
Das Amulett von Samarkand
Series: Bartimäus [1]
Tags: Fantasy
So einen Helden hat es in der Fantasy noch nicht gegeben! Bartimäus ist selbstsüchtig, rücksichtslos, dreist und leidet nicht gerade unter Minderwertigkeitskomplexen. Gut, er ist ein Dämon, aber doch nur ein Dschinn, gehört also zum Mittelfeld in der Hierarchie der magischen Mächte. So begeistert und überzeugt wie Bartimäus von seinen Fähigkeiten ist, bedeutet es einen herben Schlag für ihn, als er von einem kleinen Jungen beschworen wird und ihm nun zu Diensten sein muss. Dieser Junge, Nathanael, ist Zauberergehilfe eines unfähigen, aber umso strengeren Zauberers, der einen kleinen Posten in der britischen Regierung innehat. Nathanael bildet sich heimlich in den magischen Künsten weiter. Als der bösartige Zauberer Simon Lovelace ihn demütigt, beschwört Nathanael Bartimäus, um sich an Lovelace zu rächen. Hier beginnt die Geschichte, die sich sofort in rasantem Tempo entwickelt: Bartimäus stiehlt Lovelace ein mächtiges Amulett, und schon bald sind jede Menge Zauberer und Dämonen hinter dem Dieb her. Was als Streich begann, entwickelt sich schnell zu einer folgenschweren Angelegenheit. Es geht um eine Verschwörung in höchsten Regierungskreisen, um den geheimen Widerstand der "Gewöhnlichen" (wie die Menschen im magischen Großbritannien genannt werden) --- und nicht zuletzt um den Machtkampf zwischen Nathanael und seinem unfreiwilligen Helfer Bartimäus. Denn obwohl Bartimäus Nathanael dienen muss, hat der Jahrtausende alte Dschinn doch eine ganze Menge Tricks im Ärmel. Und da die gesamte Macht der Zauberer auf den Dämonen basiert, ist Nathanael auf seinen neuen Gefährten angewiesen.
Jonathan Stroud
BartimäusDas Amulett von Samarkand
Roman
Aus dem Englischen von Katharina Orgaß und Gerald Jung
TUX - ebook 2010
Über das Buch
Sie sind ein Team wider Willen. Aber gemeinsam unschlagbar!
»Dämonen sind überaus heimtückisch. Sie fallen dir in den Rücken, sobald sich ihnen auch nur die geringste Gelegenheit dazu bietet. Hast du verstanden?« Und ob Nathanael verstanden hat. Er weiß genau, was es mit der Macht von Dämonen auf sich hat. Aus diesem Grund hat er sich ja für Bartimäus entschieden, den 5.000 Jahre alten, ebenso scharfsinnigen wie spitzzüngigen Dschinn. Nathanael braucht einen mächtigen Mitspieler für seinen Plan, denn er will sich rächen! Der Auftrag an Bartimäus ist klar: Er soll das Amulett von Samarkand stehlen, das im Besitz von Simon Lovelace ist. Doch Nathanael hat keine Ahnung, wie gefährlich dieses Amulett ist. Bevor er und Bartimäus sich versehen, geraten sie in einen reißenden Strudel mörderisch-magischer Intrigen.
Über den Autor
Jonathan Stroud wurde in Bedford geboren. Er schreibt Geschichten, seit er sieben Jahre alt ist. Während er als Lektor für Kindersachbücher arbeitete, verfasste er bereits seine ersten eigenen Kinderbücher. Nachdem er seine ersten beiden Jugendbücher veröffentlicht hatte, beschloss er, sich ganz dem Schreiben zu widmen. Er wohnt mit seiner Frau Gina, einer Grafikerin und Illustratorin für Kinderbücher, und der Tochter Isabelle in St. Albans.
»Das Amulett von Samarkand« ist der erste Teil der Bartimäus-Trilogie, deren Rechte bereits in über zwanzig Länder verkauft sind.
Das Amulett von Samarkand
Für Gina
Teil EINS1
Die Temperatur im Zimmer sank rasch. Eis bildete sich auf den Vorhängen und überzog die Deckenlampen mit einer dicken Kruste. Die Glühfäden sämtlicher Birnen schnurrten zusammen und verglommen, und die Kerzen, die wie eine Kolonie Giftpilze aus jeder freien Fläche sprossen, erloschen. Das abgedunkelte Zimmer füllte sich mit einer stickigen gelben Schwefelwolke, in der verschwommene schwarze Schatten wühlten und waberten, und von weit her erklang ein vielstimmiger Schrei. Plötzlich drückte etwas gegen die Tür, die hinaus zur Treppe führte. Das ächzende Gebälk wölbte sich. Unsichtbare Füße patschten über die Dielen und unsichtbare Lippen zischelten Niederträchtigkeiten hinter dem Bett und unter dem Schreibtisch hervor.
Der Schwefeldampf verdichtete sich zu einer dicken Rauchsäule und würgte kleine Tentakel aus, die wie Zungen in die Luft leckten und sich wieder zurückzogen. Die Säule stand direkt über dem Pentagramm und brodelte unablässig zur Decke empor wie die Rauchwolke über einem Vulkan. Dann, nach einer kaum merklichen Unterbrechung, tauchten mitten im Rauch zwei gelbe, stechende Augen auf.
Also bitte -- es war sein erstes Mal. Ich wollte ihm einen Schrecken einjagen!
Was mir auch gelang. Der dunkelhaarige Junge stand in einem zweiten, kleineren, mit verschiedenen Runen ausgemalten Drudenfuß, etwa einen Meter neben dem eigentlichen Pentagramm. Er war leichenblass und zitterte wie Espenlaub. Er klapperte mit den Zähnen. Schweißperlen tropften ihm von der Stirn, erstarrten im Fallen zu Eis und klirrten wie Hagelkörner auf den Fußboden.
Alles schön und gut, aber -- was soll's? Ich meine, er sah aus wie gerade mal zwölf. Aufgerissene Augen, eingefallene Wangen. So erhebend ist es nun auch wieder nicht, ein mickriges Bürschlein zu Tode zu erschrecken.1(Was das betrifft, gehen die Meinungen auseinander. Manche finden es amüsant und überlegen sich immer neue Taktiken, ihre Beschwörer durch ausgeklügelt abstoßende Erscheinungen zu erschrecken. Normalerweise darf man höchstens erwarten, ihnen Albträume zu bescheren, aber gelegentlich sind solche Strategien so erfolgreich, dass Zauberlehrlinge tatsächlich in Panik geraten und aus ihrem schützenden Kreis heraustreten. Dann ist alles geritzt -- für uns. Aber es bleibt riskant. Oft sind sie gut ausgebildet. Und wenn sie dann älter werden, rächen sie sich. )
Daher schwebte ích abwartend auf der Stelle und hoffte, es würde nicht allzu lange dauern, bis er die Entlassungsformel sprach. Um mir die Zeit zu vertreiben, ließ ich blaue Flammen so am Innenrand des Pentagramms emporzüngeln, als versuchten sie auszubrechen und nach ihm zu schnappen. Natürlich reiner Hokuspokus. Ich hatte bereits alles überprüft. Das Siegel war recht ordentlich gezogen und er hatte sich nirgendwo verschrieben. Schade.
Schließlich sah es so aus, als hätte der Bengel genug Mut gefasst, um zu sprechen. Jedenfalls schloss ich das aus dem Beben um seine Lippen, das nicht nur von nackter Angst herzurühren schien. Ich ließ das blaue Feuer erlöschen und ersetzte es durch einen widerlichen Gestank.
Der Junge sagte etwas. Ziemlich piepsig.
»Ich befehle dir... mir... mir...«Nun mach schon!»...d-d-deinen N-Namen zu nennen.«
So fangen sie immer an, die Jungen. Sinnloses Gestammel. Er wusste genauso gut wie ich, dass er meinen Namen schon kannte -- wie hätte er mich sonst beschwören können? Dazu bedarf es der richtigen Worte, der richtigen Gesten und vor allem des richtigen Namens. Ich meine, es ist ja nicht so, als bestellte man ein Taxi -- bei einer Beschwörung kommt nicht einfach irgendwer!
Ich wählte eine volle, tiefe, samtig dunkle Stimme, so eine, die von überall und nirgends ertönt und Anfängern die Haare zu Berge stehen lässt.
»BARTIMÄUS.«
Der Kleine schluckte schwer, als er das hörte. Immerhin -- er war also nicht ganz dumm: Er wusste, wer und was ich war. Er kannte meinen Ruf.
Als er seine Spucke runtergewürgt hatte, stotterte er weiter: »I-Ich befehle dir nochmals zu antworten. Bist du jener B-Bartimäus, der in alten Zeiten von den Magiern beschworen wurde, die Mauern von Prag wieder aufzurichten?«
Was für ein elender Umstandskrämer. Welcher Bartimäus sollte ich wohl sonst sein? Diesmal drehte ich die Lautstärke ein bisschen auf. Das Eis auf den Glühbirnen knisterte wie karamellisierter Zucker. Die Fensterscheiben hinter den schmutzigen Vorhängen summten und vibrierten. Der Junge schwankte.
»Ich bin Bartimäus! Ich bin Sakhr al-Dschinni, N'gorso der Mächtige und die Silbergefiederte Schlange. Ich richtete die Mauern von Uruk, Karnak und Prag wieder auf. Ich sprach mit König Salomo. Ich galoppierte mit den Büffelvätern über die Prärie. Ich wachte über das Alte Simbabwe, bis seine Wälle zerfielen und die Schakale seine Bewohner fraßen. Ich bin Bartimäus! Ich kenne weder Herrn noch Meister. Deshalb frage ich dich, mein Junge: Wer bist du, dass du mich rufst?«
Echt eindrucksvoll, was? Und obendrein wahr, was dem Ganzen noch mehr Nachdruck verleiht. Aber ich wollte nicht einfach nur auf den Putz hauen. Ich hoffte das Bürschlein dazu zu verleiten, mir seinerseits seinen Namen zu verraten, damit ich etwas in der Hand hatte, wenn er mal nicht aufpasste.2 (Solange ich mich im Bannkreis befand, waren mir natürlich die Hände gebunden. Später aber könnte ich herausfinden, wer er war, und nach Charakterschwächen suchen, nach Details aus seiner Vergangenheit, die ich mir zunutze machen konnte. Wunde Punkte hat schließlich jeder. Besser gesagt, jeder von euch. ) Aber ich hatte Pech.
»Bei den Kräften des Kreises, den Zacken des Pentagramms und dem Ring der Runen -- ich bin dein Herr und Meister! Du hast mir zu gehorchen!«
Irgendwie war es demütigend, diese alte Leier aus dem Mund so eines schmächtigen Knirpses zu hören, noch dazu mit dieser nervigen Piepsstimme. Ich verkniff mir, ihm gehörig die Meinung zu geigen, und intonierte stattdessen die übliche Erwiderung. Hauptsache, es war rasch vorbei.
»Was ist dein Begehr?«
Ich muss allerdings zugeben, dass ich überrascht war. Die meisten Anfänger wollen erst mal nur gucken. Sie möchten einen Blick hinter den Vorhang werfen und sich an ihrer künftigen Macht berauschen, sind aber viel zu nervös, um sie wirklich auszuprobieren. So einen kleinen Scheißer wie diesen, der sich gleich als Erstes traut, Wesenheiten wie mich anzurufen, findet man selten.
Der Junge räusperte sich. Sein großer Auftritt war gekommen. Darauf hatte er sich lange vorbereitet. Davon hatte er seit Jahren geträumt, statt auf seinem Bett herumzulümmeln und an Rennautos oder Mädchen zu denken. Mürrisch wartete ich auf seinen lächerlichen Befehl. Was hatte er sich wohl ausgedacht? Meistens sollte ich einen Gegenstand schweben lassen oder quer durchs Zimmer bewegen. Vielleicht wollte er auch, dass ich irgendein Trugbild herbeihexte. Das könnte lustig werden, denn es gab bestimmt eine Möglichkeit, den Befehl falsch zu verstehen und den Jungen aus der Fassung zu bringen.3 (Einmal verlangte ein Zauberer von mir, ihm seine große Liebe zu zeigen. Ich hielt ihm einen Spiegel vor)
»Ich befehle dir, das Amulett von Samarkand aus dem Haus von Simon Lovelace zu holen und es mir morgen bei Sonnenaufgang, wenn ich dich wieder rufe, herzubringen.«
»Was soll ich?«
»Ich befehle dir...«
»Schon gut, ich hab's gehört.« Ich wollte nicht gereizt klingen. Es rutschte mir einfach so raus. Auch die Grabesstimme verrutschte mir ein bisschen.
»Dann geh!«
»Moment mal!« Ich spürte dieses komische Gefühl im Magen, das man immer hat, wenn man entlassen wird. Als würde einem das Gedärm zum Hintern rausgezogen. Die Formel muss dreimal gesprochen werden, bevor man endgültig verschwinden muss, falls man es darauf anlegt, noch ein Weilchen dort herumzuhängen.
Normalerweise legt man es nicht darauf an. Aber diesmal rührte ich mich nicht vom Fleck, sondern blieb ein glühendes Augenpaar in einer bösartig blubbernden Rauchsäule.
»Weißt du überhaupt, was du da verlangst, Kleiner?«
»Ich wünsche kein Gespräch mit dir, keinen Streit und keine Verhandlungen. Ich lasse mich nicht auf Rätsel noch auf Wetten oder Glücksspiele ein und schon gar nicht...«
»Auch mir liegt wahrhaftig nichts daran, mich mit einer halben Portion wie dir abzugeben, also verschone mich gefälligst mit deinem auswendig gelernten Humbug. Offenbar versucht jemand, dich für seine Zwecke zu missbrauchen. Wahrscheinlich dein Meister, hab ich Recht? Ein feiger Tattergreis, der ein Kind vorschickt.« Ich nahm den Rauch ein wenig zurück und offenbarte zum ersten Mal meine Gestalt, aber nur verschwommen. »Wenn du danach trachtest, einen richtigen Zauberer zu bestehlen, indem du mich beschwörst, spielst du doppelt mit dem Feuer. Wo sind wir hier überhaupt? In London?«
Er nickte. Klar war das London. Irgendein heruntergekommenes Reihenhaus. Ich spähte durch die Rauchschwaden ins Zimmer. Niedrige Decke, wellige Tapete, an der Wand der verblichene Druck einer düsteren holländischen Landschaft. Einen komischen Geschmack hatte der Junge. Ich hätte eher Popsängerinnen oder Fußballspieler erwartet... Die meisten Zauberer sind schon in ihrer Jugend schrecklich angepasst.
»Du Ärmster --«, meine Stimme klang sanft und mitleidsvoll, »die Welt ist schlecht und man hat dich schlecht auf sie vorbereitet.«
»Ich habe keine Angst vor dir! Ich habe dir einen Auftrag erteilt und fordere dich auf zu gehen!«
Die zweite Entlassung. Meine Eingeweide fühlten sich an wie von einer Dampfwalze überrollt, und ich spürte, wie meine Gestalt flackerte und flimmerte. Trotz seiner Jugend verfügte dieser Knabe über beträchtliche Macht.
»Nicht mich hast du zu fürchten, jedenfalls vorerst nicht. Simon Lovelace wird dir schon selbst die Hölle heiß machen, wenn er merkt, dass man ihm sein Amulett gestohlen hat, und dein jugendliches Alter wird für ihn kein Anlass zur Nachsicht sein.«
»Du musst mir zu Diensten sein.«
»Schon gut.« Eins musste man ihm lassen: Er war fest entschlossen. Und ziemlich dumm.
Er hob die Hand. Ich vernahm die erste Silbe des Methodischen Schraubstocks. Er wollte mich durch Schmerzen gefügig machen.
Ohne mich mit weiteren Spezialeffekten aufzuhalten, machte ich mich davon.
Es schiffte wie aus Kübeln, als ich in der Abenddämmerung im Londoner Stadtteil Hampstead auf einer Straßenlaterne landete. Das war mal wieder typisch. Ich hatte die Gestalt einer Amsel angenommen, eines munteren kleinen Burschen mit leuchtend gelbem Schnabel und pechschwarzem Gefieder, aber bei so einem Mistwetter blieb keine Feder trocken. Ich drehte das Köpfchen und entdeckte auf der anderen Straßenseite eine hohe Buche. Am Boden häufte sich rings um den Stamm vermodertes Laub -- die Novemberstürme hatten bereits die Blätter heruntergefegt --, doch ihr dichtes Geäst versprach ein wenig Schutz. Als ich hinüberflog, brummte unter mir ein einsames Auto die breite, dunkle Vorortstraße entlang. Hinter hohen Mauern und immergrünen Hecken schimmerten die hässlichen weißen Fassaden stattlicher Villen wie bleiche Totengesichter. Na ja, vielleicht lag es auch an meiner Stimmung, dass sie mir so vorkamen. Fünferlei störte mich. Zunächst einmal hatte der dumpfe Schmerz eingesetzt, der jede körperliche Erscheinung begleitet, diesmal spürte ich ihn in den Federn. Abermals die Gestalt zu wechseln, hätte den Schmerz eine Weile in Grenzen gehalten, andererseits konnte gerade das in diesem kritischen Stadium der Unternehmung unnötiges Aufsehen erregen. Solange ich nicht wusste, ob die Luft rein war, musste ich Vogel bleiben.
Zweitens das Wetter. Kein Kommentar.
Drittens hatte ich die Nachteile von Körpern völlig vergessen. Es juckte mich am Schnabelansatz, und ich versuchte vergeblich, mich mit dem Flügel zu kratzen.
Viertens der Junge. Was ihn betraf, hatte ich Fragen über Fragen. Wer war er? Wieso war er lebensmüde? Wie konnte ich es ihm heimzahlen, ehe ihn die gerechte Strafe für sein Ansinnen ereilte? So was spricht sich rum, und ich würde Prügel dafür beziehen, dass ich mich von so einem Nichtsnutz herumscheuchen ließ.
Fünftens... das Amulett. Nach allem, was ich gehört hatte, ein äußerst zauberkräftiger Gegenstand. Keine Ahnung, was der Wicht damit anfangen wollte, wahrscheinlich wusste er es selber nicht. Vielleicht wollte er es sich als Modeschmuck um den Hals hängen. Vielleicht war Amulettabziehen ja gerade der letzte Schrei, sozusagen die Zauberer-variante von Radkappenklauen. Wie auch immer, zunächst einmal musste ich es beschaffen, und das war kein leichtes Unterfangen, nicht einmal für mich.
Ich schloss meine Amseläuglein und öffnete meine inneren Augen, eins nach dem andern, jedes auf einer anderen Ebene.4 (Ich habe Zugang zu sieben Ebenen, die alle gleichzeitig existieren. Sie überlappen einander wie die Schichten bei einem Blätterteig. Sieben Ebenen sind völlig ausreichend. Wer mehr benutzt, will bloß angeben. ) Dann schaute ich mich nach allen Seiten um und hüpfte dabei auf meinem Ast hin und her, um mir einen möglichst guten Überblick zu verschaffen. Nicht weniger als drei Villen in der Straße verfügten über magische Schutzvorrichtungen -- ein Beweis, in was für einer piekfeinen Gegend ich mich befand. Die beiden weiter entfernten Häuser nahm ich nicht näher unter die Lupe, mich interessierte das Gebäude gegenüber, hinter der Laterne: der Wohnsitz von Simon Lovelace, dem Zauberer.
Auf der ersten Ebene war alles klar, aber die zweite hatte Lovelace mit einem Abwehrnetz versehen, das wie eine blaue Spinnwebe hinter der hohen Gartenmauer leuchtete. Es endete auch nicht an der Oberkante der Mauer, sondern wölbte sich wie eine riesige, schimmernde Kuppel über das Dach des niedrigen weißen Gebäudes und reichte auf dessen Rückseite wieder bis zum Boden.
Nicht schlecht. Aber damit wurde ich fertig.
Auf der dritten und vierten Ebene war nichts, aber auf der fünften entdeckte ich drei Wächter, die dicht unterhalb der Mauerkrone Streife flogen. Sie waren ganz und gar mattgelb und bestanden aus jeweils drei muskelbepackten Beinen, die um eine Knorpelnabe rotierten. Darüber saß ein formloser Klumpen mit zwei Mäulern und mehreren wachsamen Augen. Sie patrouillierten in unregelmäßigen Abständen an den Grenzen des Grundstücks. Instinktiv drückte ich mich an den Stamm der Buche, obwohl ich wusste, dass sie mich von dort drüben kaum bemerken konnten. Aus dieser Entfernung müsste ich eigentlich auf allen sieben Ebenen wie eine Amsel aussehen. Erst wenn ich näher heranflog, könnten sie meine Tarnung womöglich durchschauen.
Auf der sechsten Ebene war wieder alles klar. Aber die siebte... da stimmte etwas nicht. Ich konnte nichts Auffälliges feststellen -- Haus, Straße, die Nacht... alles sah unverändert aus -- und trotzdem... Nennt es von mir aus Intuition, aber ich war mir ganz sicher, dass dort etwas lauerte.
Nachdenklich wetzte ich den Schnabel an einem Astknorren. Wie ich vermutet hatte, war hier jede Menge mächtige Magie im Einsatz. Ich hatte schon von Lovelace gehört. Er galt als hervorragender Zauberer und gestrenger Zuchtmeister. Zum Glück hatte er mich noch nie in seine Dienste gezwungen, und ich verspürte auch keine große Lust, mir seine Feindschaft oder die seiner Sklaven zuzuziehen.
Aber ich musste dem verflixten Jungen gehorchen.
Die tropfnasse Amsel hob von ihrem Ast ab, segelte über die Straße, wobei sie elegant dem Lichtkreis der Straßenlaterne auswich, und landete auf einem räudigen Rasenfleck vor der Mauer. Dort hatte jemand für die Müllabfuhr am nächsten Morgen vier schwarze Plastiksäcke hingestellt. Die Amsel hüpfte dahinter. Eine Katze, die den Vogel von weitem beobachtet hatte,5 (Auf zwei Ebenen. Katzen können das.) wartete kurz, ob er wieder hervorkäme, verlor dann die Geduld und flitzte neugierig hinterher. Doch hinter den Müllsäcken war kein Vogel mehr, kein schwarzer und auch sonst keiner. Nur ein frischer Maulwurfshügel.
Feuchte Erde im Mund ist einfach widerlich. So etwas ist einem Luft-und Feuerwesen nicht zuträglich. Bei solchen Gelegenheiten droht mich die Last des Erdbodens jedes Mal zu erdrücken. Deshalb bin ich auch so wählerisch in Bezug auf meine Erscheinungsformen. Vögel -- na gut. Insekten -- auch gut. Fledermäuse -- in Ordnung. Alles, was schnell rennen kann, ist prima. Baumbewohner sind sogar noch besser. Unterirdische Lebewesen -- nicht gut. Maulwürfe -- ganz schlecht.
Aber wenn man einen Schutzschild umgehen will, darf man nicht wählerisch sein. Ich hatte ganz richtig vermutet, dass er nicht bis unter die Erde reichte. Der Maulwurf buddelte sich tief in den Boden, unter dem Mauerfundament hindurch. Obwohl ich mir fünfmal den Kopf an einem Stein stieß, ging kein magischer Alarm los.6 (Je einmal an fünf verschiedenen Steinen. Nicht fünfmal am gleichen Stein. Nichts für ungut, aber Menschen sind manchmal schrecklich schwer von Begriff. ) Nach zwanzig Minuten Wittern und Wühlen und etlichen Begegnungen mit saftigen Würmern, auf die meine Knopfnase bei jedem zweiten, dritten Scharren traf, erreichte ich wieder die Oberfläche.
Der Maulwurf streckte vorsichtig den Kopf aus dem kleinen Erdhaufen, den er auf Simon Lovelace' makellosem Rasen aufgeworfen hatte, sah sich um und peilte die Lage. Im Erdgeschoss brannte Licht. Die Vorhänge waren zugezogen, die oberen Stockwerke dunkel, jedenfalls soweit es der Maulwurf erkennen konnte. Darüber wölbte sich die durchscheinende blaue Kuppel des magischen Abwehrnetzes. Ein gelber Wächter drehte drei Meter über dem Gebüsch seine stumpfsinnige Runde, die beiden anderen waren vermutlich hinter dem Haus.
Ich versuchte es noch einmal auf der siebten Ebene. Immer noch nichts, nur diese dumpfe Ahnung von Gefahr. Na schön.
Der Maulwurf tauchte wieder ab, buddelte sich unter den Graswurzeln näher an das Haus heran und kam im Blumenbeet direkt unter den Fenstern wieder zum Vorschein. Er dachte angestrengt nach. Es war nicht besonders sinnvoll, in dieser Gestalt weiterzumachen, sosehr es ihn auch lockte, in den Keller einzudringen. Eine andere Methode musste her.
Jetzt tönten Gelächter und Gläserklirren an seine pelzigen Ohren. Die Geräusche waren erstaunlich laut, sie kamen ganz aus der Nähe.
Kaum einen halben Meter entfernt, befand sich ein geborstener alter Lüftungsschacht. Er führte ins Haus.
Erleichtert verwandelte ich mich in eine Fliege.
Aus dem Schutz des Lüftungsschachts spähte ich mit mei nen Facettenaugen in einen ziemlich spießigen Salon. Ein dicker Florteppich, hässliche Streifentapeten, ein scheußliches Kristallungetüm, das einen Kronleuchter darstellen sollte, zwei altersbraune Ölgemälde, ein Sofa und zwei Sessel (ebenfalls gestreift), ein niedriger Couchtisch mit einem Silbertablett und auf dem Tablett eine Flasche Rotwein, aber keine Gläser. Letztere befanden sich in den Händen zweier Menschen.
Aus dem Schutz des Lüftungsschachts spähte ich mit mei nen Facettenaugen in einen ziemlich spießigen Salon. Ein dicker Florteppich, hässliche Streifentapeten, ein scheußliches Kristallungetüm, das einen Kronleuchter darstellen sollte, zwei altersbraune Ölgemälde, ein Sofa und zwei Sessel (ebenfalls gestreift), ein niedriger Couchtisch mit einem Silbertablett und auf dem Tablett eine Flasche Rotwein, aber keine Gläser. Letztere befanden sich in den Händen zweier Menschen.
Einer davon war eine Frau. Sie war relativ jung (für einen Menschen, soll heißen: unendlich jung) und, falls man auf üppige Erscheinungsformen steht, recht hübsch. Große Augen, kurzes dunkles Haar. Ich prägte sie mir sogleich ein. Wenn ich den Jungen am folgenden Tag wieder aufsuchte, würde ich ihm in ihrer Gestalt erscheinen -- und zwar splitterfasernackt. Mal sehen, wie sein scharfer, aber trotz allem jugendlicher Verstand damit klarkam!7 (Falls sich jemand wundert: Es fällt mir nicht schwer, mich in eine Frau zu verwandeln. In einen Mann übrigens auch nicht. In gewisser Hinsicht sind Frauen wahrscheinlich komplizierter, aber darauf will ich hier nicht näher eingehen. Frau, Mann, Maulwurf, Made -- im Großen und Ganzen sind sie alle gleich, abgesehen von kleinen Abweichungen hinsichtlich ihres Wahrnehmungsvermögens. )
Zunächst beschäftigte mich jedoch eher der Mann, dem die Frau lächelnd zunickte. Er war groß, schlank, gut aussehend, intellektueller Typ und hatte das Haar mit einem durchdringend riechenden Gel streng nach hinten gekämmt. Des Weiteren hatte er eine kleine Halbbrille, einen breiten Mund, gesunde Zähne und ein vorspringendes Kinn. Mir war sofort klar, dass es sich um den Zauberer Simon Lovelace handelte. Lag es an der unbestimmten Ausstrahlung von Macht und Autorität? Daran, dass er sich hier ganz offensichtlich zu Hause fühlte? Oder an dem kleinen Kobold, der (auf der zweiten Ebene) über seiner Schulter schwebte und wachsam nach allen Seiten Ausschau hielt?
Verärgert rieb ich die Vorderbeine aneinander. Ich musste größte Vorsicht walten lassen. Der Kobold erschwerte mein Vorhaben beträchtlich.8 (Versteh mich nicht falsch. Ich hatte keine Angst vor dem Kobold. Ich hätte ihn mühelos zerquetschen können. Aber seine Anwesenheit hatte zwei Gründe, zum einen, dass er seinem Herrn bedingungslos ergeben war, zum anderen sein scharfes Auge. Er würde keine Sekunde auf meine lächerliche Fliegenverkleidung hereinfallen.)
Schade, dass ich keine Spinne war. Spinnen macht es nichts aus, stundenlang still zu sitzen, Fliegen sind viel zappeliger. Doch wenn ich mich jetzt verwandelte, merkte es der Sklave des Zauberers sofort. Ich musste meinen widerspenstigen Körper zwingen, noch eine Weile in Lauerstellung zu verharren, und den Schmerz ignorieren, der sich erneut einstellte, diesmal an der Innenseite meines Chitinpanzers.
Der Zauberer redete. Ohne Punkt und Komma. Die Frau schmachtete ihn mit so großen, törichten Hundeaugen an, dass ich sie am liebsten gepiekst hätte.
»...es wird ein ganz großes Ereignis, Amanda. Du wirst zum Liebling der Londoner Gesellschaft avancieren. Wusstest du schon, dass der Premierminister höchstpersönlich vorhat, deinem Anwesen einen Besuch abzustatten? Das weiß ich aus zuverlässiger Quelle. Meine Feinde versuchen zwar schon seit Wochen hartnäckig, mich bei ihm schlecht zu machen, aber er hat sich nicht davon abbringen lassen, die Konferenz auf deinem Landsitz abzuhalten. Du siehst also, meine Liebe, wenn es darauf ankommt, hört er immer noch auf mich. Man muss ihn nur zu nehmen wissen und seiner Eitelkeit schmeicheln. Sag's nicht weiter, aber im Grunde ist er ein schwacher Mann. Sein Spezialgebiet ist Blenden und Bezirzen, aber auch damit gibt er sich heutzutage kaum noch ab. Wozu auch? Er hat genug Anzugträger, die das für ihn erledigen...«
In diesem Stil schwatzte der Zauberer unermüdlich weiter und ließ dabei alle möglichen wichtigen Namen fallen. Die Frau nippte an ihrem Glas, nickte, gab an passenden Stellen Laute des Erstaunens von sich und lehnte sich auf dem Sofa immer weiter zu ihm hinüber. Fast hätte ich vor Langeweile laut gesummt.9 (Einem menschlichen Lauscher wäre womöglich vor Staunen die Kinnlade heruntergefallen, denn was der Zauberer von der Bestechlichkeit der britischen Regierungsmitglieder berichtete, war erstaunlich detailliert. Ich hingegen fand es nicht besonders spannend. Ich hatte mit angesehen, wie zahllose Zivilisationen, die sich weitaus prahlerischer gebärdet hatten, zu Staub zerfallen waren, und brachte für dergleichen nur noch wenig Interesse auf. Stattdessen versuchte ich mich vergeblich zu erinnern, was für übernatürliche Mächte in Simon Lovelace' Diensten standen. Vorsicht ist die Mutter der Porzellankiste. )
Plötzlich wurde der Kobold unruhig. Er drehte den Kopf um 180 Grad und fixierte die Tür auf der gegenüberliegenden Seite des Zimmers, dann zwickte er den Zauberer behutsam ins Ohr, um ihn zu warnen. Kurz darauf öffnete sich die Tür und ein glatzköpfiger, schwarz gekleideter Lakai trat respektvoll ein.
»Entschuldigen Sie, Sir, Ihr Wagen steht bereit.«
»Danke, Carter. Wir sind gleich so weit.«
Der Lakai zog sich zurück. Der Zauberer stellte sein (immer noch volles) Weinglas auf den Tisch, nahm die Hand der Frau und küsste sie galant. Hinter seinem Rücken schnitt der Kobold angeekelte Grimassen.
»Ich bin untröstlich, Amanda, aber die Pflicht ruft. Ich komme heute nicht mehr zurück. Darf ich dich anrufen? Wollen wir vielleicht morgen Abend ins Theater gehen?«
»Das wäre bezaubernd, Simon.«
»Also abgemacht. Mein guter Freund Makepeace hat ein neues Stück herausgebracht. Ich lasse sofort Karten reservieren. Carter chauffiert dich jetzt nach Hause.«
Mann, Frau und Kobold verließen das Zimmer, die Tür blieb offen. Hinter ihnen krabbelte eine nun wieder hellwache Fliege aus ihrem Versteck und schwirrte geräuschlos quer durchs Zimmer zu einem Aussichtspunkt, von dem aus man den Eingangsbereich überblicken konnte. Eine Weile herrschte rege Betriebsamkeit: Mäntel wurden gebracht, Anweisungen erteilt, Türen zugeschlagen. Dann verließ der Zauberer das Haus.
Ich flog in die Halle. Sie war weitläufig, ungemütlich und mit schwarzweißen Fliesen ausgelegt. Hellgrüner Farn wucherte in riesigen Tontöpfen. Lauschend drehte ich eine Runde um den Kronleuchter. Es war ganz still. Die einzigen Geräusche kamen aus einer abgelegenen Küche, doch es handelte sich bloß um das unverdächtige Klappern von Töpfen und Tellern sowie um eine Serie lauter Rülpser, vermutlich vom Koch.
Ich überlegte, ob ich einen dezenten magischen Impuls aussenden sollte, um herauszufinden, wo der Zauberer seine Utensilien aufbewahrte, kam jedoch zu dem Schluss, dass es zu riskant war. Selbst wenn es hier im Haus keine weiteren Aufpasser gab, könnten die Schwingungen doch von den Wächtern im Garten aufgefangen werden. Ich musste mich wohl oder übel auf die Suche machen.
Alle Ebenen waren unbedenklich. Ich flog quer durch die Halle und dann, einer Eingebung folgend, die Treppe hinauf.
Oben ging nach beiden Seiten ein mit dickem Teppich ausgelegter, von Ölgemälden gesäumter Korridor ab. Ohne lange zu überlegen, wandte ich mich nach rechts, denn dort hatte ich einen Spion entdeckt. Für menschliche Augen sah er aus wie ein Rauchmelder, doch auf den anderen Ebenen offenbarte er seine wahre Gestalt: eine Kröte mit hässlichen Glubschaugen, die kopfüber an der Decke hing. Ungefähr einmal pro Minute hüpfte sie auf der Stelle und drehte sich dabei ein Stück. Bei Lovelace' Rückkehr würde sie ihm alles berichten, was vorgefallen war.
Ich schickte einen kleinen Zauber in ihre Richtung. Ein dicker, fettiger Dunst drang aus der Decke, legte sich um den Spion und nahm ihm die Sicht. Während er noch mit verwirrtem Quaken auf und nieder hüpfte, flog ich schnell an ihm vorbei ans andere Ende des Korridors. Die Tür dort besaß als Einzige kein Schlüsselloch und das Holz war unter dem weißen Lack mit Metallbändern verstärkt. Zwei gute Gründe, es hier zuerst zu probieren.
Unter der Tür war ein winziger Spalt. Für ein Insekt war er zu schmal, aber ich sehnte mich ohnehin nach einem Gestaltwechsel. Die Fliege löste sich in ein Rauchwölkchen auf und schlüpfte gerade noch rechtzeitig unter der Tür hindurch, bevor sich der Dunstschleier um die Kröte wieder verzog.
Im Zimmer verwandelte ich mich in einen Jungen.
Hätte ich den Namen des Zauberlehrlings gewusst, hätte ich boshafterweise seine Gestalt angenommen, damit Simon Lovelace einen Anhaltspunkt hatte, wenn er daranging, den Diebstahl zu rekonstruieren. Aber ohne Namen konnte ich nichts ausrichten. Daher verwandelte ich mich in einen Jungen, den ich früher einmal gekannt und sehr gern gehabt hatte. Längst hatte der Nil seinen Staub davongetragen, weshalb ihm mein kleiner Frevel nicht schaden würde, und außerdem erinnerte ich mich gern auf diese Weise an ihn. Er hatte braune Haut, helle Augen und trug einen weißen Lendenschurz. Genau wie damals legte er den Kopf ein wenig schief, als er sich nun umsah.
Der Raum war fensterlos. An der Wand standen Vitrinen mit magischen Gerätschaften. Das meiste war nutzloser Krimskrams, der allenfalls für Bühnenauftritte10 (Für Nichtmagier war es natürlich eindrucksvoll genug, keine Frage. Es gab Kristallkugeln, Zauberspiegel, Totenschädel, Knöchelchen von Heiligen, von sibirischen Schamanen stibitzte Geisterstäbchen, Flaschen mit Blut zweifelhafter Herkunft, Medizinmannmasken, ausgestopfte Krokodile, modische Zauberstäbe, Kleiderständer mit Umhängen für alle möglichen Anlässe sowie unzählige dicke Zauberbücher, die aussahen, als hätte man sie vor Urzeiten in Menschenhaut gebunden, die vermutlich aber erst letzte Woche in einer Fabrik in Catford am Fließband produziert worden waren. Zauberer lieben solches Zeug. Sie haben ein ausgesprochenes Faible für diese Art Hokuspokus (einige von ihnen glauben sogar fast daran), und sie genießen es, damit Eindruck auf Uneingeweihte zu machen. Ganz abgesehen davon, dass dieser ganze Schnickschnack die Aufmerksamkeit vom wahren Ursprung ihrer Macht ablenkt. Von uns.) taugte, aber es gab darunter auch ein paar durchaus verlockende Objekte.
Etwa ein Beschwörungshorn, das ich sofort als echt erkannte, denn von seinem Anblick wurde mir übel. Ein Ton genügte, und alles, was dem betreffenden Zauberer untertan war, warf sich ihm sofort zu Füßen, winselte um Gnade und flehte ihn an, seine Befehle befolgen zu dürfen. Es war ein uraltes, grausames Instrument und ich wagte mich nicht in seine Nähe. In einer anderen Vitrine lag ein Auge aus Lehm. So eins hatte ich schon mal gesehen, und zwar bei einem Golem. Ich fragte mich, ob der Dummkopf Lovelace um die Kräfte dieses Auges wusste. Höchstwahrscheinlich nicht. Er hatte es vermutlich als kurioses Souvenir von einer Pauschalreise nach Mitteleuropa mitgebracht. Magischer Tourismus... ich bitte dich.11 (Darauf waren sie alle ganz scharf: Per organisierter Bustour (oder, da die meisten von ihnen ziemlich gut betucht waren, auch per Charterflugzeug) wurden die großen magischen Städte der Vergangenheit abgeklappert. Vor den berühmten Sehenswürdigkeiten war dann ausgiebiges »Ooh« und »Aah« angesagt, vor den Tempeln, den Geburtsstätten angesehener Magier, den Orten, an denen sie ihr grausiges Ende gefunden hatten. Und alle waren darauf aus, heimlich ein Stückchen von einer Statue mitgehen zu lassen oder auf Schwarzmarkt-Basaren herumzustöbern, in der Hoffnung, irgendwelche heruntergehandelten Zauber-Schnäppchen zu ergattern. Nichts gegen Kulturvandalismus, aber das Ganze ist furchtbar vulgär. ) Aber meinetwegen. Mit etwas Glück kostete ihn das Ding eines schönen Tages das Leben.
Und dort lag das Amulett von Samarkand. In einer eigenen Vitrine, geschützt von einem Glassturz und seinem eigenen Ruf. Ich trat näher, ging noch einmal rasch sämtliche Ebenen durch und fand -- na ja, nichts Bestimmtes, nur auf der siebten Ebene schien es mir, als regte sich etwas. Nicht in diesem Zimmer, aber ganz in der Nähe. Ich beeilte mich wohl besser.
Das Amulett war klein, aus stumpfem Goldblech gefertigt und hing an einer kurzen Goldkette. In der Mitte saß ein ovaler Jadestein, und in die Goldeinfassung waren stilisierte Muster geprägt, die galoppierende Rösser darstellten. Pferde waren der kostbarste Besitz der Bewohner Zentralasiens gewesen, die das Amulett vor dreitausend Jahren angefertigt und später einer ihrer Prinzessinnen mit ins Grab gegeben hatten. Ein russischer Archäologe hatte das Schmuckstück in den Fünfzigerjahren gefunden, doch schon bald hatten Zauberer seine Bedeutung erkannt und es gestohlen. Wie es schließlich in Simon Lovelace' Besitz gelangt war -- wen er dafür umgebracht oder übers Ohr gehauen hatte --, wusste ich nicht.
Wieder legte ich den Kopf schief und lauschte. Im Haus war alles ruhig.
Ich hob die Hand und grinste mein Spiegelbild in der Vitrine an.
Dann ballte ich die Faust und stieß sie durch das Glas.
Ein Schub magischer Energie durchbebte alle sieben Ebenen. Ich schnappte mir das Amulett, hängte es mir um den Hals und drehte mich rasch um. Das Zimmer sah unverändert aus, aber da war etwas auf der siebten Ebene, das sich schnell bewegte und näher kam.
Aus war's mit der Heimlichkeit.
Ich rannte zur Tür und sah aus dem Augenwinkel, wie sich in der Luft ein Portal auftat. Die Dunkelheit darin trübte sich, etwas war im Begriff, daraus hervorzutreten.
Ich warf mich gegen die Tür und schlug mit der Knabenfaust dagegen. Sie flog auf wie eine verbogene Spielkarte und ich stürzte, ohne anzuhalten, hinaus.
Draußen im Korridor drehte sich die Kröte nach mir um und riss das Maul auf. Ein grüner Schleimbatzen quoll daraus hervor und schoss urplötzlich auf meinen Kopf zu. Ich duckte mich, und der Schleim klatschte hinter mir an die Wand, wo er ein Gemälde und die Wandvertäfelung dahinter bis aufs Mauerwerk zerfraß.
Ich schleuderte einen Verdichtungsblitz nach der Kröte. Mit einem kläglichen Quaklaut implodierte sie zu einem festen, murmelgroßen Materieklumpen und plumpste auf den Boden. Ich ließ mich davon nicht aufhalten und errichtete im Laufen um meine physische Gestalt einen Schutzschild gegen eventuelle weitere Geschosse.
Was, wie sich herausstellte, keine dumme Idee war, denn im nächsten Augenblick schlug etwas direkt hinter mir in den Fußboden ein. Die Explosion riss mich von den Beinen und warf mich gegen die Wand. Grüne Flammen loderten rings um mich auf und hinterließen Streifen auf der Täfelung wie von den Fingern einer riesigen Hand.
Ich rappelte mich aus den zerbrochenen Ziegeln auf und drehte mich um.
Über der geborstenen Tür am Ende des Ganges stand etwas, das die Gestalt eines hoch gewachsenen Mannes mit hellroter Haut und einem Schakalkopf angenommen hatte.
»BARTIMÄUS!«
Eine zweite Detonation raste den Korridor entlang. Ich duckte mich mit einem Purzelbaum Richtung Treppe darunter hinweg und rollte, als die grünen Flammen die Wand pulverisierten, kopfüber die Stufen hinunter, brach durch das Treppengeländer, fiel zwei Meter tief auf den schwarzweißen Boden und zerbrach dabei etliche Fliesen.
Sofort stand ich wieder auf und blickte zur Haustür. Durch das Milchglasfenster daneben erkannte ich den ungeschlachten Umriss eines der drei gelben Wächter. Er lag dort draußen auf der Lauer, merkte aber nicht, dass man ihn von drinnen sehen konnte. Ich beschloss, das Haus auf anderem Wege zu verlassen. Es bestätigt sich doch immer wieder, dass Köpfchen wichtiger ist als Muskelkraft!
Apropos -- ich musste schleunigst das Weite suchen. Geräusche von oben ließen auf Verfolger schließen.
Ich rannte durch mehrere Räume, die Bibliothek, das Esszimmer, hielt jedes Mal aufs Fenster zu und wich jedes Mal wieder zurück, wenn sich draußen eine der gelben, womöglich mit magischen Waffen ausgerüsteten Kreaturen zeigte. Doch angesichts ihrer Dummheit war meine Vorsicht überflüssig.
Hinter mir brüllte jemand wütend meinen Namen. Mit wachsender Beunruhigung öffnete ich die nächste Tür und stand in der Küche. Türen zu weiteren Räumen im Haus gab es dort nicht, der einzige Fluchtweg führte in einen gewächshausähnlichen Anbau voller Gemüse und Kräuter. Dahinter war der Garten -- und die drei Wächter, die soeben in erstaunlichem Tempo auf ihren rotierenden Beinen um die Ecke geflitzt kamen. Um Zeit zu gewinnen, brachte ich an der Tür hinter mir ein Siegel an. Dann drehte ich mich um und erblickte den Koch.
Der dicke Mann mit dem freundlichen roten Gesicht hatte die Füße auf den Küchentisch gelegt, kippelte gefährlich mit dem Stuhl und hielt ein Hackbeil in der Hand. Er war gerade damit beschäftigt, sich mit peinlicher Sorgfalt die Fingernägel zu schneiden, wobei er die Fitzel so geschickt wegschnipste, dass sie genau im Kamin landeten. Dabei beobachtete er mich unablässig aus kleinen dunklen Augen.
Ich fühlte mich unbehaglich. Er schien nicht im Mindesten verwundert, dass ein kleiner Ägypter in seine Küche gerannt kam. Ich überprüfte ihn auf allen Ebenen. Auf eins bis sechs war er immer dasselbe, ein beleibter Koch mit weißer Schürze. Aber auf der siebten...
Auweia.
»Bartimäus.«
»Faquarl.«
»Wie geht's?«
»Kann nicht klagen.«
»Lange nicht gesehen.«
»Stimmt.«
»Schade, was?«
»Ja. Äh... aber jetzt bin ich ja da.«
»Allerdings. Jetzt bist du da.«
Während dieser hochinteressanten Unterhaltung waren hinter der Tür mehrere dumpfe Explosionen zu vernehmen, denen mein Siegel jedoch standhielt. Ich lächelte so liebenswürdig, wie ich es unter diesen Umständen fertig brachte.
»Jabor ist offenbar so reizbar wie eh und je.«
»Ja, ganz der Alte. Höchstens eine Spur hungriger, Bartimäus. Das ist die einzige Veränderung, die mir aufgefallen ist. Er scheint nie satt zu werden, nicht mal wenn man ihn gerade erst gefüttert hat. Und das geschieht heutzutage, wie du dir vorstellen kannst, allzu selten.«
»Behandle sie mies, das macht sie fies, so lautet doch das Motto deines Herrn, oder? Er muss ja ziemlich mächtig sein, wenn er dich und Jabor als Sklaven hält.«
Der Koch lächelte verkniffen und ließ mit einer flinken Bewegung ein Stück Fingernagel an die Decke springen. Es bohrte sich in den Stuck und blieb dort hängen.
»Aber, aber, Bartimäus, in kultivierter Gesellschaft nehmen wir das S-Wort nicht in den Mund! Jabor und ich spielen auf Zeit.«
»Klar doch.«
»Da wir gerade von ungleichen Machtverhältnissen reden: Mir ist aufgefallen, dass du es vermieden hast, mich auf der siebten Ebene anzusprechen. Das finde ich ein bisschen unhöflich. Könnte es sein, dass dich meine wahre Gestalt stört?«
»Nicht stört, Faquarl -- eher betört.«12 (Ich sehe selber nicht gerade umwerfend aus, aber Faquarl hat für meinen Geschmack zu viele Fangarme.)
»Entzückend. Nebenbei gesagt, ich bewundere die Wahl deiner Erscheinung, Bartimäus. Steht dir ausgezeichnet. Aber wie ich sehe, hast du ziemlich schwer an einem gewissen Amulett zu schleppen. Sei doch so gut, nimm es ab und leg es auf den Tisch. Wenn du mir dann zuvorkommenderweise noch mitteiltest, für welchen Zauberer du arbeitest, könnte ich darüber nachdenken, wie sich unsere Begegnung auf unblutige Art und Weise beenden lässt.«
»Nett von dir, aber du weißt, dass ich das nicht kann.«13 ( Stimmt nicht ganz. Ich hätte das Amulett trotz meines Auftrags herausrücken können. In diesem Falle hätte ich aber, selbst wenn ich Faquarl anschließend entronnen wäre, mit leeren Händen vor das blasse Bürschchen treten müssen. Mein Versagen hätte mich ihm auf Gnade oder Ungnade ausgeliefert und ich hätte doppelt in seiner Schuld gestanden. Meine innere Stimme sagte mir, dass das keine gute Idee war.)
Der Koch rammte das Beil in die Tischkante. »Lass uns offen reden -- du kannst und du wirst. Das ist selbstverständlich nicht persönlich gemeint, vielleicht arbeiten wir ja eines Tages wieder zusammen, doch hier und jetzt sind mir ebenso die Hände gebunden wie dir. Auch ich habe eine Pflicht zu erfüllen, daher läuft es wie üblich auf ein Kräftemessen hinaus. Bitte berichtige mich, falls ich mich irre, aber mir scheint, du strotzt heute nicht gerade vor Selbstvertrauen -- sonst wärst du längst zur Vordertür hinaus und hättest unterwegs die Triloiden fertig gemacht, statt dich von ihnen mir in die Arme treiben zu lassen.«
»Ich war bloß neugierig.«
»Mhmm. Du brauchst dich nicht unauffällig zum Fenster zu schieben, Bartimäus. Auf solche Tricks fällt nicht mal ein Mensch herein,14 ( Mist) ganz abgesehen davon, dass draußen die Triloiden auf dich warten. Gib mir das Amulett, oder du machst die Erfahrung, dass dein klappriger Schutzschild keinen Pfifferling wert ist.«
Er stand auf und streckte die Hand aus. Eine kleine Pause entstand.
Hinter meinem Siegel rumsten immer noch Jabors beharrliche (wenngleich einfallslose) Detonationen. Die Tür selbst musste schon längst pulverisiert sein. Im Garten lauerten die drei Wächter und hatten sämtliche Augen auf mich gerichtet. Auf der Suche nach einer Eingebung sah ich mich in der Küche um.
»Das Amulett, Bartimäus.«
Mit einem tiefen, theatralischen Seufzer hob ich die Hand und schloss sie um das Amulett. Dann sprang ich zur Seite und löste gleichzeitig das Siegel an der Tür. Faquarl stieß einen missbilligenden Laut aus und setzte zu einer Handbewegung an, als eine besonders heftige Explosion durch die Öffnung hereinfauchte, die das Siegel eben noch verschlossen hatte, und ihn rückwärts in den Kamin schleuderte, der über ihm zusammenkrachte.
Als Jabor in die Küche gestapft kam, verschaffte ich mir bereits Zutritt zum Gewächshaus, und während sich Faquarl aus dem Schutthaufen erhob, brach ich splitternd und krachend zum Garten durch. Die drei Wächter stürzten sich mit aufgerissenen Augen und wirbelnden Beinen auf mich. Aus ihren Klumpfüßen traten sichelförmige Klauen hervor. Ich inszenierte eine Illumination der allerhellsten Kategorie. Schlagartig überflutete gleißendes Licht den Garten. Die Wächter wurden geblendet und schnatterten schmerzgepeinigt. Ich sprang über sie hinweg und rannte quer durch den Garten, wobei ich den vom Haus aus hinter mir hergeschleuderten Blitzen auswich, die ganze Bäume in Brand setzten.
Am anderen Ende des Gartens schwang ich mich zwischen einem Komposthaufen und einem Motorrasenmäher über die Mauer und hinterließ dabei ein Loch mit dem Umriss eines Jungen in dem blauen Netzwerk magischer Knoten. Sofort schrillten auf dem ganzen Gelände die Alarmglocken.
Als ich auf dem Bürgersteig aufkam, hüpfte das Amulett auf meiner Brust. Jenseits der Mauer hörte ich Hufgetrappel. Höchste Zeit für eine Verwandlung.
Wanderfalken sind die schnellsten Vögel der Welt. Im Sturzflug erreichen sie eine Geschwindigkeit von über zweihundert Stundenkilometern. Horizontal über den Dächern Nordlondons gelingt ihnen das nur selten. Manch einer dürfte bezweifeln, dass es überhaupt möglich ist, zumal mit einem schweren Amulett um den Hals. Hier soll die Feststellung genügen, dass ich nicht mehr zu sehen war, als Faquarl und Jabor auf die kleine Gasse sprangen und eine unsichtbare Barrikade errichteten, in die sogleich ein viel zu schnell fahrender Möbelwagen rauschte.
Ich war längst über alle Berge.
Nathanael5
Eins müssen wir deinem Spatzenhirn dermaßen einbläuen, dass du es nie mehr vergisst«, sagte sein Meister. »Kannst du dir denken, worum es sich handelt?«
»Nein, Sir«, antwortete der Junge.
»Nein?« Die buschigen Augenbrauen schossen in gespieltem Erstaunen in die Höhe. Gespannt beobachtete der Junge, wie sie unter dem herabhängenden weißen Stirnhaar verschwanden. Dort hielten sie sich fast schüchtern einen Augenblick versteckt, bevor sie sich plötzlich mit schrecklicher Endgültigkeit wieder senkten. »Nein. Na schön...« Der Zauberer beugte sich in seinem Sessel vor. »Dann will ich es dir verraten.«
Bedächtig legte er die Hände so zusammen, dass die Fingerspitzen ein Dach bildeten, und richtete es auf den Jungen.
»Eins darfst du nie vergessen«, sagte er leise. »Dämonen sind überaus heimtückisch. Sie fallen dir in den Rücken, sobald sich ihnen auch nur die geringste Gelegenheit dazu bietet. Hast du das verstanden?«
Der Junge konnte den Blick immer noch nicht von den Augenbrauen abwenden. Jetzt waren sie ernst gefurcht und stießen wie zwei Pfeile aneinander. Sie bewegten sich erstaunlich flink -- nach oben, nach unten, mal schräg, mal gewölbt, mal beide zugleich und mal einzeln. Ihr scheinbares Eigenleben übte eine seltsame Faszination auf den Jungen aus. Außerdem zog er dieses Schauspiel dem bohrenden Blick seines Meisters bei weitem vor.
Der Zauberer hüstelte drohend. »Hast du verstanden?«
»Äh... ja, Sir.«
»Äh... ja, Sir.«
»Na, ich weiß nicht. Du sagst zwar Ja, und ich nehme an, du meinst auch Ja... und trotzdem...« Eine Augenbraue wanderte nachdenklich himmelwärts. »Trotzdem bin ich nicht davon überzeugt, dass du es von Grund auf begriffen hast.«
»Aber ja doch, Sir, ganz bestimmt, Sir. Dämonen sind heimtückisch und gemein und legen einen rein, sobald man ihnen Gelegenheit dazu gibt, Sir.«
Der Junge spielte nervös an seinem Kissen herum. Er wollte unbedingt beweisen, dass er gut aufgepasst hatte. Draußen brannte die Sommersonne auf den Rasen und den heißen Bürgersteig und vor fünf Minuten war mit fröhlichem Klingeln ein Eiswagen unter dem Fenster vorbeigefahren. Doch die dicken roten Vorhänge im Zimmer des Zauberers ließen nur einen schmalen Spalt Tageslicht herein. Die Luft war stickig. Der Junge konnte es kaum erwarten, dass die Unterrichtsstunde vorüber war und er endlich gehen durfte.
»Ich habe mir jedes Wort gemerkt, Sir«, wiederholte er.
Sein Meister nickte. »Hast du schon mal einen Dämon gesehen?«, fragte er.
»Nein, Sir. Das heißt, schon... aber nur in Büchern.«
»Steh auf.«
Der Junge erhob sich so rasch, dass er beinahe auf dem Kissen ausgerutscht wäre. Dann stand er mit linkisch herabhängenden Armen abwartend da. Sein Meister zeigte beiläufig auf die Tür hinter ihm. »Du weißt, wohin diese Tür führt?«
»Zu Ihrem Arbeitszimmer, Sir.«
»Gut. Geh die Treppe hinunter und in das Zimmer. Ganz hinten steht mein Schreibtisch. Auf dem Schreibtisch liegt ein Etui. In dem Etui befindet sich eine Brille. Setz sie auf und komm wieder her. Kapiert?«
»Ja, Sir.«
»Gut. Dann los.«
Unter dem prüfenden Blick seines Meisters ging der Junge zur Tür. Sie bestand aus dunklem, kräftig gemasertem Holz. Er musste sich anstrengen, um den schweren Messingknauf zu drehen, doch das kühle Metall fühlte sich angenehm an. Die Tür schwang in geölten Angeln geräuschlos auf und der Junge trat über die Schwelle. Er stand am oberen Absatz einer mit einem Läufer bespannten Treppe. Die Wände waren mit einem geschmackvollen Blumenmuster tapeziert und etwa auf halber Höhe strömte durch ein kleines Fenster freundliches Sonnenlicht herein.
Der Junge stieg vorsichtig eine Stufe nach der anderen hinunter. Die Stille und das Sonnenlicht beruhigten ihn und dämpften seine Angst ein wenig. Da er diese Schwelle noch nie überschritten hatte, war seine Fantasie hinsichtlich dessen, was ihn im Arbeitszimmer seines Meisters erwartete, auf irgendwelche wüsten Geschichten angewiesen. Grässliche Bilder von ausgestopften Krokodilen und eingelegten Augäpfeln sprangen ihn an. Wütend verjagte er sie wieder. Er war kein Feigling.
Am Fuß der Treppe befand sich eine zweite Tür. Sie glich der ersten, nur dass sie kleiner war und in der Mitte einen roten, fünfzackigen Stern hatte. Der Junge drehte den Türknauf und zog daran. Die Tür öffnete sich widerstrebend, weil der dicke Teppich sie hemmte. Als der Spalt groß genug war, zwängte sich der Junge hindurch.
Beim Eintreten hatte er unwillkürlich den Atem angehalten. Jetzt stieß er ihn fast enttäuscht wieder aus. Alles sah so normal aus. Ein länglicher Raum mit Bücherregalen auf beiden Seiten. An der hinteren Wand ein großer Schreibtisch mit einem gepolsterten Ledersessel. Auf dem Tisch Stifte, ein paar Akten, ein alter Computer, ein kleines Metalletui. Durchs Fenster blickte man auf einen Kastanienbaum in voller, sommerlicher Blätterpracht. Das Licht im Zimmer spielte ins Grünliche.
Der Junge ging auf den Schreibtisch zu.
Auf halbem Weg blieb er stehen und drehte sich um.
Nichts. Trotzdem hatte er ein komisches Gefühl... Aus irgendeinem Grund machte ihn die halb offene Tür nervös, durch die er soeben eingetreten war. Jetzt wäre er froh gewesen, er hätte sie hinter sich zugezogen.
Er schüttelte den Kopf. Wozu? Er würde sowieso gleich wieder hinausgehen.
Mit vier raschen Schritten stand er vor dem Schreibtisch. Wieder drehte er sich um. Hatte er da nicht eben ein Geräusch vernommen?
Außer ihm war niemand im Zimmer. Der Junge lauschte angestrengt wie ein Kaninchen in seinem Versteck. Nein, außer dem gedämpften Verkehrsgebrumm von draußen war nichts zu hören.
Mit aufgerissenen Augen und schwer atmend drehte sich der Junge wieder zum Schreibtisch um. Das Metalletui glänzte in der Sonne. Er langte über die lederbezogene Schreibtischplatte. Das war nicht unbedingt nötig -- er hätte auch um den Schreibtisch herumgehen können --, doch aus irgendeinem Grund hatte er es eilig, wollte er sich seine Beute schnappen und so schnell wie möglich wieder verschwinden. Er beugte sich über den Tisch und griff nach dem Etui, doch es blieb eigensinnig außer Reichweite. Der Junge beugte sich noch weiter vor und streckte verzweifelt die Hand aus. Er verfehlte das Etui, aber sein rudernder Arm stieß einen kleinen Becher mit Stiften um. Die Stifte ergossen sich über den Lederbezug.
Der Junge spürte, wie ihm eine Schweißperle die Achselhöhle hinunterrann. Hektisch fing er an, die Stifte einzusammeln und wieder in den Becher zu stecken.
Dicht hinter ihm ertönte ein kehliges Lachen.
Er wirbelte herum, unterdrückte einen Aufschrei. Aber da war nichts.
Einen Augenblick blieb er starr vor Angst mit dem Rücken zum Tisch stehen. Dann meldete sich eine innere Stimme zu Wort. »Lass die Stifte Stifte sein -- du sollst das Etui holen«, schien sie zu sagen. Zentimeter für Zentimeter schob er sich um den Schreibtisch herum, den Rücken zum Fenster und den Blick ins Zimmer gerichtet.
Etwas klopfte energisch dreimal ans Fenster. Er fuhr herum. Nichts. Nur die Kastanie im Nachbargarten wiegte sich sanft im Sommerwind.
Nichts zu sehen.
In diesem Moment rollte einer der Stifte, die er ausgeschüttet hatte, über den Tisch und fiel auf den Teppich. Er verursachte dabei kein Geräusch, doch der Junge sah es aus dem Augenwinkel. Ein zweiter Stift fing an, hin und her zu schaukeln, erst langsam, dann immer schneller. Plötzlich trudelte er davon, prallte am Computer ab und purzelte über die Schreibtischkante auf den Boden. Der nächste Stift folgte seinem Beispiel. Dann noch einer. Mit einem Mal rollten die Stifte in alle Richtungen, sausten über den Tisch, stießen zusammen, stürzten ab, blieben auf dem Teppich liegen.
Der Junge schaute zu. Der letzte Stift fiel.
Der Junge rührte sich nicht.
Etwas lachte ihm leise ins Ohr.
Er schrie auf und schlug danach, traf aber ins Leere. Durch den Schwung der Bewegung drehte er sich wieder zum Schreibtisch herum. Das Etui lag direkt vor seiner Nase. Er griff danach, ließ es aber sofort wieder los. Die Sonne hatte das Metall so aufgeheizt, dass es ihm die Hand verbrannte. Das Etui knallte gegen den Computer, der Deckel sprang ab und eine Hornbrille fiel heraus. Im nächsten Augenblick hatte der Junge sie in der Hand und rannte zur Tür.
Etwas folgte ihm. Er hörte es hinter sich herhüpfen.
Er hatte die Tür schon fast erreicht, sah schon die Stufen, die ihn zu seinem Meister zurückführten, da fiel die Tür krachend ins Schloss.
Der Junge rüttelte am Türknauf, hämmerte mit den Fäusten gegen das Holz, rief mit ersticktem Schluchzen nach seinem Meister, doch vergebens. Etwas flüsterte ihm ins Ohr, doch er verstand die Worte nicht. In Todesangst trat er mit dem kleinen schwarzen Schuh gegen die Tür, stieß sich aber bloß den großen Zeh.
Er drehte sich um und nahm seinen ganzen Mut zusammen.
Ringsherum hörte er zartes Rascheln, leises Tapsen und flüchtiges Flattern, als streifte etwas Unsichtbares, Huschendes den Teppich, die Bücher, die Regale und sogar die Zimmerdecke. Eines der dünnen Rollos schaukelte leicht in einem nicht vorhandenen Luftzug.
Trotz seiner Tränen, trotz seiner Panik fand der Junge die Sprache wieder.
»Aufhören!«, rief er. »Hinweg!«
Sofort verstummten das Rascheln, Tapsen und Flattern. Das Rollo schaukelte langsamer, pendelte aus und kam zur Ruhe.
Es war totenstill.
Nach Atem ringend, stand der Junge mit dem Rücken zur Tür und sah sich um. Nichts war mehr zu hören.
Ihm fiel die Brille ein, die er immer noch in der Hand hielt. Obwohl ihm die Angst die Kehle zuschnürte, erinnerte er sich, dass ihm sein Meister befohlen hatte, sie aufzusetzen, bevor er sich auf den Rückweg machte. Vielleicht ging ja dann die Tür zur Treppe auf und er war in Sicherheit.
Mit zitternden Fingern setzte er die Brille auf.
Und sah, was in dem Arbeitszimmer wirklich los war.
Hunderte kleiner Dämonen okkupierten jeden vorhandenen Quadratzentimeter. Sie waren überall, einer über dem anderen wie Melonenkerne oder Nüsse in einem Sack. Füße zermanschten Gesichter, Ellbogen bohrten sich in Bäuche. Sie drängten sich so dicht an dicht, dass der Teppich unter ihnen nicht mehr zu sehen war. Anzüglich grinsend hockten sie auf dem Schreibtisch, hingen an Lampen und Bücherregalen oder schwebten auf der Stelle. Einige balancierten auf den vorstehenden Nasen anderer oder baumelten von deren Gliedmaßen. Manche hatten riesige Körper mit apfelsinengroßen Köpfen, bei anderen war es umgekehrt. Es gab Schwänze und Flügel und Hörner und Warzen sowie zusätzliche Hände, Mäuler, Füße und Augen. Zu viele Schuppen, zu viele Haare und anderes mehr sprossen an den unmöglichsten Stellen. Manche besaßen Schnäbel, wieder andere Saugrüssel, die meisten hatten Zähne. Sie schillerten in allen Regenbogenfarben, oft in unpassenden Kombinationen. Und alle strengten sich mächtig an, mucksmäuschenstill zu sein, damit der Junge glauben sollte, dass niemand da war. Sie gaben sich die größte Mühe, trotz des unterdrückten Zappelns und Zitterns von Schwänzen und Flügeln und des unwillkürlichen Zuckens ihrer ausdrucksvollen Mäuler regungslos in ihren Stellungen zu verharren.
Doch als der Junge jetzt die Brille aufsetzte und sie erblickte, merkten sie, dass er sie sehen konnte.
Mit ausgelassenem Kreischen stürzten sie sich auf ihn.
Der Junge schrie auf, taumelte gegen die Tür und sackte zusammen. Er hob schützend die Hände vors Gesicht und fegte sich dabei die Brille von der Nase. Dann warf er sich blindlings auf den Bauch und rollte sich fest zusammen, betäubt von dem schrecklichen Lärm von Flügeln, Schuppen und kleinen scharfen Krallen neben ihm, auf ihm und überall um ihn herum.
So lag er immer noch da, als sein Meister nach zwanzig Minuten erschien, um ihn zu holen und die Koboldtruppe zu entlassen. Man trug ihn in sein Zimmer. Vierundzwanzig Stunden lang konnte er nichts essen. Eine ganze Woche blieb er stumm und teilnahmslos, doch schließlich erlangte er die Sprache wieder und konnte seinen Unterricht wieder aufnehmen.
Sein Meister erwähnte den Vorfall mit keinem Wort, war jedoch mit dem Ergebnis der Lektion überaus zufrieden -- mit dem Quell von Hass und Furcht, der in dem sonnendurchfluteten Zimmer in seinem Lehrling zu sprudeln begonnen hatte.
Es war eine von Nathanaels frühesten Erinnerungen. Er sprach mit niemandem darüber, doch ihr Schatten sollte nie mehr von ihm weichen. Er war sechs Jahre alt.
Bartimäus6
Das Problem mit hochmagischen Artefakten wie dem Amulett von Samarkand besteht darin, dass sie eine charakteristische, pulsierende Aura15(Lebewesen haben auch eine Aura. Sie umgibt den Körper wie ein farbiger Strahlenkranz und ist sozusagen das sichtbare Gegenstück zum Körpergeruch. Auren existieren auf der ersten Ebene, sind für die meisten Menschen jedoch unsichtbar. Viele Tiere, beispielsweise Katzen, können sie sehen, ebenso Dschinn und einige andere Ausnahmewesen. Praktischerweise wechseln Auren ihre Farbe je nach Stimmung, sodass man daran Angst, Abscheu, Kummer usw. ablesen kann. Deshalb ist es auch so schwer, Katzen (oder Dschinn) hinters Licht zu führen, wenn man ihnen Böses will.) besitzen, die in etwa so auffällig ist wie ein nackter Mann auf einer Beerdigung. Sobald Simon Lovelace von meinem dreisten Streich erfuhr, würde er unverzüglich seine Spürhunde auf die verräterischen Schwingungen ansetzen, und die Verfolger würden mir umso schneller auf die Spur kommen, je länger ich mich an ein und demselben Ort aufhielt. Da mich der Junge nicht vor Tagesanbruch zurückrufen würde, stand mir eine unruhige Nacht bevor.16 (Es wäre weit angenehmer gewesen, sofort zu dem Bengel zurückzukehren und das Amulett loszuwerden. Doch Zauberer bestehen fast immer auf bestimmten Zeiten für bestimmte Beschwörungen. Damit verhindern sie, dass wir sie unvorbereitet antreffen (was tödlich für sie ausgehen könnte). )
Wen würde mir der Zauberer wohl auf den Hals hetzen? Es war unwahrscheinlich, dass er über noch mehr Dschinn von Jabors und Faquarls Kaliber gebot, aber er konnte bestimmt eine Truppe schwächerer Geister zusammentrommeln, um das Aufgebot der Verfolger zu verstärken. Normalerweise sind Foliot und dergleichen für mich ein Klacks, aber wenn es zu viele sind und ich müde bin, kann es schon mal brenzlig werden.17 (Sogar Zauberer kommen angesichts der Vielfalt unserer Erscheinungsformen manchmal durcheinander, denn diese sind so gegensätzlich wie Mücke und Elefant oder Adler und Amöbe. Grob gerechnet unterscheidet man fünf Kategorien, die in Zaubererdiensten vorkommen, nämlich (in absteigender Reihenfolge ihrer Macht und Schrecklichkeit): Mariden, Afriten, Dschinn, Foliot, Kobolde. (Natürlich gibt es unzählige kleinere Geister, die noch unter den Kobolden rangieren, aber die meisten Zauberer machen sich nicht die Mühe, sie zu beschwören. Genauso wie es schreckliche Wesenheiten gibt, die den Mariden an Macht weit überlegen sind; doch sie lassen sich nur selten auf der Erde sehen, denn die wenigsten Zauberer wagen es, auch nur ihren Namen in den Mund zu nehmen.) Diese Rangfolge zu kennen, ist sowohl für Zauberer als auch für unsereinen unerlässlich, denn das eigene Überleben hängt vor allem davon ab, dass man genau weiß, wo man steht. Ich zum Beispiel bin ein Musterbeispiel von einem Dschinn. Ich behandle andere Dschinn und alle Höhergestellten mit einer gewissen Höflichkeit, Foliot und Kobolde dagegen werden kurz abgefertigt. )
Daher flog ich pfeilgeschwind aus Hampstead hinaus und suchte unter der Dachrinne eines leer stehenden Hauses an der Themse Schutz. Ich putzte mir das Gefieder und beobachtete den Himmel. Nach einer Weile zogen sieben kleine, rot leuchtende Kugeln in niedriger Höhe über das Firmament. Über dem Fluss teilten sie sich auf: Drei flogen weiter nach Süden, zwei nach Westen, zwei nach Osten. Ich drückte mich unter der Dachrinne an die Hauswand, konnte aber nicht verhindern, dass das Amulett, gerade als die Suchkugeln flussabwärts verschwanden, einen besonders kräftigen Impuls aussandte. Ich verlor die Nerven und wechselte nach kurzem Zögern auf einen Kran am anderen Ufer, wo gerade schicke Eigentumswohnungen mit Flussblick für gut betuchte Zauberer gebaut wurden. Dort ließ ich mich auf halber Höhe auf einem Eisenträger nieder.
Fünf Minuten lang blieb alles ruhig. Der Fluss schmatzte und strudelte um die schlammigen Pfähle des Kais. Wolken zogen am Mond vorbei. Plötzlich flackerte in sämtlichen Fenstern des leer stehenden Hauses am gegenüberliegenden Flussufer ein fahlgrünes Licht, in dem geduckte Schatten suchend umherwanderten. Sie fanden nichts. Das Licht hörte auf zu flackern, waberte wie phosphoreszierender Nebel aus den Fenstern und wurde vom Wind verweht. Das Haus lag wieder in Dunkelheit gehüllt. Ich flog sofort Richtung Süden weiter, wobei ich mich im Zickzack-Sturzflug von einer Straßenschlucht zur anderen schlängelte.
Den halben Abend setzte ich meinen hektischen Tanz kreuz und quer durch London fort. Es waren sogar noch mehr Kugeln unterwegs, als ich befürchtet hatte18 ( Bei dieser Sorte Suchkugeln handelt es sich um hochsensible Kobolde. Sie haben riesige, schuppige Ohren und nur ein einziges borstiges Nasenloch und sind dadurch besonders empfänglich für magische Schwingungen und überempfindlich gegenüber lauten Geräuschen oder aufdringlichen Gerüchen. Ich war gezwungen, die Nacht zum Teil in der Kläranlage von Rotherhithe zu verbringen. ) (offensichtlich waren sie von mehreren Zauberern ausgeschickt worden). Sie zogen in regelmäßigen Abständen über mich hinweg. Deshalb musste ich ständig in Bewegung bleiben, trotzdem wäre ich zweimal fast erwischt worden. Einmal schoss ich gerade um die Ecke eines Bürogebäudes und stieß beinahe mit einer entgegenkommenden Kugel zusammen, eine andere stürzte sich auf mich, als ich völlig erschöpft im Green Park in einer Birke kauerte. Beide Male konnte ich entwischen, bevor Verstärkung eintraf.
Schon bald war ich total erledigt. Die Dauerbelastung, meine physische Gestalt beizubehalten, zehrte an meinen Kräften. Daher entschied ich mich für eine andere Strategie, nämlich einen Ort aufzusuchen, an dem die Schwingungen des Amuletts von anderen magischen Ausstrahlungen überlagert wurden. Es war an der Zeit, ein Bad in der Menge zu nehmen, sich unter das gemeine Volk zu mischen, mit anderen Worten: unter Menschen zu gehen. So groß war meine Verzweiflung.
Ich flog in die Innenstadt zurück. Sogar zu dieser späten Stunde umspülte auf dem Trafalgar Square noch eine bunte Touristenflut die Säule mit der Statue von Admiral Nelson und erstand Zauberschnäppchen an den zwischen die Löwen gequetschten offiziellen Verkaufsständen. Ein grelles Durcheinander magischer Schwingungen stieg davon auf. Kein schlechtes Versteck.
Ein gefiederter Blitz schoss aus dem Nachthimmel und verschwand in dem engen Spalt zwischen zwei Buden. Kurz darauf trat ein junger Ägypter mit traurigen Augen daraus hervor und bahnte sich seinen Weg durch das Gewühl. Er trug nagelneue Jeans, eine wattierte schwarze Bomberjacke über einem weißen T-Shirt und dazu ein Paar klobige weiße Turnschuhe, deren Schnürsenkel ständig aufgingen. Er tauchte in der Menge unter.
Das Amulett brannte auf meiner Brust. In regelmäßigen Abständen strahlte es kurze, heftige Hitzewellen aus, und zwar immer im Doppelrhythmus, wie ein Herzschlag. Ich hoffte inbrünstig, dass der Impuls von den vielen Auren ringsum überdeckt würde.
Vieles von dem Zauberkram, der hier feilgeboten wurde, war wertloses Zeug ohne jede magische Kraft. Trafalgar Square war mit konzessionierten Quacksalbern übersät, die minderwertige Amulette und anderen Plunder verkauften, den die Behörden zum allgemeinen Gebrauch freigegeben hatten.19 (Besonders beliebt waren Kristallsplitter, die angeblich lebensverlängernde Wirkung besaßen. Die Leute hängten sie sich als Glücksbringer um den Hals. Die Dinger verfügten natürlich über keinerlei magische Eigenschaften, aber ich vermute, dass sie zumindest in einer Hinsicht segensreich waren: Wer so etwas trug, entlarvte sich damit sofort als magischer Analphabet und wurde deshalb von sämtlichen Fraktionen der bis aufs Blut verfeindeten Zauberer links liegen gelassen. London war ein gefährliches Pflaster für jeden, der auch nur eine minimale magische Ausbildung genossen hatte, schließlich konnte man dadurch nützlich und/oder gefährlich sein -- und das machte einen wiederum zur Zielscheibe anderer Zauberer.) Staunende Touristen aus USA und Japan wühlten eifrig in Bergen bunter Steine und falscher Juwelen, versuchten, sich an die Sternzeichen ihrer Verwandten zu erinnern und ließen sich dabei von den unermüdlichen Verkäufern voll quasseln. Von den Blitzlichtern der Fotoapparate mal abgesehen, fühlte ich mich ins alte Karnak zurückversetzt: Es war ein einziges Feilschen und Schachern, Freudenrufe ertönten, fröhliche Gesichter, wohin man auch blickte -- ein zeitloses Panorama der Habgier und der Leichtgläubigkeit.
Aber nicht alles war Schnickschnack. Hier und dort standen Männer mit ernsten Gesichtern vor kleinen Zelten mit geschlossenen Planen. Besucher wurden nur einzeln eingelassen. Offenbar befanden sich darin Gegenstände von echtem Wert, denn bei jedem dieser Stände hielten sich kleine Wächter in verschiedenen unauffälligen Erscheinungsformen auf, zumeist in Taubengestalt. Vorsichtshalber machte ich einen Bogen um sie.
Auch ein paar Zauberer schlenderten zwischen den Touristen umher. Es war nicht sehr wahrscheinlich, dass sie etwas kaufen wollten, eher gehörten sie zur Spätschicht der Behörden in Whitehall und wollten ein bisschen frische Luft schnappen. Einer (im eleganten Anzug) wurde auf der zweiten Ebene von einem Kobold begleitet, die anderen (nachlässiger gekleideten) folgten einfach nur dem verführerischen Duft von Räucherstäbchen, Schweiß und Kerzenwachs.
Die Polizei war ebenfalls vertreten: mehrere gewöhnliche Wachtmeister sowie eine Hand voll behaarter Männer mit scharf geschnittenen Gesichtern von der Nachtpolizei, die gerade so viel Präsenz zeigten, dass niemand Ärger machte.
Rund um den Platz kreisten die Lichter der Limousinen, in denen sich Minister und andere Zauberer von ihren Büros im Parlament zu ihren Clubs im noblen Stadtviertel St. James's chauffieren ließen. Ganz in der Nähe befand sich das Zentrum einer riesigen Machtmaschinerie, die ein Weltreich in Schwung hielt. Wenn ich Glück hatte, würde man mich hier bis zum Morgen nicht aufstöbern.
Vielleicht aber doch.
Ich stand gerade vor einem besonders ramschigen Stand und betrachtete das Angebot, als mich das unangenehme Gefühl beschlich, dass ich beobachtet wurde. Ich wandte unauffällig den Kopf und ließ den Blick über das Gewimmel schweifen. Eine gesichtslose Masse. Ich prüfte die Ebenen durch. Keine verdeckten Gefahren. Eine träge, schwerfällige Menge, ausnahmslos stumpfsinnig und menschlich. Ich wandte mich wieder dem Stand zu und griff geistesabwesend nach Mein ZauberspiegelTM, einem wertlosen Stück Glas, das in einen rosafarbenen Plastikrahmen geklebt und mit albernen Zauberstäben, schwarzen Katern und spitzen Hüten verziert war.
Da -- schon wieder! Ich drehte mich rasch um. Durch eine Lücke im Gewühl erspähte ich eine kleine, dicke Zauberin, eine Schar Kinder, die um eine Bude herumlungerte, und einen Polizisten, der ihnen misstrauisch zusah. Keiner von ihnen schien sich auch nur einen Deut für mich zu interessieren, aber ich wusste genau, dass ich mich nicht geirrt hatte. Beim nächsten Mal würde ich darauf vorbereitet sein. Ich tat so, als betrachtete ich den Spiegel mit größtem Interesse. »Ein sensationelles Souvenir aus London, der Welthauptstadt der Magie!«, verkündete das Etikett auf der Rückseite reißerisch. »Made in Taiw...«
Wieder dieses Gefühl. Ich wirbelte schneller als eine Katze herum und -- Volltreffer! Ich hatte die Gaffer erwischt, und zwar frontal. Es waren zwei, ein Junge und ein Mädchen, inmitten der schnatternden Halbwüchsigen. Sie konnten sich nicht mehr rechtzeitig wegdrehen. Der Junge war fünfzehn oder sechzehn und die Akne hatte bereits beträchtliche Partien seines Gesichts erobert. Das Mädchen war jünger, aber sein Blick war kalt und hart. Ich erwiderte ihn. Was hatte ich schon zu befürchten? Schließlich waren sie bloß Menschen. Sie konnten meine wahre Natur nicht erkennen. Sollten sie doch glotzen.
Irgendwann hielten sie es nicht mehr aus und schauten weg. Ich zuckte die Achseln und wandte mich zum Gehen. Der Mann in der Bude hüstelte vernehmlich. Behutsam legte ich Meinen ZauberspiegelTM zurück, grinste den Verkäufer breit an und ging meiner Wege.
Die Kinder kamen hinterher.
An der nächsten Bude bekam ich sie wieder zu Gesicht. Sie versteckten sich hinter einem Stand mit Zuckerwatte. Es war eine ganze Bande, vielleicht fünf oder sechs, genau konnte ich es nicht erkennen. Was hatten sie vor? Jemanden zu überfallen und auszurauben? Wenn ja, warum dann ausgerechnet mich? Dafür gab es hier massenhaft vielversprechendere Kandidaten. Um die Probe aufs Exempel zu machen, hängte ich mich an einen kleinen, wohlhabend aussehenden Touristen mit einer riesigen Kamera und einer dicken Brille. Hätte ich jemanden beklauen wollen, wäre er mein erstes Opfer gewesen. Aber als ich mich wieder von ihm entfernte und in Schlangenlinien durch das Gewühl schob, folgten mir die Kinder immer noch.
Merkwürdig. Und lästig. Ich wollte mich nicht schon wieder verwandeln und wegfliegen, dazu war ich zu müde, ich wollte einfach nur meine Ruhe haben. Bis zum Morgen waren es noch ein paar Stunden.
Ich legte einen Schritt zu -- die Kinder ebenfalls. Bevor wir zur dritten Runde um den Platz ansetzten, wurde es mir zu bunt. Zwei Polizisten beobachteten unser Treiben schon eine ganze Weile und würden uns bestimmt bald anhalten, schon allein, damit ihnen nicht schwindlig wurde. Höchste Zeit abzuhauen. Ganz gleich, was die Kinder im Schilde führten, ich konnte es mir nicht leisten, noch mehr Aufsehen zu erregen.
Ganz in der Nähe war ein U-Bahnhof. Ich sprintete die Treppe hinunter, rannte am Eingang zum Bahnsteig vorbei und kam auf der anderen Straßenseite gegenüber vom Trafalgar Square wieder heraus. Von den Kindern keine Spur, vielleicht waren sie noch im U-Bahnhof. Das war meine Chance. Ich flitzte an einem Buchladen vorbei um eine Ecke und verdrückte mich in eine kleine Seitenstraße. Dort kauerte ich mich zwischen ein paar Mülltonnen und wartete ab.
An der Straßenmündung fuhren ein paar Autos vorbei. Niemand war mir gefolgt.
Ich gestattete mir ein kurzes Grinsen. Ich dachte, ich hätte sie abgeschüttelt.
Irrtum.
Der dunkelhäutige Knabe schlenderte durch das Gässchen, bog ein paarmal rechts ab und kam in einer der vielen Straßen heraus, die sternförmig vom Trafalgar Square abgingen. Beim Gehen überarbeitete ich meinen Plan.
Trafalgar Square konnte ich vergessen. Zu viele aufdringliche Rotznasen. Aber wenn ich einen Unterschlupf in der Nähe des Platzes fand, hätten es die Suchkugeln immer noch schwer, die Schwingungen des Amuletts auszumachen. Vielleicht konnte ich mich bis zum Morgen hinter ein paar Abfalltonnen verstecken. Etwas Besseres fiel mir nicht ein. Ich war einfach zu erschöpft, um mich noch einmal in die Lüfte zu schwingen.
Außerdem musste ich nachdenken.
Der übliche Schmerz hatte sich wieder eingestellt und puckerte in Brust, Magen und Knochen. Es war nicht gesund, so lange in einem Körper eingeschlossen zu sein. Ich werde nie begreifen, wie die Menschen das aushalten, ohne dabei durchzudrehen.20 (Aber es erklärt einiges.)
Ich stapfte durch die dunkle, kalte Straße und beobachtete, wie mein Spiegelbild auf den blank gewienerten Schaufensterscheiben neben mir herhuschte. Der Junge hatte die Schultern gegen den Wind hochgezogen und die Hände tief in den Jackentaschen vergraben. Seine Turnschuhe schlurften über den Asphalt und seine Haltung drückte unmissverständlich meine Verärgerung aus. Bei jedem Schritt schlug mir das Amulett gegen die Brust. Hätte es in meiner Macht gestanden, ich hätte es abgerissen, in die nächste Mülltonne gepfeffert und mich stinksauer entmaterialisiert. Doch ich war nun mal an den Befehl des Bengels gebunden21 (Es ist schon vorgekommen, dass ein Geist versucht hat, einen Befehl zu verweigern. Bei einer denkwürdigen Gelegenheit war Asmoral dem Beherzten von seinem Herrn befohlen worden, die Dschinnijah Ianna zu vernichten. Aber Ianna war Asmorals langjährige und engste Verbündete und die beiden verband eine tiefe Zuneigung. Trotz der immer dringlicheren Befehle seines Herrn weigerte sich Asmoral zu gehorchen. Obwohl seine Willenskraft der Herausforderung durchaus gewachsen war, war seine Substanz leider unauflöslich an die Befehle des Zauberers gebunden. Da er nicht nachgab, wurde er nach kurzer Zeit buchstäblich entzweigerissen. Bei der Materieexplosion wurde der Zauberer getötet und sein Palast sowie ein ganzer Außenbezirk von Bagdad zerstört. Aus diesem tragischen Vorfall zogen die Zauberer die Lehre, unsereinem niemals einen direkten Angriff auf einen gegnerischen Geist zu befehlen (mit gegnerischen Zauberern ist das etwas anderes). Wir hingegen lernten, Interessenkonflikte zu vermeiden. Nicht zuletzt deshalb sind Verbindungen zwischen uns Geistern nur vorübergehend und ständigem Wechsel unterworfen. Freundschaften werden hauptsächlich aus strategischen Erwägungen geschlossen. ) und musste das blöde Ding behalten.
Ich bog in eine abgelegene, düstere Seitenstraße ein. Die hohen Gebäude rechts und links bedrängten und bedrückten mich. Städte machen mich ganz krank, dort fühle ich mich fast so scheußlich wie unter der Erde. London ist besonders grässlich -- kalt, grau, miefig und verregnet. Hier bekomme ich jedes Mal Sehnsucht nach dem Süden, nach Wüstensand und strahlend blauem Himmel.
Linker Hand ging wieder eine schmale Straße ab. Der Bürgersteig war mit nassen Pappkartons und Zeitungen übersät. Automatisch prüfte ich alle Ebenen durch, konnte aber nichts Verdächtiges feststellen. Also gut. Die ersten beiden Hauseingänge verwarf ich aus hygienischen Gründen. Der dritte war trocken. Dort hockte ich mich hin.
Höchste Zeit, mir den bisherigen Verlauf des Abends noch einmal durch den Kopf gehen zu lassen. Er war recht turbulent gewesen: erst der blasse Junge, dann Simon Lovelace, das Amulett, Jabor, Faquarl... Alles in allem eine ziemlich teuflische Mischung. Andererseits -- na und? Bei Tagesanbruch würde ich das Amulett abliefern und dann konnten sie mich alle mal gern haben.
Mit Ausnahme des Jungen. Mit dem hatte ich noch ein ziemlich großes Hühnchen zu rupfen. Man ließ Bartimäus von Uruk nicht ungestraft wie einen Penner in einer dreckigen Gasse im West End nächtigen. Zuerst musste ich seinen Namen herausfinden und dann...
Moment mal...
Schritte näherten sich... Schwere Schuhe, und zwar mehrere Paar.
Vielleicht Zufall. Schließlich ist London eine Großstadt. In den Straßen wimmelt es von Menschen. Die da draußen nahmen wahrscheinlich nur eine Abkürzung nach Hause.
Ausgerechnet durch die Gasse, in der ich mich versteckte.
Ich glaube nicht an Zufälle.
Ich drückte mich in den schmalen Schattenstreifen unter dem Türsturz und umgab mich mit einem Tarnzauber. Ein dichtes Gespinst schwarzer Fäden legte sich um mich und verschmolz mich mit der Dunkelheit. Ich wartete.
Die Schritte kamen näher. Wer mochte das sein? Eine Streife der Nachtpolizei? Hatte Simon Lovelace einen Trupp Zauberer ausgesandt? Vielleicht hatten mich die Suchkugeln am Ende doch noch aufgespürt.
Es war weder das eine noch das andere. Es waren die Kinder vom Trafalgar Square.
Fünf Jungs und vorneweg das Mädchen. Sie kamen lässig angeschlendert und sahen sich dabei unauffällig um. Meine Anspannung ließ nach. Ich war gut getarnt, und selbst wenn nicht, hatte ich nichts zu befürchten -- jetzt, da wir uns nicht mehr in aller Öffentlichkeit befanden. Zugegeben, die Jungen waren groß und machten einen ziemlich rüpelhaften Eindruck, aber trotz allem waren es nur Jungs in Jeans und Lederjacken. Auch das Mädchen trug eine schwarze Lederjacke und unter dem Knie flatterte ihr die Hose abenteuerlich um die Waden. Aus dem überschüssigen Stoff hätte man gut und gern eine zweite Hose für einen Zwerg schneidern können. Die sechs trotteten durch den Müll die Gasse entlang. Plötzlich fiel mir auf, dass sie merkwürdig schweigsam waren.
Vorsichtshalber überprüfte ich die anderen Ebenen ein zweites Mal. Auf jeder war alles, wie es sein sollte. Sechs Kinder.
Ich wartete unter meinem Tarnnetz darauf, dass sie an mir vorbeiliefen.
Das Mädchen ging voran. Dann war es auf gleicher Höhe mit mir.
Ich gähnte unter meinem Tarnnetz.
Einer der Jungen tippte dem Mädchen auf die Schulter.
»Da ist es«, sagte er und zeigte auf mich.
»Schnappt es euch«, befahl das Mädchen.
Bevor ich mich von meiner Verwunderung erholt hatte, sprangen die drei stämmigsten Burschen in den Hauseingang und warfen sich auf mich. Als sie das Tarnnetz berührten, zerrissen die Fäden und lösten sich auf. Ein betäubender Gestank von abgeschabtem Leder, billigem Rasierwasser und Achselschweiß schlug über mir zusammen. Sie setzten sich auf mich, verpassten mir Boxhiebe und Kopfnüsse, dann rissen sie mich unsanft hoch.
Erst jetzt kam ich wieder zu mir. Schließlich war ich immer noch Bartimäus.
Das Sträßchen wurde von einer kurzen Licht-und Hitzeentladung erhellt. Die Ziegelsteine um den Hauseingang herum wurden schwarz wie Briketts.
Zu meiner Überraschung hielten mich die Jungen immer noch fest. Zwei von ihnen umklammerten meine Handgelenke wie ein doppeltes Paar Handschellen, der dritte schlang beide Arme fest um meine Taille.
Ich wiederholte den Effekt mit größerem Nachdruck. In der nächsten Querstraße heulten die Alarmanlagen der Autos los. Ich muss gestehen, dass ich diesmal eigentlich erwartet hatte, drei verbrutzelte Leichen abschütteln zu können.22 (Entgegen der landläufigen Überzeugung sind die meisten von uns nicht unbedingt darauf aus, gewöhnlichen Menschen zu schaden. Natürlich gibt es Ausnahmen, zu denen beispielsweise Jabor gehört. Andererseits reißt auch einem friedfertigen Dschinn wie mir mal der Geduldsfaden.)
Doch die Jungen waren unversehrt. Sie keuchten zwar, hielten mich aber genauso verbissen gepackt wie zuvor.
Irgendetwas stimmte da nicht.
»Gut festhalten«, sagte das Mädchen.
Ich sah sie an, sie sah mich an. Sie war ein bisschen größer als meine momentane Manifestation und hatte dunkle Augen und lange dunkle Haare. Die beiden anderen Jungen flankierten sie wie eine picklige Ehrengarde. Ich wurde allmählich sauer.
»Was wollt ihr?«, fragte ich.
»Du hast da was um den Hals.« Für ein junges Mädchen hatte sie eine ungewöhnlich gelassene, gebieterische Stimme. Ich schätzte sie auf höchstens dreizehn.
»Wie kommst du denn darauf?«
»Das sieht ein Blinder mit dem Krückstock, du Blödian. Es ist dir vorhin aus dem T-Shirt gerutscht.«
»Ach so. Verstehe.«
»Rück's raus.«
»Nein.«
Sie zuckte die Achseln. »Dann holen wir es uns eben. Wie du willst.«
»Du hast offenbar keine Ahnung, wer ich bin, stimmt's?« Ich sagte das ganz beiläufig, mit einem diskret drohenden Unterton. »Du bist keine Zauberin.«
»Du hast's erfasst.« Sie spie mir die Worte förmlich entgegen.
»Ein Zauberer wüsste, dass mit jemandem wie mir nicht zu spaßen ist.« (Ich gab mir Mühe, den Angstfaktor wieder anzukurbeln, obwohl das natürlich etwas heikel ist, wenn man sich gerade im eisernen Griff
»Wie kommst du denn darauf?«
»Das sieht ein Blinder mit dem Krückstock, du Blödian. Es ist dir vorhin aus dem T-Shirt gerutscht.«
»Ach so. Verstehe.«
»Rück's raus.«
»Nein.«
Sie zuckte die Achseln. »Dann holen wir es uns eben. Wie du willst.«
»Du hast offenbar keine Ahnung, wer ich bin, stimmt's?« Ich sagte das ganz beiläufig, mit einem diskret drohenden Unterton. »Du bist keine Zauberin.«
»Du hast's erfasst.« Sie spie mir die Worte förmlich entgegen.
»Ein Zauberer wüsste, dass mit jemandem wie mir nicht zu spaßen ist.« (Ich gab mir Mühe, den Angstfaktor wieder anzukurbeln, obwohl das natürlich etwas heikel ist, wenn man sich gerade im eisernen Griff einer muskelbepackten Dumpfbacke befindet.)
Das Mädchen grinste unfreundlich. »Hätte sich ein Zauberer so gut gegen deine Boshaftigkeit behauptet?«
Recht hatte sie. Zunächst mal hätte sich ein Zauberer gar nicht in meine Reichweite gewagt, ohne sich bis zur Halskrause mit Bannflüchen und Pentagrammen zu wappnen. Zweitens hätte er der Hilfe von Kobolden bedurft, um mich unter meinem Tarnnetz aufzuspüren, und drittens hätte er einen ziemlich hochrangigen Dschinn herbeirufen müssen, um mich zu überwältigen. Falls er sich das überhaupt getraut hätte. Dieses Mädchen und seine Freunde hingegen hatten es ohne viel Aufhebens ganz allein geschafft.
Ich hätte es mit einer ordentlichen Explosion oder etwas Ähnlichem versuchen sollen, aber ich war zu müde für solche Sperenzchen und verlegte mich lieber wieder auf leere Drohungen.
»Ha!«, lachte ich schaurig. »Ich spiele nur mit euch.«
»Alles leere Drohungen.«
Ich wechselte die Strategie. »Ich muss zugeben, dass ich neugierig geworden bin«, sagte ich, »und ich zolle deinem Mut, einfach so an mich heranzutreten, aufrichtigen Beifall. Wenn du mir deinen Namen und dein Anliegen verrätst, will ich noch einmal Nachsicht walten lassen. Vielleicht kann ich dir sogar nützlich sein. Es steht so manches in meiner Macht.«
Zu meiner Enttäuschung hielt sich das Mädchen beide Ohren zu. »Verschone mich mit deiner falschen Zunge, Dämon!«, zischte sie. »Mich führst du nicht in Versuchung!«
»Aber du möchtest dir doch gewiss nicht meine Feindschaft einhandeln«, fuhr ich besänftigend fort. »Meine Freundschaft ist von weit größerem Vorteil.«
»Die ist mir genauso schnurz«, sagte das Mädchen und ließ die Hände sinken. »Ich will bloß das, was du um den Hals hast.«
»Das kriegst du nicht. Aber wenn du willst, kriegst du eine ordentliche Abreibung. Dabei holst du dir nicht nur ein paar blaue Flecken, sondern du kannst Gift drauf nehmen, dass ich irgendwie die Nachtpolizei alarmiere, und dann ist hier die Hölle los. Und mit denen willst du doch bestimmt keine Scherereien, oder?«
Diesmal schien sie erschrocken zu sein. Ich baute meinen Vorteil sofort aus.
»Sei nicht kindisch«, fuhr ich fort. »Überleg doch mal. Du willst mir einen sehr mächtigen Gegenstand abnehmen, der einem grausamen Zauberer gehört. Wenn du das Ding auch nur anfasst, zieht er dir das Fell über die Ohren.«
Ich weiß nicht, ob es an dieser Drohung lag oder daran, dass ich die Kleine als kindisch bezeichnet hatte, jedenfalls hatte ich mein Gegenüber aus der Fassung gebracht. Sie zog einen Flunsch.
Versuchsweise bewegte ich einen Ellbogen. Der betreffende Junge grunzte und packte meinen Arm noch fester.
Ein paar Straßen weiter war eine Sirene zu hören. Das Mädchen und sein Schlägertrupp spähten verunsichert die dunkle Gasse hinunter. Ein paar Regentropfen fielen auf den Bürgersteig.
»Jetzt reicht's«, sagte das Mädchen und trat ein paar Schritte auf mich zu.
»Sieh dich vor«, warnte ich sie.
Sie streckte die Hand nach mir aus und ich öffnete ganz langsam den Mund. Sie griff nach meiner Kette.
Urplötzlich war ich ein Nilkrokodil mit aufgerissenem Rachen und schnappte nach ihren Fingern. Das Mädchen schrie auf und zog blitzschnell den Arm zurück, meine scharfen Zähne verfehlten ihre Finger um Haaresbreite. Ich schnappte noch einmal nach ihr und warf mich dabei im Griff der drei Jungen wild hin und her. Das Mädchen kreischte auf, rutschte aus, plumpste in einen Müllhaufen und hätte dabei fast einen seiner beiden Leibwächter umgerissen. Meine unvermutete Verwandlung versetzte meine drei Bewacher in Erstaunen, besonders den, der beide Arme um meinen breiten, schuppigen Leib schlang. Sein Griff hatte sich gelockert, doch die beiden anderen hielten mich immer noch fest. Mein langer, harter Schwanz peitschte nach rechts und links und erwischte zwei Dickschädel, deren Hirn, falls sie überhaupt eines besaßen, tüchtig durchgeschüttelt wurde. Vor lauter Schreck ließen sie mich los.
Einer der beiden Leibwächter des Mädchens hatte sich wieder erholt. Er griff in seine Jacke und zog etwas Glänzendes hervor.
Als er es warf, wechselte ich abermals die Gestalt.
Die rasche Verwandlung von groß (Kroko) zu klein (Fuchs) war geschickt gewählt, wenn ich mich mal selbst loben darf. Die drei Paar Hände, die sich eben noch an schrundigen Schuppen wund gescheuert hatten, griffen plötzlich ins Leere, und ein kleines rotes Bündel aus Fell und Krallen glitt durch ihre tastenden Finger auf den Boden. Im selben Augenblick sauste ein silbern blitzendes Geschoss durch die Luft und bohrte sich dort, wo eben noch die Krokodilkehle gewesen war, in die Metalltür.
Der Fuchs schlitterte über das glitschige Gassenpflaster.
Von vorn gellte ein schriller Pfiff. Der Fuchs rannte noch schneller. Scheinwerfer zuckten und fingerten über Türen und Mauerwerk. Eilige Schritte hasteten hinter den Lichtern her. Das kam mir gerade recht. Die Nachtpolizei war im Anmarsch.
Als ein Scheinwerferkegel in meine Richtung schwenkte, sprang ich mit einem anmutigen Satz ins offene Maul einer Plastiktonne, und verschwunden waren Kopf, Körper und buschiger Schwanz. Der Lichtstrahl strich über die Tonne und weiter die Gasse entlang.
Jetzt kamen Männer angerannt, riefen laut durcheinander, bliesen in ihre Trillerpfeifen und hielten auf den Hauseingang zu, in dem ich das Mädchen und seine Kumpane zurückgelassen hatte. Es folgten ein Knurren, ein scharfer Geruch, und etwas, das ein großer Hund sein mochte, jagte hinter ihnen in die Nacht hinein.
Die Geräusche verhallten. Behaglich zwischen einer leckenden Müll-tüte und einer säuerlich müffelnden Kiste mit leeren Flaschen zusammengerollt, lauschte der Fuchs mit gespitzten Ohren. Das Rufen und Pfeifen wurde immer leiser und verschwommener, und dem Fuchs kam es vor, als vermischten sich sämtliche Klänge zu einem aufgeregten Geheul.
Bald war auch das verstummt. Stille herrschte in der Gasse.
Endlich allein, bettete sich der Fuchs auf dem Unrat zur Ruhe.
Nathanael8
Arthur Underwood war ein Zauberer von mittlerem Rang und arbeitete im Ministerium für Innere Angelegenheiten. Er war ein zuweilen recht streitsüchtiger Einzelgänger und wohnte mit seiner Frau Martha in einem hohen georgianischen Reihenhaus in Highgate.
Mr Underwood hatte noch nie einen Lehrling gehabt, und er legte auch keinen Wert darauf, einen zu haben. Er arbeitete am liebsten allein. Aber ihm war klar, dass er wie jeder Zauberer früher oder später an die Reihe kommen würde und ein Kind in seinen Haushalt aufnehmen musste.
Und so geschah das Unausweichliche: Eines Tages traf ein Schreiben vom Arbeitsministerium mit der befürchteten Aufforderung ein. Mit grimmiger Resignation kam Mr Underwood seiner Pflicht nach und machte sich am Nachmittag des genannten Tages zum Ministerium auf, um seinen namenlosen Schützling in Empfang zu nehmen.
Er stieg die Marmortreppe zwischen den Granitsäulen hinauf und betrat das Foyer, einen riesigen, abweisenden Raum. Beamte gingen stumm und mit respektvoll tappenden Schritten zwischen den Eichentüren auf beiden Seiten hin und her. Am anderen Ende der Halle standen zwei bombastische Standbilder ehemaliger Arbeitsminister und dazwischen war ein mit Aktenstapeln beladener Tisch gezwängt. Dort ging Mr Underwood hin, aber erst unmittelbar vor dem Tisch gelang es ihm, hinter dem Wall aus überquellenden Aktendeckeln das lächelnde Gesicht eines kleinen Angestellten zu erspähen.
»Guten Tag, Sir«, grüßte der junge Mann.
»Stellvertretender Minister Underwood. Ich soll heute meinen neuen Lehrling abholen.«
»Ach ja, richtig. Ich habe Sie schon erwartet, Sir. Wenn Sie bitte diese Formulare hier unterschreiben wollen...« Er wühlte in einem Stapel. »Ist gleich erledigt. Dann können Sie ihn im Aufenthaltsraum abholen.«
»Ihn? Das heißt, es ist ein Junge?«
»Ja, ein Junge. Fünf Jahre alt. Ein gescheites Bürschchen, wenn man den Testergebnissen glauben darf. Im Moment ist er allerdings ein bisschen durcheinander...«
Der Angestellte fand die gesuchte Akte und zog einen Kugelschreiber hinter dem Ohr hervor. »Wenn Sie bitte jede Seite abzeichnen und auf der letzten unten auf der gestrichelten Linie mit vollem Namen unterschreiben wollen...«
Mr Underwood setzte mit schwungvoller Gebärde den Stift an. »Und seine Eltern... ich nehme an, sie sind weg?«
»Stimmt, Sir. Konnten gar nicht schnell genug verschwinden. Die Sorte kenn ich, Sir, wenn Sie mich fragen, geht's denen nur ums Geld. Sie haben sich nicht mal richtig von ihm verabschiedet.«
»Und die üblichen Sicherheitsmaßnahmen...?«
»Seine Geburtsurkunde wurde aus dem Archiv entfernt und vernichtet, Sir, und man hat ihm eingeschärft, seinen Geburtsnamen zu vergessen und niemandem zu verraten. Er ist jetzt offiziell ein unbeschriebenes Blatt. Sie können ganz von vorn mit ihm anfangen.«
»Schön, schön.« Seufzend setzte Mr Underwood seine krakelige Unterschrift unter das letzte Formular und gab dem jungen Mann die Dokumente zurück. »Wenn das alles ist, gehe ich ihn jetzt wohl am besten holen.«
Er wanderte eine Flucht menschenleerer Flure entlang und trat durch eine schwere, getäfelte Tür in einen hell gestrichenen Raum voller Spielzeug, das dazu dienen sollte, unglückliche Kinder abzulenken. Zwischen einem grinsenden Schaukelpferd und einer Zaubererpuppe aus Plastik mit einem spitzen Hut entdeckte er einen kleinen, blassen Jungen. Offenbar hatte er bis gerade eben noch geweint, sich aber zum Glück wieder beruhigt. Ein gerötetes Augenpaar blickte Mr Underwood unverwandt an. Der Zauberer räusperte sich.
»Ich bin Underwood, dein Meister. Heute beginnt dein richtiges Leben. Komm mit.«
Der Junge zog geräuschvoll die Nase hoch. Sein Kinn zitterte verdächtig. Mit einiger Überwindung nahm ihn Mr Underwood bei der Hand, zog ihn hoch und führte ihn durch die hallenden Korridore bis zu seinem Auto.
Auf der Heimfahrt nach Highgate unternahm der Zauberer einoder zweimal den Versuch einer Unterhaltung, scheiterte jedoch am tränenerstickten Schweigen des Kindes. Das trug nicht gerade zu Mr Underwoods Erheiterung bei. Er schnaubte verärgert, gab es auf und stellte stattdessen das Radio an, um die neuesten Kricket-Ergebnisse zu hören. Der Junge saß stocksteif auf der Rückbank und starrte auf seine Knie.
Mrs Underwood empfing die beiden mit einem Tablett voller Kekse und einem dampfenden Becher Kakao an der Haustür und schob den Jungen sogleich in das gemütliche Wohnzimmer, wo im Kamin bereits ein Feuer brannte.
»Gib dir keine Mühe, Martha«, brummte Mr Underwood. »Er ist stumm wie ein Fisch.«
»Ist das so verwunderlich? Er hat Angst, der arme Kleine. Überlass das nur mir.«
Mrs Underwood war eine kleine, rundliche Frau mit schneeweißem, kurz geschnittenem Haar. Sie nötigte den Jungen in einen Sessel vor dem Feuer und hielt ihm einen Keks hin. Er sah sie nicht mal an.
So verging eine halbe Stunde. Mrs Underwood plauderte fröhlich über alles, was ihr in den Sinn kam. Der Junge trank ein paar Schlucke Kakao und knabberte an seinem Keks, ansonsten starrte er stumm ins Feuer. Schließlich fasste sich Mrs Underwood ein Herz. Sie setzte sich neben ihn und legte ihm den Arm um die Schulter.
»Hör zu, mein Lieber«, sagte sie. »Ich mache dir einen Vorschlag. Ich weiß, dass man dir verboten hat, jemandem deinen Namen zu sagen, aber bei mir darfst du eine Ausnahme machen. Wie sollen wir uns denn richtig kennen lernen, wenn ich dich die ganze Zeit mit ›Junge‹ anreden muss? Also -- wenn du mir deinen Namen verrätst, verrate ich dir meinen. Das bleibt natürlich unter uns. Was hältst du davon? War das ein Nicken? Also gut, ich bin Martha. Und du bist...?«
Ein leises Schniefen, dann ein noch leiseres Stimmchen: »Nathanael.«
»Das ist ein schöner Name, mein Lieber, und keine Sorge -- ich sage ihn nicht weiter. Fühlst du dich jetzt ein bisschen besser? Nimm dir noch einen Keks, Nathanael, und dann zeige ich dir, wo du schläfst.«
Als das Kind gegessen und gebadet hatte und schließlich ins Bett gebracht worden war, fand sich Mrs Underwood im Arbeitszimmer ihres Gatten ein.
»Jetzt schläft er endlich«, sagte sie. »Er macht einen ganz verstörten Eindruck. Kein Wunder, seine Eltern haben ihn einfach im Stich gelassen. Ich finde es grausam, so ein kleines Kind von den Eltern zu trennen.«
»So läuft das eben, Martha. Schließlich muss man den Nachwuchs irgendwo rekrutieren«, erwiderte der Zauberer, ohne von seinem Buch aufzublicken.
Seine Frau ging nicht darauf ein. »Warum kann er nicht weiter bei seiner Familie leben? Oder seine Eltern wenigstens ab und zu besuchen?«
Entnervt ließ der Zauberer das Buch sinken. »Du weißt genau, dass das nicht geht. Sein Geburtsname muss in Vergessenheit geraten, damit ihm seine Feinde nicht eines Tages Schaden zufügen. Und wie soll das funktionieren, wenn er mit seiner Familie in Verbindung bleibt? Außerdem hat schließlich niemand die Eltern gezwungen, den Bengel wegzugeben. Sie wollten ihn loswerden, so ist das nämlich, Martha, sonst hätten sie nicht auf die Anzeige geantwortet. Die Sache ist ganz einfach: Die Eltern bekommen als Entschädigung eine gewisse Summe, der Junge bekommt die Chance, seinem Land auf höchster Ebene zu dienen, und der Staat bekommt einen neuen Lehrling. Schlicht und ergreifend. Alle haben etwas davon.«
»Trotzdem...«
»Also ich habe damit kein Problem, Martha.« Der Zauberer griff wieder zum Buch.
»Das müsste alles nicht sein, wenn es Zauberern gestattet wäre, eigene Kinder zu haben.«
»Das würde bloß zu Konkurrenzkämpfen, Vernunftehen und schließlich zu blutigen Familienfehden führen. Das kannst du in jedem Geschichtsbuch nachlesen, Martha, denk nur an Italien. Nun mach dir mal keine Sorgen wegen des Jungen. Er ist noch ein Kind. Kinder vergessen schnell. Wie steht's übrigens mit Abendessen?«
Der Zauberer Underwood wohnte in einem jener Häuser, die der Straße eine schmale, würdevolle, wenn auch schmucklose Fassade präsentieren, sich nach hinten jedoch zu einem wahren Labyrinth aus Treppen, Fluren und Zwischenetagen ausdehnen. Insgesamt gab es fünf richtige Stockwerke: einen Keller voller Weinregale, Pilzkulturen und Behälter mit Dörrobst, das Erdgeschoss mit Salon, Esszimmer, Küche und Wintergarten, sodann die beiden oberen Stockwerke, in denen sich diverse Badezimmer, Schlafzimmer und Arbeitszimmer befanden, und schließlich, ganz oben, den Dachboden. Hier schlief Nathanael unter einer steilen Deckenschräge aus weiß getünchten Dachsparren.
Jeden Morgen bei Tagesanbruch weckte ihn das kehlige Gurren der Tauben auf dem Dach. In die Zimmerdecke war eine kleine Luke eingelassen, durch die er, wenn er sich auf einen Stuhl stellte, den grauen, regenverwaschenen Londoner Horizont betrachten konnte. Da das Haus auf einer Anhöhe stand, hatte man eine gute Aussicht. An klaren Tagen konnte er sogar drüben auf der anderen Seite der Stadt den Sendemast des Crystal Palace ausmachen.
Die Zimmereinrichtung bestand aus einem billigen Sperrholzschrank, einer kleinen Kommode, Tisch und Stuhl sowie einem Bücherbord neben dem Bett. Auf den Tisch stellte ihm Mrs Underwood jede Woche einen frischen Blumenstrauß.
Seit jenem ersten kummervollen Tag hatte die Frau des Zauberers Nathanael unter ihre Fittiche genommen. Sie hatte den Jungen gern und war stets freundlich zu ihm. Wenn sie zu Hause und unter sich waren, sprach sie den Lehrling zum tiefsten Missfallen ihres Gatten oft mit seinem Geburtsnamen an.
»Eigentlich dürften wir den richtigen Namen des Bengels gar nicht wissen«, wies er sie zurecht. »Das ist verboten! Es ist viel zu gefährlich für ihn. Wenn er mit zwölf Jahren mündig wird, bekommt er einen neuen Namen, den er für den Rest seines Lebens als Mann und Zauberer tragen wird. Bis dahin dürfen wir auf gar keinen Fall...«
»Das merkt doch niemand«, protestierte sie. »Und den armen Kleinen tröstet es ein bisschen.«
Sie war die Einzige, die Nathanael beim Vornamen nannte. Seine Lehrer nannten ihn nach seinem Meister ›Underwood‹, der Meister selbst sagte einfach ›Junge‹ zu ihm.
Nathanael erwiderte Mrs Underwoods Zuneigung mit bedingungsloser Ergebenheit. Er hing an ihren Lippen und gehorchte ihr aufs Wort.
Nach seiner ersten Woche im Haus des Zauberers brachte sie ihm ein Geschenk aufs Zimmer. »Für dich«, verkündete sie. »Es ist alt und ziemlich dunkel, aber ich dachte, es gefällt dir vielleicht.«
Es war ein Gemälde. Eine kleine Bucht mit Segelbooten, umgeben von einer flachen Küstenlandschaft. Der Firnis war so verbräunt, dass die Einzelheiten kaum noch zu erkennen waren, aber Nathanael mochte das Bild sofort. Er sah zu, wie Mrs Underwood es über dem Tisch aufhängte.
»Du wirst zum Zauberer ausgebildet, Nathanael«, sagte sie, »und das ist das Beste, was einem Jungen oder einem Mädchen passieren kann. Deine Eltern hätten kein größeres Opfer bringen können, als dich dieser ehrenvollen Bestimmung zuzuführen. Nicht weinen, mein Lieber. Im Gegenteil, du musst es ihnen danken, indem du tapfer bist, dich so sehr anstrengst, wie du nur kannst, und alles lernst, was deine Lehrer von dir verlangen. Damit erweist du deinen Eltern und auch dir selbst den besten Dienst. Komm mal zu mir ans Fenster und stell dich auf den Stuhl. Siehst du den kleinen Turm da drüben?«
»Den da?«
»Nein, das ist ein Bürogebäude, mein Lieber. Den kleinen braunen da links. Genau. Das ist das Parlament, in dem unsere besten Zauberer sitzen und von wo aus sie Großbritannien und das ganze Empire regieren. Wenn du immer fleißig lernst und deinen Lehrern immer schön gehorchst, darfst du eines Tages auch dort arbeiten, und dann bin ich sehr stolz auf dich.«
»Ja, Mrs Underwood.« Der Junge starrte auf den Turm, bis ihm die Augen brannten, und prägte sich seine Lage fest ein. Ein Sitz im Parlament... Eines Tages wäre es so weit. Bis dahin würde er fleißig sein, damit Mrs Underwood stolz auf ihn sein konnte.
Nach und nach und dank Mrs Underwoods stetiger Zuwendung ließ Nathanaels Heimweh nach. Die Erinnerung an seine fernen Eltern verblasste und schmerzte nicht mehr so sehr und schließlich hatte er sie fast vergessen. Dazu trug auch der straffe Stundenplan bei, der fast seine gesamte Zeit beanspruchte und ihm kaum Gelegenheit zum Grübeln ließ. Unter der Woche weckte ihn Mrs Underwood, indem sie zweimal an seine Zimmertür klopfte.
»Tee steht draußen auf der Treppe. Trinken, nicht treten!«
Dieser Ruf war ein Ritual, das sich eingebürgert hatte, nachdem Nathanael eines Morgens schlaftrunken auf dem Weg hinunter ins Bad aus seinem Schlafzimmer gestürmt war und treffsicher gegen die Tasse getreten hatte, worauf eine Flutwelle heißen Tees gegen die Wand des Treppenhauses schwappte. Der Fleck war noch Jahre später zu sehen, wie getrocknetes Blut. Zum Glück hatte sein Meister von diesem Missgeschick nichts mitbekommen. Er stieg nie bis zum Dachboden herauf.
Wenn er sich im Bad einen Stock tiefer gewaschen hatte, zog Nathanael ein Hemd, eine graue Hose, graue Kniestrümpfe, schmucke schwarze Schuhe und, falls es Winter und kalt im Haus war, einen dicken Wollpullover an, den ihm Mrs Underwood gekauft hatte. Er kämmte sich vor dem großen Spiegel sorgfältig die Haare und ließ den Blick über die schmale, adrette Gestalt mit dem blassen Gesicht gleiten, die ihn ihrerseits ansah. Dann nahm er seine Schulsachen und ging über die Hintertreppe nach unten in die Küche. Mrs Underwood stellte ihm Cornflakes und Toast hin, und er versuchte, die übrig gebliebenen Hausaufgaben vom vorherigen Abend zu erledigen. Oft half ihm Mrs Underwood dabei, so gut sie konnte.
»Aserbeidschan? Die Hauptstadt heißt Baku, glaube ich.«
»Ba-Kuh?«
»Ja. Schlag in deinem Atlas nach. Wofür musst du das wissen?«
»Mr Purcell hat gesagt, ich muss diese Woche den Nahen Osten lernen, alle Länder und das ganze Zeug.«
»Guck nicht so traurig aus der Wäsche, der Toast ist fertig. Na ja, dieses ›ganze Zeug‹ ist schon wichtig. Man braucht eine Menge Hintergrundinformationen, bevor man sich interessanteren Dingen zuwenden kann.«
»Aber es ist so langweilig.«
»Das findest du. Ich war schon mal in Aserbeidschan. Baku ist ein ziemliches Kaff, aber es ist ein wichtiges Zentrum der Afrit-Forschung.«
»Was ist denn ein Afrit?«
»Afriten sind Feuerdämonen, die zweitmächtigste Kategorie von Geistern. In den Bergen von Aserbeidschan ist das feurige Element sehr ausgeprägt. Dort ist auch der zoroastrische Glaube entstanden. Seine Anhänger verehren das göttliche Feuer, das allen Lebewesen innewohnt. Wenn du die Schokocreme suchst, die steht hinter der Cornflakes-Packung.«
»Haben Sie einen Dschinn gesehen, als Sie dort waren, Mrs Underwood?«
»Um einem Dschinn zu begegnen, braucht man nicht nach Baku zu fahren, Nathanael, und sprich bitte nicht mit vollem Mund, du spuckst lauter Krümel auf das Tischtuch. Nein, Dschinn kommen zu einem, besonders hier in London.«
»Wann kriege ich so einen... Dingsda zu sehen?«
»Einen Afriten. Das ist noch lange hin, jedenfalls hoffe ich das für dich. Aber jetzt beeil dich -- Mr Purcell wartet bestimmt schon.«
Nach dem Frühstück schnappte sich Nathanael seine Bücher und ging in das Schulzimmer im ersten Stock hinauf, wo Mr Purcell tatsächlich bereits auf ihn wartete. Der Lehrer war ein junger Mann mit schütterem blondem Haar, das er immer wieder in dem vergeblichen Versuch, seine Kopfhaut zu bedecken, glatt strich. Er trug einen grauen, etwas zu weiten Anzug, dazu im Wechsel eine Kollektion scheußlicher Krawatten. Mit Vornamen hieß er Walter. Er wurde schnell nervös, und wenn er mit Mr Underwood sprach (was sich gelegentlich nicht umgehen ließ), wurde er richtiggehend hibbelig. Sein schwaches Nervenkostüm ließ er wiederum an Nathanael aus. Er war zwar zu anständig, um richtig gemein zu dem Jungen zu sein, zumal der gewissenhaft arbeitete, aber er stürzte sich gereizt auf den kleinsten Fehler und kläffte seinen Schüler an wie ein kleiner Hund.
Zaubern lernte Nathanael nicht bei Mr Purcell, davon verstand der Lehrer nichts. Stattdessen widmete er sich unter seiner Anleitung einer Reihe anderer Fächer, vor allem Mathematik, neuere Sprachen (Französisch und Tschechisch), Geschichte und Erdkunde. Auch Politik war einer seiner Schwerpunkte.
»Nun, Underwood«, pflegte ihn Mr Purcell aufzufordern, »was ist die Hauptaufgabe unserer hochverehrten Regierung?« Nathanael blickte ihn verständnislos an. »Wird's bald!«
»Das Land zu regieren, Sir?«
»Das Land zu schützen. Vergiss nicht, wir haben Krieg. Prag beherrscht immer noch die Ebenen östlich von Böhmen, und wir können nur mit Mühe verhindern, dass die Tschechoslowakei auch noch Italien besetzt. Wir leben in unruhigen Zeiten. In London wimmelt es von Spionen und Aufwieglern. Wenn wir das Empire zusammenhalten wollen, brauchen wir eine starke Regierung, will sagen, wir brauchen Zauberer. Stell dir mal vor, wie unser Land ohne Zauberer aussähe! Nicht auszudenken, wenn die Gewöhnlichen das Sagen hätten! Wir würden im Chaos versinken und wären einer Invasion wehrlos ausgeliefert. Nur unsere Anführer stehen zwischen uns und der totalen Anarchie. Halte dir das immer vor Augen, Junge: Dein Ziel ist es, ein rechtschaffenes Mitglied der Regierung zu werden. Vergiss das nicht!«
»Nein, Sir.«
»Rechtschaffenheit ist für einen Zauberer das Allerwichtigste«, fuhr Mr Purcell fort. »Er oder sie hat große Macht und muss sie mit Fingerspitzengefühl einsetzen. In der Vergangenheit ist es immer wieder vorgekommen, dass schurkische Zauberer versucht haben, die Regierung zu stürzen, doch sie sind jedes Mal gescheitert. Und warum? Weil ein richtiger Zauberer offen und ehrlich kämpft.«
»Sind Sie ein Zauberer, Mr Purcell?« Der Lehrer strich sich seufzend übers Haar. »Nein, ich war nicht... unter den Auserwählten. Aber ich tue trotzdem mein Bestes. Und jetzt...«
»Dann sind Sie also ein Gewöhnlicher?«
Mr Purcell schlug auf den Tisch. »Ich muss doch sehr bitten! Ich stelle hier die Fragen! Hol deinen Winkelmesser heraus. Wir machen mit Geometrie weiter.«
Kurz nach seinem achten Geburtstag wurde Nathanaels Stundenplan erweitert. Er wurde nun auch in Chemie und Physik, außerdem in Religionsgeschichte unterrichtet. Dazu kamen weitere wichtige Sprachen, darunter Latein, Aramäisch und Hebräisch.
Mit diesen vielen Fächern war Nathanael von neun Uhr morgens bis zum Mittagessen beschäftigt. Um ein Uhr ging er in die Küche hinunter, um einsam und allein die belegten Brote zu vertilgen, die ihm Mrs Underwood unter einer Frischhaltefolie hinstellte.
Nachmittags gab es verschiedene Möglichkeiten. Zweimal die Woche setzte Mr Purcell seinen Unterricht fort. An zwei weiteren Nachmittagen wurde Nathanael in die öffentliche Badeanstalt ein paar Häuser weiter gebracht, wo ein stämmiger Mann mit einem Schnurrbart wie ein Kotflügel ein mörderisches Regiment führte. Zusammen mit einer Horde anderer durchweichter Kinder musste Nathanael endlose Bahnen in allen möglichen Stilen und Varianten schwimmen. Er war jedes Mal zu schüchtern und zu erschöpft, um sich groß mit seinen Leidensgenossen zu unterhalten, und die wiederum spürten, was es mit ihm auf sich hatte, und hielten sich von ihm fern. So war er schon mit acht Jahren ein Außenseiter.
Seine beiden anderen Nachmittagsbeschäftigungen waren Musik (donnerstags) und Zeichnen (samstags). Musik verabscheute Nathanael sogar noch mehr als Schwimmen. Mr Sindra, sein Lehrer, war ein beleibter, aufbrausender Mann, dessen Doppelkinn bei jeder Bewegung bebte. Nathanael behielt das Kinn immer im Auge, denn wenn das Beben stärker wurde, war das ein untrügliches Anzeichen dafür, dass sich ein Wutanfall zusammenbraute. Mr Sindras Wutanfälle stellten sich mit bedrückender Regelmäßigkeit ein. Er konnte seinen Zorn kaum zügeln, wenn sich Nathanael wie so oft durch seine Tonleitern mogelte, die Noten falsch las oder patzte, wenn er vom Blatt spielen sollte.
»Wie willst du mit diesem Geklimper eine Lamia beschwören?«,
schrie Mr Sindra. »Hä? Das ist ja nicht auszuhalten! Gib her!« Er riss Nathanael die Leier aus der Hand und drückte sie an seine breite Brust. Dann fing er mit verzückt geschlossenen Augen zu spielen an. Eine liebliche Melodie erfüllte das Schulzimmer. Mr Sindras kurze, dicke Finger bewegten sich wie tanzende Würstchen über die Saiten. Im Baum vor dem Fenster hielten die Vögel in ihrem Gezwitscher inne und lauschten. Nathanael stiegen Tränen in die Augen. Längst vergessene Erinnerungen wurden in ihm wach...
»Jetzt bist du dran!« Mit einem schrillen Misston brach die Musik ab und Mr Sindra drückte Nathanael die Leier unsanft wieder in die Hand. Nathanael rupfte an den Saiten. Seine Finger verhaspelten sich und blieben hängen. Draußen fiel ein Vogel nach dem anderen benommen vom Baum. Mr Sindras Hängebacken zitterten wie Wackelpudding.
»Aufhören, du Stümper! Sofort aufhören! Willst du, dass dich die Lamia verschlingt? Du sollst sie betören, nicht erzürnen! Leg dieses bedauernswerte Instrument weg und versuch es mit dem Dudelsack.«
Aber ob Dudelsack oder Leier, Singstimme oder Sistrum-Rassel -- was Nathanael auch ausprobierte, seine zögerlichen Versuche lösten stets verzweifeltes Wutgebrüll aus. Kein Vergleich zu seinen Zeichenstunden, die unter der Anleitung von Miss Lutyens reibungslos und friedlich verliefen. Die gertenschlanke, sanftmütige Lehrerin war die Einzige aus der Schar seiner Hauslehrer, mit der Nathanael offen reden konnte. Wie Mrs Underwood hielt sie nichts von seinem ›namenlosen‹ Status. Sie hatte ihn unter vier Augen gebeten, ihr seinen Namen zu verraten, und er war ihrem Wunsch ohne Zögern nachgekommen.
»Warum«, fragte er sie eines Frühlingsnachmittags, als sie im Schulzimmer saßen und eine frische Brise durch das offene Fenster hereinwehte, »warum muss ich meine Zeit damit verplempern, dieses Muster abzuzeichnen? Es ist so schwierig und so langweilig! Ich würde viel lieber den Garten zeichnen, oder das Zimmer -- oder Sie, Miss Lutyens.«
Sie musste lachen. »Skizzen sind gut und schön für Künstler, Nathanael, oder für reiche junge Damen, die sonst nichts zu tun haben. Aber aus dir wird weder ein Künstler noch eine reiche junge Dame -- du greifst aus einem ganz anderen Grund zum Stift. Aus dir soll ein geschickter Handwerker werden, ein technischer Zeichner -- du musst in der Lage sein, jedes beliebige Muster wiederzugeben, und zwar schnell, mit sicherem Strich und vor allem absolut genau.«
Nathanael schaute betrübt auf das Blatt, das zwischen ihnen auf dem Tisch lag. Darauf war ein kompliziertes Muster ineinander verschlungener Zweige, Blätter und Blumen zu sehen, in das etliche abstrakte Formen eingewoben waren. Diese Vorlage kopierte er in sein Zeichenheft. Er hatte schon zwei Stunden ohne Unterbrechung daran gearbeitet und war erst ungefähr halb fertig.
»Es kommt mir alles so sinnlos vor«, sagte er kleinlaut.
»Sinnlos ist es keineswegs«, erwiderte Miss Lutyens. »Lass mal sehen. Also... nicht schlecht, Nathanael, gar nicht schlecht, aber sieh mal hier... findest du nicht auch, dass dieser Bogen ein bisschen größer als im Original ist? Siehst du, was ich meine? Und in diesem Stängel hast du eine Lücke gelassen -- das ist ein ziemlich schlimmer Fehler.«
»Aber nur ein kleiner. Der Rest ist doch in Ordnung, oder?«
»Darum geht es nicht. Wenn du ein Pentagramm abzeichnest und darin eine Lücke lässt -- was passiert dann wohl? Es kostet dich das Leben. Du willst doch noch nicht sterben, Nathanael?«
»Nein.«
»Na also. Dann darfst du keine Fehler machen. Sonst kriegen sie dich.« Miss Lutyens lehnte sich wieder zurück. »Eigentlich müsste ich dich noch einmal ganz von vorn anfangen lassen.«
»Miss Lutyens!«
»Mr Underwood würde das zweifellos von mir erwarten.« Sie dachte nach. »Aber deinem Aufschrei entnehme ich, dass du es beim zweiten Anlauf wohl kaum besser hinbekommst. Lassen wir es für heute gut sein. Geh lieber raus in den Garten. Du siehst aus, als könntest du ein bisschen frische Luft vertragen.«
Der Garten war für Nathanael ein Zufluchtsort, an dem er eine Zeit lang allein und ungestört sein konnte. Hier fand kein Unterricht statt. Hier lauerten keine unliebsamen Erinnerungen. Es war ein schmaler, lang gestreckter Garten, der von einer hohen roten Ziegelmauer umgeben war. Im Sommer rankten sich Kletterrosen daran empor und sechs Apfelbäume streuten ihre weißen Blüten über den Rasen. In der Mitte wuchsen zwei ausladende Rhododendronbüsche, und dahinter befand sich ein geschütztes Plätzchen, das weitgehend vor den vielen glotzenden Fenstern des Hauses verborgen lag. Dort wucherte hohes, feuchtes Gras. Im Nachbargarten wuchs ein großer Kastanienbaum und im Schatten der Mauer stand eine mit grünen Flechten bewachsene Steinbank. Daneben war die Marmorstatue eines Mannes mit einem Donnerkeil in der Hand aufgestellt. Er trug eine altmodische Jacke und seine gewaltigen Koteletten standen wie die Zangen eines Hirschkäfers von den Wangen ab. Die Statue war verwittert und bemoost, vermittelte aber immer noch den Eindruck großer Macht und Tatkraft. Sie übte eine starke Anziehung auf Nathanael aus, und er war sogar so weit gegangen, Mrs Underwood zu fragen, wen sie darstellte, doch sie hatte bloß gelächelt.
»Frag deinen Meister«, hatte sie gesagt. »Der weiß alles.«
Aber Nathanael hatte sich nicht getraut.
Er zog sich immer dann an diesen friedlichen, abgeschiedenen Ort mit der Steinbank und der Statue des unbekannten Zauberers zurück, wenn er sich vor einer Unterrichtsstunde bei seinem lieblosen, unerbittlichen Meister sammeln musste.
§
Zwischen seinem sechsten und achten Lebensjahr suchte Nathanael seinen Meister nur einmal wöchentlich auf, und zwar am Freitagnachmittag. Diese Nachmittage verliefen nach einem strengen Zeremoniell. Nach dem Mittagessen musste Nathanael nach oben gehen, sich waschen und ein frisches Hemd anziehen. Dann, Punkt halb drei, stand er vor der Tür zum Zimmer seines Meisters im ersten Stock. Er klopfte dreimal, worauf ihn eine Stimme zum Eintreten aufforderte.
Sein Meister saß zurückgelehnt in einem bequemen Korbsessel vor dem Fenster zur Straße. Sein Gesicht lag meistens im Schatten und das durch das Fenster einfallende Licht umspielte ihn wie ein Dunstschleier. Wenn Nathanael eintrat, wies eine lange, magere Hand auf die Kissen, die sich auf dem Diwan an der gegenüberliegenden Wand türmten. Nathanael nahm sich ein Kissen und legte es auf den Boden. Dann setzte er sich mit pochendem Herzen darauf, ängstlich darum bemüht, jede Veränderung in der Stimme seines Meisters mitzubekommen, damit ihm auch ja nichts entging.
In den ersten Jahren gab sich der Zauberer für gewöhnlich damit zufrieden, den Jungen nach seinen Fortschritten zu fragen, ihn aufzufordern, ihm etwas über Vektoren, Algebra oder Wahrscheinlichkeitsrechnung zu erzählen, oder ihn um ein kurzes Referat über die Geschichte Prags oder eine Aufzählung der wichtigsten Ereignisse der Kreuzzüge zu bitten, Letzteres auf Französisch. Die Antworten stellten ihn fast immer zufrieden -- Nathanael war ein guter Schüler.
Manchmal brachte der Meister den Jungen mittendrin mit einer Handbewegung zum Schweigen und sprach über die Probleme und Grenzen der Zauberkunst.
»Ein Zauberer«, sagte er etwa, »besitzt große Macht. Er benutzt seine Willenskraft, um Veränderungen zu bewirken. Seine Beweggründe können selbstsüchtig oder redlich und das Ergebnis kann gut oder schädlich sein, doch nur ein unfähiger Zauberer ist ein schlechter Zauberer. Wie definiert man Unfähigkeit, Junge?«
Nathanael zuckte auf seinem Kissen zusammen. »Unfähigkeit ist, wenn man die Kontrolle verliert.«
»Korrekt. Angenommen, der Zauberer behält die Kontrolle über die Kräfte, die er entfesselt, dann bleibt er... was bleibt er dann?«
Nathanael schaukelte hin und her. »Ähm...«
»Die drei Us, Junge, die drei Us. Denk nach!«
»Unangreifbar -- unerkannt -- unbesiegbar, Sir.«
»Korrekt. Und was ist das große Geheimnis?«
»Geister, Sir.«
»Dämonen, Junge. Nenn sie ruhig beim Namen. Was dürfen wir nie vergessen?«
»Dämonen sind überaus hinterhältig und schaden einem, wo sie nur können, Sir.« Die Stimme des Jungen schwankte.
»Gut, gut. Du hast wirklich ein ausgezeichnetes Gedächtnis. Aber gib auf deine Aussprache Acht, ich glaube, du hast dich eben verhaspelt. Ein einziger Versprecher im falschen Moment kann einem Dämon genau die Gelegenheit bieten, auf die er gewartet hat.«
»Ja, Sir.«
»Dämonen sind also das große Geheimnis. Gewöhnliche Menschen wissen, dass es sie gibt und dass wir mit ihnen in Verbindung treten können. Deshalb fürchten sie uns so! Aber sie kennen nicht die ganze Wahrheit, nämlich dass unsere Macht ausschließlich von Dämonen herrührt. Ohne ihren Beistand sind wir bloß billige Taschenspieler und Scharlatane. Unsere einzige herausragende Fähigkeit besteht darin, Dämonen zu beschwören und unserem Willen zu unterwerfen. Wenn wir uns dabei an bestimmte Regeln halten, müssen sie uns gehorchen. Doch beim kleinsten Fehler fallen sie über uns her und töten uns. Wir wandeln auf einem schmalen Grat, Junge. Wie alt bist du jetzt?«
»Acht, Sir. Nächste Woche werde ich neun.«
»Neun? Sehr schön. Dann fangen wir nächste Woche richtig mit dem Zaubern an. Mr Purcell wird sich weiterhin bemühen, dir eine solide Allgemeinbildung zu vermitteln. In Zukunft treffen wir uns zweimal wöchentlich, damit ich dich in die Prinzipien unseres Standes einführen kann. Die heutige Stunde wollen wir damit beenden, dass du mir das hebräische Alphabet und die Zahlen von eins bis zwölf aufsagst. Fang an.«
Unter Anleitung seines Meisters und seiner Lehrer machte Nathanaels Ausbildung rasch Fortschritte. Es bereitete ihm Vergnügen, Mrs Underwood täglich Bericht zu erstatten und sich in ihrer Bewunderung zu sonnen. Abends betrachtete er oft durchs Fenster den fernen, hell erleuchteten Turm des Parlamentsgebäudes und träumte von dem Tag, an dem er selbst als Zauberer dort Einzug halten und ein rechtschaffenes Mitglied der Regierung werden würde.
Zwei Tage nach Nathanaels neuntem Geburtstag erschien der Zauberer eines Morgens in der Küche, wo der Junge gerade frühstückte.
»Lass das stehen und komm mit«, sagte er.
Nathanael folgte ihm durch den Korridor in das Zimmer, das seinem Meister als Bibliothek diente. Mr Underwood trat an ein langes, halbhohes Regal, in dem Bücher aller Größen und Farben standen, von schweren, in Leder gebundenen altehrwürdigen Nachschlagewerken bis hin zu abgegriffenen, vergilbten Taschenbüchern, auf deren Rücken rätselhafte Zeichen gekritzelt waren.
»Das hier ist deine Lektüre für die nächsten drei Jahre«, sagte sein Meister und klopfte auf das Regal. »Bis du zwölf bist, musst du mit allem vertraut sein, was hier drinsteht. Die Bücher sind größtenteils in Mittelenglisch, Latein, Tschechisch und Hebräisch verfasst, aber auch ein paar koptische Texte über den ägyptischen Totenkult sind darunter und ein koptisches Wörterbuch, das du zu Hilfe nehmen kannst. Du musst allein zurechtkommen, ich habe nicht die Zeit, dich ständig an die Hand zu nehmen. Mr Purcell hält dich mit den Sprachen auf Trab. Verstanden?«
»Ja, Sir. Eine Frage noch, Sir.«
»Ja, Junge?«
»Wenn ich das alles durchgelesen habe, weiß ich dann alles, was ich brauche? Ich meine, um ein guter Zauberer zu sein, Sir. Es kommt mir furchtbar viel vor.«
Mr Underwood schnaubte verächtlich. Seine Augenbrauen schoben sich himmelwärts. »Dreh dich mal um«, sagte er.
Nathanael drehte sich um. Hinter der Tür stand noch ein Regal. Es reichte bis zur Decke und quoll von hunderten Büchern über, eins dicker und verstaubter als das andere, jene Art Bücher, von denen man schon ahnt, bevor man sie aufgeschlagen hat, dass sie zweispaltig und in winziger Schrift gedruckt sind. Nathanael schluckte hörbar.
»Wenn du hiermit durch bist«, sagte sein Meister trocken, »kommst du der Sache vielleicht irgendwann näher. In diesem Regal findest du die Rituale und Formeln, die man braucht, um bedeutende Dämonen zu beschwören. Aber damit fangen wir frühestens in vier, fünf Jahren an, also schlag es dir gleich wieder aus dem Kopf. Dein Regal«-- er klopfte abermals auf das niedrige Möbel --»versorgt dich mit dem nötigen Vorwissen und ist fürs Erste mehr als ausreichend.«
Als Nächstes gingen sie in einen Raum, den Nathanael noch nie betreten hatte. Unzählige mit verschiedenfarbigen Flüssigkeiten gefüllte Flaschen und Fläschchen standen in fleckigen, staubigen Regalen. In manchen Flaschen schwamm etwas. Nathanael wusste nicht, ob es an dem dicken, gewölbten Glas lag, dass der Inhalt so merkwürdig verformt aussah.
Sein Meister nahm auf einem Hocker an dem einfachen Holztisch Platz und bedeutete Nathanael, sich neben ihn zu setzen. Er schob ihm ein schmales Etui zu. Nathanael klappte es auf. Eine kleine Brille lag darin. Eine dumpfe Erinnerung beschlich ihn und es lief ihm kalt über den Rücken.
»Nimm sie heraus, Junge, sie beißt dich schon nicht. Gut so. Und jetzt sieh mich an. Schau mir in die Augen. Was siehst du?«
Widerstrebend hob Nathanael den Kopf. Es fiel ihm schwer, den durchdringenden Blick der braunen Augen des alten Mannes auszuhalten, und er konnte keinen klaren Gedanken mehr fassen. Er sah nichts.
»Nun?«
»Ähm, ähm... tut mir Leid, aber ich kann...«
»Schau auf meine Iris -- fällt dir nichts auf?«
»Ähm...«
»Bist du blind?«, rief der Zauberer ärgerlich, zog ein Augenlid herunter und entblößte die rote Unterseite seines Augapfels. »Siehst du wirklich nichts? Eine Linse, Junge! Eine Kontaktlinse! Über der Iris! Siehst du sie jetzt?«
Verzweifelt schaute Nathanael noch einmal hin, und diesmal entdeckte er einen kaum sichtbaren Rand, der die Iris wie ein dünner Bleistiftstrich umgab.
»Doch, Sir«, sagte er eifrig. »Jetzt sehe ich es.«
»Na endlich.« Der Zauberer lehnte sich wieder zurück. »Wenn du zwölf bist, werden zwei entscheidende Dinge passieren. Zunächst einmal wirst du einen neuen Namen annehmen. Weshalb?«
»Damit die Dämonen meinen richtigen Namen nicht herausfinden und Gewalt über mich erlangen können.«
»Korrekt. Feindlich gesinnte Zauberer sind natürlich genauso gefährlich. Zweitens bekommst du dein erstes Paar Kontaktlinsen. Du darfst sie ständig tragen, und sie gestatten es dir, die Arglist der Dämonen zumindest teilweise zu durchschauen. Bis dahin benutzt du diese Brille, aber nur, wenn ich es dir erlaube, und du darfst sie auf keinen Fall aus dem Labor entfernen. Verstanden?«
»Ja, Sir. Wieso kann man mit den Kontaktlinsen Dämonen durchschauen?«
»Wenn Dämonen sich zeigen, können sie alle möglichen trügerischen Erscheinungsformen annehmen, nicht nur auf der materiellen Ebene, sondern auch auf anderen Wahrnehmungsebenen -- mehr dazu ein andermal, das würde jetzt zu weit führen. Manche mächtigeren Dämonen können sich sogar unsichtbar machen. Ihre Verstellungskunst und Hinterhältigkeit sind unerschöpflich. Mit den Linsen, und bis zu einem gewissen Grad auch mit der Brille, kann man auf mehreren Ebenen gleichzeitig sehen. Das ermöglicht es einem, ihre Trugbilder zu entlarven. Sieh mal hier...« Nathanaels Meister griff hinter sich in ein voll gestopftes Regal und nahm eine große Glasflasche heraus, die mit Siegelwachs und einem Korken luftdicht verschlossen war. Sie enthielt eine grünliche, ölige Flüssigkeit, in der eine tote Ratte mit braunen Borsten und bleichem Bauch schwamm. Nathanael verzog das Gesicht. Sein Meister beobachtete ihn.
»Wofür hältst du das, Junge?«, fragte er.
»Für eine Ratte, Sir.«
»Was für eine?«
»Eine braune. Rattus norvegicus, Sir.«
»Gut. Stets die lateinische Bezeichnung parat, hm? Sehr gut. Ganz falsch, aber trotzdem gut. Es ist nämlich gar keine Ratte. Setz deine Brille auf und sieh noch mal hin.«
Nathanael tat wie geheißen. Die Brille saß kalt und schwer auf seiner Nase. Er schaute angestrengt durch die Linsen aus trübem Bergkristall. Es dauerte einen Moment, bis er den Blick scharf gestellt hatte. Als die Flasche deutlich vor ihm stand, schnappte er nach Luft. Die Ratte war verschwunden und statt ihrer sah er ein kleines schwarzrotes Geschöpf mit aufgedunsenem Gesicht, Käferflügeln und sechseckiger Unterseite. Die Augen standen offen und hatten einen betrübten Ausdruck. Nathanael nahm die Brille ab und schaute abermals hin. In der Lösung dümpelte die braune Ratte.
»Mann!«, schnaufte er.
»Ein Scharlachroter Plagegeist«, brummte sein Meister, »eingefangen und eingeweckt vom Medizinischen Institut Lincoln's Inn. Ein niederer Kobold, aber ein nicht zu unterschätzender Seuchenverbreiter. Das Trugbild der Ratte kann er nur auf der materiellen Ebene erzeugen, auf den anderen Ebenen wird sein wahres Wesen offenbar.«
»Ist er tot, Sir?«, fragte Nathanael.
»Tot? Das will ich wohl meinen. Wenn nicht, dürfte er ziemlich ungehalten sein. Schließlich steckt er schon mindestens fünfzig Jahre in dieser Flasche -- ich habe ihn von meinem ehemaligen Meister.«
Er stellte die Flasche ins Regal zurück. »Wie du siehst, Junge«, fuhr er fort, »sind sogar die schwächsten Dämonen bösartig, gefährlich und schwer zu erkennen. Man muss immer auf der Hut sein. Sieh dir das hier mal an.«
Hinter einem Bunsenbrenner zog er ein rechteckiges Glaskästchen hervor, das keinen Deckel zu haben schien. Sechs winzige Wesen summten darin herum und stießen unablässig gegen die Wände ihres Gefängnisses. Von weitem konnte man sie für Insekten halten, doch als er näher hinsah, stellte Nathanael fest, dass sie dafür zu viele Beine hatten.
»Diese Stechlinge«, erklärte der Zauberer, »sind vielleicht die niedersten Dämonen, die es gibt. Sie haben so gut wie keinen Verstand, und um ihre wahre Gestalt zu erkennen, braucht man nicht einmal eine Brille. Trotzdem können sie eine echte Plage sein, wenn man nicht richtig aufpasst. Siehst du die orangefarbenen Stachel unter ihren Schwänzen? Damit verursachen sie auf der Haut des Opfers äußerst schmerzhafte Schwellungen, viel schlimmer als Bienen oder Wespen. Eine großartige Methode, jemandem eine Lehre zu erteilen, sei es ein lästiger Rivale... oder ein störrischer Schüler.«
Nathanael beobachtete, wie die zornigen Winzlinge mit den Köpfen gegen das Glas prallten, und nickte lebhaft.
»Ja, Sir.«
»Tückische kleine Biester.« Sein Meister schob das Kästchen weg. »Dabei bedarf es nur der richtigen Formel und sie gehorchen aufs Wort. So gesehen demonstrieren sie, wenn auch in kleinstem Maßstab, die obersten Grundsätze unserer Kunst. Wir verfügen über wirkungsvolle Werkzeuge, die wir gut im Griff haben müssen. Zunächst aber müssen wir lernen, wie wir uns selber schützen können.«
Nathanael musste bald feststellen, dass es noch lange dauern würde, bevor er die von seinem Meister erwähnten Werkzeuge selbst einsetzen dürfte. Zweimal pro Woche traf er sich mit ihm im Labor, und monatelang tat er nichts anderes, als sich Notizen zu machen. Er wurde in den Prinzipien der Pentagramme und der Kunst der Runen unterwiesen. Er lernte die jeweiligen Reinigungsrituale, die ein Zauberer vorzunehmen hatte, bevor er eine Beschwörung durchführen konnte. Er musste mit Mörser und Stößel hantieren und Räuchermischungen zerkleinern, welche die gewünschten Dämonen zum Erscheinen brachten oder aber unwillkommene fern hielten. Er kürzte Kerzen auf bestimmte Längen und stellte sie zu unzähligen verschiedenen Anordnungen zusammen. Aber kein einziges Mal beschwor sein Meister irgendetwas herbei.
Da ihm das alles viel zu langsam ging, verschlang Nathanael in seiner Freizeit die Bücher aus dem Regal in der Bibliothek. Er beeindruckte Mr Purcell mit seinem unstillbaren Wissensdurst. In Miss Lutyens' Zeichenstunden legte er ungewöhnlichen Eifer an den Tag und wandte das Gelernte auf die Pentagramme an, die er nunmehr unter den prüfenden Augen seines Meisters nachmalte. Und die ganze Zeit über setzte die Brille auf dem Regal im Labor Staub an.
Miss Lutyens war die Einzige, der er seine Enttäuschung anvertraute.
»Nur Geduld«, beschwichtigte sie ihn. »Geduld ist die vornehmste Tugend. Schnell und fein kann nicht sein, der kleinste Fehler kann schlimme Folgen haben. Sei nicht so verbissen, konzentriere dich lieber auf das Nächstliegende. Und jetzt, wenn du so weit bist, möchte ich, dass du das hier noch mal zeichnest, aber diesmal mit verbundenen Augen.«
Sechs Monate nach Beginn dieser Ausbildungsphase wurde Nathanael zum ersten Mal Zeuge einer Beschwörung. Zu seinem großen Verdruss durfte er nicht aktiv daran teilnehmen. Sein Meister zog die Pentagramme, einschließlich eines kleineren, in das sich Nathanael stellen musste. Der Junge durfte noch nicht einmal die Kerzen anzünden, und, was noch ärgerlicher war, er durfte auch seine Brille nicht aufsetzen.
»Wie soll ich da etwas sehen?«, fragte er mürrischer, als es sonst seine Art war. Ein durchdringender Blick ließ ihn verstummen.
Die Beschwörung fing ziemlich enttäuschend an. Nach der Rezitation der Zauberformeln, die Nathanael zu seiner Befriedigung größtenteils verstand, schien nichts mehr zu passieren. Eine leichte Brise strich durchs Zimmer, sonst rührte sich nichts. Das leere Pentagramm blieb leer. Mr Underwood stand mit geschlossenen Augen neben ihm und war anscheinend eingeschlafen. Nathanael wurde es allmählich langweilig. Die Beine taten ihm weh. Offenbar hatte der angerufene Dämon einfach keine Lust zu erscheinen. Plötzlich bemerkte Nathanael entsetzt, dass in einer Zimmerecke ein paar Kerzen umgekippt waren. Ein Papierstoß hatte Feuer gefangen und die Flammen breiteten sich rasch aus. Nathanael schrie erschrocken auf und trat aus...
»Bleib, wo du bist!«
Nathanael blieb fast das Herz stehen. Sein Fuß verharrte in der Luft. Der Zauberer hatte die Augen aufgeschlagen und funkelte ihn zornig an, dann sprach er mit Donnerstimme die sieben Worte der Entlassungsformel. Das Feuer verschwand und mit ihm der Papierstoß. Die Kerzen standen wieder aufrecht und brannten friedlich vor sich hin. Nathanaels Herz flatterte wie ein verängstigter Vogel.
»Aus dem Kreis treten, was?« Noch nie hatte die Stimme seines Meisters so vernichtend geklungen. »Ich habe dir doch gesagt, dass manche Dämonen unsichtbar bleiben. Sie sind Meister der Täuschung und haben tausend Tricks in petto, um dich abzulenken und zu unbedachten Handlungen zu verleiten. Noch ein Schritt und du hättest selber in Flammen gestanden. Denk darüber nach, wenn du heute ohne Abendbrot ins Bett gehst. Und jetzt ab in dein Zimmer!«
Die nächsten Beschwörungen verliefen weniger beunruhigend. Nur mithilfe seiner gewöhnlichen Sinne beobachtete Nathanael Dämonen in einer Vielzahl verführerischer Erscheinungsformen. Einige nahmen die Gestalt harmloser Tiere an -- maunzende Kätzchen, großäugige Hündchen und hilflos umherhoppelnde Hamster, die Nathanael am liebsten auf den Arm genommen hätte. Niedliche kleine Vögel hüpften und pickten an den Rändern ihrer Pentagramme herum. Einmal regnete es plötzlich Apfelblüten von der Decke, und sie erfüllten das Zimmer mit so betörendem Wohlgeruch, dass er davon ganz schläfrig wurde.
Er lernte, Verlockungen aller Art zu widerstehen. Einige der unsichtbaren Geister überfielen ihn mit widerlichen Gerüchen, von denen ihm übel wurde. Andere umschmeichelten ihn mit einem Duft, der ihn an Miss Lutyens' oder Mrs Underwoods Parfüm erinnerte. Wieder andere versuchten, ihn mit grässlichen Geräuschen einzuschüchtern, mit markerschütterndem Getöse, Geflüster und schnatterndem Geschrei. Er hörte fremde Stimmen flehend nach ihm rufen, erst hoch und schrill, dann immer tiefer, bis sie dumpf wie Totenglocken klangen. Aber er verschloss sich alldem und geriet nie wieder in Versuchung, seinen Schutzkreis zu verlassen.
Ein ganzes Jahr verging, bis Nathanael bei den Anrufungen seine Brille aufsetzen durfte. Jetzt offenbarte sich ihm die wahre Gestalt vieler Dämonen. Manche der etwas mächtigeren hielten ihre Trugbilder allerdings sogar auf den anderen sichtbaren Ebenen aufrecht. Trotz dieser ganzen verstörenden Wahrnehmungsverschiebungen blieb Nathanael gelassen und zuversichtlich. Er machte nicht nur im Unterricht Fortschritte, sondern auch in puncto Selbstbeherrschung. Er wurde zäher, belastbarer, entschlossener. Seine gesamte Freizeit verbrachte er über den Büchern.
Mr Underwood war mit der raschen Auffassungsgabe seines Schülers überaus zufrieden, und dieser war, obwohl es ihm immer noch zu langsam ging, ebenfalls davon begeistert, was er alles lernte. Es war eine fruchtbare Beziehung, wenn auch keine besonders herzliche, und so hätte es weitergehen können, wäre es nicht zu jenem schrecklichen Vorfall gekommen, der sich im Sommer vor Nathanaels elftem Geburtstag zutrug.
Bartimäus10
Endlich dämmerte es. Im Osten fingerten die ersten Sonnenstrahlen unwillig über den Himmel. Der Horizont hinter den Docklands wurde allmählich heller. Ich feuerte den neuen Morgen regelrecht an, denn mir konnte es gar nicht schnell genug Tag werden.
Die Nacht war ermüdend und oft demütigend gewesen. Ich hatte mich bestimmt in der Hälfte aller Zustellungsbezirke Londons herumgedrückt, nur um irgendwann wieder zu flüchten. Ich war von einem dreizehnjährigen Mädchen misshandelt worden. Ich hatte in einer Mülltonne Schutz suchen müssen. Und um dem Ganzen die Krone aufzusetzen, hockte ich jetzt, als Wasserspeier getarnt, auf dem Dach der Westminster Abbey. Das war ja wohl das Hinterletzte!
Ein schräger Sonnenstrahl fiel auf die goldene Einfassung des Amuletts, das um meinen moosbewachsenen Hals hing, und es blitzte gleißend auf wie eine Glasscherbe. Instinktiv legte ich die Tatze darüber, nur für den Fall, dass Späher in der Nähe waren, aber große Sorgen machte ich mir deswegen eigentlich nicht mehr.
Ich hatte ein paar Stunden in der Mülltonne ausgeharrt, lange genug, um neue Kraft zu schöpfen und von oben bis unten vom Gestank faulenden Gemüses durchtränkt zu werden. Dann kam ich auf die glänzende Idee, mich als Steinfigur auf der Kathedrale niederzulassen. Dort war ich durch die Fülle magischer Ornamente innerhalb des Gebäudes, deren Impulse diejenigen des Amuletts überlagerten, hinreichend geschützt.23 (Viele bedeutende Magier des neunzehnten und zwanzigsten Jahrhunderts wurden nach ihrem Tod (der eine oder andere sogar kurz davor) in Westminster Abbey beigesetzt. Fast alle nahmen mindestens ein machtvolles Artefakt mit ins Grab. Das diente vor allem der Zurschaustellung ihres Reichtums und ihrer Macht und war zugleich eine unglaubliche Vergeudung der betreffenden Gegenstände. Zudem verhinderten sie dadurch boshafterweise, dass ihre Nachfolger das Objekt übernahmen -- andere Zauberer schreckten nämlich aus Angst vor übernatürlichen Vergeltungsmaßnahmen zu Recht davor zurück, solche Grabbeigaben zu stehlen. ) Von meinem luftigen Hochsitz aus hatte ich zwar in der Ferne ein paar Suchkugeln erspäht, aber keine davon war in meine Nähe geflogen. Schließlich war die Nacht zu Ende gegangen und die Zauberer waren der Suche überdrüssig geworden. Die Kugeln drehten ab, die Gefahr war ausgestanden.
Als es dämmerte, wartete ich ungeduldig auf den Ruf des Jungen. Er hatte gesagt, er würde mich bei Sonnenaufgang zurückholen, aber der Faulpelz schlief wahrscheinlich noch wie ein Murmeltier.
Bis es so weit war, ordnete ich meine Gedanken. Eins war mal sicher, nämlich dass der Junge als Sündenbock für einen erwachsenen Zauberer herhalten musste, irgendeine einflussreiche Persönlichkeit, der daran gelegen war, unerkannt zu bleiben und die Schuld für den Diebstahl auf den Kleinen abzuwälzen. Darauf zu kommen, war kein Kunststück -- kein Kind seines Alters würde mich von sich aus für einen derart schwierigen Auftrag anrufen. Vermutlich wollte der unbekannte Zauberer Lovelace eins auswischen und gleichzeitig das mächtige Amulett in seinen Besitz bringen. Falls dem so war, fuhr er volles Risiko. Gemessen an der Hetzjagd, der ich gerade entkommen war, waren ein paar ziemlich mächtige Leute wegen des Diebstahls ziemlich in Aufregung.
Simon Lovelace war schon für sich genommen ein nicht zu unterschätzender Gegner. Die Tatsache, dass er es geschafft hatte, sowohl Faquarl als auch Jabor in seine Dienste zu nehmen (und im Zaum zu halten), war Beweis genug. Ich wollte nicht in den Schuhen des Bengels stecken, wenn Lovelace ihn in die Finger bekam.
Dann war da noch das Mädchen, diese Nichtmagierin, deren Freunde meine Tarnung durchschaut und meinen Anschlägen widerstanden hatten. Es war schon viele hundert Jahre her, dass ich dieser Sorte Mensch zuletzt begegnet war, und ich hatte nicht erwartet, ausgerechnet hier in London darauf zu stoßen. Ob sich die Jugendlichen ihrer Fähigkeiten überhaupt bewusst waren, war schwer zu sagen. Das Mädchen schien nicht einmal richtig zu wissen, was es mit dem Amulett auf sich hatte, nur dass es sich um eine lohnende Beute handelte. Sie arbeitete bestimmt weder für Lovelace noch für den Jungen. Merkwürdig. Ich hatte keine Ahnung, was für eine Rolle sie bei dem Ganzen spielte.
Andererseits war das nicht mein Problem. Das Dach der Kathedrale wurde soeben in Sonnenlicht getaucht und ich gestattete mir ein kurzes, genüssliches Flügelstrecken.
In diesem Augenblick erreichte mich der Ruf.
Tausend Angelhaken schienen sich in mich hineinzubohren und ich wurde gleichzeitig in verschiedene Richtungen gezogen. Wenn ich mich allzu lange widersetzte, riskierte ich, dass meine Substanz auseinander riss, aber ich legte keinen Wert darauf, die Sache hinauszuzögern. Ich wollte das Amulett abliefern und nichts mehr damit zu tun haben.
Erwartungsvoll gab ich dem Ruf nach und verschwand vom Dach der Kathedrale...
...um gleich darauf im Zimmer des Jungen wieder zu erscheinen. Ich sah mich um.
»He, was soll das denn sein?«
»Ich befehle dir, Bartimäus, mir zu offenbaren, ob du deinen Auftrag gewissenhaft und vollständig...«
»Was denn sonst! Was glaubst du, was das hier ist? Modeschmuck?« Ich zeigte mit der Wasserspeiertatze auf meine Brust. Im flackernden Kerzenlicht blinkte das Amulett verführerisch. »Das Amulett von Samarkand. Einst gehörte es Simon Lovelace. Jetzt gehört es dir. Bald gehört es wieder Simon Lovelace. Viel Spaß damit. Ich habe das Pentagramm gemeint, das du da gemalt hast. Was sind das für Runen? Diese zusätzliche Zeile hier?«
Der Junge warf sich in die Brust. »Adelbrands Pentagramm.« Ich hatte fast den Eindruck, dass er selbstzufrieden grinste, doch das wäre für jemanden seines Alters dann doch zu ungehörig gewesen.
Adelbrands Pentagramm! Verflixt. Ich machte ein großes Gedöns darum, die Umrandungen von Stern und Kreis zu überprüfen, und suchte nach winzigen Lücken oder Zittrigkeiten im Kreidestrich. Anschließend prüfte ich jede Rune und jedes Symbol.
»Aha!«, donnerte ich. »Hier hast du etwas falsch buchstabiert! Du weißt, was das bedeutet, oder...?« Ich duckte mich zum Sprung wie eine Katze und schlug dabei drohend mit den Steinflügeln.
Das Gesicht des Jungen verwandelte sich in ein interessantes Farbenspiel aus weiß und rot, seine Unterlippe bibberte und seine Augen quollen hervor. Er sah aus, als wollte er am liebsten davonlaufen, doch leider tat er es nicht und vereitelte damit meinen Plan.24 (Verlässt ein Zauberer seinen Schutzkreis, hat er keine Macht mehr über sein Opfer. Ich hatte gehofft, mich auf diese Weise davonmachen zu können. Abgesehen davon hätte es mir auch erlaubt, aus meinem eigenen Pentagramm herauszutreten und ihm einen Denkzettel zu verpassen. )Hastig überflog er die Buchstaben auf dem Boden.
»Treuloser Dämon! Das Pentagramm ist ohne Fehl. Du kannst es nicht verlassen.«
»Na schön, das war geschummelt.« Ich richtete mich wieder auf und legte die Flügel an den Buckel. »Willst du das Amulett nun haben oder nicht?«
»L-leg es in die Schale.«
Zwischen den beiden Kreisen stand eine kleine Specksteinschale auf dem Boden. Ich nahm das Amulett ab und warf es mit einer lässigen Bewegung (und einer gewissen Erleichterung) hinein. Der Junge beugte sich vor. Ich beobachtete ihn aus den Augenwinkeln. Wenn auch nur ein Zeh oder ein Finger aus seinem Schutzkreis herausragte, würde ich schneller zuschlagen als eine Gottesanbeterin.
Doch dazu war der Bengel zu schlau. Er zog einen Stock aus der Tasche seines schäbigen Mantels. In der Spitze steckte ein hakenförmiges Stück Draht, das verdächtig nach einer verbogenen Büroklammer aussah. Nach einigen tastenden Versuchen erwischte er mit dem Haken den Rand der Schale und zog sie in seinen Kreis. Dann hob er das Amulett an der Kette hoch und rümpfte die Nase.
»Igitt!«
»Dafür kann ich nichts. Das Klärwerk Rotherhithe ist schuld. Nein, wenn ich's mir recht überlege, bist du selber schuld. Deinetwegen war ich nämlich die ganze Nacht auf der Flucht. Du kannst froh sein, dass ich nicht ganz untergetaucht bin.«
»Hat dich jemand verfolgt?« Es hörte sich fast erfreut an. Du liegst ja so was von daneben, mein Junge -- ich an deiner Stelle hätte die Hosen gestrichen voll!
»Alle höllischen Horden Londons waren hinter mir her.« Ich rollte die Steinaugen und klapperte mit dem gekrümmten Schnabel. »Keine falschen Hoffnungen, mein Junge, sie sind gelbäugig und gierig im Anmarsch und haben es auf dich abgesehen. Gegen sie kannst du nichts ausrichten. Du hast nur eine einzige Chance: Befreie mich aus diesem Kreis, und ich helfe dir, ihren Klauen zu entrinnen.«25 (Genau. Und zwar hätte ich ihn eigenhändig abgemurkst, bevor sie aufgetaucht wären.)
»Du hältst mich wohl für blöd?!«
»Angesichts des Amuletts in deiner Hand erübrigt sich eine Antwort. Aber egal. Ich habe meine Schuldigkeit getan und meinen Auftrag erfüllt. Ich wünsche dir für den Rest deines kurzen Lebens alles Gute!«
Meine Erscheinung vibrierte und verblasste. Eine Rauchsäule kräuselte sich vom Boden empor, als wollte sie mich verschlucken und entführen. Es war reines Wunschdenken -- dafür sorgte Adelbrands Pentagramm.
»Du kannst noch nicht gehen! Deiner harren noch weitere Aufträge.« Die eingestreuten altmodischen Floskeln störten mich noch mehr als die verlängerte Knechtschaft. ›Treuloser Dämon‹-- also ehrlich! So redet doch niemand, jedenfalls seit zweihundert Jahren nicht mehr. Da musste man ja annehmen, er hätte sein Handwerk ausschließlich aus irgendeiner längst überholten Schwarte gelernt.
Aber altmodische Ausdrücke hin oder her, er hatte leider Recht. Die meisten gewöhnlichen Pentagramme binden einen nur an einen einzigen Auftrag, wenn man den ausgeführt hat, ist man wieder frei. Will der Zauberer einen abermals in Anspruch nehmen, muss er das ganze Beschwörungsbrimborium von Anfang an wiederholen. Doch mit Adelbrands Pentagramm war das etwas anderes: Seine zusätzlichen Runen verdoppelten die bannende Wirkung und zwangen einen, weitere Befehle abzuwarten. Es war eine komplizierte Zauberformel, die große Willenskraft und Konzentration erforderte, und das wiederum lieferte mir Munition für meinen nächsten Angriff.
Ich ließ den Rauch abflauen. »Na schön. Wo ist er?«
Der Junge drehte und wendete das Amulett immer noch in den bleichen Händen. Er blickte geistesabwesend auf. »Wer?«
»Der Boss, dein Meister, die graue Eminenz, der Drahtzieher im Hintergrund. Der Mann, der dich bei diesem kleinen Diebstahl vorgeschoben hat, der dir erklärt hat, was du sagen und was du aufmalen sollst. Der Mann, der quietschfidel in der zweiten Reihe stehen und zusehen wird, wie Lovelace' Helfershelfer mit deinem verstümmelten Leichnam auf den Dächern Londons Fußball spielen. Er appelliert an deine Unwissenheit und jugendliche Eitelkeit und verfolgt dabei ganz andere Absichten.«
Das hatte gesessen. Er verzog den Mund.
»Na, was hat er dir alles erzählt?« Ich verfiel in einen herablassenden Singsang. »Gut gemacht, mein junger Freund, du bist der fähigste kleine Zauberer, der mir seit langem untergekommen ist. Hast du nicht Lust, einen mächtigen Dämon zu beschwören? Doch? Na, das machen wir doch glatt! Dabei können wir gleich jemandem einen Streich spielen und ein Amulett stibitzen...«
Der Junge lachte. Ich war verblüfft. Ich hatte einen Wutanfall oder ein bisschen Fracksausen erwartet, aber nein, er lachte.
Er besah sich das Amulett ein letztes Mal, dann beugte er sich vor und legte es in die Schale zurück. Wieder war ich überrascht. Dann schob er das Gefäß mit dem Hakenstab wieder aus seinem Schutzkreis heraus.
»Was machst du da?«
»Ich gebe es dir zurück.«
»Ich will es aber nicht.«
»Nimm es.«
Ich hatte keine Lust, mich mit einem Zwölfjährigen herumzustreiten, schon gar nicht mit einem, der mir seinen Willen aufzwingen konnte, also griff ich aus meinem Kreis und nahm das Amulett.
»Und jetzt? Wenn Simon Lovelace kommt, werde ich mich nicht mit ihm um das Ding zanken. Ich gebe es ihm mit Kusshand zurück und dann zeige ich ihm, hinter welchem Vorhang du dich verkriechst.«
»Warte.«
Der Junge zog etwas Glänzendes aus der Innentasche seines bauschigen Mantels. Habe ich schon erwähnt, dass der Mantel ungefähr drei Nummern zu groß für ihn war? Offensichtlich hatte er einst einem ziemlich glücklosen Zauberer gehört, denn obwohl er x-mal geflickt worden war, zeigte er unübersehbare Spuren von Feuer, Blut und scharfen Klauen. Ich wünschte dem Jungen von ganzem Herzen das gleiche Schicksal.
In der linken Hand hielt er jetzt eine blanke Scheibe -- einen Zauberspiegel aus polierter Bronze. Er strich ein paarmal mit der Rechten darüber und starrte mit ausdruckslosem, konzentriertem Gesicht auf das reflektierende Metall. Was für ein Kobold auch darin gefangen sein mochte, er gehorchte ziemlich schnell. Ein verschwommenes Bild erschien und der Junge betrachtete es eingehend. Ich war zu weit entfernt, um etwas zu erkennen, aber während er beschäftigt war, ließ ich meinen Blick ebenfalls ein wenig umherschweifen.
Das Zimmer... Ich suchte nach einem Anhaltspunkt für seine Identität. Vielleicht ein an ihn adressierter Briefumschlag oder ein Namensschild an seinem Mantel. Mit beidem hatte ich in anderen Fällen schon Erfolg gehabt. Natürlich hoffte ich nicht, seinen Geburtsnamen herauszubekommen -- das wäre zu viel verlangt gewesen, fürs Erste reichte mir sein offizieller Name.26 (Jeder Zauberer hat zwei Namen, einen offiziellen Namen und einen Geburtsnamen. Den Geburtsnamen bekommt er von seinen Eltern, und weil er eng mit seinem wahren Wesen verbunden ist, ist er der Ursprung großer Kraft und großer Schwäche zugleich. Zauberer versuchen, ihren Geburtsnamen absolut geheim zu halten, denn sobald ein Feind ihn erfährt, kann er oder sie mithilfe dieses Namens Macht über denjenigen erlangen, ähnlich wie ein Zauberer einen Dschinn nur beschwören kann, wenn er dessen richtigen Namen kennt. Daher verschweigen Zauberer ihren Geburtsnamen unter allen Umständen und ersetzen ihn, sobald sie mündig werden, durch einen offiziellen Namen. Es ist immer nützlich, den offiziellen Namen eines Zauberers zu wissen -- aber es ist noch viel besser, dessen geheimen Namen herauszukriegen.) Aber ich hatte kein Glück. Das privateste, persönlichste, verräterischste Möbel im Zimmer -- der Schreibtisch -- war sorgsam mit einem dicken schwarzen Tuch verhüllt. Der Schrank in der Ecke war geschlossen, ebenso die Kommode. Mitten in dem Wald aus Kerzen stand eine angeschlagene Glasvase mit frischen Blumen -- was mir komisch vorkam. Er hatte sie bestimmt nicht selbst dort hingestellt. Das musste bedeuten, dass sich irgendjemand liebevoll um ihn kümmerte.
Der Junge fuhr mit der Hand über den Zauberspiegel und die Oberfläche wurde stumpf. Er steckte die Metallscheibe wieder in die Tasche, dann blickte er plötzlich zu mir auf. Au weia. Jetzt kam's.
»Bartimäus«, fing er an, »ich befehle dir, das Amulett von Samarkand im Magazin des Zauberers Arthur Underwood zu verstecken, und zwar so, dass er es nicht findet und dich niemand, weder Mensch noch Geist, weder auf dieser noch auf irgendeiner anderen Ebene, kommen und gehen sieht. Des Weiteren befehle ich dir, anschließend ungehört und ungesehen zu mir zurückzukehren und meine nächsten Befehle zu erwarten.«
Das haspelte er alles ohne Luft zu holen herunter, sodass er ganz blau im Gesicht wurde.27(Unbedingt empfehlenswert, wenn man es mit einem intelligenten, mit allen Wassern gewaschenen Wesen wie mir zu tun hat. Eine Atempause lässt sich leicht als Satzende auslegen, was entweder die Bedeutung des Befehls verändert oder ihn gar in sinnloses Kauderwelsch verwandelt. Wenn wir etwas zu unseren Gunsten missverstehen können, tun wir das meistens auch. )
Ich funkelte ihn unter meinen Steinbrauen finster an. »Meinetwegen. Und wo wohnt dieser bedauernswerte Zauberer?«
Der Junge lächelte flüchtig. »Unten im Haus.«
Unten im Haus... Na, das war ja eine Überraschung. »Deinen Meister reinlegen, hm? Sehr ungezogen, so was!«
»Ich will ihn nicht reinlegen. Ich will das Amulett bloß irgendwo aufbewahren, wo es durch Sicherheitsmaßnahmen geschützt ist und es niemand findet.«
Er unterbrach sich.
»Und wenn doch...«
»Dann bist du aus dem Schneider. Typisch Zauberer. Du lernst offenbar schnell.«
»Niemand wird es finden.«
»Glaubst du? Da bin ich aber gespannt.«
Aber wie auch immer, ich konnte nicht den ganzen Tag dort auf der Stelle schweben und Schwätzchen halten. Ich versah das Amulett mit einem Zauber, der es vorübergehend schrumpfen ließ und ihm das Aussehen eines losen Spinnfadens verlieh, dann verzog ich mich durch ein Astloch in der nächstbesten Diele, schlängelte mich als Rauchwölkchen durch den Zwischenboden und kroch, als Spinne getarnt, durch eine Deckenritze in den darunter liegenden Raum.
Es war ein leeres Badezimmer. Die Tür stand offen, und ich krabbelte, so schnell mich meine acht Beine trugen, über den Deckenputz darauf zu. Vor lauter Empörung über die Unverfrorenheit des Jungen mahlte ich mit den Fresswerkzeugen.
Einen anderen Zauberer hereinlegen -- schön, so was kam vor. Das gehörte einfach dazu, lag in der Natur der Sache.28 (Von allen Berufsgruppen, die es gibt, Anwälte und Universitätsdozenten eingeschlossen, sind Zauberer die intriganteste, neidischste und doppelzüngigste Fraktion. Sie sind süchtig nach Macht und Einfluss und nehmen jede Gelegenheit wahr, ihren Rivalen eins auszuwischen. Grob geschätzt dienen etwa 80 Prozent aller Beschwörungen dem Zweck, einen Kollegen übers Ohr zu hauen oder sich seiner Angriffe zu erwehren. Im Gegensatz dazu haben die meisten Auseinandersetzungen zwischen Geistern keine persönlichen Gründe, ganz einfach deshalb, weil sie nicht aus freiem Willen stattfinden. Zum Beispiel hatte ich im Moment eigentlich nichts gegen Faquarl -- na schön, stimmt nicht ganz, ich konnte den Kerl noch nie ausstehen, aber ich hatte nicht mehr gegen ihn als sonst. Dennoch hat sich unsere gegenseitige Abneigung im Lauf von Jahrhunderten, oder eher Jahrtausenden, zu regelrechtem Hass gesteigert. Zauberer zanken sich aus Spaß an der Freude. Unsereins dagegen muss sich dazu erst überwinden. ) Aber den eigenen Meister hereinzulegen, das war alles andere als üblich, um nicht zu sagen völlig unüblich für einen zwölfjährigen Lehrling. Zwar gerieten sich erwachsene Zauberer mit geradezu lächerlicher Regelmäßigkeit in die Haare, aber doch nicht, wenn sie noch ganz am Anfang ihrer Laufbahn standen. Nicht wenn sie eben erst die Spielregeln lernten!
Woher nahm ich eigentlich die Gewissheit, dass der betreffende Zauberer tatsächlich der Meister des Jungen war? Na ja, falls nicht alle Tradition den Bach runtergegangen war und Zauberlehrlinge neuerdings jeden Morgen vom Schulbus abgeholt wurden (schwer vorstellbar), gab es keine andere Erklärung. Ein Zauberer verschließt sein Wissen in seinem verdorrten Herzen, hütet es so eifersüchtig wie ein Geizhals sein Gold und gibt es nur unter größten Vorbehalten weiter. Seit den Tagen der medischen Magier leben Lehrlinge allein im Haus ihres Mentors -- immer nur ein Schüler pro Meister -- und lernen ihre Lektionen im Verborgenen. Von der Zikkurat bis zur Pyramide, von der Heiligen Eiche bis zum Wolkenkratzer mögen viertausend Jahre vergangen sein, aber was das betrifft, hat sich nichts geändert.
Um es noch einmal zusammenzufassen: Es sah ganz so aus, als riskierte dieser undankbare Bengel, den Zorn eines mächtigen Zauberers auf das Haupt seines unschuldigen Meisters herabzubeschwören, nur um die eigene Haut zu retten. Alle Achtung. Obwohl er bestimmt mit einem Erwachsenen unter einer Decke steckte, wahrscheinlich mit einem Feind seines Meisters, war das für einen so jungen Burschen ein bemerkenswert raffinierter Plan.
Gerade als ich mich auf allen achten zur Tür hinausstahl, erblickte ich besagten Meister.
Ich hatte noch nie von diesem Mr Arthur Underwood gehört und nahm daher an, dass er ein unbedeutender Zauberer war, ein Dilettant, der sich ein wenig mit Schwindel und Hokuspokus abgab, dem es aber nicht im Traum einfallen würde, höhere Wesen wie mich zu behelligen. So wie er unter mir ins Badezimmer ging (offenbar hatte ich es gerade noch rechtzeitig verlassen), entsprach er ganz dem Klischee des zweitklassigen Stümpers. Ein Beweis dafür war, dass er sämtliche Attribute aufwies, die man von alters her mit großen und mächtigen Magiern verbindet: eine zerzauste graue Mähne, einen langen, schmutzig weißen Bart, der wie ein Schiffsbug abstand, sowie ein Paar besonders buschige Augenbrauen. Ich konnte mir gut vorstellen, wie er in einem schwarzen Kordsamtanzug durch London flanierte und sein langes Haar zauberermäßig hinter sich herwehen ließ. Beim 29 (Unbedeutende Zauberer geben sich viel Mühe, diesem Klischee zu entsprechen. Im Gegensatz dazu machen sich die wirklich mächtigen Zauberer einen Jux daraus, wie Bankangestellte auszusehen. )
Gehen schwenkte er vermutlich einen Spazierstock mit goldener Spitze, vielleicht trug er sogar einen todschicken Umhang. Ja, in so einem Aufzug sah er fraglos äußerst eindrucksvoll aus. Ganz im Gegensatz zu jetzt, wo er mit einer Zeitung unter dem Arm im Schlafanzug herumtaperte und sich am Hintern kratzte.
»Martha!«, rief er, bevor er die Badezimmertür hinter sich schloss.
Eine kleine, kugelrunde Frau trat aus einem Schlafzimmer. Zum Glück war wenigstens sie ordentlich angezogen. »Ja, mein Lieber?«
»Hast du nicht gesagt, die Putzfrau hätte gestern sauber gemacht?«
»Aber ja, mein Lieber. Wieso fragst du?«
»Weil da im Flur eine Spinnwebe von der Decke hängt, die Spinne sitzt sogar noch drin. Ekelhaft. Wir sollten diese Person fristlos entlassen.«
»Tatsächlich, jetzt sehe ich es auch. Pfui. Keine Sorge, ich rede mit ihr. Und die Spinne erledige ich nachher mit dem Staubwedel.«
»Hm«, brummelte der große Zauberer und schloss die Tür. Die Frau schüttelte nachsichtig den Kopf und ging fröhlich summend die Treppe hinunter. Die ›ekelhafte‹ Spinne dagegen machte mit dem vordersten Beinpaar eine nicht ganz stubenreine Geste, krabbelte die Flurdecke entlang und zog ihren Faden hinter sich her.
Ich irrte eine Weile herum, bis ich am Fuß einer kleinen Treppe die Tür zum Arbeitszimmer entdeckte. Dort machte ich Halt. Die Tür war mit einem Siegel in Gestalt eines fünfzackigen Sterns gegen Eindringlinge gesichert. Ein simpler Trick. Der Stern schien bloß mit blätternder roter Farbe gezogen, doch wenn ein Unbefugter ahnungslos die Tür öffnete, löste er damit den Zauber aus, und die vermeintliche Farbe verwandelte sich in eine nach allen Richtungen sprühende Feuergarbe.
Hört sich nicht schlecht an, ich weiß, aber eigentlich ist das ziemlicher Anfängerkram. Damit kann man vielleicht eine naseweise Haushaltshilfe abschrecken, aber keinen Bartimäus. Ich umgab mich mit einem Schutzschild, berührte die Tür dicht über dem Fußboden vorsichtig mit meiner winzigen Klaue und sprang sofort einen Meter zurück.
In den roten Linien erschienen schmale orangefarbene Streifen. Dann verlief das Rot, als wäre die Farbe flüssig, und der ganze Stern begann zu flimmern. Plötzlich brach ein Flammenstrahl aus dem obersten Zacken, wurde von der Flurdecke umgelenkt und schoss auf mich zu.
Ich duckte mich hinter meinen Schutzschild, doch der erwartete Aufprall blieb aus. Die Flammengarbe zischte an mir vorbei und traf den Spinnfaden, den ich hinter mir herschleifte. Und der Faden sog das Feuer aus dem Stern wie Limonade durch einen Strohhalm. Im Nu war die Flamme verschwunden. Der Spinnfaden hatte sie vollständig absorbiert und sich dabei nicht einmal erwärmt.
Ich hob verwundert den Blick. Ein kohlschwarzer Stern hatte sich in die Holztür gebrannt. Ich konnte zusehen, wie er sich wieder rot färbte und für den nächsten Eindringling neu auflud.
Da begriff ich, was passiert war. Es war ganz einfach. Das Amulett von Samarkand hatte genau das getan, was Amulette tun sollen -- es hatte seinen Träger beschützt.30 ( Amulette sind Schutzzauber; sie wehren das Böse ab. Sie sind rein passive Objekte, und obgleich sie alle Arten gefährlicher Magie absorbieren oder ablenken können, lassen sie sich nicht den Willen ihres Besitzers aufzwingen. So gesehen sind sie das Gegenteil von Talismanen, die aktive magische Kräfte besitzen und ganz nach Belieben des Besitzers eingesetzt werden können. Ein Hufeisen ist ein (primitives) Amulett, Siebenmeilenstiefel dagegen sind eine Art Talisman. ) Und das durchaus wirkungsvoll. Es hatte den feindlichen Zauber mühelos absorbiert. Mir konnte das nur recht sein. Ich entledigte mich meines Schutzschildes und zwängte mich unter der Tür hindurch.
Auf der anderen Seite der Tür entdeckte ich auf keiner Ebene weitere Abwehrvorrichtungen, auch das ein Indiz dafür, dass es sich um keinen besonders hochrangigen Zauberer handelte. (Mir fiel Simon Lovelace' aufwändiges Abwehrsystem wieder ein, das ich mit solcher Leichtigkeit umgangen hatte. Wenn der Junge glaubte, dass die ›Sicherheitsmaßnahmen‹ seines Meisters das Amulett schützten, dann hatte er sich aber geschnitten!) Das Zimmer war aufgeräumt, wenn auch staubig, und enthielt unter anderem einen verschlossenen Wandschrank, in dem der Zauberer, wie ich vermutete, seine Schätze aufbewahrte. Ich verschaffte mir durch das Schlüsselloch Zutritt und zog den Faden hinter mir her.
Drinnen veranstaltete ich eine kleine Illumination. Auf drei Glasböden war liebevoll eine kleine Sammlung von jämmerlichem Zauberkitsch arrangiert. Einiges, wie zum Beispiel die ›Zigeunerbörse‹ mit ihrem Geheimfach, in dem man Münzen ›verschwinden‹ lassen konnte, besaß schlicht überhaupt keine magischen Eigenschaften. Den Zauberer als zweitklassigen Stümper eingestuft zu haben, kam mir nachgerade schmeichelhaft vor. Fast hätte mir der alte Trottel Leid getan. Ich konnte ihm nur wünschen, dass Simon Lovelace nie auf die Idee kam, ihm einen Besuch abzustatten.
Ganz hinten stand ein javanisches Vogeltotem, Schnabel und Gefieder waren dick verstaubt. Underwood rührte es offenbar nie an. Ich zog meinen Faden zwischen der Börse und einer räudigen Hasenpfote hindurch und verstaute ihn hinter dem Totem. Gut. Dort würde ihn niemand finden, es sei denn, jemand suchte gezielt danach. Zu guter Letzt löste ich noch den Tarnzauber und gab dem Amulett seine vorherige Größe und Gestalt zurück.
Damit war mein Auftrag erledigt und ich brauchte nur noch zu dem Jungen zurückzukehren. Ich verließ Schrank und Arbeitszimmer ohne irgendwelche Zwischenfälle und machte mich auf den Rückweg.
An diesem Punkt wurde es interessant.
Ich war auf dem Weg zur Dachkammer, wobei ich natürlich die schräge Decke über der Treppe entlangkrabbelte, als mir ganz unerwartet der Junge entgegenkam. Er ging hinter der Frau des Zauberers die Treppe hinunter und machte einen ausgesprochen verdrossenen Eindruck. Offenbar war er soeben aus seinem Zimmer nach unten gerufen worden.
Mit einem Schlag war ich hellwach. Der Junge befand sich in einer Zwickmühle, und ich sah seinem Gesicht an, dass er sich dessen bewusst war. Er wusste, dass ich im Haus unterwegs war und irgendwo in der Nähe sein musste. Er wusste, dass ich zurückkommen würde, da mein Auftrag beinhaltete, ›anschließend ungehört und ungesehen zurückzukehren‹ und seine ›nächsten Befehle zu erwarten‹. Er wusste auch, dass ich ihm möglicherweise folgte, dass ich Augen und Ohren offen hielt, um mehr über ihn zu erfahren, und dass er nicht das Geringste dagegen unternehmen konnte, bevor er nicht wieder in seinem Zimmer war und in seinem Pentagramm stand.
Kurz gesagt, er hatte die Kontrolle über die Situation verloren und das ist immer bedenklich für einen Zauberer.
Neugierig machte ich kehrt. Gemäß meinem Auftrag sah und hörte mich niemand, als ich hinter den beiden herkrabbelte.
Die Frau führte den Jungen vor eine Tür im Erdgeschoss. »Er ist da drin, mein Lieber«, sagte sie.
»Danke«, sagte der Junge. Seine Stimme war gehorsam und kleinlaut, so wie ich es mag.
Die beiden traten ein, erst die Frau, dann der Junge. Die Tür fiel so schnell wieder zu, dass ich blitzartig eine Salve Spinnfäden abschießen musste, um mich daran in letzter Sekunde durch den Spalt zu schwingen. Es war ein tollkühnes Bravourstückchen, nur hatte es leider wieder niemand mitbekommen. Aber ich hatte ja gewisse Auflagen zu erfüllen: ›ungehört und ungesehen‹.
Wir befanden uns in einem düsteren Esszimmer. Arthur Underwood saß allein am Kopfende eines dunklen, polierten Esstisches, Kaffeetasse und silberne Kaffeekanne in Reichweite. Er war immer noch mit seiner Zeitung beschäftigt, die aufgeschlagen auf dem Tisch lag. Als die Frau und der Junge eintraten, blätterte er raschelnd eine Seite um und faltete die Zeitung wieder. Er sah nicht einmal auf.
Die Frau blieb zögernd vor dem Tisch stehen. »Arthur -- Nathanael ist da«, sagte sie.
Die Spinne hatte sich in eine dunkle Ecke über der Tür verzogen. Als sie diese Anrede vernahm, blieb sie nach Spinnenart reglos hocken, aber innerlich jubelte sie.
Nathanael! Das war doch schon mal was.
Mit Vergnügen sah ich, dass der Junge zusammenzuckte. Sein Blick huschte unstet hierhin und dorthin, und er fragte sich zweifellos, ob ich im Zimmer war.
Der Zauberer ließ sich nicht anmerken, ob er seine Frau gehört hatte, sondern beugte sich weiterhin über die Zeitung. Die Frau fing an, einen ziemlich kläglichen Trockenblumenstrauß auf dem Kaminsims neu zu arrangieren. Jetzt wurde mir auch klar, wem der Junge seine Blumen zu verdanken hatte. Vertrocknete Blumen für den Gatten, frische für den Lehrling -- soso!
Underwood blätterte abermals um, faltete die Zeitung und nahm seine Lektüre wieder auf. Der Junge stand stumm da und wartete. Jetzt, da ich nicht mehr an den Bannkreis gebunden war und deshalb auch nicht unter seinem unmittelbaren Einfluss stand, nutzte ich die Gelegenheit, um ihn ausführlicher zu betrachten. Er hatte (natürlich) seinen zerlumpten Mantel ausgezogen und war nun ordentlich mit einer grauen Hose und einem ebenfalls grauen Pullover bekleidet. Das Haar hatte er angefeuchtet und aus der Stirn gekämmt und unter dem Arm trug er ein Bündel Papiere. Ein Musterbild stiller Ehrerbietung.
Er sah ganz unauffällig aus -- kein Leberfleck, keine Narbe, keine anderen Besonderheiten. Sein Haar war dunkel und glatt, sein Gesicht eher schmal und er war sehr blass. Ein zufälliger Beobachter hätte ihn wahrscheinlich einfach übersehen. Mein geschultes, unbestechliches Auge registrierte jedoch andere Einzelheiten: den intelligenten, berechnenden Blick, die nervösen Finger, die ungeduldig auf den Papierstoß trommelten, und vor allem das beherrschte Gesicht, das durch unmerkliche Veränderungen jeden Ausdruck annahm, der von ihm erwartet wurde. Im Augenblick hatte der Junge eine unterwürfige, aber doch aufmerksame Miene aufgesetzt, die dem alten Mann schmeicheln sollte. Gleichzeitig irrte sein Blick auf der Suche nach mir unablässig durchs Zimmer.
Ich machte es ihm leicht. Als er in meine Richtung schaute, rannte ich ein paar Mal an der Wand auf und ab, winkte mit den Beinpaaren und wackelte fröhlich mit dem Hinterleib. Er sah mich sofort, wurde noch bleicher und biss sich auf die Unterlippe. Aber wenn er sich nicht verraten wollte, konnte er nichts unternehmen.
Mitten in meinem Tänzchen grunzte Underwood plötzlich ungehalten und schlug mit dem Handrücken auf die Zeitung. »Hör dir das an, Martha«, sagte er. »Makepeace bringt schon wieder seinen fernöstlichen Quatsch auf die Bühne. Die Schwäne von Arabien... Hast du schon mal so einen sentimentalen Schwachsinn gehört? Trotzdem ist der Laden bis Ende Januar total ausverkauft! Das ist doch absurd.«
»Ausverkauft? Ach, Arthur, und ich wollte doch so gern...«
»Ich zitiere: ›...worin sich ein kurvenreiches Missionarsmädel aus Chiswick in einen bernsteinfarbenen Dschinn verliebt...‹-- das ist nicht nur romantischer Blödsinn, das ist regelrecht schädlich. So was verwirrt das Volk.«
»Ach, Arthur...«
»Du hast doch schon Dschinn gesehen, Martha. War darunter etwa einer mit ›dunklem, verschleiertem Blick, bei dem einem das Herz schmilzt‹? Das Einzige, was einem dabei schmilzt, ist vielleicht das Gesicht.«
»Du hast bestimmt Recht, Arthur.«
»Makepeace sollte es wirklich besser wissen. Es ist eine Schande. Ich würde ja etwas dagegen unternehmen, aber er ist ein Busenfreund vom PM.«
»Das kann ich verstehen, mein Lieber. Möchtest du vielleicht noch etwas Kaffee?«
»Nein. Der PM sollte sich lieber um meine Abteilung für Innere Angelegenheiten kümmern, statt sich als Gesellschaftslöwe zu gebärden.
Schon wieder vier Diebstähle, Martha, vier in einer einzigen Woche! Und zwar wertvolle Gegenstände. Ich sag's ja, wir gehen noch alle vor die Hunde.« Mit diesen Worten lupfte Underwood seinen Schnurrbart, schob die Kaffeetasse geschickt darunter durch und nahm geräuschvoll einen großen Schluck. »Der ist ja kalt, Martha, bringst du mir frischen?«
Bereitwillig eilte seine Frau davon, um das Gewünschte zu holen. Kaum war sie draußen, legte der Zauberer die Zeitung weg und geruhte endlich, seinen Schüler zur Kenntnis zu nehmen.
»Ah -- da bist du ja«, brummte der Alte.
»Ja, Sir, Sie haben mich rufen lassen, Sir.« Obwohl der Junge so beunruhigt war, bebte seine Stimme nicht.
»Allerdings, allerdings. Also, ich habe mich mit deinen Lehrern unterhalten, und, von Mr Sindra mal abgesehen, haben mir alle nur Erfreuliches über dich berichtet.« Er hob die Hand, um die prompten Dankesbezeugungen des Jungen zu unterdrücken. »Nach dem, was du letztes Jahr angestellt hast, hast du das wahrhaftig nicht verdient. Wie auch immer, trotz gewisser Unzulänglichkeiten, auf die ich dich wiederholt hingewiesen habe, hast du in den grundlegenden Dingen einige Fortschritte gemacht. Deshalb«-- Spannungspause --»bin ich zu der Überzeugung gelangt, dass es allmählich Zeit für deine erste eigene Beschwörung wird.«
Letzteres sprach er mit gedehnter, tragender Stimme, die dem Jungen offenbar ehrfürchtige Scheu einflößen sollte. Aber Nathanael, wie ich ihn inzwischen freundschaftlich nannte, war nicht bei der Sache. Er konnte nur noch an eine gewisse Spinne denken.
Seine Zerstreutheit entging Underwood nicht, und er pochte nachdrücklich auf den Tisch, um die Aufmerksamkeit seines Lehrlings auf sich zu ziehen.
»Nun hör mir mal zu, Junge!«, sagte er. »Wenn du schon bei der Aussicht auf eine Beschwörung die Nerven verlierst, wird aus dir nie ein richtiger Zauberer, schulische Fortschritte hin oder her. Ein gut vorbereiteter Zauberer braucht sich vor nichts zu fürchten. Hast du mich verstanden?«
Der Junge riss sich zusammen und konzentrierte sich wieder auf seinen Meister. »Ja, Sir. Gewiss, Sir.«
»Abgesehen davon stehe ich während der gesamten Beschwörung in einem angrenzenden Kreis und halte ein Dutzend Schutzzauber und zerstoßenen Rosmarin bereit. Wir fangen mit einem niederen Dämon an, einem Krötenkobold.31 (Krötenkobold: eine langweilige Kreatur, die das Aussehen und Verhalten einer stumpfsinnigen Krötenart annimmt.) Wenn das geklappt hat, versuchen wir's mit einem Mauler.«32 (Mauler: womöglich noch langweiliger als ein Krötenkobold.)
Es sagte viel über die Menschenkenntnis des Zauberers aus, dass ihm das verächtliche Flackern in den Augen des Jungen entging. Er hörte nur die höfliche, beflissene Antwort.
»Ja, Sir. Ich freu mich schon darauf, Sir.«
»Sehr schön. Hast du inzwischen deine Linsen bekommen?«
»Ja, Sir. Letzte Woche.«
»Gut. Dann müssen wir uns nur noch über eines Gedanken machen, nämlich...«
»Hat es nicht eben geläutet, Sir?«
»Unterbrich mich gefälligst nicht, Junge! Das, worüber wir uns noch Gedanken machen müssen, was wir aber gern verschieben können, wenn du noch mal so unverschämt bist, ist dein offizieller Name. Damit beschäftigen wir uns heute Nachmittag. Bring mir nach dem Mittagessen Löws Namensalmanach in die Bibliothek, dann suchen wir gemeinsam einen für dich aus.«
»Ja, Sir«, antwortete der Junge tonlos und ließ die Schultern hängen. Er brauchte nicht erst zu sehen, wie ich in meinem Netz Luftsprünge vollführte, um zu wissen, dass ich alles mit angehört und verstanden hatte.
Nathanael war nicht nur sein offizieller Name -- es war sein richtiger Name! Der Dummkopf hatte mich herbeizitiert, ohne sich vorher zu vergewissern, dass sein Geburtsname ein für alle Mal in Vergessenheit geraten war. Und jetzt wusste ich ihn! Underwood rutschte ungeduldig auf seinem Stuhl herum. »Worauf wartest du noch, Junge? Trödel nicht herum -- vor dem Mittagessen musst du noch ein paar Stunden lernen. An die Arbeit!«
»Ja, Sir. Vielen Dank, Sir.«
Der Junge schlurfte zur Tür. Mit schadenfroh malmenden Kauwerkzeugen stieß ich mich mit allen acht Beinen gleichzeitig ab und vollführte zur Feier des Tages einen achtbeinigen Super-Spezial-Salto rückwärts. Dann heftete ich mich an seine Fersen.
Jetzt konnte ich das Bürschlein kriegen. Jetzt waren die Chancen ein bisschen gerechter verteilt: Er wusste meinen Namen, ich den seinen. Er hatte sechs Jahre Erfahrung, ich fünftausendzehn. So ließ sich doch gleich ganz anders arbeiten.
Ich begleitete ihn die Treppe hinauf. Er ließ sich für jede Stufe ewig Zeit.
Mach schon, mach schon! Stell dich wieder in dein Pentagramm. Ich flitzte voraus, konnte es kaum abwarten, meine Kräfte mit ihm zu messen.
Tja, das war doch gleich ein ganz anderes Paar Schuhe -- besser gesagt, vier Paar Schuhe.
Nathanael12
Als Nathanael zehn war, saß er eines schönen Sommertags mit seiner Zeichenlehrerin draußen auf der Steinbank und skizzierte den Kastanienbaum im Nachbargarten. Die Sonne brannte auf die roten Ziegel. Eine grau getigerte Katze rekelte sich auf der Mauer und ließ träge ihren Schwanz baumeln. Eine sanfte Brise strich durch die Blätter und trug schwachen Rhododendronduft herüber. Das Moos auf der Statue des Mannes mit dem Donnerkeil leuchtete in sattem Grün und die Insekten summten.
Dieser Tag veränderte sein Leben.
»Geduld, Nathanael.«
»Das sagen Sie jedes Mal, Miss Lutyens.«
»Und ich werde es bestimmt noch öfter sagen. Du bist viel zu ungeduldig. Das ist dein größter Fehler.«
Verärgert schraffierte Nathanael eine Schattenpartie.
»Aber es ist so gemein!«, wetterte er. »Nie lässt er mich irgendwas ausprobieren! Ich darf immer nur die Kerzen und das Räucherwerk und den ganzen anderen Kram hinstellen. Das kann ich inzwischen im Schlaf! Ich darf sie nicht mal ansprechen!«
»Das ist auch gut so«, sagte Miss Lutyens bestimmt. »Und denk dran, ich möchte weiche Schatten, keine harten Linien.«
»Das ist doch albern.« Nathanael verzog das Gesicht. »Er hat keine Ahnung, was ich schon alles kann. Ich habe alle Bücher gelesen und...«
»Wirklich alle?«
»Na ja, alle aus dem kleinen Regal, und er hat gesagt, damit hätte ich zu tun, bis ich zwölf bin. Ich bin noch nicht mal elf, Miss Lutyens, und kann schon die meisten Beschwörungsformeln auswendig. Wenn er für mich einen Dschinn beschwören würde, könnte ich ihm einen Befehl erteilen. Aber er lässt es mich ja nicht mal versuchen!«
»Ich weiß nicht, was mich mehr an dir stört, Nathanael -- deine Prahlerei oder deine Gereiztheit. Zerbrich dir nicht den Kopf darüber, was du alles nicht hast -- genieße lieber, was du hast. Zum Beispiel den Garten. Es war eine gute Idee von dir, den Unterricht heute draußen abzuhalten.«
»Ich komme her, sooft ich kann. Hier kann man gut nachdenken.«
»Das kann ich verstehen. Es ist so friedlich und man ist ungestört... und das ist in einer Stadt wie London selten, also sei dankbar dafür.«
»Er hier leistet mir Gesellschaft.« Nathanael zeigte auf die Statue. »Ich mag ihn gern, obwohl ich nicht mal weiß, wer er ist.«
»Der da?« Miss Lutyens blickte von ihrem Skizzenblock auf, zeichnete aber weiter. »Das ist Gladstone.«
»Wer?«
»Gladstone. Du hast bestimmt schon von ihm gehört. Nimmt Mr Purcell mit dir nicht neuere Geschichte durch?«
»Wir haben uns mit zeitgenössischer Politik beschäftigt.«
»Zu modern. Gladstone ist schon über hundert Jahre tot. Er war die bedeutendste Persönlichkeit seiner Zeit. Überall im ganzen Land stehen Standbilder von ihm. Und das zu Recht, was dich betrifft, du hast ihm nämlich viel zu verdanken.«
»Wieso?«, fragte Nathanael verdutzt.
»Er war der mächtigste Zauberer, der jemals Premierminister wurde. Er gab im viktorianischen Zeitalter dreißig Jahre lang den Ton an und vereinte die zerstrittenen Magierfraktionen unter seiner Regierung. Bestimmt hast du schon von seinem Duell mit dem Hexenmeister Disraeli auf dem Westminster Green gehört? Nein? Du solltest mal hingehen. Die verbrannten Stellen sind immer noch zu sehen. Gladstone war für seine außerordentliche Tatkraft bekannt, und wenn es hart auf hart kam, bewies er unerschütterliche Zähigkeit. Er gab niemals auf, auch nicht wenn alles ausweglos schien.«
»Mannomann!« Nathanael betrachtete das ernste Gesicht unter der Mooshaube. Der Steinmann wog den Donnerkeil lässig und siegesgewiss in der Hand, bereit, ihn jederzeit zu schleudern.
»Wie kam es denn zu dem Duell, Miss Lutyens?«
»Ich glaube, Disraeli hatte eine ungebührliche Bemerkung über eine Freundin von Gladstone gemacht. Das hätte er besser bleiben lassen. Gladstone ließ seine Ehre von niemandem in den Schmutz ziehen, und die seiner Freunde auch nicht. Wie gesagt, er war sehr mächtig und forderte jeden zum Kampf heraus, der ihn beleidigte.« Sie pustete den Kohlestaub von ihrer Zeichnung und hielt sie kritisch hoch.
»Gladstone hat sich mehr als jeder andere darum verdient gemacht, dass London in magischer Hinsicht so bedeutend wurde. Damals war noch Prag die einflussreichste Stadt der Welt, aber ihre Blütezeit war längst vorbei. Prag war alt und dekadent und die Zauberer dort zankten sich in den verfallenen Gassen des Gettos. Gladstone stand für neue Ideale, neue Ziele. Er holte viele ausländische Zauberer in die Stadt, indem er bestimmte magische Reliquien erwarb. Auf einmal war London in Mode. Und dabei ist es geblieben, im Guten wie im Schlechten. Wie gesagt, du kannst ihm dankbar sein.«
Nathanael blickte sie an. »Wie meinen Sie das, ›im Guten wie im Schlechten‹? Was soll daran schlecht sein?«
Miss Lutyens schürzte die Lippen. »Das gegenwärtige System sorgt sehr gut für Zauberer und einige wenige, die in ihrem Kielwasser schwimmen. Allen anderen geht es nicht besonders gut. Aber nun lass sehen, ob du mit deiner Skizze weitergekommen bist.«
Etwas in ihrem Tonfall erregte Nathanaels Unwillen. Er musste an seinen Unterricht bei Mr Purcell denken. »Sie sollten nicht so über die Regierung sprechen«, sagte er. »Ohne Zauberer wäre das Land schutzlos! Dann hätten die Gewöhnlichen das Sagen und im Handumdrehen würde alles zusammenbrechen. Die Zauberer opfern der Sicherheit des Landes ihr Leben! Das dürfen Sie nicht vergessen, Miss Lutyens.« Sogar in seinen eigenen Ohren klang seine Stimme seltsam schrill.
»Bestimmt bringst du viele schwere Opfer, wenn du mal groß bist, Nathanael.« Miss Lutyens' Ton war schärfer als sonst. »Aber nicht überall gibt es Zauberer, viele Länder kommen recht gut ohne sie aus.«
»Sie scheinen ja viel davon zu verstehen.«
»Für eine kleine Zeichenlehrerin? Das überrascht dich wohl.«
»Na ja, schließlich sind Sie bloß eine Gewöhnliche...« Nathanael unterbrach sich und wurde rot. »Entschuldigen Sie, ich wollte nicht...«
»Ganz recht«, sagte Miss Lutyens kurz angebunden. »Ich bin eine Gewöhnliche. Aber Zauberer besitzen kein Wissensmonopol. Weit gefehlt. Außerdem sind Wissen und Klugheit nicht dasselbe. Aber das wirst du schon noch selber merken.«
Eine Weile widmeten sie sich wieder schweigend Papier und Zeichenkohle. Die Katze auf der Mauer schlug faul mit der Pfote nach einer Wespe. Schließlich brach Nathanael das Schweigen.
»Wollten Sie denn keine Zauberin werden, Miss Lutyens?«, fragte er schüchtern.
Sie lachte kurz auf. »Dieses Privileg wurde mir nicht zuteil«, sagte sie. »Nein, ich bin nur Kunstlehrerin und ganz zufrieden damit.«
Nathanael versuchte es noch einmal. »Was machen Sie eigentlich, wenn Sie nicht hierher kommen? Ich meine, zu mir.«
»Ich unterrichte natürlich andere Schüler. Was dachtest du denn -- dass ich zu Hause sitze und Däumchen drehe? Dafür bezahlt mich Mr Underwood leider nicht gut genug. Ich muss arbeiten.«
»Aha.« Nathanael war nie auf den Gedanken gekommen, dass Miss Lutyens noch andere Schüler haben könnte. Aus irgendeinem Grund verursachte ihm diese Erkenntnis ein flaues Gefühl im Magen.
Vielleicht spürte Miss Lutyens das, denn nach einer kurzen Pause ergriff sie wieder das Wort, diesmal weniger unterkühlt. »Wie auch immer«, sagte sie, »ich freue mich immer sehr auf unsere Stunden. Sie gehören zu den Höhepunkten meiner Arbeitswoche. Ich bin gern mit dir zusammen, auch wenn du immer noch zur Ungeduld neigst, weil du schon alles zu wissen glaubst. Also mach wieder ein fröhliches Gesicht und zeig mir, wie du mit dem Baum vorangekommen bist.«
Nach einer kurzen Erörterung künstlerischer Fragen verlief die Unterhaltung wieder in gewohnt friedlichen Bahnen, doch kurz darauf wurde die Zeichenstunde unerwartet unterbrochen, als Mrs Underwood auftauchte. Die Frau des Zauberers war in heller Aufregung.
»Nathanael!«, rief sie. »Da bist du ja!«
Miss Lutyens und Nathanael erhoben sich höflich. »Ich hab dich überall gesucht, mein Lieber«, sagte Mrs Underwood schwer atmend. »Ich dachte, ihr wärt im Schulzimmer...«
»Tut mir Leid, Mrs Underwood«, setzte Miss Lutyens an. »Es ist so ein schöner Tag, und da...«
»Ach, das macht doch nichts. Das ist schon in Ordnung. Aber mein Mann braucht Nathanael, und zwar ganz dringend. Er hat Besuch bekommen und möchte den Gästen den Jungen vorstellen.«
»Da hörst du's«, sagte Miss Lutyens leise, als sie eilig durch den Garten zum Haus zurückgingen. »Mr Underwood unterschätzt dich überhaupt nicht. Im Gegenteil, er muss sehr zufrieden mit dir sein, wenn er dich anderen Zauberern vorstellt. Er will mit dir Eindruck machen!«
Nathanael lächelte gequält, sagte aber nichts. Bei dem Gedanken an ein Zusammentreffen mit anderen Zauberern wurde ihm mulmig. All die Jahre, die er nun schon in diesem Haus wohnte, hatte man ihm noch nie erlaubt, die Kollegen seines Meisters, die gelegentlich hereinschauten, kennen zu lernen. Jedes Mal hatte man ihn auf sein Zimmer geschickt oder mit seinen Lehrern nach oben verfrachtet, um ihn aus dem Weg zu schaffen. Das hier war eine neue, aufregende Entwicklung, wenn auch eine ziemlich beängstigende. Nathanael stellte sich einen Raum voller hoch gewachsener, mächtiger Männer mit Denkerstirnen und rauschenden Gewändern vor, die ihn über ihre struppigen Bärte hinweg anstarrten. Bei der bloßen Vorstellung bekam er ganz weiche Knie.
»Sie sind im Salon«, sagte Mrs Underwood, als sie die Küche betraten. »Lass dich mal anschauen...« Sie leckte den Finger an und entfernte hastig einen Kohlestrich von Nathanaels Schläfe. »Einigermaßen präsentabel. Nun geh schon.«
Das Zimmer war tatsächlich voll, so weit hatte er Recht gehabt. Die Körperwärme der vielen Leute, der Dampf aus den Teetassen und das Gemurmel bemühter Konversation schlugen Nathanael wie eine Welle entgegen. Doch als er die Tür hinter sich geschlossen hatte und quer durchs Zimmer auf den einzigen noch freien Platz im Schutz einer reich geschnitzten Anrichte zugesteuert war, hatten sich seine hochtrabenden Vorstellungen von einer Versammlung bedeutender Männer bereits verflüchtigt.
Sie sahen einfach nicht so aus.
Kein Einziger trug einen Umhang. Auch Bärte waren eher selten vertreten und die wenigen Exemplare waren nicht halb so eindrucksvoll wie der Bart seines Meisters. Die meisten Besucher trugen langweilige Anzüge und noch langweiligere Schlipse, nur wenige hatten gewagte Ergänzungen zu bieten, etwa eine graue Weste oder ein aus der Brusttasche hervorlugendes Ziertuch. Sämtliche Anwesenden trugen schwarze, glänzende Schuhe. Nathanael kam sich vor, als wäre er versehentlich auf der Betriebsfeier eines Beerdigungsunternehmens gelandet. Keiner der Besucher hatte auch nur entfernte Ähnlichkeit mit Gladstone, weder was die Ausstrahlung, noch was das Auftreten anging. Manche waren klein, andere alt und griesgrämig, und mehr als einer hatte einen bedenklichen Bauchansatz. Sie unterhielten sich mit ernsten Mienen, nippten an ihren Teetassen und knabberten krümelige Kekse. Keiner erhob die Stimme über das allgemeine gedämpfte Gebrabbel.
Nathanael war schwer enttäuscht. Er vergrub die Hände in den Hosentaschen und atmete tief durch.
Sein Meister schob sich durch das Gedränge, schüttelte rechts und links Hände und stieß ab und zu ein kurzes, bellendes Lachen aus, wenn einer der Gäste eine Bemerkung machte, die er für scherzhaft hielt. Als er Nathanael erblickte, winkte er ihn heran. Nathanael zwängte sich zwischen einem Teetablett und einem vorgewölbten Bauch hindurch.
»Das ist der Junge«, sagte der Zauberer schroff und klopfte Nathanael unbeholfen auf die Schulter. Drei Männer blickten auf ihn herab. Der eine war alt und weißhaarig, sein rotes, runzliges Gesicht erinnerte an eine getrocknete Tomate. Der zweite war mittleren Alters, hatte ein teigiges Gesicht mit wasserblauen Augen und seine Haut sah so kalt und feucht aus wie ein toter Fisch. Der dritte war der Jüngste und Attraktivste. Er hatte mit Gel zurückgekämmtes Haar, eine runde Brille und strahlend weiße Zähne, groß wie Klaviertasten. Nathanael blickte die drei Fremden stumm an.
»Sieht nicht besonders aus«, sagte der fischige Mann, zog die Nase hoch und schluckte etwas herunter.
»Er lernt langsam«, erwiderte Nathanaels Meister, der Nathanael immer noch zerstreut die Schulter tätschelte, was darauf hindeutete, dass er sich unwohl fühlte.
»Langsam, hä?«, wiederholte der alte Mann. Er sprach mit einem so starken Akzent, dass Nathanael ihn kaum verstand. »Ja, ja, so sind manche Jungen halt. Da muss man Geduld haben.«
»Schlagen Sie ihn?«, fragte der Fischige.
»Selten.«
»Sollten Sie aber. Schläge fördern das Denkvermögen.«
»Wie alt bist du, Junge?«, fragte der Jüngere.
»Zehn, Sir«, antwortete Nathanael höflich. »Im Nov...«
»Wird noch Jahre dauern, bis er Ihnen zur Hand gehen kann, Underwood.« Der Besucher überging Nathanael, als wäre er überhaupt nicht da. »Kostet vermutlich ein Vermögen, was?«
»Sie meinen Unterkunft und Verpflegung? Allerdings.«
»Ich wette, er futtert auch noch wie ein Scheunendrescher.«
»Gefräßig, hä?«, sagte der alte Mann und nickte teilnahmsvoll. »Ja, ja, so sind manche Jungen halt.«
Nathanael hörte mit mühsam unterdrückter Empörung zu.
»Ich bin nicht gefräßig, Sir«, sagte er in seinem höflichsten Ton. Der Blick des alten Mannes streifte ihn flüchtig und wanderte dann weiter, als hätte er ihn nicht gehört, doch die Hand seines Meisters krallte sich schmerzhaft in seine Schulter.
»Na schön, Junge, du kannst jetzt wieder zu deinem Unterricht zurückgehen«, sagte er. »Lauf.«
Nathanael war heilfroh, dass er wieder verschwinden durfte, doch gerade als er sich davonstehlen wollte, hob der junge Zauberer mit der Brille die Hand.
»Wie ich höre, hast du einen Mund zum Reden«, sagte er. »Hast keine falsche Scheu vor Respektspersonen.«
Nathanael blieb stumm.
»Oder sind wir für dich etwa keine Respektspersonen?«
Der Mann sagte es leichthin, doch der scharfe Unterton war unmissverständlich. Nathanael merkte sofort, dass es hier nicht um ihn ging, sondern dass ihn der junge Zauberer nur benutzte, um seinen Meister zu provozieren. Er hatte das Gefühl, dass man von ihm eine Antwort erwartete, war jedoch von der Frage selbst so verwirrt, dass er nicht wusste, ob er Ja oder Nein sagen sollte.
Der junge Mann fasste sein Schweigen falsch auf. »Der Kleine hält sich wohl für was Besseres, dass er jetzt überhaupt nicht mehr mit uns spricht!«, meinte er grinsend zu seinen beiden Kollegen.
Der Fischige kicherte feucht hinter vorgehaltener Hand und der Alte mit dem roten Gesicht schüttelte den Kopf. »Tja«, sagte er.
»Nun lauf schon, Junge«, wiederholte Nathanaels Meister.
»Augenblick noch, Underwood«, sagte der Jüngere mit breitem Grinsen. »Vorher möchten wir gern noch sehen, was Sie dem Bürschchen schon alles beigebracht haben. Das wird bestimmt lustig. Komm mal her, Kleiner.«
Nathanael schaute seinen Meister an, doch der wich seinem Blick aus. Langsam und widerstrebend ging der Lehrling zu den drei Besuchern zurück. Der junge Mann schnippte plötzlich mit den Fingern und sprach rasend schnell.
»Wie viele klassifizierte Geister gibt es?«
»Dreizehntausendsechsundvierzig, Sir«, antwortete Nathanael wie aus der Pistole geschossen.
»Und nicht klassifizierte?«
»Petronius nennt fünfundvierzigtausend, Zavattini achtundvierzigtausend, Sir.«
»Wie ist der Modus Apparendi der karthagischen Untergruppe?«
»Diese Geister erscheinen als schreiende Säuglinge, Sir, oder als Doppelgänger des Zauberers in seiner Jugend.«
»Wie soll man sie züchtigen?«
»Man lässt sie einen Bottich Eselsmilch austrinken.«
»Hm. Was für Vorsichtsmaßnahmen muss man bei der Beschwörung eines Basilisken treffen?«
»Man muss eine Spiegelbrille aufsetzen, Sir, und auch das Pentagramm auf zwei Seiten mit Spiegeln umstellen, um den Basilisken dazu zu zwingen, in die verbleibende Richtung zu schauen, wo ihn schriftliche Anweisungen erwarten.«
Nathanael gewann an Selbstvertrauen. Derlei Kleinigkeiten hatte er sich schon lange eingeprägt, und er freute sich, dass sich der junge Mann über seine unfehlbar korrekten Antworten ärgerte. Sein Erfolg hatte auch das Gekicher des Fischigen abgewürgt, und der Alte, der mit schief gelegtem Kopf zuhörte, hatte sogar einoder zweimal widerstrebend genickt. Nathanael sah, dass sein Meister selbstgefällig lächelte. Sie brauchen sich gar nichts darauf einzubilden, dachte Nathanael wütend. Ich habe mir das alles selber angelesen. Sie haben mir bis jetzt kaum etwas beigebracht.
Zum ersten Mal entstand eine kurze Unterbrechung im Fragenbombardement des jungen Mannes. Er schien nachzudenken. »Nun gut«, sagte er schließlich und sprach plötzlich viel langsamer, wobei er jedes Wort genüsslich auskostete: »Wie lauten die sechs Beschwörungsworte? In welcher Sprache ist mir gleich.«
Arthur Underwood protestierte aufgebracht: »Das ist nicht fair, Simon! Das kann er jetzt noch gar nicht wissen!« Doch Nathanael setzte bereits zu einer Antwort an. Die gewünschte Formel kam in mehreren Büchern aus des Meisters großem Regal vor, in dem Nathanael bereits seit geraumer Zeit herumschmökerte.
»Appare -- Mane -- Ausculta -- Se Dede -- Pare -- Redi. Erscheine -- Verharre -- Höre -- Diene -- Gehorche -- Kehre zurück.« Siegessicher suchte er nach dem letzten Wort den Blick des jungen Zauberers.
Die Zuhörer murmelten anerkennend und auf dem Gesicht seines Meisters lag jetzt ein unverhohlenes Grinsen. Der Fischige hob die Augenbrauen und der Alte schnitt eine Grimasse und formte mit den Lippen ein stummes ›Bravo‹. Nur der junge Prüfer zuckte abfällig die Achseln, als handelte es sich um einen reinen Zufallstreffer. Er sah so herablassend aus, dass Nathanaels Befriedigung in glühenden Zorn umschlug.
»Die Anforderungen müssen wirklich sehr gesunken sein«, sagte der junge Zauberer, zog ein Taschentuch heraus und wischte sich einen imaginären Fleck vom Ärmel, »dass ein begriffsstutziger Lehrling schon Beifall erntet, wenn er etwas daherplappert, das wir alle mit der Muttermilch eingesogen haben.«
»Sie sind bloß ein schlechter Verlierer«, sagte Nathanael.
Einen Augenblick herrschte Totenstille. Dann blaffte der junge Mann ein Wort, und Nathanael spürte, wie sich etwas Kleines, Kompaktes schwer auf seinen Schultern niederließ. Er schrie vor Schmerz auf, als sich unsichtbare Hände in sein Haar krallten und ihm brutal den Kopf in den Nacken rissen, sodass er an die Decke starrte. Er wollte die Arme heben, konnte sie jedoch nicht bewegen, da sie von einem scheußlichen Muskelstrang, der sich wie eine riesige Zunge um ihn herumwickelte, an beiden Seiten festgehalten wurden. Außer der Zimmerdecke konnte er nichts sehen. Zierliche Finger kitzelten seinen entblößten Hals mit grausamer Raffinesse und er rief in panischer Angst nach seinem Meister.
Jemand trat zu ihm, aber es war nicht sein Meister. Es war der junge Zauberer.
»Na, du unverschämter Rotzlümmel«, sagte er leise. »Was machst du jetzt, hm? Kannst du dich befreien? Nein? Na so was -- du bist hilflos. Du kennst vielleicht ein paar Formeln, aber du kannst überhaupt nichts. Vielleicht lehrt dich das, wie gefährlich es ist, wenn man frech ist, aber zu schwach, um sich zu wehren. Und jetzt verschwinde.«
Etwas kicherte Nathanael ins Ohr und stieß sich mit kräftigen Beinen von seinen Schultern ab, im selben Moment kamen auch seine Arme wieder frei. Der Kopf fiel ihm auf die Brust und Tränen quollen ihm aus den Augen. Der Schmerz hatte sie hervorgebracht, doch Nathanael fürchtete, wie ein greinender Jammerlappen auszusehen. Er trocknete sich mit dem Ärmel das Gesicht.
Im Zimmer war es still. Die Zauberer hatten ihre Gespräche eingestellt und alle sahen zu ihm her. Nathanael schaute zu seinem Meister hinüber, flehte ihn stumm um Hilfe oder Unterstützung an, doch Arthur Underwoods Augen funkelten vor Zorn -- der sich gegen seinen Lehrling zu richten schien. Nathanael erwiderte den Blick verständnislos, dann drehte er sich um, ging durch die schweigende Gasse, die sich vor ihm auftat, zur Tür, öffnete sie und trat auf den Korridor hinaus.
Leise und vorsichtig schloss er die Tür hinter sich.
Und stieg mit kalkweißem, ausdruckslosem Gesicht die Treppe hinauf.
Auf dem Weg nach oben kam ihm Mrs Underwood entgegen.
»Na, wie war's, mein Lieber?«, erkundigte sie sich. »Hast du einen guten Eindruck gemacht? Stimmt was nicht?«
Nathanael konnte sie vor Kummer und Scham nicht ansehen. Er wollte schon an ihr vorbeigehen, ohne zu antworten, blieb jedoch im letzten Moment stehen. »Es ist alles gut gegangen«, log er. »Wissen Sie zufällig, wer der Zauberer mit der kleinen Brille und den großen Zähnen ist?«
Mrs Underwood runzelte die Stirn. »Das muss Simon Lovelace sein, der stellvertretende Handelsminister. Der hat wirklich eindrucksvolle Beißerchen, nicht wahr? Soll aber eine kommende Größe sein. Hast du seine Bekanntschaft gemacht?«
»Ja.«
Du kannst überhaupt nichts.
»Ist auch bestimmt alles in Ordnung? Du siehst so blass aus.«
»Doch, doch, vielen Dank, Mrs Underwood. Ich gehe jetzt nach oben.«
»Miss Lutyens wartet im Schulzimmer auf dich.«
Du bist hilflos.
»Ich geh gleich hin, Mrs Underwood.«
Nathanael ging nicht ins Schulzimmer. Zielstrebig marschierte er ins Labor seines Meisters, wo der Staub auf den schmutzigen Flaschen im Sonnenlicht schimmerte und den konservierten Inhalt verbarg.
Nathanael ging an dem zerschrammten Tisch vorbei, auf dem noch die Zeichnungen herumlagen, an denen er am vergangenen Tag gearbeitet hatte.
Du bist zu schwach, um dich zu wehren.
Er blieb stehen und griff nach einem kleinen Glasbehälter, in dem sechs winzige Geschöpfe schwirrten und summten.
Das werden wir ja sehen.
Dann ging er entschlossenen Schrittes zum Wandschrank und öffnete eine Schublade. Sie war so verzogen, dass sie stecken blieb und er das Glaskästchen vorsichtig auf dem Tisch abstellen musste, bevor er die Schublade mit kräftigem Rucken ganz herausziehen konnte. Darin lag unter einem Haufen anderer Werkzeuge ein kleiner Stahlhammer. Nathanael nahm ihn heraus, schnappte sich das Kästchen, ließ die Schublade halb offen stehen und verließ das sonnige Labor.
Auf dem kühlen, schattigen Treppenabsatz sagte er sich stumm die Beschwörungsworte vor. Die sechs Stechlinge rumorten voller Vorfreude in ihrem Glasbehälter und das Kästchen vibrierte in seinen Händen.
Du kannst überhaupt nichts.
Die Gesellschaft löste sich soeben auf. Die Tür öffnete sich und die ersten Zauberer kamen grüppchenweise heraus. Mr Underwood brachte sie zur Haustür. Man wechselte höfliche Worte und verabschiedete sich. Niemand bemerkte den blassen Jungen, der von der Treppe aus zuschaute.
Man musste den Namen nach den ersten drei Befehlen nennen, aber vor dem letzten. Es war eigentlich nicht schwer, vorausgesetzt, man verhaspelte sich nicht bei den kürzeren Silben. Noch einmal ging Nathanael den Spruch stumm durch. Ja, er beherrschte ihn.
Weitere Zauberer traten aus dem Salon. Nathanael hatte eiskalte Hände. Auf dem Glasbehälter bildete sich ein dünner Schweißfilm.
Jetzt kamen der junge Zauberer und seine beiden Kollegen herausgeschlendert. Sie unterhielten sich angeregt, lachten über eine Bemerkung des Fischigen. Gemächlich näherten sie sich Nathanaels Meister, der an der Haustür stand.
Nathanaels Finger schlossen sich fester um den Hammerstiel.
Er hielt das Glaskästchen mit ausgestrecktem Arm von sich weg. Es bebte förmlich.
Der alte Mann schüttelte Mr Underwood die Hand. Der junge Zauberer war als Nächster an der Reihe, schaute aber schon auf die Straße hinaus, als könnte er es kaum abwarten zu gehen.
Mit lauter Stimme sprach Nathanael die ersten drei Befehle, nannte Simon Lovelace' Namen und beendete die Formel.
Dann zerschlug er das Kästchen.
Ein klirrendes Krachen, ein zorniges Brummen. Glassplitter regneten auf den Treppenläufer. Die sechs Stechlinge schossen aus ihrem Gefängnis und sausten mit gierig gereckten Stacheln treppab.
Die Zauberer hatten kaum Zeit aufzublicken, da waren die Stechlinge schon über ihnen. Drei davon steuerten schnurstracks auf Simon Lovelace' Gesicht zu. Der Zauberer machte eine rasche Handbewegung, und die kleinen Angreifer gingen in Flammen auf und trudelten gegen die Wand, wo sie zerplatzten. Die drei anderen Stechlinge führten ihren Auftrag nicht korrekt aus. Zwei stürzten sich auf den Fischigen mit dem Teiggesicht, der mit einem Aufschrei zurücktaumelte, über die Türschwelle stolperte und auf den Gartenweg plumpste. Immer wieder stießen die Stechlinge auf der Suche nach nackter Haut auf ihn nieder. Er wedelte verzweifelt mit den Armen vor dem Gesicht herum, aber das half nicht viel. Die Stachel fanden ihr Ziel und jeder Treffer wurde von einem schmerzlichen Aufjaulen begleitet. Der letzte Stechling flog mit großer Geschwindigkeit auf den Alten zu. Der schien sich nicht zu rühren, doch dicht vor seinem Gesicht bremste der Stechling plötzlich, überschlug sich und machte unvermittelt kehrt. Dann trudelte er hilflos zu Boden und landete vor Simon Lovelace, der ihn mit dem Absatz zerquetschte.
Arthur Underwood hatte das Geschehen entsetzt verfolgt. Jetzt gab er sich einen Ruck, trat über die Schwelle in den Vorgarten, wo sich sein Gast im Blumenbeet wälzte, und klatschte laut in die Hände. Die beiden kampflustigen Stechlinge fielen betäubt zu Boden.
Diesen Moment nutzte Nathanael, um sich unauffällig zurückzuziehen.
Er verdrückte sich ins Schulzimmer, wo Miss Lutyens am Tisch saß und in einer Zeitschrift blätterte. Als er eintrat, lächelte sie ihn an.
»Na, wie ist es gelaufen? Von hier oben hört es sich ja wie eine richtige Party an. Jedenfalls habe ich mitbekommen, wie jemand ein Glas zerschlagen hat.«
Nathanael schwieg. Vor seinem inneren Auge zerplatzten die drei Stechlinge an der Wand. Er fing an zu zittern, ob aus Angst oder vor Wut und Enttäuschung, wusste er selbst nicht recht.
Miss Lutyens sprang sofort auf. »Komm her, Nathanael. Was hast du denn? Du siehst ganz krank aus! Du zitterst ja!« Sie legte den Arm um ihn und bettete seinen Kopf sanft an ihre Schulter. Nathanael schloss die Augen. Sein Gesicht brannte und ihm war abwechselnd heiß und kalt. Miss Lutyens redete immer noch auf ihn ein, aber er konnte nicht antworten...
Da flog die Tür auf.
Simon Lovelace stand mit blitzenden Brillengläsern auf der Schwelle und stieß einen Befehl aus. Nathanael wurde buchstäblich aus Miss Lutyens' Armen gerissen und durch die Luft getragen. Einen Atemzug lang hing er auf halber Höhe zwischen Decke und Fußboden und hatte Gelegenheit, einen Blick auf die beiden anderen Zauberer zu erhaschen, die sich hinter ihrem Anführer drängten, und auf seinen Meister, der ganz hinten stand.
Nathanael hörte Miss Lutyens etwas rufen, doch dann wurde er gewaltsam auf den Kopf gestellt. In seinen Ohren rauschte das Blut und übertönte alles andere.
Kopf, Arme und Beine baumelten herab, sein Hinterteil ragte empor. Dann traf eine unsichtbare Hand oder ein unsichtbarer Stock seine Kehrseite. Er schrie auf, wand sich und trat wild um sich. Die Hand schlug wieder zu, fester als beim ersten Mal. Und noch einmal...
Lange bevor die unermüdliche Hand ihr Werk beendet hatte, hörte Nathanael zu strampeln auf. Er hing schlaff in der Luft, spürte nur noch den stechenden Schmerz und die brennende Schmach. Dass Miss Lutyens Zeugin seiner Bestrafung wurde, war ihm unerträglich. Nathanael wünschte sich inbrünstig, tot zu sein, und er war unendlich dankbar, als es schließlich dunkel um ihn wurde und ihm die Sinne schwanden.
Die Hände ließen ihn los, doch er war bewusstlos, ehe er auf dem Boden aufschlug.
Nathanael bekam einen vollen Monat Stubenarrest und musste eine Reihe weiterer Strafen und Einschränkungen erdulden. Sein Meister beschloss, nicht mehr mit ihm zu sprechen, und auch alle anderen Kontakte wurden unterbunden. Eine Ausnahme bildete nur Mrs Underwood, die ihm sein Essen brachte und seinen Nachttopf leerte. Nathanael erhielt weder Unterricht, noch durfte er lesen. Er hockte den ganzen Tag in seiner Kammer und schaute über die Dächer von London zum fernen Parlamentsgebäude hinüber.
Er wäre vor Einsamkeit durchgedreht, hätte er nicht unter dem Bett einen Kugelschreiber gefunden. Damit und mit ein paar alten Notizzetteln konnte er sich die Zeit ein wenig vertreiben, indem er den Ausblick aus seinem Fenster zeichnete. Als ihm das zu langweilig wurde, ging er dazu über, ausführliche Notizen und Listen auf die Zeichnungen zu kritzeln, die er eilig unter seine Matratze schob, wenn er Schritte auf der Treppe hörte. Diese Notizen waren der erste Entwurf seines Racheplans.
Zu Nathanaels großem Kummer war es auch Mrs Underwood untersagt, mit ihm zu reden. Zwar glaubte er, in ihrem Verhalten ein gewisses Mitgefühl zu spüren, doch das war nur ein schwacher Trost. Er zog sich in sich zurück und sprach sie auch nicht mehr an, wenn sie hereinkam.
So erfuhr er erst einen Monat später, als der Stubenarrest zu Ende war und der Unterricht wieder aufgenommen wurde, dass Miss Lutyens entlassen war.
Den ganzen langen, feuchten Herbst über zog sich Nathanael so oft er konnte in den Garten zurück. Bei schönem Wetter nahm er sich ein paar Bücher aus dem Regal seines Meisters mit und verschlang den Inhalt mit unersättlicher Wissbegier, während um ihn herum welke Blätter auf die Steinbank und den Rasen regneten. An nieseligen Tagen saß er einfach nur da und betrachtete die tropfenden Büsche und seine Gedanken wanderten unablässig auf ihrer gewohnten Bahn von Verbitterung und Rachedurst.
Mit seinen Studien kam er rasch voran, denn der Hass beflügelte ihn. Die Beschwörungsriten, die Formeln, mit denen sich ein Zauberer während der Anrufung schützen konnte, die Befehle, die einen ungehorsamen Dämon bestraften oder im Nu verscheuchten -- Nathanael lernte sie alle auswendig. Wenn er auf eine schwierige Stelle stieß-- die zum Beispiel auf Samaritanisch oder Koptisch verfasst oder in verzwickten Runen verschlüsselt war -- und zu verzweifeln drohte, brauchte er nur zu Gladstones graugrüner Statue aufzublicken, um seine Entschlossenheit wiederzufinden.
Gladstone hatte sich an jedem gerächt, der ihm Unrecht getan hatte. Er hatte seine Ehre verteidigt und wurde dafür allgemein bewundert. Nathanael hatte sich vorgenommen, ihm nachzueifern, doch inzwischen ließ er sich nicht mehr von seiner Ungeduld hinreißen, sondern setzte sie vielmehr bewusst als Ansporn ein. Wenn er aus dem Vorgefallenen eine schmerzhafte Lektion gelernt hatte, dann die, dass es unklug war, vorschnell zu handeln. Also arbeitete er viele lange, einsame Monate unermüdlich auf sein vordringlichstes Ziel hin: Simon Lovelace zu demütigen.
In den Geschichtsbüchern fanden sich unzählige Episoden, in denen rivalisierende Zauberer einander bekämpft hatten. Manchmal hatte der mächtigere Magier gewonnen, nicht selten war er jedoch mit List und Tücke besiegt worden. Nathanael hatte keineswegs vor, seinen gefährlichen Gegner offen herauszufordern -- jedenfalls nicht, bevor er nicht selbst über größere Zauberkräfte verfügte. Er wollte Lovelace auf andere Weise zu Fall bringen.
Der reguläre Unterricht war für ihn jetzt nur noch lästige Zeitverschwendung. Als seine Stunden wieder aufgenommen wurden, legte sich Nathanael eine reumütige, gehorsame Fassade zu, die Arthur Underwood davon überzeugen sollte, dass er sich seines Vergehens inzwischen furchtbar schämte. Diese Maske ließ Nathanael nie fallen, nicht einmal dann, wenn ihm sein Meister im Labor die langweiligsten und banalsten Aufgaben abverlangte. Wenn ihn der Zauberer wegen eines geringfügigen Fehlers rügte, gestattete sich Nathanael nicht einmal, flüchtig das Gesicht zu verziehen. Er senkte nur den Kopf und beeilte sich, seinen Irrtum zu korrigieren. Nach außen hin war er der perfekte Lehrling, der den Wünschen seines Meisters in jeder Hinsicht nachkam und sich seine Ungeduld über das Schneckentempo, in dem die Ausbildung voranschritt, niemals anmerken ließ. Der wahre Grund dafür war, dass Nathanael Arthur Underwood nicht mehr als seinen eigentlichen Meister betrachtete. Seine Meister waren jetzt die alten Magier, die durch ihre Bücher zu ihm sprachen, ihm sein eigenes Lerntempo zugestanden und seinem Verstand eine schier unerschöpfliche Vielfalt von Wundern boten. Sie bevormundeten ihn nicht und sie ließen ihn auch nicht im Stich.
Arthur Underwood hatte sein Anrecht auf Nathanaels Gehorsam und Respekt in jenem Augenblick verwirkt, als er es unterlassen hatte, seinen Lehrling vor Simon Lovelace' Sticheleien und tätlichen Übergriffen in Schutz zu nehmen. Nathanael wusste, dass sich so etwas nicht gehörte. Jedem Zauberlehrling wurde beigebracht, dass sein Meister sozusagen Elternstelle an ihm vertrat. Er oder sie hatte den Lehrling zu beschützen, bis dieser alt genug war, selbst für sich einzustehen. Das hatte Arthur Underwood versäumt. Er hatte danebengestanden und zugesehen, wie sein Lehrling zu Unrecht gedemütigt wurde -- erst im Salon, dann im Schulzimmer. Und warum? Weil er ein Feigling war und sich vor Lovelace fürchtete.
Und was noch schlimmer war: Er hatte Miss Lutyens gefeuert.
Aus den kurzen Gesprächen mit Mrs Underwood hatte Nathanael erfahren, dass Miss Lutyens nach besten Kräften versucht hatte, ihm zu helfen, als er kopfüber in der Luft hing und von Lovelace' Kobold versohlt wurde. Offiziell hatte man sie wegen »Befugnisüberschreitung und Impertinenz« entlassen, aber Mrs Underwood deutete an, dass sie mit den Fäusten auf Mr Lovelace losgegangen war und nur durch das Einschreiten seiner Kollegen daran gehindert werden konnte, ihn zu verprügeln. Diese Vorstellung versetzte Nathanaels Blut sogar noch heftiger in Wallung als seine eigene Demütigung. Miss Lutyens hatte ihn beschützen wollen, und nur weil sie etwas getan hatte, was eigentlich Mr Underwoods Pflicht gewesen wäre, hatte sein Meister sie fortgeschickt.
Das würde ihm Nathanael nie verzeihen.
Nach Miss Lutyens' Weggang war Mrs Underwood der einzige Mensch, in dessen Gesellschaft sich Nathanael wohl fühlte. Ihre Freundlichkeit versüßte ihm die arbeitsreichen Tage und war ein Ausgleich zu der kühlen Distanziertheit seines Meisters und der Gleichgültigkeit seiner Lehrer. Doch Nathanael durfte die Frau seines Meisters nicht ins Vertrauen ziehen, das war zu gefährlich. Um unangreifbar und unbesiegbar zu sein, musste man unerkannt wirken. Ein richtiger Zauberer behielt seine Absichten für sich.
Nach ein paar Monaten erprobte Nathanael seine neuen Fähigkeiten zum ersten Mal -- er wollte einen niederen Dämon, einen unbedeutenden Kobold beschwören. Das war durchaus nicht ungefährlich, denn auch wenn er zuversichtlich war, was die Beschwörungsformeln anging, so besaß er doch weder Kontaktlinsen zur Beobachtung der ersten drei Ebenen, noch hatte er inzwischen einen neuen, offiziellen Namen erhalten. Beides sollte er, so sein Meister, bekommen, wenn er mündig wurde, doch so lange konnte Nathanael nicht warten. Die Brille aus dem Labor sollte seinen Blick schärfen, und was den Namen betraf, so würde er dem Dämon keine Gelegenheit geben, seinen Geburtsnamen zu erfahren.
Nathanael stibitzte aus dem Labor seines Meisters einen Rest Bronzeblech und schnitt daraus mühevoll eine halbwegs runde Scheibe zurecht. Wochenlang polierte er sie, glättete sie und polierte sie erneut, bis sie im Kerzenlicht funkelte und sein Spiegelbild unverzerrt zurückwarf.
Dann wartete er ab, bis an einem Wochenende sein Meister und Mrs Underwood ausgegangen waren. Kaum war das Auto um die Ecke gebogen, machte sich Nathanael an die Arbeit. Er rollte den Teppich in seinem Zimmer auf und malte mit Kreide zwei einfache Pentagramme auf die Dielen. Obwohl es im Zimmer kalt war, lief ihm der Schweiß herunter. Er zog die Vorhänge zu und zündete die Kerzen an. Zwischen die beiden Kreise stellte er ein Räuchergefäß mit zerkleinertem Ebereschen-und Haselnussholz (ein Gefäß reichte in diesem Fall, da der Kobold, den zu beschwören sich Nathanael vorgenommen hatte, von schwacher und ängstlicher Natur war).
Als alles bereit war, nahm Nathanael die glänzende Metallscheibe und legte sie in die Mitte des Kreises, in dem der Dämon erscheinen sollte. Dann setzte er die Brille auf, zog einen zerlumpten Kittel über, der an der Labortür gehangen hatte, trat in seinen Kreis und begann mit der Beschwörung.
Mit trockenem Mund sprach er die sechs Silben der Anrufung und rief den Geist mit Namen. Seine Stimme brach dabei ein bisschen, und erst jetzt fiel ihm ein, dass er vergessen hatte, sich ein Glas Wasser in den Kreis zu stellen. Er durfte auf keinen Fall auch nur ein einziges Wort falsch aussprechen.
Er wartete, zählte flüsternd die neun Sekunden ab, die seine Stimme brauchte, um durch den leeren Raum an den Anderen Ort zu gelangen. Dann zählte er die sieben Sekunden ab, die das Wesen brauchte, um seinen Namen zu vernehmen, und zum Schluss die drei Sekunden, die es dauerte, bis...
...ein nackter Säugling über dem Bannkreis schwebte und mit Armen und Beinen fuchtelte, als ruderte er auf der Stelle. Er musterte seinen Beschwörer mit störrischen gelben Augen, schürzte dann den kleinen roten Mund und produzierte eine spöttische Spuckeblase.
Nathanael sprach die Worte des Bindens.
Der Säugling gurgelte zornig und gestikulierte protestierend mit den Patschhändchen, als seine Füße auf die schimmernde Scheibe niedergezogen wurden. Doch der Befehl war zu machtvoll: Als würde er in einen Abfluss gesogen, wurde der Säugling plötzlich zu einer lang gezogenen Farbschliere, die sich spiralförmig abwärts wand und von der Scheibe verschluckt wurde. Nathanael konnte gerade noch erkennen, wie sich das wutverzerrte Gesichtchen an der Metalloberfläche die Nase platt drückte, bevor es verschwamm und die Scheibe sich erst trübte und dann wieder blank wurde.
Nathanael rezitierte mehrere Formeln, um die Scheibe zu sichern und auszuschließen, dass ihn der Kobold irgendwie übertölpelte, aber alles war in Ordnung. Mit zitternden Knien trat er aus dem Kreis.
Seine erste Beschwörung war erfolgreich verlaufen.
Der gefangene Kobold war mürrisch und unverschämt, doch nachdem Nathanael einen kleinen Zauber angewandt hatte, der in einem schwachen elektrischen Schlag resultierte, konnte er ihn dazu bringen, ihm kurze Blicke auf Dinge zu gewähren, die sich in weiter Ferne ereigneten. Der Kobold war in der Lage, Unterhaltungen wiederzugeben, die er belauscht hatte, und sie auch optisch in der Scheibe abzubilden.
Nathanael versteckte seinen primitiven, aber wirkungsvollen Zauberspiegel unter den Ziegeln am Rand der Dachluke und erfuhr mit seiner Hilfe so manches Wissenswerte.
Probehalber befahl er dem Kobold, ihm zu offenbaren, was sich im Arbeitszimmer seines Meisters ereignete. Nathanael beobachtete Underwood einen ganzen Vormittag und stellte fest, dass der Zauberer die meiste Zeit am Telefon verbrachte, um sich über die politische Entwicklung auf dem Laufenden zu halten. Er schien von dem Gedanken besessen, dass seine Feinde im Parlament seinen Umsturz planten. Nathanael fand das im Prinzip zwar interessant, im Detail jedoch eher langweilig, und nahm schon bald davon Abstand, seinem Meister nachzuspionieren.
Als Nächstes beobachtete er Miss Lutyens aus der Ferne. Der Nebel auf der Scheibe waberte, verzog sich -- und mit Herzklopfen sah Nathanael seine ehemalige Lehrerin wieder, so wie er sie in Erinnerung hatte: lächelnd, zeichnend... und unterrichtend. Das Bild in der Scheibe wechselte und zeigte einen kleinen, zahnlückigen Zauberlehrling, der wie besessen auf seinen Zeichenblock kritzelte und Miss Lutyens ganz offensichtlich anbetete. Nathanaels Augen brannten vor Gram und Eifersucht. Mit erstickter Stimme befahl er dem Bild zu verschwinden und knirschte mit den Zähnen, als der schadenfrohe Kobold in glucksendes Gelächter ausbrach.
Danach wandte sich Nathanael seinem eigentlichen Vorhaben zu. Eines Abends, es war schon spät, befahl er dem Kobold, Simon Lovelace hinterherzuspionieren, musste jedoch verwirrt feststellen, dass stattdessen das Säuglingsgesicht in der polierten Scheibe erschien.
»Was willst du?«, schrie Nathanael. »Ich habe dir einen Auftrag erteilt -- gehorche!«
Der Säugling zog die Nase kraus und sprach mit verblüffend tiefer Stimme: »Is ne ziemlich heikle Kiste. Der Typ hat'n Schutzwall errichtet. Weiß nich, ob ich da durchkomme. Könnte ordentlich Staub aufwirbeln, sag ich mal.«
Nathanael hob drohend die Hand. »Soll das heißen, es ist unmöglich?«
Der Säugling wand sich und streckte unschlüssig die Zungenspitze aus dem Mundwinkel, als leckte er alte Wunden. »Unmöglich würd ich nich sagen. Bloß schwierig.«
»Worauf wartest du noch?«
Der Säugling schnaufte und verschwand. Kurz darauf zeichnete sich ein flackerndes Bild in der Scheibe ab. Es verschwamm und hüpfte wie bei einem nicht richtig eingestellten Fernseher. Nathanael fluchte. Er wollte schon den Züchtigenden Strafstoß aussprechen, da überlegte er sich, dass der Kobold es vielleicht nicht besser hinbekam. Er beugte sich tief über die Scheibe und starrte auf die Szene, die sich seinem Blick darbot...
Ein Mann saß am Tisch und tippte mit flinken Fingern in einen Laptop.
Nathanael kniff die Augen zusammen. Ja, es war Simon Lovelace.
Der Kobold sah von der Decke auf ihn herunter, und Nathanael konnte den ganzen Raum überblicken, auch wenn seine Sicht wie durch ein Fischaugenobjektiv verzerrt war. Das Zimmer lag im Dunkeln und Lovelace' Schreibtischlampe war die einzige Lichtquelle. Im Hintergrund waren dunkle, bis zum Boden reichende Vorhänge zu erkennen.
Der Zauberer tippte. Er trug einen Smoking und hatte seine Fliege gelockert. Ab und zu kratzte er sich an der Nase.
Plötzlich schob sich das Gesicht des Säuglings dazwischen. »Mir reicht's jetzt«, schniefte er, »is doch öde. Und wie gesagt, wenn ich hier noch länger rumhänge, gibt's vielleicht Ärger.«
»Du bleibst so lange, bis ich dich entlasse«, knurrte Nathanael. Er sprach eine Silbe und der Säugling kniff vor Schmerz die Augen zusammen.
»Okay, okay! Wie kannst du bloß so gemein zu einem wehrlosen Kind sein, du Fiesling!« Das pausbäckige Gesicht verschwand und das Zimmer erschien wieder. Lovelace saß immer noch da und tippte. Nathanael hätte zu gern einen Blick auf die Papiere auf dem Schreibtisch geworfen, doch Zauberer umgaben sich oft mit Sensoren, die fremde Magie in ihrem Umfeld aufspürten. Es war nicht ratsam, sich zu dicht heranzuwagen. Nathanael begnügte sich mit seinem Blickwinkel und...
Er fuhr zusammen.
Simon Lovelace war nicht allein im Zimmer. Jemand stand im Schatten neben den Vorhängen. Nathanael hatte niemanden hereinkommen sehen, und auch der Zauberer schien nichts bemerkt zu haben, denn er tippte noch immer und wandte dem Eindringling den Rücken zu. Es war ein großer, kräftiger Mann in einem langen, ledernen Reiseumhang, der ihm fast bis zu den Stiefelsohlen reichte. Umhang und Stiefel waren abgetragen und ziemlich schmutzig. Das Gesicht des Mannes war von einem dichten schwarzen Bart überwuchert, darüber saßen zwei funkelnde Augen. Etwas in ihrem Ausdruck ließ Nathanael frösteln.
Jetzt musste der Mann etwas gesagt oder ein Geräusch gemacht haben, denn Simon Lovelace zuckte zusammen und wirbelte auf seinem Drehstuhl herum.
Das Bild flimmerte, verblasste und fing sich wieder. Nathanael fluchte und beugte sich noch tiefer über die Scheibe. Es kam ihm vor, als hätte das Bild ein, zwei Sekunden übersprungen. Die beiden Männer standen jetzt näher beieinander -- der Eindringling war an den Schreibtisch getreten und der Zauberer sprach eifrig auf ihn ein. Er streckte die Hand aus, doch der Fremde deutete nur mit dem Kinn auf den Tisch. Der Zauberer nickte, zog eine Schublade auf, nahm einen Stoffbeutel heraus und leerte ihn auf die Schreibtischplatte. Bündelweise Banknoten fielen heraus.
Die tiefe Stimme, die jetzt wieder aus der Bronzescheibe drang, klang besorgt. »Bitte nich wieder hauen, aber ich wollt bloß mal Bescheid sagen, dass da so ne Art Aufpasser im Anmarsch is. Zwei Zimmer weiter, kommt auf uns zu. Wir müssen uns verziehen, Chef, aber flotti.«
Nathanael biss sich auf die Unterlippe. »Bleib, wo du bist, solange es geht. Ich will sehen, wofür Lovelace den Mann bezahlt. Und merk dir alles, was gesprochen wird!«
»Is ja dein Bier, Chef.«
Der Fremde schob eine behandschuhte Hand unter dem Umhang hervor und steckte die gebündelten Scheine nacheinander wieder in den Beutel. Nathanael platzte fast vor Ungeduld -- jeden Augenblick würde sich der Kobold zurückziehen und dann war er immer noch nicht schlauer.
Zum Glück war Simon Lovelace auch nicht viel geduldiger. Er streckte abermals die Hand aus, diesmal deutlich fordernder. Der Fremde nickte. Er griff in seinen Umhang und holte ein kleines Päckchen heraus. Der Zauberer riss es ihm aus der Hand und entfernte hastig die Verpackung.
»Jetzt isses an der Tür! Wir hauen ab«, meldete sich der Kobold zu Wort.
Nathanael konnte gerade noch sehen, wie sein Erzfeind etwas Funkelndes aus dem Einwickelpapier zog -- dann erlosch die Scheibe.
Er sprach einen kurzen Befehl, worauf das Säuglingsgesicht widerstrebend erschien.
»War's das immer noch nich? Ich brauch jetzt echt ein Schläfchen. Mannomann, das war vielleicht knapp. Beinah hätte man uns kalt erwischt.«
»Was haben sie gesagt?«
»Tja also, was haben sie gesagt? Ich hab ein paar Brocken aufgeschnappt, das schon, aber meine Ohren sind auch nich mehr das, was sie mal waren, muss mit meiner langen Knechtschaft zusammenhängen...«
»Raus mit der Sprache!«
»Der große Typ hat überhaupt nich viel geredet. Hast du zufällig die roten Flecken auf seinem Umhang gesehen? Seeehr verdächtig. Ketchup war das jedenfalls nich, sagen wir's mal so. Und ziemlich frisch war's auch noch, das hat man gerochen. Was hat er bloß gesagt? ›Ich hab es.‹ Das war das eine. Und dann noch: ›Erst das Geld.‹ Ziemlich maulfaul, würd ich sagen.«
»War es ein Dämon?«
»Ich nehme an, dass du mit dieser unhöflichen Bezeichnung ein erhabenes Wesen vom Anderen Ort meinst. Fehlanzeige. Ein Mensch.«
»Und was hat der Zauberer gesagt?«
»Der war ein bisschen mitteilsamer. Genau genommen ziemlich redselig. ›Hast du's?‹ So ging's schon mal los. Dann hat er gesagt: ›Wie hast du... Nein, lass nur. Gib es mir einfach.‹ Er war schrecklich aufgeregt und ganz außer Puste. Dann hat er die Kohle rausgeholt.«
»Das war alles? Um was für einen Gegenstand ging es? Hat ihn einer von beiden erwähnt?«
»Nich dass ich wüsste... he, warte! Du musst nich gleich giftig werden... ich mach doch alles, was du willst, oder? Als der große Typ dem anderen das Päckchen gegeben hat, hat er was gesagt...«
»Was?«
»Ich hätt fast nix verstanden, so leise hat er...«
»Was hat er gesagt?«
»Er hat gesagt: ›Das Amulett von Samarkand gehört Ihnen, Lovelace.‹ Ja, genau so war's.«
Es dauerte noch einmal fast ein halbes Jahr, bis sich Nathanael der Sache gewachsen fühlte. Er eignete sich neue Bereiche seiner Kunst an, lernte neue, wirkungsvollere Formeln und ging jeden Morgen vor dem Unterricht schwimmen, um seine körperliche Widerstandskraft zu stärken.
Es gelang ihm nicht mehr, seinen Widersacher noch einmal aus der Nähe zu beobachten. Ob man seine Anwesenheit nun bemerkt hatte oder nicht, jedenfalls kam der Kobold nie mehr so dicht heran.
Egal. Nathanael wusste genug.
Als der Frühling in den Sommer überging, saß er im Garten und entwickelte und vervollkommnete seinen Plan. Er fand ihn ziemlich überzeugend. Erstens war er einfach. Aber noch besser war, dass niemand ihm, dem kleinen Lehrling, etwas Derartiges zutrauen würde. Underwood hatte seine Linsen erst jetzt bestellt und nur einmal beiläufig erwähnt, er dürfe sich im Winter an einer einfachen Beschwörung versuchen. In den Augen seines Meisters, seiner Lehrer und sogar in denen von Mrs Underwood war Nathanael ein ziemlich unbegabter Lehrling. Das kam ihm bei seinem Vorhaben gerade recht.
Simon Lovelace das Amulett zu stibitzen, war nur der Anfang, eine erste Erprobung seiner Fähigkeiten. Erst wenn das geklappt hatte, wollte er dem Verhassten eine Falle stellen.
Nun musste er nur noch einen Diener finden, der den Diebstahl ausführen konnte. Ein Wesen, das listig und mächtig genug war, seinen Plan in die Tat umzusetzen, aber wiederum nicht so übermächtig, dass es für Nathanael selbst eine Gefahr darstellte. Er war noch nicht so weit, die wirklich bedeutenden Wesenheiten zu beherrschen.
Nathanael las alles, was das Bücherregal seines Meisters zum Thema Dämonologie zu bieten hatte. Er studierte die Aufzeichnungen über das Treiben der Dämonen im Lauf der Jahrtausende. Er informierte sich über die niederen Diener von Salomo und Ptolemäus.
Zu guter Letzt traf er seine Wahl.
Bartimäus.
Bartimäus14
Ich wusste, dass es mächtig Ärger geben würde, wenn wir wieder in der Dachkammer waren, deshalb bereitete ich mich diesmal gründlich vor. Zuerst musste ich mich für eine Gestalt entscheiden. Es musste etwas sein, das ihn so richtig aus der Fassung brachte, und das schloss, so unverständlich es vielleicht klingt, meine schauerlichsten Erscheinungsformen aus. Kurzum, ich musste ihm als Mensch erscheinen. Es ist komisch, aber von einem huschenden Gespenst beleidigt oder von einer geflügelten, Feuer speienden Schlange beschimpft zu werden, ist für einen abgebrühten Zauberer nur halb so ärgerlich, wie dasselbe aus dem Mund eines Wesens zu hören, das dem äußeren Anschein nach menschlich ist. Frag mich bitte nicht, wieso. Muss was mit der Funktionsweise des menschlichen Gehirns zu tun haben.
Ich hielt es für das Klügste, ihm als Gleichaltriger zu erscheinen und damit unmittelbar sein Konkurrenzdenken herauszufordern. Das war nicht weiter schwierig -- Ptolemäus war vierzehn, als wir seinerzeit befreundet waren, und so entschied ich mich für Ptolemäus.
Dann brauchte ich mir nur noch einmal meine besten Gegenzauber ins Gedächtnis zu rufen und mich zu freuen, dass ich bald wieder nach Hause durfte.
Aufmerksamen Lesern ist vielleicht meine optimistischere Haltung in Bezug auf den Bengel aufgefallen. Sie irren sich nicht. Warum? Weil ich jetzt seinen Geburtsnamen wusste.33
(Mit diesem Wissen ausgestattet, war ich in der Lage, mich gegen die übelsten Angriffe des Dreikäsehochs zu wehren. Hat man erst den Namen, stellt sich ein gewisses Gleichgewicht der Kräfte ein, denn er kann dem Dschinn im Bannkreis als eine Art Schutzschild dienen. Es ist einer der simpelsten und ältesten Talismane und... Wieso verplemperst du eigentlich deine Zeit damit, das hier zu lesen? Lies lieber oben weiter und sieh selbst! )
Ich muss allerdings zugeben, dass er sich nicht so leicht unterkriegen ließ. Kaum war er wieder in seinem Zimmer, warf er den Mantel über, hüpfte in seinen Kreis und rief mich mit lauter Stimme an. Er hätte nicht so zu schreien brauchen, denn ich krabbelte direkt neben ihm über den Fußboden.
Im nächsten Augenblick erschien im benachbarten Kreis der junge Ägypter in seinen Londoner Klamotten. Ich grinste breit.
»Nathanael, hm? Cooler Name. Passt aber irgendwie nicht zu dir. Ich hätte auf was Durchschnittlicheres getippt -- Bert oder Nick oder so.«
Der Junge war vor Wut und Angst kalkweiß und in seinen Augen flackerte Panik. Mit einiger Anstrengung bekam er sich in den Griff und setzte ein scheinheiliges Gesicht auf.
»Das ist nicht mein richtiger Name. Den weiß nicht mal mein Meister.«
»Das kannst du deiner Großmutter erzählen.«
»Denk was du willst. Ich befehle dir nunmehr...«
Es war nicht zu fassen -- er wollte mich schon wieder losschicken! Ich lachte ihm einfach ins Gesicht, stemmte aufsässig die Hände in die Hüften und unterbrach ihn in überheblichem Ton: »Dir geht's wohl nicht gut!«
»Ich befehle dir nunmehr...«
»Steck dir deinen Befehl sonst wohin!«
Der Junge bekam fast Schaum vor dem Mund, so wütend wurde er.34 Ob jung oder alt, dick oder dünn -- der wundeste Punkt aller Magier ist ihr Stolz. Sie können es nicht ertragen, wenn man sie auslacht. Sie verabscheuen es so sehr, dass sogar die Klügsten von ihnen den Kopf verlieren und die dümmsten Fehler machen. )Er stampfte wie ein Kleinkind mit dem Fuß auf. Und dann -- genau, wie ich gehofft hatte -- vergaß er sich und griff zur nächstliegenden Methode. Das war natürlich mal wieder die Schraubstockformel,35 (Der Methodische Schraubstock besteht aus einer Anzahl Riemen, die sich so eng um einen legen wie die Leinwandbinden einer Mumie. Jedes Mal wenn der Zauberer den Spruch wiederholt, zurrt er die Riemen damit fester, bis der wehrlose Dschinn um Gnade winselt.) die Lieblingsstrafe aller Brutalos.
Er spie den Bannfluch aus, und ich spürte, wie sich die Riemen um mich legten.
»Nathanael.« Fast flüsternd nannte ich ihn erst beim Namen und sprach dann den entsprechenden Gegenzauber.
Sofort lösten sich die Riemen, bogen sich von mir weg und trieben aus dem Kreis heraus wie die Kräuselungen auf einem Teich. Der Junge sah durch seine Linsen, wie sie sich auf ihn zubewegten. Er stieß einen schrillen Schrei aus, überwand seinen Schrecken aber rasch, fand die richtigen Worte des Lösens und leierte sie eilig herunter. Die Riemen verschwanden wieder.
Ich schnipste ein unsichtbares Stäubchen von meinem Jackenärmel und zwinkerte ihm zu. »Hoppla«, sagte ich. »Das wäre fast nach hinten losgegangen.«
Hätte der Junge kurz überlegt, hätte er begriffen, was passiert war, aber dazu war er viel zu aufgebracht. Wahrscheinlich dachte er, er hätte einen Fehler gemacht und etwas Falsches gesagt. Schwer atmend ging er im Geiste alle seine fiesen Tricks durch, dann klatschte er in die Hände und erhob abermals die Stimme.
Etwas so Drastisches wie den Aufpeitschenden Zirkel hatte ich allerdings nicht erwartet. Aus allen fünf Zacken meines Pentagramms schoss knisternd und fauchend eine leuchtende Säule aus Elektrizität. Es sah aus, als würden fünf Blitze gleichzeitig einschlagen, doch im nächsten Moment entlud sich jede Säule in einem horizontalen Strahl, der mich wie ein Speer durchbohrte. Um mich herum zuckten elektrische Bögen, und ich wurde schreiend und zappelnd in die Luft gehoben, so stark war der Strom.
Mit zusammengebissenen Zähnen ächzte ich »Nathanael!« und dann wie zuvor einen Gegenzauber. Die Wirkung trat sofort ein. Der Bannfluch ließ von mir ab und ich fiel auf den Boden. Kleine Blitze schossen in alle Richtungen. Der Junge ging gerade noch rechtzeitig auf Tauchstation und warf sich auf den Bauch. Ein Stromschlag, der ihn sonst voll erwischt und garantiert umgebracht hätte, schlug in seinen Mantelzipfel ein. Andere Blitze trafen Bett und Schreibtisch, einer schlug in die Blumenvase ein und sprengte das Glas säuberlich in zwei Hälften. Die übrigen verpufften in den Wänden und sprenkelten sie mit sternchenförmigen Brandflecken. Es war ein prächtiges Schauspiel.
Dem Jungen war der Mantel übers Gesicht gerutscht. Langsam hob er den Kopf und blinzelte darunter hervor. Ich begrüßte ihn mit fröhlich gereckten Daumen.
»Weiter so«, sagte ich und grinste. »Wenn du schön fleißig übst und solche dummen Ausrutscher vermeidest, wird aus dir eines Tages noch mal ein waschechter Zauberer.«
Der Junge sagte nichts, sondern erhob sich mit schmerzverzerrtem Gesicht. Aus reinem Dusel war er nicht zur Seite gesprungen, sondern hatte sich einfach fallen lassen, deshalb stand er immer noch in seinem schützenden Pentagramm. Mir war das egal, ich wartete einfach ab, was für einen Fehler er als Nächstes begehen würde.
Doch inzwischen war er wieder bei klarem Verstand. Er hielt einen Augenblick regungslos inne und überdachte seine Lage.
»Sieh zu, dass du mich schnell loswirst«, bemerkte ich zuvorkommend. »Der olle Underwood kommt bestimmt gleich nachsehen, was der Krach soll.«
»Nein. Dafür sind wir zu weit oben.«
»Nur zwei Stockwerke.«
»Außerdem ist er auf einem Ohr taub. Er hört sowieso nie was.«
»Aber seine bessere Hälfte...«
»Halt die Klappe! Ich denke nach. Du hast da vorhin zweimal etwas gemacht... Was war das...?«
Er schnippte mit den Fingern. »Mein Name! Genau! Du hast ihn benutzt, um meine Bannflüche abzuwehren. Zum Teufel mit dir!«
Ich betrachtete mit hochgezogenen Augenbrauen meine Fingernägel. »Vielleicht, vielleicht auch nicht. Ich weiß etwas, was du nicht weißt!«
Der Junge stampfte wieder mit dem Fuß auf. »Hör auf! Sprich gefälligst nicht so mit mir!«
»Wie denn?«
»So wie eben! Du redest wie ein Schuljunge!«
»Das musst du grade sagen.«
Allmählich machte mir die Sache Spaß. Ich konnte ihn wunderbar ärgern. Dass ich seinen Namen wusste, machte ihm schwer zu schaffen. Ich spürte, dass er kurz vor dem nächsten Angriff stand -- er stellte sich bereits in Positur --, und ich nahm eine ähnliche, aber eher verteidigungsbereite Haltung ein, etwa wie ein Sumo-Ringer. Ptolemäus war genauso groß wie der Junge gewesen, hatte ebenfalls dunkles Haar gehabt und so weiter36 (Obwohl er natürlich wesentlich besser ausgesehen hatte. ) und auf diese Weise war alles schön ausgewogen.
Es gelang dem Bengel jedoch, sich zu beherrschen. Man sah ihm an, wie er sich fieberhaft alles, was er bis dahin gelernt hatte, ins Gedächtnis rief und nach etwas Passendem suchte. Er hatte kapiert, dass es inzwischen nicht mehr mit einer simplen RuckZuck-Bestrafung getan war, denn die würde ich einfach auf ihn zurücklenken.
»Mir fällt schon noch was ein«, murmelte er finster. »Wart's ab.«
»Huch, da krieg ich aber Angst«, erwiderte ich. »Guck mal, ich bibbere schon richtig.«
Der Junge konzentrierte sich. Er hatte riesige, dunkle Ringe unter den Augen. Jeder Bannfluch kostete ihn Kraft. Mir war das gerade recht. Es soll schon Zauberer gegeben haben, die vor lauter Überanstrengung tot umgefallen sind. Die armen Kerle führen aber auch wirklich ein stressiges Leben.
Er dachte ziemlich lange nach. Ich gähnte demonstrativ und ließ an meinem Handgelenk eine Uhr erscheinen, damit ich ab und zu gelangweilt draufschauen konnte.
»Warum fragst du nicht deinen Boss?«, schlug ich vor. »Der hilft dir bestimmt aus der Klemme.«
»Meinen Meister? Soll das ein Witz sein?«
»Nicht den alten Trottel. Den Typen, der dich auf Lovelace angesetzt hat.«
Der Junge zog die Stirn kraus. »Da gibt es niemanden, ich habe keinen Boss.«
Jetzt schaute zur Abwechslung mal ich dumm aus der Wäsche.
»Ich mache das aus eigenem Antrieb.«
Ich stieß einen anerkennenden Pfiff aus. »Soll das etwa heißen, du hast mich ohne fremde Hilfe beschworen? Nicht übel... für so einen Knirps.« Meine Stimme nahm einen schmeichlerischen Tonfall an. »Dann will ich dir mal einen kleinen Tipp geben. Es wäre das Beste für dich, mich zu entlassen. Du brauchst dringend Ruhe. Hast du in letzter Zeit mal in den Spiegel geschaut? In einen ohne Kobold drin, meine ich? Du hast schon richtige Sorgenfalten. So was ist gar nicht gut in deinem Alter. Nächstens kriegst du noch graue Haare. Wie soll das erst werden, wenn du deinem ersten Sukkubus37 (Sukkubus: Ein Dschinn in verführerischer, weiblicher Gestalt. Seltsamerweise bei männlichen Magiern überaus beliebt. ) begegnest? Der Ärmsten vergeht ja alles!«
Mir war bewusst, dass ich zu viel redete, aber ich konnte nicht anders, ich war verunsichert. Der berechnende Blick, mit dem mich der Bursche ansah, gefiel mir überhaupt nicht.
»Und außerdem«, fuhr ich fort, »wenn ich erst weg bin, weiß niemand, dass du das Amulett hast. Du kannst es ungehindert benutzen. Es ist eine echte Kostbarkeit und offenbar sind alle ganz scharf drauf. Ich bin noch nicht dazu gekommen, es dir zu erzählen, aber als ich mich in der Stadt herumgetrieben habe, hat ein Mädchen versucht, es mir abzunehmen.«
Der Junge sah mich fragend an. »Was für ein Mädchen?«
»Du kannst mich schlagen, aber ich habe keinen Schimmer.« Ich erwähnte nicht, dass das Mädchen und seine Kumpane genau das getan hatten.
Er zuckte die Achseln. »Mich interessiert nur Simon Lovelace«, murmelte er wie im Selbstgespräch. »Nicht das Amulett. Lovelace hat mich gedemütigt und dafür muss er büßen.«
»Übermäßiger Hass ist ungesund«, erlaubte ich mir zu bemerken.
»Wieso?«
»Äh...«
»Ich will dir mal was verraten, Dämon«, fuhr er fort. »Kraft meiner Magie38 (Typisches Zauberergeschwätz. Der arme Kobold in der Bronzescheibe hatte die ganze Arbeit gemacht. ) habe ich gesehen, wie Simon Lovelace in den Besitz des Amuletts von Samarkand gekommen ist. Vor ein paar Monaten hat ihn mitten in der Nacht ein Fremder aufgesucht. Schwarzer Bart, dunkle Haut, schmutziger Umhang. Dieser Mann hat Lovelace das Amulett gebracht. Es ging um viel Geld. Es war ein konspiratives Treffen.«
Ich schnaubte verächtlich. »Na und? So tätigen Zauberer nun mal ihre Geschäfte, weißt du das nicht? Zauberer kennen nichts Schöneres als überflüssige Geheimniskrämerei.«
»Es war mehr als das, das konnte man an den Blicken der beiden sehen. Das Ganze hatte etwas Verbotenes, Kriminelles... und außerdem hatte der Fremde frische Blutflecke auf dem Umhang.«
»Reißt mich immer noch nicht vom Hocker. Mord gehört bei euch Gangstern doch dazu. Sogar du wirst schon von Rachedurst umgetrieben, dabei bist du höchstens sechs Jahre alt.«
»Zwölf.«
»Egal. Nein, das ist nichts Besonderes. Der Kerl mit den Blutflecken betreibt wahrscheinlich ein bekanntes Dienstleistungsunternehmen. Wenn du ein bisschen blätterst, entdeckst du ihn bestimmt in den Gelben Seiten.«
»Ich will wissen, wer er ist.«
»Hmm. Schwarzer Bart und Umhang, stimmt's? Damit hätten wir den Kreis der Verdächtigen auf ungefähr fünfundfünfzig Prozent aller Londoner Zauberer eingeschränkt, die weiblichen sind nicht unbedingt ausgeschlossen.«
»Hör schon auf!« Der Junge schien allmählich genug von unserem Wortgeplänkel zu haben.
»Was denn? Ich dachte, wir kommen gut voran.«
»Ich weiß, dass das Amulett gestohlen wurde und dass jemand deswegen sterben musste. Wenn ich herausfinde, wer, kann ich Lovelace bloßstellen und dafür sorgen, dass er ruiniert ist. Ich benutze das Amulett als Köder, locke ihn damit an und alarmiere gleichzeitig die Polizei. Dann ertappen sie ihn auf frischer Tat. Aber zuerst muss ich alles über ihn und seine Absichten in Erfahrung bringen. Ich will wissen, was er zu verbergen hat, was er für Geschäfte macht, mit wem er befreundet ist, einfach alles! Ich muss herausfinden, wem das Amulett vorher gehört hat und was man damit anfangen kann. Und ich muss wissen, warum Lovelace es gestohlen hat. Und deshalb, Bartimäus, befehle ich dir...«
»Augenblick mal. Hast du da nicht was vergessen?«
»Was denn?«
»Ich weiß, wie du heißt, Nattilein. Das bedeutet, dass ich eine gewisse Macht über dich besitze. Jetzt sitzt du nicht mehr am längeren Hebel, capito?« Der Junge überlegte. »Du kannst mir jetzt nicht mehr so einfach wehtun«, fuhr ich fort. »Dein Aktionsradius, was mich betrifft, ist jetzt ziemlich eingeschränkt. Wenn du mir das nächste Mal was an den Kopf wirfst, kriegst du es postwendend zurück.«
»Ich kann dir immer noch meinen Willen aufzwingen. Du musst meinen Befehlen nach wie vor gehorchen.«
»Stimmt. Deine Befehle sind der einzige Grund, dass ich mich überhaupt in dieser Welt aufhalte. Wenn ich nicht riskieren will, dass du ein Schrumpffeuer39 (Eine komplizierte Strafe, die aus fünfzehn Bannflüchen in fünf verschiedenen Sprachen besteht. Zauberer dürfen sie nur auf jene von uns anwenden, die ihre Aufträge absichtlich falsch oder gar nicht ausführen. Der Betreffende verwandelt sich sofort in ein Häufchen Asche. Wird nur im äußersten Notfall angewendet, weil die Prozedur erstens für den Zauberer selbst sehr anstrengend ist und ihn zweitens eines Sklaven beraubt. )auslöst, kann ich mich ihnen nicht entziehen. Aber ich kann dir das Leben trotzdem ganz schön zur Hölle machen. Warum sollte ich dich beispielsweise, wenn ich Simon Lovelace ausspioniere, nicht an einen anderen Zauberer verpfeifen? Das Einzige, was mich bis jetzt davon abgehalten hat, war die Angst vor den Folgen, aber das sehe ich inzwischen wesentlich gelassener. Und selbst wenn du mir ausdrücklich verbietest, dich zu verpfeifen, fällt mir bestimmt eine andere Möglichkeit ein, dir eins reinzuwürgen. Ich könnte zum Beispiel ein paar guten Bekannten von mir deinen Geburtsnamen flüstern. Dann könntest du vor Angst keine Nacht mehr ruhig schlafen.«
Er wurde nervös, das sah man. Sein Blick irrte hierhin und dorthin, als suchte er nach einer Schwachstelle in meiner Argumentation. Ich blieb ganz ruhig: Einen Dschinn, der deinen Namen kennt, mit einem Auftrag zu betrauen, ist so ähnlich, als würde man ein brennendes Streichholz in eine Feuerwerksfabrik werfen -- früher oder später muss man mit Konsequenzen rechnen. Ihm blieb nichts anderes übrig, als mich zu entlassen und zu hoffen, dass mich zeit seines Lebens niemand mehr herbeizitierte.
Dachte ich jedenfalls. Aber er war ein ungewöhnlich cleveres, erfinderisches Bürschchen.
»Nein«, sagte er gedehnt. »Wenn du mich verpfeifen willst, kann ich dich nicht daran hindern. Aber ich kann dafür sorgen, dass es dir nicht besser ergeht als mir. Mal sehen...«
Er kramte in den Taschen seines schäbigen Mantels. »Da muss doch irgendwo noch... Aha!« Er förderte eine kleine, verbeulte Dose zutage, auf der mit verschnörkelter Schrift Lungenstolz stand.
»Das ist ja eine Tabaksdose!«, rief ich aus. »Weißt du nicht, dass Rauchen gesundheitsschädlich ist?«
»Da ist kein Tabak mehr drin«, erwiderte der Junge. »Das ist eins von den Räuchergefäßen meines Meisters. Randvoll mit Rosmarin.« Er lüftete den Deckel einen winzigen Spalt, und prompt stieg mir ein Schwall höllischen Gestanks in die Nase, bei dem mir die Haare zu Berge standen. Manche Kräuter sind für unsereinen ausgesprochen schädlich und dazu gehört auch Rosmarin. Folglich sind Zauberer ganz wild darauf.40 (Mit schützendem Kräuter-Rasierwasser und Kräuter-Deodorant wird jede Menge Geld gemacht. Simon Lovelace zum Beispiel stank nach Digitalis-Deoroller. )
»Spül es lieber aus und füll richtigen Tabak rein«, riet ich ihm. »Das ist gesünder.«
Der Junge klappte den Deckel wieder zu. »Ich erteile dir jetzt einen Auftrag«, verkündete er. »Sobald du weg bist, spreche ich einen Unbeschränkten Bannzauber aus, der dich in diese Dose einsperrt. Der Zauber tritt nicht sofort in Kraft, sondern ich richte es so ein, dass er erst in einem Monat wirksam wird. Sollte ich aus irgendeinem Grund vor Ablauf dieser Frist nicht mehr da sein, um den Bann aufzuheben, wirst du in die Dose hineingezogen und sitzt darin fest, bis sie jemand eines fernen Tages wieder öffnet. Na, wie gefällt dir das? Ein paar hundert Jahre in einer kleinen Rosmarinbüchse? Ist bestimmt prima für den Teint.«
»Du bist eine miese, kleine Ratte, weißt du das?«, erwiderte ich mürrisch.
»Und für den Fall, dass du erwägst, es darauf ankommen zu lassen, beschwere ich die Dose mit Steinen und versenke sie heute noch in der Themse. Rechne also lieber nicht damit, dass dich so bald jemand da rausholt.«
»Schon gut.« Korrekt -- ich bin zwar ein Optimist, aber nicht geisteskrank.41 (Der Unbeschränkte Bannzauber ist echt eklig und eins der stärksten Druckmittel, die einem Zauberer zur Verfügung stehen. Wenn man Pech hat, ist man jahrhundertelang in einem furchtbar engen Behälter eingesperrt, der womöglich auch noch ausgesprochen peinlich ist. Streichholzschachteln, Flaschen, Handtaschen... ich kannte sogar mal einen Dschinn, der in einer dreckigen alten Lampe festsaß. )
Er machte ein abscheulich triumphierendes Gesicht und sah dabei aus wie einer von diesen fiesen Jungen auf dem Spielplatz, die einem beim Klickern immer die Lieblingsmurmeln abnehmen.
»Also, Bartimäus«, sagte er mit unverschämtem Grinsen. »Was hältst du davon?«
Ich schenkte ihm ein strahlendes Lächeln. »Wie wär's, wenn du den ganzen Quatsch vergisst und mir einfach vertraust?«
»Kommt nicht infrage.«
Ich gab auf. Es ist aber auch wirklich ein Elend. Man kann sich noch so viel Mühe geben, diese Zauberer finden am Ende immer einen Dreh, um einen auszutricksen.
»Meinetwegen, Nathanael«, seufzte ich. »Wie lautet mein Auftrag?«
Teil ZweiBartimäus15
Kaum hatte sich der Dschinn in eine Taube verwandelt und war davongeflattert, schloss Nathanael das Fenster, zog die Vorhänge zu und ließ sich auf den Boden sinken. Er war weiß wie ein Laken und zitterte am ganzen Leib vor Erschöpfung. Fast eine geschlagene Stunde blieb er so an die Wand gelehnt sitzen und starrte vor sich hin.
Er hatte es geschafft. Er hatte alles richtig gemacht. Er hatte den Dämon überlistet und wieder in seinen Dienst gezwungen. Jetzt musste er bloß noch die Tabaksdose mit dem Bindezauber versehen, dann blieb Bartimäus nichts anderes übrig, als ihm so lange zu gehorchen, wie er es wollte. Es würde alles gut gehen. Es gab nichts, worüber er sich Sorgen machen musste. Nichts, aber auch gar nichts.
Das sagte er sich immer wieder vor. Aber seine Hände zitterten trotzdem, sein Herz hämmerte schmerzhaft gegen die Rippen, und die selbstbewussten Sprüche, mit denen er sich zu beruhigen suchte, wollten einfach nicht wirken. Wütend zwang er sich, tief durchzuatmen, und verschränkte die Hände, damit sie nicht mehr bebten. Es war ganz normal, dass er Angst hatte. Schließlich war er nur um Haaresbreite dem Aufpeitschenden Zirkel entgangen. Er war zum ersten Mal dem Tode nah gewesen, das konnte nicht ohne Folgen bleiben. In ein paar Minuten würde alles wieder in Ordnung sein, dann konnte er den Bannzauber durchführen, mit dem Bus zur Themse fahren und...
Der Dschinn kannte seinen Geburtsnamen.
Er wusste, wie er richtig hieß.
Bartimäus von Uruk, Sakhr al-Dschinni von Al-Arish, hatte seinen Namen herausbekommen, und das durch seine eigene Unvorsichtigkeit. Mrs Underwood hatte ihn mit seinem Namen angesprochen, der Dschinn hatte zugehört und in diesem Augenblick war die erste und wichtigste Regel verletzt worden. Und damit war Nathanael angreifbar, womöglich für den Rest seines Lebens.
Panik schnürte ihm die Luft ab, er hätte fast gewürgt. Zum ersten Mal, seit er sich erinnern konnte, brannten ihm Tränen in den Augen. Die erste und wichtigste Regel... Wer sie verletzte, besiegelte seinen eigenen Untergang. Dämonen fanden immer Mittel und Wege. Gab man ihnen auch nur ein bisschen Macht, dann erwischten sie einen früher oder später. Es konnte Jahre dauern, aber irgendwann...
Er erinnerte sich an berühmte Fallstudien aus seinen Büchern. Werner von Prag zum Beispiel: Er hatte zugelassen, dass ein harmloser Kobold in seinen Diensten seinen Geburtsnamen erfuhr. Es dauerte nicht lange, bis der Kobold es einem Foliot erzählt hatte, der Foliot einem Dschinn und der Dschinn einem Afrit. Und drei Jahre später, Werner überquerte gerade den Wenzelsplatz, um sich eine Räucherwurst zu kaufen, wurde er von einem Wirbelwind entführt. Stundenlang gellten seine Schreie den Städtern, die unten auf dem Platz ihren Geschäften nachgingen, in den Ohren, bis der nervenzerfetzende Lärm schließlich damit endete, dass der Zauberer, in seine Einzelteile zerlegt, auf Wetterhähne und Schornsteine herabregnete. Anderen unaufmerksamen Magiern war sogar noch Schlimmeres widerfahren. Paulo von Turin zum Beispiel, Septimus Manning, Johann Faustus...
Ein Schluchzen entrang sich ihm und der leise Klagelaut rüttelte ihn wieder auf. Schluss mit Verzweiflung und Selbstmitleid! Noch war er nicht tot, noch hatte er Gewalt über den Dämon. Jedenfalls wenn er die Tabaksdose losgeworden war. Er musste sich zusammenreißen.
Nathanael rappelte sich taumelnd hoch. Er bot seine ganze Willenskraft auf, um die Angst abzuschütteln, und widmete sich den erforderlichen Vorbereitungen. Das Pentagramm wurde neu gezogen, das Räucherwerk ausgetauscht, frische Kerzen wurden angezündet. Nathanael stahl sich in die Bibliothek seines Meisters und überprüfte noch einmal die Zauberformel. Dann füllte er die Tabaksdose mit Rosmarin, legte sie in ihren Kreis und intonierte den Unbeschränkten Bannzauber. Nach fünf endlosen Minuten war sein Mund ausgetrocknet und seine Stimme heiser, doch auf der Oberfläche der Büchse schimmerte eine stahlgraue Aura, glomm auf und verlosch wieder. Nathanael nannte Bartimäus' Namen, fügte ein astrologisches Datum hinzu, ab dem der Bann gelten sollte, und beendete die Formel. Die Dose sah wieder aus wie zuvor. Nathanael steckte sie in die Jackentasche, löschte die Kerzen und zog den Teppich über die Zeichen auf dem Boden. Dann brach er auf dem Bett zusammen.
Als Mrs Underwood ihrem Mann eine Stunde später das Mittagessen brachte, vertraute sie ihm ihren Kummer an.
»Der Junge macht mir Sorgen«, sagte sie. »Er hat sein Brot kaum angerührt. Er hat sich auf die Küchenbank plumpsen lassen und war käseweiß im Gesicht, als wäre er die ganze Nacht auf gewesen. Entweder macht ihm irgendetwas Angst oder er brütet irgendeine Krankheit aus.« Sie unterbrach sich. »Was ist denn, mein Lieber?«
Mr Underwood inspizierte das Essen auf seinem Teller. »Du hast das Mango-Chutney vergessen, Martha, dabei weißt du doch, dass ich es gern zu Schinken und Salat esse.«
»Es ist alle, mein Lieber. Also, was sagst du dazu? Was sollen wir machen?«
»Neues kaufen natürlich! Wirklich, Frau...«
»Ich meine doch mit dem Jungen.«
»Hmm? Ach, dem geht's prima. Der Bursche ist nur nervös wegen seiner Benennung. Und weil er bald seinen ersten Kobold beschwören soll. Ich weiß noch, was ich damals für eine Angst ausgestanden habe, mein Meister musste mich praktisch in das Pentagramm prügeln.« Mr Underwood stopfte sich eine Gabel Schinken in den Mund. »Sag ihm, er soll in anderthalb Stunden zu mir in die Bibliothek kommen und den Almanach mitbringen. Nein... sagen wir lieber in einer Stunde. Ich muss hinterher noch diesen verflixten Duvall wegen der Diebstähle anrufen.«
In der Küche hatte Nathanael sein belegtes Brot immer noch nicht aufgegessen. Mrs Underwood fuhr ihm liebevoll durchs Haar.
»Kopf hoch!«, sagte sie. »Bist du wegen der Benennung so durcheinander? Deswegen musst du dir doch keine Sorgen machen. Nathanael ist ein hübscher Name, aber es gibt noch viele andere schöne Namen. Stell dir vor, du darfst dir jeden beliebigen Namen aussuchen, jedenfalls fast. Solange es keinen anderen lebenden Zauberer dieses Namens gibt. Gewöhnliche haben dieses Vorrecht nicht. Sie müssen sich mit dem Namen abfinden, den ihre Eltern für sie ausgesucht haben.« Sie lief geschäftig auf und ab, füllte den Teekessel, suchte die Milch und redete und redete. Nathanael hatte das Gefühl, dass die Dose in seiner Tasche immer schwerer wurde.
»Kann ich ein bisschen rausgehen, Mrs Underwood?«, fragte er. »Ich brauche frische Luft.«
Sie schaute ihn verdutzt an. »Das geht jetzt nicht, mein Lieber. Nicht vor der Benennung. Der Meister will dich in einer Stunde in der Bibliothek sehen, und er hat gemeint, du sollst den Namensalmanach mitbringen. Aber jetzt, wo du's sagst... du siehst tatsächlich ein bisschen spitz um die Nase aus. Etwas frische Luft täte dir vermutlich ganz gut... Er merkt es bestimmt nicht, wenn du mal fünf Minuten vor die Tür gehst.«
»Schon in Ordnung, Mrs Underwood. Ich bleibe drin.« Fünf Minuten? Er brauchte mindestens zwei Stunden. Also musste er die Dose später loswerden und darauf hoffen, dass Bartimäus in der Zwischenzeit nicht irgendwelche Tricks versuchte.
Mrs Underwood goss eine Tasse Tee ein und stellte sie energisch vor ihn hin. »Davon kriegst du wieder ein bisschen Farbe. Heute ist ein großer Tag für dich, Nathanael. Wenn wir uns wieder sehen, bist du jemand anders. Womöglich spreche ich dich jetzt zum letzten Mal mit deinem alten Namen an. Am besten fange ich gleich an, ihn mir abzugewöhnen.«
Warum hast du nicht gleich heute Morgen damit angefangen?, dachte er. Eine leise, gehässige Stimme in seinem Kopf hätte am liebsten Mrs Underwood und ihrer gedankenlosen Zuneigung die Schuld an allem gegeben, aber er wusste genau, dass das ungerecht war. Es war sein eigener Fehler, dass sich der Dämon in der Nähe herumgetrieben und den Namen aufgeschnappt hatte. Unangreifbar, unerkannt, unbesiegbar. Keine dieser drei Eigenschaften traf jetzt noch auf ihn zu. Er nahm einen großen Schluck Tee und verbrannte sich den Mund.
»Komm rein, Junge, komm rein.« Sein Meister saß auf dem hochlehnigen Stuhl am Bibliotheksschreibtisch und sah beinahe freundlich aus. Er betrachtete den näher tretenden Nathanael und deutete auf den Stuhl neben sich. »Setz dich, setz dich. Du siehst ja richtig schick aus. Hast sogar ein Jackett angezogen, hm? Freut mich, dass dir die Bedeutung des Anlasses bewusst ist.«
»Ja, Sir.«
»Na schön. Wo ist der Almanach? Ah ja, zeig mal her...« Das Buch war in glänzendes grünes Leder gebunden und besaß ein Lesebändchen aus geflochtenem Rindshaar. Es war erst einen Tag zuvor von der Firma Jaroslav geliefert worden und noch ungelesen. Mr Underwood schlug es behutsam auf und betrachtete das Vorsatzblatt. »Löws Namensalmanach, 395. Auflage... Wie die Zeit vergeht... Ich habe mir meinen Namen aus der 350. Auflage ausgesucht, kannst du dir das vorstellen? Es kommt mir vor, als wäre es gestern gewesen.«
»Ja, Sir.« Nathanael unterdrückte ein Gähnen. Die morgendlichen Strapazen machten sich bemerkbar, aber er musste sich auf die vor ihm liegende Aufgabe konzentrieren. Er sah zu, wie sein Meister die Seiten umblätterte und dabei pausenlos redete.
»Dieser Almanach, Junge, führt sämtliche offiziellen Namen auf, die seit dem Goldenen Prager Zeitalter bis heute von Zauberern benutzt wurden. Und viele nicht nur einmal. Neben jedem Namen steht ein Vermerk, der besagt, ob der Name zur Zeit besetzt ist. Man kann sich aber auch selber einen ausdenken. Da haben wir's ja: ›Underwood, Arthur -- London‹... Ich bin schon der zweite Träger dieses Namens, Junge. Der erste war, glaube ich, ein berühmter Jakobit, ein enger Vertrauter von König Jakob II. Nun, ich habe mir die Sache reiflich überlegt, und ich finde, du bist nicht schlecht beraten, wenn du in die Fußstapfen eines unserer großen Magier trittst.«
»Ja, Sir.«
»Ich dachte da zum Beispiel an Theophilus Throckmorton, den angesehenen Alchimisten. Und... ja, wie ich sehe, ist diese Kombination tatsächlich noch frei. Nein? Gefällt dir nicht? Wie wäre es mit Balthasar Jones? Auch nicht überzeugend? Na ja, seine Fußstapfen sind vielleicht wirklich ein bisschen zu groß. Ja bitte, Junge? Hast du einen Vorschlag?«
»Ist William Gladstone noch frei, Sir? Ich bin ein großer Bewunderer von ihm.«
»Gladstone!« Seinem Meister fielen fast die Augen aus dem Kopf. »Allein der Gedanke... Es gibt Namen, die sind viel zu erhaben und uns noch viel zu nah, als dass man daran rühren sollte, Junge. Das wäre geradezu vermessen! Sich Gladstones Umhang überwerfen zu wollen, das wäre nun wirklich der Gipfel der Überheblichkeit.« Seine Augenbrauen sträubten sich. »Wenn du keinen vernünftigen Vorschlag hast, treffe eben ich an deiner Stelle eine Entscheidung.«
»Tut mir Leid, Sir. War nur so eine Idee.«
»Ehrgeiz ist ja gut und schön, mein Junge, aber man sollte ihn für sich behalten. Du weißt doch, Hochmut kommt vor dem Fall. So mancher, der seinen Ehrgeiz zu offen gezeigt hat, hat seinen zwanzigsten Geburtstag nicht mehr erlebt. Ein Zauberer darf nicht zu früh auf sich aufmerksam machen, ganz gewiss nicht bevor er seinen ersten Mauler beschworen hat. Dann wollen wir mal systematisch von vorn bis hinten durchblättern...«
Es dauerte eine Stunde und fünfundzwanzig Minuten, bis die Wahl endlich getroffen war. Die Zeit zog sich für Nathanael qualvoll in die Länge. Sein Meister schien eine ausgesprochene Vorliebe für obskure Zauberer mit noch obskureren Namen zu haben, und nur mit Mühe hatten sich Namen wie Fitzgibbon, Rhabarber, Knastersack und Petri-heil vermeiden lassen. Nathanaels Favoriten wiederum waren Mr Underwood ausnahmslos zu anmaßend oder zu auffällig gewesen. Schließlich fand sich trotzdem etwas Geeignetes. Ermattet holte Mr Underwood das Formular hervor, trug den neuen Namen ein und setzte seine Unterschrift darunter. Auch Nathanael musste in einem großen Kästchen ganz unten auf der Seite unterschreiben. Seine Unterschrift fiel steil und krakelig aus, aber es war ja auch das erste Mal, dass er sie benutzte. Leise las er sie sich noch einmal vor:
John Mandrake.
Er war der dritte Zauberer dieses Namens. Keiner seiner Vorgänger hatte besondere Bedeutung erlangt, doch das machte Nathanael da schon nichts mehr aus. Alles war besser als Rhabarber. Mandrake -- wie Mandragora, die Alraune -- war schon in Ordnung.
Sein Meister faltete das Blatt zusammen, steckte es in einen braunen Umschlag und lehnte sich zurück.
»Nun denn, John«, sagte er, »es ist vollbracht. Ich lasse das hier sofort im Ministerium abstempeln und von da an existierst du offiziell. Aber lass es dir nicht gleich zu Kopf steigen. Du weißt immer noch viel zu wenig, wie du morgen feststellen wirst, wenn du versuchst, den Krötenkobold zu beschwören. Trotzdem, die erste Stufe deiner Ausbildung ist dank meines aufopfernden Einsatzes hiermit abgeschlossen.«
»Ja, Sir. Vielen Dank, Sir.«
»Es waren sechs lange, harte Jahre, weiß der Himmel. Wie oft habe ich daran gezweifelt, dass du es überhaupt so weit bringst. Andere Meister hätten dich nach der Geschichte letztes Jahr sofort vor die Tür gesetzt. Aber ich habe durchgehalten... Genug davon. Von nun an darfst du deine Linsen tragen.«
»Vielen Dank, Sir.« Nathanael blinzelte unwillkürlich. Er trug sie bereits.
Mr Underwoods Stimme bekam einen selbstgefälligen Unterton. »Wenn alles gut geht, finden wir in ein paar Jahren eine ordentliche Anstellung für dich. Vielleicht als Abteilungsleiter in einem der kleineren Ministerien. Nichts Großartiges natürlich, aber etwas, das genau auf deine bescheidenen Fähigkeiten zugeschnitten ist. Nicht jeder Zauberer darf schließlich damit rechnen, ein so bedeutender Minister wie ich zu werden, John, aber das soll dich nicht davon abhalten, deinen eigenen Beitrag zu leisten, so bescheiden er auch ausfallen mag. Bis dahin darfst du mir als Gehilfe bei einfacheren Beschwörungen zur Hand gehen und dich auf diese Weise ein wenig für das revanchieren, was ich alles in dich investiert habe.«
»Es ist mir eine Ehre, Sir.«
Sein Meister entließ ihn mit einer Handbewegung. Nathanael wandte sich erleichtert ab und tauschte sein höfliches Lächeln gegen eine mürrische Miene. Doch als er schon halb an der Tür war, fiel seinem Meister noch etwas ein.
»Ach übrigens«, sagte er, »deine Benennung kommt gerade rechtzeitig. Übermorgen bin ich zur Rede des Premierministers an die rang-höchsten Regierungsmitglieder ins Parlament geladen. Es ist im Großen und Ganzen eine Formalität, aber er wird auch über die Grundzüge seiner zukünftigen Innen-und Außenpolitik sprechen. Ehegatten und benannte Gehilfen sind ebenfalls eingeladen, und wenn du dich bis dahin anständig aufführst, nehme ich dich mit. Es wird eine lehrreiche Erfahrung für dich sein, uns Obermagier einmal alle vereint zu sehen!«
»Ja, Sir. Vielen Dank, Sir!« Zum ersten Mal war Nathanaels Begeisterung nicht geheuchelt. Das Parlament! Der Premierminister! Er verließ die Bibliothek und rannte die Treppe hinauf in sein Zimmer, aus dessen Dachfenster er das ferne Parlamentsgebäude unter dem grauen Novemberhimmel nur undeutlich erkennen konnte. Doch in Nathanaels Augen war der streichholzdünne Turm von strahlendem Sonnenlicht umflossen.
Kurz darauf fiel ihm die Tabaksdose in seiner Tasche wieder ein.
Abendessen gab es erst in zwei Stunden. Mrs Underwood wirtschaftete in der Küche, der Zauberer telefonierte in seinem Arbeitszimmer. Heimlich, still und leise verließ Nathanael das Haus durch die Vordertür, nachdem er sich fünf Pfund aus dem Einmachglas für Trinkgelder genommen hatte, das Mrs Underwood auf einem Regal in der Diele stehen hatte. Auf der Hauptstraße erwischte er einen Bus nach Süden.
Es war nicht üblich, dass Zauberer öffentliche Verkehrsmittel benutzten. Nathanael setzte sich möglichst weit weg von den anderen Fahrgästen auf die Rückbank und beobachtete sie unauffällig beim Einund Aussteigen -- Männer, Frauen, Alte, Junge. Die Jugendlichen trugen triste Farben, die Mädchen Glitzerschmuck. Sie zankten sich, lachten oder waren in Zeitungen, Bücher und Illustrierte vertieft. Menschliche Eigenschaften, ja, aber man erkannte unschwer, dass sie über keinerlei magische Fähigkeiten verfügten, und das machte sie für Nathanael, der wenig Erfahrung mit Menschen hatte, seltsam zweidimensional. Ihre Gespräche kamen ihm belanglos vor, die Bücher, die sie lasen, sahen nichtssagend aus. Abgesehen von dem allgemeinen Eindruck, dass die meisten ein bisschen ordinär wirkten, konnte Nathanael nichts mit ihnen anfangen.
Nach einer halben Stunde erreichte der Bus das Themseufer und die Blackfriars Bridge.
Nathanael stieg aus, ging bis zur Mitte der Brücke und beugte sich über das schmiedeeiserne Geländer. Der Fluss führte Hochwasser. Das graue Band strömte geschwind unter ihm hindurch und die unruhige Oberfläche bildete immer neue Wirbel und Strudel. Über den beiden Uferdämmen, auf denen die ersten Autoscheinwerfer und Straßenlaternen aufflammten, ragten Bürogebäude mit ausdruckslosen Fensterfronten auf. Nathanael wusste, dass das Parlament gleich hinter der nächsten Flussbiegung lag. Noch nie war er so nahe herangekommen. Die bloße Vorstellung ließ sein Herz höher schlagen.
Aber das musste warten. Zuerst hatte er etwas Lebenswichtiges zu erledigen. Aus der einen Jackentasche holte er eine Plastiktüte und einen halben Ziegelstein, den er im Garten seines Meisters gefunden hatte, aus der anderen die Tabaksdose. Ziegel und Dose kamen in die Tüte und diese wurde mit einem Doppelknoten zugebunden.
Nathanael sah sich rasch nach beiden Seiten um. Fußgänger eilten mit gesenkten Köpfen und hochgezogenen Schultern an ihm vorüber, niemand schaute in seine Richtung. Kurz entschlossen warf er das Päckchen über das Geländer und sah ihm nach.
Es fiel... und fiel... bis nur noch ein weißer Fleck zu sehen war. Das Aufklatschen konnte er kaum noch erkennen.
Weg. Untergegangen wie ein Stein.
Nathanael schlug den Kragen hoch, um sich vor dem böigen Wind, der vom Wasser heraufblies, zu schützen. Jetzt war er wieder unangreifbar. Jedenfalls soweit das im Moment möglich war. Er hatte seine Drohung wahr gemacht. Wenn Bartimäus es jetzt wagte, ihn zu hintergehen...
Als er sich über die Brücke auf den Rückweg zur Bushaltestelle machte, begann es zu regnen. Er ging langsam, tief in Gedanken versunken, und wäre fast mit ein paar Pendlern zusammengestoßen, die ihm entgegeneilten. Sie raunzten ihn an, doch er bemerkte sie kaum. Unangreifbar... Nur darauf kam es an...
Mit jedem Schritt senkte sich bleierne Müdigkeit über ihn.
Bartimäus16
Als ich aus dem Dachfenster des Jungen flatterte, schwirr ten mir so viele verschiedene komplizierte Strategien durch den Kopf, dass ich nicht aufpasste, wohin ich flog, und prompt gegen einen Schornstein knallte.
Irgendwie symbolisch. So was passiert einem nur in trügerischer Freiheit.
Ich flog weiter, eine von Millionen Tauben in der riesigen Metropole. Die Sonne beschien meine Schwingen und die kalte Brise zauste mein hübsches Gefieder. Unter mir erstreckten sich die endlosen Reihen graubrauner Dächer wie die Furchen eines riesigen herbstlichen Ackers bis an den trüben Horizont. Wie mich diese verführerische Weite lockte! Am liebsten wäre ich, ohne mich noch einmal umzusehen, einfach immer geradeaus geflogen, bis ich die verdammte Stadt hinter mir gelassen hätte. Das wäre durchaus möglich gewesen. Niemand hätte mich daran gehindert. Niemand hätte mich zurückbeordert.
Aber ich durfte diesem Drang nicht nachgeben. Der Junge hatte mir unmissverständlich klar gemacht, was geschehen würde, falls ich Simon Lovelace nicht ausspionierte und ihm anschließend alles brühwarm berichtete. Klar, im Moment konnte ich gehen, wohin ich wollte. Ich konnte mir aussuchen, auf welche Weise ich mir meine Infos verschaffte (immer mit dem Gedanken im Hinterkopf, dass alles, was ich zu Nathanaels Nachteil tat, mir schon bald selbst zum Nachteil gereichen würde). Der Junge würde mich erst mal eine Weile in Ruhe lassen (er war erschöpft und musste sich ausruhen42 (Da war er nicht der Einzige, das kannst du mir glauben.)). Ich hatte einen ganzen Monat Zeit, um den Auftrag zu erledigen. Trotzdem musste ich die Befehle des Jungen zu seiner Zufriedenheit ausführen. Wenn nicht, drohte mir ein Aufenthalt im Sanatorium LUNGENSTOLZ, das in diesem Augenblick wahrscheinlich auf dem Grund der Themse im dicken, dunklen Schlick versank. Freiheit ist eine Illusion, sie hat immer ihren Preis.
Nach eingehender Überlegung kam ich zu dem Schluss, dass ich die dürftige Wahl hatte, entweder an einen bereits bekannten Ort oder eine bereits bekannte Tatsache anzuknüpfen. Der Ort war Simon Lovelace' Villa in Hampstead, in der er vermutlich den größten Teil seiner unsauberen Geschäfte abwickelte. Ich war nicht darauf erpicht, noch einmal in das Haus einzudringen, aber vielleicht konnte ich ja einen Wächter installieren und überwachen, wer dort alles ein-und ausging. Die Tatsache war die, dass der Zauberer offenbar auf krummen Wegen in den Besitz des Amuletts von Samarkand gekommen war. Vielleicht trieb ich jemanden auf, der mehr über die Geschichte des Artefakts wusste -- beispielsweise, wer der vorige Besitzer war.
Von diesen beiden Anknüpfungspunkten schien mir eine Stippvisite in Hampstead der aussichtsreichere. Den Weg kannte ich ja schon.
Diesmal hielt ich Abstand von der Villa. Auf der gegenüberliegenden Straßenseite entdeckte ich ein Haus, von dem aus man einen passablen Ausblick auf Lovelace' Einfahrt und Gartentor hatte, und ließ mich auf der Dachrinne nieder. Dann sondierte ich das Terrain. Seit der vergangenen Nacht waren an Lovelace' Sicherheitssystem ein paar Veränderungen vorgenommen worden. Man hatte das Abwehrnetz repariert und mit einer zusätzlichen Schicht verstärkt. Außerdem hatte man die am schlimmsten verkokelten Bäume gefällt und weggeschafft. Viel bedenklicher war jedoch, dass inzwischen auf der vierten und fünften Ebene etliche große, dünne, rötliche Kreaturen das Gelände durchstreiften.
Lovelace, Faquarl oder Jabor ließen sich nicht blicken, aber das hatte ich auch nicht angenommen. Ich stellte mich auf mindestens eine Stunde Wartezeit ein, plusterte zum Schutz gegen den Wind die Federn auf und hielt die Augen offen.
Drei Tage hockte ich auf der Dachrinne. Drei volle Tage. Die Verschnaufpause tat mir zweifellos gut, doch die anhaltenden Schmerzen, die mir meine physische Gestalt verursachte, zerrten an meinen Nerven. Außerdem war mir entsetzlich langweilig. Es ereignete sich absolut nichts von Bedeutung.
Morgen für Morgen taperte ein ältlicher Gärtner durch den Garten und streute Dünger auf die Stellen, an denen Jabors Explosionen in den Rasen eingeschlagen hatten. Nachmittags schnippelte er ein bisschen an den Obstbäumen herum und harkte die Einfahrt, bevor er auf eine Tasse Tee wieder ins Haus schlurfte. Er bemerkte die drei roten Biester gar nicht, die ihn wie gigantische, gierige Raubvögel auf Schritt und Tritt verfolgten. Zweifellos wurden sie lediglich durch die strikten Befehle ihres Beschwörers davon abgehalten, ihn zu verspeisen.
Abend für Abend schwärmte eine ganze Staffel Suchkugeln aus, um die Stadt zu durchkämmen. Der Zauberer selbst blieb zu Hause und versuchte wahrscheinlich mithilfe anderer Methoden den Verbleib seines Amuletts zu ermitteln. Ich fragte mich, ob Faquarl und Jabor dafür hatten büßen müssen, dass sie mich entwischen ließen. Hoffentlich.
Am Morgen des dritten Tages störte ein sanftes, bewunderndes Gurren meine Konzentration. Ein Stück von mir entfernt hatte sich eine zierliche, adrette Taube auf der Dachrinne niedergelassen und betrachtete mich interessiert mit schief gelegtem Kopf. Ich hatte den unbestimmten Verdacht, dass es sich um ein Weibchen handelte. Ich ließ ein, wie ich hoffte, arrogantes, abweisendes Gurren vernehmen und sah in die andere Richtung. Die Taubendame hüpfte kokett näher. Das hatte mir gerade noch gefehlt: ein verliebter Vogel. Ich rückte beiseite. Sie hüpfte noch näher heran. Ich rückte noch weiter weg. Jetzt hockte ich über dem Fallrohr am äußersten Rand der Dachrinne.
Am liebsten hätte ich mich in eine streunende Katze verwandelt und ihr einen solchen Schrecken eingejagt, dass ihr sämtliche Federn ausgefallen wären, aber es war zu riskant, so dicht bei der Villa eine Verwandlung vorzunehmen. Ich wollte schon wegfliegen, da sah ich, dass zu guter Letzt doch noch jemand Simon Lovelace' Grundstück verließ.
In dem bläulich schimmernden Abwehrnetz öffnete sich ein rundes Loch und ein flaschengrüner Kobold mit Fledermausflügeln und Schweineschnauze schlüpfte hindurch. Das Loch schloss sich wieder, der Kobold schlug mit den Flügeln und flog auf Laternenhöhe die Straße entlang.
Er trug zwei Briefe in der Pfote.
In diesem Moment drang mir ein schmachtendes Gurren direkt ins Ohr. Ich wandte den Kopf -- und blickte in den geöffneten Schnabel der liebestollen Taubendame. Mit typisch weiblicher List hatte sie die Gelegenheit ergriffen, sich an mich heranzumachen.
Meine Antwort war kurz und unmissverständlich: eine Flügelspitze ins Auge und ein Tritt ins Gefieder. Und schon war ich in der Luft.
Bei dem Kobold handelte es sich eindeutig um eine Art Boten, der vermutlich etwas zu überbringen hatte, das zu geheim oder zu brisant war, um es dem Telefon oder der Post anzuvertrauen. Ich kannte diese Geschöpfe.4 (Botenkobolde waren in vielen Kulturen sehr beliebt. Über den Dächern und Dattelpalmen des alten Bagdad (dort gab es weder Telefon noch E-Mail) wimmelte es nach dem Frühstück und kurz vor Sonnenuntergang förmlich von den Dingern, denn das waren die Tageszeiten, zu denen man üblicherweise Botschaften verschickte.) Was auch immer er befördern mochte, dies war endlich eine Gelegenheit, Lovelace auf die Schliche zu kommen.
Der Kobold ließ sich von einem Aufwind über die Gärten hinwegtragen. Ich folgte ihm, hatte mit meinen kurzen Flügeln aber ordentlich zu flattern. Beim Fliegen dachte ich fieberhaft nach. Am vernünftigsten und erfolgversprechendsten war es, die Briefe, die er bei sich hatte, zu ignorieren und sich stattdessen mit ihm anzufreunden. Zum Beispiel könnte ich ebenfalls die Gestalt eines Botenkobolds annehmen, ein Gespräch anfangen und im Verlauf mehrerer ›zufälliger‹ Begegnungen sein Vertrauen gewinnen. Wenn ich geduldig, freundlich und ungezwungen genug war, würde er bestimmt irgendwann das eine oder andere ausplaudern...
Ich konnte natürlich auch Gewalt anwenden. Das ging schneller und alles in allem zog ich diese direktere Herangehensweise vor. Daher folgte ich dem Kobold unauffällig und überholte ihn schließlich über Hampstead Heath.
Ich vergewisserte mich, dass wir unbeobachtet waren, und verwandelte mich von der Taube zurück in den Steindämon. Dann stieß ich im Sturzflug auf den bedauernswerten Kobold herab, packte ihn und ging mit ihm zwischen ein paar struppigen Bäumen zu Boden. Ich hielt ihn am Fuß fest und schüttelte ihn tüchtig durch.
»Ey, lass los!«, quiekte er und schlug mit seinen vier klauenbewehrten Pfoten um sich. »Ich krieg dich! Dann mach ich Hackfleisch aus dir, jawoll!«
»Tatsächlich, mein Kleiner?« Ich zerrte ihn ins Gebüsch und wälzte einen großen Stein auf ihn drauf, sodass nur noch Schnauze und Pfoten herausschauten.
»Also gut«, sagte ich, setzte mich im Schneidersitz auf den Stein und wand ihm die Umschläge aus der Pfote. »Erst mal lese ich mir das hier durch und danach unterhalten wir uns ein bisschen. Dann darfst du mir alles erzählen, was du über Simon Lovelace weißt.«
Ich tat so, als hörte ich die offen gestanden haarsträubenden Flüche nicht, die unter meiner Sitzgelegenheit hervordrangen, und widmete mich den Umschlägen. Sie waren ganz verschieden. Der eine war schlicht und unbeschrieben, weder mit einem Namen noch mit einem Zeichen versehen und mit einem kleinen Tropfen rotem Siegelwachs verschlossen. Der andere war auffälliger. Er war aus weichem gelblichem Velinpapier, und das Siegel trug die Initialen des Zauberers: SL. Adressiert war er an einen gewissen Herrn R. Devereaux.
»Erste Frage«, sagte ich. »Wer ist R. Devereaux?«
Die Stimme des Kobolds war gedämpft, sein Ton immer noch frech. »Machst du Witze? Du weißt nich mal, wer Rupert Devereaux ist? Bist du blöde oder was?«
»Kleiner Tipp«, sagte ich. »Ganz allgemein ist es ziemlich unklug, unhöflich zu jemandem zu sein, der größer ist als man selber, besonders dann, wenn derjenige einen gerade unter einen Stein geklemmt hat.«
»Du kannst dir deine Tipps ganz tief in...«
\*\*\* 44 (Diese diskreten Sternchen ersetzen einen kurzen, zensierten Absatz, der durch unflätige Ausdrücke und leider auch durch ein gewisses Maß an Gewaltanwendung gekennzeichnet ist. An dem Punkt, an dem wir den Faden wieder aufnehmen, ist alles wieder wie gehabt, abgesehen davon, dass ich ein wenig ins Schwitzen gekommen bin und der bockige Kobold geradezu mustergültig zur Zusammenarbeit bereit ist. )
»Ich wiederhole: Wer ist Rupert Devereaux?«
»Der britische Premierminister, o Großmütigster aller Gnädigen.«
»Ach ja?445 (An jenem Abend, an dem ich das Amulett gestohlen hatte, hatte ich gehört, wie sich Lovelace kritisch über die Fähigkeiten des Premierministers geäußert hatte, und meine kleine Wissenslücke schien ihm Recht zu geben. Wäre Devereaux ein berühmter Zauberer gewesen, hätte sich mir sein Name bestimmt eingeprägt. Es spricht sich rasch herum, wer zu den wirklich Mächtigen gehört, denn die machen für gewöhnlich den meisten Ärger. )Offenbar verkehrt Lovelace tatsächlich in den höchsten Kreisen. Wollen doch mal sehen, was er dem Premierminister mitzuteilen hat...«
Ich fuhr meine schärfste Klaue aus, löste damit das Wachssiegel vorsichtig und möglichst unbeschädigt ab und legte es neben mich auf den Stein. Dann öffnete ich den Umschlag.
Es war nicht gerade der spannendste Brief, den ich in meinem Leben abgefangen habe.
Lieber Rupert,
nehmen Sie bitte meine ergebensten Entschuldigungen entgegen, aber es ist möglich, dass ich heute Abend mit einer winzigen Verspätung im Parlament eintreffe. Hinsichtlich des großen Ereignisses in der kommenden Woche hat sich etwas Unaufschiebbares ergeben, das ich unbedingt noch heute erledigen muss. Ich möchte auf gar keinen Fall riskieren, dass die Vorbereitungen womöglich nicht rechtzeitig abgeschlossen sind. Ich hoffe von ganzem Herzen auf Ihr Verständnis.
Darf ich die Gelegenheit nutzen, Ihnen noch einmal zu sagen, wie unendlich dankbar wir sind, die Konferenz ausrichten zu dürfen!
Amanda hat den Saal bereits renovieren lassen und ist gerade dabei, Ihre Suite mit neuen Polsterbezügen (im neupersischen Stil) auszustatten. Außerdem hat sie einen größeren Vorrat der von Ihnen bevorzugten Delikatessen bestellt, darunter auch frische Lerchenzungen.
Ich bitte noch einmal um Verzeihung. Bei Ihrer Rede werde ich selbstverständlich anwesend sein.
Ihr getreuer und gehorsamster Diener,
Simon
Das übliche kriecherische Zauberergesabbel. Unterwürfiges Gewäsch, von dem man einen ganz schleimigen Geschmack im Mund kriegt, dabei noch nicht mal besonders informativ. Wenigstens fiel es mir nicht schwer zu erraten, was mit ›etwas Unaufschiebbares‹ gemeint war -- es konnte sich nur um das verschwundene Amulett handeln. Bemerkenswert war auch, dass Lovelace die Sache vor einem ›großen Ereignis in der kommenden Woche‹, bereinigt haben wollte -- offenbar eine Konferenz. Vielleicht sollte ich dem mal nachgehen. ›Amanda‹ konnte nur die Frau sein, die ich bei meinem ersten Besuch in Lovelace' Villa mit dem Zauberer auf dem Sofa gesehen hatte. Es lohnte sich bestimmt, mehr über sie herauszufinden.
Behutsam schob ich den Brief in den Umschlag zurück, nahm das Siegel, schmolz es an der Unterseite durch einen gezielten Hitzehauch leicht an, klebte es wieder auf und -- Hokuspokus! So gut wie neu.
Nun kam der zweite Umschlag an die Reihe. Er enthielt einen kleinen Zettel mit einer kurzen Nachricht.
Die Eintrittskarten sind und bleiben verschwunden. Vielleicht müssen wir die Vorstellung absagen.
Bitte denk über Alternativen nach. Wir sehen uns heute Abend im P.
Das war schon mehr nach meinem Geschmack! Viel verdächtiger: keine Adresse, keine Unterschrift, alles schön undurchsichtig, und wie bei allen richtig guten Geheimbotschaften war der eigentliche Inhalt verschlüsselt. Zumindest für jeden Menschentrottel, der den Brief versehentlich zu lesen bekam. Ich dagegen durchschaute den Blödsinn mit den verschwundenen ›Eintrittskarten‹ natürlich sofort. Auch hier bezog sich Lovelace auf das gestohlene Amulett. Es sah ganz so aus, als hätte der Junge Recht -- offenbar hatte der Zauberer tatsächlich etwas zu verbergen. Zeit, meinem Freund, dem Kobold, ein paar ganz konkrete Fragen zu stellen.
»Also...«, begann ich, »dieser unbeschriftete Umschlag. Wo sollst du den hinbringen?«
»Zum Haus von Mr Schyler, o Allerschrecklichster. Er wohnt in Greenwich.«
»Und wer ist Mr Schyler?«
»O Leuchte aller Dschinn, ich glaube, es handelt sich um Mr Lovelace' ehemaligen Meister. Ich befördere regelmäßig ihre Korrespondenz. Sie sind beide Minister.«
»Aha.« Das war doch schon mal ein Anhaltspunkt. Was hatten die beiden vor? Was war das für eine ›Vorstellung‹, die womöglich abgesagt werden musste? Den Hinweisen in beiden Briefen entnahm ich, dass sich Lovelace und Schyler am selben Abend im Parlament treffen und etwas besprechen wollten. Demnach müsste es sich lohnen, ebenfalls dort aufzukreuzen und zu hören, was sie miteinander zu bereden hatten.
Bis dahin konnte ich weitere Erkundigungen einziehen. »Kommen wir zu Simon Lovelace. Was weißt du über ihn? Was ist das für eine Konferenz, die er da vorbereitet?«
Der Kobold stieß einen verzweifelten Schrei aus. »O Leuchtender Strahl aus Sternenlicht, es betrübt mich über alle Maßen, aber ich habe keine Ahnung, und wenn Ihr mich meiner Beschränktheit wegen bratet! Nichtswürdig, wie ich bin, erledige ich nur Botendienste. Ich gehe, wohin man mich schickt, nehme die Antworten entgegen, weiche nie vom Weg ab und trödle nie herum -- es sei denn, mir widerfährt das Unglück, dass Euer Gnaden mir auflauern und mich unter einem Stein zerquetschen.«
»Allerdings. Wem steht Lovelace denn am nächsten? Wem überbringst du die meisten Nachrichten?«
»O Ruhmreichstes Wesen von Höchstem Ansehen, möglicherweise ist es Mr Schyler, mit dem er die meisten Briefe wechselt. Von den übrigen ragt keiner besonders heraus. Es sind hauptsächlich Politiker und angesehene Persönlichkeiten der Londoner Gesellschaft. Selbstverständlich alles Zauberer, aber längst nicht immer dieselben. Erst gestern habe ich zum Beispiel Tim Hildick, dem Bezirksminister, eine Nachricht überbracht, danach Sholto Pinn von ›Pinns Ausstattungen‹ und schließlich habe ich noch eine Botschaft an den Theaterdirektor Quentin Makepeace sowie dessen Antwort befördert. Das wäre ein repräsentativer Querschnitt.«
»›Pinns Ausstattungen‹-- was ist das?«
»Hätte mich das jemand anders gefragt, o Herr, der Ihr Schrecklich und Unübertrefflich seid, hätte ich ihn einen Dummkopf genannt, bei Euch jedoch ist diese Frage ein Zeichen jener entwaffnenden Schlichtheit, welche der Born aller Tugend ist. ›Pinns Ausstattungen‹ ist der renommierteste Lieferant für Zaubereibedarf in London, zu finden an der Piccadilly-Straße, und Sholto Pinn ist der Geschäftsinhaber.«
»Interessant. Wenn ein Zauberer also etwas braucht, geht er zu Pinn?«
»Ja.«
»Wie bitte?«
»Verzeiht, o Wunderbarster, es ist schwer, sich immer neue Ehrentitel für Euch auszudenken, wenn Ihr solch kurze Fragen stellt.«
»Wir wollen es für diesmal durchgehen lassen. Außer diesem Schyler sticht also niemand aus seinen vielen Kontakten heraus? Bist du dir auch ganz sicher?«
»O gewiss, Erhabenes Wesen. Lovelace hat viele Freunde. Ich könnte keinen von ihnen hervorheben.«
»Wer ist Amanda?«
»Das kann ich nicht sagen, o Unvergleichlicher. Vielleicht seine Frau. Ihr habe ich noch nie eine Botschaft überbracht.«
»›O Unvergleichlicher.‹ Du legst dich ja ganz schön ins Zeug! Na gut. Zwei Fragen noch. Erstens: Hast du schon mal einem großen Mann mit dunklem Bart, fleckigem Reiseumhang und Handschuhen eine Nachricht überbracht oder anderweitig mit ihm zu tun gehabt? Irgend so ein finsterer, undurchsichtiger Geselle. Zweitens: Was für Diener beschäftigt Simon Lovelace? Und damit meine ich nicht solche lächerlichen Wichte wie dich, sondern mächtige Wesen wie mich. Denk scharf nach, dann rolle ich eventuell den Stein weg, bevor ich aufbreche.«
Der Kobold klang betrübt. »Ich wünschte, ich könnte alle Eure Fragen zu Eurer vollsten Zufriedenheit beantworten, Herr all dessen, was Euer Blick umfasst, aber zum Ersten: Leider habe ich solch bärtige Person noch nie gesehen. Und zum Zweiten: Ich habe keinen Zutritt zu den Gemächern des Zauberers. Dort hausen Furcht einflößende Wesenheiten. Ich spüre ihre Macht, aber zum Glück ist mir noch keine von ihnen begegnet. Ich weiß nur, dass mein Herr heute Morgen dreizehn raubgierige Krels auf seinem Grundstück freigelassen hat. Dreizehn! Einer wäre schon schlimm genug. Sie schnappen jedes Mal nach meinen Beinen, wenn ich mit einem Brief zurückkomme.«
Ich überlegte. Die Erfolg versprechendste Spur war die Verbindung zu Schyler. Er und Lovelace führten zweifellos etwas im Schilde, und wenn ich am Abend im Parlament die Ohren aufsperrte, würde ich womöglich herausfinden, was. Doch bis dahin hatte ich noch ein paar Stunden Zeit. Ich würde sie für einen kleinen Ausflug zu ›Pinns Ausstattungen‹ nutzen. Lovelace hatte sein Amulett mit Sicherheit nicht dort erworben, aber wenn ich mich ein wenig umsah, erfuhr ich vielleicht etwas über die jüngste Vergangenheit des Klunkers.
Unter dem Stein wand sich jemand verstohlen.
»Falls Ihr damit zum Ende gekommen seid, o Nachsichtiger, wäre es mir dann vielleicht gestattet, meinen Weg fortzusetzen? Wenn ich die Botschaften zu spät überbringe, straft man mich mit dem Glühheißen Stichel.«
»Meinetwegen.« Es ist nicht unüblich, unbedeutende Kobolde, die einem über den Weg laufen, einfach aufzufressen, aber das war nun wirklich nicht mein Stil.46 ( Außerdem hätte ich dann beim Fliegen Seitenstechen bekommen.) Ich stand auf und rollte den Stein weg. Ein papierdünner Bote faltete sich mehrfach zusammen und rappelte sich mit schmerzverzerrtem Gesicht auf.
»Hier hast du deine Briefe. Keine Bange, ich habe nichts daran verändert.«
»Und wenn schon, das geht mich nichts an, o Glorreicher Meteor des Ostens. Ich bin bloß für die Beförderung zuständig. Von dem, was drinsteht, hab ich keinen Dunst.« Kaum war er aus seiner Notlage befreit, war der Kobold schon wieder obenauf.
»Erzähl niemandem von unserem kleinen Rendezvous, sonst warte ich bei deinem nächsten Ausflug auf dich«, warnte ich ihn.
»Glaubst du, ich will Ärger kriegen? Nich die Bohne. Wenn das Verhör jetzt erledigt is, verzieh ich mich.«
Mit ein paar matten Schlägen seiner ledernen Flügel erhob sich der Kobold in die Luft und verschwand über den Baumwipfeln. Ich ließ ihm einige Sekunden Vorsprung, dann verwandelte ich mich wieder in eine Taube und flatterte ebenfalls davon, südwärts über den menschenleeren Park zur fernen Piccadilly-Straße.
Pinns Ausstattungen gehörte zu jenen Geschäften, in die sich nur die ganz Reichen oder die ganz Mutigen hineinwagen. Es befand sich in Bestlage an der Ecke Duke Street und Piccadilly und sah aus wie ein Palast, den ein von Dschinn betriebenes Abrissunternehmen dorthin befördert und anschließend in die Lücke zwischen zwei tristen Gebäuden eingepasst hatte. Die festlich erleuchteten Schaufenster und kannelierten vergoldeten Säulen hoben sich von den Zauberer-Buchhandlungen und Lachs-und-Kaviar-Läden ab, die den breiten grauen Boulevard säumten. Sogar aus der Vogelperspektive sprang das Geschäft durch seine raffinierte Eleganz schon von weitem ins Auge.
Beim Landen musste ich höllisch aufpassen, denn die meisten Simse waren mit spitzen Stacheln besetzt oder mit klebrigem Leim bestrichen, um nichtsnutzige Tauben wie mich fern zu halten, doch schließlich ließ ich mich auf einem Straßenschild nieder, von dem aus ich den Laden bequem ausbaldowern konnte.
Jedes einzelne Schaufenster huldigte der heimlichen Prunksucht und dem schlechten Geschmack der Zauberer. Edelsteinbesetzte Zauberstäbe drehten sich auf samtbezogenen Podesten, riesige Vergrößerungsgläser schwebten vor Tabletts mit glitzernden Ringen und funkelnden Armbändern, mechanische Schaufensterpuppen zuckten mit abgehackten Bewegungen in todschicken italienischen Anzügen mit Diamantnadeln am Revers. Auf dem Bürgersteig davor schlenderten einfache Feld-, Wald-und Wiesenzauberer in ihrer schäbigen Arbeitskluft vorbei, warfen begehrliche Blicke in die Auslagen und schlurften, von Ruhm und Wohlstand träumend, weiter. Nur wenige Nichtmagier waren zu sehen. Es war keine Gegend für Gewöhnliche.
Durch eins der Fenster erblickte ich einen hohen Ladentisch aus poliertem Holz, an dem ein unglaublich dicker, ganz in Weiß gekleideter Mann saß. Er thronte auf einem gefährlich hohen, unter seinem Gewicht kippelnden Hocker und erteilte einem hin-und herschwankenden Schachtelturm Befehle. Ein letztes Kommando, der dicke Mann schaute weg und der Stapel sauste eiernd quer durch den Raum. Dann vollführte das Ganze eine Drehung, und ich erspähte einen kleinen, untersetzten Foliot,47 (Foliot: ein Billig-Dschinn. ) der sich darunter abrackerte. Als er vor den Regalen in einer Ecke des Ladens angekommen war, fuhr er einen ungewöhnlich langen Schwanz aus, nahm die Schachteln mit einer geschickten Bewegung nacheinander vom Stapel und räumte sie umsichtig ein.
Der Dicke war vermutlich Sholto Pinn, der Ladenbesitzer. Der Botenkobold hatte gesagt, Pinn sei ein Zauberer, und mir fiel auf, dass er ein goldgefasstes Monokel trug. Zweifellos gestattete ihm dieses Hilfsmittel, die wahre Gestalt seines Dieners zu erkennen, denn um die nichtmagischen Passanten nicht zu erschrecken, hatte der Foliot auf der ersten Ebene das Aussehen eines jungen Mannes angenommen. Nach menschlichen Maßstäben war Sholto bestimmt ein richtiger Prachtkerl. Trotz seiner Leibesfülle hatte er geschmeidige, kraftvolle Bewegungen und einen lebhaften, durchdringenden Blick. Ich hatte den Eindruck, dass sich der Bursche nicht leicht ins Bockshorn jagen ließ, daher verabschiedete ich mich von meinem ursprünglichen Plan, ihn, als Mensch getarnt, auszufragen.
Der kleine Foliot schien mir die bessere Wahl. Geduldig wartete ich auf eine günstige Gelegenheit.
Gegen Mittag schwoll der Strom gut betuchter Kunden, die Pinns Laden aufsuchten, noch an. Der dicke Sholto dienerte und katzbuckelte, was das Zeug hielt. Auf sein Geheiß hüpfte der Foliot kreuz und quer durch den Laden und schleppte Schachteln, Umhänge, Regenschirme und alle möglichen anderen Artikel herbei.
Etliche Verkäufe wurden getätigt, dann näherte sich die Mittagszeit ihrem Ende und die Kunden verliefen sich wieder. Jetzt kümmerte sich Sholto um seinen Magen. Er erteilte dem Foliot ein paar Anweisungen, zog einen dicken schwarzen Mantel an und verließ sein Geschäft. Ich beobachtete, wie er ein Taxi heranwinkte, einstieg und im Verkehrsgewühl verschwand. Gut so. Er würde eine Weile wegbleiben.
Inzwischen hatte der Foliot ein Schild mit der Aufschrift GESCHLOSSEN in die Tür gehängt und sich auf den Hocker an der Ladentheke zurückgezogen, wo er sich, ganz eifriger Schüler seines Herrn, wichtigtuerisch aufplusterte.
Das war die Gelegenheit, auf die ich gewartet hatte. Ich wechselte die Gestalt, und statt der Taube klopfte ein bescheidener Botenkobold an die Tür, ein getreues Abbild des Wichts, den ich in Hampstead Heath so drangsaliert hatte. Der Foliot blickte erstaunt auf, warf mir einen ärgerlichen Blick zu und machte mir ein Zeichen zu verschwinden. Ich klopfte noch kräftiger. Mit einem zornigen Ausruf sprang der Foliot vom Hocker, tapste zur Tür und öffnete sie einen Spalt. Die Ladenglocke bimmelte.
»Wir haben geschlossen.«
»Nachricht für Mr Sholto.«
»Der ist nicht da. Komm später wieder.«
»Geht leider nicht, Chef. Is dringend. Wann isser denn zurück?«
»Ungefähr in einer Stunde. Mein Herr ist zu Tisch.«
»Wohin?«
»Das hat er mir nicht mitgeteilt.« Der Foliot hatte eine hochnäsige, überhebliche Art. Offenbar war er sich zu gut dafür, mit Kobolden wie mir zu reden.
»Auch egal. Dann warte ich halt.« Ich machte mich dünne, duckte mich unter seinem Arm hindurch und schlängelte mich in den Laden.
»Mann, das is ja ne krasse Bude hier!«
Der Foliot kam aufgeregt hinter mir hergerannt. »Raus mit dir! Raus! Mr Pinn hat mir strikt verboten, jemanden herein...«
»Reg dich ab, Kumpel. Ich klau schon nix.«
Der Foliot baute sich zwischen mir und dem Ständer mit den silbernen Taschenuhren auf. »Das will ich dir auch geraten haben! Ich brauche nur einmal aufzustampfen, dann erscheint ein Horla und frisst jeden Dieb oder ungebetenen Besucher! Also verschwinde gefälligst!«
»Schon gut, schon gut.« Mit hängenden Schultern schlurfte ich zur Tür. »Ich seh's ja ein -- du bist mir überlegen. Und du hast es verflixt gut getroffen. Nich jeder darf so nen schicken Laden wie den hier führen.«
»Da hast du allerdings Recht.« Der Foliot war zwar reizbar, aber auch eitel und für Schmeicheleien anfällig.
»Wahrscheinlich wirst du nie verprügelt und kriegst auch nie'n Glühheißen Stichel verpasst.«
»O nein, niemals! Schließlich bin ich außerordentlich tüchtig und mein Herr weiß das sehr zu schätzen.«
Jetzt wusste ich, mit wem ich es zu tun hatte -- mit einem Kollaborateur der schlimmsten Sorte! Am liebsten hätte ich ihn gebissen.48 (Unsereiner führt seine Aufträge zumeist gezwungenermaßen aus, und zwar aus dem einfachen Grund, weil man uns bestraft, wenn wir nicht spuren. Doch einige von uns, meistens solche mit bequemen Jobs wie Sholtos Diener, finden mit der Zeit Gefallen an ihrer Knechtschaft und richten sich darin ein. Oft müssen sie nicht einmal mehr beschworen werden, sondern arbeiten freiwillig für ihren Herrn, ungeachtet der Schmerzen, die ihnen der dauerhafte Aufenthalt in einem Körper beschert. Wir anderen sehen mit Abscheu und Verachtung auf sie herab.) Aber immerhin wusste ich jetzt, wie ich vorgehen musste. »Echt, ey!«, sagte ich. »Kein Wunder, dass er dich gut behandelt. Weil er nämlich weiß, was er mit dir für ein irres Glück hat. Wetten, er kommt ohne dich überhaupt nich mehr klar? Bestimmt kannst du total schweres Zeugs durch die Gegend schleppen und mit diesem Wahnsinns-Schwanz kommst du bis ganz oben ins Regal und kannst außerdem damit noch den Fußboden wischen...«
Der Foliot richtete sich hoch auf. »Du unverschämtes Miststück! Mein Herr und Meister schätzt mich weit, weit mehr! Stell dir vor, er bezeichnet mich sogar als seinen Geschäftsführer -- und das wohlgemerkt vor anderen Leuten! Wenn er zu Tisch ist, kümmere ich mich um den Laden. Ich führe die Bücher, ich helfe bei der Warenbestellung, ich habe viele wichtige Kontakte...«
»Hast du ›Ware‹ gesagt?« Ich stieß einen leisen Pfiff aus. »Du meinst, er lässt dich da ran... an das ganze magische Zeugs, Amulette und so was? Ich glaub's nich!«
Die abstoßende Kreatur lächelte tatsächlich affektiert. »Aber selbstverständlich! Ich genieße Mr Pinns uneingeschränktes Vertrauen.«
»Wie jetzt -- du darfst mit Sachen umgehen, die echt was bewirken? Oder bloß mit dem üblichen Ramsch? Du weißt schon: Alraunenamulette, Maulergläser und so'n Kram.«
»Natürlich mit echten Artikeln! Hochgefährliche, seltene Einzelstücke! Mein Herr muss sich von ihren Fähigkeiten überzeugen, verstehst du, und überprüfen, ob es keine Fälschungen sind. Dafür braucht er meine Hilfe.«
»Donnerwetter! Was sind'n das so für Stücke? Irgendwas richtig Berühmtes?« Mittlerweile lehnte ich lässig an der Wand und fühlte mich wie zu Hause. Dem gesprächigen Diener war dermaßen der Kamm geschwollen,49 (Und zwar im wahrsten Sinne des Wortes. Sein Kopf glich einem hellgrünen Ballon, der nach und nach aufgepumpt wird. Manche Foliot (die primitiveren) verändern ihre Form und Größe, um ihre Stimmung auszudrücken. ) dass er ganz vergaß, mich rauszuschmeißen.
»Pah, von den meisten Sachen hast du wahrscheinlich noch nie gehört. Mal überlegen... Letztes Jahr war Nofretetes Fußkettchen der Knüller! Eine echte Sensation! Einer von Mr Pinns Kommissionären hat es in Ägypten ausgegraben und mit seinem Privatflugzeug hergebracht. Ich hatte die Ehre, es eigenhändig putzen zu dürfen! Denk dran, wenn du demnächst wieder draußen im Regen herumschwirrst.
Bei der Versteigerung hat es sich dann schließlich der Herzog von Westminster für ein hübsches Sümmchen unter den Nagel gerissen. Angeblich...«-- er beugte sich vor und senkte die Stimme --»...war es ein Geschenk für seine Frau, eine schrecklich schlichte Person. Das Kettchen verleiht seiner Trägerin nämlich berückende Schönheit und unwiderstehliche Anziehungskraft. Auf diese Weise hat Nofretete damals auch den Pharao in sich verliebt gemacht. Aber davon verstehst du natürlich nichts.«50 (Von wegen! Ich war derjenige, der Nofretete das Fußkettchen verschafft hatte. Und ich darf hinzufügen, dass sie auch schon ohne das Ding eine tolle Frau war. (Nebenbei gesagt, die modernen Magier irren sich gewaltig. Das Kettchen macht eine Frau nicht etwa schöner; es zwingt ihren Ehemann lediglich, allen ihren Launen nachzugeben. Der arme alte Herzog konnte einem fast Leid tun.) )
»Nö.«
»Tja, was hatten wir noch so alles? Den Wolfspelz des Romulus, die Flöte von Chartres, Bruder Bacons Totenschädel... ich könnte stundenlang so weitermachen, aber ich möchte dich nicht langweilen.«
»Is mir alles ein bissel zu hoch, Chef. Aber ich hab neulich auch was gehört. Über das Amulett von Samarkand. Mein Herr hat'n paar Mal drüber geredet. Das hast du bestimmt noch nich geputzt.«
Mit dieser beiläufigen Bemerkung hatte ich ins Schwarze getroffen. Die Augen des Foliot wurden zu Schlitzen und sein Schwanz zuckte. »Wer ist überhaupt dein Herr?«, sagte er schroff. »Und wo ist deine Botschaft? Ich sehe gar keine.«
»Natürlich nich. Alles hier drin, capito?« Ich tippte mir mit der Kralle an die Stirn. »Und was meinen Herrn angeht, da gibt's nix zu verschweigen. Simon Lovelace heißt er. Vielleicht hat er hier ja schon mal reingeschaut.«
Es war ein bisschen gewagt, den Zauberer ins Spiel zu bringen, doch das Gehabe des Foliot hatte sich bei der Erwähnung des Amuletts verändert, und ich wollte sein Misstrauen nicht noch weiter schüren, indem ich der Frage auswich. Außerdem schien er durchaus beeindruckt.
»Ach, Mr Lovelace? Na so was. Dann stehst du aber noch nicht lange in seinen Diensten. Wo ist denn Nittles?«
»Hat gestern Abend 'ne Nachricht verbummelt. Da hat ihn unser Herr dauergestichelt.«
»Tatsächlich? Ich fand Nittles schon immer ziemlich unzuverlässig. Geschieht ihm recht.« Die erfreuliche Mitteilung schien den Foliot wieder gnädiger zu stimmen. Er bekam einen ganz verträumten Blick. »Ein echter Gentleman, dieser Mr Lovelace, und ein perfekter Kunde. Immer gut gekleidet, immer höflich... Und natürlich ein guter Freund von Mr Pinn. Mr Lovelace interessiert sich also für das Amulett, hm? Das überrascht mich nicht, nach allem, was vorgefallen ist. Eine sehr unschöne Geschichte, und der Mörder wurde immer noch nicht gefasst, obwohl es inzwischen schon ein halbes Jahr her ist.«
Jetzt war ich hellwach, ließ mir aber nichts anmerken, sondern kratzte mich nachdenklich an der Nase.
»Stimmt. Mr Lovelace hat so was erwähnt. Hat's aber nich weiter erklärt.«
»Wieso sollte er auch -- einem Nichts wie dir! Manche Leute machen ja die ›Widerstandsbewegung‹ dafür verantwortlich, was das auch immer sein soll. Oder einen abtrünnigen Zauberer, was mir schon wahrscheinlicher vorkommt. Aber bei den ganzen Methoden, die dem Staat zur Verfügung stehen, fragt man sich schon...«
»Was is denn mit dem Amulett passiert? Wurde geklaut, oder wie?«
»Ja. Es wurde gestohlen. Und dabei ist jemand zu Tode gekommen. Schauderhaft. Meine Güte, es war wirklich schrecklich. Der arme, arme Mr Beecham.« Bei diesen Worten wischte sich diese Witzfigur von einem Foliot doch tatsächlich eine Träne aus dem Augenwinkel.51 (An seiner Wortwahl konnte man erkennen, dass er längst zum Feind übergelaufen war -- den Tod eines Zauberers bezeichnete er als ›Mord‹. Und er war ehrlich betroffen! Da sehnt man sich doch fast nach der schlichten Brutalität eines Jabor. )»Du wolltest vorhin wissen, ob wir das Amulett hier bei uns im Laden hatten? O nein. Es war viel zu wertvoll, um es auf dem freien Markt anzubieten. Es war schon lange Staatseigentum und die letzten dreißig Jahre wurde es scharf bewacht auf Mr Beechams Anwesen in Surrey verwahrt. Höchste Sicherheitsstufe, Portale und so weiter. Mr Beecham hat sich ab und an mit Mr Pinn darüber unterhalten, wenn er zu uns kam. Er war ein sehr vornehmer Herr -- streng, aber gerecht, wirklich bewundernswert. Ach ja...«
»Und dann hat jemand diesem Beecham das Amulett geklaut?«
»Ja, vor einem halben Jahr. Kein einziges Portal wurde ausgelöst und die Wachen haben nichts gemerkt, aber eines Abends war es weg. Spurlos verschwunden! Und neben der leeren Vitrine lag der arme Mr Beecham in seinem Blut. Mausetot! Er muss im Zimmer gewesen sein, als die Diebe kamen, und bevor er Hilfe herbeirufen konnte, haben sie ihm die Kehle durchgeschnitten. Was für eine Tragödie! Mr Pinn war ganz fassungslos.«
»Das glaub ich. Is ja auch ne üble Geschichte, Chef, echt übel.« Ich schaute so bekümmert drein, wie es ein Kobold vermag, doch insgeheim rieb ich mir die Hände. Das war ja eine saftige Information! Demnach hatte Simon Lovelace das Amulett tatsächlich gestohlen -- und dafür einen Mord begangen. Der Schwarzbart, den Nathanael in Lovelace' Arbeitszimmer gesehen hatte, hatte Beecham umgebracht und war dann schnurstracks mit dem Amulett zu Lovelace marschiert. Und zu allem Überfluss hatte Lovelace, ob nun auf eigene Faust oder im Auftrag eines Geheimbundes, Staatseigentum entwendet, was mit Landesverrat gleichzusetzen war. Wenn das dem Jungen nicht schmeckte, wollte ich ein Mauler sein.
Eins jedoch war sicher: Indem er mir den Auftrag erteilt hatte, das Amulett zu mopsen, hatte sich Klein-Nathanael weiter aus dem Fenster gehängt, als er ahnte. Es war sonnenklar, dass Simon Lovelace vor nichts zurückschrecken würde, um sich das Ding zurückzuholen -- und dass er jeden zum Schweigen bringen würde, der wusste, dass es sich überhaupt in seinem Besitz befunden hatte.
Aber wieso hatte er Beecham das Amulett gestohlen? Weshalb forderte er den Zorn der Regierung heraus? Ich kannte das Amulett zwar vom Hörensagen, wusste aber nicht genau, was es für Kräfte besaß. Vielleicht konnte mir der Foliot auf die Sprünge helfen. »Dieses Amulett muss ja ein heißes Teil sein«, sagte ich. »Ziemlich vielseitig, das Ding, oder?«
»Soweit mich mein Herr informiert hat, ja. Es soll ein überaus mächtiges Wesen beherbergen -- ein Wesen aus dem Innersten des Anderen Ortes, wo das Chaos herrscht. Es schützt den Träger vor...«
Der Foliot blickte über meine Schulter und verstummte mit abruptem Keuchen. Ein Schatten fiel über ihn, ein großer Schatten, der immer näher kam und auf dem glänzenden Holzfußboden immer größer wurde. Die Glocke bimmelte, als die Tür zu ›Pinns Ausstattungen‹ kurz aufschwang und ein Schwall Verkehrslärm von der Straße die angenehme Ruhe im Laden störte. Ich drehte mich langsam um.
»Soso, Simpkin«, sagte Sholto Pinn gedehnt und schob die Tür mit einem Elfenbeinstock zu. »Ein Pläuschchen unter Freunden, wie? Wenn die Katze aus dem Haus ist...«
»N-n-nein, Herr, bestimmt nicht«, jammerte der elende Tropf, berührte unterwürfig seine Stirn und ging unter Verbeugungen möglichst unauffällig rückwärts. Sein geschwollener Kopf schrumpfte zusehends. Ein köstlicher Anblick. Ich blieb gelassen an die Wand gelehnt stehen.
»Kein Freund also?« Sholtos Stimme war tief, voll und grollend. Sie erinnerte an Sonnenlicht auf altersdunklem Holz, an Büchsen mit Bienenwachs-Politur und Flaschen erlesenen roten Portweins.52(Nein? Na dann eben nicht. Dann ist wohl meine dichterische Ader mit mir durchgegangen.)Es war eine gutmütige Stimme, die jederzeit bereit schien, in herzliches Gelächter auszubrechen. Ein Lächeln umspielte Sholtos breiten, schmallippigen Mund, doch sein Blick war eisig. Aus der Nähe war er sogar noch größer, als ich gedacht hatte, eine hohe, weiße Mauer von Mann. In seinem Pelzmantel hätte man ihn im Halbdunkel glatt für einen Mammuthintern halten können.
Simpkin war bis an den Ladentisch zurückgewichen. »Nein, Herr. Ee-es ist ein Bote. E-e-er hat eine Botschaft für Euch.«
»Du überraschst mich, Simpkin! Ein Bote mit einer Botschaft? Erstaunlich! Warum hast du die Botschaft dann nicht einfach entgegengenommen und ihn wieder weggeschickt? Ich hatte dir doch genug Arbeit aufgetragen.«
»Gewiss, Herr, gewiss. Er ist eben erst eingetroffen!«
»Das ist ja noch erstaunlicher! Mein Zauberspiegel hat mir gezeigt, dass du schon mindestens zehn Minuten wie ein Fischweib herumstehst und schwatzt! Wie kann das sein? Vielleicht lässt ja auf meine alten Tage meine Sehkraft nach.« Der Zauberer zog sein Monokel aus der Westentasche, klemmte es ins linke Auge, rückte es zurecht53 ( Mithilfe ihrer Linsen können Zauberer die zweite und dritte Ebene deutlich erkennen, die vierte verschwommen. Zweifellos überprüfte mich Sholto diesbezüglich. Glücklicherweise funktionierte meine Koboldtarnung auch noch auf der vierten Ebene und ich war aus dem Schneider.) und trat mit lässig schwingendem Spazierstock ein paar Schritte vor. Simpkin zuckte zusammen, gab jedoch keine Antwort.
»Also gut.« Plötzlich schwenkte der Stock in meine Richtung. »Deine Botschaft, Kobold. Wo ist sie?«
Ich legte respektvoll die Hand an die Stirn. »Ich habe sie auswendig gelernt. Mein Herr hielt sie für zu wichtig, um sie einem Brief anzuvertrauen.«
»Ach so?« Das Auge hinter dem Monokel musterte mich von oben bis unten. »Und dein Herr ist...«
»Simon Lovelace, Sir!« Ich nahm Haltung an und salutierte schneidig. »Und wenn Ihr gestattet, werde ich die Botschaft jetzt ausrichten und dann wieder durchstarten. Ich möchte Eure Zeit nicht über Gebühr in Anspruch nehmen.«
»Recht so.« Sholto Pinn kam näher und fixierte mich scharf mit beiden Augen. »Die Botschaft, wenn ich bitten darf.«
»Sie lautet folgendermaßen, Sir: ›Lieber Sholto, hat man Sie heute Abend ins Parlament eingeladen? Mich nämlich nicht -- der Premierminister muss mich vergessen haben und ich bin ziemlich vor den Kopf gestoßen. Erbitte baldmögl. Rat. Ansonsten herzlichen Gruß, Simon.‹ Das war's, Sir, wortwörtlich.« Mir schien die Nachricht durchaus plausibel, aber ich wollte mein Glück nicht überstrapazieren. Deshalb salutierte ich erneut und nahm Kurs auf die Tür.
»Vor den Kopf gestoßen, wie? Armer Simon. Hm.« Der Zauberer dachte einen Augenblick nach. »Ach, bevor du gehst, Kobold, wie heißt du doch gleich?«
»Ähm... Bodmin, Sir.«
»Bodmin. Hm.« Sholto Pinn rieb sich das oberste Kinn mit dem dicken, juwelenberingten Finger. »Du hast es zweifellos eilig, zu deinem Herrn zurückzukehren, Bodmin, aber ich hätte da noch zwei Fragen.«
Widerwillig blieb ich stehen. »Oh... gewiss, Sir.«
»Du bist wirklich ein höflicher Kobold. Also, erstens: Warum wollte Simon so eine harmlose Nachricht nicht aufschreiben? Sie ist in keinster Weise bedenklich, könnte aber im Gedächtnis eines unfähigeren Kobolds als dir leicht entstellt werden.«
»Ich bin für mein ausgezeichnetes Gedächtnis bekannt, Sir.«
»Trotzdem, etwas merkwürdig ist es schon... Aber nun gut. Die zweite Frage...« An dieser Stelle kam Sholto ein, zwei Schritte näher und baute sich richtiggehend vor mir auf, was ihm durchaus überzeugend gelang. Ich kam mir in meiner aktuellen Gestalt verschwindend klein vor. »Die zweite Frage ist folgende: Warum hat mich Simon nicht persönlich um Rat gefragt, als wir vor einer Viertelstunde zusammen
beim Mittagessen saßen?«
Aha. Nichts wie raus.
Ich stürzte zum Ausgang, aber Sholto Pinn war schneller als ich. Er stieß seinen Spazierstock auf den Boden und richtete ihn auf die Ladentür. Ein gelber Lichtblitz schoss aus der Spitze, traf die Tür und ließ einen Hagel aus Plasmakügelchen aufspritzen, die sofort an allem festfroren, womit sie in Berührung kamen. Ich hechtete durch eine eisige Nebelwolke über die winzigen Geschosse hinweg und landete oben auf einem mit Satin-Unterwäsche überladenen Drehständer. Aus dem Spazierstock schoss ein zweiter Strahl, doch bevor er mich traf, sprang ich mit einem Satz über den Zauberer hinweg und landete unsanft auf dem Tresen. Rechnungen segelten durch die Luft.
Dann wirbelte ich herum und gab eine Detonation ab. Sie erwischte den Zauberer am Rücken und er trudelte gegen den gefrorenen Unterwäsche-Ständer. Er hatte sich mit einem Schutzschild umgeben, der sich mir als hübscher gelber Funkenschwarm offenbarte, als ich die Ebenen durchprüfte. Doch obwohl es mir leider nicht gelungen war, Sholto mit meiner Detonation zu durchlöchern, war er ganz schön außer Puste. Keuchend brach er auf einem Haufen tiefgekühlter Boxershorts zusammen. Ich steuerte das nächstbeste Schaufenster an und wollte mich durch die Scheibe auf die Straße retten.
Doch ich hatte die Rechnung ohne Simpkin gemacht. Er trat plötzlich hinter einem Ständer mit Umhängen hervor und holte mit einem riesigen Zauberstab nach mir aus (auf dem Preisschild stand XL). Ich duckte mich und der Stab zertrümmerte die Glasfront der Verkaufstheke. Simpkin holte erneut aus, aber ich war mit einem Satz bei ihm, riss ihm den Stab aus den Klauen und verpasste ihm einen Schlag, der die Landkarte seiner Gesichtszüge auf den Kopf stellte. Ächzend kippte er rückwärts in einen Stapel alberner Hüte und ich konnte meine Flucht fortsetzen.
Zwischen zwei Schaufensterpuppen erspähte ich ein schönes, breites, unverstelltes Stück Fensterscheibe aus klarem, leicht gewölbtem Glas, das die einfallenden Sonnenstrahlen in die lieblichsten Regenbogenfarben zerlegte. Es sah sehr hübsch aus. Und sehr teuer. Ich ließ eine Detonation los, eine Wolke aus feinsten Glassplittern fauchte auf die Straße und ich setzte zum Hechtsprung an.
Zu spät. Als die Scheibe zersprang, wurde die Alarmanlage ausgelöst.
Die Schaufensterpuppen drehten sich um.
Sie waren aus dunklem, blankem Holz gefertigt und von der Sorte, die keine menschlichen Gesichtszüge haben, sondern nur ein glattes, ausdrucksloses Ei auf dem Hals. Vielleicht noch eine angedeutete Nase, aber weder Mund noch Augen. Sie präsentierten die neueste Zauberer-Mode: schwarze Anzüge für sie und ihn, mit weißen Nadelstreifen und messerscharfem Revers, cremefarbene Hemden mit hohen, steifen Kragen, auffällige, bunte Halstücher. Schuhe trugen sie nicht: Aus den Hosenbeinen ragten plumpe Holzknubbel.
Als ich zwischen ihnen hindurchsprang, streckten sie blitzartig die Arme vor und versperrten mir den Weg. Aus den Tiefen ihrer Ärmel schossen silberne Klingen und wurden klickend in den fingerlosen Händen arretiert. Ich hatte zu viel Schwung, um rechtzeitig zu bremsen, aber ich hielt immer noch den übergroßen Zauberstab in der Hand. Die Klingen zischten in perfekt aufeinander abgestimmten Bahnen auf mich zu. Im letzten Moment hob ich den Stab schützend vors Gesicht. Die Klingen bohrten sich so tief hinein, dass er fast zerbrochen wäre, und ich kam mit einem heftigen Ruck zum Stehen.
Für einen Sekundenbruchteil spürte ich die kalte Aura des Silbers auf der Haut,54 (Silber kann unsereinem großen Schaden zufügen. Mit seiner schneidenden Kälte verbrennt es unsere Substanz. Aus diesem Grund hatte Sholto es auch in sein Sicherheitssystem eingebaut. Was er den Dschinn damit antat, die in den Schaufensterpuppen eingesperrt waren, wagte ich mir nicht vorzustellen. ) dann ließ ich den Stab fallen und warf mich nach hinten. Die Puppen fuchtelten mit den Klingen, der Zauberstab fiel zu Boden und zerbrach. Die Puppen duckten sich zum Sprung...
Ich vollführte einen Salto rückwärts über den Ladentisch.
Die Silberklingen bohrten sich dort, wo ich eben noch gestanden hatte, ins Parkett.
Ich spürte meine Kräfte schwinden. Zu viele Verwandlungen, zu viele Zauber innerhalb kürzester Zeit. Aber ich hatte noch einen Trumpf in der Tasche. Ich schleuderte der Puppe, die über die Ladentheke auf mich zurobbte und mir am nächsten war, einen Infernobann entgegen. Eine blaue Stichflamme loderte aus ihrer steifen weißen Hemdbrust und erfasste im Nu den ganzen Stoff. Die Krawatte verschmurgelte, das Jackett schwelte, aber die Puppe ließ sich davon nicht beirren, sondern folgte ihrem Befehl55 und holte erneut mit der Klinge aus. Ich wich zurück. Die Puppe duckte sich sprungbereit. Flammen züngelten über ihren Oberkörper, denn inzwischen hatte auch der lackierte Holzkorpus Feuer gefangen.
Die Puppe stieß sich vom Ladentisch ab und stürzte sich mit einem gewaltigen Satz auf mich. Die Flammen züngelten wie ein Umhang hinter ihr her. Im letzten Moment warf ich mich zur Seite und die Puppe fiel krachend auf den Fußboden. Ein grässliches Knacken war zu hören -- das brennende, zum Teil schon verkohlte Holz war beim Aufprall gesplittert. Die Puppe humpelte mit schwerer Schlagseite auf mich zu, ihr Oberkörper stand in groteskem Winkel ab... dann gaben ihre Beine nach und sie brach als lodernder Haufen geschwärzter Gliedmaßen zusammen.
Gerade wollte ich ihrem Kollegen, der über den Scheiterhaufen gehüpft kam und auf mich losging, das gleiche Schicksal bereiten, als hinter mir ein leises Geräusch verkündete, dass sich Sholto Pinn zumindest ansatzweise erholt hatte. Ich warf einen Blick über die Schulter. Sholto hatte sich aufgesetzt. Er sah aus, als wäre er unter die Hufe einer wild gewordenen Büffelherde geraten. Zwei Herrenunterhosen zierten dekorativ sein Haupt, doch er war immer noch gefährlich. Er tastete nach seinem Spazierstock, fand ihn und richtete ihn auf mich. Wieder schoss der gelbe Lichtstrahl aus der Spitze, aber ich hatte mich bereits in Sicherheit gebracht und der Plasmahagel erwischte stattdessen die zweite Puppe mitten im Sprung. Sie erstarrte mit gefrorenen Gliedern und kippte polternd zu Boden, wobei eines ihrer Beine
Ich musste mich verwandeln, und zwar schnell -- wahrscheinlich wäre die Falkengestalt zweckmäßig gewesen, aber ich musste mich auch verteidigen können. Doch bevor ich eine Entscheidung treffen konnte, waren die Puppen wieder über mir. Sie kamen durch die Luft gesaust, dass die gestärkten Kragen nur so flatterten. Ich sprang beiseite und rumpelte in einen Stapel Geschenkschachteln. Die eine Schaufensterpuppe landete auf dem Ladentisch, die andere dahinter. Ihre leeren Gesichter wandten sich mir zu.
Ich spürte meine Kräfte schwinden. Zu viele Verwandlungen, zu viele Zauber innerhalb kürzester Zeit. Aber ich hatte noch einen Trumpf in der Tasche. Ich schleuderte der Puppe, die über die Ladentheke auf mich zurobbte und mir am nächsten war, einen Infernobann entgegen. Eine blaue Stichflamme loderte aus ihrer steifen weißen Hemdbrust und erfasste im Nu den ganzen Stoff. Die Krawatte verschmurgelte, das Jackett schwelte, aber die Puppe ließ sich davon nicht beirren, sondern folgte ihrem Befehl255 (Der in der Puppe gefangene Dschinn war ohne Rücksicht auf die eigene Person gezwungen, seine Pflicht zu tun -- nämlich den Laden zu verteidigen. In dieser Hinsicht hatte ich einen winzigen Vorteil, denn meine einzige Verpflichtung bestand momentan darin, meine eigene Haut zu retten. ) und holte erneut mit der Klinge aus. Ich wich zurück. Die Puppe duckte sich sprungbereit. Flammen züngelten über ihren Oberkörper, denn inzwischen hatte auch der lackierte Holzkorpus Feuer gefangen.
Die Puppe stieß sich vom Ladentisch ab und stürzte sich mit einem gewaltigen Satz auf mich. Die Flammen züngelten wie ein Umhang hinter ihr her. Im letzten Moment warf ich mich zur Seite und die Puppe fiel krachend auf den Fußboden. Ein grässliches Knacken war zu hören -- das brennende, zum Teil schon verkohlte Holz war beim Aufprall gesplittert. Die Puppe humpelte mit schwerer Schlagseite auf mich zu, ihr Oberkörper stand in groteskem Winkel ab... dann gaben ihre Beine nach und sie brach als lodernder Haufen geschwärzter Gliedmaßen zusammen.
Gerade wollte ich ihrem Kollegen, der über den Scheiterhaufen gehüpft kam und auf mich losging, das gleiche Schicksal bereiten, als hinter mir ein leises Geräusch verkündete, dass sich Sholto Pinn zumindest ansatzweise erholt hatte. Ich warf einen Blick über die Schulter. Sholto hatte sich aufgesetzt. Er sah aus, als wäre er unter die Hufe einer wild gewordenen Büffelherde geraten. Zwei Herrenunterhosen zierten dekorativ sein Haupt, doch er war immer noch gefährlich. Er tastete nach seinem Spazierstock, fand ihn und richtete ihn auf mich. Wieder schoss der gelbe Lichtstrahl aus der Spitze, aber ich hatte mich bereits in Sicherheit gebracht und der Plasmahagel erwischte stattdessen die zweite Puppe mitten im Sprung. Sie erstarrte mit gefrorenen Gliedern und kippte polternd zu Boden, wobei eines ihrer Beine zu Bruch ging.
Sholto fluchte und hielt wütend nach mir Ausschau. Er musste nicht lange nach meiner Wenigkeit suchen. Ich balancierte direkt über ihm auf einem frei stehenden Regal. Es war mit akribisch beschrifteten Karteikästen, ansprechend arrangierten Schilden, kleinen Statuen und antiken Gefäßen voll gestopft, die zweifellos ihren rechtmäßigen Eigentümern aus aller Herren Länder geklaut worden waren. Das Zeug musste ein Vermögen wert sein. Ich stützte mich mit dem Rücken an der Wand ab, stemmte die Füße gegen die Oberkante des Regals und drückte kräftig dagegen.
Das Regal kam knirschend ins Wanken.
Sholto vernahm das Geräusch, sah hoch und riss entsetzt die Augen auf.
Ich dachte an die in den zerstörten Schaufensterpuppen wehrlos gefangenen Dschinn und versetzte dem Regal gehässig einen noch kräftigeren Tritt.
Einen Augenblick lang stand das Möbel auf der Kippe. Ein kleines ägyptisches Kanopengefäß fiel zuerst heraus, dicht gefolgt von einem Weihrauchkästchen aus Teakholz, dann verlagerte sich der Schwerpunkt, die gesamte Konstruktion erbebte und krachte wie ein Kartenhaus über dem am Boden sitzenden Zauberer zusammen.
Sholto brachte gerade noch den Ansatz eines Schreis zustande, bevor er unter seinem Warenlager begraben wurde.
Bei dem ohrenbetäubenden Gepolter kamen die Autos auf der Piccadilly-Straße ins Schleudern und stießen zusammen. Über den traurigen Resten von Sholtos Schätzen erhob sich eine Wolke von pulverisiertem Räucherwerk und Grabesstaub.
So weit, so gut, aber es ist immer besser, man verdünnisiert sich, solange man noch im Vorteil ist. Ich musterte misstrauisch den Bretterhaufen, doch darunter rührte sich nichts. Ob Sholtos Schutzschild ihn vor ernsten Verletzungen bewahrt hatte, konnte ich nicht beurteilen. Es war mir auch egal, Hauptsache, ich konnte endlich verschwinden.
Wieder nahm ich Kurs auf das Loch in der Schaufensterscheibe, doch wieder stellte sich mir jemand in den Weg.
Simpkin.
Ich bremste mitten in der Luft. »Bitte«, sagte ich entnervt, »bitte sei so gut und verzieh dich. Ich hab dir die Visage schon einmal poliert.« Seine zuvor auffallend vorspringende Nase war immer noch wie ein umgestülpter Handschuhfinger tief in seinen Schädel gedrückt. Er sah wütend aus.
»Du hast meinem Herrn wehgetan«, näselte er.
»Stimmt. Du solltest mir dankbar sein!«, feixte ich. »Ich an deiner Stelle würde ihm den Rest geben und mich nicht so vornehm zurückhalten wie du, du jämmerlicher Wendehals.«
»Ich habe Wochen gebraucht, um dieses Regal zu dekorieren.«
Ich verlor die Geduld. »Ich zähle bis drei, elender Verräter!«
»Pech gehabt, Bodmin! Ich habe den Alarm ausgelöst. Die Obrigkeit hat bereits einen Af...«
»Papperlapapp.« Mit letzter Kraft verwandelte ich mich in einen Falken. Das hatte Simpkin einem einfachen Botenkobold nicht zugetraut. Er wich taumelnd zurück, ich flog pfeilgeschwind über seinen Kopf hinweg und platzierte noch rasch einen kleinen Abschiedsgruß nach Vogelmanier auf seinen Scheitel. Dann war ich endlich draußen, in luftiger Freiheit!
Wo sich ein Netz aus Silberfäden über mich senkte und mich zu Boden warf.
Das Netz war eine Falle der fiesesten Sorte: Es fesselte mich auf sämtlichen Ebenen, wickelte sich um mein gesträubtes Gefieder, meine strampelnden Beine und meinen um sich hackenden Schnabel. Ich wehrte mich mit aller Kraft, doch die Fäden klebten schwer wie feuchte Erde an mir, das Element, das mir am meisten zuwider ist, und obendrein bereitete mir jeder Kontakt mit dem Silber unerträgliche Qualen. Ich konnte die Gestalt nicht wechseln, ich konnte keine Magie anwenden, weder schwache noch mächtige. Meine Substanz litt bei der leisesten Berührung der Fäden und mein Geflatter machte alles nur noch schlimmer.
Schließlich kapitulierte ich. Ich kauerte als regloses Federhäufchen unter dem Netz und schielte mit einem Auge unter dem angewinkelten Flügel hervor. Durch das tödliche Gewirk sah ich das graue, vom letzten Regen noch nasse, mit glitzernden Glassplittern übersäte Straßenpflaster und hörte Simpkin von irgendwoher lang und schrill lachen.
Dann verdunkelte ein Schatten die Platten des Bürgersteigs.
Zwei große, gespaltene Hufe stampften klackernd auf den Beton, der dort, wo sie auftrafen, Blasen schlug und Risse bekam.
Über das Netz legte sich ein Gifthauch von Knoblauch und Rosmarin. Mein Verstand war umnebelt, mein Kopf drehte sich, meine Muskeln erschlafften...
Dunkelheit umfing den Falken und sein Bewusstsein verlosch wie eine heruntergebrannte Kerze.
Nathanael18
Die beiden Tage nach der Benennung waren für Nathanael alles andere als angenehm. Körperlich befand er sich auf einem Tiefpunkt, daran waren die Beschwörung von Bartimäus und ihr magisches Duell schuld. Als Nathanael von seinem Ausflug zur Themse zurückkehrte, schniefte er schon leise, am Abend schnüffelte er wie ein Schlachtschwein und am nächsten Morgen hatte er eine ausgewachsene Rotzund-Wasser-Erkältung. Als er wie ein Gespenst in Mrs Underwoods Küche erschien, warf sie nur einen kurzen Blick auf ihn, packte ihn an den Schultern, drehte ihn herum und schickte ihn wieder ins Bett. Kurz darauf stieg sie mit einer Wärmflasche, einem Stapel Schokocreme-Broten und einem dampfenden Becher heiße Zitrone mit Honig die Treppe hinauf. Nathanael hustete seinen Dank unter dem Federbett hervor.
»Keine Ursache, John«, sagte sie. »Ich will heute Morgen keinen Pieps mehr von dir hören. Schließlich müssen wir dich rechtzeitig zur Rede des Premierministers wieder hinkriegen, stimmt's?« Sie sah sich stirnrunzelnd im Zimmer um. »Hier riecht es ja so nach Kerzen«, sagte sie. »Und nach Räucherwerk. Du hast doch nicht etwa heimlich geübt?«
»Nein, Mrs Underwood.« Im Stillen verfluchte Nathanael seinen Leichtsinn. Er hatte das Fenster öffnen wollen, damit sich der Gestank verflüchtigte, doch am vergangenen Abend war er so müde gewesen, dass er es schlicht vergessen hatte. »Das passiert manchmal. Die Gerüche aus Mr Underwoods Labor ziehen durch das ganze Haus bis nach hier oben.«
»Komisch. Ist mir noch nie aufgefallen.«
Sie schnupperte noch einmal. Nathanaels Blick wurde hypnotisch von einer Ecke seines Teppichs angezogen, unter der zu seinem Entsetzen der Rand eines Pentagramms verräterisch hervorlugte. Mit äußerster Überwindung riss er den Blick davon los und simulierte einen heftigen Hustenanfall. Das lenkte Mrs Underwood ab. Sie reichte ihm den Becher heiße Zitrone.
»Trink das, mein Lieber. Und dann schlaf ein bisschen«, sagte sie. »Ich sehe gegen Mittag wieder nach dir.«
Als sie wiederkam, war das Fenster längst geöffnet, das Zimmer ausgiebig gelüftet und der Fußboden unter dem Teppich sauber geschrubbt worden.
Nathanael lag im Bett. Sein neuer Name, den ihm Mrs Underwood offensichtlich so schnell wie möglich einprägen wollte, klang in seinen Ohren fremd und falsch, beinah ein bisschen lächerlich. John Mandrake. Das mochte zu den Zauberern in den Geschichtsbüchern passen, aber wohl kaum zu einem triefnasigen, schnupfengeplagten Jungen. Es würde ihm schwer fallen, sich an seine neue Identität zu gewöhnen, und noch schwerer, seinen alten Namen zu vergessen...
Daran würde ihn allein schon Bartimäus hindern. Trotz seiner Vorsichtsmaßnahme -- der Tabaksdose auf dem Grund der Themse -- fühlte sich Nathanael nicht besonders unangreifbar. So sehr er sich auch bemühte, nicht daran zu denken, die Angst kehrte immer wieder
-- wie ein schlechtes Gewissen, das einen piesackte und einem keine Ruhe ließ. Vielleicht hatte er ja etwas Entscheidendes vergessen, das der Dämon ausnutzen konnte... vielleicht schmiedete Bartimäus in eben diesem Moment schon Rachepläne, statt wie befohlen Lovelace auszuspionieren.
Er lag zwischen Orangenschalen und zerknüllten Papiertaschentüchern in den Kissen und seine Gedanken kreisten endlos um die unzähligen unerfreulichen Möglichkeiten. Die Versuchung, den Zauberspiegel unter den Dachziegeln hervorzuholen und Bartimäus zu beobachten, war groß. Aber er wusste, wie unvernünftig das gewesen wäre
-- er fühlte sich benommen, seine Stimme war nur ein heiseres Krächzen, und er war so schwach, dass er sich nicht einmal aufsetzen, geschweige denn einen kleinen, streitlustigen Kobold im Zaum halten konnte. Vorerst musste er den Dschinn wohl oder übel sich selbst überlassen. Bestimmt würde alles gut gehen.
Dank Mrs Underwoods Pflege war Nathanael am dritten Morgen wieder auf den Beinen.
»Gerade noch rechzeitig«, sagte sie. »Heute ist unser großer Abend.«
»Wer kommt denn noch alles?«, fragte Nathanael. Er saß im Schneidersitz auf dem Küchenfußboden und putzte seine Schuhe.
»Alle dreihundert amtierenden Minister, ihre jeweiligen Ehepartner, einige auserwählte benannte Gehilfen... und ein paar Emporkömmlinge, unbedeutendere Zauberer aus Militär und öffentlichem Dienst, die kurz vor der Beförderung stehen, aber noch nicht die richtigen Leute kennen. Es ist immer eine gute Gelegenheit zu beobachten, wer auf dem aufsteigenden und wer auf dem absteigenden Ast ist, John, von der Kleiderfrage ganz zu schweigen. Im Sommer sind ein paar Ministerinnen in Kaftanen im Samarkand-Stil erschienen, ziemlich gewagt, hat sich aber natürlich nicht durchgesetzt. Ach John! Konzentrier dich bitte!« Er hatte die Schuhbürste fallen lassen.
»Tut mir Leid, Mrs Underwood, ist mir aus der Hand gerutscht. Wieso denn Samarkand? Was ist daran so schick?«
»Ich habe nicht die leiseste Ahnung. Wenn du mit den Schuhen fertig bist, kannst du gleich mit der Jacke weitermachen.«
Es war Samstag, daher fand kein Unterricht statt, der Nathanael ein wenig von der Aufregung hätte ablenken können, die ihn jedes Mal befiel, wenn er an das bevorstehende Ereignis dachte. Im Lauf des Tages wurde es immer schlimmer. Um drei Uhr, Stunden vor der Abfahrt, hatte er bereits seine besten Kleider angezogen und streifte unruhig durch das Haus -- bis Mr Underwood schließlich den Kopf aus seinem Schlafzimmer streckte und ihm ärgerlich Einhalt gebot.
»Hör auf herumzutrampeln, Junge! Mir zerspringt noch der Schädel! Oder möchtest du heute Abend lieber zu Hause bleiben?«
Nathanael schüttelte betreten den Kopf und ging auf Zehenspitzen hinunter in die Bibliothek, wo er aus der Schusslinie war. Dort beschäftigte er sich damit, neue Bannsprüche für mittlere Dschinn auswendig zu lernen. Auf diese Weise brachte er die Zeit einigermaßen herum. Er brütete eben über der schwierigen Formel für das Scharfzackige Pendel, als der Zauberer hereinstürmte. Sein bester Mantel flatterte hinter ihm her.
»Hier steckst du Schwachkopf! Ich habe schon im ganzen Haus nach dir gerufen! In einer Minute wären wir ohne dich losgegangen.«
»Tut mir Leid, Sir... Ich habe gelesen...«
»Aber bestimmt nicht in diesem Buch, du Dussel. Willst du mich veralbern? Das kommt erst in der vierten Stufe dran, und außerdem ist es auf Koptisch, das lernst du sowieso nie. Du bist eingeschlafen, gib's zu. Jetzt aber dalli, sonst bleibst du wirklich hier!«
Als sein Meister ins Zimmer getreten war, hatte Nathanael tatsächlich gerade die Augen geschlossen, denn auf diese Weise konnte er sich das Gelernte besser einprägen. Alles in allem war das vielleicht ganz gut so, sonst hätte er sich eine andere Erklärung aus den Fingern saugen müssen. Schon lag das Buch auf dem Stuhl, und der Gehilfe eilte in kindlicher Hast und mit klopfendem Herzen hinter seinem Meister den Korridor entlang und durch die Haustür in die Nacht hinaus, wo Mrs Underwood in einem schimmernden grünen Kleid und mit einer Art pelziger Anakonda, die sie lose um den Hals geschlungen hatte, lächelnd neben dem großen schwarzen Auto wartete.
Nathanael hatte erst ein einziges Mal im Wagen seines Meisters gesessen und daran konnte er sich nicht mehr erinnern. Er stieg hinten ein und bestaunte die glatten, glänzenden Lederpolster und den sehr künstlich riechenden Dufttannenbaum, der am Rückspiegel baumelte.
»Setz dich ordentlich hin und mach keine Tapser an die Scheiben.« Mr Underwoods Augenbrauen blickten ihn finster aus dem Spiegel an. Nathanael lehnte sich zurück, legte brav die Hände in den Schoß und los ging die Fahrt zum Parlament.
Sie fuhren nach Süden. Nathanael schaute aus dem Fenster. Londons zahllose Lichter -- Scheinwerfer, Schaufenster, Straßenlaternen, erleuchtete Wohnungen, Wachkugeln -- zuckten in rascher Folge über sein Gesicht. Er starrte mit aufgerissenen Augen hinaus und sog alles begierig in sich auf. Ein Ausflug in die Stadt war schon für sich genommen ein Erlebnis, das Nathanael, der sein Wissen über die Außenwelt hauptsächlich aus Büchern bezog, allzu selten widerfuhr. Gelegentlich, wenn er Kleidung oder Schuhe brauchte, nahm ihn Mrs Underwood im Bus zum Einkaufen mit, und einmal, als Mr Underwood geschäftlich unterwegs gewesen war, war sie mit ihm in den Zoo gegangen. Doch er war nur selten aus Highgate herausgekommen, abends schon gar nicht.
Wie gewöhnlich war es die schiere Größe, die ihm den Atem verschlug, die unzähligen Straßen und Sträßchen, die Lichtbänder, die sich in alle Himmelsrichtungen wanden. Die meisten Häuser sahen ganz anders aus als die Häuser in der Straße, in der sein Meister wohnte: Sie waren viel kleiner, schäbiger, dichter zusammengedrängt. Oft schienen sie sich um große, fensterlose Gebäude mit flachen Dächern und hohen Schornsteinen zu scharen, wahrscheinlich Fabriken, in denen sich die Gewöhnlichen zu irgendwelchen langweiligen Tätigkeiten einfanden. Daher interessierten sie Nathanael nicht besonders.
Auch die Gewöhnlichen selbst waren zu besichtigen, Nathanael wunderte sich jedes Mal, wie viele es davon gab. Trotz der Dunkelheit und des abendlichen Nieselregens waren sie in erstaunlich großer Zahl unterwegs. Sie wuselten umher wie die Ameisen in Mr Underwoods Garten, gingen in Läden ein und aus und verschwanden ab und an in heruntergekommenen Eckkneipen, durch deren matte Scheiben warmes, orangefarbenes Licht nach außen drang. Jeder Kneipeneingang hatte seine eigene Wachkugel. Sie schwebte unübersehbar über dem Türsturz und hüpfte dunkelrot blinkend auf und ab, wenn jemand darunter hindurchging.
Sie waren eben an einer Kneipe vorbeigefahren -- ein besonders großes Exemplar an einem U-Bahnhof -- als Mr Underwood mit der Faust so laut auf das Armaturenbrett hieb, dass Nathanael zusammenzuckte.
»Da ist eine, Martha!«, rief er. »Und zwar von der übelsten Sorte! Wenn es nach mir ginge, müsste die Nachtpolizei gleich morgen eine Razzia durchführen und sie allesamt mitnehmen.«
»Es muss doch nicht immer gleich die Nachtpolizei sein, Arthur«, sagte seine Frau gequält. »Es gibt bestimmt bessere Methoden, sie umzuerziehen.«
»Ach, du hast doch keine Ahnung, Martha. Zeig mir irgendeine Londoner Kneipe, und ich zeige dir, wo sich die Gewöhnlichen versammeln. Auf dem Speicher, im Keller, in einem Geheimzimmer hinter der Theke... Ich kenne mich aus -- unsere Abteilung für Innere Angelegenheiten hat schon viele solcher Razzien durchgeführt. Aber wir haben nie Beweise sichergestellt und auch keins der gesuchten Stücke, deretwegen wir gekommen sind -- wir finden immer nur leere Räume vor, ein paar Tische und Stühle... Glaub mir, der ganze Ärger nimmt in Spelunken wie der da seinen Anfang. Der PM muss endlich etwas unternehmen, aber wer weiß, was sie bis dahin schon alles angerichtet haben. Mit Wachkugeln allein ist es nicht getan! Diese Drecklöcher gehören bis auf die Grundmauern niedergebrannt, das habe ich Duvall heute Nachmittag auch gesagt, aber auf mich hört natürlich mal wieder keiner.«
Nathanael hatte schon früh gelernt, keine Fragen zu stellen, ganz gleich, wie sehr ihn etwas interessierte. Er spähte durch die Heckscheibe und sah die orangefarbenen Kneipenlichter kleiner werden und schließlich verlöschen.
Jetzt kamen sie ins Zentrum, wo die Gebäude höher und prächtiger waren, wie es der Hauptstadt eines Weltreiches geziemte. Auf den Straßen sah man mehr Privatautos, die Ladenfronten wurden breiter und prunkvoller und zwischen den Gewöhnlichen bummelten auch Zauberer die Bürgersteige entlang.
»Wie geht's dir da hinten, mein Lieber?«, erkundigte sich Mrs Underwood.
»Danke, gut, Mrs Underwood. Sind wir bald da?«
»Es dauert nicht mehr lange, John.«
Sein Meister warf einen Blick in den Rückspiegel. »Lange genug, um dich zu warnen«, sagte er. »Ich wünsche, dass du mir heute Abend keine Schande machst. Wir befinden uns dort in Gesellschaft der wichtigsten Zauberer dieses Landes, Männer und Frauen, deren Fähigkeiten deine Vorstellungskraft bei weitem übersteigen. Wenn du dich danebenbenimmst, ist mein Ruf ruiniert. Du weißt, was mit Disraelis Gehilfen passiert ist?«
»Nein, Sir.«
»Es geschah ebenfalls anlässlich einer Regierungserklärung. Als Disraeli gerade den anderen Gästen vorgestellt wurde, stolperte sein Gehilfe auf der Treppe von Westminster Hall, prallte gegen seinen Meister und stieß ihn kopfüber die Stufen hinunter. Disraelis Sturz wurde von der Herzogin von Argyle aufgehalten -- einer zum Glück gut gepolsterten Dame.«
»Ja, Sir.«
»Disraeli stand auf und entschuldigte sich mit ausgesuchter Höflichkeit bei der Herzogin. Dann drehte er sich nach seinem Gehilfen um, der zitternd und schluchzend oben an der Treppe stand, und klatschte in die Hände. Der Gehilfe sank mit flehend ausgestreckten Armen auf die Knie, aber das half ihm nichts. Es wurde etwa fünfzehn Sekunden stockfinster in der großen Halle. Als es wieder hell wurde, war der Gehilfe verschwunden. Dort wo er gekniet hatte, stand eine Figur aus massivem Gusseisen. In den flehend erhobenen Händen hielt sie einen eisernen Schaber, an dem sich seit nunmehr hundertfünfzig Jahren jeder, der die Halle betritt, die Schuhsohlen abstreifen kann.«
»Ehrlich, Sir? Kann ich die Figur nachher mal sehen?«
»Damit meine ich, dass es demnächst einen dazu passenden Hutständer gibt, falls du mich irgendwie in Verlegenheit bringst, Junge.
Haben wir uns verstanden?«
»Allerdings, Sir.« Nathanael nahm sich vor, demnächst die Versteinerungsformeln nachzuschlagen. Er glaubte, sich zu erinnern, dass sie etwas mit der Beschwörung eines Afriten von beträchtlicher Macht zu tun hatten. So wie er die Fähigkeiten seines Meisters einschätzte, bezweifelte er, dass dieser zu etwas Vergleichbarem überhaupt imstande war. Im Halbdunkeln huschte ein Lächeln über sein Gesicht.
»Bleib immer hinter mir«, fuhr Mr Underwood fort. »Sprich nur, wenn ich es dir ausdrücklich erlaube, und glotz die anderen Zauberer nicht an, egal wie missgestaltet sie aussehen. Und jetzt sei still. Wir sind da, ich muss mich konzentrieren.«
Der Wagen wurde langsamer und schloss sich einer Prozession schwarzer Fahrzeuge an, die auf der breiten grauen Fahrbahn der Whitehall dahinrollten. Erst kamen sie an einer Reihe Denkmäler für die siegreichen Magier des viktorianischen Zeitalters und die gefallenen Helden des Großen Krieges vorbei, danach an einigen wuchtigen, stilisierten Skulpturen, die verschiedene Tugenden verkörperten (Vaterlandsliebe, Achtung vor der Obrigkeit, die Ergebene Ehefrau). Dahinter erhoben sich die schmucklosen, vielfenstrigen Bürogebäude, in denen die Behörden untergebracht waren.
Die Wagenkolonne bewegte sich nur noch im Schneckentempo voran. Jetzt erst fielen Nathanael die kleinen Gruppen schweigender Passanten auf, die den vorübergleitenden Autos nachsahen. Soweit er es beurteilen konnte, wirkten sie bestenfalls verdrossen, wenn nicht gar feindselig. Die meisten hatten schmale, ausgemergelte Gesichter. Etwas weiter weg standen große Männer in grauen Uniformen und behielten die Menge unauffällig im Auge. Alle -- Polizisten wie Gewöhnliche -- machten einen ziemlich verfrorenen Eindruck.
Geschützt in dem bequemen Wagen, überkam Nathanael wohlige Selbstzufriedenheit. Endlich gehörte er zu den Eingeweihten, war sogar ins Parlament eingeladen. Er war etwas Besonderes, er hob sich von der Masse ab -- ein gutes Gefühl. Zum ersten Mal in seinem Leben verspürte er die träge Heiterkeit, die leicht erworbene Macht mit sich bringt.
Jetzt hatte der Wagen den Parliament Square erreicht. Sie bogen nach links ab und fuhren durch ein schmiedeeisernes Tor. Mr Underwood zückte einen Ausweis, man winkte sie durch, dann überquerte der Wagen einen kopfsteingepflasterten Vorplatz und rollte über eine Rampe in ein unterirdisches, neonbeleuchtetes Parkhaus. Mr Underwood suchte sich eine freie Parkbucht und stellte den Motor ab.
Im Fond grub Nathanael die Finger in den Ledersitz. Er bebte vor unterdrückter Vorfreude.
Sie waren da.
Sie gingen an einer endlosen Reihe glänzender schwarzer Autos entlang zu einer zweiflügligen Metalltür. Inzwischen war Nathanael zu aufgeregt, um seine Umgebung noch richtig wahrzunehmen. Er war so verwirrt, dass er die beiden schlanken Wachposten, von denen sie an der Tür aufgehalten wurden, kaum wahrnahm, und auch nicht, dass sein Meister drei Plastikausweise hervorzog, die überprüft und dann zurückgegeben wurden. Er registrierte weder den eichenholzgetäfelten Aufzug noch die kleine rote Kugel, die sie von der Aufzugdecke aus beobachtete. Erst als sich die Aufzugtüren wieder öffneten und sie in die prachtvolle Westminster Hall hinaustraten, kam er wieder zu sich.
Es war ein riesiger, hoher Saal mit einem steilen Deckengewölbe aus vom Alter geschwärzten Holzbalken. Wände und Boden bestanden aus großen, glatten Steinplatten und die reich verzierten Spitzbogenfenster waren mit kunstvollen Mustern aus buntem Glas versehen. Auf der gegenüberliegenden Seite öffneten sich unzählige Fenster und Türen zu einer Terrasse, die hoch über dem Fluss lag. Von der Decke und von Messinghaltern an den Wänden hingen gelbe Laternen. In der Halle selbst standen oder spazierten schon ungefähr zweihundert Leute herum, doch der Raum war so groß, dass er trotzdem so gut wie leer wirkte. Nathanael schluckte beklommen. Mit einem Mal kam er sich wieder schrecklich unbedeutend vor.
Er stand neben Mr und Mrs Underwood am oberen Absatz einer Treppe, die in einem eleganten Bogen in den Saal hinabführte. Ein schwarz gekleideter Diener trat lautlos an sie heran und nahm Mr Underwood den Mantel ab, ein anderer forderte sie mit einer einladenden Handbewegung auf, die Stufen hinunterzusteigen.
Auf dem Treppenabsatz erregte eine stumpfgraue Statue Nathanaels Aufmerksamkeit: ein kniender, altmodisch gekleideter Junge mit aufgerissenen Augen. In den erhobenen Händen hielt er einen Schuhabstreifer. Obwohl sich die Einzelheiten seiner Züge im Lauf der Jahre abgenutzt hatten, zeichnete sich in seinem Gesicht immer noch ein so seltsam flehender Ausdruck ab, dass es Nathanael kalt über den Rücken lief. Er ging rasch weiter, wahrte jedoch gebührenden Abstand von seinem Meister.
Unten angekommen, blieben sie stehen. Sofort eilten Diener herbei und boten ihnen Champagner (den Nathanael gern probiert hätte) und Zitronenlimonade an (die er nicht probieren wollte, aber nehmen musste). Mr Underwood trank einen großen Schluck und ließ den Blick unruhig über die Gäste schweifen. Mrs Underwood schaute mit geistesabwesendem, verträumtem Lächeln um sich. Nathanael nippte an seiner Limonade und sah sich ebenfalls um.
Überall schlenderten lachende, schwatzende Zauberer jeden Alters umher, die Halle war ein einziges Gewimmel aus schwarzen Anzügen und eleganten Abendkleidern, im Lampenlicht blitzenden Zähnen und funkelndem Schmuck. An den Türen waren Männer mit unbewegten Gesichtern postiert. Sie trugen alle die gleichen grauen Jacken, und Nathanael vermutete, dass es sich um Polizisten oder um für die Sicherheit verantwortliche Zauberer handelte, die bereit waren, beim geringsten Anzeichen von Unruhe ihre Dschinn zu rufen. Er konnte aber trotz seiner Linsen keine übernatürlichen Wesen im Saal ausmachen.
Stattdessen fielen ihm etliche großspurig auftretende Jungen und sich betont gerade haltende Mädchen auf, bei denen es sich offensichtlich ebenfalls um Gehilfen handelte. Sie plauderten ausnahmslos ungezwungen mit den anderen Gästen und schienen überhaupt nichts dabei zu finden. Plötzlich wurde Nathanael bewusst, wie verlegen sein Meister und Mrs Underwood herumstanden, abseits von den anderen Gästen und von diesen unbeachtet.
»Sollten wir uns nicht mit jemandem unterhalten?«, erlaubte er sich zu fragen.
Mr Underwood warf ihm einen giftigen Blick zu. »Hab ich dir nicht gesagt...« Er unterbrach sich, um einen dicken Mann, der gerade die Treppe herunterkam, überschwänglich zu begrüßen: »Grigori!«
Grigori wirkte nicht sonderlich begeistert. »Hallo, Underwood.«
»Wie schön, Sie zu sehen!« Mr Underwood ging auf den Mann zu und stürzte sich in seinem Eifer, ein Gespräch zu beginnen, förmlich auf ihn. Seine Frau und Nathanael ließ er einfach stehen.
»Will er uns denn gar nicht vorstellen?«, fragte Nathanael enttäuscht.
»Mach dir nichts draus, mein Lieber. Für deinen Meister ist es wichtig, mit bestimmten Leuten zu sprechen. Wir brauchen das nicht. Aber wir können uns ein bisschen umsehen, das macht immer Spaß...« Kopfschüttelnd setzte sie hinzu: »Ts-ts-ts, ich muss schon sagen, dieses Jahr sind alle schrecklich konservativ angezogen!«
»Ist der Premierminister hier irgendwo, Mrs Underwood?«
Sie reckte den Hals. »Ich glaube nicht, mein Lieber, nein, noch nicht. Aber da drüben ist Mr Duvall, der Polizeichef...« Nicht weit entfernt stand ein stämmiger Mann in grauer Uniform und hörte geduldig zwei jungen Frauen zu, die gleichzeitig auf ihn einzureden schienen. »Ich habe ihn mal kennen gelernt -- ein ganz reizender Mann. Und natürlich sehr einflussreich. Warte mal, wen haben wir denn noch? Meine Güte... siehst du die Dame dort drüben?« Nathanael sah sie. Sie war erschreckend dünn, hatte weißes, kurz geschorenes Haar und ihre Finger schlossen sich wie Vogelkrallen um den Stiel ihres Glases. »Das ist Jessica Whitwell. Sie ist eine sehr berühmte Zauberin und hat irgendwas mit der Sicherheit zu tun. Vor zehn Jahren hat sie die tschechischen Unterwanderer dingfest gemacht. Die haben einen Mariden auf sie gehetzt, aber sie hat ein Vakuum geschaffen, das ihn verschluckt hat. Und das hat sie alles ganz allein geschafft, ohne größere Verluste. Also mach später lieber einen großen Bogen um sie, John«, schloss Mrs Underwood lachend und trank ihr Glas aus. Sofort stand ein Diener neben ihr und füllte es fast bis zum Rand nach. Auch Nathanael lachte. Wie so oft färbte in Mrs Underwoods Gesellschaft etwas von ihrer Fröhlichkeit auf ihn ab. Seine Anspannung ließ ein wenig nach.
»Achtung, Achtung! Der Herzog und die Herzogin von Westminster!« Zwei livrierte Pagen eilten vorüber und rempelten Nathanael unsanft an. Eine kleine, zänkisch aussehende Frau mit einem altmodischen, schwarzen Kleid, einem goldenen Fußkettchen und herrischer Miene bahnte sich mit den Ellbogen ihren Weg durch das Gedränge, gefolgt von einem abgespannt wirkenden Mann. Mrs Underwood sah ihnen stirnrunzelnd nach.
»Was für eine grässliche Person! Ich weißwirklich nicht, was der Herzog an ihr findet.« Sie trank noch einen Schluck Champagner. »Und da -- gütiger Himmel! Was ist denn mit dem passiert? Dort kommt Sholto Pinn, dem das große Geschäft an der Piccadilly-Straße gehört.« Nathanael beobachtete, wie ein großer, dicker Mann in einem weißen Leinenanzug auf zwei Krücken die Treppe herunterhumpelte. Jeder Schritt schien ihn zu schmerzen. Er hatte das Gesicht voller Schürfwunden und das eine Auge war ganz blau und zugeschwollen. Zwei Diener umschwirrten ihn und bahnten ihm den Weg zu einer Sitzgruppe an der Wand.
»Der sieht aber gar nicht gut aus«, sagte Nathanael.
»Allerdings. Offenbar hat er einen schlimmen Unfall gehabt. Vielleicht hat er irgendetwas Falsches geliefert bekommen... Der arme Mann.« Vom Champagner beflügelt, lieferte Mrs Underwood Nathanael Kurzbiografien der meisten bedeutenden Männer und Frauen, die jetzt nach und nach eintrafen. Es war die Crème de la Crème aus Regierung und Gesellschaft, die einflussreichsten Persönlichkeiten Londons (und damit der ganzen Welt). Während ihm Mrs Underwood ihre Verdienste und Heldentaten schilderte, wurde sich Nathanael umso mehr bewusst, was für ein Niemand er war, verglichen mit all diesem Ruhm und dieser Macht. Das Selbstbewusstsein, das ihn während der Autofahrt einen Augenblick lang erfüllt hatte, war verflogen und an seine Stelle traten quälende Minderwertigkeitsgefühle. Mehrmals erspähte er seinen Meister, der stets am Rand einer Gruppe stand, im besten Falle geduldet und oft einfach ignoriert. Seit dem Zwischenfall mit Lovelace war sich Nathanael darüber im Klaren, wie unfähig Underwood war, und der heutige Abend bewies das einmal mehr. Seine Kollegen wussten genau, dass er ein schwacher Mann war. Nathanael knirschte erbittert mit den Zähnen. So hatte er sich seine Einführung in die Gesellschaft nicht vorgestellt -- als verachtenswerter Gehilfe eines verachtenswerten Zauberers! Das hatte er nicht verdient!
Mrs Underwood zupfte ihn am Ärmel. »Da! Siehst du ihn, John? Das ist er! Das ist er!«
»Wer?«
»Rupert Devereaux. Der Premierminister.«
Nathanael hatte keine Ahnung, wo er plötzlich hergekommen war. Aber da stand er, ein kleiner, schlanker Mann mit hellbraunem Haar im Mittelpunkt eines Knäuels drängelnder, schubsender Smokings und Cocktailkleider, dem zum Trotz er auf wundersame Weise Würde und Gelassenheit bewahrte. Er hörte zu, nickte und lächelte freundlich. Der Premierminister! Der mächtigste Mann Großbritanniens, vielleicht der ganzen Welt... Sogar von weitem empfand Nathanael glühende Bewunderung. Er wünschte sich nichts sehnlicher, als hinzugehen, den Premierminister aus der Nähe zu sehen und zu hören, was er sagte. Er spürte, dass es dem ganzen Saal genauso erging, dass sich unter der Oberfläche jedes Gesprächs die Aufmerksamkeit aller Beteiligten nur auf diesen einen Mann richtete. Doch noch während Nathanael hinüberstarrte, wurde das Gedränge dichter und entzog die schlanke, drahtige Gestalt seinen Blicken.
Nur widerwillig wandte sich Nathanael ab. Bekümmert nahm er einen Schluck von seiner Limonade -- und erstarrte.
Am Fuß der Treppe standen zwei Zauberer. Sie waren fast die einzigen Anwesenden, die von dem Trubel um den Premierminister keine Notiz nahmen und stattdessen die Köpfe zusammensteckten und sich angeregt unterhielten. Nathanael atmete tief durch. Er kannte die beiden, sehr gut sogar, denn nach jenem demütigenden Vorfall im vergangenen Jahr hatten sich ihm ihre Gesichter unauslöschlich eingeprägt. Der Alte mit dem roten, runzligen Gesicht war noch verhutzelter und gebeugter als damals und neben ihm stand der Jüngere mit dem fischigen Gesicht. Das strähnige Haar reichte ihm bis über den Kragen. Lovelace' Freunde. Wo sie waren, konnte Lovelace nicht weit sein.
Nathanael spürte ein unangenehmes Prickeln im Magen, ein Schwächegefühl, das ihm überhaupt nicht behagte. Er fuhr sich mit der Zunge über die trockenen Lippen. Nur die Ruhe. Es gab keinen Grund, Angst zu haben. Lovelace hatte keinerlei Anlass, das Verschwinden des Amuletts mit ihm in Verbindung zu bringen, selbst wenn sie einander im Lauf des Abends irgendwann gegenüberstehen sollten. Seine Kundschafter konnten die Aura des Amuletts nur wahrnehmen, wenn sie Underwoods Haus durchsuchten. Ihm konnte nichts passieren. Im Gegenteil, er sollte wie jeder gute Zauberer die Gelegenheit beim Schopf fassen. Wenn er näher an seine Feinde heranschlich, konnte er vielleicht verstehen, worüber sie sich unterhielten.
Er schaute sich um. Mrs Underwood achtete nicht auf ihn. Sie plauderte mit einem kleinen, untersetzten Herrn und brach gerade in schallendes Gelächter aus. Nathanael schlängelte sich durch die Menge und hielt auf die Treppe zu, neben der die beiden Zauberer standen.
Auf halbem Weg bemerkte er, wie sich der Alte mitten im Satz unterbrach und zur Galerie hinaufsah. Nathanael folgte seinem Blick. Ihm stockte das Herz.
Dort oben stand er -- Simon Lovelace, mit erhitztem Gesicht und außer Atem. Offenbar war er eben erst gekommen. Hastig streifte er den Mantel ab und warf ihn einem Diener zu, dann strich er sich über das Revers und eilte die Treppe hinunter. Er sah noch genauso aus, wie ihn Nathanael in Erinnerung hatte: die Brille, das mit Gel zurückgekämmte Haar, die energischen Bewegungen, der breite Mund, der jedes Mal, wenn ihn jemand begrüßte, ein Lächeln an-und sofort wieder ausknipste. Er kam mit forschem Schritt die Stufen herunter, verschmähte den dargebotenen Champagner und gesellte sich unverzüglich zu seinen Freunden.
Nathanael legte einen Schritt zu und erreichte das geschwungene Treppengeländer, das in einen geschnitzten Sockel auslief, auf dem eine Marmorvase thronte. Rechts hinter der Vase erspähte er den Hinterkopf des Fischigen, links das Jackett des Alten. Lovelace selbst war soeben zu den beiden gestoßen, befand sich aber außerhalb von Nathanaels Gesichtsfeld.
Die Vase schützte ihn davor, selbst gesehen zu werden. Er schob sich noch ein paar Schritte näher heran und lehnte sich in, wie er hoffte, einigermaßen lässiger Haltung an den geschnitzten Sockel. Dann spitzte er die Ohren, um die Stimmen der drei Zauberer aus dem allgemeinen Stimmengewirr herauszufiltern.
Lovelace sagte gerade in schroffem, gereiztem Ton: »...bis jetzt noch kein Glück gehabt. Ich habe alles versucht. Keins der Wesen, die ich beschworen habe, konnte mir sagen, wer dahinter steckt.«
»Tja, offenbar hast du bloß deine Zeit verplempert.« Das war der schwere Akzent des Alten. »Woher sollen die anderen Dämonen das schließlich auch wissen?«
»Es ist nicht meine Art, etwas unversucht zu lassen. Aber du hast Recht. Auch die Suchkugeln haben nichts gebracht. Vielleicht müssen wir unsere Vorgehensweise ändern. Hast du meine Nachricht erhalten? Ich finde, wir sollten die Sache abblasen.«
»Abblasen?« Eine dritte Stimme, vermutlich die des Fischigen.
»Ich kann immer noch dem Mädchen die Schuld geben.«
»Ich halte das nicht für klug.« Der Alte sprach so leise, dass ihn Nathanael kaum verstehen konnte. »Wenn du die Sache jetzt absagst, ist Devereaux erst recht schlecht auf dich zu sprechen. Wo du ihm nun schon den Mund wässrig gemacht hast mit all den netten kleinen Annehmlichkeiten, die ihn erwarten. Nein, Simon, wir müssen gute Miene zum bösen Spiel machen. Such weiter. Wir haben noch ein paar Tage. Vielleicht taucht es doch noch auf.«
»Wenn das alles umsonst war, bin ich ruiniert! Ihr habt ja keine Ahnung, was diese Räumlichkeiten kosten!«
»Beruhige dich. Du redest zu laut.«
»Tut mir Leid. Aber wisst ihr, was mich rasend macht? Derjenige ist garantiert hier, irgendwo im Saal, beobachtet mich und lacht sich ins Fäustchen... Wenn ich rauskriege, wer das war, dann...«
»Nicht so laut, Lovelace!«, zischte der Fischige wieder.
»Vielleicht sollten wir lieber woanders hingehen, wo wir ungestört sind, Simon...«
Nathanael zuckte hinter seinem Sockel zusammen, als hätte er einen elektrischen Schlag bekommen. Die drei Zauberer setzten sich in Bewegung. Es wäre nicht sehr günstig, hier von ihnen gestellt zu werden.
Rasch verließ Nathanael seinen Horchposten und verzog sich ein paar Schritte ins Gedränge. Als er weit genug weg war, drehte er sich um. Lovelace und seine Freunde hatten sich kaum von der Stelle gerührt. Eine ältere Zauberin war zu ihnen getreten und sprach eifrig auf sie ein
-- zum sichtlichen Missvergnügen des Trios.
Nathanael nahm einen Schluck aus seinem Glas und sammelte sich. Er hatte nicht alles verstanden, was die drei geredet hatten, doch Lovelace war erfreulich wütend gewesen. Um mehr herauszufinden, müsste er Bartimäus herbeizitieren. Vielleicht war der Dämon sogar ganz in der Nähe, Lovelace auf den Fersen... Die Linsen verrieten zwar nichts, doch der Dschinn hätte ohnehin auf den ersten vier Ebenen seine Erscheinung verändert. Hinter jedem der scheinbar so gediegenen Gäste konnte sich ein Dämon verbergen.
Er blieb eine Weile gedankenverloren am Rand einer kleinen Gruppe Zauberer stehen. Nur allmählich sickerte ihre Unterhaltung in sein Bewusstsein.
»...ein so gut aussehender Mann. Ist er in festen Händen?«
»Simon Lovelace? Doch, da gibt es eine Frau, aber mir fällt ihr Name nicht ein.«
»Lass bloß die Finger von dem, Devina. Er ist nicht mehr der große Zampano wie früher.«
»Aber er hat doch die Konferenz nächste Woche organisiert... Und er sieht wirklich blendend aus...«
»Dafür musste er Devereaux auch lange genug in den Hintern kriechen. Nein, mit dem geht es bergab. Der PM hat ihn kaltgestellt. Lovelace hat sich schon vor einem Jahr um das Innenministerium bemüht, aber Duvall hat es verhindert. Er kann Lovelace nicht ausstehen, frag mich nicht, wieso.«
»Das da neben Lovelace ist doch der alte Schyler, stimmt's? Wen oder was hat der denn beschworen, dass sein Gesicht so aussieht? Dagegen ist ja jeder Kobold eine Schönheit!«
»Ich muss schon sagen, für einen Minister umgibt sich Lovelace mit merkwürdigen Freunden. Und wer ist der schmierige Kerl daneben?«
»Das ist Lime, glaube ich. Landwirtschaft.«
»Aalglatter Typ...«
»Wo soll diese Konferenz überhaupt stattfinden?«
»An irgendeinem gottverlassenen Ort außerhalb von London.«
»O nein! Wirklich? Wie entsetzlich langweilig. Wahrscheinlich riecht
es dort auch noch nach Kuhstall.«
»Tja, wenn es der PM nun mal so haben möchte...«
»Grässlich.«
»Trotzdem, er sieht so gut aus...«
»John...«
»Du bist eine dumme Gans, Devina. Ach übrigens, wo er wohl den Anzug herhat?«
»John!«
Wie aus dem Boden gewachsen, stand plötzlich Mrs Underwood mit gerötetem Gesicht -- vielleicht aufgrund der Hitze im Saal -- vor Nathanael und packte ihn am Arm. »John, ich rufe schon die ganze Zeit nach dir! Gleich hält Mr Devereaux seine Rede. Wir müssen nach hinten. Hier vorne ist für Minister reserviert. Komm schnell!«
Sie wichen zur Seite, als die anderen Gäste in unbeirrbarem Herdentrieb und mit klappernden Absätzen und raschelnden Gewändern nach vorn zu einem kleinen, mit purpurrotem Stoff drapierten Podium drängten, das man aus einem Nebenraum hereingerollt hatte. In dem allgemeinen Geschiebe wurden Nathanael und Mrs Underwood hin-und hergeschubst, bis sie schließlich ganz hinten am Rand der Menge neben den Terrassentüren standen. Die Zahl der Gäste war seit ihrer Ankunft beträchtlich gestiegen. Nathanael schätzte, dass sich inzwischen mehrere hundert Leute im Saal eingefunden hatten.
Mit jugendlichem Schwung sprang Rupert Devereaux auf die Bühne.
»Meine Damen und Herren, verehrte Minister, ich freue mich sehr, Sie heute Abend hier begrüßen zu dürfen...« Er hatte eine angenehme, tiefe, aber energische Stimme und sprach mit selbstverständlicher Autorität. Spontaner Jubel und Beifall brandeten auf. Mrs Underwood hätte vor lauter Aufregung fast ihr Champagnerglas fallen lassen. Auch Nathanael applaudierte begeistert.
»Eine Regierungserklärung ist für mich immer eine besonders erfreuliche Aufgabe«, fuhr Devereaux fort. »Schon deswegen, weil ich bei diesen Anlässen stets so vielen wunderbaren Menschen begegne...« Noch mehr Beifallsrufe und Jubel ließen das Gebälk der altehrwürdigen Halle erzittern. »Vielen, vielen Dank. Ich freue mich außerordentlich, Ihnen heute Erfolge an allen Fronten vermelden zu können, sowohl hier bei uns als auch im Ausland. Ich gehe gleich näher ins Detail, aber ich darf Ihnen schon verraten, dass unsere Truppen die italienischen Rebellen bei Turin zum Stehen gebracht haben und sich jetzt für den Winter eingraben. Obendrein haben unsere Gebirgsjäger ein tschechisches Expeditionskorps aufgerieben...« Seine Stimme wurde kurz von Applaus übertönt. »...und eine ganze Reihe feindlicher Dschinn vernichtet.«
Er machte eine kleine Pause. »An der Heimatfront wurde erneut Besorgnis hinsichtlich weiterer kleinerer Diebstähle in London geäußert: Allein in den letzten Wochen wurden mehrere magische Gegenstände als gestohlen gemeldet. Wir wissen alle, dass es sich um das Treiben einer Hand voll Verräter handelt, lächerlicher, unbedeutender Taugenichtse. Gleichwohl müssen wir der Sache Herr werden, damit es ihnen andere Gewöhnliche, unvernünftig, wie sie nun mal sind, nicht nachmachen. Deshalb werden wir zu drastischen Maßnahmen greifen, um diesem Vandalismus Einhalt zu gebieten. Von nun an werden alle mutmaßlichen Umstürzler ohne vorheriges Gerichtsverfahren inhaftiert. Ich bin sicher, dass das Ministerium für Innere Angelegenheiten mithilfe dieser zusätzlichen Befugnis die Rädelsführer schon bald hinter Schloss und Riegel bringen wird.«
In diesem Stil ging die Ansprache weiter, immer wieder durch den Applaus der begeisterungsfähigen Zuhörerschaft unterbrochen. Der magere Gehalt der Rede verwässerte rasch zu einer Anhäufung sich ständig wiederholender Plattitüden über die Verdienste der Regierung und die Ruchlosigkeit ihrer Feinde. Irgendwann wurde es Nathanael langweilig, er spürte förmlich, wie sich sein Gehirn beim angestrengten Zuhören allmählich in Grütze verwandelte. Schließlich gab er es auf und sah sich lieber etwas um.
Wenn er sich halb umdrehte, konnte er durch eine offene Tür auf die Terrasse hinausblicken. Durch die Marmorbalustrade sah man das schwarze Band der Themse, das hier und dort im Widerschein der gelben Lichter vom Südufer aufblinkte. Der Fluss stand hoch und strömte unter der Westminster Bridge hindurch in Richtung Docklands und Meer.
Offenbar war noch jemand zu dem Schluss gelangt, dass die Rede unerträglich weitschweifig war, und hatte sich auf die Terrasse gerettet. Nathanael sah ihn am Rand des breiten Lichtstreifens stehen, der durch die Saaltür nach draußen fiel. Entweder war es ein ziemlich unhöflicher Gast, der dem Premierminister so schnöde den Rücken kehrte, oder aber, was wahrscheinlicher war, es handelte sich um einen Sicherheitsbeamten.
Nathanaels Gedanken schweiften ab. Er stellte sich den Schlamm auf dem Grund der Themse vor. Bestimmt war Bartimäus' Tabaksdose schon fast darin versunken, für alle Zeiten verloren und vergessen im strömenden Dunkel.
Aus dem Augenwinkel bemerkte er, dass der Mann auf der Terrasse eine jähe, entschlossene Bewegung machte, als zöge er etwas Großes aus seiner Jacke oder seinem Mantel.
Nathanael kniff angestrengt die Augen zusammen, doch die Dunkelheit verbarg den Unbekannten. Hinter sich hörte er immer noch die honigsüße Stimme des Premierministers. »...wir leben in einer Epoche der Stabilisierung, liebe Freunde. Wir sind die bedeutendste magische Elite der Welt. Wir sind unübertroffen...«
Der Unbekannte näherte sich der Terrassentür.
Nathanaels Linsen registrierten ein farbiges Aufblitzen, etwas, das mehr als eine Ebene umfasste...
»...wir müssen dem Beispiel unserer Vorfahren folgen und danach trachten...«
Nathanael überlegte, ob er etwas sagen sollte, doch ihm klebte die Zunge am Gaumen.
Der Unbekannte sprang über die Schwelle in den Saal. Es war ein Jugendlicher mit dunklen, funkelnden Augen. Er trug schwarze Jeans und einen schwarzen Anorak und hatte sich das Gesicht mit einer dunklen Flüssigkeit oder Paste beschmiert. In den Händen hielt er eine hellblaue, matt pulsierende Kugel von der Größe einer Pampelmuse. Nathanael sah winzige weiße Objekte darin herumschwirren, immer im Kreis herum.
»...künftige Vorherrschaft. Unsere Feinde gehen in die Knie...«
Der junge Mann hob den Arm. Die Kugel schimmerte im Schein der Lampen.
Aus der Menge ertönte ein Keuchen. Jemand hatte etwas gesehen...
»...und ich wiederhole noch einmal...«
Nathanael öffnete den Mund zu einem stummen Schrei.
Der Arm schnellte vor. Die Kugel verließ die Hand.
»...sie gehen in die Knie...«
Der blaue Ball flog in hohem Bogen über Nathanaels Kopf, über die Köpfe der Zuhörer hinweg. Wie ein Kaninchen vor der Schlange konnte Nathanael den Blick nicht davon losreißen, der Flug der Kugel schien eine Ewigkeit zu dauern. Es wurde ganz still im Saal und bis auf das leise Zischen des Flugobjekts war nichts zu hören -- nur der Ansatz eines erstickten, hohen Frauenschreis im Publikum.
Die Kugel ging nieder und wurde von der Menge verdeckt. Dann hörte man das Klirren zersplitternden Glases.
Und einen Sekundenbruchteil später die Explosion.
Zerspringt eine Elementenkugel in einem geschlossenen Raum, hat das schreckliche und zerstörerische Folgen: je kleiner der Raum, beziehungsweise je größer die Kugel, desto verheerender die Wirkung. Nathanael und der Großteil der versammelten Zauberer konnten von Glück sagen, dass die Westminster Hall so riesig und die betreffende Kugel relativ klein war. Trotzdem war das Resultat bemerkenswert.
Als das Glas zersplitterte, stoben die Elemente, die darin seit vielen Jahren zusammengesperrt gewesen waren und einander aufgrund ihrer unterschiedlichen Natur und der begrenzten Verständigungsmöglichkeiten zutiefst verabscheuten, mit ungezügelter Gewalt auseinander. Feuer, Wasser, Luft und Erde -- alle vier entwichen mit rasender Geschwindigkeit aus ihrem winzigen Gefängnis und entfesselten nach allen Richtungen ungeheures Chaos. Wer zufällig in der Nähe stand, wurde gleichzeitig vom Sturm umgeworfen, mit Steinen bombardiert, von Feuer versengt und von Flutwellen überrollt. Fast die gesamte Zaubererversammlung rund um das Epizentrum der Explosion fiel um wie ein Kegelspiel. Nathanael war vor dem Schlimmsten geschützt, da er ganz am Rand der Menge stand, doch auch er wurde von der Druckwelle umgerissen und gegen die Terrassentür geschleudert.
Die meisten mächtigeren Zauberer kamen so gut wie unversehrt davon. Sie hatten ihre Sicherheitsvorkehrungen getroffen, zumeist in Gestalt gefangener Dschinn, die angewiesen waren, sich sofort zu materialisieren, sobald sie feindliche Magie in der Nähe ihrer Meister registrierten. Schutzschilde lenkten die Wassergüsse, Flammenstöße und umherfliegenden Erdbrocken ab oder absorbierten sie und ließen die Windböen heulend ins Deckengebälk fahren. Einige der unbedeutenderen Zauberer und ihre Begleiter hatten nicht so viel Glück. Etliche wurden zwischen den Schutzwällen ihrer Kollegen hin-und hergeworfen und von den miteinander wetteifernden Elementen bewusstlos geknüppelt. Andere wurden von dampfenden Sturzbächen über die Steinfliesen gespült und als triefende Haufen in die Hallenmitte geschwemmt.
Der Premierminister hatte sich bereits in Sicherheit gebracht. Noch bevor die Kugel etwa drei Meter vor der Rednertribüne zerschellte, war plötzlich ein dunkelgrüner Afrit erschienen, hatte den Premierminister in einen Hermetischen Mantel gehüllt und war wie der Blitz mit ihm durch ein Oberlicht in der Hallendecke verschwunden.
Von seinem Aufprall gegen die Tür noch ein wenig benommen, versuchte Nathanael, wieder auf die Beine zu kommen, als er zwei Männer in grauen Jacken mit erschreckender Geschwindigkeit auf sich zurennen sah. Er ließ sich wieder zu Boden fallen und sie sprangen über ihn durch die Tür auf die Terrasse hinaus. Als der zweite mit einem gewaltigen Satz über ihn hinwegschnellte, stieß er ein eigentümlich kehliges Knurren aus, bei dem Nathanael die Haare zu Berge standen. Dann hörte man von der Terrasse erst ein Scharren, dann ein kratzendes Geräusch wie von Krallen auf Stein und schließlich platschte es zweimal.
Nathanael hob vorsichtig den Kopf. Die Terrasse war leer. Im Saal hatte sich die angestaute Wut der entfesselten Elemente inzwischen ausgetobt. In den Sprüngen im Steinfußboden stand Wasser, auf den Wänden und den Gesichtern der Gäste klebten Erdklumpen und am Saum des roten Bühnenvorhangs leckten hier und da noch kleine Flammen. Die meisten Zauberer regten sich wieder, rappelten sich hoch oder halfen anderen beim Aufstehen. Nur einige wenige blieben der Länge nach liegen. Diener kamen die Treppe herunter-und aus den benachbarten Räumen herbeigeeilt. Langsam fanden die Gäste auch ihre Stimmen wieder. Man hörte Rufen und Weinen und ab und zu entrang sich jemandem noch nachträglich ein ziemlich überflüssiger Schrei.
Nathanael stand auf, ignorierte den stechenden Schmerz in der Schulter, mit der er gegen die Wand geknallt war, und machte sich besorgt auf die Suche nach Mrs Underwood. Seine Schuhe rutschten auf dem matschbedeckten Boden.
Der dicke Mann im weißen Anzug stützte sich auf seine Krücken und redete auf Simon Lovelace und den alten, verrunzelten Zauberer ein. Keiner der drei schien bei dem Anschlag viel abbekommen zu haben, obwohl Lovelace' Stirn diverse Schrammen und seine Brille etliche kleine Sprünge aufwies. Als Nathanael an ihnen vorbeikam, wandten sie sich gerade einander zu und murmelten offenbar im Chor eine Formel, denn plötzlich materialisierten sich direkt vor ihnen sechs große, schlanke Dschinn in silbernen Umhängen. Knappe Kommandos ertönten und die Dämonen erhoben sich in die Luft, sausten auf die Terrasse und hinaus in die Nacht.
Mrs Underwood saß mit verdutztem Gesicht auf ihrem Allerwertesten. Nathanael kniete sich neben sie. »Alles in Ordnung?«
Ihr Kinn war dreckverschmiert und das Haar über einem Ohr ein wenig angesengt, doch sonst schien sie unverletzt. Nathanael spürte vor Erleichterung einen Kloß im Hals. »Doch, doch, ich glaube schon, John. Du musst mich nicht so fest drücken. Ich bin froh, dass dir nichts passiert ist. Wo ist Arthur?«
»Ich weiß nicht.« Nathanael ließ den Blick über die durchnässte Menge schweifen. »Da drüben.«
Sein Meister hatte offensichtlich keine Zeit gehabt, sich mit einem wirksamen Schutzschild zu umgeben -- jedenfalls nach seinem Bart zu urteilen, der an einen vom Blitz gespaltenen Baum erinnerte. Die Explosion hatte ihm das Jackett und das schicke Hemd über der Brust weggefetzt und ihm nur die angekokelte Weste und die qualmende Krawatte übrig gelassen. Auch seine Hose hatte gelitten. Sie fing jetzt oben zu spät an und hörte unten zu früh auf. Mr Underwood stand neben einer Gruppe anderer Gäste, denen es ähnlich ergangen war, und schaute mit rotem, rußverschmiertem Gesicht und großer Empörung um sich.
»Ich glaube, er hat es überlebt«, sagte Nathanael.
»Geh hin und hilf ihm, John. Nun lauf schon. Mir geht's gut, ehrlich. Ich will nur noch ein bisschen sitzen bleiben.«
Nathanael näherte sich seinem Meister mit einer gewissen Zurückhaltung. Er traute Underwood zu, ihm irgendwie auch an dieser Katastrophe die Schuld zu geben.
»Sir? Geht es Ihnen...«
Sein Meister schien ihn überhaupt nicht wahrzunehmen. Unter seinen geschwärzten Augenbrauen funkelte heller Zorn. Mit herrischer Geste zurrte er die zerlumpten Überbleibsel seines Jacketts zusammen und schloss sie mit dem einzigen ihm verbliebenen Knopf. Dann strich er sich die Krawatte glatt, wobei er zusammenzuckte, weil sie noch heiß war, und marschierte auf das nächstbeste Grüppchen zu. Da er nicht wusste, was er sonst machen sollte, trottete Nathanael hinterher.
»Wer war das? Haben Sie ihn gesehen?«, stieß Underwood abgehackt hervor.
Eine Frau, der das Abendkleid wie feuchtes Seidenpapier von den Schultern hing, schüttelte den Kopf. »Es ging alles so schnell.« Ein paar andere nickten.
»Irgendwas kam von hinten angeflogen...«
»Vielleicht durch ein Portal, ein abtrünniger Zauberer oder...«
Ein weißhaariger Mann mit weinerlicher Stimme mischte sich ein: »Angeblich ist jemand über die Terrasse hereingekommen...«
»Unmöglich! Wozu ist denn der Sicherheitsdienst da?«
»Entschuldigung, Sir...«
»Dieser ›Widerstand‹... glauben Sie, die...?«
»Lovelace, Schyler und Pinn haben Spürdämonen flussabwärts geschickt.«
»Sir...«
»Der Schurke muss in die Themse gesprungen und von der Strömung mitgerissen worden sein.«
»Sir! Ich hab ihn gesehen!«
Jetzt endlich drehte sich Underwood zu Nathanael um. »Was? Was hast du eben gesagt?«
»Ich hab ihn gesehen, Sir. Den Jungen auf der Terrasse...«
»Ich warne dich! Wenn du lügst...«
»Nein, Sir, das war kurz bevor er geworfen hat, Sir. Er hatte eine blaue Kugel in der Hand. Er kam durch die Tür gerannt und hat sie geworfen, Sir. Es war ein Junge mit dunklem Haar, nicht viel älter als ich, Sir. Er war dünn und hatte einen dunklen Mantel an, glaube ich. Was er gemacht hat, nachdem er die Kugel geworfen hat, hab ich nicht mitgekriegt. Es war eine Elementenkugel, ganz bestimmt, Sir, eine kleine, das heißt, man muss kein Zauberer sein, um sie zu zerbrechen...«
Nathanael holte Luft und wurde sich plötzlich bewusst, dass er im Überschwang ein weit größeres magisches Wissen preisgegeben hatte, als es einem Gehilfen, der noch nicht einmal seinen ersten Mauler beschworen hatte, eigentlich zustand. Doch weder Underwood noch einem der anderen Zauberer schien das aufgefallen zu sein. Es dauerte eine Weile, bis sie das Gehörte verdaut hatten, dann wandten sie sich ab und fingen in zungenbrecherischem Tempo wieder zu plappern an, wobei sie einander in ihrem Eifer, ihre jeweils höchstpersönliche Theorie zu verkünden, ständig ins Wort fielen.
»Das kann nur die Widerstandsbewegung gewesen sein... aber sind das jetzt Zauberer oder nicht? Ich hab ja immer gesagt...«
»Underwood, Sie arbeiten doch in der Abteilung für Innere Angelegenheiten. Sind in letzter Zeit irgendwelche Elementenkugeln als gestohlen gemeldet worden? Wenn ja, was haben Sie diesbezüglich unternommen, verdammt noch mal?«
»Tut mir Leid. Streng vertraulich...«
»Murmeln Sie gefälligst nicht in die Reste Ihres Bartes! Wir haben ein Recht auf Information!«
»Meine Damen und Herren...« Die Stimme war leise, doch sie tat sofort ihre Wirkung. Das Geschnatter verebbte, alle drehten sich um. Simon Lovelace war zu den Diskutierenden getreten. Sein Haar war wieder ordentlich gekämmt. Trotz der zersprungenen Brille und der zerschrammten Stirn wirkte er so elegant wie eh und je. Nathanael klebte sofort wieder die Zunge am Gaumen.
Lovelace blickte mit seinen flinken, dunklen Augen von einem zum anderen. »Aber ich bitte Sie, bedrängen Sie den armen Arthur nicht so«, sagte er. Das mechanische Lächeln huschte über sein Gesicht. »Der arme Kerl ist für diesen Vorfall nicht verantwortlich. Der Attentäter ist offenbar vom Fluss her gekommen.«
Ein Mann mit schwarzem Bart zeigte auf Nathanael. »Das hat der Junge da auch gesagt.«
Die dunklen Augen richteten sich auf Nathanael und weiteten sich kaum merklich, als Lovelace ihn erkannte. »Ach, der junge Underwood. Du hast ihn also gesehen?«
Nathanael nickte stumm.
»Aha. Auf dem Quivive wie immer. Hat er denn schon einen Namen, Underwood?«
»Ähm, ja... John Mandrake. Ich habe ihn offiziell eintragen lassen.«
»Also, John...« Die dunklen Augen fixierten ihn. »Da kannst du dir ja gratulieren. Niemand, mit dem ich bis jetzt gesprochen habe, hat den Attentäter gesehen. Kann gut sein, dass die Polizei demnächst eine Aussage von dir braucht.«
Nathanael bekam endlich seine Zunge wieder frei. »Ja, Sir.«
Lovelace wandte sich wieder an die anderen. »Der Attentäter hat mit einem Boot unterhalb der Terrasse angelegt, ist über die Ufermauer geklettert und hat dem Wächter die Kehle durchgeschnitten. Wir haben keine Leiche gefunden, aber reichlich Blut, woraus man schließen kann, dass er die Leiche in die Themse geworfen hat. Nach dem Attentat ist er offenbar selber ins Wasser gesprungen und hat sich von der Strömung davontragen lassen. Vielleicht ist er ertrunken.«
Der Mann mit dem schwarzen Bart schüttelte missbilligend den Kopf. »Das ist ja unerhört! Was hat sich Duvall bloß dabei gedacht? Die Polizei muss so was doch verhindern!«
Lovelace hob beschwichtigend die Hand. »Da bin ich ganz Ihrer Meinung. Immerhin haben zwei Beamte sofort die Verfolgung aufgenommen. Vielleicht finden sie ja eine Spur, auch wenn das im Wasser schwierig ist. Ich habe außerdem ein paar Dschinn ausgeschickt, um die Ufer abzusuchen. Mehr kann ich Ihnen im Moment leider nicht sagen. Wir können froh sein, dass der Premierminister in Sicherheit ist und niemand Wichtiges getötet wurde. Wenn ich vorschlagen dürfte, dass Sie jetzt vielleicht alle nach Hause gehen, um sich von dem Schreck zu erholen -- und sich umzuziehen? Wir werden Ihnen auf jeden Fall demnächst weitere Informationen zukommen lassen. Wenn Sie mich entschuldigen wollen...«
Er verabschiedete sich lächelnd und trat zur nächsten Gruppe Gäste. Die Zurückbleibenden starrten ihm mit offenen Mündern nach.
»Was für ein arroganter...« Der schwarzbärtige Zauberer unterbrach sich mit verächtlichem Schnauben. »Man sollte nicht glauben, dass er bloß stellvertretender Handelsminister ist. Eines schönen Tages wird ihm mal ein Afrit auflauern... Also, ich gehe jetzt nach Hause, aber wenn Sie unbedingt noch hier bleiben wollen...«
Er stapfte davon und einer nach dem anderen folgte ihm. Mr Underwood sammelte schweigend seine Frau ein, die gerade angeregt ihre Blessuren mit denen eines Ehepaares aus dem Außenministerium verglich, und sie verließen mit Nathanael im Schlepptau die verwüstete Westminster Hall.
»Ich kann nur hoffen«, sagte sein Meister, »dass nach dieser Geschichte endlich mein Budget erhöht wird. Was erwarten die denn? Von einer mickrigen Abteilung mit sechs Zauberern! Ich kann schließlich keine Wunder vollbringen!«
Auf der Rückfahrt lastete zuerst dumpfes Schweigen über den dreien im Wagen -- und der Geruch nach versengtem Bart. Als sie jedoch die Innenstadt hinter sich gelassen hatten, wurde Underwood plötzlich gesprächig. Ihm schien etwas im Kopf herumzugehen.
»Es ist doch nicht deine Schuld, mein Lieber«, sagte Mrs Underwood tröstend.
»Natürlich nicht. Aber man wird sie mir in die Schuhe schieben! Du hast es ja gehört, Junge -- man hat mir die Verantwortung für die vielen Diebstähle zur Last gelegt!«
Nathanael wagte eine seiner seltenen Fragen: »Was für Diebstähle, Sir?«
Underwood schlug verärgert auf das Steuerrad. »Natürlich die vom so genannten Widerstand verübten! Es geht um magische Gegenstände, die unvorsichtigen Zauberern in ganz London gestohlen wurden, Gegenstände wie diese Elementenkugel zum Beispiel. Wenn ich mich recht entsinne, wurden im Januar tatsächlich einige Elementenkugeln aus einem Lagerhaus entwendet. In den letzten Jahren hat diese Art Diebstähle ständig zugenommen -- und ausgerechnet ich soll dagegen vorgehen. Mit einer Abteilung von nur sechs Leuten!«
Nathanael fasste Mut und beugte sich auf dem Rücksitz vor. »Entschuldigung, Sir, aber wer ist eigentlich dieser ›Widerstand‹?«
Underwood fuhr zu schnell um eine Kurve und konnte nur knapp einer älteren Dame ausweichen, die vor Schreck in den Rinnstein hüpfte, als er auf die Hupe einhämmerte. »Ein Haufen Verräter, die es nicht ertragen, dass wir hier das Sagen haben«, knurrte er. »Als hätten nicht wir diesem Land erst zu Wohlstand und Ansehen verholfen. Wer alles dazugehört, weiß man nicht genau, aber sehr viele können es nicht sein. Eine Hand voll Gewöhnliche, die auf ihren heimlichen Treffen neue Anhänger werben, ein paar schwachsinnige Unruhestifter, die sich über die Magie und das, was sie ihnen Gutes tut, ärgern.«
»Es sind also keine Zauberer, Sir?«
»Natürlich nicht, du Dummkopf, das ist doch gerade der springende Punkt! Es sind stinknormale Leute. Sie verabscheuen uns und alles, was mit Magie zu tun hat, und wollen die Regierung stürzen! Als ob so was überhaupt möglich wäre!« Er raste über eine rote Ampel und wedelte ungeduldig mit dem Arm aus dem Fenster, als sich ein paar Fußgänger mit einem Satz auf den Bürgersteig in Sicherheit brachten.
»Aber warum stehlen sie dann magische Gegenstände, Sir? Ich meine, wenn sie Magie doch verabscheuen.«
»Wer weiß schon, was in ihren kranken Köpfen vor sich geht? Schließlich sind es bloß Gewöhnliche. Wahrscheinlich bilden sie sich ein, damit unsere Macht zu schwächen -- als könnte uns der Verlust von ein paar Gegenständen ernsthaft erschüttern! Allerdings können manche Gegenstände sogar von Nichtmagiern benutzt werden, wie du heute gesehen hast. Gut möglich, dass sie für einen künftigen Angriff Waffen horten, vielleicht im Auftrag einer fremden Regierung... Das wissen wir erst, wenn wir sie erwischt und ausradiert haben.«
»Und das heute war ihr erster richtiger Angriff, Sir?«
»Der erste in dieser Größenordnung. Es hat schon vorher ein paar lächerliche Zwischenfälle gegeben... Maulergläser, die auf Staatslimousinen geworfen wurden, solche Sachen eben. Auch Zauberer wurden dabei verletzt. In einem Fall ist ein Fahrer verunglückt, und während er noch bewusstlos war, wurde ihm die Aktentasche mit mehreren magischen Gegenständen aus dem Wagen gestohlen... Das war für den Trottel natürlich äußerst peinlich. Aber heute ist die Widerstandsbewegung endgültig zu weit gegangen. Du hast gesagt, der Attentäter war noch jung?«
»Ja, Sir.«
»Interessant... Auch an den anderen Tatorten wurden Jugendliche gemeldet. Aber ganz gleich, ob jung oder alt, diese Diebe werden den Tag noch verfluchen, an dem wir sie schnappen. Nach dem heutigen Abend muss jeder, der im Besitz von magischem Diebesgut ist, mit den härtesten Strafen rechnen, die unserer Regierung zur Verfügung stehen. Die Schuldigen werden keines leichten Todes sterben, das kann ich dir versichern. Hast du was gesagt, Junge?«
Nathanael war unwillkürlich ein Laut entschlüpft, eine Mischung aus Würgen und Quieken. Ganz plötzlich hatte er das gestohlene Amulett von Samarkand vor sich gesehen, das in diesem Augenblick irgendwo in Underwoods Arbeitszimmer versteckt war. Er schüttelte stumm den Kopf.
Der Wagen bog um die letzte Kurve und schnurrte die dunkle, stille Straße entlang. Underwood parkte direkt vor dem Haus. »Denk an meine Worte, Junge«, sagte er. »Jetzt muss die Regierung endlich etwas unternehmen. Gleich morgen früh fordere ich für meine Abteilung Verstärkung an, dann können wir den Dieben vielleicht endlich das Handwerk legen. Und wenn wir sie haben, reißen wir ihnen die Glieder einzeln aus.«
Er stieg aus, knallte die Autotür zu und ließ eine nach versengtem Bart stinkende Wolke zurück. Mrs Underwood drehte sich nach der Rückbank um. Nathanael saß stocksteif da und starrte mit leerem Blick vor sich hin.
»Noch einen heißen Kakao vor dem Schlafengehen, mein Lieber?«, fragte sie.
Bartimäus21
Die Dunkelheit lichtete sich, und ich war sofort wieder voll da, hell
wach und voller Tatendrang. Nichts wie weg hier!
Denkste.
Mein Verstand arbeitet auf mehreren Ebenen gleichzeitig.56 (Soll heißen, auf mehreren Bewusstseinsebenen. Menschen bewältigen im Großen und Ganzen nur eine Bewusstseinsebene, unter der noch ein paar andere mehr oder weniger unbewusste herumrumoren. Hier ein Beispiel: Ich könnte ein Buch, in dem vier verschiedene Geschichten übereinander gedruckt sind, in einem Durchgang lesen. Du musst dich eben mit Fußnoten behelfen.) Ich bin dafür bekannt, dass ich ungezwungen plaudern, gleichzeitig einen Bannspruch memorieren und obendrein verschiedene Fluchtwege gegeneinander abwägen kann. Diese Fähigkeit kommt mir immer mal wieder zugute. Doch in meiner gegenwärtigen Lage reichte eine einzige kognitive Ebene aus, um zu erkennen, dass Flucht nicht infrage kam. Ich steckte bis zum Hals im Schlamassel.
Doch immer der Reihe nach. Zumindest für mein Äußeres konnte ich etwas tun. Kaum war ich wieder zu mir gekommen, musste ich feststellen, dass mir während meiner Bewusstlosigkeit meine Falkengestalt abhanden gekommen war. Ich hatte mich in einen dicken, schmierigen Dunst verwandelt, der wie ein Mini-Meer im Wechsel von Ebbe und Flut hin-und herschwappte. Solange ich mich in irdischer Versklavung befand, entsprach diese Erscheinungsform zwar meiner wahren Substanz557 (Substanz: das fundamentale, wahre Wesen von Geistern wie mir, der Sitz meiner Persönlichkeit und meines Charakters. In eurer Welt ist unsereins gezwungen, seine Substanz in irgendeine materielle Form zu bringen. Da wo wir herkommen, am Anderen Ort, vermischen sich unsere Substanzen ungehindert und willkürlich miteinander. ) noch am ehesten, doch trotz ihrer ungekünstelten Schlichtheit war sie nicht unbedingt attraktiv.58(Genau genommen sah sie aus wie benutzte Spülbrühe -- und roch auch so. ) Deshalb nahm ich unverzüglich die Gestalt einer schlanken, in ein einfaches Gewand gekleideten Menschenfrau an und krönte das Resultat aus purem Übermut mit einem Paar kleiner Hörner.
Als das erledigt war, taxierte ich argwöhnisch meine Umgebung.
Ich stand über einem mit Steinplatten gefliesten Boden auf einem etwa zwei Meter hohen, säulenförmigen Steinpostament oder Sockel. Auf der ersten Ebene war meine Sicht in alle Richtungen klar, doch auf der zweiten bis siebten wurde sie von etwas Abscheulichem behindert, nämlich von einer kleinen Energieglocke von beträchtlicher Stärke. Sie bestand aus schmalen, weißen, sich überschneidenden Kraftlinien, die rings um meine schlanken Füße aufstiegen und über meinem anmutigen Haupt wieder zusammentrafen. Auch ohne sie zu berühren, wusste ich, dass es unerträglich wehtun und ich sofort wieder zurückzucken würde.
Dieses Gefängnis wies nicht das kleinste Schlupfloch auf, keine einzige Schwachstelle. Ich konnte nicht heraus. Ich war in der Glocke gefangen wie ein dumpfbackiger Goldfisch in seinem Glas.
Im Unterschied zu einem Goldfisch besaß ich jedoch ein gutes Gedächtnis. Ich erinnerte mich daran, was nach meinem Ausbruch aus Sholtos Laden passiert war. Das silberne Netz, in dem ich mich verheddert hatte, die rot glühenden Hufe des Afriten, unter denen die Bürgersteigplatten geschmolzen waren, der Geruch nach Rosmarin und Knoblauch, der mir wie die Würgehand eines Mörders so lange die Luft nahm, bis mir schließlich die Sinne schwanden. Was für eine Schmach! Ich, Bartimäus, in aller Öffentlichkeit außer Gefecht gesetzt! Aber ärgern konnte ich mich später immer noch. Jetzt galt es, einen kühlen Kopf zu bewahren und auf einen Ausweg zu sinnen.
Der Raum machte einen ziemlich altertümlichen Eindruck. Die Wände bestanden aus grauen Steinquadern, die Decke aus dicken Holzbalken. Durch das einzige, weit oben angebrachte Fenster fiel ein schwacher, kränklicher Lichtstrahl herein, der es durch die tanzenden Staubflocken kaum bis zum Boden schaffte. Das Fenster war mit einem magischen Gitter ähnlich dem meines Gefängnisses gesichert. Es gab noch mehr Steinsockel außer meinem. Die meisten waren leer, nur auf einem lag eine kleine, feste, blau leuchtende Kugel. Ich bildete mir ein, darin eingezwängt ein verrenktes Etwas zu erkennen.
Türen gab es keine, aber das hatte nicht viel zu bedeuten. In von Zauberern eingerichteten Gefängnissen waren Portale, die sich nur bei Bedarf öffneten, nicht unüblich. Es war unmöglich, den Raum zu betreten oder zu verlassen, es sei denn durch Tore, die von zuverlässigen Zauberer-Wächtern kontrolliert wurden. An ihnen vorbeizukommen, würde schwierig und unangenehm werden, selbst wenn es mir gelingen sollte, meiner Gefängnisglocke zu entkommen.
Die beiden Aufseher machten die Sache auch nicht einfacher.
Es handelte sich um zwei hoch gewachsene Utukku,59(Eine Sorte Dschinn, die wegen ihrer Beschränktheit und Gewalttätigkeit von den assyrischen Magiern bevorzugt eingesetzt wurde. Ich persönlich hatte zum ersten Mal in der Schlacht von Al Arish mit ihnen zu tun, als der Pharao die assyrischen Truppen aus Ägypten vertrieb. Die Utukku sahen klasse aus -- vier Meter groß, Köpfe von Raubvögeln und anderen wilden Tieren, Brustpanzer aus Bergkristall und geschliffene Krummsäbel, aber man konnte sie einen wie den anderen mit dem uralten »Hinter dir steht einer«-Trick ins Bockshorn jagen. Hier ein bewährtes Rezept: 1. Man nehme einen Stein. 2. Man werfe den Stein mit einem lauten Plumps hinter einen Utukku. 3. Man sehe zu, wie der Utukku mit vorquellenden Augen herumfährt. 4. Man ramme ihm mit Schmackes eine Klinge in den Rücken. 5. Schadenfreude nach Belieben. Seltsamerweise haben mir meine Heldentaten an jenem Tag unter den überlebenden Utukku etliche Feinde eingebracht. ) die mit schweren Schritten auf-und abmarschierten. Der eine hatte den Kopf eines Wüstenadlers, komplett mit grausam gebogenem Schnabel und aufgeplusterter Federhaube, der andere einen Stierkopf, aus dessen Nüstern in der Kälte Dampfwölkchen quollen. Beide gingen wie Menschen auf kräftigen Beinen aufrecht und hielten Lanzen mit silbernen Spitzen in den von dicken Adern überzogenen Pranken. Auf ihren muskulösen Rücken lagen zusammengefaltet große, gefiederte Schwingen. Ihre Augen ruhten keinen Moment und überwachten jeden Quadratzentimeter mit dumpfen, bösartigen Blicken.
Mir entwich ein leiser, mädchenhafter Seufzer. Meine Lage war in der Tat nicht sonderlich ermutigend.
Doch ich gab mich noch nicht geschlagen. Nach den beeindruckenden Ausmaßen der Zelle zu urteilen, befand ich mich vermutlich im Gewahrsam der Regierung, aber ich wollte ganz sichergehen. Daher musste ich meinen Bewachern zunächst so viele Informationen wie möglich aus der Nase ziehen.60 (Mit viel Wissenswertem war allerdings nicht zu rechnen. Über den Daumen gepeilt, kann man die Intelligenz eines Dschinn nach der Anzahl der Erscheinungsformen beurteilen, in der er oder sie am liebsten auftritt. Wer wie ich was auf dem Kasten hat, dem steht eine unbegrenzte Auswahl an Erscheinungsformen zur Verfügung -- je mehr, desto besser. Auf diese Weise wird unser Dasein ein bisschen abwechslungsreicher. Im Gegensatz dazu bevorzugen richtige Vollidioten (z.B. Jabor, Utukku etc.) nur eine einzige Gestalt, noch dazu meistens eine, die seit Jahrtausenden aus der Mode ist. Die Erscheinungsformen, für die sich diese beiden Utukku entschieden hatten, waren ungefähr 700 v. Chr. in Ninive angesagt. Wer läuft denn heutzutage noch als stierköpfiger Geist durch die Gegend? Sag ich doch. So was Rückständiges! )
Ich stieß einen anzüglichen Pfiff aus. Einer der Utukku (der mit dem Adlerkopf) blickte zu mir herüber und richtete die Lanze auf mich.
Ich setzte ein gewinnendes Lächeln auf. »Hallo, Jungs!«
Der Utukku zischte wie eine Schlange und entblößte seine spitze rote Vogelzunge. Er kam näher, fuchtelte aber immer noch bedrohlich mit der Lanze herum.
»Pass bloß mit dem Ding da auf«, sagte ich. »Es macht viel mehr Eindruck, wenn man die Waffe ruhig hält. Du siehst eher so aus, als wolltest du ein Marshmallow aufspießen und am Lagerfeuer rösten.«
Adlerschnabel kam noch näher. Seine Füße standen zwei Meter unter mir auf dem Boden, trotzdem war er mit mir auf Augenhöhe. Dabei achtete er darauf, dass er der schimmernden Glocke um mich herum nicht zu nahe kam.
»Wenn du noch mal ungefragt das Maul aufmachst«, knurrte der Utukku, »mach ich ein Sieb aus dir.« Er deutete auf die Spitze seiner Lanze. »Die ist aus Silber. Geht ganz leicht durch deine Glocke durch und macht Löcher in dich rein, wenn du nicht die Klappe hältst.«
»Alles klar.« Ich strich mir eine Haarsträhne aus der Stirn. »Ich weiß, dass ich deiner Willkür ausgeliefert bin.«
»Das kannst du laut sagen.« Der Utukku wollte schon wieder gehen, doch o Wunder -- ein einsamer Gedanke war in die öde Wüste seines Geistes vorgedrungen. »Mein Kollege da drüben...«, fügte er hinzu und zeigte auf Stierkopf, der uns aus einiger Entfernung mit kleinen roten Augen beobachtete, »der meint, er hat dich schon mal irgendwo gesehn.«
»Ich wüsste nicht, wo.«
»Ist schon lange her. Du siehst jetzt anders aus. Aber er meint, er hat dich ganz bestimmt schon mal gerochen. Er weiß bloß nicht mehr, wann.«
»Er könnte sogar Recht haben. Ich bin schon eine ganze Weile in der Gegend. Leider kann ich mir absolut keine Gesichter merken. Tut mir Leid. Wo sind wir hier eigentlich?« Ich wollte unbedingt das Thema wechseln, denn ich merkte zu meinem Unbehagen, dass die Unterhaltung unaufhaltsam auf die Schlacht von Al Arish zusteuerte. Falls Stierkopf zu den Überlebenden gehörte und wusste, wie ich hieß...
Die Federhaube des Utukku kippte ein bisschen nach hinten, als er über meine Frage nachdachte. »Warum soll ich's dir eigentlich nicht sagen«, erwiderte er schließlich. »Wir sind hier im Tower. Im Tower von London.« Er kostete jedes Wort genüsslich aus und pochte dabei zur Bekräftigung mit dem Lanzenstiel auf den Steinboden.
»Aha. Ist doch prima, oder?«
»Nicht für dich.«
Mehrere freche Antworten standen bei mir Schlange, doch ich hielt sie mit Gewalt zurück und schwieg. Ich hatte keine Lust, durchlöchert zu werden. Der Utukku trottete davon und nahm seinen Rundgang wieder auf, doch jetzt sah ich, dass Stierkopf näher kam und dabei unablässig mit seiner scheußlichen, feuchten Schnauze schnaubte und schnüffelte.
Als er so dicht vor meiner Glocke stand, dass der Schaum, der aus seinen Nüstern sprühte, zischend an den aufgeladenen Energieadern verdampfte, stieß er ein gequältes Brummen aus. »Ich kenne dich«, sagte er. »Ich kenne deinen Geruch. Ja, es ist lange her, aber ich vergesse nie etwas. Ich weiß, wie du heißt.«
»Vielleicht haben wir gemeinsame Bekannte?« Ich beäugte nervös die Lanzenspitze. Im Gegensatz zu Adlerschnabel fuchtelte Stierkopf
überhaupt nicht mit seiner Waffe herum.
»Nein... du bist... ein Feind...«
»Grässlich, wenn einem etwas auf der Zunge liegt und partout nicht einfallen will, stimmt's?«, kommentierte ich. »Dabei gibt man sich solche Mühe, sich zu erinnern, aber meistens klappt es dann doch nicht, weil einem irgendein Schwachkopf dazwischenquatscht und einfach drauflosplappert, sodass man sich überhaupt nicht konzentrieren kann, und dann...«
Stierkopf brüllte wütend los. »Halt die Klappe! Eben hätt ich's fast gehabt!«
Ein Beben erfasste den Raum und setzte sich über den Fußboden bis in mein Postament fort. Stierkopf wirbelte sofort herum, trabte davon und nahm vor der Wand Habachtstellung ein, Adlerschnabel ein Stück weiter weg ebenfalls. Zwischen den beiden Utukku erschien ein ovaler Umriss, der sich am unteren Ende weitete und zu einem breiten Bogen wurde, in dem pechschwarze Finsternis herrschte. Aus dieser Schwärze tauchten jetzt zwei Gestalten auf und nahmen, als sie sich aus dem zähen Nichts des Portals lösten, langsam Farbe und Körperlichkeit an. Es waren beides Menschen, doch sie waren so verschieden, dass man kaum glauben mochte, dass sie ein und derselben Spezies angehörten.
Der eine war Sholto.
Er war so beleibt wie immer, humpelte jedoch schwer, als bereitete ihm jede Bewegung große Schmerzen. Zudem stellte ich erfreut fest, dass er den Plasma verschießenden Spazierstock gegen ein Paar gewöhnliche Krücken eingetauscht hatte. Sein Gesicht sah aus, als hätte sich ein Elefant darauf gesetzt, und sein Monokel war provisorisch mit Klebeband repariert. Das eine Auge war blau und zugeschwollen. Ich gestattete mir ein Lächeln. Sogar in meiner misslichen Lage gab es noch ein paar Lichtblicke.
Neben Sholtos lädierter Leibesfülle wirkte die Frau neben ihm noch hagerer, als sie tatsächlich war. Sie ging gebeugt wie ein fischender Reiher, trug ein graues Oberteil und einen langen schwarzen Rock, ihr glattes weißes Haar war hinter den Ohren radikal kurz geschoren. Ihr Gesicht bestand nur aus Wangenknochen und Augen und war völlig farblos -- sogar ihre Augen sahen wie zwei stumpfe regengraue Murmeln aus. Knochige Finger mit langen Nägeln ragten wie Skalpelle aus ihren gerüschten Manschetten. Sie strahlte bedrohliche Macht aus. Als sie an den Utukku vorüberschritt, schlugen die beiden die Hacken zusammen und salutierten, dann schnipste die Frau mit den spitzen Fingernägeln und das Portal verschwand wieder.
Aus meiner Glocke heraus beobachtete ich, wie die beiden näher kamen -- dick und dünn, humpelnd und gebeugt. Die ganze Zeit ließ mich Sholto nicht aus dem guten Auge hinter dem Monokel.
Ein paar Meter vor mir blieben sie stehen. Die Frau schnippte abermals mit den Fingern, und zu meinem leisen Erstaunen erhoben sich die Steinfliesen, auf denen die beiden standen, in die Luft. Die darunter gefangenen Kobolde ließen beim Stemmen ihrer Last gelegentlich ein Ächzen vernehmen, ansonsten ging die Aktion reibungslos und ohne größeres Gewackel vonstatten. Dann hielten die Steinplatten an und die beiden Zauberer betrachteten mich nunmehr aus gleicher Höhe. Ungerührt erwiderte ich ihre Blicke.
»Na, endlich aufgewacht?«, sagte die Frau. Ihre Stimme klang wie Glasscherben in einem Eiskübel.61 (Überraschend schneidend. Und eisig. Mir soll niemand nachsagen, dass ich mir keine Mühe gebe, alles schön anschaulich zu schildern) »Gut. Dann kannst du uns ja vielleicht behilflich sein. Erstens: Wie heißt du? Ich spreche dich gar nicht erst mit Bodmin an. Wir haben alles überprüft und wissen, dass das bloß ein Deckname ist. Der einzige Dschinn dieses Namens ist im Dreißigjährigen Krieg umgekommen.«
Ich zuckte die Achseln und schwieg.
»Wir möchten wissen, wie du heißt, was du in Mr Pinns Laden zu suchen hattest und was du uns alles über das Amulett von Samarkand sagen kannst. Und vor allem wollen wir wissen, wer dein Herr und Meister ist.«
Ich strich mir wieder das Haar aus dem Gesicht. Dann ließ ich den Blick gelangweilt durch den Raum schweifen.
Die Frau wurde weder wütend noch ungeduldig, auch ihr Ton blieb gelassen. »Sei vernünftig«, fuhr sie fort. »Du kannst es uns jetzt gleich sagen oder später, das hängt ganz von dir ab. Mr Pinn glaubt übrigens nicht, dass du Vernunft annimmst. Nur deshalb ist er mitgekommen. Er möchte dich leiden sehen.«
Ich zwinkerte dem übel zugerichteten Sholto zu. »Na, los doch«, forderte ich ihn mit gespielter Keckheit auf, »zwinkern Sie zurück. Eine gute Übung für zugeschwollene Augen.« Der Zauberer bleckte die Zähne, ging aber nicht darauf ein.
Die Frau machte eine Handbewegung und ihre Steinfliese glitt näher. »Ich an deiner Stelle wäre lieber nicht so unverschämt, Dämon. Nur zu deiner Information: Wir befinden uns hier im Tower von London, wo man alle Feinde der Regierung einsperrt und bestraft. Vielleicht hast du schon mal davon gehört? Seit 150 Jahren sind alle möglichen Zauberer und Geister hier gelandet, und keiner von ihnen ist je wieder herausgekommen, es sei denn mit unserer Erlaubnis. Diese Zelle ist durch einen dreifachen Schließzauber gesichert. Zwischen den einzelnen Bannriegeln wachen ganze Bataillone von Horla und Utukku, die pausenlos patrouillieren. Doch um dich ihnen auch nur zu nähern, müsstest du deine Glocke verlassen und das ist unmöglich. Du befindest dich nämlich in einer Büßerglocke. Wenn du sie berührst, zerreißt deine Substanz. Auf meinen Befehl«-- sie sprach ein Wort und die Kraftadern schienen zu pulsieren und anzuschwellen --»zieht sich die Glocke zusammen und wird immer kleiner. Du kannst dich bestimmt auch kleiner machen, deshalb kannst du es anfangs noch vermeiden, dich zu verbrennen. Doch die Glocke kann auf ein Nichts zusammenschrumpfen -- und du nicht.«
Unwillkürlich wanderte mein Blick zu dem benachbarten Sockel mit der kleinen blauen Kugel. Auch dort hatte etwas unter einer Glocke gesessen, und die Glocke hatte sich so lange zusammengezogen, bis sie es zerdrückt hatte. Die Überreste erinnerten an eine tote Spinne auf dem Boden einer dunklen Glasflasche.
Die Frau folgte meinem Blick. »Genau das meine ich«, bestätigte sie. »Mehr brauche ich dazu wohl nicht zu sagen.«
»Und wenn ich rede?«, richtete ich zum ersten Mal das Wort an sie, »was dann? Sie quetschen mich doch so oder so aus.«
»Wenn du kooperativ bist, lassen wir dich laufen«, sagte sie. »Uns liegt nichts daran, Sklaven zu töten.«
Es klang so schonungslos direkt, dass ich ihr beinahe geglaubt hätte. Aber nur beinahe.
Bevor ich mich dazu äußern konnte, brachte sich Sholto seiner Kollegin mit einem schnaufenden Räuspern in Erinnerung. Das Sprechen fiel ihm sichtlich schwer, als täten ihm sämtliche Rippen weh. »Das Attentat«, flüsterte er. »Der Widerstand...«
»Ach ja.« Die Frau wandte sich wieder mir zu. »Deine Chancen auf eine Begnadigung steigen, wenn du uns etwas über den Zwischenfall erzählen kannst, der sich gestern Abend nach deiner Gefangennahme ereignet hat...«
»Moment mal«, unterbrach ich sie. »Wie lange habt ihr mich überhaupt ausgeschaltet?«
»Fast vierundzwanzig Stunden. Wir hätten dich schon gestern Abend verhört, aber wie gesagt, dieser Zwischenfall... Wir sind erst vor einer halben Stunde dazu gekommen, dich aus dem Silbernetz zu wickeln. Du hast dich erstaunlich schnell wieder erholt.«
»Nicht der Rede wert. Ist nicht das erste Mal.62 (Allerdings. Ich bin schon diverse Male von diversen Leuten an so weit voneinander entfernten Orten wie Persepolis, der Wüste Kalahari und der Chesapeake Bay ausgeschaltet worden) Aber noch mal zu diesem Zwischenfall... Was ist passiert?«
»Eine Terroristengruppe, die sich ›Widerstand‹ nennt, hat ein Attentat verübt. Angeblich verabscheuen sie jede Art von Magie, nichtsdestotrotz halten wir es für möglich, dass sie gewisse Verbindungen zur magischen Welt haben, zum Beispiel zu Dschinn wie dir, die von regierungsfeindlichen Zauberern beschworen werden.«
Schon wieder der ›Widerstand‹. Auch Simpkin hatte davon gesprochen und vermutet, diese Leute hätten das Amulett gestohlen. Dabei war Lovelace der Dieb gewesen -- vielleicht steckte er ja auch hinter dieser neuesten Geschichte.
»Und was war das für ein Attentat?«
»Eine Elementenkugel. Aufs Geratewohl geschleudert. Hat nicht viel Schaden angerichtet.«
Das hörte sich eher nicht nach Lovelace an. Nach meiner Einschätzung war er jemand, der sich lieber im Hintergrund hielt und seine Mordaufträge auf Gartenfesten zwischen zwei Bissen Gurkensandwich erteilte. Außerdem verwies seine Botschaft an Schyler auf etwas, das weiter in der Zukunft lag.
Meine Überlegungen wurden von einem kehligen Knurren meines alten Kumpels Sholto jäh unterbrochen.
»Jetzt reicht's! Das da macht offenbar nicht freiwillig den Mund auf, also lass die Glocke schrumpfen, meine liebe Jessica, damit es endlich zur Vernunft kommt! Wir haben Besseres zu tun, als den ganzen Tag in dieser Zelle zu vertrödeln.«
Zum ersten Mal verzog sich der schmallippige, strichförmige Mund der Frau zu so etwas wie einem Lächeln. »Mr Pinn wird ungeduldig, Dämon«, sagte sie. »Ihm ist es egal, ob du redest oder nicht. Er möchte, dass die Glocke endlich ihre Wirkung tut. Aber ich halte mich lieber an die Vorschriften. Ich habe dir gesagt, was wir wissen möchten -- jetzt bist du dran. Sprich!«
Eine Pause entstand. Ich würde gern berichten, dass es eine Spannungspause war. Ich würde gern berichten, dass ich heftig mit mir rang, ob ich alles über Nathanael und meinen Auftrag auspacken sollte, dass nagende Zweifel meine zarten Züge verzerrten, während meine Peiniger wie auf glühenden Kohlen auf meine Entscheidung warteten. Dergleichen würde ich wirklich gern berichten, aber es wäre gelogen.63 (Und wie du weißt, sage ich stets nur die lautere Wahrheit. ) Stattdessen war es eher eine bleierne, trübsinnige und trostlose Pause, in der ich versuchte, mich innerlich auf die Qualen einzustellen, die mich erwarteten.
Ich hätte Nathanael mit dem größten Vergnügen ans Messer geliefert. Ich hätte den beiden liebend gern alles verraten: Namen, Adresse, Schuhgröße, ich hätte sogar seine Kragenweite geschätzt, wenn man es von mir verlangt hätte. Ich hätte den beiden von Lovelace und Faquarl erzählt und ihnen haarklein beschrieben, wo das Amulett von Samarkand zu finden war. Ich hätte wie ein Kanarienvogel gesungen... es gab ja so viel zu erzählen. Aber damit hätte ich mir mein eigenes Grab geschaufelt. Und zwar warum? 1.) würden sie mich wahrscheinlich in jedem Fall in der Glocke zerdrücken, und 2.) selbst wenn sie mich laufen ließen, würden sie Nathanael töten oder sonst wie leiden lassen, und damit war mein Aufenthalt im Sanatorium Lungenstolz auf dem Themsegrund gebongt. Beim bloßen Gedanken an den Rosmarin lief mir schon die Nase.64 (Aufmerksame Leser könnten an dieser Stelle fragen, weshalb ich den beiden nicht von Lovelace'Übeltaten erzählte, da schließlich er das Amulett gestohlen hatte und somit gegen die Regierung arbeitete. Vielleicht hätte man dann sowohl Nathanael als auch mich zum Dank für unsere Dienste freigelassen. Alles schön und gut, nur wusste ich leider nicht, wer noch alles mit Lovelace unter einer Decke steckte, und da sich Sholto Pinn selber am Vortag mit Lovelace zum Mittagessen getroffen hatte, war ihm ganz gewiss nicht zu trauen. Alles in allem war das mit einem Geständnis verbundene Risiko sehr viel größer als die möglichen Vorteile. )
Lieber ein rascher Tod in der Glocke als ewiges Elend in der Tabaksdose. Daher strich ich mir stumm das zierliche Kinn und ergab mich in das Unvermeidliche.
Sholto brummte etwas und sah die Frau an. Sie tippte auf ihre Armbanduhr.
»Die Zeit ist um«, sagte sie. »Also?«
Und dann, wie in einem schlechten Roman, geschah etwas Unglaubliches. Gerade als ich die beiden mit einem letzten Schwall leidenschaftlicher (und dabei geistreicher) Beschimpfungen überschütten wollte, spürte ich ein wohl bekanntes schmerzhaftes Ziehen in den Eingeweiden. Unzählige glühende Zangen rissen an mir, zerrten an meiner Substanz...
Ich wurde gerufen!
Zum allerersten Mal war ich dem Jungen dankbar. Was für ein perfektes Timing! Was für ein genialer Zufall! Nun konnte ich, von der Beschwörung entmaterialisiert, direkt vor ihrer Nase entschwinden, während die beiden noch mit offenem Maul glotzten wie verdutzte Goldfische. Wenn ich mich ranhielt, hatte ich sogar noch Zeit, sie ein bisschen zu ärgern, bevor ich die Kurve kratzte.
Bedauernd schüttelte ich den Kopf. »Tut mir schrecklich Leid«, sagte ich grinsend. »Ich hätte Ihnen wahnsinnig gern geholfen. Aber ich muss leider los. Vielleicht können wir die Folter und den Knast später mal nachholen. Bloß mit einer kleinen Abwandlung. Dann stehe ich nämlich da draußen und ihr kuschelt euch hier drinnen aneinander. Wenn ich du wäre, würde ich sofort eine Blitzdiät anfangen, mein guter Sholto. Bis dahin könnt ihr euch von mir aus -- Autsch! -- ein Loch ins Knie bohren und... Autsch!.... Aua!« Zugegeben, es war nicht mein redegewandtester Abgang, doch die Schmerzen wurden immer stärker. Es fühlte sich noch schlimmer an als sonst, irgendwie... heftiger, ungesünder...
Außerdem dauerte es länger.
Ich gab meine gespielte Frechheit auf, wand mich auf meinem Postament und wünschte, der Junge würde sich ein bisschen beeilen. Wo lag das Problem? Wusste er nicht, was für eine Folter das war? Dabei konnte ich mich nicht einmal ordentlich vor Schmerzen krümmen, dazu saßen mir die Kraftadern der Glocke viel zu dicht auf der Pelle.
Nach zwei ausgesprochen unerfreulichen Minuten ließ das Zerren nach, hörte schließlich ganz auf und ließ mich in einer würdelosen Haltung zurück: zusammengekrümmt, die Arme über dem Kopf und den Kopf zwischen den Knien. Ganz steif vor unterdrückter Qual, hob ich den Kopf und richtete mir mit zitternder Hand die Frisur.
Ich befand mich immer noch unter meiner Glocke, davor standen die beiden Zauberer und grinsten mich durch das Gitter an.
Das ließ sich nun wirklich nicht schönreden. Grimmig und immer noch von Nachwehen geplagt, erhob ich mich, richtete mich hoch auf und strafte die beiden mit einem unversöhnlichen Blick. Sholto kicherte leise vor sich hin. »Schon das war den Eintritt wert, liebe Jessica«, sagte er. »Wie es geguckt hat -- einfach köstlich!«
Die Frau nickte. »Hervorragendes Timing«, stimmte sie ihm zu. »Wir haben wirklich Glück gehabt, dass wir gerade da sind. Hast du's immer noch nicht kapiert, du dummes Ding?« Ihre Bodenplatte schob sich noch näher heran. »Ich hab's dir doch erklärt: Eine Büßerglocke kann man nicht verlassen, Beschwörung hin oder her. Deine Substanz sitzt darin fest. Nicht einmal dein Herr kann dich von hier wegrufen.«
»Ihr fällt schon noch was ein«, widersprach ich und biss mir sofort auf die Lippe, als hätte ich mich verplappert.
»Ihr?« Die Zauberin sah mich misstrauisch an. »Dein Herr und Meister ist eine Frau?«
»Es lügt.« Sholto Pinn schüttelte den Kopf. »Es blufft bloß. Ich verliere allmählich die Geduld, Jessica. Außerdem komme ich zu spät zu meiner Morgenmassage im Türkischen Bad. Ich müsste schon längst im Dampfraum sitzen. Ich schlage vor, dieses Geschöpf zwecks weiterer Ermunterung eine Weile sich selbst zu überlassen.«
»Großartige Idee, lieber Sholto.« Sie schnipste fünfmal mit den Fingernägeln und brachte damit die Glocke zum Summen und Beben. Höchste Zeit, mich kleiner zu machen! Mit letzter Kraft zwang ich mich zu einer zügigen Verwandlung, und als sich das flackernde Gitter enger um mich schloss, wechselte ich die Gestalt. Nun kauerte eine geschmeidige, anmutige Katze auf dem Postament. Doch im Handumdrehen schrumpfte die Glocke auf ein Drittel ihrer ursprünglichen Größe. Das abscheuliche Summen der Kraftadern dröhnte in meinen empfindlichen Katzenohren, doch zwischen mir und dem Gitter lag immer noch ein beruhigender Abstand. Die Frau schnipste noch einmal und die Schrumpfgeschwindigkeit nahm deutlich ab.
»Faszinierend...« Sie sprach mit Sholto. »Wenn es kritisch wird, verwandelt es sich in eine Wüstenkatze. Sehr ägyptisch -- es muss schon ziemlich alt sein.« Dann sprach sie mich direkt an. »Deine Glocke schrumpft weiter, Dämon«, sagte sie. »Mal schneller, mal langsamer. Irgendwann ist sie nicht größer als ein Punkt. Du stehst unter ständiger Beobachtung, falls du also reden willst, brauchst du bloß Bescheid zu sagen. Ansonsten gehab dich wohl.«
Statt einer Antwort fauchte und spuckte die Katze. Deutlicher konnte ich in meinem gegenwärtigen Zustand nicht werden.
Die Steinplatten senkten und drehten sich, bis sie sich wieder in den Fußboden einfügten. Sholto und die Frau traten durch den Bogen und wurden von dem Portal verschluckt. Der schwache Umriss verschwand und die Wand sah aus wie zuvor. Adlerschnabel und Stierkopf nahmen ihre Wanderung wieder auf. Die tödlichen weißen Kraftadern der Büßerglocke summten und vibrierten und zogen sich unmerklich, aber stetig zusammen.
Die Katze rollte sich auf ihrem Postament ein und schlang den Schwanz so eng um sich, wie sie konnte.
In den folgenden Stunden wurde meine Lage immer ungemütlicher. Zunächst leistete mir die Katzengestalt gute Dienste, doch bald war die Glocke so stark geschrumpft, dass ich die Ohren bis zu den Schnurrhaaren herunterklappen musste und meine Schwanzspitze zu brutzeln anfing. Daraufhin nahm ich eine Reihe von Verwandlungen vor. Ich wusste, dass man mich beobachtete, deshalb tat ich nicht das Nächstliegende und verwandelte mich sofort in einen Floh -- das hätte bloß zur Folge gehabt, dass sich die Glocke noch schneller zusammengezogen hätte, um mit mir Schritt zu halten. Stattdessen durchlief ich eine Vielzahl pelziger und schuppiger Varianten, den schimmernden Gitterstäben immer eine Nasenlänge voraus. Kaninchen, Äffchen, gemeine Wühlmaus... Ich hätte eine ganze Zoohandlung bestücken können, aber besonders kleidsam war das alles nicht.
Zudem wollte mir einfach kein tollkühner Fluchtplan einfallen. Vermutlich konnte ich einen Aufschub erreichen, wenn ich der Frau irgendeine verzwickte Lügengeschichte auftischte, aber sie würde bald merken, dass ich schwindelte, und dann ging es mir nur noch schneller an den Kragen. Das brachte nichts.
Zu allem Elend versuchte mich der vermaledeite Junge noch zweimal zurückzurufen. Er gab nicht so leicht auf. Wahrscheinlich dachte er, ihm sei beim ersten Mal ein Fehler unterlaufen, doch seine neuerlichen Versuche bereiteten mir solche Qualen, dass ich ernsthaft mit dem Gedanken spielte, ihn doch noch zu verpfeifen.
Aber ich spielte nur damit. Ich war noch nicht bereit aufzugeben. Vielleicht geschah ja noch ein Wunder.
»Warst du bei Angkor Thom dabei?« Stierkopf versuchte immer noch, mich irgendwo unterzubringen.
»Wie bitte?« Ich hatte soeben Wühlmausgestalt angenommen und gab mir Mühe, sehr von oben herab zu klingen, aber bei einer Wühlmaus kommt dabei höchstens ein ärgerliches Piepsen heraus.
»Na du weißt schon, das Khmer-Reich, die Eroberung von Siam. Ich hab damals für die kaiserlichen Magier gearbeitet. Warst du da auch dabei? Hast du zu den Aufrührern gehört?«
»Nein.«65 (Das war nicht gelogen. Vor 800 Jahren hielt ich mich überwiegend in Nordamerika auf)
»Ehrlich nicht?«
»Ehrlich nicht! Da verwechselst du mich mit jemandem. Aber mal was anderes... Hör zu...« Die Wühlmaus senkte verschwörerisch die Stimme und raunte hinter vorgehaltener Pfote: »Du bist doch ein heller Bursche. Bist ganz schön rumgekommen, hast in den Diensten der übelsten Herrscher gestanden... Pass auf -- ich habe einflussreiche Freunde. Wenn du mir hilfst, von hier wegzukommen, bringen sie deinen Herrn um und befreien dich aus deiner Knechtschaft.«
Wäre Stierkopf wirklich helle gewesen, hätte ich schwören können, dass er mich argwöhnisch anglotzte. Trotzdem machte ich weiter. »Wie lange schiebst du hier drin schon Wache?«, fragte ich. »Fünfzig Jahre? Hundert? Das ist doch kein Leben für einen Utukku! Da könntest du ja gleich unter so einer Glocke hocken wie ich.«
Stierkopf kam dicht ans Gitter. Der Schaum aus seinen Nüstern regnete auf mich nieder und hinterließ klebrige Tröpfchen auf meinem Fell. »Was für Freunde?«
»Äh, ein Marid... ein großer... und vier Afriten, sehr mächtige, viel stärker als ich... Du könntest bei uns mitmachen...«
Der Stierkopf zog sich mit empörtem Grollen zurück. »Du hältst mich wohl für blöd!«
»Aber nein, keineswegs...« Die Wühlmaus zuckte die Achseln. »Ich bin doch nicht dein Freund Adlerschnabel. Der hat vorhin gemeint, du machst bei unserem Plan bestimmt nicht mit. Na ja, wenn du kein Interesse hast...« Mit einem kleinen Hüpfer wandte die Wühlmaus dem Wächter den Rücken zu.
»Wie bitte?« Stierkopf trabte eilig um die Säule herum und richtete seine Lanze auf die Glocke. »Dreh mir gefälligst nicht den Rücken zu! Was hat Xerxes gesagt?«
»He!« Adlerschnabel kam aus der gegenüberliegenden Ecke anmarschiert. »Habt ihr da grade über mich geredet? Du sollst doch nicht mit den Gefangenen sprechen!«
Stierkopf stierte ihn gereizt an. »Ich rede, mit wem ich will. Du hältst mich also für blöd, häh? Ich bin aber nicht blöd, kapiert? Was habt ihr beide da für einen Plan?«
»Nichts verraten, Xerxes!«, flüsterte ich vernehmlich. »Halt bloß dicht!«
Adlerkopf knirschte mit dem Schnabel. »Plan? Was für ein Plan? Der Gefangene lügt, Baztuk. Was hat er dir da erzählt?«
»Lass gut sein, Xerxes«, rief ich fröhlich. »Ich hab ihm kein Wort von...du weißt schon was... verraten.«
Stierkopf schwang drohend seine Lanze. »Ich glaube, ich sollte hier lieber die Fragen stellen, Xerxes«, sagte er. »Du hast dich mit dem Gefangenen verschworen!«
»Quatsch, du Blödmann...«
»Ach, ich bin also ein Blödmann?«
Und schon gingen sie aufeinander los: Schnauze an Schnabel, mit schwellenden Muskeln und gesträubtem Federschopf brüllten sie sich an und verpassten einander Boxhiebe auf die Brustpanzer. Aber hallo! Utukku kann man wirklich leicht hinters Licht führen. In ihrer Aufregung hatten sie mich völlig vergessen, was mir gerade recht kam. Normalerweise hätte es mir Spaß gemacht zuzuschauen, wie sie einander an die Gurgel gingen, doch in meiner derzeitigen Lage war das nur ein schwacher Trost.
In der Glocke war es inzwischen wieder unangenehm eng, weshalb ich mich noch kleiner machte. Diesmal verwandelte ich mich in einen Skarabäus. Das änderte natürlich nichts Grundsätzliches an meiner Bedrängnis, sondern zögerte das Unvermeidliche lediglich ein wenig hinaus und verschaffte mir für eine Weile genug Platz, auf meinem Postament hin-und herzukrabbeln und die Flügel zornig und allmählich auch verzweifelt auf-und zuzuklappen. Dieser verflixte Nathanael! Wenn ich jemals hier rauskäme, würde ich mich so fürchterlich an ihm rächen, dass sein schreckliches Schicksal in die Legenden und Albträume seiner Kollegen eingehen würde. Dass ich, Bartimäus, den König Salomo und Häuptling Hiawatha zu Rate gezogen hatten, auf diese würdelose Weise abtreten sollte -- als Käfer von einem Feind zerquetscht, der sich noch nicht einmal die Zeit nahm, dabei zuzusehen! Niemals! Mir fiel schon noch etwas ein...
Ich krabbelte hin und her, her und hin, überlegte und überlegte...
Unmöglich. Es gab kein Entrinnen. Der Tod rückte von allen Seiten näher und näher. Kaum denkbar, dass es noch schlimmer kommen konnte.
Eine Dampfwolke, ein Aufbrüllen, ein irres rotes Auge blitzte mich an. »Bartimäus!«
Na gut, das war natürlich auch eine Möglichkeit. Stierkopf kabbelte sich nicht mehr mit Adlerschnabel. Plötzlich war ihm wieder eingefallen, wer ich war. »Jetzt weiß ich, wer du bist!«, schrie er. »Ich hab deine Stimme wieder erkannt! Du bist schuld am Untergang meines Volkes! Hab ich dich endlich! Auf diesen Augenblick hab ich zweitausendsiebenhundert Jahre gewartet!«
Angesichts einer Aussage wie dieser fällt einem nur in Ausnahmefällen eine passende Antwort ein.
Der Utukku hob die Silberlanze und stieß das triumphierende Schlachtgeheul aus, das seinesgleichen beim tödlichen Streich verlauten lässt.
Ich flatterte schicksalsergeben und mit einem letzten Aufwallen von Trotz mit den Flügeln...
Nathanael23
Der Tag, der sich als der schlimmste in Nathanaels Leben erweisen sollte, fing schon so niederschmetternd an, wie er enden sollte. Obwohl sie erst zu später Stunde vom Parlament nach Hause gekommen waren, konnte Nathanael einfach nicht einschlafen. Die letzten Worte seines Meisters gingen ihm im Kopf herum und erfüllten ihn zunehmend mit Unbehagen: »Jeder, der im Besitz von Diebesgut ist, muss mit den härtesten Strafen rechnen...«Den härtesten Strafen... Was sonst war das Amulett von Samarkand, wenn nicht Diebesgut?
Einerseits war Nathanael davon überzeugt, dass Lovelace das Amulett gestohlen hatte -- um das zu beweisen, hatte er schließlich Bartimäus ausgesandt --, andererseits war er selbst, oder besser gesagt, Underwood, derzeit im Besitz des Diebesgutes. Wenn Lovelace oder die Polizei oder sonst jemand von der Regierung das Amulett in diesem Haus fand, ja, falls Underwood selbst es in seinem Magazin entdeckte... Die katastrophalen Folgen mochte sich Nathanael nicht einmal ansatzweise ausmalen. Was als persönliche Rache an seinem Feind gedacht gewesen war, hatte sich zu einer weitaus brisanteren Angelegenheit ausgewachsen. Jetzt hatte er es nicht mehr nur mit Lovelace zu tun, sondern auch noch mit der Obrigkeit. Er hatte von den geschliffenen Glasbehältern gehört, in denen die Leichen von Verrätern an die Zinnen des Towers gehängt wurden. Ihre Botschaft war unmissverständlich: Es war nicht ratsam, den Zorn der Behörden auf sich zu ziehen.
Als das gespenstische Licht kurz vor Tagesanbruch in der Dachluke schimmerte, hatte Nathanael nur noch einen Gedanken. Er musste das Amulett so schnell wie möglich loswerden, ganz gleich ob der Dschinn nun Beweise gefunden hatte oder nicht. Er wollte es wieder zu Lovelace schaffen und ihm dann irgendwie die Behörden auf den Hals hetzen. Doch dafür benötigte er Bartimäus.
Und Bartimäus weigerte sich zu kommen.
Trotz seiner Müdigkeit führte Nathanael an jenem Morgen drei Beschwörungen durch und dreimal ließ der Dschinn sich nicht blicken. Beim dritten Versuch schluchzte er fast vor Angst und brabbelte die Worte herunter, ohne sich darum zu scheren, ob ihn eine falsche Silbe in Schwierigkeiten bringen konnte. Als er fertig war, starrte er keuchend auf den Bannkreis. Komm schon, komm schon!
Kein Rauch, kein Gestank, kein Dämon.
Fluchend brach Nathanael die Beschwörung ab, kickte wütend ein Räuchergefäß durchs Zimmer und warf sich aufs Bett. Was war nur los? Hatte Bartimäus einen Trick gefunden, sich seiner Pflicht zu entziehen? Unmöglich! Soweit Nathanael wusste, war das noch keinem Dämon gelungen. Hilflos hämmerte er mit den Fäusten auf die Bettdecke. Sobald er den Dschinn wieder in seiner Gewalt hatte, würde er ihn für seine Saumseligkeit büßen lassen -- er würde ihn dem Scharfzackigen Pendel aussetzen und zusehen, wie er sich vor Schmerzen wand!
Aber was sollte er in der Zwischenzeit machen?
Den Zauberspiegel benutzen? Nein, das musste warten. Die drei Beschwörungen hatten ihn ausgelaugt. Er musste erst neue Kräfte sammeln. Aber was war mit der Bibliothek seines Meisters? Vielleicht enthielten die Bücher ja noch andere, wirksamere Beschwörungsmethoden, die er ausprobieren konnte. Vielleicht fand er dort Informationen über Dschinn, die sich weigerten zurückzukommen.
Er stand auf und schob mit dem Fuß den Teppich über die Kreidekreise auf dem Boden. Zum Wegwischen hatte er jetzt keine Zeit. In wenigen Stunden musste er seinen Meister aufsuchen, um die lange aufgeschobene Anrufung des Krötenkobolds durchzuführen. Nathanael stöhnte auf. Auch das noch! Den Krötenkobold konnte er im Schlaf beschwören, doch sein Meister verlangte bestimmt, dass er jede Rune und jeden Satz doppelt und dreifach überprüfte, womit sich die Prozedur über Stunden hinziehen konnte. Darauf konnte er dankend verzichten. Was war der Alte doch für ein Dummkopf!
Nathanael machte sich auf den Weg zur Bibliothek, stürmte die Dachbodentreppe hinunter und stieß prompt mit seinem Meister zusammen, der gerade auf dem Weg nach oben war.
Underwood taumelte gegen die Wand und hielt sich die Ausbuchtung seiner Weste, wo er schmerzhaft mit Nathanaels Ellbogen aneinander geraten war. Mit einem Wutschrei holte er zu einer Ohrfeige aus.
»Du Flegel! Ich hätte mir das Genick brechen können!«
»Tut mir Leid, Sir! Ich hatte nicht damit gerechnet...«
»Die Treppe runterzurasen wie ein Trampeltier, wie ein hirnloser Gewöhnlicher! Ein Zauberer bewahrt stets Haltung. Wieso hast du es eigentlich so eilig, zum Kuckuck?«
»Tut mir schrecklich Leid, Sir...« Nathanael erholte sich langsam von seinem Schreck und sagte mit lammfrommer Stimme: »Ich wollte nur mal kurz in die Bibliothek, um vor unserer Beschwörung heute Nachmittag noch etwas nachzuschlagen. Tut mir Leid, dass ich so ungeduldig war....«
Seine Unterwürfigkeit verfehlte ihre Wirkung nicht. Underwood atmete schwer, doch seine Miene wurde milder. »Na ja, wenn dich tatsächlich der Lerneifer umgetrieben hat, kann ich dir wohl kaum böse sein. Eigentlich wollte ich dir gerade mitteilen, dass ich heute Nachmittag leider außer Haus bin. Es ist etwas Ernstes vorgefallen, und ich muss...« Er unterbrach sich. Seine Augenbrauen zuckten und zogen sich zusammen. »Wonach riecht es hier?«
»Sir?«
»Dieser Geruch... der kommt von dir, Junge.« Er beugte sich vor und schnüffelte geräuschvoll.
»Ich... tut mir Leid, Sir, ich habe heute Morgen vergessen, mich zu waschen. Mrs Underwood hat mich auch schon darauf angesprochen.«
»Ich rede nicht von deinem Körpergeruch, Junge, auch wenn du ganz schön müffelst. Nein, es riecht eher nach... Rosmarin... Genau! Und Lorbeer... und Johanniskraut...« Seine Augen weiteten sich und er blitzte seinen Gehilfen an. »Du riechst nach Beschwörung!«
»Nein, Sir...«
»Wag es nicht, mir zu widersprechen, Junge! Wie kann...?« Sein Blick wurde misstrauisch. »Zeig mir sofort dein Zimmer, John Mandrake! Geh voran, ich komme hinterher!«
»Lieber nicht‚ Sir... es ist schrecklich unaufgeräumt. Es ist mir peinlich...«
Sein Meister richtete sich hoch auf. Seine Augen funkelten und sein angesengter Bart sträubte sich. Er kam Nathanael irgendwie größer vor als sonst, auch wenn die Tatsache, dass er eine Stufe höher stand, bestimmt zu diesem Eindruck beitrug. Nathanael duckte sich unwillkürlich und wich zurück.
Underwood wies mit ausgestrecktem Zeigefinger nach oben. »Geh!«
Nathanael blieb nichts anderes übrig, als zu gehorchen. Dicht gefolgt von den schweren Schritten seines Meisters, ging er schweigend voraus. Als er seine Zimmertür öffnete, schlug ihm der unverwechselbare, strenge Geruch von Räucherwerk und Kerzenwachs entgegen. Nathanael trat wie ein begossener Pudel beiseite, als sein Meister gebückt die niedrige Kammer betrat.
Underwood blickte sich um. Was er sah, war durchaus aufschlussreich: Auf dem Boden lag ein umgekippter Tiegel, aus dem sich buntes Räucherwerk ergoss, entlang der Wände und auf dem Schreibtisch standen dutzende noch glimmender Beschwörungskerzen und auf dem Bett lagen aufgeschlagen zwei dicke Zauberbücher aus seinem Privatbestand. Nur die Pentagramme selbst sah er nicht, die waren unter dem Teppich verborgen. Nathanael hoffte, dass ihn dieser Umstand vielleicht rettete. Er räusperte sich.
»Ich kann Ihnen alles erklären, Sir.«
Sein Meister ignorierte ihn. Er trat einen Schritt vor, schlug mit der Schuhspitze eine Teppichecke zurück und enthüllte den Zacken eines Pentagramms und eine Runenzeile. Der Zauberer bückte sich, packte den Teppich und zog ihn mit einem kräftigen Ruck weg, sodass die ganze Zeichnung sichtbar wurde. Er überflog die Schrift, dann wandte er sich mit finsterem Gesicht wieder nach seinem Gehilfen um.
»Ich höre!«
Nathanael schluckte. Er wusste, dass ihm Ausreden jetzt nichts mehr halfen, trotzdem versuchte er es. »Ich habe bloß ein bisschen geübt, damit ich mich nachher nicht verschreibe, Sir«, begann er mit schwankender Stimme. »Damit ich ein besseres Gefühl dafür kriege. Natürlich habe ich nichts damit beschworen, Sir. So was würde mir nicht im Traum einfallen...«
Er kam ins Stottern und brach ab. Der Zauberer zeigte mit der einen Hand in die Mitte des größeren Kreises, wo von Bartimäus' erstem Erscheinen ein unübersehbarer Brandfleck zurückgeblieben war, mit der anderen wies er auf die zahlreichen Rußspuren an den Wänden, die an die Explosion des Aufpeitschenden Zirkels erinnerten. Nathanael ließ die Schultern hängen.
»Ähm...«
Einen Augenblick schien es, als verlöre nunmehr Mr Underwood die Haltung. Sein Gesicht wurde fleckig vor Zorn. Mit zwei raschen Schritten stand er vor Nathanael und hob die Hand, als wollte er ihn schlagen. Nathanael zuckte zusammen, doch der Schlag kam nicht.
Die Hand sank herab. »Nein«, sagte sein Meister schwer atmend. »Nein. Ich muss mir reiflich überlegen, wie ich mit dir verfahren soll. Du hast dich über alle meine Vorschriften hinweggesetzt! Du hast dein eigenes Leben und das der anderen Bewohner dieses Hauses aufs Spiel gesetzt. Du hast magische Schriften zu Rate gezogen, die weit über deinen Horizont gehen -- ich sehe hier Doktor Faustens Zauberhandbuch und Das Vermächtnis des Ptolemäus! Du hast zumindest versucht, einen Dschinn der vierzehnten Ebene oder noch höher zu beschwören, und hast sogar probiert, ihn mit Adelbrands Pentagramm zu bannen, ein Unterfangen, vor dem sogar ich zurückscheuen würde! Die Tatsache, dass es dir offenbar misslungen ist, mildert deine verbrecherischen Absichten keineswegs. Du dummer Junge! Weißt du denn nicht, was dir so ein Wesen antun kann, wenn dir auch nur der kleinste Fehler unterläuft? War denn mein Unterricht völlig umsonst? Ich hätte schon letztes Jahr merken müssen, dass du unzuverlässig bist, als mich dein mutwilliger Anschlag auf meine Gäste beinahe meinen Posten gekostet hätte. Ich hätte mich schon damals von dir trennen sollen, als du noch unbenannt warst. Niemand hätte nach dir gefragt! Aber jetzt, da du einen Namen hast und in der nächsten Ausgabe des Almanachs aufgeführt bist, werde ich dich nicht mehr so einfach los! Man würde mir Fragen stellen, ich müsste Formulare ausfüllen und man würde wieder einmal mein Urteilsvermögen anzweifeln. Nein, ich muss mir erst genau überlegen, was ich mit dir anfangen soll, obwohl es mich in den Fingern juckt, auf der Stelle einen Schmäher zu beschwören und dich in seine liebevolle Obhut zu geben.«
Er musste Luft holen. Nathanael sank kraftlos auf die Bettkante.
»Eins kannst du mir glauben«, fuhr sein Meister fort, »noch nie hat sich einer meiner anderen Gehilfen so aufgeführt! Wenn ich nicht dringend ins Ministerium müsste, würde ich dich sofort bestrafen. Fürs Erste bekommst du Stubenarrest, bis ich wieder da bin. Aber vorher«, er stapfte zu Nathanaels Kleiderschrank und riss die Tür auf, »wollen wir doch mal nachsehen, ob du hier noch andere Überraschungen versteckt hast.«
In den folgenden zehn Minuten konnte Nathanael nur teilnahmslos dasitzen und zusehen, wie sein Meister das Zimmer durchsuchte. Er durchwühlte Schrank und Kommode und warf Nathanaels bescheidene Garderobe auf den Boden. Er fand etliche Plastiktüten mit Räucherwerk, einen kleinen Vorrat bunter Kreide und ein paar Notizblöcke, die Nathanael bei seinen außerplanmäßigen Studien voll geschrieben hatte. Lediglich der Zauberspiegel, der sorgsam verwahrt in seinem Versteck unter den Dachziegeln lag, blieb unentdeckt.
Mr Underwood konfiszierte Räucherwerk, Bücher, Kreide und Notizen. »Wenn ich vom Ministerium zurück bin, lese ich mir dein Gekritzel durch«, sagte er, »für den Fall, dass ich dich noch weiter verhören muss, bevor du deine verdiente Strafe bekommst. In der Zwischenzeit bleibst du hier und denkst über deine Missetaten und das Ende deiner beruflichen Laufbahn nach.« Damit rauschte er hinaus und sperrte die Tür hinter sich ab.
Nathanaels Herz war wie ein Stein, der auf den Grund eines tiefen, dunklen Brunnens sinkt. Er saß regungslos auf dem Bett und lauschte dem trommelnden Regen auf dem Dachfenster und dem Türenschlagen in den unteren Stockwerken, wo sein Meister wütend durch alle Zimmer tobte. Schließlich verriet ihm ein dumpfer Knall, dass Mr Underwood das Haus verlassen hatte.
Irgendwann rüttelte ihn das Geräusch eines Schlüssels aus seiner Verzweiflung auf. Sofort rutschte ihm das Herz in die Hose. War sein Meister etwa schon zurück...?
Aber es war nur Mrs Underwood, die ihm auf einem Tablett einen kleinen Napf Tomatensuppe brachte. Sie stellte das Tablett auf den Tisch und musterte den Jungen. Nathanael brachte es nicht über sich, sie anzusehen.
»Tja«, sagte sie ruhig, »ich hoffe, du bist mit dir zufrieden. Nach dem, was mir Arthur erzählt hat, hast du dich wirklich sehr schlecht benommen.«
Während ihn der Wutanfall seines Meisters eher betäubt hatte, erschütterten ihn Mrs Underwoods wenige Worte mit ihrem Unterton heimlicher Enttäuschung zutiefst. Nun verließ ihn noch der letzte Rest Selbstbeherrschung. Er hob den Kopf, sah Mrs Underwood an und spürte Tränen in den Augenwinkeln brennen.
»Ach, Nath-... John!« Er hatte sie noch nie so aufgebracht erlebt. »Warum konntest du bloß nicht warten? Miss Lutyens hat immer gesagt, dein schlimmster Fehler sei die Ungeduld, und sie hatte Recht! Du wolltest losrennen, bevor du überhaupt laufen gelernt hast, und ich weiß nicht, ob dir dein Meister das jemals verzeihen kann.«
»Er hat gesagt, er verzeiht es mir nie«, erwiderte Nathanael mit schwacher Stimme. Er kämpfte mit den Tränen.
»Er ist furchtbar wütend, John, und das zu Recht.«
»Er hat gesagt, meine... meine Laufbahn sei damit beendet.«
»Du hättest es wahrhaftig verdient.«
»Mrs Underwood...!«
»Aber wenn du offen und ehrlich zugibst, was du getan hast, hört er dir vielleicht zu, wenn er wieder da ist. Vielleicht.«
»Nein, bestimmt nicht. Dafür ist er viel zu wütend.«
Mrs Underwood setzte sich neben Nathanael aufs Bett und legte ihm den Arm um die Schulter. »Du glaubst doch nicht, dass du der erste Gehilfe bist, der sich zu viel zugetraut hat, oder? Das sind oft die begabtesten. Arthur ist fuchsteufelswild, aber andererseits imponiert es ihm auch. Ich finde, du solltest dich ihm voll und ganz anvertrauen und ihn um Verzeihung bitten. Das wird ihn auf jeden Fall besänftigen.«
Nathanael schniefte laut. »Meinen Sie, Mrs Underwood?« Wie immer siegten ihre beruhigende Gegenwart und ihr gesunder Menschenverstand über seinen Trotz und seinen Stolz. Vielleicht hatte sie Recht. Vielleicht sollte er seinem Meister tatsächlich alles gestehen...
»Und ich will auch versuchen, ihn umzustimmen«, fuhr Mrs Underwood fort. »Obwohl du das weiß Gott nicht verdient hast. Wie es hier aussieht!«
»Ich räume sofort auf, Mrs Underwood, jetzt gleich.« Nathanael fühlte sich schon ein bisschen besser. Vielleicht sollte er seinem Meister tatsächlich alles erzählen, bis hin zu dem Amulett und seinem Verdacht gegen Lovelace. Das würde ihn zwar große Überwindung kosten, aber danach würde alles einfacher.
»Trink erst mal deine Suppe.« Mrs Underwood stand auf. »Und danach bereitest du dich auf das Gespräch mit deinem Meister vor.«
»Warum ist Mr Underwood überhaupt ins Ministerium gefahren? Heute ist doch Sonntag.« Nathanael fing an, seine Kleider vom Boden aufzusammeln und wieder in die Schubladen zu stopfen.
»Ein Notfall, mein Lieber. Man hat in der Innenstadt einen bösartigen Dschinn eingefangen.«
Nathanael bekam eine Gänsehaut. »Einen Dschinn?«
»Ja. Viel mehr weiß ich auch nicht, aber angeblich hat er sich als einer von Mr Lovelace' Botenkobolden ausgegeben. Er ist in Mr Pinns Laden eingedrungen und hat dort unermesslichen Schaden angerichtet. Aber man hat einen Afriten auf ihn angesetzt und ihn festgenommen. Er wird gerade verhört. Dein Meister glaubt, dass der Zauberer, der ihn beauftragt hat, irgendwie in Verbindung mit diesen Diebstählen steht, die ihm seit einiger Zeit Kopfzerbrechen machen -- vielleicht sogar mit der Widerstandsbewegung. Deswegen will er dabei sein, wenn man den Dschinn zum Sprechen bringt. Aber du hast jetzt wahrhaftig andere Sorgen, John. Du solltest dir lieber überlegen, was du deinem Meister sagst. Und schrubb den Boden blitzblank!«
»Mach ich, Mrs Underwood.«
Kaum war die Tür wieder verschlossen, lief Nathanael auch schon zum Dachfenster, riss es auf und tastete unter den kalten, nassen Ziegeln nach seiner Bronzescheibe. Er holte sie herein und schloss das Fenster wieder, denn der Regen prasselte heftig auf die Luke. Die Metallscheibe war kalt, und Nathanael musste seine ganze Überredungskunst aufbieten, bis sich das Säuglingsgesicht endlich widerstrebend zeigte.
»Ich werd verrückt«, sagte der Kobold. »Lange nich gesehn. Dachte schon, du hättst mich vergessen. Lässt du mich jetzt endlich gehn?«
»Nein«, entgegnete Nathanael schroff. »Such sofort Bartimäus. Ich will wissen, wo er ist und was er macht. Oder ich gehe raus in den Garten und vergrabe den Spiegel.«
»Oha, wir sind wohl heute mit dem falschen Fuß aufgestanden? Schon mal was von Höflichkeit gehört? Na schön, ich probier's, aber ich hab schon einfachere Aufträge erledigt, sogar von dir...« Unter Murren und angestrengten Grimassen verschwamm das Säuglingsgesicht, um kurz darauf wieder zu erscheinen, nur viel blasser, wie in weiter Ferne. »Bartimäus, hast du gesagt? Bartimäus von Uruk?«
»Ja. Wie viele gibt es denn noch?«
»Du würdest staunen, Meister Wüterich. Also reg dich wieder ab. Kann 'ne Weile dauern.«
Die Scheibe wurde stumpf. Nathanael warf sie aufs Bett, überlegte es sich dann anders und schob sie unter die Matratze. Dann fuhr er in fliegender Hast fort, sein Zimmer aufzuräumen. Er schrubbte den Boden, bis von den Pentagrammen nichts mehr zu sehen war und sogar die Wachstropfen so gut wie verschwunden waren. Er verstaute seine Kleider sorgfältig im Schrank und stellte alles andere wieder an seinen Platz. Zu guter Letzt aß er seine Suppe. Sie war kalt.
Als Mrs Underwood das Tablett holen kam, sah sie sich beifällig um. »Brav, John«, lobte sie ihn. »Jetzt machst du dich noch selber ein bisschen zurecht, und wenn du schon dabei bist, kannst du dich auch gleich waschen. Was war das?«
»Was denn, Mrs Underwood?«
»Ich dachte, jemand hätte gerufen.«
Nathanael hatte es auch gehört. Ein ersticktes »Hey!« drang unter dem Bett hervor. »Ich glaube, es kommt von unten«, sagte er matt. »Vielleicht ist jemand an der Tür.«
»Meinst du? Dann sehe ich wohl lieber mal nach.« Mit gerunzelter Stirn ging sie hinaus und drehte den Schlüssel wieder um.
Nathanael zerrte die Matratze hoch. »Und?«, knurrte er.
Der Säugling hatte tiefe Ringe unter den Augen und wirkte irgendwie unrasiert. »Also«, verkündete er, »ich hab mein Bestes getan. Mehr kann man echt nicht verlangen.«
»Zeigen!«
»Na schön. Bitte sehr.« Das Gesicht verschwand und wurde sogleich von einem Blick über die Innenstadt von London ersetzt. Ein Silberstreifen, es musste die Themse sein, wand sich durch ein dunkelgraues Labyrinth aus Lagerhäusern und Hafenanlagen. Der Regen trübte die Sicht, doch Nathanael entdeckte rasch, worauf es ankam: eine gewaltige Burganlage, umgeben von mehreren hintereinander gestaffelten, hohen grauen Mauern. In der Mitte ragte eine hohe, quadratische Festung auf, von deren Dach der Union Jack flatterte. Schwarz lackierte Mannschaftswagen der Polizei fuhren über den Burghof, der von winzigen Gestalten wimmelte, bei denen es sich nicht nur um Menschen handelte.
Nathanael wusste, was er da sah, aber er wollte es nicht wahrhaben. »Wo ist Bartimäus?«, fauchte er.
Der Kobold klang müde und dumpf. »Soweit ich weiß, is er da drin. Ich hab seine Spur in der Innenstadt aufgenommen, aber sie war schon kalt und ziemlich schwach. Sie führt zum Tower und näher kommt man da nicht ran, das weißt du selber. Zu gut bewacht. Sogar hier draußen hätten mich fast ein paar Suchkugeln erwischt. Ich bin total erledigt, echt. Sonst noch was?«, setzte er hinzu, als Nathanael nicht reagierte. »Ich muss mich dringend aufs Ohr legen.«
»Nein, nein... das genügt.«
»Das erste vernünftige Wort, das ich heute von dir höre.« Doch der Kobold verblasste nicht. »Wenn er wirklich da drin is, sitzt dieser Bartimäus tierisch in der Tinte«, meinte er vergleichsweise gut gelaunt. »Hast du ihn etwa da hingeschickt?«
Nathanael gab keine Antwort.
»Ach du Schande«, meinte der Kobold. »Wenn das so is, dann würd ich sagen, du steckst mindestens genauso in der Patsche wie er.
Wahrscheinlich spuckt er grade eben deinen Namen aus.« Er entblößte die spitzen kleinen Zähne zu einem breiten Grinsen und verschwand mit verächtlichem Schnauben.
Nathanael blieb mit dem Spiegel in der Hand auf dem Bett sitzen und rührte sich nicht. In der Dachkammer wurde es dunkel.
Bartimäus24
Wenn man einen ungefähr streichholzschachtelgroßen Skarabäus gegen einen vier Meter großen stierköpfigen Koloss mit einer Silberlanze antreten lässt, darf man keinen fairen Kampf erwarten, schon gar nicht, wenn der Käfer in einer engen Glocke eingesperrt ist, die beim kleinsten Kontakt mit einem unvorsichtigen Fühler seine Substanz einäschert. Natürlich versuchte ich, die Sache so lange wie möglich hinauszuzögern, indem ich, in der unbestimmten Hoffnung, der Lanze ausweichen zu können, ein paar Millimeter über dem Postament auf der Stelle schwirrte, aber wenn ich ehrlich bin, war ich nicht so richtig mit dem Herzen dabei. Ich stand kurz davor, von einem Trottel mit dem IQ einer Stubenfliege zerquetscht zu werden, und je eher es vorbei war, desto besser.
Deshalb wunderte ich mich doch ein wenig, als der schrille Schlachtruf des Utukku, gerade als die Lanze auf mich niederfahren wollte, jäh von einem lauten Befehl unterbrochen wurde.
»Baztuk! Warte!«
Adlerschnabel hatte gesprochen, und man hörte, dass es ihm ernst war. Hat sich ein Utukku jedoch erst einmal zu etwas durchgerungen, fällt es ihm schwer, einen Rückzieher zu machen. Stierkopf konnte die Lanze nur mit Mühe bremsen. Er hielt sie weiterhin auf meine Glocke gerichtet.
»Was ist denn jetzt schon wieder, Xerxes?«, knurrte er. »Versuch ja nicht, mir meine Rache zu vermiesen! Ich hab zweitausendsiebenhundert Jahre drauf gewartet, Bartimäus zu fassen zu kriegen...«
»Dann kannst du auch noch einen Augenblick länger warten. Er läuft dir schon nicht weg. Spitz mal die Ohren -- hörst du was?«
Baztuk legte den Kopf schief. Auch ich stellte mein Geflatter ein und lauschte angestrengt. Ein leises Klopfen... so schwach und zart, dass man unmöglich sagen konnte, wo es herkam.
»Das sind bloß irgendwelche Arbeiter. Oder einer von diesen Protestmärschen, den die Menschen so gern veranstalten. Und jetzt halt endlich den Schnabel, Xerxes.« Baztuk war nicht gewillt, der Angelegenheit weiter nachzugehen. Die Sehnen an seinen Unterarmen traten hervor, als er die Lanze fester packte.
»Das sind keine Arbeiter. Dafür klingt es zu nah.« Xerxes' Federhaube sträubte sich. Er war nervös. »Lass Bartimäus in Ruhe und komm hier rüber. Ich will wissen, was das ist.«
Fluchend stapfte Baztuk zu seinem Kollegen hinüber. Die beiden schritten mit den Ohren an der Wand den ganzen Raum ab und zischten einander zu, gefälligst leiser aufzutreten. Das Klopfen ging weiter, leise, in unregelmäßigen Abständen und irritierend unbestimmbar.
»Keine Ahnung, von wo das kommt.« Baztuk schrammte mit der Lanzenspitze an der Wand entlang. »Kann von überall herkommen. Wart mal...! Vielleicht macht er ja...« Er warf mir einen Unheil verkündenden Blick zu.
»Unschuldig, Euer Ehren«, sagte ich.
»Mach dich nicht lächerlich, Baztuk«, meinte Adlerschnabel. »Die Glocke verhindert, dass er seine magischen Fähigkeiten außerhalb des Gitters benutzt. Es muss irgendwas anderes sein. Ich finde, wir sollten Alarm geben.«
»Aber es ist doch nichts vorgefallen.« Stierkopf wirkte verängstigt. »Wir kriegen bloßÄrger. Lass mich wenigstens schnell noch Bartimäus abmurksen«, bettelte er. »Jetzt wo ich ihn endlich habe!«
»Ich finde, ihr solltet unbedingt Hilfe holen«, mischte ich mich ein. »Was es auch ist, ihr seid bestimmt damit überfordert. Vielleicht ist es ja ein Klopfkäfer oder ein verirrter Specht.«
Baztuk sprühte der Schaum meterweit aus den Nüstern. »Jetzt hab ich aber endgültig die Schnauze voll, Bartimäus! Jetzt bist du dran!« Er zögerte. »Andrerseits... na ja... vielleicht ist es ja wirklich ein Klopfkäfer...«
»In einem Gebäude aus massivem Stein?«, fragte Xerxes spöttisch. »Wohl kaum.«
»Aha... und seit wann kennst du dich mit so was aus?«
Schon zankten sie sich wieder. Meine beiden Aufpasser bauten sich breitbeinig voreinander auf, warfen sich in die Brust, schubsten einander und steigerten sich angesichts der Dummheit des anderen, und von gelegentlichen Kommentaren meinerseits angestachelt, immer mehr in ihre Wut hinein.
Unterdessen ging das Klopf-Klopf-Klopf unbeirrt weiter. Ich hatte schon längst herausgefunden, dass es von einer Steinplatte in der Nähe des Fensters kam. Ich feuerte die beiden Streithähne weiter an, behielt dabei die Stelle die ganze Zeit im Auge und wurde nach einer Weile belohnt, indem ich aus der Fuge zwischen zwei Quadern ein Wölkchen Steinstaub rieseln sah. Bald war ein kleines Loch zu erkennen. Es regnete noch mehr Staub und Splitter, das Loch wurde rasch größer und etwas Kleines, Spitzes, Schwarzes lugte heraus.
Zu meinem Verdruss legten Xerxes und Baztuk, nachdem sie den Raum unter einem Austausch kindischer Knüffe und Schimpfworte einmal ganz umrundet hatten, direkt unter der geheimnisvollen Öffnung eine Verschnaufpause ein. Es war nur eine Frage der Zeit, bis sie den Staubregen bemerken würden, deshalb beschloss ich, alles auf eine Karte zu setzen.
»He, ihr Sandfresser!«, rief ich. »Der Mond bescheint die Kadaver eurer Gefährten und die Schakale bringen ihren Jungen die abgeschlagenen Köpfe als Spielzeug mit!«66(Hier geht natürlich durch die Übersetzung einiges verloren. Ich verhöhnte sie in der Sprache des Alten Ägypten, die sie beide verstanden und verabscheuten. Es war eine Anspielung auf die Zeit, als der Pharao seine Streitmacht ins Reich der Assyrer schickte und dort überall schlimme Verwüstungen anrichtete. Unter Dschinn gilt es als Gipfel der Unhöflichkeit, die Auseinandersetzungen der Menschen zur Sprache zu bringen (bei denen wir stets gezwungen sind, Partei zu ergreifen). Einen Utukku an einen Krieg zu erinnern, bei dem er zu den Verlierern gehört hat, ist ebenso unhöflich wie unklug. )
Wie erwartet hörte Baztuk sofort auf, Xerxes' am Gefieder zu rupfen, und Xerxes zog seine Finger aus Baztuks Nüstern. Beide drehten sich mit mordlüsternen Blicken langsam nach mir um. So weit, so gut. Ich schätzte, dass mir ungefähr dreißig Sekunden blieben, bis das, was sich da durch die Wand bohrte, zum Vorschein käme. Andernfalls war es aus mit mir -- wenn mir Baztuk und Xerxes nicht den Garaus machten, dann die Glocke, die mittlerweile auf Apfelsinengröße geschrumpft war.
»Baztuk«, sagte Xerxes höflich, »ich lasse dir den Vortritt.«
»Nett von dir, Xerxes«, erwiderte Baztuk. »Dafür darfst du hinterher mit dem Rest machen, was du willst.«
Die beiden wogen ihre Lanzen in den Händen und kamen auf mich zu. Das Klopfen hinter ihnen verstummte plötzlich und aus dem mittlerweile ziemlich großen Loch guckte ein glänzender, spitzer Schnabel hervor. Ihm folgte ein struppiger pechschwarzer Kopf mit einem blanken Knopfauge. Das Auge äugte nach allen Richtungen und sondierte die Lage, dann zwängte sich der zugehörige Vogel geräuschlos durch das Loch, wobei er sich äußerst unvogelhaft voranschlängelte.
Nach einem Schütteln und einem Hüpfer hockte ein riesiger Rabe auf dem Fenstersims. Kaum hatte er die Schwanzfedern aus der Öffnung gezogen, erschien dort ein zweiter Schnabel.
Inzwischen standen die Utukku wieder vor meinem Postament. Baztuk holte weit aus.
Ich hüstelte. »Pass auf! Hinter dir!«
»Diesmal fall ich nicht drauf rein, Bartimäus!«, brüllte Baztuk. Sein Arm schnellte vor und die Lanze stieß auf mich herab. Ein schwarzer Blitz kam angeschossen, packte den Schaft mit dem Schnabel, entwand ihn Baztuks Hand und flog damit davon. Baztuk stieß einen überraschten Schrei aus und drehte sich um, Xerxes tat es ihm nach.
Auf einem leeren Postament hockte ein Rabe und balancierte die Lanze zierlich im Schnabel.
Baztuk ging zögernd auf ihn zu.
Der Rabe ließ den Schnabel über dem eisenbeschlagenen Lanzenschaft zuschnappen und biss ihn säuberlich mitten durch. Die beiden Hälften polterten auf den Boden.
Baztuk blieb wie angewurzelt stehen.
Ein zweiter Rabe flatterte herab und ließ sich auf einem benachbarten Sockel nieder. Die beiden Vögel saßen ruhig da und sahen den Utukku unverwandt an.
Baztuk blickte Hilfe suchend zu seinem Kollegen hinüber. »Äh, Xerxes...?«
Adlerschnabel schnalzte warnend mit der Zunge. »Gib Alarm, Baztuk«, sagte er. »Ich kümmere mich darum.« Er ging in die Knie und sprang in die Luft. Seine großen weißen Schwingen entfalteten sich mit einem Geräusch wie zerreißender Stoff und mit ein, zwei Flügelschlägen schwang er sich höher und höher, bis fast zu Decke hinauf. Dann richtete er die Federn aus, schwenkte herum und ging mit angelegten Flügeln in den Sturzflug über. Die Lanze in der Hand, sauste er wie ein Pfeil herab.
Der Rabe blieb gelassen sitzen.
Xerxes wirkte verunsichert. Obwohl er schon ganz dicht über dem Raben war, rührte sich dieser nicht vom Fleck. Die Unsicherheit des Utukku verwandelte sich plötzlich in Angst. Er breitete die Schwingen aus, versuchte krampfhaft zu bremsen, den Zusammenstoß zu vermeiden...
Der Rabe riss den Schnabel auf.
Xerxes stieß einen Schrei aus.
Eine blitzschnelle Bewegung, ein Schnappen, ein Schlucken. Ein paar Federn taumelten auf die Fliesen am Fuß des Sockels. Der Rabe saß immer noch da und blickte versonnen vor sich hin. Xerxes war verschwunden.
Baztuk rannte zu der Wand, in der das Portal erschienen war, und wühlte dabei hektisch in einem Beutel, den er um die Taille trug. Der zweite Rabe hüpfte träge von Sockel zu Sockel und schnitt ihm den Weg ab. Mit einem jämmerlichen Schrei schleuderte Baztuk die Lanze nach ihm. Die Waffe verfehlte den Raben und bohrte sich bis zum Schaft in ein Postament. Der Rabe schüttelte bedauernd den Kopf und breitete die Flügel aus. Baztuk zog hastig eine kleine Bronzepfeife aus seinem Beutel und setzte sie an die Lippen...
Wieder eine Bewegung, schnell wie ein Wirbelwind, unmöglich mit Blicken zu verfolgen. Man musste Baztuk lassen, dass er sofort reagierte. Ich sah noch, wie er den Kopf senkte und mit den Hörnern zustieß... Dann war der Wirbelwind über ihm. Als er sich wieder verzog, war auch Baztuk spurlos verschwunden. Der zweite Rabe landete unbeholfen auf dem Fußboden. Aus seinem Flügel sickerte grünes Blut.
Der Skarabäus unter der Glocke hopste vor Aufregung auf und nieder. »Gut gemacht!«, rief ich und gab mir Mühe, meine Stimme etwas tiefer und weniger piepsig klingen zu lassen. »Keine Ahnung, wer ihr seid, aber wie wär's, wenn ihr mich hier raus...«
Ich stockte. Aufgrund der Glocke konnte ich die Neuankömmlinge nur auf der ersten Ebene sehen, auf der sie bis jetzt ihre Rabengestalt beibehalten hatten. Vielleicht war ihnen das auch eingefallen, denn für den Bruchteil einer Sekunde offenbarten sie mir auch auf der ersten Ebene ihr wahres Wesen. Ein flüchtiger Blick und ich wusste Bescheid.
Der Skarabäus schluckte schwer.
»Na so was«, sagte ich. »Hallo.«
»Hallo, Bartimäus«, erwiderte Faquarl.
Und der gute Jabor ist auch mitgekommen«, setzte ich hinzu. »Wie nett von euch.«
»Wir dachten, du fühlst dich vielleicht einsam, Bartimäus.« Der Rabe, der mir am nächsten war, der mit dem blutenden Flügel, flatterte einmal und nahm die Gestalt eines Kochs an. Am Arm hatte er eine tiefe Schnittwunde.
»Ach was, ich hab mich hier prächtig amüsiert.«
»Scheint mir auch so.« Der Koch kam näher und betrachtete meine Glocke. »Meine Güte, du sitzt ja buchstäblich in der Klemme.«
Mein Lachen klang ziemlich gezwungen. »Spaß beiseite, Kumpel, vielleicht könntest du dich dazu durchringen, mir hier rauszuhelfen. Die Gitterstäbe kitzeln schon.«
Der Koch strich sich eines seiner Kinne. »Schwierig. Aber ich hätte tatsächlich eine Idee.«
»Immer raus damit!«
»Wie wär's, wenn du dich in einen Floh oder einen anderen Parasiten verwandelst? Damit hättest du immerhin ein paar kostbare Minuten gewonnen, bevor deine Substanz verbrennt.«
»Vielen Dank für diesen überaus nützlichen Vorschlag.« Ich kam langsam ins Schwitzen. Allmählich wurde es verflixt eng. »Vielleicht könntest du stattdessen dieses Ding irgendwie außer Betrieb setzen und mich herauslassen. Ich wäre dir wirklich sehr zu Dank verpflichtet...«
Der Koch hob den Finger. »Ich hätte da noch eine Idee. Du könntest uns erzählen, wo du das Amulett von Samarkand versteckt hast. Wenn du schnell sprichst, schaffen wir es vielleicht noch, die Glocke vor deinem letzten Atemzug aufzubrechen.«
»Umgekehrt wird ein Schuh draus.«
Der Koch seufzte schwer. »Ich glaube nicht, dass du in deiner Lage Bedingungen...« Ein fernes Heulen ließ ihn verstummen. Gleichzeitig ging ein wohl bekanntes Beben durch den Raum.
»Das Portal kann jeden Moment aufgehen«, sagte ich hastig. »In der Wand da drüben.«
Faquarl blickte den anderen Raben an, der noch immer auf seinem Hochsitz hockte und seine Krallen betrachtete. »Jabor, wenn du so freundlich wärst...?« Der Rabe hüpfte ins Leere und verwandelte sich in einen hoch gewachsenen Mann mit hellroter Haut und einem Schakalkopf. Er durchquerte den Raum mit langen Schritten und stellte sich vor der gegenüberliegenden Wand in Positur: ein Bein nach vorn, das andere nach hinten, beide Arme ausgestreckt.
Der Koch wandte sich wieder mir zu. »Also, Bartimäus...«
Mein Panzer fing an zu brutzeln. »Machen wir's kurz«, sagte ich. »Wir wissen beide, dass du mich hier drin verrecken lässt, wenn ich dir sage, wo das Amulett ist. Wir wissen auch, dass ich dich wahrscheinlich anlüge, um dir vor meinem Tod wenigstens noch eins auszuwischen. Daraus folgt, dass alles, was ich hier drin sage, für dich unbrauchbar ist. Und daraus wiederum folgt, dass du mich erst rauslassen musst.«
Faquarl trommelte gereizt auf die Sockelkante. »Es passt mir zwar nicht, aber ich kann dir folgen.«
»Und dieses Heulen ist garantiert ein Alarm«, fuhr ich fort. »Die Zauberer, die mich in diese missliche Lage gebracht haben, haben etwas von ganzen Legionen Horla und Utukku gesagt. Die kann nicht mal Jabor alle verschlingen, fürchte ich. Vielleicht sollten wir unseren Disput lieber zu einem späteren Zeitpunkt fortsetzen.«
»Einverstanden.« Faquarl kam mit dem Gesicht dicht an die Glocke, die mittlerweile kaum noch größer als eine Mandarine war. »Ohne unsere Hilfe kannst du nicht aus dem Tower entkommen, Bartimäus, also versuch wenigstens dieses eine Mal keine faulen Tricks. Ich warne dich -- mein Auftrag umfasst zwei Befehle. Der erste lautet, den Verbleib des Amuletts festzustellen. Ist das nicht möglich, lautet der zweite, dich zu vernichten. Ich brauche dir wohl nicht zu sagen, welchen der beiden Aufträge ich mit größerer Genugtuung ausführen würde.«
Er zog den Kopf zurück. Im gleichen Augenblick zeichnete sich auf der hinteren Wand der ovale Umriss ab und erweiterte sich zum Bogen. In der pechschwarzen Dunkelheit erschienen mehrere Gestalten: bleiche Horla67 (Horla: eine Untergruppe mächtiger Dschinn. Den Menschen erscheinen sie als nebelhafte Schatten, die Krankheit und Wahnsinn bringen, anderen Dschinn gegenüber verströmen sie eine heimtückische Aura, die unsere Substanz schwächt.) mit Dreizacken und Silbernetzen in den spindeldünnen Armen. Außerhalb des Portals machten ihre Schutzschilde sie unverwundbar, doch solange sie durch das Portal gingen, waren die Schilde durchlässig und ihre Substanz kurzzeitig ungeschützt. Das machte sich Jabor sofort zunutze und gab unmittelbar hintereinander drei Schnellfeuerdetonationen ab. Grellgrüne Flammen loderten empor, und die Horla, halb noch im Portal, halb schon draußen, brachen mit kläglichem Piepsen zusammen. Doch hinter ihnen tauchte ein zweiter Trupp auf und stieg vorsichtig über seine getöteten Kameraden hinweg. Jabor ballerte erneut.
Faquarl war in der Zwischenzeit nicht untätig geblieben. Er zog einen an einem Holzstab befestigten Eisenring von der Größe eines Armreifs aus der Manteltasche. Ich beäugte die Vorrichtung misstrauisch.68 (Eisen ist für Dschinn fast so schädlich wie Silber. Die Menschen benutzen es seit Jahrtausenden, um uns von sich fern zu halten. Sogar Hufeisen gelten als »Glücksbringer«, weil sie aus Eisen bestehen.)
»Und was soll ich damit?«, fragte ich.
»Durchspringen natürlich. Stell dir einfach vor, du bist ein dressierter Zirkushund. Das fällt dir bestimmt nicht schwer, Bartimäus, du hast doch im Lauf der Jahrhunderte so ziemlich jede Verkleidung ausprobiert.« Faquarl hielt den Stab vorsichtig zwischen Zeigefinger und Daumen und schob ihn so nahe heran, dass der Eisenring die Glocke berührte. Mit bösartigem Zischen teilte sich das Kraftgitter rund um den Ring und ließ die Öffnung in der Mitte frei.
»Lovelace hat den Ring extra verstärkt, um die magische Widerstandsfähigkeit zu erhöhen«, fuhr Faquarl fort. »Aber das hält nicht ewig vor. Ich würde dir raten, schnell zu springen.«
Er hatte Recht. Der Ring warf bereits Blasen und begann zu schmelzen. Als Käfer hatte ich nicht genug Platz, um Schwung zu holen, deshalb nahm ich meine letzte Kraft zusammen und wurde mal wieder zur Fliege. Kurz entschlossen schwirrte ich einmal im Kreis, um Geschwindigkeit aufzunehmen, und schoss dann wie ein geölter Blitz durch den schmelzenden Ring ins Freie!
»Toll«, lobte Faquarl. »Fehlt bloß der Trommelwirbel.«
Die Fliege landete auf dem Fußboden, wo sie auf der Stelle zu einem zornigen Falken wurde.
»Für mich war es auch ohne Trommelwirbel aufregend genug, das kann ich dir flüstern«, sagte ich. »Was jetzt?«
Faquarl ließ die Reste des Rings auf den Boden fallen. »Jetzt sollten wir uns verziehen.« Ein Dreizack mit silbernen Spitzen sauste pfeifend zwischen uns durch die Luft und landete scheppernd auf den Steinfliesen. Das Portal war inzwischen bis auf halbe Höhe mit Horla-Leichen verstopft und Jabor zog sich allmählich zurück. Ein neuer Trupp Wächter, diesmal überwiegend Utukku, rückte hinter einem gemeinsamen Schutzschild vor, an dem Jabors immer schwächere Explosionen abprallten und kreuz und quer durch den Raum heulten. Schließlich löste sich ein Horla aus dem Portal und schlüpfte mit nunmehr funktionstüchtiger Rüstung an dem Schutzschild vorbei. Jabor feuerte. Die Explosion traf den Horla vor die schmächtige Brust und wurde vollständig absorbiert. Der Horla lächelte matt, stürmte los und ließ sein Netz wie ein Lasso über dem Kopf kreisen.
Faquarl verwandelte sich in einen Raben, ruderte unbeholfen mit dem verletzten Flügel und hob mit einiger Mühe ab. Ich folgte ihm als Falke zu der Öffnung hoch oben in der Wand. Unter mir sauste ein Netz durch die Luft und ein Dreizack bohrte sich in die Mauer.
»Jabor!«, rief Faquarl. »Wir gehen!«
Ich wagte einen Blick nach unten, wo Jabor mit dem Horla rang. Seine Kraft schien ungebrochen, doch der Strom der Feinde riss nicht ab. Ich konzentrierte mich wieder darauf, die Öffnung zu erreichen, in der Faquarl bereits verschwunden war, senkte den Schnabel und schlüpfte hindurch. Hinter mir erschütterte eine gewaltige Explosion den Raum und ich vernahm das unbändige Wutgeheul des Schakals.
In dem engen, stockfinsteren Gang klang Faquarls Stimme dumpf und fremd. »Wir sind gleich draußen. Ab jetzt würde ich dir raten, Rabengestalt anzunehmen.«
»Warum?«
»Da draußen gibt es jede Menge von den Viechern. Wir mischen uns unter ihren Schwarm und gewinnen so auf dem Weg zur Außenmauer ein bisschen Zeit.«
Zwar nahm ich von Faquarl nur äußerst ungern irgendeinen Rat an, aber ich hatte keine Ahnung, was uns draußen erwartete. Hauptsache, es gelang uns, aus dem Tower zu entkommen. Darüber, wie ich anschließend Faquarl entkommen sollte, konnte ich nachdenken, wenn es so weit war. Daher überwand ich meinen Widerwillen und wechselte die Gestalt.
»Hast du's?«
»Jau. Diese Erscheinungsform habe ich zwar noch nie ausprobiert, aber besonders schwierig scheint sie mir nicht zu sein.«
»Ist Jabor hinter uns?«
»Nein.«
»Dann kommt er wahrscheinlich nach. Ah, da vorn ist schon der Ausgang. Wir haben ihn getarnt, deshalb dürfte man ihn noch nicht entdeckt haben. Schlüpf schnell hinaus und dann im Sturzflug ab nach unten. Dann siehst du schon den Küchenhof, in dem sich die Raben um die Abfälle balgen. Dort treffen wir uns wieder. Und benimm dich ja unauffällig.«
Vor mir ein Scharren, dann plötzlich grelles Licht. Faquarl war weg, und ich erkannte den Umriss des Ausgangs, vor den ein Netz aus Tarnfäden gespannt war. Ich hüpfte ein Stück weiter, bis mein Schnabel an den Zauber stieß, zwängte mich hindurch und steckte den Kopf hinaus in die kalte Novemberluft.
Ohne zu zögern, stieß ich mich ab und segelte abwärts Richtung Innenhof.
Ein kurzer Blick bestätigte mir, dass ich noch längst nicht in Sicherheit war: Die fernen Dächer Londons waren hinter den vielen runden Türmen und Zwischenmauern kaum auszumachen. Auf sämtlichen Mauern und Türmen gingen Wachposten auf und ab und in unregelmäßigen Abständen zogen Suchkugeln über den Himmel. Man hatte bereits Alarm gegeben. Von einem hoch gelegenen Ausguck heulte eine Sirene und nicht weit davon entfernt trabten im innersten Hof mehrere Polizeibataillone auf ein für mich nicht sichtbares Ziel zu.
Ich ging in einem kleinen Nebenhof nieder, der durch zwei Seitengebäude des Hauptturms von der allgemeinen Aufregung abgeschnitten war. Das Kopfsteinpflaster war mit fettigen Brotstückchen und Speckschwarten übersät -- und mit einem Schwarm hungriger, krächzender Raben.
Einer davon hüpfte auf mich zu. »Bartimäus, du Knalltüte!«
»Was ist denn?«
»Dein Schnabel ist himmelblau. Bring das sofort in Ordnung.«
Also ehrlich! Schließlich war ich zum ersten Mal Rabe! Obendrein hatte ich mich im Dunkeln verwandeln müssen. Was erwartete dieser Faquarl eigentlich? Aber zum Zanken war es weder der rechte Ort noch der rechte Moment. Ich korrigierte meine Schnabelfarbe.
»Man durchschaut unsere Tarnung sowieso«, schnauzte ich ihn an. »Hier draußen lungern mindestens tausend Wachen herum.«
»Stimmt. Aber wir brauchen bloß ein bisschen Zeit. Noch weiß man nicht, dass wir Raben sind, und wenn wir bei den anderen bleiben, dauert es länger, bis man uns aus dem Schwarm herausgepickt und überprüft hat. Jetzt müssen sie nur noch losfliegen...«
Eben hackten hundert Raben noch ahnungslos und mit sich und der Welt zufrieden an kalten Speckschwarten herum -- im nächsten Augenblick offenbarte ihnen Faquarl auf der ersten Ebene seine wahre Gestalt. Es war sofort wieder vorbei, doch die Wirkung war durchschlagend. Vier Raben fielen vor Schreck tot um, etliche andere trennten sich wieder von ihrem Frühstück, und der Rest stob mit panischem Krächzen auf, Faquarl und ich mittendrin. Um bloß nicht zurückzubleiben, schlugen wir verzweifelt mit den Flügeln, flogen lang gezogene Kurven und ließen uns im Sturzflug fallen, je nachdem, was die anderen machten.
Hoch empor und über das flache Dach des Burgfrieds hinweg, von dem eine riesige Fahne flatterte und menschliche Wächter Ausschau hielten, auf der anderen Seite wieder hinab und im Gleitflug über den grauen Innenhof. Auf den Exerzierplatz waren mit wetterfester Farbe ungefähr zwanzig Alltagspentagramme gemalt, und im Vorüberfliegen erhaschte ich einen Blick auf eine beachtliche Kompanie Geister, die soeben, von einem Trupp grau uniformierter Zauberer beschworen, darin erschien. Es waren zwar nur unbedeutende Geister, größtenteils bessere Kobolde,69 (Je geringer die Macht eines Wesens, desto rascher und einfacher lässt es sich beschwören. Die meisten magischen Reiche beschäftigten Magier eigens zu dem Zweck, in kürzester Zeit ganze Kohorten von Kobolden herbeizuzaubern. Doch nur die bedeutendsten Reiche sind in der Lage, Armeen hochkarätiger Wesenheiten zu erschaffen. Die gewaltigste Armee dieser Art wurde im Jahre 1478 v. Chr. von Pharao Thutmosis III aufgestellt. Sie bestand unter anderem aus einer Legion Afriten sowie aus einem zusammengewürfelten Haufen höherer Dschinn, von denen der mit Abstand bedeutendste... Nein, die Bescheidenheit gebietet mir, an dieser Stelle abzubrechen. ) doch in solchen Massen konnten sie durchaus zum Problem werden. Hoffentlich ließ sich der Rabenschwarm nicht ausgerechnet dort nieder.
Doch die Vögel machten keine Anstalten zu verweilen. Die Angst jagte sie im Zickzackkurs über die Befestigungsanlagen des Towers. Mehrmals schienen sie auf die Außenmauer zuzuhalten, doch jedes Mal legten sie sich davor in die Kurve und wendeten. Einmal war ich fast versucht, es auf eigene Faust zu probieren, aber auf den Zinnen erschien plötzlich ein seltsamer, blauschwarzer Wächter mit vier spinnenähnlichen Beinen und hielt mich davon ab. Sein Äußeres behagte mir nicht, und nach meiner Gefangenschaft und den vielen Verwandlungen war ich zu erschöpft, um es auf ein Kräftemessen ankommen zu lassen.
Schließlich flogen wir über einen Burghof, der auf drei Seiten von Festungsgebäuden und auf der vierten von einem steilen grünen Grashang und einer hohen Mauer begrenzt wurde. Auf diesem Hang ließen sich die Raben nieder, stolzierten umher und pickten hier und da im Gras.
Faquarl hüpfte zu mir herüber. Sein Flügel hing lahm herab und er blutete immer noch.
»Die Vögel fliegen wohl nie von hier weg«, meinte ich. »Dafür werden sie zu gut gefüttert.«
Der Rabe nickte. »Noch weiter werden sie uns nicht bringen, aber das hier ist schon eine Außenmauer. Wenn wir die überwinden, haben wir's geschafft.«
»Worauf warten wir dann noch?«
»Augenblick noch. Ich brauche eine Pause. Und vielleicht kommt Jabor...«
»Jabor ist tot.«
»Du solltest ihn inzwischen wirklich besser kennen, Bartimäus.« Faquarl pickte an seinem verletzten Flügel herum und zupfte eine Feder aus dem gerinnenden Blut. »Gönn mir noch ein paar Minuten. Dieser verdammte Utukku! Ich hatte ihn unterschätzt.«
»Kobolde im Anmarsch!«, zischte ich. Durch einen Torbogen in der Hofecke gegenüber kam ein ganzes Bataillon von ihnen hereingerannt und schwärmte sofort aus, um jeden Stein umzudrehen. Im Moment schützten uns die anderen Raben, aber wie lange noch? Faquarl spuckte noch eine Feder ins Gras, wo sie sich kurz in einen gewellten Gallertstreifen verwandelte und dann gänzlich auflöste. »Na schön. Dann woll'n wir mal. Und auf keinen Fall irgendwo anhalten.«
Ich befleißigte mich einer anmutigen Flügelgeste. »Nach dir.«
»Nein, nein, Bartimäus -- nach dir.« Der Rabe spreizte einen großen, krallenbewehrten Fuß. »Ich bin übrigens die ganze Zeit direkt hinter dir, also versuch mal ausnahmsweise nicht abzuhauen.«
»Dein Misstrauen wird langsam krankhaft.«
Die Kobolde kamen immer näher. Sie schnüffelten am Boden herum wie Hunde. Ich schwang mich empor und düste auf die Mauer zu. Als ich auf gleicher Höhe mit den Zinnen war, erspähte ich einen Wachposten, der den Wehrgang abschritt. Es war ein kleiner Foliot mit einem um die Schläfe gebundenen zerbeulten Signalhorn aus Bronze. Dummerweise erspähte er seinerseits mich. Sofort setzte er das Horn an die Lippen und tutete einmal kurz und kräftig hinein, was sofort eine ganze Kette von Antwortsignalen entlang der Mauer auslöste, hohe und tiefe, laute und leise, bis in weite Ferne. Das war's dann wohl -- unsere Tarnung war eindeutig aufgeflogen. Ich steuerte mit ausgestreckten Krallen auf den Posten zu, er kreischte auf, verlor das Gleichgewicht und kippte rücklings über die Brüstung. Ich schoss über die Mauer, dann über eine steile, mit schwarzem Geröll bedeckte Böschung, und ab ging's Richtung Innenstadt.
Ich drehte mich kein einziges Mal um, sondern flatterte einfach immer weiter, so schnell ich konnte. Erst über eine breite, graue Hauptverkehrsstraße, dann über eine Reihe niedriger Garagen, eine schmalere Straße, ein Ziegeldach, einen Themsebogen, eine Werft und einen Schrottplatz, noch eine Straße... Hey! Es lief gar nicht mal so übel! Es sah ganz danach aus, als hätte ich wie üblich verfluchten Dusel gehabt! Der Tower von London musste längst über einen Kilometer hinter mir liegen. Bald konnte ich...
Ich blickte auf und blinzelte erschrocken. Was war das? Vor mir ragte drohend der Tower von London auf. Ganze Schwärme geflügelter Wesen sammelten sich über dem Hauptturm. Und ich flog darauf zu! Offenbar war mein Orientierungssinn komplett durcheinander geraten. Völlig verwirrt zog ich eine 180-Grad-Schleife um einen Schornstein und düste in die entgegengesetzte Richtung. Hinter mir hörte ich Faquarl rufen.
»Bartimäus! Halt an!«
»Hast du nicht gesehen?«, rief ich über den Flügel nach hinten. »Gleich haben sie uns!« Ohne Rücksicht auf Faquarls eindringliche Rufe verdoppelte ich mein Tempo. Dächer flitzten unter mir vorbei, dann überquerte ich in Rekordzeit den breiten, schlammigen Fluss und dann...
Schon wieder der Tower von London! Die fliegenden Gestalten schwärmten jetzt nach allen Richtungen aus, jede Schar wurde von einer Suchkugel angeführt. Ein Trupp kam direkt auf mich zu. Mein Instinkt befahl mir, sofort kehrtzumachen und zu fliehen, aber inzwischen kannte ich mich überhaupt nicht mehr aus. Ich ließ mich auf einem Dachfirst nieder, im nächsten Augenblick landete Faquarl neben mir.
Er keuchte und fluchte fürchterlich.
»Du Schwachkopf! Jetzt sind wir wieder da, wo wir hergekommen sind!«
Endlich fiel bei mir der Groschen. »Du meinst...?«
»Der erste Tower war ein Spiegeltrick. Wir hätten einfach durchfliegen sollen.70 (Spiegeltrick: ein besonders ausgefuchster und hinterhältiger Zauber. Er schafft Trugbilder von sehr großen Gegenständen -- beispielsweise einer Armee, eines Berges oder einer Burg. Die Bilder sind flach und lösen sich auf, sobald man hindurchgeht. Spiegeltricks können den klügsten Gegner verwirren. Wie man an unserem Beispiel sieht. ) Lovelace hat mich noch gewarnt -- aber du wolltest ja nicht hören! Hol der Teufel meinen verletzten Flügel und dich gleich dazu, Bartimäus!«
Das Dschinnbataillon kam über die Außenmauer geflogen. Zwischen ihnen und uns lag kaum noch eine Straßenbreite. Faquarl verkroch sich niedergeschlagen hinter einen Schornstein. »Die hängen wir nicht mehr ab.«
Doch ich hatte einen Geistesblitz. »Dann wechseln wir eben die Fortbewegungsart. Da hinten war doch eine Ampel.«
»Na und?« Faquarls allseits bekannte Liebenswürdigkeit ließ momentan etwas zu wünschen übrig.
»Wir lassen uns einfach mitnehmen.« Ich segelte auf der Rückseite des Gebäudes auf eine Kreuzung herab, wo ein paar Autos an einer roten Ampel warteten, und landete am Ende der Schlange auf dem Bürgersteig. Faquarl kam hinterher.
»So«, verkündete ich. »Die nächste Verwandlung ist fällig.«
»In was?«
»Irgendwas, das sich gut festhalten kann. Mach schon, die Ampel springt um.« Bevor Faquarl protestieren konnte, hüpfte ich vom Bordstein unter das nächstbeste Auto und versuchte, den widerlichen Gestank nach Öl und Benzin zu ignorieren, der noch stärker wurde, als der unsichtbare Fahrer den Gang einlegte. Ohne Bedauern verabschiedete ich mich von dem Raben und nahm die Gestalt eines fiesen Höllengnoms an, der praktisch aus einem einzigen stachligen Muskelstrang besteht. Ich fuhr die spitzen Stacheln aus und bohrte sie in das dreckverkrustete Metall des Unterbodens, als der Wagen auch schon anfuhr und losbrauste. Insgeheim hatte ich gehofft, Faquarl würde nicht schnell genug hinterherkommen, aber Pech gehabt: Neben mir krallte sich ein zweiter Gnom fest und ließ mich nicht aus den Augen.
Unterwegs sprachen wir wenig, dafür war der Motor zu laut. Abgesehen davon haben es Höllengnome eher mit den Zähnen als mit der Zunge.
Nach einer halben Ewigkeit hielt der Wagen an. Der Fahrer stieg aus und ging weg. Stille. Ächzend lockerte ich meine diversen Verankerungen und plumpste unsanft auf den Asphalt. Mir war ganz schlecht von der Fahrt und dem Gestank nach Technik.71 (Viele moderne Produkte -- Kunststoff, synthetische Metalle, das Innenleben von Maschinen -- haben so viel Menschliches an sich, dass unsere Substanz angegriffen wird, wenn wir dem zu lange ausgesetzt sind. Wahrscheinlich handelt es sich um eine Art Allergie. ) Faquarl war auch nicht besser dran. Ohne uns vorher abzusprechen, verwandelten wir uns in zwei betagte, etwas räudige Katzen, kamen steifbeinig unter dem Auto hervor und humpelten durch einen Vorgarten zu einem dichten Gebüsch, wo wir endlich wieder unsere Lieblingsgestalten annahmen.
Der dicke Koch hockte sich auf einen Baumstumpf. »Das zahl ich dir noch heim, Bartimäus«, japste er. »Das war das Scheußlichste, was ich je erlebt habe.«
Der junge Ägypter grinste. »Hat doch geklappt, oder? Wir sind in Sicherheit.«
»Einer meiner Stacheln hat sich in den Benzintank gebohrt. Ich bin überall mit dem Zeug voll gesaut. Bestimmt krieg ich Ausschlag...«
»Hör auf zu jammern.« Ich blinzelte durch das Blattwerk: eine baumbestandene Wohnstraße mit großen Doppelhäusern. Abgesehen von einem kleinen Mädchen, das in einer Einfahrt mit einem Tennisball spielte, war niemand zu sehen. »Wir sind in einem Vorort gelandet«, sagte ich. »Am Stadtrand von London oder noch weiter draußen.« Faquarl stöhnte nur. Ich warf ihm einen verstohlenen Blick zu. Er inspizierte die Wunde, die ihm Baztuk verpasst hatte. Sie sah nicht gut aus. Er war bestimmt geschwächt.
»Sogar mit diesem Kratzer bin ich dir noch haushoch überlegen, Bartimäus, also komm her und setz dich.« Der Koch winkte mich ungeduldig heran. »Es ist wichtig.«
Folgsam wie immer, hockte ich mich im Schneidersitz auf die Erde, wie es Ptolemäus zu tun pflegte. Dabei achtete ich auf Abstand. Faquarl stank widerlich nach Benzin.
»Erstens«, begann er, »habe ich meinen Teil der Abmachung erfüllt und dich wider besseres Wissen gerettet. Jetzt bist du dran. Wo ist das Amulett von Samarkand?«
Ich zögerte. Nur die Tabaksdose auf dem Themsegrund hielt mich davon ab, ihm Nathanaels Namen und Adresse zu verraten. Es stimmte schon, ich verdankte Faquarl meine Rettung, aber meine eigenen Interessen gingen vor.
»Hör mal«, erwiderte ich, »ich bin dir echt dankbar, dass du mich da rausgeholt hast. Aber es ist für mich nicht so einfach, deiner Bitte nachzukommen. Mein Herr...«
»...ist längst nicht so mächtig wie meiner.« Faquarl beugte sich vor. »Benutz bitte dein lächerliches Hirn und denk zur Abwechslung mal nach, Bartimäus. Lovelace will das Amulett unbedingt wiederhaben, und es ist ihm so ernst damit, dass er Jabor und mir befohlen hat, in das sicherste Gefängnis der hiesigen Regierung einzubrechen und einem elenden Sklaven wie dir das Leben zu retten.«
»Hört sich tatsächlich ziemlich ernst an«, gab ich zu.
»Überleg doch mal, wie gefährlich das war -- für uns und für ihn. Er hat alles riskiert. Schon das sollte dir zu denken geben.«
»Wofür braucht er das Amulett denn?«, kürzte ich die Sache ab.
»Das darf ich dir leider nicht sagen.« Der Koch legte den Finger an die Nase und lächelte bedeutsam. »Ich kann dir nur so viel verraten, Bartimäus: Es wäre sehr in deinem Interesse, in dieser Angelegenheit mit uns zusammenzuarbeiten. Unser Herr wird es noch weit bringen, wenn du verstehst, was ich meine.«
»Das behaupten alle Zauberer von sich«, erwiderte ich verächtlich.
»Und zwar schon sehr bald. Es ist nur noch eine Frage von Tagen. Und das Amulett spielt dabei eine entscheidende Rolle.«
»Schön, und was haben wir davon? Es ist doch immer dasselbe Gequatsche. Die Zauberer benutzen uns, damit wir ihnen zu mehr Macht verhelfen, und anschließend nehmen sie uns nur noch schlimmer in die Mangel! Aber was springt für uns dabei raus?«
»Ich habe gewisse Pläne, Bartimäus...«
»Klar doch, die haben wir alle. Außerdem ändert das alles nichts daran, dass ich an meinen ursprünglichen Auftrag gebunden bin. Man hat mir harte Strafen...«
»Strafen kann man aushalten!« Faquarl schlug sich verärgert vor die Stirn. »Meine Substanz hat sich auch noch nicht wieder ganz von den Strafen erholt, die mir Lovelace aufgebrummt hat, nachdem du mit dem Amulett durchgebrannt warst! Und deine Ausreden kannst du dir sparen, ich weiß sowieso, dass es dir nicht darum geht. Letztlich ist unser ganzes Dasein hier auf der Erde eine Strafe! Das Einzige, was sich ändert, sind die verdammten Zauberer. Aber sobald einer von ihnen in die Grube fährt, tritt schon der nächste auf den Plan, kramt unseren Namen aus der Versenkung und beschwört uns erneut! Sie wechseln, wir bleiben.«
Ich zuckte die Achseln. »Ich glaube, darüber haben wir uns schon einmal unterhalten, in Groß-Simbabwe, stimmt's?«
Faquarls Zorn war verraucht. Er nickte. »Kann gut sein. Aber ich spüre, dass eine Wende bevorsteht, und wenn du nicht völlig vernagelt bist, spürst du es auch. Der Niedergang eines großen Reiches kündigt sich stets durch unsichere Zeiten an: Es gibt öffentliche Unruhen, die Zauberer zanken sich immer hemmungsloser, weil ihnen die Gier nach Reichtum und Macht den Verstand vernebelt... Du und ich haben das oft genug mit angesehen. Für uns sind solche Zeiten günstig, denn dann werden unsere Herren nachlässig -- und das verschafft uns Handlungsspielraum.«
»Wer's glaubt...«
»Lovelace ist auch einer von diesen Typen. Er ist mächtig, klar, aber er ist auch leichtsinnig. Seit er mich zum ersten Mal beschworen hat, ist er mit dem beschränkten Einfluss unzufrieden, den ihm sein Ministerposten bietet. Er will es unbedingt den großen alten Magiern gleichtun: Alles soll vor ihm zittern. Das Ergebnis ist, dass er sich rund um die Uhr damit beschäftigt, wie er zu noch mehr Macht gelangen kann, wie ein Hund, der ewig an demselben vergammelten Knochen herumkaut. Er verbringt seine ganze Zeit mit Intrigen und Verschwörungen, mit sinnlosen Versuchen, seine Rivalen auszustechen... Er ist wie besessen. Und er ist nicht der Einzige, in der Regierung sitzen noch mehr von seiner Sorte, manche sind sogar noch leichtsinniger. Man kennt das ja: Wenn Zauberer um den höchsten Einsatz spielen, machen sie es meistens nicht mehr lange. Früher oder später unterläuft ihnen ein Fehler und verhilft uns zu unserer Chance. Früher oder später kommt unser Tag.«
Der Koch warf einen Blick zum Himmel. »Also, es wird langsam Zeit«, sagte er. »Mein letztes Angebot. Du führst mich zu dem Amulett, und ich verspreche dir, dass sich Lovelace, ganz gleich was für eine Strafe du erdulden musst, hinterher deiner annimmt. Wer auch immer dein Herr und Meister ist, Lovelace ist auf jeden Fall stärker. Dann wären wir Partner statt Feinde, Bartimäus, das wäre doch mal eine nette Abwechslung, oder?«
»Sehr nett«, sagte ich.
»Oder...«, Faquarl stützte unternehmungslustig die Hände auf die Knie, »...oder du stirbst hier und jetzt einen unrühmlichen Tod in diesem Vorstadtgebüsch. Du weißt, dass du mich noch nie besiegt hast, du hast immer nur Glück gehabt.72 (Glück -- oder, wie ich es eher nennen würde: genug Geistesgegenwart. Aber es stimmte, dass ich einen offenen Kampf bisher immer vermieden hatte.) Aber diesmal kommst du mir nicht davon.«
Ich dachte noch über dieses ziemlich gewichtige Argument nach und überlegte, wie ich mich am besten verdrücken konnte, als wir unterbrochen wurden. Mit leisem Blätterrascheln plumpste etwas durch die Zweige und hüpfte uns vor die Füße. Ein Tennisball. Faquarl schoss wie angestochen von seinem Baumstumpf, und auch ich sprang auf, doch es war zu spät, sich zu verstecken. Jemand bahnte sich bereits einen Weg durch das Gestrüpp.
Es war das kleine Mädchen, das in der Einfahrt gespielt hatte: ungefähr sechs Jahre alt, Sommersprossen, zerzaustes Haar und ein viel zu weites T-Shirt, das ihr bis zu den schmutzigen Knien reichte. Sie starrte uns halb fasziniert, halb erschrocken an.
Einen Moment lang rührte sich keiner von uns dreien. Das Mädchen sah uns an, Faquarl und ich sahen das Mädchen an. Dann machte es den Mund auf.
»Du riechst nach Benzin«, stellte es fest.
Wir antworteten nicht. Faquarl setzte zu einer Handbewegung an. Ich wusste, was er vorhatte.
Warum griff ich überhaupt ein? Reiner Egoismus. Dass Faquarl kurzzeitig abgelenkt war, war die perfekte Gelegenheit abzuhauen, und wenn ich gleichzeitig das Mädchen retten konnte, umso besser. Schließlich hatte mich die Kleine erst auf die Idee gebracht.
Ich entfachte auf meiner Fingerkuppe einen kleinen Funkenblitz und ließ ihn auf den Koch überspringen.
Ein leises Zischen wie von einer Gasflamme -- und Faquarl verwandelte sich in einen orangegelben Feuerball. Als er vor Schmerzen brüllend blindlings umhertappte und dabei das Gebüsch in Brand setzte, rannte das kleine Mädchen kreischend weg. Keine schlechte Idee -- ich folgte ihrem Beispiel.73 (Bloß ohne Gekreisch. Logisch.)
Und schon war ich auf und davon und flog mit hundert Sachen Richtung Highgate zurück zu diesem vermaledeiten Dummkopf von einem Herrn und Meister.
Nathanael26
Je später es wurde, desto unerträglicher wurde die Angst. Wie eine gefangene Raubkatze tigerte Nathanael in seiner Kammer auf und ab. Er saß nicht nur physisch in der Falle, und dass seine Tür abgeschlossen war, damit er nicht fliehen konnte, war noch sein geringstes Problem.
In eben diesem Augenblick war sein Diener Bartimäus im Tower eingekerkert und wurde sämtlichen Foltern unterworfen, die den obersten Zauberern des Staates einfallen mochten. Falls er in der Innenstadt tatsächlich ein Blutbad angerichtet hatte, hatte es der Dämon nicht anders verdient. Aber Nathanael war sein Herr und damit für die Verbrechen seines Dieners verantwortlich.
Was wiederum bedeutete, dass es die Zauberer auch auf ihn abgesehen hatten.
Unter der Folter würde auch die Furcht vor dem Unbeschränkten Bannzauber den Dämon nicht mehr davon abhalten, Nathanaels Namen preiszugeben, und dann würde ihm die Polizei einen Besuch abstatten. Und dann...
Schaudernd erinnerte sich Nathanael an die Blessuren, die Sholto Pinn am vergangenen Abend zur Schau getragen hatte. Die Konsequenzen würden alles andere als angenehm sein.
Selbst wenn ein Wunder geschah und Bartimäus dichthielt, musste sich Nathanael immer noch mit Underwood auseinander setzen. Sein Meister hatte ihm bereits damit gedroht, ihn zu verstoßen -- wenn nicht Schlimmeres. Hatte er sich erst die Notizen durchgelesen, die er Nathanael weggenommen hatte, bestand kein Zweifel mehr, was für ein Wesen sein Gehilfe da beschworen hatte, und dann würde Underwood die ganze Geschichte aus ihm herauspressen. Wenn er an die Methoden dachte, mit denen ihn sein Meister zum Reden bringen konnte, lief es Nathanael kalt den Rücken runter.
Was sollte er bloß machen? Mrs Underwood hatte ihm einen Ausweg gewiesen. Sie hatte ihm geraten, einfach die Wahrheit zu sagen. Doch bei der Vorstellung, sich der Gehässigkeit und dem beißenden Spott seines Meisters auszusetzen, drehte sich Nathanael der Magen um.
Er gab es auf, über seine Zwangslage nachzugrübeln, zitierte den erschöpften Kobold herbei und schickte ihn ungeachtet seiner Proteste ein zweites Mal zum Tower von London. Aus sicherer Entfernung sah er voller Entsetzen eine wütende Horde grün geflügelter Dämonen wie Heuschrecken über den Mauern kreisen und dann plötzlich über die ganze Stadt ausschwärmen.
»Donnerwetter«, kommentierte der Zauberspiegel. »Echt Spitze. Mit diesen hochkarätigen Dschinn is nich gut Kirschen essen. Wer weiß«, fügte er hinzu, »vielleicht sind ja schon welche hierher unterwegs.«
»Such Underwood!«, fauchte Nathanael. »Wo ist er und was macht er?«
»Mann, wir sind ja heute ätzend drauf! Mal sehn... Arthur Underwood... Nö, tut mir Leid, der is auch im Tower. Da komm ich nich ran. Aber ich schätz mal...«, der Kobold kicherte in sich hinein, »...ich schätz mal, dass er sich grade mit deinem Spezi Bartimäus unterhält.«
Allem Anschein nach war es sinnlos, den Tower noch länger zu observieren. Nathanael schleuderte die Scheibe unters Bett. Es hatte keinen Zweck. Er musste alles gestehen. Er musste sich seinem Meister anvertrauen -- einem Mann, den er verachtete, der ihn nie in Schutz genommen und der vor Lovelace feige gekuscht hatte. Nathanael konnte sich lebhaft vorstellen, wie Underwood seinem Zorn Luft machte -- er würde seinen Gehilfen mit Hohn überschütten und gleichzeitig um seinen eigenen erbärmlichen Ruf bangen... Und danach...
Etwa eine Stunde später hörte Nathanael irgendwo unten im Haus eine Tür zuschlagen. Erschrocken lauschte er auf die gefürchteten Schritte seines Meisters auf der Treppe, doch niemand kam. Und als sich schließlich der Schlüssel im Türschloss drehte, hatte ihm das leise Schnaufen schon verraten, dass Mrs Underwood draußen stand. Sie hatte ein kleines Tablett mit einem Glas Milch und einem ziemlich aufgeweichten, mit Gurke und Tomate belegten Brot dabei.
»Entschuldige, dass ich so spät dran bin, John«, japste sie. »Dein Essen ist schon ewig fertig, aber eben als ich es dir hochbringen wollte, ist dein Meister nach Hause gekommen.« Sie holte tief Luft.
»Ich muss wieder nach unten. Es geht gerade alles ein bisschen drun
ter und drüber.«
»Was... was ist denn los, Mrs Underwood?«
»Sei ein braver Junge und iss dein Brot. Das tut dir bestimmt gut -- du bist ja ganz blass. Dein Meister lässt dich bestimmt bald rufen.«
»Hat er denn irgendwas gesagt?«
»Herrje, John! Musst du einem immer Löcher in den Bauch fragen? Er hat eine Menge gesagt, aber nichts, was für deine Ohren bestimmt ist. Ich hab unten den Topf auf dem Herd und muss deinem Meister rasch etwas kochen. Iss jetzt dein Brot, mein Lieber.«
»Ist der Meister...«
»Er hat sich in seinem Arbeitszimmer eingeschlossen und wünscht, nicht gestört zu werden. Außer wenn es Essen gibt natürlich. Offenbar ist etwas Unvorhergesehenes passiert.«
Etwas Unvorhergesehenes... Das gab den Ausschlag. Nathanael fasste sich ein Herz. Mrs Underwood war die Einzige, der er vertrauen konnte, die Einzige, die ihn gern hatte. Ihr wollte er von dem Amulett und von Lovelace erzählen. Sie würde ihm beistehen, erst gegen Underwood, und, wenn es so weit kam, sogar gegen die Polizei. Wie, das wusste er nicht, aber sie würde bestimmt alles wieder ins rechte Lot bringen.
»Mrs Underwood...«
Sie winkte ab. »Jetzt nicht, John, ich hab's eilig.«
»Aber Mrs Underwood, ich brauche Ihre...«
»Schluss jetzt! Ich muss nach unten.«
Mit einem gezwungenen Lächeln ging sie hinaus und zog die Tür hinter sich zu. Der Schlüssel drehte sich im Schloss. Nathanael blickte ihr immer noch hinterher. Fast wäre er in Tränen ausgebrochen, doch dann packte ihn trotziger Zorn. War er etwa ein ungezogenes Kind, das so lange in seinem Zimmer über seine Sünden nachdenken sollte, bis andere über seine Bestrafung entschieden hatten? Nein. Er war ein Zauberer! So konnte man nicht mit ihm umspringen!
Man hatte ihm seine gesamte Ausrüstung weggenommen. Nur der Zauberspiegel war ihm geblieben... und mit dem konnte man bloß schauen. Andererseits konnte man durch Schauen sein Wissen erweitern und Wissen war schließlich Macht.
Nathanael biss in das belegte Brot, dessen Ränder sich schon nach oben bogen, und bereute es sofort. Er stellte den Teller weg, trat ans Dachfenster und betrachtete die gelben Lichter, die sich unter dem Nachthimmel wie ein Teppich über London breiteten. Wenn Bartimäus seinen Namen ausgeplaudert hätte, hätten ihn Underwood oder die Polizei garantiert inzwischen zur Rede gestellt. Merkwürdig. Und dann dieser ›unvorhergesehene‹ Zwischenfall... Hatte das nun etwas mit Bartimäus zu tun oder nicht?
Bestimmt hing Underwood wieder mal am Telefon. Die Lösung lag auf der Hand: Ein bisschen Schnüffeln würde rasch für Klarheit sorgen.
Nathanael bückte sich nach dem Zauberspiegel. »Mein Meister ist unten in seinem Arbeitszimmer. Geh nah genug ran, dass ich alles sehen kann. Außerdem hörst du gut zu und übermittelst mir alles unverzüglich Wort für Wort.«
»Andere Leute bespitzeln, was? Tschuldigung, tschuldigung, schon okay! Deine Moralvorstellungen gehn mich nix an. Dann wolln wir mal...«
Die Mitte der Scheibe klarte sich auf und bot einen ungetrübten Blick auf Underwoods Arbeitszimmer. Der Zauberer saß vornübergebeugt in seinem Ledersessel und stützte beide Ellbogen auf die Schreibtischplatte. In der einen Hand hielt er den Telefonhörer, mit der anderen gestikulierte er beim Reden. Der Kobold ging näher heran. Jetzt sah man, wie aufgeregt Underwood war, er schrie praktisch in den Hörer.
Nathanael klopfte auf die Scheibe. »Was sagt er?«
Die Stimme des Kobolds setzte mitten im Satz ein. Zwischen Underwoods Lippenbewegungen und dem Ton entstand eine leichte Verzögerung, aber Nathanael sah, dass der Kobold tatsächlich alles wortwörtlich wiedergab. »...mir da erzählen? Alle drei sind entkommen? Es hat zahlreiche Opfer gegeben? Das ist ja unerhört! Dafür müssen Whitwell und Duvall geradestehen! Ja, allerdings, ich rege mich auf, Grigori, das wirft mich in meinen Ermittlungen weit zurück. Ich wollte ihn selber verhören. Ja, ich. Weil ich nämlich ganz sicher bin, dass er etwas mit den Diebstählen zu tun hat... das hier ist nur die nächste Stufe. Es ist stadtbekannt, dass Pinn die besten Artikel am Lager hat. Bestimmt wollte er etwas stehlen... Ja, genau, das heißt, dass ein Zauberer dahintersteckt... Ich gebe zu, das ist unwahrscheinlich... trotzdem, in meinen Augen war es die vielversprechendste Spur... die einzige Spur, um ehrlich zu sein, aber was soll ich machen, wenn man mir die Gelder sperrt? Hat man wenigstens festgestellt, wer die drei überhaupt sind? Wie? Nicht mal das? Na, das ist für Jessica eine schwere Schlappe -- dann hat die ganze Angelegenheit, so betrüblich sie ist, wenigstens ein Gutes... Ja, davon gehe ich aus. Ach, noch etwas anderes, Grigori, ich wollte dich in einer persönlichen Angelegenheit um Rat fragen...«
An dieser Stelle brach der Kommentar des Kobolds ab, obwohl Underwood unübersehbar, den Mund dicht am Hörer, weitersprach. Nathanael verpasste der Metallscheibe einen aufmunternden elektrischen Schlag, worauf der Kobold wieder erschien.
»He! Was soll das!«
»Der Ton! Wo bleibt der Ton?«
»Er flüstert, siehst du doch! Ich kann nix hören. Und näher rangehn is zu riskant.«
»Ich will zuhören!«
»Schon mal was von Sicherheitsabstand gehört, Chef? Bekanntlich haben die meisten Zauberer Schutzsensoren... Sogar dieser Typ da...«
Nathanaels Gesicht fühlte sich vor lauter Anspannung ganz wund und geschwollen an. Er warf alle Vorsicht über Bord. »Mach schon! Ich sag's nicht noch mal.«
Der Kobold antwortete nicht. Dafür erschien Underwoods Gesicht erneut, und zwar so nah, dass es fast die ganze Scheibenmitte ausfüllte. Sogar die Haarbüschel in seinen Nasenlöchern wurden plastisch und bis ins kleinste Detail abgebildet. Der Zauberer nickte. »Da hast du Recht. Ich nehme an, ich sollte mich eher geschmeichelt fühlen... Nun ja, so gesehen ist der Junge geradezu ein lebender Beweis für meine strenge Zucht und pädagogische Begabung. Mein alter Meister hat damals...«
Er verstummte, zuckte zusammen und erschauerte, als hätte ihn etwas Kaltes gestreift. »...Entschuldige, Grigori. Ich dachte nur eben...« Nathanael sah, wie sich Underwoods Augen zu Schlitzen verengten und sich die Brauen jäh auf altvertraute Art finster zusammenzogen. In diesem Moment erweiterte sich das Bild in der Scheibe schlagartig, als hätte der Kobold plötzlich den Rückzug angetreten. Underwood sprach mit lauter Stimme eine Silbe. Der Kobold versuchte, sie zu übermitteln, brach jedoch mittendrin ab wie ein ausgestelltes Radio. Das Bild blieb zwar erhalten, wackelte aber eigenartig.
Nathanaels Stimme schwankte unwillkürlich. »Was ist los, Kobold?«
Nichts. Der Kobold schwieg.
»Ich befehle dir, das Zimmer zu verlassen und zu mir zurückzukehren.«
Keine Antwort.
Das Bild im Spiegel machte die Sache auch nicht besser. Obwohl es ziemlich verwackelt war, konnte Nathanael erkennen, dass Underwood den Hörer auflegte, langsam aufstand und um seinen Schreibtisch herumging, wobei er die ganze Zeit über angestrengt im Zimmer umherspähte, an die Decke, auf den Fußboden, nach allen Seiten, als suchte er etwas, wovon er genau wusste, dass es da war. Das Bild wackelte noch heftiger. Offenbar verdoppelte der Kobold seine Anstrengungen zu fliehen, aber ohne Erfolg. In wachsender Panik versetzte Nathanael der Scheibe mehrere kräftige Stromschläge, die ebenso erfolglos blieben. Der Kobold war wie versteinert, konnte weder sprechen noch sich bewegen.
Underwood ging an einen Schrank, kramte darin herum und holte einen zylindrischen Metallbehälter heraus. Als er ihn schüttelte, stäubte aus vier kleinen Löchern an der Oberseite ein weißes Pulver und verteilte sich rasch im ganzen Raum. Wie auch immer das Pulver funktionieren mochte, es wirkte sofort. Underwood fuhr zusammen und blickte an die Decke -- Nathanael direkt in die Augen, als wäre die Metallscheibe ein Fenster. Eine Schrecksekunde lang dachte Nathanael, sein Meister könne ihn tatsächlich sehen, doch dann merkte er, dass der Zauberer lediglich den Kobold erspäht hatte.
Starr vor Schreck, sah Nathanael zu, wie sich sein Meister über den Teppich beugte und an einer Schlaufe zog. Ein großes, viereckiges Stück Teppich klappte um und enthüllte zwei Pentagramme. Underwood trat in das kleinere, ohne den Kobold dabei aus den Augen zu lassen. Er begann zu sprechen und sogleich erschien in dem größeren Bannkreis eine hoch gewachsene, verschwommene Gestalt. Underwood sprach einen Befehl. Die Erscheinung verneigte sich und verschwand. Zu Nathanaels Verblüffung schien Underwood nun selbst zu flimmern und aus sich herauszutreten. Der Zauberer stand immer noch in seinem Pentagramm, doch daneben stand eine zweite, geisterhafte und durchsichtige Ausgabe seiner selbst.
Die geisterhafte Gestalt erhob sich in die Luft, schlug mit den Beinen und schwebte direkt auf den hilflosen Kobold zu, der immer noch die Ansicht des Zimmers übermittelte. Verzweifelt rief Nathanael Befehle und schüttelte die Scheibe, doch er konnte es nicht verhindern... Der Zauberer kam näher und näher... Die schemenhaften Brauen senkten sich drohend, die blitzenden Augen sahen ihn starr an. Jetzt wurde Underwoods Gestalt so groß, dass sie die ganze Scheibe ausfüllte -- als könnte sie jeden Moment daraus hervorbrechen...
Doch nichts geschah. In der Scheibe erschien wieder das Zimmer und Underwoods Körper stand nach wie vor regungslos in seinem Pentagramm.
Trotz seiner Angst wusste Nathanael nur zu gut, was da vor sich ging. Als Underwood den Spion entdeckt und an Ort und Stelle hatte erstarren lassen, hatte er beschlossen, die Astralverbindung des Kobolds zurückzuverfolgen, um festzustellen, welcher feindliche Zauberer den Dämon beauftragt hatte. Der Ausgangspunkt einer solchen Verbindung konnte kilometerweit entfernt sein und vielleicht hatte sich sein Meister auf eine lange Reise in seiner von dem Dschinn gelenkten Gestalt eingestellt. Falls ja, dann erwartete ihn eine Überraschung.
Zu spät fiel Nathanael ein, was zu tun war. Das Fenster! Wenn es ihm gelang, die Scheibe auf die Straße zu werfen, dachte sein Meister vielleicht...
Doch er hatte kaum zwei Schritte gemacht, als auch schon Arthur Underwoods durchscheinender Kopf geräuschlos aus den Dielenbrettern aufstieg. Er war durchsichtig und phosphoreszierte grünlich, die Spitze des angekokelten Bartes steckte noch im Boden. Wie in Zeitlupe drehte sich der Kopf um neunzig Grad, bis er schließlich Nathanael über sich stehen sah -- mit dem Zauberspiegel in der Hand.
Bei diesem Anblick nahm das Gesicht seines Meisters einen Ausdruck an, den Nathanael noch nie an ihm gesehen hatte. Es war nicht die übliche Mischung aus Ungeduld und Geringschätzung, mit der Underwood seinen Zögling so lange drangsaliert hatte. Es war auch nicht der Jähzorn, der am Morgen beim Anblick der Dachkammer auf das Haupt des Gehilfen niedergegangen war. Nein, es war ein Ausdruck tiefster Erschütterung, die sich so urplötzlich in pure Bosheit wandelte, dass Nathanaels Knie ihm den Dienst versagten. Die Scheibe fiel ihm aus der Hand und er sackte gegen die Wand. Er wollte etwas sagen, brachte aber keinen Ton heraus.
Der Geisterkopf starrte ihn vom Boden aus an und Nathanael erwiderte den Blick wie gebannt. Dann drang Underwoods Stimme aus der umgedrehten Scheibe -- ziemlich gedämpft, vielleicht weil sie aus seinem Körper im Arbeitszimmer zwei Stock tiefer kam.
»Verräter...«
Nathanael öffnete den Mund, brachte jedoch nur ein ersticktes Krächzen heraus.
Wieder ertönte die Stimme. »Verräter! Du hast mich hintergangen.
Ich komme schon noch drauf, wer dich angestiftet hat, mich auszuspionieren.«
»Niemand... niemand hat mich...« Nathanael konnte nur tonlos flüstern.
»Mach dich auf was gefasst! Ich komme dich gleich holen!«
Die Stimme verhallte, Underwoods Kopf schraubte sich wieder in die Dielen und verschwand, das phosphoreszierende Leuchten erlosch. Mit zitternden Händen hob Nathanael die Scheibe auf und spähte hinein. Kurz darauf verschwamm der Blick auf das Arbeitszimmer, als der Geist des Zauberers wieder durch den Kobold hindurchging. Der Geist schwebte über den Teppich, dorthin, wo ihn der Körper erwartete. Als er ihn erreicht hatte, nahm er genau die gleiche Haltung an wie dieser und die beiden verschmolzen miteinander. Im nächsten Augenblick war Underwood wieder er selbst und die schemenhafte Erscheinung befand sich im benachbarten Bannkreis. Mit einem Händeklatschen entließ Underwood den Dschinn. Dieser verbeugte sich und verschwand. Der Zauberer trat mit zornglühenden Augen aus dem Pentagramm, marschierte zur Tür und verschwand aus Nathanaels Gesichtsfeld.
Jetzt erlosch der Bann, der auf dem Kobold gelegen hatte, und der Säugling erschien in der Scheibe. Er blies erleichtert die Wangen auf. »Uff! Das war aber gar nich gut für meinen Luxuskörper, das kann ich dir flüstern«, schnaufte er. »Erst zieht so'n ekliger Tattergreis direkt durch mich durch und dann benutzt er auch noch meine Verbindung... Ich krieg ne Gänsehaut, wenn ich nur dran denke, aber echt!«
»Sei still! Sei still!« Nathanael versuchte nachzudenken, obwohl er vor Angst keinen klaren Gedanken fassen konnte.
»Hör mal, du kannst mir'n Gefallen tun«, sagte der Kobold. »Du hast eh nich mehr viel Zeit, da könntest du mich doch entlassen, bevor du abnippelst. Is nich grade ein Zuckerschlecken in dieser öden Scheibe, ich komm fast um vor Langeweile. Mach schon, Chef. Ich wär dir echt verbunden.« Die Bemühungen des Säuglings, ein gewinnendes Lächeln aufzusetzen, hatten lediglich zur Folge, dass die Scheibe an die Wand geworfen wurde. »Aua! Na, denn mal viel Spaß bei dem, was dir bevorsteht!«
Nathanael stürzte zur Kammertür und rüttelte hektisch an der Klinke. Er hörte seinen Meister die Treppe heraufeilen.
»Der Typ is stinkesauer«, rief der Kobold. »Als sich sein Astralleib durch mich durchgeschlängelt hat, wär meine Substanz fast zu Essig geworden. Mist, dass ich verkehrt rum liege... Ich würd wahnsinnig gern sehn, was hier gleich abgeht.«
Nathanael lief zum Schrank und stemmte sich verzweifelt dagegen. Er wollte ihn vor die Tür schieben und sie verbarrikadieren, aber das Möbel war zu schwer und er hatte nicht genug Kraft. Sein Atem ging keuchend und unregelmäßig.
»Was is'n los?«, fragte der Kobold. »Du bist doch schon ein großer Zauberer. Zitier doch was herbei, was dich rettet. Ein Afrit tut's bestimmt. Und was is mit diesem Bartimäus, hinter dem du dauernd her bist? Wo treibt der sich rum, wenn du ihn mal brauchst?«
Aufschluchzend ließ Nathanael vom Schrank ab und wandte sich langsam nach der Tür um.
»Eklig, was?« Die Stimme des Kobolds triefte vor Häme. »Jetzt siehst du mal, wie das is, wenn man jemand andrem ausgeliefert is. Find dich damit ab, Kumpel -- jetzt musst du alleine klarkommen. Jetzt kann dir niemand mehr helfen.«
Es klopfte ans Dachfenster.
Nathanael blieb vor Schreck fast das Herz stehen, doch nach kurzem Zögern drehte er sich um: Vor der Scheibe saß eine zerzauste Taube und gestikulierte wie verrückt mit beiden Flügeln. Zögernd trat Nathanael näher.
»Bartimäus...?«
Die Taube pickte gegen das Glas. Nathanael griff nach dem Fensterriegel...
Ein Schlüssel knirschte. Die Tür flog krachend auf. Underwood stand unter dem Türsturz. Sein Gesicht, von einer wilden weißen Mähne aus Bart und Haaren umrahmt, war rot vor Anstrengung. Nathanaels Hand sank kraftlos herab. Er drehte sich nach seinem Meister um. Die Taube flog davon.
Underwood brauchte eine Weile, bis er wieder zu Atem kam. »Du Unglückswurm! Wer von meinen Feinden hat dich beauftragt?«
Nathanael schlotterte am ganzen Leib, zwang sich jedoch, ruhig dazustehen und dem Blick seines Meisters standzuhalten.
»Keiner, Sir. Ich...«
»Duvall? Mortensen? Lovelace?«
Bei der Erwähnung des Letzteren verzog Nathanael verächtlich den Mund. »Keiner, Sir.«
»Wer hat dir gezeigt, wie man einen Spiegel herstellt? Wer hat dir befohlen, mir nachzuspionieren?«
Nathanael wurde wütend und vergaß seine Angst. »Glauben Sie mir etwa nicht?«, sagte er verächtlich. »Ich wiederhole: Niemand hat mich beauftragt!«
»Sogar jetzt lügst du noch! Wie du willst! Sieh dich noch einmal in diesem Zimmer um -- du wirst es nie wieder betreten. Wir gehen jetzt sofort in mein Arbeitszimmer, wo dir meine Kobolde so lange Gesellschaft leisten werden, bis du alles zugibst. Komm mit!«
Nathanael zögerte, aber da war nichts zu machen. Sein Meister packte ihn mit eisernem Griff an der Schulter und stieß ihn mit Gewalt aus der Tür und die Stiege hinunter.
Auf dem Treppenabsatz kam ihnen eine keuchende Mrs Underwood entgegengeeilt. Als sie Nathanaels missliche Lage und das zornige Gesicht ihres Mannes erblickte, riss sie erschrocken die Augen auf, sagte aber nichts dazu.
»Arthur«, schnaufte sie, »unten ist Besuch.«
»Ich habe jetzt keine Zeit. Der Junge...«
»Er sagt, es sei außerordentlich dringend.«
»Wer? Wer sagt das?«
»Simon Lovelace, Arthur. Er ist einfach reingekommen, ich konnte ihn nicht daran hindern.
Underwoods Brauen sträubten sich missmutig. »Lovelace?«, brummelte er. »Was will der denn hier? Dass der Kerl aber auch immer im unpassendsten Moment auftauchen muss! Na meinetwegen, ich komme. Und du hör endlich auf zu zappeln, Junge!« Nathanael vollführte fieberhafte Zuckungen, als wollte er sich dem Griff seines Meisters entwinden. »Du wartest in der Abstellkammer, bis ich Zeit habe, mich mit dir zu befassen.«
»Sir...«
»Sei still!« Underwood beförderte Nathanael quer über den Treppenabsatz. »Martha, setz für unseren Gast Teewasser auf. Ich bin gleich unten. Muss mich nur eben frisch machen.«
»Ja, Arthur.«
»Sir! Bitte hören Sie mir zu! Es ist wichtig! In Ihrem Arbeitszimmer...«
»Schweig!« Underwood öffnete eine schmale Tür und stieß Nathanael in eine winzige, kalte Kammer, die mit alten Akten und Dokumenten aus dem Ministerium voll gestopft war. Ohne ihn eines weiteren Blickes zu würdigen, schlug der Zauberer die Tür zu und drehte den Schlüssel um. Nathanael hämmerte von innen dagegen und rief verzweifelt hinter ihm her.
»Sir! Sir!« Keine Antwort. »Sir!«
»Zu viel der Ehre.« Ein großer Käfer mit riesigen Zangen quetschte sich unter der Tür durch. »Für meinen Geschmack klingt ›Sir‹ ein bisschen zu förmlich, aber immer noch besser als ›treuloser Dämon‹.«
»Bartimäus!« Nathanael wich erschrocken zurück. Der Käfer wurde vor seinen Augen immer größer, veränderte sich... und dann stand der dunkelhäutige Junge vor ihm, mit in die Hüften gestemmten Händen und schief gelegtem Kopf. Die Nachbildung war wie immer perfekt: Das Haar schwang bei jeder Bewegung mit, das Licht schimmerte auf der samtigen Haut -- man hätte den Jungen unter tausenden von echten Menschen nicht als Fälschung entlarvt. Und doch hatte er etwas Fremdartiges an sich. Vielleicht lag es an den sanften, dunklen Augen, mit denen er Nathanael betrachtete, aber sein Anderssein sprang den Betrachter förmlich an. Nathanael blinzelte und rang um Fassung. Er war genauso verwirrt wie bei ihrer letzten Begegnung.
Der unechte Junge betrachtete die nackten Dielen und vergilbten Aktenstapel. »Na, wer war denn da ein unartiger kleiner Zauberer?«, bemerkte er trocken. »Wie ich sehe, ist dir Underwood endlich auf die Schliche gekommen. Hat ja lange genug gedauert.«
Nathanael ging nicht darauf ein. »Dann warst tatsächlich du das am Fenster«, sagte er. »Wie bist du...«
»Durch den Schornstein, wie denn sonst? Und übrigens: Ich weiß, dass du mich nicht gerufen hast, aber es ging alles so drunter und drüber, dass ich nicht darauf warten konnte. Das Amulett...«
Die plötzliche Erkenntnis traf Nathanael wie ein Donnerschlag. »Du... du hast Lovelace hierher gebracht!«
Der Junge wirkte überrascht. »Was?«
»Lüg mich nicht an, Dämon! Du hast mich verraten! Du hast ihn hergeführt!«
»Lovelace?« Der Junge sah ehrlich bestürzt aus. »Wo ist er?«
»Unten. Eben eingetroffen.«
»Damit hab ich nichts zu tun. Hast du etwa geplaudert?«
»Ich? Du hast doch...«
»Ich hab überhaupt nichts gesagt. Ich muss schließlich eine gewisse Tabaksdose in meine Überlegungen mit einbeziehen.« Er zog die Stirn kraus und schien nachzudenken. »Allerdings könnte da eventuell ein Zusammenhang bestehen...«
»Eventuell?« Nathanael sprang vor Aufregung fast an die Decke. »Du hast ihn hergeführt, du Dummkopf! Los jetzt, hol das Amulett! Du musst es wegschaffen, bevor Lovelace es in Underwoods Zimmer findet!«
Der Junge lachte rau. »Das kannst du vergessen. Wenn Lovelace hier ist, hat er draußen garantiert ein Dutzend Kugeln postiert. Die pegeln sich auf die Aura des Amuletts ein und stürzen sich auf mich, sobald ich damit das Haus verlasse.«
Nathanael richtete sich hoch auf. Jetzt da sein Diener zurückgekehrt war, fühlte er sich nicht mehr ganz so hilflos. Noch konnte eine Katastrophe abgewendet werden, vorausgesetzt der Dämon tat, was er von ihm wollte. »Ich befehle dir zu gehorchen!«, setzte er an. »Geh ins Arbeitszimmer...«
»Vergiss es, Nat.« Der Junge winkte müde ab. »Du stehst nicht mal in einem Pentagramm. Du kannst mich nicht zwingen, irgendwelche neuen Befehle zu befolgen. Jetzt mit dem Amulett abzuhauen, hätte verheerende Folgen, glaub mir. Wie mächtig ist Underwood?«
»Was?« Nathanael starrte ihn verdutzt an.
»Wie mächtig? Welche Stufe? So wie sein Bart aussieht, hat er nicht viel drauf, aber ich kann mich irren. Wie fähig ist er? Kann er sich gegen einen Lovelace durchsetzen? Darauf kommt es jetzt an.«
»Ach so. Nein. Nein, ich glaube nicht...« Nathanael hatte für diese Einschätzung keine konkreten Anhaltspunkte, doch er erinnerte sich noch gut, wie unterwürfig sein Meister vor Lovelace gebuckelt hatte. »Glaubst du...«
»Deine einzige Chance besteht darin, dass Lovelace, wenn er das Amulett hier findet, die Sache totschweigen will. Vielleicht spricht er sich ja mit Underwood ab. Sonst...«
Nathanael fröstelte. »Du glaubst doch nicht, dass er...«
»Herrje! Vor lauter Aufregung hätte ich fast vergessen, warum ich überhaupt hergekommen bin!« Der Junge sprach jetzt mit tiefer, getragener Stimme: »So wisse, dass ich deinen Auftrag ergebenst ausgeführt habe. Ich habe Lovelace observiert. Ich habe das Geheimnis um das Amulett gelüftet. Ich habe alles für dich aufs Spiel gesetzt, oh Herr und Meister. Und ich bin zu dem Schluss gekommen...«, er sprach wieder normal und mit einem schadenfrohen Unterton, »dass du ein Idiot bist. Du hast offenbar keine Ahnung, was du da angerichtet hast! Dein Amulett ist nämlich so zauberkräftig, dass es seit Jahren in staatlicher Verwahrung war -- bis Lovelace es gestohlen hat. Sein gedungener Mörder hat dafür einen hochrangigen Magier umgebracht. Unter diesen Umständen halte ich es für wahrscheinlicher, dass Lovelace Underwood tötet, um sich das Amulett zurückzuholen, oder?«
Die ganze Kammer schien sich um Nathanael zu drehen, er glaubte, ohnmächtig zu werden. Was Bartimäus da erzählte, war schlimmer als alles, was er sich ausgemalt hatte. »Wir dürfen nicht einfach hier herumstehen«, stammelte er. »Wir müssen etwas unternehmen...«
»Ganz recht. Ich zieh los und seh nach, wie sich die Sache entwickelt. Du bist ein braver Junge, bleibst hier drin und machst dich auf einen schnellen Abgang gefasst, falls es brenzlig wird.«
»Ich will nicht weglaufen.« Es klang sehr kleinlaut. Wenn Nathanael an die möglichen Folgen dachte, wurde ihm ganz schwindlig. Mrs Underwood...
»Ich will dir mal was verraten, was ich im Lauf meiner langjährigen Karriere gelernt habe: Weglaufen ist keine Schande, wenn man am Leben bleiben will. Mit diesem Gedanken solltest du dich lieber rechtzeitig vertraut machen, Kumpel.«
Der Junge drehte sich zur Kammertür um und berührte sie mit der flachen Hand. Mit jammervollem Ächzen barst das Holz rings um das Schloss und die Tür flog auf.
»Geh rauf in dein Zimmer und warte dort auf mich. Ich erstatte dir so schnell wie möglich Bericht. Und stell dich drauf ein, dass wir sofort losmüssen.«
Damit verschwand der Dschinn. Als Nathanael aus der Abstellkammer trat, war der Treppenabsatz leer.
Bartimäus28
Verzeihen Sie die Störung, Arthur«, sagte Simon Lovelace. Als ich Underwood einholte, betrat er soeben das längliche, düstere Esszimmer, denn er hatte ein paar Minuten vor dem Spiegel auf dem unteren Treppenabsatz zugebracht, um sich das Haar glatt zu streichen und die Krawatte zu richten. Viel half es nicht, im Vergleich zu dem jüngeren Zauberer, der kalt und angespannt wie eine Sprungfeder neben dem Kamin stand und seine Fingernägel betrachtete, sah er immer noch reichlich zerzaust und mottenzerfressen aus.
Underwood vollführte eine übertrieben einladende Handbewegung. »Aber ich bitte Sie, Lovelace, fühlen Sie sich wie zu Hause. Tut mir Leid, dass ich Sie habe warten lassen. Wollen Sie sich nicht setzen?«
Nein, das wollte Lovelace nicht. Er trug einen maßgeschneiderten dunklen Anzug und eine dunkelgrüne Krawatte. In seinen Brillengläsern spiegelte sich das Deckenlicht, und jedes Mal, wenn er den Kopf bewegte, blitzten sie auf. Seine Augen waren nicht zu erkennen, doch unter dem Brillenrand lugten dunkle Ringe hervor. »Sie sind ja ganz aufgelöst, Underwood«, sagte er.
»Nein, nein. Ich hatte bloß oben unterm Dach zu tun und bin ein bisschen außer Puste.«
Ich war als Spinne am Türrahmen hoch und in die dunkelste Ecke unter der Zimmerdecke gekrabbelt. Dort spann ich rasch ein paar Fäden, hinter denen ich mich notdürftig verstecken konnte. Ich hatte nämlich sofort bemerkt, dass der Zauberer seinen Kobold mitgebracht hatte, der mit seinen scharfen, kleinen Augen in alle Ritzen und Winkel spähte.
Wie Lovelace auf Underwoods Haus verfallen war, wollte ich lieber nicht wissen. Trotz allem, was ich dem Jungen verschwiegen hatte, war es zweifellos nur ein dummer Zufall, dass er gleichzeitig mit mir hier eingetroffen war. Doch die Beantwortung dieser Frage konnte warten: Die Zukunft des Jungen -- und damit meine eigene -- hing davon ab, ob ich rechtzeitig auf das reagierte, was jetzt geschehen würde.
Underwood ließ sich auf seinem Lieblingsstuhl nieder und lächelte gekünstelt. »Also...«, sagte er. »Wollen Sie sich wirklich nicht setzen?«
»Nein danke.«
»Dann befehlen Sie wenigstens Ihrem Kobold, mit dem Gezappel aufzuhören. Er macht mich ganz krank.« Plötzlich klang seine Stimme schroff und gereizt.
Simon Lovelace schnalzte mit der Zunge. Der Kobold, der hinter seinem Kopf herumschwirrte, blieb in der Luft stehen und ließ sein Gesicht absichtlich in einer Grimasse zwischen Glotzen und Grinsen erstarren.
Underwood tat, als bemerkte er es nicht. »Ich muss heute noch einiges erledigen«, sagte er. »Vielleicht erzählen Sie mir einfach, was ich für Sie tun kann.«
Simon Lovelace nickte gewichtig. »Vor ein paar Tagen wurde bei mir eingebrochen. Ein Gegenstand, ein kleines Artefakt von beträchtlichen magischen Eigenschaften, wurde in meiner Abwesenheit aus meinem Haus entwendet.«
Underwood gab ein mitfühlendes Brummen von sich. »Tut mir Leid für Sie.«
»Danke. Ich hänge sehr an dem betreffenden Gegenstand und hätte ihn natürlich gern zurück.«
»Natürlich. Glauben Sie, dass der Widerstand...?«
»Und deshalb bin ich zu Ihnen gekommen, Underwood...«, sagte Lovelace langsam. Er wählte seine Worte sorgfältig und näherte sich dem entscheidenden Punkt mit Bedacht. Vielleicht hoffte er sogar jetzt noch, Underwood nicht offen beschuldigen zu müssen. Zauberer nehmen es mit dem, was sie sagen, sehr genau. Auch wenn die Situation angespannt ist, kann ein unbedachtes Wort großen Schaden anrichten. Doch der Ältere ging nicht auf die Andeutung ein.
»Sie können jederzeit auf meine Unterstützung zählen«, erwiderte Underwood ruhig. »Diese Diebstähle sind wirklich eine Plage. Wir wissen seit geraumer Zeit, dass es einen Schwarzmarkt für gestohlene Utensilien gibt. Ich persönlich bin davon überzeugt, dass durch ihren Verkauf Gelder beschafft werden sollen, mit denen sich die Widerstandsbewegung finanziert. Wir haben ja gestern gesehen, zu welchen Ausschreitungen so etwas führen kann.« Underwoods Augenbrauen hoben sich in leiser Belustigung. »Ich muss allerdings gestehen«, fuhr er fort, »ich bin überrascht, dass ausgerechnet bei Ihnen eingebrochen wurde. Die meisten Diebstähle in jüngster Zeit betrafen -- darf ich offen sprechen? -- eher unbedeutende Zauberer. Es heißt, die Diebe seien überwiegend Jugendliche, sogar Kinder. Ich hätte gedacht, dass Ihre Sicherheitsvorkehrungen dafür ausreichen.«
»Durchaus«, knurrte Simon Lovelace mit zusammengebissenen Zähnen.
»Glauben Sie denn, dass dieser Diebstahl etwas mit dem Attentat im Parlament zu tun hat?«
»Moment.« Lovelace hob die Hand. »Ich habe Grund zu der Annahme, dass der Diebstahl meines... des betreffenden Gegenstandes nicht das Werk des so genannten Widerstands ist, sondern dass ein Kollege seine Finger im Spiel hat.«
Underwood runzelte die Stirn. »Ach ja? Wie kommen Sie darauf?«
»Weil ich weiß, wer den Diebstahl ausgeführt hat. Er hört auf den unschönen Namen Bartimäus. Ein Dschinn der mittleren Kategorie, große Klappe, aber nicht viel dahinter.74 (Wer an dieser Stelle die Ohren gespitzt hätte, hätte vernehmen können, wie jemand vor Wut einen Spinnfaden an die Decke abfeuerte. Zum Glück war der Kobold vollauf damit beschäftigt, Underwood einzuschüchtern, indem er seinen starren Gesichtsausdruck unmerklich änderte, und war für alles andere blind und taub.) Nichts Besonderes. Jeder Trottel hätte ihn beschwören können. Das heißt, jeder trottelige Zauberer-- selbstverständlich kein Gewöhnlicher.«
»Und trotzdem«, sagte Underwood sanft, »ist dieser Bartimäus mit Ihrem guten Stück entkommen.«75 (Mit einem Mal verspürte ich Zuneigung für den alten Esel. Allerdings war sie nur von kurzer Dauer. Ich wollte es nur erwähnt haben. )
»Er ist ein totaler Stümper! Er hat sogar seine Identität preisgegeben!« Lovelace beherrschte sich nur mit Mühe. »Nein... nein, Sie haben Recht. Er ist entkommen.«
»Wissen Sie, wer ihm den Auftrag erteilt hat?«
Lovelace' Brillengläser blitzten. »Tja, Arthur, deshalb habe ich Sie aufgesucht. Genau darüber wollte ich mit Ihnen sprechen.«
Es entstand eine kurze Pause, in der sich Underwoods Gehirnzellen bemühten, einen Zusammenhang herzustellen. Schließlich hatten sie es geschafft. Auf Underwoods Gesicht spiegelten sich in rascher Folge die verschiedensten Gefühle, bis schließlich eine eisige, ausdruckslose Miene die Oberhand gewann. Die Temperatur im Zimmer fiel um einige Grade.
»Tut mir Leid«, sagte Underwood sehr ruhig. »Was sagten Sie eben?«
Simon Lovelace beugte sich vor und stützte beide Hände auf den Esstisch. Seine Fingernägel waren sorgfältig manikürt. »Arthur«, sagte er, »dieser Bartimäus war in den letzten Tagen ziemlich leichtsinnig. Erst heute Morgen hat er im Tower von London gesessen -- weil er Pinns Laden am Piccadilly überfallen hat.«
Underwood zuckte erstaunt zusammen. »Ach, von diesem Dschinn sprechen Sie? Wie... Woher wissen Sie das? Angeblich hat man doch seinen Namen nicht herausbekommen... Und außerdem... außerdem ist er heute Nachmittag entkommen...«
»Allerdings.« Lovelace ging nicht auf Underwoods Frage ein. »Nach seiner Flucht haben ihn meine Späher... ausfindig gemacht. Sie sind ihm quer durch London gefolgt... bis zurück zu Ihrem Haus.«76 (Hoppla. Das hörte sich ja an, als hätte Lovelace damit gerechnet, dass ich Faquarl entwischte. Offenbar hatte er rund um den Tower seine Spitzel postiert und die hatten sich nach unserem Ausbruch an unsere Fersen geheftet. Und ich hatte sie direktemang zum Versteck des Amuletts geführt. Wie peinlich! )
Underwood schüttelte fassungslos den Kopf. »Zurück zu meinem Haus? Was soll das heißen? Das ist eine Lüge!«
»Vor kaum zehn Minuten ist er, als Abgaswolke getarnt, in Ihren Schornstein geschlüpft. Und da wundern Sie sich, dass ich sofort bei Ihnen klingle, um mein... Eigentum zurückzuverlangen? Jetzt wo Sie mich hereingelassen haben...«, Lovelace hob den Kopf, als witterte er etwas Wohlriechendes, »...ja, ich spüre die Aura. Es muss ganz in der Nähe sein.«
»Aber...«
»Von allein wäre ich nie darauf gekommen, dass Sie dahinter stecken, Arthur. Nicht dass ich angenommen hätte, Sie wären nicht neidisch auf meine Schätze, aber einen Diebstahl hätte ich Ihnen dann doch nicht zugetraut.«
Der alte Mann klappte den Mund wie ein Goldfisch auf und zu und gab unartikulierte Laute von sich. Lovelace' Kobold schnitt ihm rasch eine grässliche Fratze und nahm sofort wieder seinen vorigen Gesichtsausdruck an. Sein Herr pochte mit dem Zeigefinger auf den Tisch.
»Ich hätte mir auch mit Gewalt Zutritt zu Ihrem Haus verschaffen können, Arthur, das wäre mein gutes Recht gewesen. Aber ich ziehe es vor, die Form zu wahren. Zudem ist der Gegenstand, von dem ich spreche, ziemlich... umstritten, wie Sie sicher wissen. Ich glaube, weder Sie noch ich möchten, dass bekannt wird, dass er sich in Ihrem oder meinem Haus befindet. Wenn Sie ihn mir also jetzt sofort zurückgeben, können wir uns bestimmt zur gegenseitigen Zufriedenheit...einigen.« Lovelace trat einen Schritt zurück und fingerte an seinem Ärmelaufschlag herum. »Ich warte.«
Hätte Underwood auch nur ein Wort von dem begriffen, was Lovelace gesagt hatte, wäre er vielleicht mit heiler Haut davongekommen.77 (Er hätte das Amulett holen und sich mit Lovelace einigen können und sein Besucher wäre erst einmal besänftigt abgezogen. Da Underwood allmählich aber so einiges von Lovelace' verbrecherischen Machenschaften dämmerte, hätte man ihm über kurz oder lang ans Leder gewollt. Doch in der Zwischenzeit hätte er sich den Bart abschneiden, ein Hawaiihemd anziehen und einen Flieger in den Süden nehmen können, dann wäre er schließlich doch noch mit dem Leben davongekommen. ) Hätte er sich an die Missetaten seines Gehilfen erinnert und daraus seine Schlüsse gezogen, hätte alles noch gut ausgehen können. Doch in seiner Bestürzung nahm er nur die ungerechte Beschuldigung wahr, die es aus der Welt zu schaffen galt, und so sprang er wutschnaubend auf.
»Sie aufgeblasener Emporkömmling!«, schrie er. »Wie können Sie es wagen, mich des Diebstahls zu beschuldigen! Ich habe Ihren Gegenstand nicht -- ich weiß nichts darüber und will ihn auch nicht haben. Warum sollte ausgerechnet ich Sie bestehlen? Ich schleime mich nicht bei meinen Vorgesetzten ein wie Sie, ich bin kein hinterhältiger Wadenbeißer! Ich bin nicht ständig auf der Jagd nach Macht und Einfluss, ich bin keiner, der den Hals nicht voll kriegen kann! Und wenn, würde
ich mir bestimmt nicht die Finger schmutzig machen und ausgerechnet Sie beklauen, wo doch jeder weiß, dass Ihr Stern im Sinken ist. Sie sind viel zu unbedeutend, als dass man Ihnen eins auswischt! Nein, Ihre Spitzel haben sich geirrt -- oder, was wahrscheinlicher ist, sie haben Sie angelogen. Ich kenne keinen Bartimäus und er hält sich auch nicht in meinem Haus auf! Und Ihr Krempel ist auch nicht hier!«
Bei diesen Worten schien sich ein Schatten über Simon Lovelace' Gesicht zu legen, wenngleich das Licht immer noch auf seinen Brillengläsern spielte. Er schüttelte langsam den Kopf. »Machen Sie sich nicht lächerlich, Arthur«, sagte er. »Meine Informanten lügen mich nicht an! Sie sind mächtige Wesen und sie sind mir bedingungslos ergeben.«
Der alte Mann reckte trotzig den Bart vor. »Verlassen Sie sofort mein Haus.«
»Ich muss Ihnen wohl kaum erklären, was für Mittel mir zur Verfügung stehen«, fuhr Simon Lovelace fort. »Wenn Sie jedoch vernünftig mit mir reden, können wir eine unschöne Szene vermeiden.«
»Ich habe nichts mehr dazu zu sagen. Bei mir sind Sie an der falschen Adresse.«
»Also dann...«
Simon Lovelace schnippte mit den Fingern. Sofort ließ sich sein Kobold fallen, landete auf dem Mahagoni-Esstisch, schnitt eine Grimasse und reckte sich. Sein Schwanzende schwoll an und wuchs sich zu einem gezähnten Dorn aus. Versonnen senkte der Kobold den Steiß und ließ den Schwanz rotieren, dann bohrte sich der Dorn in die polierte Tischplatte wie ein Messer in ein Stück Butter. Der Kobold schritt gemessen über den ganzen Tisch, zog den Schwanz durch das Holz und zersägte die Tischplatte der Länge nach. Underwood fielen fast die Augen aus dem Kopf. Lovelace schmunzelte.
»Ein Familienerbstück, Arthur?«, fragte er. »Dacht ich's mir doch.«
Kurz bevor der Kobold am anderen Tischende angekommen war, klopfte es plötzlich. Die beiden Männer drehten sich um und der Kobold erstarrte mitten in der Bewegung. Mrs Underwood kam mit einem voll beladenen Tablett herein.
»Hier kommt der Tee«, verkündete sie. »Und ein bisschen Gebäck. Arthurs Lieblingsgebäck, Mr Lovelace. Ich stelle einfach alles hierhin, wenn's recht ist.«
Wortlos sahen die beiden Zauberer und der Kobold zu, wie sie zum Tisch ging und das schwere Tablett behutsam in Underwoods Nähe abstellte. Dann nahm sie in der bedrückenden Stille eine große Porzellankanne herunter (der für sie unsichtbare Kobold musste ein Stück zurückweichen), zwei Tassen, zwei Untertassen, zwei Teller, eine Etagere mit Teegebäck und etliche Teile ihres besten Bestecks. Der Tisch bog sich sichtbar unter dem Gewicht und knarrte leise.
Mrs Underwood nahm das Tablett wieder auf und lächelte den Besucher an. »Bitte bedienen Sie sich, Mr Lovelace. Sie können ein paar Pfündchen mehr auf den Rippen gut vertragen.«
Unter ihrem aufmerksamen Blick nahm sich Lovelace ein Stück Gebäck von der Etagere. Die Tischplatte bebte. Lovelace lächelte gezwungen.
»So ist's recht. Wenn ihr Nachschub braucht, ruft mich einfach.« Mit dem Tablett unterm Arm rauschte Mrs Underwood wieder hinaus. Die beiden Männer sahen ihr nach.
Die Tür schloss sich.
Wie auf Befehl wandten sich die beiden Zauberer und der Kobold wieder dem Tisch zu:
Mit einem knarzenden Knall gab der letzte Span, der die Holzplatte noch zusammengehalten hatte, nach. Das ganze Tischende knickte ab und krachte zu Boden, samt Teekanne, Tassen, Untertassen, Tellern, Besteck und der Etagere mit dem Gebäck. Der Kobold rettete sich mit einem Satz neben den Trockenblumenstrauß auf den Kaminsims.
Es folgte eine kurze Stille.
Simon Lovelace ließ seinen Keks in das Durcheinander auf dem Boden fallen. »Was ich mit diesem Holztisch machen kann, kann ich auch mit einem Holzkopf machen, Arthur«, bemerkte er.
Arthur Underwood starrte ihn an. Dann sagte er dumpf: »Das war meine beste Teekanne.«
Er stieß drei schrille, hohe Pfiffe aus. Ein tiefer, dröhnender Antwort-ruf erscholl und aus den Fliesen vor dem Kamin stieg ein vierschrötiger, blaugesichtiger Troll. Underwood machte eine Handbewegung und pfiff noch einmal. Der Troll setzte zum Sprung an, drehte sich und landete auf dem kleinen Kobold, der sich hinter die Blumenköpfe verkrochen hatte. Er packte ihn mit seinen fingerlosen Pfoten und zerquetschte ihn, ohne sich um den peitschenden Sägezahnschwanz zu kümmern. Die Materie des Kobolds verformte sich wie Wachs. Im Handumdrehen war er -- samt Schwanz -- zu einer gelblichen, matschigen Kugel zusammengedrückt. Der Troll rollte die Kugel glatt, warf sie in die Luft, sperrte das Maul auf und schluckte sie hinunter.
Underwood wandte sich nach Lovelace um, der alles mit verkniffenem Mund beobachtet hatte.
Ich muss gestehen, dass mich der alte Zausel verblüffte -- so eine gute Vorstellung hätte ich ihm nicht zugetraut. Allerdings hatte es ihn offenbar sehr angestrengt, den Troll zu beschwören, sein Nacken war schweißnass.
Auch Lovelace war das nicht entgangen. »Ich gebe Ihnen noch eine Chance«, knurrte er. »Sie erstatten mir auf der Stelle mein Eigentum zurück, oder ich werde richtig ungemütlich. Zeigen Sie mir Ihr Arbeitszimmer!«
»Kommt nicht infrage!« Underwood war außer sich vor Wut und Überanstrengung und hörte nicht auf die Stimme der Vernunft.
»Wie Sie wollen.«
Lovelace strich sich das gegelte Haar zurück und murmelte ein paar Worte. Das Zimmer mit allem, was darin war, bebte und begann zu flimmern. Die hintere Wand fing an, sich aufzulösen. Sie wich immer weiter zurück, bis man sie nicht mehr erkennen konnte. Wo sie gewesen war, öffnete sich ein schier endloser Gang. Ganz hinten am anderen Ende tauchte eine Gestalt auf. Sie bewegte sich auf uns zu und wurde rasch größer, doch sie lief nicht, sondern schwebte, ohne die Beine zu bewegen.
Underwood schnappte nach Luft, taumelte zurück und prallte gegen seinen Stuhl.
Zum Luftschnappen hatte er auch allen Grund. Ich kannte die bullige Gestalt mit dem Schakalkopf.
»Aufhören!« Underwoods Gesicht war kreidebleich und er klammerte sich an die Stuhllehne.
»Wie bitte?« Simon Lovelace hielt sich die gewölbte Hand ans Ohr. »Ich kann Sie nicht verstehen.«78 (So ein Quatsch. Diese Zauberer sind wirklich unglaubliche Schmierenschauspieler)
»Aufhören! Sie haben gewonnen! Ich bringe Sie in mein Arbeitszimmer! Rufen Sie das da zurück!«
Die Gestalt wurde noch größer. Underwood duckte sich. Der Troll machte ein klägliches Gesicht und verzog sich schleunigst wieder zwischen die Fliesen. Ich trippelte unter der Decke nervös von einem Bein aufs andere und fragte mich, was ich machen sollte, falls Jabor tatsächlich ins Zimmer kam.79(Also hatte Faquarl Recht behalten. Eine kleine Armee aus Horla und Utukku hatte Jabor nicht aufzuhalten vermocht. Das verhieß nichts Gutes. )
Mit einer raschen Geste von Lovelace verschwand der Gang mitsamt Jabor. Die Wand war wieder dort, wo sie hingehörte, und Underwoods Großmutter lächelte von dem vergilbten Foto, das in der Mitte hing.
Underwood kniete neben den Scherben seines Teeservice'. Er zitterte so heftig, dass er kaum aufstehen konnte.
»Wo geht's zu Ihrem Arbeitszimmer, Arthur?«, erkundigte sich Simon Lovelace.
Nathanael29
Nathanael stand auf dem Treppenabsatz und hielt sich am Geländer fest, als fürchtete er hinzufallen. Vom Esszimmer unten hörte man gedämpfte Stimmen, die mal lauter, mal leiser wurden, doch das nahm er kaum wahr. In seinem Kopf überstürzten sich die Gedanken und blendeten alle Geräusche aus. Nur ein unfähiger Zauberer ist ein schlechter Zauberer. Und was bedeutete unfähig? Dass man die Kontrolle verlor. Ganz allmählich war Nathanael in den vergangenen Tagen die Kontrolle entglitten. Erst hatte Bartimäus seinen richtigen Namen erfahren. Das hatte er mithilfe der Tabaksdose noch regeln können, doch der Friede war nicht von Dauer gewesen. Stattdessen war eine Katastrophe der anderen gefolgt, Schlag auf Schlag. Man hatte Bartimäus gefangen genommen, Underwood war ihm auf die Schliche gekommen, und Nathanaels Laufbahn war zu Ende, bevor sie überhaupt begonnen hatte. Und jetzt weigerte sich der Dämon auch noch, seine Befehle auszuführen. Dabei stand Lovelace höchstpersönlich vor der Tür, während Nathanael nichts anderes übrig blieb, als tatenlos zuzusehen. Er war den Ereignissen, die er selbst ins Rollen gebracht hatte, hilflos ausgeliefert...
Ein leises Geräusch drang durch sein Selbstmitleid und rüttelte ihn wach: Mrs Underwoods fröhliches Summen. Sie trottete durch den Flur zum Esszimmer und brachte Tee. Nathanael hörte das Geschirr auf dem Tablett klirren. Er vernahm ein Klopfen, noch mehr Geklirr, als sie eintrat, dann war alles ruhig.
Mit einem Schlag vergaß Nathanael seine eigene verzweifelte Lage. Mrs Underwood war in Gefahr! Der Feind war im Haus. Bestimmt würde er Underwood überreden oder zwingen, ihn das Arbeitszimmer durchsuchen zu lassen. Er würde das Amulett finden und dann... was würde Lovelace Mr Underwood -- und seiner Frau -- dann antun?
Bartimäus hatte ihn angewiesen, nach oben zu gehen und sich auf das Schlimmste gefasst zu machen. Doch Nathanael hatte es satt, untätig abzuwarten. Noch war er mit seinem Latein nicht am Ende. Die Situation war zwar völlig verfahren, aber er konnte immer noch eingreifen. Die beiden Zauberer hielten sich im Esszimmer auf, in Underwoods Arbeitszimmer war niemand. Wenn er sich hineinschlich und das Amulett holte, konnte er es vielleicht woanders verstecken, auch wenn Bartimäus anderer Meinung war.
Leise und flink stahl er sich treppab in den ersten Stock, wo sich das Zimmer und das Labor seines Meisters befanden. Die gedämpften Stimmen aus dem Erdgeschoss wurden lauter. Er glaubte, Underwood zetern zu hören. Ihm blieb nicht viel Zeit. Nathanael eilte durch die Räume, bis er an die Tür kam, hinter der die kleine Treppe hinunter ins Arbeitszimmer führte. Dort blieb er stehen. Als er zuletzt hier gestanden hatte, war er sechs Jahre alt gewesen. Lang zurückliegende Erinnerungen holten ihn ein und ließen ihn schaudern, doch er schüttelte sie ab. Er ging weiter, die Stufen hinunter...
Und blieb wie angewurzelt stehen.
Sein Blick war auf den fünfzackigen roten Stern auf der Arbeitszimmertür gefallen. Nathanael stöhnte auf. Inzwischen erkannte er einen Abwehrzauber, wenn er davor stand. Wenn er die Tür anfasste, würde er verbrennen. Ungeschützt konnte er nicht weiter, und um sich zu schützen, brauchte er einen Kreis, eine Beschwörung, sorgfältige Vorbereitung...
Dazu hatte er keine Zeit. Jetzt war er wirklich hilflos! Zur Untätigkeit verdammt! Er schlug mit der Faust gegen die Wand. Von weither ertönte ein Laut, der wie ein Angstschrei klang.
Nathanael rannte die Treppe wieder hoch und hörte schon unterwegs, wie die Esszimmertür aufging und Schritte durch die Diele hallten.
Da kamen sie.
Als Nächstes war Mrs Underwoods Stimme zu hören, und sie klang so ängstlich, dass es Nathanael einen heftigen Stich gab: »Alles in Ordnung, Arthur?«
Die Antwort kam schleppend, dumpf, war kaum zu verstehen. »Danke, wir brauchen nichts. Ich will Mr Lovelace nur etwas in meinem Arbeitszimmer zeigen.«
Jetzt stiegen sie die Treppe herauf. Nathanael war vor Unentschlossenheit wie gelähmt. Was nun? Als der Erste schon um die Ecke bog, huschte er durch die nächste Tür, schloss sie bis auf einen kleinen Spalt und spähte mit einem Auge auf den Treppenabsatz. Eine kleine Prozession zog vorüber. An der Spitze ging Mr Underwood. Sein Haar und seine Kleidung waren unordentlich, sein Blick war verstört, sein Rücken gebeugt wie unter einer schweren Last. Hinter Underwood ging Simon Lovelace, die Augen hinter der Brille verborgen, der Mund ein schmaler, grimmiger Strich. Und hinter Lovelace wiederum krabbelte, immer schön an der Wand entlang, eine Spinne.
Die Prozession verschwand in Richtung Arbeitszimmer. Nathanael taumelte zurück. Vor seinen Augen drehte sich alles und ihm war übel vor Angst und Schuldgefühl. Underwoods Gesicht... Obwohl er seinen Meister gründlich verabscheute, sträubte sich alles in ihm dagegen, den alten Mann in diesem Zustand zu sehen. Gewiss, er war schwach und engstirnig und behandelte Nathanael immer noch wie einen Dummkopf, aber immerhin war er ein Regierungsmitglied, einer von dreihundert amtierenden Ministern, und nicht er hatte das Amulett gestohlen, sondern Nathanael.
Er biss sich auf die Unterlippe. Lovelace, diesem Verbrecher, war alles zuzutrauen. Andererseits: Sollte er doch Underwood die Schuld an dem Diebstahl geben, der Alte hatte es nicht besser verdient. Nie hatte er sich für Nathanael eingesetzt, er hatte Miss Lutyens entlassen... sollte er doch auch einmal leiden! Hatte Nathanael das Amulett nicht überhaupt deshalb in Underwoods Arbeitszimmer versteckt, damit er selbst über jeden Verdacht erhaben war, falls ihm Lovelace auf die Schliche käme? Er würde sich heraushalten, wie ihm der Dschinn geraten hatte. Und wenn es sein musste, auch weglaufen...
Nathanael stützte kraftlos den Kopf in die Hände.
Er konnte nicht weglaufen. Er konnte sich nicht verstecken. Das waren die Ratschläge eines Dämons, eines heimtückischen, durchtriebenen Dämons. Ein rechtschaffener Zauberer tat so etwas nicht. Wie könnte er sich selbst je wieder in die Augen sehen, wenn er seinen Meister Lovelace auslieferte? Und noch etwas: Wenn sein Meister leiden musste, dann litt auch Mrs Underwood, und das konnte Nathanael nicht zulassen. Nein, es half nichts. Zu seiner eigenen Überraschung -- und zu seinem Entsetzen -- kam Nathanael zu dem Schluss, dass er jetzt, da die Katastrophe unmittelbar bevorstand, handeln musste. Er musste eingreifen, egal was dann passierte.
Wenn er sich ausmalte, was er vorhatte, wurde ihm ganz flau im Magen. Trotzdem schaffte er es Schritt für Schritt durch die Tür, über den Treppenabsatz und die Treppe zum Arbeitszimmer hinunter... immer eine Stufe nach der anderen...
Bei jedem Schritt begehrte sein gesunder Menschenverstand energisch auf und empfahl ihm dringend, sofort kehrtzumachen und das Weite zu suchen, doch Nathanael ließ sich nicht beirren. Wegzulaufen hätte bedeutet, Mrs Underwood im Stich zu lassen. Komme was da wolle, er würde jetzt ins Arbeitszimmer gehen und alles zugeben.
Die Tür stand offen, der Feuerzauber war deaktiviert. Warmes Licht fiel ins Treppenhaus.
Nathanael blieb an der Schwelle stehen. Er konnte nicht mehr klar denken. Er wusste gar nicht richtig, was er tat.
Er drückte die Tür ganz auf, trat ein und kam gerade rechtzeitig, um mit anzusehen, wie Lovelace das Amulett entdeckte.
Lovelace und Underwood standen mit dem Rücken zu ihm vor einem weit geöffneten Wandschrank. Wie eine Katze auf Mäusejagd reckte Lovelace gespannt den Hals. Dann steckte er die Hand in den Schrank, warf etwas um und stieß einen Triumphschrei aus. Er drehte sich langsam um und hielt dem leichenblassen Underwood etwas unter die Nase.
Nathanael wurde noch flauer.
Wie klein und unbedeutend das Amulett von Samarkand aussah, als es an der dünnen Goldkette zwischen Lovelace' Fingern pendelte. Es schwang sanft hin und her und glitzerte im Lampenschein.
Lovelace lächelte. »Sieh mal einer an. Was haben wir denn da?« Underwood schüttelte verwirrt und ungläubig den Kopf. In diesem einen Augenblick schien er um Jahre gealtert. »Nein«, flüsterte er. »Das ist ein Trick... Sie wollen mich reinlegen...«
Lovelace sah ihn nicht einmal an. Er hatte nur Augen für seine Beute. »Ich begreife nicht, was Sie damit anfangen wollten«, sagte er. »Schon die Beschwörung dieses Bartimäus müsste Ihnen eigentlich Ihre Grenzen aufgezeigt haben.«
»Ich sage es noch einmal«, entgegnete Underwood matt, »ich habe nichts mit diesem Bartimäus zu tun, ich habe nichts mit Ihrem Schmuckstück zu tun, und ich habe keine Ahnung, wie es hierher kommt.«
Plötzlich vernahm Nathanael eine andere Stimme, eine hohe, zittrige Stimme -- seine eigene.
»Das stimmt«, sagte er. »Ich habe es gestohlen. Ich bin der Schuldige.«
Die Stille, die dieser Behauptung folgte, dauerte fast fünf Sekunden. Die beiden Zauberer fuhren herum und starrten ihn mit offenen Mündern fassungslos an. Mr Underwoods Augenbrauen hoben sich, senkten sich, hoben sich abermals und drückten tiefste Bestürzung aus. Lovelace runzelte ungläubig die Stirn.
Nathanael nutzte die Gelegenheit und trat näher. »Ich war es«, wiederholte er, und seine Stimme klang jetzt, da er sich überwunden hatte, schon wieder etwas fester. »Er hat nichts damit zu tun. Lassen Sie ihn in Ruhe.«
Underwood schüttelte blinzelnd den Kopf und schien seinen Augen und Ohren nicht zu trauen. Lovelace rührte sich nicht und heftete den Blick hinter der Brille auf Nathanael. Das Amulett von Samarkand schaukelte immer noch zwischen seinen Fingern.
Nathanaels Kehle war wie ausgedörrt. Er räusperte sich. Er wagte nicht, sich vorzustellen, was jetzt geschehen würde. Er hatte nicht weiter als bis zu seiner Beichte gedacht. Irgendwo im Zimmer lauerte sein Diener, demnach war er nicht völlig wehrlos. Er hoffte, dass ihm Bartimäus zu Hilfe käme, falls es nötig wurde.
Schließlich fand sein Meister die Sprache wieder: »Was redest du da für einen Unsinn, du Dummkopf? Du weißt ja überhaupt nicht, worum es geht. Verschwinde, und zwar sofort!« Ihm kam ein Gedanke. »Moment mal -- wie bist du überhaupt aus der Abstellkammer rausgekommen?«
Lovelace' skeptische Miene verzog sich plötzlich zu einem schiefen Lächeln. »Warten Sie, Arthur. Vielleicht sind Sie zu vorschnell.«
Für einen Moment zeigte Underwood wieder einen Anflug seiner üblichen Gereiztheit. »Das ist doch lächerlich! Dieser Grünschnabel kann den Diebstahl unmöglich begangen haben! Dazu hätte er erst mal an meinem Abwehrzauber vorbeikommen müssen, von Ihrem Sicherheitssystem ganz zu schweigen.«
»Und obendrein hätte er noch einen Dschinn der vierzehnten Ebene beschwören müssen«, murmelte Lovelace.
»Genau. Das ist doch abs-«, keuchte Underwood. Plötzlich leuchteten seine Augen auf. »Aber... vielleicht... ja ist das denn die Möglichkeit? Erst vorhin habe ich den Bengel mit einem Haufen Beschwörungsutensilien erwischt... In seinem Zimmer war Adelbrands Pentagramm auf den Boden gemalt, und auf dem Bett lagen ein paar anspruchsvolle Zauberbücher, darunter Das Vermächtnis des Ptolemäus. Ich habe natürlich angenommen, er hätte sich überschätzt und die Beschwörung wäre fehlgeschlagen... Wenn ich mich nun geirrt habe?«
Simon Lovelace schwieg. Er ließ Nathanael nicht aus den Augen.
»Es ist noch nicht mal eine Stunde her«, fuhr Underwood fort, »da habe ich ihn ertappt, wie er mich mithilfe eines Zauberspiegels in meinem Arbeitszimmer beobachtet hat. Von mir hatte er den nicht. Wenn er einen Spiegel bedienen kann, wer weiß, wozu er noch alles imstande ist?«
»Trotzdem«, sagte Lovelace leise. »Weshalb sollte er mich bestehlen?«
Am Verhalten seines Meisters merkte Nathanael, dass der Alte den wahren Wert des Amuletts nicht kannte. Er begriff, dass er diesen Umstand für sich nutzen konnte. Würde Lovelace auch ihm abnehmen, dass er ahnungslos war? Nathanael sprach schnell und gab sich Mühe, möglichst naiv zu klingen. »Es war nur ein dummer Streich, Sir«, sagte er. »Ein Jux. Ich wollte Ihnen eins auswischen, weil Sie mich damals verprügelt haben. Da hab ich dem Dämon befohlen, Ihnen irgendwas zu klauen. Ich wollte es behalten, bis ich älter bin, und, äh, bis ich rausgefunden hätte, was es überhaupt ist und was man damit machen kann. Ich hoffe, es ist nichts Wertvolles, Sir. Tut mir schrecklich Leid, wenn ich Ihnen Unannehmlichkeiten bereitet habe...«
Er brach ab, denn er wurde sich peinlich bewusst, wie unglaubwürdig seine Geschichte klang. Lovelace blickte ihn einfach nur mit undurchdringlicher Miene an.
Sein Meister hingegen glaubte ihm und ließ seinem Zorn freien Lauf. »Das geht endgültig zu weit, Mandrake!«, schrie er. »Dafür bringe ich dich vor Gericht! Und falls du an einer Haftstrafe vorbeikommst, werden dir auf jeden Fall deine Lehrjahre aberkannt und du landest auf der Straße! Ich schmeiß dich raus! Du kriegst nie einen Posten! Dann kannst du bei den Gewöhnlichen betteln gehen!«
»Ja, Sir.« Nathanael war alles egal. Hauptsache, Lovelace ging endlich.
»Ich kann mich nur bei Ihnen entschuldigen, Lovelace.« Underwood richtete sich hoch auf und warf sich in die Brust. »Der Bengel hat uns beiden einen üblen Streich gespielt -- mich hat er hintergangen und Ihnen hat er ein zauberkräftiges Kleinod gestohlen, das Amulett da...« Er warf einen Seitenblick auf das kleine goldene Oval. Im selben flüchtigen, schicksalhaften Moment begriff er, was er sah, und sog scharf die Luft durch die Zähne. Es war nur ein leises Geräusch, aber es entging Nathanael nicht. Lovelace zeigte keine Reaktion.
Alle Farbe wich aus Underwoods Wangen. Er schielte verstohlen zu Lovelace hinüber, um festzustellen, ob dieser etwas gemerkt hatte, und Nathanael tat es ihm automatisch nach. In seinen Ohren rauschte das Blut, und er hörte undeutlich, wie Underwood scheinbar ungezwungen den Gesprächsfaden dort wieder aufnahm, wo er ihn eben unterbrochen hatte: »...und... und wir werden beide dafür sorgen, dass er seine gerechte Strafe bekommt. Er wird es bitter bereuen, dass er auch nur mit dem Gedanken gespielt hat...«
Der jüngere Zauberer hob die Hand und Underwood verstummte.
»Nun, John Mandrake«, sagte Simon Lovelace. »Ich möchte fast behaupten, dass ich beeindruckt bin, aber nur fast. Deinetwegen hatte ich in letzter Zeit tatsächlich einige Ungelegenheiten, aber jetzt habe ich mein Eigentum ja wiederbekommen und alles ist in bester Ordnung. Du brauchst dich nicht zu entschuldigen. Dass du in deinem Alter einen Dschinn wie Bartimäus beschworen hast, ist beachtlich. Dass er dir eine Zeit lang gehorcht hat, ist sogar noch erstaunlicher. Obendrein hast du meine Pläne durchkreuzt, was nicht oft vorkommt, und Underwood an der Nase herumgeführt, was vermutlich weniger schwierig ist. Alles recht schlau eingefädelt. Nur zum Schluss hast du einen Fehler gemacht. Was hat dich bloß geritten, das alles zuzugeben? Ich hätte in aller Stille mit Underwood abgerechnet und dich in Ruhe gelassen.« Seine Stimme klang ruhig und besonnen.
Underwood wollte unbedingt etwas einwerfen, doch Lovelace schnitt ihm das Wort ab: »Halten Sie den Mund. Ich will hören, wie der Junge darauf gekommen ist.«
»Weil es nicht seine Schuld ist«, antwortete Nathanael unbeirrt. »Er hat nichts davon gewusst. Es ist eine Sache zwischen Ihnen und mir, auch wenn Sie den Vorfall von damals vielleicht längst vergessen haben. Lassen Sie Mr Underwood da raus. Deshalb bin ich hergekommen.« Er spürte bedrückt, dass er gegen eine Wand redete.
Lovelace lachte. »Was für ein kindischer Edelmut«, sagte er. »So was habe ich mir schon gedacht. Die rechtschaffene Tour. Mutig, aber dumm. Wer hat dir das denn beigebracht? Doch wohl nicht unser guter Underwood?«
»Ich hab Sie beklaut, weil Sie mich beleidigt haben«, fuhr Nathanael fort. »Ich wollte mich rächen. Das ist alles. Meinetwegen bestrafen Sie mich, das macht mir nichts aus.« Hinter seiner mürrischen Resignation verbarg sich eine leise Hoffnung. Vielleicht hatte Lovelace ja nicht mitbekommen, dass sein Meister und er über das Amulett Bescheid wussten. Vielleicht beließ er es ja bei einer symbolischen Strafe und verschwand wieder.
Underwood hoffte anscheinend dasselbe. Er packte Lovelace eifrig am Arm. »Wie Sie sehen, habe ich mit der ganzen Sache nicht das Geringste zu tun, Simon. Dieser ungezogene, hinterhältige Bengel ist an allem schuld. Machen Sie mit ihm, was Sie für richtig halten, das überlasse ich ganz Ihnen.«
Lovelace löste sich aus seinem Griff. »Danke, Underwood. Ich werde seine Bestrafung so bald wie möglich veranlassen.«
»Gut.«
»Nachdem ich Sie aus dem Weg geräumt habe.«
»Wie bitte...?« Underwood erstarrte. Dann rannte er plötzlich flinker, als man es einem Mann seines Alters zugetraut hätte, zur Tür, die immer noch offen stand. Doch als er an Nathanael vorbeilief, schlug ein Windstoß, der aus dem Nichts zu kommen schien, die Tür zu. Underwood rüttelte mit aller Kraft an der Klinke, aber sie rührte sich nicht. Mit einem Knurren wie ein in die Enge getriebenes Tier fuhr er herum. Nathanael und er standen jetzt beide Lovelace gegenüber. Nathanael schlotterten die Knie. Er sah sich verzweifelt nach Bartimäus um, doch die Spinne war nirgends zu sehen.
Behutsam hob Lovelace das Amulett von Samarkand an der Goldkette hoch und hängte es sich um den Hals. »Ich lasse mich nicht für dumm verkaufen, John«, sagte er. »Vielleicht weißt du tatsächlich nicht, was es mit diesem Schmuckstück auf sich hat, aber darauf möchte ich mich lieber nicht verlassen. Und der arme Arthur weiß garantiert Bescheid.«
Als er das hörte, streckte Underwood die Hand aus und packte Nathanael unsanft am Kragen. Seine Stimme schnappte vor Angst über. »Ja, ich weiß Bescheid... aber ich halte dicht! Sie können mir vertrauen, Lovelace! Von mir aus können Sie das Amulett behalten, so lange Sie wollen. Aber der Junge kann bestimmt nicht den Mund halten.... Sie müssen ihn zum Schweigen bringen, bevor er etwas ausplappert. Am besten töten Sie ihn sofort, dann ist die Sache aus der Welt!« Er versetzte Nathanael einen groben Stoß und grub ihm die Fingernägel in den Nacken. Nathanael schrie vor Schmerz auf.
Ein boshaftes Grinsen breitete sich über Lovelace' Gesicht. »Schön, wenn sich ein Meister so für seinen Gehilfen einsetzt! Wirklich rührend. Wie du siehst, John, erteilen Underwood und ich dir eine letzte Lektion in der Kunst, ein Zauberer zu sein, und vielleicht begreifst du nun endlich, was es für ein Fehler war, mir alles zu gestehen. Du glaubst noch daran, dass ein rechtschaffener Zauberer die Verantwortung für seine Taten übernimmt. Alles bloß Propaganda! Reine Erfindung. So etwas wie Rechtschaffenheit, Ehrgefühl oder Gerechtigkeit gibt es nicht. Ein Zauberer handelt ausschließlich in seinem eigenen Interesse und lässt keine Gelegenheit dazu aus. Wenn er zu den Schwächeren gehört, geht er möglichen Gefahren aus dem Weg, deshalb rackern sich die Mittelmäßigen auch im Mittelfeld ab -- Arthur kann ein Liedchen davon singen, nicht wahr, Underwood? Aber wenn er stark ist, setzt er sich durch. Was glaubst du, wie Rupert Devereaux an die Macht gekommen ist? Sein Meister hat vor zwanzig Jahren bei einem Putsch den damaligen Premierminister umgebracht und Devereaux ist nachgerückt. So läuft das nämlich. Wenn ich das Amulett nächste Woche einsetze, stehe ich damit in einer glorreichen Tradition, die bis auf Gladstone zurückgeht.« Die Brille blitzte und er hob die Hand. »Vielleicht tröstet es dich etwas, dass ich, lange bevor du hier hereingeplatzt bist, geplant hatte, dich und alle anderen Bewohner dieses Hauses umzubringen. Ich kann es mir nicht leisten, irgendetwas dem Zufall zu überlassen. Dein voreiliges Geständnis hat an diesem Entschluss nichts geändert.«
Nathanael sah Mrs Underwood vor sich, wie sie in ihrer Küche werkelte. Tränen stiegen ihm in die Augen. »Bitte...«
»Du bist ein Schwächling, Junge, genau wie dein Meister.« Lovelace klatschte in die Hände. Im Zimmer wurde es plötzlich finster und der Fußboden bebte. Nathanael hatte das unbestimmte Gefühl, dass ganz hinten im Zimmer jemand stand, doch er hatte zu viel Angst, sich umzuschauen. Neben ihm sprach Underwood einen Abwehrzauber. Ein grün schimmerndes Netz hüllte ihn schützend ein, Nathanael blieb draußen.
»Meister...!«
Da ertönte eine schreckliche, dumpf grollende Stimme, als stürzte ein Stollen in einem Bergwerk ein: »WAS IST EUER BEGEHR?«
Lovelace antwortete: »Töte die beiden und alle anderen Bewohner dieses Hauses. Leg es in Schutt und Asche!«
Underwood stieß einen gellenden Schrei aus. »Nehmt den Jungen! Verschont mich!« Er gab seinem Gehilfen einen gewaltigen Stoß. Nathanael taumelte und fiel hin. Er war blind vor Tränen und war sich nur noch bewusst, wie entsetzlich hilflos er war. Er versuchte aufzustehen. Neben ihm splitterte etwas. Er öffnete den Mund zum Schrei. Dann
stießen scharfe Klauen auf ihn herab und packten ihn an der Gurgel.
Bartimäus30
Wahrscheinlich war Underwoods Schreibtisch unsere Rettung. Es war ein altmodisches, wuchtiges Möbel, und der Zufall wollte es, dass sich Jabor dahinter materialisierte und nicht davor. Die drei Sekunden, die er brauchte, um dieses Hindernis zu zertrümmern, nutzte ich aus. Ich hatte die ganze Zeit unter der Decke gehangen, in einer Spalte im Verputz über dem Rollo. Jetzt ließ ich mich einfach fallen und verwandelte mich dabei in den Wasserspeierdämon. Ich landete auf meinem Herrn, packte ihn kurz entschlossen am Schlafittchen und rannte, da Jabor das Fenster versperrte, mit ihm zur Tür.
Mein Eingreifen blieb so gut wie unbemerkt, die beiden Zauberer waren anderweitig beschäftigt. Underwood schleuderte aus seinem schützenden Netz einen knisternden Blitzstrahl aus blauem Feuer auf Lovelace. Der Blitz traf Lovelace in die Brust und erlosch. Das Amulett von Samarkand hatte ihn absorbiert.
Ich brach mit dem Jungen unter dem Arm durch die verschlossene Tür und rannte die Treppe hinauf. Auf halber Strecke kam eine enorme Detonation hinter uns hergetost und warf uns quer durchs Treppenhaus und so heftig gegen die Wand, dass mir Hören und Sehen verging. Als ich noch benommen am Boden lag, hörte ich es mehrmals ohrenbetäubend krachen. Offenbar hatte es Jabor ein bisschen zu gut gemeint, denn es hörte sich an, als wäre der Fußboden des Arbeitszimmers eingebrochen.80 (Typisch Jabor. Er ist genau der Typ, der fröhlich den Ast absägt, auf dem er gerade sitzt, oder der einen Fußboden von der Tür aus streicht, bis er zum Schluss in der hintersten Zimmerecke festsitzt. Jedenfalls wenn er Hobbyheimwerker gewesen wäre -- was nicht der Fall war.)
Es dauerte nur einen Augenblick, dann bekam ich meine Substanz wieder auf die Reihe und konnte aufstehen, aber ob du's glaubst oder nicht, in diesem einen Augenblick hatte sich der dusslige Junge aus dem Staub gemacht, und ich sah gerade noch, wie er die Treppe wieder hinunterlief.
Ungläubig schüttelte ich den Kopf. Hatte ich ihm nicht eingeschärft, sich rauszuhalten? Er war schon Lovelace geradewegs in die Arme gerannt und hatte damit nicht nur sein Leben, sondern auch meines aufs Spiel gesetzt. Und jetzt hatte er offenbar nichts Besseres zu tun, als sich Jabor freiwillig in den Rachen zu werfen. Es ist völlig in Ordnung, wenn man sein Heil in der Flucht sucht, aber doch bitte in der richtigen Richtung! Verärgert breitete ich die Flügel aus und flatterte hinter ihm her.
Die zweite eiserne Regel beim Weglaufen lautet: Bloß kein Krach! Als der Junge im Erdgeschoss angekommen war, stieß er ein Gebrüll aus, das durch das ganze Treppenhaus schallte: »Mrs Underwood! Mrs Underwood! Wo sind Sie?« Seine Rufe übertönten sogar das dröhnende Krachen, das unterdessen das gesamte Haus erschütterte.
Ich verdrehte die Augen und sauste das letzte Stück Treppe hinunter. Die Diele im Erdgeschoss füllte sich bereits mit dichtem Qualm. Dahinter flackerte es rot. Der Junge war vor mir -- ich sah ihn auf das Feuer zustolpern.
»Mrs Underwood!«
Hinter den Rauchschwaden bewegte sich etwas. Eine Gestalt kauerte hinter einer Flammenwand in der Ecke. Der Junge hatte sie auch gesehen und wankte darauf zu. Ich flog schneller und streckte die Tatzen aus.
»Mrs Underwood? Sind Sie das?«
Die Gestalt erhob sich und richtete sich zu ihrer ganzen Größe auf. Sie hatte einen Tierkopf.
Der Junge wollte aufschreien, doch da hatte ich ihn endlich eingeholt und packte ihn um die Taille. Er begnügte sich mit einem erstickten Gurgeln.
»Ich bin's, du Spinner.« Ich zerrte ihn rückwärts zur Treppe. »Der dort hat es auf dich abgesehen. Willst du unbedingt so enden wie dein Meister?«
Sein Gesicht verlor jeden Ausdruck. Die Frage schockierte ihn. Ich glaube, bis dahin hatte er noch gar nicht richtig begriffen, was um ihn herum vor sich ging, obwohl er mit eigenen Augen gesehen hatte, wie es dazu gekommen war. Ich klärte ihn nur allzu gern auf. Er musste endlich lernen, dass alles, was er tat, gewisse Folgen hatte.
Nun trat Jabor aus dem Flammenmeer hervor. Seine Haut glänzte wie eingeölt und blinkte im Widerschein des flackernden Feuers, als er durch die Diele auf uns zustapfte.
Wir hasteten die Treppe wieder hinauf. Ich ächzte unter dem Gewicht meines Herrn. Seine Arme und Beine hingen schlaff herab und er schien zu keiner Bewegung mehr fähig.
»Nach oben«, knurrte ich. »Das hier ist ein Reihenhaus. Wir versuchen es übers Dach.«
Er murmelte etwas wie: »Mein Meister...«
»Der ist tot«, entgegnete ich. »Ein Happs und weg war er, schätze ich.« Klartext war immer noch das Beste.
»Aber Mrs Underwood...«
»Der ist es genauso ergangen. Du kannst nichts mehr für sie tun.«
Worauf der Dummkopf, man hält es nicht für möglich, strampelte und mit seinen schwächlichen Fäusten auf mir herumtrommelte. »Nein!«, kreischte er. »Es ist meine Schuld! Ich muss zu ihr...!« Er wand sich wie ein Aal und entglitt meinem Griff. Beinahe hätte er sich über das Geländer und direkt in Jabors ausgebreitete Arme gestürzt, doch ich packte ihn mit einem deftigen Fluch81(Keine Sorge -- ich fluchte auf Altbabylonisch. Der Junge hätte die Anspielungen sowieso nicht verstanden) am Ohr und beförderte ihn die Treppe hoch.
»Hör auf herumzuhampeln!«, fuhr ich ihn an. »Hast du heute nicht schon genug angestellt?«
»Aber Mrs Underwood...«
»...würde bestimmt nicht wollen, dass du auch noch mit draufgehst«, behauptete ich auf gut Glück.82(Ohne große Überzeugung. Sein Wunsch kam mir durchaus vernünftig vor.) »Stimmt schon, du bist an allem schuld, aber...äh... nimm's dir nicht so zu Herzen. Das Leben geht weiter... und...äh... Ach, ist ja auch schnurz.« Mir gingen die Ideen 83(Diese Sorte Psychologie ist nicht meine Stärke. Ich habe nicht die leiseste Ahnung, was in den meisten Menschen vorgeht, und es ist mir auch herzlich gleichgültig. Zauberer sind leichter einzuschätzen: Man unterscheidet im Allgemeinen drei Kategorien: besessen von Ehrgeiz, von Habgier oder von Verfolgungswahn. Nach dem, was ich mitbekommen hatte, gehörte Underwood beispielsweise zur dritten Kategorie. Und Lovelace? Klarer Fall -- sein Ehrgeiz stank zum Himmel. Auch der Bengel gehörte zum ehrgeizigen Typus, aber er war noch jung und sein Charakter noch nicht endgültig festgelegt. Daher dieser alberne Anfall von Selbstlosigkeit. ) aus.
Ob es nun an meinen Lebensweisheiten lag oder nicht, jedenfalls wehrte sich der Junge nicht mehr. Ich schlang den Arm um seine Schultern und schleifte ihn halb fliegend, halb laufend die Treppe hinauf. Wir erreichten den zweiten Stock und machten uns an den Aufstieg zum Dachboden. Dicht hinter uns knackten und splitterten die Stufen unter Jabors Tritten.
Als wir oben waren, hatte sich mein Herr wieder so weit im Griff, dass er meine Hilfe kaum noch benötigte. Und so erreichten wir die Dachkammer wie das letzte Pärchen beim Dreibein-Lauf, das es unter den anfeuernden Rufen der wohlmeinenden Zuschauer mit Ach und Krach über die Ziellinie schafft. Immerhin waren wir noch am Leben, das war doch schon mal was.
»Durchs Fenster!«, befahl ich. »Wir müssen aufs Dach!« Ich schob Nathanael quer durchs Zimmer und stieß die Dachluke auf. Kalte Luft schlug mir entgegen. Ich flog durch die Öffnung, kniete mich aufs Dach und streckte die Tatze ins Zimmer. »Los«, kommandierte ich. »Raus da!«
Doch zu meiner Verblüffung zögerte der verflixte Bengel. Er schlurfte zum Bett, bückte sich und hob etwas auf -- seinen Zauberspiegel. Also ehrlich! Den heißen Atem des Schakals schon im Nacken, hatte er noch die Nerven für so was! Schließlich kam er zum Fenster gelatscht. Sein Gesicht war immer noch völlig ausdruckslos.
Eine gute Eigenschaft hatte Jabor wenigstens -- er war langsam. Es dauerte seine Zeit, bevor er die Treppenstufen gemeistert hatte. Faquarl hätte uns, bis wir oben angekommen wären, längst überholt, das Dachfenster verriegelt und vielleicht sogar mit einem schönen neuen Rollladen ausgestattet. Aber mein Herr bewegte sich so lahmarschig, dass er gerade mal in meine Reichweite gekommen war, als Jabor schließlich auf der obersten Treppenstufe erschien. Er sprühte Funken und steckte das Gebälk um sich herum in Brand, dann sah er den Jungen und kam mit erhobener Hand auf uns zu.
Und rumste mit der Birne voll gegen den niedrigen Türsturz.
Das verschaffte mir den rettenden Vorsprung. Ich ließ den Oberkörper durch die Luke hinunter, hielt mich wie ein Klammeraffe mit den Füßen fest, klemmte mir den Jungen unter den Arm und hievte mich wieder nach draußen. Eng umschlungen plumpsten wir rücklings auf die Ziegel, als im selben Moment eine Flammengarbe aus dem Dachfenster schoss. Das ganze Haus wackelte.
Wäre es nach ihm gegangen, hätte der Junge wahrscheinlich die ganze Nacht dort gelegen und mit glasigen Augen die Sterne angeglotzt. Er stand offenbar unter Schock. Vermutlich hatte noch nie jemand ernsthaft versucht, ihn umzubringen. Mir dagegen waren im Lauf der Jahrhunderte gewisse Reflexe in Fleisch und Blut übergegangen. Im Nu war ich wieder auf den Beinen, polterte das steile Ziegeldach hoch und schleifte den Jungen mit.
Ich strebte den nächsten Schornstein an, warf den Jungen dahinter und drehte mich um. Das Feuer verrichtete sein Werk: Die Ziegel zerbarsten und in den Ritzen dazwischen züngelten niedrige Flämmchen.
An der Dachluke bewegte sich etwas. Ein riesiger schwarzer Vogel flatterte aus dem Flammenmeer, ließ sich auf dem Dachfirst nieder und wechselte die Gestalt. Jabor sah sich nach allen Seiten um. Ich duckte mich hinter den Schornstein und riskierte einen kurzen Blick zum Himmel.
Von Lovelace' anderen Sklaven keine Spur, weder Dschinn noch Suchkugeln. Vielleicht benötigte er sie jetzt, da er sein Amulett wiederhatte, nicht mehr und verließ sich ganz auf Jabor.
Ein Haus reihte sich ans andere, sodass sich uns ein prachtvoller Fluchtweg über die Dächer bot. Links ragten sie wie eine schwarze Steilwand über der von Laternen beschienenen Straße auf. Rechts blickte man über einen dunklen Dschungel aus verwilderten Gärten. Weiter vorn reichten die Äste eines ausladenden Baumes bis an das dazugehörige Haus. Da war vielleicht etwas zu machen.
Doch der Junge bewegte sich immer noch wie in Trance, und ich konnte mich nicht darauf verlassen, dass er mithielt, wenn ich richtig Gas gab. Nach ein paar Metern hätte uns Jabor mit einer Detonation in tausend Stücke zerfetzt.
Ich riskierte ein Auge um die Schornsteinecke. Jabor schlich mit gesenktem Kopf schnüffelnd in unsere Richtung. Er witterte unsere Fährte, und es war nur eine Frage der Zeit, bis er unser Versteck erriet und den Schornstein pulverisierte. Allerhöchste Eisenbahn, sich einen brillanten, wasserdichten Plan einfallen zu lassen.
Da mir das nicht gelingen wollte, musste ich improvisieren.
Ich ließ den Jungen einfach liegen und erhob mich in Wasserspeiergestalt in die Lüfte. Jabor sah mich sofort. Als er feuerte, legte ich kurz die Flügel an und ließ mich fallen. Die Detonation schoss über meinen Kopf hinweg, pfiff in hohem Bogen über das Dach und verpuffte, ohne größeren Schaden anzurichten,84(Jedenfalls was mich betraf. Und darauf kommt es schließlich an)irgendwo auf der Straße. Ich schlug wieder mit den Schwingen und steuerte im Segelflug auf Jabor zu, wobei ich die kleinen Flammenherde im Auge behielt, die seine Zehen umspielten, die Ziegel platzen ließen und sich vom Dachstuhl darunter nährten.
Ich hob unterwürfig die Tatzen. »Können wir nicht noch mal drüber reden? Dein Herr will den Jungen doch bestimmt lebendig haben.«
Jabor war noch nie ein großer Plauderer gewesen. Sein nächster Beinahe-Treffer hätte unsere Unterhaltung um ein Haar für immer beendet. Ich schwirrte im Kreis um ihn herum, damit er möglichst am selben Fleck stehen blieb. Bei jedem seiner Schüsse wurde der Dachstuhl dort, wo er stand, erschüttert, jedes Mal bebte das Haus ein bisschen heftiger. Doch mir ging allmählich die Luft aus -- meine Ausweichmanöver wurden immer unbeholfener. Ein Streifschuss stutzte mir den Flügel und ich trudelte auf die Ziegel.
Jabor trat vor.
Jetzt feuerte ich. Es war ein kraftloser Schuss und zu kurz gezielt, völlig ungeeignet, einen Jabor aufzuhalten. Die Explosion traf die Ziegel zu seinen Füßen, doch Jabor wich nicht mal zurück, sondern lachte siegesgewiss...
...und verstummte abrupt, als das Dach unter ihm zusammenbrach. Der Firstbalken, der sich längs über den ganzen Dachstuhl zog, knickte in der Mitte durch, die Sparren hatten keinen Halt mehr, gleich darauf stürzten Holz und Putz und ein Ziegel nach dem anderen in die Flammenhölle und rissen Jabor mit. Es muss ein tiefer Sturz gewesen sein, durch vier brennende Stockwerke bis in den Keller, wobei ein Großteil des Hauses über ihm zusammenbrach.
Flammen loderten aus der Öffnung -- in meinen Ohren klang ihr Prasseln so lieblich wie donnernder Applaus. Ich griff nach dem Rand des Schornsteins und schwang mich um ihn herum.
Der Junge hockte immer noch da und starrte mit leerem Blick in die Nacht.
»Das verschafft uns einen kleinen Aufschub«, erklärte ich, »aber wir haben trotzdem keine Zeit zu verlieren. Steh auf.«
Vielleicht lag es an meinem freundlichen Ton, jedenfalls kam er einigermaßen rasch auf die Beine -- um anschließend mit dem Tempo und der Anmut eines Zombies über die Ziegel zu schlurfen. Er hätte mindestens eine Woche gebraucht, den betreffenden Baum zu erreichen. Ein Blinder mit Krückstock hätte ihn spielend eingeholt, ganz zu schweigen von einem mordlustigen Dschinn. Ich drehte mich um. Noch sah ich keine weiteren Verfolger in dem Loch im Dach erscheinen -- nur die Flammen fauchten gen Himmel. Kurzerhand nahm ich meine letzte Kraft zusammen und warf mir den Jungen über die Schulter. So rannte ich über das Dach.
Ungefähr vier Dächer weiter waren wir mit dem Baum, einer Fichte, auf gleicher Höhe. Ihre ausladendsten Äste waren nur ein paar Meter entfernt. An sich kein Problem, aber erst mal brauchte ich eine kleine Verschnaufpause. Ich ließ den Jungen fallen und drehte mich vorsichtshalber noch einmal um. Nichts. Offenbar hatte Jabor Probleme. Ich malte mir aus, wie er im Keller unter tonnenweise glühendem Schutt begraben lag und verzweifelt um sich schlug...
Da rührte sich etwas in den Flammen. Abmarsch!
Ich gab dem Jungen keine Gelegenheit, in Panik zu geraten, packte ihn wieder um die Taille, schlitterte die Dachschräge hinunter und sprang. Er gab keinen Laut von sich, als wir im orangefarbenen Feuerschein durch die Luft segelten. Ich schlug wie verrückt mit den Flügeln, und wir landeten mit knapper Not auf der ächzenden, sich biegenden und tückisch pieksenden Fichte.
Damit wir nicht herunterfielen, schlang ich den freien Arm um den Stamm. Der Junge stützte sich Halt suchend auf einen Ast. Ich drehte mich nach Underwoods Haus um. Vor der Flammenkulisse bewegte sich eine dunkle Silhouette.
Ich lockerte meinen Griff und glitt mit meiner Last am Stamm herunter. Die Rinde löste sich unter meinen Klauen und schließlich landeten wir im feuchten Gras.
Ich stellte den Jungen wieder auf die Füße. »Ab jetzt keinen Mucks mehr!«, flüsterte ich. »Und immer unter den Bäumen bleiben.«
So schlichen wir uns davon, mein Herr und ich, tappten durch den dunklen, triefnassen Garten. Auf der Straße jaulten die Feuerwehrsirenen heran, und wieder stürzte ein dicker Balken in die lodernde Ruine, die das Haus seines Meisters gewesen war.
Teil Drei - Nathanael31
Hinter der zerbrochenen Fensterscheibe wurde es hell. Der Dauerregen, der bei Tagesanbruch eingesetzt hatte, war nur noch ein leises Tröpfeln. Nathanael nieste.
London erwachte. Unten auf der Straße waren die ersten Verkehrsgeräusche zu vernehmen. Schmutzbespritzte rote Busse mit brummenden Motoren beförderten die ersten Pendler in die Innenstadt, ein paar vereinzelte Autos hupten jeden an, der die Straße überquerte, und auch ein paar Fahrräder mit tief über die Lenkstangen gebeugten Gestalten in schweren Regencapes waren unterwegs.
Die Läden auf der gegenüberliegenden Straßenseite öffneten einer nach dem anderen. Die Besitzer traten auf den Gehsteig hinaus und schoben rasselnd die Schutzgitter vor Türen und Fenstern hoch. Die Schaufenster wurden bestückt. Der Schlachter klatschte rosige Fleischstücke in seine Auslage, der Tabakhändler hängte ein Zeitschriftengestell über seinen Ladentisch. Die Öfen der Bäckerei nebenan arbeiteten schon seit Stunden auf Hochtouren. Der warme Duft von frischem Brot und glasierten Krapfen zog über die Straße und kitzelte den in seinem leeren Zimmer frierenden, hungrigen Nathanael in der Nase.
In einer Seitenstraße wurden Marktstände aufgebaut. Rufe erschollen, manche fröhlich, manche rau und kehlig. Junge Männer karrten rollende Metallbehälter und Leiterwagen heran, auf denen sich Gemüse türmte. Ein Polizeiauto fuhr auf der Straße nach Norden, bremste ab, als es am Markt vorbeikam, gab dann großspurig Gas und brauste davon.
Die Sonne hing tief über den Dächern, eine bleiche, dottergelbe, dunstverschleierte Scheibe.
An jedem anderen Morgen hätte Mrs Underwood jetzt Frühstück gemacht.
Nathanael sah sie vor sich: klein, geschäftig, gut gelaunt, wie sie energisch mit Töpfen und Pfannen hantierte, Tomaten schnitt, Brot-scheiben in den Toaster schob... Und darauf wartete, dass er die Treppe herunterkam.
So wäre es an jedem anderen Morgen gewesen. Doch jetzt gab es die Küche nicht mehr. Das ganze Haus gab es nicht mehr. Und Mrs Underwood... Mrs Underwood war...
Nathanael verzog das Gesicht, als hätte sich eine wahre Flutwelle von Gefühlen in ihm angestaut, die sich endlich ihren Weg bahnen wollte. Am liebsten hätte er geweint. Doch seine Augen blieben trocken und die Erleichterung blieb aus. Ohne etwas zu sehen und ohne die beißende Kälte zu spüren, starrte er nach unten auf die belebte Straße. Sobald er die Augen schloss, sah er flackernde weiße Schemen tanzen -- sah wieder die Flammen...
Mrs Underwood war...
Nathanael holte tief und zitternd Luft, vergrub die Hände in den Hosentaschen und berührte die glatte Bronzescheibe. Sofort zog er die Hand wieder heraus. Er zitterte am ganzen Leib, so sehr fror er, und auch sein Verstand war wie eingefroren.
Sein Meister... Nathanael hatte alles versucht, um ihn zu retten. Aber sie... er hätte sie warnen müssen, hätte sie aus dem Haus bringen sollen, bevor das alles passierte. Stattdessen hatte er...
Er musste nachdenken. Er durfte jetzt nicht... Er musste darüber nachdenken, was er jetzt machen sollte, sonst war es aus mit ihm.
Die halbe Nacht war er wie ein Verrückter mit leerem Blick und offenem Mund durch die Gärten und Gassen von Nordlondon gerannt. Er erinnerte sich nur noch an eine nicht enden wollende Folge von Spurts und Sprints, mal im Dunkeln, mal im Licht der Straßenlaternen, an unzählige Mauern und Zäune, die es zu überwinden, an geflüsterte Befehle, die es zu befolgen galt. Er spürte die kalten Ziegelmauern, an die er sich gedrückt, und die Hecken, durch die er sich gezwängt hatte, zerstochen, zerschrammt und nass bis auf die Haut. Er hatte hinter einem Komposthaufen gehockt, stundenlang, wie ihm schien, und die Wange an den vergammelten Abfall geschmiegt, bis der Dschinn Entwarnung gegeben hatte. Alles kam ihm so unwirklich vor wie ein Traum.
Auf der Flucht hatte er immer wieder Underwoods entsetztes Gesicht vor sich gesehen und den Schakalkopf, der sich aus den Flammen erhob. Auch das war ihm ganz unwirklich vorgekommen. Wie ein Traum in einem Traum.
Dass sie verfolgt wurden, war ihm entfallen, obwohl sie manchmal nur knapp entkommen waren. Das Summen einer Suchkugel, ein eigenartiger chemischer Geruch... Das war alles, woran er sich noch erinnerte, bis sie schließlich kurz vor Sonnenaufgang in einem Labyrinth von engen Straßen mit schmalen roten Backsteinhäusern untergetaucht waren und schließlich dieses leer stehende, mit Brettern vernagelte Gebäude entdeckt hatten.
Hier war er erst einmal in Sicherheit. Hier konnte er über alles nachdenken, sich überlegen, was als Nächstes zu tun war...
Aber Mrs Underwood...
»Ziemlich frisch, was?«, sagte jemand.
Nathanael drehte sich um. Der Junge, der kein Junge war, stand in dem leeren Zimmer und sah ihn mit strahlenden Augen an. Er hatte seine Erscheinung mit Winterkleidung ausstaffiert: Fleecejacke, neue Jeans, derbe braune Schuhe, Wollmütze, alles schön warm. »Du zitterst«, stellte er fest. »Du bist aber für die Jahreszeit auch nicht grade passend angezogen. Was hast du unter dem Pullover an? Wahrscheinlich bloß ein Hemd. Und deine schicken Schühchen sind bestimmt total durchgeweicht.«
Nathanael hörte ihn kaum. Er war mit den Gedanken ganz woanders.
»Du solltest hier drin lieber nicht halb nackt rumlaufen«, fuhr der Junge fort. »Hier sieht's vielleicht aus! Risse in den Wänden und ein Loch in der Decke. Man könnte genauso gut draußen sein. Brrrr!«
Das Zimmer lag im obersten Stock eines Gebäudes, das anscheinend früher eine öffentliche Einrichtung beherbergt hatte. Es war ein großer, karger Raum, dessen ehemals weiß gestrichene Wände fleckig und mit grünem Schimmel überzogen waren. An der einen Wand standen leere, mit Staub, Schmutz und Vogelmist bedeckte Regalreihen, und in den Ecken stapelten sich trostlose Bretterhaufen, die einst Tische und Stühle gewesen sein mochten. Die hohen Fenster gingen zur Straße hinaus und eine breite Marmortreppe führte nach unten. Es roch modrig.
Der Junge sah ihn von der Seite an. »Soll ich was gegen die Kälte unternehmen? Brauchst nur was zu sagen.«
Nathanael gab ihm keine Antwort. Sein Atem erzeugte kleine Dampfwolken.
Der Dschinn trat näher. »Ich könnte ein Feuer machen«, schlug er vor. »Ein schönes warmes Feuer. Überhaupt kein Problem, dieses Element habe ich prima im Griff. Da!« Ein Flämmchen flackerte in seiner Handfläche. »Das ganze Holz da verfault doch sowieso bloß. Was das hier wohl mal war? Vielleicht eine Bücherei? Könnte gut sein. Aber heutzutage ist man wohl dagegen, dass die Gewöhnlichen zu viel lesen, stimmt's? Meistens jedenfalls.« Die Flamme wurde ein bisschen größer. »Ein Wort genügt, mein Herr und Gebieter. Ich würde es als kleinen Gefallen unter Freunden betrachten.«
Nathanael klapperte mit den Zähnen. Er musste unbedingt wieder warm werden, das war noch wichtiger als etwas zu essen, obwohl sein Magen knurrte wie ein großer Hund. Das Flämmchen tanzte lustig.
»Ja«, sagte er heiser. »Mach Feuer.«
Die Flamme erstarb. Der Junge runzelte die Stirn. »Das war jetzt aber nicht sehr höflich.«
Nathanael schloss die Augen und seufzte tief: »Bitte.«
»Schon besser.« Ein kleiner Funke sprang auf einen Holzhaufen über und steckte ihn in Brand. Nathanael schlurfte hin, kauerte sich davor und hielt die Hände dicht an die Flammen.
Der Dschinn ging eine Weile schweigend im Zimmer auf und ab. Langsam kehrte das Gefühl in Nathanaels Finger zurück, doch sein Gesicht blieb taub. Irgendwann merkte er, dass sich der Dschinn neben ihm auf die Fersen gehockt hatte und mit einem langen Span im Feuer herumstocherte.
»Besser so?«, erkundigte er sich. »Ich hoffe, du taust wieder auf.« Er wartete höflich auf eine Antwort, doch Nathanael blieb stumm. »Ich will dir mal was sagen«, fuhr der Dschinn im Plauderton fort, »du bist echt ein ulkiges Kerlchen. Ich hab schon eine Menge Zauberer kennen gelernt, aber kaum einer von denen war dermaßen lebensmüde wie du. Die meisten hätten es nicht für besonders schlau gehalten, einem mächtigen Feind einfach zu erzählen, dass man seinen Schatz geklaut hat. Schon gar nicht, wenn man sich nicht wehren kann. Aber du hast damit offenbar kein Problem.«
»Ich hatte keine andere Wahl«, antwortete Nathanael kurz angebunden. Er hatte keine Lust, sich zu unterhalten.
»Mhmm. Bestimmt hattest du einen Superplan, der mir total entgangen ist. Nicht nur mir -- Lovelace übrigens auch. Aber jetzt kannst du ihn mir ja verraten.«
»Sei still!«
Der Dschinn rümpfte die Nase. »Ach, das war dein Plan? Alle Achtung -- einfach, aber genial. Darf ich dich trotzdem dran erinnern, dass du mich mit deinem komischen Anfall von Ehrlichkeit ebenfalls in Lebensgefahr gebracht hast?« Er griff plötzlich ins Feuer, holte ein Stück Glut heraus und drehte es nachdenklich hin und her. »Ich hatte schon mal so einen Herrn wie dich. Das war auch so ein sturer Esel, der von mir keinen guten Rat annehmen wollte. Er ist jung gestorben.« Der Dämon seufzte und warf das Stück Glut wieder ins Feuer. »Na ja -- Ende gut, alles gut.«
Nathanael sah den Dschinn zum ersten Mal an. »Gut?«
»Du lebst noch. Das ist doch gut, oder nicht?«
Mrs Underwoods Gesicht tauchte in den Flammen auf und blickte Nathanael an. Er rieb sich die Augen.
»Ich sag's ungern«, meinte der Dschinn, »aber Lovelace hatte Recht. Du hast dich gestern reichlich übernommen. So was ist unprofessionell. Du hast Glück gehabt, dass ich gerade da war und dich retten konnte. Was hast du denn jetzt vor? Willst du nach Prag?«
»Wie bitte?«
»Na ja, Lovelace weiß, dass du entkommen bist. Bestimmt sucht er dich schon überall -- und du hast ja selber gesehen, wie weit er geht, um dich zum Schweigen zu bringen. Dir bleibt nichts anderes übrig, als von der Bildfläche zu verschwinden und London zu verlassen. Im Ausland bist du am besten aufgehoben. In Prag zum Beispiel.«
»Wieso ausgerechnet Prag?«
»Die Zauberer dort würden dir vielleicht helfen. Außerdem soll es da gutes Bier geben.«
Nathanael verzog verächtlich den Mund. »Ich bin kein Verräter.«
Der Junge zuckte die Achseln. »Wenn Auswandern für dich nicht infrage kommt, solltest du dich auf ein zurückgezogenes Leben einstellen. Da gibt's 'ne Menge Möglichkeiten. Mal überlegen... Wenn ich dich so ansehe, würde ich schwere körperliche Arbeit schon mal ausschließen. Dazu bist du zu mickrig. Auf dem Bau arbeiten kannst du dir abschminken.«
Nathanael warf ihm einen empörten Blick zu. »Ich hatte nicht die Absicht...«
Der Dschinn ignorierte ihn. »Dass du so ein Zwerg bist, könnte aber auch von Vorteil sein -- ich hab's! Schornsteinfegergehilfe, das ist die Lösung! Halbe Portionen, die zwischen den Schloten rumturnen, werden immer gesucht.«
»Halt! Ich werde auf keinen...«
»Du könntest dich auch bei den Kanalarbeitern nützlich machen. Da kriegst du einen kleinen Besen, einen Haken und einen Pömpel, kriechst damit in die Kanäle, die für die Erwachsenen zu eng sind, und beseitigst Verstopfungen.«
»Ich hatte nicht vor...«
»Es gibt hunderte von Möglichkeiten! Alles immer noch besser als ein toter Zauberer zu sein!«
»Halt die Klappe!« Lautes Sprechen strengte Nathanael so an, dass er glaubte, ihm würde der Kopf zerspringen. »Ich brauch deine Ratschläge nicht!« Er erhob sich schwankend und funkelte den Dschinn wütend an. Mit seinem Geschwätz hatte der Dämon seinen Kummer und seine Erschöpfung verscheucht, und eine lang unterdrückte Wut brach sich plötzlich Bahn, die von einer Mischung aus Schuldgefühl, Erschütterung und Todesangst herrührte. Lovelace hatte behauptet, so etwas wie Rechtschaffenheit gäbe es nicht und ein Zauberer handle ausschließlich aus Selbstsucht. Na schön, Nathanael würde ihn beim Wort nehmen. Ein Fehler wie der gestrige würde ihm nie wieder unterlaufen.
Doch auch Lovelace hatte einen Fehler gemacht. Er hatte seinen Gegner unterschätzt. Er hatte Nathanael für schwach gehalten und versucht, ihn zu töten. Und Nathanael war am Leben geblieben.
»Ich soll einfach abhauen?«, schrie er. »Niemals! Lovelace hat den einzigen Menschen umgebracht, der je gut zu mir war...« Seine Stimme stockte, doch seine Augen blieben nach wie vor tränenlos.
»Underwood? Du machst Witze! Der konnte dich nicht ausstehen! Ich kann's ihm nicht verübeln.«
»Ich spreche von Mrs Underwood. Ich fordere Gerechtigkeit. Lovelace soll für seine Freveltat büßen.«
Der Dschinn schnaubte verächtlich, was die Wirkung dieser hehren Worte ein wenig schmälerte. Er stand auf und schüttelte bedauernd und ein wenig herablassend den Kopf wie ein weiser alter Mann. »Dir geht es nicht um Gerechtigkeit, Kleiner. Du sehnst dich nach Vergessen. Gestern Abend ist deine ganze Welt zu Asche verbrannt und jetzt hast du nichts mehr zu verlieren. Ich weiß genau, was in dir vorgeht: Du willst in einen flammenden Kreuzzug gegen Lovelace ziehen.«
»Nein. Ich will Gerechtigkeit.«
Der Dschinn lachte. »Für dich wäre es das Allereinfachste, deinem Meister und seiner Frau ins Reich des Todes nachzufolgen -- viel einfacher, als noch mal ganz von vorn anzufangen. Du lässt dich von deinem Stolz verleiten und der führt dich ins Verderben. Hast du aus gestern überhaupt nichts gelernt? Du bist Lovelace nicht gewachsen, Nat. Gib's auf.«
»Kommt nicht infrage.«
»Du bist nicht mal mehr ein richtiger Zauberer.« Der Dschinn wies auf die bröckelnden Wände. »Sieh dich doch um, wo wir gelandet sind! Das hier ist kein gemütliches Häuschen voller Papiere und Bücher. Wo sind die Kerzen? Wo ist das ganze Räucherwerk? Wo ist die Behaglichkeit? Ob es dir passt oder nicht, du hast alles verloren, was einen Zauberer ausmacht, Nathanael. Wohlstand, Schutz, Selbstachtung, einen Meister... Mal ehrlich: Du hast überhaupt nichts mehr.«
»Ich habe immer noch meinen Zauberspiegel«, widersprach Nathanael. »Und dich natürlich.« Dann hockte er sich rasch wieder ans Feuer. Im Zimmer war es immer noch eiskalt.
»Ach ja, gut, dass du darauf zu sprechen kommst.« Der Dschinn scharrte mit dem Fuß den Schutt auf dem Boden beiseite. »Wenn du dich wieder eingekriegt hast, besorg ich dir ein Stück Kreide. Dann kannst du gleich hier einen Kreis aufmalen und mich entlassen.«
Nathanael sah ihn erstaunt an.
»Ich habe meinen Auftrag ausgeführt«, fuhr der dunkelhäutige Junge fort. »Und nicht nur das. Ich habe Lovelace nachspioniert und dir ausführlich Bericht erstattet. Ich habe für dich herausgefunden, was es mit dem Amulett auf sich hat. Und ich habe dir das Leben gerettet.«
Nathanaels Kopf fühlte sich an wie Watte.
»Bitte keine übertriebenen Dankesbezeigungen!«, fuhr der Junge fort. »Das wäre mir bloß peinlich. Es reicht völlig, wenn du mir ein Pentagramm malst.«
»Nein«, sagte Nathanael. »Noch nicht.«
»Wie bitte?«, erwiderte der Junge. »Ich hör wohl schlecht? Wahrscheinlich eine Spätfolge der dramatischen Rettungsaktion, die ich gestern Abend durchgezogen habe. Ich hab tatsächlich gedacht, du hättest grade ›nein‹ gesagt.«
»Hab ich auch. Ich entlasse dich nicht. Noch nicht.«
Eine bedrückende Stille trat ein. Nathanael sah das kleine Feuer allmählich erlöschen, als würde es von unten durch den Fußboden gesogen. Dann ging es ganz aus. Mit leisem Knistern überzog eine Eisschicht die Holzreste, die eben noch so fröhlich gebrannt hatten. Die Kälte schnitt ihm in die Haut. Sein Atem ging schwer und seine Lungen schmerzten.
Er erhob sich wankend. »Hör auf damit!«, keuchte er. »Mach das Feuer wieder an!«
Der Dschinn warf ihm einen hinterhältigen Blick zu. »Ich meine es nur gut mit dir«, erklärte er. »Mir ist eben aufgefallen, wie taktlos ich war. Bestimmt kannst du kein Feuer mehr sehen -- nachdem du gestern einen Großbrand verursacht hast. Das belastet bestimmt dein Gewissen.«
Nathanael sah eine Küche vor sich, die in hellen Flammen stand. »Ich habe das Feuer nicht verursacht«, flüsterte er. »Es war nicht meine Schuld.«
»Ach nein? Nicht? Du hast doch das Amulett versteckt. Du hast Underwood die Sache doch angehängt.«
»Nein! Ich hab nicht gewollt, dass Lovelace ins Haus kommt. Es war nur wegen der Sicherheit...«
Der Junge schnaubte verächtlich. »Klar -- wegen deiner Sicherheit.«
»Wenn Underwood nicht so unfähig gewesen wäre, wäre er jetzt noch am Leben! Dann hätte er sich gegen Lovelace behauptet und Alarm geschlagen!«
»Das glaubst du doch selber nicht. Mach dir nichts vor: Du hast die beiden auf dem Gewissen.«
Nathanaels Gesicht verzerrte sich vor Zorn. »Ich wollte Lovelace entlarven! Ich wollte ihn mit dem Amulett in eine Falle locken und ihn dann den Behörden ausliefern!«
»Na und? Es ist dir nicht gelungen. Du hast alles verpatzt.«
»Danke gleichfalls, Dämon! Hättest du Lovelace und seine Leute nicht zu Underwoods Haus geführt, wäre das alles nicht passiert!« Nathanael klammerte sich an diese Vorstellung wie ein Ertrinkender an einen Strohhalm. »Alles ist deine Schuld und das sollst du mir büßen! Hast du wirklich gedacht, ich lasse dich jemals wieder frei? Irrtum! Du bleibst hier. Ab mit dir in die Tabaksdose, und zwar für immer und ewig!«
»Ach ja? Na, wenn das so ist...« Der unechte Junge machte einen Schritt und stand plötzlich ganz dicht neben Nathanael, »...dann kann ich dich ebenso gut eigenhändig umbringen. Was hab ich schon zu verlieren? Wenn ich sowieso in der Dose festsitze, dann wenigstens mit der Genugtuung, dass ich dir vorher noch das Genick gebrochen habe.« Er legte Nathanael sanft die Hand auf die Schulter.
Nathanael bekam eine Gänsehaut. Er bezwang den überwältigenden Drang, sich loszumachen und wegzulaufen, und erwiderte den ausdruckslosen Blick der dunklen Augen.
Die beiden Jungen schwiegen lange.
Schließlich fuhr sich Nathanael mit der Zunge über die trockenen Lippen. »Das ist nicht nötig«, sagte er heiser. »Ende des Monats bist du frei.«
Der Dschinn zog ihn an sich. »Lass mich jetzt frei.«
»Nein.« Nathanael schluckte. »Wir haben noch etwas zu erledigen.« »Zu erledigen?« Der Dämon verzog das Gesicht und knetete Nathanaels Schulter. »Was denn? Was gibt's denn jetzt noch zu erledigen?«
Nathanael zwang sich stillzuhalten. »Mein Meister und seine Frau sind tot. Ich muss ihren Tod rächen. Lovelace soll dafür büßen.«
Die Lippen des Jungen flüsterten jetzt ganz nah an seiner Wange, doch Nathanael spürte keinen Atemhauch. »Hab ich dir nicht eben erklärt, dass Lovelace viel zu mächtig ist? Gegen ihn hast du keine Chance. Mach's wie ich und vergiss das Ganze. Lass mich frei und denk nicht mehr dran.«
»Das kann ich nicht.«
»Wieso nicht?«
»Ich... ich bin es meinem Meister schuldig. Er war ein guter Mensch...«
»Nein, war er nicht. Das ist nicht der wahre Grund.« Der Dschinn flüsterte ihm jetzt direkt ins Ohr. »Dich treibt weder der Wunsch nach Gerechtigkeit noch deine Rechtschaffenheit um, mein Kleiner, sondern dein schlechtes Gewissen. Du kannst es nicht ertragen, welche Folgen dein unbedachter Streich gehabt hat. Du willst dich von dem ablenken, was du deinem Meister und seiner Frau angetan hast. Wenn ihr Menschen euch gern auf diese Art und Weise quält, von mir aus. Mich lass gefälligst da raus.«
Nathanael erwiderte mit gespielter Entschlossenheit: »Wenn du irgendwann wieder frei sein willst, musst du mir noch bis Ende des Monats gehorchen.«
»Wenn wir uns mit Lovelace anlegen, können wir gleich aus dem Fenster springen, und zwar alle beide.« Der dunkelhäutige Junge grinste boshaft. »Ich sehe immer noch keinen Grund, wieso ich dich nicht umbringen soll...«
»Es gibt Mittel und Wege, Lovelace zu entlarven!« Nathanael sprach viel zu schnell, aber er konnte sich nicht bremsen. »Wir müssen nur gründlich darüber nachdenken. Ich mache dir einen Vorschlag: Du hilfst mir, mich an Lovelace zu rächen, und ich lasse dich sofort danach frei. Das ist eine faire Abmachung, und damit sind wir beide daran interessiert, dass die Sache glatt über die Bühne geht.«
Der Dämon funkelte ihn an. »Wie immer ein löbliches Angebot, das auf einer ungleichen Machtverteilung beruht. Na schön, mir sind sowieso die Hände gebunden. Aber falls du wieder einen von uns beiden unnötig in Gefahr bringst, kannst du dich schon mal darauf einstellen, dass ich mich dafür revanchiere.«
»Einverstanden.«
Der Junge ließ Nathanaels Schulter los und Nathanael trat mit aufgerissenen Augen und schwer atmend einen Schritt zurück. Der Dschinn schlenderte summend zum Fenster, wobei er im Vorübergehen das Feuer neu entfachte. Nathanael versuchte, sich zu beruhigen. Abermals drohte ihn der Kummer zu überwältigen, doch er riss sich zusammen. Vor seinem Sklaven durfte er keine Schwäche zeigen.
»Also, o Herr und Meister«, meinte der Dschinn schließlich. »Dann klär mich mal auf. Was haben wir vor?«
Nathanael gab sich Mühe, gelassen zu klingen. »Erst mal brauche ich etwas zu essen und vielleicht etwas anderes zum Anziehen. Dann müssen wir alle unsere Informationen über Lovelace und das Amulett zusammentragen. Außerdem müssen wir herausfinden, was die Behörden dazu sagen... zu dem, was gestern Abend passiert ist.«
»Letzteres ist einfach«, entgegnete Bartimäus und zeigte auf das Fenster. »Dafür brauchst du bloß rauszuschauen.«
Times! Morgenausgabe!« Ein Zeitungsjunge schob seine Handkarre gemächlich über den Bürgersteig und blieb überall stehen, wo ihm die Passanten Münzen zuwarfen. Das Gedränge war so dicht, dass er nur langsam vorankam. Als sich Nathanael und Bartimäus aus der Gasse neben der ehemaligen Bücherei schlichen und die Straße überquerten, war er gerade mal bis zum Bäcker gekommen.
Nathanael hatte noch immer den Rest von dem Kleingeld in der Tasche, das er ein paar Tage zuvor aus Mrs Underwoods Einmachglas stibitzt hatte. Er warf einen raschen Blick auf die Karre, auf der sich die Times, das offizielle Regierungsblatt, turmhoch stapelte. Der Zeitungsjunge trug eine große karierte Stoffmütze, fingerlose Handschuhe und einen langen dunklen Mantel, der ihm fast bis zu den Knöcheln reichte. Seine Fingerspitzen waren blau gefroren. Ab und zu wiederholte er heiser: »Times! Morgenausgabe!«
Nathanael hatte kaum Erfahrung im Umgang mit Gewöhnlichen. So tief und gebieterisch, wie er konnte, sagte er: »Eine Times. Was macht das?«
»Vierzig Pence, Kleiner.« Hoheitsvoll reichte Nathanael dem Jungen das Geld und nahm die Zeitung in Empfang. Der Zeitungsjunge musterte ihn, erst gleichgültig, dann aber mit plötzlichem Interesse. Nathanael wollte schon weitergehen, als ihn der Junge ansprach.
»Du siehst ziemlich fertig aus, Kumpel«, sagte er freundlich. »Biste die ganze Nacht draußen gewesen?«
»Nein.« Nathanael machte ein abweisendes Gesicht und hoffte, dadurch weitere neugierige Fragen im Keim zu ersticken.
Es funktionierte nicht. »Schon okay, schon okay«, entgegnete der Zeitungsjunge. »Wollte dir nich zu nahe treten. Aber pass bloß auf, wo wir doch jetzt die Ausgangssperre haben. Die Polizei schnüffelt noch mehr rum als sonst.«
»Wass'n für 'ne Ausgangssperre?«, erkundigte sich der Dschinn.
Der Junge machte große Augen. »Du lebst wohl hinterm Mond, Kumpel! Nach dem schändlichen Attentat im Parlament is diese Woche jeden Abend ab acht Uhr Ausgangssperre. Das bringt zwar nix, aber die Suchkugeln sind unterwegs und die Nachtpolizei auch, also verzieht euch lieber, wenn ihr nich wollt, dass sie euch kriegen und auffressen. Bis jetzt habt ihr ja scheint's Glück gehabt. Hört mal zu -- wenn ihr für heut Nacht ein Versteck braucht, ich kann euch eins besorgen. Is ne sichere Sache und total angesagt...« Er verstummte, blickte sich rasch um und senkte die Stimme. »...wenn ihr was zu verkaufen habt.«
Nathanael schaute ihn verständnislos an. »Vielen Dank. Ich habe nichts zu verkaufen.«
Der Junge kratzte sich am Kopf. »Wie ihr wollt. Na denn, ich kann hier nich den ganzen Tag rumstehn und quatschen. Manche Leute müssen nämlich arbeiten. Ich zieh dann mal los.« Er packte die Griffe seiner Handkarre und schob weiter, doch Nathanael sah, dass er sich noch ein paar Mal nach ihnen umdrehte.
»Komisch«, brummte Bartimäus. »Was hat er damit gemeint?«
Nathanael zuckte die Achseln. Er hatte den Zwischenfall schon vergessen. »Besorg mir was zu essen und was Warmes zum Anziehen. Ich gehe solange in die Bibliothek zurück und lese Zeitung.«
»Meinetwegen. Aber bitte sieh zu, dass du keinen Ärger kriegst, wenn ich nicht da bin.« Der Dschinn wandte sich um und verschwand im Gedränge.
Der Artikel stand auf der zweiten Seite, zwischen der monatlichen Anfrage des Arbeitsministeriums nach neuen Lehrlingen und einem kurzen Bericht von der italienischen Front. Er war drei Spalten lang. Darin wurde mit Bedauern der Tod des Ministers für Innere Angelegenheiten Arthur Underwood und seiner Frau Martha vermeldet, die bei einem verheerenden Hausbrand ums Leben gekommen seien. Das Feuer sei gegen 22 Uhr 15 ausgebrochen und habe erst drei Stunden später von Feuerwehr und Notdienst-Magiern gänzlich gelöscht werden können; bis dahin sei das Gebäude völlig ausgebrannt gewesen. Zwei benachbarte Häuser seien schwer in Mitleidenschaft gezogen, ihre Bewohner sicherheitshalber evakuiert worden. Die Brandursache sei unbekannt, doch die Polizei suche dringend nach Mr Underwoods Gehilfen, einem gewissen John Mandrake, 12 Jahre alt, dessen Leiche nicht gefunden worden sei. Laut mehreren etwas unklaren Aussagen habe man gesehen, wie er vom Brandort geflohen sei. Mandrake gelte als nicht sehr gefestigter Charakter und habe im Vorjahr mehrere hochrangige Magier tätlich angegriffen. Die Öffentlichkeit werde gebeten, sich ihm nur mit Vorsicht zu nähern. Mr Underwoods Tod, so schloss der Artikel, sei für die Regierung ein bedauerlicher Verlust. Underwood habe dem Staat jahrelang treu gedient und viele wichtige Beiträge geleistet, die näher auszuführen jedoch an dieser Stelle der Platz fehle.
Nathanael saß unter dem Fenster. Er ließ die Zeitung fallen. Das Kinn sank ihm auf die Brust und er schloss die Augen. Schwarz auf weiß zu sehen, was er ohnehin schon wusste, traf ihn wie ein neuerlicher Schlag. Ihm wurde schwindlig, und er wollte weinen, doch wieder einmal war ihm diese Erleichterung nicht vergönnt. Es hatte keinen Zweck. Er war einfach zu müde. Er wollte nur noch schlafen...
Jemand stieß ihn unsanft mit der Schuhspitze an. Er fuhr zusammen und wachte auf.
Vor ihm stand der grinsende Dschinn, in der Hand eine Papiertüte, aus der es viel versprechend dampfte. Sofort siegte der Heißhunger über Nathanaels vornehme Zurückhaltung -- er riss dem Dämon die Tüte förmlich aus der Hand und hätte sich dabei fast einen Styroporbecher mit Kaffee über den Schoß gekippt. Zu seiner Erleichterung fanden sich unter dem Becher zwei sorgfältig verpackte, fettdichte Pappschachteln, die jeweils ein mit Salat und einer warmen Frikadelle belegtes Brötchen enthielten. Nathanael kam es vor, als hätte er noch nie im Leben etwas auch nur halb so Gutes gegessen. Im Nu waren beide Brötchen verputzt und er balancierte schnaufend den Kaffeebecher in den halb erfrorenen Händen.
»Fütterung der Raubtiere«, kommentierte der Dschinn.
Nathanael schlürfte seinen Kaffee. »Wo hast du das her?«
»Geklaut. Hab's mir in einem Feinkostladen einpacken lassen und bin dann damit abgehauen, als der Mann zur Kasse gegangen ist. War ganz leicht. Er hat die Polizei gerufen.«
Nathanael stöhnte. »Das hat uns gerade noch gefehlt.«
»Keine Bange. Die suchen nach einer großen blonden Frau mit Pelzmantel. Übrigens«, er zeigte auf einen kleinen Hügel auf dem schuttbedeckten Fußboden, »da sind ein paar wärmere Klamotten. Hose, Mantel, Handschuhe und was für den Kopf. Ich hoffe, es passt. Ich hab die kleinste Größe genommen, die es gab.«
Kurz darauf war Nathanael satt und umgezogen und fühlte sich allmählich wieder wie ein Mensch. Er setzte sich ans Feuer und wärmte sich auf. Der Dschinn hockte sich neben ihn und blickte in die Flammen.
»Man hält mich für den Täter.« Nathanael zeigte auf die Zeitung.
»Hast du was anderes erwartet? Lovelace wird sich kaum freiwillig stellen. So dämlich ist kein Zauberer.« Bartimäus blickte ihn viel sagend an. »Lovelace hat den Brand doch überhaupt nur gelegt, um alle Spuren seines Besuchs zu verwischen. Und da er es nicht geschafft hat, dich umzubringen, schiebt er dir wenigstens die Schuld in die Schuhe.«
»Ich werde polizeilich gesucht.«
»Genau. Jetzt wirst du von zwei Seiten gejagt: von der Polizei und von Lovelace. Der hat bestimmt seine sämtlichen Späher auf dich angesetzt. Du steckst ganz schön in der Klemme. Genau das will er -- dass du immer auf der Flucht bist, dich niemandem anvertrauen kannst und ihm nicht noch mal in die Suppe spuckst.«
Nathanael knirschte mit den Zähnen. »Das werden wir ja sehen. Was hältst du davon, wenn ich selber zur Polizei gehe? Die könnten doch bei Lovelace eine Hausdurchsuchung machen. Und wenn sie dann das Amulett finden...«
»Glaubst du, die hören auf dich? Du bist ein polizeilich gesuchter, hoch gefährlicher Mann. ›Mann‹ ist natürlich nur im übertragenen Sinn gemeint. Aber auch abgesehen davon würde ich es mir an deiner Stelle dreimal überlegen, bevor ich Kontakt mit den Behörden aufnehme. Lovelace handelt nicht auf eigene Faust. Wir haben es auch noch mit seinem ehemaligen Meister Schyler zu tun...«
»Schyler?« Natürlich -- der Alte mit dem roten, runzligen Gesicht! »Schyler war früher Lovelace' Meister? Ja... den kenne ich auch. Ich habe gehört, wie sich die beiden im Parlament über das Amulett unterhalten haben. Es gibt noch einen Dritten namens Lime.«
Der Dschinn nickte. »Vielleicht sind die drei überhaupt nur die Spitze des Eisbergs. Als ich das Amulett geklaut habe, haben mich Schwärme von Suchkugeln verfolgt und die hat bestimmt nicht nur ein einziger Zauberer ausgeschickt. Wenn das Ganze tatsächlich eine groß angelegte Verschwörung ist und du dich an die Behörden wendest, darfst du niemandem an höherer Stelle über den Weg trauen. Gerade diese Leute könnten dich Lovelace ans Messer liefern. Sholto Pinn zum Beispiel, der Ladenbesitzer, könnte auch mit drinstecken. Er gehört zu Lovelace' engsten Freunden und hat sich erst gestern mit ihm zum Essen getroffen. So viel habe ich noch rausgekriegt, bevor man mich vor Pinns Geschäft geschnappt hat.«
Nathanael wurde wütend. »Du bist viel zu leichtsinnig gewesen! Ich hatte dir befohlen, Lovelace nachzuspionieren, und nicht, mich in Gefahr zu bringen!«
»Nicht so heftig! Genau das habe ich getan. In Pinns Laden habe ich nämlich alles über das Amulett erfahren. Es wurde in Lovelace' Auftrag einem Regierungsmagier namens Beecham gestohlen und der Dieb hat Beecham die Kehle durchgeschnitten. Die Regierung will das Amulett unbedingt zurückhaben. Ich hätte noch mehr herausgefunden, aber dann ist leider ein Afrit vorbeigekommen und hat mich in den Tower verschleppt.«
»Aber du bist wieder geflohen. Wie hast du das geschafft?«
»Das war echt interessant«, fuhr Bartimäus fort. »Lovelace persönlich hat mich da rausgeholt. Er muss von Pinn oder sonst jemandem gehört haben, dass ein Dschinn von überragender Meisterschaft gefangen wurde, und hat sofort vermutet, dass es sich um mich handelt und damit um denjenigen, der ihm sein Amulett geklaut hat. Deshalb hat er seine beiden Dschinn Faquarl und Jabor beauftragt, mich zu befreien -- ein äußerst riskantes Unternehmen. Was meinst du, was ihn dazu bewogen hat?«
»Er wollte sein Amulett wiederhaben, ist doch klar.«
»Richtig. Und zwar deshalb, weil es schon bald zum Einsatz kommen soll. So viel hat er uns ja gestern Abend schon verraten. Faquarl hat das Gleiche gesagt: Das Amulett spielt in den nächsten Tagen bei irgendeiner Geschichte eine wichtige Rolle. Deshalb machen auch alle so ein Theater darum.«
Eine schwache Erinnerung stieg in Nathanael hoch. »Im Parlament hat jemand erwähnt, Lovelace würde schon bald eine Art Versammlung oder Konferenz veranstalten. Irgendwo außerhalb von London.«
»Hab ich auch gehört. Lovelace hat eine Ehefrau, Freundin oder Bekannte namens Amanda. Sie spielt die Gastgeberin bei dieser Konferenz, die auf einem Landsitz stattfinden soll. Der Premierminister kommt auch hin. Diese Amanda war bei Lovelace zu Besuch, als ich das Amulett gestohlen habe. Er hat sich mächtig Mühe gegeben, Eindruck auf sie zu machen, also ist sie wahrscheinlich nicht mit ihm verheiratet. Ich glaube nicht, dass sich die beiden schon sehr lange kennen.«
Nathanael ließ sich alles durch den Kopf gehen. »Ich habe gehört, wie Lovelace zu Schyler gesagt hat, dass er die Konferenz abblasen will. Da war das Amulett aber schon weg.«
»Richtig. Aber nun hat er es ja wieder.«
Nathanael wurde abermals von kalter Wut gepackt. »Hast du etwas über die Fähigkeiten des Amuletts in Erfahrung gebracht?«
»Nicht viel mehr, als ich sowieso schon wusste. Es hatte schon immer den Ruf eines höchst zauberkräftigen Gegenstandes. Der Schamane, der es angefertigt hat, muss ein sehr mächtiger Magier gewesen sein -- viel mächtiger als all diese Großmäuler, die ich bei euch inzwischen kennen gelernt habe. Sein oder ihr Stamm besaß weder Bücher noch Pergamente. Das geheime Wissen wurde ausschließlich mündlich überliefert. Jedenfalls schützt das Amulett seinen Träger vor magischen Angriffen, mal einfach ausgedrückt. Es ist kein Talisman, daher kann man es nicht benutzen, um irgendwelche Konkurrenten auszuschalten. Es hat eine reine Schutzwirkung. Alle Amulette...«
Nathanael schnitt ihm das Wort ab. »Bitte keine Vorträge! Ich weiß selber, wozu Amulette gut sind.«
»Ich wollte nur auf Nummer Sicher gehen. Ich weiß ja nicht, was man den Kindern heutzutage so alles beibringt. Ich habe ein bisschen von den Fähigkeiten des Amuletts mitbekommen, als ich es wie befohlen deinem Meister untergeschoben habe.«
Nathanaels Miene verzerrte sich. »Ich habe Underwood das Amulett nicht untergeschoben!«
»Schon gut. Jedenfalls ist es problemlos mit einem zugegeben ziemlich mickrigen Abwehrzauber fertig geworden. Hat ihn einfach absorbiert -- schwupps! Und gestern Abend hat es Lovelace vor Underwoods lahmen Angriffen beschützt, wie du vielleicht mitgekriegt hast, als ich dich unter den Arm geklemmt hatte. Von einem meiner Informanten weiß ich, dass das Gerücht geht, das Amulett beherberge eine mächtige Wesenheit aus dem Innersten des Anderen Ortes. Wenn das stimmt, ist es tatsächlich sehr zauberkräftig.«
Nathanael rieb sich die brennenden Augen. Er brauchte dringend Schlaf.
»Was das Amulett auch zu leisten vermag«, fuhr der Dschinn fort, »fest steht, dass Lovelace vorhat, es in den nächsten Tagen bei dieser Konferenz, die er organisiert hat, zu benutzen. Wie? Schwer zu sagen. Wozu? Ganz einfach. Er will an die Macht.« Bartimäus gähnte. »Es ist doch immer dasselbe.«
»Er ist ein Abtrünniger, ein Verräter!«, schimpfte Nathanael.
»Er ist ein ganz normaler Zauberer. Du bist auch nicht besser.«
»Wie bitte? Wie kannst du es wagen! Ich werde dir...«
»Na ja, jetzt vielleicht noch. Aber in ein paar Jährchen...« Der Dschinn sah gelangweilt aus. »Also... was schlägst du vor?«
Nathanael hatte plötzlich eine Idee. »Sag mal... vorgestern wurde doch auf den Premierminister ein Attentat verübt. Glaubst du, Lovelace hatte auch dabei seine Finger im Spiel?«
Der Dschinn verzog das Gesicht. »Unwahrscheinlich. Dafür war der Anschlag zu dilettantisch. Außerdem haben Lovelace und Schyler an diesem Abend nicht mit so was gerechnet, das schließe ich jedenfalls aus Lovelace' Briefen.«
»Mein Meister hat den Widerstand für den Anschlag verantwortlich gemacht -- irgendwelche Leute, die uns Zauberer nicht ausstehen können.«
Bartimäus grinste. »Das klingt schon viel einleuchtender. Wart's ab -- im Moment sind sie vielleicht noch schlecht organisiert, aber am Ende kriegen sie euch. So ist der Lauf der Welt. Denk an Ägypten, denk an Prag...«
»Prag ist dekadent.«
»Prags Zauberer sind dekadent. Und nicht mehr an der Macht. Siehst du das da drüben?« Die verrotteten Bücherregale waren zum Teil zusammengestürzt, dahinter waren die Wände mit unzähligen Graffiti und an manchen Stellen mit sorgfältig gemalten Hieroglyphen beschmiert. »Bannflüche aus dem Alten Königreich«, erklärte Bartimäus. »Eure Unruhestifter sind anscheinend gebildet. Der große dahinten heißt ›Tod den Tyrannen‹. Wenn ich mich nicht irre, bist du damit gemeint, mein kleiner Natti.«
Nathanael ging nicht darauf ein. Er war noch damit beschäftigt, die Neuigkeiten zu verarbeiten. »Das heißt also, es wäre zu gefährlich, sich wegen Lovelace an die Behörden zu wenden«, sagte er gedehnt. »Dann bleibt nur noch eine Möglichkeit: Ich nehme ebenfalls an der Konferenz teil und entlarve die Verschwörer an Ort und Stelle.«
Der Dschinn hüstelte gekünstelt. »Ich dachte, wir hätten eine Abmachung, was unnötige Risiken betrifft... Ich kann dich nur warnen -- für mich klingt das verflixt nach einem Himmelfahrtskommando.«
»Nicht wenn wir alles gründlich planen. Zuallererst müssen wir in Erfahrung bringen, wann und wo diese Konferenz überhaupt stattfindet. Das wird kompliziert... Das übernimmst du. Aber womöglich dauert das alles viel zu lange! Es ist zum Verzweifeln! Wenn ich bloß ein paar Bücher und das richtige Räucherwerk hätte... Dann könnte ich eine Koboldtruppe zusammenstellen und alle Minister gleichzeitig überwachen! Das heißt, wahrscheinlich könnte ich so viele Kobolde auf einmal sowieso nicht bändigen. Aber ich könnte stattdessen...«
Der Dschinn hatte die Zeitung aufgehoben und blätterte sie durch. »Du könntest stattdessen einfach lesen, was hier steht.«
»Wo?«
»Hier, im neuesten Regierungsrundschreiben. Hör zu: ›Mittwoch, 2. Dezember, Heddleham Hall. Diesmal richtet Amanda Cathcart die jährliche Regierungskonferenz und den Winterball aus. Folgende Parlamentsmitglieder haben ihre Teilnahme bereits zugesagt: allen voran der Premierminister Rupert Devereaux, sodann Angus Nash, Jessica Whitwell, Chloe Baskar, Tim Hildick, Sholto Pinn sowie weitere Angehörige der höchsten Kreise.‹«
Nathanael riss dem dunkelhäutigen Jungen die Zeitung aus der Hand und überflog den Artikel. »Amanda Cathcart... Ich wette, das ist Lovelace' Freundin.«
»Leider wissen wir nicht, wo dieses Heddleham Hall liegt.«
»Das kann mein Zauberspiegel herausfinden.« Nathanael zog die Bronzescheibe aus der Tasche.
»Also, ich weiß nicht.« Bartimäus betrachtete die Scheibe skeptisch. »Selten so einen Pfusch gesehen.«
»Den hab ich selber gemacht.«
»Kein Wunder.«
Nathanael fuhr zweimal mit der Hand über die Scheibe und murmelte die Beschwörungsformel. Nach der dritten Aufforderung erschien der Kobold. Er drehte sich wie ein Kreisel und zog milde erstaunt eine Augenbraue hoch.
»Du bist nicht tot?«, fragte er.
»Nein.«
»Schade.«
»Hör auf mit der Dreherei«, fauchte ihn Nathanael an. »Ich habe einen Auftrag für dich.«
»Immer langsam«, sagte der Kobold und bremste abrupt. »Wer ist das da neben dir?«
»Das ist Bartimäus, auch einer meiner Sklaven.«
»Das bildet er sich jedenfalls ein«, bemerkte der Dschinn.
Der Kobold schnitt eine Grimasse. »Das soll Bartimäus sein? Der aus dem Tower?«
»Ja.«
»Ist der etwa auch nicht tot?«
»Nein.«
»Schade.«
»Keckes Kerlchen.« Bartimäus reckte sich und gähnte. »Sag ihm, er soll sich lieber vorsehen. Kobolde seiner Größenordnung pflege ich als Zahnstocher zu benutzen.«
Der Säugling sah skeptisch aus. »Ehrlich? Und Dschinn wie dich verspeise ich zum Frühstück, Kumpel.«
Nathanael stampfte mit dem Fuß auf. »Schnauze, ihr beiden! Ich habe hier das Sagen! Also, Kobold: Du sollst mir ein Gebäude namens Heddleham Hall zeigen. Es muss irgendwo in der Umgebung von London liegen und gehört einer Frau namens Amanda Cathcart. So! Und jetzt ab mit dir!«
»Hoffentlich ist dieses Heddleham Hall nicht zu weit weg. Meine Astralverbindung ist nämlich nicht besonders lang.«
Die Scheibe trübte sich. Nathanael wartete ungeduldig darauf, dass sie sich wieder aufklarte.
Und wartete.
»Mann, das ist vielleicht ein langsamer Zauberspiegel«, bemerkte Bartimäus. »Bist du sicher, dass er überhaupt funktioniert?«
»Selbstverständlich. Es ist ein schwieriger Auftrag, deshalb dauert es länger. Und glaub ja nicht, dass du selber so einfach davonkommst. Wenn wir erst wissen, wo das Haus liegt, möchte ich, dass du dich dort umsiehst. Es könnte schließlich sein, dass Lovelace eine Art Hinterhalt vorbereitet.«
»Das müsste aber ein ziemlich ausgefuchster Hinterhalt sein, wenn die ganzen Zauberer drauf reinfallen sollen, die am Mittwoch dort eintreffen. Warum schüttelst du den Spiegel nicht ein bisschen?«
»Er funktioniert auch so. Siehst du... da kommt er schon!«
Der Kobold schnaufte und keuchte, als wäre er völlig außer Atem. »Was bist du eigentlich für eine Type?«, japste er. »Die meisten Zauberer benutzen ihre Spiegel, um jemandem, auf den sie scharf sind, beim Duschen zuzusehn. Aber du nicht, o nein, das wär ja viel zu einfach. Das Anwesen is ja fast so schwer bewacht wie der Tower: hoch empfindliche Abwehrnetze, Wächter, die sich nach dem Zufallsprinzip materialisieren, das volle Programm. So was hab ich echt noch nich gesehn. Ich war kaum in der Nähe, da musste ich mich schon wieder verkrümeln. Das hier is das beste Bild, das ich kriegen konnte.«
Eine ziemlich verschwommene Szene erschien in der Scheibe. Man konnte ein schmutzig braunes, von Bäumen umgebenes Gebäude mit etlichen Türmchen oder Türmen und einer langen Zufahrt erkennen. Hinter dem Haus schwirrten schwarze Punkte am Himmel herum.
»Seht ihr die Dinger da?«, meldete sich der Kobold zu Wort. »Das sind die Wächter. Sie haben mich sofort gepeilt, kaum dass ich materialisiert war. Hier nehmen sie grade die Verfolgung auf. Ganz schönes Tempo, was? Kein Wunder, dass ich mich gleich wieder vom Acker machen musste.«
Das Bild verschwand und an seine Stelle trat wieder der Säugling. »Na?«
»Unbrauchbar«, sagte Bartimäus. »Wir wissen immer noch nicht, wo Heddleham Hall liegt.«
»Irrtum, mein Bester.« Das Säuglingsgesicht hatte einen unglaublich selbstgefälligen Ausdruck. »Achtzig Kilometer südlich von London und fünfzehn Kilometer westlich der Eisenbahnlinie nach Brighton. Ein riesiges Anwesen. Nich zu verfehlen. Ich bin vielleicht nich der Schnellste, aber wenn ich recherchiere, dann gründlich.«
»Du kannst gehen.« Nathanael wischte die Scheibe wieder blank. »Die Sache nimmt langsam Form an. Der Aufwand an magischen Sicherheitsvorkehrungen bestätigt, dass die Konferenz tatsächlich dort stattfindet. Mittwoch... Das heißt, wir haben noch zwei Tage, um hinzukommen.«
Der Dschinn entließ mit einem unanständigen Geräusch die Luft aus den aufgeblasenen Wangen. »Zwei Tage, um uns anschließend wieder mit Lovelace, Faquarl, Jabor und x anderen hinterhältigen Zauberern herumzuschlagen, die dich für einen Brandstifter halten. Na prima. Ich kann's kaum erwarten.«
Nathanael machte ein trotziges Gesicht. »Wir haben eine Abmachung, schon vergessen? Wir müssen uns nur richtig vorbereiten. Du gehst jetzt nach Heddleham Hall, so nah ran wie möglich, und findest heraus, wie man hineinkommt. Ich bleibe hier. Ich muss dringend schlafen.«
»Ihr Menschen habt echt keine Kondition. Na gut, dann werd ich mal gehn.« Der Dschinn stand auf.
»Wie lange brauchst du voraussichtlich?«
»Ein paar Stunden. Bevor es dunkel ist, bin ich wieder da. Wir haben Ausgangssperre und die Kugeln sind unterwegs, also bleib bloß drinnen.«
»Erzähl mir gefälligst nicht, was ich zu tun habe! Verschwinde einfach! Warte. Eins noch: Wie macht man Feuer?«
Kurz darauf machte sich der Dschinn auf den Weg. Nathanael legte sich vor den knisternden Flammen auf den Boden. Sein Kummer und sein Schuldgefühl legten sich wie geisterhafte Gefährten neben ihn, doch seine Müdigkeit siegte über beides. Nach kaum einer Minute war er eingeschlafen.
Im Traum saß er neben einer Frau in einem sommerlichen Garten. Alles war wunderbar friedlich: Sie sprach, er hörte zu und der Klang ihrer Stimme vermischte sich mit dem Vogelgezwitscher und der warmen Sonne auf seinem Gesicht. Auf seinem Schoß lag ein ungeöffnetes Buch, doch er beachtete es nicht. Entweder hatte er noch nicht darin gelesen oder er hatte gar nicht die Absicht hineinzuschauen. Die Stimme hob und senkte sich, er lachte und spürte, wie ihm die Frau den Arm um die Schultern legte, da schob sich eine Wolke vor die Sonne und es wurde spürbar kühler. Ein jäher Windstoß klappte den Buchdeckel auf und fuhr raschelnd durch die Seiten. Die Frauenstimme klang jetzt tiefer und Nathanael sah die Sprecherin zum ersten Mal an... Unter einer langen blonden Haarmähne erblickte er die Augen und das höhnische Grinsen des Dschinn. Der Griff um seine Schultern verstärkte sich und sein Widersacher zog ihn zu sich heran. Der Dämon riss den Mund auf...
Als er erwachte, lag er zusammengekrümmt auf dem Boden, einen Arm schützend über das Gesicht gelegt.
Das Feuer war heruntergebrannt und das letzte Tageslicht erstarb. Tiefe Schatten nisteten sich in der Bibliothek ein. Nathanael musste mehrere Stunden geschlafen haben, doch er fühlte sich nicht gestärkt, sondern kalt und steif. Hunger krampfte ihm den Magen zusammen, und als er aufstehen wollte, fühlte er sich ganz schwach. Seine Augen waren trocken und brannten.
Er trat ans Fenster und warf im schwindenden Licht einen Blick auf die Armbanduhr. Zwanzig vor vier, schon fast Abend. Bartimäus war noch nicht wieder aufgetaucht.
Als es dunkel wurde, traten Männer mit Hakenstangen aus den Läden und zogen die Gitter vor den Schaufenstern herunter. Das Rasseln und Scheppern die Straße hinauf und hinunter hörte sich an, als würden vor hundert Burgtoren die Fallgatter herabgelassen. Gelbe Straßenlaternen flammten eine nach der anderen auf, und Nathanael sah, wie in den Fenstern über den Geschäften die Gardinen vorgezogen wurden. Busse mit hell erleuchteten Fenstern rumpelten vorüber, und die Passanten beschleunigten ihren Schritt, damit sie nur ja rechtzeitig nach Hause kamen.
Von Bartimäus war immer noch nichts zu sehen. Nathanael ging ungeduldig in dem kalten, düsteren Raum auf und ab. Er war wütend, dass sich der Dämon verspätete. Schon wieder fühlte er sich den Ereignissen wehrlos ausgeliefert. So ging das jetzt schon die ganze Zeit: Immer wenn es kritisch wurde -- von Lovelace'Übergriff im vergangenen Jahr bis hin zu Mrs Underwoods Ermordung --, war Nathanael nicht in der Lage gewesen einzugreifen und jedes Mal war ihn sein Unvermögen teuer zu stehen gekommen. Doch jetzt sah die Sache anders aus. Nichts hielt ihn mehr zurück, er hatte nichts mehr zu verlieren. Sobald der Dschinn zurück war, würde er...
»Abendausgabe! Die neuesten Nachrichten!«
Der leise Ruf drang von der dunkler werdenden Straße zu ihm herauf. Nathanael drückte sich die Nase an der Fensterscheibe platt und sah auf dem dämmrigen Bürgersteig ein kleines, schwaches Licht heranschaukeln. Das Lämpchen hing an einer langen Stange, die an einer schwankenden Handkarre befestigt war. Der Zeitungsjunge war wieder da.
Nathanael beobachtete ihn eine Weile und ging mit sich zu Rate. Höchstwahrscheinlich hatte es wenig Sinn, noch eine Zeitung zu kaufen, denn seit dem Morgen war bestimmt nicht viel Neues passiert. Andererseits war die Times seine einzige Verbindung zur Außenwelt. Vielleicht erfuhr er doch etwas Nützliches -- zum Beispiel, ob die Polizei noch nach ihm fahndete oder etwas über die Konferenz. Abgesehen davon drehte er durch, wenn er noch länger untätig blieb. Er kramte in seiner Tasche und zählte sein Kleingeld. Das Ergebnis gab den Ausschlag. Er tastete sich die schummrige Treppe hinunter ins Erdgeschoss und zwängte sich an einem losen Brett vorbei nach draußen.
»Eine bitte.« Er hatte den Zeitungsjungen gerade noch eingeholt, bevor der in eine Nebenstraße abbog. Der Junge hatte die Mütze in den Nacken geschoben und ein Büschel weißblondes Haar fiel ihm in die Stirn. Er drehte sich um und grinste zahnlückig.
»Na so was, du schon wieder! Immer noch auf Trebe?«
»Eine Zeitung, bitte.« Nathanael hatte den Eindruck, dass ihn der andere neugierig angaffte. Ungeduldig hielt er ihm das Geld hin. »Keine Sorge, ich bezahle.«
»Hab nix andres behauptet, Kumpel. Die Sache ist bloß die, dass ich grad ausverkauft bin.« Er zeigte auf die leere Karre. »Aber mein Kollege hat bestimmt noch 'n paar übrig. Seine Tour wirft nich so viel ab wie meine.«
»Macht nichts.« Nathanael wandte sich zum Gehen.
»Er muss gleich da sein. Dauert keine Minute. Wir treffen uns abends immer vor dem Gaulskopf, gleich hier um die Ecke.«
Nathanael zögerte. Bartimäus konnte jeden Augenblick zurückkommen. Eigentlich durfte er überhaupt nicht draußen sein. Durfte? Wer hatte hier eigentlich zu bestimmen? Es war ja bloß um die Ecke, das ging bestimmt in Ordnung. »Na gut«, willigte er ein.
»Super. Dann komm.« Der Junge setzte sich wieder in Bewegung, die Karre quietschte und holperte über das Kopfsteinpflaster. Nathanael ging nebenher.
In der Nebenstraße war weniger los als auf der Hauptstraße. Bis zur Ecke begegneten sie nur wenigen Passanten. Die nächste Straße war noch ruhiger. Ein paar Häuser weiter war ein Gasthaus zu sehen, ein gedrungenes, hässliches Gebäude mit einem Flachdach und grauen, grob verputzten Wänden. Ein ebenso gedrungenes und hässliches Pferd prangte auf einem unbeholfen gemalten Schild über dem Eingang. Nathanael stellte beunruhigt fest, dass daneben unauffällig eine kleine Wachkugel schwebte.
Der Zeitungsjunge schien Nathanaels Bedenken zu spüren. »Keine Bange, wir gehn nich da drunter durch. Die überwacht bloß die Vordertür, wegen der Abschreckung. Klappt aber nich, gehn sowieso alle hinten rum. Da is ja schon mein Kumpel Fred.« Zwischen zwei Häusern ging schräg eine enge dunkle Gasse ab. An ihrer Mündung war eine zweite Handkarre abgestellt, dahinter lehnte ein großer Junge in einer schwarzen Lederjacke an der Mauer. Er schien ganz darin vertieft, einen Apfel zu verspeisen, und beobachtete die beiden Ankömmlinge aus halb geschlossenen Augen.
»Hi, Fred«, begrüßte ihn der Zeitungsjunge fröhlich. »Hab dir wen mitgebracht.«
Fred antwortete nicht. Er nahm einen großen Bissen von seinem Apfel, kaute gemächlich mit halb offenem Mund und schluckte. Dabei musterte er Nathanael von Kopf bis Fuß.
»Er will noch ne Abendausgabe«, erklärte der erste Junge.
»Ach nee«, sagte Fred.
»Ja, meine sind alle. Außerdem is das der, von dem ich dir erzählt hab«, setzte der Zeitungsjunge rasch hinzu. »Jetzt hat er was dabei.«
Als er das hörte, stieß sich Fred von der Wand ab, reckte sich, schleuderte den Apfelbutzen weg und wandte sich den beiden Jungen zu. Seine Lederjacke knirschte bei jeder Bewegung. Er war einen Kopf größer als Nathanael und kräftiger, und der unbestimmt bedrohliche Eindruck, den er machte, wurde von dem Pickelmeer auf Kinn und Wangen keineswegs gemildert. Nathanael fühlte sich ein bisschen beklommen, aber er nahm sich zusammen und sagte so barsch und selbstbewusst, wie er konnte: »Und? Hast du noch eine? Ich hab's eilig.«
Fred sah ihn an. »Meine sind auch alle«, erwiderte er.
»Macht nichts. War nicht so wichtig.« Nathanael wollte nur noch weg.
»Immer mit der Ruhe...« Fred streckte seine große Hand aus und packte ihn am Ärmel. »Wieso hast du's denn so eilig? Die Ausgangssperre hat noch nich mal angefangen.«
»Finger weg! Lass mich los!« Nathanael versuchte, sich loszureißen. Seine Stimme klang gequetscht und piepsig.
Der Zeitungsjunge gab ihm einen freundschaftlichen Klaps auf den Rücken. »Keine Panik. Wir wolln keinen Streit. Oder sehn wir etwa wie Zauberer aus? Na also. Wir wolln dir bloß ein paar Fragen stellen, stimmt's, Fred?«
»Stimmt.« Fred schien gar nichts Besonderes zu machen, doch Nathanael fand sich plötzlich ein Stück tiefer in die Gasse hineingezogen, wo man sie vom Gasthaus aus nicht mehr sehen konnte. Er gab sich Mühe, seine wachsende Angst zu unterdrücken.
»Was wollt ihr von mir?«, fragte er. »Ich habe kein Geld.«
Der Zeitungsjunge lachte. »Wir wolln dich nich abziehn, Kumpel. Hab doch schon gesagt, wir wolln dir bloß'n paar Fragen stellen. Wie heißt du?«
Nathanael schluckte. »Äh... John Lutyens.«
»Lutt-yens? Cooler Name. Und was machst du hier, John? Wo wohnst du?«
»Äh... in Highgate.« Kaum hatte er es ausgesprochen, wusste er, dass es ein Fehler war.
Fred pfiff anerkennend. Der Zeitungsjunge sagte mit höflicher Skepsis: »Sehr schön. Da wohnen 'ne Menge Zauberer. Bist du auch einer von denen?«
»Nein.«
»Und was is mit deinem Freund?«
Nathanael stutzte. »Mein... mein Freund?«
»Der gut aussehende dunkelhäutige Typ, mit dem du heut Morgen unterwegs gewesen bist.«
»Der? Gut aussehend? Den hab ich bloß zufällig getroffen. Keine Ahnung, wo er hin ist.«
»Und wo hast du die neuen Klamotten her?«
Jetzt hatte Nathanael genug. »Ist das ein Verhör oder was?«, blaffte er. »Ich brauche eure Fragen überhaupt nicht zu beantworten. Lasst mich in Ruhe!« Er fand ansatzweise zu seiner vorigen Überheblichkeit zurück. Er hatte nicht vor, sich von zwei dahergelaufenen Gewöhnlichen ausfragen zu lassen-- die Situation war einfach absurd!
»Reg dich ab«, sagte der Zeitungsjunge beschwichtigend. »Uns geht's nur um dich. Und um das, was du in der Manteltasche hast.«
Nathanael stutzte. Abgesehen von seinem Zauberspiegel trug er nichts bei sich, und er war sich ganz sicher, dass niemand gesehen hatte, wie er ihn benutzte. Er hatte den Spiegel ausschließlich in der Bücherei herausgeholt. »In meiner Manteltasche? Die ist leer.«
»O nein«, meinte Fred. »Frag Stanley. Stimmt doch, Stanley?«
Der Zeitungsjunge nickte. »Jau.«
»Wenn er sagt, er hätte was gesehen, lügt er.«
»Nö--gesehn hab ich nix«, bestätigte der Zeitungsjunge.
Nathanael runzelte die Stirn. »Das ist doch alles Blödsinn. Und jetzt lasst mich bitte endlich gehen.« Es war nicht zum Aushalten! Wenn bloß Bartimäus da gewesen wäre, dann hätte er diesen Gewöhnlichen Manieren beigebracht.
Fred warf einen kurzen Blick auf seine Uhr. »Hey, Stanley, die Ausgangssperre fängt gleich an. Soll ich's ihm abnehmen?«
Der Zeitungsjunge seufzte. »Hör mal, John«, sagte er geduldig. »Wir wolln nur sehn, was du geklaut hast, sonst nix. Wir sind keine Bullen und keine Zauberer, du brauchst also nicht lange drumrum zu reden. Und wer weiß, vielleicht springt für dich ja auch was dabei raus. Was hast du überhaupt damit gewollt? Wolltest du's selber benutzen? Na komm schon, zeig uns einfach, was du in der linken Manteltasche hast. Sonst muss ich meinen Kumpel Fred bemühen.«
Nathanael erkannte, dass er keine Wahl hatte. Wortlos zog er die Scheibe aus der Tasche und händigte sie den beiden aus.
Im Licht seiner Laterne untersuchte der Zeitungsjunge den Zauberspiegel gründlich von beiden Seiten.
»Was meinste dazu, Stanley?«, fragte Fred.
»Der is neu«, sagte der andere schließlich. »Primitives Teil. Wahrscheinlich selber gemacht. Nix Dolles, aber allemal was wert.« Er reichte die Scheibe an seinen Freund weiter.
Nathanael kam plötzlich ein Verdacht. Die Minister waren beunruhigt, weil in letzter Zeit immer mehr magische Gegenstände gestohlen wurden. Devereaux hatte diese Tatsache in seiner Rede erwähnt und nach dem Attentat im Parlament hatte Mr Underwood die Diebstähle mit der geheimnisvollen Widerstandsbewegung in Verbindung gebracht. Man ging allgemein davon aus, dass Gewöhnliche die Diebstähle verübten und die magischen Gegenstände anschließend Feinden der Regierung zum Kauf anboten... Nathanael sah wieder die Elementenkugel und den Jungen mit dem wirren Blick auf der Terrasse von Westminster Hall vor sich. Womöglich war seine Begegnung mit den beiden Zeitungsjungen ein Beweis, dass die Theorie vom »Widerstand« stimmte. Er bekam Herzklopfen. Er musste sehr geschickt vorgehen.
»Ist das Ding... ist es denn überhaupt was wert?«, fragte er.
»Schon«, erwiderte Stanley, »wenn man richtig damit umgehn kann... Wie bist du da rangekommen?«
Nathanael überlegte fieberhaft. »Na gut, ich geb's zu«, sagte er dann. »Ich...äh... ich hab's gestohlen. Ich war in Highgate... klar wohne ich nicht da, und da bin ich an so 'ner großen Villa vorbeigekommen. Das Fenster stand offen und ich hab drinnen an der Wand was Glänzendes gesehen. Also bin ich durchs Fenster geklettert und hab's mitgenommen. Niemand hat was gemerkt. Ich dachte, ich könnte es vielleicht zu Geld machen. So war's.«
»Möglich ist alles, John«, sagte der Zeitungsjunge gedehnt. »Möglich ist alles. Weißt du, was man damit macht?«
»Nein.«
»Das is die Seherscheibe von 'nem Zauberer, manche sagen auch Zauberspiegel dazu, oder so was in der Art.«
Nathanael fasste wieder Mut. Offenbar waren die beiden ziemlich leichtgläubig. Er sperrte den Mund auf und versuchte so auszusehen, wie er sich einen verblüfften Gewöhnlichen vorstellte. »Wie jetzt? Man kann mit dem Ding in die Zukunft sehen?«
»Kann gut sein.«
»Könnt ihr denn damit umgehen?«
Stanley spuckte kräftig an die Hauswand. »Verdammter Klugscheißer! Ich hau dir gleich eine rein!«
Nathanael wich verwirrt zurück. »Tut mir Leid... ich wollte nicht... Also, äh, wenn das Ding wirklich was wert ist, dann kennt ihr vielleicht jemanden, der es mir abkauft? Es ist nämlich so, ich brauche dringend Geld.«
Stanley sah Fred an und der nickte langsam. »Schwein gehabt, Kumpel«, sagte Stanley vergnügt. »Fred is dafür und ich bin mit meinem Kumpel sowieso immer einer Meinung. Wir kennen tatsächlich wen, der dir dafür vielleicht nen guten Preis zahlt und dir aus der Patsche hilft, wenn du grade ne Pechsträhne hast. Wenn du mitkommst, regeln wir das für dich.«
Das klang verlockend, kam aber nicht infrage. Er konnte jetzt nicht durch London laufen, um sich mit irgendeinem Unbekannten zu treffen, er war ohnehin schon viel zu lange weggeblieben. Lovelace und seine Konferenz gingen vor. Außerdem wollte er sich ohne Bartimäus' Begleitung nicht näher mit diesen Ganoven einlassen. Nathanael schüttelte den Kopf. »Jetzt kann ich nicht«, lehnte er ab. »Sagt mir einfach, wo es ist oder wo ich hinkommen soll, dann treffen wir uns später.«
Die beiden Jugendlichen sahen ihn ausdruckslos an. »Tut mir Leid«, sagte Stanley. »Das is nicht irgend ne Verabredung-- und auch nich irgendwer. Was hast du denn so Dringendes vor?«
»Ich bin...äh... mit meinem Freund verabredet.« Innerlich verfluchte er sich. Schon wieder ein Fehler.
Freds Lederjacke knirschte. »Du hast doch gesagt, du weißt nich, wo dein Freund is.«
»Äh... das ist es ja... deshalb muss ich ihn ja suchen gehen.«
Stanley sah auf die Uhr. »Tut mir echt Leid, John. Entweder jetzt oder gar nich. Dein Freund kann warten. Ich hab gedacht, du willst das Ding zu Geld machen.«
»Will ich auch, aber nicht heute Abend. Euer Vorschlag klingt wirklich sehr interessant. Bloß grade jetzt kann ich leider nicht. Hört mal, können wir uns nicht morgen wieder hier treffen? Gleicher Ort, gleiche Zeit?« Vor lauter Nervosität kam er fast ins Stottern. Er spürte, dass die beiden Jungen immer misstrauischer wurden und ihm nicht glaubten. Er wollte nur noch so schnell wie möglich verschwinden.
»Geht nich.« Der Zeitungsjunge schob sich die Mütze zurecht. »Ich glaub, das bringt hier nix mehr, Fred. Wolln wir los?«
Fred nickte. Ungläubig sah Nathanael, wie er den Zauberspiegel in die Jackentasche steckte. »He! Das ist meiner! Gib ihn mir wieder!«, rief er empört.
»Pech gehabt, John -- falls du überhaupt so heißt. Zieh Leine.« Stanley bückte sich nach den Griffen seiner Karre, und Fred gab Nathanael einen Schubs, dass er gegen die feuchte Mauer taumelte.
Jetzt verlor Nathanael die Beherrschung. Mit einem erstickten Schrei warf er sich auf Fred, drosch mit den Fäusten auf ihn ein und trat wild um sich. »Gib... mir... meine... Scheibe... zurück!«
Ein Schuh traf Fred am Schienbein und entlockte ihm einen Schmerzensschrei. Fred verpasste Nathanael einen Boxhieb auf die Wange. Als Nathanael wieder zu sich kam, lag er mit einem Brummschädel auf dem schmutzigen Pflaster und sah gerade noch, wie Fred und Stanley die Gasse hinunterrannten. Ihre Karren hüpften und polterten hinter ihnen her.
Blinder Zorn vertrieb seine Benommenheit und siegte über jegliche Vorsicht. Nathanael rappelte sich hoch und nahm mit unsicheren Schritten die Verfolgung der beiden Jungen auf.
Er kam nur langsam voran. In der Gasse war es finster, und die Häuserwände zu beiden Seiten glichen grauen Vorhängen, die sich kaum von dem schwarzen Schlund vor ihm abhoben. Nathanael tastete sich eilig Schritt für Schritt voran, immer eine Hand an der Mauer, und horchte auf das verräterische Quietschen und Schurren der beiden Handkarren. Offenbar waren auch Fred und Stanley gezwungen, langsamer zu laufen -- die Geräusche vor ihm verstummten nie ganz und an jeder Kreuzung konnte er die Spur der beiden wieder aufnehmen.
Wieder einmal brachte ihn seine Hilflosigkeit schier zur Weißglut. Dieser verfluchte Dschinn! Nie war er da, wenn man ihn brauchte! Falls er die Diebe jemals einholte, würde er ihnen dermaßen... Wohin jetzt? Er blieb vor einem hohen, vergitterten, verdreckten Fenster stehen. Ganz schwach vernahm er das Holpern von Karrenrädern auf Kopfsteinpflaster. Es kam von links. Er lief weiter.
Kurz darauf fiel ihm auf, dass sich die Geräusche vor ihm verändert hatten. Statt polternder Räder hörte er jetzt gedämpfte Stimmen. Er ging langsamer, hielt sich dicht an der Hauswand und setzte die Füße vorsichtig auf, damit er nicht versehentlich in eine Pfütze patschte.
Die Gasse mündete in eine schmale, gepflasterte Straße, die von kleinen, baufälligen und zugenagelten Werkstätten gesäumt war. In den Hauseingängen hingen dichte Schatten wie Spinnweben und in der Luft lag ein schwacher Geruch nach Sägemehl.
Nathanael sah die beiden Handkarren mitten auf der Straße stehen. Stanley hatte die Stange mit der Laterne abgenommen, ihr schwacher Schein erhellte jetzt einen überdachten Hauseingang. In dem trüben Lichtkreis standen drei Gestalten und unterhielten sich leise: Fred, Stanley und noch jemand: eine zierliche, schwarz gekleidete Gestalt. Das Gesicht konnte Nathanael nicht erkennen.
Er hielt die Luft an und lauschte angestrengt, aber er war zu weit weg, um etwas zu verstehen. Er konnte sich jetzt zwar nicht auf eine Rauferei einlassen, doch vielleicht erfuhr er ja etwas Brauchbares, das ihm weiterhalf. Das war das Risiko allemal wert. Er schlich näher heran.
Doch auch das half nicht viel. Er bekam lediglich mit, dass Fred und Stanley die meiste Zeit schwiegen und der andere das große Wort führte. Er hatte eine hohe, kindliche, durchdringende Stimme.
Noch ein bisschen näher...
Beim nächsten Schritt stieß Nathanael gegen eine leere Weinflasche, die jemand an der Mauer abgestellt hatte. Sie kippelte, stieß mit leisem Klirren gegen die Ziegel, fiel aber nicht um. Doch das Klirren genügte. Das Licht flackerte und die drei wandten sich nach ihm um: Stanley, Fred und...
In dem Sekundenbruchteil, der Nathanael blieb, erhaschte er nur einen flüchtigen Blick, doch was er sah, würde er nie vergessen. Ein Mädchengesicht, blass und jung, von fliegendem, glattem, schwarzem Haar umrahmt. Ihre weit offenen Augen blickten überrascht, aber nicht ängstlich, sondern eher wütend. Er hörte sie einen Befehl rufen, sah Fred vorstürmen und etwas Helles, Glänzendes auf sich zusausen. Nathanael duckte sich hastig und knallte mit dem Kopf an die Ziegelmauer. Er schmeckte bittere Galle im Mund und vor seinen Augen tanzten Lichter. Dann brach er in der Pfütze zu seinen Füßen zusammen.
Weder richtig bewusstlos noch richtig bei Sinnen lag er mit geschlossenen Augen und schlaffen Gliedern regungslos da und war sich nur undeutlich bewusst, was um ihn herum vorging. Schritte trappelten, Metall scharrte, Leder knirschte. Jemand beugte sich über ihn und etwas Weiches streifte sein Gesicht.
»Du hast ihn nicht getroffen. Er ist weg, aber er lebt noch.« Eine Mädchenstimme.
»Wenn du willst, schneid ich ihm die Gurgel durch, Kitty.« Das war Fred.
Wie lange die Pause dauerte, die auf diesen Vorschlag folgte, hätte Nathanael nicht sagen können. »Nein... Das ist bloß irgend so ein dummer Bengel. Gehn wir.«
Stille senkte sich über die dunkle Gasse. Auch als sich sein Kopf längst nicht mehr drehte und er bis auf die Haut durchnässt war, blieb Nathanael noch liegen und wagte nicht, sich zu rühren.
Bartimäus34
Ich war schon seit fast fünf Stunden wieder zurück, als ich das lose Brett leise scharren hörte und mein durchnässter, schmutzstarrender und schauderhaft stinkender Herr und Meister die Treppe heraufgewankt kam. Er hinterließ eine Schlammspur (ich hoffte jedenfalls, dass es bloß Schlamm war), schleppte sich wie eine riesige Schnecke die Stufen zu unserem Quartier im ersten Stock empor und ließ sich vor der Wand auf den Hintern plumpsen. In einer Anwandlung von wissenschaftlicher Neugier entfachte ich eine kleine Zauberflamme und inspizierte ihn eingehend. Zum Glück war ich an Höllengnome und dergleichen gewöhnt, denn er bot keinen schönen Anblick. Er sah aus, als hätte ihn jemand am Kragen gepackt, durch eine stinkende Jauchegrube oder einen miststarrenden Schweinestall geschleift und ihn anschließend kopfüber in einen Komposteimer getaucht. Sein Haar stand ab wie Stachelschweinborsten, seine Jeans war zerrissen und an einem Knie blutig. Auf der Wange hatte er einen großen Bluterguss und über dem Ohr eine üble Schnittwunde und als i-Tüpfelchen funkelten seine Augen fuchsteufelswild.
»Haben Sie einen schönen Abend verlebt, Sir?«, fragte ich.
»Feuer«, fauchte er zurück. »Mach Feuer. Mir ist eiskalt.«
Dieser anmaßende Befehlston klang aus dem Munde eines Geschöpfes, das sogar ein Schakal verschmäht hätte, ein wenig unpassend, aber ich widersprach nicht. Dafür fand ich das alles viel zu amüsant. Deshalb sammelte ich ein Häufchen Holz, entfachte ein wärmendes Feuerchen und setzte mich (als Ptolemäus) neben ihn -- wegen des Gestanks allerdings in gebührendem Abstand.
»Hey«, sagte ich aufgekratzt, »das ist ja mal 'ne nette Abwechslung. Sonst ist es immer der Dschinn, der total erledigt und von oben bis unten verdreckt zurückkommt. Für solche Neuerungen bin ich immer zu haben. Wieso bist du überhaupt rausgegangen? Haben dich Lovelace' Leute hier drin aufgespürt? Oder hat dir Jabor einen Besuch abgestattet?«
Er antwortete langsam und mit zusammengebissenen Zähnen: »Ich wollte eine Zeitung kaufen.«
Das wurde ja immer besser! Ich schüttelte mitleidig den Kopf. »Solche gefährlichen Unternehmungen solltest du Berufeneren überlassen. Bitte nächstes Mal lieber ein altes Mütterchen oder ein kleines Kind um den Gefallen.«
»Schnauze!« Seine Augen sprühten vor Zorn. »Es war der Zeitungsjunge von heute früh! Und sein Freund Fred! Zwei Gewöhnliche! Sie haben mir meine selbst gemachte Scheibe abgenommen und mich von hier weggelockt. Ich bin mitgegangen. Dann haben sie versucht, mich umzubringen, und das hätten sie auch gemacht, wenn das Mädchen nicht...«
»Mädchen? Was für ein Mädchen?«
»...aber trotzdem hab ich mir ganz schlimm den Kopf angeschlagen und bin in eine Pfütze gefallen, und als sie dann weg waren, hab ich nicht mehr zurückgefunden und es war schon Sperrstunde und die Suchkugeln waren unterwegs und ich musste mich andauernd verstecken. Und irgendwann hab ich eine Brücke über einen Bach gefunden und da drunter hab ich stundenlang im Schlamm gelegen und oben auf der Straße sind die Kugeln die ganze Zeit hin und her geflogen, und als sie endlich weg waren, wusste ich immer noch nicht, wie ich wieder zurückkomme. Ich hab ewig gebraucht! Und außerdem hab ich mir auch noch das Knie aufgeschürft.«
Na ja, Shakespeare war das zwar nicht gerade, aber die beste Gutenachtgeschichte, die ich seit langem gehört hatte. Sie heiterte mich richtig auf.
»Die beiden Jungen gehören zum Widerstand«, fuhr er fort und stierte dabei ins Feuer. »Da bin ich hundertprozentig sicher. Sie wollen meine Scheibe verkaufen -- an dieselben Leute, die hinter dem Anschlag auf das Parlament stecken! Aaah!« Er ballte die Fäuste. »Warum bist du nicht da gewesen und hast mir geholfen? Dann hätte ich sie mir schnappen können... und hätte sie gezwungen, mir zu sagen, wer ihr Anführer ist.«
»Darf ich dir in Erinnerung rufen«, bemerkte ich kühl, »dass ich in deinemAuftrag unterwegs war. Was war das für ein Mädchen, von dem du eben geredet hast?«
»Keine Ahnung. Ich hab sie nur ganz kurz gesehen. Offenbar hat sie das Sagen in der Clique. Aber eines Tages finde ich sie und dann zeig ich's ihr!«
»Hast du nicht eben gesagt, sie hätte die anderen davon abgehalten, dich umzubringen?«
»Trotzdem hat sie mir meine Scheibe weggenommen! Sie ist eine Diebin und Verräterin.«
Was immer das Mädchen noch sein mochte, sie kam mir sehr bekannt vor. Ich hatte plötzlich eine Eingebung. »Woher wussten die beiden Jungen überhaupt, dass du die Scheibe dabeihattest? Hast du sie ihnen gezeigt?«
»Nein. Glaubst du, ich bin verrückt?«
»Darum geht es jetzt nicht. Bist du ganz sicher, dass du sie nicht rausgeholt hast, als du in der Tasche nach Geld gekramt hast?«
»Ja. Aber der Zeitungsjunge wusste es irgendwie trotzdem. Als ob er ein Dschinn oder ein Kobold wäre.«
»Soso...« Das hörte sich tatsächlich nach der gleichen Bande an, die mich an dem Abend überfallen hatte, als ich mit dem Amulett von Samarkand unterwegs war. Auch dieses Mädchen und seine Spießgesellen hatten genau gewusst, dass ich das Amulett bei mir trug, obwohl sie es vorher nicht gesehen hatten, und später hatten sie mich sogar unter meinem Tarnzauber entdeckt. Nützliche Fähigkeiten..., die sie offensichtlich gezielt anwendeten. Wenn sie tatsächlich zum so genannten »Widerstand« gehörten, war die Opposition gegen die Zaubererregierung offenbar besser ausgerüstet, als ich angenommen hatte -- und konnte der Regierung ernsthaft gefährlich werden. Auch in London änderten sich die Zeiten...
Dem Jungen vertraute ich diese Überlegungen nicht an. Er war nach wie vor mein natürlicher Feind, und das Letzte, was ein Zauberer verdient, sind scharfsinnige Schlussfolgerungen. »Lassen wir deine Missgeschicke mal einen Moment beiseite«, sagte ich. »Willst du hören, was ich zu berichten habe?«
Er brummte zustimmend. »Hast du Heddleham Hall gefunden?«
»Allerdings. Und wenn du willst, bringe ich dich hin. An der Themse entlang gibt es eine Bahnlinie nach Süden, über eine Brücke und dann aus London heraus. Aber vielleicht sollte ich dir zuerst von den Sicherheitsvorkehrungen erzählen, mit denen Lovelace das Anwesen seiner Freundin ausgerüstet hat. Wirklich erstklassig. Fliegende Foliot durchstreifen die ganze Umgebung und höhere Wesenheiten materialisieren sich nach dem Zufallsprinzip auf dem Gelände selbst. Über dem Gebäude wurden mindestens zwei Schutzkuppeln errichtet, die ebenfalls ständig den Standort wechseln. Es ist mir auf meinem Erkundungsausflug nicht gelungen, sie zu durchbrechen, und mit einem Klotz wie dir am Bein dürfte das eher noch schwieriger werden.«
Er war zu erschöpft, um auf meinen Seitenhieb einzugehen. »Trotzdem spüre ich ganz deutlich, dass sich in Heddleham Hall irgendetwas anbahnt. Wenn schon zwei Tage im Voraus derartig umfassende Sicherheitsvorkehrungen installiert werden, was schließlich einen ungeheuren Kraftaufwand bedeutet, kann das nur heißen, dass hier jemand etwas im Schilde führt.«
»Wie lange braucht man bis dorthin?«
»Wenn wir den Frühzug erwischen, können wir bei Einbruch der Dunkelheit an der Grenze des Anwesens sein. Von dort bis zum Haus ist es noch ein langer Fußmarsch. Aber dann müssten wir jetzt sofort aufbrechen.«
»Na schön.« Triefend und tropfend stand er auf.
»Ist das wirklich dein Ernst?«, vergewisserte ich mich. »Ich kann dich auch zum Hafen bringen. Du kannst bestimmt auf irgendeinem Kreuzfahrtschiff als Kabinensteward anfangen. Das Seemannsleben ist zwar hart, aber dafür sehr gesund, denk nur an die gute Salzluft.«
Er antwortete nicht. Er ging bereits zur Tür. Ich seufzte, löschte das Feuer und lief hinterher.
Ich hatte beschlossen, über einen Streifen Brachland zu laufen, der sich in südöstlicher Richtung zwischen Fabriken und Lagerhäusern an einem kleinen Nebenfluss der Themse entlangzog. Eigentlich war es eher ein Bach, doch er schlängelte sich munter durch eine Art Miniflussebene und schuf dabei ein Labyrinth aus kleinen Hügeln, Morastflecken und kleinen Tümpeln. Wir kamen mehr schlecht als recht voran und brauchten die ganze restliche Nacht. Unsere Schuhe versanken in Matsch und Wasser, Schilf zerschnitt uns Arme und Beine, Insekten surrten uns um die Ohren. Der Junge quengelte die ganze Zeit nur herum. Nach seinem Abenteuer mit den Widerständlern hatte er eine richtige Scheißlaune.
»Für mich ist es schlimmer als für dich«, knurrte ich, als er mir wieder einmal minutenlang die Ohren voll gejammert hatte. »Ich könnte die ganze Strecke in fünf Minuten fliegen, aber ich muss dir ja unbedingt Gesellschaft leisten. Durch Matsch und Modder zu waten ist eindeutig etwas für Menschen, ich kann darauf verzichten.«
»Ich sehe überhaupt nicht, wo ich hintrete«, beschwerte er sich. »Kannst du nicht ein bisschen Licht machen?«
»Bitte sehr -- wenn du uns unbedingt die Dschinn von der Nachtschicht auf den Hals hetzen willst! Du hast ja wohl inzwischen gemerkt, dass die Straßen überwacht werden, und denk dran, dass uns auch Lovelace wahrscheinlich immer noch suchen lässt. Ich habe mich ja gerade deshalb für diesen Weg entschieden, weil es hier so dunkel und ungemütlich ist.«
Diese Antwort schien ihn nicht besonders zu trösten, aber er jammerte jetzt etwas weniger.85(Nebenbei hatte diese unbequeme Marschroute den Vorteil, dass sie ihn vielleicht irgendwann vom Verlust seines geliebten Zauberspiegels ablenkte. So wie er sich anstellte, hätte man ja glauben können, der Kobold in der Scheibe sei sein leiblicher Bruder und kein ordinärer Säuglings-Imitator, der gegen seinen Willen gefangen gehalten wurde. Nathanael schien sein Pech persönlich zu nehmen. Aber nachdem er seine geliebte Mrs Underwood verloren hatte, war die Scheibe offenbar der einzige Freund, den er noch hatte. Armer Kerl. )
Während wir weiterstolperten, analysierte ich die Lage mit meinem gewohnt messerscharfen Verstand. Vor sechs Tagen hatte mich der Junge zum ersten Mal beschworen. Von Tag zu Tag hatte ich mich unbehaglicher gefühlt und mit jedem Tag hatte meine Substanz gelitten. Sechs Tage und noch immer kein Ende in Sicht.
Dieser verdammte Bengel! Wo würde ich ihn einordnen, wenn ich eine Liste der fiesesten Typen (was Menschen betrifft) aufstellen müsste, denen ich bis dahin begegnet war? Ich hatte schon schlimmeren Herren gedient,86 ( Ein »guter Herr« ist natürlich ein Widerspruch in sich. Sogar Salomo konnte manchmal unerträglich sein -- als junger Mann war er schrecklich pedantisch -- doch zum Glück brauchte er nur seinen Zauberring zu drehen, und schon standen ihm 20000 Geister zu Diensten, sodass ich haufenweise freie Tage hatte. )aber er war in mancher Hinsicht ein Spezialfall. Ein vernünftiger Zauberer, der seine Bosheit mit Bedacht einsetzt, kann genau einschätzen, wann der richtige Zeitpunkt für eine Auseinandersetzung gekommen ist, und er setzt sein Leben (und das seiner Diener) nur im Ausnahmefall aufs Spiel. Der Junge dagegen war völlig blauäugig. Er hatte überhaupt nicht mit der Katastrophe gerechnet, die er durch seine Gedankenlosigkeit ausgelöst hatte, und seine Reaktion bestand darin, wie ein verwundeter Löwe abermals auf seinen Feind loszugehen. Was ihn auch ursprünglich gegen Lovelace aufgebracht haben mochte, seine anfängliche Vorsicht hatte einem verzweifelten Umsichschlagen Platz gemacht, das in seinem quälenden Kummer immer neue Nahrung fand. Vor lauter gekränktem Stolz und blinder Wut hatte er seinen Selbsterhaltungstrieb völlig vergessen und marschierte sehenden Auges in den Tod. Was mir im Prinzip durchaus recht gewesen wäre -- hätte ich ihn nicht auf seinem Selbstmordtrip begleiten müssen.
Ich saß in der Falle. Ich war an meinen Herrn und Meister gebunden, und mir blieb nichts anderes übrig, als dafür zu sorgen, dass er am Leben blieb.
Bis Tagesanbruch waren wir dem Bach bis fast zur Themse gefolgt. Dort wurde er breiter, bevor er über mehrere Stauwehre in den großen Fluss strömte und wir wieder die Straße benutzen mussten. Wir kletterten die Uferböschung hoch, ich schmolz ein unauffälliges Loch in einen Drahtzaun, wir zwängten uns hindurch und standen auf einer kopfsteingepflasterten Straße. Das politische Zentrum der Stadt lag rechts, der Tower links von uns und vor uns floss die Themse. Die Ausgangssperre war schon vorbei, doch es war noch niemand unterwegs.
»Gut«, sagte ich und blieb stehen. »Es ist nicht mehr weit bis zum Bahnhof. Aber wir haben da noch ein Problem.«
»Nämlich?«
»Du siehst aus wie ein Schweinehirt -- und du riechst auch so.« Der Junge war von dem Marsch durch das matschige Brachland über und über mit einem raffinierten Muster aus Spritzern und Klecksen verziert. Man hätte ihn glatt einrahmen und in einer Galerie für moderne Kunst aufhängen können.
Er verzog das Gesicht. »Dann mach mich eben sauber. Das wirst du doch hinkriegen.«
»Aber gern.«
Vielleicht hätte ich ihn nicht unbedingt am Kragen packen und in den Fluss tunken sollen. Die Themse war nicht viel sauberer als die Brühe, durch die wir gewatet waren, aber sie spülte den schlimmsten Schmodder ab. Ich tauchte ihn etwa eine Minute lang energisch unter, dann ließ ich ihn los und er schoss prustend in die Höhe. Dabei gab er ein ziemlich undefinierbares Gurgeln von sich, das ich auf meine Weise interpretierte.
»Was? Noch mal? So ist's recht -- wenn schon, denn schon.«
Nach dem zweiten Waschgang sah er wieder so gut wie neu aus. Ich setzte ihn im Schutz der betonierten Uferbefestigung ab und trocknete seine Kleider unter Zuhilfenahme einer diskreten Zauberflamme. Seltsamerweise hatte sich seine Laune längst nicht so gebessert wie sein Geruch, aber man kann schließlich nicht alles haben.
Als das erledigt war, gingen wir weiter und kamen gerade rechtzeitig am Bahnhof an, um den ersten Zug nach Süden zu erwischen. Ich klaute am Schalter zwei Fahrkarten, und während die Beamten noch die Bahnsteige nach einer freundlichen, rotbäckigen Pfarrersfrau absuchten, fuhr der Zug an, und ich machte es mir auf meinem Sitz bequem. Nathanael saß in einem anderen Abschnitt des Wagens, offenbar absichtlich, er schien wegen meiner improvisierten Säuberungsaktion immer noch sauer zu sein. Auf diese Weise war der erste Teil der Fahrt zugleich die friedlichste und angenehmste halbe Stunde, die ich seit meiner ersten Beschwörung durch den Jungen genoss. Der Zug rumpelte mit arthritischer Schwerfälligkeit durch Londons ausgedehnte Vororte, ein deprimierender, wild wuchernder Backsteindschungel, der an die Moräne eines gigantischen Gletschers erinnerte. Wir fuhren an baufälligen Fabrikgebäuden und zugemüllten Betonflächen vorbei, dahinter lagen Straßen mit spießigen Reihenhäusern, aus deren Schornsteinen hier und dort Rauch aufstieg. Einmal sah ich hoch oben am Himmel vor dem Dunstschleier, der die Sonne verhüllte, einen Trupp Dschinn westwärts fliegen. Sogar aus dieser Entfernung konnte ich ihre Brustpanzer funkeln sehen.
Nur wenige Leute stiegen ein oder aus. Ich lehnte mich zurück. Dschinn schlafen nicht, aber ich tat das Entsprechende, ließ in Gedanken die Jahrhunderte Revue passieren und hing erfreulichen Erinnerungen nach -- an die peinlichen Irrtümer diverser Zauberer, an meine gelungensten Racheakte...
Irgendwann unterbrach der Junge meine Tagträume, indem er sich auf den Sitz mir gegenüber fallen ließ. »Wir müssen einen Plan machen«, sagte er mürrisch. »Wie können wir die Schutzvorrichtungen umgehen?«
»Bei den wandernden Kuppeln und den vielen Wächtern ist es ausgeschlossen, unbemerkt dort einzudringen«, erwiderte ich. »Wir brauchen so was wie ein Trojanisches Pferd.« Er sah mich fragend an. »Du weißt schon, irgendetwas Unverdächtiges, worin wir uns verstecken können und das die Wachposten auf das Gelände lassen. Was bringt man euch Zauberlehrlingen heutzutage eigentlich bei?«87( Klassische Geschichte offenbar nicht. Faquarl hätte sich bestimmt darüber aufgeregt, denn er prahlte gern damit, dass er Odysseus den Tipp mit dem hölzernen Pferd gegeben hätte. Ich bin überzeugt, dass er lügt, aber ich kann es leider nicht beweisen, denn ich war in Troja nicht dabei, weil ich mich damals gerade in Ägypten aufhielt. )
»Du meinst, wir müssen uns tarnen. Aha«, brummte er. »Hast du eine Idee?«
»Nö.«
Er ließ sich meinen Vorschlag mit finsterem Gesicht durch den Kopf gehen. Man konnte richtig hören, wie seine grauen Zellen rotierten. »Die Gäste kommen morgen«, dachte er laut. »Die müssen sie auf alle Fälle reinlassen, das heißt, es kommen wahrscheinlich den ganzen Tag Autos durch das Tor gefahren. Vielleicht können wir ja bei irgend-wem hinten aufspringen.«
»Vielleicht. Aber die Zauberer sind bestimmt alle bis an die Zähne mit Schutzschilden und aufmerksamen Kobolden ausgerüstet. Da müssten wir schon unverschämtes Glück haben, auch nur in die Nähe zu kommen, ohne dass man uns entdeckt.«
»Und das Personal?«, sagte er. »Das muss doch auch irgendwie reinkommen.«
Zugegeben -- er hatte mitgedacht. »Die meisten sind wahrscheinlich schon dort«, sagte ich. »Aber du hast Recht. Der eine oder andere kommt vielleicht erst morgen. Außerdem wird das Essen bestimmt auch erst morgen geliefert, und vielleicht hat man ja auch Unterhaltungskünstler engagiert, Musiker oder Jongleure...«
»Jongleure?«, wiederholte er spöttisch.
»Wer hat hier mehr Erfahrung mit Zauberern -- du oder ich? Bei solchen Veranstaltungen treten immer Jongleure auf.88(Zauberer haben einen unglaublich schlechten Geschmack, und zwar schon immer. Klar, in der Öffentlichkeit tun sie immer ganz sachlich und seriös, aber kaum sind sie unter sich, was machen sie? Lauschen sie etwa den Klängen eines klassischen Kammerorchesters? Von wegen! Sie amüsieren sich lieber über einen Zwerg auf Stelzen oder eine bärtige Dame, die einen Bauchtanz vorführt. Nur wenigen Eingeweihten ist bekannt, dass sich sogar der weise Salomo zwischen zwei Urteilen von einer Truppe ausgelassener libanesischer Fratzenschneider unterhalten ließ.) Ist ja auch egal, Hauptsache, ein paar nichtmagische Außenstehende dürfen das Haus betreten. Wenn wir den richtigen Moment abpassen, können wir vielleicht mit einem von ihnen durchrutschen. Versuchen können wir's ja. Aber bis dahin schlaf lieber noch ein bisschen, wir haben vom Bahnhof aus noch einen anstrengenden Marsch vor uns.«
Ausnahmsweise widersprach er mir mal nicht. Er konnte die Augen nur noch mit Mühe offen halten.
Ich habe schon Gletscher gesehen, die schneller vorankamen als dieser Zug, sodass sich der Junge ordentlich ausschlafen konnte. Irgendwann erreichten wir aber doch den Bahnhof, der Heddleham Hall am nächsten lag. Ich rüttelte meinen Herrn wach, und wir wankten auf den Bahnsteig, den sich die Natur in rasantem Tempo zurückeroberte. Die verschiedensten Gräser sprossen aus dem rissigen Beton und auf den Wänden und dem Dach des heruntergekommenen Wartesaals hatte sich eine unternehmungslustige Winde breit gemacht. In den verrosteten Lampenschalen nisteten Vögel und es gab weder einen Fahrkartenschalter noch andere Spuren menschlichen Lebens.
Der Zug kroch davon, als wollte er sich unter der nächsten Hecke zum Sterben niederlegen. Hinter den Schienen führte ein weiß gestrichenes Tor auf eine unbefestigte Straße, sonst gab es ringsum nur Ackerland. Der Anblick munterte mich richtig auf -- endlich waren wir dem Würgegriff der Großstadt entkommen und von den natürlichen Umrissen von Bäumen und Feldfrüchten umgeben.89 (Obwohl Felder von Menschenhand angelegt und bestellt werden, haftet ihnen nicht der üble Geruch von Zauberern an. Zauberer sind seit Urzeiten eingefleischte Städter. Sie gedeihen in Großstädten, wo sie sich vermehren wie die Ratten und klebrige Netze aus Tratsch und Intrigen weben wie fette Spinnen. Vergleichbare Autoritätspersonen bei nicht sesshaften Völkern, zum Beispiel die Schamanen in Nordamerika und den Steppen Asiens, arbeiten so völlig anders, dass man sie eigentlich überhaupt nicht als Zauberer bezeichnen kann. Leider sterben sie allmählich aus. )
»Wir nehmen die Straße da«, erklärte ich. »Bis zum Haus sind es noch mindestens fünfzehn Kilometer, also brauchen wir jetzt noch nicht besonders aufzupassen. Ich... Was ist denn nun schon wieder?«
Der Junge sah ganz blass und verwirrt aus. »Nichts. Ich bin... ich bin so viel...Platz... einfach nicht gewöhnt. Wo sind denn hier die Häuser?«
»Das ist doch gerade das Schöne. Keine Häuser bedeutet keine Leute, und das bedeutet, keine Zauberer.«
»Mir ist ganz komisch. Es ist so still hier.«
Na klar. Er war noch nie aus der Stadt herausgekommen, war anscheinend noch nicht einmal durch einen großen Park spaziert. Die Weite machte ihm Angst.
Ich überquerte die Schienen und öffnete das Tor. »Hinter den Bäumen ist ein Dorf. Da besorgen wir dir was zu essen und du kannst dich zwischen die Häuser kuscheln.«
Es dauerte eine Weile, bis sich mein Herr und Meister wieder beruhigt hatte. Er schien tatsächlich zu befürchten, dass sich die öden Felder und das winterkahle Gestrüpp plötzlich gegen ihn wenden und über ihn herfallen könnten, und er blickte sich immerzu um, um sich gegen einen Überraschungsangriff zu wappnen. Bei jedem Vogelruf fuhr er zusammen.
Im Gegensatz dazu blieb ich auf diesem ersten Abschnitt des Weges absolut gelassen, und zwar gerade weil es eine so einsame Gegend war. Weit und breit keinerlei magische Aktivitäten.
Im Dorf fielen wir in den einzigen Lebensmittelladen ein und klauten genug Vorräte, um den Magen des Jungen den Rest des Tages bei Laune zu halten. Es war ein kleines Kaff, bloß ein paar Häuser, die sich um eine baufällige Kirche scharten, nicht groß genug für einen eigenen, ortsansässigen Zauberer. Die wenigen Menschen, die wir sahen, gingen gemächlich ihren Beschäftigungen nach und wurden dabei noch nicht einmal von Kobolden bewacht. Mein Herr konnte das nicht begreifen.
»Wissen die Leute überhaupt, wie gefährlich das ist?«, meinte er naserümpfend, als wir das letzte Haus hinter uns gelassen hatten. »Sie haben überhaupt keine Schutzvorrichtungen. Sie sind jedem magischen Angriff wehrlos ausgeliefert.«
»Vielleicht haben sie andere Sorgen«, gab ich zu bedenken. »Ihren Lebensunterhalt zu verdienen, beispielsweise. Aber das kannst du natürlich nicht nachvollziehen.«90(Das ist die traurige Wahrheit. Zauberer sind von Natur aus Parasiten. In Kulturkreisen, in denen sie an der Macht sind, machen sie sich auf Kosten ihrer Mitbürger einen lauen Lenz. Wendet sich das Blatt, sodass sie ihre Macht einbüßen und sich ihr Brot selbst verdienen müssen, verwandeln sie sich bald in jämmerliche Existenzen, die einem johlenden Kneipenpublikum harmlose Beschwörungen vorführen, um ein bisschen Kleingeld zusammenzuschnorren.)
»Ach nein?«, konterte er. »Zauberer ist der vornehmste Beruf, den es gibt. Nur dank unserer Fähigkeiten und persönlichen Opfer versinkt das Land nicht im Chaos. Diese Dummköpfe sollten dankbar sein, dass es uns gibt.«
»Du meinst, dankbar für Leute wie Lovelace?«
Er warf mir einen bösen Blick zu, sagte aber nichts mehr. Es war schon später Nachmittag, als es zum ersten Mal brenzlig wurde. Mein Herr bekam zunächst nur mit, dass ich mich auf ihn warf und uns beide in einen flachen Straßengraben verfrachtete. Ich drückte ihn ein bisschen fester zu Boden als nötig.
»Waff foll daff?«, schnaufte er, den Mund voller Erde.
»Psst. Da drüben fliegt eine Streife. Kurs Nord-Süd.«
Ich zeigte auf eine Lücke in der Hecke. In weiter Ferne sah man einen kleinen Starenschwarm.
Er spuckte gründlich aus. »Ich seh nichts.«
»Ab der fünften Ebene aufwärts sind es Foliot.91(Eine Spezies mit fünf Augen: zwei im Kopf, zwei in den Flanken, und eins... also sagen wir mal so, es ist ziemlich schwer, sich von hinten an einen anzuschleichen, wenn er gerade mit den Fingerspitzen die Zehen berührt. ) Kannst du mir ruhig glauben. Ab jetzt müssen wir aufpassen.«
Die Stare verschwanden Richtung Süden. Ich stand langsam auf und ließ den Blick über den Horizont wandern. Ganz in der Nähe markierte eine weit auseinander gezogene Baumreihe die Ausläufer eines Wäldchens. »Von der Straße halten wir uns besser fern«, sagte ich, »dort kann man uns zu gut sehen. Wenn es dunkel wird, können wir näher ans Haus ran.« Mit größter Vorsicht zwängten wir uns durch die Hecke, huschten an einem Feldrain entlang und erreichten endlich den relativen Schutz der Bäume. Sämtliche Ebenen waren unbedenklich.
Wir brachten das Wäldchen ohne weitere Zwischenfälle hinter uns, machten am anderen Ende Halt und sahen uns um. Der Boden vor uns war leicht abschüssig, sodass wir die sattbraunen herbstlichen Äcker mit ihren breiten Furchen gut überblicken konnten.
Etwa anderthalb Kilometer entfernt, endeten die Felder vor einer verwitterten, baufälligen Mauer. Diese Mauer und eine Gruppe niedriger, dunkler Kiefern bildeten zugleich die Grenze des Anwesens.
Auf der fünften Ebene wölbte sich über den Kiefern eine hohe, rote Kuppel. Dann verschwand sie auf einmal und nach einer kleinen Weile erschien ein Stück weiter weg auf der sechsten Ebene eine zweite, bläuliche.
Zwischen den Bäumen war der Umriss eines hohen Torbogens zu erahnen -- möglicherweise der offizielle Zugang zum Grundstück. Dahinter verlief eine schmale Straße schnurgerade durch die Felder und mündete knapp einen Kilometer von unserem Standort entfernt bei einer Gruppe Eichen in eine Kreuzung, wo sie auf den unbefestigten Weg traf, dem wir ein Stück gefolgt waren. Wohin die beiden anderen Routen nach der Kreuzung führten, war nicht zu erkennen.
Die Sonne war noch nicht ganz hinter den Bäumen verschwunden und der Junge blinzelte ins Abendrot. »Ist das da ein Wächter?« Er zeigte auf einen Baumstumpf auf halbem Weg zur Kreuzung. Auf dem Baumstumpf hockte etwas Dunkles, Verschwommenes, das eine regungslose Gestalt sein mochte.
»Ja«, sagte ich. »An dem dreieckigen Acker da drüben hat sich eben noch einer materialisiert.«
»Huch! Der erste ist wieder weg.«
»Ich sag's ja, sie materialisieren sich völlig unberechenbar. Man weiß nie, wo sie als Nächstes auftauchen. Siehst du die Kuppel da?«
»Nein.«
»Deine Linsen sind totaler Schrott.«
Der Junge fluchte. »Ich kann eben nicht so gut sehen wie du, Dämon. Wo ist die Kuppel?«
»Sag ich nicht. Mit deinem Gefluche erreichst du bei mir gar nichts.«
»Lass den Quatsch! Es ist wichtig.«
»Der Dämon sagt jetzt überhaupt nichts mehr.«
»Wo ist sie?«
»Pass auf, wo du mit dem Fuß aufstampfst. Du bist irgendwo reingetreten.«
»Los, sag's mir!«
»Ich wollte das Thema schon längst mal ansprechen. Ich kann es nicht leiden, wenn mich jemand Dämon nennt, verstanden?«
Er holte tief Luft. »Von mir aus.«
»Nur damit du Bescheid weißt.«
»In Ordnung.«
»Ich bin ein Dschinn.«
»Ist ja gut! Wo ist die Kuppel?«
»Da drüben im Wald. Im Moment auf der sechsten Ebene, aber sie wechselt bestimmt gleich wieder den Standort.«
»Die machen es uns ja ganz schön schwer.«
»Dazu sind Sicherheitsvorkehrungen da.«
Er war vor lauter Müdigkeit grau im Gesicht, aber immer noch voll bei der Sache. »Also -- wir wissen jetzt, wie wir es anstellen müssen. Das Tor da ist ganz offensichtlich der offizielle Eingang -- die einzige Öffnung in den Schutzkuppeln. Dort werden die Besucher und ihre Ausweise überprüft. Wenn wir da durchkommen, sind wir drin.«
»Und werden festgenommen und umgebracht«, sagte ich. »Hurra.«
»Die Frage ist bloß«, fuhr er fort, »wie wir da durch kommen...«
Er saß lange da, beschirmte die Augen mit der Hand und sah zu, wie die Sonne hinter den Bäumen versank und sich kühle, grünliche Schatten auf die Felder legten. In unregelmäßigen Abständen tauchten Wächter auf, die nach einer Weile spurlos verschwanden (wir waren zu weit weg, um den Schwefel zu riechen).
Ein fernes Brummen lenkte unsere Aufmerksamkeit wieder auf die Zufahrtsstraßen. Auf der einen, die sich bis zum Horizont erstreckte, kam etwas angebraust, das von weitem wie eine schwarze Streichholzschachtel aussah. Der Wagen eines Zauberers raste zwischen den Hecken hindurch und hupte herrisch vor jeder Kurve. Er näherte sich der Kreuzung, fuhr langsamer, hielt an und bog -- nachdem sich der Fahrer vergewissert hatte, dass sonst niemand kam -- nach rechts auf die Zufahrtsstraße von Heddleham Hall ein. Als der Wagen auf das Tor zufuhr, stoben zwei Wächter über die dämmrigen Felder in seine Richtung. Ihre langen Gewänder flatterten wie zerlumpte Bettlaken hinter ihnen her. Über den Hecken am Straßenrand verlangsamten sie ihr Tempo und hielten in einigem Abstand mit dem Auto Schritt, das kurz danach das Tor zwischen den Eichen erreicht hatte. Unter den Bäumen war es schon ziemlich dunkel, deshalb konnte man nur schlecht erkennen, was nun vor sich ging. Der Wagen hielt vor dem Tor. Die Wächter blieben hinter den Bäumen. Schließlich fuhr der Wagen durch den Torbogen und war nicht mehr zu sehen. Das Motorengedröhn verklang in der Abendluft. Die Wächter flatterten zurück auf die Felder.
Der Junge lehnte sich zurück und reckte sich. »Na also«, sagte er, »jetzt wissen wir, wie's geht.«
Die Kreuzung war für einen Hinterhalt am besten geeignet. Wegen der Unfallgefahr mussten die ankommenden Fahrzeuge langsamer fahren, noch dazu war die Kreuzung durch das Dickicht aus Eichen und Lorbeerbäumen, in dem man sich gut auf die Lauer legen konnte, von der Einfahrt nach Heddleham abgeschirmt.
Demzufolge begaben wir uns am späten Abend dorthin. Der Junge schlurfte an den Hecken entlang und ich flatterte in Fledermausgestalt vor ihm her.
Kein Wächter materialisierte sich vor uns, kein Späher flog über unsere Köpfe. An der Kreuzung verkroch sich der Junge im Unterholz am Fuß der höchsten Eiche und ich hängte mich kopfüber an einen Ast und hielt Wache.
Mein Herr schlief, jedenfalls versuchte er es. Ich dagegen lauschte dem Konzert der Nacht: dem flüchtigen Huschen von Eulen und Nagetieren, dem Rascheln der Futter suchenden Igel, den rastlos umherstreifenden Dschinn. In den frühen Morgenstunden riss die Wolkendecke auf und man sah die Sterne. Ich fragte mich, ob Lovelace wohl auf dem Dach des Herrenhauses stand und ihre Konstellation las -- und was sie ihm verriet. Es wurde immer kälter. Auf den Feldern glitzerte Raureif.
Plötzlich fiel mir ein, dass meinem Herrn furchtbar kalt sein musste.
Diese Vorstellung stimmte mich heiter. Doch ungefähr nach einer Stunde kam mir ein anderer Gedanke. Und wenn er nun in seinem Unterschlupf erfror? Das wäre überhaupt nicht lustig, denn dann war ich für alle Ewigkeit in der Tabaksdose eingekerkert. Schweren Herzens segelte ich im Spiralflug abwärts ins Gebüsch und machte mich auf die Suche nach ihm.
Gegen meinen Willen war ich erleichtert, dass er noch lebte, auch wenn er schon ziemlich blau im Gesicht war. Er hockte in seinen Mantel gehüllt unter einem Blätterhaufen und bibberte so sehr, dass die Blätter raschelten.
»Ein bisschen Wärme gefällig?«, raunte ich.
Er bewegte den Kopf. Es war schwer zu entscheiden, ob es ein Schaudern oder ein Schütteln war.
»Nein?«
»Nein.«
»Wieso nicht?«
Seine Kiefer waren so verkrampft, dass er kaum die Zähne auseinander brachte. »Das lockt sie vielleicht hierher.«
»Ist das auch bestimmt kein falscher Stolz? Nach dem Motto: Von dem fiesen Dämon nehme ich nichts an? Bei dieser Kälte kann einem leicht was abbrechen. Hab ich selber schon gesehen.«92 (Das war wirklich ausgesprochen bel. Erinnere mich bei Gelegenheit daran, dass ich es dir erzhle. )
»L-lass mich in Ruhe.«
»Bitte sehr.« Ich zog mich wieder auf meinen Ast zurück. Etwas später, als es im Osten heller wurde, hörte ich ihn niesen, doch ansonsten schwieg er stur und verschanzte sich hinter seinem selbst gewählten Unbehagen.
Als der Morgen nahte, wurde meine Fledermaustarnung immer unglaubwürdiger, deshalb schlug ich mich in die Büsche und verwandelte mich in eine Feldmaus. Der Junge kauerte immer noch am selben Fleck, steif wie ein Brett und ziemlich feucht um die Nase. Ich huschte zu ihm hinüber.
»Wie wär's mit einem Taschentuch, o Herr und Meister?«, fragte ich.
Mit sichtlicher Anstrengung hob er den Arm, wischte sich die Nase am Ärmel ab und schniefte: »Hat sich was verändert?«
»Unter deinem linken Nasenloch ist noch was. Sonst ist es okay.«
»Ich meine auf der Straße.«
»Ach so. Nein. Es ist noch zu früh. Wenn du noch was zu essen hast, solltest du jetzt lieber frühstücken. Wenn das erste Auto vorbeikommt, müssen wir fertig sein.«
Wie sich herausstellte, hätten wir uns nicht zu beeilen brauchen. Auf allen vier Straßen blieb es ruhig. Der Junge aß seine Reste auf, kauerte sich dann unter einem Busch ins feuchte Gras und behielt eine der Straßen im Auge. Offenbar hatte er sich eine leichte Erkältung eingefangen, denn trotz des Mantels zitterte er heftig. Ich huschte hin und her, hielt nach Gefahren Ausschau und kehrte schließlich zu ihm zurück.
»Denk dran«, sagte ich, »das Auto darf nur ganz kurz anhalten, sonst schöpfen die Wächter Verdacht. Sobald es an der Kreuzung ist, müssen wir aufspringen. Du musst dich beeilen.«
»Mach ich.«
»Ich meine richtig beeilen.«
»Mach ich, hab ich gesagt.«
»Gut, gut. Manchmal ist ja eine Schnecke schneller als du. Und jetzt hast du es auch noch geschafft, krank zu werden, bloß weil du dir gestern Nacht nicht von mir helfen lassen wolltest.«
»Ich bin nicht krank.«
»Ich kann dich nicht verstehen, deine Zähne klappern so laut.«
»Mir geht's gut. Und jetzt lass mich in Ruhe.«
»Wenn wir im Haus sind, kann uns deine Erkältung den Kopf kosten. Lovelace braucht nur zu horchen, wo das Niesen her... Hörst du das?«
»Was?«
»Ein Auto! Hinter uns. Hervorragend. Dann muss es hier langsamer fahren. Du wartest, bis ich dich rufe.«
Ich schlüpfte durch das hohe Gras um das Gebüsch herum und duckte mich auf der steilen Straßenböschung hinter einen großen Stein. Das Motorengeräusch schwoll an. Ich suchte den Himmel ab, sah aber keine Wächter, und wegen der Bäume konnte man dieses Stück Straße vom Haus aus nicht sehen. Ich setzte zum Sprung an...
Und blieb hinter meinem Stein hocken. Lieber nicht. Es war die schwarz glänzende Limousine eines Zauberers. Zu riskant. Der Wagen brauste mit quietschenden Bremsen und blitzender Kühlerhaube in einer Wolke aus Staub und Steinchen davon. Ich erhaschte einen Blick auf den Insassen, einen mir unbekannten Mann mit dicken Lippen, teigigem Gesicht und strähnigem, zurückgekämmtem Haar. Ich sah weder einen Kobold noch einen anderen Leibwächter, doch das hatte nichts zu bedeuten. Einen Zauberer aus dem Hinterhalt zu überfallen, hat einfach keinen Zweck.
Ich trippelte zu dem Jungen zurück, der immer noch bewegungslos unter dem Busch saß. »Keine Chance«, sagte ich. »Ein Zauberer.«
»Ich hab auch Augen im Kopf.« Er zog ungeniert die Nase hoch. »Außerdem kenn ich den Typen. Das war Lime, einer von Lovelace' Freunden. Keine Ahnung, wieso der eingeladen ist, er ist nämlich nicht besonders begabt. Ich hab mal ein paar Stechlinge auf ihn gehetzt, da ist er angeschwollen wie ein Luftballon.«
»Ehrlich?« Ich muss zugeben, dass ich beeindruckt war. »Und was ist dann passiert?«
Er zuckte die Achseln. »Man hat mich verprügelt. Kommt da wieder jemand?«
Ein Fahrrad bog um die Kurve. Darauf saß ein kleiner dicker Mann, der seine Beine wie Propeller rotieren ließ. Über dem Vorderrad thronte ein riesiger, mit einem beschwerten weißen Tuch zugedeckter Korb.
»Der Fleischer«, sagte ich.
Der Junge zuckte die Achseln. »Kann sein. Sollen wir ihn uns schnappen?«
»Passt du in seine Kleider?«
»Nein.«
»Dann lassen wir ihn durch. Es kommen bestimmt noch bessere Gelegenheiten.«
Der Radfahrer erreichte mit rotem, schweißtriefendem Gesicht die Kreuzung, bremste, wischte sich die Stirn und radelte weiter. Wir blickten ihm nach, wobei sich der Junge hauptsächlich auf den Korb konzentrierte.
»Wir hätten ihm trotzdem das Fahrrad wegnehmen sollen«, sagte er bedauernd. »Ich bin am Verhungern.«
Einige Zeit verging, dann kam der Fleischer fröhlich pfeifend zurückgeradelt. Sein Korb war leer, dafür war seine Börse jetzt bestimmt prallvoll. Jenseits der Hecke setzte ihm ein Wächter mit großen Sprüngen nach. Sein Körper und sein zerschlissenes Gewand waren im Sonnenlicht fast durchsichtig.
Der Fleischer trat munter in die Pedale und verschwand. Der Junge unterdrückte ein Niesen. Der Wächter machte sich wieder davon. Ich kletterte eine Dornenranke hoch und spähte über das Gebüsch. Der Himmel war klar, die Wintersonne überflutete die Felder und es war für die Jahreszeit ungewöhnlich warm. Die Straßen waren unbelebt.
In der folgenden Stunde passierten noch zwei Fahrzeuge die Kreuzung. Erst der Lieferwagen einer Blumenhandlung. Am Steuer saß eine schlampig gekleidete, Zigaretten rauchende Frau. Ich wollte mich eben auf sie stürzen, als meine Mäuseaugen ein verdächtiges Amseltrio erblickten, das in niedriger Höhe langsam über das Wäldchen flog. Ihre Knopfaugen spähten nach allen Richtungen und mein Überfall wäre ihnen garantiert nicht entgangen. Ich versteckte mich wieder und ließ die Frau weiterfahren.
Die Amseln drehten ab, doch das nächste Fahrzeug war auch nicht besser. Es kam aus der entgegengesetzten Richtung vom Haus her: ein Zauberer-Kabrio. Das Gesicht des Fahrers wurde von einer Leder-kappe und einer Rennbrille verdeckt, und als er vorbeisauste, erhaschte ich nur einen flüchtigen Blick auf seinen kurzen roten Bart.
»Wer war das?«, wandte ich mich an den Jungen. »Noch einer von Lovelace' Komplizen?«
»Nie gesehen. Vielleicht war das der, der gestern Abend auf das Grundstück gefahren ist.«
»Jedenfalls bleibt er offenbar nicht da.«
Der Junge bekam immer schlechtere Laune. Er hieb mit der Faust ins Gras. »Wenn wir es nicht bald schaffen, kommen die ersten Gäste. Wir müssen uns unbedingt vorher im Haus umsehen, um herauszufinden, was da überhaupt los ist. Mist! Ich wünschte, ich hätte mehr Zauberkraft!«
»Das wünschen sich alle Zauberer«, sagte ich gelangweilt. »Wart's einfach ab.«
Er blickte wütend zu mir hoch. »Zum Abwarten braucht man Zeit«, knurrte er. »Wir haben aber keine Zeit.«
Dabei dauerte es nur noch zwanzig Minuten, bis wir unsere Chance bekamen.
Wieder hörten wir ein Auto kommen und wieder flitzte ich um das Gebüsch herum und hielt von der Böschung Ausschau. Ich wusste sofort, dass die Bedingungen diesmal ideal waren. Es war ein dunkelgrüner, kastenförmiger Lieferwagen mit schmucken schwarzen Kotflügeln. Er war offenbar frisch lackiert, und auf den Seiten stand in stolzen schwarzen Buchstaben: SQUALLS UND SOHN DELIKATESSEN AUS CROYDON GEHOBENE GAUMENFREUDEN FÜR DEN GOURMET. Zu meinem Entzücken sah es ganz so aus, als säßen Squalls und Sohn höchstpersönlich vorn im Fahrerhaus. Ein älterer Mann mit Glatze saß am Steuer, ein flotter junger Mann mit grüner Mütze daneben. Beide machten erwartungsvolle Gesichter und schienen sich für den großen Tag eigens herausgeputzt zu haben. Die Glatze des Alten glänzte wie poliert.
Die Feldmaus machte sich hinter ihrem Stein zum Sprung bereit.
Der Lieferwagen kam näher. Unter der Kühlerhaube röhrte und ratterte der Motor. Ein letzter Blick zum Himmel -- weder Amseln noch andere Verdächtige. Alles in Ordnung.
Der Wagen hatte jetzt die Bäume erreicht und war damit vom Tor aus nicht zu sehen.
Sowohl Squalls als auch sein Sohn hatten ihre Fenster heruntergekurbelt, um die gute Luft hereinzulassen. Sohnemann summte ein Liedchen.
Dann vernahm Sohnemann ein leises Rascheln im Gebüsch. Er sah aus dem Fenster.
Er erblickte eine Feldmaus, die mit ausgestreckten Krallen, die Hinterbeine voraus, in Karate-Angriffsstellung auf ihn zuflog.
Die Maus plumpste durch das offene Fenster. Weder Squalls noch Sohn hatten Zeit, irgendetwas zu unternehmen. Eine Art Wirbelsturm brauste durch die Fahrerkabine, sodass sie heftig hin und her schaukelte. Der Lieferwagen kam ins Trudeln und schlitterte gegen die unbefestigte Böschung, der Motor stotterte und verstummte.
Einen Moment lang herrschte Stille, dann öffnete sich die Beifahrertür. Ein Mann, der Squalls verblüffend ähnlich sah, sprang heraus, langte ins Wageninnere und zerrte Squalls und Sohn, die beide bewusstlos waren, heraus. Der Sohn war seltsamerweise halb nackt.
Es war eine Sache von Sekunden, die beiden quer über die Straße, die Böschung hinauf und zwischen die Bäume zu schleifen. Ich verstaute Vater und Sohn in einem Brombeergestrüpp und ging zum Wagen zurück.93( Faquarl hätte bestimmt zu bedenken gegeben, dass es praktischer gewesen wäre, die beiden einfach aufzufressen, während Jabor überhaupt keine Bedenken gehabt und sie sofort verputzt hätte. Aber ich habe festgestellt, dass Menschenfleisch meiner Substanz nicht bekommt. Man könnte es mit verdorbenen Meeresfrüchten vergleichen -- zu viel Dreck pro Bissen. )
Jetzt kam der schlimmste Teil. Dschinn und Fahrzeuge vertragen sich einfach nicht. Es widerspricht der Natur eines Dschinn, in einer Blechbüchse eingesperrt zu sein, in der es nach Benzin, Schmieröl und Kunstleder stinkt und obendrein noch nach Menschen und ihren Erfindungen. Man kann nachfühlen, wie schwach und minderwertig man sich als Mensch vorkommen muss, wenn man zur Bewältigung längerer Strecken auf solche Klapperkästen angewiesen ist.
Abgesehen davon konnte ich nicht Auto fahren.94(Bis dahin hatte ich nur ein einziges Mal am Steuer eines Autos gesessen, und das war im Großen Krieg gewesen, als die britische Armee fünfzig Kilometer vor Prag lag. Ein tschechischer Zauberer, den ich hier nicht nennen )
Trotzdem schaffte ich es, den Motor anzulassen und im Rückwärtsgang von der Böschung wieder auf die Straße zu fahren und dann weiter bis zur Kreuzung. Das alles hatte zwar kaum eine Minute gedauert, aber ich hatte trotzdem ziemlichen Bammel, dass sich ein aufmerksamer Wächter fragen könnte, warum der Lieferwagen so lange brauchte, um wieder hinter den Bäumen hervorzukommen.
An der Kreuzung fuhr ich langsamer, schaute mich rasch nach allen Seiten um und lehnte mich zum Beifahrerfenster hinüber.
»Schnell! Rein mit dir!«
Es raschelte hektisch im Gebüsch, die Tür wurde aufgerissen und der Junge war drin. Er schnaufte wie ein Elefantenbulle. Die Tür knallte zu und im nächsten Augenblick bogen wir nach rechts in die Straße nach Heddleham Hall ein.
Der Junge sah mich unsicher an. »Das bist doch du, oder?«, keuchte er.
»Logisch. Los, zieh dich um. Die Wächter können jeden Augenblick da sein.«
Er verrenkte sich auf seinem Sitz, wand sich aus seinem Mantel und schnappte sich das Hemd, die grüne Jacke und die Hose von Sohnemann. Das vor ein paar Minuten noch so schnieke Outfit war inzwischen völlig zerknittert.
»Beeil dich! Sie kommen.«
Von beiden Seiten kamen die Wächter mit wehenden schwarzen Gewändern über die Felder gehüpft. Der Junge fummelte noch an seinem Hemd herum.
»Die Knöpfe gehen so schwer! Ich krieg sie nicht auf!«
»Dann zieh's über den Kopf!«
Der Wächter von links war zuerst da. Ich konnte seine Augen sehen -- zwei schwarze Ovale mit winzigen Lichtern in der Mitte. Ich wollte beschleunigen, trat aber auf das falsche Pedal. Der Wagen kam ins Schlingern und wäre fast stehen geblieben. Mein Beifahrer steckte gerade im Hemdkragen fest und knallte mit dem Kopf gegen das Armaturenbrett.
»Aua! Das hast du absichtlich gemacht!«
Ich trat auf das richtige Pedal und wir nahmen wieder Fahrt auf. »Zieh die Jacke über, sonst sind wir erledigt. Und die Mütze!«
»Und was ist mit der Hose?«
»Egal. Muss auch so gehen.«
Der Junge hatte die Jacke angezogen und stülpte sich eben die Mütze auf das zerzauste Haar, als die beiden Wächter längsseits aufschlossen. Sie blieben hinter der Hecke und beobachteten uns von dort aus mit ihren glänzenden Augen.
»Denk dran: Wir können sie eigentlich nicht sehen«, sagte ich. »Schau immer schön nach vorn.«
»Mach ich doch.« Ihm fiel etwas ein. »Merken die denn nicht, wer du bist?«
»Dazu sind sie nicht mächtig genug.« Ich hoffte inbrünstig, dass das stimmte. Ich hielt sie für Ghule,95(Ghule: eine ziemlich unappetitliche Abart niederer Dschinn mit einer Vorliebe für Menschenfleisch. Daher sind sie auch sehr taugliche (wenngleich dauerfrustrierte) Wächter. Sie können nur auf fünf Ebenen sehen. Außer auf der siebten war ich auf allen Ebenen Squalls.)aber heutzutage weiß man ja nie.96(Offenbar will jeder mehr sein, als er eigentlich ist. Stechlinge wären gern Mauler, Mauler gern Foliot, Foliot gern Dschinn. Manche Dschinn wären gern Afriten oder sogar Mariden. Das ist in jedem Fall aussichtslos, denn es ist absolut unmöglich, die Grenzen der eigenen Substanz zu überschreiten, was viele Wesenheiten jedoch keineswegs davon abhält, in Gestalt eines mächtigeren Geschöpfes herumzulaufen. Wenn man allerdings von Natur aus in jeder Hinsicht vollkommen ist, entstehen solche Wünsche gar nicht erst. )
Wir fuhren eine Weile auf die Bäume zu und schauten beide stur geradeaus. Die Wächter hielten auf beiden Seiten mit dem Lieferwagen Schritt.
Nach einer Weile meldete sich der Junge wieder zu Wort. »Was soll ich mit der Hose machen?«
»Nichts. Du musst eben ohne klarkommen. Wir sind gleich am Tor. Deine obere Hälfte sieht gut genug aus.«
»Aber...«
»Streich die Jacke glatt, damit du nicht so zerknittert aussiehst. Das muss reichen. Also: Ich bin Squalls und du bist mein Sohn. Wir liefern das Büffet für die Konferenz. Dabei fällt mir ein, wir sollten lieber mal nachsehen, was wir da eigentlich durch die Gegend kutschieren. Übernimmst du das?«
»Aber...«
»Keine Bange, du kannst ruhig mal eben nach hinten schauen.« Ich zeigte auf die Luke, die sich zwischen uns in der Rückwand des Fahrerhauses befand. »Guck mal schnell rein. Ich würde auch selber nachsehen, aber ich muss ja fahren.«
»Na schön.« Er kniete sich auf seinen Sitz, öffnete die Luke und steckte den Kopf hindurch.
»Es ist ziemlich dunkel... hier ist haufenweise Zeugs drin...«
»Kannst du irgendwas erkennen?« Ich drehte mich kurz um und hätte beinahe die Kontrolle über den Wagen verloren. Die Kiste schoss auf die Hecke zu, ich bekam sie gerade noch rechtzeitig wieder in den Griff.
»Deine Hose! Setz dich sofort wieder hin! Wo ist deine Hose?«
Er ließ sich wieder auf den Sitz fallen. Die Aussicht nach links verbesserte sich merklich. »Meine hab ich ausgezogen -- und du hast gesagt, ich brauch die andere nicht anzuziehen.«
»Mir war nicht klar, dass du schon unten ohne warst! Zieh deine wieder an.«
»Aber dann sieht der Wächter doch...«
»Der Wächter hat es sowieso längst gesehen. Zieh sie einfach an.«
Wieder vollführte er wilde Verrenkungen und stemmte dabei die Schuhsohlen auf das Armaturenbrett. Ich schüttelte das kahle Haupt. »Wir können bloß hoffen, dass sich Ghule mit menschlichen Anstandsregeln nicht besonders auskennen. Vielleicht halten sie es für normal, dass man sich erst im Auto umzieht. Aber du kannst Gift drauf nehmen, dass die Torhüter nicht so beschränkt sind.«
Inzwischen hatten wir die Grenze des Anwesens fast erreicht. Bäume versperrten den Blick durch die Windschutzscheibe, und die Straße wand sich in sanften Kurven zwischen ihnen hindurch, bis unvermittelt der große Torbogen in Sicht kam. Er bestand aus wuchtigen gelben Sandsteinblöcken und ragte imposant über dem Gebüsch am Straßenrand auf wie hunderttausend andere Torbögen auf der Welt.97(Ausnahmslos erbaut, um dem Sieg einer unbedeutenden Sippschaft über eine andere ein Denkmal zu setzen. Von Rom bis Peking, von Timbuktu bis London, in allen großen Städten schießen Triumphbögen aus dem Boden und sind sämtlich schwer von Erde und Tod. Also ich fand bis jetzt noch alle scheußlich. )Welcher kleine Adlige sich diesen hier hatte errichten lassen und weshalb, wusste wahrscheinlich niemand mehr. Die Gesichter der Karyatiden, die das Dach trugen, waren verwittert, die gemeißelten Inschriften ebenfalls. Früher oder später würde der Efeu, der sich überall fest klammerte, mit seinen Wurzeln auch das Mauerwerk sprengen.
Über dem Torbogen und bis in den Wald hinein wölbte sich die hohe rote Kuppel. Es gab nur einen einzigen Eingang nach Heddleham Hall und das war dieses Tor.
Unsere Eskorte schaute erwartungsvoll nach vorn.
Kurz vor dem Torbogen brachte ich den Wagen zum Stehen, ließ den Motor aber laufen. Er tuckerte leise vor sich hin. Wir blieben sitzen und warteten.
Neben dem Tor öffnete sich eine Holztür und ein Mann trat heraus. Ich spürte, wie der Junge neben mir zusammenzuckte. Ich warf ihm einen Seitenblick zu. Er war schon immer blass gewesen, aber jetzt war er noch blasser. Seine Augen waren so groß und rund wie Essteller.
»Was ist los?«, zischte ich.
»Das ist er... der Mann, den ich in der Scheibe gesehen habe... der das Amulett gestohlen hat.«
Ich konnte weder etwas sagen noch etwas tun, denn schon kam der Mörder lässig auf den Lieferwagen zugeschlendert. Ein feines Lächeln umspielte seine Lippen.
Das war er also: Der Mann, der das Amulett von Samarkand gestohlen hatte und damit spurlos verschwunden war. Der Mann, der dem Hüter des Amuletts die Kehle durchgeschnitten und ihn in seinem Blut liegen gelassen hatte -- Lovelace' Auftragskiller.
Für einen Menschen war er ziemlich groß, einen Kopf größer als die meisten Männer, und kräftig gebaut. Er trug eine lange, geknöpfte Jacke aus dunklem Stoff und die weite Pluderhose steckte lose in seinen hohen Lederstiefeln. Er hatte einen pechschwarzen Bart, eine breite Nase und stechende blaue Augen unter schweren Brauen. Seine Bewegungen waren ungewöhnlich geschmeidig. Einen Arm ließ er locker herunterhängen, die andere Hand hatte er in den Gürtel gehakt.
Der Meuchelmörder ging um die Kühlerhaube herum auf die Fahrerseite, wobei er uns keine Sekunde aus den Augen ließ. Als er dicht neben mir stand, wandte er kurz den Kopf und machte eine Handbewegung, woraufhin unser Ghul-Gefolge zu den Feldern zurückflog.
Ich streckte den Kopf aus dem Fenster. »Guten Morgen«, grüßte ich freundlich in möglichst überzeugendem Londoner Dialekt. »Ernest Squalls und Sohn. Wir liefern die bestellten Lebensmittel.«
Der Mann blieb stehen und musterte uns einen Augenblick schweigend.
»Squalls und Sohn...« Er sprach mit tiefer, schleppender Stimme und seine blauen Augen schienen durch mich hindurchzusehen. Er machte mich ganz nervös, auch der Junge schluckte unwillkürlich. Ich konnte nur hoffen, dass er nicht durchdrehte. »Squalls und Sohn... ganz recht, Sie werden erwartet.«
»Jawoll, Chef.«
»Was haben Sie da drin?«
»Lebensmittel, Chef.«
»Nämlich?«
»Äh...« Ich hatte keinen blassen Schimmer. »Alles Mögliche, Chef. Woll'n Sie einen Blick drauf werfen?«
»Die Liste reicht mir.«
Verdammt. »Alles klar, Chef. Wir, äh, liefern Kisten und Büchsen... massenweise Büchsen, Sir... und Kartons... und Gläser...«
Er sah misstrauisch aus. »Das ist aber nicht besonders präzise.«
Neben meinem Ellbogen ertönte eine hohe Stimme. Nathanael beugte sich an mir vorbei zum Fenster. »Ich hab die Liste aufgestellt, Sir, nicht mein Vater. Wir haben russischen Kaviar dabei, Kiebitzeier, frischen Spargel, luftgetrocknete Bologneser Salami, syrische Oliven, Vanillestangen aus Mittelamerika, frische Pasta, Lerchenzungen in Aspik, marinierte Riesenschnecken in der Schale, Gläser mit frisch gemahlenem schwarzem Pfeffer und grobem Salz, fangfrische Austern, Straußenfleisch...«
Der Söldner hob die Hand. »Halt. Jetzt würde ich doch gern einen Blick darauf werfen.«
»Klar, Chef.« Böses ahnend stieg ich aus und führte ihn um den Lieferwagen herum. Ich hoffte bloß, dass die Fantasie nicht allzu sehr mit dem Jungen durchgegangen war. Was uns erwartete, wenn wir eine ganz andere Fracht beförderten, wollte ich mir lieber nicht ausmalen, aber es war sowieso zu spät. Der Söldner stand mit unbewegtem Gesicht neben mir. Ich schloss auf und öffnete die Heckklappe.
Er sah sich kurz im Laderaum um. »In Ordnung. Sie können weiterfahren.«
Ungläubig warf ich ebenfalls einen Blick hinein. Hinten in der Ecke erspähte ich eine Kiste mit Gläsern: Syrische Oliven. Dahinter halb verdeckt ein Kistchen Lerchenzungen, ganze Lagen in Tücher eingeschlagener Teigwaren... Ich schloss die Klappe wieder und ging nach vorn zum Fahrerhaus.
»Gibt's irgendwelche Vorschriften zu beachten, Chef?«
Der Mann stützte sich auf die Unterkante des offenen Wagenfensters. Über seinen Handrücken zogen sich kreuz und quer schmale, weiße Narben. »Sie folgen immer der Zufahrt, bis sie sich gabelt, biegen nach rechts ab und fahren am Hintereingang vor. Dort wartet schon jemand. Sie liefern Ihre Ware ab und fahren wieder zurück. Ein Hinweis vorweg: Sie betreten das Privatgrundstück eines Zauberers. Wenn Ihnen Ihr Leben lieb ist, schnüffeln Sie nirgends herum, wo Sie nichts zu suchen haben. Wenn Sie wüssten, was darauf für Strafen stehen, würde Ihnen das Blut in den Adern gefrieren.«
»Geht klar, Chef.«
Mit einem angedeuteten Nicken trat der Mann zurück und winkte uns durch. Ich gab ein wenig Gas und ließ den Wagen langsam durch den Torbogen rollen, dann passierten wir erst die eine, dann die andere Schutzkuppel. Jedes Mal kribbelte meine Substanz. Schließlich waren wir durch und fuhren die sandige, sanft geschwungene, von Bäumen gesäumte Auffahrt entlang.
Ich sah den Jungen an. Er wirkte völlig ungerührt, nur der einsame Schweißtropfen, der seine Schläfe herabrann, verriet ihn. »Woher hast du das alles gewusst?«, fragte ich. »Du hast doch nur ganz kurz nachgesehen.«
Er lächelte flüchtig. »Das gehört zu meiner Ausbildung. Ich kann sehr schnell lesen und mir Dinge gut einprägen. Und? Was hältst du von ihm?«
»Von Lovelace' Mörderlein? Nicht uninteressant. Ein Dschinn ist er nicht und für einen Zauberer halte ich ihn auch nicht -- ihm fehlt der typische Verwesungsgeruch.98( Das sollte keine Beleidigung sein. Na ja, eigentlich schon, aber es ist eine zutreffende Beleidigung. Ich bin zwar kein Suchkugelkobold (wie du dich vielleicht erinnerst, bestehen Suchkugelkobolde hauptsächlich aus einem großen Nasenloch), aber ich verfüge über einen hervorragenden Geruchssinn und erkenne einen Zauberer fast immer, sogar wenn er inkognito unterwegs ist. Im Lauf der langen Jahre, die ein Zauberer in verräucherten Räumen zubringt und mächtige Wesen beschwört, nimmt seine Haut einen ganz bestimmten Geruch an, dessen überwiegende Bestandteile Räucherwerk und Angstschweiß sind. Wer sich anschließend immer noch nicht ganz sicher ist, braucht dem Betreffenden bloß in die Augen zu blicken -- normalerweise sieht man die Kontaktlinsen. ) Aber wie wir wissen, war er in der Lage, das Amulett zu stehlen, demnach muss er über gewisse Fähigkeiten verfügen... Und er besitzt ein unglaubliches Selbstvertrauen. Hast du gesehen, wie ihm die Ghule beim kleinsten Wink gehorcht haben?«
Der Junge zog die Stirn kraus. »Wenn er kein Zauberer und kein Dämon ist, was kann er dann für besondere Fähigkeiten haben?«
»Täusch dich nicht«, sagte ich düster. »Es gibt noch ganz andere Dinge zwischen Himmel und Erde.« Ich musste an das Mädchen aus der Widerstandsbewegung und seine Gefährten denken.
Weitere Fragen blieben mir erspart, denn jetzt führte die Zufahrt aus den Bäumen heraus. Vor uns lag Heddleham Hall.
Der Junge schnappte nach Luft.
Auf mich hatte der Anblick nicht ganz dieselbe Wirkung. Wenn man mitgeholfen hat, einige der großartigsten Bauwerke der Welt zu errichten, und die betreffenden Architekten gelegentlich mit wertvollen Tipps versorgt hat,99(Was nicht heißt, dass meine Ratschläge immer befolgt wurden. Man denke nur an den Schiefen Turm von Pisa. ) macht man sich bei einem zweitklassigen viktorianischen Herrenhaus im neugotischen Stil nicht gleich ins Hemd. Man kennt das ja: haufenweise Türmchen und ähnlicher Schnickschnack.100(Nicht anschaulich genug? Ich wollte ja bloß mit der Geschichte vorankommen. Also: Heddleham Hall war ein großer, rechteckiger, doppelstöckiger Kasten mit stummelkurzen Seitenflügeln, Unmassen hoher Bogenfenster, ebenfalls hohen, geschwungenen Ziergiebeln, einem wahren Wald von Schornsteinen, kunstvollem Maßwerk mit barocken Anklängen, Pseudozinnen über dem Haupteingang, hohen Kuppeldecken (mit unzähligen Rippen), allerlei Wasserspeiern (dito), und das alles aus einem goldbraunen Stein erbaut, der sparsam verwendet durchaus ansprechend wirkt, aber in solchen Mengen unweigerlich an ein überdimensionales Karamellbonbon erinnert.) Das Gebäude war von einer weitläufigen Rasenfläche umgeben, auf der Pfauen und kleine Kängurus dekorativ verstreut waren.101( So dekorativ, dass ich mich fragte, ob man sie festgeklebt hatte. ) Man hatte mehrere gestreifte Partyzelte aufgebaut, und etliche Bedienstete waren damit beschäftigt, von der Terrasse her Tabletts mit Flaschen und Weingläsern anzuschleppen. Vor dem Haus stand eine riesige, uralte Eibe, unter deren ausladenden Ästen sich der Zufahrtsweg gabelte. Links herum gelangte man in elegantem Bogen zum Haupteingang, die rechte Abzweigung schlängelte sich unauffällig zur Hintertür. Wie befohlen fuhren wir zum Lieferanteneingang.
Mein Herr gaffte immer noch aus dem Fenster und konnte sich nicht satt sehen.
»Lass die albernen Tagträume«, sagte ich. »Wenn du später auch so wohnen willst, musst du erst mal den heutigen Tag lebend überstehen. Also, drin wären wir. Nun zu unserem Plan. Was hast du dir denn vorgestellt?«
Der Junge schaltete sofort. »Nach dem, was uns Lovelace erzählt hat, müssen wir davon ausgehen, dass er einen Anschlag auf die Minister vorhat. Was genau, wissen wir nicht. Das Ganze wird voraussichtlich stattfinden, sobald sich die Gäste sorglos vergnügen und alle Vorsicht vergessen. Das Amulett spielt dabei eine wichtige Rolle.«
»So weit kann ich dir folgen.« Ich trommelte ungeduldig auf das Lenkrad. »Aber wie lautet unser Plan?«
»Es gibt zwei Möglichkeiten: Entweder finden wir das Amulett, oder wir finden heraus, was Lovelace vorhat. Wahrscheinlich trägt er das Amulett bei sich, jedenfalls wird es bestimmt scharf bewacht. Es wäre von Vorteil zu wissen, wo es sich im Moment befindet, aber wir sollten es Lovelace erst abnehmen, wenn alle Gäste eingetroffen sind. Alle müssen mitbekommen, dass er es besitzt, denn das beweist, dass er ein Verräter ist. Und wenn wir dann noch öffentlich aufdecken können, was er damit vorhatte, umso besser. Mehr Beweise brauchen wir nicht.«
»Bei dir hört sich das alles so einfach an«, seufzte ich und dachte an Faquarl, Jabor und all die anderen Sklaven, die Lovelace höchstwahrscheinlich in der Hinterhand hatte. »Aber zuerst müssen wir das Auto und unsere Verkleidung loswerden.«
Die Zufahrt endete unvermittelt an einem kiesbestreuten Rondell hinter dem Haus. Dort parkte schon der Lieferwagen des Blumenhändlers. Vor einer weit geöffneten weißen Flügeltür stand ein Mann in dunkler Uniform und bedeutete uns, dass wir vor ihm anhalten sollten.
»Na denn«, sagte der Junge. »Wir laden aus und ergreifen die erstbeste Gelegenheit, ins Haus zu kommen. Du tust einfach, was ich dir sage.«
»Aber hallo! Mache ich das nicht immer?« Ich schaffte es, den Wagen dicht vor der kunstvoll gestutzten Hecke zum Stehen zu bringen, und stieg aus. Sofort kam der Lakai anmarschiert.
»Mr Squalls?«
»Zur Stelle, Chef. Das da ist... mein Sohn.«
»Sie sind spät dran. Der Koch wartet schon. Bringen Sie die Waren bitte so schnell wie möglich in die Küche.«
»Jawoll, Chef.« Ein leises Unbehagen durchrieselte meine Substanz, meine Nackenhaare sträubten sich. Der Koch... Nein, das wäre dann doch zu... Er war bestimmt woanders. Ich öffnete die Heckklappe. »Jetzt aber dalli, Sohnemann, sonst gibt's was hinter die Löffel!«
Ich machte mir einen Spaß daraus, dem Jungen so viele Gläser mit syrischen Oliven und Riesenschnecken aufzuladen, wie er gerade noch packen konnte, dann schickte ich ihn los, und er wankte ächzend mit seiner Last davon. Der Anblick erinnerte mich an Simpkin in Pinns Laden.102(Glaub bloß nicht, ich hätte Simpkin vergessen. Im Gegenteil. Ich bin mit einem guten Gedächtnis und einer schöpferischen Fantasie gesegnet. Für den hatte ich mir schon etwas ausgedacht. ) Ich entschied mich für ein kleines Kistchen Lerchenzungen und folgte ihm durch den Hintereingang in einen kühlen, weiß getünchten Korridor. Dienstboten aller Größen, Gestalten und Geschlechter flitzten mit hunderterlei Dingen beschäftigt wie aufgeschreckte Feldhasen umher, Klappern, Klirren und Stimmengewirr erfüllten die Luft und aus der Küche drang der Duft von frischem Brot und gebratenem Fleisch.
Ich spähte durch den gewölbten Durchgang zur Küche. Dutzende weiß gekleideter Hilfsköche hackten, klopften, putzten und schnippelten, was das Zeug hielt. Über dem offenen Kamin drehte sich ein Spießbraten. Auf den Tischen türmte sich Gemüse, daneben warteten Törtchen auf ihre Geleefüllung. Es summte und brummte wie in einem Bienenstock. Über dem ganzen Gewimmel waltete ein stattlicher Küchenchef, der gerade einen kleinen Jungen in blauer Livree anbrüllte.
Der Küchenchef hatte die Ärmel hochgerollt. Ein Arm war dick verbunden.
Ich wechselte sofort auf die siebte Ebene.
Und zog den Kopf wieder zurück. Irrtum ausgeschlossen. Diese Fangarme kannte ich nur zu gut.
Inzwischen hatte mein Herr die Küche betreten, seine kostbare Fracht auf einer der Arbeitsflächen abgeladen und kam gerade wieder heraus, ohne dass ihm etwas aufgefallen wäre. Als er um die Ecke bog, drückte ich ihm die Lerchenzungen in die Hand.
»Bring das auch noch hin«, zischte ich. »Ich kann da nicht rein.«
»Wieso nicht?«
»Tu's einfach.«
Er war so vernünftig, meiner Aufforderung unverzüglich nachzukommen, denn mittlerweile stand der Bedienstete mit der dunklen Uniform im Korridor und beobachtete uns scharf. Wir gingen zum Wagen, um die nächste Ladung zu holen.
»Der Küchenchef«, flüsterte ich und hievte eine Kiste Wildschweinpastete heraus, »ist der Dschinn Faquarl. Keine Ahnung, wieso er am liebsten in dieser Verkleidung herumläuft. Aber ich kann nicht in die Küche gehen, er würde mich sofort erkennen.«
Der Junge sah mich misstrauisch an. »Woher soll ich wissen, dass du mich nicht anschwindelst?«
»Dieses eine Mal musst du mir einfach glauben. Hier, du schaffst doch bestimmt noch einen Sack Straußenschnitzel, oder? Hoppla. Vielleicht doch nicht.« Ich half ihm wieder auf die Beine. »Ich lade aus, du bringst das Zeug rein, und derweil überlegen wir uns beide, wie wir vorgehen.«
Während der Junge mehrmals hin und her lief, entwarfen wir unsere Strategie. Bis wir uns einig waren, bedurfte es allerdings mehrerer Entwürfe, denn der Junge war dafür, dass wir uns beide an der Küchentür vorbeistahlen und im Haus umsahen, ich dagegen weigerte mich rundheraus, auch nur in Faquarls Nähe zu kommen. Mein Vorschlag lautete, alles auszuladen, den Wagen irgendwo zwischen den Bäumen abzustellen, uns zurückzuschleichen und dann unsere Nachforschungen aufzunehmen. Doch davon wollte wiederum der Junge nichts wissen.
»Du hast es gut«, widersprach er. »Du kannst dich als Dunstwolke oder sonst was getarnt über das Gelände bewegen. Ich nicht. Bevor ich am Haus bin, haben die mich doch längst geschnappt. Wo ich jetzt schon mal hier bin, will ich auch rein.«
»Aber du bist bloß der Laufbursche des Lebensmittellieferanten! Was willst du sagen, wenn du erwischt wirst?«
Er grinste verschlagen. »Keine Sorge. Ich bleibe nicht mehr lange Laufbursche.«
»Für mich ist es jedenfalls zu riskant, an der Küche vorbeizugehen«, entgegnete ich. »Ich habe grade eben schon verdammtes Schwein gehabt. Normalerweise spürt mich Faquarl auf zwei Kilometer Entfernung. Es hilft alles nichts, ich muss irgendwie anders ins Haus gelangen.«
»Mir gefällt das nicht«, protestierte der Junge. »Wie soll ich dich dann wiederfinden?«
»Ich finde dich. Hauptsache, du lässt dich in der Zwischenzeit nicht erwischen.«
Der Junge zuckte die Achseln. Falls er die Hosen voll hatte, ließ er sich jedenfalls nichts anmerken. Ich lud ihm die letzten Körbe Kiebitzeier auf und sah ihm nach, als er ins Haus watschelte, dann schlug ich die Wagenklappe zu, legte den Schlüssel auf den Fahrersitz und sondierte die Lage. Von der Idee, den Wagen zwischen den Bäumen zu parken, nahm ich bald wieder Abstand. Das hätte mehr Verdacht erregt, als wenn ich ihn einfach hier stehen ließ. Der Lieferwagen des Blumenhändlers schien auch niemanden zu stören.
Das Haus hatte viel zu viele Fenster. Hinter jedem konnte ein Späher postiert sein. Ich schlenderte zur Hintertür, als wollte ich hineingehen, und prüfte unterwegs sämtliche Ebenen. Am äußersten Rand der inneren Kuppel flog gerade eine Streife über die Bäume, war jedoch zu weit weg, als dass ich mir hätte Sorgen machen müssen. Auch das Haus selbst machte einen unbedenklichen Eindruck.
Kurz vor der Hintertür trat ich beiseite, sodass ich von drinnen nicht zu sehen war, und verwandelte mich. Aus Mr Squalls wurde eine kleine Eidechse, die auf den Boden fiel, zur Hauswand huschte und daran emporkletterte. Auf dem Weg in den ersten Stock tarnte mich mein karamellfarbenes Schuppenkleid ausgezeichnet. Mit den winzigen Krallen an meinen Zehen konnte ich mich prima festhalten und die beweglichen Augen konnte ich nach vorn, nach hinten und nach beiden Seiten drehen. Alles in allem mal wieder die perfekte Gestalt. Als ich die Mauer hochflitzte, fragte ich mich, wie es meinem Herrn in seiner unvorteilhafteren Verkleidung ergehen mochte.
Nathanael37
Als er den Eierkorb abgestellt hatte, sah sich Nathanael nach einem geeigneten Opfer um. In der Küche wuselten so viele Leute umher, dass er den kleinen Jungen in der dunkelblauen Uniform nicht gleich entdeckte und schon befürchtete, er wäre wieder weggegangen, doch schließlich erspähte er ihn hinter der beleibten Konditorin, wo er gerade einen Berg Appetithäppchen auf ein zweistöckiges Serviertablett schichtete.
Offenbar sollte der Junge die Häppchen irgendwo hinbringen. Nathanael beschloss, ihn vorher abzupassen.
Er drückte sich in der Küche herum, vertrieb sich die Wartezeit, indem er so tat, als müsste er seine Körbe und Kisten auspacken, und wurde immer ungeduldiger, als der Junge die mit Frischkäse und Garnelen gefüllten Pastetchen eines nach dem anderen sorgfältig auf dem Tablett arrangierte.
Etwas Schweres, Hartes fiel auf seine Schulter. Er drehte sich um.
Hinter ihm stand der Chefkoch. Sein Gesicht war vom Kaminfeuer gerötet und glänzte von Schweiß. Er sah mit lebhaften schwarzen Augen auf Nathanael herunter. In den Wurstfingern hielt er ein Hackbeil und mit der stumpfen Seite hatte er Nathanael eben auf die Schulter geklopft.
»Und was hast du in meiner Küche verloren?«, fragte er sanft.
Nichts an seinem Äußeren oder an den Ebenen, die Nathanael zugänglich waren, deutete auch nur entfernt darauf hin, dass er kein Mensch war, aber Nathanael hatte Bartimäus' Warnung im Hinterkopf und ging auf Nummer Sicher. »Ich sammle nur die Körbe von meinem Vater ein«, antwortete er höflich. »Wir haben nämlich nicht so viele davon. Tut mir Leid, wenn ich im Weg gestanden habe.«
Der Chefkoch zeigte mit dem Beil auf die Tür. »Raus.«
»Ja, Sir. Bin schon weg.« Allerdings ging er nur bis vor den Durchgang, lehnte sich dort an die Wand und wartete. Jedes Mal wenn jemand aus der Küche kam, beugte er sich vor, als müsste er sich die Schnürsenkel binden. Das war ziemlich riskant, und er befürchtete die ganze Zeit, dass der Koch auftauchte, andererseits war er merkwürdig aufgedreht. Seit er am Tor den ersten Schreck über Lovelace' Killer überwunden hatte, war mit einem Mal alle Angst von ihm abgefallen und er spürte stattdessen eine bislang unbekannte Erregung -- den Reiz des Nervenkitzels. Ganz egal, wie die Sache ausging, er würde nie mehr tatenlos zusehen, wie seine Feinde ungestraft ihre Verbrechen verübten. Jetzt war er an der Reihe. Er war der Jäger. Er zog die Schlinge enger.
Leichte, trippelnde Schritte. Im Durchgang zur Küche erschien der Page. Er balancierte das Serviertablett mit den Häppchen auf dem Kopf und hielt es mit einer Hand im Gleichgewicht. So bog er nach rechts in den Korridor ab. Nathanael spurtete hinterher, bis er ihn eingeholt hatte.
»Hallo!«, grüßte er betont freundlich und musterte den Jungen dabei von oben bis unten. Perfekt. Genau die richtige Größe.
Der Bursche konnte ihn nicht einfach ignorieren. »Äh... kann ich dir irgendwie helfen?«
»Ja. Gibt's hier irgendwo eine Toilette? Die Fahrt war ziemlich lang und... na ja, du weißt schon.«
Vor einer breiten Treppe blieb der Junge stehen und zeigte auf einen Seitengang. »Da lang.«
»Kannst du mich nicht eben hinbringen? Ich hab Angst, dass ich nicht die richtige Tür finde.«
»Ich bin sowieso schon spät dran, Kumpel.«
»Bitte.«
Der Junge ächzte genervt und ging Nathanael in dem engen Flur voran. Er hatte es so eilig, dass das Tablett auf seinem Kopf bedenklich ins Rutschen kam. Er blieb kurz stehen, rückte es wieder gerade und ging weiter. Nathanael trabte hinterher und blieb ebenfalls einmal kurz stehen, um aus seinem obersten Korb das schwere Nudelholz herauszuholen, das er aus der Küche stibitzt hatte. Vor der vierten Tür machte der Junge Halt.
»Ist das auch ganz bestimmt die richtige? Ich will nirgendwo reinplatzen.«
»Wenn ich's dir doch sage. Da.« Der Junge versetzte der Tür einen sanften Tritt und sie schwang auf. Nathanael seinerseits schwang das Nudelholz. Der Junge krachte samt Silbertablett auf die Fliesen und es regnete Häppchen. Nathanael schlüpfte durch die Tür, machte sie hinter sich zu und schloss ab.
Der Junge war ohnmächtig, so konnte ihn Nathanael ohne Gegenwehr ausziehen. Die überall verstreuten Pastetchen (die meisten mit der Butterseite nach unten) wieder einzusammeln, war schon beträchtlich schwieriger. Der weiche Frischkäse ließ sich gut vom Boden abkratzen und wieder in die Pastetchen befördern, die Garnelen dagegen sahen zum Teil ziemlich mitgenommen aus.
Als Nathanael das Tablett wieder einigermaßen hergerichtet hatte, riss er das Hemd von Squalls' Sohn in Streifen und knebelte und fesselte den Pagen damit. Dann schleifte er ihn in eine Kabine, verriegelte sie von innen, kletterte auf den Wasserkasten und über die Trennwand wieder hinaus.
Als alle Spuren verwischt waren, strich sich Nathanael vor dem Spiegel die Uniform glatt, hob das Tablett auf den Kopf und verließ die Toilette. Da er vermutete, dass es für ihn im Dienstbotentrakt nichts Interessantes zu sehen gab, lief er den Gang wieder zurück und stieg die Treppe hinauf.
Diener mit Tabletts und kistenweise Flaschen eilten in beiden Richtungen an ihm vorbei, aber niemand hielt ihn auf.
Oben gelangte man durch eine Tür in ein Vestibül mit hohen Bogenfenstern. Auf dem glänzenden Marmorfußboden lagen kostbare Teppiche aus Persien und Fernost, Alabasterbüsten der großen Helden der Vergangenheit blickten aus Nischen in den weiß getünchten Wänden. Sogar im schwachen Licht der Wintersonne erschien der Saal in seiner Pracht strahlend hell.
Nathanael schritt langsam durch den Raum und hielt die Augen offen.
Weiter vorn vernahm er laute, fröhliche Begrüßungen. Er beschloss, den Betreffenden lieber aus dem Weg zu gehen. Hinter einer Tür erspähte er Bücherregale. Er trat ein...
...und befand sich in einer wunderschönen, rund angelegten Bibliothek. Sie erstreckte sich über zwei Stockwerke und wurde von einer Glaskuppel gekrönt. Eine Wendeltreppe führte zu einem metallenen Laufgang, der sich hoch über Nathanaels Kopf um den ganzen Raum herumzog. Auf einer Seite sah man durch breite Glastüren und die Fenster darüber auf die Rasenfläche und einen künstlich angelegten Teich hinaus, ansonsten war jeder Quadratzentimeter Wand mit Büchern bestückt -- dickleibige, kostbare, ehrwürdige Folianten aus aller Herren Länder. Nathanael stockte vor Staunen der Atem. Eines Tages würde er auch so eine Bibliothek besitzen...
»Was hast du hier zu suchen?« Ihm direkt gegenüber wurde ein Regal zur Seite geschoben und dahinter wurde eine Tür sichtbar. In der Tür stand eine junge, dunkelhaarige Frau und musterte Nathanael misstrauisch. Aus irgendeinem Grund erinnerte sie ihn an Miss Lutyens. Jetzt verließ ihn sein Mut und er öffnete und schloss nur stumm den Mund.
Die Frau kam auf ihn zu. Sie trug ein elegantes langes Kleid und an ihrem schlanken Hals funkelte kostbarer Schmuck. Nathanael fasste sich wieder. »Äh... möchten Sie vielleicht so ein Garnelen-Dingens?«
»Wer bist du? Ich hab dich hier noch nie gesehen.« Ihre Stimme war kalt wie Eis.
Nathanael dachte fieberhaft nach. »Ich heiße John Squalls, Madam. Ich hab heut Morgen mit meinem Vater die Sachen fürs Büffet gebracht, aber dann ist eben grade der eine Page krank geworden, Madam, und da hat man mich gefragt, ob ich einspringen kann, damit Sie an so einem wichtigen Tag wie heute nicht mit zu wenig Personal dastehen. Ich glaub, ich hab mich verlaufen, ich kenn mich hier ja nicht aus...«
»Danke, das genügt.« Ihr Ton war immer noch feindselig und sie betrachtete kritisch sein Tablett. »Wie sieht das denn aus? Das ist ja wohl nicht zu...«
»Amanda!« Ein junger Mann trat hinter ihr durch die Tür. »Ach, hier bist du -- Gott sei Dank, etwas zu essen! Lass mich mal durch!« Er stürzte an ihr vorbei und schnappte sich die drei, vier kläglichsten Häppchen von Nathanaels Silbertablett.
»Ich bin gerettet! Auf der Fahrt von London hierher bin ich fast verhungert! Mmm, da sind ja Garnelen drauf.« Er kaute herzhaft. »Schmeckt interessant. So frisch. Aber jetzt erzähl doch mal, Amanda...stimmt das mit dir und Lovelace? Alle Welt redet darüber, dass...«
Amanda Cathcart lachte geziert, dann verscheuchte sie Nathanael mit einer unwirschen Handbewegung. »Du da! Ab ins Vestibül, reich die Häppchen herum. Und sorg dafür, dass die nächste Portion besser aussieht.«
»Sehr wohl, Madam.« Nathanael verneigte sich kurz, wie er es bei den Dienern im Parlament gesehen hatte, und verließ die Bibliothek.
Das war gerade noch mal gut gegangen. Sein Herz raste, aber er hatte einen kühlen Kopf bewahrt. Inzwischen verschloss er sich gegenüber den Schuldgefühlen, die ihn nach dem Brand gequält hatten, und betrachtete das Geschehene distanziert und sachlich. Mrs Underwood war gestorben, weil er das Amulett gestohlen hatte. Sie war gestorben und er selbst war noch am Leben. Das waren die Tatsachen. Im Gegenzug würde er jetzt Lovelace fertig machen. Vermutlich würde er selbst den Tag auch nicht überleben, doch das beunruhigte ihn nicht. Das Schicksal hatte es so gewollt, dass sein Feind die besseren Karten hatte. Entweder erreichte er sein Ziel oder er starb.
Die Radikalität dieser fast mathematischen Gleichung gefiel ihm. Klar und einfach, wie sie war, half sie ihm, seine widerstreitenden Gefühle auszublenden.
Immer dem Stimmengewirr nach lief er ins Vestibül zurück. Inzwischen trafen pausenlos neue Gäste ein, deren Geplapper sich an den Marmorsäulen brach. Staatsminister kamen durch die offene Tür geschlendert, streiften die Handschuhe ab und wickelten sich aus langen Seidenschals. Ihr warmer Atem bildete kleine Wolken in dem kalten Saal. Die Herren erschienen im Smoking, die Damen trugen elegante Abendkleider.
Im Hintergrund standen schon die Bediensteten bereit, nahmen Mäntel in Empfang und boten Champagner an. Nathanael wartete einen Augenblick und stürzte sich dann mit hoch erhobenem Tablett ins Gewühl.
»Sir, Madam, darf ich Ihnen...?«
»Frischkäsedingens mit Garnelen, Madam...«
»Möchten Sie vielleicht...?«
Er drehte sich im Kreis und kämpfte sich durch einen Schwarm ausgestreckter Hände, die wie gierige Möwen auf seine Häppchen herabstießen. Niemand bedankte sich oder schien ihn überhaupt wahrzunehmen. Immer wieder griff jemand ohne hinzusehen nach dem Tablett oder führte ein Häppchen zum aufgesperrten Mund und verpasste dem Pagen dabei mit der Hand oder dem Ellbogen eine Kopfnuss. Im Handumdrehen war das oberste Tablett bis auf ein paar Krümel leer und auf dem unteren lagen nur noch ein paar traurige Reste. Sofort sah sich Nathanael an den Rand gedrängt. Mit verrutschtem Kragen rang er nach Luft.
Neben ihm stand ein hagerer Diener und füllte mit bekümmerter Miene Gläser nach. »Wie die Tiere, was?«, sagte er leise. »Diese elenden Zauberer.«
»Ja.« Nathanael hörte kaum zu. Er betrachtete die Ministermeute durch seine Linsen. Mit ihrer Hilfe konnte er erkennen, was im Saal noch alles vor sich ging. Beinahe hinter jedem Mann und jeder Frau schwirrte ein Kobold umher, und während sich die Damen und Herren in verbindlichem Smalltalk ergingen, über andere Gäste herzogen und ihren Schmuck befummelten, unterhielten sich die kleinen Sklaven auf ihre Weise. Sie prahlten und protzten und plusterten sich zu absurdem Umfang auf, wobei sie immer wieder verstohlen versuchten, ihren Rivalen im wahrsten Sinne des Wortes die Luft abzulassen, indem sie diese mit ihren spitzen Schwänzen in die empfindlichsten Stellen pikten. Manche änderten ihre Färbung, durchliefen den ganzen Regenbogen, bevor sie sich für ein drohendes Rot oder giftiges Gelb entschieden. Andere begnügten sich damit, Fratzen zu schneiden und die Gesichter oder Gesten der Herren ihrer Gegenspieler nachzuäffen. Falls die Zauberer das Ganze mitbekamen, ignorierten sie es sehr überzeugend, doch Nathanael wurde von dem scheinheiligen Getue der Gäste im Verein mit den Faxen der Kobolde ganz schwindelig.
»Bietest du die Dinger an oder führst du sie nur spazieren?«
Vor ihm stand eine Frau mit einer umfangreichen Taille, umfangreichen Hüften und einem noch umfangreicheren Kobold über der Schulter und funkelte ihn ärgerlich an. Neben ihr... Nathanaels Herz flatterte... stand Lovelace' Kumpan, der fischige Mr Lime, und hinter seinem Ohr drückte sich der kleinste, unbeholfenste Kobold herum, den man sich vorstellen konnte. Nathanael ließ sich nichts anmerken und präsentierte der Frau mit gesenktem Kopf das Tablett. »Entschuldigen Sie bitte, Madam.«
Sie nahm sich zwei Häppchen, Lime eines. Nathanael sah scheinbar betreten zu Boden, spürte aber den Blick des Mannes auf sich ruhen.
»Kennen wir uns nicht irgendwoher?«, fragte der Fischige.
Die Frau zupfte ihren Begleiter am Ärmel. »Nun komm schon, Rufus. Was unterhältst du dich mit einem Gewöhnlichen, wenn man mit so vielen richtigen Leuten plaudern kann? Sieh mal -- da drüben ist Amanda!«
Der Zauberer zuckte die Achseln und ließ sich mitziehen. Nathanael schaute den beiden nach und musste feststellen, dass Limes Kobold den Kopf um neunzig Grad drehte und ihn so lange anstarrte, bis ihm andere Gäste die Sicht versperrten.
Der Diener neben ihm bekam überhaupt nichts davon mit, denn er konnte die Kobolde nicht sehen. »Das war's mit den Häppchen«, sagte er. »Jetzt kannst du Getränke anbieten gehen. Die sind durstig wie Kamele und die meisten haben noch schlechtere Manieren.«
Einige Gäste schlenderten aus dem Vestibül in den angrenzenden Saal, und Nathanael war froh, dass er einen Vorwand hatte, ihnen zu folgen. Er wollte aus dem Gedränge heraus und tiefer in das Haus vordringen. Bis jetzt hatte er weder Lovelace und das Amulett entdeckt, noch war ihm sonst etwas Verdächtiges aufgefallen. Aber es war ohnehin zu früh, denn der Premierminister war noch nicht eingetroffen.
Auf halbem Weg in den Nebenraum kam er an der Frau aus der Bibliothek vorbei. Sie war von einer kleinen Gruppe Gäste umringt und hielt Hof. Nathanael trieb sich in ihrer Nähe herum, bot volle Gläser an, nahm leere entgegen.
»...Sie werden ihn ja gleich selber sehen«, kündigte sie an. »Ich war einfach überwältigt! Simon hat ihn eigens für diesen Nachmittag aus Persien importieren lassen.«
»Er hat sich Ihretwegen viel Mühe gegeben«, bemerkte ein Mann und nippte an seinem Glas.
Amanda Cathcart errötete leicht. »Oh, er ist wirklich ganz reizend zu mir. Aber es ist einfach so unglaublich raffiniert! Bestimmt will dann jeder so etwas haben! Dabei war das Ganze nicht einfach einzubauen -- Simons Leute haben eine ganze Woche dafür gebraucht. Ich habe den Saal heute Morgen selber zum ersten Mal gesehen. Simon meinte, es würde mir den Atem verschlagen, und er hat Recht behalten.«
»Der Premierminister!«, rief jemand. Unter gedämpften Entzückens-schreien strebten die Gäste wieder dem Eingang zu, allen voran Amanda Cathcart. Nathanael machte es wie die anderen Diener und stellte sich bescheiden neben eine Säule, bis er gebraucht wurde.
Rupert Devereaux trat ein, schlug sich lässig mit den Handschuhen in die Handfläche und lächelte wie immer freundlich. Er stach nicht nur durch seine würdige Haltung und geschmackvolle Kleidung von seinen Bewunderern ab (auch Nathanael war davon wieder genauso beeindruckt wie damals im Parlament), sondern auch durch seine Begleiter: eine Leibwache aus vier mürrischen Zauberern in grauen Anzügen und -- noch bemerkenswerter -- ein ungeschlachter, zwei Meter großer Afrit mit leuchtend dunkelgrüner Haut. Letzterer stand dicht hinter seinem Herrn und blickte aus roten Augen drohend in die Runde.
Die Kobolde schnatterten vor Angst, die Gäste verbeugten sich ehrerbietig.
Nathanael merkte, dass der Premierminister seinen versammelten Ministern, von denen der eine oder andere womöglich auf seinen Posten spekulierte, ganz offen seine Macht demonstrieren wollte. Auf Nathanael verfehlte der Auftritt seine Wirkung jedenfalls nicht. Wie kam Lovelace bloß auf die Idee, er könnte etwas so Gewaltiges wie diesen Afriten bezwingen? Das war doch total größenwahnsinnig!
Aber da kam Lovelace schon selbst durch den Saal, um seinen Vorgesetzten zu begrüßen. Nathanaels Gesicht war nichts anzumerken, doch sein Körper verkrampfte sich vor Abscheu.
»Herzlich willkommen, Rupert!« Ausgiebiges Händeschütteln. Lovelace schien sich überhaupt nicht um den Afriten zu scheren. Er drehte sich um und verkündete den versammelten Gästen: »Hoch verehrte Damen und Herren! Jetzt, da unser geliebter Premierminister unter uns weilt, ist die Konferenz offiziell eröffnet. Im Namen von Lady Amanda darf ich Sie alle in Heddleham Hall willkommen heißen. Fühlen Sie sich bitte ganz wie zu Hause!« Dabei sah er in Nathanaels Richtung. Nathanael drückte sich dichter an seine Säule. Lovelace' Blick wanderte weiter. »In Kürze beginnen die ersten Reden im Großen Salon, den Lady Amanda eigens für den heutigen Tag neu dekoriert hat. In der Zwischenzeit begeben Sie sich bitte in den Seitenflügel, wo weitere Erfrischungen auf Sie warten.«
Er gestikulierte in die betreffende Richtung und die Gäste machten sich auf den Weg.
Lovelace beugte sich zu Devereaux hinüber. Nathanael konnte hinter seiner Säule mithören: »Ich muss nur rasch noch ein paar Dinge für meine Eröffnungsrede holen, Sir. Wenn Sie mich bitte entschuldigen? Ich bin gleich wieder bei Ihnen.«
»Das ist doch selbstverständlich, Lovelace. Lassen Sie sich ruhig Zeit.«
Devereaux verließ mit seinem Gefolge den Saal, wobei der Afrit mit finsterer Miene die Nachhut bildete. Lovelace sah ihnen einen Augenblick nach und entfernte sich dann in die entgegengesetzte Richtung. Nathanael blieb, wo er war, und tat, als sei er vollauf damit beschäftigt, die leeren Gläser einzusammeln, die überall im Saal auf antiken Möbeln und Marmorsockeln herumstanden. Erst als der letzte Diener gegangen war, stellte er sein Tablett leise auf einem Tisch ab und folgte Lovelace lautlos wie ein Schatten.
Simon Lovelace schritt mit gesenktem Kopf und locker hinter dem Rücken verschränkten Händen durch die Flure und Säle des großen Gebäudes. Er achtete nicht auf die zahllosen Gemälde, Skulpturen, Wandteppiche und anderen Kunstwerke, an denen er vorbeikam, und sah sich kein einziges Mal um.
Nathanael huschte von Säule zu Sockel, von Bücherregal zu Sekretär und verließ seine jeweilige Deckung erst wieder, wenn er sicher war, dass der Zauberer genug Vorsprung hatte. Sein Herz hämmerte und in seinen Ohren rauschte es -- fast wie damals, als er mit Fieber im Bett liegen musste. Nur dass er sich diesmal nicht krank, sondern ausgesprochen lebendig fühlte.
Es konnte nicht mehr lange dauern, bis Lovelace zur Tat schritt. Nathanael war sich dessen so sicher, als hätte er alles selbst geplant. Er wusste immer noch nicht genau, was geschehen würde, doch er sah an der angespannten Haltung und dem entschlossenen Gang des Zauberers, dass der Zeitpunkt nicht mehr fern war.
Er wünschte, Bartimäus würde sich zeigen. Der Dschinn war seine einzige Waffe.
Lovelace ging eine schmale Treppe hinauf und durch einen türlosen Durchgang. Nathanael folgte ihm und setzte die Füße geräuschlos auf die spiegelglatten Marmorstufen.
Als er unter dem Durchgang stand, schaute er sich um. Er erblickte eine kleine Bibliothek oder eine Art Galerie, in die durch einige Dachfenster nur wenig Licht fiel. Lovelace marschierte den Mittelgang zwischen den Regalreihen entlang. Überall verteilt standen niedrige Vitrinen, die mit den unterschiedlichsten, seltsam geformten Gegenständen bestückt waren. Nathanael riskierte noch einen Blick, sah, dass sein Opfer den Raum schon fast durchquert hatte, und schlich auf Zehenspitzen hinterher.
Plötzlich rief Lovelace laut: »Maurice!«
Nathanael duckte sich hinter das nächste Regal, drückte sich flach dagegen und zwang sich, gleichmäßig zu atmen. Er hörte, wie am anderen Ende des Raumes eine Tür aufging. Darauf bedacht, bloß kein Geräusch zu machen, wandte er im Zeitlupentempo den Kopf, bis er über eine Reihe Bücher hinwegspähen konnte. Zwischen ihm und der gegenüberliegenden Wand standen weitere Regale, doch in einer Lücke erkannte er wie in einem Rahmen das rote, runzlige Gesicht des alten Schyler. Lovelace blieb verdeckt.
»Was ist los, Simon? Wieso kommst du hierher?«
»Ich hab dir was mitgebracht«, sagte Lovelace beiläufig und mit amüsiertem Unterton. »Den Jungen.«
Nathanael wäre vor Schreck beinahe in Ohnmacht gefallen. Er wollte fliehen...
Lovelace trat hinter dem Ende der Regalreihe hervor und rief: »Gib dir keine Mühe. Hier kommst du nicht lebend raus.«
Nathanael erstarrte. Er war fast hysterisch vor Angst, verhielt sich aber mucksmäuschenstill.
»Komm zu Maurice.« Lovelace winkte ihn mit übertriebener Liebenswürdigkeit heran. Nathanael machte ein paar zögernde Schritte. »Braver Junge. Und hör auf zu zittern, als hättest du Krämpfe. Noch etwas, was du dir hinter die Ohren schreiben solltest: Ein Zauberer lässt sich nie anmerken, dass er Angst hat.«
Nathanael betrat den Mittelgang und blieb vor dem alten Zauberer stehen. Er zitterte vor Zorn, nicht aus Furcht. Vergebens sah er sich nach einem Fluchtweg um. Als ihm Lovelace auf die Schulter klopfte, zuckte er vor der Berührung zurück.
»Ich muss jetzt leider gehen«, erklärte Lovelace. »Aber bei Maurice bist du in guten Händen. Er möchte dir ein Angebot machen. Wie bitte? Hast du etwas gesagt?«
»Woher haben Sie gewusst, dass ich hier bin?«
»Rufus Lime hat dich erkannt. Da ich nicht angenommen habe, dass du großes Aufsehen erregen willst -- schließlich wirst du wegen dieses... bedauerlichen Brandes von der Polizei gesucht --, hielt ich es für das Beste, dich von den anderen wegzulocken, bevor du Ärger machst. Und jetzt entschuldigt mich bitte, ich habe noch etwas Wichtiges vor. Maurice? Es kann losgehen.«
Schyler legte das Gesicht in zufriedene Falten. »Dann ist Rupert inzwischen eingetroffen?«
»Er ist da und seine Leute haben einen riesigen Afriten mitgeschleppt. Glaubst du, er ahnt was?«
»I wo! Das ist bloß der übliche Verfolgungswahn. Seit diesem verfluchten Attentat im Parlament ist es noch schlimmer geworden. Die Widerstandsbewegung hat sich inzwischen für so einiges zu rechtfertigen -- jedenfalls macht sie unser heutiges Vorhaben nicht eben leichter. Tja! Wenn wir erst mal an der Macht sind, Simon, müssen wir diese törichten Kinder ein für alle Mal unschädlich machen und in Ketten vor dem Tower aufknüpfen.«
»Ruperts Leibwächter bestehen garantiert darauf, dass der Afrit bei der Rede anwesend ist«, brummte Lovelace.
»Dann musst du dich dicht daneben stellen, Simon. Der Afrit muss die erste Ladung voll abbekommen.«
»Ja. Ich hoffe bloß, das Amulett...«
»Schluss! Das ist reine Zeitverschwendung! Wir haben das alles hundertmal besprochen. Du weißt, dass es standhält.« Der unfreundliche Tonfall des alten Mannes erinnerte Nathanael an die Ungeduld seines eigenen Meisters. Das runzlige Gesicht verzerrte sich zu einer hässlichen Fratze. »Machst du dir etwa Sorgen wegen der Frau?«
»Wegen Amanda? Unsinn! Sie bedeutet mir überhaupt nichts. Dann...«, Lovelace atmete tief durch »...dann ist also alles so weit?«
»Das Pentagramm ist fertig, ich habe den Saal gut im Blick und Rufus hat soeben das Horn hingebracht. Das wäre also auch erledigt. Falls jemand Scherereien macht, greifen wir sofort ein. Aber das wird nicht nötig sein.« Der Alte kicherte. »Ich kann's kaum erwarten.«
»Dann bis nachher.« Lovelace wandte sich um und ging zum Ausgang. Nathanael schien er ganz vergessen zu haben.
Plötzlich rief der alte Mann hinter ihm her: »Das Amulett von Samarkand! Hast du es schon um?«
Lovelace ging einfach weiter. »Nein, ich habe es bei Rufus gelassen. Sonst riecht der Afrit es womöglich, wenn ich länger neben ihm stehe. Ich lege es erst an, wenn ich hineingehe.«
»Na dann viel Glück, mein Junge.«
Keine Antwort. Kurz darauf hörte Nathanael Schritte die Treppe hinunterpoltern.
Schyler lächelte. Alle seine Furchen und Falten schienen von den Augenwinkeln auszugehen, doch die Augen selbst waren ausdruckslose Schlitze. Er war so bucklig, dass er Nathanael kaum überragte, und seine wächsernen Hände waren von Altersflecken überzogen, aber Nathanael spürte trotzdem, wie mächtig er war.
»John«, begann Schyler. »So heißt du doch, stimmt's? John Mandrake. Wir waren überrascht, dich hier anzutreffen. Wo hast du deinen Dämon gelassen? Ist er dir ausgebüxt? Wie leichtsinnig.«
Nathanael kniff die Lippen zusammen und schielte aus den Augenwinkeln auf die Vitrine neben sich. Sie enthielt allerlei merkwürdige Dinge: Steingefäße, Knochenpfeifen und einen großen mottenzerfressenen Kopfschmuck, der einem nordamerikanischen Schamanen gehört haben mochte. Nichts, was ihm von Nutzen sein könnte.
»Ich war ja dafür, dich sofort zu töten«, fuhr Schyler fort, »aber Simon denkt immer auch an die Zukunft. Er meinte, wir sollten dir ein Angebot machen.«
»Und zwar?« Nathanael betrachtete die nächste Vitrine. Darin lagen mehrere kleine, in verblichene Papierstreifen gewickelte Würfel aus stumpfem Metall.
Der Zauberer folgte seinem Blick. »Ah, du bewunderst Miss Cathcarts Sammlung? Das ist alles bloß Tinnef, keine echte Magie. Bei den reichen, dummen Gewöhnlichen ist es ausgesprochen in, seine Wohnung mit magischen Gegenständen zu dekorieren, aber ausgesprochen out, sich damit auch auszukennen. Tja! Unwissenheit kann ein Segen sein. Wegen solchem Firlefanz stehen die reichen Dummköpfe bei Sholto Pinn Schlange.«
Nathanael zuckte die Achseln. »Sie hatten etwas von einem Angebot gesagt.«
»Ach ja, richtig. In wenigen Minuten sind die hundert mächtigsten und einflussreichsten amtierenden Minister unserer Regierung, unser hoch verehrter Premierminister eingeschlossen, nicht mehr am Leben. Wenn anschließend Simons Leute das Ruder übernehmen, werden uns die unteren magischen Verwaltungsebenen keine Schwierigkeiten machen, dafür sind wir ihnen zu überlegen. Allerdings sind wir nicht besonders viele, und auf höherer Ebene werden bestimmt bald Stellen frei, die neu besetzt werden müssen. Daher brauchen wir die Unterstützung begabter Nachwuchszauberer. Unseren Verbündeten winken Wohlstand und sämtliche Privilegien einer Machtposition. Mit einem Wort, Mandrake: Du bist zwar noch jung, aber wir wissen, was in dir steckt. Du hast das Zeug zu einem großen Zauberer. Wenn du dich uns anschließt, bieten wir dir die Ausbildung, die du dir immer gewünscht hast. Stell dir mal vor: keine einsamen Experimente mehr, keine Verbeugungen und Kratzfüße vor irgendwelchen Trotteln, die es nicht mal wert sind, dir die Schuhe zu putzen! Wir bieten dir neue Herausforderungen und Anregungen, wir fördern deine Begabung so, dass sie sich voll entfalten kann. Und wenn Simon und ich einmal nicht mehr sein sollten, wirst vielleicht du Oberster...«
An dieser Stelle brach er ab und ließ die Zukunftsvision im Raum stehen. Nathanael schwieg. Sechs Jahre lang waren seine ehrgeizigen Erwartungen immer wieder enttäuscht worden. Sechs Jahre lang hatte er seine Bedürfnisse unterdrücken müssen: das Bedürfnis nach Anerkennung, das Bedürfnis, sein Können endlich offen zeigen zu dürfen, den brennenden Wunsch, als angesehener Minister ins Parlament einzuziehen. Und jetzt boten ihm ausgerechnet seine Feinde das alles an. Er stieß einen tiefen Seufzer aus.
»Wie mir scheint, bist du von unserem Vorschlag angetan, John. Also, was sagst du dazu?«
Nathanael sah dem alten Zauberer ins Gesicht. »Glaubt Simon Lovelace im Ernst, dass ich da mitmache?«
»Allerdings.«
»Nach allem, was passiert ist?«
»Trotz allem. Er kennt dich gut.«
»Dann ist Simon Lovelace ein Dummkopf.«
»John...«
»Ein eingebildeter Dummkopf!«
»Du darfst...«
»Nach allem, was er mir angetan hat? Und wenn er mir die ganze Welt zu Füßen legen würde! Ich soll mit ihm gemeinsame Sache machen? Lieber lasse ich mich umbringen!«
Schyler nickte, als wäre er mit dieser Antwort zufrieden. »Ich weiß. Genau das habe ich ihm auch gesagt. Ich habe dich nämlich durchschaut. Du bist bloß ein einfältiges, irregeleitetes Kind. Unvernünftig und schlecht erzogen. Tja! Du kannst uns nicht nützlich sein.«
Er machte einen Schritt auf Nathanael zu. Seine Schuhsohlen quietschten auf dem gewienerten Boden.
»Na, willst du nicht weglaufen, Kleiner? Dein Dschinn ist nicht mehr da. Ohne ihn bist du wehrlos. Soll ich dir einen kleinen Vorsprung lassen?«
Nathanael lief nicht weg. Er wusste, dass es aussichtslos war. Er warf einen kurzen Blick auf die übrigen Vitrinen, konnte aber nicht richtig erkennen, was darin ausgestellt war, denn sein Feind stand davor.
»Weißt du«, sinnierte der Alte, »als ich dir zum ersten Mal begegnet bin, war ich wirklich beeindruckt von dir -- so jung, so klug und wissbegierig. Simon ist zu grob mit dir umgesprungen. Sogar die Sache mit den Stechlingen empfand ich eher als Scherz und als Beweis für deinen Mut. Normalerweise würde ich dich erst foltern, das macht mehr Spaß, aber da ich gleich noch Wichtigeres zu tun habe, fehlt mir schlicht die Zeit dazu.«
Der Zauberer hob die Hand und sprach ein Wort. Ein schwarzer Strahlenkranz umwaberte seine Finger. Nathanael warf sich zur Seite.
Bartimäus39
Hoffentlich fing sich der Junge keinen Ärger ein, bevor ich wieder bei ihm war. Ins Haus einzudringen dauerte länger, als ich gedacht hatte.
Die Eidechse flitzte die Hauswand hinauf und hinunter, huschte immer zielloser und hastiger über Gesimse, Bögen und Pilaster. Alle Fenster, an denen sie vorbeikam -- das Herrenhaus hatte ausgesprochen viele davon --, waren fest verriegelt. Enttäuscht ließ sie die Zunge herausschnellen. Hatten Lovelace und Konsorten noch nie etwas von den Vorzügen frischer Luft gehört?
Minute um Minute verstrich ohne jeden Erfolg. Um ehrlich zu sein, war ich nicht darauf erpicht, mir mit Gewalt Einlass zu verschaffen, höchstens als allerletztes Mittel. Man konnte nie wissen, ob die Zimmer hinter den Fenstern nicht mit Wächtern bestückt waren, die beim kleinsten verdächtigen Geräusch anschlugen. Eine Ritze, ein schmaler Spalt hätten mir gereicht... Doch das ganze Gebäude war fest verrammelt.
Mir blieb nichts anderes übrig, als es durch den Schornstein zu versuchen.
In dieser Absicht machte ich mich in Richtung Dach auf. Unterwegs fiel mir an einem Seitenflügel eine Reihe reich verzierter, sehr hoher Fenster auf. Der Größe nach zu urteilen, musste sich dahinter ein ziemlich großer Raum befinden. Und nicht nur das: Auf der siebten Ebene zog sich ein hoch sensibles, magisches Gitterwerk im Zickzack über die Scheiben. Kein anderes Fenster des Anwesens wies derartige Sicherheitsvorkehrungen auf. Meine Neugier war geweckt.
Die Eidechse sauste los, um die Sache aus der Nähe zu betrachten. Ihre Schuppen schurrten über die Mauer, dann machte sie auf einer Säule Halt und streckte den Kopf vor, darauf bedacht, Abstand zu den glühenden Gitterstäben zu halten. Der Blick durch die Scheibe war tatsächlich lohnend. Die Fenster führten auf einen geräumigen, runden Fest-oder Vortragssaal, der von einem Dutzend Kronleuchter hell erleuchtet wurde. In der Mitte stand ein kleines, mit rotem Stoff drapiertes Podium, um das herum im Halbkreis an die hundert Stühle aufgestellt waren. Auf dem Podium befand sich ein Rednerpult mit Wasserkaraffe und Glas. Ganz offensichtlich sollte die Konferenz in diesem Raum stattfinden.
Von den Kristalllüstern bis zu den mit vergoldetem Stuck überladenen Wänden entsprach die komplette Ausstattung dem (höchst gewöhnlichen) Geschmack der Zauberer, wenn es um die Zurschaustellung von Wohlstand und Status ging. Das Außergewöhnliche daran war jedoch der Fußboden, der ganz aus Glas zu bestehen schien. Die funkelnde, glitzernde Fläche reichte von einer Wand zur anderen und brach das Licht in allen Regenbogenfarben. Zu allem Überfluss war unter der Glasfläche ein riesiger, wunderschöner Teppich ausgebreitet. Er stammte aus Persien und zeigte -- umgeben von einer Fülle von Drachen, Schimären, Mantikoren und Vögeln -- eine bis ins kleinste Detail wiedergegebene Jagdszene. Ein lebensgroßer Prinz ritt mit seinem Hofstaat durch den Wald, begleitet von Hunden, Leoparden, Falken und anderen zur Jagd abgerichteten Tieren. Vor ihnen her stob ein schnellfüßiges Hirschrudel durchs Unterholz. Hörner wurden geblasen, Wimpel wehten. Es war ein idealisierter orientalischer Märchenhof, und er hätte auch mich bestimmt entzückt, hätte ich nicht die Gesichter einiger Höflinge eingehender betrachtet. Das ernüchterte mich ziemlich. Einer hatte nämlich Lovelace' widerliche Visage, ein anderer glich Sholto Pinn, dahinter ritt Jessica Whitwell, der ich meine zeitweilige Gefangenschaft verdankte, auf einer weißen Stute. Es sah Lovelace ähnlich, ein so vollkommenes Kunstwerk durch einen so anbiedernden Einfall zu verhunzen.103(Wie musste es die Weber von Basra gegraust haben, etwas so Geschmackloses herzustellen. Die Tage, da sie noch mittels komplizierter und grausamer Formeln Dschinn in ihre Teppiche einwebten und damit Kunstwerke schufen, die ihre Besitzer nicht nur kreuz und quer durch den Nahen Osten trugen, sondern die obendrein noch eins a schmutzabweisend waren, gehören endgültig der Vergangenheit an. Damals waren hunderte von uns auf diese Weise gefangen. Doch heute, da Bagdads magischer Reichtum längst Geschichte ist, können die Webkünstler nur dadurch der Armut entfliehen, dass sie für reiche ausländische Kunden Touristenkitsch produzieren. Geschieht ihnen eigentlich recht. ) Selbstverständlich waren Premierminister Devereaux als Prinz und alle anderen wichtigen Zauberer als sein ergebener Hofstaat abgebildet.
Doch der ungewöhnliche Fußboden war nicht das einzig Auffällige an dem runden Saal. Sämtliche Fenster wiesen die gleichen Schutzvorrichtungen auf wie jenes, durch das ich hineinspähte. Eigentlich nicht weiter verwunderlich: Bald würde sich dort praktisch die gesamte Regierung versammeln -- da musste der Raum vor Angriffen gut geschützt sein. Doch in die gemeißelten Umrahmungen der Fenster war etwas eingemauert, das wie Metallstäbe aussah und dessen Zweck sich mir nicht erschließen wollte.
Ich zerbrach mir noch darüber den Kopf, als sich am gegenüberliegenden Ende des Saales eine Tür öffnete und ein Zauberer hereingeeilt kam. Es war der schmierige Kerl, der auf der Straße an mir vorbeigefahren war, nach Auskunft des Jungen einer von Lovelace' Komplizen mit Namen Lime. Er trug einen in ein Tuch gehüllten Gegenstand in der Hand, sah sich nervös nach allen Seiten um, ging schnurstracks zum Podium, stieg hinauf und trat ans Rednerpult. Das Pult besaß ein für die Zuschauer unsichtbares Innenfach und dort legte der Mann den Gegenstand hinein.
Doch zuvor zog er das Tuch weg und mir lief es eiskalt über die Schuppen.
In dem von außen nicht sichtbaren Fach lag das Beschwörungshorn, das an jenem Abend, an dem das Amulett gestohlen hatte, in Lovelace' Arbeitszimmer in einer Vitrine gestanden hatte. Das Elfenbein war vergilbt und mit schmalen Metallbändern verstärkt, doch die geschwärzten Fingerabdrücke rund um das Mundstück104(Das Einzige, was von seinem ersten Besitzer übrig geblieben war. Es ist eine grundlegende Eigenschaft solcher Gegenstände, dass der Erste, der sich ihrer bedient, der Wesenheit, die er damit beschwört, auf Gedeih und Verderb ausgeliefert ist. Du kannst dir bestimmt denken, dass Beschwörungshörner aufgrund dieses entscheidenden Konstruktionsfehlers vergleichsweise selten sind. )waren noch deutlich zu erkennen.
Ein Beschwörungshorn...
Endlich ging mir ein Licht auf. Das magische Gitter vor den Fenstern, die Metallstäbe, die aus den gemauerten Simsen herausschnellen konnten... Das alles diente nicht etwa dazu, niemanden hinein-, sondern im Gegenteil dazu, niemanden hinauszulassen.
Es wurde höchste Zeit, dass ich mir endlich Zutritt verschaffte.
Ohne noch groß auf fliegende Wächter zu achten, krabbelte ich die Mauer empor und über das rote Ziegeldach des Hauptgebäudes zum nächstbesten Schornstein. Ich huschte daran hoch und wollte eben hineinschlüpfen -- da wich ich entsetzt zurück. Unter mir spannte sich ein Netz aus funkelnden Fäden über die Öffnung. Kein Zutritt.
Ich rannte zum nächsten Schornstein. Das gleiche Bild.
In einiger Aufregung flitzte ich kreuz und quer über das Dach von Heddleham Hall und überprüfte Schornstein für Schornstein. Sie waren ohne Ausnahme versiegelt. Um das Gebäude so gründlich vor Eindringlingen zu schützen, musste mehr als nur ein Zauberer am Werk gewesen sein.
Irgendwann gab ich auf und dachte stattdessen nach.
Die ganze Zeit über war unten am Haupteingang eine Limousine nach der anderen105(Die Autos waren ausnahmslos groß, schwarz und glänzend -- und demonstrierten damit aufs Anschaulichste den Einheitsgeschmack der Zauberer. Noch die kleinste Kiste sah aus, als wollte sie, wenn sie größer war, ein Leichenwagen werden.) vorgefahren, hatte ihre Insassen ausgespien und war zu einem Parkplatz neben dem Gebäude weitergerollt. Die meisten Gäste waren inzwischen eingetroffen und die Konferenz konnte jeden Augenblick beginnen.
Ich ließ den Blick über das Gelände schweifen. Die letzten Nachzügler kamen angebraust.
Und noch jemand hatte es eilig.
Vor dem Haus lag ein Teich mit einem Springbrunnen. Der Skulpturenschmuck stellte einen liebestollen griechischen Gott dar, der versuchte, einen Delfin zu küssen.106 (Nicht zur Nachahmung empfohlen. ) Hinter dem Teich schlängelte sich die Zufahrt zwischen den Bäumen zum Tor und auf dieser Zufahrt nahten mit langen Schritten drei Gestalten. Zwei davon schritten rasch aus, der dritte noch rascher. Für einen Mann, der erst vor kurzem von einer Feldmaus verprügelt worden war, bewegte sich Mr Squalls ganz schön flink. Sohnemann übertraf ihn sogar noch, vielleicht beflügelt von seiner dürftigen Bekleidung (von weitem sah er aus wie ein großer rosa Pickel). Doch weder Vater noch Sohn konnten auch nur annähernd mit dem bärtigen Meuchelmörder mithalten, der jetzt die Abkürzung quer über den Rasen nahm und dabei ein derartiges Tempo vorlegte, dass sein Umhang nur so hinter ihm herflatterte.
Wenn das mal keinen Ärger gab...
So thronte ich also auf meinem Schornstein, ärgerte mich über meine vornehme Zurückhaltung in Sachen Squalls und Sohn107(Ich hatte gedacht, meine Prügel würden sie mindestens ein paar Tage außer Gefecht setzen. Aber ich hatte es versiebt. Das kommt davon, wenn man es zu eilig hat.) und überlegte, ob ich die drei Ankömmlinge vielleicht einfach ignorieren sollte, da nahm mir ein zweiter Blick die Entscheidung ab. Der Bärtige wurde immer schneller. Komisch... er machte ganz normale Schritte, doch er kam unglaublich rasch voran und war schon fast am Teich angelangt. Gleich würde er das Haus erreichen und dann todsicher Alarm schlagen.
Mein unbefugtes Eindringen musste warten und zum Versteckspielen war jetzt keine Zeit. Ich verwandelte mich in eine Amsel und stürzte mich entschlossen vom Dach.
Der Mann in Schwarz kam rasend schnell näher. Um seine unteren Extremitäten herum flimmerte die Luft so merkwürdig, als wäre die Bewegung seiner Beine nicht richtig in einer einzigen Ebene verankert. Erst jetzt fiel bei mir der Groschen: Der Kerl trug Siebenmeilenstiefel!108(Eine zauberkräftige Erfindung des mittelalterlichen Europa. Auf Befehl ihres Trägers legen die Stiefel mit wenigen Schritten beträchtliche Entfernungen zurück. Die normalen (irdischen) Gesetze von Raum und Zeit sind außer Kraft gesetzt. Angeblich steckt in jedem Stiefel ein Dschinn, der sich auf einer hypothetischen achten Ebene fortbewegen kann (keine Ahnung, was das sein soll). Jetzt war mir auch klar, wie sich der Mörder nach dem Diebstahl des Amuletts der Festnahme hatte entziehen können. )Noch ein, zwei Schritte, dann konnte ich ihn überhaupt nicht mehr einholen, denn von da an legte er mit jedem Schritt eine Meile zurück. Also legte ich meinerseits einen Zahn zu.
Die Wiese mit dem Teich war ein hübsches Plätzchen (wenn man mal von der unanständigen Brunnenskulptur mit dem antiken Gott und dem Delfin absah). Ein junger Gärtner jätete am Ufer Unkraut, ein paar unschuldige Enten wiegten sich träumerisch auf dem Wasser, die Binsen wogten in der Brise. Unweit des Ufers hatte man eine kleine Geißblattlaube angelegt, deren Blätter das Auge mit ihrem lieblichen Grün erfreuten.
Das aber nur nebenbei. Meine erste Detonation verfehlte den Mörder (es ist gar nicht so einfach, die Geschwindigkeit eines Siebenmeilenstiefelträgers abzuschätzen) und erwischte stattdessen die Laube, die auf der Stelle zu Staub zerfiel. Der Gärtner schrie auf und sprang in den Teich, was wiederum Wellen hervorrief, welche die Enten vertrieben. Das Schilf fing Feuer und der Mörder schaute nach oben. Er hatte mich zuvor nicht bemerkt, wahrscheinlich war er zu sehr mit der Steuerung seiner Stiefel beschäftigt gewesen. Vielleicht war mein Überraschungsangriff nicht ganz fair, aber was soll's -- ich war schließlich spät dran. Die zweite Detonation traf ihn mitten in die Brust. Smaragdgrüne Flammen hüllten ihn ein.
Warum ließen sich nicht alle Probleme so einfach lösen?
Ich flog eine weite Kurve und suchte den Horizont ab, konnte jedoch weder irgendwelche Späher noch sonst etwas Bedenkliches ausmachen, ausgenommen vielleicht Sohnemann Squalls' rosigen Hintern, den er mir zuwandte, als er und sein Papi kehrtmachten und im Schweinsgalopp zum Tor zurückrannten. Prima. Als ich eben wieder zum Haus fliegen wollte, verzog sich der Rauch von der Explosion und enthüllte einen Mörder, der verdreckt und blinzelnd, doch ansonsten verblüffend lebendig in einem Schlammkrater hockte.
Hm. Damit hatte nun wieder ich nicht gerechnet.
Ich bremste mitten im Flug, drehte bei und feuerte einen noch kräftigeren Flammenstoß ab, einen von der Sorte, die sogar einen Jabor ins Wanken gebracht hätte. Auf jeden Fall hätte er die meisten Menschen in ein Rauchwölkchen verwandelt.
Nicht so den Bärtigen. Als die Flammen verloschen, rappelte er sich gerade wieder auf, als wäre nichts geschehen! Er sah aus, als hätte er bloß ein Schläfchen gehalten. Zwar war von seinem Umhang nicht mehr viel übrig, doch darunter war er immer noch gesund und munter.
Ich versuchte es nicht noch einmal. Ich bin ja nicht schwer von Begriff.
Der Mann langte in seinen Umhang und zog eine silberne Scheibe heraus. Plötzlich holte er weit aus und schleuderte die Scheibe nach mir -- sie verfehlte meinen Schnabel um Federbreite und kehrte in trägem Bogen in seine Hand zurück.
Jetzt reichte es mir endgültig. Ich hatte in den letzten Tagen einiges mitgemacht. Wem ich auch begegnete, alle schienen sie etwas von mir zu wollen: Dschinn, Zauberer, Menschen... wer auch immer. Man hatte mich beschworen, beschossen, misshandelt, gefangen genommen, gefesselt, herumgeschubst und vor allem gründlich ausgenutzt. Und jetzt beteiligte sich dieser Kerl auch noch an der allgemeinen Treibjagd, obwohl ich lediglich versucht hatte, ihn unauffällig aus dem Weg zu räumen.
Das schlug dem Fass den Boden aus.
Die wütendste Amsel der Welt stieß im Sturzflug auf den Springbrunnen herab. Sie landete auf dem Delfinschwanz, legte die Flügel um die Skulpturengruppe, wuchtete sie hoch und verwandelte sich dabei wieder mal in den Wasserspeierdämon. Knirschend und krachend lösten sich Delfin und Gott109 ( Die beiden waren ineinander verschlungen. Wie, spielt hier keine Rolle) aus ihrer Verankerung und ein Wasserstrahl spritzte in hohem Bogen aus den geborstenen Bleirohren. Der Dämon hob die Statue über den Kopf und landete mit einem Satz am Ufer.
Der Mörder war nicht annähernd so überrascht, wie ich es mir gewünscht hätte, sondern schleuderte abermals seine Scheibe nach mir. Diesmal ritzte mir das giftige Silber die Vordertatze auf.
Ich beachtete die Schmerzen überhaupt nicht, sondern schleuderte die Skulpturengruppe wie beim schottischen Baumstammwerfen nach ihm. Nach einigen eleganten Saltos landete sie mit einem leisen Ächzen auf dem Mörder.
Zugegeben, er schien ein bisschen außer Puste geraten zu sein, war aber längst nicht so platt, wie ich gehofft hatte. Der griechische Gott lag bäuchlings auf ihm. Er betastete die Skulptur, um einen Halt zu finden und sie von sich wegschieben zu können. Ich verlor allmählich die Geduld. Wenn ich ihn schon nicht ausschalten konnte, musste es mir doch wenigstens gelingen, ihn aufzuhalten. Während er noch strampelte und sich abquälte, machte ich einen Satz, löste die Schnürsenkel seiner Stiefel und zog sie ihm von den Füßen. Dann warf ich sie mitten in den Teich, wo die Enten noch damit beschäftigt waren, sich neu zu formieren. Die Stiefel platschten mitten in die Schar und gingen sofort unter.
»Das zahl ich dir heim«, knurrte der Mann. Er kämpfte immer noch mit der Skulptur und schob sie zentimeterweise von seiner Brust herunter.
»Du kriegst wohl nie genug«, erwiderte ich, kratzte mich gereizt am Horn und überlegte, was ich noch alles mit ihm anstellen sollte, als...
...ich spürte, wie mir das Gedärm zum Hintern herausgezogen wurde. Meine Substanz wand und krümmte sich. Ich keuchte. Der Mörder beobachtete, wie meine Gestalt verschwamm und verblasste.
Mit einem Ruck warf er die Statue ab, und ich sah undeutlich, wie er aufstand. »He, du Feigling!«, schrie er. »Bleib gefälligst hier!«
Ich drohte ihm mit der schemenhaften Tatze. »Sei froh, dass du so glimpflich davonkommst«, stöhnte ich. »Du könntest dich ruhig mal bedanken, dass ich...«
Und weg war ich samt meiner Moralpredigt.
Nathanael40
Der pechschwarze Plasmablitz traf die Vitrine. Der Schamanen-Kopfschmuck, die Steingefäße und Pfeifen und das ganze Möbel mitsamt einem Stück Fußboden verschwanden gurgelnd wie in einem Abfluss. Aus dem Loch quoll eine übel riechende Dampfwolke.
Etwa einen Meter daneben schlug Nathanael einen Purzelbaum und kam wieder auf die Füße. Ihm brummte der Schädel, doch er hatte keine Zeit zu verlieren. Er rannte zur nächsten Vitrine, der mit den Metallwürfeln. Als der alte Zauberer zum zweiten Mal die Hand hob, schnappte sich Nathanael so viele Würfel, wie er greifen konnte, und verschwand damit hinter einem Bücherregal. Der zweite Plasmablitz verfehlte ihn nur ganz knapp.
Der Junge gönnte sich eine kurze Pause. Er hörte den Alten mit der Zunge schnalzen. »Na, was hast du vor? Willst du mir wieder ein paar Stechlinge verpassen?«
Nathanael blickte auf seine Handfläche. Darauf lagen zwar keine Stechlinge, aber viel brauchbarer war seine Beute auch nicht. Prager Würfel: minderwertige Zaubergimmicks, mit denen unbedeutende Magier hausieren gingen. Ein Stechling plus diverse Duftpülverchen in einer Metallumhüllung -- das war alles. Auf einen einfachen Befehl verpufften Pulver und Stechling. Eine lustige Spielerei, aber eindeutig keine Waffe.
Die Würfel waren einzeln in Papierstreifen verpackt, auf denen das berühmte Destillierkolben-Logo der Alchimisten vom Goldenen Gässchen prangte. Wahrscheinlich stammten die Dinger aus dem neunzehnten Jahrhundert, vielleicht funktionierten sie nicht mal mehr.
Nathanael wählte einen aus und warf ihn mitsamt der Verpackung über das Regal.
Dazu rief er den Befehl, der den Zauber aktivierte.
Mit einem silbrigen Funkenschauer und einer blechernen Melodie verpuffte der im Würfel gefangene Kobold und hinterließ einen schwachen, aber unverkennbaren Lavendelduft.
Nathanael hörte den alten Zauberer herzlich lachen. »Wie reizend! Weiter so! Ich möchte gern gut riechen, wenn wir die Regierung übernehmen! Hast du auch Eberesche? Das ist nämlich mein Lieblingsduft.«
Nathanael wählte den nächsten Würfel aus. Spielerei hin oder her, er hatte nichts anderes, um sich zu wehren.
Er hörte die Schuhe des Alten quietschen, als dieser ans andere Ende des Ganges schlurfte. Was nun? Links und rechts versperrten ihm Regale den Fluchtweg.
Oder? Die Regale hatten keine Rückwand: Nathanael konnte über die Bücher hinweg in den Parallelgang sehen. Wenn er durch die Regale kroch...
Er schleuderte den nächsten Würfel und rannte los.
Maurice Schyler bog um die Ecke, die Hand mit der wabernden Energieblase erhoben.
Nathanael warf sich wie ein Hochspringer gegen das zweite Regal und rief wieder einen Befehl.
Diesmal explodierte der Würfel im Gesicht des Alten. Tiefrote Funken zischten an die Decke, dazu ertönten ein paar Takte eines tschechischen Marsches aus dem neunzehnten Jahrhundert.
Im benachbarten Gang donnerten fünfzig Bücher wie eine Lawine zu Boden. Nathanael landete bäuchlings obendrauf.
Er spürte mehr, als dass er sah, wie der dritte Plasmablitz die Regalreihe hinter ihm pulverisierte.
»Nun bleib schon stehen, Kleiner! Ich habe nicht ewig Zeit!« Mittlerweile klang der Zauberer etwas gereizt.
Doch Nathanael war schon wieder auf den Beinen und stürzte sich blindlings ins nächste Regal. Er gönnte sich keine Pause, damit ihm seine verzweifelte Lage gar nicht erst bewusst wurde und ihn womöglich Panik ergriff und lähmte. Er konzentrierte sich ausschließlich auf die Tür am anderen Ende des Saales. Dort musste sich das Pentagramm befinden, von dem der Alte gesprochen hatte.
»John! So hör doch mal!« Nathanael landete im nächsten Gang auf dem Rücken. Um ihn herum hagelte es Bücher. »Ich bewundere deine Entschlossenheit.« Ein ledergebundenes Lexikon knallte ihm an die Schläfe und er sah Sternchen. Er rappelte sich wieder auf. »Aber dass du deinen Meister rächen willst, ist doch albern.« Das nächste Regal versank im Erdboden. Inzwischen erfüllte dicker, beißender Qualm den Raum. »Albern und wider die Natur. Ich habe meinen eigenen Meister seinerzeit umgebracht. Wenn dein Underwood eine Persönlichkeit gewesen wäre, könnte ich dich ja noch verstehen.« Nathanael warf den dritten Würfel hinter sich. Das Geschoss prallte von einer Tischkante ab, ohne dass etwas passierte. Nathanael hatte den Befehl vergessen. »Aber er war keine Persönlichkeit, stimmt's, John? Er war bloß ein alter Schwätzer. Und jetzt stirbst du auch noch seinetwegen. Du hättest nicht herkommen sollen.«
Nathanael stand im letzten Gang. Bis zur Tür waren es nur noch ein paar Schritte, doch jetzt blieb er zum ersten Mal stehen. Vor lauter Wut vergaß er seine Angst.
Leises Quietschen. Der alte Mann kam zurück, folgte der Spur der verstreuten Bücher und spähte in jeden Gang zwischen den Regalreihen. Aber er konnte den Jungen nirgends entdecken. Mit erhobener Hand betrat er den letzten Gang...
...und schnalzte ärgerlich mit der Zunge. Der Gang war leer.
Auf diese Weise gelang es Nathanael, der geräuschlos durch die Regale zurückgeklettert war und sich jetzt von hinten anschlich, den Alten zu überrumpeln.
Drei Würfel auf einmal trafen den Zauberer in den Rücken und explodierten gleichzeitig auf Zuruf. Ein hellgrünes Feuerrad, ein Wiener Knallfrosch und eine dunkelblaue Funkenfontäne, und obwohl jeder für sich genommen vergleichsweise harmlos war, waren sie vereint nicht zu unterschätzen. Ein Potpourri abgedroschener Volkslieder erklang und es roch erstickend nach Eberesche, Edelweiß und Kampfer. Die geballte Explosion hob den alten Mann hoch und schleuderte ihn mit dem Kopf voran quer durch den Raum gegen die Tür. Die Tür flog auf und der Alte brach mit unnatürlich verrenktem Hals auf der Schwelle zusammen. Schlagartig erlosch das schwarze Wabern um seine Hand.
Den letzten Würfel in der geballten Faust, ging Nathanael langsam durch den Rauch zu ihm hinüber.
Der Zauberer rührte sich nicht.
Vielleicht stellte er sich bloß bewusstlos und sprang im nächsten Augenblick kampfbereit auf... Nathanael musste auf alles gefasst sein.
Näher... Immer noch nichts. Jetzt stand er direkt vor den nach außen verdrehten Füßen des Alten...
Noch ein halber Schritt... jetzt musste er doch aufstehen...
Maurice Schyler stand nicht auf. Er hatte sich das Genick gebrochen. Seine Wange ruhte am Türrahmen und seine Lippen waren leicht geöffnet. Nathanael stand so dicht vor ihm, dass er die Falten auf der runzligen Wange zählen konnte. Er sah die roten Äderchen auf der Nase und unter dem einen Auge...
Das Auge war offen, aber glasig und blicklos wie bei einem toten Fisch. Es wurde halb von einer schlaffen weißen Haarsträhne verdeckt.
Nathanaels Schultern bebten. Er war kurz davor, in Tränen auszubrechen. Doch er zwang sich, ruhig stehen zu bleiben und zu warten, bis sein Atem wieder ruhig ging und das Zittern nachließ. Als er sich wieder unter Kontrolle hatte, stieg er mit einem großen Schritt über den Toten hinweg. »Sie haben sich geirrt«, sagte er leise. »Ich bin nicht wegen meines Meisters hier.«
Bei dem Raum handelte es sich um ein kleines, fensterloses Zimmer, womöglich eine ehemalige Abstellkammer. In der Mitte war ein Pentagramm auf den Boden gemalt und ringsherum standen sorgsam arrangiert Kerzen und Räuchergefäße. Die auffliegende Tür hatte zwei Kerzen umgestoßen. Nathanael stellte sie wieder auf.
An der Wand hing an einem Nagel ein goldener Bilderrahmen. Doch er enthielt kein Gemälde, sondern wurde von der Ansicht eines riesigen, runden, sonnendurchfluteten Saales ausgefüllt, in dem sich viele kleine Gestalten tummelten. Nathanael wusste sofort, worum es sich handelte: um einen ungleich schärferen und mächtigeren Zauberspiegel als seine selbst gebastelte Bronzescheibe. Er trat näher heran. Jetzt erkannte er einen großen, bestuhlten Vortragssaal, dessen teppichbedeckter Fußboden merkwürdig glänzte. Durch eine Seitentür traten soeben lachend, schwatzend und mit Gläsern in der Hand die Minister ein. Neben der Tür standen mehrere Bedienstete und verteilten Programme und schicke schwarze Kugelschreiber. Auch der Premierminister war darunter, von Verehrern umringt und mit dem grimmigen Afrit im Schlepptau. Lovelace war noch nicht zu sehen.
Aber er konnte jeden Augenblick auftauchen und mit der Durchführung seines Planes beginnen.
Nathanael sah eine Schachtel Streichhölzer auf dem Boden liegen. Rasch zündete er die Kerzen an, überprüfte vorsichtshalber das Räucherwerk und trat in das Pentagramm, wobei er trotz seiner Hast den sicheren Strich bewunderte. Dann schloss er die Augen, sammelte sich und rief sich die richtige Formel ins Gedächtnis.
Es dauerte einen Moment, dann war er so weit. Von dem vielen Rauch war seine Stimme ein bisschen heiser, und er musste sich ein paar Mal räuspern, bevor er die Worte sprechen konnte.
Die Wirkung trat sofort ein. Nathanaels letzter Beschwörungsversuch lag schon so lange zurück, dass er richtig zusammenzuckte, als der Dschinn tatsächlich erschien. Er zeigte sich in Wasserspeier-Gestalt und schien ziemlich schlechter Laune zu sein.
»Du mit deinem Timing mal wieder!«, brummte er. »Eben grade hatte ich den Meuchelmörder beim Wickel, da fällt dir natürlich nichts Besseres ein, als mich zu rufen!«
»Es kann jeden Moment losgehen!« Nathanael war von der anstrengenden Beschwörung noch ganz benommen und musste sich an die Wand lehnen. »Da! Schau in den Spiegel! Sie versammeln sich bereits. Lovelace ist bestimmt schon unterwegs. Garantiert hängt er sich das Amulett um, damit er selber nichts abkriegt. I-ich glaube, es geht um eine Beschwörung.«
»Ach nee! So schlau bin ich auch. Na, dann komm in meine Tätzchen, Schätzchen.« Es quietschte leise, als der Dämon spielerisch die Klauen bewegte.
Nathanael wurde blass. Der Steindämon rollte mit den Augen. »Ich muss dich ja wohl mal wieder tragen«, meinte er. »Sonst schaffen wir es nicht mehr, Lovelace abzufangen, bevor er den Saal betritt. Wenn er erst mal drin ist, wird alles hermetisch abgeriegelt, darauf gebe ich dir Brief und Siegel.«
Nathanael trat wackelig einen Schritt vor. Der Wasserspeierdämon tappte ungeduldig mit der Hinterpfote. »Keine falsche Rücksichtnahme«, knurrte er, »du brichst mir schon nicht das Kreuz. Ich bin fit wie ein Turnschuh und stinksauer.« Damit packte er Nathanael um die Taille, drehte sich um und wollte losstürzen, stolperte aber über die Leiche auf der Schwelle.
»Pass gefälligst auf, wo du deine Opfer rumliegen lässt! Da stößt man sich ja die Zehen dran!« Er setzte über das Hindernis hinweg und hüpfte mit großen Sprüngen durch den Raum, unterstützt von kräftigen Schlägen seiner Steinflügel.
Nathanaels Magen schlingerte bei jedem Flügelschlag. »Nicht so schnell!«, keuchte er. »Mir wird schlecht!«
»Dann wird dir das hier überhaupt nicht gefallen.« Bartimäus sprang unter dem Türsturz hindurch, ließ die Treppe Treppe sein und ließ sich ohne Umstände zehn Meter in die Tiefe fallen. Nathanaels Kreischen hallte von den Deckenbalken wider.
Sie landeten im Vestibül und der Dämon überwand den angrenzenden Flur halb fliegend, halb hüpfend. »So«, meinte er liebenswürdig, »du hast also deinen ersten Gegner zur Strecke gebracht. Und? Wie fühlst du dich? Bestimmt total männlich. Hilft dir das über den Tod von Underwoods Frau hinweg?«
Nathanael war so kotzübel, dass er kaum zuhören, geschweige denn antworten konnte.
Kurz darauf war der Flug so unvermittelt zu Ende, dass Nathanaels Arme und Beine wild herumschlenkerten. Der Dämon bremste am Anfang eines langen Ganges ab, ließ seine Last fallen und zeigte wortlos geradeaus. Als Nathanael wieder einigermaßen aus den Augen gucken konnte, sah er, was der Dämon gemeint hatte.
Es war der Gang zum Vortragssaal. An der offenen Tür standen drei Personen: ein hochnäsiger Diener, der die Tür aufhielt, der fischige Zauberer Rufus Lime und Simon Lovelace, der sich soeben den Hemdkragen zuknöpfte. Ein goldenes Aufblitzen, dann wurden Kragen und Krawatte wieder zurechtgerückt. Lovelace klopfte seinem Kollegen auf die Schulter und trat in den Saal.
»Wir kommen zu spät!«, zischte Nathanael. »Kannst du nicht ein bisschen...?« Er wandte erstaunt den Kopf. Der Steindämon war verschwunden.
Ein leises Stimmchen raunte ihm ins Ohr: »Streich dir das Haar glatt und geh hinterher. Die Bediensteten werden reingelassen. Beeil dich!« Nathanael widerstand dem Drang, sich am Ohrläppchen zu kratzen, denn dort spürte er etwas Kleines, Kitzelndes. Er nahm Haltung an, fuhr sich durchs Haar und trabte zur Tür.
Lime war weg. Der arrogante Diener wollte gerade die Tür schließen.
»Stopp!« Wie gern hätte Nathanael eine tiefe, gebieterische Stimme gehabt. Er marschierte entschlossen auf den Diener zu. »Lass mich rein! Drinnen wird noch jemand für die Getränke gebraucht!«
»Wer bist du denn?«, fragte der Mann und beäugte ihn skeptisch. »Wo ist William?«
»Äh, der hat Kopfschmerzen. Ich bin für ihn eingesprungen.«
Schritte im Korridor, eine befehlsgewohnte Stimme. »Moment!«
Nathanael drehte sich um. Er hörte Bartimäus fluchen. Der schwarzbärtige Meuchelmörder kam angerannt, barfuß, mit zornsprühenden blauen Augen und zerfetztem Umhang.
»Schnell!«, kommandierte der Dschinn auf seinem Ohrläppchen. »Die Tür ist noch einen Spalt offen -- drängel dich durch!«
Der Mörder schritt noch schneller aus. »Halt den Jungen auf!«
Doch Nathanael hatte dem Diener bereits kräftig auf den Fuß getreten. Der Mann jaulte vor Schmerz auf und zog die Hand zurück, mit der er den Jungen schon hatte packen wollen. Nathanael tauchte unter seinem Arm hindurch, drückte die Tür auf und zwängte sich in den Saal.
Das Insekt auf seinem Ohrläppchen hüpfte vor Aufregung auf und ab. »Schlag ihnen die Tür vor der Nase zu!«
Nathanael drückte mit aller Kraft, doch nun warf sich der Diener von der anderen Seite mit seinem ganzen Gewicht gegen die Tür und sie öffnete sich wieder.
Dann hörte man die ruhige, samtige Stimme des Mörders.
»Egal«, sagte er. »Lass ihn doch. Selber schuld.«
Die Tür gab nach und Nathanael konnte sie endlich zudrücken. Schlösser schnappten ein, Riegel rasselten.
Das Stimmchen an seinem Ohr meldete sich zurück. »Das klang aber alles andere als beruhigend«, raunte es.
Bartimäus41
Sobald wir in dem vermaledeiten Saal standen und sämtliche Ausgänge verrammelt waren, ging alles ganz schnell. Der Junge konnte sich wahrscheinlich nicht mal mehr richtig umsehen, bevor sich der Schauplatz unwiderruflich veränderte, aber mein Wahrnehmungsvermögen ist natürlich erheblich besser entwickelt. Ich erfasste jede Einzelheit im Bruchteil einer Sekunde.
Erstens -- wo waren wir überhaupt? Neben der verriegelten Tür, am äußersten Rand des runden Glasfußbodens. Damit niemand ausrutschte, hatte man das Glas etwas angeraut, doch es war noch durchsichtig genug, dass der Teppich darunter wunderbar zur Geltung kam. Der Junge stand direkt über der Randbordüre aus ineinander verschlungenen Weinranken. Im Hintergrund warteten etliche Bedienstete hinter mit Gebäck und Getränken beladenen Servierwagen. Davor standen im Halbkreis die Stühle, die ich vom Fenster aus gesehen hatte und die jetzt unter den versammelten Hinterteilen der Zauberer ächzten. Die Gäste nippten an ihren Gläsern und lauschten mit halbem Ohr ihrer Gastgeberin Amanda Cathcart, die auf dem Podium in der Mitte stand und alle willkommen hieß. Hinter ihr wartete mit ausdruckslosem Gesicht Simon Lovelace.
Die Frau kam zum Schluss. »Zu guter Letzt möchte ich Ihre Aufmerksamkeit auf den Teppich unter Ihren Füßen lenken. Wir haben ihn in Persien in Auftrag gegeben, es dürfte der größte Teppich in ganz England sein. Wenn Sie näher hinschauen, finden Sie sich bestimmt irgendwo verewigt.« (Zustimmendes Gemurmel, vereinzelte Bravorufe.) »Die Debatte heute Nachmittag dürfte bis etwa 18 Uhr dauern. Anschließend wird in den beheizten Zelten draußen im Park das Abendessen serviert und eine Truppe lettischer Schwert-Jongleure wird für Ihre Unterhaltung sorgen.« (Frenetischer Jubel.) »Vielen Dank. Damit darf ich Mr Simon Lovelace, unserem eigentlichen Gastgeber, das Wort erteilen!« (Spärlicher Höflichkeitsapplaus.)
Während dieses Gesülzes betätigte ich mich eifrig als kleiner Mann im Ohr.110(Das meine ich wörtlich. Und ich kann dir versichern, ich habe mich schon an so manchem heiklen Ort versteckt, aber was das Aufkommen an Schmalz betrifft, war der Gehörgang des Jungen kaum zu schlagen.) Inzwischen war ich nämlich eine Kopflaus, so ziemlich das kleinste Geschöpf, in das ich mich verwandeln kann. Warum ich diese Gestalt wählte? Weil ich nicht wollte, dass mich der Afrit (übrigens ein weiblicher, wie ich jetzt feststellte) früher bemerkte als unbedingt nötig. Sie war weit und breit das einzige nichtirdische Wesen (um das Niveau zu wahren, hatte man sämtlichen Kobolden für die Dauer der Versammlung Saalverbot erteilt) und ich wäre ihr bestimmt sofort verdächtig gewesen.
»Das hier ist unsere letzte Gelegenheit«, wisperte ich. »Egal was Lovelace vorhat, er wartet bestimmt nicht, bis das holde Afritmädchen die Aura des Amuletts aufspürt. Er hat es sich vorhin umgehängt. Kannst du dich ranschleichen und es ihm aus dem Kragen ziehen? Damit öffnest du den anderen Zauberern vielleicht die Augen.«
Der Junge nickte und ging auf Zehenspitzen um die hinterste Stuhlreihe herum. Oben auf dem Podium hob Lovelace zu einer schleimigen Begrüßung an:
»Herr Premierminister, verehrte Damen und Herren, darf ich Ihnen versichern, wie geehrt wir uns...«
Wir befanden uns jetzt am äußeren Rand des bestuhlten Zuschauerbereichs. Zum Podium brauchte man nur noch an den Stuhlreihen mit den Zauberern vorbeizugehen. Der Junge trabte los und ich feuerte ihn an wie ein Jockey sein williges (wenn auch etwas trotteliges) Pferd.
Doch schon der erste Abgeordnete streckte die knochige Hand aus und packte ihn am Kragen.
»Weißt du nicht, wo dein Platz ist, Kleiner?«
Diese Stimme kannte ich. Sie erinnerte mich fatal an eine gewisse Büßerglocke und gehörte Jessica Whitwell, der energischen Dame mit den hohlen Wangen und dem kurz geschorenen Haar. Nathanael versuchte sich loszureißen. Ich reagierte sofort, düste über sein Ohr und die weiche weiße Haut dahinter und hüpfte auf die Hand der Zauberin.
Nathanael wand sich verzweifelt. »Lassen... Sie... mich... los!«
»...ist es uns eine Freude und eine Ehre...« Bis jetzt hatte Lovelace noch nichts mitbekommen.
»Bist du verrückt geworden, die Versammlung zu stören?« Sie bohrte dem Jungen brutal die spitzen Fingernägel in den Nacken. Die Kopflaus näherte sich ihrem bleichen, mageren Handgelenk.
»Sie... haben ja... keine Ahnung...«, röchelte Nathanael. »Lovelace hat...«
»Ruhe, du Rotzlümmel!«
»...Sie hier begrüßen zu dürfen. Sholto Pinn lässt sich entschuldigen, er ist leider unpässlich...«
»Setz ihn doch erst mal fest, Jessica.« Das war der Zauberer neben ihr. »Dann kannst du dich nachher mit ihm beschäftigen.«
Ich war schon fast am Ziel. Über die Innenseite ihres Handgelenks liefen blaue Adern.
Eine Kopflaus war für das, was ich vorhatte, nicht groß genug, deshalb verwandelte ich mich in einen Skarabäus mit besonders kräftigen Kieferzangen. Dann biss ich genüsslich zu.
Ihr Aufschrei brachte die Kronleuchter zum Klirren -- und sie ließ Nathanael los. Er taumelte vorwärts und hätte mich dabei fast abgeworfen. Lovelace unterbrach sich und fuhr mit aufgerissenen Augen herum. Alle starrten uns an.
Nathanael zeigte auf Lovelace. »Vorsicht!«, krächzte er (Jessica Whitwell hatte ihn fast erwürgt). »Lovelace hat das A...«
In Windeseile wucherte um seine Füße ein Gespinst weißer Fäden empor und schloss sich über seinem Kopf (und damit auch über mir, der ich ihm im Nacken saß). Die Zauberin ließ die Hand wieder sinken und lutschte an ihrem blutenden Handgelenk.
»...mulett von Samarkand! Er will Sie alle umbringen! Ich weiß nicht wie, aber es wird ganz schrecklich und...«
Der Skarabäus tippte Nathanael auf die Schulter. »Lass gut sein«, sagte ich müde. »Sie können dich nicht hören. Sie hat uns versiegelt.«111(Das Gespinst einer Arrestglocke wirkt wie ein Siegel. Nichts und niemand (und nicht das leiseste Geräusch) dringt hindurch. Es ist eine Art behelfsmäßiges Gefängnis, das für gewöhnlich eher bei Menschen als bei Dschinn zum Einsatz kommt. ) Er sah mich verdutzt an. »Noch nie in so was gesessen? Das ist doch bei euch Brüdern was ganz Normales.«
Ich beobachtete Lovelace. Er blickte zu Nathanael hinüber, und ich sah Zweifel und Zorn in seinen Augen aufblitzen, bevor er sich wieder seiner Rede zuwandte. Er räusperte sich und wartete, bis das Gemurmel der Zauberer verstummt war. Dabei schob er unauffällig die Hand ins Innenfach des Rednerpults.
Jetzt verlor der Junge endgültig die Fassung. Er hämmerte kraftlos gegen die gummiartigen Wände der Glocke.
»Ganz ruhig«, sagte ich. »Ich seh mal nach: Die meisten Arrestglocken haben Schwachstellen. Vielleicht entdecke ich ja eine und schaffe es, uns zu befreien.« Ich verwandelte mich in eine Fliege und flog systematisch die ganze Glocke ab.
»Aber wir müssen uns be...«
Ich redete beruhigend auf ihn ein. »Beobachte du einfach, was da draußen geschieht.«
Ich ließ mir nichts anmerken, aber allmählich machte sogar ich mir Sorgen. Der Junge hatte Recht: Wir mussten uns wirklich beeilen.
Nathanael
»Aber wir müssen uns be...«, setzte Nathanael wieder an.
»Jetzt halt endlich die Klappe!« Die Fliege schoss aufgeregt umher, ihr Summen klang eindeutig nach Panik.
Nathanael hatte kaum genug Platz, die Hände zu bewegen, Beine und Füße konnte er überhaupt nicht rühren. Er kam sich vor wie in einem Sarkophag oder einer Eisernen Jungfrau... Bei dieser Vorstellung packte ihn die nackte Platzangst. Er unterdrückte den Drang, hysterisch loszuschreien, atmete tief durch und konzentrierte sich auf das Geschehen im Saal, um sich abzulenken.
Nach der peinlichen Unterbrechung wandten sich die Zauberer wieder dem Redner zu, der tat, als sei nicht das Geringste vorgefallen. »Ich möchte mich meinerseits bei Lady Amanda bedanken, dass sie uns erlaubt hat, diesen wunderschönen Saal zu nutzen...Übrigens möchte ich Sie bei dieser Gelegenheit auf die Decke mit ihrer bemerkenswerten Sammlung äußerst seltener Kronleuchter hinweisen. Diese Kostbarkeiten stammen aus den Ruinen von Versailles und sind aus feinstem Kristallglas mit Diamantschliff gefertigt. Ihr Schöpfer...«
Lovelace ließ sich lang und breit über die Kronleuchter aus. Die Delegierten reckten die Hälse, schauten zur Decke und ließen bewundernde Ausrufe vernehmen. Die prachtvollen Kronleuchter schienen sie außerordentlich zu interessieren.
»Hast du schon eine Schwachstelle gefunden?«, erkundigte sich Nathanael bei der Fliege.
»Noch nicht. Das Ding ist einwandfrei konstruiert.« Wütendes Summen. »Warum hast du dich auch schnappen lassen? Hier drin sind wir absolut hilflos.«
Hilflos. Schon wieder. Nathanael biss sich auf die Unterlippe. »Ich vermute, Lovelace will irgendwas beschwören«, meinte er.
»Logisch. Daher auch das Horn. Damit braucht er keine Formel zu sprechen und es geht schneller.«
»Was es wohl ist?«
»Keine Ahnung. Vermutlich irgendwas Großes, das mit der Afritin fertig wird.«
Wieder schnürte schreckliche Angst Nathanael die Kehle zu und wollte sich in einem Schrei Luft machen. Lovelace schilderte den Gästen immer noch die Besonderheiten der Saaldecke. Nathanael sah verzweifelt um sich, versuchte, den Blick irgendeines Zauberers zu erhaschen, doch alle starrten wie gebannt auf die herrlichen Kronleuchter. Enttäuscht ließ er den Kopf hängen.
Da fiel ihm plötzlich etwas Eigenartiges auf.
Der Fußboden... Es war schwer zu sagen, weil sich so viele Lichter in der Glasscheibe spiegelten, aber er glaubte, eine Art Wellenbewegung zu erkennen, die von der hinteren Wand ausging und rasch die ganze Fläche erfasste. Nathanael kniff die Augen zusammen. Das Gitterwerk der Glocke behinderte seine Sicht, und er war nicht hundertprozentig sicher, aber es sah beinahe so aus, als legte sich etwas über den Teppich.
Die Fliege kurvte neben seinem Kopf herum. »Ein kleiner Trost«, surrte sie, »etwas allzu Mächtiges kann es nicht sein, sonst bräuchte Lovelace ein Pentagramm. Für seinen persönlichen Schutz ist das Amulett ja ganz nett, aber die richtig großen Wesenheiten muss man fest im Griff haben. Wenn man sie einfach so loslässt, riskiert man das totale Tohuwabohu. Du weißt ja, was mit Atlantis passiert ist.«
Nathanael hatte keine Ahnung, was mit Atlantis passiert war. Er beobachtete immer noch den Fußboden. Inzwischen hatte er gemerkt, dass tatsächlich die ganze Fläche betroffen war und sich zu verschieben schien, obwohl die Glasscheibe selbst unverändert stabil blieb. Unter seinen Füßen sah er das lächelnde Gesicht einer jungen Zauberin vorbeiziehen, gefolgt von einem Pferdekopf und den Zweigen eines stilisierten Baumes...
Mit einem Mal begriff er, was da vor sich ging. Der Teppich wurde nicht zugedeckt. Er wurde heimlich, still und leise weggezogen. Und außer ihm merkte niemand etwas davon. Während die Zauberer die Decke bestaunten, veränderte sich der Boden unter ihren Füßen.
»Äh, Bartimäus...«, begann er.
»Was? Ich versuche, mich zu konzentrieren.«
»Der Fußboden...«
»Oh.« Die Fliege landete auf seiner Schulter. »Das sieht böse aus.«
Nathanael sah zu, wie erst die verzierte Randbordüre und dann die Teppichfransen unter ihm vorbeizogen. Darunter kam eine schimmernde Oberfläche -- es mochte weiß getünchter Gips sein -- zum Vorschein, auf die mit lackschwarzer Tusche riesige Runen gemalt waren. Nathanael wusste sofort, was das bedeutete, und ein zweiter Blick auf die ganze Fläche bestätigte seine Vermutung. Er erkannte Abschnitte von Kreisen, zwei Geraden, die zur Zacke eines Sterns zusammenliefen, anmutig geschwungene rote und schwarze Runen...
»Ein riesiges Pentagramm!«, flüsterte er. »Und wir stehen alle drin.«
»Hör zu, Nathanael«, surrte die Fliege. »Ich hab dir doch vorhin geraten, Ruhe zu bewahren, weil Gezappel und Geschrei sowieso nichts nützen, stimmt's?«
»Ja.«
»Ich nehm's zurück. Zappel so doll rum, wie du kannst. Vielleicht schauen diese Dummköpfe dann her.«
Nathanael strampelte, winkte und schüttelte wild den Kopf. Er schrie, bis er heiser war. Die Fliege schwirrte derweil um ihn herum und ließ ihren Chitinpanzer in den verschiedensten Warnfarben aufblitzen. Doch die Zauberer bemerkten nichts. Sogar Jessica Whitwell, die unmittelbar neben ihnen saß, blickte mit leuchtenden Augen an die Decke.
Nathanael fühlte sich wieder genauso entsetzlich hilflos wie in der Brandnacht und spürte, wie ihn Kraft und Entschlossenheit wieder verließen. »Wieso sieht bloß niemand zu mir her?«, jammerte er.
»Reine Gier«, antwortete die Fliege. »Der Reichtum eines anderen fasziniert sie so, dass sie an nichts anderes mehr denken können. So kommen wir nicht weiter. Ich würde es ja mit einer Detonation versuchen, aber dabei würdest du leider draufgehen, weil du zu dicht dran bist.«
»Lieber nicht«, meinte Nathanael.
»Hättest du mich bloß vorher von dem Unbeschränkten Bannzauber befreit«, überlegte die Fliege, »dann könnte ich das Ding hier sprengen. Du wärst dann zwar tot, aber die anderen wären auf jeden Fall gerettet. Ich würde ihnen auch erzählen, dass du dich für sie geopfert hast. Das wäre... Da! Es geht los!«
Doch Nathanael sah bereits fasziniert zu Lovelace hinüber, der plötzlich nicht mehr an die Decke zeigte, sondern in fliegender Hast unter dem Rednerpult herumtastete. Dann zog er etwas hervor, warf die Stoffhülle auf den Boden und setzte den Gegenstand an die Lippen: ein Horn, alt, fleckig und von Rissen überzogen. Seine schweißüberströmte Stirn glänzte im Schein der Kronleuchter.
Aus dem Publikum ertönte ein unartikulierter Wutschrei. Die Zauberer rissen erschrocken ihre Blicke von der Decke los.
Lovelace blies in das Horn.
Bartimäus
Als der Teppich zurückgezogen wurde und das überdimensionale Pentagramm enthüllte, wusste ich, dass uns etwas ganz Übles bevorstand. Lovelace hatte alles genau geplant. Wir alle, auch er selbst, waren mit der Wesenheit, die er vom Anderen Ort herbeirufen würde, im selben Bannkreis gefangen. Die Fenster und zweifellos auch die Wände waren verriegelt und verrammelt, damit auch ja keiner von uns fliehen konnte. Lovelace war durch das Amulett von Samarkand gefeit, aber wir anderen waren dem ausgeliefert, was da erscheinen würde.
Ich hatte den Jungen nicht angelogen. Ohne Pentagramm waren dem, was ein vernünftiger Zauberer beschwören würde, gewisse Grenzen gesetzt. Die mächtigsten Wesenheiten laufen Amok, wenn man ihnen auch nur die kleinsten Freiheiten lässt,112 (Eins der schlimmsten Beispiele ist der mykenische Stützpunkt Atlantis auf der Mittelmeerinsel Santorin, das war vor circa 3500 Jahren, wenn ich mich recht entsinne. Wie es so geht, wollten die Bewohner von Atlantis eine andere Insel erobern (oder irgendwas in der Richtung), deshalb steckten ihre Magier die Köpfe zusammen und beschworen irgendeine angriffslustige Wesenheit, konnten sie aber leider nicht bändigen. Ich weilte damals bloß ein paar hundert Kilometer entfernt im Nildelta, hörte die Explosion jedoch laut und deutlich und sah, wie die Ausläufer des Seebebens die gesamte nordafrikanische Küste überfluteten. Wochen später, als sich alles wieder beruhigt hatte, schickte der Pharao Schiffe nach Santorin. Der ganze Mittelteil der Insel war samt seinen Bewohnern und seiner prächtigen Stadt im Meer versunken. Bloß weil die Zauberer zu faul gewesen waren, ein Pentagramm zu ziehen. ) aber Lovelace' geheimes Pentagramm gewährleistete, dass sich die Freiheiten seines Sklaven auf diesen Saal beschränkten.
Mehr wollte der Zauberer auch nicht. Wenn sein Sklave wieder verschwand, wäre er der einzige Überlebende der Ministerrunde -- und damit würde ihm die Macht in den Schoß fallen.
Er stieß in sein Horn. Der Ruf war auf allen sieben Ebenen unhörbar, nur am Anderen Ort musste er laut erschallen.
Wie zu erwarten war, reagierte die Afritin als Erste. Kaum hatte sie das Beschwörungshorn erblickt, stieß sie ein lautes Gebrüll aus, packte Rupert Devereaux unter den Achseln und flog mit ihm zum Fenster, wobei sie rasch Geschwindigkeit aufnahm. Sie knallte gegen die Scheibe, das magische Kraftgitter flammte blau auf und schleuderte sie mit ungeheurer Wucht in den Saal zurück. Devereaux baumelte schlaff in ihrem Griff.
Lovelace setzte das Instrument ab und lächelte flüchtig.
Beim Klang des Horns hatten die klügeren Zauberer die Situation sofort erfasst. Wie ein Schwarm bunter Schmetterlinge erschienen auf etlichen Schultern Kobolde. Andere griffen zu stärkeren Mitteln -- Jessica Whitwell beispielsweise sprach eine Formel und zitierte ihren Dschinn herbei.
Lovelace hielt den Blick an die Decke gerichtet und tastete sich vorsichtig und ohne hinzusehen die Stufen des Podiums hinunter. Auf seinen Brillengläsern tanzten Lichtreflexe und er sah so gepflegt aus wie immer. Die allgemeine Verwirrung schien ihn völlig kalt zu lassen.
Die Luft flimmerte kurz auf.
Verzweifelt warf ich mich gegen die Glocke, die uns einschloss, und suchte ein letztes Mal vergeblich nach einem Durchschlupf.
Wieder dieses Flimmern. Meine Substanz erschauerte.
Nathanael
Inzwischen waren viele Zauberer von ihren Stühlen aufgesprungen, stießen warnende Rufe aus und blickten bestürzt um sich, als sich nun dicke Stäbe aus Eisen und Silber vor jede Tür und jedes Fenster schoben. Nathanael hatte sein Gehampel längst eingestellt. Ihm war klar, dass niemand mehr Notiz von ihm nehmen würde. Er konnte nur tatenlos zusehen, wie ein Zauberer in der Nähe des Podiums seinen Stuhl umwarf, die Hand hob und Lovelace aus einer Entfernung von wenigen Metern eine gelbe Flammenkugel ins Gesicht schleuderte. Zur Verblüffung des Angreifers wich die Kugel unterwegs vom Kurs ab und verschwand in Lovelace' Brust. Lovelace, der immer noch gespannt zur Decke blickte, schien überhaupt nichts davon gemerkt zu haben.
Die Fliege schwirrte auf und ab und stieß mit dem Kopf gegen die Innenwand der Arrestglocke. »Da siehst du, was das Amulett bewirkt«, kommentierte sie den Vorfall. »Es absorbiert alles, was seinen Träger treffen soll.«
Unterdessen war Jessica Whitwell mit ihrer Beschwörung fertig und ein kleiner gedrungener Dschinn in Bärengestalt schwebte neben ihr. Sie deutete auf das Podium und rief einen Befehl. Der Bär paddelte wie ein Schwimmer durch die Luft.
Sie war nicht die Einzige, die Lovelace attackierte. Ungefähr eine Minute stand er im Mittelpunkt eines wahren Gewitters aus knisternden Energieblitzen. Das Amulett von Samarkand verschluckte sie alle. Lovelace blieb unversehrt und strich sich gelassen das Haar zurück.
Unterdessen hatte sich die Afritin wieder aufgerappelt, den benommenen Premierminister auf einen Stuhl verfrachtet und sich ins Gefecht gestürzt. Sie hatte kräftige, glänzende Flügel, doch Nathanael fiel auf, dass sie Lovelace nur umkreiste und den Luftraum direkt über dem Podium mied.
Einige Zauberer hatten mittlerweile den Ausgang erreicht und rüttelten vergebens am Türknauf.
Die Afritin ließ einen mächtigen Zauber auf Lovelace los. Entweder ging das Ganze zu schnell, oder es spielte sich auf einer Ebene ab, die Nathanael nicht zugänglich war, jedenfalls sah er lediglich, wie eine Art Dampfstrahl auf den Zauberer zuschoss. Sonst geschah nichts. Offenbar verdutzt, legte die Afritin den Kopf schief.
Nun kam von der anderen Seite der Bärendschinn auf Lovelace zugeflogen und fuhr seine säbelartigen Krallen aus.
Die Zauberer rannten aufgeschreckt durcheinander und strebten, gefolgt von einer Horde kreischender Kobolde, zu den Fenstern, den Türen, irgendwohin.
Dann geschah etwas mit der Afritin. Nathanael kam es vor, als sähe er ihr Spiegelbild in einem Teich, dessen Oberfläche plötzlich aufgewühlt wurde. Die Afritin schien in abertausende vibrierender Splitter zu zerspringen. Die Splitter wurden von der Luft über dem Podium angesogen und waren im Nu verschwunden.
Der Bärendschinn zog die Krallen wieder ein und schaltete unauffällig in den Rückwärtsgang.
Die Fliege brummte aufgeregt vor Nathanaels Ohrmuschel und schrie in blankem Entsetzen: »Da! Hast du keine Augen im Kopf?«
Aber Nathanael sah nichts.
Eine Frau rannte vorbei, den Mund zu einem stummen Schrei aufgerissen. Ihr Haar schimmerte bläulich.
Bartimäus
Den meisten fiel zuerst auf, dass die Afritin verschwunden war. Was das bedeutete, begriffen sie, und für sie war das der eigentliche Auftakt, aber das, worauf es wirklich ankam, hatte schon zuvor eingesetzt. Die Afritin hatte einfach nur Pech gehabt. In ihrem Bestreben, den Mann, der ihren Herrn bedrohte, möglichst schnell unschädlich zu machen, war sie dem Spalt zu nahe gekommen.
Der Riss in der Luft war ungefähr vier Meter lang und nur auf der siebten Ebene zu sehen. Vielleicht konnten ihn manche Kobolde erkennen, für Menschen war er jedenfalls unsichtbar.113(Ihnen fiel höchstens der schmutzig graue, schlierige Rand des Spalts auf, wo das Licht abgezogen und an den Anderen Ort gesogen wurde. ) Es war kein glatter, senkrechter Spalt, sondern er verlief diagonal und seine Ränder waren ausgefranst wie bei einem zerfetzten dicken Stück Stoff. Aus meinem Gefängnis hatte ich seine Entstehung verfolgt: Nach dem ersten flüchtigen Flimmern über dem Podium hatte die Luft erst vibriert, dann heftige Wellen geschlagen und war schließlich aufgerissen.114 (Es war das bekannte Kaugummi-Prinzip. Stell dir vor, du ziehst einen ausgelutschten Kaugummi auseinander. Erst dehnt er sich, hält aber noch zusammen, bis er irgendwann in der Mitte dünner wird. Schließlich bildet sich an der dünnsten Stelle ein winziges Loch, das rasch größer wird und aufreißt. In unserem Fall hatte Lovelace' Beschwörung die Dehnung hervorgerufen. Mit ein wenig Unterstützung von seinem Sklaven auf der anderen Seite. )
Unmittelbar darauf hatten die ersten Veränderungen eingesetzt.
Das Rednerpult auf dem Podium kam zuerst an die Reihe. Das Holz verwandelte sich erst in Lehm, dann in ein fremdartiges, orangefarbenes Metall und schließlich in ein Material, das verdächtig an Kerzenwachs erinnerte. Das Pult sackte sogar ein bisschen zusammen, als schmölze es.
Auf dem Podium sprossen Grashalme.
Die Kristallprismen des direkt darüber hängenden Kronleuchters wurden zu bunt glitzernden Wassertropfen, die kurz an Ort und Stelle hängen blieben und dann herabregneten.
Ein Zauberer rannte zum Fenster. Die Nadelstreifen auf seinem Jackett ringelten sich wie Schlangen.
Niemandem fielen diese und einige andere zunächst recht unerhebliche Veränderungen auf. Erst das Schicksal der Afritin rüttelte die Gäste wach.
Mit einem Mal war die Hölle los: Menschen und Kobolde rannten und flogen schreiend und schnatternd in alle Richtungen. Scheinbar unbeteiligt beobachteten Lovelace und ich den Spalt über dem Podium und warteten, was sich darin zeigen mochte.
Bartimäus42
Dann war es so weit. Die an den Spalt grenzenden Ebenen waren plötzlich nicht mehr im Einklang, als würden sie unterschiedlich schnell weggezogen. Ich sah alles verschwommen wie nach einem Schlag auf den Kopf -- sah plötzlich hinter dem Spalt statt einem Fenster gleich sieben jeweils gegeneinander verschobene. Ziemlich beunruhigend.
Wenn das von Lovelace beschworene Wesen stark genug war, die Ebenen dermaßen aufzumischen, bedeutete das für uns, die wir im selben Pentagramm mit ihm standen, nichts Gutes. Es musste schon ganz in der Nähe sein. Ich ließ den Spalt nicht aus den Augen...
Amanda Cathcart rannte schreiend an uns vorbei. Ihr Bubikopf schillerte in reizvollem Blau. Inzwischen waren den Gästen weitere Veränderungen aufgefallen: Zwei Zauberer, die sich in dem vergeblichen Versuch, Lovelace zu Leibe zu rücken, zu nah ans Podium herangewagt hatten, mussten feststellen, dass sie in die Länge gezogen wurden. Zudem wuchs bei einem der beiden die Nase auf groteske Größe an, bei dem anderen verschwand das Riechorgan komplett.
»Was geht da vor?«, flüsterte der Junge.
Ich gab keine Antwort. Der Spalt brach auf.
Alle sieben Ebenen zogen Schlieren wie umgerührter Sirup. Der Spalt wurde noch breiter und so etwas wie ein Arm zwängte sich hindurch. Er war fast durchsichtig, wie aus kristallklarem Glas, und tatsächlich hätte man ihn gar nicht gesehen, wären die Ebenen um ihn herum nicht in solchem Aufruhr gewesen. Der Arm wurde prüfend vorgestreckt und wieder zurückgezogen, als müsse er sich erst mit den Besonderheiten der körperlichen Welt vertraut machen. Er endete in vier dünnen Auswüchsen oder Fingern. Wie der übrige Arm besaßen sie keine eigene Substanz, ihren Umriss erhielten sie ausschließlich durch die Luftstrudel um sie herum.
Lovelace trat ein paar Schritte zurück und schob nervös einen Finger zwischen seine Hemdknöpfe, um sich zu vergewissern, dass das Amulett noch da war.
Als die Ebenen verrutschten, sahen auch die anderen Zauberer den Arm.115(Sie konnten natürlich nur die ersten drei Ebenen richtig sehen, aber das reichte, um einen ungefähren Umriss zu erkennen.) Sie brachen in Wehklagen aus, vom größten, haarigsten Mann bis zur zierlichsten Frau, und ihre Schreie umfassten von dumpf bis schrill mehrere Oktaven. Die mutigsten Männer stürzten vor und befahlen ihren Dschinn, massenweise Detonationen und andere Abwehrzauber auf den Spalt abzufeuern, was sich jedoch als nutzlos herausstellte. Kein einziger Blitzstrahl, kein einziger Flammenstoß streifte den Arm auch nur. Entweder prallten die Geschosse heulend ab und schlugen in die Wände oder die Decke ein, oder sie tropften, ihrer Kraft beraubt, auf den Boden wie Wasser aus einem undichten Schlauch.
Dem Jungen stand der Mund so weit offen, dass eine Maus auf seiner Kinnlade hätte schaukeln können. »Das D-Ding da«, stammelte er. »Was ist das?«
Eine berechtigte Frage. Was war das für ein Ding, das die Ebenen durcheinander brachte und die mächtigsten Zauber abwehrte, obwohl erst ein einzelner Arm davon zu sehen war? Ich hätte etwas Dramatisches und Schauriges antworten können, zum Beispiel: »Unser Verhängnis!«, aber das hätte uns auch nichts geholfen. Abgesehen davon hätte der Junge bloß weitergefragt.
»Das weiß ich nicht genau«, erwiderte ich. »So zögerlich, wie es herauskommt, wurde es offenbar noch nie beschworen. Wahrscheinlich ist es überrascht und wütend, aber es muss unglaublich mächtig sein. Sieh dich doch in unserem Pentagramm um! Abwehrzauber wirken nicht, Gegenstände verändern ihre Gestalt... Alle Gesetze sind auf den Kopf gestellt oder völlig außer Kraft gesetzt. Die Mächtigsten unter uns Geistern bringen stets auch das Chaos vom Anderen Ort mit sich. Kein Wunder, dass Lovelace zu seinem eigenen Schutz das Amulett von Samarkand braucht.«116( Die in dem Amulett gefangene Wesenheit musste mindestens so mächtig sein wie der Neuankömmling, wenn Lovelace ihm trotzen wollte. Sogar ich als leidgeprüfter Dschinn musste dem alten asiatischen Volksstamm Respekt zollen, dem es gelungen war, jenes Wesen einzufangen und in das Schmuckstück zu sperren.)
Während dieser Unterhaltung folgte dem riesenhaften, durchsichtigen Arm eine muskulöse, durchsichtige, über einen Meter breite Schulter. Und jetzt tauchte auch so etwas wie ein Kopf auf. Wieder war nicht mehr als ein Umriss zu erkennen, durch den hindurch man die Fenster und die Bäume im Park deutlich sehen konnte. Darum herum wirbelten und strudelten die Ebenen.
»Lovelace kann das da auf keinen Fall ohne fremde Hilfe beschworen haben«, sagte ich. »Und damit meine ich nicht nur die alte Vogelscheuche, die du abgemurkst hast, oder den Fischkopf an der Tür. Jemand richtig Mächtiges muss ihm dabei behilflich gewesen sein.«117(Es war viel, viel größer als alle Arten von Mariden, Afriten und Dschinn, welche Zauberer normalerweise beschwören. Ein mächtiger Zauberer kann allein einen Afriten beschwören, für die meisten Mariden müssen es schon zwei Zauberer sein. Bei diesem Wesen hier tippte ich auf mindestens vier)
Stück für Stück schob sich das gigantische Wesen durch den Spalt. Ein zweiter Arm und die Andeutung eines Oberkörpers erschienen. Die meisten Zauberer drängten sich an den Wänden, doch in Fensternähe wurden einige von den Ausläufern der Wellen erfasst, welche die Ebenen aufwühlten. Ihre Gesichter veränderten sich -- aus Männern wurden Frauen, aus Frauen Kinder. Einer rannte in blinder Raserei auf das Podium zu... und schien sich kurz davor zu verflüssigen, schraubte sich zu dem Spalt hinauf und verschwand darin. Mein Herr schnappte entsetzt nach Luft.
Nunmehr schob sich mit katzenhafter Geschmeidigkeit ein endlos langes, durchsichtiges Bein in den Saal. Die Lage wurde immer auswegloser. Aber ich bin nun mal ein unverbesserlicher Optimist. Mir fiel auf, dass die Wellen, die von dem Wesen ausgingen, die Eigenschaften jedes Zaubers, der damit in Kontakt kam, veränderten. Und das ließ mich wieder hoffen.
»Nathanael«, sagte ich. »Pass mal auf.«
Erst reagierte er nicht. Er war wie hypnotisiert vom Anblick der Damen und Herren Regierungsmitglieder, die wie kopflose Hühner durch die Gegend rannten. Über allem, was in den vergangenen Tagen vorgefallen war, hätte ich fast vergessen, wie jung er noch war. Gerade eben sah er überhaupt nicht wie ein Zauberer aus, sondern einfach nur wie ein zu Tode erschrockener kleiner Junge.
»Nathanael!«
Ein zaghaftes Stimmchen: »Was ist?«
»Pass auf. Angenommen, wir kommen aus dieser Glocke raus, ist dir dann klar, was wir tun müssen?«
»Wie sollen wir denn hier rauskommen?«
»Mach dir darüber mal keine Gedanken. Wenn wir draußen sind -- was müssen wir dann tun?«
Er zuckte die Achseln.
»Dann sag ich's dir. Auf zwei Dinge kommt es an: Erstens -- wir müssen Lovelace das Amulett abnehmen. Das ist deine Aufgabe.«
»Wieso?«
»Weil ich das Amulett jetzt, da er es trägt, nicht mehr berühren darf. Es absorbiert alles Magische, was in seine Nähe kommt, und ich habe keine Lust, plötzlich verschluckt zu werden. Also musst du das übernehmen. Dafür lenke ich ihn ab, während du versuchst, an ihn ranzukommen.«
»Nett von dir.«
»Zweitens müssen wir die Beschwörung umkehren, um unseren großen Freund hier zu vertreiben. Dafür bist du zuständig.«
»Auch noch?«
»Ja. Ich helfe dir, indem ich mir das Horn unter den Nagel reiße. Wenn unser Vorhaben gelingen soll, müssen wir es zerbrechen. Aber dazu musst du ein paar Zauberer zusammentrommeln, damit sie den richtigen Umkehrzauber sprechen. Die Mächtigeren müssten eigentlich wissen, wie er lautet, vorausgesetzt, sie sind noch bei Bewusstsein. Keine Bange, du brauchst die Beschwörung nicht selber durchzuführen.«
Der Junge runzelte die Stirn. »Aber Lovelace traut sich doch auch zu, dieses Ding ohne fremde Hilfe zu entlassen«, widersprach er mit einem Anflug seiner sonstigen Entschlossenheit.
»Stimmt, und Lovelace ist ja auch ein mächtiger, hervorragender und erfahrener Zauberer. Gut -- das wäre also geklärt. Wir holen uns das Amulett, und sobald wir es haben, läufst du los und suchst dir Hilfe. Ich kümmere mich in der Zwischenzeit um Lovelace.«
Was der Junge von meinem Plan hielt, werde ich wohl nie erfahren, denn in diesem Augenblick trat die gewaltige Wesenheit ganz aus dem Spalt heraus, was die Ebenen in besonders heftige Wallungen versetzte. Ein wellenartiges Beben fegte durch die leeren Stuhlreihen, verflüssigte hier einen Stuhl, setzte dort einen anderen in Brand und erreichte schließlich auch die weiß schimmernde Glocke, in der wir die ganze Zeit festsaßen. Sie zersprang mit einem misstönenden Knall und der Junge und ich wurden in verschiedene Richtungen geschleudert. Der Junge schlug hart auf und zerschrammte sich das Gesicht.
Der riesige, durchsichtige Kopf wandte sich langsam nach uns um.
»Nathanael!«, rief ich. »Steh auf!«
Nathanael
Von der Explosion dröhnte ihm der Kopf und er spürte etwas Feuchtes am Mund. Trotz des allgemeinen Tumults hörte er ganz in der Nähe jemanden seinen Geburtsnamen rufen. Taumelnd kam er auf die Beine.
Das Wesen war jetzt vollständig materialisiert. Nathanael spürte, dass es bis an die Decke reichen musste. Hinter seinem durchsichtigen Rücken duckten sich Grüppchen von Zauberern mitsamt ihren Kobolden, vor ihm stand Simon Lovelace und rief seinem Sklaven Befehle zu. Dabei streckte er die Hand mit dem Beschwörungshorn aus und drückte die andere an die Brust.
»Siehst du das, Ramuthra?«, rief er. »Ich trage das Amulett von Samarkand, deshalb kannst du mir nichts anhaben. Doch alle anderen Lebewesen in diesem Saal, seien es Menschen oder Geister, sind dein! Ich befehle dir, sie alle zu vernichten!«
Das riesige Geschöpf neigte gehorsam den Kopf. Dann wandte es sich der nächstbesten Gruppe Zauberer zu und sandte ihnen kräftige Druckwellen entgegen. Nathanael setzte sich in Bewegung und rannte auf Lovelace zu. Neben ihm schwirrte eine Schmeißfliege über den Boden.
Lovelace bemerkte die Fliege und beobachtete stirnrunzelnd, wie sie im Zickzackkurs auf ihn zuflog, dann wieder davonsurrte und kurz darauf zurückkam -- während sich Nathanael von hinten unbemerkt an ihn anschlich.
Näher, noch näher...
Die Fliege setzte zum Sturzflug auf Lovelace' Gesicht an, der Zauberer zuckte zurück... und im selben Augenblick sprang ihm Nathanael mit einem Satz auf den Rücken und riss an seinem Hemdkragen. Gleichzeitig verwandelte sich die Fliege in ein Äffchen und grapschte mit geschickten Fingern gierig nach dem Horn. Lovelace stieß einen Schrei aus und versetzte dem Tier einen so derben Fausthieb, dass es sich überschlug, dann machte der Zauberer blitzartig einen Buckel, sodass Nathanael über seinen Kopf hinwegflog und unsanft auf dem Boden landete.
Der Junge und das Äffchen lagen nebeneinander auf dem Rücken, Lovelace stand breitbeinig über ihnen. Dem Zauberer saß die Brille schief auf der Nase und Nathanael hatte ihm im Fallen den Kragen halb abgerissen. Die Goldkette um seinen Hals war deutlich zu sehen.
»Aha«, wandte sich Lovelace an Nathanael und rückte sich die Brille zurecht, »du hast mein Angebot offenbar abgelehnt. Schade. Wie bist du Maurice entwischt? Hat dir das da zur Flucht verholfen?« Er zeigte auf den Affen. »Ich nehme an, es handelt sich um Bartimäus.«
Nathanael wollte aufstehen, aber er bekam keine Luft. Ihm tat alles weh.
Der Affe war schon wieder auf den Beinen, wuchs und wechselte die Gestalt. »Mach schon«, zischte er Nathanael zu. »Bevor er...«
Lovelace machte eine Geste und sprach eine Silbe. Neben ihm materialisierte sich eine bullige Gestalt mit Schakalkopf. »Ich hatte eigentlich nicht vor, dich zu bemühen«, begrüßte sie der Zauberer. »Gute Sklaven sind schrecklich schwer zu finden, und ich vermute, dass ich von allen Menschen und Dschinn der Einzige sein werde, der diesen Saal lebend verlässt. Aber da Bartimäus hier ist, wollte ich dir die Gelegenheit nicht vorenthalten, endlich mit ihm abzurechnen.« Lovelace deutete beiläufig auf den Wasserspeierdämon, der sprungbereit an Nathanaels Seite kauerte. »Ich hoffe, du enttäuschst mich nicht noch einmal, Jabor«, schloss der Zauberer.
Der schakalköpfige Dämon trat vor. Der Steindämon stieß einen Fluch aus und schnellte in die Luft. Aus Jabors Rücken sprossen zwei rotgeäderte Schwingen. Mit einem Flügelschlag, der wie das Knacken brechender Knochen klang, hob er ab und machte sich an Bartimäus' Verfolgung.
Nathanael und Lovelace blieben zurück und sahen einander an. Die Schmerzen in Nathanaels Zwerchfell hatten ein wenig nachgelassen, sodass er aufstehen konnte. Dabei hielt er den Blick fest auf das goldene Glitzern an Lovelace' Hals gerichtet.
»Weißt du, John«, sagte Lovelace und spielte lässig mit dem Beschwörungshorn, »wenn du das Glück gehabt hättest, mein Lehrling zu werden, hätten wir gemeinsam noch sehr viel erreichen können. Ich sehe, dass etwas in dir steckt. Du erinnerst mich an mich selbst, als ich jung war -- wir haben beide den Willen zur Macht.« Sein Lächeln entblößte die weißen Zähne. »Aber Underwoods lasche Mittelmäßigkeit hat dich verdorben.«
Er unterbrach sich, denn ein schreiender Zauberer, dessen Haut mit winzigen, schillernden blauen Schuppen bedeckt war, stolperte zwischen ihnen hindurch. Überall im Saal ertönten die verworrenen, verstörenden Geräusche, die entstanden, wenn die von Ramuthra ausgehenden Druckwellen auf einen Bannzauber trafen, ihn entstellten und umlenkten. Die meisten Zauberer und Kobolde drängten sich an der hintersten Wand des Saales zusammen und stapelten sich bei dem verzweifelten Versuch zu entkommen förmlich übereinander. Das große Wesen trottete auf sie zu und hinterließ eine Schneise deformierter Trümmer: verzogene Stühle, fallen gelassene Taschen und andere Utensilien, die ausnahmslos verbogen und in die Länge gezogen waren und in unnatürlichen Farbschattierungen schimmerten. Nathanael gab sich Mühe, dieses Bild der Verwüstung nicht an sich herankommen zu lassen. Er blickte starr auf die Kette mit dem Amulett und wappnete sich für einen zweiten Versuch, sie an sich zu bringen.
Lovelace lächelte ihn an. »Nicht mal jetzt gibst du auf«, stellte er fest. »Genau das meinte ich -- du hast einen eisernen Willen. Sehr löblich. Aber als meinem Lehrling hätte ich dir beigebracht, dich so lange zu zügeln, bis du so weit bist, deinen Willen in die Tat umzusetzen. Ein richtiger Zauberer braucht Geduld, wenn er am Leben bleiben will.«
»Stimmt«, sagte Nathanael rau. »Das hat mir schon mal jemand gesagt.«
»Du hättest darauf hören sollen. Jetzt ist es jedenfalls zu spät. Du hast schon zu viel Unheil angerichtet, selbst wenn ich wollte, könnte ich nichts mehr für dich tun. Das Amulett schützt nur eine Person.«
Er warf einen Seitenblick auf Ramuthra. Der Dämon hatte ein versprengtes Grüppchen Zauberer in eine Ecke getrieben und streckte gierig die Hand nach ihnen aus. Ein schriller Schrei erstarb jäh.
Nathanael bewegte sich unmerklich. Sofort richtete sich Lovelace' Blick wieder auf ihn. »Gibst du immer noch nicht auf, John?«, fragte er. »Wenn ich mich nicht darauf verlassen kann, dass du dich freiwillig hinlegst und zusammen mit den anderen Dummköpfen stirbst, muss ich wohl ein bisschen nachhelfen. Betrachte es als Kompliment.«
Er setzte das Horn an die Lippen und blies kurz hinein. Nathanael bekam eine Gänsehaut. Er spürte, dass hinter seinem Rücken etwas geschah.
Beim Klang des Horns hielt Ramuthra inne. Die Ebenen um ihn herum gerieten noch stärker in Aufruhr, als wollte er einem heftigen Gefühl, vielleicht Zorn, Ausdruck verleihen. Nathanael sah, wie er sich umdrehte und zu Lovelace hinüberzuspähen schien.
»Zaudre nicht, Sklave!«, schrie Lovelace. »Tu, was ich dich geheißen habe! Der Junge hier muss sofort sterben!«
Nathanael spürte, wie sich ein fremdartiger Blick auf ihn senkte. Seltsam unbeteiligt betrachtete er den wunderschönen goldenen Wandteppich hinter dem riesigen Kopf. Das Webstück sah aus, als würde es von der Substanz des Dämons wie durch eine scharfe Lupe vergrößert.
»Komm her!« Lovelace' Stimme klang brüchig und heiser. Eine gewaltige Welle ging von dem Dämon aus und verwandelte einen Kronleuchter in einen Schwarm kleiner gelber Vögel, der zur Decke aufstob, bevor er sich auflöste. Ramuthra ließ schwerfällig von den noch übrig gebliebenen Zauberern ab und schritt auf Nathanael zu.
Nathanaels Gedärme rebellierten. Er wich zurück.
Und hörte Lovelace neben sich lachen.
Bartimäus
Und so spielten wir wieder einmal unser altes Spiel, Jabor und ich, wie ein langjähriges Tanzpaar -- ich wich zurück, er kam hinterher, als hätten wir jeden Schritt einstudiert. Wir flogen durch den Saal und machten dabei einen Bogen um die panisch umherhastenden Menschen, die Explosionen fehlgeschlagener Bannzauber und die Druckwellen, die nach allen Richtungen von der großen Wesenheit ausgingen, die durch den Raum stapfte. Jabors Miene war entweder verärgert oder verunsichert. Offenbar wurde sogar seine außergewöhnliche Kaltschnäuzigkeit in dieser Umgebung auf eine harte Probe gestellt. Ich beschloss, seine Kampfmoral ein bisschen zu untergraben.
»Na, wie fühlt man sich so, wenn man für Faquarl die Drecksarbeit erledigen muss?«, rief ich und duckte mich hinter einen der wenigen noch unversehrten Kronleuchter. »Sein Leben ist Lovelace offenbar zu viel wert, um es heute aufs Spiel zu setzen.«
Jabor wollte mir von der anderen Seite des Kronleuchters eine Pestilenz auf den Hals schicken, doch sie wurde unterwegs von einer Kraftwelle zerfetzt und in eine Wolke hübscher Blumen verwandelt, die langsam zu Boden segelten.
»Entzückend«, kommentierte ich. »Jetzt musst du nur noch lernen, wie man sie hübsch anordnet. Ich borge dir gern eine Vase.«
Ich glaube nicht, dass Jabors Gespür für Beleidigungen so weit reichte, um diesen Seitenhieb zu raffen, aber der Tonfall kam bei ihm an, und das genügte, dass er sich zu einer verbalen Erwiderung hinreißen ließ.
»ER HAT MICH GERUFEN, WEIL ICH DER STÄRKERE BIN!«, grunzte er, rupfte den Kronleuchter von der Decke und schmiss ihn nach mir. Ich wich anmutig wie ein Balletttänzer aus. Der Kronleuchter krachte an die Wand und es regnete Kristallsplitter auf die Köpfe der Zauberer.
Jabor zeigte sich von meinem eleganten Manöver mitnichten beeindruckt. »FEIGLING!«, brüllte er. »DAS IST ALLES, WAS DU KANNST -- RUMLABERN, WEGRENNEN UND DICH IRGENDWO VERSTECKEN!«
»Das nennt man Intelligenz«, entgegnete ich, drehte eine Pirouette, riss einen zerbrochenen Balken aus der Decke und schleuderte ihn wie einen Speer nach Jabor. Der machte sich nicht mal die Mühe auszuweichen, sondern ließ das Geschoss einfach an seiner Schulter abprallen. Dann stürzte er sich auf mich. Trotz meiner schlagfertigen Erwiderung half mir weder Rumlabern noch Wegrennen noch Verstecken groß weiter. Dazu verriet mir ein kurzer Blick nach unten in den Saal, dass sich die Lage tatsächlich rapide verschlechterte. Ramuthra trottete quer durch den Saal auf Lovelace und meinen Herrn zu. Es war nicht schwer zu erraten, was der Zauberer vorhatte: Für ihn war der Junge ein zu großes Ärgernis geworden, als dass er ihn noch länger am Leben lassen konnte. Ich konnte diese Einstellung nachvollziehen.
Dummerweise hatte Lovelace immer noch das Horn in der Hand und das Amulett um den Hals. Bis jetzt hatten wir überhaupt nichts erreicht. Lovelace musste irgendwie abgelenkt werden, bevor Ramuthra118(Ich hatte noch nie von ihm gehört. Was nicht weiter verwunderlich ist, denn es gibt zwar tausende von uns, die von grausamen Zauberern beschworen wurden und damit benannt sind, aber noch viele tausend mehr, die den Anderen Ort noch nie verlassen und daher auch keine Namen haben. Vielleicht war es wirklich das erste Mal, dass Ramuthra beschworen wurde. ) nahe genug heran war, um dem Jungen etwas anzutun. Ich hatte eine Eingebung. Nicht schlecht... aber erst musste ich Jabor eine Weile loswerden.
Leichter gesagt als getan, denn Jabor war schrecklich anhänglich.
Ich duckte mich unter seiner ausgestreckten Hand weg und steuerte die Saalmitte an. Das Podium unter dem Spalt hatte sich längst in eine puddingartige Masse verwandelt. Überall lagen Schuhe und Stühle herum, doch es hielt sich in diesem Bereich keine lebende Seele mehr auf.
Ich bremste abrupt. Hinter mir hörte ich Jabor heranbrausen.
Je näher ich dem Spalt kam, desto stärker zerrte er an meiner Substanz -- schon spürte ich seinen Sog, nicht unähnlich dem scheußlichen Gefühl bei einer Beschwörung. Kurz bevor ich keinen Widerstand mehr leisten konnte, bremste ich ab und drehte mich mit einem Purzelbaum zu Jabor um. Da kam er auch schon angerauscht, streckte die Arme nach mir aus und verschwendete in seiner Wut keinen Gedanken an die Gefahr, die hinter mir lauerte. Er wollte nur noch seine Klauen in meine Substanz schlagen und mich in der Luft zerreißen, so wie damals seine Opfer im alten Ombos119(Ombos: Stadt in Ägypten, die dem Seth, Jabors ehemaligem Chef, geweiht war. Dort lauerte Jabor ein-, zweihundert Jahre in einem Tempel und ernährte sich von den ihm zugeführten Menschenopfern, bis ein Pharao aus Unterägypten in die Stadt einfiel und sie in Schutt und Asche legte. ) und in Phönizien.
Aber ich war kein schwaches Menschlein, das sich zitternd in einem düsteren Tempel verkriecht. Ich bin Bartimäus, kein Feigling. Ich wich keinen Fußbreit.120(Beziehungsweise Flügelbreit. Schließlich befanden wir uns sieben Meter über dem Boden. )
Jabor stieß auf mich herab. Ich duckte mich wie ein Ringkämpfer.
Er riss das Maul auf, um seinen Schakalschrei auszustoßen...
Ich schlug einmal mit den Flügeln und erhob mich ein Stück in die Luft. Als Jabor unter mir hindurchschoss, schwenkte ich herum und versetzte ihm einen kräftigen Tritt in den Hintern. Für eine Vollbremsung hatte er zu viel Schwung und meine freundliche Unterstützung tat das ihrige. Er klappte die Flügel nach vorn... verlangsamte... drehte sich zähnefletschend nach mir um... Dann machte sich der Sog des Spalts bemerkbar.
Jabor stutzte. Er wollte mit den Flügeln schlagen, aber sie gehorchten ihm nicht richtig. Es sah aus, als steckten sie in einem zähen Sirup fest. Erst löste sich eine schwärzliche Masse von ihren Rändern und wurde eingesaugt, dann ging es ihm buchstäblich an die Substanz. Mit einem gewaltigen Aufbäumen gelang es ihm tatsächlich, sich ein Stück in meine Richtung zu bewegen. Ich reckte anerkennend die Daumen.
»Meine Hochachtung!«, lobte ich ihn. »Ich schätze mal, du hast grade fünf Zentimeter gutgemacht. Nur weiter so.« Er unternahm eine weitere herkulische Anstrengung. »Noch ein Zentimeter! Klasse! Gleich hast du mich!« Um ihn anzustacheln, streckte ich die Hinterpranke vor und wedelte ihm damit frech unter der Nase herum. Er knurrte und holte nach mir aus, doch schon schälte sich seine Substanz ab und wurde in den Spalt gesogen. Seine Bewegungen wurden immer kraftloser. Je schwächer er wurde, desto stärker wurde der Sog, und Jabor bewegte sich allmählich rückwärts -- erst langsam, dann immer schneller.
Hätte er auch nur einen Funken Verstand besessen, hätte er sich in eine Mücke oder etwas Ähnliches verwandelt, denn mit weniger Masse hätte er der Anziehungskraft des Spalts vielleicht widerstehen können. Ich hätte ihm natürlich einen kleinen Tipp geben können, aber meine Güte, ich war viel zu fasziniert davon, wie er sich auflöste... und irgendwann war es einfach zu spät. Schon trieben seine Beine und Flügel in schwärzlichen Schlieren davon und verschwanden in dem tödlichen Spalt und damit aus der irdischen Welt. Es war bestimmt keine sehr angenehme Prozedur, vor allem, da ihn Lovelace' Auftrag immer noch an die Erde band, doch sein Gesicht verriet keine Schmerzen, nur unbändigen Hass, und das blieb so bis zum bitteren Ende. Noch als sein Hinterkopf die Form verlor, funkelten mich seine roten Augen wütend an. Dann waren auch sie verschwunden. Ich blieb allein zurück und winkte ihm ergriffen nach.
Doch lange durfte ich mich dem Abschiedsschmerz nicht überlassen, ich musste mich dringend um andere Dinge kümmern.
Nathanael
»Wirklich erstaunlich, dieses Amulett.« Ob nun aus Nervosität oder aus sadistischer Befriedigung darüber, wieder Herr der Lage zu sein, Lovelace bestand darauf, seine einseitige Unterhaltung mit Nathanael weiterzuführen. Offenbar konnte er seinen Redeschwall einfach nicht stoppen. Ramuthra stapfte jetzt zielstrebig auf sie beide zu, und Nathanael ging langsam rückwärts, obwohl er wusste, dass jeder Fluchtversuch zwecklos war.
»Wie du siehst, bringt Ramuthra die Elemente durcheinander«, plapperte Lovelace weiter. »Wo er hinkommt, spielen sie verrückt, und das zerstört die sorgfältige Ordnung, auf der alle Magie beruht. Dagegen seid ihr alle machtlos -- ihr könnt mir nichts anhaben und fliehen könnt ihr auch nicht, Ramuthra kriegt euch auf jeden Fall. Einzig das Amulett beherbergt ein Wesen, das Ramuthra ebenbürtig ist, deshalb kann mir nichts passieren. Ramuthra könnte mich an seinen Rachen heben, wo das Chaos über mich herfiele -- ich würde nichts davon merken.«
Der Dämon bewegte sich jetzt schneller und streckte einen langen, durchsichtigen Arm aus. Offensichtlich konnte er es kaum erwarten, Nathanael zu verschlingen.
»Mein verehrter Meister ist auf diese glänzende Idee gekommen«, fuhr Lovelace fort, »ich nehme an, er sieht uns von ferne zu.«
»Sprechen Sie von Schyler?« Nicht mal im Angesicht des Todes konnte sich Nathanael diese primitive Genugtuung versagen. »Wohl kaum. Er liegt oben. Er ist nämlich tot.«
Lovelace' Selbstbeherrschung geriet zum ersten Mal ins Wanken. Sein Lächeln wirkte unsicher.
»Es stimmt«, bekräftigte Nathanael. »Ich bin ihm nicht einfach nur entwischt -- ich hab ihn umgebracht.«
Der Zauberer lachte. »Lüg mich nicht an, du Dreikäsehoch.«
Hinter Lovelace ertönte eine sanfte, klagende Frauenstimme: »Lovelace.«
Der Zauberer warf einen Blick über die Schulter. Hinter ihm stand Amanda Cathcart. Ihr Kleid war schmutzig und zerrissen, ihr Haar zerzaust und momentan kastanienbraun. Sie humpelte auf Lovelace zu, streckte die Arme nach ihm aus, in ihrem Gesicht spiegelten sich Verwirrung und Entsetzen. »Oh Simon«, jammerte sie. »Was hast du getan?«
Lovelace erbleichte und drehte sich zu ihr um. »Bleib, wo du bist!«, schrie er. Er klang verstört. »Verschwinde!«
Amanda Cathcart traten Tränen in die Augen. »Wie konntest du so etwas tun, Simon? Muss ich jetzt auch sterben?«
Sie torkelte näher. Der Zauberer hob peinlich berührt die Hände, um sie aufzuhalten. »Amanda... es... es tut mir Leid. Es... es ging nicht anders.«
»Aber Simon... was hast du mir nicht alles versprochen!«
Nathanael änderte unbemerkt die Richtung.
Lovelace' Verlegenheit verwandelte sich in Zorn. »Verschwinde, Weib, sonst befehle ich dem Dämon, dich in Stücke zu reißen! Sieh her, da kommt er schon!« Amanda Cathcart rührte sich nicht von der Stelle. Offenbar war ihr inzwischen alles egal.
»Wie konntest du mich nach all dem bloß so ausnutzen, Simon? Hast du denn gar keine Ehre im Leib?«
Nathanael schlich noch näher heran. Schon ragte Ramuthras Silhouette über ihm auf.
»Amanda, ich warne dich...«
Nathanael warf sich auf den Zauberer und packte zu. Seine Finger fuhren hastig über Lovelace' Hals und schlossen sich um etwas Kaltes, Hartes, Geschmeidiges -- die Kette mit dem Amulett. Er zog, so fest er konnte. Der Kopf des Zauberers ruckte zurück, dann gab die Kette nach und zerriss.
Lovelace stieß einen ohrenbetäubenden Schrei aus.
Nathanael ließ sich fallen und rollte über den Boden. Die Kette schlug ihm ins Gesicht. Mit beiden Händen umklammerte er das kleine, zerbrechliche, ovale Etwas, das daran hing. Im selben Augenblick spürte er, wie eine Last von ihm genommen wurde, als hätte sich ein erbarmungsloser Blick von ihm abgewandt.
Im ersten Schreck hätte Lovelace fast das Gleichgewicht verloren. Jetzt machte er Anstalten, auf Nathanael loszugehen -- doch zwei schlanke Arme hielten ihn zurück. »Aber Simon! Du willst doch nicht den armen kleinen Jungen schlagen!«
»Spinnst du, Amanda? Lass mich los! Das Amulett... ich muss...« Als Lovelace versuchte, sich dem Klammergriff der Frau zu entwinden, sah er plötzlich die riesige Gestalt über sich aufragen. Seine Knie gaben nach. Ramuthra stand jetzt ganz dicht vor den dreien. Deren Kleider flatterten wie in einem Orkan und das Haar peitschte ihnen ins Gesicht. Die Luft um sie herum vibrierte wie elektrisch geladen.
Lovelace torkelte nach hinten und wäre fast hingefallen. »Ramuthra! Ich befehle dir -- nimm den Jungen! Er hat das Amulett bloßgestohlen! Er steht nicht unter seinem rechtmäßigen Schutz!« Doch es klang nicht besonders selbstsicher. Eine große durchscheinende Hand streckte sich nach ihm aus. Lovelace verdoppelte seine Bemühungen. »Meinetwegen -- vergiss den Jungen! Nimm die Frau! Nimm erst die Frau!«
Die Hand blieb in der Luft stehen. Verzweifelt riss sich Lovelace von Amanda Cathcart los. »So ist's gut. Siehst du die Frau? Hier ist sie! Hol sie dir!«
Von überall und nirgends erschallte eine Stimme wie von einem riesigen Chor: »ICH SEHE KEINE FRAU. BLOSS EINEN GRINSENDEN DSCHINN.«
Lovelace erstarrte. Er drehte sich nach Amanda Cathcart um, die ihn flehend anblickte, und während er hinsah, veränderten sich ihre Gesichtszüge, bis sie hinterhältig und triumphierend von einem Ohr zum anderen grinste. Dann streckte sie blitzschnell den Arm aus und riss Lovelace das Beschwörungshorn aus der schlaffen Hand. Im nächsten Moment war Amanda Cathcart verschwunden. Ein Äffchen baumelte am Schwanz von einem Kronleuchter herunter und winkte dem entgeisterten Zauberer fröhlich mit dem Horn zu.
»Darf ich das behalten?«, rief es. »Wo du hingehst, brauchst du es sowieso nicht mehr.«
Der Zauberer wurde aschfahl, alle Kraft schien ihn zu verlassen. Die Haut schlotterte ihm um die Knochen wie ein zu großer Anzug und er sackte in sich zusammen. Er machte einen zögernden Schritt auf Nathanael zu, als wollte er versuchen, sich das Amulett zurückzuholen... Dann packte ihn eine große Hand und hob ihn hoch. Hoch und immer höher, und mit jedem Meter verzerrte und verwandelte sich sein Kör
per. Ramuthra neigte den Kopf. Eine Art Maul schien aufzuklappen. Das war das Ende von Simon Lovelace.
Der Dämon sah sich nach dem keckernden Äffchen um, konnte es aber nicht entdecken. Ohne sich um Nathanael zu kümmern, der immer noch am Boden lag, drehte er sich unbeholfen um und steuerte wieder auf die Zauberer am anderen Saalende zu.
Neben Nathanael ertönte eine wohl bekannte Stimme.
»Zwei hätten wir, bleibt noch einer«, konstatierte sie.
Bartimäus
Ich war so begeistert, dass mein Trick geklappt hatte, dass ich es riskierte, mich in Ptolemäus zu verwandeln, solange Ramuthra abgelenkt war. Jabor und Lovelace waren hinüber, jetzt brauchten wir uns nur noch mit dem Riesenwesen herumzuschlagen. Ich versetzte meinem Herrn einen sanften Tritt. Er lag auf dem Rücken und hielt das Amulett von Samarkand in den schmuddeligen Griffeln wie eine Mutter ihr Neugeborenes. Das Beschwörungshorn hatte ich neben ihm abgestellt.
Mühsam setzte er sich auf. »Lovelace... hast du das gesehen?«
»Na und ob! War kein schöner Anblick.«
Als er steifbeinig aufstand, glänzten seine Augen merkwürdig, halb verstört und halb verzückt. »Ich habe es«, flüsterte er. »Ich habe das Amulett.«
»Toll«, erwiderte ich ungeduldig. »Gut gemacht. Aber Ramuthra ist trotzdem noch da. Wenn wir Hilfe organisieren wollen, müssen wir uns ein bisschen beeilen.«
Ich schaute mich im Saal um und meine Hochstimmung verflog. Inzwischen boten die versammelten Regierungsmitglieder ein Bild des Jammers: Entweder kauerten sie benommen am Boden oder sie hämmerten gegen die Türen oder prügelten sich um einen günstigen Platz an der Wand, der möglichst weit weg von dem herannahenden Ramuthra war. Sie erinnerten mich an Ratten, die sich in einem Abwasserkanal balgen. Es war nicht nur ein unerquicklicher Anblick, sondern auch ein zutiefst beunruhigender, denn nicht einer von ihnen machte den Eindruck, als sei er in der Lage, eine komplizierte Entlassungsformel zu rezitieren.
»Komm schon«, drängte ich. »Während sich Ramuthra ein paar von ihnen schnappt, können wir die anderen vielleicht wachrütteln. Was meinst du, wer erinnert sich am ehesten an die Formel für die Entlassung?«
Der Junge zog eine Schnute. »So wie die aussehen, keiner.«
»Wir müssen es trotzdem versuchen.« Ich zupfte ihn am Ärmel. »Komm endlich. Wir beide kennen die Formel jedenfalls nicht.«121(Ich kenne mich mit so was nicht aus. Zauberformeln sind Zauberersache. Darin sind sie gut. Dschinn dürfen keine Formeln benutzen. Aber ein Zauberer, und sei er noch so ein Stümper, hat für jeden Anlass den passenden Spruch parat. )
»Du vielleicht nicht«, erwiderte er gedehnt. »Ich schon.«
»Du?« Ich war zugegebenermaßen ein wenig erstaunt. »Bist du sicher?«
Er warf mir einen finsteren Blick zu. Körperlich war er reichlich angeschlagen -- blass, blutend und zerschrammt und ziemlich wackelig auf den Beinen, doch seine Augen leuchteten entschlossen. »Damit hast du nicht gerechnet, was?«, sagte er. »Ich hab sie mal auswendig gelernt.«
In seiner Stimme schwang mehr als nur der Hauch eines Zweifels mit. Auch in seinen Augen las ich, dass er selber durchaus nicht von sich überzeugt war. Ich bemühte mich, nicht allzu skeptisch zu klingen. »Es ist ein Zauberspruch der obersten Kategorie«, gab ich zu bedenken. »Einer von den ganz komplizierten. Und außerdem musst du genau im richtigen Augenblick ins Horn blasen. Krankhafter Ehrgeiz ist jetzt fehl am Platz, mein Junge. Du darfst ruhig...«
»Jemanden um Hilfe bitten? Sieht nicht so aus.« Ob ihn nun sein Ehrgeiz zu dieser Antwort bewog oder ob er einfach die Lage realistisch einschätzte, ich musste ihm Recht geben. Ramuthra war schon fast bei den Zauberern angelangt, von ihnen jetzt noch Unterstützung zu erwarten, war illusorisch. »Geh mal ein Stück zurück«, sagte er. »Ich brauche Platz zum Nachdenken.«
Ich zögerte. Sosehr ich seinen Mut bewunderte, ich sah nur allzu deutlich, wie das alles enden würde. Mit Amulett oder ohne, eine verpatzte Entlassung hat immer katastrophale Folgen, die diesmal auch mich betreffen würden. Aber etwas Besseres wollte mir auch nicht einfallen.
Seufzend trat ich einen Schritt zurück. Mein Herr bückte sich nach dem Beschwörungshorn und schloss die Augen.
Nathanael
Er verschloss die Augen vor dem Tumult um sich herum und atmete so tief und gleichmäßig, wie er konnte. Zwar hörte er immer noch die Angst-und Schmerzensschreie der anderen, doch es gelang ihm, sie zu verdrängen.
Das fiel ihm noch relativ leicht -- doch den Chor innerer Stimmen, die auf ihn einredeten, konnte er nicht so einfach ausblenden. Endlich war sein großer Augenblick gekommen! Der Augenblick, der unzählige Kränkungen und Entbehrungen vergessen machte! Er kannte die richtige Formel schon lange auswendig. Wenn er sie intonierte, würden die anderen endlich begreifen, dass er jemand war. Sein ganzes Leben lang hatte man ihn unterschätzt! In Underwoods Augen war er ein Dummkopf gewesen, kaum imstande, einen ordentlichen Bannkreis zu ziehen. Er hatte seinem Lehrling nicht zugetraut, dass dieser jeden beliebigen Dschinn beschwören konnte. Lovelace hatte ihn für einen kindischen, sentimentalen Schwächling gehalten, der trotzdem so sehr nach Macht und Ansehen gierte, dass er auf das erstbeste Angebot in dieser Richtung eingehen würde. Lovelace hatte ihm auch nicht abgenommen, dass er Schyler umgebracht hatte, noch im Tod hatte er sich geweigert, das zu glauben. Und jetzt bezweifelte sogar sein eigener Sklave, dass er die richtige Formel wusste! Hörte das denn niemals auf?
Jetzt war der Augenblick gekommen, da alles von ihm abhing. Viel zu oft schon hatte er tatenlos zusehen müssen -- in seinem Zimmer eingesperrt, gegen seinen Willen aus dem Feuer gerettet, von Gewöhnlichen ausgeraubt, in einer Arrestglocke gefangen... Alle diese Demütigungen brannten noch immer wie eben erst erlitten. Jetzt konnte er endlich handeln! Jetzt konnte er es endlich allen zeigen!
Sein verletzter Stolz schrie nach Wiedergutmachung, das Blut pochte in seinen Schläfen, doch tief in seinem Inneren versuchte sich ein anderes Bedürfnis Gehör zu verschaffen. Verschwommen hörte er jemanden einen Angstschrei ausstoßen und plötzlich überkam ihn Mitleid. Wenn es ihm nicht gelang, sich an die richtige Formel zu erinnern, waren die unglückseligen Zauberer verloren. Ihr Leben hing von ihm ab, und er besaß die nötigen Kenntnisse, sie zu retten. Der Umkehrzauber, die Entlassungsformel... Wie lautete sie doch gleich? Er hatte sie nachgelesen, ganz bestimmt... hatte sie sich erst vor ein paar Monaten eingeprägt. Aber ausgerechnet jetzt wollte sie ihm partout nicht einfallen.
Es war sinnlos. Er würde auch diesmal scheitern, und sie mussten alle sterben, genau wie Mrs Underwood. Dabei wünschte er sich so sehr, ihnen helfen zu können! Aber etwas nur zu wünschen genügte nicht. Wie verzweifelt hatte er sich gewünscht, Mrs Underwood aus den Flammen zu retten! Er hätte sich bedenkenlos für sie geopfert. Trotzdem hatte er sie nicht retten können. Man hatte ihn mit Gewalt weggebracht und sie war gestorben. Es hatte überhaupt keine Rolle gespielt, wie gern er sie gehabt hatte.
Einen Moment lang verschmolzen der zurückliegende Verlust und sein augenblickliches Verlangen zu einem einzigen überwältigenden Gefühl. Tränen liefen ihm über die Wangen.
Hab Geduld, Nathanael.
Geduld...
Er holte tief Luft. Sein Kummer verebbte. Und mit einem Mal stand ihm wieder der friedliche Garten seines Meisters vor Augen. Er sah wieder die Rhododendronbüsche mit ihren in der Sonne dunkelgrün glänzenden Blättern, sah die Apfelbäume ihre weiße Blütenpracht verstreuen, sah eine Katze auf einer roten Ziegelmauer liegen. Er spürte wieder die rauen Flechten unter seiner Hand, sah das weiche Moos auf der Statue und fühlte sich geschützt und geborgen. Er sah Miss Lutyens schweigend neben sich sitzen und zeichnen und wohltuende Ruhe überkam ihn.
Er konnte wieder klar denken, die Erinnerung kehrte zurück.
Die richtigen Worte fielen ihm ein, so wie er sie vor über einem Jahr auf der Steinbank auswendig gelernt hatte.
Er schlug die Augen auf und sprach sie mit klarer, kräftiger Stimme und bei der fünfzehnten Silbe zerbrach er das Horn über dem Knie.
Beim Splittern des Elfenbeins und dem lauten Hall der Worte blieb Ramuthra wie angewurzelt stehen. Die Luftstrudel um ihn herum vibrierten, erst leicht, dann immer stärker. Der Spalt in der Saalmitte öffnete sich ein Stück. Dann schrumpfte der Dämon rasend schnell zusammen, wurde in den Spalt zurückgesogen und war weg.
Der Spalt schloss sich wie eine mit blitzartiger Geschwindigkeit heilende Wunde.
Ohne Ramuthra wirkte der Saal kahl und leer. Ein Kronleuchter und ein paar kleine Wandlampen flammten wieder auf und tauchten den Schauplatz in trübes Licht. Der Spätnachmittagshimmel vor den Fenstern wandelte sich von Grau zu Dunkelblau und man hörte den Wind im nahe liegenden Wäldchen rauschen.
Im Saal war es ganz still. Die Zauberer und ein, zwei übel zugerichtete Kobolde blieben reglos liegen. Nur etwas rührte sich: Ein Junge humpelte quer durch den Saal, in der Hand die Kette mit dem Amulett von Samarkand. Der Jadestein in der Goldeinfassung schimmerte schwach im Dämmerlicht.
Stumm ging Nathanael zu Rupert Devereaux, der halb unter seinem Außenminister begraben lag, und legte ihm behutsam das Amulett in die Hände.
Bartimäus43
Das war mal wieder echt typisch für den Kleinen. Nachdem er die mutigste Tat seines lächerlichen kleinen Lebens vollbracht hat, würde man doch erwarten, dass er sich erst mal vor Erschöpfung und Erleichterung auf den Boden plumpsen lässt. Und? Was macht er? Wieder mal Fehlanzeige. Es war sein großer Auftritt und er inszenierte ihn so dramatisch wie nur was.
Als alle Blicke auf ihm ruhten, hinkte und hüpfte er wie ein verletztes Vögelchen durch den verwüsteten Saal -- geradewegs ins Zentrum der Macht. Was hatte er vor? Niemand wagte es sich auszumalen. (Ich sah, wie der Premierminister zusammenzuckte, als der Junge die Hand nach ihm ausstreckte.)
Und dann, als die Spannung auf dem Höhepunkt war -- die Offenbarung: Das legendäre Amulett von Samarkand (er hielt es hoch, damit es auch wirklich jeder sehen konnte) kehrte in den Schoß der Regierung zurück. Der Bengel vergaß nicht mal, dabei ehrerbietig den Kopf zu senken.
Das gab vielleicht ein Hallo!
Genial, oder? Ehrlich gesagt, bestätigte mich das offenbar angeborene Gespür des Jungen für sein Publikum noch mehr als seine Begabung, unschuldige Dschinn zu drangsalieren, in der Überzeugung, dass er es noch weit bringen würde.1122(Zauberer setzen theatralische Effekte nicht nur ein, um die Gewöhnlichen einzuschüchtern, sie benutzen die gleichen Methoden, um sich gegenseitig zu beeindrucken und auszustechen. ) Und natürlich verfehlte seine Show ihre Wirkung nicht: Im Nu war er von Bewunderern umringt.
In dem ganzen Wirbel vertauschte ich unauffällig Ptolemäus' Gestalt mit der eines unbedeutenden Kobolds, der, als sich das Gedränge ein wenig lichtete, gehorsam zu seinem Herrn hinüberschwirrte. Ich legte keinen Wert darauf, dass meine wahren Fähigkeiten öffentlich bekannt wurden, sonst brachte mich womöglich noch jemand mit dem tolldreisten Dschinn in Verbindung, der kürzlich aus dem Staatsgefängnis geflohen war.
Nathanaels Schulter war die ideale Aussichtsplattform, um das Nachspiel des gescheiterten Putschversuches zu beobachten, denn in den folgenden Stunden stand der Junge im Mittelpunkt des Interesses. Wo sich der Premierminister und seine Minister auch hinbegaben, mein Herr und Meister war immer mit von der Partie, beantwortete die auf ihn einprasselnden Fragen und stopfte sich mit den Süßigkeiten voll, die irgendwelche Lakaien anschleppten, damit er wieder zu Kräften kam.
Beim Durchzählen stellte sich heraus, dass insgesamt vier Minister (zum Glück welche, die weniger wichtige Ämter bekleideten) sowie ein Staatssekretär fehlten.123 (Außerdem waren Amanda Cathcart, Simon Lovelace und sechs Diener in dem Spalt oder in Ramuthras Rachen verschwunden, doch unter den gegebenen Umständen waren diese Verluste für die Zauberer eher unerheblich.) Außerdem waren etliche Zauberer im Gesicht und am Körper schwer entstellt oder anderweitig beeinträchtigt.
Schon bald schlug die allgemeine Erleichterung in Empörung um. Nachdem Ramuthra fort war, konnten die Zauberer mithilfe ihrer Sklaven die magischen Riegel in Türen und Wänden aufbrechen. Heddleham Hall wurde von oben bis unten gründlich durchsucht, doch abgesehen von diversen Dienern, der Leiche des alten Schyler und einem wütenden Pagen, der in einer Toilette eingesperrt war, fand man niemanden. Es war nicht überraschend, dass der fischgesichtige Rufus Lime ebenso wie der Torhüter mit dem schwarzen Bart nicht mehr im Haus weilten. Die beiden schienen sich in Luft aufgelöst zu haben.
Nathanael führte die Ermittler auch in die Küche, wo ein Trupp Hilfsköche zitternd in der Vorratskammer kauerte. Sie berichteten, der Küchenchef sei etwa eine halbe Stunde zuvor124(Also im selben Augenblick, als Lovelace umgekommen war. ) plötzlich in lautes Gebrüll ausgebrochen, in blauen Flammen aufgegangen und zu erschreckender Größe angeschwollen, bevor er schließlich in einer Schwefelwolke verschwand. Bei der Durchsuchung der Küche fand man ein tief in den Kaminsims gerammtes Hackbeil: der letzte Beleg für Faquarls Knechtschaft.125(Damit hatten sich unsere Wege abermals getrennt, ohne dass wir ein für alle Mal miteinander abgerechnet hatten. Zu schade. Ich hatte mich so darauf gefreut, Faquarl eine ordentliche Abreibung zu verpassen. Leider war die Zeit dafür zu knapp gewesen. ) Da die Hauptverschwörer entweder tot oder geflohen waren, widmeten sich die Zauberer der Befragung der Saaldiener. Alsbald stellte sich heraus, dass diese nichts von der Verschwörung geahnt hatten. Sie wussten lediglich zu berichten, dass Simon Lovelace im Lauf der letzten Wochen im großen Saal umfangreiche Umbaumaßnahmen hatte vornehmen lassen und der Raum über längere Zeit gesperrt gewesen war. Unsichtbare Arbeiter hatten unter allerlei seltsamen Geräuschen und begleitet von farbigen Lichtblitzen den Glasboden eingesetzt und den neuen Teppich verlegt126( Dabei hatten sie zweifellos auch im Nachbarraum den Geheimmechanismus installiert, mit dem sich der Teppich wegziehen ließ und der gleichzeitig die Fenster vergitterte. Manche Foliot-Arten sind sehr geschickte Handwerker. Bei der Erbauung Prags stand mir ein ganzer Trupp zur Verfügung. Sie sind tüchtige Arbeiter, vorausgesetzt, die Kirchenglocken läuten nicht -- dann lassen sie nämlich ihr Werkzeug fallen und zerbröseln zu Staub. An Feiertagen war das ziemlich lästig, denn ich musste jedes Mal eine Koboldkolonne mit Kehrblech und Besen kommen lassen, um die Reste aufzufegen. ) -- und zwar unter Anleitung eines gewissen gut gekleideten Herrn mit rundem Gesicht und rötlichem Bart.
Damit hatte man einen neuen Verdächtigen. Mein Herr gab zu Protokoll, dass am gleichen Morgen ein Mann, auf den diese Beschreibung zutraf, das Grundstück verlassen hatte, und man schickte sofort Boten mit seiner Personenbeschreibung los, um die Polizei in London und im Umland zu verständigen.
Als so weit alles getan war, was man tun konnte, labten sich Dever eaux und die Seinen an Champagner, kalten Platten und Geleetörtchen und lauschten dabei andächtig dem, was mein Herr zu erzählen hatte. Und was er alles erzählte! Was für ein abenteuerliches Geflunker! Sogar ich war trotz meiner langjährigen Erfahrung mit der Falschheit der Menschen regelrecht platt, was ihnen der Junge für faustdicke Lügen auftischte. Nun hatte er ja tatsächlich einiges zu verbergen: zum Beispiel, dass er Lovelace das Amulett gestohlen hatte, und auch meinen kleinen Zusammenstoß mit Sholto Pinn. Aber viele andere Schwindeleien waren absolut überflüssig. Ich musste stumm auf seiner Schulter sitzen und mir anhören, wie ich als »unbedeutender Kobold« (fünfmal), eine »Art Foliot« (zweimal) und sogar als »Homunkulus«127(Homunkulus: kleiner künstlicher Mensch, der von Zauberern oft als Kuriosum in einer Flasche gehalten wird. Manche Homunkuli können die Zukunft vorhersagen, obwohl anzuraten ist, immer genau das Gegenteil von dem zu tun, was sie einem empfehlen, denn sie sind ausnahmslos bösartig und wollen ihren Schöpfern Schaden zufügen. ) (einmal) bezeichnet wurde. Bescheidene Frage meinerseits: Ist das nicht eine Unverschämtheit?
Aber das war noch längst nicht alles. Der Junge berichtete (mit großen, traurigen Augen), sein verehrter Meister Arthur Underwood habe Simon Lovelace schon lange in Verdacht gehabt, ohne seine Missetaten jedoch beweisen zu können. Bis zu jenem verhängnisvollen Tag, an dem Underwood durch Zufall das Amulett von Samarkand in Lovelace' Besitz entdeckt habe. Doch bevor er seine Entdeckung den Behörden habe melden können, hätten ihn Lovelace und sein Dschinn zu Hause aufgesucht, um ihn zu ermorden. Unterstützt von John Mandrake, seinem treuen Gehilfen, habe Underwood erbitterten Widerstand geleistet, sogar Mrs Underwood habe kräftig mitgemischt und heldenmütig versucht, Lovelace aufzuhalten. Aber vergebens. Lovelace habe Mr und Mrs Underwood umgebracht, und der Gehilfe sei um sein Leben gelaufen, wobei ihm lediglich ein unbedeutender Kobold geholfen habe. Der Junge hatte tatsächlich Tränen in den Augen, als glaubte er den Unsinn, den er erzählte, am Ende selber.
Die Geschichte gipfelte darin, dass er sich, da es ihm nicht gelungen sei, Lovelace' Schuld zu beweisen, nach Heddleham Hall aufgemacht habe, um die schreckliche Tat irgendwie zu verhindern. Und wie froh er sei, dass es ihm gelungen sei, die höchsten Repräsentanten des Staates zu retten und so weiter und so fort. Ehrlich, diese Story hätte sogar einen Kobold zu Tränen gerührt.
Sie kauften ihm jedes Wort ab. Er nahm noch eilig einen kleinen Imbiss zu sich und trank einen letzten Schluck Champagner, dann brachte man ihn in einer Staatslimousine zurück nach London, wo er ausführlicher befragt werden sollte.
Ich fuhr selbstverständlich mit. Ich hätte ihn um nichts in der Welt aus den Augen gelassen. Schließlich hatte er noch ein Versprechen einzulösen.
Die Schritte des Dieners auf der Treppe verklangen und der Junge und ich blickten uns um.
»Dein altes Zimmer hat mir besser gefallen«, meinte ich. »Das hier stinkt, dabei bist du noch nicht mal richtig eingezogen.«
»Es stinkt nicht.«
»Doch. Nach frischer Farbe und Kunststoff und allem möglichen neuen, unechten Zeug. Passt eigentlich ganz gut zu dir, oder, Mr Mandrake?«
Er ging nicht darauf ein, sondern lief ans Fenster, um die Aussicht zu betrachten.
Es war der Abend nach der großen Beschwörung von Heddleham Hall und mein Herr und Meister war zum ersten Mal wieder sich selbst überlassen. Die vergangenen vierundzwanzig Stunden hatte er überwiegend in Ministerial-und Polizeibehörden zugebracht, wo er seine Geschichte wieder und wieder erzählt und zweifellos bei jeder Wiederholung neue Lügen dazugedichtet hatte. Derweil hatte ich draußen auf der Straße warten müssen und war vor Ungeduld fast vergangen.128(Regierungsgebäude sind normalerweise bis unters Dach mit Afriten und Suchkugeln voll gestopft, die, wie ich fürchtete, etwas gegen meine Anwesenheit einzuwenden haben könnten. ) Meine Ungeduld wurde vollends unerträglich, als der Junge die erste Nacht in einem scharf bewachten Gästeflügel in Whitehall verbracht hatte. Während er friedlich im Warmen schlummerte, war ich gezwungen, mich draußen in der Kälte herumzudrücken, denn ich hatte immer noch keine Gelegenheit gefunden, das entscheidende Gespräch mit ihm zu führen.
Doch jetzt war noch ein Tag verstrichen und man hatte über seine weitere Zukunft entschieden. Ein Regierungsauto hatte ihn zu seinem neuen Zuhause befördert, einer modernen Wohnanlage am Südufer der Themse. Um halb neun sollte es Abendessen geben, um viertel nach acht wurde er im Speisezimmer erwartet. Demnach hatten wir eine ganze Stunde für uns, und ich beabsichtigte, sie zu nutzen.
Das Zimmer war mit dem Üblichen ausgestattet: Bett, Tisch, Schrank (jetzt aber ein todschicker begehbarer), Regal, Nachttisch, Stuhl. Eine Verbindungstür führte in ein kleines Bad. Von der rustikalen Balkendecke hing eine leistungsfähige Lampe, darüber hinaus besaß das Zimmer ein kleines Fenster. Draußen beschien der Mond die Fluten der Themse. Der Junge blickte auf die Parlamentsgebäude, die fast gegenüber lagen. Sein Gesichtsausdruck war schwer zu deuten.
»Es ist jetzt viel näher«, stellte er fest.
»Ja. Sie wäre bestimmt stolz auf dich.« Er drehte sich um und sah, dass ich mich als Ptolemäus auf seinem Bett lümmelte. »Runter da! Ich will nicht, dass du mit deinem grässlichen... Hey!« Er hatte in einem Fach neben dem Bett ein Buch entdeckt. »Ein eigenes Exemplar von Doktor Faustens Zauberhandbuch! Klasse! Underwood hat mich seins nicht mal anfassen lassen.«
»Denk dran: Faust ist es nicht besonders gut bekommen.«
Er blätterte darin herum. »Irre... Außerdem darf ich hier in meinem Zimmer kleinere Beschwörungen durchführen.«
»Na toll.« Ich wiegte betrübt den Kopf. »Du bist von deiner neuen Meisterin wohl ziemlich angetan, was?«
Er nickte eifrig. »Miss Whitwell ist eine sehr einflussreiche Zauberin. Ich kann viel von ihr lernen. Außerdem behandelt sie mich mit der gebührenden Anerkennung.«
»Meinst du? Scheint ja wirklich eine äußerst ehrenwerte Dame zu sein.« Ich schnitt eine Grimasse. Meine alte Freundin Jessica Whitwell, die klapperdürre Sicherheitsministerin, Chefin des Londoner Tower, Oberaufseherin der Büßerglocken... Ja, einflussreich war sie zweifellos, und dass man Nathanael gerade in ihre Obhut gegeben hatte, war bestimmt ein Indiz dafür, wie viel die Behörden von dem Jungen hielten. Anders als der alte Underwood würde Miss Whitwell dafür sorgen, dass seine Begabung nicht vergeudet wurde... Wie sich das allerdings auf seinen Charakter auswirkte, stand auf einem anderen Blatt. Wie dem auch sei, er bekam genau das, was er verdient hatte.
»Sie hat gemeint, ich hätte eine steile Karriere vor mir«, fuhr er fort, »wenn ich geschickt vorgehe und hart arbeite. Sie hat gesagt, sie beaufsichtigt meine Ausbildung, und wenn alles gut geht, kann ich ein paar Stufen überspringen und demnächst in einer Verwaltungsbehörde anfangen, um erste Erfahrungen zu sammeln.« Dabei hatte er wieder dieses triumphierende Leuchten in den Augen, bei dem es mir jedes Mal in den Fingern juckte, ihn übers Knie zu legen. Ich gähnte demonstrativ und schüttelte das Kissen auf, aber er quasselte weiter. »Meine Jugend ist kein Hinderungsgrund, hat sie gemeint, es kommt allein auf die Begabung an. Ich habe gesagt, ich würde gern im Ministerium für Innere Angelegenheiten arbeiten -- das sind die, die hinter den Widerständlern her sind. Hast du mitgekriegt, dass es noch ein Attentat gegeben hat, als wir weg waren? Ein Büro in Whitehall ist in die Luft geflogen. Es gibt noch keine Hinweise auf die Täter, aber ich wette, ich könnte rauskriegen, wer's war! Erst mal würde ich mir Fred und Stanley vorknöpfen... und dann das Mädchen. Ich würde sie zum Reden bringen und dann...«
»Moment, Moment«, unterbrach ich ihn. »Reicht es nicht langsam? Überleg mal: Du hast schon zwei machtbesessene Zauberer getötet und hundert machtbesessenen Zauberern das Leben gerettet... Du bist ein richtiger Held.«
Meine sanfte Ironie ging völlig ins Leere. »Das hat Mr Devereaux auch gemeint.«
Ich setzte mich ruckartig auf, hielt lauschend die Hand ans Ohr und drehte mich nach dem Fenster um. »Hörst du das?«, rief ich.
»Was denn?«
»Den nicht vorhandenen Jubel in den Straßen.«
Er runzelte die Stirn. »Was soll das heißen?«
»Das soll heißen, dass die Regierung die Angelegenheit unter den Teppich kehrt. Wo bleiben die Fotografen? Wo bleiben die Pressefritzen? Wieso warst du heute Morgen nicht auf der Titelseite der Times? Man müsste dich interviewen, dir Orden verleihen, dir eine Sonderausgabe hässlicher Briefmarken widmen... Aber davon sehe ich nichts, du vielleicht?«
Der Junge rümpfte die Nase. »Man hat mir erklärt, dass die Sache aus Sicherheitsgründen geheim bleiben muss.«
»Blödsinn. Die wollen nicht das Gesicht verlieren. ›ZWÖLFJÄHRIGER RETTET REGIERUNG.‹ Die Leute würden sie auslachen! Und das dürfen sie nicht zulassen, das wäre der Anfang vom Ende.«
Der Junge grinste. Er war noch zu jung, um zu verstehen, was ich meinte. »Die Gewöhnlichen können uns nicht gefährlich werden«, entgegnete er, »höchstens die Verschwörer -- soweit sie noch am Leben sind. Miss Whitwell meinte, dass mindestens vier Zauberer den Dämon beschworen haben müssen, das heißt, außer Lovelace, Schyler und Lime mindestens noch einer. Lime ist verschwunden und der Zauberer mit dem roten Bart wurde in keinem Hafen oder Flughafen gesichtet... rätselhaft. Und ich wette, Sholto Pinn hat auch Dreck am Stecken, aber nach dem, was du dir in seinem Laden geleistet hast, kann ich mich dazu leider nicht öffentlich äußern.«
»Tja«, sinnierte ich und verschränkte die Hände hinter dem Kopf, »mir scheint, du hast tatsächlich einiges zu verheimlichen. Da bin einmal ich, der ›unbedeutende Kobold‹, mit meinen ganzen Heldentaten, und dann die Tatsache, dass du das Amulett gestohlen und deinem eigenen Meister untergeschoben hast...« Er lief rot an und tat so, als müsse er den begehbaren Kleiderschrank inspizieren. Ich stand auf und ging hinterher. »Apropos«, fügte ich hinzu, »mir ist aufgefallen, dass du Mrs Underwood bei deiner Version der Ereignisse eine Hauptrolle zugeteilt hast. Damit lässt sich das schlechte Gewissen ein bisschen beruhigen, stimmt's?«
Er fuhr herum und wurde knallrot. »Was soll der Quatsch -- worauf willst du hinaus?«, fauchte er.
Ich blickte ihn bedeutungsvoll an. »Du hast geschworen, dich an Lovelace zu rächen«, sagte ich, »und du hast deinen Vorsatz in die Tat umgesetzt. Vielleicht tröstet dich das ein wenig. Ich hoffe es für dich, mit diesen Dingen kenne ich mich nicht so aus. Aber du hast auch versprochen, dass du mich freilässt, wenn ich dir dabei helfe. Ich finde, ich habe mich nach besten Kräften für dich eingesetzt. Soweit ich mich erinnere, habe ich dir mehr als einmal das Leben gerettet, Lovelace ist tot, und du bist besser dran als vorher, jedenfalls bist du selber dieser Meinung. Und deshalb ist es nun an der Zeit, dass du dein Versprechen einlöst und mich entlässt, Nathanael.«
Er schwieg. »Stimmt«, sagte er schließlich. »Du hast mir geholfen... Du hast mir das Leben gerettet...«
»Zu meiner ewigen Schande.«
»Und ich bin...« Er verstummte.
»Beschämt?«
»Nein.«
»Hocherfreut?«
»Nein.«
»Ein klitzekleines bisschen dankbar?«
Er holte Luft. »Ja, ich bin dir dankbar. Aber das ändert nichts daran, dass du weißt, wie ich mit Geburtsnamen heiße.«
Es war höchste Zeit, diese Sache ein für alle Mal aus der Welt zu schaffen. Ich war müde und nach neun anstrengenden Tagen in der irdischen Welt schmerzte meine Substanz. Ich musste dringend los. »Richtig. Ich weiß, wie du heißt, und du weißt, wie ich heiße. Du kannst mich beschwören und ich kann dir schaden. Damit wären wir quitt. Aber wem sollte ich am Anderen Ort deinen Geburtsnamen verraten? Niemandem. Du solltest mich schon in deinem eigenen Interesse dorthin zurückschicken. Wenn wir beide Glück haben, beschwört mich zeit deines Lebens ohnehin niemand mehr, und wenn doch...« Ich machte eine kleine Pause und seufzte tief, »dann verspreche ich dir, dass ich ihm deinen Geburtsnamen nicht verrate.«
Er sagte nichts. »Hättest du's gern ganz offiziell?«, rief ich ungehalten. »Vielleicht so: ›Sollte ich diesen Schwur jemals brechen, so möge mich eine Kamelherde zertrampeln und meine Überreste sollen in alle Winde verstreut werden‹?129( Ein alter ägyptischer Schwur. Überleg dir gut, bevor du ihn aussprichst -- er erfüllt sich immer. ) Fairer geht's nun wirklich nicht mehr!«
Er zögerte. Er war kurz davor nachzugeben. »Ich weiß nicht...«, murmelte er. »Du bist ein Dä... ein Dschinn. Schwüre sind für dich Schall und Rauch.«
»Da musst du mich mit einem Zauberer verwechseln! Aber von mir aus...«-- ich trat wütend ein paar Schritte zurück. »Wie wär's damit: Wenn du mich nicht auf der Stelle entlässt, gehe ich schnurstracks nach unten und erzähle deiner lieben Miss Whitwell haarklein, was tatsächlich vorgefallen ist. Es interessiert sie bestimmt, mich in meiner wahren Gestalt zu sehen.«
Er biss sich auf die Unterlippe und streckte die Hand nach seinem Buch aus. »Ich könnte...«
»Du könntest alles Mögliche«, bestätigte ich. »Das ist ja dein Problem. Du bist schlauer, als für dich gut ist. Es ist eine Menge passiert, bloß weil du zu schlau warst, die Dinge auf sich beruhen zu lassen. Du wolltest dich rächen, du hast einen vortrefflichen Dschinn beschworen, du hast das Amulett gestohlen, du hast andere dafür bezahlen lassen. Du hast alles durchgesetzt, was du wolltest, und mich gezwungen, dir dabei zu helfen. Und schlau, wie du bist, fällt dir bestimmt über kurz oder lang etwas Neues ein, um mich zu versklaven, aber vorher verklickere ich deiner neuen Meisterin die Wahrheit über das Amulett, Underwood und meine Person, und zwar jetzt sofort.«
»Sofort?«, fragte er ruhig.
»Sofort.«
»Dann landest du in der Dose.«
»Pech für uns beide.«
Vielleicht zum ersten Mal sahen wir einander offen in die Augen. Dann seufzte der Junge und sah weg.
»Lass mich frei, John«, wiederholte ich. »Ich habe genug für dich getan. Ich bin müde. Und du auch.«
Bei dieser Bemerkung huschte ein Lächeln über seine Lippen. »Ich bin nicht müde«, erwiderte er. »Ich habe noch viel vor.«
Ich nickte. »Ich weiß. Der Widerstand... die Verschwörer... Du brauchst auf jeden Fall Unterstützung, wenn du sie fassen willst. Denk bloß an die ganzen anderen Dschinn, die du noch beschwören musst, wenn du deine steile Karriere startest. Die haben zwar nicht ganz meine Klasse, aber dafür haben sie vielleicht nicht so ein freches Mundwerk.«
Damit musste ich irgendetwas in ihm angerührt haben. »Na schön, Bartimäus«, murmelte er endlich. »Du hast gewonnen. Aber ich muss erst einen Kreis malen.«
»Kein Problem!« Ich war die Zuvorkommenheit in Person. »Ich kann dich dabei gern ein wenig unterhalten! Was magst du am liebsten? Ich könnte wie eine Nachtigall tirilieren, Sphärenklänge herbeibeschwören, alle möglichen Wohlgerüche verströmen lassen... Wahrscheinlich könnte ich sogar ein bisschen jonglieren, wenn das eher dein Ding ist.«
»Danke für das Angebot, aber das ist alles nicht nötig.«
In einer Zimmerecke war der Fußboden absichtlich nicht mit Teppich ausgelegt und um eine Stufe erhöht. Dort malte der Junge mit einem Stück schwarzer Kreide, das er in seiner Schreibtischschublade gefunden hatte, mit sicherem Strich und nur ein, zwei flüchtigen Blicken in sein Handbuch zwei Kreise und ein schlichtes Pentagramm auf. Ich war mucksmäuschenstill, damit er sich bloß nicht verschrieb.
Schließlich war es vollbracht. Er stand mühsam auf und rieb sich das Kreuz. »Fertig«, sagte er und reckte sich. »Stell dich rein.«
Ich musterte ausführlich die Runen. »Damit wird Adelbrands Pentagramm aufgehoben, stimmt's?«
»Stimmt.«
»Und der Unbeschränkte Bannzauber außer Kraft gesetzt?«
»Genau! Siehst du die Hieroglyphe da? Die löst die Verbindung. Willst du jetzt entlassen werden oder nicht?«
»Vertrauen ist gut, Kontrolle ist besser.« Ich trat in den größeren Kreis und wandte mich zu ihm um. Er memorierte noch einmal stumm die Formel, dann sah er mich streng an.
»Grins nicht so blöd«, schimpfte er. »Ich kann mich nicht konzentrieren.«
»Tschuldigung.« Ich setzte eine übertriebene Trauermiene auf.
»Schon besser.«
»Tschuldigung, Tschuldigung.«
»Dann mach dich bereit.« Er holte tief Luft.
»Eins noch«, sagte ich. »Falls du demnächst wieder jemanden beschwören willst, kann ich dir Faquarl empfehlen. Er ist ein prima Sklave. Gib ihm eine sinnvolle Aufgabe, zum Beispiel einen See mit einem Sieb ausschöpfen oder die Sandkörner am Strand zählen, darin ist er unschlagbar.«
»Also was ist jetzt? Willst du nun gehen oder nicht?«
»Klar doch. Kann's kaum erwarten.«
»Also dann...«
»Äh, Nathanael... eine allerletzte Sache noch.«
»Ja bitte?«
»Pass auf dich auf. Ich glaube, aus dir kann mal ein guter Zauberer werden. Und das meine ich nicht so, wie du vielleicht denkst. Erstens hast du viel mehr Mumm als die meisten, aber wenn du nicht aufpasst, treibt man dir den bald wieder aus. Und zweitens hast du ein Gewissen, ebenfalls eine seltene Eigenschaft, die nur allzu leicht verloren geht. Bewahre sie dir. Das wär's. Ach, und an deiner Stelle würde ich mich vor deiner neuen Meisterin in Acht nehmen.«
Er sah mich an, als wollte er etwas sagen, dann schüttelte er ungeduldig den Kopf. »Mir passiert schon nichts. Mach dir keine Sorgen. Also -- letzte Gelegenheit. Ich muss in fünf Minuten unten sein.«
»Ich bin bereit.«
Der Junge rezitierte rasch und fehlerfrei die Rückbeschwörung. Mit jeder Silbe spürte ich die Last der Worte leichter werden, die mich an die Erde banden. Gegen Ende der Formel wuchs und dehnte sich meine Gestalt, bis sie schließlich aus dem Kreis herausragte. In den Ebenen öffnete sich eine Tür nach der anderen und lud mich ein hindurchzutreten. Ich verwandelte mich in eine dicke, bis zur Decke brodelnde Rauchsäule und erfüllte das Zimmer, das für mich von Augenblick zu Augenblick unwirklicher wurde.
Er war fertig und schloss den Mund. Die letzte Verbindung riss wie eine Kette.
Ich verschwand und hinterließ ihm eine Duftwolke aus beißendem Schwefelgestank. Sozusagen als kleines Andenken -- damit er mich nicht vergisst.
Impressum
Die englische Originalausgabe erschien 2003 unter dem Titel »The Bartimaeus Trilogy - The Amulet of Samarkand«bei Random HouseChildren`s Books, LondonPeP eBooks erscheinen in der Verlagsgruppe Random HouseCopyright © 2003 Jonathan StroudCopyright © 2004 für die deutschsprachige Ausgabe cbj/C. BertelsmannJugendbuch Verlag, München in der Verlagsgruppe RandomHouse GmbHLektorat: Textpraxis, Hamburg, Marion SchweizerISBN 3-89480-166-2www.pep-ebooks.de
ebook Erstellung - Mai 2010 - TUX
Ende
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