ganz durcheinander. Da kann ich genauso gut arbeiten gehen!«, sagte er zu Joy, als er sich über das Bett neigte und sie zum Abschied küsste. Sie grunzte, murmelte, dass er sich etwas Obst oder einen Joghurt zum Frühstück mitnehmen solle, rollte sich auf die andere Seite und schlief weiter.
Als Kubu das Haus verließ, verspürte er den vertrauten Drang, der mit der Frustration einherging: Den Drang, der schon sein ganzes Leben in ihm aufwallte, dieser Drang, dem er noch nie widerstehen konnte. Es war der Hunger. Weniger als zehn Minuten später saß er im Wimpy in Game City. Normalerweise mochte er keine Fast-Food-Restaurants, aber das Delta Café ein Stockwerk höher hatte um die Zeit noch nicht geöffnet. Auch nicht Botsalo Books, wo er der alternativen Versuchung hätte nachgeben können, die Regale zu durchstöbern. Doch Wimpy servierte ein gutes Frühstück mit Steak und Eiern.
Während er auf seine Bestellung wartete, nutzte Kubu den besonderen Wimpy-Service aus: die ausgelegten zahlreichen Exemplare der Daily News. Sein Blick fiel auf die Schlagzeile der Titelseite. »BCMC unter neuer Führung«. Der Artikel beschrieb, was sich während der Vorstandssitzung ereignet hatte. Dianna Hofmeyr war neue Vorsitzende geworden. Angus Hofmeyr, ihr Bruder, der an seinem dreißigsten Geburtstag Eigner der Anteilsmehrheit geworden war, hatte vorgeschlagen, dass seine Schwester das Unternehmen weiterführen solle, das ihr Vater, Roland Hofmeyr, aufgebaut hatte. Cecil Hofmeyr, der Bruder des Firmengründers, würde als Vorsitzender zurücktreten, jedoch die neu geschaffene Stellung eines Hauptgeschäftsführers bekleiden. Vorstandsmitglied Roger Mpau hatte denReportern gesagt, dies sei der Beginn einer neuen Ära für das Unternehmen, das auf die starken Fundamente aufbauen wolle, die Roland und Cecil Hofmeyr gelegt hätten.
»Die Welt verändert sich«, hatte Mpau gesagt. »Das Unternehmen muss bei diesem Wandel mithelfen, zumindest in Botswana. Ich glaube, dass das Unternehmen sich in Zukunft mehr an gesellschaftlichen Zielen orientieren wird als in der Vergangenheit. BCMC wird auf internationaler Ebene expandieren und sich zugleich stärker auf seine botswanischen Wurzeln besinnen.« Kubu schnaubte. Solche Versprechen hatte er schon öfter gehört.
Der Artikel bot so spärliche Informationen über Dianna, dass der Reporter von ihrer Ernennung im Vorfeld wohl nichts geahnt haben konnte. Wesentlich mehr Einzelheiten erfuhr man über Angus, von dem die Presse offenbar geglaubt hatte, er würde den Vorsitz übernehmen.
Kubu versank in Gedanken. Auch er war überrascht. Es fiel ihm schwer zu glauben, dass Angus die Macht aus den Händen geben würde. Angus wollte immer die Nummer eins sein, der Mann im Mittelpunkt des Geschehens. Das hier war ein anderer Angus als der, den Kubu als Schüler gekannt hatte. Noch überraschender war, dass seine Schwester von seiner Großzügigkeit profitierte. Angus hatte ihr nie sehr nahe gestanden. Warum hatte Angus nicht Cecil noch ein paar Jahre weitermachen lassen, wenn er noch nicht bereit war, die Führung zu übernehmen? Sehr merkwürdig. Doch an diesem Punkt wurde seine Aufmerksamkeit von dem Duft seines Frühstücks abgelenkt. Hastig faltete er die Zeitung zusammen und machte Platz für den Teller. Er hasste kalte Spiegeleier.
An seinem Schreibtisch angekommen, hinterließ Kubu sofort Edison und Zanele eine Nachricht, dass er sie um halb neun im Konferenzraum erwarte. Er brauchte Hilfe beim Brainstorming. Er brauchte eine Spur, einen Geistesblitz, eine Intuition. Er hatte nichts außer einer wachsenden Anzahl von Leichen und eine obskure Verbindung zu BCMC.
Sowohl Edison als auch Zanele erschienen pünktlich. Alle drei nahmen sich eine Tasse Tee und machten es sich im Konferenzraum bequem. Nach einem absoluten Minimum an Small Talk, das die Höflichkeit gebot, fasste Kubu kurz den Stand der Dinge zusammen. Sie hatten drei Leichen. Die erste, ein unidentifizierter männlicher Weißer, war am Montag, den 27. Februar, in Kamissa gefunden worden.
Bei der zweiten handelte es sich um einen männlichen Schwarzen, Thembu Kobedi, Dieb, Erpresser und Pornograf, der am Freitag den 10. März niedergeschlagen und erschossen worden war. Kobedi hatte kurz zuvor einen Brief von Cecil Hofmeyr gestohlen, der fünftausend Pula bezahlt hatte, um ihn zurückzubekommen. Die Polizei war im Besitz dieses Briefs, verfasst von einem Geologen der BCMC, Aron Frankental. Dieser hatte seinen Chef Jason Ferraz kritisiert, den Manager einer BCMC-Mine, und angedeutet, dass Diamanten aus dieser Mine gestohlen würden. Der Brief schien kaum Anlass für Erpressung und Mord zu bieten. Der Fetzen einer Kopie von einer Seite dieses Briefs war unter Kobedis leblosem Körper gefunden worden.
Die dritte Leiche war die eines männlichen Schwarzen, ebenfalls unidentifiziert, aber der Hauptverdächtige in dem Mord an Kobedi. Er war am Abend des 10. März oder am Morgen des 11. März durch einen Kopfschuss getötet worden.
Einen Vermissten gab es -- jenen Aron Frankental, der den Brief an Hofmeyr geschrieben hatte. In der Zwischenzeit war Ferraz verschwunden. Alle dachten, er wäre auf Geschäftsreise in Europa und würde im Anschluss Urlaub machen. Jedoch hatte die Polizei ihn bisher weder kontaktieren noch ausfindig machen können. Sie wussten nicht einmal mit Sicherheit, ob er überhaupt das Land verlassen hatte.
Und Kubu war von dem unbekannten, mittlerweile toten Schwarzen angegriffen worden.
»Das ist der Stand«, schloss Kubu. »Wir müssen weiterkommen!« Er schwieg einen Moment und fuhr dann fort: »Zanele, ich weiß, du hattest nicht viel Zeit, das ganze Material zu analysieren, das du von der Mine und aus dem Farmhaus mitgebracht hast, aber ich muss wissen, ob du überhaupt irgendetwas gefunden hast.«
»Ja, ein paar Informationen habe ich, aber nicht so viele, wie ich gehofft hatte«, sagte sie. »An beiden Orten habe ich genügend Material gefunden, um DNA-Tests durchführen zu können. In Frankentals Bad haben wir noch ein paar Haare mit Wurzeln im Abfluss der Dusche gefunden. Er hat auch eine Bürste mit ein paar Haaren zurückgelassen. Im Farmhaus haben wir zahlreiche Haare gefunden, einige kraus, andere glatt. Außerdem waren Blutspuren im Bad und in dem gelben Landy. Definitiv menschliches Blut. Leider habe ich noch keine Ergebnisse aus dem Labor. Ich habe ihnen gesagt, dass es sehr dringend ist, aber sie sind mit der Arbeit im Rückstand, und es wird eine Weile dauern.«
Kubu nickte, wirkte aber verzweifelt. »Zanele, ich brauche ein paar gute Neuigkeiten. Bitte, gib mir welche!«
Zanele holte einen braunen Umschlag aus ihrer Aktentasche. »Ich habe tatsächlich etwas für dich. In Frankentals Unterkunft haben wir verschiedene Fingerabdrücke gefunden. Einige stammten von der Reinigungskraft -- irgendwo habe ich seinen Namen. Einige stammten von Jason Ferraz und andere von Frankental -- jedenfalls sind wir ziemlich sicher, dass es seine sind. Sie passen zu denen auf dem Lebenslauf in seiner Akte. Ich würde sagen, wir können zu neunzig Prozent sicher sein. Das Komische ist, dass keine Abdrücke auf seiner Haarbürste waren. Sie ist offenbar gesäubert worden. Irgendjemand hat auch versucht, das Farmhaus zu reinigen. Aber trotzdem gab es dort viele verschiedene Fingerabdrücke. Einige stimmen mit denen des dritten Opfers überein, des großen Schwarzen. Einer stammt definitiv von Jason Ferraz. Aber wir haben keine von Frankental gefunden. Dafür gibt es andere, von denen wir nicht wissen, von wem sie stammen, unter anderem in dem Raum oben, dem mit dem dicken Schloss davor. Wir haben einen deutlichen Daumenabdruck auf einer verbogenen Fünf-Thebe-Münze, die wir im Badezimmer gefunden haben, und einige Teilabdrücke auf der Unterseite des Tisches. Wir hatten Glück, denn ansonsten war der ganze Raum picobello sauber.«
Alle drei saßen still da und ließen sich diese neue Information durch den Kopf gehen.
Wieder warf Zanele einen Blick in ihren Bericht. »Das Fahrzeug, das wir in der Nähe des Farmhauses gefunden haben, war allerdings das von Frankental. Wir haben es anhand der Fahrgestellnummer überprüft.« Sie schwieg.
»Ich persönlich glaube, dass Frankental tot ist. Aber was ist mit seiner Leiche passiert? Im Gebiet rund um die Mine gibt es nicht viele Raubtiere und Aasfresser, aber er könnte irgendwo in der Nähe begraben sein. Wir haben die Gegend um das Farmhaus und das ausgebrannte Auto gründlich abgesucht, aber nichts gefunden. Trotzdem glaube ich nicht, dass er die Kamissa-Leiche ist.«
Kubu zog die Augenbrauen hoch. »Warum glaubst du, die Kamissa-Leiche sei nicht die von Frankental? Es scheint doch sonst niemand vermisst zu werden.«
»Intuition«, erwiderte Zanele. »Warum haben wir im Farmhaus keine Fingerabdrücke gefunden? Außerdem wäre es unsinnig, Frankentals Leiche vom Farmhaus aus den ganzen Weg bis nach Kamissa zu transportieren, seinen Landy dagegen in der Nähe des Hauses zu verstecken. Das wäre viel zu aufwändig. Sinnvoller wäre es, den Landy irgendwo anders zu verstecken und die Leiche in der Nähe zu begraben.«
Kubu nickte. »Gut, ich glaube, in dem Fall können wir uns in gewissem Maße auf Zaneles Intuition verlassen. Wir sollten das also im Hinterkopf behalten. Aber jetzt beschränken wir uns auf das Wesentliche. Lasst uns alles auseinanderklauben und die Fälle einzeln durchgehen. Erstens: die Kamissa-Leiche. Wir wissen nicht, wer diese Person ist. Wir sind uns aber sicher, dass sie ermordet wurde. Wir sind uns ebenfalls sicher, dass die Mörder ein gelbes Fahrzeug benutzt haben. Zaneles Bericht lässt darauf schließen, dass es dasselbe war, das wir beim Farmhaus gefunden haben. Ferraz war definitiv im Farmhaus. Als ich ihn verhört habe , hatte ich immer den Eindruck, er verheimliche mir etwas. Aber meine Intuition sagt mir, dass er kein kaltblütiger Mörder ist.«
Er pausierte, atmete tief durch und fuhr fort. »Zweitens: Frankental wird vermisst. Sein Fahrzeug wird ausgebrannt und anschließend getarnt in einem Flussbett gefunden. Vorher hat es am Farmhaus gestanden. Frankental hatte Ferraz in einem Brief an Cecil Hofmeyr kritisiert und behauptet, aus der Mine würden Diamanten gestohlen. Ferraz war im Farmhaus. Daher müssen wir Ferraz als unseren Hauptverdächtigen betrachten, obwohl wir nicht genau wissen, ob Frankental tot ist. Doch inzwischen ist Ferraz spurlos verschwunden.« Wieder hielt Kubu inne.
»Drittens: Kobedi wurde ermordet. So viel wissen wir. Wir glauben, dass er Cecil Hofmeyr erpresst hat, wobei er den Brief benutzte, den Frankental an Hofmeyr geschrieben hatte. Wenn wir tatsächlich das Original haben, ist es kaum verständlich, wie man damit jemanden erpressen könnte. Es steht nichts konkret Belastendes drin. Wir sind ziemlich sicher, dass Kobedi von dem großen Schwarzen ermordet wurde, der anschließend umgebracht wurde. Als ich mit Ferraz gesprochen habe, hatte ich den deutlichen Eindruck, dass er diesen Mann kannte. Aber ich glaube nicht, dass er von den Morden wusste. Er wirkte schockiert.« Kubu holte tief Luft. »Drei Leichen. Ein Vermisster, der ebenfalls tot sein könnte. Ein vermisster Tatverdächtiger.« Er pausierte, und ein neuer Gedanke traf ihn. »Ich frage mich, ob er auch tot ist.«
Edison zog einige Notizen aus einem Ordner. »Es gibt eine schwache Spur im Mord an dem Schwarzen. Gestern Abend hat einer der Kollegen, Peter Tiro, mit einem Straßenjungen gesprochen, der zwischen den Buden an der Promenade wohnt. Er hat Tiro erzählt, er habe in der Mordnacht einen riesigen Schwarzen zusammen mit einem Weißen gesehen. Er hat gesagt, der Weiße habe wütend geklungen, aber er habe nicht verstanden, was sie geredet hätten. Es sei eine seltsame Sprache gewesen, die er nicht kenne. Kurz darauf kehrte der Weiße zurück. Er ging schnell. Er war allein. Und er hatte einen Bart.« Edison sah in seine Notizen. »Tiro unterhält sich noch mit dem Jungen.«
Kubu lupfte seinen Hintern von seinem Stuhl. »Habt ihr die Schließfächer zu den Schlüsseln ausfindig gemacht, die wir in Kobedis Safe gefunden haben. Edison?«
»Ja. Gestern Nachmittag habe ich beide gefunden. Das erste war auf Kobedis Namen bei der Barclay's Bank an der Luthuli Road gemietet -- das war leicht zu finden. Darin war nichts Interessantes. Papiere von seinem Haus und seinem Auto. Ungefähr achttausend Pula und fünftausend Dollar in bar. Andere harmlose Dokumente. Das zweite Schließfach war schwerer zu identifizieren, weil es nicht auf seinen Namen gemietet war, sondern unter einem Fantasienamen, Pink Flamingo Enterprises. Es war in der Filiale der Stanbic Bank im Industriegebiet, an der Old Lobatse Road. Die Bank zu finden war nicht allzu schwer, weil sie andere Schlüssel benutzt als Barclay's. Der Director musste aber einen Durchsuchungsbeschluss anfordern, bevor wir rankonnten, weil sich die Bank zunächst gesträubt hat. Dann hat es noch eine Weile gedauert, das richtige Schließfach zu finden, weil sie so widerspenstig waren und die Nummern aus Sicherheitsgründen getrennt aufbewahren.«
»Was war in dem Fach?«, fragte Zanele.
»Wenn wir Glück haben, eine wahre Goldgrube!« Edisons Augen leuchteten. »Eine große Kiste mit einunddreißig Videokassetten -- alle aus Kobedis kleinem Studio! Ich konnte sie mir nicht ansehen, weil der Director sie an sich genommen hat und selbst sichten wollte. Er war wohl besorgt, wer alles darauf sein könnte.«
»Das hat das Potential zu einem großen Skandal, wenn die Kassetten das enthalten, was wir denken. Regierungsvertreter lassen die Hosen runter -- im wahrsten Sinne des Wortes!«, kicherte Zanele. »Kein Wunder, dass der Director nicht möchte, dass jemand sie sieht. Kubu, meinst du, dass er uns sagt, wer drauf ist?«
»Für Mabaku ist es sehr wichtig, dass diese Morde aufgeklärt werden. Er wird uns wissen lassen, was immer wichtig ist. Aber er weiß auch, welches Chaos es verursachen würde, wenn Einzelheiten bekannt würden. Wir können ihm vertrauen. Bei seinen Vorgesetzten bin ich mir allerdings nicht so sicher.«
Alle drei schwiegen. Sie malten sich aus, wer auf den Videos zu sehen sein mochte und welchen Aufschrei es verursachen würde,wenn die Öffentlichkeit davon erführe.
Kubu brachte die Diskussion zurück auf die Kamissa-Leiche. »Ich habe mit der deutschen Botschaft über Frankental geredet, und auch mit der deutschen Polizei. Keiner weiß etwas über ihn und er hat keine Vorstrafen. Nicht mal ein Bußgeld wegen zu schnellen Fahrens. Die Botschaft hat Kontakt zu seinen Eltern aufgenommen. Sie treffen heute in Gabs ein. Die Botschaft hat sie gebeten, alle medizinischen Unterlagen mitzubringen, die sie finden konnten. Ich treffe sie nach dem Mittagessen. Offenbar sind sie sehr besorgt und halten nicht viel von der Polizei in Botswana. Aber ich hoffe, dass sie uns dabei helfen können, herauszufinden, ob die Leiche ihr Sohn ist oder nicht.«
Dann fiel Kubu etwas anderes ein. »Können uns die Kollegen aus dem Diamantendezernat denn nichts über die Mine sagen? Sie waren doch schon am Mittwoch dort.«
»Noch nicht«, antwortete Edison. »Ich habe heute Morgen vor unserem Treffen mit Afrika Modise gesprochen. Er sagte, der Bericht sei in ein paar Tagen fertig. Ich habe ihn um eine kurze Zusammenfassung gebeten, aber er sagte, es sei noch zu früh, um irgendetwas zu sagen.«
In diesem Moment ging die Tür auf, und Director Mabaku kam herein.
»Ich hoffe, Sie machen Fortschritte!«, sagte er. »Der Commissioner macht mir allmählich Feuer unterm Hintern. Er sagt, ein paar Leute von ganz oben wollten wissen, was da los sei.«
»Wetten, dass es dieselben Leute sind, die Kobedis Dienste in Anspruch genommen haben?«, erwiderte Kubu verärgert. »Die machen sich Sorgen, was alles bei den Ermittlungen rauskommt. Was hat der Commissioner sonst noch gesagt, Mr Director? Will er, dass wir die Akte Kobedi schließen?« Mabakus Gesicht verhärtete sich, und er starrte Kubu wütend an. Nach einigen Sekunden setzte er sich. »Kubu, überspannen Sie den Bogen nicht! Ich sollte Ihnen wegen der Bemerkungen über den Commissioner ein Disziplinarverfahren anhängen.« Er zögerte. »Aber ich kann Sie in gewisser Weise verstehen. Ich habe es satt, unter Druck gesetzt zu werden. Es wird Zeit, dass alle nach denselben Regeln leben wie wir.«
,g Kubu, Edison und Zanele sahen Mabaku erstaunt an. Mabaku stand auf und sagte: »Das habe ich natürlich nie gesagt. Verstanden? Bisher kann ich nur sagen, dass der Schwarze, von dem
wir glauben, dass er Kobedi ermordet hat, nicht auf einer der Kassetten zu sehen war, die ich mir angeschaut habe. So, wie weit sind wir mit all den Leichen?«
Kubu brauchte eine Viertelstunde, bis er alles berichtet hatte, was sie wussten. Mabaku tigerte hin und her und blieb ab und zu stehen, um aus dem Fenster zu schauen. Er sagte kein Wort. Schließlich drehte er sich zu Kubu um und sagte: »Kubu, wir brauchen Fortschritte. Ich weiß, Sie tun, was Sie können, aber wir brauchen mehr, und zwar bald!« Damit machte er kehrt und ging hinaus.
Unmittelbar darauf klopfte es an der Tür, und Detective Tiro kam herein, ein breites Grinsen im Gesicht. »Portugiesisch! Sie haben Portugiesisch gesprochen! Wir haben dem Jungen mehrere Kassetten vorgespielt, und er hat reagiert, als wir die portugiesische eingelegt haben. Er hat das ›Sch‹ am Ende der Wörter gut nachgeahmt. Ich glaube, wir können davon ausgehen, dass der große Kerl aus Angola stammte und dass er von einem Weißen aus Angola erschossen wurde.«
Kubu schloss die Augen und ließ sich diese neue Information durch den Kopf gehen. BCMC und Angola und Diamanten und einige angolanische Münzen von einer Tankstelle. Alles schien zusammenzupassen. Endlich erkannte er ein Muster.
Kubu war erschöpft, als er nach dem Treffen mit den Frankentals in sein Büro zurückkehrte. Der Umgang mit ihnen hatte sich als schwierig erwiesen. Nicht nur wegen der Sprachbarriere, sondern auch wegen des unausgesprochenen Vorwurfs, die Polizei könne und solle mehr unternehmen, um den Fall zu lösen. Andererseits hatten die Frankentals versichert, dass sich ihr Sohn niemals die Arme gebrochen hatte. Das war auch aus den noch recht aktuellen ärztlichen Unterlagen ersichtlich, die sie vorlegten. Aufgrund dieser Information fühlte sich Kubu berechtigt, ihnen mitzuteilen, dass es sich bei der Kamissa-Leiche nicht um Aron handelte.
Gleichzeitig bereitete er sie schonend darauf vor, dass ihr Sohn vermutlich nicht mehr am Leben war.
Ihm schwirrte der Kopf von Theorien und möglichen Tatverdächtigen. Er sank auf seinen Schreibtischstuhl und versuchte krampfhaft, sich ein klares Bild zu machen, doch es blieb verschwommen. Er musste die Perspektive wechseln, eine neue Dimension hinzufügen -- eine Formulierung, die Angus in Bezug auf das Cricketspielen verwandte. Wenn die Werfer frustrierend wenige Fortschritte erzielten, musste man die Perspektive wechseln, gewissermaßen die Karten neu mischen und eine andere ziehen. Plötzlich erinnerte sich Kubu, dass Dianna ihm Angus' Mobiltelefonnummer in Südafrika gegeben hatte. Er beschloss, ihn anzurufen. Vielleicht würde er ein Ass ziehen.
Kubu wählte die Nummer. Das Telefon klingelte so lange, dass er schon glaubte, es würde niemand drangehen. Doch dann hörte er ein Klicken, und die Verbindung kam zustande.
»Angus Hofmeyr, hallo?«
Trotz der mittelmäßigen Qualität des Handys erkannte Kubu die Stimme seines alten Freundes. »Angus«, sagte er. »Ich bin's, Kubu. Wie geht es dir?«
»Kubu! Wie schön, von dir zu hören!«
»Angus! Geht es dir wieder besser? Wie ich gehört habe, warst du schwer krank.«
»Ja, erst hieß es, es sei Malaria, dann Borreliose, dann haben die Ärzte zugegeben, dass sie es nicht wüssten. Jetzt sitze ich schon seit über einer Woche hier fest. Gott sei Dank sind die Cricketspiele im Fernsehen übertragen worden, sonst wäre ich vor Langeweile gestorben. Konntest du dir eines ansehen? Großartig, dass die Südafrikaner die Aussies geschlagen haben, oder?«
Kubu gestand, dass er im Augenblick wenig Zeit für Cricket habe. Aber er habe sich am Wochenende einige der spannendsten Ausschnitte angesehen.
»Du meine Güte! Keine Zeit für Cricket? Was ist mit dir los, Kubu? Du brauchst mal eine Auszeit!« Er klang empört.
Kubu lachte. »Leider musste ich mich mit einem Fall herumschlagen. Vielleicht sind es auch zwei Fälle, oder sogar drei! Ich habe dich angerufen, weil ich mich erkundigen wollte, wie es dir geht, merke aber, dass du nur den Kranken markierst, damit du in Ruhe Cricket schauen kannst! Du wolltest wohl nicht von dummen Vorstandssitzungen und Führungswechseln in einem von Botswanas größten Unternehmen und so weiter belästigt werden.«
»Na ja, die Vorstandssitzung war durchaus ein Problem. Onkel Cecil war wütend, weil ich nicht da war. Und jetzt ist er womöglich noch viel wütender!« Er lachte. Es klang nicht heiter.
»Ich habe gehört, dass Dianna den Vorsitz übernimmt. Ich muss zugeben, dass mich das überrascht hat. Ich dachte, du wärst ziemlich entschlossen, dich selbst an die Spitze zu setzen.«
»Ach weißt du, ich habe wirklich Besseres im Leben zu tun. Wichtigeres. So viele schöne Frauen. Und so wenig Zeit! Dianna war sehr darauf erpicht, weißt du, und sie besitzt die nötigen Qualifikationen. Sie hat dafür gearbeitet wie ein Pferd, an der London School of Economics studiert und so weiter. Außerdem ist sie sehr klug.« Er schwieg. »Sie hat es sich redlich verdient. Außerdem war sie der Liebling meines Vaters. Er wäre glücklich, sie an der Spitze zu sehen. Wirklich glücklich.«
Kubu war verblüfft. Die Vorstellung, dass der frauenfeindliche Roland Hofmeyr ausgerechnet eine Frau -- wenn auch seine eigene Tochter -- als Chefin seines Unternehmens gewollt hätte, war einfach zu abwegig. Es war geradezu peinlich gewesen, wie sehr Roland in seinen Sohn vernarrt war und ihn bevorzugt hatte. Angus schien wirklich stark verändert. Na ja, dachte Kubu, ist ja auch lange her. Vielleicht ist sogar Angus endlich erwachsen geworden.
»Bestimmt hast du recht«, sagte er ausweichend. »Wo bist du eigentlich? Und was hast du vor, wenn sie dich rauslassen?«
»Ich bin in einer Privatklinik in Fairwaters, unten am Kap. Anschließend fahre ich zu unserem Strandhaus in Plettenberg Bay und erhole mich ein bisschen. Ich muss wieder zu Kräften kommen. Schwimmen, in der Sonne liegen ... Danach habe ich viel Zeit, mich zu entscheiden. Alle Zeit der Welt.« Wieder lachte er. Kubu fragte sich, worüber.
»Tja, die hast du wohl.«
»Weißt du, Kubu, es ist wirklich schön, von dir zu hören. Wir müssen uns mal treffen, wenn ich wieder zurück in Gaborone bin. Vielleicht gehen wir zusammen zu einem Cricketspiel. So, und jetzt raus mit der Sprache: War das ein Freundschaftsanruf, oder kann ich dir bei deinen vielen Fällen helfen?«
Jetzt musste Kubu lachen. »Du hast mich durchschaut, Angus. Ich möchte dir tatsächlich gerne ein paar Fragen stellen. Es scheint, dass dieser Fall irgendwie mit BCMC zusammenhängt, aber ich habe keine Ahnung, wie oder warum. Wir haben inzwischen genügend Leichen, um die Schlussszene von Hamlet damit auszustaffieren.«
»Leichen? Du arbeitest an einem Mordfall?«
»Genau.« In groben Zügen berichtete Kubu seinem Freund von den Entwicklungen seit dem Zeitpunkt, an dem Andries und Bongani die Leiche in der Wüste gefunden hatten. Angus schien sehr interessiert und fragte nach Einzelheiten. Insbesondere wollte er wissen, wo Kamissa lag. Kubu erzählte von Zaneles Zweifeln, dass es sich bei der Kamissa-Leiche um Aron Frankental handelte, und wie dieser Verdacht von Frankentals Eltern erhärtet worden war. »Wir wissen nicht, wo Frankental ist, und wir haben keine Ahnung, wen wir in Kamissa gefunden haben. Niemand, der zu dem Skelett passen würde, wurde als vermisst gemeldet. Hast du eine Ahnung, wo sich Jason aufhält? Oder Frankental, wenn wir schon mal dabei sind?«
Es folgte eine lange Pause. Ich verschwende schon wieder meine Zeit, dachte Kubu.
»Ich kenne Jason. Ich habe etwas Zeit mit ihm bei der Mine verbracht, und wir sind zusammen jagen gegangen. Netter Kerl.« Angus zögerte. »Aron habe ich auch kennengelernt. Stiller Typ, ein Einzelgänger. Vielleicht war er einsam und ist abgehauen, oder? Er ist der einzige Deutsche hier. Würde mich nicht wundern, wenn er auf komische Gedanken gekommen wäre, so allein da draußen in der Wüste.«
»Hältst du den Verdacht, dass Diamanten aus der Mine gestohlen wurden, für abwegig?«
»Ja, jedenfalls die Vorstellung, dass Jason Diamanten stiehlt. Wusstest du, dass er fünfundzwanzig Prozent der Anteile besitzt? Sich selbst zu bestehlen wäre doch ziemlich dumm, oder? Ich habe mir den ganzen Betrieb aus der Nähe angesehen. Alles in bester Ordnung. Was Jasons Expansionspläne anging, war ich mir nicht so sicher, aber ich bin auch kein Geologe. Ich habe alles sehr genau überprüft.«
Sehr genau, dachte Kubu, für jemanden, der plant, sein restliches Leben als Playboy zu verbringen.
»Du hast also keine Ahnung, wo sich die beiden aufhalten könnten?«
»Nein, nicht die geringste.«
Kubu zögerte. Würde er mit dieser Frage ihre Freundschaft belasten? »Hat deine Schwester eine Affäre mit Jason?«
Wieder dieses Lachen. »Natürlich! Sie scheint ihn ziemlich zu mögen. Ein angenehmer Zeitvertreib für sie, oder? Sie ist eine Schönheit. Sie kann jeden haben. Vielleicht weiß sie, wo er steckt?«
»Sie hat nur gesagt, er sei auf Reisen. Mehr wüsste sie nicht. Und der Brief? Hat Cecil je mit dir darüber geredet?«
»Nein, keine Ahnung, was du meinst.«
Kubu spürte, dass die ganze Frustration von heute Morgen wieder in ihm aufstieg. Noch eine Niete. Seine Ermittlungen führten zu nichts. Er zog immer nur die niedrigen Karten, wann kam endlich mal ein Ass?
»So, und jetzt mache ich mich lieber mal wieder an die Arbeit, ehe es jemandem auffällt, dass ich Ferngespräche mit alten Schulfreunden führe. Ach, weißt du, wen ich vor ein paar Wochen getroffen habe? Lesley Davis, von unserer alten Schule! Natürlich
inzwischen pensioniert.«
»Ja, ich kann mich gut an ihn erinnern. Er war schon ein Original. Na dann, viel Glück bei deinem Fall, Kubu!«
»Ja. Danke«, antwortete Kubu höflich. »Wir hören voneinander, Angus.«
»Wiedersehen.«
Kubu starrte den Telefonhörer an, als hätte er noch nie zuvor einen gesehen. Dann legte er ihn vorsichtig auf die Gabel. Er hatte kein Ass gezogen, aber es schien, als hätte er einen Joker aufgedeckt. Denn Lesley Davis, die sie beide in englischer Literatur unterrichtet hatte, war eine Frau.
Dianna wanderte in ihrer Suite im Grand Palm umher. Zur einen Seite hin hatte sie eine herrliche Aussicht auf den Kgale Hill, zur anderen blickte sie auf das ausgedehnte, staubige Gaborone zur Hauptverkehrszeit. Im Zimmer war es ruhig -- die Doppelglasscheiben dämpften den Lärm der Stadt. Es war, als wäre sie vom wahren Leben draußen isoliert, von einem Kokon umhüllt. Sie setzte sich an den Schreibtisch im Büroalkoven, legte den Kopf in die Hände und führte minutenlang Selbstgespräche. Schließlich schloss sie die oberste Schublade auf, nahm ein Handy heraus -- nicht das, das sie normalerweise benutzte -- und wählte eine Nummer.
Nach ein paar Mal Klingeln meldete sich Jason.
»Jason«, sagte sie ruhig. »Ich habe einen Anruf von deinem Polizistenfreund bekommen -- Superintendent Bengu. Er will dich unbedingt sehen und hat mich beauftragt, dir zu sagen, du sollst dich unverzüglich bei ihm melden. Ich glaube, es wird Zeit, mir die Wahrheit zu sagen. Die Wahrheit darüber, was in Maboane geschehen ist.«
Jason zögerte. »Wie meinst du das?«
»Ich will wissen, was mit Aron Frankental passiert ist!«
»Keine Ahnung, wovon du redest«, erwiderte Jason freundlich. »Er wird vermisst -- seit etwa einer Woche. Ich habe es der Polizei gemeldet. Sie wissen Bescheid, haben ihn aber noch nicht gefunden.«
»Du weißt von dem Brief an meinen Onkel, in dem er behauptet hat, du würdest Diamanten stehlen. Ich glaube, du hast ihn beseitigt!«
»Um Gottes Willen, Dianna!«, rief Jason. »Warum sollte ich das tun? Ich würde mich doch nicht selbst bestehlen. Und ich wäre der Erste, den sie verdächtigen würden, wenn Aron etwas zugestoßen wäre. Jetzt beruhige dich doch.«
»Und was ist mit der Leiche, die die Polizei gefunden hat? Was weißt du darüber?« Dianna versuchte krampfhaft, ihre Stimme unter Kontrolle zu halten.
»Schatz, was ist denn in dich gefahren? Natürlich weiß ich nichts über diese Leiche. Ich habe darüber nur in der Zeitung gelesen. Sicher irgendein dämlicher Tourist. Beruhige dich.«
»Hör mir zu, Jason«, sagte sie schneidend. »Wenn du mich anlügst, wirst du es für den Rest deines Lebens bereuen. Wage es nicht, mir in die Quere zu kommen!«
Jetzt musste Jason um Beherrschung ringen. »Hör mal, das ändert aber nichts an meinen Gefühlen für dich, weißt du? Wir haben große Pläne. Wir beide gemeinsam. Ich hoffe, du hast deine Meinung nicht geändert.«
Dianna hätte am liebsten herausgeschrien, dass sie ihn nie wieder sehen wolle. Doch stattdessen sagte sie leise: »Bis bald, Schatz.« Dann unterbrach sie die Verbindung und blieb noch lange so sitzen, den Kopf in die Hände gestützt und in Selbstgespräche vertieft.
Das Handy dudelte seine dämliche Melodie, und Rotbart ging dran. Er erkannte die hochnäsige englische Stimme sofort.
»Wie geht es Ihrem Gefangenen? Ich mache mir Sorgen um ihn.«
»Ah! Mr Daniel, mein Freund! Ich habe schon gewartet auf Ihren Anruf. Ihm geht es gut. Alles okay.«
»Ich glaube Ihnen nicht. Ich habe gehört, dass eine Leiche gefunden wurde.«
»Quatsch. Alles okay.« Rotbart fragte sich, wie Daniel das nun wieder herausgefunden hatte. Bei diesem Mann war Vorsicht geboten. Immer wusste er zu viel. »Dem Gefangenen geht es gut. Aber vielleicht hat er schon sehr bald seinen Unfall.«
»Ich will mit ihm reden! Sofort! Ich will mich vergewissern!«
Rotbart wand sich. Er fühlte förmlich, wie ihm eine Viertelmillion Dollar entglitt. »Sie erteilen mir keine Befehle, Mr Freund! Sie reden mit keinem hier. Nur mit mir!«
»Ich rufe in fünf Minuten noch einmal an. Dann sollten Sie ihn bei sich haben. Ich weiß alles über Sie. Und die Polizei wird das sehr interessieren, nicht wahr? Fünf Minuten, nicht länger.«
Genau fünf Minuten vergingen, und das Telefon klingelte wieder. Rotbart drückte aggressiv auf die Annahmetaste. »Er ist nicht hier!«, sagte er sofort. »Ich habe ihn an einen sicheren Ort gebracht. Nicht mal Sie wissen, wohin, Mr Freund.«
»Meinen Sie, wir sind hier auf einem Kindergeburtstag, Sie Idiot? Ich bin über jeden Ihrer Schritte informiert.« Schweigen. »Sie haben nichts zu sagen? Ich dachte, man könne Ihnen vertrauen , wenn Geld im Spiel sei. Ein Fehler! Es wird Ihnen noch sehr leid tun, dass Sie mich unterschätzt haben!«
»Okay. Okay! Wir haben ein Problem.«
»Wir haben ein Problem?«, rief Daniel. »Sie haben ein Problem! Nicht ich. Nicht wir. Sie! Was ist passiert?«
»Er wollte flüchten. Ist auf den Kopf gefallen. Ein Unfall.« Er hielt das Telefon ein Stück vom Ohr weg, das Schlimmste befürchtend. Schweigen. Rotbart wartete. Stille in der Leitung. Dann fragte er: »Sind Sie noch da? Sind Sie okay?«
Die Stimme am Telefon hatte nichts Hitziges mehr. Sie klang eiskalt. »Wann genau ist das passiert?«
»Am vierundzwanzigsten Februar.«
»Nun, damit ist unsere Vereinbarung wohl kaum erfüllt. Das klingt nicht nach einem überzeugenden Unfall. Schlechtes Timing. Schlimmer: ein absoluter Reinfall. Ich erwarte, dass Sie mir mein Geld zurückzahlen.«
»Glauben Sie, Sie sind in einem Schuhgeschäft?«, grollte Rotbart. »Es gibt kein Geld zurück! Aber ich halte mein Wort. Sie kriegen Ihren Unfall. Ganz wie Sie wollten!«
»Nun, aber das ist ja wohl ein bisschen spät, nicht wahr? Die Polizei hat die Leiche bereits gefunden, und sie weiß, wann er gestorben ist. Es ist nicht leicht, einen überzeugenden Unfall post mortem zu inszenieren, nicht wahr? Das hieße das Pferd von hinten aufzäumen, wenn ich das mal so sagen darf.«
Rotbart verstand solche Anspielungen nicht, daher ignorierte er sie. Er schüttelte den Kopf und sagte: »Wir haben die Leiche weit weg von hier gebracht. Keine Verbindung. Keine Identität. Keine Sorge. Sie wissen vieles nicht. Und ich habe einen Plan, Mr Freund. Uma planta simple. Wie sagen Sie -- einen einfachen Plan? Ich erkläre es Ihnen.«
Und das tat er. Zunächst war Daniel nicht überzeugt, fand Einwände und Lücken. Aber Rotbart hatte gründlich über seinen einfachen Plan nachgedacht. Nach einer Weile erhoben sie beide Einwände und fanden gemeinsam die Lösungen. Eine halbe Stunde lang argumentierten sie hin und her, wie Schakale, die sich um einen verletzten Springbock zanken.
Am Ende sagten beide einige Sekunden lang nichts. Dann fragte Daniel: »Werden Hofmeyr und Ferraz damit einverstanden sein?«
»Sie stecken zu tief drin. Sie tun, was man ihnen sagt.«
»Sie sind Risikofaktoren«, sagte Daniel. »Hofmeyr ist der Schlüssel zu allem. Er ist unantastbar. Aber Ferraz ist ein Risikofaktor. Verstehen Sie?«
»Ich habe Freunde in Lisboa. Kosten aber viel Geld.«
»Oh nein! Sie haben das vermasselt, also bügeln Sie das auch auf eigene Kosten wieder aus. Ich melde mich und gebe Bescheid, wo sich Ferraz aufhält.« Mit einem Klicken brach die Verbindung ab.
Wegen des Geldes machte sich Rotbart keine Sorgen. Obwohl er es niemals zugegeben hätte, fand er insgeheim, dass Daniels Haltung gerechtfertigt war. Er machte sich Sorgen wegen der Risikofaktoren. Aller Risikofaktoren.
Nach dem Abendessen fuhr Kubu zur Zebra-Bar, die nicht weit vom Bahnhof entfernt lag. Diese Art von Kaschemme war nicht seine erste Wahl, aber dort versammelten sich die meisten portugiesischsprachigen Einwohner. Er verließ die asphaltierte Straße und bog auf eine Schotterpiste ab, die sich um einige Palmen wand und dann an einem chinesischen Restaurant und an einer anderen Bar, einem beliebten Drogenumschlagsplatz, vorbeiführte. Als er das Zebra erreichte, parkte er auf der Straßenseite gegenüber.
Kubu betrat durch Schwingtüren die abgeschirmte Veranda, in deren Hintergrund sich der Tresen befand. Billige Reproduktionen traditioneller Masken schmückten die Riedwände, und ein Elefantenschädel thronte auf einem niedrigen Tisch nahe der Tür. Zwei Kudugeweihe zogen seine Blicke auf sich. Es müssen wunderschöne Tiere gewesen sein, dachte Kubu und bewunderte die Größe der Hörner. Hinter dem Tresen hingen drei Zebrafelle. Einige Pärchen saßen an den Tischen und nippten an portugiesischem Wein. Eine Gruppe lärmender junger Machos hatte sich um einen runden Tisch rechts der Bar versammelt. Ein paar ältere Männer saßen auf Hockern an der Theke. Kubu ging auf sie zu.
Zunächst entdeckte er den Mann nicht, den er suchte. Er umrundete noch einmal die Bar. Luiz war nicht da. Kubu hatte schon seit einiger Zeit nicht mehr mit ihm geredet. Vielleicht hatte er das Land verlassen oder seine Gewohnheiten geändert. Kubu lehnte sich über den Tresen und sprach den Barkeeper an.
»Luiz hat doch früher immer hier rumgehangen. Wissen Sie, wo ich ihn finden kann?«
Der Barkeeper starrte ihn und fragte sich offenbar, ob er auf diese Frage antworten sollte. Kubu starrte zurück. Schließlich deutete der Mann zu dem hinteren Teil der Terrasse, hinter einen kleinen Springbrunnen, in dem schon seit Langem kein Wasser mehr sprudelte. Dort saß Luiz allein an einem kleinen Tisch. Er trank etwas wesentlich Stärkeres als Wein. Kubu bestellte einen Scotch mit Eis, bezahlte und ging hinüber an Luiz' Tisch. Er zog einen Stuhl heran und sagte: »Luiz, mein Freund, lange nicht gesehen.«
Luiz hob sein schmutziges, verschwitztes Gesicht. Er lächelte nicht.
»Luiz«, wiederholte Kubu. »Wie geht es dir? Lange nicht gesehen.«
»Geht so«, antwortete Luiz leise. »Ich trinke zu viel. Bin immer noch in der Werkstatt. Aber immer noch clean!« »Wunderbar, Luiz! Herzlichen Glückwunsch.«
»Was wollen Sie?«, fragte Luiz, nicht gerade freundlich. Seine Beziehung zu dem Detective war seit jeher recht ambivalent gewesen.
»Ich möchte, dass du mir einen Gefallen tust«, sagte Kubu. »Hast du diesen Mann schon mal gesehen?« Er reichte ihm ein Foto des Mannes, von dem er annahm, dass er Kobedi getötet hatte. »Wir glauben, dass er aus Angola stammt. Er ist letzte Woche ermordet worden. Wir wissen nicht, wer er ist. Kam er manchmal hierher?«
Luiz warf einen kurzen Blick auf das Foto und legte es dann umgedreht auf den Tisch. Er trank einen Schluck von seinem Tequila. Langsam schüttelte er den Kopf. »Kenn ich nicht!« Aber ein Funken der Angst in seinen Augen sagte Kubu das Gegenteil.
»Bitte, Luiz. Ich brauche deine Hilfe.«
»Sie brauchen immer meine Hilfe! Wenn ich helfe, kriege ich Probleme!«
»Ich möchte nur wissen, wer das ist. Hast du ihn schon mal gesehen?«
Luiz starrte erst Kubu an, dann sein Glas und schüttelte den Kopf. »Sie sind schlecht für mich.« Er stockte. »Sehr schlecht!« Wieder schüttelte er den Kopf. »Wie er richtig heißt, weiß ich nicht. Man nennt ihn Sculo. Aus Angola. Sagen Sie nicht, dass ich das gesagt habe! Er hat böse Freunde.« Luiz blickte sich nervös in der Bar um.
»Böse Freunde?«, fragte Kubu. »Wer sind diese bösen Freunde?«
Luiz schüttelte ängstlich den Kopf. »Böse Freunde! Ich sage Ihnen -- ich sterbe! Sehr schlecht.« Kubu konnte seine Angst förmlich spüren.
»Luiz, ich muss es wissen. Ich habe drei Mordopfer, darunter Sculo. Wann hast du ihn zuletzt gesehen?«
Luiz fuhr fort, den Kopf zu schütteln. »Sehr böse.«
Kubu starrte Luiz an, sagte aber nichts. Luiz senkte den Blick, schaute sich um, sah Kubu an. Wieder blickte er in sein Glas. Schließlich sagte er: »Böser Mann mit Sculo. Wie ich. Aus Angola. Namen weiß ich nicht.«
»Ich brauche aber seinen Namen, Luiz. Bitte.«
Luiz schwieg.
»Namen weiß ich nicht. Ehrlich. Böser Mann. Er mag dich nicht, du tot.«
Kubu schob zweihundert Pula über den Tisch.
»Sehr böse«, sagte Luiz, stopfte die Pula aber in seine Hosentasche.
»Weißt du, wo ich ihn finden kann? Wo wohnt er?« »In Angola.«
»Wie oft kommt er in die Bar? Siehst du ihn öfter?«
Wieder schüttelte Luiz den Kopf. »Nicht oft. Vier, fünf Mal im Jahr.«
»Luiz. Bitte hilf mir!«, bat Kubu. »Wann hast du ihn zum letzten Mal gesehen?«
Luiz starrte Kubu in die Augen. »Letzte Woche«, flüsterte er. »Mit Sculo.«
»Wann letzte Woche? An welchem Tag?«
Wieder stand Luiz die Angst ins Gesicht geschrieben. »Nicht diese Woche. Letzte Woche. Donnerstag? Freitag? Ich sage nichts mehr. Böser Mann. Wenn er rausfindet, dass ich geredet habe ...« Und er fuhr sich mit der Handkante über die Kehle.
»Bist du sicher, dass du seinen Namen nicht kennst?«
»Namen weiß ich nicht.« Er blickte sich um, stürzte seinen Drink hinunter und stand auf. »Namen weiß ich nicht. Aber er hat einen großen roten Bart.« Er drehte sich um und rannte fast hinaus.
Kubu saß für einen Moment still da. Dann nahm er das Foto und ging an die Bar. Der Barkeeper fragte ihn, ob er noch einen Scotch wolle. Kubu verneinte. Stattdessen zückte er seinen Polizeiausweis und sagte: »Assistant Superintendent Bengu. Haben Sie diesen Mann schon einmal gesehen?« Er reichte ihm Sculos Foto. Der Barkeeper sah es sich an und sagte: »Ja. Er kommt manchmal auf einen Drink rein.«
»Wissen Sie, wie er heißt?«
»Nein. Ich rede nie mit ihm. Er sitzt immer an einem Tisch, nie an der Bar.«
»Hat er Freunde?«
Der Barkeeper zögerte einen Augenblick. »Normalerweise kommt er allein. Manchmal ist ein Mann mit einem roten Bart bei ihm. Aber ich habe keine Ahnung, wie der heißt.«
»Es ist sehr wichtig!«, grollte Kubu. Er gab dem Barkeeper seine Visitenkarte. »Falls Sculo oder der Mann mit dem roten Bart noch einmal herkommen, rufen Sie mich sofort an -- aber ohne, dass sie es merken. Wenn ich herausfinde, dass sie hier waren und Sie mich nicht angerufen haben, werde ich einen Grund finden, Ihnen die Lizenz zu entziehen, und ich werde einen Grund finden, Sie ins Gefängnis zu stecken.« Kubu hoffte, dass er aggressiv und bedrohlich klang. Der Barkeeper nickte. »Ich werde mich melden!«
Kubu drehte sich um und ging hinaus. Ein kleiner Fortschritt, dachte er, wenn auch nicht viel. Er beschloss, ein Fax an alle Polizeidienststellen und die Einwanderungsbehörde zu senden mit der Bitte, die Augen nach einem portugiesischsprachigen Mann zwischen Mitte dreißig und Mitte vierzig mit einem auffälligen roten Bart offen zu halten. Er hoffte, das Alter einigermaßen richtig geschätzt
zu haben.
Dianna trat an den Schreibtisch der Sekretärin und fragte freundlich: »Ist Mr Hofmeyr zu sprechen?« Die Sekretärin erkannte sie auf den ersten Blick. »Natürlich, Miss Hofmeyr. Bitte treten Sie ein.« Sie machte sich nicht die Mühe, Cecil vorzuwarnen, denn sie ging davon aus, dass er von nun an stets für die neue Vorsitzende des Unternehmens zu sprechen sei.
Dianna klopfte an und öffnete die Tür. Sie blickte sich in Cecils Büro mit seinen großzügigen Dimensionen um, das früher ihrem Vater gehört hatte. Sie benutzte bisher noch ein bescheidenes Beraterbüro, aber das machte ihr nichts aus. Sie hatte den Sitz ihres Vaters am
Kopfende der Tafel im Vorstandssaal inne.
Cecil sah von seiner Akte auf.
»Bitte setz dich, Dianna. Ich bin sofort für dich da.« Dianna hatte bereits wie selbstverständlich in dem französischen Renaissancestuhl Platz genommen, dessen Stabilität Kubu Sorge bereitet hatte.
Cecil schob das Dokument zur Seite und erkundigte sich freundlich: »Wie läuft deine Tour?« Dianna absolvierte gerade eine Vielzahl von Sitzungen mit den einzelnen Direktoren. Er hatte nicht angeboten, sie dabei zu unterstützen, sondern ließ sie ihren eigenen Weg finden. Es schien, als kannte sie die meisten bereits. Die Direktoren hatten ihrerseits die Präsentationen bereits vorbereitet, wenn auch vermutlich für Angus.
»Oh, sehr gut. Du hast ein straffes Regiment geführt.« Cecil nickte, reagierte aber nicht auf ihr Kompliment. Sie glichen zwei Springbock-Widdern, die sich lauernd umkreisen. Keiner wollte zuerst seine Hörner einsetzen, aber beide hielten die Köpfe gesenkt und die Muskeln angespannt, falls es zu einem Kampf kommen sollte. Es war ihre erste private Unterhaltung seit der Vorstandssitzung.
»Onkel Cecil«, begann Dianna, die Familienbande betonend. »Ich hoffe, wir können gut zusammenarbeiten. Ich war sehr überrascht, ich meine, von Angus. Ich brauche deine Hilfe.«
»Gerne. Mit Vergnügen. Womit kann ich dienen?«, antwortete Cecil kalt. »Übrigens, wie geht es Angus?«
»Viel besser. Darüber wollte ich unter anderem mit dir reden. Ich würde gerne ein paar Tage mit ihm in unserem Ferienhaus in Plettenberg Bay in Südafrika verbringen. Ich glaube, er braucht jetzt Unterstützung. Wir könnten uns am Strand ein wenig abkühlen.« Dianna lachte kurz auf, denn am Kap herrschte gerade eine Hitzewelle, aber Cecil ignorierte ihren kleinen Scherz.
»Ich habe mir Sorgen wegen der Klinik gemacht, in der Angus sich befindet«, sagte er. »Deshalb habe ich sie mir angesehen. Nicht gerade das Richtige, um sich von einer Tropenkrankheit zu erholen. Eher etwas zur, sagen wir, Rehabilitation? Sie sind sehr diskret dort, meine Güte. Sie wollten nicht mal zugeben, dass sie einen Patienten namens Angus Hofmeyr haben, bis ich den Anruf bei der Vorstandssitzung erwähnte. Er darf unter keinen Umständen gestört werden, so scheint es.«
Dianna zuckte mit den Schultern. Sie hatte damit gerechnet. »Angus hatte gar keine Malaria, Onkel Cecil. Er ist auf Entzug. Es ging nicht anders.«
»War das wichtiger, als bei der Vorstandssitzung zu erscheinen?«
»Wäre es dir lieber gewesen, er hätte betrunken oder im Koma dagesessen? Genau die richtige Botschaft an unsere Investoren, oder?« Jetzt klang sie wütend.
»Vielleicht hast du recht«, lenkte Cecil ein. »Deiner Mutter geht es übrigens gut. Ich habe nach der Sitzung mit ihr gesprochen. Sie hat gar nicht verstanden, was die ganze Aufregung sollte.«
Damit hatte Dianna nicht gerechnet. Cecil und ihre Mutter konnten sich nicht ausstehen. Ihre Mutter hasste Botswana und verachtete ihren Schwager mit der Abneigung der konventionell verheirateten Frau für einen gut aussehenden Mann, der anderweitige Interessen hegte. Abgesehen von geschäftlichen Angelegenheiten hatten sie wenig miteinander zu tun gehabt, nachdem die Familie nach London gezogen war.
»Meine Mutter geht sehr diskret mit solchen Geschichten um«, sagte Dianna aalglatt.
»Offensichtlich«, stimmte Cecil widerwillig zu.
Dianna wechselte das Thema. »Ich möchte den Firmen-Learjet benutzen.« Sie wusste, dass Cecil den Learjet als sein Privatflugzeug betrachtete, aber das war er nicht. Er gehörte dem Unternehmen. »Ich möchte Angus morgen abholen, wenn er aus der Klinik entlassen wird, und unterwegs die üblichen Verspätungen und Formalitäten bei den Fluggesellschaften vermeiden. Wir dürfen ihn jetzt nicht allein lassen. Nächste Woche sind wir wieder zurück. Das Flugzeug brauchen wir in der Zwischenzeit nicht.«
Cecil war darüber nicht erbaut, fand aber keinen plausiblen Grund, sich zu widersetzen. »Ich weiß nicht, ob der Pilot verfügbar ist.«
»Ist er. Ich habe es überprüft.«
»Na schön. Sonst noch etwas?«
Endlich stieß Dianna zu. »Eines noch. Ich habe das, was ich wollte. Gerne überlasse ich dir das, was du willst. Die Maboane-Mine zum Beispiel. Komm mir nur nicht in die Quere.« Sie erhob sich und ging zur Tür. »In einer Woche bin ich wieder da, vielleicht auch erst in zehn Tagen. Halte das Flugzeug bereit.« Sie schloss die Tür hinter sich.
Cecil dachte über die Unterhaltung und über ihre Reaktionen nach. Sie hatte ihm einen Verweis erteilt, aber warum war sie so angespannt? Offensichtlich wusste sie, dass irgendetwas mit der Maboane-Mine nicht stimmte. Aber sie hatte sich entschlossen, ihr Wissen lieber als Peitsche zu benutzen, als es gegen ihn zu verwenden. Aber wo war das Zuckerbrot? Trotz der unangenehmen Unterredung hatte Cecil das Gefühl, einige Trümpfe in der Hand zu halten. Er wusste nur nicht, welche.
Am Montag kam Kubu in der Hoffnung zur Arbeit, dass sie kurz vor einem Durchbruch stünden. Doch das war nicht der Fall. Zwei Tage lang erzielten sie nicht die geringsten Fortschritte. Die angolanische Botschaft wusste weder etwas über Sculo noch über seinen bärtigen portugiesischen Freund, und auch die Ergebnisse der DNA-Tests ließen auf sich warten. Sie hatten den gelben Landrover überprüft, den sie beim Farmhaus gefunden hatten. Er hatte tatsächlich einmal BCMC gehört, war aber vor fünf Jahren verkauft worden und hatte seitdem mehrmals den Besitzer gewechselt. Inzwischen war er auf einen falschen Namen unter einer falschen Adresse in Gaborone gemeldet. Der Autohändler, der ihn zuletzt verkauft hatte, behauptete, der Käufer habe ausgesehen wie Ferraz, war aber eigentlich nur daran interessiert, zu beweisen, dass seine Papiere in Ordnung waren.
Am Mittwoch war Kubu der Verzweiflung nahe. Er saß an seinem Schreibtisch und kritzelte auf der Unterlage herum -- Käfer, Vögel, bedeutungslose Kringel. Er versuchte es sogar mit einigen Querdenkertechniken, die er in einem Kurs gelernt hatte. Doch der erhoffte Geistesblitz blieb aus.
Gegen Mittag riss das Telefon Kubu aus seinen Grübeleien. Es war Afrika Modise, Leiter des CID-Diamantendezernats.
»Kubu«, sagte er in seiner üblichen schroffen und direkten Art, »ich habe hier den Bericht über die Maboane-Mine.«
»Was steht denn drin?«
»Ich glaube, das sollten Sie sich besser persönlich ansehen. Außerdem habe ich jemanden hier, den Sie kennenlernen sollten.«
Kubu sah auf seine Armbanduhr. »Wollen wir zusammen zu Mittag essen?«, fragte er hoffnungsvoll.
»Nein, holen Sie sich später ein Sandwich und kommen Sie sofort rüber.«
Kubu stöhnte. War er der Einzige hier in diesem Gebäude, der regelmäßige Mahlzeiten für wichtig hielt?
Als er in Afrikas Büro eintraf, saß dort ein untersetzter, bleicher Mann mit einem dichten, hellbraunen Vollbart und einem gezwirbelten Schnauzer. Ein Wissenschaftler von Debswana, dachte Kubu. Einer der Bärte von de Beers! Kubu lächelte unwillkürlich über seinen eigenen, abgedroschenen Kalauer. Während er sich an seinem kleinen privaten Witz erfreute, verpasste er den Namen des Mannes -- irgendetwas Polnisches −, aber es handelte sich tatsächlich um einen Wissenschaftler von Debswana. Er trug eine kleine, randlose Brille, und als er über sie hinwegblickte, während er Kubu die Hand schüttelte, zog er die buschigen Augenbrauen hoch, wodurch er wie ein erstauntes Walross aussah.
»Erfreut, Sie kennenzulernen, Superintendent«, sagte das Walross. Und, zu Afrika gewandt: »Meinen Sie, Sie könnten uns etwas zu essen organisieren? Ich sitze hier seit Ewigkeiten, und es ist schon nach zwölf.« Kubu fand ihn sofort sympathisch.
Nachdem Afrika belegte Brote und kalte Getränke bestellt hatte, setzten sich die drei an seinen kleinen Konferenztisch.
»Also, Kubu«, begann Afrika, »inzwischen sind wir sicher, dass niemand Diamanten aus der Mine stiehlt. Natürlich ist nichts unmöglich, aber in diesem Fall müsste so ungefähr jeder in der Mine darin verwickelt sein. Das ergibt keinen Sinn.«
»Haben Sie mich rüberkommen lassen, um mir das zu sagen?«
Afrika hob eine Hand. »Nein, wir haben noch viel mehr. Dr. Waskowski, vielleicht könnten Sie Superintendent Bengu aufklären.«
Das Walross räusperte sich grunzend. »Aron Frankental war ein Kollege, Superintendent, ein befreundeter Wissenschaftler. Er hat mich als Mentor betrachtet. Verständlicherweise hatte er Bedenken wegen Ferraz und wusste, dass ich bei dem Maboane-Jointventure-Projekt mitgearbeitet hatte. Daher wusste er auch, dass er mit mir, anders als mit einem Unternehmer, auf Augenhöhe , also von Wissenschaftler zu Wissenschaftler, reden konnte.« Er gab sich keine Mühe zu verbergen, dass er nicht viel von Jason Ferraz hielt.
»Ach, also kannten Sie Aron gut?« Kubus Interesse erwachte.
»Nicht sehr gut. Wie gesagt, wir waren Kollegen. Wir haben miteinander telefoniert oder uns gelegentlich getroffen, wenn er runter nach Gabs kam.«
»Und Ferraz?«
Das Walross wackelte mit den Koteletten. »Ich habe ihn nur ein paar Mal beruflich getroffen. Ich hatte nicht gerne mit ihm zu tun. Er ist ein Angeber. Er hat mal eine kleine Mine in Angola gemanagt und ist dort unter dubiosen Umständen weggegangen, soweit ich gehört habe. Ich habe Aron geraten, sich vor ihm in Acht zu nehmen.«
»Und was hielten Sie von Arons Geschichte mit den gestohlenen Diamanten?«
Das Walross zuckte die Achseln. »Nicht viel. Ich fand das nie sehr einleuchtend. Aber das war nicht Arons erste Theorie, wissen Sie.« Kubu zog eine Augenbraue hoch. »Oh nein, er hatte noch zahlreiche andere. Er dachte, es gäbe eine zweite Kimberlit Pipe, die in die erste eingedrungen sei und die besseren Steine mitbrachte.«
»Wäre das möglich?«
»Alles ist möglich, aber es ist sehr unwahrscheinlich. Und man würde es erkennen, wenn man die Schnittfläche fände. Aber das ist Aron nie gelungen. Ich habe ihm geraten, sich das Kimberlit rund um die wertvolleren Steine anzusehen. Wissen Sie, was bemerkenswert war? « Das Walross hielt einen Augenblick lang effektvoll inne und blies die Wangen auf. Die Frage war rein rhetorisch gewesen. »Aron hat nie einen der großen Steine in situ gefunden. Jedes Mal hat er die Stellen abgesucht, an denen sie angeblich gefunden worden waren, dort aber niemals irgendwelche Schmucksteine entdeckt. Inzwischen wissen wir natürlich warum.« Wieder grunzte er und sagte dann nichts mehr.
»Haben Sie mal von fi ngerprinting gehört?«, fragte Afrika Kubu, der ungläubig dreinschaute. Afrika lachte. »Diamanten fi ngerprinting natürlich. Diese Technik wurde ursprünglich für die Goldminen in Südafrika entwickelt. Das verhüttete Gold enthält eine Reihe von Spurenelementen, die in Art und Konzentration von Mine zu Mine variieren. Wenn man eine Probe von dem verarbeiteten Gold nimmt, es analysiert und die Resultate mit der Datenbank abgleicht, ist die statistische Wahrscheinlichkeit hoch, dass man es seiner Herkunftsmine zuordnen kann. Dieses Verfahren kann helfen, gestohlenes Gold aufzufinden, wenn man weiß, wo es ursprünglich herstammte. Für Diamanten haben wir eine andere, aber ähnliche Methode entwickelt.«
Kubu hätte gerne gewusst, wie das funktionierte, aber die beiden Männer machten ihm unmissverständlich klar, dass dieser Prozess geheim war. »Und was sagt uns das über die Situation in der Maboane-Mine?«
Das Walross zupfte an seinen Koteletten und grunzte erneut. »Die kleineren Diamanten in Industrie-Qualität stammen aus dieser Mine. Daran besteht kein Zweifel. Die Schmucksteine dagegen kommen wahrscheinlich anderswo her. Aber nicht aus einer der etablierten Minen in Botswana oder irgendeiner DeBeers-Mine. Es gibt keinen Treffer in unserer Datenbank. Sie könnten aus einem anderen Land stammen.«
»Angola?«, fragte Kubu leise.
Das Walross zog die Augenbrauen hoch. »Ja, sehr wahrscheinlich. Wir haben nur wenige Daten aus dieser Gegend. Es gibt dort außerdem sehr viele unregistrierte Diamanten.«
»Sie meinen Blutdiamanten?«
Das Walross reagierte verschnupft. »Wir ziehen es vor, sie als unregistrierte Diamanten zu bezeichnen. Einige sind absolut legal -- wir haben in der Vergangenheit sogar hin und wieder welche gekauft. Nicht mit allen werden Kriege und so weiter finanziert. Dieses ganze Konfliktdiamantenthema wird meiner Meinung nach überbewertet.« Er räusperte sich ausgiebig und schwieg dann.
Kubu hatte wenig Verständnis für die Empfindsamkeit der Diamantenindustrie. »Wollen Sie damit andeuten, dass das alles Betrug war? Dass die Mine gesalzen wurde?« Afrika wollte antworten, wurde aber von der Ankunft des Mittagessens unterbrochen. Während sie über die Sandwichs herfielen, konnte Afrika weder Kubu noch das Walross vom Essen ablenken. Endlich, als er das Gefühl hatte, sich über das Kauen hinweg Gehör verschaffen zu können, erinnerte er Kubu an seine Frage.
»Ob wir glauben, dass die Mine gesalzen wurde. Ja und nein. Es handelt sich um eine kommerzielle Produktionsmine. Sie wirft Gewinn ab, selbst wenn der überwiegende Teil ihrer Produktion keine Schmuckqualität aufweist. Zusätzlich haben die Betreiber große Explorationsgebiete gepachtet und mehrere weitere, potentiell diamantentragende Kimberlite entdeckt. Kein Unternehmen in dieser Gegend hätte angesichts des jetzigen Diamantenertrags Lust auf ein Jointventure mit Maboane, aber wenn man diese qualitativ hochwertigen Diamanten als von dort stammend ausgibt, sieht es schon anders aus.«
Er sah das Walross fragend an, und dieses nickte und sagte: »Die Sache ist die, dass wir nicht nur über ein paar Steine reden, die verstreut wurden, um ein junges, unerfahrenes Explorationsunternehmen zu täuschen. Im gesamten letzten Jahr stammte ein erheblicher Teil des Umsatzes der Mine von diesen Steinen. Und es begann, nachdem wir uns von dem Jointventure zurückgezogen hatten.«
Kubu musste diese Informationen erst einmal verdauen. »Wusste Aron irgendetwas davon? Wollen Sie damit sagen, dass er IhnenDiamanten zur Überprüfung geschickt hat?«
Das Walross wirkte schockiert. »Das wäre sehr unredlich gewesen. Jetzt, wo es Sache der Polizei ist, sieht es natürlich anders aus.« Kein besonderer Trost für Aron, dachte Kubu. Stattdessen kam er zu der Kernfrage jeder Untersuchung: »Wer würde von alldem profitieren?«
Afrika zuckte die Schultern. »Im Grunde jeder. Wer immer die Diamanten zuerst hat, kann sie verkaufen. Der Schmuggler bekommt sein Geld. Ferraz erhält mehr Geld aus der Mine und eine Wertsteigerung seiner Explorationsgebiete. Die Arbeiter in der kleinen Mine können ihre Jobs behalten. Sogar die Regierung von Botswana erhält zusätzliche Steuern! Niemand wäre erpicht darauf, die Sache auffliegen zu lassen. Doch dann ist ihnen Aron irgendwie in die Quere gekommen.«
Kubu bediente sich mit einem weiteren Sandwich. Sie waren schmackhaft, und er wollte lieber kauen und zuhören, als selbst sprechen. »Es sind Ferraz und der Schmuggler aus Angola«, sagte er schließlich. »Für BCMC sind es kleine Fische, und es hätte nicht vor Ferraz' Nase geschehen können, ohne dass er davon wusste. Aber wie hat er das Geld dem Schmuggler zukommen lassen? Afrika, haben Sie die Bücher geprüft?«
Afrika nickte. »Nichts Auffälliges. Die stecken ein Vermögen in die Exploration -- mehr als ihren Gewinn. Wir hatten noch keine Zeit, genau nachzuprüfen, wer bezahlt wird und warum, aber wir werden es tun. Ich glaube, wir werden feststellen, dass ein erheblicher Teil des Geldes an den Schmuggler zurückfließt und vielleicht auch an Ferraz. Nicht auf eines seiner hiesigen Konten natürlich. So dumm ist ernicht. Das haben wir schon überprüft. Übrigens ist es gar kein BCMC-Unternehmen. Die Partner sind Ferraz, Cecil Hofmeyr und der Hofmeyr-Trust.«
Kubu dachte über diese unerwartete Information nach.
»Die Mine ist nur eine Fassade«, sagte er leise. »Sie wird dazu benutzt, die Diamanten zu waschen und den Wert der benachbarten Explorationsgebiete hochzutreiben. Entweder Bares auf die Hand für das Waschen der Diamanten oder ein profitabler Verkauf der Mine an eines der großen Schürf-Unternehmen. Wahrscheinlich BCMC, da Debswana die Mine nicht wollte. Egal, wie: Es hätte sich auf jeden Fall gelohnt. Meine Herren, ich danke Ihnen sehr. Ich glaube, ich sehe endlich etwas klarer.«
Erst um halb sechs konnte Mabaku Kubu endlich empfangen. Kubu war froh über das späte Meeting, auch wenn er mit seinem Ausbleiben Joy schon wieder verärgern würde. Er brauchte die Zeit, um seine Gedanken zu ordnen.
»Kommen Sie rein, Kubu. Nehmen Sie Platz. Ich hoffe, dass es nicht zu lange dauert. Ich hatte einen höllischen Tag wegen dieser Serie von Raubüberfällen hier und in Lobatse. Wir erzielen keine Fortschritte, aber ich glaube, es könnte eine südafrikanische Bande sein. Wahrscheinlich sind sie mit ihrer Beute schon über die Grenze und damit über alle Berge.«
»Wenn sie jedes Mal die Grenze überqueren müssen«, gab Kubu zu bedenken, »werden sie irgendwann einen Fehler machen. Sie werden der falschen Person von ihrem Vorhaben erzählen oder nach ein paar Erfolgen zu leichtsinnig werden. Ich wette, dass Sie sie in ein, zwei Wochen gefasst haben. Haben Sie Undercover-Leute in Zeerust oder Mafikeng?«
»Nein«, antwortete Mabaku. »Aber wir arbeiten mit der südafrikanischen Polizei jenseits der Grenze zusammen. Die hat auch ein Interesse an den Ermittlungen, weil es auch bei ihnen eine Serie ähnlicher Raubüberfälle gibt. Die denken natürlich, es sei eine Bande aus Botswana!«
Kubu schnaubte und kam dann zur Sache. »Ich habe heute einige sehr interessante Dinge erfahren.«
Mabaku bedeutete Kubu mit einem Nicken fortzufahren.
»Afrika Modise vom Diamantendezernat und ein gewisser Dr. Waskowski von Debswana haben mir ihre Ergebnisse mitgeteilt. Offenbar hat De Beers eine Technik entwickelt, eine Art Fingerabdruck von Diamanten zu nehmen. Mit Hilfe eines bestimmten Verfahrens können sie die Zusammensetzung der Spurenelemente bestimmen und daraus mit hoher Wahrscheinlichkeit schließen, aus welcher Mine die Steine stammen. Genauer gesagt: Sie können bestimmen, aus welcher Mine die Diamanten nicht stammen.«
Kubu stand auf und ging ans Fenster. Die sinkende Sonne ließ die Wolken rot und lila aufleuchten. Heute ist Tag-und Nachtgleiche, dachte Kubu. Der Winter naht.
»Wie dem auch sei«, fuhr er fort, »jedenfalls haben sie herausgefunden, dass die großen Diamanten nicht aus der Maboane-Mine stammen, sondern höchstwahrscheinlich aus Angola. Daher ist die Theorie falsch, dass die Diamanten gestohlen wurden. Im Gegenteil: Sie haben die Mine mit wertvollen Steinen gesalzen. Davon haben alle profitiert. Irgendein Diamantenschürfer in Angola konnte seine Steine loswerden, wenn auch zu einem viel niedrigeren Preis als auf dem legalen Markt. Der Schmuggler machte einen ansehnlichen Gewinn, und die Minenbetreiber profitierten ebenfalls, nicht nur vom Verkauf der illegalen Steine, sondern langfristig vom Verkauf einer auf den ersten Blick profitablen Mine mit bedeutenden Erzanzeichen.«
Mabaku grunzte. »Von einer solchen Schweinerei habe ich ja noch nie gehört. Ich kann nicht glauben, dass BCMC darin verwickelt ist. Ist Afrika sich ganz sicher?«
»Genau, wie ich gedacht habe«, sagte Kubu. »Ja, Afrika ist überzeugt, dass er Recht hat. Trotzdem hat BCMC nichts mit der Mine zu tun.«
»Nichts damit zu tun?«, fragte Mabaku überrascht. »Cecil Hofmeyr hat mir erzählt, BCMC sei die Eigentümerin.«
»Das hatte ich auch geglaubt, Director, denn so hatte ich Ferraz verstanden. Aber es stimmt nicht. Die Mine gehört Ferraz, Cecil Hofmeyr und dem Roland Hofmeyr Trust. Es hat nur von außen den Anschein, als gehörte sie BCMC, weil Cecil Hofmeyr beteiligt ist. Aber BCMC besitzt keine Anteile.«
Mabaku schwieg. Er sah Kubu direkt ins Gesicht, ohne mit der Wimper zu zucken. Kubu versuchte, seinem Blick standzuhalten, wandte aber irgendwann die Augen ab und schaute stattdessen zum Fenster hinaus.
»Mir erscheint es immer noch vollkommen sinnlos, dass Cecil Hofmeyr sich solche Mühe gegeben hat, diesen Brief geheim zu halten -- den, den Kobedi besaß, als er ermordet wurde. Aron lag falsch mit seiner Annahme, dass Diamanten aus der Mine gestohlen würden, und seine Vorwürfe gegen Jason besaßen keinerlei Sprengkraft. Cecil hat mir gegenüber behauptet, er habe uns nichts davon erzählt, weil der Inhalt so heikel für BCMC sei. Warum sollte er uns anlügen? Der Brief ist doch harmlos. Ich begreife das einfach nicht.«
Mabaku stand auf und stellte sich zu Kubu an das Fenster. »Die ganze Zeit war ich überzeugt, dass Cecil mit alldem nichts zu tun haben könne. Ich kenne ihn ziemlich gut. Aber inzwischen bin ich mir nicht mehr so sicher. Aus dem, was Sie mir erzählt haben, schließe ich, dass er von diesem Betrug mit den Konfliktdiamanten kräftig profitiert hat.« Er verzog das Gesicht, als löse der Gedanke an Cecils Beteiligung an dieser Affäre körperliche Schmerzen bei ihm aus.
»Wir haben immer noch keine Beweise dafür, dass er tatsächlich wusste, was genau vor sich ging«, wandte Kubu ein. »Es ist durchaus möglich, dass Ferraz ihn hinters Licht geführt hat. Zum Beispiel, um ihm das Geld für die Explorationen aus der Tasche zu ziehen. Er wollte die Braut schmücken, um sie profitabel an den Mann zu bringen -- vielleicht sogar an BCMC. Cecil hätte gut daran verdient, ebenso wie der Trust. Und Ferraz natürlich. Für ihn wiederum war es sicherer, Cecil über die wahren Vorgänge im Unklaren zu lassen.«
Im ersten Moment glaubte Kubu, Mabaku würde nach diesem Strohhalm greifen, um für seinen Freund in die Bresche zu springen, aber er täuschte sich. »Cecil muss etwas gewusst haben, wenn nicht sogar alles. Er ist zu klug, als dass er sich von den Zahlen hätte täuschen lassen, die Ferraz ihm vorlegte.« Mabaku hielt inne und blickte hinaus auf den Kgale Hill. »Was hat das alles mit den Morden zu tun?«, fragte er. »Sie müssen miteinander zusammenhängen.«
»Meine derzeitige Theorie sieht so aus«, sagte Kubu, durchquerte den Raum und machte es sich in einem der Sessel gemütlich. Mabaku blieb stehen.
»Als De Beers aus dem Jointventure mit Maboane ausstieg, sah Ferraz eine Möglichkeit, viel Geld zu machen. Alle dachten, De Beers hätte mit BCMC zusammengearbeitet, aber das war ein Irrtum. Cecil hatte Geld aus dem Trust in die Maboane-Mine gesteckt. Mir ist nicht ganz klar, warum. In solche Risikoobjekte investieren Trusts normalerweise nicht. Vielleicht benutzte er das Geld aus dem Trust aber auch für seine eigenen Zwecke. Jedenfalls kam De Beers zu dem Schluss, die Mine sei unprofitabel und zog sich zurück. Ich glaube, so etwas passiert ziemlich häufig. Wenige Schürfprojekte überstehen die Prüfung durch ein Jointventure mit einem Großunternehmen. Ferraz war an dem Jointventure beteiligt und könnte die Mine trotz allem für profitabel gehalten haben. Aber ziemlich bald erkannte er, wie er eine abgelegene Diamantenmine wie Maboane lukrativ nutzen konnte.« Kubu legte eine kurze Pause ein und fuhr dann fort:
»Ferraz hat in verschiedenen Diamantenminen in Angola gearbeitet, bevor er nach Botswana kam. Seine früheren Arbeitgeber dort hielten ihn übrigens für ziemlich unzuverlässig. Als De Beers ausstieg, nahm er Kontakt zu alten Freunden in Angola auf und plante ein geniales Betrugsmanöver. Er kaufte oder stahl Diamanten in Schmuckqualität aus Angola -- Blutdiamanten −, die sonst nirgendwo auf der Welt verkauft werden konnten, weil sie keine Zertifikate besaßen. Da sie im Prinzip unverkäuflich waren, muss er sie ziemlich preisgünstig bekommen haben. Ein Flugzeug brachte sie alle paar Wochen zur Mine, unbemerkt, weil es unter dem Radar hindurchflog. Das war das Flugzeug, das die Buschleute ab und zu hörten.«
Mabaku sagte kein Wort, setzte sich aber an seinen Schreibtisch.
»Dann salzte Ferraz die Mine mit den hochwertigen Diamanten aus Angola«, fuhr Kubu fort, »sodass es aussah, als hätte De Beers einen Fehler gemacht. In Maboane wurden Kimberley-Zertifikate für die Diamanten ausgestellt, die vortäuschten, dass sie ganz legal in Botswana gefördert worden waren. Die Mineneigner zahlten sogar Steuern dafür und verkauften sie dann mit kräftigem Gewinn. Dadurch wirkte die Mine wieder sehr attraktiv, und Ferraz muss Cecil dazu überredet haben, dass sie größere Investitionen wert sei.« Kubu schwieg für einen Moment und ordnete seine Gedanken. »Ein perfektes Täuschungsmanöver. Alle profitierten, niemand wurde geschädigt ...«
»Außer den Kindern, die in Angola getötet wurden, von Waffen, die durch den Verkauf der Blutdiamanten finanziert wurden!«, warf Mabaku ein.
Kubu nickte. »Ja, aber alle, die unmittelbar an dem Schwindel beteiligt waren, zogen Gewinn daraus. Letztendlich wollten sie die Mine als ergiebige Lagerstätte darstellen und sie mit großem Profit verkaufen. Ferraz wollte das Geld einsacken und abhauen. Die Probleme begannen, als ein ehrlicher, kluger Geologe auftauchte -- Aron Frankental. Irgendwie ist er über den Betrug gestolpert, und Ferraz und seine Freunde mussten ihn loswerden. Ich dachte, ich hätte herausgefunden, warum sie die Leiche so weit weg brachten. Ich dachte, sie hätten um die hohe Wilddichte rund um das Kamissa-Wasserloch gewusst. Dort sind viele Raubtiere, besonders Hyänen. Die Mörder rechneten damit, dass die Tiere die Leiche vollkommen vernichten würden. Frankental wäre einfach verschwunden. Keine Leiche, kein Verbrechen.« Kubu holte Luft. Mabaku wartete ungewohnt geduldig.
»Aber ich habe mich getäuscht. Bei der Kamissa-Leiche handelt es sich nicht um Frankental. Seine Eltern haben bestätigt, dass er sich nie die Arme gebrochen hat. Die Kamissa-Leiche dagegen hat sich vor langer Zeit einmal beide Arme gebrochen. Wir vermuten inzwischen, dass Frankental in der Nähe des Farmhauses begraben wurde.« Kubu schwieg. »Das Farmhaus scheint das Zentrum all dieser Vorgänge zu sein. Das Flugzeug aus Angola ist dort gelandet, in der Nähe haben wir Frankentals Landy gefunden, und dort haben wir auch den gelben Landy ausfindig gemacht, den Bongani auf den Satellitenbildern entdeckt hatte.« Mabaku schüttelte den Kopf. »Wie passt der Brief da hinein?«
»Irgendwie erfuhr Ferraz von dem Brief. Vielleicht hat Frankental eine Kopie in seinem Zimmer hinterlassen, womöglich steckte sie in einem seiner verschwundenen Notizbücher. Vielleicht glaubte Ferraz, durch den Brief könne der Betrug auffliegen, und hat deswegen Kontakt zu jemandem aufgenommen, der an Cecil herankommen konnte. Keine Ahnung, wie er Kobedi ausfindig gemacht hat, aber damit hatte er definitiv den richtigen Mann erwischt. Kobedi organisierte den Diebstahl des Briefs, hinterging aber Ferraz, indem er ihm eine Farbkopie übergab. Das kostete ihn das Leben. Und mich beinahe auch.« Unwillkürlich rieb er sich leicht den Kopf. »Das wäre übrigens ein Argument, das für Cecil spräche. Wenn er an dem Betrug beteiligt gewesen wäre, warum hat er dann den Brief behalten? Er wusste, dass Jason dubios war, aber nicht, dass er Diamanten stahl. Warum der Killer ermordet wurde, ist mir nicht klar − er hieß übrigens Sculo. Vielleicht, weil er eine Kopie statt des Originalbriefs gebracht hatte, vielleicht auch, um ein Verbindungsglied zu Jason und dem bärtigen Schmuggler auszuschalten. Damit sind Ferraz und sein rotbärtiger angolanischer Freund für drei Morde verantwortlich
-- Frankental, Kobedi und Sculo.« »Aber wessen Leiche ist die aus Kamissa? Oder ist das ein separater Fall?« Kubu schüttelte den Kopf. »Nein, ich bin mir sicher, dass alles irgendwie zusammenhängt. Ich wette, der gelbe Landy am Farmhaus ist
der, mit dem die Leiche transportiert wurde. Außerdem hat der Tankstellenwärter den bärtigen Mann beschrieben und als Trinkgeld einige wertlose angolanische Münzen erhalten. Aber wer das Opfer ist und warum die Mörder sich so große Mühe gegeben haben, seine Identität zu verschleiern, ist und bleibt ein Rätsel.«
Kubu sah Mabaku an, der ihn wortlos anstarrte. »Das ist meine derzeitige Theorie, Director. Das Problem ist, dass sie hauptsächlich auf Indizien basiert. Selbst wenn ich Ferraz fände, könnte ich ihn womöglich gar nicht verhaften, geschweige denn, eine hieb-und stichfeste Anklage aufbauen. Es ist tragisch.«
Endlich ergriff Mabaku das Wort. »Ich finde, Ihre Theorie klingt plausibel. Sie sollten Ferraz und den Angolaner finden und verhaften. ImÜbrigen haben Sie Recht. Wir haben keine vernünftige Grundlage für eine Anklage.« Mabaku starrte hinaus in den sich rasch verdunkelnden Himmel. »Wenn ich Ihre Theorie richtig verstehe, war Cecil nicht beteiligt. Er war nur eine Geldquelle, obwohl er allerdings gut daran verdient hätte, wenn der Betrug funktioniert hätte. Habe ich recht?«
»Ja«, antwortete Kubu. »Ursprünglich dachte ich, er wäre beteiligt -- vielleicht sogar der Drahtzieher −, aber davon bin ich abgekommen. Ich habe ihn kennengelernt, und er scheint mir nicht der Typ zu sein, der sich in einen Mord mit hineinziehen lässt. Vielleicht ein paar Mauscheleien mit Geld und Verträgen, aber kein Mord. Ich glaube, in diesem Punkt hatten Sie recht, Mr Director.«
»Danke, Kubu«, sagte Mabaku. »Sieht so aus, als hätte sich unsere Einstellung gegenüber Cecil inzwischen ziemlich geändert. Wie dem auch sei: gute Arbeit! Ich werde mich bald noch einmal mit Cecil unterhalten. Bitte grüßen Sie Joy von mir.«
Kubu verließ das Büro, wieder einmal erstaunt über Mabaku. Er hätte nicht damit gerechnet, dass Mabaku seine Freundschaft mit Cecil so einfach aufgeben würde. Er genießt die Vorteile, mit einigen reichen Männern Botswanas befreundet zu sein, dachte Kubu, aber letztendlich tut er doch das Richtige.
Kubu packte seine Aktentasche, schaltete den Computer aus und machte sich auf den Weg nach Hause zum Abendessen.
Achter Teil
FAULE TAT
O, meine Tat ist faul, sie stinkt zum Himmel;
Sie trägt den ersten, ältesten der Flüche.
SHAKESPEARE
Hamlet,
3. Akt, 3. Szene
MÄRZ
Knysna liegt wie ein Juwel an Südafrikas Küste des Indischen Ozeans. Die Stadt umfängt eine breite Lagune, in die mehrere Inseln eingestreut sind. Das Meer strömt durch eine Enge zwischen zwei Sandsteinkliffen, die als die »Heads« bekannt sind. Auf einem davon drängen sich luxuriöse Häuser, von denen aus man gen Norden Ausblick auf die Outeniqua-Berge hat, das andere beherbergt ein privates Naturreservat. So wird Knysna zur Metapher für das landestypische Ungleichgewicht zwischen Entwicklungsdruckund unberührter Schönheit. Üppiger Küstenwald umgibt die Häuser und die Schluchten, die sich vom Knysna-Fluss aus in die Ausläufer der Berge hineinziehen.
Die Sonne wärmte Inspector Johannes »Bakkies« Swanepoel, der in seinem Büro in der zentralen Polizeidienststelle von Knysna saß. Er schien in einem Bericht zu lesen und hatte seinen Stuhl sorgfältig so zurechtgerückt, dass die einfallenden Sonnenstrahlen seinem mächtigen Körper möglichst viel Behaglichkeit boten. Seine Zeit als aktiver Rugbyspieler lag lange zurück; dennoch hatte er noch immer so breite Schultern, dass er einen engen Türrahmen nur seitlich passieren konnte. Hände, die Paranüsse knacken konnten, lagen auf dem Schreibtisch, der Kopf ruhte an der Bürostuhllehne. Seine Augen waren einen Spalt geöffnet − ein Trick, den er bei Einsätzen der südafrikanischen Armee in den schlimmsten Zeiten der Apartheid gelernt hatte −, aber er hielt gerade ein friedliches Nickerchen.
Das Telefon klingelte. Seufzend lehnte sich Bakkies nach vorn und nahm den Hörer ab. »Swanepoel«, sagte er.
»Entschuldigen Sie die Störung, Inspector«, sagte der diensthabende Sergeant. Er klang aufrichtig bedauernd. Vielleicht wusste er, auf welche Weise Bakkies einen ruhigen Sommervormittag genoss. »Ich habe hier eine Dame am Apparat, die eine Vermisstenanzeige aufgeben will. Der Mann ist allerdings erst seit ein paar Stunden weg. Ich habe ihr unsere übliche Vorgehensweise erklärt, aber sie ist sehr hartnäckig. Sie verlangt, einen Vorgesetzten zu sprechen.« Er schwieg und fügte dann ungeschickt hinzu: »Ich dachte, Sie hätten im Moment vielleicht nicht allzu viel zu tun.«
Bakkies grunzte ungläubig, aber er fühlte sich ganz entspannt. Wie oft wurde er von etwas so Harmlosem wie einer Vermisstenanzeige gestört? Keine Vergewaltigung? Kein Raubüberfall? Der Tag versprach, sich recht angenehm zu entwickeln. »Stellen Sie sie durch«, sagte er. Der Sergeant, der mit allem gerechnet hatte, von einer Standpauke bis zu einer Diskussion, gehorchte bereitwillig.
»Sie sprechen mit Inspector Swanepoel.« Bakkies hatte eine Bassstimme, die tief aus seiner mächtigen Brust drang, und einen Afrikaans-Akzent, der tief aus dem Burenherzland stammte.
»Inspector, mein Name ist Dianna Hofmeyr.« Sie schwieg für einen Moment, als müsste ihm dieser Name etwas sagen, aber Bakkies kannte ihn nicht. Er wartete. »Ich möchte Angus Hofmeyr als vermisst melden, und ich wünsche, dass umgehend etwas unternommen wird. Er ist in Botswana ein extrem wichtiger Mann -- der Chef des bedeutendsten Unternehmens im Land. Ich verlange, dass Sie sein Verschwinden als Notfall betrachten. Ihre Untergebenen scheinen es für einen Witz zu halten.«
Bakkies seufzte. Die Frau klang eher verärgert als besorgt. Aber nicht hysterisch. »Mrs Hofmeyr, wie lange wird Ihr Ehemann bereits vermisst? Hat es einen Streit gegeben, irgendeinen anderen Anlass?«
»Miss Hofmeyr, bitte, und er ist mein Bruder, nicht mein Gatte. Er ist schon den ganzen Vormittag weg. Einen Streit hat es nicht gegeben. Bitte halten Sie mich nicht für eine Idiotin, Inspector.«
»Das liegt mir fern, Ms Hofmeyr. Bitte geben Sie mir Ihre Adresse und Ihre Telefonnummer.« Sie tat es, und Bakkies pfiff lautlos durch die Zähne. Sie rief nicht von Knysna aus an, sondern von Plettenberg Bay, dem exklusiven Küstenstädtchen ein paar Kilometer weiter, und ihr Haus lag direkt an der Strandpromenade, der sogenannten Millionärschaussee. »Vielleicht könnten Sie mir einmal ganz genau erzählen, was passiert ist?«
Dianna klang etwas besänftigt. »Er muss sehr früh heute Morgen aufgebrochen sein. Ich bin etwa um sieben aufgestanden. Ich dachte, er schliefe noch. Gegen neun habe ich in seinem Zimmer nachgesehen, aber er war nicht da. Ich dachte, er sei schon früh zum Schwimmen oder Joggen gegangen. Er ist sehr sportlich. So etwas ist typisch für ihn. Aber er ist bisher nicht zurückgekehrt.«
Bakkies sah auf seine Armbanduhr. Es war kurz vor zwölf. »Haben Sie nach ihm gesucht?«
»Natürlich. Ich bin am Strand entlanggegangen, aber keine Spur von ihm. Mit dem Auto ist er auch nicht weggefahren«, fügte sie hinzu, die Antwort auf die nächste Frage vorwegnehmend.
»Könnte er bei einem Freund sein? Oder ist er vielleicht auf einen Kaffee ins Beacon Island Hotel gegangen?«
Sie zögerte. »Nein, er hätte mich angerufen.«
»Hat er ein Handy?«
»Ja, ich habe versucht, ihn darüber zu erreichen, aber es hat in seinem Zimmer geklingelt. Er würde es auch wohl kaum zum Schwimmen mitnehmen.«
Bakkies fragte: »Wann haben Sie ihn zum letzten Mal gesehen?«
»Gestern beim Abendessen. Wir haben uns anschließend noch ein bisschen unterhalten, Kaffee und Calvados getrunken, und sind dann zu Bett gegangen. Er hat gesagt, er wolle heute Morgen schwimmen gehen, wenn das Wetter gut sei.«
»Hat ihn irgendetwas bedrückt? Hatten Sie Grund zu der Annahme, dass er vielleicht am nächsten Morgen abreisen wollte?«
Diesmal dauerte es länger, bis die Antwort kam, aber dann klang sie sehr entschieden: »Nein, keineswegs.«
»Tja, Ms Hofmeyr, normalerweise betrachten wir eine Person nicht als vermisst, ehe sie nicht wenigstens ein paar Tage verschwunden ist. Bestimmt ist er nur spazieren gegangen, hat die Zeit vergessen und kein Telefon dabeigehabt. Zum Mittagessen wird er wieder zurück sein. Aber ich merke schon, dass Sie sich Sorgen machen. Ich werde für Sie im Hotel anrufen und mich ein wenig umhören, auch im Krankenhaus. Ist er denn ein guter Schwimmer?«
»Sehr gut. Er schwimmt auf Wettkampfniveau. Er taucht auch.«
Bakkies nickte erleichtert. Die Sonne schien, das Meer in der Bucht lag glatt und ruhig da, und der Strand war gewiss schon am frühen Morgen belebt gewesen. »Sagen Sie mir Bescheid, wenn er wieder da ist«, bat er. »Bis dahin werde ich mich für alle Fälle einmal erkundigen. Auf Wiedersehen, Ms Hofmeyr.« Er legte auf, bevor sie protestieren konnte.
Zwei Stunden später rief Dianna wieder an. Ihr Bruder blieb spurlos verschwunden. Jetzt klang sie schon besorgter, aber auch wütender. Und bei Bakkies Standarderkundigungen war nichts herausgekommen. Er seufzte und griff nach dem Zettel mit ihrer Adresse. »Ich komme raus zu Ihnen, Ms Hofmeyr. Bin schon unterwegs«, sagte er.
Das Haus lag wie hingegossen an der Düne, als wäre es zunächst flüssig gewesen und dann erstarrt. Das obere Stockwerk war in offener Bauweise konstruiert, und ein geschwungenes Glasfenster bot nach Südwesten hin einen weiten Ausblick auf den Ozean. An die moderne Küche schloss sich eine Essecke an, und der Wohnbereich wurde von einer gut sortierten Bar flankiert. Dianna Hofmeyr bat Bakkies, Platz zu nehmen, und stellte ihn einer älteren Mischlingsfrau vor. »Das ist Zelda, unsere Haushälterin«, erklärte Dianna. »Sie arbeitet schon seit vielen Jahren für uns. Wenn wir hier sind, kommt sie an den Vormittagen. Ich habe sie heute gebeten, auf Sie zu warten.«
Bakkies wandte sich Zelda zu. »Haben Sie Mr Hofmeyr heute Morgen gesehen?« Zelda schüttelte nur den Kopf; an ihrer Stelle antwortete Dianna: »Ich bin gegen sieben aufgewacht und habe dann Sport getrieben. Wir haben einen Fitnessraum im unteren Stockwerk. Da ich von Angus nichts gehört hatte, dachte ich, er wolle ausschlafen. Um neun hat Zelda Kaffee gekocht, und ich habe vorgeschlagen, dass sie Angus eine Tasse bringt. Sie sagte, er hätte auf ihr Klopfen nicht geantwortet. Ich wollte ihn wecken, aber er war nicht da. Da habe ich mich daran erinnert, dass er abends davon geredet hatte, bei gutem Wetter frühmorgens schwimmen zu gehen. Also habe ich mir zunächst keine Sorgen gemacht.« Sie setzte sich auf das Sofa. »Aber inzwischen bin ich sehr beunruhigt, Inspector. Was haben Sie bisher unternommen, um ihn zu finden?«
»Ich habe bei den Krankenhäusern, im Leichenschauhaus und bei den Ambulanzen nachgefragt. Nichts, auch keine Unfallberichte meiner Kollegen. Ich habe das Beacon Island Hotel gebeten, nach ihm Ausschau zu halten. Kann ich mir sein Zimmer ansehen?«
Dianna führte ihn eine Treppenflucht hinunter in ein Schlafzimmer mit einer etwas beschränkteren, aber ebenfalls wundervollen Aussicht. Offenbar war in dem Raum sauber gemacht worden. Das Bett war gemacht, eine schwarze Seidenshorts lag gefaltet auf dem Kissen. Dianna bemerkte, dass Bakkies' Blick darauf fiel, und sagte: »Er braucht im Bett nicht viel anzuziehen. Er schläft sowieso selten allein.« Bakkies reagierte nicht, sondern öffnete den Schrank. Sportkleidung. Toilettenartikel im Badezimmer. Wenn Angus Hofmeyr abgereist war, hatte er nichts mitgenommen.
»Haben Sie ein aktuelles Foto von Ihrem Bruder?«
Dianna nickte. »Lassen Sie uns wieder raufgehen.« Oben reichte sie ihm ein Porträt von Angus. Es zeigte ein Gesicht mit eher groben als attraktiven Zügen, jedoch dominiert von intensiv blauen, fast indigofarbenen Augen. Seine Schultern waren breit wie die eines Ruderers. Bakkies konnte verstehen, warum Angus selten allein schlief, außer, wenn er das wollte.
»Ms Hofmeyr, hatte Ihr Bruder irgendwelche Sorgen oder Probleme in letzter Zeit? Irgendetwas, das ihn dazu bewogen haben könnte, kommentarlos abzureisen?« Dianna schien diese Bemerkung schon mit der ironischen Herablassung abweisen zu wollen, die sie während der ganzen Unterhaltung gezeigt hatte. Doch sie zögerte. »Zelda, wenn der Inspector keine weiteren Fragen mehr an Sie hat, könnten Sie doch vielleicht draußen warten.«
Zelda stand auf. »Ich habe meine Mitfahrgelegenheit verpasst«, sagte sie vorwurfsvoll.
»Der Inspector wird Sie ins Dorf bringen.«
Zelda nickte, ging hinaus und schloss die Haustür hinter sich. Dianna wartete einen Moment. Dann sagte sie: »Mein Bruder ist von einer Klinik aus hierhergekommen, Inspector. Er war in letzter Zeit nicht ganz gesund.«
»An welcher Krankheit hat er gelitten?«
»Spielt das eine Rolle?«
»Möglicherweise. Wenn er Herzprobleme hatte, könnte er während des Schwimmens einen Infarkt erlitten haben.«
»Nein, es war nichts dergleichen. Er brauchte eine Entziehungskur. Es war eine Art Kurklinik.«
Bakkies dachte darüber nach. Dann erhob er sich. »Ihr Bruder ist seit sieben Uhr heute Morgen weg -- gut acht Stunden. Ich werde einige Constables im Unterholz suchen lassen und bei den Nachbarn nachfragen, ob ihnen irgendetwas aufgefallen ist. Gleichzeitigerkundige ich mich nach Berichten über Unfälle oder Überfälle. Wir tun, was wir können.« Er verabschiedete sich. Dianna war höflich, aber skeptisch.
Als er Zelda ins Dorf fuhr, fragte Bakkies auf Afrikaans im Plauderton, aber durchaus interessiert, wann sie Angus Hofmeyr zuletzt gesehen habe.
»Nicht bei diesem Besuch«, antwortete sie kopfschüttelnd. »Wieso?«
»Er ist gestern in seinem Zimmer geblieben. Wollte nicht gestört werden.«
Das kam Bakkies merkwürdig vor. »Sah das Bett heute Morgen so aus, als hätte jemand darin geschlafen?«
»Oh ja. Und die Kleider lagen auf dem Boden, und eine benutzte Tasse stand herum. Typisch Mr Angus.«
»Und gestern?«
Die Haushälterin zuckte die Achseln. »Morgens habe ich ihn mit Miss Dianna reden hören. Sie schienen sich zu streiten. Wie immer.«
Bakkies nickte. »Brüder und Schwestern streiten sich eben ab und zu«, bemerkte er und dachte dabei an sein gespanntes Verhältnis zu seiner Schwester, die, im Gegensatz zu ihm, die gesellschaftliche Stufenleiter erklommen hatte.
»Meinen Sie, es geht ihm gut? Er ist ein netter Junge, was immer die anderen auch über ihn sagen.«
»Oh, ja«, antwortete Inspector Swanepoel. »Bestimmt hat er eine willige Schönheit am Strand getroffen und ist mit ihr nach Hause gegangen. Der wird schon wieder auftauchen.«
Aber das tat er nicht. Der nächste Tag verging ohne ein Lebenszeichen von ihm. Die Nachbarn hatten auch nichts Ungewöhnliches bemerkt. Bakkies ließ Kopien des Fotos verteilen und gab die Geschichte an die Presse weiter. Die Polizei befragte die Leute am Strand. Niemand hatte Hofmeyr gesehen, aber einer der Schwimmer behauptete, dicht vor dem Strand einen großen Hai gesehen zu haben. Er sei schnell aus dem Wasser gegangen und habe sich lieber in die Sonne gelegt. Sie setzten Hunde ein, doch diese verfolgten die Spur zwar eifrig bis zum Strand, verloren sie dort jedoch. Vielleicht lag es an den vielen Leuten, die barfuß unterwegs waren. Vielleicht war Hofmeyr auch gleich ganz vorne ins Meer gegangen. Unwillkürlich beschlich Bakkies die Befürchtung, dass er nicht mehr rausgekommen war.
Reihen exklusiver Häuser und Ferienvillen säumen die Dünen am Strand von Plettenberg Bay. Dahinter liegen
Eigentumswohnungen für die etwas weniger Reichen. Eine dieser Wohnungen gehörte einer geschiedenen Frau mittleren Alters namens Pat Marks. Sie teilte sie mit Marcel.
Jeden Morgen joggte Pat zusammen mit Marcel am Strand entlang und schwamm anschließend ein bisschen im Meer, um sich zu erfrischen. Danach fühlte sie sich für den Tag gewappnet. Marcel liebte das Laufen. Er war ein großer Pudel, schwarz und ausgelassen und mit einem südländischen Temperament, das zu seinem Namen passte. Pat hatte keinen Hang zu Schoßhunden. Marcel bot ihr Schutz, Gesellschaft und Unterhaltung.
Als sie am Robberg Beach am Haus der Hofmeyrs vorbeijoggte, empfand Pat Schuldgefühle, weil sie früher immer so neidisch auf dieses Haus gewesen war. Es thronte auf seiner hohen Düne, und die geschwungenen Patios strebten eher nach dem ultimativen Ausblick als nach architektonischer Eleganz. Sie war Dianna Hofmeyr nur einmal begegnet und hatte sie recht sympathisch gefunden. Pat konnte sich vorstellen, wie sehr sie jetzt litt, zwei Tage nach dem Verschwinden ihres Bruders. Diese Qual der Ungewissheit!
Eine halbe Meile weiter wurde Pat müde. Normalerweise hätte sie sich jetzt kurz ausgeruht und wäre dann schwimmen gegangen. Marcel hätte geduldig gewartet, bis sie wieder herauskam. Längst hatte er festgestellt, dass er das Meer nicht mochte und dass sein Frauchen nicht erbaut war, wenn er es daraus retten wollte. Aber an diesem Morgen verlangsamte sie nur ihre Schritte und spazierte weiter. Das Meer sah nicht gerade einladend aus.
Marcel holte auf und rannte an ihr vorbei. Eher enthusiastisch als elegant rollte er sich über den Strand. Das Fell voller Sand, schüttelte er sich, setzte sich hin und hechelte mit heraushängender rosa Zunge. Als Pat ihm zulachte, wedelte er mit seinem Puschelschwanz. Dann folgte er wieder ihren Spuren. Plötzlich schoss er los und flitzte über den Strand. Wieder lachte Pat. Sie wusste, worauf er aus war. Seine größte Freude war es, die Möwen zu jagen, und ein Stück weiter saßen drei Exemplare mit schwarzen Rücken. Wie immer flatterten die Möwen auf, als sich Marcel näherte, doch der Hund schien plötzlich jegliches Interesse an ihnen verloren zu haben. Er schnüffelte an einem Stück grauem Treibholz, das an der Stelle lag, wo sie gesessen hatten. Pat nahm an, dass er männliche Konkurrenz erschnupperte. Aber dann nahm er das Stück Holz ins Maul und hob es hoch. Je näher Pat kam, umso weniger sah es nach Treibholz aus, und langsam ahnte sie, was es war.
»Marcel! Aus! Hierher!«, rief sie. Obwohl der Hund nicht besonders gut erzogen war, reagierte er auf den Tonfall ihrer Stimme. Er ließ seinen Fund fallen, doch anstatt zu ihr zu laufen, setzte er sich daneben. Jetzt erkannte Pat genau, was er im Maul gehabt hatte. Es war der Teil eines menschlichen Unterarms, an dem noch die Hand hing, grau und vom Meerwasser aufgedunsen. Die Möwen mussten daran herumgepickt haben, und vielleicht hatten auch schon die Fische daran geknabbert. Doch einige der Wunden sahen tiefer aus. Vielleichtstammten sie von anderen Hunden. Von plötzlicher Übelkeit übermannt, rannte sie hinter die Büsche am Strand und übergab sich. Danach fühlte sie sich besser. Sie spülte sich den Mund mit Meerwasser aus, schmeckte intensiv das Salz. Nachdem sie ein paar Mal tief Luft geholt hatte, suchte sie in ihrer Gürteltasche nach ihrem Handy.
Pat schlang sich das Handtuch um die Schultern, denn ihr war plötzlich kalt. Sie setzte sich mit dem Rücken an eine Düne und wartete auf die Polizei. Marcel bellte, als sie kamen, um ihm seine Trophäe wegzunehmen. Bakkies stemmte sich von seinem Stuhl hoch, um die Hofmeyrs zu begrüßen.
»Ms Hofmeyr. Danke, dass Sie gekommen sind. Mir ist klar, wie schmerzlich das für Sie sein muss.«
Dianna nickte ihm zu. »Inspector Swanepoel, das ist meine Mutter, Pamela Hofmeyr. Sie ist gestern aus London eingeflogen. Ich habe sie gebeten, mich zu begleiten.«
»Natürlich. Sehr aufmerksam von Ihnen. Wie geht es Ihnen, Mrs Hofmeyr? Es muss ein furchtbarer Schock für Sie sein.« Pamela Hofmeyr sah aus wie Ende fünfzig, sie war hochgewachsen und immer noch schön. In ihrer Jugend musste sie atemberaubend gewesen sein. Sie besaß die Figur einer Tänzerin und die Gesichtszüge einer klassischen Statue. Sie reichte dem Polizisten kurz die Hand, ignorierte aber seine Beileidsbezeugung.
»Würden Sie uns die ...« Dianna zögerte. »Angus' Hand zeigen?«
»Nein, ich glaube, das wird nicht nötig sein. An den Fingern der Hand waren zwei Ringe. Ich möchte, dass Sie beide sie sich ansehen. Ihr Bruder hatte keine besonderen Kennzeichen an seinem linken Vorderarm, oder?« Beide Frauen schüttelten den Kopf. »KeineTätowierungen oder etwas Ähnliches?« Dianna schüttelte wieder den Kopf, aber Pamela Hofmeyr sprach zum ersten Mal. »Machen Sie sich nicht lächerlich«, sagte sie. Ihre Stimme war melodisch, ihr Ton herablassend. Swanepoel nickte nur.
Er öffnete die oberste Schreibtischschublade und holte die Ringe heraus. Beide waren aus zwölfkarätigem Gold gefertigt. Einer war maskulin, dick und eckig. Eingraviert waren die Initialen RAH. Der andere war eleganter, mit einem welligen mattierten Muster.
Pamela ergriff als Erste das Wort. »Das ist der Ring meines Mannes. ›RAH‹ waren seine Initialen. Er ist immer noch ein bisschen stumpf durch das Feuer nach dem Flugzeugabsturz. Aber Angus wollte ihn gerne haben.«
Dann sagte Dianna: »Den anderen habe ich ihm zu seinem einundzwanzigsten Geburtstag geschenkt. Er trug ihn am Ringfi nger der linken Hand. Manchmal hat er Witze darüber gemacht, die Mädchen würden davon angezogen, weil sie glaubten, er sei verheiratet.«
»Wir müssen sie eine Zeitlang behalten, bis die Untersuchungen abgeschlossen sind. Dann werden wir sie Ihnen natürlich zurückgeben«, sagte Bakkies. Nach einem kurzen Zögern fügte er hinzu: »Würde es Ihnen etwas ausmachen, wenn wir von Ihnen beiden eine Speichelprobe nähmen? Zwar erscheint es unter diesen Umständen kaum notwendig, aber ein Gentest würde die Identität eindeutig nachweisen. Vielleicht finden wir ja noch andere Körperteile, aber bis jetzt haben wir nur den Arm.« Er ließ den Satz ausklingen. Beide erklärten sich mit dem Test einverstanden, und Swanepoel rief in der Kriminaltechnik an. Während sie warteten, fragte er: »Hat Ihr Bruder eine Uhr an der linken Hand getragen, Ms Hofmeyr?«
Dianna schien von der Frage überrascht, doch ihre Mutter antwortete. »Ja, eine von diesen dicken, klobigen Taucheruhren. Er trug sie immer. Haben Sie so eine gefunden?«
Bakkies schüttelte den Kopf. »Haben Sie sie in seinem Zimmer gesehen?«, fragte er Dianna. Sie schüttelte den Kopf und schien etwas sagen zu wollen, aber die Ankunft der Laborantin lenkte sie ab. Es dauerte nur einen Augenblick, die Proben zu nehmen.
Nachdem sich Bakkies noch weitere Einzelheiten notiert hatte, erhoben sie sich, um sich zu verabschieden. Pamela ergriff überraschend Bakkies Hand. »Mein Sohn ist -- war -- ein sehr guter Schwimmer, Inspector. Er hat sich in allen Sportarten hervorgetan, aber im Schwimmen war er besonders gut. Er liebte das Meer -- sogar die graue englische See. Ich glaube nicht, dass er zu weit hinausgeschwommen und ertrunken ist.«
»Nun, wir glauben auch eher, dass er von einem großen Weißen Hai angegriffen wurde, Mrs Hofmeyr. Kein Mensch kann so einem entkommen, wenn er es auf einen abgesehen hat. Jedes Jahr ereignen sich hier an der Küste mehrere Angriffe. Man hat dann das große Pech, zur falschen Zeit am falschen Ort zu sein.«
»Glauben Sie das wirklich, Inspector?« Ihre Stimme klang immer noch so entspannt und gleichmütig, als würde sie mit dem Butler das Abendessen besprechen.
»Ich halte das für die wahrscheinlichste Erklärung, Madam«, antwortete er.
»Nun, dann auf Wiedersehen, Inspector.«
Als sie das Gebäude verlassen hatten, bekam Pamelas Selbstbeherrschung Risse, und sie musste sich krampfhaft die Tränen verbeißen. Doch sie sagte nur leise: »Angus hat den Ring seines Vaters immer an der rechten Hand getragen.« Dann biss sie sich auf die Unterlippe und nahm den Beifahrersitz in Diannas Mietwagen ein.
Dr. Sizwe Nomwete schrieb an seinem Bericht, als Swanepoel hereinkam. »Wie geht's, Bakkies? Hat sie die Ringe identifiziert?«
»Ja. Ich glaube nicht, dass dahingehend irgendwelche Zweifel bestehen. Sie hat auch ihre Mutter mitgebracht. Die Initialen, über die wir uns gewundert haben, sind die ihres verstorbenen Mannes. Der Ring ist wohl zum zweiten Mal von der Hand einer Leiche gezogen worden, die eines gewaltsamen Todes gestorben ist. Ich habe beide um Speichelproben gebeten, nur zur Sicherheit. Wir sollten zu gegebener Zeit einen Gentest machen lassen.«
Sizwe suchte in den Papieren auf seinem Schreibtisch herum und zog ein Foto des abgerissenen Arms hervor. Er sah künstlich aus. Er warf das Foto dem Inspector hin und wechselte ins Afrikaans, damit Bakkies sich wohler fühlte. »Wo ist der Rest der Leiche, Bakkies?«, fragte er. Bakkies schnaubte. »Na, vermutlich im Bauch eines satten Weißen Hais.«
»Wenn es ein großer Weißer war, finde ich es unlogisch, dass ausgerechnet ein Unterarm übrig geblieben ist. Das ist ein leckeres Stück. Es hätte gefressen werden müssen. Viel wahrscheinlicher wäre es gewesen, wenn ein Teil des Torsos übrig geblieben wäre.«
»Aber vielleicht hat der Hai den Körper gefressen und sich nicht um so ein kleines Stück gekümmert. Oder der Torso ist auf den Grund gesunken.«
Sizwe zuckte mit den Schultern. »Kann schon sein.« Er zögerte und wiederholte nach einer Weile: »Kann schon sein.« »Aber du glaubst nicht daran?«
Sizwe schüttelte den Kopf. »Ich bin nur der Rechtsmediziner. Du bist der Ermittler, verdammt! Geh raus an den Strand, finde weitere Teile, und ich setze das Puzzle für dich zusammen.«
Aber die Tage vergingen, und es tauchten keine weiteren Leichenteile auf. Auch Bakkies kam das irgendwie seltsam vor. Nur wenige Haie fraßen einen Menschen ganz auf. Doch die Behörde würde sich mit dem zufrieden geben, was sie bei der gerichtlichen Untersuchung präsentierten. Etwas anderes blieb ihr auch nicht übrig.
Luiz benötigte eine Woche, um die Handynummer herauszufinden. Er hatte zwar noch Freunde aus alten Zeiten, die ihm einen Gefallen schuldeten, doch diesmal musste er all seine Kontakte bemühen, um an die Information zu kommen. Und nun, so hoffte er, schuldete Rotbart ihm einen Gefallen, einen großen Gefallen.
Luiz respektierte Kubu, der ihm schon mehr als einmal geholfen hatte. Der dicke Detective hatte ihm eine Verurteilung wegen Drogenbesitzes erspart, wenn auch nur, um einen Drogenhändler zu schnappen. Doch es galt quid pro quo. Luiz hatte Angst vor Kubu, aber noch viel mehr fürchtete er sich vor Rotbart. Der Barkeeper hatte nicht nur selbst mit Kubu gesprochen, sondern auch gesehen, dass der sich mit Luiz unterhalten hatte. Es lag auf der Hand, dass Kubu Luiz wegen des angolanischen Gangsters ausgehorcht hatte. Und der Barkeeper war auch Portugiese. Irgend wie, irgendwann, würde diese Information zu Rotbart durchsickern. Aber dem würde Luiz vorgreifen.
Er wählte die Nummer und erkannte Rotbart schroffes » Sim?«. Luiz erklärte rasch, wer er sei und was er von Kubu erfahren hatte, wobei er übertrieben darstellte, wie dicht die Polizei Rotbart auf den Fersen wäre. Er wünschte sich Rotbart inständig so weit weg wie möglich, und zwar so schnell wie möglich. Rotbart hörte aufmerksam zu. Er hatte die Polizei von Botswana zum Narren gehalten, aber jetzt schien es, als hätte er den Schwarzen Peter gezogen. Als er sich sicher war, dass Luiz ihm alles erzählt hatte, was er wusste, bat er ihn, Augen und Ohren offen zu halten. Er würde sich bald mit ihm treffen.
Rotbart ging hinunter in die Hotelbar und holte sich ein Bier, um besser nachdenken zu können. Das war eine heikle Lage. Er konnte es sich nicht leisten, als Verdächtiger zu gelten. Natürlich war es möglich, dass die Polizei nach jemand anderem suchte, aber er würde nicht abwarten, bis er das herausfand. Es wurde Zeit, seine Spuren zu verwischen und zu verschwinden.
Doch vorher musste er noch etwas erledigen. Nur zwei Leute konnten ihn mit den Morden in Verbindung bringen. Jason Ferraz war einer von ihnen. Er steckte bis zum Hals in der Sache drin und würde demnächst in Lissabon einige von Rotbarts Geschäftspartnern treffen. Dieser Risikofaktor war also schon fast ausgeräumt. Doch der geheimnisvolle Daniel war ein anderes Kaliber. Es schien, als könnte nichts geschehen, ohne dass er davon wusste. Aber woher wusste er es? Woher bezog er seine Informationen? Gewiss nicht von Jason, den er gerade zum Abschuss freigegeben hatte. Wie konnte er Daniel dazu bringen, die Maske fallen zu lassen? Einen warmen Schluck Bier im Mund, knirschte er mit den Zähnen.
Im Geiste ließ er die Gespräche mit »Freund Daniel« noch einmal Revue passieren. Ein Satz ging ihm nicht mehr aus dem Kopf. Hofmeyr ist der Schlüssel zu allem. Er ist unantastbar. Er lächelte. Das war der Köder. Er trank das Bier aus.
Warum war Daniel so besorgt um die Hofmeyrs? Gab es vielleicht eine Verbindung? Und wer hatte von all diesen Schachzügen profitiert? Jason wohl nicht. Nein, nur zwei Leute: Dianna Hofmeyr und Cecil Hofmeyr! Hofmeyr ist der Schlüssel zu allem. Aber welcher von den Hofmeyrs? Je mehr er darüber nachdachte, desto mehr war er davon überzeugt, die richtige Antwort zu wissen.
An manchen Sonntagen begleiteten Kubu und Joy Kubus Eltern in die nahe gelegene Kirche, die immer noch von Vater Theophilus Thesiko geleitet wurde, Kubus Wohltäter. Nach dem Gottesdienst fuhren sie oft zum Mittagessen nach Gaborone, wo Pleasant sich ihnen anschloss. Die Frauen versammelten sich in der Küche und bereiteten eine köstliche Mahlzeit zu, die ihre unterschiedlichen Persönlichkeiten widerspiegelte. Alle ließen sich einen Krug Steelworks schmecken, das durch Kubu zum Lieblingsgetränk der ganzen Familie geworden war. Kubu hätte gern ein, zwei Gläser Wein getrunken, aber sein Vater wäre entsetzt
darüber gewesen -- Alkohol am heiligen Sonntag! --, und Kubu wollte den Familienfrieden um keinen Preis stören.
Wilmon freute sich immer über eine Tasse Tee nach der Kirche, während sie auf das Mittagessen warteten, und Kubu bereitete sie ihm zu. Sein Vater mochte seinen Tee mit viel Milch und drei gehäuften Teelöffeln Zucker, gut umgerührt. Kubu setzte sich dann zu ihm auf die Veranda, ebenfalls mit einem Tee (schwach und schwarz, weil Zucker und Milch im Rahmen seiner derzeitigen Diät verboten waren), und dann unterhielten sie sich. Eine halbe Stunde lang waren sie Vater und Sohn.
An diesem Sonntag hatte Kubu etwas auf dem Herzen. Er brauchte die Hilfe seines Vaters, war sich aber nicht sicher, ob er sie erhalten würde.
»Hast du die Sonntagszeitung gelesen, Vater? Erinnerst du dich an Angus Hofmeyr, meinen Schulfreund?« Er hielt den Sunday Standard hoch. Auf der Titelseite meldete die aufdringliche Schlagzeile: Angus Hofmeyr -- grausiger Fund am Strand! Darunter war eine unscharfe Luftaufnahme von einer Luxusvilla am Strand abgebildet. Da Kubus Vater das Lesen schwerfiel, las Kubu den Artikel vor: »Anwohner der luxuriösen Strandhaussiedlung in Plettenberg Bay reagierten heute schockiert auf einen grausigen Fund am Strand. Der abgetrennte Arm von Angus Hofmeyr wurde etwa eine halbe Meile von der Stelle entfernt angeschwemmt, an der er zwei Tage zuvor frühmorgens baden gegangen war. Die Polizei warnt die Anwohner, dass noch weitere Leichenteile an die Küste gespült werden könnten. Es bestehen kaum noch Zweifel daran, dass Angus Hofmeyr, der Erbe des Botswana Cattle and Mining Imperiums, von einem Weißen Hai angegriffen und getötet wurde. Die Hand trug offenbar zwei markante Ringe, die,wie ein Polizeisprecher bestätigte, vonAngus' Schwester, Ms Dianna Hofmeyr, eindeutig identifiziert wurden. Ms Hofmeyr war zu erschüttert, um sich den Medien gegenüber zu äußern. «
Wilmon schlürfte seinen Tee und warf einen abfälligen Blick auf die Zeitung.
»Vater, dieser Tod erinnert mich an den Kamissa-Mord, in dem ich ermittle. Teile des Körpers waren abgetrennt worden. Ein Unterarm fehlte, und andere Gliedmaßen waren nicht mehr mit dem Rumpf verbunden. Dann wurde die Leiche in der Wüste den Hyänen zum Fraß vorgeworfen. Vielleicht ist auch Angus' Körper zerschnitten und in Einzelteilen den Haien zum Fraß vorgeworfen worden. Die ganze Geschichte stimmt hinten und vorne nicht. Du kennst dich doch mit den Traditionen aus, den alten Riten. Ich frage mich, was du davon hältst.«
Kubus Vater war ein Experte in Kräuterheilkunde und kannte die meisten Geheimnisse der Wüstenpflanzen. Die Leute betrachteten ihn als traditionellen Heiler, aber er war kein Medizinmann. Niemals hätte er bei der Verabreichung seiner Naturheilmittel irgendwelche Zauberformeln oder Geisterbeschwörungen gemurmelt. Er war ein zutiefst gläubiger Christ und gab seinen Patienten höchstens einen frommen Segenswunsch mit auf den Weg. Nur in sehr seltenen Fällen sprach er ein kurzes Gebet. Aber Wilmon kannte sich mit Medizinmännern und ihren Taten aus, den guten wie den bösen.
»Du glaubst also, dein Freund wurde umgebracht? Ermordet?«
»Ich glaube, beide Männer wurden ermordet. Ich frage mich, ob ihre Körper zerstört wurden, damit es nicht auffiel, wenn bestimmte Teile fehlten. Teile, die entwendet wurden. Für dipheko.«
Sein Vater zuckte bei dem Wort und den Assoziationen, die es hervorrief, zusammen. »Das ist keine passende Unterhaltung für dein Zuhause«, erwiderte Wilmon energisch. »Besonders nicht am Sonntag, im Kreise deiner Familie. Diese Männer sind böse. Sie tun die Arbeit des Teufels. Es ist besser, nicht danach zu fragen.«
»Vater, ich bin Polizist. Es ist meine Aufgabe, diese Leute zu fangen. Sie aufzuhalten, sie ins Gefängnis zu bringen.«
Doch sein Vater schüttelte den Kopf. »Du kannst sie nicht aufhalten. Du bist nur ein Mensch. Sie besitzen sowohl die Kraft ihrer Opfer als auch die ihres Herrn und Meisters. Nur die Liebe Gottes kann uns vor ihnen schützen.«
»Vater, bitte hilf mir! Würden diese Männer meinen Freund ermorden?«
Sein Vater sagte nichts. Er trank seinen Tee aus. Kubu befürchtete, seinen Vater beleidigt zu haben. Endlich sagte Wilmon: »David, du verstehst das nicht. Du hast an der Universität studiert und bist jetzt ein wichtiger Mann, trotz deiner Jugend. Ich bin sehr stolz auf dich. Aber die Medizinmänner treiben ihr Unwesen in einer anderen Welt. Einer Welt der Angst und der Macht. Jeder Teil eines jeden Tieres besitzt Macht, und die mächtigsten Tiere besitzen die größte Macht. Die Menschen am meisten. Böse Medizinmänner saugen diese Macht aus ihren Opfern heraus. Aber sie müssen sich die Opfer erst hörig machen, damit sie es schließlich zulassen. Die Opfer sind meistens Kinder, in der Regel Mädchen, die die Medizinmänner mit Hilfe ihrer Macht leicht kontrollieren können. Aber nicht erwachsene weiße Männer, die ihnen niemals Glauben schenken würden.« Der ältere Mann schüttelte den Kopf. Er schien es zu bedauern, dass er so viel gesagt hatte. Eine Weile saßen sie verlegen da , weit auseinandergerückt. Beide waren erleichtert, als Joy sie fröhlich zum Essen rief und die Spannung durchbrochen wurde.
Nach dem Essen fuhr Kubu seine Eltern nach Hause, küsste seine Mutter und empfing den Segen seines Vaters. Er hatte es Joy und Pleasant überlassen, nach dem Mittagessen aufzuräumen. Die beiden Frauen genossen es, zusammen zu sein, und er hätte ihnen mit seiner gedrückten Stimmung nur den Nachmittag verdorben. Er hatte ihnen gesagt, er gehe für eine Weile ins Büro, weil er noch einen Bericht zu Ende schreiben müsse.
Als er das Präsidium erreichte, stellte er fest, dass die Paviane vom Kgale Hill heruntergekommen waren und auf den Gebäuden herumturnten. Sie kletterten auf die Mauer rund um den Komplex, wühlten in den Grünanlagen und balancierten sogar auf den Rändern der Wasserfässer auf dem Nachbargrundstück herum. Kubu mochte die Paviane. Sie heiterten ihn auf. Wo sonst, dachte er zufrieden, würde das Präsidium einer renommierten Kriminalpolizei als Sonntagsspielplatz für Paviane dienen?
Doch als er schließlich in seinem Büro saß, konnte er nicht arbeiten. Noch einmal nahm er sich den Artikel im Sunday Stan dard vor. Er checkte seine E-Mails. Alles ohne Belang. Er holte die Akten heraus, las sie aber nicht. Schließlich gab er auf. Er wählte eine Handynummer.
»MacGregor«, sagte die Stimme mit dem unverkennbaren schottischen Schnurren. »Was kann ich für Sie tun?«
»Ian, ich bin's, Kubu. Wie geht es dir?«
»Ganz gut, Kubu. Wem oder was verdanke ich dieses unerwartete Vergnügen? Doch hoffentlich nicht schon wieder eine neue Leiche? Das wird ja langsam zur Epidemie.«
»Nein, Ian, das ist es nicht. Hättest du ein bisschen Zeit für mich? Ich weiß, es ist Sonntag, aber es könnte wichtig sein.«
»Oh, von mir aus gerne, Kubu. Ich bin sowieso im Büro und erledige noch ein bisschen Schreibkram. Nichts Dringendes. So in einer Viertelstunde?«
Fast auf die Minute pünktlich klopfte Kubu kurz darauf an die Tür von Ians Büro, einem Kabuff in einem Gebäude in Gefängnisnähe. MacGregor verbrachte die meiste Zeit im Krankenhaus oder an Tatorten.
Ian bellte: »Herein!« Kubu trat ein und schüttelte dem ergrauten Schotten die Hand. MacGregor machte es sich an seinem Schreibtisch gemütlich und begann, an seiner Bruyèrepfeife zu saugen. Er hatte das Rauchen vor etwa fünfzehn Jahren nach einer hitzigen Diskussion mit einem Lungenspezialisten aufgegeben, aber die Pfeife bot dennoch ein wenig inneren Frieden und trug zum Bild eines echten Schotten bei. Ian würde glatt im Kilt zu einem förmlichen Dinner gehen, dachte Kubu, so stolz war er auf seine Herkunft.
»Also, David, mein Junge, was kann ich für dich tun?« Kubu breitete die Sonntagszeitung auf dem Schreibtisch aus. »Hast du das
gelesen, Ian?«
Ian nickte. »Üble Sache. Garantiert mussten sie die Ringe abschneiden, wegen der Schwellung, weißt du.«
»Ich kannte ihn ziemlich gut. In der Schule waren wir sogar sehr eng befreundet. Wir haben ein ziemlich komisches Pärchen abgegeben. Der steinreiche weiße Junge und der Sohn eines kleinen schwarzen Farmpächters. Zwei Cricketfans. Vielleicht hat mich Cricket deswegen so sehr fasziniert, weil es ein Teil dieser anderen Welt war, die sich damals gerade für mich öffnete. Wie die Oper. Ich war sofort begeistert, als ich zum ersten Mal damit in Berührung kam. Angus hat mir meinen Spitznamen verpasst, ›Kubu, du bist Kubu‹, hat er gesagt. Und dann war ich Kubu. Einfach so.«
»Ach, ich hatte ja keine Ahnung, dass du ihm je begegnet bist. Tut mir wirklich schrecklich leid. Du brauchst was zu trinken. Ich bewahre hier etwas für Notfälle auf. Und das ist einer. Nein, keine Widerrede.« Kubu hatte sich gar nicht gewehrt und hatte es auch nicht vor. Er sah zu, wie Ian eine noch verschlossene Flasche öffnete und zwei Whiskeygläser halb voll mit purem Scotch füllte. Es war ein Whiskey, von dem Kubu noch nie etwas gehört hatte, aber er war gut. Darauf konnte man sich bei Ian verlassen.
»Laphroaig. Single malt aus Islay. Man schmeckt den Torf. Magst du ihn?«
Kubu mochte ihn. Nach einer Weile sagte er: »Eigentlich bin ich nicht gekommen, um mich an deiner Schulter auszuweinen, Ian. Ich habe noch ein anderes Problem. Der Zeitungsartikel hat mich darauf gebracht. Hier haben wir eine weitere Leiche, wieder von einem männlichen Weißen, der offenbar zerstückelt wurde. Diese Leiche wurde von Haien anstatt von Hyänen gefressen. Es kommt mir vor wie ein Spiegelbild des Kamissa-Mordes.« Kubu hielt inne, als könnte MacGregor etwas damit verbinden. Ian nickte weise und leerte sein Glas. Ein Drink war vermutlich nicht genug, um Kubu über den Verlust seines Schulfreundes hinwegzuhelfen.
»Solche Zufälle passieren eben im wahren Leben, Kubu. Nur Krimiautoren dürfen so was nicht erfinden.« Er zog ein paar Malnachdenklich an seiner leeren Pfeife. »Du scheinst mir ziemlich blass zu sein, Kubu, unter deinem rauen schwarzen Äußeren. Trink aus. Du brauchst noch einen.«
»Ian, ich frage mich die ganze Zeit, was die Mörder mit diesen Leichen angestellt hatten, dass sie sie anschließend so vollständig vernichten wollten?«
MacGregor merkte auf. Er wusste, dass Kubu äußerst scharfsinnig war und dazu eine gehörige Portion Intuition besaß. »Du glaubst, dass sie beide ermordet wurden, stimmt's? Vielleicht von denselben Leuten? Oder ein Trittbrettfahrer?«
Kubu nickte. »Hältst du diese Idee für stichhaltig? Du hast jahrelange Erfahrung. Du hast im Grunde alles gesehen, was es zu sehen gibt. Könnten es Ritualmorde gewesen sein? Zum Beispiel, um an menschliche Organe zu kommen?«
Ian lief es kalt den Rücken hinunter, als er an die grausigen Fälle solcher rituellen Tötungen von Menschen zurückdachte, mit denen er selbst konfrontiert worden war. Nach einigen Augenblicken antwortete er. »Nein, Kubu, ich kann mich nicht erinnern, dass jemals Erwachsene zu Opfern wurden, geschweige denn weiße Männer. Das ist nicht wahrscheinlich. So viel zu meiner beruflichen Meinung.«
Kubu nickte, erhob sich und wandte sich zum Gehen. »Oh nein, du bleibst hier.« Ian winkte ihn zurück zu seinem Stuhl. »Du hast hier von unaussprechlichen Dingen geredet, Kubu. Wir müssen sie zur Ruhe betten. Du musst mir bei einem weiteren Drink Gesellschaft leisten. Auf deinen Freund. Auf Angus. Schöner schottischer Name, Angus. Stammt die Familie aus Schottland?«
Kubu zuckte mit den Schultern. »Vom Westkap, glaube ich.« Demonstrativ blickte er in sein leeres Glas.
Als sie sich schließlich auf den Weg nach Hause machten, hätte keiner der beiden Männer mehr Auto fahren sollen. Ian hatte auf der »privaten Totenwache« bestanden, die erst nach vollständig geleerter Flasche zu Ende war. Als sie das Gebäude verließen, stimmten sie den »Amboss-Chor« aus dem Troubadour an. Zum Glück war es Sonntag und die Gegend verlassen. Als Kubu nach Hause kam, brachte Joy ihren betrunkenen, gefühlsduseligen Mann kommentarlos zu Bett. »Wunderbare Frau!«, sagte er lallend. »Schimpft nicht mal, wenn ich betrunken bin.« Er versuchte noch einmal, »wunderbar« zu sagen, schaffte es aber nicht. Noch immer mit dem schwierigen Wort ringend, schlief er ein.
Mabaku sah Kubu mitleidlos an. »Wie konnten Sie mit einem Schotten Whiskey trinken! Die sind von Kindesbeinen an daran gewöhnt. Ian ist vermutlich heute Morgen munter wie ein Fisch im Wasser, aber sehen Sie sich bloß mal an!« Kubu musste zugeben, dass er nicht gerade in Topform war. Es war definitiv schwierig gewesen, am Morgen aus dem Bett zu kommen, und sein Kopf tat ihm wieder weh -- fast so schlimm wie nach dem Schlag bei Kobedi. Aber wenigstens lag er nicht im Krankenhaus. »Wahrscheinlich haben Sie recht«, gab er zu. »Aber ich wollte mit Ihnen über Angus Hofmeyr reden. Sein Tod bereitet mir
Kopfzerbrechen. Warum hat man nur Reste seines linken Arms gefunden? Eine der Gliedmaßen, die wir bei der Kamissa-Leiche nicht gefunden haben.«
»Kubu, ich weiß, dass Hofmeyr ein alter Schulfreund von Ihnen war.« Woher weiß er das alles?, fragte sich Kubu zum hundertsten Mal. »Wann haben Sie zum letzten Mal mit ihm geredet?«
»Letzte Woche.« Es schien ewig her.
»Hat er irgendwie angedeutet, dass er sich Sorgen um seine Sicherheit machte? Irgendetwas, das alarmierend klang?«
Kubu schüttelte den Kopf. Jetzt, mit ein paar Tagen Abstand, schien die Tatsache, dass Angus nach all den Jahren ihre Lehrerin Lesley Davis vergessen hatte, kaum erwähnenswert.
»Die südafrikanische Polizei ermittelt in dem Fall«, fuhr Mabaku fort. »Ich habe angerufen, sobald ich davon erfahren hatte. Ein Inspector Swanepoel leitet die Untersuchungen. Es wird ein gerichtliches Verfahren zur Ermittlung der Todesursache eingeleitet . Rufen Sie ihn an, wenn Sie Einzelheiten wissen wollen.«
Kubu sagte, dass er das tun würde. »Es kann keine Verbindung zu unserem Fall geben, oder?«, fügte er hinzu. Aber Mabaku studierte bereits ein Dokument auf seinem Tisch.
Dideldum und Dideldei, dachte Cecil. D&D -- sein persönlicher Spitzname für die beiden von der Regierung ernannten BCMC-Direktoren. Sie waren groß und dick und trugen hochwertige Anzüge, die, auch wenn sie nicht immer zusammenpassten, sich jedenfalls nie bissen, als hätten sie sich abgesprochen, was sie an dem Tag anziehen wollten. Heute trugen beide marineblauen Nadelstreif. Ihre Wortmeldungen bei Konferenzen stimmten stets überein, als wäre jede einzelne vorher sorgfältig abgesprochen worden − was vermutlich der Fall war. Nur einmal hatte Cecil sie verblüfft gesehen. Sie hatten nicht gewusst, wie sie auf Angus' Rede und Diannas Putsch bei der letzten Vorstandssitzung reagieren sollten.
D&D waren im Dienst, seitdem BCMC ein staatliches Unternehmen geworden war. Offenbar hatten sie sowohl zur Partei als auch zur Regierung gute Beziehungen, da sie diese gut dotierten Posten ergattert hatten. Wahrscheinlich behielten sie das wahre Ausmaß ihrer großzügigen Direktorengehälter für sich. Ganz gewiss behielten sie ihre Wetteinnahmen aus den wöchentlichen Golfpartien mit Cecil und genossen ihre Luxusreisen zu Lodges mit erfundenen Zwischenstopps bei Minen oder Viehfarmen. Als Gegenleistung hatten sie die Interessen von BCMC gegenüber der Regierung vertreten und Cecil im Vorstand kräftig unterstützt -- bis zu Diannas unerwartetem Schachzug. Doch soweit er sich erinnern konnte, hatten sie noch nie um einen Privattermin in seinem Büro gebeten. Normalerweise ließen sie sich am neunzehnten Loch ein wenig Zeit, um über anstehende Geschäfte zu reden.
Er erhob sich, durchquerte sein Büro und begrüßte beide mit einem herzlichen Händedruck. »Nama! Rabafana! Ich freue mich, Sie beide zu sehen. Bitte kommen Sie herein. Nehmen Sie Platz . Meine Sekretärin wird für Kaffee sorgen. Es sei denn, Sie bevorzugen etwas Stärkeres?« Beide lächelten, erwiderten seine Begrüßung und sagten, sie hätten gerne eine Tasse Kaffee. Bedauernd lehnten sie ein Glas von einem der Single-malt-Whiskeys in der Bar ab. Schließlich war es erst elf Uhr vormittags, und sie waren geschäftlich da.
»Cecil, wir wollten Ihnen persönlich zum Tod Ihres Neffen kondolieren. Was für ein furchtbarer Schicksalsschlag! Ein schlimmes Ende für einen so vielversprechenden jungen Mann. Und ganz gewiss eine persönliche Enttäuschung für Sie. Schließlich war er Ihr gesetzlicher Erbe.« Nama fasste ihre Gefühle zusammen, während Rabafana unablässig dazu nickte, falls irgendjemand daran zweifeln sollte, dass er ganz und gar derselben Meinung war.
»Ich danke Ihnen, meine Herren«, sagte Cecil mit aller Freundlichkeit, die er aufbieten konnte. »Es war eine schockierende Nachricht, die mich zutiefst erschüttert hat. Bei so einer Tragödie zweifelt man an der Existenz Gottes.« Er wandte sich ab und putzte sich die Nase. Nama und Rabafana schüttelten mitfühlend die Köpfe.
Aber Cecil war nicht an Mitgefühl interessiert. Er fragte sich, ob sie bereits vergessen hatten, wie sein »gesetzmäßiger Erbe« Dianna geholfen hatte, ihm in den Rücken zu fallen. Alle liebten Angus, egal, was er tat. Das war schon immer so gewesen. Er ließ die Worte an sich vorbeiplätschern, bis der Kaffee kam und sie sich an den Konferenztisch gesetzt hatten. Der Grund für dieses Treffen hing noch in der Luft. Um ihm ihr Beileid auszudrücken, hätten sie ihn anrufen können, vielleicht per Konferenzschaltung, sodass sie es gemeinsam hätten tun können, dachte Cecil sarkastisch.
Das Mitleid und der Kaffee waren ungefähr gleichzeitig aufgebraucht. Nama verschränkte die Hände und nickte Rabafana zu. »Cecil«, begann Rabafana, »uns ist bewusst, dass das ein unpassender Zeitpunkt ist, um geschäftliche Fragen aufzuwerfen. Aber Sie wissen, dass Sie eine Verantwortung gegenüber dem Vorstand, dem Minister, ja, allen Bürgern Botswanas haben.« Nama nickte. Er hätte es nicht treffender ausdrücken können. »Wir möchten gerne mit Ihnen über die Zukunft des Unternehmens diskutieren. Wir haben das Modell akzeptiert, dass Sie die Geschäfte weiter führen, während sich Dianna auf das konzentriert, was die Südafrikaner die Umgestaltungsfragen nennen.« Cecil fand das eine ziemlich harmlose Interpretation der tatsächlichen Ereignisse, sparte sich aber einen Kommentar.
»Meine Güte«, fügte Rabafana hinzu, »ich muss schon sagen, unser Minister war ziemlich bestürzt über einige von Angus' Beiträgen. Nicht besonders passend, wo wir doch die Buschleute so erfolgreich integriert und ihre Rechte geschützt haben. Und äußerst peinlich im Hinblick auf diese UN-Untersuchung. Dennoch war der Vorstand beeindruckt von Angus' Leidenschaft und Engagement.«
Nama nickte zustimmend und fuhr fort: »Ehrlich gesagt fragen wir uns, Cecil, wo das Unternehmen jetzt steht. Angus hat den Trust vertreten, und wir betrachten Dianna als seine Frontfrau.« Cecil zuckte zusammen bei so viel politischer Korrektheit. »Aber wie soll es jetzt weitergehen?«, fügte Rabafana hinzu.
»Möchten Sie wissen, wie die Situation für den Trust und das Unternehmen nach Angus' Tod aussieht?« D&D nickten synchron, mit ernsten Gesichtern. »Nun, ich habe hier irgendwo eine Kopie der Trusturkunde«, sagte Cecil und zog das Dokument aus dem passenden Aktenschrank, obwohl er es auswendig kannte.
Er kehrte zu seinem Platz zurück und schlug das Dokument auf. »Es ist ziemlich eindeutig. Angus' Anteile -- und damit sein Stimmrecht im Trust, und infolgedessen im Unternehmen -- fallen an seine Erben. Mit anderen Worten, sie gehören zur Erbmasse. Ich habe noch keine Testamentskopie gesehen, aber soweit ich weiß, geht alles bis auf ein paar kleinere Legate an Dianna. Sie wird fast drei Viertel des Trusts besitzen. Es bleibt also alles so, wie es jetzt ist, nur kann man sie nicht länger als Frontfrau bezeichnen.« Keiner seiner beiden Besucher sah besonders erfreut aus. »Es sieht so aus, als müsste der Minister lernen , mit ihr zu leben«, fügte Cecil hinzu, der einem kleinen Seitenhieb einfach nicht widerstehen konnte. Doch Rabafanas nächste Frage traf ihn unvorbereitet.
»Was wäre geschehen, wenn Angus vor seinem dreißigsten Geburtstag gestorben wäre? Erst an diesem Tag hat er doch die Anteile an dem Trust geerbt, richtig?«
Cecil suchte in der Trusturkunde. Schließlich sagte er: »Wenn er kinderlos gestorben wäre -- was ja wohl der Fall ist −, wären seine fünfzig Prozent an diverse Wohltätigkeitsorganisationen gegangen. Ich wäre der Erbschaftsverwalter gewesen und hätte meinen Anteil
ebenfalls erhöht. Warum wollen Sie das wissen? Die Frage ist doch rein theoretisch?«
»Allem Anschein nach«, bestätigte Rabafana.
»Ja, rein theoretisch«, sagte Nama. Dann fragte er durchaus gezielt, aber so, als wäre es ihm gerade erst eingefallen: »Was würde passieren, wenn Dianna jetzt etwas zustoßen würde? Gelten für sie die gleichen Regelungen?« Cecil warf ihm einen misstrauischen Blick zu und zog erneut das Dokument zu Rate. »Das steht hier nicht so genau«, erwiderte er schließlich. »Wahrscheinlich fällt ihr Anteil an die Erbmasse, aber genau kann das nur ein Notar sagen. Doch was soll uns das interessieren?« Eine Zeitlang sagte keiner etwas. Dann wechselte Nama das Thema.
»Cecil, der Minister macht sich große Sorgen wegen der Veränderungen im Konzern. Erst hat Dianna den Vorsitz übernommen, ohne sich vorher mit uns zu beraten, dann hatte Angus diesen tragischen Unfall, und nun diese Unsicherheit bezüglich Ihrer und Diannas Position. Wir können uns eine Instabilität in diesem Unternehmen nicht erlauben. Es ist zu wichtig für das wirtschaftliche Wohlergehen Botswanas.«
Rabafana nahm den Faden auf. »Der Minister würde es begrüßen, wenn das Volk von Botswana ein größeres Mitspracherecht in dem Unternehmen hätte und mehr Anteile besäße. Wir finden es an der Zeit, die Eigentumsverhältnisse zu restrukturieren und die Geschäfte transparenter, demokratischer zu gestalten. Wie stehen Sie dazu?«
Cecil zuckte mit den Schultern. »Angus schien einer solchen Entwicklung gegenüber aufgeschlossen zu sein. Aber Sie sollten eher Dianna als mich danach fragen.«
»Vielleicht werden wir das auch tun. Aber jetzt fragen wir Sie.« Namas Stimme verriet keinerlei Unterwürfigkeit. Das war kein Geplänkel. Er wollte eine ehrliche Antwort.
»Reden Sie von einem neuen Unternehmen, in dem das Volk von Botswana und die Buschleute einen höheren Anteil an Aktien und Mitspracherecht in dem Unternehmen erhalten würden? Es wäre schwierig, ausreichend erfahrene und gut ausgebildete Leute zu finden, die in der Lage sind, ein solches Unternehmen zu leiten.« Endlich ging ihm ein Licht auf. »Es sei denn, Sie beide würden sich eine solche Funktion noch zusätzlich zu Ihren bereits sehr anspruchsvollen Aufgaben aufbürden wollen?«
Nama sah ihn an, ohne zu lächeln. »Das muss der Minister entscheiden«, sagte er. »Ich habe nur eine Frage an Sie: Würden Sie eine solche Entflechtung und Restrukturierung des Unternehmens unterstützen? Der Rest wäre dann reine Formsache.«
Cecil war sowohl von dem Singular überrascht, den er benutzte, als auch von Namas entschlossenem Tonfall. War doch Rabafana der Juniorpartner? Ich habe sie falsch eingeschätzt, dachte Cecil. Ich dachte, sie wären Staatsbeamte, die sich mit ein paar Trinkgeldern und Gefälligkeiten zufriedengeben würden. Doch sie waren schon seit langem auf dickere Fische scharf, und jetzt sehen sie große Wellen im Teich.
»Der Minister könnte in dieser Sache auf meine volle Unterstützung zählen«, sagte er fest. »Sogar, wenn es bedeutet, meinen eigenen Aktienanteil etwas zu verringern. Aber natürlich kann ich nicht für Dianna sprechen.«
Er zögerte nicht, sich auf Gedeih und Verderb mit D&D zusammenzutun, denn durch Angus' Tod hielt Dianna sämtliche Trümpfe in der Hand. Was hatte er zu verlieren? »Soll ich mit Dianna über diesen Vorschlag reden, wenn sie nach Botswana zurückkehrt?«, fragte er.
Nama schüttelte den Kopf. »Nicht nötig. Das regeln wir schon selbst.«
Jetzt war Rabafana an der Reihe. »Noch etwas, Cecil. Der Minister ist sehr besorgt wegen der Thembu-Kobedi-Affäre. Es gibt gewisse Andeutungen, Anspielungen, Gerüchte über gewisse Materialien.«
Cecil war verzweifelt. Würde er diesen verdammten Zuhälter niemals loswerden? Und was ging das den Wirtschaftsminister an?
»Der Minister klärt die Sache so diskret und schnell wie möglich mit der Polizei«, fuhr Rabafana fort. »Ich soll mich darum kümmern. Sie müssen mir jedoch versichern, dass Sie mit der ganzen Sache nichts zu tun haben und eventuelles Material, an das Sie geraten, direkt an mich weiterleiten. Verstanden? Selbstverständlich werde ich meinerseits diese Informationen an die Polizei weitergeben.«
»Was für Material?«
»Es gibt da einige Videokassetten -- vermutlich gefälscht -- mit kompromittierendem Material. Es spielt keine Rolle. Habe ich Ihr Wort? « Cecil gab es ihm.
Plötzlich war die gute Stimmung wieder da. Man schüttelte sich die Hände, und Cecil hörte sich die beiden in den Klub zum Mittagessen einladen. Wegen anderer Verpflichtungen mussten sie bedauernd ablehnen, aber man würde sich bald wiedersehen. Sie freuten sich auf die Golfpartie am Freitag. Bei der Gelegenheit würden sie über eine Strategie für die Neustrukturierung des Unternehmens sprechen. Vielleicht könne sich der Minister ihnen hinterher zu einem informellen Mittagessen anschließen. Dann gingen sie.
Cecil brauchte eine kleine Aufmunterung. Irgendwo in der Welt war die Sonne bereits untergegangen. Er wählte einen seiner Lieblingsscotchs aus, fügte sechs Tropfen Wasser hinzu und machte es sich in einem Sessel bequem, während er überlegte, wo er zum Mittagessen hingehen sollte.
Kubu hatte Swanepoel nicht erreicht, aber eine Nachricht für ihn hinterlassen. Der südafrikanische Inspector hatte bis zum Mittagessen noch nicht zurückgerufen, und Kubu hatte versucht, nicht mehr an die Geschichte zu denken. Aber sein Fall steckte fest. Vielleicht konnte ein ordentliches Mittagessen im Fig Tree eine Wende bringen.
Bei seiner Rückkehr klingelte das Telefon. Er musste hinhechten, um rechtzeitig abzunehmen. »Ja?«, fragte er gereizt. »Hallo? Ist da Superintendent Bengu?«
»Assistant Superintendent Bengu. Kann ich Ihnen helfen?«
»Ja, vielleicht, hier spricht Detective Inspector Johannes Swanepoel von der Kripo in Knysna, Südafrika. Meine Freunde nennen mich Bakkies, denn ich bin ein ziemlich großer ›Oke‹, wissen Sie. Bakkie heißen die Pickup-Trucks in Südafrika«, schloss er fast entschuldigend.
Kubu lachte. Das Eis war gebrochen. »Okay, Bakkies, Sie können mich Kubu nennen -- das heißt Flusspferd in meiner Muttersprache. Ich bin nämlich auch ein ziemlicher großer outjie, müssen Sie wissen!«
Jetzt musste Swanepoel lachen. »Kubu! Das gefällt mir. Na, jedenfalls sind Sie wohl der Mann, den ich suche. Als ich gegen Mittag zurückgerufen habe, hatte ich Ihren Chef Mabaku am Apparat, und er sagte, da müsse ich sein Flusspferd fragen. Ich war etwas verwirrt, aber jetzt ist ja alles klar.« Wieder lachte er. »So, wie kann ich Ihnen helfen, Kubu?«
Als er seine Vermutungen laut aussprechen sollte, kam sich Kubu ein wenig lächerlich vor. Er erzählte Bakkies von der Kamissa-Leiche und der seltsamen Symmetrie zwischen ihr und Angus' Unfall. Er hatte ein Skelett, dem der linke Unterarm fehlte . Bakkies hatte nur einen linken Unterarm. Die Kamissa-Leiche war sorgfältig ausgezogen und in Stücke gehackt worden, um ihre Identität zu verschleiern. Bakkies hatte eine Hand, die Ringe mit Initialen getragen hatte. Nur, dass die Leichenteile dummerweise zeitlich und räumlich weit auseinander gefunden wurden. Und während er seine abstruse Geschichte erzählte, hatte Kubu plötzlich eine Eingebung.
»Könnte es sein, dass da jemand einen Riesenbetrug angezettelt hat? Bringt hier jemanden um, hackt den Arm ab und benutzt Angus' Ringe, um seinen Tod vorzutäuschen?«
Bakkies dachte einen Augenblick darüber nach. »Hm, ich weiß nicht, Kubu. Erstens: Wozu das Ganze? Ein solcher Betrug dient doch meistens dazu, eine Lebensversicherung einzustreichen oder sich dem Zugriff der Polizei zu entziehen. Beides trifft auf Angus Hofmeyr nicht zu. Nach allem, was ich gehört hatte, brauchte er kein Geld. Und warum sollte sich jemand Körperteile in Botswana besorgen? Wir haben hier genügend Morde.« Er lachte sarkastisch. »Und noch etwas: Wir haben Gentests durchführen lassen, und die Vergleiche mit der DNA von Dianna Hofmeyr und ihrer Mutter beweisen, dass der Arm mit an Sicherheit grenzender Wahrscheinlichkeit Angus gehörte.«
Kubu wusste nicht, was er sagen sollte. Er kam sich wie ein Idiot vor.
»Aber ich habe auch eine Idee«, sagte Swanepoel. »Angenommen, Ihre Leiche ist Angus Hofmeyr? Ermordet in Botswana, und jetzt wird versucht, den Mord zu vertuschen, indem hier ein Haiangriff vorgetäuscht wird?«
Kubu schüttelte den Kopf. »Nein, das passt nicht zusammen. Dann hätte seine Schwester gelogen, als sie behauptete, er sei mit ihr in Plettenberg Bay gewesen. Inwiefern würde sie von seinem Tod profitieren? Er hat ihr gerade eines der führenden Unternehmen Botswanas auf dem Silbertablett präsentiert. Außerdem hat er auf der Vorstandssitzung gesprochen und mit weiß Gott wie vielen anderen Leuten geredet, einschließlich mir, lange nachdem wir die Kamissa-Leiche gefunden hatten.«
Das interessierte Bakkies. »Hat er in dem Gespräch irgendetwas gesagt, das Sie misstrauisch machte?« Wieder musste Kubu zugeben, dass Angus entspannt und voller Pläne gewesen war. Bakkies dankte Kubu für seinen Beitrag, riss den unvermeidlichen Flusspferd-Witz und verabschiedete sich. Offenbar war er zu dem Ergebnis gekommen, dass sie ihre Zeit verschwendeten.
Aber Kubu konnte sich nicht damit abfinden. Er hatte keine Erklärung dafür. Er wusste nur, dass es besser war, seinem Instinkt zuvertrauen, wenn es derart in ihm rumorte. Jeder erfolgreiche Ermittler besitzt einen gewissen Hang zum Übersinnlichen. Er rief Ian MacGregor an.
»Hallo, Ian. Wie geht es deinem Kopf?«
»Gut«, kam die etwas verwirrte Antwort. »Warum fragst du?«
Mabaku hatte recht gehabt, wie üblich. »Ian, diese beide Leichen gehen mir nicht mehr aus dem Kopf. Eine im Meer vor Plettenberg Bay − der Unterarm − und die in der Wüste mit einem fehlenden Unterarm. Sie ergänzen sich. In der Wüste sehen wir die Leiche, am Strand sehen wir den Arm.«
»Ja, darüber haben wir uns schon gestern unterhalten, oder? Ich dachte, du hättest deine Grübeleien mit der Flasche Laphroaig ersäuft.«
»Ich weiß nicht. Es ist der Arm. Der fehlende Arm und der fehlende Körper. Ich glaube nicht an Zufälle.«
»Angenommen, die finden noch andere Körperteile an ihrem Luxusstrand?«
»Dann ist es ein Zufall.«
Ian wartete darauf, dass Kubu weiterredete.
»Ich habe mit einem Inspector Swanepoel von der südafrikanischen Polizei gesprochen. Sie haben einen Gentest durchgeführt, und es sieht ganz so aus, als stammte der Arm von Angus Hofmeyr. Ich würde die DNA gerne mit der unserer Leiche vergleichen. Könntest du eine Probe für einen Vergleich von ihnen organisieren? Hier scheint es wirklich ewig zu dauern, bis die einen DNA-Test fertig haben. Möglichst vertraulich. Ich weiß nicht genau, warum, aber ich muss das unbedingt überprüfen.«
»Und du glaubst, dass Mabaku diese Untersuchung nicht gestatten würde?«, fragte Ian scharfsinnig. »Und wenn die Sache auffliegt, kriegt eben der verrückte Schotte alles ab?« Kubu schämte sich und begann, Entschuldigungen zu stammeln, aber Ian unterbrach ihn. »Ach, natürlich mache ich das. Es kann allerdings eine Weile dauern; ich habe keine so guten Verbindungen nach Südafrika. Ich melde mich bei dir.«
Kubu sah aus dem Fenster. Ich habe mich gegenüber einem Inspector der südafrikanischen Polizei zum Narren gemacht. Ich habe einen Freund gebeten, etwas hintenherum für mich zu erledigen, das man nicht logisch begründen kann. Und ich habe inzwischen fünf Leichen, einschließlich der Leichenteile, und dazu eine vermisste Person -- sechs Fälle, tatsächlich --, und nicht die geringste Ahnung, wie alles zusammenhängt. Aber jetzt fahre ich nach Hause zu meiner geliebten Frau und zu meinem Hund und zu meinem Abendessen. Ich glaube, ich werde uns mit einem guten Shiraz verwöhnen. Zum Teufel mit allem anderen!
Er schloss sein Büro ab und machte sich auf den Weg.
Cecil überquerte den Parkplatz, ganz in Gedanken versunken. Angus hatte Dianna den Vorsitz des Trust und damit die volle Entscheidungsbefugnis über BCMC hinterlassen. Aber Dideldum und Dideldei hatten etwas anderes vorgeschlagen. Konnte er einen strategischen Vorteil daraus ziehen, dass die beiden konkurrierenden Parteien BCMC umkreisten wie Aasgeier ein verletztes Tier?
Solche und andere Fragen beschäftigten ihn, als er in seinen Mercedes stieg. Die Beifahrertür wurde geöffnet, und ein untersetzter Mann in einer Lederjacke und einem tief ins Gesicht gezogenen Hut rutschte auf den Sitz neben ihm. Der Mann hatte einen Schal um die untere Gesichtshälfte und um den Hals gewickelt, aber Cecil erkannte ein dickliches, sonnengebräuntes Gesicht, grüne Augen und Strähnen eines buschigen rotbraunen Bartes. Er war sich sicher, diesen Mann noch nie gesehen zu haben. Der Mann trug Latexhandschuhe und hielt eine Pistole in der rechten Hand. Cecil hatte ein paar Hundert Pula in bar dabei. Er befürchtete, dass die nicht reichen würden.
»Fahren Sie zum Tor raus, winken Sie dem Wachmann zu wie immer, biegen Sie links ab, als wollten Sie nach Hause«, sagte Rotbart. Er hatte seine Hausaufgaben gemacht. Ohne Widerrede befolgte Cecil die Instruktionen.
»Jetzt fahren Sie aus der Stadt raus. Schön gleichmäßig und langsam. Wir müssen reden.«
»Was wollen Sie? Geld?«
»Oh, natürlich will ich Geld, mein Freund! Oder sollte ich Sie Mr Daniel nennen? Ich will das Geld, das Sie mir schulden! Der Job ist erledigt, es gab ein paar Probleme, aber die sind jetzt beseitigt, nicht wahr, wie Sie immer so schön sagen?« Rotbart lächelte. Er genoss es, Cecil Hofmeyr, den Vorsitzenden des größten Unternehmens von Botswana, zu überlisten. Der hatte geglaubt, er könnte sich hinter einem anonymen Telefon und einem idiotischen falschen Namen verschanzen. »Ja, lassen Sie uns reden, Mr Daniel. Gute Freunde sollten sich kennenlernen.«
Cecils Herz raste. Wer immer dieser Mann war, er hatte offenbar das falsche Opfer erwischt. Cecil rechnete sich keine hoheÜberlebenschance aus, wenn dieser Gangster seinen Fehler bemerkte. Er fragte sich, ob er sich aus dem Wagen werfen konnte.
Rotbart erriet seine Gedanken und schüttelte den Kopf. »Keine gute Idee«, sagte er und bohrte Cecil seine Pistole in die Rippen. »Und wozu auch? Ich weiß, wer Sie sind und wo ich Sie finden kann. Sie gehen nirgendwo hin.«
»Hören Sie, ich weiß nicht, für wen Sie mich halten, aber Sie irren sich. Mein Name ist Cecil Hofmeyr, und ich arbeite für BCMC. Ich kenne keinen Daniel. Ich kenne Sie nicht. Ich habe ein bisschen Geld dabei, das ich Ihnen geben kann. In bar.«
Rotbart lachte. »Ach, Cecil Hofmeyr, so, so. Und Sie sind der Boss von BCMC! Ich nehme das Geld, aber ich will zweihundertfünfzigtausend US-Dollar. Haben Sie die dabei? In bar?«
Cecil wäre beinahe in den Graben gefahren. »Natürlich nicht.« Seine Stimme war nur noch ein Flüstern. »Warum sollte ich so viel Geld dabeihaben?«
»Dann reden wir lieber darüber, wann Sie das Geld dabeihaben können und wann ich es bekomme. Sonst ist es aus mit der Freundschaft.« Jegliche Ironie verließ Rotbarts Stimme. Er hatte Oberwasser und wollte, dass Cecil es zugab.
»Hören Sie, ich weiß überhaupt nicht, wovon Sie reden! Wer zum Teufel sind Sie überhaupt? Ich habe hochrangige Freunde bei der Polizei, ich rate Ihnen ...« Rotbart schlug ihm heftig ins Gesicht. Cecil riss das Steuer herum. Das Auto prallte gegen den Bürgersteig und blieb stehen.
»Keine Spielchen!«, herrschte Rotbart ihn an. »Sie sind Daniel. Sie sind der mit dem Plan. Halten Sie mich für blöd? Ich weiß , dass Sie BCMC kriegen! Sie kriegen das Unternehmen von Angus Hofmeyr. Sie haben Ferraz dazu gebracht, das alles für Sie zu organisieren, nicht wahr? Aber dann hatten Sie eine bessere Idee, stimmt's, Mr Dickschwanz? Sie wollten ihn für immer aus dem Weg räumen. Tja, Sie haben, was Sie wollten! Und jetzt geben Sie mir das, was mir zusteht!«
Blut tropfte von Cecils Oberlippe. Er wollte nach einem Taschentuch greifen, aber ein Blick von Rotbart genügte, um ihn davon abzuhalten. Er fuhr mit der Hand über die aufgeplatzte Lippe.
»Angus ist ermordet worden? Er ist gar nicht am Kap ertrunken?«
Für einen Moment kamen Rotbart Zweifel. War Hofmeyr ein derart guter Schauspieler? Aber das war er schließlich die ganze Zeit gewesen. Und die vornehme englische Stimme klang ziemlich ähnlich.
»Soll ich Ihnen die ganze Geschichte erzählen, Mr Daniel? Zeitverschwendung. Sie kennen Sie schon. Und wenn nicht, muss ich Sie anschließend töten.« Cecil ahnte, dass der Nachsatz nicht als witzige Pointe gemeint war. Seine Stimme zitterte, als er fragte: »Sie haben ihn getötet, oder? Sie haben ihn getötet, und Sie glauben, ich hätte Sie dazu angeheuert? Aber das ist verrückt, ich hätte durch Angus' Tod gar nichts gewonnen. Ich hatte doch schon alles verloren. Seine Schwester hat während der letzten Vorstandssitzung den Vorsitz übernommen, als Angus im Krankenhaus war. Sie hat mich rausgedrängt. Ich bin jetzt nur noch ihr Manager.«
Rotbart knirschte mit den Zähnen. »Fahren Sie!«, befahl er. Einigen Passanten auf dem Bürgersteig war das seltsame Paar aufgefallen.
Cecil ordnete sich in den fließenden Verkehr ein. Das laute Hupen eines Minitaxis ermahnte ihn, sich stärker auf den Straßenverkehr zu konzentrieren. »Hören Sie, Dianna ist Chefin von BCMC geworden! Irgendwie hat sie ihren Bruder dazu überredet, ihr die Führung des Unternehmens zu übertragen. Vielleicht stand er immer noch unter Drogen? Ich weiß nicht, wie es ihr gelungen ist, denn so was sieht ihm gar nicht ähnlich. Er hat vielleicht den Vorsitz zurückgefordert. Vielleicht sind sie darüber im Strandhaus in Streit geraten? Woher soll ich das wissen? Vielleicht hat sie ja diesen Daniel dazu bewogen, Sie anzuheuern.«
»Mund halten! Weiterfahren!« Ein Hauch von Zweifel, aber auch leichte Panik schwangen in Rotbarts Stimme mit, was Cecil nochbeängstigender fand. Seine einzige Überlebenschance bestand darin, seinen Kidnapper davon zu überzeugen, dass er nicht der geheimnisvolle Daniel war. Und dann?
»Woher wollen Sie wissen, dass es nicht die ganze Zeit Dianna war? Haben Sie diesen Daniel je gesehen?«
Rotbart schüttelte den Kopf. »Ich habe mit ihm telefoniert. Mehrmals. Ein Mann mit arrogantem Akzent, genau wie Sie, Mr Großkotz.«Er versuchte, selbstbewusst zu klingen, aber seine Überlegenheit bröckelte. Vielleicht wusste Cecil Hofmeyr wirklich nicht, was passiert war. War es möglich, dass Daniel für diese Dianna Hofmeyr arbeitete? Dann hatte er jetzt ein Problem mit Cecil. Scheiße! Er konnte wirklich nicht noch mehr Scherereien mit der Polizei gebrauchen. Cecil war sehr bekannt, und er hatte gewiss tatsächlich hochrangige Freunde bei der Polizei.
Diesmal erriet Cecil Rotbarts Gedanken. Er wusste, dass er jetzt um sein Leben kämpfte. »Dianna muss dahintergesteckt haben. Sie ist die Einzige, die von Angus' Tod profitiert. Sie und dieser Jason Ferraz, mit dem sie befreundet war. Sie hat die ganze Firma an sich gerissen. Angus hätte ihr niemals freiwillig den Vorsitz überlassen. Niemals! Vielleicht war Ferraz Ihr Daniel.« Doch Rotbart schüttelte nur entschieden den Kopf, ohne sich auf eine Erklärung einzulassen.
Dann kam Cecil eine brillante Idee. Plötzlich sah er alles ganz klar. Nichts macht den Kopf so frei wie eine Hinrichtung, dachte er sarkastisch. Ein paar Minuten lang fuhr er wortlos weiter, und über seinen Grübeleien vergaß er fast seinen Beifahrer. Die Vororte von Gaborone zogen vorbei, als sie die belebte Straße in Richtung Molepolole entlangfuhren. Mitten im Verkehr fühlte sich Cecil relativ sicher. Endlich sprach er. »Ich weiß, wie es gelaufen ist. Alles. Ich konnte von Anfang an nicht verstehen, warum Angus seiner Schwester das Unternehmen übergeben hat. Es war das Letzte, womit ich gerechnet hätte. Ich war völlig überrumpelt. Aber jetzt ergibt das alles einen Sinn. Ich kann Ihnen auch erklären, wer Daniel ist.« Rasch und selbstsicher erklärte er Rotbart, was seiner Meinung nach geschehen war.
Rotbart hörte zu und spielte es in Gedanken durch. Wenig begeistert entschied er, dass Cecil wahrscheinlich recht hatte. Er hatte sich also vonAnfang an geirrt. Er war betrogen undzum Narren gehalten worden! »Fahren Sie!«, brüllte er wütend und hieb mit der Faust auf das Armaturenbrett.
Cecil zuckte zusammen, doch unter seine Angst mischte sich jetzt Zorn. Auch er war betrogen und seines Unternehmens beraubt worden. Jetzt würde er von dem Ungeheuer ermordet werden, das zum Töten angeheuert worden war. Er wollte leben. Und er wollte
Rache! Er musste Rotbart auf seine Seite ziehen.
»Biegen Sie an der nächsten Kreuzung auf die unbefestigte Straße ab«, sagte Rotbart, mit der Pistole gestikulierend.
Cecil wusste, dass er sterben würde, wenn er Rotbart nicht zwei wichtige Dinge anbot -- Geld und Sicherheit.
»Ich glaube, wir können uns gegenseitig helfen«, sagte er schnell. »BCMC ist mein Unternehmen. Ich habe es mir verdient, und ich habe dafür getötet. Die Firma gehörte meinem Bruder, aber er hat sich mehr um sich und sein Vergnügen als um die Firma gekümmert. Ich habe ihn töten lassen. Habe sein Flugzeug in die Luft gesprengt.« Gott, vergib mir, dachte er. »Und jetzt hat man uns beide hintergangen. Ich verliere das Unternehmen, das ich in jahrelanger Arbeit aufgebaut habe, und Ihnen wird das Geld für die Risiken, die Sie eingegangen sind, vorenthalten. Man hat uns reingelegt. Das muss aber nicht sein.« Er warf Rotbart im Fahren einen Blick zu. Dieser schwieg nachdenklich, hielt aber immer noch die Mündung der Pistole auf Cecil gerichtet. Er ignorierte die Tatsache, dass Cecil nicht an der nächsten Kreuzung abgebogen war, und ließ ihn weiterreden. Als Cecil nach Hause kam, zitterte er so heftig, dass er kaum die Tür aufbekam. Die Reaktion hatte eingesetzt, sobald er Rotbart am Taxistand abgesetzt hatte. Seinen Angestellten erzählte er, er habe einen harten Arbeitstag hinter sich und sei deshalb direkt nach Hause gekommen. Sie erschraken über das Blut auf seinem Gesicht und seinem Hemd. Er erklärte, er habe im Auto wieder einmal Nasenbluten bekommen. Nein, er habe keinen Hunger. Er würde sich ein paar Drinks gönnen und zu Bett gehen. Danke, er könne sich die Drinks selbst mischen.
Endlich ließen sie ihn in Ruhe. Er schenkte sich einen doppelten Lagavulin ein (eher einen dreifachen) und ließ sich in einem Sessel nieder. Den trinke ich zur Beruhigung, sagte er sich. Dann rufe ich Mabaku an. Er wird mir glauben. Er wird diesen rotbärtigen Teufel verfolgen. Sie werden ihn kriegen. Dann bin ich in Sicherheit. Ich werde ihm auch alles andere erzählen. Er wird mir glauben. Oder etwa nicht? Inzwischen bedauerte er die Lügen bezüglich Arons dummen Briefs. Mein Gott, wie sich das Blatt gewendet hat, dachte er. Er füllte das leere Whiskeyglas auf und spielte alle Möglichkeiten im Kopf durch. Würde es genügend Indizien geben? Oder würde man ihn im Stich lassen, so dass er am Ende mittellos dastünde, verfolgt von diesem blutrünstigen Irren?
Schließlich trat er an seinen Schreibtisch. Er wusste, was er zu tun hatte; er musste Rotbart aufhalten, bevor dieser seinen Teil ihres Pakts erfüllte -- des Teufelspakts, den er eingegangen war, um sein Leben zu retten. Er suchte Mabakus Privatnummer aus seinem Adressbuch heraus. Mabaku hatte sie ihm gegeben, als sie noch Freunde waren. Er wählte die Nummer. Das Telefon klingelte dreimal, dann meldete sich der Ermittler. »Hallo, hier Mabaku? Wer ist da?«
Cecil räusperte sich. Er dachte daran, wie man ihn betrogen hatte. Wie man ihn zum Narren gehalten hatte.
»Wer ist da?«, fragte Mabaku gereizt.
Cecil sah die Gesichter bei der Vorstandssitzung, die ihn dabei beobachteten, wie er sich geschlagen von der Firma zurückzog, die er aufgebaut hatte.
»Hallo? Wer ist da? Was wollen Sie?«
Cecil dachte an Angus, der gekidnappt und kaltblütig ermordet worden war. Das wiederum erinnerte ihn an die Unterhaltung mit Nama und Rabafana heute Morgen. War es möglich, dass es das war, was sie eigentlich wollten?
Er wusste, dass er Rotbart aufhalten sollte. Doch plötzlich war ihm klar, dass er es nicht tun würde. Er legte auf.
Am nächsten Morgen saß Kubu völlig geistesabwesend in seinem Büro. Keine Mozartmelodie kam ihm über die Lippen. Wenn ihn jemand ansprach, hatte er offensichtlich Mühe, sich auf sein Gegenüber zu konzentrieren. Er dachte intensiv über Puzzles nach.
Als Kind hatte er Puzzles geliebt. Sein Vater hatte ihm einmal ein gebrauchtes von einem Straßenhändler mitgebracht, und zusammen hatten sie es gelegt. Es wurde fast zu einer Sucht für die beiden. Wann immer Wilmon ein, zwei Pula entbehren konnte, brachte er ein Spiel mit. Sie wurden zu Experten und beendeten die Puzzles fast zu schnell. Doch eines Tages befanden sich zwei verschiedene Puzzles in einer Schachtel. Alle Teile lagen bunt durcheinander. Ein Spiel gehörte in die Schachtel, das andere stellte ein ganz anderes Motiv dar. Es war sehr schwierig gewesen, eines der beiden Bilder zu legen, bis sie endlich erkannt hatten, woran es lag.
Natürlich!, dachte Kubu. Deswegen passt die Kamissa-Leiche nicht hinein. Weil sie nicht Teil des Frankental-Puzzles ist! Sie gehört zu einem ganz anderen Bild. Dem Hofmeyr-Puzzle.
Trotz der vielen fehlenden Elemente ergab das Ganze plötzlich einen Sinn. Die Teile liegen alle auf dem Tisch, dachte er. Ich muss sie nur in das richtige Puzzle einpassen. Und damit mir das gelingt, muss ich Bakkies einen Besuch abstatten.
Nachdem Kubu noch ein wenig vor sich hin gegrübelt hatte, schüttelte er den Kopf, griff nach dem Telefon und rief Swanepoel an.
»Bakkies? Hier ist Kubu. Es hat neue Entwicklungen in dem Fall gegeben, die wir persönlich besprechen müssen. Wir sind uns ziemlich sicher, dass Angus Hofmeyr ermordet wurde, und dass der Mord in Botswana stattgefunden hat.«
»Jislike! Wie das?«
»Ich kann jetzt nicht so ins Detail gehen, aber ich komme morgen oder spätestens am Donnerstag runter und erkläre dir alles. Du würdest mir doch helfen, oder? Ich muss ein paar Leute befragen, dich ein bisschen löchern und wissen, was du herausgefunden hast. Einverstanden?«
»Gut, Kubu. Komm runter. Ich überlasse dir gerne den Fall. Wir haben hier sowieso kaum genug Material, um irgendwie weiterzukommen.«
»Dann bis bald.«
»Gut«, antwortete Bakkies, und es klang wie das afrikaanse goed mit dem typischen g am Anfang, wie ein Raucher mit Halsweh. »Mach's gut, Kubu. Bis bald.«
Anschließend rief Kubu Pleasant an. »Ich muss in eine Stadt, die heißt ...« Kubu zögerte. »Ich weiß nicht genau, wie man das ausspricht. Sie wird KNYSNA geschrieben. Sie liegt am Westkap. Ich würde gerne morgen fliegen, wenn möglich.«
»Es wird ohne das K vorne ausgesprochen, und das y klingt wie EI«, erklärte Pleasant. »Du kannst nur bis George fliegen, von da aus sind es noch dreißig, vierzig Meilen. Du musst dir einen Mietwagen nehmen.«
Das passte Kubu ganz hervorragend, denn er hatte vor, eine bestimmte Privatklinik in der Nähe aufzusuchen. Er buchte alle Arrangements und bat Pleasant, ihm die Tickets liefern zu lassen. »Ich bringe sie dir einfach heute Abend vorbei«, sagte sie. »Joy und ich haben uns einiges zu erzählen!«
Eine Hürde musste er noch überwinden. Irgendwie musste er Mabaku davon überzeugen, ihn sein Spiel spielen zu lassen. Ein teures Spiel noch dazu. Er machte sich auf den Weg zum Büro des Direktors. Mabaku schien guter Laune, lud Kubu mit einem Wink zum Platznehmen ein und sah ihn aufmunternd an. »Und, Kubu, wie kommen Sie in dem Fall voran?«
»Wissen Sie, Director, ich glaube, es waren von Anfang an zwei Fälle. Was uns irritiert und dazu gebracht hat, an nur einen Fall zu glauben, war die Tatsache, dass dieselben Leute darin verwickelt sind.«
»Das verstehe ich nicht. Wird es dadurch nicht zu einem Fall?«
Kubu schüttelte den Kopf. »Nehmen wir die Mine. Das war ein Fall. Rotbart hat sie zum Waschen von Blutdiamanten benutzt. Dabei hat er mit Jason Ferraz gemeinsame Sache gemacht.« Kubu blickte auf den Fußboden. »Ich bin mir nicht sicher, ob Cecil Hofmeyr etwas damit zu tun hatte oder nicht.« Er wartete, aber Mabaku gab keinen Kommentar ab, also fuhr er fort.
»Aron Frankental fand heraus, was vor sich ging, und sie mussten ihn mundtot machen. Deswegen haben sie ihn ermordet und irgendwo seine Leiche verscharrt. Dann entdeckte Rotbart, dass Aron diesen Brief geschrieben hatte. Vielleicht hat Aron davon erzählt, in dem Versuch, seinen Kopf aus der Schlinge zu ziehen. Jedenfalls musste Rotbart ihn wiederhaben. Er beauftragte Kobedi damit. Aber Cecil erriet, was vor sich ging. Auch er wollte nicht, dass der Inhalt des Briefs bekannt wurde. Kobedi hielt sich für schlauer als alle anderen, und er war gierig. Deswegen wollte er Rotbart anschwindeln und versuchte, ihn mit einer Farbkopie zu täuschen. Ich bin nur durch Zufall da reingeraten, ich war einfach zur falschen Zeit am falschen Ort. Anschließend hat Rotbart die Risikofaktoren ausgeschaltet, indem er Sculo eliminierte, denn ich hatte ihn gesehen. Alles hübsch ordentlich.«
Mabaku nickte. Das hörte sich sinnvoll an. »Aber das erklärt nicht den Kamissa-Mord.«
Kubu nickte. »Sehen Sie, das ist eben ein anderer Fall.« Mabaku wartete, aber Kubu redete nicht weiter. Schließlich verlor Mabaku die Geduld.
»Aha! Und der wäre?«
»Tja, ich habe so meine eigenen Vorstellungen davon.« Er überkreuzte heimlich die Finger und fuhr fort. »Inspector Swanepoel glaubt, dass der Tod von Angus Hofmeyr und der Kamissa-Mord miteinander zusammenhängen, aber ich bin mir nicht ganz sicher. Ich muss ein paar Dinge überprüfen. In Südafrika.« Er schob seinem Chef den Reiseantrag über den Schreibtisch hinweg zu.
»Warum müssen Sie nach Südafrika? Was haben Sie gegen die Polizei da unten? Heutzutage arbeiten wir doch gut zusammen, wissen Sie.«
Damit hatte Kubu gerechnet. Er versuchte, verärgert auszusehen. »Director, das ist unser Fall. Unser Ruf steht auf dem Spiel. Wir können nicht alles den Südafrikanern überlassen und uns zum Narren machen. Irgendwie habe ich auch ein persönliches Interesse daran. Schließlich war Angus Hofmeyr mein Freund.«
»Was erhoffen Sie sich davon? Sie sollten lieber diesem rotbärtigen Irren auf der Spur bleiben.«
»Director, Angus Hofmeyr ist hierher gekommen, weil er ein riesiges Unternehmen erben sollte. Er stirbt nur ein paar Tage, nachdem er die Leitung von BCMC übernommen hat. Kobedi wird getötet und hinterlässt einen wahren Schatz an Erpresservideos. Jason Ferraz verschwindet, obwohl er gar nicht weiß, dass wir hinter ihm her sind. Glauben Sie wirklich, das ist alles Zufall?«
»Sie meinen also, dass etwas Größeres im Gange ist? Dass sich hinter Ihrem angeblichen zweiten Fall etwas viel Schlimmeres verbirgt?«
Kubu sagte nichts, sondern sah Mabaku in die Augen.
»Scheiße!« Mabaku unterschrieb den Reiseantrag und schob ihn Kubu zurück. »Sie kooperieren mit den Südafrikanern! Internationale Aufmerksamkeit können wir nicht gebrauchen! Und seien Sie vorsichtig. Wenn Sie sich irren, werden Sie nur mir einige Fragen beantworten müssen. Aber wenn Sie recht haben ... seien Sie vorsichtig!«
Kubu dankte ihm und ging zur Tür.
»Bengu!«, rief der Director ihm nach. »Sehen Sie mal im Büro meiner Sekretärin nach, ob Sie sie da finden.«
»Was denn, Director Mabaku?«
»Die Druckerpresse. Die, die die Hundert-Pula-Scheine druckt, von denen alle glauben, ich würde sie heimlich horten!« Kubu grinste. »Ich werde mal nachsehen«, versprach er.
Jasons ganzer Körper schmerzte von der Überanstrengung. Es war lange her, seitdem er unendlich viel Zeit damit verbracht hatte, an den Stränden von Mussulo Island vor Luandas Küste zu surfen. Damals war er fit und durchtrainiert. Botswana hatte ihn verweichlicht.
Dennoch hatte er es zutiefst genossen, den ganzen Nachmittag die Wellen am »Inferno«, einem der berühmten Strände rund um Lissabon, herauszufordern. Er schulterte sein Surfbrett und trug es zurück zum Verleih. Der Vermieter überprüfte das Brett und gab Jason die Kaution zurück.
»Sehen wir Sie morgen wieder?«, fragte er.
Jason lächelte. »Ja, wenn ich aus dem Bett komme! Es ist lange her, dass ich so gesurft habe.«
»Nehmen Sie heute Abend eine heiße Dusche und dehnen Sie die Muskeln, bis es weh tut. Dann werden Sie morgen nichts merken.«
Jason winkte ihm zu und machte sich auf den Weg zu seinem Apartment im Zentrum von Cascais, einem eleganten Vorort von Lissabon. Er spazierte die Avenida Rei Humberto II de Italia hinunter in Richtung Jachthafen und genoss die Sicht auf den Atlantik. Jachten kehrten zur Nacht zurück; ihre Segel leuchteten in der Sonne. Er war froh, dass er das Geld für das schöne Apartment im zwölften Stock ausgegeben hatte, das einen Blick auf die Bucht in Richtung Estoril bot. Das Panorama war spektakulär, und er freute sich schon darauf, den Sonnenuntergang mit einer gut gekühlten Flasche Dão-Wein zu genießen. Schon bald, so glaubte er, würde er sich überall auf der Welt die besten Weine leisten können.
Er ging die Avenida Vasco da Gama entlang und bog in die Avenida Emidio Navarra ein, wo sein Apartmenthaus lag. Er nickte dem Portier zu und nahm den Lift in den zwölften Stock. Er öffnete alle Fenster, holte Käse für später aus dem Kühlschrank und ging unter die Dusche.
Zwanzig Minuten später setzte er sich mit seinem Wein auf den Balkon und seufzte. War das ein Leben! Jetzt fehlte nur noch Dianna. Bei dem Gedanken an sie spürte er ein Kribbeln in den Lenden. Wenn es um Sex ging, war sie wie verwandelt. Ihre britische Zurückhaltung schmolz dahin, und sie wurde zu einem hemmungslosen Tier mit geschickten Fingern und einem unstillbaren Appetit. Er lächelte bei dem Gedanken an ein Leben mit so einer Frau. Aber selbst wenn er sie nicht halten könnte, würde er sich an dem Geld erfreuen. Er würde andere Frauen finden.
Eine halbe Stunde später, als die Weinflasche leer und nur noch eine kleine Portion Käse übrig war, klingelte es. Erstaunt, weil er nicht mit Besuch rechnete, ging Jason zur Tür und schaute durch den Spion. Eine attraktive junge Frau stand davor und schnitt Gesichter. Falsches Apartment, dachte Jason. Aber vielleicht möchte sie ein Glas Wein. Er hätte nichts gegen etwas weibliche Gesellschaft einzuwenden.
Lächelnd öffnete er die Tür. Bevor er ein Wort sagen konnte, sprang ein Mann hervor, der außer Sichtweite gewartet hatte, und trieb Jason mit einem Faustschlag zurück in die Wohnung. Das Mädchen folgte und schloss die Tür hinter sich.
»Keinen Mucks!«, zischte der Mann und drückte Jason die scharfe Klinge eines Klappmessers fest gegen den Hals. »Rumdrehen!« Jason gehorchte, völlig verängstigt.
»Nehmen Sie alles«, flüsterte er, kaum in der Lage zu atmen. »In meiner Brieftasche ist ein bisschen Geld. Ich bin nur ein Tourist. Meine Kamera liegt auf dem Tisch.«
»Wo ist Ihre Brieftasche?«
Jason zeigte auf den Küchentisch. Das Mädchen blätterte sie durch und schüttelte den Kopf. Sie ließ Brieftasche und Kamera in ihrer Handtasche verschwinden.
»Wo ist Ihr Pass?« Der Mann verstärkte den Druck auf Jasons Kehle.
»Im Safe«, keuchte Jason und zeigte auf das Schlafzimmer. Der Mann stieß Jason hinein. »Aufmachen!«
Jason öffnete den Wandschrank und tippte den Code ein. Der Riegel schwang surrend zurück. Der Mann zerrte Jason weg, während das Mädchen den Safe durchwühlte.
»Hab sie«, sagte sie und hielt zwei Pässe hoch. Sie nahm den restlichen Inhalt -- Travellerschecks, ein paar hundert Pula, einige Pfund-und Dollarnoten, ein Bündel Quittungen, ein Handy und ein altmodisches Papier-Flugticket. Sie gesellten sich zu der Brieftasche in ihrer Handtasche.
Während er ihn immer noch von hinten festhielt, stieß der Mann Jason in Richtung Bett.
»Bitte töten Sie mich nicht!« Jasons Stimme war kaum hörbar. »Ich kann Ihnen mehr Geld geben. Viel mehr Geld!«
Als sie das Bett erreichten, trieb der Mann die Messerklinge in Jasons Hals und zog sie glatt durch. Blut sprudelte aus der Wunde, als er Jason auf das Bett stieß. Gurgelnde Geräusche drangen aus seinem Mund. Sekunden später lag er reglos da. Blut floss pulsierend auf die Bettlaken. Der Mann und das Mädchen sahen zu, bis das Bluten aufhörte. Zufrieden wischte der Mann sein Messer am Bett ab, klappte es zu und steckte es in die Hosentasche. Das Mädchen öffnete die Tür, indem es mit dem Stoff ihres Kleides den Türgriff anfasste. Sie gingen zu den Aufzügen, Hand in Hand, und ließen die Tür hinter sich zufallen.
Kubu brach am Mittwochmorgen früh von zu Hause auf, um sich Zeit lassen zu können. Am Flughafen gab er seine Reisetasche auf und nahm seine Bordkarte in Empfang. Nachdem er am Schalter nach dem Weg gefragt hatte, trat er energisch durch die Schwingtüren mit der Aufschrift »Nur für Personal«. Niemand versuchte, ihn aufzuhalten. Draußen auf dem Asphalt folgte er der Wegbeschreibung bis zu den BCMC-Hangars. Und tatsächlich stand auf dem Vorfeld ein schnittiger Learjet in der Sonne. Ein Mann in einer khakifarbenen Uniform fuhrwerkte an ihm herum und erteilte dem Wartungspersonal Instruktionen. Es stellte sich heraus, dass er der Pilot war, der Dianna hinunter ans Kap geflogen hatte. Kubu spürte, dass das Blatt sich wendete. Er zeigte dem Piloten namens Joubert seinen Polizeiausweis und befragte ihn zu dem Flug nach Plettenberg Bay. Er war ohne besondere Vorkommnisse verlaufen. Dann erkundigte sich Kubu, als fiele es ihm im Nachhinein noch ein: »Hatte Ms Hofmeyr viel Gepäck dabei?«
Der Pilot wirkte überrascht und zuckte dann die Achseln. Er blickte zu Boden und trat ein loses Stück Teer weg. »Nein, nicht besonders. «
»Hatte sie vielleicht so etwas wie eine Kühltasche oder einen von diesen Camping-Kühlschränken dabei?«
Joubert blickte erstaunt auf. »Ja, tatsächlich. Woher wissen Sie das? Sie hatte so einen kleinen Kühlschrank dabei, der mit Gas oder Zwölf-Volt-Batterien betrieben werden kann. Natürlich war er nicht angeschlossen. Aber mit einer Kordel zugebunden.« Er verzog das Gesicht. »Schien höllisch kalt zu sein«, fügte er mit beiläufiger Ironie hinzu. »Auf der Außenseite ist Wasser kondensiert.«
»Haben Sie sie gefragt, was darin war?«
Er zuckte die Achseln. »Nein. Geht mich nichts an. Aber sie hat es mir von sich aus erzählt. Sie sagte, das Fleisch in Südafrika sei nicht so gut wie unseres. Sie nehme lieber ihr eigenes mit. Hat sie einfach so gesagt. Komisch. Ansonsten war sie nicht sehr gesprächig.«
Kubus Flug wurde aufgerufen. Er dankte dem Piloten für seine Hilfe, aber dieser achtete schon gar nicht mehr auf ihn, sondern schrie den Mann an, der das Flugzeug betankte. Das Erdungskabel war nicht angeschlossen. Er winkte Kubu über die Schulter hinweg zu, während er zum Jet zurückrannte.
Am Flughafen von George mietete Kubu den preiswertesten Wagen. Bis nach Fairwaters war es ziemlich weit, und die Fahrt gestaltete sich ungemütlich. Der Sitz war zu schmal für seine Figur, und seine Knie stießen selbst dann noch an das Lenkrad, als er den Sitz ganz zurückgeschoben hatte. Nach einer Weile gab er es auf, an der armseligen Klimaanlage herumzudrehen, und öffnete das Fenster. Die Klinik lag ein wenig außerhalb, und er wunderte sich, dass er sie auf Anhieb fand.
Vor dem imposanten Eingangstor bestand ein höflicher, aber unbeugsamer Wachmann darauf, seinen Termin durch ein Telefonat zu bestätigen. Kubu parkte neben einem Mercedes-Sportwagen und versuchte, dessen jungfräulich weißen Lack nicht mit seiner backsteinroten Tür zu zerkratzen, als er seinen dicken Bauch herausquetschte.
Er war fast eine halbe Stunde zu früh, und anstatt direkt zum Empfang zu gehen, lief er seitlich um das Gebäude herum. Er wollte ein Gefühl für diese exklusive Klinik bekommen. Rasenflächen zogen sich von der Vorderseite des Hauptgebäudes aus hinunter zu einem weitläufigen Swimmingpool. Viel war nicht los, nur einige wenige Patienten lagen in der Sonne oder unterhielten sich im Wasser. Die einzigen schwarzen Gesichter waren die der Kellner, die den Patienten fantasievolle Cocktails brachten. Garantiert alkoholfrei, dachte Kubu sarkastisch.
»Entschuldigen Sie, Sir, kann ich Ihnen helfen?« Einer der Kellner stand neben ihm.
»Äh, ja, ich suche die Rezeption.«
»Dahin kommen Sie durch den Vordereingang. Erlauben Sie mir, Sie zu begleiten.« Er drängte Kubu zum Haupteingang und führte ihn hinein. Er wich Kubu nicht von der Seite, bis eine Frau kam, die sich seiner annahm.
»Ich bin Superintendent David Bengu. Ich habe einen Termin mit der Managerin, Ms Kew.«
Die Empfangsdame nickte und rief an. »Sie erwartet Sie jetzt, Superintendent.«
Kubu wurde zu einem großen Büro gebracht, unpersönlich eingerichtet, aber mit einer prächtigen Aussicht über die Rasenflächen hinweg auf die Outeniqua-Berge.
»Wunderbar!«, sagte er zu der streng wirkenden Ms Kew. Sie nickte, schien aber keine Lust auf Smalltalk zu haben.
»Sie sagten, Sie seien von der Kriminalpolizei, Superintendent. Können Sie sich ausweisen?«
Er reichte ihr seinen Polizeiausweis, den sie eingehend studierte. Als sie den Termin vereinbart hatten, hatte er ihr nicht auf die Nase gebunden, dass er für das CID in Botswana und nicht in Südafrika arbeitete. Er hielt die Luft an. Falls sie sich weigerte, mit ihm zu reden, war er machtlos. Es verstieß gegen die Vorschriften, ohne einen Kollegen von der südafrikanischen Polizei hierher zu kommen, aber sie schien zufrieden und reichte ihm seinen Ausweis zurück.
»Sie werden verstehen, Assistant Superintendent, dass ich Ihnen keine Auskünfte über unsere Patienten erteilen kann. Es gilt die übliche ärztliche Schweigepflicht, und unsere Patienten legen ganz besonderen Wert auf ihre Privatsphäre. Aus diesem Grund wenden sie sich an uns. Das hier ist keineswegs eine öffentliche Einrichtung.«
Kubu nickte. Er hatte Erkundigungen über die Preise eingezogen. Bei circa zweitausend US-Dollar pro Tag wollte er ihr gerne glauben. »Wie ich bereits Ihrer Sekretärin bei unserer Terminabsprache erklärte, Ms Kew, ist das alles reine Routine.
Ich muss mich nur über den Aufenthaltsort einer Person vergewissern, das ist alles. Ich will nichts über seine Krankheit wissen.«
»Ich werde versuchen, Ihnen zu helfen, Mr Bengu. Aber selbst das könnte schwierig werden. Zahlreiche unserer Patienten sind unter falschem Namen hier. Das macht uns nichts aus; das gehört alles zur Vertraulichkeit unserer Arbeit.«
Kubu nickte. »Ich interessiere mich für den Zeitraum, in dem Mr Angus Hofmeyr hier war. Ich glaube nicht, dass er unter falschem Namen aufgetreten ist.«
Ms Kew schien ein wenig aufzutauen. »So eine tragische Geschichte! Er war ein sehr netter Mann, wissen Sie. Nicht so eine arrogante Primadonna. Ein Gentleman, und sehr kooperativ.«
»Er war mein Freund. Wir sind zusammen zur Schule gegangen.«
»Das tut mir leid.« Sie klang, als meinte sie es ehrlich.
Kubu nickte. »Können Sie bestätigen, dass er von Mittwoch, den 15., bis Dienstag, den 21. März, hier war?«
Sie zog eine Akte vor sich zurate. »Ja, das ist richtig. Am Dienstagmorgen ist er abgereist.«
»Während seines Aufenthalts hat er einmal per Konferenzschaltung an einer Vorstandssitzung in Gaborone teilgenommen. Wussten Sie das?«
»Oh, ja. Er hat seine eigene Ausrüstung mitgebracht. Kopfhörer, Kassettenrecorder, ein modernes Telefon. Wir raten den Patienten davon ab, weiterhin ihre geschäftlichen Verpflichtungen wahrzunehmen, aber in diesem Fall haben wir eine Ausnahme gemacht.«
»Wofür brauchte er den Kassettenrecorder?«
»Das weiß ich nicht. Ich nehme an, er hat die Gespräche für seine eigenen Zwecke aufgezeichnet.«
Kubu nickte. »Das könnte sein.« Er zögerte. »Selbst unter den gegebenen Umständen nehme ich an, dass Sie mir nicht sagen können, warum er sich in ärztliche Behandlung gegeben hat?«
»Ich fürchte: Nein, Mr Bengu«, sagte sie abweisend. »Mr Hofmeyrs Tod ändert nichts an unserer Schweigepflicht.« Sie warf einen Blick auf ihre Armbanduhr. »Ich muss gleich zu einer Personalversammlung. Haben Sie noch weitere Fragen?«
Kubu machte keine Anstalten aufzustehen, was bei seinem stattlichen Bauch auch gewisse Vorbereitungen erfordert hätte. »Wie haben Sie vonAngus' Tod erfahren?«
»Es kam im Radio. Eine der Schwestern hat es mir erzählt.« »Haben Sie es auch in der Zeitung gelesen?«
»Nein, wir beziehen hier keine. Oft beunruhigen sie die Patienten«, sagte sie, wobei sich leichte Ungeduld in ihre Stimme schlich.
»Nur noch eines, Ms Kew. Sie waren sehr hilfsbereit, und ich möchte Sie nicht noch länger von der Arbeit abhalten.« Kubu zog einen Umschlag aus der Innentasche seines Jacketts und nahm ein Passbild heraus. Er reichte es Ms Kew. »Haben Sie diesen Mann schon einmal gesehen?«
Die Leiterin sah sich das Bild genau an und überlegte. Dann gab sie es ihm zurück. »Nein. Viele Patienten bleiben zwar nur für kurze Zeit, aber ich vergesse selten ein Gesicht. Ich bin mir ziemlich sicher, dass ich diesen Mann noch nie gesehen habe.«
Kubu nickte, nahm das Foto an und steckte es wieder in den Umschlag. Dann, als fiele es ihm gerade noch ein, holte er ein anderes heraus und reichte es Ms Kew. »Und diesen Mann?«, fragte er.
Sie musterte es kurz und warf ihm dann einen misstrauischen Blick zu. Wollte er sie zum Besten halten? Nein, er wirkte freundlich und nur mäßig interessiert. »Nun, natürlich kenne ich ihn. Das ist Angus Hofmeyr. Als er hier war, trug er allerdings keinen Bart.« Kubu nickte wieder und steckte auch das zweite Foto wieder in den Umschlag.
Sie erhob sich zum Zeichen, dass das Gespräch beendet war, und diesmal leistete Kubu ihrem Hinweis Folge. »Es tut mir leid, dass ich Ihnen nicht weiter behilflich sein konnte«, sagte sie. Kubu schüttelte ihr herzlich die Hand. »Ich danke Ihnen für Ihre Geduld«, antwortete er.
Und insgeheim fügte er hinzu, dass sie ihm in der Tat überaus behilflich gewesen war. Denn jetzt wusste er mit Sicherheit, dass Angus ermordet worden war, und auch in etwa wie, wann und warum.
Kubu fand die Polizeidienststelle von Knysna ohne Schwierigkeiten, denn sie lag direkt an der Hauptstraße. Er parkte unmittelbar davor und stieg aus. Er reckte sich, froh, aus dem zu engen Kleinwagen rauszukommen, und genoss die Morgensonne. Er hatte die Nacht in George verbracht und war die idyllische Küstenstraße entlang bis nach Knysna gefahren. Die Luft fühlte sich ungewohnt feucht an. Sicher die Nähe zum Meer, dachte er.
Das Gebäude glich einem Hotel aus den 1930er Jahren. Ein Balkon mit schmiedeeisernem Geländer zog sich über die ganze Breite der Fassade; die Fenster waren in gleichmäßigen Abständen eingelassen. Als Kubu das Foyer betrat, sah auch dieses aus wie die Empfangshalle eines Hotels. Der wachhabende Constable informierte ihn, dass Detective Swanepoels Büro im ersten Stock rechts liege,betätigte summend den Öffner der Sicherheitsschleuse und dirigierte Kubu zu einer breiten Treppe. Langsam stieg Kubu hinauf und wünschte, das Budget der Dienststelle hätte den Einbau eines Aufzugs erlaubt. Doch nicht nur wegen seiner Körperfülle trat er behutsam auf, sondern auch, weil jede Stufe unter seinem Gewicht gefährlich knarrte.
Er fand Bakkies in einem kleinen Büro mit Blick auf die Main Street. Obwohl der Raum mit Aktenschränken zugestellt war, schien es, als lägen sämtliche Unterlagen auf Bakkies Schreibtisch. Kaum vorstellbar, dass es in diesem Chaos noch Platz für den stattlichen Ermittler gab. Dennoch erhob er sich erstaunlich geschmeidig und begrüßte Kubu herzlich.
»Du musst Kubu sein«, sagte er mit seinem gutturalen Akzent. »Dein Spitzname passt zu dir! Ich bin Bakkies, aber das hast du dir wohl schon gedacht.« Er lachte. »Komm, wir holen uns eine Tasse Kaffee. Ich habe ein paar Krapfen da.« Er zeigte auf eine weiße Pappschachtel, die von der Unordnung auf seinem Schreibtisch fast verborgen wurde. »Dann können wir uns in Ruhe unterhalten.« Kubu gefiel der Vorschlag ausnehmend gut.
Sie kamen sich näher, während sie ihre Becher mit Instantkaffee tranken und die mit Marmelade gefüllten Krapfen vertilgten. Kubu stellte erfreut fest, dass zwei für jeden da waren. Schließlich lag das Frühstück schon zwei Stunden zurück. Er fand es allerdings unfair, dass Bakkies das Essen in Muskeln umwandelte, während es sich bei ihm als Fett anlagerte. Aber so ist das Leben, dachte er philosophisch. Es trat ein kurzes Schweigen ein, während sie die leere Kuchenschachtel beäugten.
»Und, Kubu, was macht dein Fall?«
Kubu wusste nicht, wo er anfangen sollte, also begann er bei ihrem ersten Gespräch. »Erinnerst du dich an unser Telefonat neulich? Du hast gesagt: ›Angenommen, deine Leiche ist Angus Hofmeyr. Ermordet in Botswana, und jetzt versuchen die Täter, das Verbrechen zu verschleiern, indem sie hier Beweise für einen Haiangriff ablegen?‹ Ich glaube, damit hast du den Nagel auf den Kopf getroffen. Damals habe ich das noch nicht erkannt. Aber inzwischen bin ich sicher, dass die Leiche, die in der Nähe des Kamissa-Wasserlochs gefunden wurde, die von Angus Hofmeyr ist.«
»Aber du hast doch gesagt, das sei unmöglich!«
»Ja, weil man uns glauben machen wollte, dass es unmöglich sei. Wenn der Arm Angus gehörte, dann auch der Körper in Kamissa. Ich gehe davon aus, dass die DNA-Proben übereinstimmen.«
Bakkies runzelte die Stirn. »Ich kann mich gar nicht daran erinnern, dass du um eine DNA-Probe gebeten hast?«
»Oh, ich glaube, unsere Rechtsmediziner haben sich mit euren direkt in Verbindung gesetzt«, ging Kubu schnell über den Einwand hinweg. »Die Hauptsache ist doch, dass ich sicher bin, dass der Arm, den ihr gefunden habt, der unserer Leiche ist.«
Bakkies versuchte, all das zu verarbeiten. »Wenn das stimmt, wurde Hofmeyr tatsächlich ermordet. Es war von Anfang an etwas Merkwürdiges an diesem angeblichen Haiangriff. Aber er ist nicht hier ermordet worden.« Er schüttelte den Kopf. »Und was ist mit Dianna Hofmeyr? An dem Tag, bevor es passiert ist, war sie mit Angus zusammen.«
Kubu machte ein grimmiges Gesicht. »Es gibt nur zwei Möglichkeiten. Entweder, bei der Leiche handelt es sich doch nicht um Angus, und er ist entführt worden, oder Dianna steckt bis zum Hals mit drin. Ich glaube, das werden wir herausfinden, indem wir uns ein wenig mit ihr unterhalten. Ich freue mich schon darauf, der neuen Vorsitzenden von BCMC auf den Zahn zu fühlen.«
Bakkies zögerte. »Jirre!«, sagte er schließlich mit rollenden Rs -- die traditionelle afrikaanse Antwort auf etwas Unangenehmes. » Jirre! Dann habe ich schlechte Nachrichten, Kubu. Ms Hofmeyr ist gerade abgereist. Sie ist heute Morgen zusammen mit ihrer Mutter von Plettenberg Bay aus abgeflogen. Und ich hatte keinen Grund, sie aufzuhalten.«
Kubu verzog das Gesicht. »Hat sie gesagt, wo sie hinwollte?«
»Ich habe nicht persönlich mit ihr gesprochen, aber einer meiner Leute hat berichtet, dass sie und ihre Mutter mit dem privaten Learjet gereist sind. Wir können bei der Flughafenkontrolle nachfragen.« Schnell führte er ein paar Telefonate. »Der Flugplan sagt Johannesburg«, informierte er Kubu. »Lanseria Airport. Aber der Pilot hat erwähnt, dass sie nach ein paar Tagen weiter nach Gaborone fliegen würden.«
»Perfekt. Dann kann ich sie da abfangen.«
»Soll ich der Polizei in Johannesburg Bescheid sagen?«
Kubu dachte einen Augenblick lang nach. »Nein, unternimm lieber nichts, was sie abschrecken könnte. Bitte nur die Flugverkehrskontrolle, das Flugzeug im Auge zu behalten und uns zu informieren, sobald es irgendwo startet.« Er wechselte das Thema. »Wo genau habt ihr den Arm entdeckt? Habt ihr Fotos vom Fundort?«
»Haben wir, aber ich weiß etwas Besseres. Ich zeige dir die Stelle. Es tut mir auch gut, mal aus dem Büro rauszukommen. Unterwegs kannst du mir alles erklären. Dann gehen wir rauf zum Haus. Eine Haushälterin kümmert sich darum. Wenn wir noch Zeit haben, können wir anschließend in Plettenberg Bay zu Mittag essen.« Kubu fand den Vorschlag ausgezeichnet.
Knysna musste früher eine idyllische Stadt gewesen sein, dachte Kubu. Nun schien sie vor Menschen nur so zu wimmeln, die meisten weiß, was ein großer Unterschied zu Botswana war. Die Main Street hatte an jeder Kreuzung nur eine Geradeaus-und eine Abbiegespur, und die Ampeln schienen immer auf Rot zu stehen. An einer Kreuzung musste Bakkies hinter einem riesigen südafrikanischen Brauereilaster halten, der die ganze Straße blockierte, als Kubu zwei Bettler bemerkte, die sich den stehenden Autos näherten. Eine schäbig gekleidete junge Schwarze -- ein halbes Kind noch -- führte einen blinden Jungen von Fahrzeug zu Fahrzeug. Sie hielt den Insassen eine zerkratzte rote Plastikschale hin. Der Junge stolperte mit einem roh geschnitzten Stock und leeren Augen einher. Das sieht man nicht oft in Gaborone, dachte Kubu. Es wäre eine zu große Schande, wenn ein Verwandter -- egal, wie entfernt -- auf offener Straße betteln würde. Die ganze Großfamilie würde die beiden irgendwie unterstützen.
Bakkies bemerkte Kubus Interesse an dem Paar. »Die meisten tun nur so als ob«, sagte er. Es klang ärgerlich. Trotz des Stocks stolperte der Junge über die Bordsteinkante. Kubu hatte nicht den Eindruck, dass er seine Erblindung nur vorspielte. Bakkies fluchte. Er grub in der Hosentasche und fand eine Ein-Rand-Münze. Er hielt sie mit ausgestrecktem Arm aus dem Fenster, bis die beiden Bettler vorüberschlurften und er das Geld in die rote Plastikschale werfen konnte, wo es zu ein paar anderen kleinen Münzen fiel. Die Bettler nahmen die Gabe mit derselben stoischen Gleichgültigkeit an, mit der sie die geschlossenen Fenster anderer Fahrer zur Kenntnis genommen hatten. Die Ampel sprang um auf Grün, und Bakkies fuhr weiter.
»Also, was ist deiner Meinung nach passiert?«, fragte Bakkies, in Gedanken wieder bei dem Fall.
»Ich glaube, dass Angus ermordet und seine Leiche in einem Wildreservat abgeladen wurde. Die Mörder haben sich große Mühe gegeben, seine Identität zu verbergen, falls die Leiche gefunden würde. Tatsächlich wurde sie nur durch einen Zufall entdeckt. Wenn der Wildhüter nicht in diese Richtung gefahren wäre, um einem Wissenschaftler von der Universität zu helfen, wäre nichts von ihr übrig geblieben.« Kubu hielt inne und dachte daran, dass das Durcheinander von Knochen, Sehnen und geronnenem Blut einst sein Freund gewesen war. »Dann haben sie den Haiangriff hier inszeniert, um es nach einem Unfall aussehen zu lassen.«
Bakkies schüttelte den Kopf. »Aber warum haben sie den Unfall nicht gleich in Botswana inszeniert? Warum haben sie sich die Mühe gemacht, erst dort den größten Teil der Leiche loszuwerden und den Rest quer durch Afrika zu transportieren?«
Das hatte Kubu auch Kopfzerbrechen bereitet. »Ich glaube, sie brauchten Angus lebendig für die Vorstandssitzung dieses großen Unternehmens, von dem ich dir erzählt habe -- die Botswana Cattle and Mining Company. Ich weiß noch nicht genau warum, aber die Antwort werden wir vermutlich im Testament von Angus' Vater oder in der Urkunde des Hofmeyr Trusts finden. Der Unfall durfte sich erst nach der Sitzung ereignen.«
»Und warum haben sie ihn nicht einfach erst nach der Vorstandssitzung umgebracht? Konnten sie dann nicht einen Verkehrsunfall vortäuschen? Die gibt es doch auch bei euch in Botswana, oder?«
»Allerdings!« Kubu dachte an seinen Beinahezusammenstoß mit dem Mutterschwein. »Vielleicht hatten sie das auch vor. Aber irgendetwas ist schiefgegangen, und Angus starb zu früh. Daraufhin mussten sie sich etwas anderes einfallen lassen.«
»Aber du hast doch gesagt, du selbst hättest mit Angus geredet, und er hätte über Telefon auf der Vorstandssitzung gesprochen. Wie konnte er das, wenn er da schon tot war?«
»Darüber war ich mir bis gestern noch nicht im Klaren. Angus war nämlich angeblich in einer Entzugsklinik nördlich von George. Gestern habe ich mir die auf dem Weg hierher mal angesehen.« Er warf Bakkies einen Seitenblick zu. Die Klinik lag keineswegs auf dem Weg zwischen George und Knysna, und er wusste , dass er sich erst bei der südafrikanischen Polizei hätte melden sollen. Aber Bakkies nickte nur und wartete da rauf, dass er fortfuhr. »Ich habe der Leiterin ein Foto von Angus gezeigt, und sie hat ihn nicht erkannt. Dann habe ich ihr eines von Jason Ferraz gezeigt, und den hat sie sofort als Angus Hofmeyr identifiziert. Er hatte einen ganzen Wust von elektronischen Geräten dabei, unter anderem einen Kassettenrecorder.«
»Also hat sich jemand als Angus ausgegeben? Etwa, um Angus ein Alibi zu verschaffen?«
»Wozu? Angus brauchte weder Geld noch Macht. Er hatte beides im Überfluss. Und das Alibi wäre bei der ersten Überprüfung aufgeflogen. Wie man gestern gesehen hat. Nein, ich glaube, Jason Ferraz war tatsächlich Angus. Ein Trick für die Dauer der Vorstandssitzung und um mit Leuten wie mir zu reden. Er war wirklich verdammt gut. Beinahe wäre ich darauf hereingefallen.«
Tatsächlich war er darauf hereingefallen, abgesehen von dem winzigen Lesley-Davis-Fehler. »Er kannte Angus, also konnte er üben, seine Stimme und Intonation nachzuahmen. Aber er muss sehr viel Unterstützung erhalten haben, um so gut über Angus informiert zu sein. Und da kommt Dianna Hofmeyr ins Spiel. Jasons Geliebte, nebenbei bemerkt.« Kubu schlug mit der rechten Faust in die linke Hand. »Wir kriegen sie, Bakkies! Sobald Interpol Ferraz gefunden hat -- wir glauben, dass er sich irgendwo in Portugal versteckt -- und sobald ich unsere Ms Hofmeyr zwischen die Finger kriege, erhalten wir die Antworten auf all diese Fragen.«
Sie schwiegen, während Bakkies die gewundene Straße hinunter zur Küste von Plettenberg Bay fuhr. Kubu bewunderte die üppige Vegetation. So ein reiches Land, dachte er. Bakkies bog in die Stadt ein, fuhr durch das kleine Einkaufszentrum, an der berühmten Delfinskulptur vorbei und den Hügel hinunter. Er hielt auf dem öffentlichen Parkplatz beim Beacon Island Hotel. Die Sonne stand jetzt hoch am Himmel und glitzerte auf dem Wasser. Kubu blickte mit dem immensen Erstaunen eines Mannes, der in einem trockenen Binnenstaat aufgewachsen war, auf die Wellen. Er hatte das Meer schon gesehen: einmal in Kapstadt, wo er mit Joy auf Hochzeitsreise gewesen war, und einmal in Namibia bei einem Angelurlaub. Aber es war ihm fremd. Die Luftfeuchtigkeit war hier noch höher, und der Wind roch salzig. Bakkies sah sein Gesicht und lächelte. »Zieh die Schuhe und die Socken aus«, sagte er und fing schon einmal damit an. »Wir können ein Stück am Strand entlangspazieren. Ich zeige dir die Stelle, wo wir den Arm gefunden haben, und gehe mit dir zum Hofmeyr-Haus.« Er schloss sein Auto sorgfältig ab, und sie machten sich auf den Weg über den Strand in Richtung einer lang gezogenen Halbinsel, die teilweise abgebrochen zu sein schien. »Das ist Robberg«, erklärte Bakkies. »Ein Naturreservat mit Hunderten von Robben und Vögeln. Eine sehr gute Stelle zum Wale-Beobachten.«
Sie spazierten ein paar hundert Meter weiter. »Wer sind bloß diese Leute, die all das geplant und den Mord an Angus auf dem Gewissen haben?«, fragte Bakkies. Kubu musste seine Aufmerksamkeit von der endlos wogenden See losreißen.
»Ich kenne noch nicht alle. Aber die Kernfrage lautet: Wer profitiert davon? Cecil Hofmeyr stand kurz davor, BCMC an Angus zu verlieren. Jetzt ist er immerhin noch CEO. Die ehrgeizige Dianna steigt zur Vorsitzenden des Unternehmens auf, scheinbar mit Angus' Unterstützung. Jason Ferraz lief Gefahr, dabei erwischt zu werden, wie er Blutdiamanten in der Mine weißwusch, die ihm und -- dreimal darfst du raten -- Cecil Hofmeyr gehört. Jason hatte einen rotbärtigen angolanischen Partner, und sie hatten zusätzlich einen Schläger dabei, der sogar noch größer und kräftiger war als du. Ich hatte mal einen Zusammenstoß mit ihm«, fügte er euphemistisch hinzu. »Aber ich glaube, er war nur Teil der angeheuerten Hilfstruppen. Er wurde in einem finsteren Stadtteil Gaborones tot aufgefunden.«
»Hier ist es«, unterbrach ihn Bakkies. »Das ist die Düne, an der Pat Marks auf uns gewartet hat. Ihr Hund hat den Arm gefunden. Er lag ungefähr dort.« Er zeigte auf eine Stelle am Strand neben einem getrockneten, halb unter Sand begrabenen Kelpwedel. Kubu blickte wieder hinaus auf das Meer. Der feuchte Sand begann ungefähr einen Meter von ihrem Standort entfernt, und die Wasserkante war etwa vier Meter weiter.
Bakkies lächelte wieder sein jungenhaftes Lächeln. »Ich weiß, was du denkst. Wo stand das Wasser? Ich habe es überprüft, nachdem wir miteinander telefoniert hatten. In jener Nacht war um ein Uhr Hochwasser. Wenn der Arm so gegen vier Uhr hingelegt worden wäre, noch vor Sonnenaufgang, herrschte gerade Niedrigwasser, und der Arm musste gefunden werden, lange bevor die Flut wieder hereingekommen und gedroht hätte, ihn ins Meer zu spülen. Der Strand hier ist sehr belebt, sogar frühmorgens.«
Tatsächlich, sogar um die Mittagszeit an einem Wochentag waren zahlreiche Jogger, Sonnenanbeter und Schwimmer unterwegs.Einige der jüngeren Mädchen trugen Bikinis, die nichts der Fantasie überließen und in Botswana in der Öffentlichkeit nicht akzeptabel gewesen wären. Bakkies warf ihnen anerkennende Blicke zu. Die Mädchen hielten ihrerseits die beiden voll bekleideten Männer mit Schuhen und Socken in der Hand für ein seltsames Paar.
»Wenn jemand den Arm hier ausgelegt hätte, von wo aus wäre er dann gekommen? Habt ihr irgendwelche Fußabdrücke gefunden?« Kubu dachte naturgemäß an Sand als Quelle von Spuren.
Bakkies deutete auf den Weg, den sie gekommen waren. »Wenn derjenige barfuß gegangen wäre, hätte man keinesfalls seine Spuren verfolgen können. Hunderte von Leuten gehen täglich hier entlang. Ein Stück weiter dahinten führt ein Tor zum Grundstück der Hofmeyrs. Es wäre kein Problem gewesen, vom Haus aus herunterzukommen und den Arm abzulegen.« Er zeigte auf die Strandläufer. »Die lagen alle um vier Uhr noch im Bett. Wahrscheinlich nicht allein.«
Sie gingen weiter. Bakkies konnte sich immer noch nicht so recht an den Gedanken gewöhnen, dass Dianna eine Mörderin sein sollte. »Dianna Hofmeyr muss davon gewusst haben, oder? Sie muss uns bezüglich Angus' Anwesenheit angelogen haben. Hast du genug, um sie zu verhaften und in die Mangel zu nehmen?«
»Das werde ich, sobald ich das Ergebnis des DNA-Vergleichs habe.«
Bakkies sagte nichts. Fünf Minuten später zeigte er auf eine eindrucksvolle Villa, die auf dem Gipfel einer Düne thronte. »Das ist das Strandhaus der Hofmeyrs. Geld war wahrscheinlich kein Motiv, oder?« Kubu blickte hinauf zu der Manifestation einer anderen Welt.
»Lass uns einen Blick draufwerfen«, sagte er.
Zelda beobachtete die Männer, die sich den Weg vom Strand aus heraufkämpften. Beide sahen nach dem Aufstieg erhitzt aus. Sie blieben stehen, um sich die Schuhe anzuziehen, und gingen dann auf die Schiebetür im Erdgeschoss zu. Zelda erkannte Swanepoel, aber nicht den dicken schwarzen Mann, der ihn begleitete. Sicher ein Kollege, schloss sie. Sie öffnete die Türen.
»Madame Pamela und Dianna sind nicht da«, verkündete sie. »Sie sind zurück nach Botswana.«
»Hallo, Zelda«, sagte Bakkies. »Das ist mein Freund, Assistant Superintendent Bengu aus Gaborone.« Er zögerte und improvisierte dann: »Wir wissen, dass die Hofmeyrs nicht da sind. Wir wollten uns kurz mit Ihnen unterhalten.«
Zelda wirkte misstrauisch, ließ sie aber herein. Auf dem Weg hinauf in die Küche sahen sie sich ausgiebig um. Oben schenkte ihnen Zelda kalte Getränke ein und sah sie erwartungsvoll an. Bakkies wusste nicht, was er sagen sollte, aber Kubu fragte: »Zelda, haben Sie Angus Hofmeyr gesehen, während er hier war?« Zelda schüttelte den Kopf. »Nein, das habe ich doch schon Inspector Swanepoel gesagt. Sie hätten sich den Weg sparen können. Ich habe die beiden aber streiten hören, einen Tag bevor Mr Angus« -- sie biss sich auf die Lippe -- »angegriffen wurde.«
»Haben Sie gehört, worüber sie sich gestritten haben?«
»Ich lausche nicht.«
»Sie haben keine Ahnung?«
Zelda zuckte mit den Schultern. »Sie haben sich immer gestritten. Schon als Kinder. Warum sollte sich das im Erwachsenenalter ändern?«
»Hatten sie einen Eisschrank dabei, als sie kamen? Einen kleinen Campingkühlschrank?«
Zelda schüttelte den Kopf. Es war klar, dass diese Männer nur ihre Zeit verschwendeten. »Ich muss arbeiten«, sagte sie. »Ich muss das Haus sauber machen und abschließen.«
Kubu und Bakkies saßen draußen vor dem Lookout-Restaurant und blickten über den weiten Strand und auf die Berge im Hintergrund. Beide aßen einen Teller Calamari und tranken ein Glas Weißwein dazu. Bleiche Besucher aus Europa sonnten sich, bis sie schmerzhaft erröteten, während gebräunte Surfer auf den Wellen ritten. Ich komme mir vor wie im Urlaub, dachte Kubu mit einem Anflug von Schuldgefühlen, und nicht wie auf einer Jagd nach einem heimtückischen Mörder.
»Ich muss morgen mit dem ersten Flug nach Gaborone zurück«, sagte er zu Bakkies. »Ich möchte Dianna Hofmeyr zu Haus willkommen heißen, wenn sie landet.«
Bakkies nickte. »Was kann ich tun?«
»Einiges. Finde raus, ob irgendjemand Angus oder Jason am Strandhaus gesehen hat. Ich lasse dir die Fotos da. Beantrage einen Durchsuchungsbeschluss und kämm das Haus durch. Dianna ist mit einem Campingkühlschrank hier runtergeflogen. Kann sein, dass sie ihn entsorgt haben, aber wenn du ihn findest, lass ihn auf Spuren von Meerwasser und Blut untersuchen. Ich wette, dass die DNA zu dem Arm passt. Such auch nach Angus' Pass. Sie wären verrückt, wenn sie den nicht vernichtet hätten, aber wenn du ihn findest, wird Jasons Bild darin kleben. Und dann bitte deine Kollegen in der Rechtsmedizin, einen Histolyse-Test an dem Gewebe durchzuführen, um festzustellen, ob der Arm vorher tiefgefroren war, bevor er in Meerwasser getränkt wurde.«
Bakkies war beeindruckt. »Du hast das wirklich gründlich durchdacht, was, Kubu? Ich wünschte, du könntest mir bei manchen von meinen Fällen helfen!«
Kubu lachte. »Ein andermal, Bakkies. Bisher habe ich diesen hier noch nicht ganz gelöst.« Zurück in Knysna studierte Kubu die Aussagen und Beweisstücke, die Bakkies bisher zusammengetragen hatte. Dann mietete er ein Zimmer in der Frühstückspension, die Bakkies ihm empfohlen hatte, die Bond Lodge an der Bond Street. Sie befand sich in einem schönen alten Haus mit prächtigen Gelbholz-Decken und -Fußböden, eingerichtet mit einem bunten Sammelsurium von Antiquitäten. Die Pension lag nicht am Meer, sondern auf halbem Weg den Hügel hinter der Stadt hinauf. Vom oberen Stockwerk aus hatte man eine wundervolle Aussicht auf die Lagune, für die Knysna so berühmt war. In der Ferne ragten die Heads auf -- die steilen Klippen, die den schmalen Durchgang von der Lagune zum Meer flankierten.
Die freundliche Besitzerin -- Sechzigerjahre-Hippie und elegante Dame zugleich -- bot ihrem Gast ein Glas Wein an und zählte ihm Restaurants in der Nähe auf. Kubu äußerte ihr gegenüber seine Bewunderung für die Schönheit dieser Gegend. Auch wenn die Luftfeuchtigkeit unerträglich war.
Er rief Joy an und versicherte ihr, dass alles in Ordnung sei und er am nächsten Tag zurückkehre. Er versprach, im Großen
und Ganzen seine Diät einzuhalten, auch wenn man es auf einer Geschäftsreise damit nicht ganz so genau nehmen konnte. Dann entschied er sich für das Restaurant, in das Bakkies seine Frau zu besonderen Gelegenheiten ausführte und das ihm auch die Besitzerin des kleinen Hotels empfahl. Sie bestellte ihm einen Tisch und fuhr ihn hin.
Das Restaurant hieß The Firefly Eating House, und der Name erschloss sich Kubu sofort, als er dort ankam. Eingang und Garten des alten Hauses, in dem sich das Restaurant befand, waren mit Ketten winziger Lichter geschmückt, die eine unwirkliche Atmosphäre schufen, welche den ganzen Abend prägte. Eine große Frau in einem schlichten, orientalisch anmutenden Kleid hieß Kubu willkommen und führte ihn mit einem Blick auf seinen Bauch zu einem Tisch am schmalen Ende der Veranda, sodass sich die anderen Gäste und die Kellner nicht an ihm vorbeizwängen mussten.
Die Speisekarte bot eine ungewöhnliche Mischung von Curries und gewürzten Gerichten aus aller Herren Länder, kombiniert zu faszinierenden Kreationen. Kubu lief das Wasser im Mund zusammen, als Küchendüfte zu ihm hinüberwehten. Als Vorspeise wählte er Bobotie-Frühlingsrollen -- asiatische Teigtaschen, gefüllt mit einer typisch kapmalaiischen Hackfleischmischung. Als Hauptgericht bestellte er Tigergarnelen aus Mosambik mit einer Soße aus Goa. Er fragte nach einem Wein, der es mit all diesen Aromen aufnehmen könne, und der Kellner schlug einen Gewürztraminer aus Stellenbosch vor.
Die ungewöhnlichen Frühlingsrollen waren köstlich, die Garnelen fest mit einem delikaten Geschmack, den die Kokoscurrysoße eher hervorhob als überdeckte. Er nahm sich Zeit, den aromatischen Wein zu genießen. Zum Dessert bestellte er hausgemachtes Kardamom-Eis und einen Cappuccino mit Sahne, nicht mit Milchschaum.
Nach dem Kaffee blieb Kubu noch ein wenig sitzen, genoss die Nachwirkungen des Weines, die Geschmäcker auf der Zunge und die eigentümlich friedliche Atmosphäre des voll besetzten Restaurants. Schließlich bezahlte er die Rechnung, steckte die Quittung zur Vorlage bei dem empörten Mabaku ein und nahm ein Taxi hügelaufwärts, zurück zum Hotel.
Neunter Teil
DER MÄNNER TRUG
Der Männer Trug war immer gleich,
Seitdem die Schwalben ziehen.
SHAKESPEARE
Viel Lärm um nichts,
2. Akt, 3. Szene
MÄRZ
Obwohl er die Sieben-Uhr-Maschine von George aus genommen hatte, hätte Kubu Dianna beinahe verpasst. Sein Anschlussflug aus Johannesburg hatte Verspätung, und Dianna befand sich bereits auf dem Lanseria Airport, als Kubus Maschine startete. Der Learjet wurde nur wenige Minuten, nachdem Kubu den Zoll und die Kontrolle der Einwandererbehörde passiert hatte, erwartet. Er fand gerade noch genügend Zeit, seine Reisetasche in sein Auto zu werfen und zum Terminal zurückzulaufen.
Er beobachtete, wie der BCMC-Learjet landete, und begab sich dann zu den Ausgängen im Ankunfts-Terminal. Er wusste, dass die VIPs durch einen Seiteneingang kamen, nachdem die Formalitäten erledigt waren, und wollte Dianna und ihre Mutter dort abfangen. Ein Mann in der Uniform des Grand Palm Hotels erwartete die beiden ebenfalls, um ihnen mit dem Gepäck behilflich zu sein und sie zum Hotel zu fahren. Da wird er sich noch ein bisschen gedulden müssen, dachte Kubu.
Bald darauf kamen zwei elegant gekleidete Damen heraus. Kubu erkannte Dianna sofort, und er nahm an, dass die reife, aber noch immer schöne Frau an ihrer Seite ihre Mutter war. Er hatte Pamela Hofmeyr einmal kurz kennengelernt, damals vor langer Zeit, aber er war sich nicht sicher, dass er sie wieder erkannt hätte. Er ging auf Dianna zu.
»Ms Hofmeyr? Ich bin Superintendent David Bengu. Wir haben uns vor Kurzem am Telefon über einen Mordfall unterhalten, in dem ich ermittle.«
Dianna sah ihn mit nicht geringem Erstaunen an. »Oh, ja. Kubu, richtig? Sind Sie zufällig hier?«
»Nein, ich fürchte nicht. Wir müssen Ihnen einige Fragen zu einem Mordfall stellen, den wir untersuchen.«
»Ach ja, Aron Frankental. Wissen Sie, meine Mutter und ich kommen gerade aus Südafrika. Wir wollen jetzt erst einmal ins Hotel. Vielleicht können wir uns später in der Stadt treffen.« In diesem Moment näherte sich der wartende Fahrer. »Oh, hallo Demi. Ich habe nur meinen Koffer, wie immer, aber meine Mutter hat mehrere. Warten Sie, ich zeige sie Ihnen.« Sie ging auf den Gepäckwagen zu, aber Kubu trat ihr in den Weg.
»Es tut mir leid, Ms Hofmeyr, aber wir müssen Sie unverzüglich sprechen. Ihre Mutter möchte ich nicht aufhalten, vielleicht kann der Fahrer sie und das Gepäck schon einmal ins Hotel bringen. Wir werden Ihre Zeit nicht lange beanspruchen.« Er hoffte, dass sich diese Behauptung nicht bewahrheiten würde.
Dianna setzte zu einem Widerspruch an, sah dann aber davon ab. Kubu stand genau vor ihnen und blockierte ihnen nicht nur symbolisch den Durchgang. Dianna sah ihre Mutter zweifelnd an. »Kommst du zurecht, Mutter?« Pamela Hofmeyr zuckte die Achseln. »Natürlich. Ich habe fünfzehn Jahre lang in Gaborone gelebt, weißt du.« So, wie sie es sagte, klang es nach alter Gewohnheit, nicht nach Heimweh. Sie bot ihrer Tochter keine Unterstützung an, sondern schien sich damit abzufinden, dass Dianna erst ihre eigenen Angelegenheiten -- welche auch immer -- mit der Polizei abwickeln und sie allein ins Hotel fahren würde. Sie zeigte Demi ihre Koffer. Die Gepäckstücke türmten sich auf seinem Wagen.
»Wie Sie wünschen, Superintendent. Da Sie mir nicht eine Minute Erholung von der Reise gönnen, lassen Sie uns gleich zur Sache kommen. Was möchten Sie wissen?«
»Ich möchte, dass Sie mich ins Präsidium begleiten. Dort werde ich es Ihnen erklären. Darf ich Ihre Tasche für Sie tragen?« Er wies mit einem Nicken auf Diannas Laptoptasche. Dianna reichte sie ihm. Sie kontrollierte, dass das Gepäck ihrer Mutter vollständig war, bevor sie Kubu erlaubte, sie zu seinem Wagen zu geleiten.
»Wirklich, Superintendent, ich versuche ja, Ihnen zu helfen, auch wenn die Manieren der botswanischen Polizei immer noch zu wünschen übrig lassen. Aber Sie müssen mir verraten, worum es geht, wenn Sie wollen, dass ich mit Ihnen zusammenarbeite.«
Kubu blieb stehen und sah sie an. »Nun gut. Wir haben überzeugende kriminaltechnische Beweise, dass Ihr Bruder getötet wurde. Genauer gesagt, er wurde ermordet.« Er beobachtete ihr Gesicht. Angst und Entsetzen huschten darüber. Dann waren sie wieder verschwunden. Oder hatte er sich das nur eingebildet?
»Das ist unmöglich«, sagte sie tonlos. »Welche Beweise? Und warum hat die südafrikanische Polizei nichts davon gewusst?«
»Ich würde es Ihnen lieber im Präsidium erklären«, wiederholte Kubu und beschleunigte seinen Schritt. Endlich werde ich alles herausfinden, triumphierte er.
Dianna begleitete ihn ohne weitere Proteste zu seinem Fahrzeug, und schweigend fuhren sie zum Präsidium am Kgale Hill.
Kubu bat Dianna, in einem Vernehmungszimmer Platz zu nehmen, und ließ sie dort mit Edison allein, angeblich, um Tee zu holen. In Wirklichkeit musste er Mabaku dringend über die Vorgänge informieren. Am Abend zuvor hatte er den Director nicht erreicht, und heute Morgen hatte sich ihm noch keine Gelegenheit dazu geboten. Er hatte Gewissensbisse deswegen. Er eilte den Flur entlang zu Mabakus Büro, um ihn zu bitten, bei der Vernehmung dabei zu sein. Doch der Director war nicht da, und seine Sekretärin war auch nicht in ihrem Büro. Er begegnete ihr an der Teemaschine.
»Oh, hallo Miriam. Wo ist der Director? Ich brauche seine Hilfe bei einer Zeugenvernehmung.«
»Er ist nach Lobatse gefahren. Sie haben einige Mitglieder der südafrikanischen Bande gefasst. Er ist schon seit heute Morgen da.«
»Bitte rufen Sie den Director auf seinem Handy an und sagen Sie ihm, dass es einen Durchbruch im Kamissa-Fall gegeben hat. Er soll, so schnell es geht, zurückkommen.« Er lächelte, als er den Tee in das Vernehmungszimmer brachte. Mabaku nahm keine Befehle von seinen Untergebenen entgegen. Das würde Kubu genügend Zeit lassen, die Vernehmung selbst zu leiten.
Er stellte die Teetassen auf den Tisch und setzte sich Dianna gegenüber. Sie griff nach ihrem Styroporbecher und trank einen Schluck. Angeekelt verzog sie das Gesicht. Edison wiederum, erregt von der Aussicht auf die Vernehmung, leerte seinen zum größten Teil, während er noch viel zu heiß war. Kubu stellte seinen Becher beiseite.
»Ms Hofmeyr, ich danke Ihnen für Ihre Mitarbeit. Ich weiß, dass das, was ich Ihnen erzählen werde, ein schlimmer Schock für Sie sein wird. Aber Sie werden verstehen, warum dieses Treffen keinen Aufschub duldete.« Kubu hielt inne und beobachtete ihren Gesichtsausdruck. »Vor über einem Monat wurde die Leiche eines männlichen Weißen in einer trockenen Region nahe dem Khutse-Wildpark gefunden. Die Leiche hatte seit mehreren Tagen dort gelegen und war von wilden Tieren übel zugerichtet worden. Kaum mehr als die Knochen waren übrig. Zunächst dachten wir, es sei die Leiche des Geologen, den Sie erwähnt haben -- Aron Frankental −, aber inzwischen wissen wir, dass das nicht der Fall war. Denn mittlerweile haben wir die Leiche zweifelsfrei identifiziert.« Er schwieg, wartete, bis seine Ankündigung ihre Wirkung tat, und beobachtete Dianna. »Ich befürchte, die Leiche ist die Ihres Bruders, Angus Hofmeyr. Ich muss Sie warnen, dass ich Ermittlungen über seinen Tod anstelle und glaube, dass er ermordet wurde. Ich möchte, dass Sie mir alles erzählen, was uns in diesem Fall weiterhelfen kann, rate Ihnen aber, sich gut zu überlegen, was Sie sagen.«
Endlich reagierte Dianna, und ihre Reaktion war außergewöhnlich. »Superintendent, das ist doch absolut lächerlich! Mit dieser Geschichte wollen Sie mir den Nachmittag verderben? Sie behaupten, seine Leiche sei vor über einem Monat gefunden worden. Angus war aber am Dienstag bei mir an der Küste in Südafrika. Glauben Sie vielleicht, ich würde nach dreißig Jahren meinen Bruder nicht mehr erkennen? Soll das ein Witz sein?«
Mein Gott, ist die eiskalt, dachte Kubu. Und verdammt überzeugend. Aber nicht mit mir. Nicht mehr.
»Nein, Ms Hofmeyr, das ist kein Witz. Es gibt eine eindeutige Übereinstimmung zwischen der DNA-Probe von dieser Leiche und der Probe, die uns die südafrikanische Polizei von dem Arm zur Verfügung gestellt hat, den Sie als den Ihres Bruders identifiziert haben.« Kubu schickte ein Stoßgebet gen Himmel, dass sich diese Behauptung bewahrheiten würde.
»Aber Angus war an diesem Abend bei mir! Er ist am nächsten Morgen in aller Frühe schwimmen gegangen!«
»Ms Hofmeyr, das ist schlichtweg unmöglich.«
Endlich schienen Dianna die Konsequenzen dessen zu dämmern, was der Detective sagte. »Wollen Sie etwa andeuten, Superintendent, dass Angus an jenem Abend nicht bei mir war? Dass ich lüge?«
»Gibt es eine andere Erklärung?«
»Ich finde das nicht komisch, Superintendent, und ich frage mich, was das alles soll. Sie sagen, dass die Leiche vor einem Monat gefunden wurde? In den letzten vier Wochen war Angus in Botswana auf der Jagd, unterwegs in Südafrika und mit mir in Plettenberg Bay. Dutzende Zeugen müssen ihn gesehen haben, und mit vielen mehr hat er telefoniert! Er hat mir sogar erzählt, er habe mit Ihnen gesprochen. Sie wissen ganz genau, dass er während der ganzen Zeit am Leben war.«
»Nein, Ms Hofmeyr. Ich glaube, dass sich während dieser Zeit ein anderer für ihn ausgegeben hat. Dieser Jemand hat seine Sache hervorragend gemacht, und er hatte sehr viel Unterstützung von einer Person, die Angus in-und auswendig kannte. Diese Person muss ein Familienmitglied gewesen sein. Aber natürlich hätte ein Betrüger niemals Sie hinters Licht führen können. Wie Sie bereits sagten, haben Sie Ihren Bruder seit dreißig Jahren gekannt.«
»Ich möchte meinen Anwalt anrufen.«
»Das ist Ihr gutes Recht. Ich glaube allerdings, dass es das Beste wäre, wenn Sie kooperieren würden. Mord gilt in Botswana als Kapitalverbrechen.«
»Ich habe nichts mehr zu sagen, bis mein Anwalt eintrifft. Ich werde Sie bei Ihrer lächerlichen Vendetta nicht unterstützen.«
Und sie hielt Wort. Sie öffnete den Mund nicht mehr, bis eine halbe Stunde später ihr Anwalt eintrat, ein hochgewachsener, dünner Mann im Nadelstreifenanzug -- fast die Karikatur eines Firmenanwalts. Er stellte sich als Donald Price vor. Begleitet wurde er von einem zweiten Mann, kleiner und dicker als er, mit hellen, durchdringenden Augen. Kubu erkannte ihn sofort. Jeffrey Davidson war der beste Strafverteidiger von Gaborone.
Kubu erklärte den beiden Anwälten die Situation. Sie hörten aufmerksam zu und baten dann darum, sich kurz mit ihrer Mandantin beraten zu dürfen. Kubu schäumte vor Wut, konnte es ihnen aber nicht verwehren. Er nutzte die Zeit, um noch einmal zu versuchen, Mabaku zu erreichen. Doch es stellte sich heraus, dass der Director noch immer in Lobatse beschäftigt war. Dann rief Kubu Ian MacGregor an.
»Ian! Wie geht es dir?«
»Kubu! Ich habe Neuigkeiten für dich. Die, die du hören wolltest.«
»Die Proben stimmen überein.«
»Genau. Woher wusstest du das?«
»Ich habe endlich meinen Verstand benutzt und es herausgefunden.«
Als Edison Kubu wieder in das Vernehmungszimmer rief, war es offensichtlich, dass die Anwälte eine Fortsetzung der Vernehmung nicht zulassen würden. Price ergriff das Wort.
»Gehe ich recht in der Annahme, dass Sie Ms Hofmeyr des Mordes verdächtigen, Superintendent? Und wenn ja, wie erklären Sie es sich dann, dass die südafrikanische Polizei kein Interesse an dem Fall zeigt?«
»Ich habe nicht behauptet, sie sei eine Verdächtige. Ich behaupte nur, dass sie die Unwahrheit sagt, wenn sie aussagt, ihren Bruder vor dem angeblichen Haiangriff gesehen zu haben. Das könnte sie zu einer Mitschuldigen machen. Die südafrikanische Polizei hat übrigens keinen Zugang zu den neuesten Indizien.«
Jetzt war Davidson an der Reihe. »Und was ist mit all den anderen Leuten, die Angus in dem Monat gesprochen beziehungsweise getroffen haben, in dem er angeblich schon nicht mehr unter den Lebenden weilte? Einschließlich Ihnen?«
»Das war nicht Angus. Jemand hat sich in dieser Zeit als Angus Hofmeyr ausgegeben, unter anderem in der Klinik, in der er sich eine Woche lang aufhielt. Wir wissen, wer diese Person ist, und hoffen, sie sehr bald festzunehmen.«
»Superintendent, Ms Hofmeyr hat uns erzählt, Sie seien ein alter Schulfreund von Angus«, bemerkte Price. »Jetzt einmal ganz abgesehen von der Tatsache, dass Sie aufgrund dessen möglicherweise nicht so objektiv urteilen, wie Sie es sollten: Haben Sie eine offizielle Vernehmung mit Angus durchgeführt oder sich nur ein wenig mit ihm unterhalten?«
»Wir haben uns am Telefon unterhalten. Er wusste zahlreiche persönliche Details, machte aber auch einige kapitale Fehler.« Kubu merkte, dass er in die Defensive geriet, und versuchte, wieder die Initiative zu ergreifen. »Auf jeden Fall verlangen wir von Ms Hofmeyr, uns einige Fragen zu beantworten. Ich würde gerne an dem Punkt weitermachen, an dem wir abgebrochen haben.«
Davidson wechselte erneut das Thema. »Haben Sie irgendeinen Beweis dafür, dass unsere Mandantin an dem Mord an ihrem Bruder oder irgendjemandem sonst beteiligt war, Superintendent? Und wo ist das Motiv?«
»Möglicherweise hat sie jemanden gedeckt. Jemanden, der ihr sehr am Herzen lag. Ja, ich glaube, es gibt ein Motiv.«
Davidson ließ das so im Raum stehen. »Das Einzige, was eine Verbindung zwischen Angus' sterblichen Überresten am Strand und Ihrer Leiche in der Wüste schafft, ist ein DNA-Test, den Sie angeblich durchgeführt haben. Ich nehme an, Sie haben mehrere Tests mit mehreren Proben machen lassen?«
»Nein, bisher haben wir nur einen Test durchgeführt.«
»Superintendent, selbst auf das Risiko hin, beleidigend zu klingen: Dabei können Fehler passieren. Ähnlichkeiten können missinterpretiert werden. Ein einziger Test ist alles andere als beweiskräftig. Wenn es der letzte Nagel zum Sarg wäre, würde er vielleicht unsere Anwesenheit hier rechtfertigen. Aber Ihr Sarg hat nicht einmal Holz. Sie haben nichts als diesen Nagel, um Ihre unglaublich weit hergeholte Geschichte zu untermauern. Sie sind der Detective, aber wenn ich einen Vorschlag machen darf, dann verwenden Sie doch erst einmal eine Probe, die ganz sicher von Angus Hofmeyr stammt. Zum Beispiel aus seinem Haus. Eine Probe, von der wir sicher sein können, dass sie seine DNA enthält.«
»All das werden wir tun. Und wir werden die Proben mit denen vergleichen, die wir von Ms Hofmeyr und ihrer Mutter genommen haben. In der Zwischenzeit würde ich gerne Ms Hofmeyrs Darstellung der Ereignisse hören, anstatt dieses Gerichtsdrama fortzuführen.« Kubu verlor langsam die Geduld.
»Ich fürchte, wir müssen Sie enttäuschen, Superintendent«, sagte Price. »Sie haben keinerlei Beweise für Ihre unglaubliche Theorie. Es ist reine Schikane gegenüber Ms Hofmeyr. Wir bringen sie jetzt zurück ins Hotel. Bitte belästigen Sie sie nicht noch einmal, solange Sie keine stichhaltigen Beweise haben und nicht wenigstens einer von uns anwesend ist.«
»Augenblick mal, Sie gehen nirgendwo hin, bevor ich herausgefunden habe, was ich wissen muss!«
»Ach, Sie wollen sie verhaften?«, fragte Davidson ruhig. »Und unter welchem Verdacht genau?«
Kubu geriet in Versuchung, überlegte es sich aber rechtzeitig. Er blickte in Edisons regloses Gesicht. Von ihm hatte er keine Schützenhilfe zu erwarten. Was habe ich konkret? Anzettelung einer Verschwörung zum Mord? Alles hängt davon ab, zu beweisen, dass Angus zu der Zeit bereits tot war, zu der sie behauptete, mit ihm zusammen gewesen zu sein. Er war nicht in Fairwaters, aber das hat sie auch nicht gesagt. Der ganze Fall steht und fällt mit dem Gentest, und selbst der ist nicht offiziell. Und ich will garantiert nicht, dass diese beiden Rottweiler sich auf Ian stürzen.
Kubu hätte sich in die Nase beißen können, dass er so blauäugig gewesen war. Wenn sie Jason und den rotbärtigen Gangster aus Angola hinter Schloss und Riegel gebracht hätten, hätte er einen wasserdichten Fall gehabt. Zu diesem Zeitpunkt aber hatte er einfach nicht genug in der Hand, um sie dazubehalten.
»Ms Hofmeyr, es steht Ihnen frei, zu gehen. Für den Augenblick. Ich muss Sie jedoch bitten, mir Ihren Reisepass zu übergeben.« Er streckte die Hand aus, in dem Wissen, dass sie ihn bei sich haben musste, da sie direkt vom Flughafen gekommen waren. Dianna sah ihre Rechtsverdreher an, aber diese sahen keinen Grund, warum sie sich weigern sollte. Sie griff in ihre Laptoptasche und reichte Kubu den Pass. Dieser eine kleine Triumph war ihm vergönnt.
Die drei erhoben sich und wandten sich zum Gehen. »Superintendent«, sagte Dianna. »Vielleicht denken Sie einmal über etwas anderes nach. Falls die DNA des Arms in Plettenberg Bay und die Ihrer Leiche aus der Wüste übereinstimmt, stammt der Arm vielleicht gar nicht von Angus. Ich habe den Arm überhaupt nicht zu Gesicht bekommen. Die südafrikanische Polizei hat ihn mir nicht gezeigt. Ich habe nur die Ringe gesehen. Vielleicht hat irgendjemand versucht, Angus' Tod vorzutäuschen. Haben Sie das schon einmal in Erwägung gezogen?«
»Warum sollte jemand so etwas tun?«
»Keine Ahnung. Aber jedenfalls ist es wahrscheinlicher als Ihre Geschichte mit der Massenhalluzination.«
Davidson bedeutete Dianna, dass sie jetzt gehen sollten. Er wollte es der Polizei überlassen, die Ermittlungen in ihrem Tempo durchzuführen, ohne hilfreiche Hinweise von außen. Aber Price konnte sich einen Seitenhieb nicht verkneifen. »Wenn Sie das nächste Mal im Trüben fischen wollen, Superintendent, kann ich Ihnen einige hervorragende Angelgründe am Chobe River empfehlen. Guten Tag.« Kubu ignorierte ihn und gab seinerseits einen Abschiedsschuss auf Dianna ab.
»Ich hoffe, dass Sie Ihre Einstellung noch einmal überdenken, Ms Hofmeyr. Wir werden uns schon sehr bald wiedersehen.« Doch damit irrte Kubu sich gewaltig.
Rotbart unterbrach die Verbindung und legte sein Handy auf die Zeitung, die aufgeschlagen auf dem Tisch lag. Er hatte drei Kleinanzeigen eingekreist, in denen gebrauchte Autos angeboten wurden. Das erste passte ihm am besten, aber letztendlich war jedes gut genug. Er grunzte, griff nach seiner alten Aktentasche und stopfte die Zeitung und sein Handy zu einigen Papieren, einem dicken Briefumschlag und einer Pistole.
Er zog eine alte Lederjacke über und ging die kurze Strecke zur Haltestelle, um ein Minibus-Taxi zum Busbahnhof von Gaborone zu nehmen. Er wohnte in einem billigen Hotel in Lobatse und fiel in der bunten Menge mittelloser Gäste nicht weiter auf. Es war zwar unpraktisch, vierzig Meilen außerhalb von Gaborone zu wohnen, dafür aber sicher.
Es war fast Mittag, als er Gaborone erreichte und einen Minibus zum richtigen Stadtteil erwischte. Die anderen Passagiere protestierten, als er darauf bestand, an einer bestimmten Adresse herausgelassen zu werden anstatt irgendwo in der Nähe, wie es üblich war. Doch ein Trinkgeld von zehn Pula für den Fahrer beendete die Diskussion.
Ein schäbig gekleideter Mann öffnete die Tür. Er war offensichtlich froh, einen weißen Kaufinteressenten für sein Bakkie gefunden zu haben und würde den Preis entsprechend hoch ansetzen. Rotbart konnte ihn auf Anhieb nicht leiden. Ohne sich mit dem Austausch von Floskeln aufzuhalten, sahen sie sich den alten weißen Toyota mit Allradantrieb an. Beulen und Kratzer zeugten von einem harten Leben. Die Sitzbezüge waren ausgeblichen und stellenweise eingerissen, und Hühnerfedern flatterten auf dem Beifahrersitz. Der Motor aber sah gepflegt aus.
»Braucht neue Reifen«, knurrte Rotbart und trat heftig gegen ein Rad. Der Besitzer zuckte die Achseln. »Ich mache eine Probefahrt.« Der Mann nickte und setzte sich schweigend in die Hühnerfedern. Rotbart fuhr das Bakkie ein paar Mal um den Block und probierte die Gänge aus. Der Motor und das Getriebe schienen in Ordnung zu sein. Er war zufrieden.
Als sie zurückkehrten, lud der Verkäufer Rotbart in sein Haus ein und ließ ihn am Küchentisch Platz nehmen. Den angebotenen Tee lehnte Rotbart ab.
»Wie viel wollen Sie?«, fragte er. Der Mann nannte einen Betrag, noch höher als der in der Zeitung. Rotbart schnaubte und nannte eine viel niedrigere Summe. »In bar, sofort«, fügte er hinzu. »Sie unterschreiben die Papiere, ich nehme den Pick-up. Ich übernehme die Umschreibung und die Wartung.«
Der Mann biss sich auf die Unterlippe. Bargeld war gut. Und sofort war noch besser. Aber er wollte dennoch versuchen, einen besseren Preis zu erzielen. Er schüttelte den Kopf. Rotbart öffnete seine Aktentasche, holte die Zeitung und den Umschlag heraus und zeigte dem Verkäufer das Geld. »Ich brauche heute noch einen Pick-up. Fange morgen auf einer Baustelle an. Sie nehmen das Bargeld, oder ich gehe woanders hin.«
Der Verkäufer gab nach. Rotbart fragte nach den Wagenpapieren und studierte sie gründlich. Seiner Erfahrung nach gab es erschreckend viele unehrliche Leute. Aber sie schienen in Ordnung zu sein. Der Verkäufer inspizierte seinerseits die Geldscheine. Ob sie gestohlen waren -- was er für wahrscheinlich hielt −, war ihm egal, solange sie nicht mit Farbe markiert oder gefälscht waren. Endlich, als beide Parteien zufrieden waren, nahm Rotbart die Schlüssel und machte sich in seiner Neuanschaffung auf den Weg nach Lobatse.
Zurück im Hotel klingelte sein Handy. Er erkannte die gestelzte englische Stimme.
»Gut, dass Sie anrufen. Sie schulden mir eine Menge Geld. Gut, dass ich es mir nicht holen muss.«
»Die ganze Sache war eine verdammte Katastrophe!«, schrie Daniel. »Die Polizei weiß, dass der Mann, den Sie in die Wüste gebracht haben, Angus Hofmeyr war. Um ein Haar hätten sie heute Nachmittag seine Schwester verhaftet. Wenn die Ermittler einmal anfangen, alle Leute zu überprüfen, die ihn angeblich gesehen haben, werden sie herausfinden, was geschehen ist. Danach schnappen sie sich die Schwester und dann Sie. Wenn ich Sie wäre, würde ich mir mehr Gedanken um meine Haut als um das Geld machen, das Sie nicht mal verdient haben!«
»Komisch. Ich mache mir keine Sorgen«, grollte Rotbart. »Ich bringe meine Sachen gerne sauber zu Ende. Keine Risikofaktoren, keine offenen Rechnungen.«
»Vergessen Sie das Geld. Wir müssen die Hofmeyr aus dem Land schmuggeln. Sie ängstigt sich halb zu Tode. Und sie hat Geld. Ich glaube, sie wäre sehr dankbar.«
Rotbart hörte mit Genugtuung die Panik in Daniels Stimme. »Sie schulden mir Geld. Ich will alles.«
»Wo soll denn das Geld Ihrer Meinung nach herkommen? Ich habe Ihnen doch schon einmal gesagt, dass alles mit ihr steht und fällt. Wir müssen sie aus dem Land schaffen. Sie wird Sie bezahlen. Vielleicht mit einem satten Bonus, wenn ausnahmsweise mal alles so klappt wie geplant.«
Rotbart amüsierte sich. Er war viel lieber die Katze als die Maus. »Ich weiß nicht. Schwierig. Hat sie noch ihren Pass?« »Nein.«
»Ein neuer ist teuer. Und einen Kredit zu bekommen ist heutzutage nicht leicht, nicht wahr?«
»Ich werde ihr sagen, sie soll Geld mitbringen. Ich weiß nicht, wie schnell die Polizei sie verhaftet. Danach sind wir alle dran.«
»Sagen Sie ihr, sie soll sich heute Abend bereithalten. Ich rufe sie im Hotel an und sage ihr, wo wir uns treffen. Irgendwo, wo es ruhig ist. Mitternacht. Hunderttausend Dollar in bar.«
»Wie zum Teufel soll ich das besorgen? Es ist schon vier Uhr nachmittags!«
»Sie müssen es nicht besorgen. Sie soll es besorgen. Sagen Sie es ihr. Für sie ist es wichtiger als für uns, was, Mr Daniel? Sie sitzt ohne Pass in Gaborone. Wenn sie dort bleibt, hat sie bald einen Strick um den Hals und keinen Boden mehr unter den Füßen. Sie besorgt das Geld. Oh ja, sie besorgt es!«
Rotbart unterbrach die Verbindung. Er stieß ein Lachen aus, das dem Bellen einer Hyäne glich.
Mabaku hatte sich wie ein säuselnder Zephyr auf den Weg nach Lobatse gemacht, nun kehrte er als heftiger
Gewittersturm ins Präsidium zurück. Er zitierte Kubu gar nicht erst herbei, sondern donnerte direkt in sein Büro.
»Bengu! Was zum Teufel war hier los während meiner Abwesenheit? Kaum bin ich mal für ein paar Stunden weg, lösen Sie internationale Verwicklungen aus!«
»Ich nehme an, dass der Anwalt von Dianna Hofmeyr Sie angerufen hat?«
»Nein, nicht ihr Anwalt. Auch nicht der Commissioner. Der Minister!«
»Ich habe versucht, Sie zu erreichen«, wehrte sich Kubu matt.
»Man hat mir gesagt, Sie hätten eine Zeugin vernommen. Es
war nicht die Rede davon, dass Sie die Vorsitzende des wichtigsten Unternehmens von ganz Botswana verhaftet haben!« »Ich habe sie nicht verhaftet.«
»Aber nur, weil man Sie daran gehindert hat!«, brüllte Mabaku mit hochrotem Gesicht.
Kubu sagte sich, dass er noch nie einen Schwarzen mit rotem Gesicht gesehen hatte. Dieser Effekt war für gewöhnlich Weißen vorbehalten, die zu lange in der Kalaharisonne gesessen hatten oder sich aufregten, weil ihre Drinks nicht kamen. Wenn Mabaku so weitermacht, trifft ihn noch der Schlag in meinem Büro, dachte er.
»Director, bitte setzen Sie sich und hören Sie sich meine Version der Ereignisse an. Ich bin sicher, dass Sie mit mir einer Meinung sein werden. Bitte, setzen Sie sich.«
Mabaku ließ sich auf einen Stuhl vor Kubus Schreibtisch fallen und atmete ein paar Mal tief durch. Mit mühsam beherrschter Stimme fauchte er: »Das will ich Ihnen auch geraten haben, Bengu. Denn wenn nicht, mache ich Sie zum Constable und lasse Sie nicht mal mehr einen Strafzettel für Falschparken ausstellen, ohne dass ein Vorgesetzter dabei ist.« Er lächelte freundlich, um den Ernst der Drohung zu unterstreichen.
Kubu erzählte ihm die ganze Geschichte − dass er Ian gebeten hatte, inoffiziell die DNA-Tests durchzuführen, und deren schockierendes Ergebnis. Unwillkürlich war Mabaku fasziniert. Seine Gesichtsfarbe und seine Atmung wurden fast wieder normal. »Aber warum haben Sie Dianna Hofmeyr mit hineingezogen?«, fragte er. Was ihm sofort eingeleuchtet hätte, wenn er nicht so verstört gewesen wäre
»Sie hat der südafrikanischen Polizei weisgemacht, sie hätte vor dem fatalen Schwimmausflug einen Tag mit Angus verbracht. Aber wie konnte das stimmen, wenn er zur selben Zeit hier bei uns in der Leichenhalle lag? Das bedeutet doch, dass sie mindestens an der Vertuschung des Mordes beteiligt gewesen sein muss.«
Mabaku brauchte einen Moment, um diese Information zu verarbeiten. »Erstens: Sind wir absolut sicher, dass die DNA übereinstimmt? Das Ganze klingt für mich ein bisschen wie ein Test zwischen Tür und Angel. Zweitens: Sind wir absolut sicher, dass es sich um Angus Hofmeyr handelt? Könnten die Leichenteile am Strand aus einem anderen Grund ausgelegt worden sein? Jedenfalls müssten sie hier schon vom Körper abgetrennt und tiefgefroren worden sein. Haben wir einen Histologie-Test durchgeführt? Drittens: Was hält die südafrikanische Polizei von der Sache?« Er sah Kubu erwartungsvoll an.
Kubu antwortete mit einer Sicherheit, die er gar nicht empfand. »Ich glaube, dass der DNA-Test nicht angezweifelt werden kann.Natürlich müssen wir weitere Tests durchführen, gefolgt von einer histologischen Überprüfung des Gewebes vom Strand, und wir müssen Proben nehmen, die zweifelsfrei von Angus stammen. Es wird ganz einfach zu beweisen sein, dass Dianna lügt. Wir brauchen bloß sämtliche Personen zu befragen, die Angus angeblich hier und in Südafrika gesehen haben.«
»Konnten Sie nicht abwarten und das alles erst mal mit mir besprechen?«
»Director, dafür war einfach keine Zeit. Ich bin nur ein paar Minuten vor den Hofmeyrs am Flughafen eingetroffen. Was hätte ich denn tun sollen?«
Mabaku sagte nichts dazu. »Lassen Sie sie observieren?«
»Ja, die Anwälte haben sie direkt zum Grand Palm Hotel gefahren. Bestimmt wird sie sich dort verkriechen, während sie die nächsten Schritte planen.«
Mabaku schüttelte den Kopf. »Wenn Sie recht haben, was ich schwer für Sie hoffe − oder wir werden beide Parkknöllchen verteilen −, muss ihr klar sein, dass ihre Geschichte früher oder später auffliegt. Sie sollten wirklich jeden ihrer Schritte genauestens verfolgen. Diskret, ausnahmsweise mal. Sehr diskret.«
»Ich habe schon einen unserer Leute am Eingang postiert, um das Kommen und Gehen der Gäste zu überwachen«, sagte Kubu. »Ich schicke gleich noch einen in die Lobby.«
Mabaku stand auf. »Ich werde jetzt versuchen, unsere Vorgesetzten zu beruhigen, Kubu. Bis dahin halten Sie sich im Hintergrund.« Er musterte Kubus dicken Bauch. »Nicht, dass das wirklich möglich wäre«, fügte er gehässig hinzu und machte sich dann auf den Weg in sein eigenes Büro. Kubu zuckte zusammen, als die Tür zuknallte.
Edison hatte sich rausgehalten und das Ende der Unterhaltung abgewartet. Er hatte weitere Neuigkeiten für Kubu.
»Interpol hat Ferraz gefunden«, verkündete er. »Das ist die gute Nachricht.«
»Wo haben sie ihn gefunden?«, fragte Kubu begeistert. Dann fügte er misstrauisch hinzu: »Und die schlechte Nachricht?«
»Tja, er war tatsächlich in Portugal. In der Nähe von Lissabon. Genau, wie wir vermutet hatten. Er hatte dort offenbar eine Ferienwohnung gemietet. Die schlechte Nachricht ist, dass er tot ist. Ein sauberer Schnitt durch die Kehle.« Edison hielt Kubu ein Fax hin. Kubu ließ sich mit einem Grunzen auf seinen Stuhl fallen: »Sind Flugtickets, Pässe, Geld gefunden worden?«
»Nein, nichts. Steht alles in dem Fax. Es scheint, dass er sich seit drei Tagen dort aufhielt und die Ferienwohnung insgesamt für eine Woche gemietet hatte. Er hatte im Voraus bar bezahlt. Die Putzfrau hat ihn gestern gefunden und die Polizei gerufen. Sie haben ihn anhand der Fotos erkannt, die wir geschickt hatten, und Interpol verständigt.«
»Also haben wir jetzt noch einen Mord und noch eine Sackgasse.« Kubu warf das Fax auf seinen Schreibtisch. Er konnte es sich später noch genau durchlesen. Jetzt musste er den rotbärtigen Angolaner finden. Er war seine letzte Hoffnung, den Fall aufzudröseln.
Als Dianna klagte, sie würde wegen Angus' Tod von Reportern belästigt, zeigte ihr der Manager des Grand Palm Hotels, hilfsbereit wie immer, den Serviceaufzug der exklusiven Apartments im fünften Stock. So könne sie durch die Küche das Hotel verlassen. Zugleich informierte er das Sicherheitspersonal darüber, dass sie befugt sei, diesen Lift zu benutzen. Dianna dankte ihm und belohnte ihn mit einem charmanten Lächeln sowie hundert Pula.
Sie leerte ihren Safe, ging in ihr Schlafzimmer und packte Wertsachen und ihr Geld in die Laptoptasche. Einige Kleidungsstücke und andere wichtige Utensilien wanderten in ein Bordcase. Alles andere ließ sie zurück. Solange man an Geld herankam, war alles ersetzbar. Rotbart würde sich mit der Summe begnügen müssen, die sie jetzt dabei hatte. Sobald sie in Sicherheit war, konnte sie eine neue Zukunft planen.
Sie und ihre Mutter beschlossen, das Abendessen in Diannas Suite einzunehmen. Pamela bestellte geräucherten Lachs, gefolgt von Hummer Thermidor. Dianna warnte sie, dass sie tiefgefrorene Kaplanguste bekommen würde, doch wie üblich schlug Pamela ihren Rat in den Wind. Dianna wählte Shrimps im Teigmantel und anschließend Gemsantilopenfilet. Es gibt für alles ein letztes Mal, dachte sie. Als Aperitif öffnete sie eine Flasche Dom Pérignon und dachte daran, wie sie vor Kurzem mit Jason zusammen Champagner getrunken hatte. Sie fühlte, wie ihr Herz schneller schlug bei dem Gedanken an ihren Höhepunkt mit ihm in jener Nacht. Der Geschmack seines Blutes auf ihren Lippen, vermischt mit Champagner ... Er musste inzwischen tot sein. Ihre Erregung steigerte sich.
Sie versuchte, sich auf ihre Mutter zu konzentrieren. Wo ist sie in Gedanken? Hier, bei mir, auf der Couch? Irgendwo in England bei ihrem neuen Geliebten? Wie Angus hatte auch sie ständig wechselnde Partner. Wie der Sohn, so die Mutter. Wo wird sie enden − irgendwo im ehemaligen britischen Empire, als Gattin eines Vorstandsvorsitzenden? Ich werde sie nach heute Abend nie mehr sehen. Macht mir das überhaupt etwas aus?
»Konntest du die Sache mit der Polizei klären?«, fragte Pamela trocken.
»Ja. Sie haben mich mit irgendwelchen verrückten Theorien belästigt. Sie wollten Angus, eine Leiche in der Wüste und einen Geologen aus einer von Cecils Minen miteinander in Verbindung bringen. Alles Unsinn natürlich.«
Pamela akzeptierte diese Erklärung. Sie hatte wenig Interesse an den Vorgängen in Botswana. »Was wirst du jetzt tun?«
»Mutter, ich muss ein paar Dinge in meinem Leben klären. Ich will BCMC nicht leiten. Das war Angus' Idee, weißt du. Er dachte, du und Vater, ihr hättet das gewollt. Er hat mich dazu gedrängt. Aber ich glaube, ich möchte lieber meine eigene Firma aufbauen. Von Grund auf. Irgendwo weit weg.«
Pamela überlegte. Sie hatte kein Interesse an dem Unternehmen. Es war eine Einkommensquelle, nichts weiter. Sie wusste, dass Roland anders empfunden und sich gewünscht hatte, dass Angus den Vorsitz übernahm. Nie war davon die Rede gewesen, dass Dianna daran beteiligt sein sollte. Dianna war Papas kleines Mädchen gewesen. Nicht weniger. Aber auch nicht mehr. »Tu, was immer du tun möchtest, das ist völlig in Ordnung, mein Liebes. Cecil kann das Unternehmen leiten. Er scheint diese Aufgabe sehr gut zu erfüllen. Er ist recht vernünftig, solange er seine Hosen nicht runterlässt«, fügte sie spöttisch hinzu.
Dianna nickte. »Ich dachte mir, dass du es so siehst.« Sie wünschte sich, dieser Abend würde anders verlaufen. Er sollte ein Meilenstein sein. Etwas lösen. Höflichkeit und Förmlichkeit beiseitelassen. Sie senkte den Blick. »Vermisst du ihn?«, fragte sie.
»Deinen Vater? Ja, anfangs schon. Er war ein sehr kraftvoller Mann, und seine Attraktivität lag in dieser Kraft, in seinem Selbstbewusstsein und seiner Macht. Das fand ich unwiderstehlich. Ich weiß, ich klinge wie ein Schulmädchen, nicht wahr? Wir führten eine gute Ehe, aber ich hasste Afrika. Ich wollte immer nach Hause zurück. Aber hier war er ein bedeutender Mann. In England wäre er nur einer von vielen reichen Männern ohne Beziehungen und die richtige Herkunft gewesen. In England hätte er nie diese Position erreicht.«
»Ich meinte Angus.«
Pamela wandte das Gesicht ab. Tränen stiegen ihr in die Augen. »Mein Mascara verläuft«, sagte sie mit zitternder Stimme.
Die Vorspeisen kamen, und sie setzten sich zu Tisch. Sie aßen schweigend und warteten dann auf das Hauptgericht. Warum ist Schmerz das Einzige, was uns verbindet?, fragte sich Dianna. So ist es schon immer gewesen.
»Er ist bei uns, Mami. Angus ist bei uns. Wir gehören zusammen. Ich könnte es dir beweisen.« Aber sie tat es nicht. Ihre Mutter würde es nicht verstehen. Sie hatte es nie verstanden. Pamela sah sie ausdruckslos an. Sie schien diese Person, mit der sie am Tisch beim Essen saß, gar nicht zu kennen. »Ich verstehe dich nicht«, murmelte sie. Dianna schüttelte den Kopf. »Es spielt auch keine Rolle mehr«, sagte sie traurig.
Die Hauptgerichte kamen. Dianna hatte den teuersten Chardonnay für ihre Mutter und den teuersten Shiraz für sich bestellt. »Man bekommt in diesen Land einfach keinen anständigen Wein«, beschwerte sich Pamela. Sie aß einen Bissen von dem Thermidor. »Die Soße ist in Ordnung, aber der Hummer war tiefgefroren.«
Dianna aß ihr Filet mit großem Appetit. Sie hatte es englisch bestellt, und das Blut lief in die Pilzsauce. Mit einem Hauch von Bedauern dachte sie an Jason. Es gibt noch so viele andere Männer, hatte Angus gesagt. Du kannst jeden haben. Sie lächelte. »Es wird alles gut, Mami. Du wirst schon sehen.«
»Nein«, erwiderte Pamela. »Das Fleisch ist recht matschig.«
Um halb elf zog sich Pamela unter dem Vorwand der Müdigkeit in ihre eigene Suite zurück. Dianna küsste ihre Mutter und umarmte sie ungewöhnlich fest und lange.
Von ihrem Zimmer aus bestellte Dianna ein Taxi und erklärte der Zentrale, wo der Wagen auf sie warten sollte. Dann sah sie fern. Sie war ganz ruhig. Sie hatte gespielt und verloren, aber sie war jung, klug, schön und reich. Und sie hatte Angus und Daniel! Ihr standen viele Wege offen.
Schließlich nahm sie die beiden Taschen, stieg in den Serviceaufzug und verließ das Hotel durch den Lieferanteneingang. Sie gab dem Wachmann zwanzig Pula, und er ließ sie hinaus. Am nächsten Morgen würde er der Polizei sagen, dass es gegen halb zwölf gewesen war. Er hatte kurz zuvor auf die Uhr gesehen, weil seine Schicht um Mitternacht zu Ende ging. Er sah sie in ein Taxi steigen und wegfahren.
Als die Frau ihm sagte, wo sie hinwollte, reagierte der Taxifahrer besorgt. Es war eine arme Gegend am Rande Gaborones, und die Straße, die sie genannt nannte, war die Zufahrt zu diesem Viertel. Es war nicht der richtige Ort für eine elegant gekleidete Weiße mitten in der Nacht. Aber sie sagte, sie wolle sich dort mit jemandem treffen.
Sie erreichten die Bushaltestelle kurz vor Mitternacht. Sie befand sich in einer Senke an der schlecht beleuchteten, unbefestigten Straße. Der Fahrer bestand darauf, zu warten, bis ihr Freund kam, und sie gab so weit nach, dass sie den Bekannten auf dem Handy anrief. Er sei in ein paar Minuten da, sagte sie zu dem Fahrer. »Vielen Dank, ich komme schon zurecht. Bitte fahren Sie jetzt.« Sie bezahlte und legte ein großzügiges Trinkgeld drauf. Mit einem skeptischen Achselzucken fuhr der Fahrer zurück in die Stadt.
Aus der anderen Richtung tauchte ein Fahrzeug auf. Wie Rotbart ihr gesagt hatte, war es ein weißer Pick-up. Er raste in einer Staubwolke die Straße herunter. Das muss er sein, dachte sie. Oder doch nicht? Denn der Wagen wurde nicht langsamer.
Bongani war müde. Er las die Abschlussarbeit eines Studenten. Es war zwar nichts falsch daran, aber die Arbeit wirkte durchschnittlich und wenig durchdacht. Sie bestand hauptsächlich aus Zitaten und wies kaum eigene Gedankengänge auf. Es machte ihm keinen Spaß, sie zu lesen. Er legte sie beiseite und blickte auf den leise gestellten Fernseher. Die Spätnachrichten liefen. Irgendein Minister eröffnete eine neue Schule, und seine Rede wurde schmerzlich detailliert wiedergegeben. Bongani lehnte sich auf seiner Couch zurück und versuchte, sich zu entspannen.
Ein lautes Hämmern an der Haustür riss ihn aus seinen Träumereien. Es war nach elf Uhr abends. Was konnte das bedeuten? Verärgert öffnete er die Tür und sah den Störenfried an.
»Was ist?«, fragte er übertrieben laut. Er erblickte einen alten, verhutzelten Mann im Anzug. Er hielt einen Spazierstock in der linken Hand und zeichnete mit der Rechten Muster in die Luft, sodass Bongani ihn nicht deutlich erkennen konnte. Die Augen des Mannes blickten starr und durchdringend. Auf einmal war Bongani ganz verwirrt. Er hatte das Gefühl, er müsste diesen Mann kennen, gut kennen, aber auch fürchten. Doch dann legte sich plötzlich seine Verwirrung.
»Vater! Wie schön, dass du mich besuchen kommst! Komm rein, komm rein und setz dich. Ich koche uns Tee. So, wie du ihn magst.«
Der alte Mann nickte, lächelte und setzte sich an den Esstisch, während Bongani in der Küche hantierte. Bald kam er mit zwei Bechern starkem Tee und einer offenen Büchse gezuckerter Kondensmilch wieder, von der er reichlich in beide Tassen löffelte. Er dachte daran, wie sein Vater manchmal abends mit heißer Milch oder, als besondere Leckerei, mit einem heißen Kakao an sein Bett gekommen war, als er noch ein kleiner Junge gewesen war. Dann hatte er ihm Geschichten von den Vögeln und anderen Tieren Botswanas erzählt. Wie Mokoe ein Freund der Menschen wird und sie vor Gefahren warnt. Wie Morokaapula die Nester anderer Vögel erobert und sie dazu bringt, seine Jungen großzuziehen. Dass Morubisi verhext ist und in der Nacht Unglück bringt.
»Vater, geht es dir gut? Es war eine lange Reise.« Der alte Mann nickte nur und sagte nichts. Er lächelte, holte ein kleines Päckchen aus der Tasche, wickelte es auf und gab etwas Weißes in ihre beiden Tassen. Noch mehr Zucker, dachte Bongani. Sie mochten es beide gerne süß. Sie tranken in kameradschaftlichem Schweigen. Als der Tee leer war, sprach der alte Mann zum ersten Mal.
»Mein Sohn, ich werde dir erzählen, was ich sehe. Möchtest du das?«
»Oh ja! Bitte, Vater!«, sagte Dr. Bongani Sibisi in Erwartung einer Geschichte.
»Versprichst du mir, gleich danach schlafen zu gehen?« Er wartete, bis Bongani brav genickt hatte.
»So geht sie«, begann er. »Kennst du den Vogel Serothe?«
Bongani sagte, er kenne ihn gut. »Das ist der ganz schwarze Vogel mit dem Gabelschwanz. Auf Englisch heißt er Drongo.« Er war stolz auf sein Wissen.
Der alte Mann nickte und sagte: »Stimmt. Hier ist eine Feder, um dich daran zu erinnern.« Er zog eine schwarze Schwanzfeder hervor. Bongani, der wieder zu einem achtjährigen Jungen geworden war, nahm sie und steckte sie vorsichtig in einen Spalt der Tischplatte.
»Nun ist dieser Vogel nicht nur hübsch, sondern auch klug. Weil er die anderen Vögel nachmachen kann. Er setzt sich in einen Baum und äfft ihre Schreie nach. Alle denken, da sitzt ein anderer Vogel, weil der Serothe so perfekt ist. Darin besteht sein Zauber. Manchmal sehen die Hütejungen, wie das Vieh ihm lauscht. Die meiste Zeit kann das Vieh gut auf sich selbst aufpassen . Die Jungen werden faul und langweilen sich. Dann hören sie einem Vogel zu und raten, welcher es ist. Sie werfen kleine Steine in den Baum, bis er hervorfliegt. Und meistens ist es tatsächlich der Serothe, der sie nur neckt. Faule Jungs! Manchmal also schlüpft der Serothe gerne in die Gestalt anderer Vögel und bringt die Menschen zum Lachen. Und so sollte es sein.« Rasch nickte Bongani, dem die Geschichte gefiel.
Der alte Mann schloss die Augen. Seine Stimme wurde tiefer, monotoner, fast eine Art Singsang. »Und das sehe ich«, sagte er. Er griff in seine Tasche und zog die geschlossene Faust hervor. »Das ist im Mittelpunkt, mein Sohn. Ich sehe einen Sero the-Vogel, der anders ist. Er glaubt, wenn er die anderen Vögel nachmachen kann, dann ist er tatsächlich einer der Vögel. Zum Beispiel glaubt er, Segodi sein zu können -- der Falke. Er fliegt hoch und ahmt die Schreie des Falken nach. Die anderen Vögel fürchten sich. Tatsächlich wird ein kleines Stück von ihm zum Falken. Er glaubt, er könne Ntshu sein -- der Adler. Also fliegt er hoch hinauf zur Sonne, stößt Adlerschreie aus, und vielleicht glauben die anderen, dass er tatsächlich ein Adler ist. So wird ein kleiner Teil von ihm zum Adler. Er ist nicht länger ein Serothe, aber auch kein Falke oder Adler. Er ist etwas ganz anderes. Etwas, das aus allen dreien besteht.« Der alte Mann holte tief Luft und fuhr fort:
»Er weiß nicht, was er ist und wo er hingehört. Er möchte bei den Adlern sein, aber eines Tages findet er sich unter den Ma nong wieder, den Geiern, und will etwas von ihrem Fleisch abhaben. Also fliegt er sehr hoch und folgt ihnen hinunter zu dem Aas, das sie fressen. Er setzt sich hin, schreit ihnen in ihrer Sprache zu und verlangt Fleisch. Einige lassen sich täuschen und denken, er sei ein Geier. Andere glauben, er sei ein Adler.
Aber es gibt einen sehr bösen Geier mit einem ganz roten Gesicht. Er ist Kgosi yamanong -- der König der Geier. Totes Fleisch ist seine Beute. Er lässt sich von der Magie nicht narren. ›Was willst du, du bist doch nur ein Serothe!‹, sagt er. ›Wie kannst du es wagen?‹ Der Geier frisst und hat einen Knochen im Schnabel.« Der alte Mann öffnete die Faust, und ein kleiner Knochen lag darin. Er nahm ihn zwischen Daumen und Zeigefinger wie in einem Schnabel. Für Bongani wurde er in dem Moment zu Kgosi yamanong -- dem größten der Aasgeier −, der einen Knochen in seinem gefährlichen Schnabel hielt. Die Federn in seinem Gesicht waren blutrot gefärbt.
»Er lässt ihn fallen. So.« Der alte Mann ließ den Knochen klappernd auf die Tischplatte fallen, und er rollte und hüpfte, bis er schließlich liegen blieb. Bongani sah fasziniert zu. »Und JETZT packt er den Serothe und beißt ihn tot.« Der alte Mann schlug so heftig mit der Hand auf den Tisch, dass sein Teebecher umfiel. Bongani zuckte zusammen. Kalter Tee vermischt mit weißlichem Schlamm floss über den Tisch.
Der alte Mann sagte nichts mehr. Bongani erkannte, dass die Geschichte zu Ende war. Sie hatte ihn geängstigt. Normalerweise fügte sein Vater am Schluss etwas Lustiges hinzu, um einer Geschichte das Unheimliche zu nehmen, oder er erklärte die Moral. Doch heute Abend gab es nichts als Schweigen.
»Was bedeutet das, Vater?«, fragte der achtjährige Sohn schließlich.
Der alte Mann öffnete die Augen. »Es heißt, was es heißt. Die Geschichte enthält ihre eigene Wahrheit.«
»Ich verstehe sie nicht«, sagte Bongani ein bisschen bockig. Er wollte zu Bett gebracht werden und den bösenAasgeier vergessen. Er fühlte sich müde, verwirrt, beunruhigt.
»Jetzt musst du schlafen gehen, wie du es versprochen hast.«
Dankbar stand Bongani auf, ging zurück zur Couch und ließ sich darauf sinken. Er war wirklich sehr müde. »Gute Nacht, Vater«, sagte er. Dann erinnerte er sich an seine guten Manieren und fügte hinzu. »Danke für die Geschichte«. Aber er erhielt keine Antwort.
Bongani schreckte aus dem Schlaf hoch. Er wusste zunächst nicht, wo er sich befand. Er hatte leichte
Kopfschmerzen, und sein Mund fühlte sich so trocken an wie die Kalahari. Der Fernseher zeigte das Testbild, im Hintergrund lief Musik. Es musste sehr spät sein. Sie hatten bereits die Nationalhymne gespielt. Er sah auf seine Armbanduhr. Fast zwei Uhr morgens, ich muss auf dem Sofa eingeschlafen sein, dachte er. Sein steifer Nacken bestätigte das. Dann erinnerte er sich an seinen lebhaften Traum. Ein außergewöhnlicher Besuch seines geliebten Vaters, der vor nahezu vier Jahren gestorben war. Er hatte ihm eine verrückte Geschichte erzählt. Vielleicht war der Traum wichtig? Er wusste, wie schnell ein Traum -- und wenn er zunächst noch so deutlich schien -- verblassen und in Vergessenheit geraten konnte. Und so begann er, den Traum in allen Einzelheiten aufzuschreiben. Dazu verwendet er die Rückseite der Examensarbeit seines uninspirierten Studenten. Erst, als er ihn vollständig niedergeschrieben hatte, richtete er seine Aufmerksamkeit auf andere Dinge. Er verspürte das dringende Bedürfnis nach seinem Bett und noch ein paar Stunden Schlaf. Aber vorher brauchte er ein Glas Wasser und Aspirin.
Er schaltete den dudelnden Fernseher aus und ging in die Küche. Auf dem Weg dorthin durchquerte er das Esszimmer. Dort blieb er stehen wie angewurzelt. Auf dem Esstisch waren zwei leere Teebecher, einer davon umgekippt, eine schwarze Feder und ein weißer Knochen. Er erriet sofort die Herkunft des Knochens und erschauerte. Er stellte die Tasse auf und roch etwas Bitteres, das nichts mit dem Tee zu tun hatte.
Er überprüfte die Eingangstür. Sie war geschlossen und verriegelt. Sie verriegelte sich automatisch, wenn der Schnapper einrastete. Er kontrollierte alle Räume, um sicherzugehen, dass er allein war. Dann fand er die Visitenkarte, die Kubu ihm gegeben hatte. Auf die Rückseite hatte er seine Privatnummer gekritzelt. Bonganis Hand zitterte, als er die Nummer wählte.
Er kam sofort. Bongani hatte am Telefon völlig außer sich geklungen, und Kubu machte sich Sorgen. Der junge Mann hatte schon immer etwas überspannt gewirkt, aber diesmal schien er einem Nervenzusammenbruch nahe. Die beiden saßen auf der Couch und tranken Scotch. Kubu hatte eingeschenkt, weil Bonganis Hände so sehr gezittert hatten. Kubu las die Aufzeichnung des Traums, während der junge Mann versuchte, sich zusammenzureißen.
»Geht es dir wieder ein bisschen besser?«
Bongani nickte. Er war noch immer aschfahl und abgespannt.
Kubu stand auf und wanderte im Zimmer hin und her. Er rieb sich die Augen. Bonganis kleines Haus war sauber und ordentlich, aber nicht heimelig. Dafür braucht man eine Frau, dachte Kubu. Er nahm ein gerahmtes Foto vom Büfett, ein Schwarz-Weiß-Bild mit einem jüngeren Bongani. Zu seiner Rechten stand ein beleibter Mann, ein wenig größer als Bongani, der eine zarte Frau im Arm hielt. Ein netter Anblick. Die Männer sahen sehr förmlich und ein bisschen verlegen aus.
»Sind das deine Eltern?«
»Ja. Das ist ungefähr zwei Jahre vor seinem Tod, als ich an der University of Minnesota angenommen wurde.«
»In deinen Aufzeichnungen heißt es, du hättest auf den Mann an der Tür hinuntergeblickt. Aber vor deinem Haus sind keine Stufen, und dein Vater war größer als du. Er hätte es also gar nicht sein können. Er sah auch noch nicht so alt aus.«
»Natürlich war das nicht mein Vater! Mein Vater ist tot! Es muss der Alte Mann gewesen sein, der Medizinmann. Verdammt, schau dir doch mal den Fingerknochen auf dem Tisch an.«
Kubu war erleichtert. Das klang schon mehr nach dem rationalen Wissenschaftler. Er nickte. »Das weiße Zeug ist bestimmt eine Hypnosedroge. Ihr habt sie beide genommen. Sie machte dich empfänglicher für die Vorstellung, dass du wieder ein kleiner Junge warst, der eine Geschichte erzählt bekam, und dass er dein Vater war. Und dass du wirklich einen Aasgeier gesehen hast, natürlich.«
»Warum verfolgt er mich so? Ich kann ihm nicht helfen. Was will er?«
Kubu schüttelte den Kopf. »Ich weiß es nicht. In der Lodge ist er nicht mehr gesehen worden, seitdem die Versammlung nach dem Leichenfund abgehalten wurde. Ich habe ihn nach deiner letzten Begegnung mit ihm suchen lassen, aber er war verschwunden. Diesmal hat er den Fingerknochen zurückgelassen -- wenn es wirklich einer ist --, und vielleicht ist der Spuk jetzt vorbei. Er hat ja auch nie versucht, dich zu verletzen oder Geld von dir zu verlangen.« Kubu fragte sich, warum er jetzt diesen Scharlatan in Schutz nahm, der seinen jungen Bekannten terrorisierte.
Kubus Handy klingelte. Er zuckte zusammen; er hatte vergessen, dass er es dabei hatte. Es war drei Uhr morgens! Er sah auf das Display und erschrak, als er erkannte, dass es der Director war. »Mein Boss«, flüsterte er Bongani zu, als er den Anruf entgegennahm.
Er sprach eine Zeitlang mit Mabaku. Als er die Verbindung beendete, sah er genauso mitgenommen aus wie Bongani. Er trank seinen Scotch mit zwei Schlucken aus.
»Tut mir leid, Bongani, ich muss gehen. Ich schicke dir einen Constable rüber, der bis morgen früh bei dir bleibt und die Beweise sichert. Fass nichts an. Ich an deiner Stelle würde versuchen, noch ein paar Stunden Schlaf zu bekommen.«
»Was ist passiert?«
Kubu zögerte.
»Dianna Hofmeyr ist gefunden worden. Ihr Zustand ist kritisch, und sie wurde ins Krankenhaus gebracht. Ich muss zum Tatort. Da wimmelt es in null Komma nichts von Reportern.«
»Wann?«
»Wann was?« Kubu hatte bereits nach seiner Jacke und dem Schlüssel gegriffen.
»Wann ist es passiert? Der Anschlag?« Bonganis Stimme klang wieder angespannt.
»Wir wissen noch gar nicht, ob es ein Anschlag war. Vielleicht nur ein betrunkener Autofahrer. Die Kollegen glauben, es war zwischen elf Uhr und Mitternacht. Warum?«
Bongani schüttelte den Kopf. »Ich werde noch einen Scotch trinken und auf deinen Constable warten.«
Kubu nickte. »Ich finde allein raus.« Er war bereits beinah an der Tür.
Bongani stand auf und folgte ihm. »Kubu!«
»Ja?«
»Bitte pass auf dich auf.«
Kubu sah ihn an und nickte. Dann war er weg.
Kubu betrachtete die in glänzendem Limonengrün gestrichenen Wände und die abgewetzten Stühle mit Plastikbezug, atmete den durchdringenden Geruch nach Desinfektionsmitteln ein. Der abgespannte Mann, der auf ihn wartete, trug eine Sanitäter-uniform, fleckig, abgenutzt und blutverschmiert.
Kubu stellte sich vor. Der Mann sagte, er heiße Mandla. Ergeben seufzte er: »Ich bin müde, Rra. Ich war voll im Einsatz, seit meine Schicht um sechs Uhr begonnen hat.« Kubu sah auf seine Armbanduhr. Es war fast fünf Uhr morgens. Ich habe wenigstens vier Stunden geschlafen, dachte er. Dieser arme Teufel kann sich wohl kaum noch auf den Beinen halten.
»Tut mir leid, dass Sie auf mich warten mussten, Mandla, aber es ist wichtig, dass wir uns unterhalten, solange Ihre Erinnerung noch frisch ist. Ich werde Sie nicht lange aufhalten.«
Mandla nickte. Sein Gesichtsausdruck besagte, dass seine Erinnerung das einzige Frische an ihm war. Nichts sonst an ihm entsprach dieser Beschreibung.
»Sie haben die Frau abtransportiert, die vom Auto angefahren worden war?«
»Ja. Wir erhielten einen Notruf und sind sofort an den Unfallort geeilt. Sie lag auf der Straße. Ein Autofahrer hatte angehalten und sie so abgeschirmt, dass kein anderes Fahrzeug sie erwischen konnte. Er hatte uns mit seinem Handy angerufen. Sein Auto war sauber, weder Beulen noch Blut, deswegen konnte er nicht der Unfallfahrer gewesen sein. Das überprüfen wir immer. Die Frau war übel zugerichtet und bewusstlos. Aber sie kam zu sich, als wir sie bewegten. Die Schmerzen, denke ich. Wir haben ihr ein Betäubungsmittel gegeben, aber es dauerte eine Weile, bis es wirkte. Als wir sie im Krankenwagen hatten, haben wir versucht, sie zu stabilisieren. Aber sie war sehr schwer verletzt.«
»Hat sie irgendetwas gesagt?«
»Ja, sie hat halluziniert. Als würde sie mit sich selbst reden. Das meiste konnte ich nicht verstehen. Aber eines hat sie mehrmals ganz deutlich wiederholt: >Es war Daniels Schuld. Ich war es nicht.‹ Ich erinnere mich daran, weil ich dachte, dass dieser Daniel vielleicht das Auto gefahren hat. Aber wahrscheinlich war es irgendein betrunkener Scheißkerl. So ist es meistens.«
»Hat sie noch andere Namen genannt?«
»Ich glaube, sie hat etwas über Angus gesagt. Würde das einen Sinn ergeben?«
Kubu nickte. »Hat sie irgendetwas über einen Mann mit einem roten Bart gesagt? Einen Rotbart? Oder über Angola?«
Mandla schüttelte den Kopf. »Nein, davon habe ich nichts mitbekommen. Aber ich habe ja auch nicht richtig zugehört, wissen Sie. Es gab eine Menge zu tun, als wir sie erst einmal im Krankenwagen hatten. Irgendwann haben die Medikamente sie betäubt. Die Schmerzen müssen sehr schlimm gewesen sein. Sie sagte noch einmal: >Es war Daniels Schuld‹, dann verlor sie das Bewusstsein. Ich weiß nicht, was passiert ist, nachdem wir hier angekommen sind.«
Kubu seufzte. »Sie hat das Bewusstsein nicht mehr wiedererlangt. Sie haben versucht, sie zu operieren, aber sie ist aus der Narkose nicht mehr aufgewacht.«
Mandla blickte zu Boden. »Ich hoffe, Sie kriegen den Scheißkerl. Wissen Sie, er hat sie einfach umgefahren, er ist richtig über sie drübergefahren, das Schwein. Sie war so eine schöne Frau.
Noch jung.« Er schüttelte den Kopf. »Ich weiß nicht, warum ich diesen verdammten Job mache. Wer war sie eigentlich?«
Kubu sah den niedergeschlagenen jungen Mann an und legte ihm seine mächtige Hand auf die Schulter. »Ihr Name war Dianna Hofmeyr. Aber ich bin mir nicht sicher, dass ich weiß, wer sie war.«
Er gab Mandla seine Karte und bat ihn anzurufen, falls ihm noch irgendetwas einfiele. Dann schickte er ihn nach Hause.
Anschließend fuhr er ins Präsidium. Er würde eine Treibjagd auf den Mann mit dem roten Bart veranstalten. Einen Mann, dessen Vorname womöglich Daniel lautete.
Kubu fuhr ins Büro und schleppte sich zu seinem Schreibtisch. Er konnte kaum noch die Augen offen halten. Seine letzten Kräfte mobilisierend, leitete er die Fahndung nach Rotbart ein. Dann drehte er seinen Stuhl von der Tür weg und starrte minutenlang aus dem Fenster. Er beobachtete die anderen Polizistinnen und Polizisten, die zur Arbeit kamen. Er hatte nicht gefrühstückt, aber das fiel ihm gar nicht auf. Fühlte sich so eine Depression an? Man starrte in die Luft, den Verstand im Leerlauf.
Was war nur mit dieser Familie, mit den Hofmeyrs, schiefgelaufen? Lag es an Roland? Hatte er dem Geld zu viel und den wirklich wichtigen Dingen im Leben zu wenig Bedeutung beigemessen? Oder war es das Geld selbst, das alles verdarb? Rolands Tod? Cecils Ehrgeiz? Wahrscheinlich würde es niemand je erfahren.
Edison schaute herein. »Hey, Kubu, du siehst aber gar nicht gut aus. Hast du wenigstens ein bisschen geschlafen?«
»Mir geht's gut.«
»Kann ich dir irgendetwas bringen? Kaffee vielleicht?« »Ja, Kaffee wäre gut.«
»Hast du gefrühstückt?«
»Nein, aber ich habe keinen Hunger.«
Edison war verblüfft. »Du solltest auf dich aufpassen, Kubu«, sagte er besorgt.
Genau das hat auch Bongani gesagt, dachte Kubu. Seine Gedanken schweiften zu dem Medizinmann.
»Er hat es die ganze Zeit gewusst«, sagte er zu Edison. »Der Medizinmann hat es gewusst. Aber woher zum Teufel?« Er schwang seinen Stuhl herum und sah seinen Kollegen an.
»Es gab drei Episoden«, fuhr er fort. »Alle mit Bongani. Es muss ein Zusammenhang bestehen. Das erste Mal geschah es unmittelbar, nachdem die Leiche gefunden worden war. Der Medizinmann hat zu Bongani gesagt, die Mörder hätten den Namen des Opfers gestohlen. Bongani dachte, er meine damit die Seele. Aber sie hatten nur seinen Namen gestohlen. Nur seinen Namen.«
Edison hatte keinen Schimmer, wovon Kubu redete. Ein Kaffee würde ihm sicher guttun. Er trat den Rückzug an. Kubu redete weiter, ohne zu bemerken, dass er allein war.
»Beim zweiten Mal ging es um die Hände. Die eine warm von der Wüstensonne, die andere kalt. Kalt wie Eis. Nein, kälter als Eis, möchte ich wetten!
Und dann letzte Nacht. Der kleine Vogel und der Geier. Der Geier mit dem rot befleckten Gesicht. Er tötete das Vögelchen. Letzte Nacht ...« Ich kann nicht mehr klar denken, dachte Kubu, ich sollte nach Hause gehen.
Edison kehrte mit Kaffee zurück, und schweigend tranken sie. Edison hatte irgendwo Gebäck aufgetrieben, und Kubu war ihm dankbar dafür. Sie unterhielten sich ein bisschen.
»Ich gehe in den Fitnessraum«, sagte Kubu. Er lachte, als er Edisons erstauntes Gesicht sah. »Nur zum Duschen! Ich bin gestern Nacht um drei Uhr aufgestanden und zu Bongani gefahren. Ich muss mich einfach waschen.«
Mabaku nahm es auf sich, Cecil die Nachricht zu überbringen. Es war Samstag, deshalb fuhr er zu ihm nach Hause. Das Tor war bewacht. Das ist ja etwas ganz Neues, dachte Mabaku.
Als er erfuhr, was geschehen war, schlug Cecil die Hände vor das Gesicht. Mabaku war überrascht. Er hatte nicht geglaubt, dass Cecil und seine Nichte sich besonders nahe gestanden hatten. Aber schließlich hatte er gerade erst Angus' Tod verkraften müssen, dachte Mabaku. Einige Minuten verstrichen, bevor Cecil den Kopf hob. Schließlich fragte er: »War es ein Unfall? Das war es nicht, oder?«
Mabaku zog die Augenbrauen hoch. »Ein Unfall mit Fahrerflucht. Superintendent Bengu ermittelt. Er traut der Sache nicht. Wir müssen den Bericht des Rechtsmediziners abwarten.«
»Weiß Pamela es schon?«
»Wir dachten, dass Sie es ihr sagen sollten. Es wird ein furchtbarer Schlag für sie sein, so kurz nach dem Tod ihres Sohnes.«
Cecil erhob sich hinter seinem Schreibtisch und musste sich mit beiden Händen abstützen, um nicht das Gleichgewicht zu verlieren. »Ich brauche einen Drink. Ich muss mich beruhigen. Würden Sie mir Gesellschaft leisten? Bitte?«
Mabaku schüttelte den Kopf. »Ich bin im Dienst, Cecil.« Dann sagte er nachgiebig: »Gut, für mich ein Mineralwasser. Sie haben einen schlimmen Schock erlitten. Genehmigen Sie sich etwas Stärkeres.«
Cecil reichte Mabaku ein Perrier in einem Kristallglas. Er ging mit seinem Drink ans Fenster und starrte hinaus in den Garten. »Ich kann es nicht fassen. Ich dachte, er sei ein Verrückter. Niemals wäre ich auf die Idee gekommen, er sei etwas anderes als ein billiger Erpresser.«
»Von wem reden Sie, Cecil?«
Cecil drehte sich zu dem CID-Director um und nahm einen Schluck. »Von dem Mann, der mein Auto gekapert hat. Mein Gott, Mabaku, wenn ich ihn ernst genommen hätte, könnte Dianna noch leben!« Er ging an die Bar und füllte sein Glas auf. Dann ließ er sich wieder auf den Stuhl hinter seinem schützenden Schreibtisch sinken.
»Jetzt verstehe ich gar nichts mehr.«
Cecil seufzte. »Am besten, ich erzähle es Ihnen ganz von vorn. Ich war ein Idiot. Wieder einmal.«
Mabaku wartete. Das Treffen hatte eine unerwartete Wendung genommen, über die er alles andere als erfreut war.
»Als ich am Montagabend von der Arbeit kam, hat mir bei meinem Auto ein Mann aufgelauert. Sobald ich mich hineingesetzt hatte, ist er zu mir hereingesprungen. Er hatte eine Pistole. Ich dachte, er sei auf Geld aus, und ich hatte ein paar hundert Pula dabei. Ich war zu Tode erschrocken.« Zähneknirschend hörte Mabaku zu. Ihm lagen viele Fragen auf der Zunge, aber er beschloss, Cecil erst zu Ende erzählen zu lassen.
»Aber das war nicht alles. Er hielt mich für jemanden namens Daniel. Oder besser: Er wusste, wer ich war, dachte aber, ich sei unter dem Namen Daniel aufgetreten. Er behauptete, Daniel sei Drahtzieher eines Komplotts, um Angus zu ermorden, und sagte, er sei gekommen, um sein Geld zu holen. Ich hielt das alles für Unsinn und dachte, der Mann sei verrückt. Angus ist von einem Hai getötet worden. Was für ein Komplott? Was für ein Daniel? Ich sagte ihm, er habe den Falschen erwischt und ich wisse nicht, wovon er rede. Er wurde wütend und schlug mich ins Gesicht. Er verlangte zweihundertfünfzigtausend Dollar. Mein Gott noch mal! Als könnte man eben mal so über eine solche Summe verfügen! Er drohte, mich zu töten. Ich sagte, ich könne wohl nichts dagegen tun. Dann sagte er, er würde Dianna töten, wenn ich ihm das Geld nicht gäbe. Ich sagte ihm, er würde es bekommen, wenn er mich gehen ließe und Dianna nichts täte. Er nahm mir alles Geld ab, das ich bei mir hatte, und ich musste ihn an einer Minibus-Taxistation in der Nähe des Bahnhofs absetzen.«
»Was ist dann geschehen?«, fragte Mabaku äußerlich ruhig. »Ich habe nie wieder etwas von ihm gehört.«
»Und warum haben Sie den Vorfall nicht der Polizei gemeldet?«
»Weil ich dachte, der Mann sei verrückt! Er wollte nur mein Bargeld haben. Warum hätte ich diesen Irren ernst nehmen sollen?«
Mabaku rang um Selbstbeherrschung und trank sein Mineralwasser aus, bevor er antwortete. Cecil füllte seinen Scotch nach und ging wieder ans Fenster. Das macht er immer, wenn er mich anlügt, dachte Mabaku. Er glaubt, ich könne es ihm ansehen.
»Cecil, ein bewaffneter Mann dringt in Ihr Auto ein und bedroht Sie und Ihre Nichte mit dem Tod. Er stiehlt Ihr Geld. Das ist ein sehr ernstes Vergehen. Dabei ist es schnurzegal, ob er die Wahrheit sagt oder nicht. Haben Sie nicht befürchtet, er würde das noch mal machen? Wie ist er überhaupt auf Ihren Parkplatz gekommen? Zehn Minuten, nachdem Sie ihn am Taxistand abgesetzt hatten, hätten wir ihm auf den Fersen sein sollen!«
Cecil zögerte, dann sagte er zum Fenster gewandt: »Er hat gedroht, mich umzubringen, wenn ich zur Polizei ginge. Er sagte, er habe ja bereits bewiesen, wie leicht es sei, an mich heranzukommen. Ich bin nicht stolz auf mich, aber ich glaube, ich war einfach nur feige. Und diesen ganzen Unsinn auszugraben hätte Pamela verletzt. Ich dachte, das sei es nicht wert. Ich dachte, er sei hinter den paar hundert Pula her.« Er wandte das Gesicht Mabaku zu. »Aber vielleicht hatte ich recht. Ich weiß es nicht. Aber jetzt mache ich mir Sorgen. Angenommen, er hat Dianna überfahren? Sie ermordet? Er könnte ein irrer Killer sein. Ich könnte als Nächster auf seiner Liste stehen.«
»Cecil, Sie haben mich wegen des Briefs belogen. Grundlos, soweit wir bisher wissen. Und jetzt erwarten Sie, dass ich Ihnen glaube, ein bewaffneter Mann hätte Sie auf dem Firmengelände gekidnappt, und Sie hätten nichts dagegen unternommen? Ihnen ist nicht in den Sinn gekommen, dass der Mann Sie weiter belästigen könnte, wenn Sie so einfach nachgaben? Was erzählen Sie mir da? Immer verschweigen Sie etwas! Ich warne Sie, diesmal droht Ihnen eine Anklage wegen Mittäterschaft an einem Mord! Vielleicht sogar an zwei Morden. Vielleicht sogar noch mehr.«
Seltsamerweise entspannten sich Cecils verkrampfte Schultern, und seine Stimme erlangte etwas von seiner üblichen Autorität zurück. »Ich habe Ihnen alles erzählt, Mabaku, bis auf ein paar Kleinigkeiten. Ich habe einfach zu allem, was der Mann forderte, Ja und Amen gesagt. Jetzt habe ich das Gefühl, in ernster Gefahr zu schweben. Ich erwarte, dass Sie etwas unternehmen, um mich zu schützen und diesen Irren zu finden.«
Mabaku seufzte. »Wir gewähren Ihnen rund um die Uhr Personenschutz, bis wir den Irren verhaftet haben. Können Sie ihn beschreiben? «
»Er trug einen Hut und hatte einen Schal um das Gesicht gewickelt. Aber er war ein Weißer, untersetzt, mit gebräuntem Gesicht. Ungefähr einsachtzig groß, würde ich schätzen.«
»Hatte er einen Bart?«
»Ja, hatte er. Einen ziemlich buschigen rotbraunen Bart. Und er hatte einen Akzent. Klang spanisch oder portugiesisch.«
Jetzt war es mit Mabakus Selbstbeherrschung vorbei. »Cecil!«, brüllte er. »Der Mann, der in Ihrem Auto saß, wird wegen mindestens drei Morden gesucht! Er war so gut wie sicher an den Morden an Ihrem Freund Kobedi und an Ihrem Geologen Aron Frankental beteiligt! Wahrscheinlich hat er auch Angus umgebracht. Und Dianna! Aber Sie halten es für unwichtig, dass er Sie in Ihrem Wagen mit einer Schusswaffe bedroht hat! Erkennen Sie etwa keinen roten Faden, Cecil? Ihre Feinde und Ihre Rivalen in der Familie müssen sterben, aber Sie lassen Rotbart für den Preis einer Busfahrkarte laufen! Vergessen Sie den Personenschutz. Am besten aufgehoben sind Sie in einer Arrestzelle.«
»Aber Mabaku«, stotterte Cecil, »Gott ist mein Zeuge, dass ich diesen Mann vor letztem Montag noch nie im Leben gesehen oder gesprochen habe! Ich schwöre es. Und wenn er nicht hinter dem Mord an Angus steckt -- er schien zu glauben, dass es dieser Daniel gewesen sei --, dann weiß ich nicht, wer es gewesen sein soll. Ich habe nicht das Geringste damit zu tun. Nichts. Auch das schwöre ich.
Ja, es war falsch, nicht zur Polizei zu gehen, aber ich war verängstigt und stand unter Schock. Ich hatte vor, es Ihnen zu sagen, falls er sich je wieder melden würde. Ich wollte das alles einfach verdrängen. Wenn Sie mich jetzt verhaften wollen, komme ich mit Ihnen. Darf ich meinem Anwalt Bescheid sagen, wessen ich beschuldigt werde?«
»Wir können mit Unterschlagung von Beweismitteln, Behinderung der Justiz und Beihilfe zum Mord an Dianna Hofmeyr anfangen. Weiteres findet sich, wenn wir weiter ermitteln.« Doch dann seufzte Mabaku und ließ sich in den Sessel fallen. »Ich verhafte Sie nicht, Cecil. Ich möchte, dass Sie jetzt sofort zu Pamela Hofmeyr fahren und ihr die Nachricht von Diannas Tod überbringen. Anschließend kommen Sie ins Präsidium und machen eine vollständige und rückhaltlose Aussage zu den Vorgängen, ohne etwas zu vertuschen oder zu beschönigen. Verstanden?« Cecil nickte. »Die Vernehmung überlasse ich Superintendent Bengu. Er wird sich sicher freuen. Außerdem müssen wir Ihr Auto auf Fingerabdrücke untersuchen.« Als Cecil den Kopf schüttelte, hielt er inne.
»Er trug Latexhandschuhe, wie ein Zahnarzt.«
»Ziemlich gut vorbereitet, Ihr kleiner Gangster, oder?«, bemerkte Mabaku sarkastisch. »Außerdem brauchen wir den Namen des Wachmanns, der an diesem Tag am Tor stand. Ich möchte wissen, wie Rotbart auf den Parkplatz gekommen ist.« Er verschwieg, dass er auch überprüfen wollte, wann Cecil aufgebrochen war und ob tatsächlich jemand bei ihm im Auto gesessen hatte. »Ich warte draußen auf Sie. Wir fahren zusammen zum Grand Palm. Ich werde Sie vorerst nicht aus den Augen lassen.«
Zehnter Teil
TÜCKISCHER GEMÜT
Ich mag nicht Freundlichkeit bei
tückischem Gemüte.
SHAKESPEARE
Der Kaufmann von Venedig,
1. Akt, 3. Szene
APRIL
Der Bus stotterte und hustete und sprang dann röhrend an. Dass er immer noch lief, war ein Beweis für die Geschicklichkeit der Buschmechaniker, die ihre Arbeit leisten mussten, obwohl es wegen der Finanzkrise in Simbabwe keinerlei Ersatzteile gab. Der Bus sah müde aus. Er war müde. Er war verbeult und geschunden von schlechten Straßen, Kollisionen mit anderenFahrzeugen, ständiger Überlastung und Alter. Auf seinem Dach türmten sich schmutzige Koffer und Kisten mit Waren, die jenseits der sechs Meilen entfernten Grenze nicht erhältlich waren.
Kies spritzte auf, als der Bus den ungeteerten Parkplatz in Kasane verließ, der nördlichsten Stadt Botswanas. Ein Passagier, der sich gerade noch mit Freunden unterhalten hatte, sprang im letzten Moment auf, zum großen Gelächter seiner Kameraden. Der Bus war nicht ganz voll besetzt auf dieser Heimreise; in Richtung Botswana war er immer überfüllt -- ein Phänomen, das den Behörden in Botswana durchaus nicht entgangen war.
Die Reisenden unterhielten sich lautstark, froh, mit nur einer halbe Stunde Verspätung unterwegs zu sein. Sie waren eingezwängt zwischen Paketen und Taschen; einige suchten in ihren Habseligkeiten nach Proviant, den sie dann mit ihren Nachbarn teilten. Vier amerikanische Rucksacktouristen genossen das Lokalkolorit und unterhielten sich mit den freundlichen Mitreisenden.
Im hinteren Teil des Busses saß ein weißer Mann allein. Seine zusammengefaltete Jeansjacke belegte den Sitz neben ihm. Er trug ein knittriges, etwas schmuddeliges braunes T-Shirt und staubige Jeans. Seine Arme waren kräftig und tief gebräunt, sein Gesicht verschlossen und unfreundlich. Seine fleckige Reisetasche aus Segeltuch war in dem Gepäckfach über seinem Kopf verstaut.
Auf halbem Weg zur Grenze gelangten sie an eine Straßensperre. Keiner wunderte sich darüber. Solche Kontrollpunkte waren nicht ungewöhnlich in der Nähe von Städten und Landesgrenzen. Der Bus verlangsamte seine Fahrt, aber ein Soldat, ein Maschinengewehr lässig über die Schulter gehängt, winkte sie durch. Der Busfahrer rief etwas Fröhliches auf Setswana hinaus. Der Soldat runzelte nur die Stirn und winkte sie etwas energischer weiter. Die Batswana im Norden Botswanas und die Ndebele in West-Simbabwe waren sich nicht wohlgesonnen. Der Fahrer zuckte mit den Achseln und konzentrierte sich darauf, den Bus wieder auf volle Fahrt zu bringen. Er stimmte ein fröhliches Lied an. Seine Schicht endete, sobald der Bus in Victoria Falls angekommen war.
Nach etwas über einer Meile erreichten sie den Grenzposten von Kazungula. Es war Mittag, und die Sonne brannte. Tiere und Menschen drängten sich in jedes Fleckchen Schatten. Der Fahrer fischte den Stapel Papiere heraus, den er brauchen würde, und wartete, bis die Reisenden ausgestiegen waren. Sie alle kannten die Prozedur. Auf der botswanischen Seite verlief für gewöhnlich alles problemlos, aber der Zoll in Simbabwe machte manchmal Schwierigkeiten. Der Fahrer hoffte, dass die Zöllner von zeitraubenden Durchsuchungen und Zollabgaben absehen würden, wenn er sie an den erheblichen Gebühren beteiligte, die er den Passagieren für sperriges Gepäck abknöpfte und in die eigene Tasche steckte. Der weiße Mann ganz hinten im Bus stieg als Letzter aus. Sorgfältig schob er seine Tasche noch tiefer in die Gepäckablage hinein, seine Jacke zog er über. Dann folgte er den anderen und schloss sich der Gruppe der amerikanischen Rucksacktouristen an.
Der Einwanderungsbeamte John Pule übernahm die Amerikaner. Sie erzählten ihm, dass sie Botswana liebten. Sie seien im Chobe-Nationalpark, im Okavango-Delta und in der Kalahari gewesen, würden all ihren Freunden von ihrer Reise erzählen und gerne wiederkommen. Er nickte, lächelte, verglich jedes einzelne Gesicht mit dem Foto im Pass, knallte einen Stempel auf eine freie Seite und wünschte den jungen Leuten eine schöne Zeit in Simbabwe. Er sah auf die Uhr. Gleich Zeit zum Mittagessen. Zum Glück waren sie schon mit fast allen Buspassagieren durch.
Er blickte zur nächsten Person in der Reihe auf, wieder ein Weißer, aber tief gebräunt. Irgendetwas an seinem Gesicht kam Pule merkwürdig vor. Der Mann reichte ihm seinen Pass und das Ausreisedokument. Es war ein abgegriffener angolanischer Reisepass, der auf den Namen Antonio de Vasconcelos lautete. Pule warf einen Blick auf das Foto und blätterte dann die Seiten durch. Es gab Stempel aus Namibia und Sambia, aus Botswana und Simbabwe. Wohnhaft war der Mann in Luanda.
»Wo waren Sie in Botswana?«, fragte Pule.
Achselzuckend antwortete der Mann: »Kasane.«
»Sonst noch irgendwo?« Der Mann hatte sich über einen Monat lang in Botswana aufgehalten.
»Komme aus Luanda«, sagte der Mann, der offenbar die Frage nicht verstanden hatte.
»Was haben Sie hier gemacht?«, fragte Pule, der den Mann verdächtigte, ohne Arbeitserlaubnis gearbeitet zu haben. »Urlaub.«
»Welchen Beruf üben Sie aus?«
»Seemann. In Luanda. Arbeite in Docks.«
Es war unwahrscheinlich, dass er das in Botswana getan hatte. Alles, was in Botswana an das Meer erinnerte, war die Buschmann-Zeichnung eines Wals in den Tsodilo-Hügeln. Pules Intuition sagte ihm, dass mit dem Mann irgendetwas nicht stimmte, aber es war schon fast Mittag. Sollte sich doch Simbabwe mit ihm rumärgern. Er griff nach seinem Gummistempel und suchte nach einer freien Seite. Der Pass rutschte ihm aus den Fingern der linken Hand und klappte auf der ersten Seite auf. Erneut sah sich Pule das Foto an, den Stempel einsatzbereit. Natürlich, das war es! Auf dem Schwarz-Weiß-Passfoto trug Vasconcelos einen dichten Bart, jetzt war er glatt rasiert. Das hatte ihn so an dem Gesicht gestört: Die Wangen und der Hals waren viel heller als der Rest. Er hatte seinen Bart erst vor Kurzem abgeschnitten.
»Bart?«, fragte er den Mann wie nebenbei und berührte dabei seine eigenen Wangen.
Vasconcelos lachte. »Heiß!«, sagte er. Er deutete mit zwei Fingern das Abschneiden des Bartes an. Pule lachte nicht. Er hatte die rötlichbraunen Haare auf dem Arm des Mannes sowie die ebenfalls rötlichen Bartstoppeln bemerkt. Sein Schädel dagegen war glatt und braun -- eine Glatze, nicht kahlrasiert.
Er stand auf und dirigierte den Mann zu einer Seitentür. »Da entlang, bitte. Nur eine kurze Routineüberprüfung.«
Vasconcelos geriet in Hektik. »Bus! Ich mit Bus!« Er zeigte in Richtung des Parkplatzes.
»Keine Angst. Der Bus wartet. Nur fünf Minuten.« Pule hielt zur Bekräftigung fünf Finger hoch. Widerstrebend folgte ihm der Mann in das Büro des Aufsichtsbeamten.
Leise teilte Pule seinem Vorgesetzten auf Setswana seinen Verdacht mit. »Die Polizei in Gaborone sucht einen glatzköpfigen Mann mit einem dichten roten Bart aus Angola. Die Beschreibung passt auf ihn.«
»Aber was will er hier? Gaborone liegt zwei Tagesreisen entfernt.«
Pule zuckte mit den Schultern. »Er spricht kaum Englisch.« »Holen Sie Rosa. Ihre Familie stammt aus Angola. Sie spricht Portugiesisch.«
Pule nickte und ging.
»Setzen Sie sich«, sagte der Aufsichtsbeamte zu Vasconcelos. Als er keine Antwort erhielt, deutete er auf einen Stuhl. Vasconcelos sah sehr aufgebracht aus. »Bus weg!«, sagte er laut. »Victoria Falls. Bus weg!« Er näherte sich dem Beamten der Einwanderungsbehörde, während er die Worte aufgeregt wiederholte. Plötzlich zeigte er auf die Tür und rief: »Bus!«, als käme dieser zu ihnen ins Büro gefahren. Unwillkürlich blickte der Beamte über die Schulter, und in diesem Moment der Unaufmerksamkeit schlug Rotbart zu.
Nachdem er seinen Pass wieder an sich genommen hatte, verließ Rotbart das Büro und schlenderte ruhig aus dem Gebäude hinaus, als wären die Formalitäten abgeschlossen. Er verfluchte sich, weil er seinen Wagen in Kasane stehen gelassen hatte. Er war sich sicher gewesen, dass er im Bus nach Simbabwe unbehelligt die Grenze überqueren könne. Und jetzt saß er in der Patsche. Er hatte nur ein paar Minuten, ehe der Beamte mit Rosa zurückkehren würde. Er entdeckte einen kleinen Toyota, der in der Nähe parkte. Ein älterer Mann schloss die Fahrertür ab. Er schien allein zu sein. Schnell ging Rotbart auf ihn zu und zog ein Messer aus der Innentasche seiner Jacke.
»Den Schlüssel! Dann passiert Ihnen nichts.« Der Mann zögerte. »Sehen Sie den Mann da drüben?« Rotbart wies mit einem Nicken auf einen Putzmann, der auf einem Baumstamm etwa zwanzig Meter entfernt saß. »Er arbeitet mit mir zusammen. Geben Sie mir den Schlüssel, und dann bleiben Sie hier ruhig stehen, bis er Sie gehen lässt. Dann melden Sie es der Versicherung und bekommen einen hübschen neuen Toyota. Ansonsten brauchen Sie die Sterbeversicherung.« Er drückte das Messer an den ansehnlichen Bauch des Mannes. Der Pechvogel reichte ihm den Schlüssel und wich zurück. »Aber was ist mit meinem Gepäck?«, fragte er jämmerlich. Rotbart lachte. Er hatte den Motor schon angelassen.
Er drehte um und gab Gas. Er raste jedoch nicht sofort los, sondern blieb zunächst ganz knapp über der Geschwindigkeitsbegrenzung. In einer Viertelstunde würde er Kasane erreichen. Einmal an seinem Fahrzeug, gab es verschiedene Möglichkeiten. Wieder lachte er, als er sich vorstellte, wie der Putzmann vernommen wurde.
Doch als er um die Kurve in Richtung Kasane bog, sah er, dass Soldaten die Straße blockierten. Die Straßensperre! Die hatte er ganz vergessen. Aber jetzt gab es kein Zurück mehr. Da es kaum fünf Minuten her war, seitdem er vor dem Beamten der Einwanderungsbehörde geflüchtet war, ging er davon aus, dass sie ihn noch in Kazungula suchten. Gelassen fuhr er an den Straßenrand, ließ das Fenster herunter und lächelte. »Guten Tag«, sagte er . Ein Offizier und zwei Soldaten standen lässig herum. Alle wirkten entspannt.
»Guten Tag, Sir«, sagte der Offizier. »Nur eine Routinekontrolle. Bitte schalten Sie den Motor aus und zeigen Sie uns, was Sie in Ihrem Kofferraum haben. Es dauert nur eine Minute.«
Rotbart schaltete den Motor aus und zog den Schlüssel heraus. Vielleicht brauchte er ihn, um den Kofferraum zu öffnen. Er hoffte, dass der kleine ältere Mann kein Schmuggler war. Sobald Rotbart aus dem Auto stieg, trat der Sergeant zurück, und die beiden Soldaten zielten mit ihren Gewehren auf seine Brust. »Die Hände auf den Kopf, die Finger verschränkt. Ein Mucks, und meine Männer schießen sofort. Verstanden?« Rotbart nickte und gehorchte. Im Hintergrund hörte er ein Funkgerät knistern.
Kubu hatte sich wieder ein bisschen erholt. Nach einem ruhigen Wochenende betrachtete er den Tod der Hofmeyr-Zwillinge etwas philosophischer. An keinem war er schuld, und vielleicht waren beide unvermeidlich gewesen. Aber er wollte eine Lösung. Vielleicht sogar Rache. Edison platzte herein und lieferte beides.
»Sie haben ihn! Sie haben Rotbart!«
Kubu setzte sich auf. »Wer hat ihn? Wo ist er?«
»Er ist in Kasane. Im Gefängnis. Sie haben ihn erwischt, als er sich in Kazungula klammheimlich über die Grenze stehlen wollte. Er saß in einem Bus, der von Kasane aus zu den Victoria Falls fuhr. Hoffte wohl, inmitten der anderen Passagiere durchschlüpfen zu können. Einer der Grenzer hat sich an unseren Fahndungsaufruf erinnert, ihn beiseitegenommen und angefangen, ihn zu vernehmen. Er sprach aber kein Englisch oder tat jedenfalls so. Er ist ausgerastet. Hat einen armen Grenzer k.o. geschlagen und ist abgehauen. Mit einem geklauten Auto wollte er zurück nach Kasane. Die Beamten von der Einwanderungsbehörde haben die Polizei angefunkt, und die Armee hatte zum Glück schon eine Straßensperre in der Nähe. Kurz vor Kasane haben sie ihn erwischt.«
»Er muss es sein!«, sagte Kubu aufgeregt. »Keiner würde so panisch abhauen, wenn er nicht in ernsten Schwierigkeiten steckte. Das macht die Sache nur noch schlimmer für ihn. Schon allein wegen der Vergehen auf der Flucht können wir ihm einen Prozess anhängen.« Er holte tief Luft. »Sieht so aus, als hätten wir unseren ersten Durchbruch erzielt.«
»Sie haben auch seine Tasche aus dem Bus geholt. Er hatte eine Pistole darin versteckt. Vielleicht sollten wir in Zukunft den Grenzern gegenüber nicht mehr so kritisch sein«, meinte Edison. Dabei leuchtete eine breite Reihe perfekter weißer Zähne in seinem dunklen Gesicht auf.
»So weit würde ich nicht gehen«, erwiderte Kubu lachend. »Edison, gleich morgen früh fliege ich nach Kasane. Abends bringe ich die Pistole mit. Ich möchte, dass so bald wie möglich überprüft wird, ob die Kugel in Sculos Kopf daraus abgefeuert wurde. Ich wette, es gibteine Übereinstimmung. Ich muss sagen, dass ich mich darauf freue, Mr Rotbart kennenzulernen. Er hat uns eine Menge zu erzählen.«
Cecil verbarrikadierte sich das Wochenende über in seinem Haus, voller Angst, dass Rotbart ihn erwischen würde. Er würde sein Geld wollen -- eine Menge Geld. Geld, das Cecil nicht hatte. Obwohl er nicht darauf vertraute, dass die beiden von Mabaku vor dem Haus postierten Constables Rotbart würden aufhalten können, war er doch dankbar für ihre Anwesenheit. Wenigstens würden sie einen Einbruch erschweren.
Am Montagmorgen musste Cecil zur Arbeit. Er hatte einen Termin mit Dideldei und Dideldum. Er schickte einen der Polizisten vor, um das Auto und die Garage zu kontrollieren, und einer von ihnen begleitete ihn auf dem Beifahrersitz.
In seinem Büro saß Cecil an seinem Schreibtisch, physisch und psychisch erschöpft. Er bat Bongi, seinen neuen Assistenten, ihm eine Kanne Kaffee zu bringen, und leerte drei Tassen hintereinander.
Als das Koffein Wirkung zeigte, raffte er sich auf und begann über das anstehende Treffen mit den Regierungsbeamten aus dem Vorstand nachzudenken. Er fragte sich, was Dideldum und Dideldei so Dringendes mit ihm zu besprechen hatten. Gewiss hatte es etwas mit Diannas Tod und der Umstrukturierung des Unternehmens zu tun. Der Trust konnte nicht aufgelöst werden, da er von Roland gegründet worden war. Cecil nahm an, dass Diannas Anteile, die inzwischen auch die von Angus enthielten, an Pamela fallen würden. Also kontrollierte jetzt Pamela den Trust und mit ihm das Unternehmen.
Cecil fragte sich, ob er ihr anbieten sollte, ihre Stimmanteile zu verwalten. Mit ihrer Anteilsmehrheit konnte er sich selbst wieder zum Vorsitzenden ernennen. Doch kurz darauf ließ er dieses Vorhaben wieder fallen. Er hatte sich mit Pamela nie gut verstanden, und sie würde jetzt nicht plötzlich ihre Einstellung zu ihm ändern.
Nama und Rabafana verhielten sich förmlich und zurückhaltend. Nachdem sie sich die Hände gereicht hatten, räusperte sich Nama und sagte: »Mr Hofmeyr -- Cecil -- noch einmal möchte ich Ihnen im Namen der Regierung, meiner Frau und meiner Familie unser tiefes Beileid für Ihre kürzlich erlittenen Verluste aussprechen. Ihre Familie hat mehr tragische Verluste erlitten, als irgendjemandem aufgebürdet werden sollten.«
»Danke, Nama«, murmelte Cecil.
»Auch ich möchte Ihnen mein tiefes Beileid aussprechen«, fügte Rabafana leise hinzu.
»Es war eine sehr schwere Zeit, nicht nur für mich, sondern auch für BCMC«, sagte Cecil. »Aber wir sollten die Vergangenheit ruhen lassen. Jetzt müssen wir in die Zukunft blicken, nicht nur als Familie, sondern auch als Unternehmen. Wir müssen es stärker und profitabler denn je machen -- zum Nutzen aller Batswana.«
Für einen Moment herrschte Schweigen. Nama und Rabafana sahen sich an. Dann räusperte sich Nama erneut. »Cecil, die Regierung ist Ihnen außerordentlich dankbar für alles, was Sie getan haben -- die Leitung des Unternehmens, nachdem der Gründer verstorben war,die Expansion bis zum heutigen Status. Wir wissen, dass die Änderungen, die der Vorstand vor einigen Wochen beschlossen hat, sehr schwierig für Sie gewesen sein müssen.«
Cecils Gesichtsausdruck verriet nichts von der wachsenden Erregung, die er verspürte. Ich werde alles zurückbekommen, dachte er. Er blickte gespielt bescheiden zu Boden.
»Nach Absprache mit dem Minister bitten wir Sie, sobald wie möglich eine Vorstandssitzung anzuberaumen, damit wir das Unternehmen weiter voranbringen können.«
»Ich werde eine Sitzung für Dienstag in einer Woche um zehn Uhr morgens ankündigen«, schlug Cecil mit starker Stimme vor. »Das müsste allen genügend Zeit lassen.« Cecil sah die beiden
Funktionäre an, die unbewegt zurückstarrten. »Welche Punkte hätten Sie gern auf der Tagesordnung?«
»Ich glaube, dass wir die Initiative ergreifen sollten«, antwortete Rabafana stellvertretend für beide. »Wir sollten dem Minister eine klar formulierte Liste von Vorschlägen zur Genehmigung präsentieren. Erstens die Frage, wem Angus' und Diannas Anteile am Trust gehören. Wir meinen, dass die Verantwortung für das Unternehmen gleichmäßiger verteilt sein sollte. Zweitens: die Berufung von Mr Nama und mir in den Vorstand von BCMC. Ich werde Vorstandsvorsitzender, Mr Nama leitender Director. Sie werden natürlich als CEO dabeibleiben. Wir glauben, dass der Minister diese Anträge genehmigen wird, wenn sie die rückhaltlose Unterstützung des Vorstands haben. Drittens: die Auflösung des Komitees, das sich mit den Buschmannfragen beschäftigt. Wir müssen demonstrieren, dass BCMC nicht die Absicht hat, sich in die Regierungspolitik einzumischen.«
Cecil starrte Rabafana an. »Gentlemen, wir waren uns doch bei unserem letzten Treffen einig, dass ich Ihren Wunsch nach mehr Aktienanteilen für die Regierung und die Bevölkerung unterstütze. Das wird ganz oben auf der Tagesordnung stehen. Aber der Trust hatunveräußerliche Rechte. Über diesen Punkt muss verhandelt werden. Natürlich können Sie mit meiner Unterstützung rechnen. Was das Problem mit den Buschleuten angeht, so bin ich damit einverstanden, dass es stillschweigend unter den Tisch fällt.«
Cecil legte die Maske des Geduldigen ab und erhob sich. »Hinsichtlich der Managementstruktur von BCMC«, begann er selbstbewusst, »wird es am besten für das Unternehmen und damit für die Regierung und das Land sein, wenn ich meine frühere Stellung als Vorstandsvorsitzender mit voller Entscheidungsbefugnis wieder einnehme. Sie beide sollten geschäftsführende Aufgaben übernehmen, aber ein oder zwei Jahre gemeinsam mit erfahrenem Personal, um sich das nötige Wissen anzueignen. Ein Unternehmen wie BCMC zu führen ist eine äußerst komplexe Aufgabe, die zahlreiche technische und persönliche Fähigkeiten voraussetzt. Sie sind beide sehr talentiert, und ich kann mir vorstellen, dass Sie zu gegebener Zeit meine Nachfolger werden.«
Nama und Rabafana sahen einander etwas verlegen an. Rabafana sagte: »Cecil, Sie verstehen nicht. Dieser Punkt ist nicht verhandelbar. Wir bestehen auf Ihrer sofortigen Zustimmung. Sie haben keine andere Wahl.«
Eiseskälte durchfuhr Cecil. Trotz seiner Angst brachte er ein Lächeln zustande. »Gentlemen, bitte nehmen Sie das nicht persönlich. Sie wissen, wie sehr ich Sie bewundere, aber für mich muss das Wohlergehen von BCMC an erster Stelle stehen. Pamela Hofmeyr würde einem solchen Schritt niemals zustimmen. Glauben Sie mir!«
Diesmal sprach Nama: »Hören Sie, Cecil. Sie haben keine andere Wahl. Glauben Sie mir.«
Jetzt wurde Cecil wütend. »Hören Sie! Ich habe BCMC fast zwanzig Jahre lang geleitet, und zwar äußerst erfolgreich, wenn ich das mal so sagen darf. Ich weiß, wie man das bewerkstelligt. Und Sie haben gar nicht genügend Stimmanteile, um Ihr Vorhaben durchzusetzen. Sie haben nur zehn Prozent Stimmanteil im Vorstand. Pamela Hofmeyr und ich haben jetzt die Mehrheit und können durchsetzen, was immer wir wollen!«
Cecil starrte Dideldum und Dideldei an. Sie starrten zurück. Dann öffnete Rabafana seine Aktentasche, nahm ein kleines Päckchen heraus und reichte es Cecil.
»Sehen Sie sich vor der Vorstandssitzung einmal dieses Video an, Cecil. Ich habe das Original. Es wurde in Kobedis Safe gefunden. Ich glaube, Sie werden es ziemlich anschaulich finden. Damals waren Sie wesentlich attraktiver, Cecil. Und ziemlich unternehmungslustig, wie es scheint. Ich glaube nicht, dass der Vorstand Sie in irgendeiner Position akzeptieren würde, wenn diese Kassette in die falschen Hände geriete. Ich bin sicher, dass es Ihnen gelingen wird, Mrs Hofmeyr dazu zu überreden, ihre Stimmanteile zugunsten unserer Vorschläge einzusetzen. Wir sind überzeugt, dass es einem Mann mit Ihrer Erfahrung gelingen wird.«
Sie standen auf und verließen den Raum.
Kubus Maschine landete am Dienstagmittag um kurz nach zwölf auf dem Flughafen von Kasane. Kubu konnte sich noch an den alten Flughafen neben dem Chobe erinnern -- Landeplatz war wohl eine passendere Beschreibung. Es war eine dieser Start-und Landebahnen, über die sich südafrikanische Piloten Anekdoten erzählen, die die Einheimischen aber hassen. Oft mussten grasende Elefanten oder Antilopen von der Piste verscheucht werden, indem man vorher ein paar tiefe Runden darüber flog. Man tankte, indem man über Funk Heather anrief, die eine mobile Reinigungs-und Tankstation betrieb. Der Treibstoff wurde in Fässern auf der Ladefläche eines Pickups herangekarrt und von Hand in den Tank des Flugzeugs gepumpt. Wenn vergessen wurde, das Benzin zu filtern, bestand ein hohes Risiko, dass Dreck die Benzinleitungen verstopfte und der Motor ausfiel. Keine angenehme Aussicht, besonders, weil am Ende der Startbahn der krokodilverseuchte Fluss lag.
Der neue Flughafen stellte eine erhebliche Verbesserung dar. Kasane International Airport. Was für ein grandioser Name, dachte Kubu. Der Terminal -- noch so ein Euphemismus -- fasste ungefähr fünfzig Leute, wenn es ihnen nichts ausmachte, sich dicht an dicht zusammenzudrängen. Tatsächlich gab es aber regelmäßigen Flugverkehr, wenn es auch größtenteils Chartermaschinen waren, die die Touristen zu den grandiosen Wildparks dieser Gegend brachten.
Kubu wurde von Robert Dingalo erwartet, einem Detective, den er seit Jahren kannte. Sie begrüßten sich herzlich und erzählten sich auf der kurzen Fahrt zum Polizeigebäude das Wichtigste aus letzter Zeit. Das neue Präsidium war attraktiver gestaltet, als Kubu erwartet hatte. Die Fassade war mit bunten Bougainvilleen bewachsen. Zwei riesige, hundert Jahre alte Baobabs waren der Axt entgangen, und das zweiflügelige Backsteingebäude lag genau zwischen ihnen. Die Baobabs gehörten zu Botswanas Polizeigeschichte. Ausgehöhlte Löcher in den Bäumen hatten viele Jahre lang als Arrestzellen gedient -- ein Baum für die Männer, einer für die Frauen.
Bäume, die auf dem Kopf stehen, dachte Kubu. So nennen die Buschleute sie. Sie sahen tatsächlich so aus, als hätte ein mutwilliger Riese den massiven Stamm gepackt, den unglücklichen Baum aus dem Boden gerissen und die Krone in den Boden gerammt, sodass die nackten Wurzeln in den Himmel ragten.
Das neue Präsidium war groß. Dingalo erzählte Kubu, dass sie an die hundert Büros hatten und genügend Leute, um sie zu besetzen. Ein Hauptgrund für die Größe war die strategische Lage Kasanes nahe der Grenzen zu Namibia, Simbabwe und Sambia. Diese Grenzen wurden immer durchlässiger, in dem Maße, wie sich die politische und ökonomische Krise in Simbabwe verschärfte. Immer öfter wurde die Polizei zu Hilfe gerufen, um die Flut der illegalen Einwanderer aufzuhalten, von denen viele tragische Geschichten von Gewalt und Hunger zu erzählen hatten.
Während sie das elegante, gekachelte Foyer durchquerten, wäre Kubu beinahe ausgerutscht und gefallen. »Vorsicht!«, warnte Dingalo. »Unsere Reinigungskräfte nehmen ihre Arbeit sehr ernst.«
Kubu setzte sich mit Dingalo in dessen Büro und verschaffte sich einen Überblick über die Ereignisse. Eine große Kanne Tee und ein Teller Plätzchen wurden gebracht. Gar nicht so übel, dachte er.
»Ich weiß, dass du darauf brennst, Mr Rotbart zu sehen«, sagte Dingalo. »Aber ich möchte dir erst erzählen, was ich bisher erfahren habe.« Dingalo erzählte rasch, was geschehen war. Er erwähnte, dass der Gefangene zwei Pässe besaß: einen angolanischen auf den Namen Antonio de Vasconcelos und einen portugiesischen auf den Namen Manuel Fonseca. Der angolanische Pass war häufig benutzt worden und trug mehrere Stempel von Botswana. Der portugiesische war so gut wie neu, mit nur zwei Einträgen aus Lissabon vor einigen Monaten. Rotbart besaß außerdem einen portugiesischen Führerschein und hatte ungefähr 500 Pula und 6000 Neue Kwanza dabeigehabt, aber sonst nichts Interessantes, außer einer Handfeuerwaffe.
»Wo ist sie?«, fragte Kubu.
Dingalo schloss einen massiven Aktenschrank hinter seinem Schreibtisch auf und reichte Kubu eine Plastiktüte. Kubu sah sich die schwere Pistole darin genau an. »Beretta. Neun Millimeter, Halbautomatik. Ich glaube, man nennt sie Mini-Cougar, weil sie so klein ist. Beretta stellt eine Menge verschiedener Modelle her.« Er legte eine Pause ein. »Eine unserer Leichen hatte eine Neun-Millimeter-Kugelim Kopf. Ich würde die hier gerne zur Überprüfung mitnehmen, wenn du nichts dagegen hast.« Dingalo nickte zustimmend und schloss die Waffe wieder im Schrank ein.
»Du kannst sie abholen und dafür unterschreiben, bevor du gehst«, sagte er. »Machen wir uns auf zu Rotbart.«
Kubu sprang auf, begierig darauf, den Mann zu vernehmen, der so viel auf dem Gewissen hatte.
Sie begaben sich in ein Vernehmungszimmer im rückwärtigen Teil des Gebäudes. »Ich habe ihn aus der Arrestzelle holen und hierher bringen lassen, als wir angekommen sind«, erklärte Dingalo. »Ich muss dich aber vorwarnen, er ist nicht sehr kooperativ.«
Als sie sich näherten, standen zwei Polizisten auf, die vor dem Raum gesessen und sich unterhalten hatten, und grüßten sie. Dingalo wandte sich an Kubu. »Constable Mosime wird uns hineinbegleiten. Er spricht ziemlich gut Portugiesisch und kann uns vielleicht helfen. Wir haben den Gefangenen auf Englisch und Portugiesisch auf seine Rechte hingewiesen.«
Normalerweise zog Kubu es vor, ohne die Anwesenheit einer bewaffneten Wache zu arbeiten, aber diesmal fand er es sinnvoll, den Constable als Rückendeckung zu haben, besonders, weil er Portugiesisch sprach. Rotbart würde es garantiert nichts ausmachen, der Liste seiner Opfer einen Detective hinzuzufügen. Kubu bedeutete dem Polizisten mit einem Nicken, die Tür zu öffnen.
Rotbart war ein untersetzter, glatzköpfiger Mann, ungefähr einsachtzig groß. Er hatte sich rasiert, aber sein Gesicht war bereits wieder von roten Stoppeln bedeckt. Sein Mund war schmal und unfreundlich, mit dünnen Lippen. Im linken Ohr trug er einen Goldring.
Die Hände des Gefangenen waren mit Handschellen gefesselt und lagen auf dem Tisch vor ihm. Kubu blickte zu Boden. Rotbarts Knöchel waren an die Tischbeine gefesselt.
Kubuund Dingalo setzten sich Rotbart gegenüber. Kubu starrte in seine neidgrünenAugen. Rotbart erwiderte seinen Blick. Kubu wusste, dass er dieses stumme Ringen nicht gewinnen konnte, und legte seinen Schreibblock auf den Tisch. »Mr Antonio de Vasconcelos, oder soll ich Mr Manuel Fonseca sagen? Ich bin Assistant Superintendent Bengu von der Kripo Botswana. Ich habe Sie schon seit einiger Zeit gesucht und bin hocherfreut, Sie unter diesen Umständen kennenzulernen.«
Kubu zog einen Stift aus der Jackentasche. Er lehnte sich über den Tisch, schaltete den Kassettenrecorder ein und nahm die nötigen Vorabinformationen für die Vernehmung auf.
Wieder sah Kubu Rotbart in die Augen. »Bitte sagen Sie mir Ihren vollen Namen. Como se chama?«, fügte er hinzu, einer der wenigen Brocken Portugiesisch, die er konnte. Keine Antwort. »Sie wissen, dass wir zu gegebener Zeit alles herausfinden werden, was wir wissen wollen, deswegen nützt Ihnen Ihr Schweigen gar nichts. Im Gegenteil: Je weniger Sie mit uns zusammenarbeiten, desto hartnäckiger werde ich.«
Schweigen, nur die Andeutung eines hämischen Lächelns um die dünnen Lippen.
»Zum Zwecke der Vernehmung werde ich Sie Mr Fonseca nennen, egal, ob das Ihr richtiger Name ist oder nicht. Wahrscheinlich wohl eher nicht.«
Kubu rutschte auf dem schmalen Holzstuhl herum, um eine bequeme Position zu finden.
» Fala Ingles?« Kubu versuchte einen weiteren seiner Portugiesisch-Brocken. Rotbart gab nicht zu erkennen, ob er es verstand. » Fala Portugues?« Wieder keine Antwort -- nicht die leiseste Andeutung, dass Rotbart die Frage überhaupt vernommen hatte.
»Mr Fonseca«, sagte Kubu. »Wir können und werden Sie anklagen, einen Grenzbeamten angegriffen und den Fahrer des Wagens bedroht zu haben, den Sie gestern gestohlen haben, sowie wegen des Autodiebstahls selbst. Hinzu kommen diverse Verstöße gegen die Einwanderungsbestimmungen, unter anderem das Mitführen gefälschter Dokumente und illegales Eindringen nach Botswana. Dafür werden Sie in Botswana mit Sicherheit für zwanzig Jahre in den Knast wandern. Und dabei fehlt noch die Anklage, die ich vorbringen will: Mord. Ich bin mir ziemlich sicher, dass ich morgen um diese Zeit den Beweis habe, dass Sie mit der Beretta, die Sie bei sich hatten, eine Person umgebracht haben, deren Spitzname Sculo lautete. Wenn Sie nicht mitarbeiten, werden wir erwägen, die Todesstrafe zu beantragen. Ihr Schicksal liegt gewissermaßen in Ihren eigenen Händen.«
Rotbart rührte sich nicht, er zuckte nicht mal der Wimper. Kubu spürte, wie Wut in ihm hochkochte.
»Mr Fonseca!« Kubu erhob die Stimme. »Ihr Schweigen hilft Ihnen nicht weiter!« Er stand auf und beugte sich zu Rotbart, sein Gesicht nur wenige Zentimeter von dem des Verbrechers entfernt. »Mr Fonseca oder wie immer Sie heißen mögen, Sie sollten besser mit uns kooperieren. Das macht die Sache wesentlich leichter für Sie.« Rotbarts Antwort kam unerwartet. Er spuckte Kubu ins Gesicht. Kubu explodierte und hob die Faust.
»Ruhig, Kubu, ganz ruhig!« Dingalo sprang auf und packte Kubu am Arm. »Tu's nicht! Er will, dass du ihn schlägst. Er spielt mit dir.« Kubu kämpfte einen Augenblick mit sich, gab dann nach und setzte sich hin.
Kubu sah Rotbart an, der jetzt den Anflug eines Lächelns im Gesicht trug. »Spielen Sie ruhig Ihre Spielchen, Mr Fonseca. Am Ende gewinne ich. Dann werden Sie sich wünschen, Sie hätten mit mir zusammengearbeitet.«
Kubu beugte sich zu dem Kassettenrecorder. »Es ist elf Uhr dreißig. Das Verhör ist beendet.« Er schaltete den Recorder aus. »Bis zum nächsten Mal.« Er warf Rotbart noch einen letzten Blick zu und verließ den Raum.
»Scheißkerl! Verdammter Scheißkerl!«, stieß Kubu heftig hervor. Er und Dingalo saßen in der Kantine, beide einen dampfenden Becher Kaffee vor sich. »Scheißkerl!«
Dingalo sagte nichts, und beide Männer tranken von ihrem Kaffee.
»So ein Tier!«, fuhr Kubu mit seiner Tirade fort. »Beinahe hätte er mich erwischt!«
»Beinahe?«, fragte Dingalo leise und nippte noch einmal an seinem Getränk. Kubu brauchte eine Weile, ehe er antwortete.
»Du hast recht, Dingalo. Er hat mich erwischt. Er hat mir mitten ins Gesicht gespuckt, der Scheißkerl! Aber ihn zu schlagen, wäre ein Riesenfehler gewesen. Ich danke dir.«
Schweigend tranken die beiden Männer ihren Kaffee aus. Nach einer Weile bat Kubu: »Dingalo, ich hätte Rotbart gerne in Gaborone. Ich möchte, dass ein offizieller Dolmetscher von der angolanischen Botschaft dabei ist, wenn ich ihn weiter vernehme. Ich möchte den Angolanern beweisen, dass alles mit rechten Dingen zugeht. Wärst du bereit, ihn uns zu überstellen?«
»Ich muss mit meinem Chef darüber reden«, erwiderte Dingalo. »Aber ich glaube nicht, dass es etwas bringt, wenn wir ihn hierbehalten. Die Formalitäten werden allerdings einige Zeit in Anspruch nehmen. Willst du auch die Vorfälle von gestern bearbeiten?«
»Nein«, sagte Kubu. »Ihr seid doch viel dichter dran. Ich wäre froh, wenn du diese Fälle übernehmen würdest. Lass uns in Verbindung bleiben.«
»Natürlich«, sagte Dingalo. »Ich rufe dich an, wenn wir bereit sind, Rotbart runter zu euch zu verfrachten.« Kubu grunzte nur -- in Gedanken plante er schon die nächsten Schritte.
»Ich rufe dann mal am Flughafen an«, fuhr Dingalo fort, »und gebe dem Piloten Bescheid, dass du bereit zum Rückflug bist.«
»Sag ihm, um drei können wir los«, erwiderte Kubu. »Ich kann doch nicht mit leerem Magen fliegen. Zeig mir mal, welche Restaurants Kasane zu bieten hat.«
Am Donnerstagmorgen brach Rotbart aus. Die Frau einer seiner Wachen hatte beim Frühstück Wehen bekommen, und ihr Mann befürchtete, sie könne eine Fehlgeburt erleiden. Es war ihr erstes Kind, und verständlicherweise machten sie sich Sorgen. Er brachte sie ins örtliche Krankenhaus.
Inzwischen wartete Dingalo auf ein Militärflugzeug aus Gaborone. Er hatte alle Formalitäten erledigt und die beiden Wachen angehalten, Rotbart zum Flughafen zu bringen. Als der diensthabende Sergeant ihm mitteilte, dass einer der beiden im Krankenhaus sei,
weil seine Frau Wehen hatte, verlor Dingalo die Beherrschung.
»Warum können die solche Sachen nicht ihren Frauen überlassen?«, fragte er wütend. »Sie können doch sowieso nicht viel ausrichten. Ihren kleinen Beitrag haben sie bereits geleistet.«
Der Sergeant nickte und fuhr mit seiner Büroarbeit fort. Er hatte sieben Kinder.
»Jedenfalls können wir nicht auf ihn warten. Ist jemand anderes verfügbar?«
Das war bedauerlicherweise nicht der Fall. Der Sergeant erklärte ausführlich, warum.
»Schon gut. Aber Fonseca -- oder wie immer er heißen mag -- wird schon heraufgebracht. Mosime wird ihn allein fahren müssen. Wenigstens hat er nur eine schwangere Freundin! Er kann den Gefangenen mit dem Van zum Flughafen bringen.« Doch Dingalo war alles andere als wohl dabei. Er hätte lieber zwei Männer mit der Aufgabe betraut.
»Ah, Mosime, da sind Sie ja. Ich möchte, dass Sie den Gefangenen zum Flughafen bringen. Parken Sie in der Ladezone und warten Sie auf die Kollegen aus Gaborone. Verlassen Sie keinesfalls das Fahrzeug. Ich sage den Kollegen Bescheid, dass sie zu Ihnenrauskommen und sich um die Übergabe unseres schweigsamen Freundes kümmern sollen. Vergessen Sie nicht, sich alle Papiereunterschreiben zu lassen, oder es gibt großen Ärger mit dem Boss.«
Mosime nickte stolz. Er war noch sehr jung und ganz aufgeregt, weil ihm eine so bedeutende Aufgabe übertragen wurde. Er salutierte schneidig. Dingalo zuckte zusammen und bekam Bedenken. »Vielleicht sollten wir warten, bis sich jemand findet, der Sie begleitet?«, fragte er. Der junge Mann verzog enttäuscht das Gesicht. Dingalo atmete tief durch.
»Nein, es wird schon schiefgehen. Nehmen Sie eine Waffe mit. Hier haben wir Fonseca. Halten Sie sich einfach an Ihre Befehle«, sagte er.
Diese Entscheidung würde er für den Rest seines Lebens bereuen.
Rotbart ließ sich auf den Beifahrersitz fallen. Er trug Fußfesseln und Handschellen. Sein Kampfgeist schien gebrochen. Er sagte nichts, bis der Constable mit dem Van das Polizeigelände verlassen hatte. Dann wandte er sich dem jungen Mann zu und sprach ihn auf Portugiesisch an.
»Mit denen rede ich nicht. Nicht mit den hohen Tieren. Die sind sowieso nur hinter dem Geld her, weißt du. Als würden sie nicht genug einsacken, als Lohn dafür, dass sie weggucken, wenn Kinder für dipheko ermordet werden. Das wollen sie, nur das Geld. Manchmal auch die dipheko. Nur deshalb machen sie Karriere.« Er schüttelte den Kopf, traurig über so viel Böses auf der Welt. Dann fuhr er fort.
»Mit denen rede ich nicht.« Wieder schüttelte er den Kopf. »Sobald die rausgekriegt haben, wo das Geld ist, bin ich ein toter Mann.« Er registrierte Mosimes Seitenblick. »Die haben dir nichts von dem Geld erzählt, oder? Die haben irgendeinen Scheiß behauptet, dass ich aus Gaborone geflüchtet wäre oder so. Aber warum sollte ich durch halb Afrika fahren?« Bedrückt saß er da, während sie sich durch den Verkehr schlängelten.
»Mit dir rede ich. Weil wir dieselbe Sprache sprechen. Eine Sprache, die die nicht verstehen.« Er wies mit dem Kinn auf das Funkgerät. »Ich merke, dass du okay bist. Du hättest mich fair behandelt. Ich weiß, dass ich einen Fehler gemacht habe.« Wieder ließ er sich in seinem Sitz zurückfallen. Der ernsthafte junge Mann erwiderte nichts und konzentrierte sich auf das Fahren.
»Ich sage dir, wo das Geld ist. Wie du rankommst. Es ist ganz in der Nähe. Ich kann es dir zeigen.« Rotbart hob die Hände, wobei die Ketten rasselten und hin und her schwangen. Die Geste betonte seine Hilflosigkeit. »Du könntest ein Held sein, wenn du das willst. Könntest bald befördert werden. Nach Gaborone versetzt werden und dem fetten Superintendent die Brötchen holen.« Das Auto war langsamer geworden. Mosimes Kiefermuskeln hatten sich verkrampft. Dennoch sagte er kein Wort. Rotbart sah ihn väterlich an. »Du könntest auch reich werden«, sagte er leise. »Sehr, sehr reich.«
Das Flugzeug landete mit einer Viertelstunde Verspätung. Der Pilot funkte das Hauptquartier in Kasane an und bat um Anweisungen.
»Willkommen!«, sagte eine freundliche weibliche Stimme. »Constable Mosime erwartet Sie in der Ladezone vor dem Ankunftsterminal. Er hat vor zwanzig Minuten über Funk durchgegeben, dass sie unterwegs sind.«
»Bringt er den Verdächtigen zum Flugzeug?«
»Nein, er ist allein. Bitte schicken Sie Ihren Constable zum Polizeifahrzeug, damit sie den Gefangenen zu zweit zum Flugzeug führen können. Ich sage Constable Mosime Bescheid, dass Sie unterwegs sind.«
Doch die Frau in der Zentrale konnte Constable Mosime nicht erreichen, und am Flughafen wartete kein Polizeivan. Sie fanden den Wagen etwa eine Stunde später in einem kleinen Wäldchen außerhalb der Stadt. Constable Mosime befand sich darin. Er lag auf dem Rücken, mit einer Kugel im Kopf. Der Toyota Hilux rollte gemächlich durch das Tor des Chobe Nationalparks in Ngoma heraus. Von da aus fuhr er auf der schlechten, unbefestigten Straße am Chobe River entlang weiter in Richtung Südwesten. Es war früher Abend, und der Fahrer wollte keine Aufmerksamkeit erregen. Sein Beifahrer wirkte sehr nervös. Er zupfte sich am Ohr und scharrte mit den Füßen. Regelmäßig drehte er sich um und überprüfte, ob sie verfolgt wurden.
Bald erreichten sie den Fluss. Der Beifahrer zeigte auf eine schmalere Straße, Reifenspuren, die nach rechts abbogen. Eine halbeMeile weiter deutete der Beifahrer auf einige dicht belaubte Bäume. Der Fahrer wich ein paar tief hängenden Ästen aus und parkte so, dass der Wagen weder von der Straße noch aus der Luft gesehen werden konnte. Die beiden sprangen heraus. Der Fahrer zog einen Polizeirevolver und bedrohte damit den Beifahrer. Doch der Mann ließ sich nicht einschüchtern. »Ich will mein restliches Geld jetzt«, sagte er. Rotbart schüttelte den Kopf. »Wenn ich sicher drüben bin, bekommst du dein Geld. Vielleicht mit einem Bonus. Du traust mir nicht, ich traue dir nicht.« Der Mann sah verärgert aus, führte ihn aber weiter.
Die beiden arbeiteten sich durch Gebüsch und Schilf bis zum Flussufer, wo ein Mokoro versteckt war, ein Einbaum, der aus dem gut abgelagerten, ausgehöhlten Stamm eines Leberwurstbaums geschnitzt war. Lautlos vermochten diese Boote durch flaches Wasser zu gleiten, vorangetrieben mit einer Stange, die ein am Ende des Einbaums stehender Mann in den Flussgrund stieß. Die Bewohner dieser Gegend benutzten solche Mokoros seit Jahrhunderten.
Der Beifahrer zog das Boot ins Wasser und bedeutete Rotbart, sich vorne hineinzusetzen. Rotbart tat es, die Waffe immer noch griffbereit. Der andere Mann schob den Mokoro weiter hinaus auf den Fluss. In letzter Sekunde sprang er hinein, die Stange in der Hand. Er war froh, dass der Fluss noch nicht viel Wasser führte. Wenn die Flut kam, verwandelte sich das Gebiet in einen See.
Ein drei Meter langes Krokodil beobachtete die Männer und das Boot. Nur seine Nüstern ragten aus dem Wasser auf. Das war sein Revier, und es hasste Eindringlinge. Es war nicht sehr hungrig, denn es gab viele Fische. Doch als Einziges der afrikanischen Raubtiere betrachtete es Menschen nicht nur als Feinde, sondern auch als Futter.
Rotbart kratzte sich in den nachwachsenden roten Stoppeln. Er brannte darauf, endlich nach Namibia zu gelangen, das auf der anderen Seite des Flusses lag. Vom Ufer aus waren es zwei Stunden Fußmarsch zur Linyanti Road. Dort sollte ein Fahrzeug auf ihn warten. Der Caprivi-Streifen, den er überqueren musste, war sechzig Meilen breit, eine Landzunge, die von Namibia aus bis nach Botswana reichte und an Angola und Sambia leckte. Mit der Spitze berührte sie Simbabwe. Das Flugzeug sollte in Katima warten. Jedenfalls dann, wenn die anderen rechtzeitig aus Vic Falls rausgekommen waren und ihn nicht als unzuverlässig aufgegeben hatten. Er hätte es ihnen nicht verübeln können. Aber er würde sie trotzdem kriegen. Das verlangte sein Stolz.
Der junge Schwarze steuerte den Mokoro fachmännisch um einige Sandbänke und Felsen herum. Er war nach wie vor äußerst nervös. Am schwierigsten war es, die tiefen Stellen zu überqueren. Aber er schaffte es geschickt, umfuhr die Sandbank und gelangte in das seichte Wasser auf der Seite Namibias. Bald hatte er sie an eine ruhige Stelle manövriert, an der sie das Boot an Land ziehen konnten.
Der Bootsmann wollte schnell zurückkehren, solange der Mond noch etwas Licht spendete. »Jetzt sind Sie da«, sagte er. »Geben Sie mir meinen Lohn.«
»Gut«, sagte Rotbart. »Mit dem versprochenen Bonus.«
Der Schuss schreckte die dösenden Wasservögel auf, die sich mit rauschendem Flattern und empörtem Kreischen in die Lüfte erhoben. Das Krokodil sank tiefer ins Wasser und wartete. Dann schwamm es auf die andere Seite, um nachzusehen, was da Großes, Blutendes ins Wasser geplatscht war.
Der Gottesdienst war enttäuschend, irgendwie kühl angesichts dieser Tragödie. Der Pfarrer hatte die Hofmeyr-Zwillinge offenbar nicht gekannt, und seine Worte, die er von schwer zu entziffernden Notizen ablas, waren unpersönliche Allgemeinplätze. Kubu war froh, als es vorbei war.
Nach dem Gottesdienst versammelten sich die Trauergäste auf dem alten Friedhof in der Innenstadt, nicht weit von der BCMC-Zentrale entfernt. Kubu und Mabaku fuhren mit dem Auto von der Kirche aus hin und folgten den anderen Trauergästen zu den offenen Gräbern.Kubu entdeckte Bongani und winkte, aber der Ökologe war schon wieder in der Menge verschwunden.
»Ganz BCMC scheint hier zu sein«, bemerkte er an den Director gewandt.
Mabaku nickte. »Wahrscheinlich haben alle Angst vor der Zukunft. Wohin wird es mit dem Unternehmen gehen? Wird Cecil wieder den Vorsitz übernehmen? Was sagen die Testamente und der Trust? Keiner würde es wagen, sich heute nicht hier blicken zu lassen.«
Die Leute gehen aus den unterschiedlichsten Gründen zu Beerdigungen, dachte Kubu. Die Mitarbeiter aus Solidarität, die Freunde, um die Angehörigen zu unterstützen, die Angehörigen, um sich zu verabschieden, und die Polizei, um die Trauernden zu observieren. Viele kommen auch nur zum Essen! Keiner kommt den Verstorbenen zuliebe. Sie befinden sich bereits in anderen Händen. Warum war Bongani gekommen? Nun, er hatte Angus' Leiche gefunden. Vielleicht wollte auch er Abschied nehmen, und auch Kubu wollte seinem Freund Lebewohl sagen. Er hatte akzeptiert, dass er nichts hätte tun können, um Angus zu retten. Er war einfach zu spät dazugekommen. Er war froh, dass er seine Schuldgefühle überwunden hatte. Aber Rotbart war ihm entkommen -- jetzt mit sechs Morden auf dem Gewissen, wie sie annahmen. Und wer war nur dieser Daniel? War es ein Codename für Rotbart? Kubu glaubte es nicht. Ein Codename für Cecil? Auch das schien unwahrscheinlich. Ob Dianna fantasiert hatte, als sie im Krankenhaus lag?
»Keine Sorge, Angus«, sagte Kubu leise. »Wir kriegen sie, Daniel und Rotbart, wer immer sie in Wirklichkeit sein mögen.« Mabaku warf ihm einen Blick zu, sagte aber nichts. Er wusste nichts von Daniel und glaubte, Rotbart sei der Drahtzieher und wäre längst ihrem dünn gespannten Netz entkommen. Die Grenzen Botswanas waren einfach zu lang. Sie hatten Rotbart nur mit einer gehörigen Portion Glück erwischt, und jetzt mussten sie sich auf die eher widerwillige Unterstützung der angolanischen Behörden verlassen.
Die Trauerreden am Grab waren kurz. Es gab eine für jeden der Zwillinge, die die Welt gemeinsam betreten hatten und jetzt gemeinsam unter die Erde kamen. Die Polizisten konnten nicht sehen, was an den Gräbern vor sich ging, weil sie zu weit weg standen, und sie hörten die Reden nur, weil sie über Lautsprecher übertragen wurden. Anschließend warfen die Trauergäste jeder eine Handvoll der sandigen Erde Botswanas auf die Särge und zerstreuten sich dann allmählich. Kubu und Mabaku waren unter den Letzten. Nachdem sie ihre Erde auf die bereits verborgenen Särge geworfen hatten, drückten sie der Familie ihr Beileid aus.
»Danke, meine Herren, dass Sie heute gekommen sind«, sagte Pamela Hofmeyr. »Haben Sie irgendwelche Fortschritte erzielt?« Mabaku versicherte ihr, dass sie alles in ihrer Macht Stehende täten.
»Jedenfalls glauben Sie nicht, er sei beim Schwimmen ertrunken, wie die südafrikanische Polizei. Dummköpfe. Bitte lassen Sie es mich auf jeden Fall wissen, wenn ich Ihnen in irgendeiner Form behilflich sein kann.« Sie blickte an ihnen vorbei auf die offenen Gräber. »Das ist das Ende des Hofmeyr-Clans, wissen Sie . Alle meine Kinder liegen jetzt hier, und auch mein Ehemann. Alle sind eines ungeklärten, gewaltsamen Todes gestorben. Roland wollte, dass wir alle hier begraben werden. Aber ich werde nicht bei ihnen sein. Ich glaube nicht, dass ich je wieder nach Botswana zurückkehre.« Sie warf ihrem Schwager einen verächtlichen Blick zu. »Vielleicht wünscht sich Cecil einen Platz an diesem Ort, wenn seine Zeit gekommen ist. Er wollte es Roland ja immer gleichtun.« Ein betretenes Schweigen trat ein. Cecil durchbrach es, indem er die beiden Polizisten förmlich zu einem Imbiss ins Gaborone Sun einlud. Beide nahmen die Einladung an, und Cecil ging ohne ein weiteres Wort. Die Herzlichkeit in seiner Beziehung zu Mabaku gehörte der Vergangenheit an. Pamela sprach bereits mit zwei anderen Gästen, und Kubu und Mabaku wichen ein Stück beiseite.
»Gut, dann sehen wir uns gleich im Sun«, sagte Mabaku. Sie waren mit zwei Autos gekommen. Kubu nickte, obwohl er gar nicht vorhatte, am Leichenschmaus teilzunehmen. Er wollte am Grab allein sein, nachdem alle anderen gegangen waren. Doch als Mabaku sich entfernt hatte, näherte sich ihm ein anderer Mann. Es war Bongani.
»Schon komisch, Kubu. Wieder neben seiner Leiche zu stehen. Hier liegt er würdevoller, aber irgendwie so öffentlich.« Kubu verstand, was er meinte. Sie warteten schweigend, bis die Totengräber die Gruben zugeschaufelt und Hügel darüber errichtet hatten. Dann sagte Bongani: »Der Medizinmann war auch hier, weißt du.«
Kubu hatte es natürlich nicht bemerkt und sah seinen jungen Freund misstrauisch an. Doch Bongani wirkte ruhig, ja, friedvoll.
»Er hatte wieder seinen Anzug an. Er sah genauso aus wie alle anderen aus der Firma! Bestimmt haben sie sich gefragt, welcher Abteilung er angehört.« Er lächelte.
»Er hat auch mit mir gesprochen. Er sagte, jetzt wäre alles gut. Ich habe nicht verstanden, was er meinte, als er sagte, die drei wären jetzt wieder getrennt -- der Drongo, der Falke und der Adler −, obwohl sie hier beisammen wären. Er sagte, er sähe sie nicht mehr. Ich glaube, ich habe ihn die ganze Zeit falsch verstanden. Ich dachte, sein Verhalten gälte mir. Aber ich war nur die Leinwand, auf der seine Visionen erschienen.«
»Du meinst also, das ist das Ende deiner Medizinmann-Besuche?«
Bongani nickte. »Ich bin mir sicher. Er hat mir alles Gute gewünscht und mir Lebewohl gesagt, als wir uns verabschiedet haben. Das hat er noch nie getan.«
»Gehst du ins Sun?«
»Nein, ich kenne keinen von den Leuten da, und sie kennen mich nicht.«
»Mir geht's genauso. Wie dem auch sei, wir sollten uns demnächst mal unter angenehmeren Umständen treffen. Wie wär's, wenn du Samstag in einer Woche mal zum Abendessen zu mir nach Hause kämst? So gegen sieben?«
»Ja, gerne. Vielen Dank.« Aus keinem ersichtlichen Grund schüttelten sie sich förmlich die Hände. Bongani ging und ließ Kubu allein zurück. Eine Zeitlang blickte er auf die noch unmarkierten Gräber. Er fragte sich, wer wo lag und warum alles so durcheinandergeraten war. Er wandte sich ab und sah sich das Grab daneben an. Da bemerkte er, dass Dianna und Angus an der Seite ihres Vaters beerdigt worden waren. Dazwischen lag noch ein kleineres Grab. In Gedanken las er die Grabsteine. Dann las er sie noch einmal, diesmal aufmerksamer:
HIER RUHT ROLAND ANTHONY HOFMEYR, GELIEBTER EHEMANN VON PAMELA UND TIEF BETRAUERTER VATER VON ANGUS, DIANNA UND DANIEL. 1939--1990
Auf dem Stein des kleineren Grabes stand nur:
DANIEL HENRY HOFMEYO, GELIEBTER SOHN VON ROLAND UND PAMELA UND BRUDER VON ANGUS UND DIANNA. 1980--1989
Kubu wurde in Pamela Hofmeyrs Suite im Grand Palm geführt. Sie saß auf dem Sofa im Wohnzimmer mit Blick auf
den Kgale Hill und trank Tee.
»Nehmen Sie Platz, Superintendent. Kann ich Ihnen eine Tasse Tee anbieten?«
»Ja, gern, vielen Dank, Mrs Hofmeyr. Mit Milch und zwei Stückchen Zucker.«
Sie schenkte eine Tasse ein und reichte ihm Milchkännchen und Zuckerdose.
»Nun, wie kann ich Ihnen helfen?«
»Mrs Hofmeyr, ich versuche, mir eine Vorstellung von dem Verhältnis zwischen Angus und Dianna zu machen. Ich weiß nicht, wie viel man Ihnen erzählt hat, aber Dianna muss gewusst haben, dass Angus etwas zugestoßen war, und sie hat gelogen, um es zu vertuschen. Er ist nie in Ihrem Haus in Plettenberg Bay gewesen.«
»Superintendent, ich hatte ein langes Gespräch mit Ihrem Vorgesetzten, Director Mabaku, und mir ist klar, dass Dianna nicht nur von Angus' Tod wusste, sondern auch in irgendeiner Weise Anteil daran hatte.« Sie seufzte. »Ich möchte nicht behaupten, dass ich auch nur das geringste Verständnis dafür habe. In unserer Familie war nicht alles in Ordnung, aber schließlich sind die wenigsten Familien perfekt. Mein Mann hat Angus vergöttert. Das haben wir wohl beide, und vielleicht fühlte sich Dianna vernachlässigt und war eifersüchtig. Dianna war die intelligentere der beiden, aber Roland ignorierte das. Er hat von Anfang an Angus dazu erzogen, eines Tages die Firma zu übernehmen. Nach Rolands Tod wurde Angus wie selbstverständlich zum Familienoberhaupt, und für Dianna fühlte er sich in besonderem Maße verantwortlich. Sie waren Zwillinge, vergessen Sie das nicht. Manchmal standen sie sich so nahe, dass man glauben konnte, sie dächten dasselbe. Der eine begann einen Satz, der andere sprach ihn zu Ende. Dann wieder konnten sie einander nicht ausstehen.«
Sie nahm einen Schluck Tee. Kubu schwieg, in der Hoffnung, dass sie ihren Gedanken fortführen würde.
»Vielleicht habe ich die beiden zu oft sich selbst überlassen, nachdem ihr Vater gestorben war und wir Botswana verlassen hatten. Ich musste mir in London selbst erst wieder ein neues Leben aufbauen.« Sie schwieg.
»Vor etwa einem Jahr kam es zu einem schlimmen Streit. Dianna hatte endlich einen Mann gefunden, der ihr gefiel. Aber er war vollkommen inakzeptabel. Ein Amerikaner, der nur hinter ihrem Geld her war. Dianna erkannte das nicht, und daher sorgte Angus dafür, dass die Beziehung zerbrach -- Einzelheiten sollen uns hier nicht interessieren. Dianna hat sehr heftig reagiert, sie hat geschrien, um sich geschlagen und mit imaginären Personen geredet. Ich glaube, sie hatte das, was man als Nervenzusammenbruch bezeichnet, obwohl ich mir nicht viel darunter vorstellen kann. Wir versuchten sie dazu zu bewegen, einen Psychiater zu konsultieren, aber sie wollte nichts davon hören. Eine Zeitlang rief sie Angus oft mitten in der Nacht an; schreckliche, hasserfüllte Anrufe waren das. Er musste schließlich seine Telefonnummer ändern. Danach sprach sie monatelang mit keinem von uns. Als wir sie wieder sahen, ging es ihr immer noch nicht gut, aber ich glaube, sie hatte inzwischen begriffen, dass Angus mit seiner Meinung über diesen Mann recht gehabt hatte. Aber ich glaube auch, dass sie ihm niemals verziehen hat. Dann ist sie nach Botswana gereist, um zu jagen und Cecil zu besuchen. Danach schien es ihr besser zu gehen. Sie war sehr erpicht darauf, in die Unternehmensführung einbezogen zu werden. Ich glaube, Cecil hat sie darin bestärkt. «
»Was halten Sie von der Rolle, die Cecil bei alldem gespielt hat?«
»Cecil? Ich traue ihm nicht, und ich mag ihn nicht. Aber er hat nicht den Mumm für einen Mord. Wissen Sie, dass Gerüchte in Umlauf waren, er hätte Rolands Flugzeug sabotiert? Es war lächerlich. Ich wusste, dass das Unsinn war. Der liebe, hübsche Cecil? Oh nein.«
Kubu wandte sich einer anderen Frage zu, die ihm Kopfzerbrechen bereitete. »Ich erinnere mich daran, dass sich Angus diverse Sportverletzungen zugezogen hat, aber nicht, dass er sich je etwas gebrochen hätte. Kann es sein, dass er sich irgendwann mal beide Arme gebrochen hat?«
Pamela lachte. »Oh ja, natürlich. Als er ungefähr zwölf war, hielt er bei uns auf dem Anwesen eine zahme Ginsterkatze. Eines Tages dachte er, sie käme nicht mehr von einem Baum herunter. Ich sagte ihm, sie käme schon runter, wenn sie Lust dazu hätte, aber er wollte unbedingt hinaufklettern, um sie zu retten. Er ist gefallen und hat sich beide Arme gebrochen. Die Katze hüpfte dann einfach an ihm vorbei.«
Kubu nickte. Angus hatte ihm diese Geschichte nie erzählt. Erfahrungen, bei denen er keine so gute Figur gemacht hatte, verschwieg er lieber.
Dann kam der Ermittler zu dem heikelsten Punkt. »Mrs Hofmeyr, ich bin Ihnen wirklich dankbar für Ihre Offenheit. Ich weiß, dass das sehr schmerzlich für Sie sein muss, aber würden Sie mir bitte etwas über Diannas Verhältnis zu Ihrem anderen Sohn erzählen?«
»Nun, da gibt es nicht viel zu erzählen. Er starb, als er neun Jahre alt war. Ein Leopard hat ihn auf unserem Grundstück angegriffen. Damals habe ich Roland gesagt, ich würde mit den Kindern weggehen, egal, ob er mitkäme oder nicht. Nach Daniels Tod war Diannasehr durcheinander. Ich bin sogar mit ihr zu einer Ärztin gegangen, um ihr darüber hinwegzuhelfen. Eine Weile war sie depressiv, doch dann schien sich ihre Persönlichkeit zu verändern. Sie verhielt sich plötzlich wie ein Junge. Sie überredete ihren Vater dazu, ihr ein Gewehr zu kaufen, und Angus brachte ihr das Schießen bei. Sie war immer ein wildes Ding gewesen, wohl weil sie mit ihren Brüdern mithalten wollte, aber sie hatte nie zuvor ein Interesse daran gezeigt, andere Lebewesen zu töten. Die Jungen dagegen waren seit jeher erpicht auf die Jagd. Roland nahm sie regelmäßig mit, um sie zu Männern zu machen, wie er sagte. Aber Angus hat erzählt, dass Dianna eine gute Schützin war. Ein paar Jahre später erlegte sie einen Leoparden und behauptete, es sei derselbe gewesen, der Daniel getötet hatte. Sie hätte ihn am Fellmuster wieder erkannt. Es bereitete ihr große Genugtuung.«
Irgendetwas störte Kubu an dieser Geschichte, aber er wusste nicht genau, was es war. Dianna hatte gesagt: »Es war Daniels Schuld.« Aber was war seine Schuld gewesen, und warum dachte sie das?
»Mrs Hofmeyr, auf dem Weg ins Krankenhaus hat Dianna mehrmals den Satz wiederholt ›Es war Daniels Schuld‹. Wissen Sie, was sie damit gemeint haben könnte?«
»Nein, keine Ahnung«, antwortete Pamela. »Vielleicht war es eine ferne Erinnerung.«
»Können Sie sich an den Namen der Ärztin erinnern, zu der Sie damals mit Dianna gegangen sind?«, fragte Kubu.
»Es war eine Psychologin hier in Gaborone. Ihren Namen weiß ich nicht mehr. Ein Freund von Roland an der Universität hatte sie uns empfohlen. Ich nehme an, dass Sie sie finden können, wenn es wichtig ist.«
Kubu nickte. Ob die Ärztin noch praktizierte? Er würde es herausfinden.
Noch eine letzte Frage beschäftigte ihn. »Mrs Hofmeyr, haben Sie im März Anrufe erhalten, bei denen sich jemand als Angus ausgab?«
»Darüber habe ich natürlich nachgedacht. Er hat mich drei Mal angerufen. Ich kann mich nicht mehr Wort für Wort an die Gespräche erinnern, aber ich wäre nie auf die Idee gekommen, dass es nicht Angus war, sondern vielmehr ...« Plötzlich verlor sie die Beherrschung. Sie biss sich auf die Unterlippe, drehte sich von dem Polizisten weg und verbarg ihre Tränen. »Sie muss so unglücklich gewesen sein!«, stöhnte Diannas Mutter.
Kubu erhob sich. »Ich muss Sie jetzt nicht weiter belästigen, Mrs Hofmeyr. Ich bin Ihnen sehr dankbar, dass Sie mich empfangen und mir so viel Zeit geopfert haben. Machen Sie sich keine Umstände, ich finde schon selbst hinaus.«
Und was habe ich jetzt davon?, fragte er sich, als er sie verließ. Nur eine merkwürdige Geschichte, die mir Bauchschmerzen bereitet. Kubu stieg in sein Auto, fuhr aber nicht los. Was war Daniels Schuld?, fragte er sich erneut. Es gab nur noch einen Menschen, der in der Lage war, ihm etwas über die seltsame Kindheit der Hofmeyr-Geschwister zu erzählen.
Am Montag konnte Kubu endlich seine Neugier stillen. Er fuhr hinaus zu dem Anwesen der Hofmeyrs, wo Roland und Pamela gewohnt hatten. Cecil nutzte es inzwischen nur noch gelegentlich als Wochenendhaus und bevorzugte ansonsten seine bequeme Stadtvilla. Kubu hatte sich vorgenommen, Young Tau zu besuchen.
Der Ermittler hatte keinen herzlichen Empfang erwartet, und er sollte Recht behalten. Die Hausangestellte, die sich auf sein Klingeln am Tor meldete, betonte, dass Mr Hofmeyr nicht zu Hause sei und er ein andermal wiederkommen solle. Schließlich konnte Kubu sie dazu bewegen, Cecils Haushälterin zu holen. Ihr erklärte er, dass er Young Tau besuchen wolle. Die Dame reagierte auch nicht freundlicher, ließ ihn aber ein.
Die Hausangestellte erwartete ihn an der Haustür, zeigte ihm, wo er parken solle, und führte ihn ohne ein weiteres Wort um das Hauptgebäude herum zu den Quartieren der Angestellten. Im Schatten einer Dornakazie saß ein alter Mann auf einem Plastik-Gartenstuhl an einem wackligen, mit Zeitungen bedeckten Tisch und aß sein Mittagessen. Die Angestellte zeigte auf ihn und ging.
Kubu näherte sich dem Mann, streckte seine rechte Hand aus, berührte seinen rechten Arm mit der linken Hand als Zeichen des Respekts und sagte auf Setswana: »Rra Tau? Ich bin Superintendent David Bengu von der Kripo Botswana.«
Tau blickte auf. Zwei dampfende Töpfe standen vor ihm, einer mit Maisbrei und einer mit püriertem Eintopf. Er hatte ein wenig von der Soße in eine Suppenschale gelöffelt und tunkte den zu Kugeln gerollten Maisbrei hinein. Er lächelte und entblößte dabei kräftiges, aber zahnloses Zahnfleisch. Er war ordentlich rasiert, und sein Kopf war mit krausen, inzwischen weißen kurzen Haaren bedeckt. Er trug ein gebügeltes weißes Hemd, das bereits Soßenflecke aufwies.
»Ich bin Young Tau«, sagte er. »Du bist Kubu. Ich kann mich an dich erinnern.« Und tatsächlich waren sie einander einmal begegnet, vor langer Zeit. Während ihrer Schulzeit hatte Kubu mit Angus ein Wochenende auf dem Anwesen verbracht. Zwar waren alle höflich zu ihm gewesen, aber keiner hatte so recht gewusst, was er mit Angus' älterem schwarzem Freund anfangen sollte, und Kubu hatte sich unbehaglich gefühlt. Das Wochenende war nicht besonders schön gewesen, und er war nie wieder hingefahren. Aber Kubu erinnerte sich an den Gärtner, der sich viel Zeit für die Jungen genommen hatte. Er hatte ihnen Geschichten vom Busch und von der Vergangenheit erzählt und schien alles über Pflanzen zu wissen. Jeder nannte ihn Young Tau. Sein Vater, Old Tau, war vor ihm Obergärtner gewesen. Er war damals schon lange tot. Young Tau war selbst bereits ein älterer Mann gewesen, obwohl niemand sein wahres Alter kannte. Inzwischen musste er uralt sein. Kubu hatte kaum damit gerechnet, dass er ihn von diesem einen Besuch her wieder erkannte.
»Setz dich. Möchtest du etwas pappa le nama?«
Kubu war mit Speisen wie diesen aufgewachsen und nahm das Angebot begeistert an. Er zog einen Plastikstuhl heran und rollte dieÄrmel hoch, während Young Tau nach einem weiteren Teller und einem zweiten Löffel rief, die schon bald missbilligend von derselben Hausangestellten wie vorhin gebracht wurden. Eine Zeitlang aßen sie schweigend. Dann erkundigte sich Kubu nach Taus Familie. Es schien, dass es allen gut ging, aber die Litanei der entfernten Verwandten zog sich eine Weile hin.
Dann war Kubu an der Reihe, von dem Wohlergehen seiner Familie zu berichten. Tau reagierte sehr vorwurfsvoll auf die Tatsache, dass er und Joy noch keinen Sohn hatten, und betonte, dass das bestimmt auch Kubus Eltern großen Kummer bereite. Er selbst hatte sechs Söhne. Kubu neigte den Kopf und nahm den Verweis hin. Dann wechselte er schnell das Thema, bevor Tau anfangen konnte, ihm Medizinmann-Tränke zu empfehlen.
»Young Tau, ich möchte Sie etwas über Miss Dianna fragen«, begann er. Der alte Mann nickte und wartete ab. »Können Sie sich an die Zeit erinnern, als sie ein Kind war? Bestimmt hat sie einige Zeit mit Ihnen verbracht und von Ihnen vieles über Pflanzen, Tiere und Vögel gelernt?« Wieder nickte Young Tau mit dem nostalgischen Lächeln eines alten Mannes, der sich Erinnerungen hingibt.
»Sie hat schnell gelernt und aufmerksam zugehört. Nicht nur mir. Sie hat den Vögeln zugehört. Ich machte ihr vor, wie der Thekwane rief, wenn er zu seinem großen, unordentlichen Nest in dem abgestorbenen Baum an der Viehtränke flog, und dann sagte sie: ›Nein, Young Tau, nicht so, es geht so‹, und dann ahmte sie den Schrei besser nach als ich. Zu gut.« Er schüttelte den Kopf. »Es ist der Vogel, der den Tod verkündet.«
Wieder schüttelte er den Kopf. »Manche Vögel konnte sie anlocken. Die kleine Eule war leicht. Prrp, prrp, prrp. Prrp, prrp, prrp. Prrp, prrp, prrp. Abends rief sie eine Weile, und dann kam eine. Manchmal auch zwei. Sie setzten sich auf die Äste und hörten ihr zu. Auch Pferde konnte sie rufen. Und einmal, als wir zelten waren, versuchte sie, Löwen anzulocken. Ich habe ziemliche Angst gehabt, dass sie wirklich kommen würden, so echt klang ihr Schrei. Aber vielleicht war er nicht laut genug oder doch nicht ganz richtig. Ich weiß nicht.« Er dachte daran, wie froh er damals war, dass ein bewaffneter Mann sie begleitet hatte.
»Hat sie auch Menschen nachgeahmt?«
»Ja, manchmal, zum Scherz. Sie konnte mich sehr gut nachmachen.« Young Tau gab ein zahnloses Lachen von sich. »Besonders, wie ich sie manchmal geschimpft habe.« Er grinste. Es war offensichtlich, dass er das Mädchen gern gehabt hatte.
»Was war mit ihren Brüdern? Konnte sie die auch nachmachen?«
Tau zuckte mit den Schultern. »Vielleicht zum Scherz«, wiederholte er. »Mit Master Daniel verstand sie sich nicht. Ihre Mutter verwöhnte ihn. Er war oft unhöflich zu mir. Einmal hat er mir Schimpfwörter zugerufen und zu Miss Dianna gesagt, sie sei dumm, etwas über Vögel und Pflanzen zu lernen, denn schließlich seien sie reich.« Er schwieg, verloren in der Vergangenheit . »Er brachte sie in Schwierigkeiten, wann immer er konnte. Seine Stimme konnte sie sehr gut nachahmen. Er mochte das nicht. Manchmal waren sie völlig zerstritten, aber Kinder vergessen so etwas schnell wieder. Nachdem der Leopard Master Daniel erwischt hatte, veränderte sich Miss Dianna. Sie hat danach niemanden mehr imitiert. Und sie lachte nicht mehr so viel. Manchmal wurde sie grundlos wütend, und ihre Stimme wurde laut und barsch. Da war eine Dunkelheit in ihr.« Traurig schüttelte er den Kopf.
»Hat sie Ihnen je erzählt, wie das mit dem Leoparden passiert ist?«
»Ja, sie hat es mir erzählt.« Er nickte. »Und als sie älter war, hat sie den Leoparden eigenhändig getötet«, fügte er voller Stolz hinzu.
»Hat sie je so getan, als wäre sie Master Angus?«
Young Tau zuckte nur mit den Schultern.
Kubu war froh, hierhergekommen zu sein. Dianna war offenbar eine vollendete Mimin gewesen. Vielleicht hatte sie selbst Angus' Stimme nachgemacht, nachdem er tot war, ja, vielleicht sogar schon vorher. Aber Kubu freute sich auch über das Wiedersehen mit Young Tau. Er war überzeugt davon, dass sich noch viele andere interessante Dinge in seiner Erinnerung verbargen, nur fielen ihm in diesem Moment nicht die richtigen Fragen ein, um sie hervorzulocken.
»Ke itumetse, Rra Tau «, dankte er seinem Gastgeber förmlich. »Danke auch für das Mittagessen und für Ihre Weisheit. Darf ich Sie noch einmal besuchen kommen?«
Doch Tau hatte auch noch eine Frage an ihn. »Wirst du sie fangen? Die bösen Menschen, die Master Angus und Miss Dianna getötet haben?«
Kubu nickte. »Aber erst muss ich herausfinden, wer sie wirklich sind«, antwortete er.
Das wird noch zur schlechten Gewohnheit, dachte Kubu, als er zum zweiten Mal zum Wimpy in Game City fuhr. Es war erst halb sieben, als er dort ankam. Wieder bestellte er Steak mit Eiern zum Frühstück und machte es sich mit einer Daily News gemütlich. Zufällig kündigte auch die heutige Schlagzeile Nachrichten von einer Vorstandssitzung bei BCMC an. Beim letzten Mal hattedie Zeitung über Diannas Aufstieg zur Vorstandsvorsitzenden des Unternehmens berichtet. Diesmal lauteten die Überschriften ganz anders:
DRASTISCHE VERÄNDERUNGEN BEI BCMC
Kubu las mit großem Interesse weiter.
Bei der Vorstandssitzung am gestrigen Vormittag beschloss der Vorstand von BCMC einschneidende und unerwartete
Änderungen in der Unternehmensführung. Der Vorstand bestätigte seine vorherige Entscheidung, Mr Cecil Hofmeyr zum CEO
zu ernennen -- ein Rückschritt im Vergleich zu seiner ehemaligen Position des Vorstandsvorsitzenden, die zusätzlich die
Funktion des CEO s beinhaltete. Die Position des Vorstandsvorsitzenden, die die so tragisch ums Leben gekommene Dianna
Hofmeyr nur wenige Tage ausübte, wird ab sofort von dem langjährigen, von der Regierung bestimmten Vorstandsmitglied
Peter Rabafana eingenom men. Sein Amtskollege, Mr Robert Nama, wurde zum Ge schäftsführer ernannt.
Glaubwürdigen Quellen zufolge sind den neuen Ernen nungen erstaunlich wenige Diskussionen vorausgegangen. Hiesige
Analysten hatten erwartet, dass Cecil Hofmeyr genügend Familienstimmanteile versammeln könne, um wieder auf seinen
früheren Posten als Vorstandsvorsitzen der und CEO des Unternehmens zurückzukehren.
Kubu schüttelte den Kopf. »Was ist denn da los?«, fragte er sich laut, worauf die beiden jungen Gäste am Nebentisch zu ihm herüberblickten, in dem Glauben, sie seien vielleicht gemeint. Sie reagierten nicht und warteten, ob Kubu seine Frage wiederholte. Tatsächlich schüttelte Kubu erneut den Kopf und fragte noch einmal laut: »Was in aller Welt ist da bloß los?« Die beiden Jugendlichen, die die Einzigen in Hörweite waren, nahmen ihre Tabletts und zogen ans andere Ende des Restaurants um.
Kubu überlegte. Cecil musste auf einer von Kobedis Videokassetten zu sehen sein, und führende Regierungsmitglieder benutzten sie, um ihn zu manipulieren. Er fragte sich, ob Mabaku das Video gesehen hatte, und wenn ja, was er damit gemacht hatte. Den wären wir los, dachte Kubu. Cecils Vergangenheit war geprägt von zweifelhaften Manövern und einem Verhalten hart an den Grenzen des moralisch Hinnehmbaren. Er mochte BCMC zu großem Erfolg geführt haben, aber immer auch zu seinem eigenen Nutzen. Wobei Kobedi ein Luxus gewesen war, den er glaubte, unter Kontrolle zu haben. Doch da hatte er Kobedi unterschätzt -- und den Ehrgeiz einiger Regierungsfunktionäre.
Während er noch über BCMC und dessen Politik nachgrübelte, fiel sein Blick auf eine weitere Schlagzeile: »Rücktrittsschwemme unter Staatsbeamten«. Kubu zog die Augenbrauen hoch.
Plötzlich und unerwartet haben nach den zahlreichen Rücktritten gestern Nachmittag drei weitere hohe Beamte ihre Ämter
niedergelegt. Als Gründe für die Rücktritte wur den Frühpensionierung und der Wunsch geäußert, anderen Interessen nac
hzugehen. Einer der zurückgetre tenen Beamten, Mr Thapelo Sengwane, beabsichtigt, nach England zu emigrieren. Eine
Sprecherin des Ministeriums für Öf fentlichkeitsarbeit bezeichnete die fünf Rücktritte als »rei nen Zufall«.
Der Artikel beschrieb ferner die Karrieren der Zurückgetretenen, gab aber keine weiteren Hinweise auf deren Motivationen. Wiederum schüttelte Kubu den Kopf. »Garantiert Freunde von Kobedi«, sagte er sich. »Welche Köpfe wohl noch rollen werden?«
Kurz nachdem Kubu im Büro eingetroffen war, rief Mabaku ihn zu sich. Etwa eine halbe Stunde lang sprachen sie über die Fälle. Kubu erzählte Mabaku, wer Daniel wirklich war und was Young Tau ihm über Diannas Fähigkeiten als Mimin berichtet hatte. Und dass sich das Netz der kriminaltechnischen Beweise zusammenzog. Die Kugel aus Sculos Kopf stammte aus der Pistole, die Rotbart in Kazungula bei sich gehabt hatte. Handyverbindungen verknüpften Dianna mit Ferraz und beide wiederum mit Rotbart, und auf der Benzinquittung, die Kubu in Kamissa gefunden hatte, fand man Rotbarts Fingerabdruck.
Zanele hatte bestätigt, dass Angus im Farmhaus ermordet worden war. Die unbekannten Fingerabdrücke in dem Gefängnis im oberen Stockwerk und auf der Fünf-Thebe-Münze stammten von Angus. Kubu hielt inne und malte sich den verzweifelten und letztlich erfolglosen Fluchtversuch seines Freundes aus. Bisher gab es noch keine konkreten Beweise, die Ferraz und Rotbart mit Arons Tod in Verbindung brachten, aber Kubu bezweifelte nicht, dass sie welche finden würden, sobald sie die Leiche entdeckten. Rotbart hockte im Mittelpunkt des Spinnennetzes, war aber noch immer flüchtig. Die internationalen Polizeiorganisationen waren informiert, doch bisher war er nicht wieder aufgetaucht. Sie konnten nur abwarten.
Mabaku wirkte abwesend und schien mit den Gedanken woanders zu sein. Zu Kubus Überraschung rief er Miriam und bestellte Kaffee und Plätzchen für sie beide. Nachdem der Kaffee serviert war und sie ein paar Plätzchen geknabbert hatten, fragte Mabaku: »Haben Sie heute Morgen die Zeitung gelesen?«
Kubu nickte, sagte aber nichts. Er wartete darauf, dass Mabaku die Initiative ergriff.
»Sicher ist Ihnen klar, dass die beiden Ereignisse zusammenhängen, über die auf der Titelseite berichtet wurde?«, stellte Mabaku fragend fest. Kubu nickte.
Mabaku fuhr fort: »Sie wissen, welche Sorgen ich mir gemacht habe, dass Kobedis Videos missbraucht werden könnten. Wie Sie sicherlich vermutet haben, gehörte auf einem der Bänder Cecil zu den Hauptdarstellern. Irgendwie muss das Ergebnis der Vorstandssitzung damit zusammenhängen. Wobei ich mich frage, wie er diese Affäre überhaupt überstanden hat. Sicherlich können Sie sich auch denken, dass die derzeitige Flut von Rücktritten mit den Kassetten zu tun hat. Kobedi muss eine sehr überzeugende Persönlichkeit gewesen sein.«
»Er war ekelhaft«, erwiderte Kubu. »Er dachte, er hätte genug in der Hand, um allen Schweigen aufzuerlegen und sich ein regelmäßiges Einkommen zu sichern. Der Mord an ihm ist der einzige, den ich Rotbart nicht besonders übel nehme! Kobedi war gut organisiert, das muss man ihm lassen. Diese vielen Kassetten aufzunehmen, ohne dass jemand etwas davon bemerkte! Ein einträgliches Geschäft.« Dann fuhr er mit unschuldiger Stimme fort: »Was ist denn eigentlich aus den Kassetten geworden?«
Mabaku warf Kubu einen eisigen Blick zu. »Kein Wort darüber außerhalb dieser vier Wände, verstanden?« Kubu nickte. »Ich habe mir einige Aufnahmen angesehen, um festzustellen, wer alles betroffen ist. Es waren zwei, drei sehr hochrangige Persönlichkeiten zu sehen, einschließlich Cecil. Ich habe mich entschlossen, alles dem Commissioner zu übergeben. Er ist ein ehrlicher Mann, und ich vertraue darauf, dass er das Richtige tut. Er reagierte zutiefst schockiert und bat mich, die Kassetten ihm zu überlassen, damit er sie löschen könne. Es waren noch zahlreiche andere einflussreiche Leute des privaten und öffentlichen Sektors betroffen. Ich glaube, wir müssen uns auf weitere Rücktritte gefasst machen.
Der Commissioner hat mir gestern gesagt, er hätte im Interesse unseres Landes alle Kassetten vernichtet. Meinen Sie, ich kann ihm glauben?«
Kubu empfand das als rhetorische Frage und antwortete nicht. Plötzlich stand Mabaku auf und ging zu dem Fenster, von dem aus man auf den Kgale Hill blickte. »Sie und ich, Kubu, wir werden in dieser Sache stillhalten und abwarten. Ich werde mein Wort halten und das Meinige dafür tun, dass alle sich an die Regeln halten. Halten Sie Augen und Ohren offen. Wir werden Geduld brauchen, aber irgendwann werden wir als Sieger dastehen.«
Geschäftsessen sind nicht jedermanns Sache, aber Ilia liebte sie. Die Foxterrierhündin genoss solche Anlässe in vollen Zügen. Sie brachte es fertig, einen Strom unbekannter Leute am Tor zu begrüßen, laut bellend, um zu zeigen, wer hier der Boss war. Dann scharwenzelte sie den ganzen Abend um die Gäste herum, bis die sie verhätschelten und ihr leckere Häppchen zusteckten. Was hätte besser sein können?
Pleasant traf als Erste ein, schon eine Stunde vor dem vereinbarten Beginn um sieben Uhr. Ilia kam ihr am Tor mit heiserem
Freudengebell entgegen. Pleasant konnte den Hund kaum daran hindern, ihr in die Arme zu springen, und wehrte ihn mit einer Flasche südafrikanischem Sauvignon blanc vom Steenberg-Weingut ab. Diesen guten Tropfen hatte ihr der Filialleiter im Getränkeladen empfohlen. Dazu hatte sie zwei Tüten Eis zum Kühlen gekauft, was Kubu vergessen hatte.
Pleasant war ein bisschen nervös, weil sie wusste, dass der nette junge Dozent von der Universität auch kommen würde, von dem ihr Joy und Kubu schon öfter erzählt hatten.
»Verhalte dich ganz natürlich«, hatte Joy ihr geraten. »Sei nicht nervös. Lern ihn kennen. Stell ihm viele Fragen. Zeig Interesse an ihm.«
Pleasant brachten die Versuche ihrer Schwester, einen Mann für sie zu finden, wieder einmal zum Lachen. Joy glaubte wohl, sie säße jeden Abend allein zu Hause. Stattdessen traf sich Pleasant häufig mit sehr netten jungen Männern. Sie hatte nur noch keinen kennen gelernt, den sie heiraten wollte.
Zu Joys großer Freude kam Bongani als Nächster. Als er das Haus betrat, wirkte er ein wenig nervös, wobei nicht ganz klar war , ob es an Ilias lautstarkem Willkommensgruß lag oder daran, dass er zu seinem Schrecken erkannte, dass er zu früh dran war und sich nicht in der Schar anderer Gäste verstecken konnte. Er hatte ebenfalls eine Flasche Wein mitgebracht. Den Château Libertas hatte er schon mal probiert und wohlschmeckend gefunden. Er mochte ihn, und er passte in sein Budget. Außerdem glaubte er, ein französischer Wein sei ein ungewöhnliches Geschenk. Er wusste nicht, dass diese Marke trotz des klingenden Namens eines von Südafrikas preiswerteren Erzeugnissen war.
Joy hieß Bongani an der Tür willkommen und stellte ihn Pleasant vor, deren erster Eindruck positiv war: groß, schlank, attraktive Gesichtszüge. Viel weiter kam sie nicht, denn nachdem Bongani einen Gruß gemurmelt hatte, blieb er stumm wie ein Fisch.
»Kann ich dir etwas zu trinken bringen?«, fragte Pleasant. Er nickte. »Dann verrat mir doch mal, was du gerne hättest«, neckte sie ihn. »Scotch, Wasser, Wein, Cola?« Er stand nur da und antwortete nicht. Sie wartete einen Augenblick und sagte dann: »Gut, wenn du dichnicht entscheiden kannst, wird es eben eine Überraschung.« Sie drehte sich um und ging in die Küche. Bongani spürte, wie ihm die Röte ins Gesicht stieg, als er Joy und Pleasant laut lachen hörte.
Kurz darauf kehrte Pleasant mit einem Glas Weißwein zurück. »Ich hoffe, du magst ihn«, sagte sie. »Ein südafrikanischer Sauvignon blanc, wurde mir empfohlen.« Er nahm das Glas an und stotterte einen Dank. Erleichtert sah er, wie Kubu sich näherte. Pleasant setzte gerade zu einer Frage an, als die nächsten Gäste kamen, Director Mabaku mit seiner Frau Marie, begleitet von Ilias unaufhörlichem Kläffen.
»GutenAbend, Joy, gutenAbend Kubu. GutenAbend allerseits!«
Kubu schüttelte ihnen die Hand und bot ihnen etwas zu trinken an.
»Ein kleines Glas Weißwein, bitte«, sagte Marie.
Kubu wandte sich Mabaku. »Mr Director, was kann ich Ihnen anbieten? Ich habe einen guten Whiskey da.«
»Nein, danke, Kubu, ich probiere lieber einen Ihrer berühmten Weine. Wie wär's mit einem leckeren Roten mit Sprudelwasser?«
»Sie möchten Mineralwasser in den Wein?« Kubu traute seinen Ohren nicht.
»Natürlich!«, antwortete Mabaku.
Kubu musste sich beherrschen, um nicht auf dem Weg zur Küche den Kopf zu schütteln. »Auf gar keinen Fall werde ich Mineralwasser in meinen Wein schütten!«, grummelte er. »Nicht mal in den Château Libertas!«
Er servierte Marie den Weißwein und Mabaku einen Roten und ein Glas Mineralwasser.
»Ich habe Ihnen das Mineralwasser in einem Extraglas gebracht«, sagte Kubu. »Ich wusste nicht, wie viel Sie wollten.«
Mabaku nahm die beiden Gläser mit einem knappen »Danke« an und schüttete sofort das Wasser in den Wein, die Mischung zurück ins Wasserglas und dann wieder ins Weinglas, bis er zwei Gläser mit sprudelnder, rosafarbener Flüssigkeit hatte.
Zu Kubu gewandt sagte er: »Schorle! Weinschorle! Noch nie davon gehört?« Kubu fehlten die Worte. Er nickte nur und zog sich zurück, um ein Wort mit Bongani zu wechseln, der immer noch etwas verloren wirkte. Mabaku versuchte vergeblich, ein Lächeln zu unterdrücken.
Ein paar Minuten später flitzte Ilia aus dem Haus, schlidderte über die Veranda und kehrte mit Ian MacGregor zurück. Der eingefleischte Junggeselle kam allein, obwohl es durchaus Frauen gegeben hatte, die ihn zu bekehren versucht hatten. Kubu stellte ihn den Gästen vor, die er noch nicht kannte.
»Oh je«, murmelte Ian Kubu zu. »Das einzige Glas Milch auf einem Tablett mit heißer Schokolade!« Kubu musste laut lachen. Er fasste Ian am Arm und nahm ihn mit in die Küche, damit er sich seinen Scotch aussuchen konnte.
Bongani hatte nicht vor, mit irgendjemandem ein Gespräch anzuknüpfen, schon gar nicht mit Pleasant, dieser lebhaften jungen Frau, die sich einen Spaß daraus machte, ihn zu necken. Wieder
einmal empfand er das vertraute Unbehagen, das auf solchen Partys in ihm aufstieg. Er wünschte sich ja, gemocht zu werden und dazuzugehören, hatte aber kein Vertrauen in seine Fähigkeit, sich anzupassen. Er verstand nicht, wie vernünftige Erwachsene stundenlang hohlen Mist reden konnten. Sicherlich würde er so eine alberne Unterhaltung nicht länger als ein paar Minuten aushalten. Dann wüsste er nicht mehr, was er sagen sollte. Er zog es vor, sich mit einem Gesprächspartner in Ruhe hinzusetzen und über etwas Interessantes zu reden, über ernsthafte Themen wie die globale Erderwärmung oder die Waldrodung.
Pleasant wiederum fand Bonganis Schüchternheit sympathisch und fühlte sich davon angezogen. Die meisten Männer, die sie kannte, waren schnell mit Lob und Komplimenten bei der Hand, aber selten hatte sie das Gefühl, dass sie es ehrlich meinten. Ein Kompliment von Bongani hingegen würde wirklich etwas bedeuten. Tatsächlich würde irgendein Wort von Bongani -- egal welches -- etwas bedeuten. Ganz offen ermuntert von Joy, setzte sich Pleasant das Ziel, Bongani mindestens einmal an diesem Abend zum Lachen zu bringen.
Nachdem sich Ian seinen Scotch eingeschenkt hatte, gesellte er sich zu Bongani, der an der Wand stand und Oliven mit den Fingern aß.
»Stört es Sie, wenn ich ein bisschen zu Ihnen komme?«, fragte der Schotte. »Ich glaube, wir beide sind hier die Außenseiter. Wir sollten zusammenhalten. Ich bin Ian. Ich bin der, der die Leichen aufschneidet, die die Polizei findet, und versucht, die Todesursache herauszufinden.«
Bongani zeigte auf seinen Mund, um anzudeuten, dass er nicht sofort antworten konnte. »Sehr erfreut, Sie kennenzulernen«, antwortete er, nachdem er geschluckt hatte. Ian wirkte interessiert, daher erzählte ihm Bongani von seinen ökologischen Forschungen und seiner Arbeit mit den Satellitenbildern. Ian schüttelte bewundernd den Kopf. »Wie schön, dass jemand etwas davon versteht. Für mich sind das böhmische Dörfer.«
»Es ist gar nicht schwer«, entgegnete Bongani. »Es kostet nur etwas Zeit und Mühe.«
Ian freute sich, dass Bongani etwas lockerer wurde. »Kubu hat mir von Ihren Begegnungen mit dem Medizinmann erzählt. Es würde mich sehr interessieren, mehr darüber zu erfahren. Wir Schotten sind ein abergläubisches Völkchen, und Hexerei spielt auch in unserer Geschichte eine wichtige Rolle. Die Schotten galten als tolerant, bis Maria Stuart und ihr Sohn James mit den Hexenverbrennungen begannen. Mich hat seit jeher fasziniert, wie viel Einfluss die Medizinmänner in Afrika haben, sogar auf aufgeklärte, gebildete Leute. Was genau hat sich da abgespielt?«
»Ich wurde auf einmal von Visionen heimgesucht, die sich unglaublich real anfühlten und mich sehr erschreckten. Ich hatte wirklich Angst vor dem Einfluss, den dieser Mann auf mich ausübte. Mein Verstand sagte mir, dass er ein Betrüger sei, aber bei unseren Begegnungen konnte ich mich nicht bewusst gegen die starken Empfindungen wehren, die er in mir auslöste.«
Bongani hielt inne und fuhr dann lebhafter fort. »Das meiste, was geschehen ist, kann ich verstandesmäßig erfassen und die Wirkung auf mich analysieren. Aber wie konnte er bloß so viel darüber wissen, was sich tatsächlich zugetragen hatte, die Morde, der tiefgefrorene Arm, Diannas Mimikry? Medizinmänner sind Meister darin, scheinbar deutliche Worte zu benutzen, die jedoch ganz unterschiedliche Interpretationen zulassen. Aber bei mir war es genau umgekehrt. Die Worte waren unverständlich, und ihre Bedeutung wurde mir erst im Nachhinein klar.«
Bongani schwieg, selbst erstaunt über seine Redseligkeit. »Es tut mir leid, wenn ich Sie mit diesem Unsinn langweile«, sagte er. »Wie Sie sehen, haben mich meine Erlebnisse stark aufgewühlt.« Dann fuhr er fort: »Es ist etwas ganz anderes als der frühere Umgang mit den angeblichen Hexen. Die Hexen wurden aus religiösen oder politischen Gründen verbrannt. Niemand hat vor, die Medizinmänner zu verbrennen. Die meisten Gebildeten tun sie als Gauner ab, die sich nur bereichern wollen. Und doch haben wir alle Angst vor ihnen: vor den Flüchen, mit denen sie uns belegen können, vor ihren Kenntnissen des Unfassbaren. Solche Phänomene sind eine Provokation für unsere von Vernunft geprägte Lebenseinstellung. Doch auch meine rationale Seite neigt inzwischen dazu, anzuerkennen, dass es ›Geister‹ oder jedenfalls unsichtbare Phänomene geben könnte, die wir zwar nicht sehen oder verstehen können, die aber trotzdem in gewisser Weise real sind.«
»Ist das denn nicht die Basis jeder Religion, an einen Geist oder einen Gott zu glauben, den wir nicht verstehen?« Ian nahm einen Schluck von seinem Scotch, verteilte ihn im Mund und ließ ihn genüsslich durch die Kehle rinnen.
»Ja, aber wir verehren die Medizinmänner nicht wie Götter. Wir greifen auf ihre Kräfte und ihren Einfluss zurück, wenn wir Hilfe brauchen, und sie beweisen uns immer wieder, dass sie tatsächlich Macht und Einfluss besitzen. Es gibt zum Beispiel keinen vernünftigen Grund für Ritualmorde, außer den Mythos am Leben zu erhalten, dass Medizinmänner übernatürliche Kräfte besitzen.«
»Es funktioniert wie ein mächtiger Aberglaube, oder?«, fragte Ian. »Ich klopfe auf Holz oder werfe Salz über meine Schulter. Und ich bin Wissenschaftler, genau wie Sie. Ich glaube, wir tun das aus einer tief sitzenden Furcht vor dem Unbekannten heraus. Quasi zur Absicherung.«
»Ich klopfe auch auf Holz«, gab Bongani grinsend zu. »Wir sind schon ein bisschen verrückt, oder?«
In dem Moment gesellte sich Pleasant zu ihnen und bot auf einer Platte hauchdünn geschnittenes Steakfleisch an, eingelegt in eine Marinade aus Sojasoße und Sesamöl. »Wieso verrückt?«, fragte sie und lächelte Bongani an.
Bongani antwortete stotternd: »Ach, nur so. Wir unterhalten uns gerade ein bisschen.«
»Unsinn!«, warf Ian ein. »Bongani ist zu bescheiden. Wir haben über das merkwürdige Phänomen geredet, dass selbst gebildete Leute inAfrika noch immeran die Macht der Medizinmänner glauben. Bongani hat erklärt, eine Hälfte von ihm glaube daran, die andere nicht. Was halten Sie davon, Pleasant?«
Die Frage verursachte ihr eine Gänsehaut. »Ich habe Angst vor ihnen. Sie können das Denken und Handeln anderer Menschen beeinflussen. Ich glaube zwar nicht, dass es einen Effekt hätte, wenn ein Medizinmann mich verhexen würde, ohne dass ich es wüsste. Aber wenn mir jemand davon erzählte, dann hätte es Auswirkungen -- alles Kopfsache, oder? Hattest du eine Begegnung mit einem Medizinmann, Bongani?«
Bongani sah Ian an, der fast unmerklich nickte. »Ich nehme an, dass Kubu dir nichts von der kürzlichen Mordserie erzählt hat, oder?«
»Nicht viel. Du bist also tatsächlich einem Medizinmann begegnet! Erzähl uns davon.«
Bongani zögerte und fasste dann seine drei Begegnungen kurz zusammen. Als er ausgeredet hatte, meinte Pleasant: »Du musst doch vor Angst fast verrückt geworden sein, vor allem, als er zu dir nach Hause kam und behauptete, dein Vater zu sein. Wie hat er das gemacht?«
Bongani hatte inzwischen seine Schüchternheit und Pleasants Neckereien vergessen. »Er hat mir Drogen gegeben oder mich hypnotisiert, oder beides. Er hat allerdings gar nicht vorgegeben, mein Vater zu sein. Er deutete es irgendwie an, und den Rest habe ich dann ergänzt. Weder sah er wie mein Vater aus, noch sprach er wie er. Er benahm sich einfach wie ein Vater, und den Rest hat dann mein Unterbewusstsein übernommen.«
»Ich wäre vor Angst fast gestorben«, meinte Pleasant. »Ich bewundere dich dafür, dass du es so gelassen nimmst.«
»Das war anfangs nicht leicht. Ich habe mir nächtelang den Kopf darüber zerbrochen. Aber bei der Beerdigung der Hofmeyr-Zwillinge hat er sich von mir verabschiedet. Ich glaube, es ist vorbei. Ich werde ihn nie mehr wiedersehen.«
Pleasant stellte die Fleischplatte auf den Tisch und bemerkte: »Wie ich sehe, hast du nichts mehr zu trinken. Ich weiß, wo Kubu seinen guten Wein versteckt. Komm, wir gehen welchen holen. Möchten Sie noch einen Scotch, Ian?«
Aufmerksam wie immer, lehnte Ian ab. »Nein, danke, ich sehe mich mal ein bisschen unter den anderen Gästen um. Ich schenke mir später selbst nach. Kubu hat mir gezeigt, wo er seinen Vorrat aufbewahrt.«
Pleasant und Bongani verschwanden plaudernd in Richtung Küche, und Ian ging hinaus auf die Veranda, wo Mabaku und Kubu den ungewöhnlich kühlen Abend genossen.
»Hallo, Ian«, sagte Kubu. »Ich habe gesehen, dass du dich mit Bongani unterhalten hast. Was hat er denn so erzählt?«
»Ach, ich habe mich dafür interessiert, wie er seine Begegnungen mit dem Medizinmann erlebt hat. Es muss sehr schwer für einen Wissenschaftler sein, wenn einen die traditionelle Kultur immer wieder einholt. Ich glaube, er hat es noch nicht ganz verarbeitet, aber inzwischen festgestellt, dass Intellekt nicht alles ist.«
Kurz darauf rief Joy lächelnd zu Pleasant hinüber: »Pleasant, tut mir leid, dass ich störe! Bitte sag doch allen, dass sie sich setzen sollen. Die Suppe ist fertig.«
Pleasant dirigierte Bongani zum Esszimmer und holte die Männer von der Veranda. Es dauerte nicht lange, und alle saßen um den Esstisch, der durch einen Beistelltisch verlängert worden war, sodass sieben Personen daran Platz fanden.
»Vorsicht«, sagte Joy, als sie das Tablett mit der kalten Kürbissuppe hereinbrachte. »Wo die beiden Tische sich berühren, gibt es eine Kante. Wenn man ein Glas darauf stellt, kippt es um.«
Kubu sprach den Segen, und dann schwiegen alle und genossen die Suppe. Joy hatte als Letzte aufgegessen. Als sie ihren Löffel hinlegte, stand Mabaku auf.
»Meine Damen und Herren, ich bitte um Ihre Aufmerksamkeit«, sagte er und klopfte mit einem Messer gegen sein Glas. Er wiederholte seine Aufforderung. Kubu stöhnte lautlos. Warum musste er sich immer wichtig machen?
»Der Hauptgrund für unser Zusammentreffen heute Abend ist die Aufklärung der Mordfälle, die unser Land in den vergangenen Monaten heimgesucht haben. Wir alle waren in diese Fälle verstrickt, sogar unsere Ehefrauen, die mit unseren außergewöhnlich langen
g ,g, gg Arbeitszeiten, unserer nächtlichen Abwesenheit und unserer Reizbarkeit fertig werden mussten. Zunächst einmal möchte ich also auf meine liebe Frau Marie und auf Joy anstoßen. Danke für eure Geduld und euer Verständnis.« Die Gruppe erhob die Gläser und prostete den Damen zu. Er überrascht mich immer wieder, dachte Kubu. Das war sehr nett von ihm. Ich hätte daran denken sollen.
»Dann möchte mich bei einem Mann bedanken, der mehrere wichtige Beiträge zu unserer Arbeit geleistet hat. Damit meine ich natürlich Bongani, der gerade unter den Tisch zu rutschen versucht. Setzen Sie sich auf, Bongani, damit alle Sie sehen können.« Bongani winkte verlegen; der Wein verlieh ihm etwas Mut.
»Kubu hat mir erzählt, Sie hätten den Verstand eines Detective«, fuhr Mabaku fort. Er legte eine bedeutungsvolle Pause ein. »Armer Kerl!« Höfliches Gelächter plätscherte rund um den Tisch auf.
»Im Ernst, Bongani, wir alle sind von Ihren Satelliten-Künsten beeindruckt. Ich stehe solchen Spielereien sonst äußerst skeptisch gegenüber, aber Sie haben sogar mich überzeugt.« Die Gruppe klatschte herzhaft und stieß ermunternde Rufe aus. Bongani erhob sich und verbeugte sich ironisch.
»Ich bin mir nicht sicher, ob ich Ihnen für die Geschichten von der anderen Seite danken soll -- den Begegnungen mit dem Medizinmann. Sie waren für uns alle sehr verwirrend und bestürzend. Sogar wir als -- wie ich meine − halbwegs rationale Menschen sind in gewissem Maße für das Okkulte, für Hexerei und Geisterglauben empfänglich. Ihre Erfahrungen brachten uns damit in Berührung.« Mabaku legte eine Pause ein, damit alle über seine tiefschürfenden Worte nachdenken konnten.
Dann fuhr er fort: »Meine Damen und Herren, ein Prosit auf Bongani und vielen Dank für seine Hilfe!«
Alle am Tisch riefen im Chor: »Bongani!«, und jeder trank einen Schluck Wein oder Scotch. Inzwischen trank keiner mehr etwas Alkoholfreies.
»Allerdings sollten Sie die Polizei nicht unterschätzen, Bongani. Ich warne Sie: Wenn Sie das nächste Mal Beweismittel unterschlagen, werden wir Sie verhaften und ins Gefängnis stecken !« Wieder ertönte Gelächter, aber zurückhaltender, weil niemand ganz sicher war, ob Mabaku bloß einen Witz machte.
»Das war ein schwieriger Fall -- sehr schwierig für alle Beteiligten, ja, für unser ganzes Land. Und um ehrlich zu sein, haben wir uns ja auch nicht mit Ruhm bekleckert. Dianna Hofmeyr ist tot -- ein Opfer ihrer eigenen Kreatur, des rotbärtigen Ungeheuers. Die angolanische Polizei sucht landesweit nach ihm, Interpol hat sein Foto und seine Fingerabdrücke weltweit verbreitet, und sollte er je wieder einen Fuß nach Botswana setzen, haben wir ihn sofort. Doch bisher gibt es kein Lebenszeichen von ihm. Er versteckt sich irgendwo im Busch oder schmuggelt sich durch Afrikas durchlässige Grenzen. Aber früher oder später kriegen wir ihn.
Doch auf jeden Fall haben alle an einem Strang gezogen und hart gearbeitet. Das weiß ich zu schätzen. Jetzt also ein Prost auf Ian und Kubu!« Wenn das so weitergeht, dachte Kubu, sind alle schon vor dem Hauptgang jenseits von Gut und Böse.
»Und schließlich«, fuhr Mabaku fort, »möchte ich die Gelegenheit nutzen, um auf unsere Gastgeber anzustoßen. Auf Joy und Kubu für ihre Gastfreundschaft, und auf Pleasant für ihre tatkräftige Hilfe!« Wieder bekundeten alle ihre Zustimmung und nippten an ihren Getränken. Kubu stand auf, um für den Fall, dass es seinem Boss einfallen sollte, weitere Toasts auszubringen, aus der Küche noch eine Flasche Wein zu holen. Joy folgte mit den Suppentellern.
»Er erschreckt mich jedes Mal, wenn er eine von seinen Reden hält«, murmelte Kubu an Joy gewandt. »Man weiß nie, was er sagen wird. Genauso gut hätte er uns alle auseinandernehmen können, weil wir den Fall nicht gelöst haben, bevor alle Verdächtigen tot waren.«
»Ich glaube, er tut manchmal nur so mürrisch«, erwiderte Joy. »Unter der rauen Oberfläche steckt ein weicher Kern.«
Kubu grunzte. Du kennst ihn eben nicht so gut wie ich, dachte er und kehrte ins Esszimmer zurück, in jeder Hand eine Flasche Wein.
Als Hauptspeise gab es gebratenes Zicklein, und alle waren begeistert von dieser lokalen Spezialität. Joy hatte sich selbst übertroffen und das Fleisch zart, saftig und aromatisch zubereitet. Dazu gab es große Portionen Gemüse. Niemand sagte viel, bis die Männer auch noch ihren Nachschlag verspeist hatten und alle satt waren. Dann kehrten die Tischgespräche unweigerlich wieder zu dem Fall zurück, an dem sie gearbeitet hatten. Ian brachte den Stein ins Rollen.
»Kubu, als wir uns anfangs über den Fall unterhalten haben, hast du mir erzählt, wie Angus als neuer Leiter des Hofmeyr-Trust seine Schwester zur Vorsitzenden von BCMC ernannte. Du hast betont, wie sehr dich das überrascht hätte. Später habe ich die Bestätigung geliefert, dass es sich bei der ersten Leiche um Angus handelte, den du aber vor dieser Vorstandssitzung gefunden hattest. Ich weiß ja, dass diese Sitzungen ziemlich langweilig und formell ablaufen, aber hätte es nicht doch jemandem auffallen müssen, dass Angus tot war? «
Kubu lachte. »Ich habe dir damals aber nicht erzählt, dass Angus nur telefonisch, per Konferenzschaltung, an der Sitzung teilgenommen hat. Wir wissen inzwischen, dass sich ein anderer als Angus ausgegeben und seine Stimme fast perfekt nachgeahmt hat. Außerdem war eine seiner Reden wahrscheinlich vorher aufgezeichnet worden. Die südafrikanische Polizei hat einen Kassettenrecorder im Haus der Hofmeyrs in Südafrika gefunden. Jason Ferraz hat sich als Angus Hofmeyr in die Klinik in der Nähe von George aufnehmen lassen, und der Anruf bei der Vorstandssitzung kam von dort.
Zunächst habe ich geglaubt, dass Ferraz Angus auch nachahmte. Aber es war Dianna! Es stellte sich heraus, dass sie eine natürliche Veranlagung dazu besaß. Als Kind nutzte sie sie, um ihre Brüder nachzumachen. Cecil Hofmeyrs Assistentin hat mir erzählt, dass Dianna die Sitzung zwischendurch verlassen hat, angeblich, um einen Anruf ihrer Mutter entgegenzunehmen. Unsere Kollegen in Südafrika habenspäter bestätigt, dass der Anruf in Wirklichkeit von Ferraz aus der Reha-Klinik in George kam. Über diesen Anruf wurde Dianna mit der Vorstandssitzung verbunden. Einige von den Beiträgen, die angeblich von Angus stammten, waren vorher aufgenommen worden, andere stammten von Dianna, die seine Stimme imitierte. Wahrscheinlich hat sie auch die aufgezeichneten Texte gesprochen.
Sie war wirklich sehr gut darin. Sie hat Anrufe auf Angus' Handy entgegengenommen und sogar ihre Mutter getäuscht, sowie natürlich zahlreiche andere Leute, einschließlich mich.«
Mabaku mischte sich ein. »Kubus endgültiger Durchbruch bestand aber darin, dass er die Verbindung zwischen Dianna und dem geheimnisvollen Angolaner aufdeckte, der die meisten Verbrechen auf dem Gewissen hat. Nach dem Autounfall rief Dianna mehrmals den Namen Daniel. Wir dachten, Daniel sei der Name oder vielleicht das Pseudonym des rotbärtigen Mannes. Aber Cecil hat mir erzählt, dass dieser ihn beschuldigte, Daniel zu sein und ihm die Bezahlung für den Mord an Angus zu schulden.«
Kubu übernahm wieder. »Bei Diannas Begräbnis fiel es mir auf einmal wie Schuppen von den Augen. Neben Roland Hofmeyrs Grabstein stand ein zweiter -- für Daniel Hofmeyr. Das hat meinem Gedächtnis auf die Sprünge geholfen. Daniel war das jüngste Kind der Hofmeyrs. Er wurde von einem Leoparden getötet, als er neun Jahre alt war, aber unter merkwürdigen Umständen. Ich bin mir inzwischen sicher, dass Dianna ihn als weiteren Alias benutzt hat, um mit Rotbart zu kommunizieren -- als Deckmantel. Daniel und Dianna waren ein und dieselbe Person.«
»Mein Gott!«, rief Ian aus. »Aber warum hat sie das alles getan? Sie hatte doch genug Geld.«
»Das bleibt ein Rätsel«, antwortete Kubu. »Ich wünschte, ich wüsste, ob sie nur eine berechnende Psychopathin war oder ob mehr dahintersteckte.«
Mabaku räusperte sich verächtlich. »Ich würde nicht so leicht auf Unzurechnungsfähigkeit plädieren. Nur allzu oft wird diese Diagnose vorgeschoben, weil sie als einziger Ausweg erscheint. Ich gehe davon aus, dass jeder normal ist, es sei denn, es gäbe überzeugende Beweise für das Gegenteil. Mir ist aber kein Indiz dafür bekannt, dass Dianna tatsächlich geisteskrank war. Was meinen Sie, Ian?«
»Lady Macbeth ist mein Maßstab!« Er nickte Mabaku zu. »Sehen Sie sich bloß mal an, wie sorgfältig Dianna alles geplant hat -- den Mord anAngus, die Bandaufnahmen für die Vorstandssitzung, den geheimnisvollen Daniel: Das alles hat sie vorsätzlich ausgeheckt. Und vor allem Cecil hat sie richtig über den Tisch gezogen. Wie undankbar von ihr! Sie muss ihn gehasst haben. Das Motiv für solche Verbrechen sind in der Regel Macht, Geld oder Sex. Bei ihr muss es Macht gewesen sein, denn von den anderen beiden hatte sie reichlich. Verrückt? Niemals!«
»Aber wie kann eine geistig gesunde Person so skrupellos vorgehen?«, fragte Joy. »Insbesondere eine Frau. Dass sie ihren Bruder ermordet und absichtlich diese ganze Gewalt provoziert hat, kann nur bedeuten, dass sie krank im Kopf war. Kein normaler Mensch wäre zu so etwas in der Lage! Ich frage mich, wie sie so geworden ist.«
»Meine liebe Joy«, sagte Ian gespielt mitfühlend, »denk daran, dass die einzigen normalen Menschen diejenigen sind, die du nicht gut kennst!« Die Gruppe brach in Gelächter aus. »Leider nicht von mir. Hab ich irgendwo gelesen. Aber wahr.«
»Dianna habe ich nicht näher kennengelernt, als ich noch zur Schule ging«, fiel Kubu ein. »Aber ich erinnere mich daran, dass sie und Angus ein gespanntes Verhältnis zueinander hatten. Sie schien ihm seine vielen Erfolge zu neiden, vielleicht, weil ihr Vater seinen Sohn so über den grünen Klee lobte. Sie beklagte sich darüber, dass ihre Leistungen nicht anerkannt würden. Angus erzählte mir, dass sie auch bei mehreren Gelegenheiten ihre Mutter verächtlich behandelte, weil sie sich nicht gegen den Vater auflehnte. Sie glaubte, dass eine Frau ihrem Mann ebenbürtig sein sollte. Und genauso stark.«
»Und genauso skrupellos«, fiel Pleasant ein. »Ob ihr wohl wirklich bewusst war, was sie da eigentlich getan hat? Wäre es möglich, Ian, dass jemand mehrere Persönlichkeiten besitzt, von denen die eine nicht weiß, was die andere tut? Ich meine, die meiste Zeit muss sie ja leidlich normal gewesen sein, um zum Bespiel ihre Studien so erfolgreich zu absolvieren.«
»Ich seziere nicht den Verstand der Menschen, Pleasant, sondern nur ihr Gehirn. Und darin ist nichts mehr, wenn ich dorthin gelange. Keine Gedanken, keine Ideen, keine Emotionen. Nichts. Nur totes Fleisch.«
»Igitt, Ian!«, rief Joy. »Doch nicht beim Abendessen, bitte!«
Mabaku verrückte seinen Stuhl ein wenig und sagte: »Denken Sie an klassische Schizophrenie, Pleasant? Multiple Persönlichkeiten und so weiter? Einmal Dianna, gleich darauf Daniel? Dabei muss man bedenken, dass diese Persönlichkeiten immer in Konflikt miteinander stehen. Das ist typisch. Sie arbeiten nicht zusammen, um einen Plan auszuführen.«
Er schwieg kurz und fuhr dann fort: »Es tut mir wirklich sehr leid, dass wir nicht die Chance erhalten haben, sie zu vernehmen. Ich bin nicht sicher, dass wir ihr den Prozess hätten machen können, bei dem Rechtsbeistand, den sie hätte engagieren können. Aber vielleicht hätten wir erfahren, warum all diese Menschen sterben mussten.«
Seltsamerweise hatte der im Aufbruch begriffene Bongani das letzte Wort.
»Der Medizinmann hat gesagt, es wären drei gewesen, und dann nur noch einer. Fast, als wären die Hofmeyrs in irgendetwas vollständig aufgegangen. Etwas Bösem. Oder etwas Wahnsinnigem.«
Die Gruppe verfiel in Schweigen. Jeder hing seinen eigenen beunruhigenden Grübeleien über Wahnsinn und Besessenheit nach.
Nach dem Essen stieg die Stimmung, und die Party setzte sich mit geselliger Unterhaltung fort. Eine Stunde später servierte Joy Kaffee und köstliche dünne Waffelplätzchen, die sie selbst gebacken hatte. Nachdem die Gäste die letzten davon aufgegessen hatten, beschlossen Pleasant und Bongani, gemeinsam aufzubrechen. Als Pleasant ihre Schwester zum Abschied küsste, zwinkerte sie ihr zu und flüsterte: »Ein Fortschritt! Wir gehen noch ins Grand Palm auf einen Kaffee.« Joy quietschte erfreut und kniff ihre Schwester liebevoll in den Oberarm. »Viel Spaß. Aber pass auf«, sagte sie mit einem Funkeln in den Augen. Kubu mahnte sie, vorsichtig zu fahren, und scherzte, dass die Polizei inzwischen eine Straßensperre errichtet habe. Ilia bellte aufmunternd.
Zurück auf der Veranda trafen Joy und Kubu Ian und Mabaku mit Scotch und Marie mit einem Glas Rotwein an. »Ich habe uns allen noch einmal nachgeschenkt. Einverstanden?«, sagte Ian.
»Natürlich«, sagte Kubu. »Ich hole mir auch noch etwas. Ein Glas Wein, mein Schatz?«
»Nein, danke. Ich muss langsam mit dem Aufräumen anfangen.«
Ian stand auf und hielt Joy zurück. »Nein, nein. Komm, setz dich zu uns und entspann dich. Du hast heute Abend schon so viel gearbeitet. Kubu, hol ihr einen Wein, oder besser, einen Scotch.«
»Bloß nicht!«, protestierte Joy. »Wein ist mir stark genug. Ich möchte morgen früh keinen Kater haben.«
Als Kubu zurückkehrte, entspannten sich die fünf und redeten über Pleasant und Bongani.
»Ob Bongani weiß, worauf er sich da einlässt?«, meinte Ian lächelnd. »Vielleicht sollte ich ihn mal zum Mittagessen einladen und ihn über die Ränke der Frauen aufklären.« Er hob sein Glas. »Ein Toast! Auf junge Liebe!« Keiner hatte mehr den Mumm zum Aufstehen, deshalb hoben alle nur ihre Gläser und tranken.
Eine Zeitlang genossen alle das gemütliche Schweigen, jeder in seine eigenen Gedanken versunken. Kubu fragte sich, ob die anderen sehnsüchtig an junge Liebe dachten oder ob sie, genau wie er, einfach zufrieden waren, den unbeschwerten Augenblick zu genießen.
Mabaku durchbrach das Schweigen, indem er aufstand und zu dem Tisch ging, auf den Kubu rücksichtsvoll eine Flasche Scotch gestellt hatte. Er goss sich ein großes Glas ein.
»Was für ein Schlamassel, dieser ganze Fall«, sagte er, mehr zu sich selbst als zu den anderen. »Sieben Menschen tot, und wir haben nichts vorzuweisen. Der einzige Verdächtige, den wir hatten, ermordet einen Polizisten und flüchtet über die Grenze. Ich bezweifle, dass die Angolaner ihn jemals finden und ausliefern werden. Was für ein Fiasko!«
Mabaku ging zur Treppe und blickte hinauf zu den Sternen. Schließlich drehte er sich um und verkündete: »Und es gibt immer noch manches, das wir nicht aufgeklärt haben. Nicht um alles in der Welt will mir in den Kopf, warum der Brief, den Cecil Hofmeyr von Frankental erhielt, für so viel Wirbel gesorgt hat. Stellt euch das vor: Er verursachte einen Einbruch bei BCMC und wahrscheinlich die Tode von Frankental, Kobedi und dem Auftragskiller. Cecil war bereit, tausende Pula zu zahlen, um ihn zurückzubekommen, obwohl nichts wirklich Wichtiges drinstand.«
»Was für ein Brief war das?«, fragte Ian. »Davon weiß ich ja noch gar nichts.«
Kubu erwiderte: »Es war ein Brief, den Frankental an Cecil Hofmeyr geschrieben hatte. Ich schließe mich dem Director an. Ich habe keine Ahnung, warum dieser Brief ein solches Problem war. Er enthielt einige abwertende Kommentare über den Minenmanager Ferraz, die, wie ich vermute, absolut berechtigt waren, und die Vermutung, dass die besten Diamanten gestohlen wurden. Aber die Antwort hätte eine Untersuchung der Vorgänge sein sollen und nicht Bestechung, Erpressung und Mord!«
»Hast du eine Kopie des Briefs hier?«, fragte ihn Ian. Kubu rieb sich das Kinn und fühlte Abendstoppeln. »Ich glaube, ich habe eine Kopie in meiner Aktentasche. Ich hatte sie mit zur Mine genommen, um eventuell Jason damit zu konfrontieren, und sie noch nicht rausgenommen.« Er stand auf, suchte im Gästezimmer herum und kehrte mit der Kopie wedelnd zurück. »Hier, Ian! Ich bin ja mal gespannt, welche brillanten Einsichten du daraus gewinnst.« Nachdem er Ian den Brief überreicht hatte, ging er hinein, um eine weitere Flasche Rotwein zu öffnen. Er war dankbar, dass die anderen Männer etwas Stärkeres tranken und die richtig guten Sachen ihm überließen.
Ian grub in seiner Hosentasche und holte seine Pfeife heraus. Dann nahm er eine kleine Büchse zur Hand, stopfte ein wenig Tabak in
g ,pg den Pfeifenkopf und klopfte ihn kräftig mit dem kleinen Finger fest. So sehr sie Ian mochte: Joy widerstrebte die Vorstellung von Pfeifenrauchschwaden. Doch Ian machte keine Anstalten, die Pfeife anzuzünden. Er steckte sie nur in den Mund und saugte zufrieden daran, während er begann, die drei gedruckten Seiten von Aron Frankentals Brief zu studieren.
Während Ian las, wandte sich Marie an Joy und fragte, wie Kubu die wachsende Zahl der unaufgeklärten Morde verkraftet habe. Joy schürzte die Lippen. »Mit der Zeit wurde er immer angespannter. Er war mir gegenüber aufmerksam wie immer -- so ist er eben −, aber ich merke, dass er unter Stress steht, wenn er aufhört zu singen. Dabei singt er für sein Leben gern, besonders Opern. Ja, Opern«, fügte sie hinzu, als sie Maries hochgezogene Augenbrauen sah. »Er hält sich für großartig, aber in Wahrheit ist er nur enthusiastisch. Jedenfalls habe ich ihn seit Wochen nicht singen hören.«
»Mit Mabaku ist es das Gleiche. Er redet nicht über den Druck oder die Probleme bei der Arbeit. Er geht einfach in den Garten und gräbt Löcher für neue Pflanzen. Dabei ist es normalerweise unendlich mühsam, ihn zur Mithilfe zu bewegen.«
Beide Frauen lachten über die Eigenarten der Männer.
Endlich legte Ian den Brief hin, und alle sahen ihn an. »Das klingt alles sehr wissenschaftlich«, begann er. »Es ist typisch für das deutsche Ausbildungssystem, dass es keine Kompromisse kennt. Ein Wissenschaftler ist ein Wissenschaftler, kein Techniker. In Schottland war das früher auch so. Sein Englisch holpert hier und da ein bisschen, was einen zur Annahme verleiten könnte, dass auch seine Analysen holprig sind. Aber das ist keineswegs der Fall. Ich verstehe nur sehr wenig von Geologie, aber mir scheint, dass er jede mögliche Hypothese sorgfältig aufgegliedert und analysiert hat. Wenn er sich also auf der letzten Seite den strittigeren Punkten widmet, hat er alle anderen offensichtlichen Alternativen bereits behandelt. Beeindruckend.« Er nickte bewundernd.
»Schön«, sagte Mabaku. »Sie sind ja auch Wissenschaftler, deshalb will ich Ihnen glauben, aber das bringt uns nicht weiter. Was sollte die ganze Aufregung darum, das ist doch die Frage!«
»Ach, das ist doch nicht schwer zu erraten«, sagte Ian und sonnte sich in der allgemeinen Aufmerksamkeit. Er saugte ein paar Mal an der kalten Bruyèrepfeife.
»Und?«, fragte Kubu. Wie würde er sich ärgern, wenn er etwas übersehen hätte!
»Es liegt an der Wortwahl«, verriet Ian schließlich. »Kubu, du hast gesagt, dass ›einige der wertvollsten Diamanten gestohlen wurden‹. Aber da steht: Vielleicht sind manche der hochwertigs ten Diamanten sogar irgendwie gestohlen. Aus einer Mine in Angola vielleicht? Jason muss geglaubt haben, sein Betrug sei durchschaut worden, und Aron hätte Cecil mitgeteilt, dass es sich bei den Diamanten, mit denen die Mine gesalzen wurde, um gestohlene Steine handelte. Ich weiß nicht, wie er von dem Brief erfahren hat -- vielleicht hat Aron eine Kopie besessen −, aber er konnte es sich nicht leisten, ihn im Umlauf zu lassen.«
Kubu war beeindruckt. »Aber warum war Cecil so besorgt?«, wollte er wissen. Diesmal antwortete Mabaku. »Ursprünglich dachten wir, Maboane sei eine BCMC-Mine, Cecil hat das sogar selbst behauptet. Aber das ist sie nicht. Cecil hat sein Privatvermögen in sie investiert. Sie gehörte keineswegs BCMC. Cecil wusste, dass Ferraz die Diamanten nicht stehlen würde, weil er selbst einen großen Prozentsatz der Aktien besaß, also könnte es sein, dass er den Brief ebenfalls auf eine andere Art und Weise interpretiert hat. Ich glaube, wenn wir uns Cecils Finanzen einmal näher ansehen, und das werden wir, werden wir feststellen, dass er viel zu verlieren hätte, wenn die Mine unrentabel würde. Und er brauchte den Brief, um auf Jason Druck auszuüben. Dies und die Geheimhaltung waren ihm ein paar tausend Pula wert. Aber Kobedi war gierig. Er dachte, Jason und Rotbart wären nur an dem Inhalt des Briefs interessiert gewesen. Deshalb glaubte er, er könne ihnen eine hochwertige Farbkopie unterjubeln. Das war ein Fehler. Ein fataler Fehler, wie sich zeigte.« Er trank seinen Whiskey aus. Mit einem grimmigen Gesicht fuhr er fort: »Ich glaube, wir sollten in den nächsten Wochen die Geschäfte Cecil Hofmeyrs einmal näher unter die Lupe nehmen.«
Kubu schüttelte den Kopf. »Also wurde Arons falscher Verdacht gegenüber Jason durch seinen Schnitzer im Englischen in die Wahrheit verkehrt. Und wir waren die ganze Zeit zu oberschlau, um das zu verstehen. Aber vielleicht haben es Cecil und Jason gesehen. Vielleicht hat dieses eine fehlende Wort Kobediund Sculo das Leben gekostet, und beinahe sogar mich! Wörter können wichtiger sein, als wir vielleicht denken.«
Ian nickte, nahm die Pfeife aus dem Mund und zeigte mit dem Stiel auf Kubu. »Vergiss das nicht, David. Es gibt nichts Wichtigeres als die richtigen Worte!«
Epilog
GEMALTER TEUFEL
Schlafende und Tote
sind Bilder nur;
der Kindheit Aug`allein scheut den
gemalten Teufel.
SHAKESPEARE
Macbeth,
2. Akt, 2. Szene
Mai
Kubu saß im Wartezimmer und fragte sich, warum er den Hofmeyr-Fall nicht ruhen lassen konnte. Alle anderen waren bereits wieder zu ihrer Alltagsroutine zurückgekehrt. Bongani war ganz entspannt, jetzt, wo er nicht mehr von dem Medizinmann heimgesucht wurde, und verstand sich gut mit Pleasant. Mabaku war mürrisch wie eh und je, hielt sich vom Commissioner fern und machte Cecil das Leben schwer. Ian wartete auf seine nächste Leiche.
Mabaku hatte darauf bestanden, dass die Maboane-Mine einen Bulldozer einsetzte, um die obersten Schichten des Abraums
wegzuschieben. Nach nur wenigen Tagen sorgfältiger Arbeit hatten sie Arons verweste Leiche gefunden. Die Autopsie ergab, dass er mitderselben Waffe erschossen worden war wie Sculo. Seine sterblichen Überreste waren nach Deutschland zu den Frankentals überführt worden, die ihn nun betrauern und allmählich ihren Verlust verarbeiten konnten.
Nur Kubu war und blieb unzufrieden, weil sein Bedürfnis nach einer Lösung des Rätsels um den Tod der jungen Hofmeyrs noch immer unbefriedigt war. Nachdem er sich einmal dazu entschlossen hatte, dauerte es nicht lange, bis er die Psychologin fand, die Dianna vor so vielen Jahren behandelt hatte. Kubu schätzte sich glücklich, in Gaborone und nicht einer amerikanischen Stadt gleicher Größe zu leben. Dort hätte er es kaum geschafft, alle Seelenklempner zu kontaktieren.
Nach einer kurzen Wartezeit bat die Sprechstundenhilfe Kubu in das Therapiezimmer, das mit bequemen Sesseln, normalen Sofas und farbenfrohen Bildern an den Wänden ausgestattet war. In einer Ecke standen ein mit Papieren übersäter Schreibtisch und ein funktioneller, aber leerer Schreibtischstuhl.
Eine freundliche, ältere Dame saß entspannt in einem Lehnstuhl, dessen Bezug Rotkäppchen zeigte, das einen Wolf tätschelte.
»Superintendent Bengu?«, fragte die Dame, ohne sich zu erheben. »Ich bin Hilary Mayberry. Sie sehen ein wenig überrascht aus.«
Kubu lachte. Er ging auf sie zu, und sie reichten sich die Hände. Der Ermittler wählte einen Sessel mit grünlichem Bezug und einer Art Koboldmotiv.
»Ich habe wohl nach der Psychiatercouch Ausschau gehalten.«
Hilary lächelte. »Ich bin keine Psychiaterin, Superintendent, ich bin Psychologin. Ich maße mir nicht an, Geisteskrankheiten heilen zu wollen. Hauptsächlich bin ich als Therapeutin darauf spezialisiert, Kindern zu helfen, und sie mögen die Art von förmlicher Umgebung nicht, auf die ihre Eltern Wert legen. So, und wie kann ich Ihnen helfen?«
»Ich würde gerne mit Ihnen über eine Frau reden, die vor vielen Jahren als kleines Mädchen zu Ihnen in die Praxis gekommen ist.«
»Sie wissen aber doch, dass ich Ihnen weder etwas darüber erzählen kann, was meine Patienten mir anvertrauen, noch warum sie gekommen sind? Nur, weil sie Kinder sind, heißt das noch lange nicht, dass sie nicht das Recht auf ein Vertrauensverhältnis haben.«
»Natürlich weiß ich das. Ich möchte auch nur auf die Umstände eingehen, die womöglich zu der Konsultation geführt haben. Vielleicht können Sie mir dabei helfen. Wenn Sie das Gefühl haben, dass ich zu weit gehe, bremsen Sie mich einfach.«
»Das hört sich vernünftig an, Superintendent. Wie hieß das Kind?«
»Dianna Hofmeyr. Sie ...«
»Ich kann mich an sie erinnern«, unterbrach ihn Hilary. Sie wirkte aufmerksamer, fast angespannt.
»Ich glaube, sie kam zu Ihnen, nachdem ihr Bruder gestorben war.«
»Ja.« Es klang eher nach einem Eingeständnis als nach einer Bejahung.
»Und sie war damals vierzehn Jahre alt?«
Hilary nickte. »Was genau möchten Sie wissen, Superintendent?«
»Ich möchte Sie gerne über den Leoparden befragen.«
»Das ist jetzt ungefähr fünfzehn Jahre her. An die Einzelheiten kann ich mich nicht mehr erinnern. Wenn Sie sich einen Augenblick gedulden würden?« Sie zog eine Akte heraus, überflog sie und nickte vor sich hin, als die Erinnerungen zurückkehrten.
Kubu schwieg, bis sie so weit war. Dann fragte er: »Könnten Sie die Geschichte mehr oder weniger so wiedergeben, wie Dianna sie Ihnen erzählt hat? Nur die Fakten. Besonders das Ereignis mit dem Leoparden.«
Hilary überlegte kurz und griff dann auf ihr ausgezeichnetes Gedächtnis zurück.
»Wie Sie möchten. Sie hat allerdings nicht viel über den Leoparden erzählt, wissen Sie. Das Ereignis war sehr traumatisch. Es hätte mich nicht gewundert, wenn sie gar nicht darüber hätte reden wollen. Aber sie tat es. Sie sagte, er sei sehr groß gewesen, mit langen, spitzen Zähnen. Er sei plötzlich hinter einem Felsen hervorgesprungen und habe sie angegriffen.« Kubu wartete, und die Psychologin erkannte, dass er die ganze Geschichte hören wollte. Sie zuckte mit den Schultern, als wollte sie sagen: Was kann es jetzt noch schaden? Es ist so lange her.
Dann fuhr sie fort: »Sie erzählte mir, dass sie gerne den Kop pie auf der Familienfarm erkundete. Sie bezeichnete es als ›Farm‹, aber es war ein riesiges Anwesen, ich glaube, um die siebenhundert Acres Land. Das Gelände war von einem Schutzzaun umgeben und wurde von Sicherheitsleuten bewacht, daher glaubten die Eltern wohl, ihren Kindern könne nicht viel passieren. Dianna und ihr Bruder hatten Proviant für ein Picknick eingepackt und wollten hinauf auf den Koppie steigen. Zum Abendessen sollten sie wieder zu Hause sein. Sie kletterten auf der dem Haus abgewandten Seite hinauf, absichtlich die schwierigste Strecke , um die Sache spannender zu machen. Ungefähr auf halbem Wege aßen sie ihre Brote, spielten eine Weile mit den Eidechsen auf den Felsen und warfen ihnen kleine Fleischstückchen zu. Als sie schließlich weitergingen, war es schon spät. Sie verirrten sich in einem Dornbusch-Dickicht, das sie böse zerkratzte. Daniel wurde müde und wollte nach Hause, aber Dianna überredete ihn. Sie wollte bis ganz hinauf steigen, um auf der anderen Seite einen leichteren Weg hinunterzugehen, den sie kannte. Als sie aus den Dornbüschen herausfanden, waren sie schon fast ganz oben. Sie entdeckten einen schmalen Pfad, der an einigen großen Granitfelsen entlangführte. Der Leopard sprang hinter einem von ihnen hervor und griff sie an. Beide flüchteten, wurden aber getrennt. Dianna meinte, sie würde den Koppie hinunterlaufen in Richtung Haus, aber es wurde dunkel, und sie muss völlig die Orientierung verloren und sich verirrt haben. Sie hatte große Angst. Sie kletterte auf einen Baum und verbrachte dort die Nacht. Sie weinte, aber sehr leise, weil sie befürchtete, der Leopard sei genau unter ihr. Sie wusste, dass diese Tiere exzellente Kletterer sind. Sie hörte sogar in der Ferne Leute rufen, traute sich aber nicht, zu antworten. Man fand sie am nächsten Morgen.«
»Und der Junge?«
»Sie fanden seine Leiche auf halbem Weg den Koppie hinunter. Er war von einer Felsenkante in der Nähe des Gipfels gestürzt.«
»War er zerfleischt worden?«
»Nein. Gott sei Dank war er unversehrt.«
»Hat man Spuren gefunden? Gerissene Tiere?«
Hilary schüttelte den Kopf. »Nein, es wurden nie irgendwelche Spuren von dem Leoparden gefunden. Aber es war trocken und der Boden knochenhart. Außerdem hielt er sich sowieso oben zwischen den Felsen auf.«
»Warum kam Dianna zu Ihnen?«
»Ihre Mutter brachte sie. Sie erklärte, das Kind sei niedergeschlagen und ungewöhnlich still. Dianna litt unter Schuldgefühlen. Sie wardie Ältere, und ihr kleiner Bruder hatte umkehren wollen. Sie fühlte sich für seinen Tod verantwortlich. Es gab noch viele andere Dinge, die ich gerne mit ihr durchgegangen wäre, aber ihre Mutter fand die Vorstellung peinlich, ihre Tochter zu einer ›Nervenärztin‹ zu bringen, wie sie es nannte. Sie kamen nicht wieder. Knapp ein Jahr später starb Roland Hofmeyr bei einem Flugzeugabsturz, und seine Frau ging mit den Kindern nach England zurück.«
»Danke, dass Sie sich Zeit für mich genommen haben, Dr. Mayberry. Sie haben mir sehr geholfen«, sagte Kubu, stand aber noch nicht auf. Er bewegte einen nach dem anderen die Finger beider Hände, als wollte er nachzählen, ob es wirklich zehn waren. Dann sagte er, den Blick immer noch auf die Hände gerichtet: »Haben Sie ihr geglaubt? Ich meine, die Geschichte mit dem Leoparden?«
Hilary schien überrascht. »Natürlich. Warum nicht?«
»Finden Sie es nicht merkwürdig, dass er keines der Kinder erwischt hat? Es hat sich angehört, als wäre er ihnen sehr nahe gewesen. Und dass es keine Spuren gab? Dass er über den Schutzzaun gesprungen ist?«
Hilary schüttelte den Kopf. »Ich bin auf einer Rinderfarm im Busch aufgewachsen und kenne mich ein bisschen mit Leoparden aus. Siesind Überlebenskünstler, und ihr Verhalten kann unvorhersehbar sein. Man weiß, dass sie über Wildzäune klettern, Viehzäune überspringen sie einfach. Sie sind schwer aufzuspüren, sauber, Meister der Tarnung. Und sie jagen kleine Antilopen oder, wenn sie keineerwischen, Paviane -- ebenfalls Überlebenskünstler. Wenn sie auch die nicht kriegen, haben sie eine Vorliebe für Haushunde. Von allen Großkatzen der Welt können Leoparden am besten in der Nähe der Menschen leben -- und überleben.« Sie klang, als hätte sie großen Respekt vor Leoparden, würde sie aber nicht besonders mögen. »Was den Angriff auf die Kinder angeht, bin ich mir nicht sicher, dass er wirklich hinter ihnen her war. Ich glaube, dass sie einfach das Pech hatten, ihm zu nahe zu kommen, sein Revier zu betreten, und deshalb ist er auf sie losgegangen. Aber als sie wegrannten, hat er sie nicht weiter verfolgt.«
»Hätte sich ein ›Überlebenskünstler‹ nicht das Frischfleisch am Fuß des Felsens geholt?«
»Wir wissen nicht, wann der Junge gefallen ist. Ich glaube, dass der Leopard Angst hatte und die Rufe der Suchenden hörte. Wahrscheinlich hat er sich zurückgezogen. Worauf wollen Sie eigentlich hinaus, Superintendent?«
»Wäre es möglich, dass sie den Leoparden erfunden hat? Dass Daniel einfach den Felsen hinuntergestürzt ist?«
»Ja, das wäre möglich, aber warum hätte sie das tun sollen? Sie hätte in dem Fall so schnell wie möglich Hilfe holen können. Sie wusste ja nicht, dass ihr Bruder tot war.«
»Wäre es möglich, dass er nicht von selbst gestürzt ist?«
Dr. Mayberry zögerte einen Augenblick. Dann antwortete sie: »Ich glaube, dass Dianna sehr fixiert auf den Leoparden war. Sie sagte, wenn man ihn nicht finden und erschießen würde, würde sie ihn töten, wenn sie groß wäre.«
»Das tat sie wirklich. Sie behauptete, sie hätte ihn wiedererkannt.«
Die Psychologin schüttelte den Kopf. »Das ist äußerst unwahrscheinlich. Frei lebende Leoparden werden nicht so alt. Und sie sind sehr schwer voneinander zu unterscheiden. Der, den sie geschossen hat, war vermutlich nur ein großes Tier mit einer ähnlichen Zeichnung.«
Kubu nickte und erhob sich. Dankbar nahmen die Kobolde wieder ihre ursprüngliche Form an. Doch Hilary hielt noch ein letztes Stückchen des Puzzles für ihn bereit. Sie überlegte einen Moment, bevor sie es ihm gab.
»Noch eines, Superintendent. Dass Dianna davon sprach, den Leoparden töten zu wollen, geschah kurz vor Ende der Sitzung. Als sie das sagte, klang ihre Stimme auf einmal völlig fremd, eher wie die eines Jungen. Ihre Mutter wurde weiß wie die Wand. Sie sagte, das sei Daniels Stimme gewesen. Dianna wirkte lediglich verwirrt, als wäre ihr nicht bewusst, was sie getan hatte. Sie machte mir wirklich Sorgen. Wir vereinbarten einen Termin für die folgende Woche, aber sie kam nicht. Ich habe beide nie wiedergesehen.« Kubu ging zum Parkplatz und stieg in sein Auto. Er ließ nicht gleich den Motor an, sondern saß eine Weile lang da und dachte über einen Jungen und ein Mädchen allein auf einem Koppie nach. Irgendetwas war dort geschehen, das sie beide zerstört und später auch Angus verschlungen hatte. Kubu schüttelte den Kopf. Es wurde Zeit, loszufahren. Als er auf die Uhr sah, stellte er fest, dass er zu spät zu einer Besprechung mit Edison wegen ihres neuen Falls kommen würde. Er startete den Wagen und fuhr rückwärts auf die Straße. Dann stimmte er die Vogelfänger-Arie aus Mozarts Zauberf l öte an.
Danksagung
Ein Debütroman braucht eine gehörige Portion Glück, um jemals zu erscheinen. Unser Glück war es, eine hervorragende Agentin zu finden, die sich für unser Werk einsetzte. Wir können Marly Rusoff gar nicht genug für ihre Begeisterung und ihre Beratung danken, und Michael Radulescu für seine unschätzbare Unterstützung hinter den Kulissen. Judy Healey sind wir dankbar für ihre Ermutigung und besonders dafür, dass sie uns Marly vorgestellt hat.
Noch mehr Glück hatten wir, dass Claire Wachtel, Direktorin und Cheflektorin bei Harper-Collins, dieses Buch mochte, kaufte und herausbrachte. Ihr Weitblick und ihre Professionalität haben es wesentlich verbessert. Auch danken wir Miranda Ottewell für ihr akribisches Lektorat. Überhaupt sind wir allen bei Harper-Collins dankbar für ihre Unterstützung und Förderung.
Bei so vielen Leuten, die verschiedene Varianten des Manuskripts gelesen haben, können wir nur hoffen, dass noch genügen Krimileser übrig sind, die es kaufen! All unsere Probeleser haben großzügig ihre Zeit geopfert, um uns mit hilfreichen Kommentaren und Vorschlägen unter die Arme zu greifen. Besonders wertvolle und detaillierte Hinweise zu Stil und Sprache stammten von Brunhilde Sears und Bonnie Nelson. Lücken im Plot, Brüche bei den Charakteren und zahlreiche andere Schnitzer wurden von Stephen Alessi, Linda Bowles, Tom Cooper, Patricia Markley, Toni Rosen und Esther Youtan entdeckt. Der forensische Physiologe Dr. Stanley Tarlton bot hilfreiche Unterstützung bei den medizinischen Aspekten der verschiedenen Morde. Sethokgo Sechele und Andy Taylor, Director der Marua-Pula-Schule in Gaborone, halfen uns, der Handlung Authentizität zu verleihen, ebenso wie der botswanische Rechtsmediziner Dr. Salvator Mapunda. Ihnen gilt unser besonderer Dank, wie auch allen anderen zahlreichen Helfern und Ratgebern, die wir an dieser Stelle nicht nennen können.
Peter Comley und Salome Meyer machten nicht nur viele Vorschläge, sondern ließen uns auch an ihrem enzyklopädischen Wissen über Botswana teilhaben, das sie im Laufe ihres Lebens und ihrer Arbeit dort erworben haben.
Tabathu Pulale, der inzwischen pensionierte Director des Botswana Criminal Investigation Department, nahm sich einen ganzen Tag Zeit, um uns alles zu zeigen und zu erklären, obwohl er gerade dabei war, eine Bande aufzurollen und eine Reise zu einer Interpol-Konferenz in Mexiko vorzubereiten! Wir waren überwältigt von seiner Freundlichkeit und Hilfsbereitschaft. Deputy Police Commissioner Thebe Tsimako hat mit seiner Hilfe und Unterstützung dazu beigetragen, die sachlichen Aspekte des Buches zu verbessern. Wir sind ihm sehr zu Dank verpflichtet.
Falls das Buch trotz der Anstrengungen all dieser talentierten und großzügigen Menschen sowie der Bandbreite ihres Wissens und ihrer Erfahrung noch Fehler enthalten sollte, sind wir sicher, dass wir irgendeinen finden, den wir dafür verantwortlich machen können!
Sehr viel Hilfe, Rat und Unterstützung erfuhren wir von unseren Ehefrauen, Annette Sears und Jeannine McCormick. Dieses Buch ist ihnen gewidmet.
Michael Sears
Stanley Trollip
Glossar
Afrikaans -- südafrikanische Sprache, Tochtersprache des Niederländischen Afrikaner -- weiße, afrikaanssprachige Südafrikaner Bakkie -- südafrikanischer Ausdruck für Pick-up, Transporter mit offener Ladefläche Batswana -- Plural-Adjektiv oder Substantiv: »Das Volk von Botswana ist bekannt als Batswana.« Siehe Motswana BCMC -- Botswana Cattle and Mining Company, ein fiktives Unternehmen Bechuanaland, Betschuanaland -- Name Botswanas zur Zeit des Britischen Protektorats Bobotie -- kapmalaiischer, reich gewürzter Hackfleischtopf, meist Rindfleisch mit Milch und Eiern. Buschleute -- Bezeichnung für die San oder auch Khoisan (siehe dort), die heute nicht mehr sehr zahlreich sind. Die San sind auffällig klein von Gestalt. Etwa die Hälfte aller San leben in der Kalahari. In Botswana werden sie manchmal als Basarwa bezeichnet. Dagga -- Marihuana, Gras (Cannabis sativa) Debswana -- Diamantminen-Jointventure zwischen De Beers und der Regierung von Botswana Dipheko -- Setswana für »Medizin« -- meistens von einem Medizinmann Donga -- ausgetrockneter Flusslauf, meistens mit steilen Ufern Dumela -- Setswana für »Hallo« oder »Guten Tag« Elen -- größte Antilope der Welt, siehe Oryx Erica -- Erika, Heidekraut Fynbos -- Bezeichnung für die vielseitige, mittelmeerähnliche Flora der Kaphalbinsel, die über 8500 Pflanzen umfasst, von denen 6000 nur hier vorkommen. Gabs -- gängige Abkürzung für Gaborone Gemsantilope -- siehe Oryx Ginsterkatze -- Genetta genetta: kleines Mitglied der Viverridae-Familie, zu der auch Mungos und Zibetkatzen gehören Joburg -- Abkürzung für Johannesburg Kamissa -- Khoiwort für »Ort des süßen Wassers«. Kamissa lautete der Name der San für das Gebiet, in dem Kapstadt entstanden ist. Kgosi yamanong -- Setswana für Ohrengeier, einer der größten Geiervögel (Torgos tracheliotus) Khoi -- Hottentotten (siehe Khoisan) Khoisan -- Unter dem Namen Khoisan sind die hellerhäutigen einheimischen Völker des südlichen Afrika bekannt, die Khoi (früher:
Hottentotten) und die San (Buschleute). Diese lebten schon tausende von Jahren vor der Ankunft der Nguni und anderer schwarzer Völker auf dem Subkontinent. Koppie -- Afrikaans für »kleiner Hügel« Kubu -- Setswana für »Flusspferd« Kudu -- große Antilope (Tragelaphus strepsiceros) Kwanza -- angolanische Währung. 100 Centavos = 1 Kwanza Landy -- liebevolle Bezeichnung für Landrover Manong -- Setswana für »Geier« Mielie(s) -- Afrikaans für »Mais« Mma -- Respektvolle Bezeichnung für eine Frau auf Setswana. »Dumela, Mma Bengu« heißt zum Beispiel: »Guten Tag, Frau Bengu.« Mokoe -- Setwana für »Grauer Lärmvogel« (Corythaixoides concolor), so genannt wegen seines Schreis Mokoro -- Einbaum, häufig geschnitzt aus einem Stamm des Leberwurstbaums ( Kigelia pinnata), aber auch aus denen anderer Bäume.
Eine Person steht im Heck und stakt mit einer langen Stange. Mopane -- Baum (Mopane colophospermum). Diese prächtigen Bäume mit ihren typischen schmetterlingsförmigen Blättern können als
Büsche wachsen, aber auch zu über 30 Meter hohen Bäumen werden. Mopanewurm -- Raupe, die bevorzugt auf Mopanebäumen lebt. Wird gerne frittiert oder im Teigmantel gegessen. Morokaapula -- Setswana für den »Regenmacher«-Vogel, eine Art Kuckuck Morubisi -- Setswana für »Eule« Motswana -- Singularadjektiv oder Substantiv. »Dieser Mann aus Botswana ist ein Motswana.« Siehe Batswana Mowa -- Setswana für »Atem« MPLA -- Portugiesisch: Movimento Popular de Libertação de Angola (Volksbewegung für die Befreiung Angolas). Regierungspartei
Angolas seit 1975 Ntshu -- Setswana für »Adler« Oryx -- Kaporyx (Oryx gazella), südafrikanische Antilope mit langen, geraden Hörnern Outjie -- Afrikaans für »Kerl(-chen)« Pan -- eine Mulde oder Senke in der Erde, oft gefüllt mit Schlamm oder Wasser Pap -- Afrikaans: »Maisbrei«, wird mit den Fingern gegessen und in einen Fleisch-oder Gemüseeintopf getunkt. Pappa le nama -- Setswana für »Pap mit Fleisch« Protea -- Pflanzengattung mit 360 Arten, die ausschließlich in Südafrika gedeihen. Die Königsprotea ( Protea cynaroides ) ist die Nationalblume Südafrikas. Pula -- Währung Botswanas. Pula bedeutet auf Setswana »Regen«. 100 Thebe = 1 Pula Rand -- Währung Südafrikas. 100 Cent = 1 Rand Riempie -- Lederriemen, die zu Stuhlsitzen und -lehnen verflochten werden. Rra -- Respektvolle Anrede für Männer auf Setswana. »Dumela, Rra Bengu« bedeutet zum Beispiel: »Hallo, Herr Bengu.« San -- Buschleute. Siehe Khoisan Segodi -- Setswana für »Falke« Serothe -- Setswana für »gabelschwänziger Drongo«, Singvogel aus der Sperlingsfamilie Setbunya -- Setswana für »Blume« Setswana -- Sprache der Twana-Völker Steelworks -- 1 Schuss Rose's Kola Tonic,1 Spritzer Angostura zum Abschmecken, auffüllen mit Ingwerbier und mit Eis servieren. Das Eis zum Schluss hinzugeben! Strelitzia -- Paradiesvogelblume (Strelitzia reginae), heimisch in Südafrika Thebe -- kleine Münzeinheit der botswanischen Währung (siehe Pula) Veld -- hügeliges Grasplateau des südlichen Afrika
Über den Autor
Hinter dem Namen MICHAEL STANLEY verbirgt sich das Autorenduo Michael Sears und Stanley Trollip. Die beiden haben schon zahlreiche Abenteuer zusammen erlebt: bei Nacht Löwen aufgespürt, Buschfeuer auf den Savuti-Ebenen im Norden Botswanas bekämpft, einem Elefantenangriff getrotzt und den Verlust ihrer Navigationskarten bei einem Flug über die Kalahari überstanden. Sears lebt in Johannesburg, Trollip abwechselnd in Südafrika und Minneapolis, Minnesota.
Impressum
Originaltitel: A Carrion Death © 2008 by Michael Sears and Stanley Raynes Trollip© Eichborn AG, Frankfurt am Main, 2010Umschlaggestaltung: Christina HuckeUmschlagillustration: fotosearch (EclectiCollections)Lektorat: Afra Margareta, Doris EngelkeEbook: Satzweiss.com Print Web Software GmbHISBN 978-3-8218-8529-2 Alle Rechte vorbehalten.Kein Teil des Werkes darf, gleich in welcher Form,ohne schriftliche Genehmigung des Verlages reproduziert,vervielfältigt und verbreitet werdenEichborn Verlag, Kaiserstraße 66, 60329 Frankfurt am MainMehr Informationen zu Büchern und Hörbüchern aus dem Eichborn Verlagfinden Sie unter www.eichborn.de
ebook Erstellung - April 2010 - TUX
Ende
Table of Contents
Kubu und der Tote in der Wüste

